Kitabı oku: «Die wichtigsten Werke von Jodocus Temme»

Name: Die wichtigsten Werke von Jodocus Temme
Author: Jodocus Temme
ISBN: 9788027238149

Jodocus Temme

Yazı tipi:

Jodocus Temme

Die wichtigsten Werke von Jodocus Temme

Der Domherr, Ein tragisches End, Das Testament des Verrückten, Weihnachts-Heiligerabend…

Books

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musaicumbooks@okpublishing.info

2017 OK Publishing

ISBN 978-80-272-3814-9

Inhaltsverzeichnis

Roman

Der Domherr

Sagen

Westphälische Sagen und Geschichten

Die Volkssagen der Altmark

Die Volkssagen von Pommern und Rügen

Krimis

In einer Brautnacht

Ein tragisches End

Die Hallbauerin

Erzählungen

Schlom Weißbart

Das lebendig vergrabene Kind

Weihnachts-Heiligerabend

Auf der Eisenbahn

Rosa Heisterberg

Ein Gottesgericht

Der erste Fall im neuen Amte

Er betet

Das Testament des Verrückten

Volkesstimme

Der Unheimliche

Eine Brautfahrt

Der Proceß Leuthold

Die Geschwister

Die schwerste Schuld

Deutsche Herzen, deutscher Pöbel

Ein Beamtenleben

Ein Vertheidiger

Ein Polterabend

Der Zeuge

Nobles Blut

Pater Canisius

Der Richter

In der Propstei

Der Teufel

Auf Waltersburg

Roman

Inhaltsverzeichnis

Der Domherr

Inhaltsverzeichnis

Erster Teil

Erstes Kapitel.

Abenteuer des Domherrn auf einer Reise von Düsseldorf bis in das Hessenland durch die westfälischen Heiden

Zweites Kapitel.

Nachrichten vom Kriegsschauplatze und wie es unterdes in deutschen Landen aussieht

Zweiter Teil

Erstes Kapitel.

Der Domherr und ein Karrieremacher unter Schmugglern.

Zweites Kapitel.

Studentengeschichten.

Drittes Kapitel

Vor- und Empfangszimmer in Berlin.

Dritter Teil

Erstes Kapitel.

Alte Erfahrungen über die alte Lehre von dem Danke der Welt.

Zweites Kapitel.

Die Gefangenen im Schlosse zu Köpenick

Vierter Teil

Erstes Kapitel.

Der Domherr unter den Zöllnern.

Zweites Kapitel.

Ein Deus ex machina? Oder der alte Domherr? Oder doch der alte Gott?

Erster Teil

Inhaltsverzeichnis

Erstes Kapitel.
Abenteuer des Domherrn auf einer Reise von Düsseldorf bis in das Hessenland durch die westfälischen Heiden

Inhaltsverzeichnis

Durch die weiten, fast unabsehbaren westfälischen Heiden fuhr eine vierspännige Extrapost. In dem Wagen saß ein einzelner Herr. Es war ein kleiner Mann, etwas stark, mit krausen grauen Haaren, blitzenden Augen, einem lebhaften Gesichte. Er konnte im Anfange der sechziger Jahre stehen, schien aber noch rüstig zu sein wie ein Vierziger. Er trug einfache graue Sommerkleidung, auf der Brust ein Domherrnkreuz. In einem Coupé hinter dem Wagen saß ein Bedienter, gleichfalls ein ältlicher Mann. Es war früher Morgen, aber die Sonne brannte schon heiß; sie war seit einer Stunde und länger aufgegangen.

Es war am fünfzehnten Juni des Jahres Eintausend achthundert und fünfzehn. Die Pferde der Extrapost liefen im scharfen Trab fast im Galopp über die trockene, ebene Heide dahin.

Wenn sie sich Ruhe gönnen wollten, hieb der Postillion immer von neuem auf sie ein. Er hatte seinen Grund dazu.

»Fährst Du die Meile in einer halben Stunde, Schwager«, hatte der kleine Herr mit dem Domherrnkreuze zu ihm gesagt, »so bekommst Du außer Deinem gesetzlichen Trinkgelde einen Krontaler.«

Da hätte der Postillion für sein Leben an der halben Stunde keine halbe Minute versäumen mögen. Auch der kleine Herr hatte seinen Grund, dass die Pferde in der Meile eine halbe Stunde zurücklegen sollten. Er hatte am Abend vorher zu Düsseldorf, wo er wohnte, zu derselben Zeit zwei Briefe erhalten.

»Ah, ah, von Gisbert«, hatte er gerufen, als er die Aufschrift des ersten sah. »Und aus Namur, vom Kriegsschauplatze! Gestern Abend aufgegeben, am dreizehnten. Da wird man ja endlich etwas erfahren. Seit vierzehn Tagen stehen sich die Armeen kampfbereit gegenüber, und man hat noch nicht einmal von einem Vorpostengefecht gehört, wo die ganze Welt auf eine entscheidende Schlacht wartet. Die Welt ist zwar einfältig genug, doch es ist nun einmal so.«

Indes, ehe er den Brief öffnete, warf er einen Blick auf die Aufschrift des zweiten.

»Ha, ha, von der Gisbertine?« rief er. »Das ist ja ein sonderbares Zusammentreffen! Und was mag sie wollen? Gerade heute? Gewissensbisse?«

Er legte doch den ersten Brief, den von Gisbert vom Kriegsschauplatze, zurück und erbrach und las zuerst den zweiten, von der Gisbertine, von der er meinte, sie könne Gewissensbisse haben. Er musste sich hierin getäuscht haben.

»Zum…« sagte er.

Das Domherrnkreuz auf seiner Brust ließ ihn wohl den Fluch nicht vollenden, den er auf der Zunge hatte. Aber ärgerlich fuhr er fort:

»Übermorgen Nachmittag in Paderborn, und wenn da nicht, zum Abend in Hofgeismar! Da haben wir die ganze rücksichtslose Gisbertine. Und ich dachte an Gewissensbisse! Die! Aber der Alte ist bei ihr - mit seinen Wunden! Und - und - lesen wir auch den andern Brief.«

Er öffnete und las den andern Brief, und er las lange daran und sprach dazwischen und schüttelte den Kopf und wurde wieder ärgerlich und schüttelte wieder den Kopf. Der arme Junge! Also sie stehen wirklich vor einer Schlacht! Einer Hauptschlacht! Vielleicht schon heute! Gewiss morgen, am fünfzehnten! Wenn der brave Bursche totgeschossen würde! Und wofür? Von Freiheitskrieg sprechen sie! Wen wollen sie denn befreien? Und wer hätte ihn in den Tod gejagt? Sie! Sie! Ha, was ist das? - Frau? Kind? In Wesel soll ich Nachricht erhalten! Und wenn da nicht, in Warendorf. Und unterbringen! Ich? Ich soll anderer Leute Frauen und Kinder unterbringen? Wie ein Narr mit ihnen durch die Welt ziehen? Es passt hübsch zu dem Domherrnkreuze! Aber in Not! Und es hat Eile! Ja, ja, und auch die Gisbertine hat es eilig! Wer soll warten? Die eine in Not! Die andere wird mir die Augen auskratzen und dem alten General ein neues Wundfieber an den Hals ärgern! - Ha, und nun das Testament noch! Was mag darin stehen? Aber was geht das mich an! Wie richte ich nur das andere ein?

Er durchmaß mit großen Schritten sein Zimmer, doch nicht lange. Er schien bei seiner Lebhaftigkeit auch der Mann des raschen Entschlusses zu sein. Er zog eine Klingelschnur. Sein alter Bedienter erschien.

»Johann, ist der Reisewagen fertig?«

»Zu Befehl, Hochwürden Gnaden!«

»Bestell’ vier Extrapostpferde. In einer Viertelstunde müssen sie hier sein.«

»Wohin, Euer Gnaden?«

»Nach Wesel.«

»Nach Wesel?«

»Kümmere Dich um Deine Sachen, und meine pack’ ein.«

»Werden Hochwürden Gnaden lange ausbleiben?«

»Sechs Wochen, acht Wochen, wie es kommt. Wir gehen nach Hofgeismar.«

»Euer Gnaden wollten ja erst später hin.«

»Ich fahre jetzt. Mach’ Dich fertig!«

Der Bediente ging.

Der Domherr ordnete in seinen Papieren, nahm Geld, verschloss Sekretäre und Kommoden, kleidete sich für die Reise an. Alles ging rasch, wie im Fluge, und doch nicht übereilt. Er war fertig, als der alte Diener wieder in das Zimmer trat.

»Hochwürden Gnaden, der Wagen ist angespannt.«

»Und die Koffer?«

»Gepackt und aufgeschnallt.«

»Und Du?«

»Reisefertig, wie Euer Gnaden sehen.«

»Und der Hauswirt?«

»Benachrichtigt und instruiert.«

»Komm!«

Er verließ das Zimmer, das Haus.

Der Diener folgte ihm.

Draußen auf der Straße hielt der mit vier Extrapostpferden bespannte Wagen.

Der Domherr stieg hinein.

Der Bediente setzte sich hintenauf in das Coupé des Wagens.

Der Domherr sagte zu dem Postillion:

»Schwager, wenn Du die Meile in einer halben Stunde fährst, so bekommst Du außer Deinem gesetzlichen Trinkgeld einen Krontaler, sonst nichts, als was Dir zukommt. Du kannst es Deinem Nachfolger auf der nächsten Station sagen, und der kann es weiter sagen, so weit ich fahre.«

Der Postillion hieb auf seine Pferde, und Pferde und Wagen flogen dahin, dass man meinte, der Wagen oder die Straßen Düsseldorfs müssten einbrechen. Aber der Reisewagen des Domherrn war gut, und auch die Straßen Düsseldorfs sind es.

Um zehn Uhr abends war der Domherr in Wesel.

»Frische Pferde, nach Münster hin, in einer Viertelstunde«, bestellte er.

»Wo wohnt hier die Kriegsrätin Fahrner?« fragte er dann.

Man nannte ihm eine Straße.

»Weit von hier?«

»Fünf Minuten.«

»Führen Sie mich hin!«

Er wurde hingeführt zu einem kleinen alten Hause in einer engen Nebengasse.

Das Haus war verschlossen; die Bewohner lagen schon im Schlafe, wenigstens meist; er musste eine Klingel ziehen, dann lange warten.

»Wie kann man so früh schlafen gehen?« schalt er. »Und gar am Rhein und in einer so schönen Sommernacht? Aber was ist hier der Rhein und die Sommernacht? Gott erbarme sich über all den Jammer, die Schmerzen, das Blut, das Elend, die Verzweiflung, die diese Nacht begräbt!«

Die Tür wurde geöffnet.

»Wer ist da?« fragte eine verschlafene Magd.

»Wohnt hier die Kriegsrätin Fahrner?«

»Ja.«

»Zu Hause?«

»Ja, aber zu Bett.«

»Dienen Sie bei ihr?«

»Ja.«

»Wecken Sie sie.«

»Sie wollen sie sprechen?«

»Warum würde ich sie sonst wecken lassen?«

»Ihr Name?«

»Ein Fremder.«

Die Magd ging kopfschüttelnd in das Haus zurück und ließ die Tür offen stehen.

Der Domherr folgte ihr eine Treppe hinauf.

Oben musste er wieder warten.

Er schalt nicht wieder.

»Die arme Frau!« sagte er. »Vielleicht hat sie sei langer Zeit zum ersten Male einen ruhigen Schlaf. Ich stehle ihn ihr für lange Zeit.«

Die Magd kam zurück.

»Treten Sie hier ein. Die Frau Kriegsrätin wird sogleich kommen.«

Sie führte ihn in ein kleines Stübchen.

Es waren wenige, alte und veraltete Möbel darin, aber alles war sauber und ordentlich. Es war so recht ein kleines bürgerliches Zimmer einer kleinen Beamtenfamilie, vielleicht einer Beamtenwitwe.

Kriegsrat war damals in Preußen ein Titel für Sekretäre und andere Subalternbeamte der Militärbehörden.

Eine ältliche Frau erschien, gedrückt, etwas leidend.

»Frau Kriegsrätin Fahrner?« fragte der Domherr.

»Mein Name, mein Herr. Und wen habe ich die Ehre…?«

»Mein Name tut nichts zur Sache, wenigstens vorläufig nicht. Madame. Sie sind Witwe?«

»Schon seit länger als Jahresfrist.«

»Sie haben eine Tochter? Agathe heißt sie.«

Die Frau sah ihn erschrocken an.

»Mein einziges Kind!« sagte sie.

»So! Ist sie bei Ihnen?«

»Nein.«

»Haben Sie Nachricht von ihr?«

»Haben Sie welche, mein Herr?« fragte die Frau rasch, mit angehaltenem Atem.

»Nein! Ich wollte mich eben bei Ihnen nach ihr erkundigen.«

»O mein Gott!« rief schmerzlich die Witwe.

»Erzählen Sie mir von ihr, Madame«, sagte der Domherr.

Die Frau sah ihn zweifelhaft an.

»Sie können es wagen, Madame«, sagte er. »Ich suche Ihre Tochter, um für sie zu sorgen, und mich dünkt, ich sehe nicht aus wie ein Spitzbube.«

Die Frau sah ihn an.

Der kleine Domherr hatte trotz seiner krausen Haare und blitzenden Augen Stolz und Adel und zugleich etwas Gutmütiges in seinem Wesen.

Sie vertraute ihm.

»Mein armes Kind ist schon seit langer Zeit verschwunden«, sagte sie.

»Sie haben gar keine Nachricht, keine Spur von ihr?«

»Nicht die geringste.«

»Sie ist oder sie war verheiratet?«

»An einen sehr braven Mann, den Regierungsrat Mahlberg. Sie lernte ihn in Breslau kennen, wo er Assessor und mein Mann Sekretär bei der Regierung war. Als er Regierungsrat wurde, heirateten sie sich.«

»Wann war das?«

»Vor jetzt drei Jahren, im Sommer 1812.«

»Die beiden liebten sich?«

»O mein Herr, ich kann Ihnen nicht sagen, wie sehr, und wie glücklich sie in ihrer Liebe waren.«

»Und wie lange dauerte dieses Glück? Erzählen Sie weiter, Madame.«

»Im Februar 1813 begann der Krieg mit den Franzosen. Der König erließ jenen Aufruf an alle waffenfähigen Männer Preußens. Mein Schwiegersohn Mahlberg war einer der ersten, die ihm folgten. Seine Frau blieb bei uns in Breslau zurück. Unsere Truppen siegten.

Die Franzosen wurden über den Rhein gejagt. Der König erhielt seine Länder zurück, die ihm Napoleon entrissen hatte, auch seine westfälischen Provinzen. Die alten Behörden wurden darin wieder eingesetzt. Mein Mann kehrte hierher nach Wesel als Kriegsrat bei der Intendantur zurück. Mahlberg wurde zur Belohnung seines Mutes, den er im Felde bewiesen, mit Gehaltserhöhung bei der wieder eingesetzten Regierung zu Minden angestellt. Er erhielt nach der Schlacht bei Leipzig von seinem Regiment einen kurzen Urlaub, um seine neue Stelle zu übernehmen und zugleich seine Frau nach Minden zu bringen. Zu uns nach Wesel mochte er sie nicht führen, der Lazarettyphus herrschte hier; mein armer Mann wurde bald ein Opfer der verheerenden Krankheit. In Breslau, wo wir sehr eingezogen gelebt und wenige Menschen gekannt hatten, mochte er sie nicht allein zurücklassen. Meine Tochter war freilich auch in Minden nicht glücklich. Sie war getrennt von dem Manne, den sie liebte; sie musste bald die Nachricht von dem Tode ihres Vaters erhalten. Sie schrieb in der ersten Zeit oft an mich, später seltener. Auf einmal bekam ich gar keine Nachricht mehr von ihr. Es war sehr kurze Zeit vor Beendigung des Kriegs. Am 31. März vorigen Jahres waren unsere Truppen in Paris eingerückt. Der Krieg war damit zu Ende. Vierzehn Tage später war mein Schwiegersohn hier bei mir. Er fragte nach seiner Frau.

Auch er hatte seit langer Zeit keine Nachricht von ihr gehabt, schon seit Weihnachten nicht mehr. Er hatte bald nach der Einnahme von Paris Urlaub genommen und war nach Minden gereist, hatte sie aber nicht mehr dort gefunden. Sie war seit längerer Zeit fort; sie war plötzlich abgereist; warum, wohin, wusste niemand. Sie war in der letzten Zeit sehr still und traurig gewesen und hatte fast keinen Menschen gesprochen. Mein Schwiegersohn hatte acht Tage lang nach ihr geforscht, gesucht in der Umgegend von Minden, bei allen Bekannten. Er fand sie nirgends, Niemand konnte ihm etwas von ihr sagen. Sie war und blieb spurlos verschwunden. Da kam er zu mir. Auch ich wusste nichts von ihr. Er hatte keine Ahnung, warum sie sich entfernt habe, wo sie sein möge; auch ich hatte keine. Ich hatte nicht einmal einen Anhalt, um mir Gedanken darüber machen zu können. Er sprach nicht darüber. Er musste zu seinem Regiment nach Frankreich zurück. Ich hörte dann auch von ihm nichts mehr. Von meiner Tochter bringen Sie seitdem mir die erste Nachricht. Aber Sie haben ja auch keine?«

Die Frau sprach die letzten Worte ängstlich fragend.

Der Domherr hatte ihr schweigend zugehört.

»Nein«, sagte er.

»Aber etwas müssen Sie doch wissen, mein Herr?«

»Ich habe nur den Auftrag, mich nach ihr zu erkundigen und, wenn sie in Not ist, ihr zu helfen.«

»Von wem?«

»Von jemand, den Sie nicht kennen.«

»Der aber mein Kind kennt?«

»So wenig wie ich. Leben Sie wohl, Madame.«

Die Frau hatte weinend ihr Gesicht verhüllt.

Der Domherr hielt seinen Schritt an.

»Madame, wenn ich Nachricht von Ihrer Tochter erhalte, teile ich sie Ihnen mit.«

»O mein Herr, wie werde ich Ihnen dankbar sein!«

»Hm, hm«, sagte der Domherr draußen auf dem Rückwege zur Post, »ein Rätsel liegt da vor. Wird es das Rätsel eines Verbrechens sein? Hole der Kuckuck diesen Krieg! Auch der Junge, der Gisbert! Und die Gisbertine!«

Seine Pferde standen bereit. Er fuhr mit seinem alten Diener weiter, in die tiefere Nacht hinein.

Er konnte ein paar Stunden schlafen.

Als er erwachte, war eben die Sonne aufgegangen. Er war mitten in einer jener langen und langweiligen Heiden, durch welche die schon vom Kaiser Napoleon angelegte große Chaussee von Wesel nach Münster und weiter läuft.

Die Sonne war an dem klarsten, reinsten Himmel aufgegangen; kein Wölkchen zog ihr vorher, folgte ihr. So stand sie voll hinten am Rande der unabsehbaren Heide, in gerader Richtung vor dem Domherrn, als er erwachte.

Er fuhr von Westen nach Osten. Sie stand dunkelrot vor ihm und so groß; sie sah ihn an wie ein gigantisches Blutgesicht.

Er musste sich schütteln. Ein Grauen erfasste ihn; die Morgenkälte trat hinzu…

»Heute ist ja der fünfzehnte. Gewiss heute werde es zur Schlacht kommen, schrieb er ja. Sie werden früh an die heiße Arbeit gehen. Mit der blutigen Sonne da! Wie mancher sieht sie zum letzten Male! Vielleicht in diesem Augenblick schon! Auch Gisbert? — Was schreibt er denn? Ich las den Brief nur eilig.«

Er hatte die beiden Briefe, die er gestern erhielt, zu sich gesteckt; er zog sie hervor. Er wollte sie nochmals lesen. Es vertrieb ihm ja auch die Zeit in der langweiligen Heide, in der er nichts sah als das graue Heidekraut. Nur von dem Briefe Gisberts hatte er gesprochen. Aber die beiden Briefe staken beisammen, und um den einen zu lesen, hatte er den andern mit hervor ziehen müssen, und als er sie beide in der Hand hielt, ging es ihm wieder wie am gestrigen Abende, er las wieder zuerst den Brief der Dame Gisbertine.

Er lautete:

»Lieber Onkel! Der Onkel Steinau ist noch immer von seinen Wunden nicht ganz genesen. Namentlich hat er in dem zerschossenen Beine noch sehr heftige Schmerzen und eine solche Schwäche, dass er auf zwei Krücken gehen muss. Die Ärzte wollen daher, dass er in ein Bad gehe.

