Kitabı oku: «Der Mann mit der eisernen Maske», sayfa 9

Kapitel XII. Der Wein von Melun.

Der König war eigentlich mit der Absicht nach Melun gekommen, die Stadt nur zu durchqueren. Nur zweimal hatte er während der Reise einen Blick auf La Valliere erhaschen können, und da er ahnte, dass er erst nach Einbruch der Dunkelheit in den Gärten und nach dem Empfang mit ihr sprechen würde, wollte er so früh wie möglich in Vaux ankommen. Aber er rechnete ohne seinen Hauptmann der Musketiere und ohne M. Colbert. Wie Calypso, die sich nicht über die Abreise von Odysseus trösten konnte, konnte sich unser Gascon nicht damit trösten, dass er nicht erraten hatte, warum Aramis Percerin gebeten hatte, ihm die neuen Kostüme des Königs zu zeigen. "Es besteht kein Zweifel", sagte er zu sich selbst, "dass mein Freund, der Bischof von Vannes, ein Motiv dafür hatte", und dann begann er, sich sinnlos den Kopf zu zerbrechen. D'Artagnan, der mit allen Intrigen am Hof bestens vertraut war und Fouquets Position besser kannte als er selbst, hatte bei der Ankündigung des Festes die seltsamsten Fantasien und Verdächtigungen geäußert, die einen reichen Mann ruiniert hätten und die für einen so armen Mann wie ihn unmöglich, ja geradezu wahnsinnig wurden. Und dann die Anwesenheit von Aramis, der von der Belle-Isle zurückgekehrt war und von Monsieur Fouquet zum Generalinspektor aller Vorbereitungen ernannt worden war; seine Beharrlichkeit, sich in alle Angelegenheiten des Surintendanten einzumischen; seine Besuche in Baisemeaux; all diese verdächtigen Eigenheiten des Verhaltens hatten D'Artagnan in den letzten zwei Wochen sehr beunruhigt und gequält.

"Bei Männern wie Aramis", sagte er, "ist man nie der Stärkere, es sei denn, man hat das Schwert in der Hand. Solange Aramis ein Soldat war, gab es Hoffnung, ihn zu besiegen; aber seit er seinen Panzer mit einer Stola bedeckt hat, sind wir verloren. Aber was kann Aramis' Ziel sein?" Und D'Artagnan versank wieder in tiefe Gedanken. "Was geht mich das an", fuhr er fort, "wenn sein einziges Ziel darin besteht, M. Colbert zu stürzen? Und was kann er sonst noch wollen?" Und D'Artagnan rieb sich die Stirn - dieses fruchtbare Land, auf dem die Pflugschar seiner Nägel schon so viele und so bewundernswerte Ideen hervorgebracht hatte. Zuerst dachte er daran, die Angelegenheit mit Colbert zu besprechen, aber seine Freundschaft zu Aramis, der Schwur aus früheren Tagen, band ihn zu sehr. Schon der bloße Gedanke daran widerte ihn an, und außerdem hasste er den Finanzier zu sehr. Außerdem wollte er dem König seine Gedanken offenlegen, aber der König würde die Verdächtigungen, die nicht einmal einen Hauch von Realität enthielten, nicht verstehen können. Er beschloss, sich direkt an Aramis zu wenden, wenn er ihn das erste Mal traf. "Ich werde ihn", sagte der Musketier, "plötzlich zwischen ein paar Kerzen erwischen, und wenn er es am wenigsten erwartet, werde ich meine Hand auf sein Herz legen, und er wird mir sagen - was wird er mir sagen? Ja, er wird mir etwas sagen, denn mordioux! da ist etwas dran, das weiß ich."

Beruhigt traf D'Artagnan alle Vorbereitungen für die Reise und sorgte dafür, dass der noch sehr unbedeutende militärische Hofstaat des Königs in seiner geringen Anzahl gut ausgerüstet und diszipliniert war. Dank der Vorkehrungen des Hauptmanns sah sich der König bei seiner Ankunft in Melun sowohl an der Spitze der Musketiere und der Schweizer Garde als auch an der Spitze einer Wache der französischen Garde. Man hätte sie fast als eine kleine Armee bezeichnen können. M. Colbert betrachtete die Truppen mit großer Freude: Er wünschte sich sogar, sie wären um ein Drittel größer gewesen.

