«Фаза мертвого сна» kitabının incelemeleri

Вам когда-нибудь снился сон, продолжительность которого была на несколько ночей? Вы когда-нибудь проживали день ожиданием ночи, чтобы прийти домой, упасть на кровать и вернуться в предыдущий сон, предвкушая продолжение? Это как смотреть гребаный сериал, только не зная продолжительность серий и вообще их количества. Каждый раз делать шаг во тьму и неизбежность лишь бы увидеть одного человека, до конца даже не понимая жив ли он вообще, лишь бы выпасть из этой реальности хоть на какое-то время, потому что терпеть это все уже ну просто невозможно. Вы когда-нибудь встречали по-настоящему сумасшедших людей, горстями поедающих сдобных рыбок? Жили с ними в одной квартире и тихо сходили с ума? А случалось ли вам когда-нибудь путать вымысел с реальностью и смотреть на людей как на сумасшедших, лишь потому, что они вам что-то сказали? На первые четыре вопроса я и сама не смогу ответить, а вот на последний, мой ответ «да». Вчера я дочитала"Фазу мертвого сна"Ольги Птицевой. Проснулась и сразу открыла литрес, дочитала, поставила 5 звезд и соскочила с кровати. Вышла на улицу, подышала воздухом. Зашла в общежитие, когда доставала пропуск из кармана выпало 50 копеек, а женщина на вахте посмотрела на меня и стала что-то говорить. Я смотрела на нее как на сумасшедшую и даже не запомнила ее слов. Дослушала, испугалась и убежала в комнату. Когда я начинала читать книгу, я знала, что делаю шаг в кромешную тьму. Знала, что меня захлестнет эта тьма, пройдет сквозь меня и останется внутри на долгую память о Грише Савельеве. Но знала ли я, что прячется в этой тьме, скалит зубы и ждет свою добычу? Конечно нет, знала, что история будет мрачная, но не на столько страшная, сумасшедшая и упоительная. После каждой главы мне необходимо было перевести дух, читать в запой никак не удавалось, было страшно тяжело. Конец книги вообще меня добил, я думала, что на середине уже от меня ни чего не осталось. Но мой крик доказал обратное, мол «Вот теперь все, только глаза не закрывай».

Иногда мне кажется, что как только читатели оставят отзыв или поставят оценку после прочтения книг Оли , она улыбается где-то в темной комнате и бережно кладет душу читавшего себе на полку, к другим таким же темным и пустым. ( оказалось, что это старинная шкатулка и это действительно так.)

С осторожностью подходила к этой книге. Олю Птицеву я привыкла слушать в подкасте «Ковен Дур» – но на сколько мне понравится ее творчество? Поэтому начала с ознакомительного отрывка. Прочитала в запое и бегом купила продолжение.

Я честно надеялась на хеппиэнд. Сочувствовала Грише и болела за него. Раздражалась на домашних, которые отвлекали от скорейшего приближения к финальным страницам. История пленила меня и не отпускала.

Наверное, поэтому книгу я дочитывала в 2 часа ночи. Просто не могла уснуть, не узнав конец истории.

И когда я прочла последние слова, смогла лишь прошептать «Да… Моя вселенная взорвалась, чтобы родилась новая»

Это великолепно. Темно и тягуче, мрачно и жутко. Захватывает и не отпускает. Описания заставляют поверить в реальность, заставляют сопереживать. Советую!

Сюжет необычный. Повествование затягивает в тяжёлый больной морок. После прочтения осталось чувство гадливости. Очень на любителя. Другие книги автора читать точно не буду.

В тексте много опечаток.

У меня осталось много вопросов к этому произведению. Но не тех, которые нацелены раскрыть, разгадать, погрузиться в смыслы и посмаковать. Скорее "что это вообще такое и главное - зачем?" Я знаю, автор умеет вглубь, умеет подобрать философский контекст, все это я у нее встречала (имею ввиду Полынь). Но видимо, она так и останется автором одного романа.

Сначала о хорошем. Я в восторге, как удалось передать всю боль одиночества тревожной матери, которая печется о сыночке. И показать, какой сыночка вырастает, с какими трудностями от вины сталкивается. Этот момент очень остр и точен, как по мне.