Sie wollten ihn nach Pyrmont schicken. Mir fiel etwas anderes ein. Du bist der langjährige Stammgast des Bades Hofgeismar und wirst auch in diesem Jahre wieder hingehen. Der Onkel Steinau bedarf ebenso sehr der Zerstreuung und Aufmunterung wie des Brunnenwassers. Denn dass er diesmal hat zurückbleiben müssen, dass er nicht wieder mit über den Rhein ziehen konnte, dass dort diesmal ohne ihn gekämpft wird, das ist es, was ihn krank, unglücklich, elend macht. In Pyrmont wäre er allein, ohne irgendeinen Bekannten In Hofgeismar bist Du mit Deiner Liebe, Deiner Freundschaft, Deinem Humor. Überdies sehne auch ich mich, Dich, lieber Onkel, wiederzusehen Ich soll nämlich den Onkel Steinau begleiten. Da fragte ich die Ärzte, ob Hofgeismar dieselben Dienste leiste wie Pyrmont. Sie sagten ja. Der Onkel Steinau war gleichfalls einverstanden. So gehen wir nach Hofgeismar, und da habe ich eine Bitte an Dich. Sie besteht darin, Dich so einzurichten, dass Du mit uns zusammen in Hofgeismar ankommst, damit Du, der Du alles da kennst, für uns, die wir völlig unbekannt dort sind, Wohnung und was sonst erforderlich ist, besorgen kannst. Wir reisen heute von Berlin ab und werden am 15. dieses Monats um Mittag in Paderborn sein. An der Post dort wirst Du uns finden. Wir fahren von da zusammen weiter.

Sollten wir nicht da sein, so haben wir einen andern Weg genommen und werden dann um sieben Uhr abends in Hofgeismar eintreffen, wo wir Dich schon anwesend und ein Quartier, von Dir für uns bestellt, schon vorzufinden hoffen. Adieu, lieber Onkel, auf Wiedersehen.

Deine Gisbertine.

N. S. Verzeih’, dass ich so spät, unmittelbar vor unserer Abreise, an Dich schreibe. Ich war vorher zu viel mit Einpacken beschäftigt.«

Das war der Brief Gisbertinens.

Der Domherr ärgerte sich doch wieder, als er ihn gelesen hatte.

»Diese Rücksichtslosigkeit! Als sie mit ihrem Ein packen fertig war, da war es noch Zeit genug, an mich zu schreiben, mich zu ihrem Reisekurier, ihrem Kommissionär zu machen. Ich kann nun Tag und Nacht eilen, mich rädern lassen in diesen alten westfälischen Heiden; auf jeder der vierzig Stationen einen Krontaler Trinkgeld bezahlen, damit sie mit Bequemlichkeit ihre Sachen einpacken konnte. Und von dem Gisbert kein Wort. Und sie hat doch den armen Menschen — o, sie hat kein Herz. Sie kann nur die Leute tyrannisieren. Der arme Steinau! Was er gewollt hat, darauf kam es nicht an. Sie wollte nach Hofgeismar, da musste er mit. Und was will sie in dem kleinen Bade? Sie habe eine Sehnsucht nach mir? Hätte Sie doch noch ein Gewissen? Also auch ein Herz? Herz — Gewissen — ha, was ist denn das eine, was das andere? Lesen wir den zweiten Brief.«

Er las den zweiten Brief.

Derselbe lautete folgendermaßen:

»Lieber Onkel Florens!

Wir gehen hier ernsten Stunden entgegen; wir stehen unmittelbar vor ihnen…«

Er unterbrach sich in seinem Lesen.

Die Sonne war höher, der Tag war heller herauf gestiegen. In der Heide, die anfangs leer gewesen, sah man schon einzelne Menschen. Es waren geringe Bauersleute und Arbeiter aus den vereinzelt am Wege gelegenen kleinen Häusern oder auch den Dörfern, die in weiterer Entfernung aus der Heide hervorblickten. Sie waren mit Hacken, mit Schaufeln, mit Körben und kleinen Handwagen da, zum Stechen und Hauen von Plaggen, die zum Dünger ihrer Gärtchen, zum Heizen, zu anderem gebraucht werden sollten. Männer und Frauen und Kinder waren da; die Frauen hatten die Säuglinge mitgebracht, in den Armen, in den Körben, den kleinen Handwagen. Die ersten, die man an dem kaum erwachten Morgen so sah, waren noch auf dem Wege zu der Arbeit. Eine Strecke weiter waren sie schon am Arbeiten.

Sie hatten die Arbeit aufgegeben; die Männer lagen lang auf der Erde, neben ihnen die Knaben; sie hatten das Gesicht fest auf den Boden gedrückt; so lagen sie regungslos. Die Frauen standen dabei; sie blickten unverwandt nach den Männern.

Das sah der Domherr, als er angefangen hatte, den zweiten Brief zu lesen. Er wurde aufmerksam; es kam ihm so sonderbar vor, er unterbrach sich im Lesen.

»Was haben die Menschen, Schwager?« fragte er den Postillion.

»Ich weiß es auch nicht, Euer Gnaden.«

»Es scheint, als wenn sie nach etwas horchten.«

»Es ist möglich; auf der Heide hört man weit.«

»Frage sie, Schwager.«

Der Postillion hielt bei der nächsten Gruppe an.

Drei Männer lagen auf der Erde, zwei Knaben neben ihnen; zwei Frauen standen dabei, kleine Kinder auf dem Arm. In den Gesichtern der Frauen las man das bleiche Entsetzen.

»Was gibt’s da, Ihr Leute?« fragte der Postillion.

»Es wird geschossen«, antwortete eine der Frauen.

»In der Erde ?«

»Nein, weit da hinten.«

Sie zeigten zurück nach Westen.

Weit da hinten! Und sie waren doch so blass, so voll Entsetzen!

Auch der Domherr wurde blass.

Er riss die Wagentür auf und sprang aus dem Wagen.

»Wo hört man es?« fragte er eine der Frauen.

»Hier überall«, antwortete einer der Männer. »Legen Sie sich nur in das Heidekraut.«

»Man fühlt es unter den Füßen«, sagten die Frauen »Die Erde zittert, wo man steht.«

Es war wohl ihr eigenes Zittern.

Der Domherr legte sich auf die Erde und drückte das Ohr tief in das Heidekraut.

Zuerst vernahm er nur ein fernes, unbestimmtes Geräusch; es war wie ein dumpfes Gemurmel, tief unten im Grunde der Erde; es schien immer höher und näher heraufzukommen. Als aber dann sein Ohr sich mehr daran gewöhnt hatte, war es ihm, als wenn er da unten das Toben eines fernen schweren Gewitters hörte. Zuletzt unterschied er ganz deutlich. Es war nicht da unten, es waren nicht die entfesselten Elemente der Natur, die die alte Erde in ihrem Grunde aufwühlen und auseinander reißen wollten. Es war ein wilder Kampf, rollte fort in dem Schoße der dröhnenden Erde, rollte weiter durch die Hügel und Ebenen des wallonischem durch die fruchtbaren Fluren des Jülicher Landes, unter dem breiten Bette des alten Rhein hinweg, rollte weiter und weiter in dem losen, lockern Boden der stillen westfälischen Heiden.

Es war der Beginn des furchtbaren Kampfes, jener wilden, blutigen, mörderischen Schlachten, die vom fünfzehnten bis zum achtzehnten Juni des Jahres 1815 von Charleroi bis nach Belle Alliance zwischen den Franzosen auf der einen, den Deutschen und Engländern auf der andern Seite gekämpft wurden und in denen an hunderttausend Menschen tot oder verwundet die blutige Erde bedeckten!

Am fünfzehnten früh mit Anbruch des Tages war Napoleon plötzlich bei Charleroi gegen die preußische Vorhut losgebrochen; der erste Kampf begann. Das war der Donner der Kanonen, den man in einer Entfernung von mehr als fünfundzwanzig Meilen, unter der dröhnenden Erde fortrollend, in den westfälischen Heiden hörte. Der Kampf war an jenem ersten Tage kein entscheidender. Die Preußen wurden von der Napoleonischen Übermacht bis Fleurus zurückgedrängt, allein der Plan des Kaisers, über Fleurus hinaus vorzudringen und so die Vereinigung der Preußen und Engländer zu verhindern, um sofort auf das Blücher’sche Korps allein sich werfen zu können, scheiterte an dem tapferen Widerstande jener preußischen Vorhut unter Ziethen. Die Nacht gebot Waffenruhe.

Der folgende Tag, der sechzehnte Juni, war umso blutiger und unglücklicher für die Preußen; es war der Tag der Schlacht von Ligny; er kostete ihnen gegen zwanzigtausend Menschen.

Am siebzehnten war kein Kampf.

Am achtzehnten wurde die entscheidende Schlacht bei Waterloo oder Belle Alliance geschlagen; sie vernichtete das französische Heer und das Glück des ersten Napoleon.

Der Domherr war bleich geworden wie die Frauen, die neben ihm standen.

»Mord! Brudermord!« rief er. »Und wofür, wofür?«

Er sprang auf, in den Wagen zurück.

»Fort!« rief er dem Postillion zu.

Dann saß er lange still in dem Wagen, der über die Heide wieder dahinrollte.

Sie kamen noch oft in der Heide an Menschen vorbei, die an der Erde lagen und bleich und entsetzt dem fernen Donner der Kanonen horchten. Bis Münster hin hatte man ihn an jenem Tage gehört, hörte man ihn am folgenden Tage und dann wieder am Tage der Schlacht von Belle Alliance.

Nach langer Zeit nahm der Domherr den Brief wieder hervor, den er zu lesen angefangen hatte. Er las ihn von neuem.

»Lieber Onkel Florens!

Wir gehen hier ernsten Stunden entgegen; wir stehen unmittelbar vor ihnen.

Für viele Tausende von uns werden, müssen sie die letzten sein; ein jeder von uns muss gefasst darauf sein, dass er zu diesen Tausenden gehört. Auch ich bin es.

Dass ich es mit der vollen Ruhe des Mannes bin, brauche ich Dir nicht zu sagen. Mit dieser Ruhe habe ich denn auch an die Bestellung meines Hauses gedacht.

Ich hatte nur eins zu ordnen, Gisbertinens Zukunft.

Dafür habe ich gestern mein Testament gemacht. Ich habe es doppelt niedergeschrieben Das eine Exemplar hat, wie das Gesetz es vorschreibt, der Auditeur zu seinen gerichtlichen Akten genommen; das andere schicke ich Dir hierbei, um der Sicherheit willen. Die Auditoriatsverhandlungen könnten verloren gehen. Ich lege es offen in diesen Brief; Du kannst es lesen. Nach meinem Tode übergib es Gisbertinen. Bleibe ich am Leben, braucht sie den Inhalt nicht zu erfahren.

Ich habe zugleich eine zweite Bitte an Dich. Sie betrifft die Frau eines lieben Kameraden, des Hauptmanns Mahlberg. Sie ist ihm verloren gegangen; mehr kann ich Dir nicht darüber sagen, denn mehr weiß ich eigentlich selbst nicht. Sie muss nur, nach allem, in Not und sehr unglücklich sein, wahrscheinlich mit einem Kinde. Meine Bitte ist nun, sie aufzusuchen und, wenn Du sie gefunden hast, Dich ihrer anzunehmen, sie an einem guten Orte unterzubringen und für sie und ihr Kind zu sorgen. Ihren Aufenthaltsort kenne ich nicht.

Du erfährst ihn entweder bei ihrer Mutter, einer verwitweten Kriegsrätin Fahrner in Wesel, oder, wenn auch sie ihn nicht kennt, bei dem Postmeister Feldmann in Warendorf, dem bekannten Städtchen im Münsterlande. Deinem braven Herzen, lieber Onkel, darf ich in Beziehung auf die arme Frau alles Weitere überlassen, brauche auch wohl kaum zu bemerken, dass Eile nottun möchte.

Und nun, mein lieber, teurer Onkel Florens, nimm mein Lebewohl so freundlich und herzlich auf, als wenn es mein letztes wäre, und so auch meinen Dank für alle Deine viele Liebe, die Du mir von meinen frühesten Kinderjahren an bewiesen hast, und dabei die Bitte, das viele Herzeleid, mit dem ich Dir leider so oft vergolten habe, mir zu verzeihen.

An Gisbertine noch meine Grüße. Sage ihr aber lebe wohl. Mein letzter Gedanke werdet Ihr beiden sein, Du und sie Dein Gisbert«

Als er zu den Schlussworten kam, zitterte ihm die Stimme, aus seinen Augen fielen Tränen auf das Papier.

»Der arme Junge! Er hatte die Todesahnung. Und die trügt niemals im Felde, unmittelbar vor einer Schlacht. Es ist eine alte Geschichte. Vorgestern schrieb er, heute kämpfen sie. Vielleicht ist er schon in diesem Augenblick unter den Toten! Er hätte es freilich hinter sich; er hätte ausgelitten, auch mit dem braven Herzen. Auch mit dem wilden, trotzigen Herzen! O, o, es wäre ihm besser, als wenn er noch lebend unter den Toten daläge, verlassen, verstümmelt, mit den blutenden Wunden, allein mit der Verzweiflung des Schmerzes, des doppelten Schmerzes, des dreifachen, der Wunden der Verlassenheit, des zerrissenen Herzens. Armer, armer Junge! Und sie, die ihn in den Tod jagte! Und -«

»Hast Du kürzlich Nachricht von ihm?«

»Vor acht Tagen die letzte.«

»Und woher?«

»Aus Namur. Er erwartete bald eine Schlacht.«

»So, so! Nun, morgen, spätestens übermorgen erzählst Du mir. Aber jetzt eine Bitte an Dich, mein liebes Mädchen.«

»Du an mich eine Bitte?«

»Ich habe Dir eine Unglückliche zugebracht, eine Frau mit ihrem Kinde; Frau Mahler heißt sie. Weiter weiß ich eigentlich nicht viel von ihr. Was es noch ist, wird sie Dir selber sagen, und wenn Ihr Freundinnen werdet — ob ihr es werden könnt, werdet Ihr ja schon sehen — so wird sie Dir wohl noch mehr sagen. Nimm sie jedenfalls mit der Liebe und Freundlichkeit bei Dir auf, die das Unglück verdient.«

»Ihr Unglück wird mir heilig sein, Onkel.«

»Ich wusste es. Und nun noch eine Frage. Du kommst von Niederhelmern, wie mir die alte Christine sagte. Hast Du dort helfen können? Es macht Dir Freude zu helfen, und ich möchte Deine Freude teilen.«

»Der Krieg hat den armen Leuten die Stütze genommen. Der Ernährer der Familie wurde zur Landwehr eingezogen; da sind sie immer mehr heruntergekommen, und nicht bloß in ihrem Nahrungsstande.«

»Du sollst mir auch das nächstens erzählen. Ich habe jetzt keine Zeit mehr. Ich werde in Hofgeismar erwartet. — Habe ich Dir schon von meiner Nichte Gisbertine gesprochen?«

»Noch nie.«

»Ja, ja — vor zwei Jahren! Nun, Du sollst auch von ihr erfahren. Lebe wohl, mein Kind!«

Er nahm einen zärtlichen Abschied von ihr.

Sie setzte dann ihren Weg nach Ovelgönne, er den seinigen nach Hofgeismar fort.

Als er wieder allein war, sprach er für sich:

»Ja, ja, der Krieg, er ruiniert alles, selbst die Freiheit, die er erkämpfen soll. Es ist eine alte Geschichte. Und die Landwehr, die die Throne wieder befestigt hat — hm, hm, die Welt weiß auch von einer uralten Geschichte zu sprechen, die man den Lohn der Welt nennt.

Und die arme Karoline! Noch schlägt ihr das Herz so glücklich! Und vielleicht hat der Tod ihr schon in diesem Augenblicke den Mann ihres Herzens, ihres Glückes entrissen! Und das Herz der Unglücklichen, an dem sie einen Trost suchen könnte, wird es nicht den gleichen Verlust zu beklagen haben, gar den Gatten, den Vater ihres Kindes? Aber sagte sie nicht, dass sie eine Verbrecherin sei? Gegen wen ist sie es? Wird der Tod des Mannes — Aber wer wird anklagen, wo er nichts weiß! — Und zu dem dritten Herzen, das in dem wilden Kriege zu verlieren hat, alles, alles verlieren kann, komme ich jetzt, und wird sie unglücklich sein, diese unglückliche Gisbertine?«

Er kam in Hofgeismar an. Die Sonne wollte gerade untergehen.

»Zu dem Linke’schen Hause!« hatte er seinem Fuhrmann gesagt. »Kennst Du es?«

»Ja, Euer Gnaden.«

Er fuhr an dem Hause vor.

Der alte Diener Johann trat schon heraus.

»Alles in Ordnung, Johann?«

»Zu Befehl, Euer Gnaden!«

»Auch die Wohnung für den General?«

»Im zweiten Hause links hierneben.«

»Der General schon da?«

»Noch nicht.«

Der Domherr ging in das Haus.

Auch die Wirtsleute waren ihm schon entgegengekommen. Sie hatten ihre herzliche Freude, den alten langjährigen Gast wiederzusehen; der Domherr freute sich mit ihnen.

Dann riefen ihn die Klänge eines Posthorns wieder hinaus.

»Der Wagen des Herrn Generals«, sagte Johann.

Der alte Diener eilte zu dem Wagen, um ihn zurecht zu bringen.

Der Domherr folgte ihm langsamer zu dem zweiten Hause links nebenan.

Es war ein freundliches kleines Landhaus in einem reizenden Gärtchen. Man ging in Gärtchen und Haus ohne Stufen, dem General war das Bein zerschossen; er konnte also nicht wohl Treppen steigen.

»Der Johann hat an alles gedacht«, sagte sich der Domherr. »Hm, hm, und Dame Gisbertine?«

Sie nur allein schien ihn am Ende zu beschäftigen.

Eine Extrapost, von Johann geleitet, hielt vor dem Häuschen.

Es war ein bequemer, eleganter Reisewagen; die Fenster waren niedergelassen, wohl gegen den Chausseestaub; er bedeckte sie, dass man nicht hindurchsehen konnte. Hintenan hing ein kleines Coupé, wie an dem Wagen des Domherrn; ein Bedienter und eine Kammerjungfer saßen darin.

Der Bediente war aus dem Coupé und an den Kutschenschlag gesprungen, als der Wagen hielt; an demselben Schlage stand der Diener des Domherrn.

Aber der Domherr war beiden zuvorgekommen; er hatte den Wagen geöffnet.

»Guten Abend, Vetter Steinau«, sprach er hinein.

»Guten Abend, Vetter Aschen«, wurde ihm geantwortet.

Es war eine tiefe Schlachtenstimme, die ihm antwortete.

»Vetter Steinau«, sagte der Domherr, »wollen Sie zuerst aussteigen, oder sollen zuerst Ihre Krücken kommen?«

»Zuerst die Krücken.«

Zwei starke lange Krücken wurden aus dem Wagen gereicht; sie mussten für einen Riesen sein.

Der Domherr nahm sie und reichte sie dem Bedienten des Generals.

Aus der andern Ecke des Wagens kam eine Stimme.

»Onkel Florens, Du könntest mir behilflich sein; dem Onkel Steinau helfen die Bedienten.«

Es war eine außerordentlich wohlklingende Frauenstimme, die die Worte sprach; sie sprach nur nicht eben sehr sanft, vielmehr ungeduldig, fast befehlend.

Der Domherr blickte ruhig zu ihr in. den Wagen hinein.

»Lass‘ Dir von Deiner Jungfer helfen, Gisbertine. Wenn Du so alt bist wie Dein Onkel Steinau und auf Krücken gehen musst wie er, dann sollst Du die Erste sein.«

Er sprach es kalt und ruhig, wie sein Blick war.

Und er sprach zu seiner Nichte Gisbertine, die ihm auf seiner ganzen Reise nicht aus den Gedanken gekommen war, deren mannigfache Rücksichtslosigkeiten ihm ebenso viele Befehle gewesen waren.

Er erhielt keine Antwort. Er schien auch keine zu erwarten.

Er half seinem Vetter Steinau aussteigen; die beiden Bedienten halfen ihm.

Der General von Steinau war eine fast riesige, kräftige, stramme Soldatengestalt. Das rechte Bein war ihm im vorigen Feldzuge zerschossen; es war zwar geheilt, der General konnte aber noch nicht darauf treten; das Bad sollte es ihm erst völlig wieder stärken. Als er seine Krücken unter den Armen hielt, stand und ging er fest und gerade, dass man meinte, er habe sofort wieder eine Schlacht kommandieren oder auch wohl eine Parade führen können. Er war allerdings eine riesige, kräftige und prächtige Soldatengestalt; er hatte auch jene tiefe Schlachtenstimme, und er trug wohl als Zeugen seines persönlichen Mutes das Großkreuz des Ordens pour le mérite, das zugleich anzeigte, dass er im Besitze aller andern militärischen Orden seines Königs sei. Aber den großen Feldherrn glaubte man doch seinem strammen und steifen Wesen nicht ansehen zu können und man musste bei seinem Anblicke an die Gamaschenzeit denken, die freilich vorüber war, und an die Zeit der Paraden, die noch nicht vorüber war.