"Aber warum?", fragte der König.

"Um M. Fouquet mehr Ehre zu erweisen", antwortete Colbert.

"Um ihn noch früher zu ruinieren", dachte D'Artagnan.

Als das kleine Heer vor Melun auftauchte, kamen die obersten Magistrate dem König entgegen, überreichten ihm die Schlüssel der Stadt und luden ihn ein, ins Hotel de Ville zu gehen, um dort den Ehrenwein zu trinken. Der König, der damit rechnete, die Stadt zu durchqueren und ohne Verzögerung nach Vaux zu fahren, wurde vor Ärger ganz rot im Gesicht.

"Wer war so dumm, diese Verzögerung zu verursachen?", murmelte der König zwischen den Zähnen, als der Oberste Richter gerade eine lange Rede hielt.

"Ich sicher nicht", antwortete D'Artagnan, "aber ich glaube, es war M. Colbert."

Nachdem Colbert seinen Namen ausgesprochen hatte, fragte er: "Was hat M. d'Artagnan gesagt?"

"Ich war so gut, zu sagen, dass du es warst, der den König aufgehalten hat, damit er den Wein de Brie probieren konnte. Hatte ich Recht?"

"Ganz recht, Monsieur."

"Dann warst du es also, den der König bei irgendeinem Namen gerufen hat."

"Welchen Namen?"

"Ich weiß es nicht, aber warte einen Moment - Idiot, glaube ich - nein, nein, es war Narr oder Tölpel. Ja, seine Majestät sagte, dass der Mann, der sich den Vin de Melun ausgedacht hatte, ein solcher war."

Nach dieser Breitseite streichelte D'Artagnan leise seinen Schnurrbart; M. Colberts großer Kopf schien größer und größer zu werden als je zuvor. D'Artagnan, der sah, wie hässlich ihn die Wut machte, hörte nicht auf halbem Weg auf. Der Redner fuhr noch immer mit seiner Rede fort, während die Gesichtsfarbe des Königs sichtlich zunahm.

"Mordioux!", sagte der Musketier kühl, "der König wird einen Anfall von entschlossenem Blut am Kopf bekommen. Wie kommst du nur auf diese Idee, Monsieur Colbert? Du hast kein Glück."

"Monsieur", sagte der Finanzier und richtete sich auf, "mein Eifer für den Dienst des Königs hat mich auf diese Idee gebracht."

"Bah!"

"Monsieur, Melun ist eine Stadt, eine exzellente Stadt, die gut zahlt und die man nicht verärgern sollte.

"So, so! Ich, der ich nicht behaupte, ein Finanzier zu sein, habe nur eine Idee in deiner Idee gesehen."

"Was war das, Monsieur?"

"Ich wollte M. Fouquet ein wenig ärgern, der sich auf seinem Donjon da drüben in Erwartung unserer Ankunft ganz schön aufregt."

Das war ein harter Schlag ins Kontor, und zwar nach bestem Wissen und Gewissen. Colbert wurde dadurch völlig aus dem Sattel geworfen und zog sich völlig entmutigt zurück. Zum Glück war die Rede nun zu Ende; der König trank den Wein, der ihm gereicht wurde, und dann setzten alle ihren Weg durch die Stadt fort. Der König biss sich vor Wut auf die Lippen, denn der Abend rückte näher, und die Hoffnung auf einen Spaziergang mit La Valliere war dahin. Damit der gesamte Hofstaat des Königs in Vaux eintreffen konnte, waren wegen der unterschiedlichen Vorbereitungen mindestens vier Stunden nötig. Der König, der vor Ungeduld kochte, beeilte sich daher so weit wie möglich voranzukommen, um vor Einbruch der Dunkelheit dort zu sein. Doch in dem Moment, als er sich wieder auf den Weg machen wollte, tauchten neue Schwierigkeiten auf.

"Wird der König nicht in Melun schlafen?", sagte Colbert mit leiser Stimme zu D'Artagnan.

