Kitabı oku: «Письмо на фронт», sayfa 5
Три
– Здрасьте. А Ольга Фролова здесь проживает?
Мужчина за дверью был высоким, даже слишком. И вид имел устрашающий, шрам над бровью. Камуфляж. Берцы. У ног стоял военного вида рюкзак.
Мужчина смотрел на нее в упор, словно точно знал, что она – это она. А спросил так, проформы для…
Господи, зачем она открыла дверь. Не спросила, кто. В домофон не посмотрела… Вот дура то. А если грабитель… А если хуже…
Что она сделает против него. Бежать? Куда? В ванную и запереться там? Глаза заметались по квартире, ища укрытие.
– Это вы? – Повторил мужчина.
– Ольга Фролова – вы?
А может и не грабитель. А кто? Коллектор? Да не брала она кредитов. Или из милиции?
– Меня Александром звать… Я к вам.
– Да. Это я. – пискнула Ольга, – а вы, собственно, кто?
Я, собственно, никто. Для вас. Пока. Но, а вдруг… Мужчина улыбнулся. Широко. От души, – Чай найдется? И без спроса шагнул в кухню…
Час спустя девушка всё еще не переставала удивляться такому совпадению, или что это… Да, письмо она писала почти полгода назад. Но без адреса обратного, имени и фамилии.
– А как вы меня нашли то?
– О, -Александр закатил глаза, – Ну у меня знакомые есть в Интерполе, они провели подчерковедческую, потом сравнили с базой данных, там еще были ин агенты, террористы, полет на самолете, приземление на парашюте и вот.
– Что вот?
– Я здесь. Оля округлила глаза. Сообразила чуть позже.
– Шутите, да?
– Шучу. Конечно. А вы такая доверчивая…
Александру было так хорошо на маленькой уютной кухне. Что слова сами лились из него. И слова, и остроты. А ведь он считал себя нелюдимым, даже дикарем где-то. А вот поди ж ты… Девчонка и вправду оказалась интересной. Не красавицей, в общем понимании этого слова. Но из тех, что всегда привлекают взгляд. В любом возрасте. Особенно ему понравились глаза. Они были, что называют «пронзительными», словно чужими на этом молодом лице, старше, опытнее, мудрее. И это завораживало. Хотелось, чтобы она, вот как сейчас, смотрела только на него, и слушала, подперев щёчку маленьким кулаком.
Чайник успел вскипеть и остыть, и еще раз, а заварка в кружках так и осталась без кипятка.
– На самом деле, – рассказывал Александр, – всё было не так романтично, даже скорее банально. Я помнил первую строчку стихотворения, пробил в поисковике, меня перекинуло на какой-то сайт со стихами, а там ваш профиль, имя и фамилия, город я знал. Потом уже нашел в соц сетях и у друзей выспросил адрес. Вот и всё.
– У друзей? – встрепенулась Оля, – у каких еще друзей? Это кто у меня в друзьях такой самоубийца, чтоб без моего разрешения адреса раздавать…
– Всяким…
– Не всяким, но всё-таки.
– Не сердись на неё, – посерьёзнел парень, – я обещал не выдавать…
– Ах, пообещал. Ну я и так знаю, что это Машка. Больше некому. Только она озабочена устройством моего личного счастья.
– Не злись, прошу. Она не виновата. Если неприятно, я сейчас уйду.
Александр засобирался, подтянул к себе рюкзак, встал. Ольга молчала.
Стояла, смотрела, как он надевает ботинки, открывает дверь.
– Александр…
– ???
– Вы не ответили на один вопрос.
– Какой же? – Голос вдруг стал тихим, сердце застучало быстрее.
– А зачем вы меня искали?
Санька поставил рюкзак на пол, прислонился к двери, скрестил руки на груди, посмотрел на женщину. Она казалась маленькой, испуганной где-то, ранимой, но в тоже время чувствовалась невероятная сила, душа, дух за этой хрупкой оболочкой.
– Мне захотелось посмотреть на леди, которая пишет такие красивые стихи, и которая ТАК умеет ждать, что к ней хочется вернуться даже с того света, ну или почти… И я понимаю, что я может быть не вовремя, у тебя своя жизнь и проблемы. И вообще…А тут я. Ворвался, натоптал. Может в душу плюнул своей бесцеремонностью. Но…