Daher verschwand denn auch wohl die kleine Gestalt des geistlichen Herrn nicht neben der riesigen des Soldaten. Der Domherr reichte dem General kaum bis an die Schultern, er war beweglich neben der Gemessenheit des andern. Aber seine Bewegungen waren fein, vornehm, anmutig, und sein Gesicht war aristokratisch geschnitten, und aus seinen dunklen Augen blitzte Geist und die krausen grauen Haare deuteten Charakter an, während an dem General alles eben nichts Ungewöhnliches zeigte.

Der General umarmte den Domherrn etwas steif. Und der Domherr, wenn auch seine angeborene Gutmütigkeit dem Gelähmten Hilfe geleistet hätte, machte doch wenig Umstände mit seinem Verwandten.

»Sie haben mich ja vortrefflich einquartiert«, sagte der General.

»Es soll mich freuen, wenn es Ihnen hier gefällt«, versetzte der Domherr. »Mein Johann soll Sie in das Innere führen. Ich muss mich doch nach der Gisbertine umsehen. — Johann, Du hast gehört.«

Damit kehrte er zu dem Wagen zurück.

Die Begleiterin des Generals war mit Hilfe ihrer Jungfer ausgestiegen.

Es war eine schöne junge Dame im Anfange der zwanziger Jahre; eine zierliche, reizende, schlanke Gestalt; reiches aschblondes Lockenhaar; dunkelblaue, außerordentlich sanfte Augen; blendend weißer, durchsichtiger Teint; bei dem allem in dem feinen Gesichte, in dem ganzen zierlichen Wesen der Ausdruck einer gewissen Bestimmtheit und Entschiedenheit.

Sie war mit dem Ordnen ihres Anzugs beschäftigt, als der Domherr zu ihr trat; vielmehr die Zofe war es; die Dame erteilte nur Befehle. Der Domherr stand vor ihr, sie blickte nicht nach ihm auf.

Der Domherr sah sie schweigend, mit einem eigentümlichen Lächeln an.

»Guten Abend, Gisbertine«, sagte er dann.

Sie antwortete ihm nicht, sie sah nicht nach ihm auf.

»Guten Abend, Gisbertine«, wiederholte er mit seinem ruhigen Lächeln. »Du hattest bisher noch keinen für mich. Du hattest nur einen Befehl für mich.«

Die Dame sprach:

»Ich bin nicht gewohnt, vernachlässigt zu werden«, sagte sie, ebenfalls vollkommen ruhig.

»Guten Abend, Gisbertine«, wiederholte der Domherr nochmals.

»Guten Abend«, sagte sie kurz.

»Endlich!« lächelte der Domherr.

»Also Du bist nicht gewohnt, vernachlässigt zu werden?« fragte er dann.

»Ich sagte so«, erwiderte sie.

»Und wenn ich nun nicht gewohnt wäre, Befehle zu empfangen?«

»So passen wir nicht zusammen.«

»Und warum kamst Du denn hierher zu mir?«

»Um des Onkels Steinau willen.«

»Aber der Onkel Steinau wollte nach Pyrmont!«

»Ja!«

»Und von Dir ging der Gedanke aus, hierher zu gehen. Du wolltest also etwas von mir!«

Sie sah vor sich hin, ob sie ihm antworten solle.

»Du wolltest etwas von mir, Gisbertine!«

Sie hatte noch keinen Entschluss gefasst.

»Hast Du mir nichts zu sagen, Gisbertine?« fragte er.

»Nein«, antwortete sie fast trotzig.

»Auch keine Frage an mich?«

»Nein!« wiederholte sie fast heftig.

»Hm, Gisbertine, seit heute früh wütet die Schlacht drüben über dem Rhein.«

Sie zuckte zusammen Ihr schönes Gesicht wurde weiß. Aber es dauerte kaum eine Sekunde. Dann hatte sie ihre volle Fassung wieder.

»Gehen wir ins Haus, Onkel Florens. Der Onkel Steinau wird auf mich warten. Deinen Arm, wenn ich bitten darf.«

Sie nahm seinen Arm.

»Du zitterst nicht, Gisbertine?« fragte er.

»Zittern? Wovor?« erwiderte sie stolz.

»Gisbertine, ich erhielt gestern Abend einen Brief von Gisbert.«

»Er lebt also noch!« sagte die Dame kalt.

Der Domherr fuhr ruhig fort:

»Er schrieb aus Charleroi.«

»So?«

»Er erwartete am andern Tage eine Schlacht.«

»Warum erzählst Du mir das, Onkel?«

»Weil« — der Domherr verlor doch beinahe seine Ruhe — »wenn der arme brave Mensch heute gefallen ist oder morgen fallen wird, Du seine Mörderin bist!«

»Ich erstaune, Onkel Florens.«

Der Domherr war wieder Herr über sich; es mochte ihm Anstrengung genug kosten.

»Gehen wir ins Haus, Gisbertine.«

»Ich bat Dich schon darum.«

»Noch eine Frage, Gisbertine«, sagte er dann. »Unter welchem Namen willst Du hier sein?«

Sie sah ihn verwundert an.

»Als Freifräulein von Aschen.«

»Hier«, sagte der Domherr.

Sie hatten das Haus erreicht.

»Du wirst allein sein wollen«, sagte der Domherr.

»Ja!«

Sie trennten sich.

Der Domherr blieb in tiefen Gedanken in der Haustür stehen.

»Wie empfing die eine mich mit dem jubelnden Freudengeschrei! Und wie diese! Freilich, freilich! Karoline hat immer das brave, edle Herz, dem sie nicht den Schatten eines Vorwurfs machen kann. Und diese? Aber wie ist es denn? Macht denn der Mensch dem Herzen Vorwürfe, oder das Herz dem Menschen? Vom Gewissen spricht man! Was ist denn das Herz? Und was ist das Gewissen?«

Zweites Kapitel.
Nachrichten vom Kriegsschauplatze und wie es unterdes in deutschen Landen aussieht

Inhaltsverzeichnis

Etwa drei Viertelstunden von Hofgeismar entfernt liegt in einer jener engen Bergschluchten, durch welche die Diemel fließt, eine alte Sägemühle, deren Räder von dem Flusse getrieben werden. Anderthalbhundert Schritt von der Mühle entfernt liegt ein neues Haus — es war wenigstens im Jahre 1815 noch neu — umgeben von einem freundlichen Gärtchen und einem Rasenplatz, der sich bis an die Diemel erstreckt. Das Haus ist halb verborgen von krausen Obstbäumen; den Rasenplatz fassen schattige Linden und an dem Ufer des Flusses dichte Weidenbäume ein. Haus und Garten und Rasenplatz liegen in der Mitte der engen Schlucht und sie liegen dort reizend zwischen den hohen, steilen, mit dunkler Laubwaldung bedeckten Bergen und an dem klaren Flusse, der tief und rauschend zwischen ihnen hinströmt.

Mühle und Hans gehören einem und demselben Besitzer. In dem Hause wird eine Wirtschaft betrieben. Der Müller hat diese Wirtschaft für die Dauer der Badesaison in Hofgeismar an einen Wirt aus Kassel verpachtet, der jeden Sommer mit allem Apparat für den Komfort eines Gast und Kaffeehauses hinzieht.

Die Dahlheimer Sägemühle ist bekanntlich der anmutigste Vergnügungsort für die elegante Badewelt in Hofgeismar. Sie wird täglich von dem Badeorte aus besucht, zu Fuße, zu Wagen, zu Pferde, und es mag selten ein Tag vergehen, an dem nicht gemeinschaftliche Partien dahin gemacht werden.

Sie liegt aus jener Strecke, auf welcher die Diemel Preußen und Kurhessen scheidet, an deren linkem Ufer, also auf kurhessischem Gebiete.

Am zweiten Tage nach den im vorigen Kapitel er zählten Begebenheiten saß auf einer Bank vor dem freundlichen Hause in dem Schatten eines großen Birnbaums ein hübsches junges Mädchen. Sie schien eine Kellnerin des Hauses zu sein. Sie war mit Stricken beschäftigt.

Es war noch sehr früh am Nachmittage, kaum zwei Uhr. Da waren noch keine Gäste aus der Sägemühle und auch sobald noch keine zu erwarten. Die Badegäste haben überall des Vormittags vollauf mit Baden und Brunnentrinken zu tun und mit dem, was dazu gehört.

Dann müssen sie mit Bequemlichkeit ihr Mittagsmahl genießen, und nun erst dürfen sie an ihre Landpartien denken.

In jenem Jahre 1815 war überdies das Bad zu Hofgeismar nur sehr spärlich besucht.

Was damals in Deutschland Mannesmut hatte, wenn auch erst die Kräfte des Knaben, war in jenen gewaltigen Heereshaufen über den Rhein gezogen, den deutschen Erbfeind noch einmal niederzuwerfen; Männer, Jünglinge, Greise, Knaben, selbst schwache Weiber hatten sich ihnen zugesellt. Die nicht mitziehen konnten, waren nur in umso bangerer Sorge um die Lieben zurückgeblieben, die sie in allen Beschwerden und Gefahren eines schweren Kriegs wussten.

Das war keine Zeit für ein fröhliches, lustiges Bade leben.

Die Leere des Bades Hofgeismar wirkte auch auf den Besuch der Dahlheimer Sägemühle zurück.

Dennoch war von dieser alles auf Gäste eingerichtet. Die Pfade des Gärtchens waren frisch mit weißem Sand bestreut, in den Lauben standen Tische und Bänke geordnet. Der große grüne Rasenplatz war vor wenigen Tagen gemäht; das Gras hatte soeben wieder seine zarten spitzen Hälmchen bekommen; man sah darüber hin, als ob es der feinste Samt wäre. Rund um den Platz herum unter den Linden und Weiden, die ihn umgaben, waren ebenfalls in bester Ordnung weiß und blank gescheuerte Tische mit Stühlen und Bänken aufgestellt. Das alles war so freundlich in der hellen Mittagssonne und in dem Schatten unter den Bäumen, in der engen Schlucht zwischen den hohen, steilen Bergen, in der tiefen Stille, die in der ganzen Schlucht herrschte; man vernahm keinen Laut als das Rauschen der vorbeifließenden Diemel, die Sägemühle hinten stand während der Mittagszeit still, und selbst die Vögel in Berg und Wald schienen ihre Mittagsruhe zu halten. Nur ein munterer Kuckuck rief zuweilen oben auf dem Berge, als wenn er seine trägen Kameraden herausfordern wolle, erhielt aber keine Antwort.

Die hübsche junge Kellnerin saß bei ihrer Arbeit, die ja nur eine fast mechanische Beschäftigung ihrer Hände war, in tiefen Gedanken. Auf die Tische, Bänke und Stühle und darauf, ob sonst alles ordentlich und sauber sei, hatte sie wohl schon vorher die Blicke gerichtet; sie konnte auf der Bank vor dem Hause alles, beinahe die ganze kleine Schlucht übersehen. Die klaren hübschen braunen Augen schweiften weiter über den Strom, über die Berge jenseits hinüber, nach links, nach Westen hin. Die klaren Augen wollten ihr dabei trüber werden. Seufzer wollten sich der jugendlichen Brust entringen.

Sie musste mit ihren Gedanken in die Nähe zurückkehren.

Das Knallen einer Peitsche wurde laut, gleich darauf das Rollen eines Wagens. Es war noch jenseits der Schlucht, rechts vom Hause, wohin die Diemel abfloss.

Der Weg von Hofgeismar mündete dort in die Schlucht.

Der Wagen, den man hörte, musste von dem Bade kommen.

Eine offene Equipage fuhr nach wenigen Augenblicken in die Schlucht. Ein einzelner Herr saß darin, ein kleiner alter Herr mit lebhaften, blitzenden Augen, mit grauem, krausem Haar; das Domherrnkreuz trug der Domherr von Aschen immer auf der Brust.

Der Wagen fuhr vor dem Hause vor; der Domherr sprang heraus.

Er sah sich mit ein paar kurzen schnellen Blicken Haus und Umgebung an.

Dann wandte er sich zu der Kellnerin, die sich von der Bank erhoben hatte und, Befehle erwartend, dastand.

»Das ist ja alles neu und hübscher hier geworden.«

»Das Haus ist im Frühling vorigen Jahres neu gebaut«, sagte ihm die Kellnerin.

»Ich meine nicht bloß das Haus«, erwiderte der Domherr.

Er zeigte auf das Gärtchen, auf den Rasenplatz.

»Und auch die Kellnerin!« sagte er dann galant.

Das Mädchen wurde rot.

»Nun, nun«, sagte der Domherr, »zu schämen brauchen Sie sich nicht; wenn man jung ist, muss man hübsch sein.«

»Befehlen Sie etwas?« fragte das Mädchen.

»Hm, ich bitte um eine Tasse Kaffee und für meinen Kutscher um einen Schoppen Wein und um Brot und Käse, soviel er will.«

Das Mädchen wollte in das Haus gehen, um das Verlangte zu besorgen. Sie wurde aufgehalten.

Oben in der Gegend der alten Sägemühle wurde an dem jenseitigen Ufer der Diemel eine Stimme laut.

»Hol’ über!« wurde gerufen.

Gleich oberhalb der Mühle war eine Fährstelle. In einer kleinen Bucht lagen dort zwei kleine Nachen und ein etwas größerer Kahn zum Übersetzen von dem einen Ufer zu dem andern. Sie waren aber nur zum Übersetzen von Menschen bestimmt. Die Fähre gehörte zur Mühle.

Die Kellnerin hatte gestutzt, als sie den Ruf hörte, wie wenn sie eine bekannte Stimme vernommen habe. Sie hemmte den Schritt, den sie schon zum Hause gelenkt hatte; dann sprang sie rasch ein paar Schritte zur Seite. Sie hatte dort den Blick nach der Fährstelle frei.

»Er ist’s!« rief sie.

Ihr hübsches Gesicht war dunkelrot geworden, aber die lebhafte Freude, die man im ersten Augenblicke darin sah, machte bald einem bekümmerten Blicke Platz. Sie stand einen Augenblick schwankend, sah auf den Domherrn, wieder zu der Fährstelle.

»Gehen Sie nur erst dahin, ich habe Zeit!« sagte der Domherr.

Aber sie hatte sich anders besonnen, sie flog in das Haus.

Der Domherr setzte sich unter einem der Lindenbäume an dem Rasenplatz.

Der Kutscher, der ihn gefahren hatte — es war ein Lohnkutscher des Bades — trat zu ihm.

»Der gnädige Herr wollte mir seine Befehle erteilen.«

»Ja, ja. Man kann von hier nach Ovelgönne nicht fahren?«

Nach Ovelgönne wollte der alte Herr also. Morgen oder übermorgen, hatte er ja der Mamsell Karoline versprochen. Er hatte doch bis übermorgen warten können, vielleicht warten müssen. Fräulein Gisbertine hatte viel leicht anderweite Befehle für ihn gehabt.

»Nur in einer Bergchaise«, antwortete ihm der Kutscher, »und ich wüsste nicht, wo Sie die hier in der Nähe finden sollten.«

»Da ist also noch Alles beim Alten geblieben!« bemerkte der Domherr.

»Im Gebirge verändert sich wenig, Euer Gnaden. Und jetzt, da wir hier wieder hessisch und die dort drüben wieder preußisch geworden sind, wird noch weniger geschehen«.

»Warum das?«

»Wegen des Schmuggelns, Euer Gnaden. An der preußischen Grenze sind sie gewaltig streng. Da steht hinter jedem Busch ein Grünrock mit Büchse und Säbel, und je besser und fahrbarer also die Wege wären, desto mehr Grenzwächter müssten da sein.«

»Mitten in Deutschland!« sagte der Domherr für sich.

»Ja, ja, Euer Gnaden«, sagte der Kutscher. »Unter den Franzosen war doch wohl manches besser, wenigstens hier in Kurhessen, da war kein Zopf, da regierte kein Stock. Nun, und in Preußen —«

»Schweigt von Preußen!« rief der Domherr.

»Nun, nun, Euer Gnaden, ich komme zuweilen hin. So erschrecklich zufrieden sind die Leute auch da nicht mit dem neuen Regiment. Wenn sie auch den alten Zopf von Anno sechs nicht wiederbekommen haben, der Stock und die Peitsche dazu sind doch wieder da, der Stock für die Soldaten und die Peitsche für die andern ehrlichen Leute. Euer Gnaden müssen es ja wissen, Sie sind ja da zu Hause.«

Der Domherr schwieg.

Der Kutscher aber, der einmal im Zuge war, fuhr fort, und der Domherr ließ ihn fortfahren.

»Und nun diese Grenzwachen und Zollsperren und Zollwächter und Zolljäger, von denen wir früher unter dem fremden Regiment auch nichts wussten! Die Franzosen hatten wohl ihre Douanen an den Grenzen, aber ihre Grenzen waren doch nicht mitten in Frankreich.

Hier sind sie mitten im Herzen des deutschen Landes, und sie zerreißen dem Lande das Herz nicht ein oder zweimal, sondern fünfzig- und hundertfach. Nehmen Sie auch da nur wieder Ihr Preußen. Ich komme als Kutscher mit den fremden Badeherrschaften viel und weit herum, und da habe ich es selbst oft genug erfahren.

Ihr Preußenland allein sperrt mit seinen Zollgrenzen sich ab gegen wenigstens zwölf deutsche Länder, aus denen ihm nichts hereingebracht werden darf, wenn nicht schwere Zölle dafür bezahlt werden. Da müssen sie dann in Preußen alles teurer bezahlen als anderswo. Das wollen die Leute natürlich nicht gern, besonders wenn sie sehen, wie ihre Nachbarn die Sachen besser und wohlfeiler haben. Da blüht dann überall der Schmuggel und der Schmuggelhandel, und der Krieg und die Hetzjagd an den Grenzen hören nicht auf. So ist es auch an der hessischen Grenze und gerade hier in dieser Gegend, wo die Berge den Schmugglern so manchen Versteck bieten, den die weiter kommenden Grenzwächter nicht kennen, und die Diemel das Entkommen leichter macht. Es werden doch noch immer genug arme Menschen erschossen, und ebenso viele, die mit dem Leben davonkommen, werden auf der Hetzjagd eingefangen und müssen dann für Jahre in das Zuchthaus, und aus den Zuchthäusern kommen nur Spitzbuben zurück. Hier an dieser Grenze will nun, wie man hört, die preußische Regierung der Geschichte ein Ende machen; es ist ihnen gerade hier in der neuern Zeit doch zu arg geworden. Da ist denn vor ein paar Tagen ein Regierungsrat aus Minden herübergekommen, der reist in den Bergen und Schluchten herum, sieht sich alles an, hat neue Instruktionen für die Grenzjäger mitgebracht, gar auch verstärkte Mannschaft, wie es heißt, setzt sich sogar mit den hessischen Grenzbehörden in Verbindung, dass diese mit den preußischen Hand in Hand gehen sollen, und so hofft man den Schmuggel in dieser Gegend ganz auszurotten. Du lieber Gott, jeder Mensch will so gut und so wohlfeil leben, wie er eben kann, und solange die Zölle bestehen, wird der Schmuggel bestehen.

Was der Herr Regierungsrat aus Minden fertig bringt, wird nichts anderes sein, als dass das Jahr ein paar Dutzend Menschen mehr totgeschossen und noch mehr arme Familien unglücklich werden. Aber weiß der gnädige Herr, was bei dem allem noch das Allerschlimmste ist?«

Der Domherr antwortete auf die Frage nicht. Er hatte seine Blicke den Strom hinauf nach der alten Sägemühle gerichtet, und dort schien etwas seine Aufmerksamkeit in Anspruch genommen zu haben.

Der Kutscher fuhr dennoch fort:

»Das Schlimmste ist, dass Preußen seine Grenzen so nur hauptsächlich gegen die deutschen Länder abschließt. Dahinten an der russischen Grenze soll es ganz anders sein; da sollen im Gegenteil die Russen ihre Grenze gegen Preußen absperren, und die preußische Regierung soll mit der russischen sogar einen Vertrag geschlossen haben, durch welchen das ausdrücklich so festgestellt ist und die armen preußischen Einwohner selbst für das Salz dreimal so viel bezahlen müssen, als es in Russland kostet, und —«

Der Domherr unterbrach den Redefluss des Kutschers.