M. Colbert muss an diesem Tag schlecht gelaunt gewesen sein, dass er sich so an den Anführer der Musketiere wandte, denn dieser ahnte, dass der König keineswegs die Absicht hatte, dort zu bleiben, wo er war. D'Artagnan würde ihm nicht erlauben, Vaux zu betreten, es sei denn, er wäre in guter und starker Begleitung, und er wünschte, dass seine Majestät nur mit der gesamten Eskorte einreisen würde. Andererseits spürte er, dass diese Verzögerungen den ungeduldigen Monarchen über alle Maßen reizen würden. Wie konnte er diese Schwierigkeiten unter einen Hut bringen? D'Artagnan griff Colberts Bemerkung auf und beschloss, sie dem König gegenüber zu wiederholen.

"Sire", sagte er, "M. Colbert hat mich gefragt, ob Eure Majestät nicht vorhat, in Melun zu schlafen."

"In Melun schlafen! Wozu?", rief Ludwig XIV. aus. "Schlafen in Melun! Wer, um Himmels willen, hat sich so etwas ausgedacht, wenn M. Fouquet uns heute Abend erwartet?"

"Es war einfach", antwortete Colbert schnell, "die Angst, Eurer Majestät die geringste Verzögerung zu bereiten. Denn nach der geltenden Etikette dürft ihr mit Ausnahme eurer eigenen königlichen Residenzen keinen Ort betreten, bevor die Quartiere der Soldaten vom Quartiermeister abgesteckt und die Garnison ordnungsgemäß verteilt worden ist."

D'Artagnan hörte mit größter Aufmerksamkeit zu und biss sich auf den Schnurrbart, um seine Verärgerung zu verbergen; und die Königinnen waren nicht weniger interessiert. Sie waren müde und hätten es vorgezogen, sich auszuruhen, ohne weiter zu gehen, vor allem, um zu verhindern, dass der König am Abend mit M. de Saint-Aignan und den Hofdamen herumspazierte. Denn während die Prinzessinnen nach der Etikette in ihren eigenen Gemächern bleiben mussten, hatten die Ehrendamen, sobald sie die von ihnen geforderten Dienste geleistet hatten, keine Einschränkungen, sondern durften nach Belieben herumspazieren. Man kann sich leicht vorstellen, dass all diese rivalisierenden Interessen, die sich in Dämpfen zusammenbrachten, zwangsläufig Wolken erzeugten, auf die ein Unwetter folgen musste. Der König hatte keinen Schnurrbart, an dem er nagen konnte, und biss stattdessen mit kaum verhohlener Ungeduld auf den Griff seiner Peitsche. Wie sollte er da wieder herauskommen? D'Artagnan schaute so freundlich wie möglich, und Colbert so mürrisch wie möglich. Mit wem konnte er sich denn da noch anlegen?

"Wir werden die Königin konsultieren", sagte Ludwig XIV. und verbeugte sich vor den königlichen Damen. Diese freundliche Rücksichtnahme erweichte das Herz von Maria Theresia, die, wenn man sie ihrem freien Willen überlässt, ein freundliches und großzügiges Gemüt hat:

"Ich werde gerne alles tun, was Eure Majestät wünscht."

"Wie lange werden wir nach Vaux brauchen?", fragte Anna von Österreich mit langsamen und bedächtigen Worten und legte ihre Hand auf ihren Busen, wo der Schmerz saß.

"Eine Stunde für die Kutschen Eurer Majestät", sagte D'Artagnan, "die Straßen sind gut befahrbar."

Der König schaute ihn an. "Und eine Viertelstunde für den König", beeilte er sich, hinzuzufügen.

"Wir sollten bei Tageslicht ankommen?", fragte Ludwig XIV.

"Aber durch das Einquartieren der Militäreskorte des Königs", wandte Colbert leise ein, "wird seine Majestät den Vorteil seiner Schnelligkeit verlieren, so schnell er auch sein mag."

"Du bist ein doppelter Esel", dachte D'Artagnan. "Wenn ich ein Interesse oder ein Motiv hätte, deinen Kredit beim König zu zerstören, könnte ich das in zehn Minuten tun. Wenn ich an der Stelle des Königs wäre", fügte er laut hinzu, "würde ich, wenn ich zu M. Fouquet ginge, meine Eskorte zurücklassen; ich würde als Freund zu ihm gehen; ich würde nur in Begleitung meines Hauptmanns der Wache eintreten; ich würde mich für edler halten und mir dadurch ein noch heiligeres Ansehen verschaffen."