Ну почему бы не идти дальше в этом контексте, не раскрывать психологизм? Повернуть можно и в хэппи-энд, и погубить своего героя, очень зрелищно, так, чтоб читатель всплакнул даже. Но нет, автор где-то сворачивает не туда. Интересный ход событий, когда ты ожидаешь, что сейчас будешь наблюдать развитие личности, сепарацию, или их отсутствие, - тебе внезапно подсовывают грязь ради грязи: секс во сне, нерешительные свидания с коллегой, почти секс с ней, потом почти секс с бабкой, потом ее же голую со всеми описаниями, потом кровь, кровь, кровь. Мне реально интересно: а автор не видит противоречия в том, что сначала герой предстает весь такой нерешительный, мнущийся, забитый,

Особое недоумение вызвало вписывание автором себя же в тексте и наличие простых ошибок в словах. В целом, все выглядит будто черновик или наброски для будущего романа. Но зачем это выпускать в таком виде - до сих пор для меня загадка.

Возможно, зайдет истинным фанатам автора. Но для меня, пожалуй, Ольги Птицевой достаточно.

Я капал ей в стакан успокоительное, заваривал крепкий чай и трусливо отмалчивался. Мне казалось, что стоит начать ее успокаивать, как она потребует от меня остаться. И я соглашусь, прогнусь под ее беспомощностью, сломаю обе ноги, чтобы стать негодным к армейской службе, зато очень даже годным для круглосуточного материнского надзора.

Берет ли на себя ответственность тот, кто шагает во тьму, лишь бы не испытывать боли, гнева и одиночества? Выбираем ли мы, кем стать - тьмой или тонущим во тьме? Или каждый тонущий сам себе тьма?

Интересное захватывающее начало, образный язык автора… На этом плюсы заканчиваются. Дальше начинаются описания и фантазии, исходя из которых, можно сделать вывод, что автор нуждается в походе к психологу. Стремление показать сумасшедшую тетку и мечты молодого парня превращаются в откровенную пошлость и мерзость. Возрастной ценз 18+ понятен, но в тегах лучше дополнительно указывать данный жанр, а не только про мистику и сновидения. Кроме того, много опечаток. Очень на любителя.

Осторожно! В повести возможны упоминания домогательств и секса с мертвыми девками. А в отзыве странные спойлеры, которые и спойлерами не назовешь, наверное.

Я очень редко пишу отзывы. Только когда пульс истории совпадает с моим, только когда дыхание героев - мое дыхание, только когда их тьма - моя тьма. В общем, не очень часто. Да и не похоже это на отзывы, честно.

Что такое внутренняя тьма? Что делать, если тьма внутренняя так же непроглядна, как тьма наружняя? Поди разбери, которая из них не дает тебе вздохнуть. А что ты скажешь, если сам создал эту тьму? Что, если ты и есть тьма? Что, если ты и есть дом, в котором безглазая Олли, сумасшедшая Рута, мертвые сестры, давно истлевшая Нэнни и черный ворон. Там непослушная, убегающая в сад Китти снова умирает. Там твоя Нора просит о помощи - и ее обязательно надо спасти, но успеешь ли до того, как по ее душу прилетит ворон? Там хозяйка не выходит из комнаты, там хозяин висит в темноте. А кто же ты сам по ту сторону холодной стены? Кем ты становишься, когда запутавшись в тонком шерстяном одеяле, замерев на грани болезни и бреда, сжавшись на тахте в квартире безумной тетки, наконец закрываешь глаза? И важно ли это, если тебя окружает тьма дома, чьи половицы скрипят, чьи коридоры пахнут пылью, а двери открываются сами собой? По этому дому ходить упоительнее, чем по настоящей Москве. Да и что в конце концов настоящее: явь или сон? Сон или явь? Ты или дом? Безумная тетка или... Или... Только вот свеча в твоей руке умирает, обжигая слезами пальцы. Когда ее не станет, примешь ли вино из рук мертвых сестер? Скажешь ли черному ворону правду, которая не придется ему по вкусу? Отыщешь ли нужную дверь? Успеешь ли до рассвета? Или тебя обгонит запах ладана и дыма? Дым - это волосы Норы, кожа ее - сахар и соль. Где она, когда ее нет в доме? Дым, сахар и соль. И... Приготовься, боль разольётся по телу с новым глотком воздуха. Чуешь? Это ладан. И тьма. Снаружи и внутри. Вокруг тьма, в тебе тьма, ты тьма. Или наоборот. Или как хочешь. Только тьма притягательнее Москвы. Даже если во тьме живые, мертвые и замершие на грани. Даже если двери открываются сами собой. Даже если хозяин суров и одинок, а хозяйку видишь впервые, прощаясь. Даже если мертвые сестры омываются вином, и за потоками ледяного огня следуют прикосновения неживых пальцев. Даже если холодные бедра покрыты следами гнили. Тьма все равно влечет больше. Потому что в ней есть Нора. Или потому что ты и сам уже безумен. Это ни в коем случае не отзыв, не полноценное описание всей истории. Тут нет ни слова о настоящем, потому что меня утянула на самое дно тьма дома по ту сторону холодной стены, по ту сторону закрытых глаз. Потому что я шла по нему, замирая от скрипов и шорохов. Потому что настоящее можно описать словами, а тьму нет. Потому что не ясно уже, что сон, а что явь. Потому что рассвет уже наступает, потому что ворон встает на крыло и целится когтями в ее душу и тело, потому что тебя обгоняет ладан, а свеча гаснет. Потому что ты угодил в фазу мертвого сна. Разве возможно спасение? Разве ты его ищешь? Разве хочешь его найти? И если тебе прошепчут на ухо: "Убегай", - и оттолкнут, сдвинешься ли с места?