»Ich denke, wir haben nun genug von der Geschichte gesprochen. Ihr wolltet meine Befehle holen. Ihr wartet hier auf mich, bis ich zurückkomme.«

»Der gnädige Herr will also zu Fuß nach Ovelgönne?«

»Ja!«

»Der gnädige Herr kennt den Weg?«

»Ja!«

Der Kutscher zog sich zurück

Der Domherr konnte ungestört dem Anblick folgen, der sich ihm darbot.

Die hübsche Kellnerin hatte ihm seinen Kaffee gebracht und Wein, Brot und Käse für den Kutscher auf einen Tisch seitwärts am Hause gestellt. Sie war dann stehen geblieben, um nach der Fähre zu schauen.

Das Übersetzen erforderte Zeit. Die Nachen lagen am diesseitigen Ufer. Da musste der Fährmann zuerst einen losbinden, hinüberfahren, drüben einsteigen lassen, wieder zurückfahren.

Die Kellnerin musste lange warten.

Endlich kam jemand um die Mühle herum, langsam, beschwerlichen Schrittes.

Es war ein langer, hagerer, ärmlich gekleideter Mann, er ging lahm und darum auch so langsam und beschwerlich. Das eine Bein war ihm viel kürzer als das andere; dennoch, wenn er auch auf dem kürzeren Beine stand, schien er noch seine sechs Fuß zu messen. Er hatte ein weiches, leidendes Aussehen und schien die Mitte der vierziger Jahre überschritten zu haben. Er ging auf das Haus zu. Die Kellnerin hatte er nicht gleich gesehen.

Aber sie sah ihn, das frische Gesicht rötete sich lebhafter und sie stürzte fort, auf den langen, lahmen, leidenden Mann zu, umfing ihn mit ihren Armen und rief:

»Vater! Vater!« und vergaß alles andere.

»Hm, wie die Karoline!« sagte der Domherr für sich. »Und Dame Gisbertine?«

Das Mädchen führte den lahmen Mann in eine Laube des Gärtchens dicht am Hause. Sie war dort mit ihm allein und doch für ihren Dienst immer bei der Hand.

Sie war so glücklich; sie musste ihn lange nicht gesehen haben; sie war so traurig, dass sie ihn so leidend wiedersah; sie war so zärtlich, denn sie trat auf die Seite des lahmen Fußes und legte seinen Arm in den ihrigen, dass er sich im Gehen auf sie stützen konnte.

Der lahme Mann freute sich ihres frischen, blühen den Aussehens.

Als beide sich recht ausgefreut haben mochten, flog das Mädchen flink aus der Laube in das Haus; nach wenigen Minuten war sie wieder da mit Kaffee und Milch und Zucker und Zwieback und dabei zwei Tassen, wie wenn zwei Gäste zwei Portionen Kaffee bestellt hätten.

Sie trug es in die Laube zu ihrem Vater; sie setzte sich zu ihm; sie schenkte ihm, sie schenkte sich ein; der arme kränkliche Mann sollte sich einmal etwas zugutetun, und damit es ihm recht gut tue, trank sie mit ihm.

Sie konnte nur nicht lange bei ihm bleiben.

Es kamen neue Gäste, zwei Handelsjuden mit breiten, runden Geldkatzen um den Leib, mit listigen Gesichtern, deren Übermut der vollen Geldkatzen sich bewusst war.

»Wirtschaft!« riefen sie.

Die Kellnerin musste zu ihnen eilen.

»Kaffee!« befahl der eine.

»Gott's Wunder«, rief der andere, »wer wird trinken heißen Kaffee bei dieser Hitze? Wir trinken Wein.«

»Willst Du ihn bezahlen?«

»Kann ich es doch! Also Wein, Jungfer, bringe Sie Wein! Ein ganzes Maß gleich und auch eine Flasche Schnaps und vier Gläser! Wir erwarten Gesellschaft.«

Und nun befahl auch der erste, der nur hatte Kaffee trinken wollen; er verlangte Brot und Butter und Käse und Fleisch.

Und wie das Mädchen ging, alles zu besorgen, hörte sie drüben vom andern Ufer, hinten an der Fähre, schon wieder ein »Hol’ über!« rufen; es kamen also neue Gaste, die sie dann wieder bedienen musste. Ihre Freude war für den Augenblick, vielleicht für längere Zeit dahin. Sie ging verdrießlich zu der Laube, sich und den Vater zu vertrösten; dann machte sie ihre Besorgungen.

Der lahme, kränkliche Mann saß so allein und traurig da.

»Hm, hm«, sagte der Domherr, und er stand auf und ging näher zu der Laube, um sich den Mann näher zu besehen.

Der Mann fiel ihm auf, schien ihm interessant zu werden.

Die ärmliche Kleidung war keine bäuerliche der Gegend; das Gesicht des Mannes hatte feine, intelligente Züge; es war so leidend, so tief und traurig nachdenklich; der Mann war so riesig groß, so hager und dürr, und dabei lahmte er.

Der Domherr kehrte zu seinem Tische zurück, nahm seine Tasse Kaffee und ging damit zu der Laube.

»Ist’s erlaubt?« sagte er.

Damit setzte er seine Tasse Kaffee auf den Tisch und sich auf die Bank zu dem lahmen Mann.

Der Mann zog höflich seinen Hut, rückte ein wenig und sagte:

»Es ist ja Platz hier!«

»Richtig«, sagte der Domherr. »Und darum sollten Sie nicht rücken. Wenn nachher Ihr Kind zurückkommt, rücke ich, oder ich gehe auch ganz. Ihr Kind hatte eine rechte Freude, Sie wiederzusehen. Es tat mir wohl. Sie hatten sie wohl lange nicht gesehen?«

»Seit zwei Jahren nicht.«

»Sie sind hier in der Nähe zu Hause?«

»Ich bin Schulmeister in Heimsen, drüben im Preußischen, eine Stunde von hier.«

»So, so, Schullehrer! Und wo war Ihre Tochter in den zwei Jahren?«

»Hm, Hochwürden—« sagte der Mann.

»Ha, Sie kennen mich, Herr Schulmeister?«

Der Schulmeister zeigte schweigend auf das Domherrnkreuz.

»Ja so! Nun, was wollten Sie mir sagen?«

»Zuerst, Hochwürden, dass das Mädchen nicht meine Tochter ist.«

»Sie nannte Sie doch Vater und freute sich wie ein Kind, das seinen Vater wiedersieht.«

»Und auch ich freute mich wie ein Vater, der seine Tochter wiedersieht. Ich liebe sie auch wie mein Kind, und ich habe sie — aber das wäre eine lange Geschichte.«

»Könnten Sie sie mir erzählen?«

»Dem Friedrichs?« sagte der Domherr.

»Von wem anders?«

»Ah, ah, meine liebe Karoline! Vetter Steinau, gehen wir zu jener Laube. Gisbertine wird sieh bei den Landwehrsfrauen ennuyieren. Befreien wir sie.«

Der General kehrte mit dem Domherrn um. Sie mussten, um zu der Laube zu gelangen, nahe an dem lahmen Schullehrer Hausmann vorbei. Wenigstens einer von den beiden, entweder der General oder der Schulmeister, musste den andern erkennen.

»Hm, Vetter Steinau«, sagte der Domherr, »wie lange dienen Sie schon?«

»Seit vierzig Jahren. Ich trat mit dreizehn Jahren als Junker in die Armee.«

»Die gewöhnliche Offizierskarriere der damaligen Zeit. Sie ist jetzt anders.«

»Man kommt jetzt in ein Kadettenhaus.«

»Es ist seit jenen vierzig Jahren überhaupt wohl manches anders geworden, Vetter Steinau.«

»Aber nicht immer besser.«

»Doch menschlicher!«

»Menschlicher? Man war auch damals menschlich.«

»Hm, wenn man zum Beispiel einem armen Rekruten, einem großen hübschen Burschen, weil er nicht —«

Sie waren nahe bei der Laube, nahe bei dem ehemaligen hübschen großen Rekruten, von dem der Domherr sprach und sprechen wollte.

Aber er konnte es nicht mehr. Er konnte dem alten lahmen, tapferen Krieger, der auf den zwei Krücken mühsam neben ihm herging, nicht wehe tun. Sein gutes Herz konnte wohl überhaupt nicht wehe tun, wenn es nicht notwendig sein musste.

»Vetter Steinau«, sagte er, »kehren wir doch lieber um. Gisbertine möchte wohl heute nicht mehr tanzen wollen, nach den neuesten Nachrichten, die sie dort vom Kriegsschauplatze erhielt.«

»Wie, vom Kriegsschauplatze?« rief der General.

»Freilich! Gerade vor zwei Stunden war ein Kurier, der gestern Abend aus dem Blücher’schen Hauptquartier abgegangen war, hier bei —«

»Vetter Aschen!« rief der General. »Und das erfahre ich jetzt erst?«

»Ich wollte es Ihnen schon früher sagen, Vetter Steinau. Aber wir kamen durch die Landwehr davon ab.«

»Erzählen Sie!«

Der Domherr teilte dem General mit, wie der alte Blücher den Kurier abgeschickt hatte und was dieser an der Sägemühle erzählt hatte, auch von dem Kellner und der Kellnerin.

Die Erzählung machte aber auf den General nicht den Eindruck, den der Domherr von ihr erwartet oder vielleicht auch nicht erwartet hatte.

»Vetter Aschen«, sagte der General, »ich habe eine Bitte an Sie.«

»Sie wäre, Vetter Steinau?«

»Sprechen wir zu niemand davon, dass die Person, die Kellnerin, einen preußischen Offizier zum Bräutigam hat.«

»Sie haben Recht!« erwiderte der Domherr. »Es schützt das Mädchen gegen überlästige Neugierde.«

Dann aber sah man dem geistlichen Herrn doch an, wie es ihn innerlich wurmte, wie das Herz sich ihm krümmte. Er musste sich wieder nach dem lahmen Schullehrer umsehen. Aber —

»Nein, nein!« sagte sich der Domherr noch einmal.

»Diese verlorene Schlacht drückte ihn ohnehin genug. Fängt er aber noch einmal an, dann —«

Der General fing noch einmal an. Die verlorene Schlacht drückte ihn gar zu sehr.

»Also der alte Blücher hat retirieren müssen! Das ist ein schwerer Jammer.«

»Ja, Vetter Steinau, und der alte Herr war noch mitten auf der Retirade, als der Kurier ihn verließ.«

»Es ist ein großes Unglück für die Armee, Vetter Aschen!«

»Gewiss! Aber warum fingen wir diesen Krieg an?«

»Was, Vetter?« rief der General.

»Wozu dieser Krieg, meine ich, Vetter Steinau. Die Feldzüge von 1813 und 1814 mussten sein; sie haben Deutschland von dem Joche der französischen Fremdherrschaft befreit. Aber dieser gegenwärtige Heereszug nach Frankreich, was geht der die deutsche Freiheit, das deutsche Volk an? Gar nichts. Das Blut, das jetzt jenseits des Rheins vergossen wird, das strömt nur einerseits für das Interesse der Engländer, die ein Frankreich unter einem Napoleon, aber niemals unter den Bourbonen zu fürchten haben, und andererseits für Interessen, die gerade gegen das Volk gerichtet sind; in erster Linie gegen das französische Volk, das von einem Regiment der Bourbonen nichts mehr wissen will und nichts mehr wissen kann; in zweiter — hm, Vetter Steinau, ich muss Ihnen die Wahrheit sagen, sie trifft ja mich ebenso wohl wie Sie. Napoleon wird jetzt nie wieder daran denken, seine Herrschaft noch einmal über den Rhein tragen zu wollen; aber er und das neufranzösische Wesen sind der Feind, der Tod aller Privilegien, durch die das Volk gedrückt und niedergehalten wird, und absonderlich unserer Adelsprivilegien, die von den Bourbonen ebenso sehr geschützt werden. Soll ich es Ihnen noch deutlicher machen, wofür jetzt gekämpft wird, wofür der alte Blücher gestern geschlagen ist?«

»Er wird heute wieder gesiegt haben«, rief der General.

»Hoffentlich morgen, Vetter Steinau, denn heute ist Waffenruhe.«

»Sie wünschen uns also doch den Sieg?«

»Alle Wetter, Vetter Steinau! Der Krieg ist einmal angefangen, darum müssen wir siegen. Aber warum hat man ihn angefangen? Es war zwar kein Verbrechen, aber eine Verblendung, und freilich ist diese Verblendung von demselben Volke ausgegangen, das nun gegen sich selbst kämpft. Ja, Vetter Steinau, gegen sich selbst, für den Adel, das Junkertum, die Aristokratie.«

»Für das Königtum, Vetter Aschen«, sagte der General.

»Das wird den Leuten vorgeredet, Vetter Steinau. Das Königtum ist für sich allein nichts; es muss von irgendetwas getragen werden. Es gab eine Zeit, wo es bloß von der Idee getragen werden konnte, die Zeit ist vorüber; es war die Idee des Gottesgnadentums; der Kaiser Napoleon, der Könige ein- und absetzte wie Dorfschulzen, hat sie zuletzt vollständig und für immer zu Grabe getragen. Da kann das Königtum sich nur noch entweder auf das Volk oder auf einzelne privilegierte Klassen oder Kasten, die nicht im Volke stehen wollen, auf die Aristokratie stützen. Die Aristokratie aber ist eben vermöge ihres Begriffs, den ich angab, der größte Feind des Volkes. Wollen Sie noch mein Ergo, Vetter Steinau?«

»Hm, Vetter Aschen«, sagte der General, »Sie sprechen heute verzweifelt gelehrt. Nun kommen Sie gar mit Latein. Da hört das Disputieren für einen alten Soldaten auf. Und da kommt auch Gisbertine aus der Laube. Begleiten wir sie zu dem Rasenplatze dort.«

»Zum Tanzplatze, Vetter Steinau? Heute?«

»Es wäre freilich besser, wenn sie heute nicht mehr tanzte«, meinte der General.

Aber gegen die Nichte diese Meinung laut werden zu lassen, wagte er nicht.

Die schöne Gisbertine kam nachdenklich aus der Laube zu den beiden alten Herren.

»Wohin, Gisbertine?« fragte der Domherr sie.

»Zum Tanze.«

Sie sprach es ganz in jener halb kecken, halb gleichgültigen und nachlässigen Weise, die sie so sehr liebte.

»Ich wünsche Dir viel Vergnügen«, sagte der Domherr.

Er wollte zu den Frauen in der Laube zurückkehren.

»Einen Augenblick, Onkel Florens!« hielt ihn Gisbertine zurück. Er blieb.

Von dem Tanzplatze her kam der schöne Gardelieutenant Graf Westernitz; er hatte das schöne Fräulein aus der Laube zurückkommen sehen.

»Kann ich endlich wieder das Glück haben, gnädiges Fräulein?« bot er ihr seinen Arm an.

Sie sah ihn verwundert an, als wenn sie ihn zum ersten Male in ihrem Leben sähe.

»Wie? Ich sehe die preußische Uniform hier und nicht vor dem Feinde?«

Der Offizier warf einen Blick aus die Uniform des Generals. Er wagte aber nicht, das auszusprechen, was er damit sagen wollte.

Der General sagte es.

»Du siehst ja auch mich hier in dieser Uniform, Gisbertine!«

»Auf zwei Krücken!« rief das Fräulein.

Der Graf Westernitz verbeugte sich schweigend und ging.

Der General runzelte die Stirn.

»Du hast einen Offizier der Armee beschimpft!«

»Lieber Onkel«, sagte Gisbertine, »es würde Dir keine Freude machen, wenn wir noch länger hier blieben?«

»Wahrlich nicht!«

»Dürfte ich Dich dann bitten, unsern Wagen zu bestellen? Der Graf Westernitz soll morgen seine Genugtuung haben«

Der gehorsame Onkel ging; den Wagen zu bestellen.

Gisbertine konnte sich nicht länger mehr halten.

»Komm, komm, Onkel Florens!« rief sie. »Eilen wir!«

Sie sprach es mit so sonderbarer Stimme.

Der Domherr wollte sie darauf ansehen.

Sie stürzte vor ihm fort, hinten nach einer dichten Laube.

Er folgte ihr.

Hinter den verbergenden Zweigen und Blättern umschlang sie ihn, hing sie sich an seinen Hals, brach sie in ein lautes, heftiges Schluchzen aus und rief:

»Ich bin eine Unglückliche, ich bin eine Elende! Ich habe den bravsten und edelsten Mann in den Tod gejagt! Durch meine Launen, durch meinen Eigensinn, durch meine Härte! Nein, nein, nicht durch meine Härte.

Ich liebe ihn ja! Ich liebe ihn mit der ganzen Gewalt meines leidenschaftlichen Herzens, in dem nur zu viele und zu wilde Leidenschaften ewig streiten und sich bekämpfen. Ich kenne mich ja und habe doch keine Gewalt über mich. Wenn der arme Gisbert tot wäre! Wenn ich ihn hartherzig in den Tod getrieben hätte!«

Sie konnte vor Weinen nicht weiter sprechen.

Der Domherr hatte keinen Trost für sie, er schien ihn nicht haben zu wollen.

»Du hast Recht«, sagte er. »Gisbert ist ein braver und edler Mann; sein Tod wäre für uns alle ein schwerer Verlust. Er ist auch ein Mann von Mut und von Ehre, und er ging, weil er des Lebens überdrüssig war; Du hattest es ihm verleidet. Es ist daher leicht möglich, dass er in diesen schweren Tagen den Tod gefunden hat. Gottes gnädige Hand kann ihn aber auch am Leben erhalten haben, in besonderer Gnade für Dich, Gisbertine, damit Du, wenn er zu Dir zurückkehrt, gegen ihn wieder gut machen kannst. was Du gegen ihn verschuldet hast. Und das, Gisbertine, nimm Dir jetzt vor, und in diesem Vorsatze bete zu Gott, dass er Deinen braven Gatten Dir wieder schenken möge. Und dabei wirf schon jetzt Deine Heftigkeit, Deinen Eigensinn, Deinen Hochmut und alle jene unbändigen Leidenschaften, von denen Du sprachst, aus Deinem Herzen heraus, das kein schlechtes Herz ist.«

Gisbertine war zerknirscht.

»Ja, ich schwöre es Dir, Onkel Florens!« rief sie.

»Schwöre es nicht, Gisbertine. Wie oft habe ich so Deine Schwüre gehört! Wie noch öfter der arme Gisbert! Gelobe es Dir ohne Schwur, gelobe es Gott in der tiefsten Tiefe Deines Herzens.«

Sie gab ihm weinend die Hand.

Der Bediente des Generals kam zu melden, dass der Wagen angespannt sei und der General auf sie warte.

Gisbertine ging zu dem Wagen.

Der Domherr sah ihr gedankenvoll nach.

»Wird es endlich helfen?« fragte er sich.

Er schüttelte den Kopf.

Dann kehrte er in die Laube zu den andern Frauen zurück.

Zweiter Teil

Inhaltsverzeichnis

Erstes Kapitel.
Der Domherr und ein Karrieremacher unter Schmugglern.

Inhaltsverzeichnis

An der Dahlheimer Sägemühle war es dunkel geworden. Die Sonne war schon lange hinter den hohen Spitzen des Eggegebirges untergegangen. Die vornehme Gesellschaft aus dem Bade Hofgeismar hatte den reizenden Platz verlassen. Sie hatten getanzt, bis es dunkel wurde. Einzelne Paare hatten dann den Tanz noch bei dem Scheine von Lampen fortsetzen wollen; zu einem Ball gehöre anderes Licht als das der Sonne und ein improvisierter Ball im Grünen müsse etwas Wundervolles sein. Ein paar ältere Damen hatten aber nicht zustimmen wollen; so war aus dem improvisierten Balle nichts geworden, und die Gesellschaft fuhr ab.

Eine Zeit lang herrschte nun die tiefste Ruhe und Stille an der Sägemühle und in der ganzen Bergschlucht, in der sie lag. In der Mühle war die Arbeit schon mit dem Untergange der Sonne geschlossen worden.

Mit dem letzten Wagen der Badegesellschaft hatten sich auch die letzten Gäste entfernt. Doch der Domherr von Aschen war noch da und die beiden Frauen, die er hergebracht hatte, die Mamsell Karoline Lohrmann und die Frau Mahler. Aber sie waren keine Gäste, von denen die Ruhe und Stille des Abends nur im Geringsten wäre gestört worden.