In den Augen des Königs funkelte es vor Freude. "Das ist in der Tat ein sehr vernünftiger Vorschlag. Wir werden einen Freund als Freunde besuchen; die Herren mit den Kutschen können langsam gehen, aber wir, die wir beritten sind, reiten weiter." Und er ritt los, begleitet von allen, die beritten waren. Colbert verbarg seinen hässlichen Kopf hinter dem Hals seines Pferdes.

"Ich bin fertig", sagte D'Artagnan, während er weitergaloppierte, "wenn ich mich heute Abend mit Aramis unterhalten habe. Und dann ist M. Fouquet ein Ehrenmann. Mordioux! Ich habe es gesagt, und so muss es auch sein."

Und so kam es, dass der König gegen sieben Uhr abends, ohne seine Ankunft durch Trompetenschall anzukündigen und ohne seine Vorhut, ohne Reiter oder Musketiere, vor dem Tor von Vaux erschien, wo Fouquet, der über die Ankunft seines königlichen Gastes informiert worden war, schon seit einer halben Stunde mit entblößtem Haupt und umgeben von seinem Gefolge und seinen Freunden wartete.

Kapitel XIII. Nektar und Ambrosia.

M. Fouquet hielt den Steigbügel des Königs, der sich, nachdem er abgestiegen war, höflich verbeugte und ihm noch höflicher die Hand reichte, die Fouquet trotz eines leichten Widerstands des Königs respektvoll an seine Lippen führte. Der König wollte im ersten Hof auf die Ankunft der Kutschen warten, und er musste auch nicht lange warten, denn die Straßen waren vom Verwalter in einen ausgezeichneten Zustand versetzt worden, und auf dem ganzen Weg von Melun nach Vaux wäre kaum ein Stein von der Größe eines Eies zu finden gewesen, so dass die Kutschen, die wie auf einem Teppich dahinrollten, die Damen um acht Uhr ohne Erschütterungen und Ermüdung nach Vaux brachten. Sie wurden von Madame Fouquet empfangen, und in dem Moment, in dem sie auftauchten, erstrahlten Bäume, Vasen und Marmorstatuen in einem Licht, das so hell wie der Tag war. Dieser Zauber dauerte an, bis sich ihre Majestäten in den Palast zurückgezogen hatten. All diese Wunder und magischen Effekte, die der Chronist in seiner Aufzählung angehäuft oder besser gesagt einbalsamiert hat, auch auf die Gefahr hin, dass sie mit den ausgeklügelten Szenen der Romantiker konkurrieren, diese Pracht, durch die die Nacht besiegt und die Natur korrigiert zu werden schien, zusammen mit jeder Art von Vergnügen und Luxus, die zur Befriedigung aller Sinne und der Fantasie beitrugen, bot Fouquet seinem Herrscher tatsächlich in diesem bezaubernden Refugium, dessen sich kein Monarch zu dieser Zeit rühmen konnte, ein ebenbürtiges zu besitzen. Wir wollen hier weder das große Bankett beschreiben, bei dem die königlichen Gäste anwesend waren, noch die Konzerte, noch die märchenhaften und mehr als magischen Verwandlungen und Metamorphosen; es reicht aus, wenn wir die Miene des Königs beschreiben, die nicht mehr fröhlich war, sondern bald einen sehr düsteren, gezwungenen und irritierten Ausdruck annahm. Er erinnerte sich an seine eigene Residenz, die zwar königlich war, aber nur wenig mehr als das enthielt, was für die königlichen Bedürfnisse nützlich war, ohne sein persönliches Eigentum zu sein. Die großen Vasen des Louvre, die älteren Möbel und Teller Heinrichs II., Franz' I. und Ludwigs XI. waren nichts weiter als historische Denkmäler früherer Tage, nichts weiter als Kunstwerke, die Relikte seiner Vorgänger; für Fouquet hingegen lag der Wert eines Gegenstandes ebenso sehr in der Verarbeitung wie im Gegenstand selbst. Fouquet aß von einem goldenen Service, das Künstler aus seinem eigenen Haus für ihn modelliert und gegossen hatten. Fouquet trank Weine, deren Namen der König von Frankreich nicht einmal kannte, und er trank sie aus Kelchen, von denen jeder einzelne wertvoller war als der gesamte königliche Keller.

