Если закончился алкоголь или наркотики, можно почитать Буковски и поумирать от жалости к себе. Можно подраться с кем-нибудь и вылить ведро цинизма и желчи на друга, которого ты и другом-то не считал. А можно все-таки потратить последние деньги на бухло и нажраться вусмерть, чтобы на какое-то время забыть о реальности и почувствовать себя счастливым. А лучше пообсирать "белых воротничков", ну потому что они "воротнички", у них есть деньги, они дохнут в офисах. Вот ублюдки!. А можно ничего не делать. Можно лечь на кровать и не вставать, ждать когда уже закончатся дни твоей никчемной жизни. И это чудесно! Лучшая жизнь, о которой я читала. Вы заметили, что самые гениальные писатели - писатели-алкаши! У них какое-то мистическое обаяние.
Черт, Буковски, ты мерзкий пьянчуга, но я все равно тебя люблю. Ты заставляешь чувствовать меня одной из тех "неправильных" девчонок, тех, что из миллиона парней выбирают засранца. Он льет на тебя грязь, хамит и унижает, а ты все равно виснешь на нем: то ли родители в детстве недолюбили, то ли женских романов перечитала.
Какой-то гневный положительный отзыв получился...
«Хлеб с ветчиной» kitabının incelemeleri, sayfa 8