Sie waren in jener dichten Laube des Gartens geblieben; der Domherr hatte nur ab und zu eine kleine Promenade durch den Garten gemacht; dafür hatte dann die hübsche Kellnerin Henriette Brand den Frauen Gesellschaft geleistet. Die drei Frauenherzen hatten sich ja so viel zu sagen, wenigstens zwei, und auch das dritte schien sich geöffnet zu haben, dass es mitsprechen konnte, weil es mitsprechen musste. Als der Domherr einmal einen weiteren Gang über den Garten hinaus nach den Bergen gemacht hatte und zugleich auch auf längere Zeit die Kellnerin abgerufen war, waren bei ihrer Rückkehr die beiden andern in einer so sonderbar, fast wie feierlich bewegten Stimmung Sie saßen Hand in Hand und ihre Augen glänzten noch; denen der Frau Mahler sah man noch an, dass sie geweint hatten; der Glanz in denen der Mamsell Karoline zeigte den milden und erhebenden Engel, der in ihrem Herzen wohnte. Ja, ja, hatte der Domherr von ihr zu der alten Christine auf Ovelgönne gesagt, wo es jemand nicht gut geht, da muss das brave Mädchen dabei sein, um zu helfen. So war es auch wohl hier gewesen. Die Kellnerin hatte es nicht beachtet. Die scharfen Augen des Domherrn sahen es umso klarer. Er sagte es nicht, die Freude in den leuchtenden Blicken, mit denen er das brave Mädchen ansah, zeigte es nur.

»Wir brechen nun wohl auch auf«, sagte der Domherr, als es finsterer geworden war. »Ich bringe Euch nach Hause zurück.«

»Unter einer Bedingung, Onkel Florens«, rief die Mamsell Karoline.

»He, Du willst mir Bedingungen vorschreiben?«

»Diesmal ja. Du bleibst die Nacht in Ovelgönne.«

»Und Gisbertine,« sagte der Domherr. »Sie wird mich heute Abend noch sprechen wollen. Und muss sie es nicht? Sie musste zuerst allein sein, um ganz mit sich klar und fertig zu werden. Dann hat sie mit mir zu sprechen, viel, sehr viel. Mit dem General kann ihr Herz kein Wort reden; die beiden verstehen sich nicht.«

»Ein Mädchenherz«, meinte die Mamsell Karoline, »wird nicht so schnell klar und fertig mit sich. Am besten geht es in der stillen, dunklen, einsamen Nacht, wenn man nicht schlafen kann und aufrecht in seinem Bette sitzen muss.«

»So, so, Mädchen!« rief der Domherr, »das weißt Du schon?«

»Ja, Onkel Florens. Als meine Mutter starb und ich —«

»Hm, hm, Karoline, ich will mit Euch fahren und die Nacht bei Euch bleiben. Gisbertine kann sich zwar bis morgen früh wieder anders besonnen haben, aber dann ist ja auch nichts verloren.«

Er ging, seinem Kutscher zu sagen, dass er bis morgen an der Mühle auf ihn warten solle. Sein Wagen war von Hofgeismar, wohin er den Kurier gebracht hatte, längst zurück. In dem Gebirge nach Ovelgönne konnten nur die Bergchaisen fahren.

Fast unmittelbar darauf wurde es an der Sägemühle wieder lebendig.

An dem Wirtshause fuhr ein Wagen vor. Mehrere Reiter begleiteten ihn. Die Reiter trugen Uniformen, aber keine militärischen.

»Es scheinen«, sagte die Mamsell Karoline zu der Frau Mahler, »höhere Zollbeamte von der preußischen Grenze drüben zu sein. Einen von ihnen meine ich schon früher gesehen zu haben.«

Die Mamsell und die Frau Mahler waren allein in der Laube. Die Kellnerin war zu dem Hause gerufen. In der Laube war es dunkel — sie hatten sich kein Licht wollen holen lassen; sie saßen so traulicher beisammen. Vor dem Wirtshause brannte eine Laterne. In ihrem Scheine sah man von der Laube aus die Reiter, freilich nicht ganz deutlich. Aus dem Wagen waren zwei Herren gestiegen. Sie konnte man in der Laube nicht erkennen; die Pferde standen fast ganz vor ihnen.

Die beiden Herren und die Reiter begaben sich in das Innere des Hauses.

Dass die Mamsell, indem sie die Reiter für preußische Zollbeamte gehalten, sich nicht geirrt habe, erwies sich bald. Von mehreren Seiten trafen zu Fuße je zwei und zwei bewaffnete Männer ein, deren grüne Uniformen und Büchsen und Seitengewehre Grenzzollwächter ankündigten. Sie begaben sich sämtlich in das Haus.

Die beiden Frauen in der Laube hatten keine Veranlassung, auf das alles sonderlich zu achten.

Das sollte indes; bald anders werden.

Die Kellnerin kam eilig auf einen Augenblick zu ihnen Sie schien unruhig zu sein.

»Entschuldigen Sie mich, Mamsell«, bat sie, »wenn ich nicht so bald wieder zu Ihnen kommen kann. Da sind eine ganze Menge preußische Zollbeamte angekommen. Sie scheinen in der Gegend heute Nacht etwas vorzuhaben und hier noch vorher eine Nachricht erwarten zu wollen. Sie haben schnell Abendessen verlangt.«

»Es beunruhigt Sie?« fragte die Mamsell.

»Ach, Mamsell, diese Zollgrenzer sind kein Glück für das Land. Und wenn die Zollbeamten so in Menge und so heimlich zusammenkommen, dann gibt es immer ein Unglück. Heute gar —«

»Was ist es heute?«

»Es ist ein Regierungsrat aus Minden angekommen —«

Die Kellnerin stockte.

Trotz der Finsternis, die in der Laube herrschte, sah man, wie die Frau Mahler plötzlich in die Höhe fuhr.

Die Mamsell und die Kellnerin mussten nach ihr hin blicken. Aber die Frau saß wieder still, und wenn sie blass geworden war, in der Dunkelheit sah man es nicht.

»Er soll«, fuhr die Kellnerin fort, »an Ort und Stelle nachsehen, wie die vielen Zolldefraudationen hier an der Grenze noch immer stattfinden können. Da ist es denn nun überaus streng geworden, und heute Abend scheint er etwas ganz Besonderes ausführen zu wollen; es ist, als ob er die sämtlichen Grenzbeamten der Gegend hier zusammengebracht hätte. Die armen Leute, gegen die sie ausziehen! Wer doch warnen könnte!«

Sie sprach es bekümmert. Sie wollte gehen; sie musste zur Bedienung der Gäste nach dem Hause zurück.

Drüben am Ufer hinter der alten Sägemühle wurde ein Ruf laut.

»Hol’ über!« rief eine jugendliche Stimme.

Die Kellnerin erkannte sie. Sie stürzte in die Laube zurück zu Karoline Lohrmann.

»O Mamsell, da wäre ja noch Warnung, Rettung möglich! Der Bernhard Henke kommt dort. Er will heute Nacht eine Schmugglerbande durch die Berge führen. Ich habe getan, was ich konnte, um es ihm auszureden. Er hörte nicht auf mich. Sprechen Sie mit ihm. Ich schicke ihn zu Ihnen.«

»Tun Sie das«, sagte Karoline.

Die Kellnerin eilte fort. — Sie kam nach wenigen Minuten mit Bernhard Henke zurück.

»Er bleibt bei seinem Vorsatze, Mamsell.«

Sie musste damit gehen.

»Die Henriette hat Dir gesagt, wer drinnen im Hause ist?« fragte Karoline den Knaben.

»Ja, Mamsell. Aber ich kenne Wege, von denen jene nicht einmal wissen, dass sie da sind.«

»Woher kommst Du jetzt, Bernhard?«

»Von Hause, Mamsell.«

»Und was hast Du dort gefunden?«

»Meine Mutter weinte.«

»Und Dein Vater? Aber nein, darüber darf man mit einem Kinde nicht sprechen. Aber Deine Geschwister? Sie hungerten wohl wieder, weil Deine Mutter weinte? Und Deine Mutter hungerte mit ihnen?«

»So war es, Mamsell. Meine Mutter hatte dem Vater das Geld, das Sie ihr vorgestern geschenkt hatten, abgeben müssen; er hatte sich Schnaps dafür gekauft und —«

»Und Du kamst in das volle Elend Deines elterlichen Hauses. Und Du willst dieses Elend vermehren, Bernhard? Du willst Deine Mutter zur Verzweiflung bringen? Du allein kannst künftig ihre Stütze werden, wenn sie selbst nicht mehr arbeiten kann. Du willst Dich heute Nacht in die augenscheinlichste Lebensgefahr begeben! Sieh mich an, Bernhard! Warum schlägst Du die Augen nieder?«

Bernhard hatte die Augen auf den Boden geheftet.

Er musste sie erheben.

»Ich verdiene heute Nacht dreißig Taler, Mamsell!«

»Und wenn es das Blutgeld wäre, für das sie Dich Deiner Mutter als Krüppel oder gar als Leiche in das Haus bringen?«

Die Mamsell hatte falsch gerechnet.

»O Mamsell«, antwortete der Knabe, »von hundert Kugeln trifft kaum eine, selbst nur im Kriege, wo sich Mann und Mann gegenüber stehen; das habe ich auch schon gehört, und das wissen Sie am besten von Ihrem tapferen Herrn Bräutigam, der so oft in einem Regen von Kugeln gestanden hat. Wäre ich größer gewesen und stärker, sodass ich ein Gewehr hätte tragen können, so wäre ich diesmal auch mitgegangen, und da hätte es mich noch weit eher treffen können als heute Nacht.«

»Da hättest Du für eine große, heilige Sache gekämpft, Bernhard!«

»Und heute Nacht gehe ich für meine Mutter, der ich die dreißig Taler bringe.«

Die Mamsell fand sich wieder zurecht.

»Höre, Bernhard die dreißig Taler gebe ich Deiner Mutter.«

»Nein, nein, Mamsell!«

»Höre noch mehr. Du hast bis jetzt noch nichts lernen können, weil Euch das Geld dazu fehlte. Du hast nur den Bauern geholfen, um ein paar Groschen für Deine arme Mutter zu verdienen. Du hast das wie ein braver Sohn getan. Es wird aber Zeit, daran zu denken, dass ein ordentlicher Mensch aus Dir wird, der ein tüchtiges Handwerk versteht. Ich dachte schon vorgestern daran, als ich bei Deiner Mutter war. Ich werde Dich nach Warburg in die Lehre geben und weiter für Dich sorgen.«

»Mamsell« — sagte der Knabe. Aber er konnte vor Rührung nicht weiter sprechen.

Karoline Lohrmann nahm seine Hand.

»Und nun, Bernhard, nicht wahr, Du bleibst heute Nacht bei mir, oder besser, Du kehrst zu Deiner Mutter zurück, dass sie sich nicht um Dich ängstigt und dass Du ihr die Freude machen kannst, ihr das zu erzählen, was ich Dir gesagt habe?«

Sie hatte doch wieder falsch gerechnet.

Der Knabe kämpfte heftig mit sich; nicht über einen Entschluss, den er nicht hätte fassen können; entschlossen war er, aber es wurde ihm so schwer, es gegen die Mamsell auszusprechen, gegen seine und seiner Mutter Wohltäterin. Und doch musste er es. Die Tränen traten ihm in die Augen; Schluchzen unterbrach seine Worte.

»Ich kann nicht, Mamsell! Ich muss mit den Juden gehen. Ich soll hier auf sie warten. Ich habe es ihnen versprochen und muss ihnen mein Wort halten. Wenn ich Ihnen etwas versprochen hätte, Mamsell, und ich wollte es Ihnen nicht halten; würden Sie nicht von mir sagen, ich sei ein schlechter Mensch? Nun sind es zwar nur Juden, aber auch ein Jude soll nicht schlecht über mich sprechen dürfen.«

Er sprach so ehrlich, so treuherzig, so bittend.

»Wenn Du in den Tod gingest, Bernhard!« sagte Karoline Lohrmann nur noch.

»Und wenn ich in den Tod gehen müsste, Mamsell!«

Was war dem Mut, der Entschlossenheit, dem festen Willen und der Ehrlichkeit des Knaben gegenüber zu machen?

»Und er ist fast noch ein Kind!« sagte leise die Frau Mahler zu der Mamsell. »Gott wird ihm seine zwei Engel mitgeben.«

»Aber warnen muss ich Dich noch, Bernhard«, sagte Karoline Lohrmann zu ihm. »Kann ich Dich nicht zurückhalten, so musst Du die Gefahr kennen, der Du entgegengehst, damit Du Dich gegen sie schützen kannst.«

Sie teilte ihm mit, was sie von der Anwesenheit der Grenzbeamten selbst gesehen und durch die Kellnerin gehört hatte.

»Halb und halb wusste ich es schon«, erwiderte der Knabe. »Aber ich fürchte diese Grenzbeamten nicht, auch nicht den Mindener Regierungsrat.«

Er musste gehen.

»Die Juden halten sich da hinten versteckt und werden schon auf mich warten.«

Die beiden Frauen gaben dem mutigen Knaben die Hand.

»Schone Dein Leben!« ermahnte ihn die Mamsell.

»Stehe Gott Dir bei!« sagte mit einer eigentümlichen Bewegung die Frau Mahler.

Der Knabe verschwand hinter dem Wirtshause.

Dort nahm er seinen Weg in eine verborgene enge Seitenschlucht. In ihrer Tiefe gelangte er an einen alten verfallenen Kohlenschuppen. Er gab ein Zeichen mit der Hand. Aus der Dunkelheit der Schlucht und des Schuppens trat ihm jemand entgegen.

»Bist Du es, Bernhard?«

»Ja, Konrad Maurer. Sind die Leute alle da?«

Konrad Maurer war wieder völlig nüchtern, er hatte auf Wache gestanden.

»Alle«, antwortete er.

»Auch die Juden?«

»Auch die beiden Juden.«

Sie gingen in den Schuppen.

Es war so dunkel darin, dass man nicht die Hand vor den Augen sah. Aber man hörte ein leises Murmeln vieler Stimmen.

»Schlom Bendix!« rief Bernhard Henke in die Dunkelheit und das Gemurmel hinein.

»Hier!« meldete sich der Jude.

»Kommt auf einen Augenblick heraus. Ich habe mit Euch zu sprechen.«

Der Jude kam hervor. Der Knabe verließ mit ihm den Schuppen. Ein Dritter folgte ihnen; es war Aaron Levi.

»Schlom Bendix«, sagte draußen Bernhard Henke, »wir sind verraten. Da vorn an der Sägemühle ist der Mindener Regierungsrat mit mindestens einem Dutzend Grenzbeamten.«

»Was wollen sie nur hier?« rief in seiner allezeit fertigen, hastigen Weise Aaron Levi. »Wir sind hier noch in Hessen. Lasst einen der preußischen Hunde kommen! Ich schlage ihn tot. Ich ersteche ihn mit meinem Messer.«

Der Knabe antwortete ihm nicht; er fuhr zu dem andern Juden gewendet fort:

»Ich komme aus meinem Dorfe Niederhelmern. Es liegt auf dem Wege nach Borgentreich. Von meiner Mutter hatte ich schon gehört, dass es nicht richtig in der Gegend sei; Leute, die von Borgentreich gekommen waren, hatten alle Wege und Pfade zu dem Städtchen mit Zollbeamten besetzt gefunden. Auf dem Wege von meinem Dorfe bis hierher fand ich sie auch. Der Regierungsrat muss sie mehrere Meilen weit haben hierher kommen lassen. Nach Borgentreich können wir also nicht.«

»Nach Borgentreich können wir nicht«, sah auch Schlom Bendix ein. »Was aber nun, Bursche?«

Aaron Levi sagte nichts.

»Was nun?« erwiderte der Knabe. »Wir gehen nach Warburg. Da erwartet man uns nicht. Auch von da wird der Regierungsrat alle Beamte fortgerufen haben. Wir brauchen nicht über die Diemel zu setzen; wir passieren sie auf der Brücke bei Warburg. An Joel Rosenberg in Borgentreich schicken wir einen Boten, der ihn nach Warburg bestellt.«

»Weißt Du keinen andern Rat, Bursche?« fragte Schlom Bendix.

»Nein. Wisst Ihr einen bessern?«

Die Juden berieten sich in ihrer Sprache. Sie hatten keinen bessern Rat gefunden.

»Kennst Du auch die Wege nach Warburg, Bursche?«

»Wie die nach Borgentreich.«

»So sei es, wie Du sagst. Können wir gleich aufbrechen?«

»Je eher, desto besser. Wir haben nach Warburg einen weiteren Weg.«

»So brechen wir auf.«

»Noch eins, Schlom Bendix!«

»Was willst Du?«

»Bekomme ich mein Geld jetzt gleich?«

Schlom Bendix besann sich.

Aaron Levi kam seiner Antwort zuvor.

»Um mit dem Gelde uns durchzugehen, Bursche? Nichts da. Wenn wir an Ort und Stelle sind, hast Du Deinen Kontrakt gehalten und werden wir den unsrigen halten.«

Schlom Bendix war anderer Meinung.

»Wenn Du willst, Bursche, kannst Du Deinen Lohn sogleich erhalten, dreißig Taler.«

Die Bereitwilligkeit des vorsichtigen Juden schien den Knaben auf einen andern Gedanken gebracht zu haben.

»Nachher, Schlom Bendix, wie der Aaron Levi sagt. Für den Mann zwei Taler! So lautet unser Kontrakt.«

»Schaute!« rief Schlom Bendix seinem Kompagnon zu.

Sie kehrten in den Kohlenschuppen zurück.

»Alle fertig!« rief Schlom Bendix hinein.

Man hörte eine Menge Menschen sich erheben, sich selbst und einander mit Säcken, Ballen, Kisten und anderem Gepäck beladen.

»Noch einen Augenblick Geduld!« sagte Bernhard Henke. »Ich muss sehen, was sie am Wirtshause machen.«

Er verließ den Schuppen, die Schlucht, schlich sich an das Wirtshaus hinan.

Er hörte in dem Gastzimmer Teller und Gläser klingen.

Er wagte sich an die Haustür. Im Flur stand die Kellnerin.

»Jettchen!« rief er sie leise.

Sie trat zu ihm hinaus.

»Was machen die Beamten?«

»Sie sitzen bei Tische.«

»Hast Du nichts gehört?«

»Gar nichts. Sie sprachen kein Wort vom Dienst.«

»Weißt Du nicht, ob sie hier in der Nähe Wachen ausgestellt haben?«

»Ich habe nichts bemerkt. Sie sind äußerst vorsichtig. Umso mehr Angst habe ich Deinetwegen.«

»Habe sie nicht, Jettchen, Du gutes liebes Jettchen.«

Damit entfernte sich der Knabe.

Er hatte die Worte in einem Tone gesprochen, als wenn ihm auf einmal das Herz schwer geworden sei.

Aber den Juden zeigte er es nicht.

Er war zu dem Schuppen zurückgeeilt.

»Seid Ihr fertig?«

»Ja!«

»Vorwärts! Folgt mir!«

Er setzte sich in Bewegung.

Alles, was in dem Schuppen war, folgte ihm.

Unmittelbar hinter, fast neben ihm ging Schlom Bendix.

Dann folgten die sämtlichen Packträger; sie gingen einzeln, wie sie es auf ihren Schmuggelwegen gewohnt waren. Den Zug schlossen Aaron Levi und Konrad Maurer.

Die Packträger waren mit großen, dicken Knotenstöcken versehen, die ihnen zur Waffe und zugleich zur Stütze beim Gehen dienten. Einen solchen Stock trug auch Konrad Maurer, der ohne Gepäck war. Die Juden mussten mit andern Waffen versehen sein; man sah keine Stöcke bei ihnen;·von einem Messer hatte Aaron Levi schon gesprochen.

Der Knabe Bernhard war ohne Stock, ohne Waffe, aber auch ohne Gepäck; er war leicht wie ein Vogel.

So schritt er voran, gefolgt von den andern, aus der kleinen Schlucht, aus dieser nicht wieder in die größere, sondern sofort einen der waldbedeckten Berge hinan, von denen die Schlucht der Dahlheimer Sägemühle gebildet wurde; der Berg zog sich von der Diemel weg in das Land hinein. Ein Weg, ein Pfad war nicht zu sehen, nicht zu fühlen. An der Mitte des Berges schlug sich der Knabe rechts, und nun führte er seine Leute immer an dem Abhange des Bergs hin.

Nach einer halben Stunde machte er Halt.

»Ihr könnt Euch ausruhen«, sagte er. »Hier ist keine Gefahr mehr für uns. Wir find seit einer Viertelstunde im Preußischen.«

»Du bist ein Allerweltskerl!« riefen die Juden.

»Ihr seid also zufrieden mit mir?«

»Bis jetzt!« erwiderte der vorsichtige Schlom Bendix.

»So können wir jetzt von meiner Bezahlung sprechen. Wie viel Mann sind denn da?«

Der Marsch war für die schwerbeladenen Träger ein doppelt beschwerlicher gewesen. Sie lagen schon sämtlich an der Erde, auf oder neben ihrer Last.