Und was ist mit den Gemächern, den Wandbehängen, den Bildern, den Dienern und Bediensteten aller Art in seinem Haushalt? Was ist mit der Art der Bewirtung, bei der die Etikette durch Ordnung ersetzt wurde, die steife Förmlichkeit durch persönlichen, uneingeschränkten Komfort, und das Glück und die Zufriedenheit des Gastes zum obersten Gesetz für alle wurde, die dem Gastgeber gehorchten? Das perfekte Gewimmel emsig arbeitender Menschen, die sich geräuschlos bewegten; die Vielzahl der Gäste, die allerdings noch weniger zahlreich waren als die Diener, die sie bedienten; die Myriaden exquisit zubereiteter Speisen, goldener und silberner Vasen; die Fluten gleißenden Lichts, die Massen unbekannter Blumen, derer die warmen Häuser beraubt worden waren, überflüssig mit einer Üppigkeit von unvergleichlichem Duft und Schönheit; Die vollkommene Harmonie der Umgebung, die in der Tat nur der Auftakt des versprochenen Festes war, bezauberte alle Anwesenden, die ihre Bewunderung immer wieder bekundeten, nicht durch Stimme oder Gesten, sondern durch tiefes Schweigen und gespannte Aufmerksamkeit, die beiden Sprachen der Höflinge, die kein Herr beherrschen kann, der sie zurückhält.

Dem König standen die Tränen in den Augen; er wagte nicht, die Königin anzusehen. Anna von Österreich, deren Stolz den jedes anderen Lebewesens übertraf, überwältigte ihren Gastgeber mit der Verachtung, mit der sie alles behandelte, was man ihr gab. Die junge Königin, von Natur aus gutherzig und neugierig, lobte Fouquet, aß mit großem Appetit und fragte nach den Namen der seltsamen Früchte, als sie auf den Tisch gestellt wurden. Fouquet antwortete, dass er ihre Namen nicht kannte. Die Früchte stammten aus seinen eigenen Vorräten; er hatte sie oft selbst angebaut und war mit dem Anbau exotischer Früchte und Pflanzen bestens vertraut. Der König spürte und schätzte die Zartheit der Antworten, fühlte sich aber umso mehr gedemütigt; er fand, dass die Königin ein wenig zu vertraut wirkte und dass Anna von Österreich ein wenig zu sehr der Juno ähnelte, weil sie zu stolz und hochmütig war; seine größte Sorge galt jedoch ihm selbst, dass er in seinem Verhalten kalt und distanziert bleiben würde, leicht an der Grenze zu höchster Verachtung oder einfacher Bewunderung.

Aber Fouquet hatte das alles vorausgesehen; er gehörte zu den Männern, die alles voraussehen. Der König hatte ausdrücklich erklärt, dass er, solange er sich unter Fouquets Dach aufhielt, nicht wünschte, dass seine eigenen Mahlzeiten nach der üblichen Etikette serviert würden, und dass er folglich mit dem Rest der Gesellschaft speisen würde; aber durch die umsichtige Aufmerksamkeit des Oberaufsehers wurde das Abendessen des Königs separat, wenn man es so ausdrücken darf, in der Mitte der allgemeinen Tafel serviert; das in jeder Hinsicht wunderbare Abendessen, aus dessen Gerichten es zusammengestellt war, enthielt alles, was der König mochte und im Allgemeinen allem anderen vorzog. Ludwig, der den größten Appetit in seinem Königreich hatte, konnte sich nicht damit herausreden, dass er keinen Hunger hatte. Nein, M. Fouquet machte es sogar noch besser: Er setzte sich zwar auf den ausdrücklichen Wunsch des Königs hin an den Tisch, aber sobald die Suppen serviert wurden, stand er auf und bediente den König persönlich, während Madame Fouquet hinter dem Sessel der Königinmutter stand. Die Verachtung von Juno und die mürrischen Anfälle von Jupiter konnten diesem Übermaß an freundlichen Gefühlen und höflicher Aufmerksamkeit nicht widerstehen. Die Königin aß einen Keks, der in ein Glas San-Lucar-Wein getaucht war, und der König aß von allem und sagte zu M. Fouquet: "Es ist unmöglich, Monsieur le surintendant, irgendwo besser zu speisen." Daraufhin begann der gesamte Hofstaat, die vor ihm ausgebreiteten Speisen mit einer solchen Begeisterung zu verschlingen, dass es aussah, als würde sich eine Wolke ägyptischer Heuschrecken auf die grünen und wachsenden Feldfrüchte niederlassen.