Пыльная, затхлая ирреальность камерного романа со сном, во сне. Как всегда впечатление от чтения Птицевой- восторг, смешанный с отвращение. Мягкое, вкрадчевое очарование прозой, с привкусом пыли и ржавчины, как в замедленном кадре. Она дарит не историю, а гамму впечатлений от неё и даже после. Сложно объяснить ощущение погружения в мутную, вязкую жижу, солнечного янтаря.

Можно сравнить с её же " Выйди из шкафа ", хотя не сравнить, а только сопоставить, можно любить романы Птицевой или нет, но послевкусие после прочтения ,забыть точно невозможно.

Каждая строчка окутана тьмой - где-то ежедневной и суетливой, где-то тягучей и мистической. Тьма - как состояние Дома, жильцов и случайных людей вокруг. Так притягательна и так опасна. Что делать, если в будничной лихорадке сон не отличить от реальности? Как понять, кого спасать и когда пора спасаться самому? И кто вообще заслуживает спасения? Возможно, лишь огонёк свечи. И откуда в подсознании Оли столько Тьмы?

Вам когда-нибудь снился сон, продолжительность которого была на несколько ночей? Вы когда-нибудь проживали день ожиданием ночи, чтобы прийти домой, упасть на кровать и вернуться в предыдущий сон, предвкушая продолжение? Это как смотреть гребаный сериал, только не зная продолжительность серий и вообще их количества. Каждый раз делать шаг во тьму и неизбежность лишь бы увидеть одного человека, до конца даже не понимая жив ли он вообще, лишь бы выпасть из этой реальности хоть на какое-то время, потому что терпеть это все уже ну просто невозможно. Вы когда-нибудь встречали по-настоящему сумасшедших людей, горстями поедающих сдобных рыбок? Жили с ними в одной квартире и тихо сходили с ума? А случалось ли вам когда-нибудь путать вымысел с реальностью и смотреть на людей как на сумасшедших, лишь потому, что они вам что-то сказали? На первые четыре вопроса я и сама не смогу ответить, а вот на последний, мой ответ "да". Вчера я дочитала"Фазу мертвого сна"Ольги Птицевой. Проснулась и сразу открыла литрес, дочитала, поставила 5 звезд и соскочила с кровати. Вышла на улицу, подышала воздухом. Зашла в общежитие, когда доставала пропуск из кармана выпало 50 копеек, а женщина на вахте посмотрела на меня и стала что-то говорить. Я смотрела на нее как на сумасшедшую и даже не запомнила ее слов. Дослушала, испугалась и убежала в комнату. Когда я начинала читать книгу, я знала, что делаю шаг в кромешную тьму. Знала, что меня захлестнет эта тьма, пройдет сквозь меня и останется внутри на долгую память о Грише Савельеве. Но знала ли я, что прячется в этой тьме, скалит зубы и ждет свою добычу? Конечно нет, знала, что история будет мрачная, но не на столько страшная, сумасшедшая и упоительная. После каждой главы мне необходимо было перевести дух, читать в запой никак не удавалось, было страшно тяжело. Конец книги вообще меня добил, я думала, что на середине уже от меня ни чего не осталось. Но мой крик доказал обратное, мол "Вот теперь все, только глаза не закрывай". Сейчас думаю только о том, освободился ли Гриша от тьмы или окончательно сошел с ума? Иногда мне кажется, что как только читатели оставят отзыв или поставят оценку после прочтения книг Оли, она улыбается где-то в темной комнате и бережно кладет душу читавшего себе на полку, к другим таким же темным и пустым.