Sie hatten das Tal erreicht, in dem das Gut Ovelgönne lag. Sie waren schon eine Strecke weit hinein gefahren, als der Kutscher auf seinem niedrigen Bock, wie die Bergchaisen ihn haben, sich umwandte. Er war ein junger, gewandter Bursche.

»Mamsell«, sagte er, »es ist so sonderbar heute Abend im Tale. Ich habe schon ein paarmal einen einzelnen Menschen seitwärts im Gebüsche gesehen. Die Leute schienen auf der Lauer zu stehen; sie verbargen sich, wenn der Wagen näher kam; war er vorbei, so kamen sie halb hervor, um ihm nachzusehen. In diesem Augenblicke sah ich wieder einen, und ich gewahrte deutlich, dass er ein Gewehr trug.«

Karoline Lohrmann erschrak.

»Die Grenzjäger!« sagte sie. »Bernhards Verfolger! Aber wie käme er hierher? In das offene Tal?«

Auf einmal fiel ihr etwas ein.

»Er wäre noch nicht hier! Wir könnten ihn noch er warten! Ich muss es.«

»Christoph, halt!« rief sie dem Kutscher· zu.

»Was hast Du vor?« fragte der Domherr.

»Onkel Florens, an Dich habe ich eine Bitte. Ich gehe mit Christoph zurück; willst Du so gütig sein, unterdes das Pferd zu halten?«

»Karoline, was fällt Dir ein?«

»Ich muss wahrhaftig, Onkel Florens.«

»Nein, Karoline, Du musst nicht. Ich gehe für Dich mit dem Christoph, der die Wege im Gebirge besser kennt als ich. Steige ab, Christoph, und Du, Karoline, fahre nach Hause. Ich komme Dir zu Fuße nach; wir haben nicht weit mehr nach Ovelgönne.«

Karoline wollte Einwendungen machen.

Es kam anders, als sie beide dachten.

Der Kutscher hatte gehalten; er wollte absteigen.

Man hörte plötzlich Schüsse fallen, eine ganze Salve; einzelne folgten.

»Es ist zu spät!« rief Karoline.

»Die Hetze hat schon begonnen!« sagte der Domherr.

Es war so. Und sie sollte fortgesetzt werden.

Die Schüsse waren tiefer hinten im Tale gefallen, nach Ovelgönne zu, aber seitwärts, dort, wo aus dem Tale eine Seitenschlucht lief.

An dem Wagen vorüber rannten Menschen nach der Gegend hin. Sie trugen Gewehre; es waren Grenzjäger, wohl dieselben, an denen der Wagen vorbeigefahren war, als sie in dem Gebüsch auf Wache standen.

»Hin, hin! Ihnen nach!« rief Karoline dem Kutscher zu.

Der Wagen flog den Grenzjägern nach.

Einzelne Schüsse fielen noch zur Seite.

Der Wagen kam ihnen näher.

Aus dem Gebüsche seitwärts kam ein Mensch hervorgestürzt.

Andere folgten ihm, verfolgten ihn.

»Hilfe!« rief der Fliehende.

Er rief es wie in Todesangst.

»Bernhard! Bernhard!« schrie Karoline Lohrmann auf.

Sie sprang aus dem Wagen in seinem vollen Laufe.

Sie flog auf den Knaben zu.

»Hier, Bernhard, hier!« rief sie.

Die Verfolger waren keine zehn Schritte mehr von ihm.

Sie hatte ihn eher erreicht, er sie.

Er lief mit seiner letzten Kraft.

Er schwankte, er war am Niedersinken.

Sie fing ihn auf; sie schlug ihre beiden Arme um ihn. Sie hob ihn auf mit allem seinem Blute, das ihm den Körper schon bedeckte, das noch aus der verwundeten Schulter floss, mit seinem todbleichen Gesichte, mit seinen brechenden Augen. Er hatte sie noch einen Augenblick damit ansehen können.

»Mamsell!« hatte er noch sagen können.

Dann war er zusammengebrochen, dann hatten die Augen sich ihm geschlossen. Karoline Lohrmann trug ihn wie eine Leiche.

»Haben sie Dich zu Tode gehetzt, Du armes Kind?« sagte sie.

Sie trug ihn zu dem Wagen, der gehalten hatte.

Die beiden verfolgenden Grenzjäger waren herangekommen, wollten sie aufhalten.

Der Domherr trat ihnen entgegen.

»Rühre einer sie an!«

Er rief es so stolz, so befehlend; seine Augen flammten durch die Nacht.

Die Zollbeamten standen verlegen.

Aber sie erhielten Hilfe

In einer Entfernung von hundert Schritten hielt ein zweiter Wagen. Von ihm her eilten mehrere Personen heran.

Ein großer, stattlicher Herr war an ihrer Spitze.

»Was gibt es hier?« fragte er vornehm.

»Herr Regierungsrat«, wurde berichtet, »wir verfolgten einen Schmuggler. Er wurde uns hier entrissen; er ist dort in den Wagen gebracht. Man verweigert seine Herausgabe.«

»Wer darf sich königlichen Beamten widersetzen?« sagte der Regierungsrat streng.

Er ging zu dem Wagen.

Karoline hatte den Knaben auf die Kissen des Wagens gelegt. Die Frau Mahler hatte ihr geholfen.

Da hatte die Frau die Stimme des Regierungsrats gehört.

Sie hatte einen Schrei der Angst, des Entsetzens erstickt. Sie war bleich wie der Knabe, den sie wie eine Leiche hielt. Sie konnte ihn nur noch krampfhaft halten.

Sie gewann dennoch ihre Fassung wieder.

»Meine Damen«, trat der Regierungsrat mit strenger Miene, seine Gestalt höher aufrichtend, seinen Worten Nachdruck gebend, unmittelbar an den Wagen heran, »meine Damen, ich bedaure, dass ich hier befehlend auftreten muss; mein Amt zwingt mich ——«

Da sah er die zweite der Frauen, die Frau Mahler.

Sie hatte sich zusammengenommen. Sie sah ihn mit einem Blick unsäglichen Hasses und tiefster Verachtung an.

Dem Blicke begegnete der seinige.

Er flog von dem Wagen zurück, als ob ihn der Biss eines wilden Tieres getroffen habe. Er wollte sich wieder aufraffen, zurückkehren; er vermochte es nicht.

»Fort!« rief er feinen Beamten zu. »Der Bursche ist tot. Leichen verfolgen wir nicht.«

Er entfernte sich mit den sämtlichen Beamten.

Die Frau Mahler lag ohnmächtig neben dem Körper des Knaben, den der Regierungsrat eine Leiche genannt hatte.

»Vorwärts, Christoph!« rief der Domherr dem Kutscher zu. »In zehn Minuten müssen wir in Ovelgönne sein.«

Zweites Kapitel.
Studentengeschichten.

Inhaltsverzeichnis

Die Universität Göttingen stand im Sommer des Jahres 1816 in besonderer Blüte. Sie hatte gerade damals bedeutende Lehrer in den meisten Fächern der Wissenschaft und gewährte den jungen Leuten, die sie besuchten, vor andern deutschen Universitäten die meisten akademischen Freiheiten. So fanden sich auf ihr in sehr großer Anzahl namentlich auch diejenigen zum Teil schon gereifteren jungen Männer zusammen, die in den Jahren 1813 bis 1815 die Freiheitskriege mitgemacht hatten und nach deren Beendigung die lange unterbrochenen und versäumten Studien mit umso größerem Eifer nachzuholen suchten, dabei aber auch von der einen Seite keiner pedantischen Schuldisziplin und von der andern nicht dem noch engherzigeren Burschenpennalismus sich unterwerfen wollten. Besonders waren viele Preußen da. Man sah zu jener Zeit in Göttingen mehr Bart als Flaum, mehr Narben, die in der Feldschlacht, als die auf dem Paukboden eingezeichnet waren; man sah mehr männlichen Ernst als burschikose Wichtigkeit; man sah manche mit Orden und Kriegsmedaillen geschmückte Brust, man sah nicht minder manche Offiziers- oder Freiwilligenuniform, oder irgendein Stück davon, die Beinkleider, den Rock, die Feldmütze. Und diese Uniformstücke sah man nicht als Schmuck oder Zierrat!

Wie viele Tausende von jungen Männern, die in der Begeisterung jener Zeit für das Vaterland ihren Beruf, ihre Studien, ihre Kunst, ihr Gewerbe, ihr Handwerk verlassen hatten und in den Krieg gezogen waren, hatten zugleich den Rest ihres eigenen geringen oder des Vermögens ihrer Eltern zugesetzt, um sich selbst Uniform, Wehr und Waffen anzuschaffen und während der teuren Kriegszeit selbst für ihren Unterhalt zu sorgen. Der Staat hätte es nicht gekonnt, namentlich der preußische Staat hätte es nicht gekonnt. Da war nach Beendigung der Kriege mancher nackt und bloß und musste von vorn wieder anfangen, um sich etwas zu verdienen, oder die Verwandten brachten die letzten Taler zusammen, damit ein Geschäft wieder begonnen, die Studien wieder aufgenommen werden konnten. Und da tat denn auch auf der Universität das alte Soldatenkleid dieselben Dienste, wie ein neuer Bürgerrock sie getan haben würde, wenn er hätte angeschafft werden können.

Zur Schande gereichte es wahrlich nicht und zum Eifer im Studieren konnte es nur anspornen. Es war ja eine fortwährende lebendige Erinnerung an das, was den jugendlichen Kämpfern in Aussicht stand oder was ihnen wenigstens in Aussicht gestellt war. Je weniger der Staat hatte bieten und gewähren können, desto mehr war ihnen versprochen worden. Alle, die dem Rufe für König und Vaterland gefolgt waren, die an den glorreichen Kämpfen teil genommen, ihr Blut verspritzt, ihr Vermögen, ihre Existenz geopfert hatten für die Rettung der Krone, für die Befreiung des Vaterlandes, alle sollten künftig und so bald wie möglich den reichsten Ersatz empfangen, und namentlich sollten diejenigen, welche den Studien obgelegen hatten oder obliegen würden, die nächsten und vorzüglichsten Ansprüche auf Beförderung im Dienste des Staates haben. Das war ihnen versprochen, feierlich, öffentlich, wiederholt, und die Jugend glaubt an Versprechungen und auch und ganz besonders an Versprechungen in der Not.

Es war in der Mitte des Monats Juni des gedachten Jahres 1816, als des Morgens etwa gegen acht Uhr in einem Zimmer an der Weender Straße zu Göttingen ein Student bequem auf dem Sofa mehr lag als saß und zu seinem Morgenkaffee aus seiner langen Pfeife rauchte. So lagen freilich zu derselben Zeit und an derselben Straße wohl Hunderte von Studenten auf ihren Sofas.

Es war auch ein gewöhnliches Studentenzimmer mit einem Sofa, einem halben Dutzend Stühlen, zwei Tischen, einem Sekretär und einer Kommode, mit einer langen Reihe langer und lang bequasteter Pfeifen an der einen und einem halben Dutzend Rapieren nebst Fechthandschuhen, sowie mit drei oder vier Paar Pistolen an der andern und wenigen Büchern an der dritten Wand. Es war aber doch alles, was man sah, von einer Solidität und gar Eleganz, wie man sie in den gewöhnlichen Studentenstuben auf deutschen Universitäten, auch in Göttingen, eben nicht findet. Der Bewohner des Zimmers musste zu den vornehmeren und reicheren Studenten Göttingens gehören.

Den Eindruck machte auch seine Persönlichkeit.

Die hohe, schlanke Gestalt zeigte auch in der bequemen, nachlässigen Lage auf dem Sofa eine ungenierte Vornehmheit·, die aber umso weniger der Anmut entbehrte, als sie eine unbewusste zu sein schien; sie musste also eine, wie man sagt, angeborene sein, was heißen soll: eine von frühester Kindheit an anerzogene. Das schöne Gesicht des jungen Mannes hatte jenen aristokratischen Schnitt, den man sofort als den einer alten vornehmen Familie erkennt, die seit Jahrhunderten mit großer Sorgfalt von jedem nicht aristokratischen Elemente sich rein gehalten hat.

Der junge Mann war bis auf den Studentenrock völlig angekleidet. Anstatt dessen trug er einen weiten geblümten Schlafrock, der von so feinem, geschmackvollem und reichem Zeuge war, dass eine Dame davon einen Schal hätte tragen können. Der Feinheit des Schlafrocks entsprach die übrige Kleidung; die Stiefel, keine Studentenkanonen, waren mit kleinen, zierlich gearbeiteten silbernen Sporen versehen.

Die Kleidung zeigte überhaupt nicht den gewöhnlichen studentischen Charakter, wie denn auch der junge Mann, wenn man ihn genauer ansah, wohl nur zur Hälfte als Student erschien. Was es zur andern Hälfte sei, hätte man wohl schwer erraten mögen; vielleicht hätte man es soldatisch nennen können; ein Edelmann, und vielleicht der junge Mann selbst, hätte sicher gesagt: es ist eben edelmännisch, adlig, und zwar nicht bloß halb, sondern ganz, ganz und gar.

Der junge Student war nicht allein mit Rauchen und Kaffeetrinken beschäftigt. Er warf dann und wann einen Blick in eine Zeitung, die vor ihm auf dem Tische lag, sah dann freilich wieder in die feinen blauen Wölkchen, die er aus seiner Pfeife blies, und dann wohl auch durch diese hindurch und durch das Fenster, aber nicht um am Himmel andere blaue Wolken zu suchen. Am Ende suchte sein Blick wohl gar nichts, und doch traf er auf etwas, was einen jungen Studenten wohl interessieren konnte.

Gerade seiner Wohnung gegenüber lag auf der andern Seite der Weender Straße gleichfalls ein hübsches Haus, das nur vornehme Quartiere haben musste. In diesem stand ein Fenster offen, und in dem offenen Fenster zeigte sich eine schwarze Samtmaske, und die schwarze Maske verbarg kein Studentengesicht. Ein feiner Kaschmirschal, doch wohl feiner und teurer als der geblümte Warschauer Schlafrock des Studenten, umhüllte kokett, also mehr andeutend als verbergend, eine reizende Büste und schmiegte sich eng an die zierlichste Taille an.

Und dazu die schwarze Maske?

Der junge Student sah ohne Interesse hin, mit einer großen Gleichgültigkeit sogar; es war eine eigentümliche träge Bequemlichkeit, Blasiertheit konnte man sie trotz alledem nicht nennen.

Kaum eine halbe Minute lang widmete er der maskierten Dame seine Aufmerksamkeit, wie sie sich halb in das Fenster hineinlegte, wie die Maske sich nach rechts und nach links bog, als ob sie die Straße hinauf und hinab schaue. Dann schweifte sein Blick anderswohin, als ob er den allergleichgültigsten Gegenstand von der Welt gesehen habe.

Gleich darauf zuckte die schwarze Maske auf, wie heftig, ärgerlich, zornig. Hatten ihre Augen, als sie die Straße auf und ab zu blicken schienen, nur nach dem Studenten hingeschielt, und war der Zorn über die entsetzliche Gleichgültigkeit desselben in ihr entbrannt? In dem offenen Fenster blieb sie dennoch.

Der Student sah nicht wieder nach ihr hin. Er wurde auch bald anderweit in Anspruch genommen.

Die Tür seines Zimmers öffnete sich und ein hübsches junges Mädchen trat ein.

Es war seine Aufwärterin, aber keine Dienstmagd des Hauses; es war die Tochter der Wirtin. Seine Wirtin war wohl eine arme Kaufmanns-, Predigers-, Beamten- oder auch Handwerkerswitwe, die früher, als der Mann noch lebte, bessere Tage gesehen hatte und jetzt sich und ihre Familie dadurch ernährte, dass sie ein Quartier gemietet hatte und Stuben an Studenten vermietete. Da war in der kleinen und sparsamen Haushaltung an eine Magd nicht zu denken; die Frau, die Wirtin selbst bediente die Studenten; die Tochter hatte vielleicht schon vom dreizehnten Jahre an geholfen und vertrat nachher ganz die Mutter.

Man findet dergleichen Zustände und Verhältnisse häufig in den deutschen Universitätsstädten und nebenbei bemerkt, knüpfen sich darin und dadurch manche Verbindungen an, die später zu glücklichen Ehen werden. Zugleich ein Beweis, dass sie die Sittlichkeit nicht beeinträchtigen. Ausnahmen gibt es überall in der Welt.

Das junge Mädchen sah nach dem Kaffeetisch des Studenten.

»Entschuldigen Sie, Herr Baron«, sagte sie dann, »ich wollte nur sehen, ob ich abräumen könnte.«

»In einer Viertelstunde!« sagte der Student kurz und wie zerstreut.

»Übereilen Sie sich meinetwegen ja nicht, Herr Baron.«

Damit ging sie aber nicht. Sie trat vielmehr an das Fenster und ordnete dort an den Vorhängen. Oder sie ordnete auch nicht und hatte wohl nur nach einem Vorwand für anderes gesucht, wie vielleicht auch das Abräumen des Kaffeetisches nur ein Vorwand gewesen war.

»Da ist die hässliche schwarze Maske wieder!« sagte sie.

Sie hatte es nicht für sich gesagt. Der Student antwortete ihr nicht. Sie fuhr fort:

»Und welch ein Zieraffe die Person ist! Wie sie sich dreht und wendet, dass man nach ihr sehen soll, und wie sie die Augen unter der Maske verdrehen mag, wenn sich kein Mensch um sie kümmern will!«

»Mamsell Gretchen«, sagte der Student, »wer das gewahrt, hat sich um sie gekümmert!«

Mamsell Gretchen wurde rot, aber sie war umso eifriger geworden.

»Und wie hässlich sie sein muss! Warum würde sie sonst die garstige Maske tragen? Aber wie solch eine hässliche Person sich noch überhaupt zeigen kann? Was sie sich nur dabei denken mag? Wenn sie auch die runden weißen Schultern zur Schau tragen kann und mit der feinen Taille kokettiert, zuletzt will man doch das Gesicht sehen; und wenn sie dann die Maske abnehmen muss, oder wenn sie ihr mit Gewalt abgenommen wird, und es kommt noch etwas Hässlicheres zu Tage als die die hässliche schwarze Larve selbst, ein von Blattern zerrissenes Gesicht, oder ein Gesicht ohne Nase, oder gar ein Totenkopf, und der Anbeter fliegt entsetzt, mit Abscheu zurück und läuft und eilt, so schnell und soweit er kann — was hat sie dann, was will sie dann noch?«

Der Student hatte mit keinem Worte und mit keiner Bewegung seine hübsche Aufwärterin unterbrochen, er hatte sich nur bequemer in sein Sofa zurückgelegt und schien behaglicher zu rauchen als vorher. Vielleicht trugen die eifrigen Worte der Aufwärterin zu seiner Behaglichkeit bei.

Seine Ruhe störte ihren Eifer nicht.

»Und jedenfalls ist sie eine zweideutige Person, eine Abenteurerin, die es hier auf jemand abgesehen hat, und man braucht auch nicht lange zu raten, um zu wissen, auf wen. Sie ist nun vier Tage, ja, heute gerade den vierten Tag da drüben, und sie hat in der ganzen Zeit noch keinen Fuß aus dem Hause, nicht einmal ans ihrem Zimmer gesetzt; und sie ist den ganzen Tag allein mit ihrer Kammerjungfer, eigentlich auch ohne diese; denn die Jungfer darf nur zu ihr kommen, wenn sie klingelt, und muss sonst von früh bis abends in ihrem Hinterstübchen sitzen —«

Der Student unterbrach das Mädchen doch endlich.

»Sie haben genaue Nachrichten, Mamsell Gretchen«, warf er hin.

Mamsell Gretchen wurde noch eifriger.

»Ja, Herr Baron, die habe ich, Und die ganze Nachbarschaft hat sie. Wie wäre das auch anders möglich, da man die schwarze Maske immer und immer wieder an dem Fenster sieht? Und in der ganzen Weender Straße mag vielleicht nur ein einziger Mensch nichts von ihr wissen, und —«

Die Aufwärterin machte eine Pause und sah den Studenten an, als ob sie wieder eine Unterbrechung von ihm erwarte.

»Und der einzige Mensch bin ich!« sollte er wohl sagen.

Er schwieg aber, und sie musste das selbst sagen, aber noch nicht sogleich.

»Und dieser einzige Mensch«, fuhr sie fort, »ist gerade derjenige, gegen den ihre Pläne gerichtet sind, mit dem sie anbinden möchte, und der —«

Sie sah wieder den Studenten an, und der Student sprach wieder nicht, und sie sagte nun:

»Und der sind Sie, Herr Baron!«

Damit schwieg sie und blickte den Studenten an, um zu sehen, welchen Eindruck ihre Worte aus ihn machten.