Sobald jedoch sein Hunger gestillt war, wurde der König wieder mürrisch und übermütig, und zwar umso mehr, je zufriedener er sich zuvor gezeigt zu haben glaubte, vor allem wegen des respektvollen Verhaltens, das seine Höflinge gegenüber Fouquet an den Tag gelegt hatten. D'Artagnan, der viel aß und wenig trank, ohne sich das anmerken zu lassen, ließ keine Gelegenheit ungenutzt verstreichen, sondern machte eine Vielzahl von Beobachtungen, die er zu seinem Vorteil nutzte.

Als das Abendessen beendet war, äußerte der König den Wunsch, die Promenade nicht zu verlieren. Der Park war beleuchtet; auch der Mond, als hätte er sich auf den Befehl des Lords von Vaux gestellt, versilberte die Bäume und den See mit seinem eigenen hellen und quasi phosphoreszierenden Licht. Die Luft war seltsam weich und mild; die zierlichen, mit Muscheln gepflasterten Wege durch die dicht bepflanzten Alleen gaben den Füßen luxuriös nach. Das Fest war in jeder Hinsicht vollkommen, denn als der König La Valliere auf einem der verschlungenen Pfade des Waldes traf, konnte er ihre Hand drücken und sagen: "Ich liebe dich", ohne dass jemand außer M. d'Artagnan, der ihm folgte, und M. Fouquet, der ihm vorausging, ihn hörte.

Die träumerische Nacht der magischen Verzauberungen schlich weiter. Als der König darum bat, in sein Zimmer geführt zu werden, gab es sofort Bewegung in alle Richtungen. Die Königinnen begaben sich in ihre Gemächer, begleitet von der Musik der Theorben und Lauten; der König fand seine Musketiere auf der großen Freitreppe vor, denn M. Fouquet hatte sie aus Melun mitgebracht und zum Abendessen eingeladen. D'Artagnans Misstrauen war sofort verflogen. Er war müde, hatte gut gegessen und wollte einmal in seinem Leben ein Fest genießen, das von einem Mann gegeben wurde, der im wahrsten Sinne des Wortes ein König war. "M. Fouquet", sagte er, "ist der richtige Mann für mich."

Der König wurde mit der größten Zeremonie in das Gemach von Morpheus geführt, das wir unseren Lesern kurz beschreiben wollen. Es war das schönste und größte im Palast. Lebrun hatte an die gewölbte Decke sowohl die glücklichen als auch die unglücklichen Träume gemalt, die Morpheus Königen wie auch anderen Menschen zufügt. Alles, was der Schlaf an Schönem hervorbringt, seine märchenhaften Szenen, seine Blumen und sein Nektar, die wilde Wollust oder die tiefe Ruhe der Sinne, hatte der Maler auf seinen Fresken ausgearbeitet. Es war eine Komposition, die in einem Teil so sanft und gefällig war, wie in einem anderen düster und schrecklich. Der vergiftete Kelch, der glitzernde Dolch, der über dem Kopf des Schläfers schwebte, Zauberer und Gespenster mit schrecklichen Masken, jene halbdunklen Schatten, die beängstigender sind als das nahende Feuer oder das düstere Gesicht der Mitternacht, diese und ähnliche Dinge hatte er zu den Begleitern seiner angenehmeren Bilder gemacht. Kaum hatte der König sein Zimmer betreten, schien ihn ein kalter Schauer zu durchlaufen, und als Fouquet ihn nach der Ursache fragte, antwortete der König totenbleich:

"Ich bin müde, das ist alles."

"Wünscht Eure Majestät, dass Ihr sofort zu Euren Dienern geht?"

"Nein, ich muss erst mit ein paar Leuten sprechen", sagte der König. "Würdest du die Güte haben, M. Colbert zu sagen, dass ich ihn zu sehen wünsche?"

Fouquet verbeugte sich und verließ den Raum.