Er blieb aber in seiner Lage und bei seinem Rauchen; doch sprach er:

»Mamsell Gretchen, warum sagten Sie mir das alles?«

Der Student und seine Aufwärterin kannten einander gewiss. Die Studenten und ihre Aufwärterinnen pflegen schon in den ersten Wochen ihres Beisammenseins genaue Bekannte zu sein. Die phlegmatische Frage des jungen Mannes ließ sie doch fast erstarren; aber nur einen Augenblick stand sie regungslos; dann schoss ihr plötzlich dunkle Röte in das hübsche Gesichtchen, und in ihre Augen schien etwas anderes zu schießen, und ohne ein Wort zu sagen und ohne sich nach dem Studenten umzublicken, verließ sie rasch das Zimmer.

Der Student sah ihr eine Sekunde lang wie verwundert nach; dann hatte sein Gesicht wieder den Ausdruck der Gleichgültigkeit, und man glaubte darin zu lesen: Sie ist ein junges Ding, und junge Dinger haben oft allerlei Einfälle.

Vielleicht hatte er nicht einmal so viele Worte für den Gedanken.

Die Aufwärterin war ein noch junges Ding. Sie mochte kaum sechzehn oder siebzehn Jahre zählen.

Der Student wollte wieder nach seiner Zeitung langen. Nach der schwarzen Maske sah er nicht wieder hinüber. Sie war ihm also durch das Gespräch der Aufwärterin nicht interessanter geworden.

Es ist eine eigene Sache um die Psychologie!

Der Student kam auch nicht wieder zum Lesen der Zeitung.

Die Tür des Zimmers öffnete sich wieder.

Diesmal trat ein Student ein.

An der Farbe des Bandes, das er über der Brust trug, sah man, dass er zu der Verbindung der Kurländer, zur Kuronia gehörte. Er musste ein Fuchs der Verbindung sein.

»Bocholtz lässt Ihnen sagen«, sprach er meldend, »dass er leider wieder recht unwohl geworden ist; er kann Ihnen daher heute nicht sekundieren und fragt Sie, ob Sie die Paukerei nicht bis morgen aufschieben könnten.«

Der Student, an den die Worte gerichtet waren, nahm sie mit seiner gewöhnlichen Ruhe auf.

»Wenn ich es nicht könnte?« fragte er.

»So wird Ihnen Rurik sekundieren. Aber Bocholtz möchte gern selbst Ihr Sekundant sein.«

Der andere sann einen kurzen Augenblick nach.

»Es muss heute sein«, sagte er dann. »Ich bitte Rurik, in einer halben Stunde hier zu sein. Der Wagen fährt hier vor. Bocholtz spreche ich später.«

Der Fuchs ging.

Der andere wollte wieder nach der Zeitung langen.

Die Tür wurde nochmals geöffnet; die Aufwärterin trat wieder ein.

Sie sah etwas blass aus.

»Herr Baron, ein Herr wünscht Sie zu sprechen.«

»Wer?«

»Er wollte sich nicht nennen.«

»Sein Aussehen?«

»Ein alter Herr. Ein Fremder, wie es schien.«

Der Student wollte wohl sagen, dass er nicht zu Hause sei.

Die Tür wurde geöffnet. Der alte Herr, der sich hatte anmelden lassen, trat ein. Er war wohl weniger phlegmatisch als der junge Student.

»Guten Morgen, Gisbert.«

»Guten Morgen, Onkel Florens!«

Die Aufwärterin verließ das Zimmer.

Onkel und Neffe reichten sich die Hand.

»Woher kommst Du, Onkel?« fragte der Neffe.

»Von dahinten, aus den Sandwüsten unseres neuen Vaterlandes.«

»Aus Berlin?«

Der Domherr antwortete nicht. Er hatte sich in dem Zimmer umgesehen, als wenn er etwas suche.

»Ist Gisbertine hier?« fragte er auf einmal.

»Gisbertine?« rief der junge Freiherr.

Die plötzliche Frage schien doch seinem Phlegma oder seiner Ruhe einen kleinen Stoß versetzt zu haben.

»Sie ist fort«, sagte der Domherr.

»Das heißt, Onkel?«

»Das heißt, sie hat vor vierzehn Tagen plötzlich ihren Onkel Steinau verlassen, nachdem sie ihm ein Zettelchen geschrieben, worin sie ihm mitteilt, es gefalle ihr, eine Reise zu machen; er werde bald weitere Nachricht von ihr erhalten; woher, könne sie noch nicht sagen. Den Zettel bekam der General natürlich erst, als sie fort war.

Und als sie fort war, war sie spurlos verschwunden. Dame Gisbertine war wieder einmal recht in ihrem Genre. Der General schrieb mir sofort, ob ich nichts von ihr wisse. Ich reiste zuerst zu ihm, um mich näher zu erkundigen; vielleicht war sie auch schon wieder da.

Aber sie war und blieb fort, und ich dachte an Dich und hier bin ich. Aber warum hörst Du mich nicht an? Was starrst Du nach dem Fenster drüben?«

Der junge Freiherr Gisbert von Aschen war schon seit einer Weile an das Fenster getreten und blickte unverwandt nach dem Fenster der schwarzen Maske; von den Worten des Onkels mochte er dabei allerdings keins verloren haben. Aus die Frage des Domherrn antwortete er:

»Drüben ist eine schwarze Maske, Onkel.«

»Was geht sie mich an?«

»Seit vier oder fünf Tagen.«

Der Domherr war aufmerksam geworden.

»Eine Dame?«

»Ja.«

»Alle Wetter und Hagel!«

Er sprang an das Fenster.

»Man sieht ja nichts.«

»Ja, weil Du da bist, Onkel!«

Der Domherr wurde ärgerlich.

»Zum Teufel, träger Bursche, erzähle. Tu Deinen Mund auf. Wie kann man mit Deiner Natur der Mann Gisbertinens sein?«

Der junge Mann musste sich doch bequemen, ausführlicher zu sprechen. Er tat es freilich nur in seiner Weise und nachdem er vorher tief aufgeseufzt hatte. Der Seufzer konnte auch seiner Frau und seiner Ehe gelten.

»Nun«, sagte er, »seit vier Tagen wohnt drüben allein mit einer Kammerjungfer eine fremde Dame, die sich nur mit einer schwarzen Maske vor dem Gesicht sehen lässt. So sieht man sie freilich häufig genug am Fenster; auch vorhin noch, ehe Du da warst. Seit Deinem Hiersein aber zieht sie sich hinter die Fenstervorhänge zurück, und jetzt ist sie ganz verschwunden.«

»Und Du meinst, Bursche«, fragte der Domherr, »es sei Gisbertine?«

»Deine Worte brachten mich darauf.«

»Wahrhaftig es sähe ihr ähnlich. Ist sie hübsch? Ich meine das andere, außer dem Gesicht.«

»Ich habe so recht nicht danach gesehen.«

»Das sieht wieder Dir ähnlich.«

Auf weitere Erörterungen ließ der Domherr, der Mann der raschen Entschlüsse, sich nicht ein.

»Ich muss mich überzeugen«, sagte er. »In zehn Minuten bin ich wieder hier. Oder willst Du mich begleiten?«

Der Antrag kam dem jungen Freiherrn unerwartet.

Er musste sich besinnen.

»Nein«, sagte er dann doch.

»Du vergibst Dir nichts dadurch, Gisbert.«

»Ich weiß es, aber —«

»Aber?«

»Ich habe keine Zeit.«

»Du bist ein Narr!«

Damit ging der Domherr.

Gisbert blieb am Fenster stehen und sah auf die Straße hinunter. Der Domherr ging quer über die Straße in das gegenüberliegende Haus. An den Fenstern, der schwarzen Maske war nichts zu sehen. Der junge Freiherr stand in tiefen Gedanken. Er wurde gestört.

Die Tür seines Zimmers hatte sich leise geöffnet; ein leiser, langsamer, zögernder Schritt näherte sich ihm.

Er sah sich um.

Seine Aufwärterin, Mamsell Gretchen, stand neben ihm. Sie sah sehr bleich, ängstlich, fast verstört aus.

»Was haben Sie, Gretchen?« musste er sie fragen.

»Herr Baron, ist es wahr?« sagte sie stockend.

»Was soll wahr sein?«

»Dass Sie sich schlagen wollen? Der Stiefelwichser sagte es mir soeben.«

Der junge Freiherr schien auf einmal tiefer als wohl sonst in das hübsche und so bleiche und ängstliche Gesicht des sechzehnjährigen Mädchens zu blicken.

»Und er sagte mir auch«, fuhr das Mädchen fort, »dass Ihr Gegner der beste Schläger in ganz Göttingen sei, und dass Sie etwas Tüchtiges abbekommen würden, und ich —«

»Und Sie, Gretchen?«

»Ich habe solche Angst für Sie, Herr Baron.«

»Gutes Gretchens«, sagte der Freiherr, und er nahm ihre Hand, sah ihr liebevoll in das blasse Gesicht und fuhr fort:

»Sieh mich an, liebes Gretchen. Habe ich Angst?«

Sie sah ihm voll in das Gesicht und ihre Augen wurden ihr feucht und sie sagte:

»Ja, Sie auch! Die Herren Studenten haben niemals Furcht, und da geht es denn auch, wie es geht —«

Drüben wurde heftig das Fenster der schwarzen Maske zugeschlagen.

Der Freiherr und seine Aufwärterin fuhren erschrocken auseinander wie zwei böse Gewissen.

Dann mussten beide unwillkürlich nach dem klirrenden Fenster schauen.

Die schwarze Maske flog gerade von dem Fenster zurück.

Durch Gretchens hübsches Gesicht zog etwas wie ein Triumph.

»Die hässliche Person ist eifersüchtig auf mich!«

Der junge Freiherr stand in einer gewissen zweifelhaften Verlegenheit.

Unten aus der Straße fuhr ein Wagen an dem Hause vor.

Rasche Schritte kamen die Treppe herauf.

Zwei Studenten traten eilig in das Zimmer.

»Bist Du fertig, Aschen?«

»Auf der Stelle!«

Gretchen war wieder bleich geworden.

»Er muss sich doch schlagen!«

Mit dem Seufzer verließ sie das Zimmer.

Der junge Freiherr war in sein Schlafkabinett gegangen und kam angekleidet zurück.

»Gehen wir!«

Sie wollten gehen.

In der Tür begegnete ihnen der Domherr.

Er sah die drei eiligen jungen Männer. Sie sahen erregt aus. Unten war er auf den Wagen gestoßen.

Der geistliche Herr war in seinen jungen Jahren selbst Student gewesen. Eine Ahnung stieg in ihm auf.

»Hm, Gisbert«, sagte er, »ich sehe, Du hattest wirklich keine Zeit.«

»Und drüben?« fragte der Freiherr.

»Man nehme keine Besuche an. Ich ließ meinen Namen hineinsagen. Man kenne mich nicht.«

»So war es auch wohl, Onkel Florens. Bleibst Du lange hier, Onkel?«

»Bis morgen.«

»So sehen wir uns noch.«

»Ich hoffe, trotz Deiner Narrheit.«

»Es ist keine Narrheit, Onkel.«

»Meinetwegen.«

»Adieu, Onkel.«

»Adieu!«

Sie hatten miteinander gesprochen, während sie die Treppe hinuntergingen.

Draußen stiegen die drei Studenten in den Wagen, der rasch mit ihnen fortfuhr, nach dem Weender Tore hin.

Der Domherr schaute dem Neffen noch eine Weile nach, warf dann den Blick zu dem Fenster der schwarzen Maske hinauf, sah dort nichts und ging rechts die Straße entlang in die Stadt hinein, indem er für sich sprach:

»Viel Narrheit in der Welt!«

Nachdem der Student Freiherr Gisbert von Aschen mit den andern Studenten und seinem Onkel sich entfernt hatte, kehrte Gretchen, die hübsche Aufwärterin, in das Zimmer zurück, um darin aufzuräumen und zu säubern. Viel Arbeit fand sie nicht. Schien auch der junge westfälische Freiherr zu den bequemen Menschen zu gehören, ein unordentlicher schien er nicht zu sein, nicht einmal ein unordentlicher Student. Das Mädchen war bald fertig, sie war freilich auch flink und lag ohne Unterbrechung der Arbeit ob, wenngleich es ihr nicht leicht werden mochte. Ihr bekümmertes Gesichtchen zeigte, wie schwer ihr das Herz war, und wenn sie den geblümten Schlafrock des Studenten an die Wand hing und die Kissen des Sofas, auf dem er gesessen, wieder zurecht legte, oder die Zeitung, in der er gelesen, zusammenfaltete, man hörte es dem Seufzer ihrer Brust, man sah es ihrem träumerischen Auge an, wie gern sie nur den Träumen ihres Herzens hätte Gehör geben mögen. Aber sie durfte es nicht; sie hatte noch in an dem Studentenzimmern aufzuräumen und ihre Mutter mochte wohl nicht zu den geduldigen Müttern gehören.

An dem Fenster musste sie doch ein paar Augenblicke stehen bleiben. Der junge Baron hatte sie dort »liebes Gretchen« und Du genannt, und sie hatte ihm in das Gesicht sehen müssen, und er hatte sie so innig wieder angeblickt und ihr die Hand gegeben, und über das alles waren ihr die Tränen in die Augen getreten, und sie hatte sich doch so glücklich gefühlt und dann so triumphierend zu der eifersüchtigen schwarzen Maske hinüberschauen können. Nach der schwarzen Maske musste sie wieder hinüberblicken. Sie sah sie nicht; das Fenster drüben war verschlossen und nichts dahinter zu sehen.

Aber hinter dem Mädchen öffnete sich leise die Tür, und als Gretchen sich umwandte, stand die schwarze Maske vor ihr.

Die Aufwärterin erschrak heftig.

Da brach der Krieg des Jahres 1815 aus.

‘Willst Du wieder im sichern Hort daheim bleiben?’ war meine Frage des Hohns an Dich.

‘Nein!’ antwortetest Du mir kurz, und Du trafst in derselben Minute Deine Anstalten zur Abreise, um einer der ersten Freiwilligen aus dem Kampfplatze zu sein.

Und mein ganzes Inneres empörte sich gegen den Barbaren, den Unmenschen, der mich nun doch verlassen, sich und mich dem Tode preisgeben konnte, der wirklich abreisen wollte, anstatt reumütig zu mir zurückzukehren und mich um Verzeihung zu bitten, dass er nur eine Minute lang den Gedanken gehabt habe, zu gehen. Ich war in Wut, in Verzweiflung; ich wälzte mich auf meinem Sofa umher; ich wollte zu Dir fliegen, Dich bitten, Dir befehlen, dass Du nicht gingst. Mein Stolz litt es nicht. Ich war eine Wahnsinnige; es war der Wahnsinn der Widerspenstigkeit, des Stolzes, der Herrschsucht, der Liebe. Ja, auch der Liebe! Ich konnte Dich nicht wiedersehen, ich ließ Dich ohne Abschied ziehen, Du mochtest bitten, wie Du wolltest.

Und der Wahnsinn war nicht vorüber, als Du fort warst. Er ist erst in der letzten Nacht von mir gewichen.

Du schriebst an mich; ich nahm Deine Briefe nicht an; ich schrieb Dir nicht; ich verließ die Aschenburg; ich kehrte nach Preußen zurück, zu meinem verwundeten Onkel Steinau. Ich wollte nichts, gar nichts mehr von Dir wissen. Ich war frei von Dir, endlich; ich war unglücklich, aber in einer Wut des Glücks.

Du kamst zurück, Du hattest unter allen den tausend und tausend Braven zu den Bravsten gehört; Du hattest Dich ausgezeichnet durch Deinen Mut, Deine Entschlossenheit, Deine Kaltblütigkeit; der König hatte Dir die seltene Auszeichnung der ersten Klasse des Eisernen Kreuzes verliehen.

Mein Zorn gegen Dich war umso größer.

Du suchtest mich auf; ich ließ Dich nicht vor mich.

Du hattest mich einmal verlassen; ich wollte Dich nie wiedersehen.

Wie glaubte ich Dich zu hassen! Wie liebte ich Dich!

Ich musste Dir hierher folgen. Ich musste sehen, dass Du meinen Hass verdientest, dass meine Liebe einem Unwürdigen galt. Dann — ich glaube, dann wollte ich sterben.

So bin ich hier und habe ich mich besser oder schlechter gemacht, als ich bin?«

»Etwas schlechter!« sagte der Domherr.

Der Verwundete aber sagte:

»Küsse mich, Du Engel, der Du tausendmal mehr gelitten hast als ich.«

Und sie küsste ihn zärtlich und sprach:

»Und ich schwöre Dir, Gisbert —«

Der Domherr aber unterbrach sie:

»Schwöre nicht, Gisbertine!« rief er ihr wieder zu, wie vor einem Jahre an der Dahlheimer Sägemühle.

Sie erschrak.

Sie hatte auch damals geschworen, und sie hatte dennoch die Kruste der Launen des Stolzes, des Trotzes, mit der sie ihr Herz gegen den Gatten umschlossen hatte, ein ganzes Jahr lang nicht brechen können.

Ein Schauder ergriff sie.

»Soll ich denn niemals glücklich werden?« rief sie.

Drittes Kapitel
Vor- und Empfangszimmer in Berlin.

Inhaltsverzeichnis

In dem Empfangszimmer des Generals befanden sich der General selbst und eine schöne und elegante Dame.

Der General war ein kleiner Herr mit einem feinen, klugen Gesicht. Figur und Gesicht zeigten eben keinen preußischen General, zumal keinen der damaligen Zeit an, die Uniform sprach aber unwiderleglich.

Die schöne Dame war eine hohe, imponierende Gestalt; sie überragte den General mit ihrem ganzen Kopfe; sie war nicht mehr ganz jung; vielleicht schon dreißig Lenze konnten an ihr vorübergegangen sein; aber sie hatte sich wohl konserviert, und ihre langen blonden Locken mussten noch nicht dazu dienen, etwaige feine Fältchen an ihren Schläfen zu verbergen.

»Nun, Vater«, sagte die junge Dame — als junge Dame wollte und konnte sie gewiss noch immer gelten — »nun, Vater, ich habe offen gegen Dich gesprochen; ich hoffe, Du bist es auch gegen mich.«

»Offen warst Du«, erwiderte der General.

Die Tochter sah den Vater fragend an, was er weiter sprechen werde.

Er sprach weiter:

»Also Schilden oder Westernitz?«

»Ich überließ Dir die Wahl, Vater.«

»Mit Westernitz würdest Du Gräfin. Er ist in der Adjutantur des Königs. Die Generalsepauletten sind ihm sicher.«

»Heiratet man Epauletten, Vater?«

»Warum nicht?«

»Ohne Mut? Ohne Achtung bei der Armee?«

»Mut, Hedwig? Desto gehorsamer wird er als Ehemann sein. Und was die Achtung bei der Armee betrifft, so ist er Adjutant des Königs und wird deshalb bei Hofe geachtet, und da wird sich dann auch die Achtung bei der Armee einfinden.«

»Die Familie hat ihn freilich darum so untergebracht. Aber wenn nun einmal der König erführe, was an ihm, wie er· zu seinen Orden gekommen ist?«

»Wie wollte der König das erfahren, zumal wenn er mein Schwiegersohn wäre?«

»Durch Zufall.«

»An das Ohr der Könige darf sich auch kein Zufall wagen.«

»Genug, Vater, ich kann den Grafen nicht achten.«

»Ei, sieh da! Und der Herr von Schilden hätte Deine Achtung?«

»Er ist ein Mann, der wenigstens durch sich selbst, mit seinen eigenen Kräften sein Ziel verfolgt.«

»Und es auch sicher erreichen wird. Darin hast Du Recht. Er wird ebenso sicher Minister werden wie der Graf Westernitz General. Er ist schon jetzt die rechte Hand seines Chefs. Aber wir haben bei ihm eins vergessen.«

»Das wäre?«

»Ob er Dich will!«

»Er muss!«

»Hm, Hedwig, das können wir von dem Grafen sagen, er weiß, dass ein einziges Wort von mir ihn stürzt. Aber was vermöchte ich gegen Schilden? Er ist die rechte Hand des Polizeiministers, wie ich Dir schon bemerkte, und über den Polizeiminister vermag ich nichts; und gegen ihn? Wir haben die Polizei sehr nötig.«

»Umso mehr alliieren wir uns mit ihr!«

»Das nennst Du mir die Wahl lassen, Hedwig?«

»Ich sagte Dir nur meine Gründe.«

»Du liebst vielleicht Schilden?«

»Lieben? Bah!«

Der General sann einen Augenblick nach.

»Ich werde Schilden zu Dir schicken.«

»Aber instruiert!«

»Instruiert!«

Die Dame verließ zufrieden das Zimmer.

Der General ging nachdenklich in dem Zimmer auf und ab. Das Schicksal seiner Tochter schien ihm doch am Herzen zu liegen.

»Jung ist sie nicht mehr. Vermögen habe ich nicht. Schilden wird seine Karriere machen. Er hat ein Rittergut.«

Der Bediente trat ein und meldete:

»Der Herr Regierungsrat von Schilden!«

»Eintreten!«

Die große, stattliche Gestalt des Regierungsrats von Schilden trat ein.

»Exzellenz hatten befohlen —«

»Gebeten, lieber Herr von Schilden.«

Der Herr von Schilden verbeugte sich tief.

Der General fuhr fort; seine Stimme nahm einen etwas geheimnisvollen, fast feierlichen Ton an.

»Ich habe Wichtiges mit Ihnen zu besprechen, Herr von Schilden. Unsere Unterredung kann lange dauern.«

Zwei Sessel waren einander gegenüber aufgestellt Der General lud mit der Hand den Regierungsrat ein, sich in dem einen niederzulassen; er selbst nahm den andern ein.

Dann sprach er weiter.

»Sie waren an mich empfohlen, Herr von Schilden, als Sie vor einem halben Jahre hierher kamen.«

»Und Exzellenz haben seitdem nicht aufgehört, mich zu Ihrem dankbarsten Diener zu machen.«

»Ich erkannte nur Ihren Wert für den Staat und suchte Sie für diesen richtig zu verwerten. Dankbar könnte mir nur der Staat sein. Sie waren in das Finanzministerium berufen. Ihre Dienste waren auch dort bedeutende. Dem Polizeiministerium mussten Sie noch ersprießlichere leisten. Ich sprach mit Ihnen darüber; dann mit dem Polizeiminister. Die Sache war abgemacht. Sie sind in der kurzen Zeit die Seele des Ministeriums geworden. Ich habe heute eine besondere Mission für Sie.«

»Exzellenz haben stets über mich zu befehlen.«

»Herr von Schilden, der Staat ist in Gefahr. Es bedarf der Verbindung sehr tüchtiger Männer, ihn zu retten. Lassen Sie mich Ihnen unsere Lage schildern. Beraten wir dann den Plan der Rettung. Der preußische Staat ist auf dem Wege, demokratisiert zu werden.

Den Grund legte zuerst Stein. Die unglückliche Idee der Landwehr folgte. Der Staatskanzler, in den Händen von Juden, kann nicht das Zeug bekommen, dem Stein’schen Systeme den Abschied zu geben; er dient ihm vielmehr; er fördert es, wenn auch vielleicht unbewusst.

So gehen wir dem Ruin entgegen. Durch die königliche Verordnung vom 22. Mai vorigen Jahres ist dem Lande eine allgemeine Repräsentation des Volkes versprochen, Kammern, denen sogar das Steuerbewilligungsrecht verliehen werden soll. Am 5. April vorigen Jahres hat man den König vermocht, in einem Zurufe an die Rheinländer das feierliche Versprechen zu erteilen, dass durch eine angemessene Organisation der Landwehr dem Lande die Kosten der Unterhaltung eines größeren stehenden Heeres erspart werden sollen. Das ist, ich wiederhole es, der Ruin des Staates. Zwei Dinge machen Preußen stark, nur sie: seine Armee, sein Adel. Sie werden vernichtet durch die Landwehr, durch Kammern. Und Landwehr und Kammern sollen wir entgegengehen! Von Hardenberg sprach ich schon. Scharnhorst ist tot. Aber die Gneisenau, die Boyen leben noch; eine Masse von Ideologen halten zu ihnen; selbst der alte Blücher.

Friedrich der Große sagte schon: Les anciens militaires finissent par radoter. Der König verhält sich indifferent; er liebt den Frieden, wie nach außen, so im eigenen Lande, am Hofe. Um ihn zu einem entschiedenen Einschreiten zu vermögen, bedarf es eines kräftigen Anstoßes. Einen solchen müssen wir haben. Aber wo ihn finden? Woher ihn nehmen?«

Der General schwieg; er sah den Regierungsrat fragend an.

Über das stets klare und ruhige Gesicht des Herrn von Schilden glitt ein feines Lächeln.

»Exzellenz«, sagte er, »scheinen großes Gewicht auf jene königlichen Versprechungen vom 5. April und 22. Mai des vorigen Jahres zu legen. Sollten Sie nicht übersehen haben, dass wir damals unmittelbar vor dem schweren Kampfe mit Frankreich standen? Versprechungen, in der Zeit der Not gegeben, werden aber nirgends gehalten.«

»Der König ist anderer Meinung«, sagte der General.

»Man muss dem Könige die Meinung nehmen, Exzellenz.«

»Und wie?«

»Wollen Exzellenz mir die Gnade eines geneigten Gehörs schenken. An unserm Staatsleben beginnt es zu kränkeln, es ist wahr. Aber wo eine Krankheit ist, hat die Natur ein Heilmittel dagegen, und hat sie keins, so hat der Mensch die Aufgabe, eins zu machen. Für unser krankes Staatsleben liegt nun das Mittel der Heilung nahe. Exzellenz sind, wie ich sehe, in unserer Gesetzsammlung bewandert. Erinnern Sie sich nicht auch einer Verordnung vom sechsten Januar des laufenden Jahres? Sie ist gegen die geheimen Gesellschaften gerichtet.«

»Ah«, sagte der General, »gegen den Mohr, der seine Schuldigkeit getan hat.«

»Nicht allein, nicht hauptsächlich. Nur der Tugendbund ist darin genannt. Aber er hat in der Tat seine Dienste geleistet und mit ihnen ist er tot. Ein ganz anderer Bund ist an seine Stelle getreten, und er war gemeint, aber nicht genannt, aus einem doppelten Grunde. Zuerst war noch kein Beweis gegen ihn da; er lebt äußerst geheim; da er nicht genannt ist, hält er sein Dasein verborgen, er wird unvorsichtig werden und Beweise gegen sich liefern. Zum andern wurde der große Zweck erreicht, an maßgebender Stelle die Besorgnis vor geheimen Verbindungen zu wecken, deren Ziel es ist, den Thron umzustürzen. Wo nun aber dieser neue geheime Bund existiert und wer ihn bildet? Auf den deutschen Universitäten besteht er, und ihn bilden die entlassenen Freiwilligen und Landwehrleute, die jetzt studieren. Exzellenz sehen mich verwundert an?«

»Nein, nein, lieber Regierungsrat. Sie haben einen Gedanken in mir angeregt, eine Masse, eine überwältigende Masse von Gedanken. Studenten, Landwehroffiziere, Ruf nach Volksrepräsentation, nach Kammern, nach Steuerbewilligungsrecht, nach Republik, das alles in und durch geheime Gesellschaften — wie unendlich viel lässt sich damit machen. Haben Sie schon Beweise?«

»Wir sammeln sie, Exzellenz.«

»Und meine Freunde und ich werden in anderer Weise vorarbeiten. Und nun eine Bitte an Sie. Arbeiten Sie ein Exposé über die Angelegenheit aus.«

»Zu Befehl, Exzellenz.«

Der General stand auf; der Regierungsrat musste es auch.

Der General gab ihm die Hand. Er war gerührt.

Der Regierungsrat nahm die Hand; er war auch gerührt.

»Junger Mann, Sie sind in acht Tagen Geheimrat.«

»Exzellenz, ich verdiene so viel Güte nicht.«

»Es ist die erste Stufe Ihrer Karriere. Ich sehe Sie bald wieder.«

Der Regierungsrat verbeugte sich untertänig.

Als er in der Tür war, rief ihm der General noch ein paar Worte nach.

Der junge Mann war ja jetzt instruiert, wie die Tochter des Generals es gewünscht hatte.

»Ah«, rief der General, »beinahe hätte ich es vergessen; meine Tochter lässt Sie bitten.«

»Das gnädigste Fräulein beglückt mich unendlich!«

Der Regierungsrat verließ das Zimmer.

Der General sah ihm mit dem Ausdrucke großer Befriedigung nach.

Der Bediente des Generals trat wieder ein, um eine neue Meldung zu machen.

Der General hatte heute Audienztag.

Er war zu jener Zeit eine viel geltende und viel vermögende Persönlichkeit, der kleine General von Taubenheim. Kriegsminister war er nicht; der vortreffliche Boyen war es. Obwohl General und obwohl auch schon damals russisches Beispiel in Berlin sich Bahn brach, hatte er auch kein anderes Ministerium. Das Militärkabinett war zu jener Zeit noch nicht ausgebildet. Aber etwas Ähnliches vertrat der General, eigentlich die Sache ganz und selbst. Er hatte daher einen großen Einfluss auf Staats und andere Angelegenheiten, und wenn er davon gegen den Regierungsrat von Schilden nicht gesprochen hatte, so bedurfte es dessen diesem klugen Manne gegenüber nicht, oder der General hatte seine Gründe dazu. Diese lagen freilich nahe.

Auch der preußische Staat, gerade er war durch das Volk, durch die freie, aufopfernde, tatkräftige Begeisterung des Volks gerettet. Der Zopf und der Übermut des militärischen Drillens und des Junkertums hatten ihn wenige Jahre vorher von seiner Höhe hinuntergestürzt, bis an den Rand des Abgrunds geworfen. Diese vergangene Zeit sollte nun zurückgerufen werden, und an der Spitze derer, die es wollten, stand der General von Taubenheim. Auf der andern Seite waren Männer wie Hardenberg, Gneisenau, Boyen und so manche andere.

Sie alle hatten den Geist, das Volk, die gute Sache für sich; sie alle hatten in erster Reihe gewirkt, als es galt, das Vaterland und den Thron zu retten. Die Partei des Junkertums hatte ihnen nur eins entgegenzusetzen, eben die Verbindung des Junkertums unter sich, das in allen Hofämtern, in den höchsten Zivilstellen und fast in dem ganzen Offiziersstande der Armee den König umgab. Das ist allerdings in den meisten Zeiten eine ungeheure Macht, die nur durch eine Revolution gebrochen werden kann; die alte wie die neue Geschichte — die Sache ist alt, alt wie das Königtum — liefert Beispiele genug dafür. Für Preußen war aber die damalige Zeit keine gewöhnliche und keine jener Partei günstige.

Es war noch kaum ein Jahr verflossen, seitdem der Thron durch das Volk gerettet war; die Aufrufe an das Volk, alle jene Versprechungen, die man ihm gemacht hatte, waren noch im frischesten Andenken; die Begeisterung des Volks lebte noch fort; man bedurfte noch immer so vieler und so schwerer Opfer des Landes, um dem durch die bisherigen Drangsale zerrütteten Staate aufzuhelfen; einzelne Provinzen waren geradezu schwierig, namentlich jene beiden, nur so lose mit dem eigentlichen Staatskörper in äußere Verbindung gebrachten, Westfalen und Rheinland; besonders galt es, den offen unzufriedenen, reichen und mächtigen Adel in diesen beiden Provinzen zu gewinnen, der freilich bis auf den heutigen Tag sich noch nicht herabgelassen hat, mit dem preußischen Adel gemeinschaftliche Sache zu machen, endlich war der König ein Mann, der in Wahrheit das Wohl des Volks wollte, der ehrlich halten wollte, was er versprochen hatte, der den Frieden liebte, allem Gewalttätigen und Plötzlichen Feind war. Das war keine Zeit für die Feudalpartei; da konnte diese den König wohl umgeben, aber nicht umstricken; da war auch der Einfluss eines ihrer Häupter, ihres vorgeschobenen Hauptes, an der entscheidenden Stelle kein durchgreifender, wenigstens in wichtigen, entscheidenden Angelegenheiten, wenn auch in kleinen persönlichen Sachen die Gegenpartei ihm absichtlich keine Hindernisse in den Weg legen mochte. Auch an den Höfen der Könige ist Stillstand ein Rückgang. Der General von Taubenheim konnte seinen großen Einfluss verlieren; dem musste vorgebeugt, die ganze Partei musste gerettet werden.

Der Weg dazu war durch die Unterredung des Generals mit dem Regierungsrat aus dem Polizeiministerium angebahnt worden. Er musste zum Ziele führen.

Der General hatte ja noch seinen Einfluss. »An das Ohr der Könige darf sich auch kein Zufall wagen«, hatte er mit jener Beziehung und Sicherheit zu seiner Tochter sagen können.

Die Vorzimmer eines so einflussreichen Mannes, der selbst den Zufall von dem Ohre seines Königs abzuhalten vermag, oder sagen darf, dass er es könne, pflegen gefüllt zu sein, wenigstens an seinen Audienztagen.

Es war auch an dem heutigen Tage so.

Als der Regierungsrat von Schilden das Zimmer des Generals verließ, sah der Bediente des Vorzimmers nach, wer von den Wartenden zuerst zur Audienz anzumelden sei. Der General war ein gerechter und ordentlicher Mann.

Er ließ in den Audienzstunden jeden vor sich und jeden nach der Reihenfolge, in der er in das Vorzimmer eingetreten war. Zu dem Ende lag hier auf einem Pulte ein großes Buch auf, in das jeder bei seinem Eintreten seinen Namen einschrieb. Nach dem Buche meldete der Diener dem General an.

Der Regierungsrat war vor der gewöhnlichen Audienz stunde »befohlen« gewesen.

In einer Ecke des Vorzimmers standen zwei Herren beisammen. Zu ihnen ging der Bediente, um den einen von ihnen zu dem General hineinzuführen.

Er war in der Tat der Erste, der in dem Vorzimmer erschienen war.

Es war eine kräftige, gedrungene, nicht große, aber dennoch imposante Gestalt, das Gesicht hatte markige und edle Züge. In dem ganzen Wesen des Mannes prägten sich Mut und Entschlossenheit und jener edle Mannesstolz aus, der weiß, dass er ein berechtigter ist, dass er nicht fehlen darf. Er war in der Mitte der dreißiger Jahre. Er trug den schwarzen bürgerlichen Frack, aber auf der linken Brust das Eiserne Kreuz erster Klasse und an einem Bande um den Hals den seltenen, nur großes militärisches Verdienst vor dem Feinde belohnenden Orden pour le mérite.

Wenige Minuten nach ihm war der eingetreten, mit dem er beisammen stand.

Es war ein kleiner, behänder, hübscher, junger Mann mit einem blühenden Gesichte, mit krausen schwarzen Haaren, mit blitzenden Augen. die zeigten, dass sie sich nicht leicht etwas gefallen ließen, zugleich mit einer Keckheit, die sich, wo es nötig war, in Bescheidenheit zurückzuziehen verstand. Er trug die Uniform eines Landwehrlieutenants und darauf das Eiserne Kreuz, freilich der zweiten Klasse.

Die Uniform war keine neue mehr; sie musste noch aus dem Feldzuge stammen, vor dem Feinde, in der Schlacht getragen sein.

Er hatte gestutzt, als bald nach seinem Eintreten sein Blick auf den Herrn in dem schwarzen Frack mit den beiden hohen Orden gefallen war. Er kannte den Herrn; er wollte im ersten Moment auf ihn zugehen, ihn begrüßen. Jene Bescheidenheit wagte es nicht.

Da gewahrte ihn der andere, und man sah in demselben Augenblicke Freude und Trauer in dessem edlem Gesichte. Er ging auf den jungen Mann zu und reichte ihm die Hand.

»Auch Sie hier, mein braver Freund?«

»O, o, mein verehrtester Herr Obristlieutenant!« sagte der junge Mann, dankbar und gerührt über den freundlichen Gruß.

»Es ist ein Jahr, dass wir uns nicht sahen«, sagte der Obristlieutenant.

»Es war in der Schlacht bei Belle-Alliance, Herr Obristlieutenant.«

»Im wilden Schlachtgetümmel. Die Kugeln flogen um uns her, schlugen neben uns ein. Ah, wissen Sie noch, mein junger Freund, wie ich Sie in Ihrem Kampfeseifer zurückhalten musste?«

»Ja, ja, Herr Obristlieutenant, Sie hatten bei aller Sorge für Ihr Regiment, in das Kugel auf Kugel einschlug, bei aller Gefahr, die Ihnen selbst drohte — rund um Sie her fielen Ihre braven Landwehrleute — Sie hatten doch noch ein Auge für den unbedeutenden Burschen, den Sie einmal in der Heimat gesehen hatten.«

»Es war in Ovelgönne gewesen«, sagte der Obristlieutenant. »Und dann, mein Freund, ich sah ja Ihren Mut und hatte an dem nämlichen Tage von Ihrer Tapferkeit bei Ligny gehört und wie der Feldmarschall Sie auf der Stelle zum Offizier ernannt hatte.«

»Reden Sie nicht von mir, Herr Obristlieutenant«, sagte der Lieutenant Becker. »Wie unbedeutend war mein Tun gegen Ihre Taten bei Bautzen, bei Leipzig, bei Laon; die ganze Armee spricht davon; die Geschichtsbücher werden künftig davon erzählen. Bei Belle-Alliance war ich damals ja selbst Zeuge, mit welchem unbeschreiblich kalten und ruhigen Mute Sie an der Spitze Ihres tapferen Regiments dem furchtbarsten Kugelregen Stand hielten. Sie hatten den Befehl, mit Ihrem Regimente eine feindliche Brigade in ihrem Vorrücken aufzuhalten, bis unsere Kavallerie sich gesammelt hätte. Es dauerte lange, bis unsere Kavallerie kam. Sie wichen nicht, Ihre Leute standen gegen die dreifache Übermacht; der dritte Teil des Regiments fiel ——«

»Alle die braven Landwehrmänner!« musste der Obristlieutenant den jungen Offizier unterbrechen, und in seinen Augen standen Tränen.

»Und der bravste ihr Kommandeur!« sagte der Lieutenant.

»Und jetzt?« sagte der Obristlieutenant für sich.

Dann brach er den Gegenstand des Gesprächs ab.

»Sie sind als Bittender hier?« fragte er den Offizier.

»Aus dem Kriegsministerium hierher geschickt«, antwortete der Lieutenant.

»Ach ja!«

»Und, Herr Obristlieutenant, ich fürchte fast, von Pontius zu Pilatus.«

»Wir haben unsere Dienste getan; da können wir gehen.«

»Auch Sie, Herr Obristlieutenant?«

»Warum ich weniger als Sie? Wir gehörten beide zur Landwehr.«

Die Tür, die aus dem Arbeitszimmer des Generals in das Vorzimmer führte, wurde geöffnet.

Der Regierungsrat von Schilden trat heraus. Mit strahlendem Gesichte schritt er durch das Vorzimmer.

Der Lieutenant, der mit dem Obristlieutenant sprach, sah ihn und stutzte. Er kannte auch den Regierungsrat, aber er trug kein Verlangen, ihn zu begrüßen.

Als der Regierungsrat fort war, fragte er den Obristlieutenant:

»Haben der Herr Obristlieutenant den Herrn gesehen?«

»Ja«, sagte der Obristlieutenant gleichgültig.

»Sie kennen ihn nicht?«

»Nein.«

»Waren Sie kürzlich in Ovelgönne?«

»Ich komme von daher.«

»Sie sahen die Frau Mahler dort?«

»Ich sah sie.«

»Sie heißt eigentlich Frau Mahlberg.«

»Woher wissen Sie das?«

»Sie wohnte früher in Minden. Ihr Mann war dort Regierungsrat. Ich war auch eine Zeit lang da. Dort sah ich auch den Herrn, der eben vorbeiging. Er war ein Freund des Herrn Mahlberg, der Regierungsrat von Schilden.«

Der Obristlieutenant fuhr auf.

»Der Elende!« sagte er für sich.

Der Bediente des Generals trat zu den beiden.

»Herr Obristlieutenant!« bat er.

Der Obristlieutenant folgte ihm zu dem Arbeitszimmer des Generals, trat in dieses ein.

Er trat mit langsamem, gemessenem Schritt ein, seine kräftige Gestalt hob sich; der Ausdruck seines edlen Gesichts wurde stolzer, strenger.

»Obristlieutenant Friedrichs«, hatte der Bediente dem General gemeldet.

Der General hatte plötzlich aufgezuckt; sein Gesicht hatte eine augenblickliche Verlegenheit gezeigt.

»Eintreten!« hatte er gesagt.

Er sammelte sich.

Er wollte sich mit vornehmer und herablassender Gönnermiene zu dem Eintretenden wenden.

Da stand mit dem strengen und stolzen und doch so ruhigen und klaren Wesen die imponierende Gestalt des Obristlieutenants vor ihm.

»Herr Obristlieutenant Friedrichs?« sagte er.

»Mein Name, Exzellenz!« war die kurze Antwort.

»Ich begrüße einen sehr tüchtigen Offizier der Armee Seiner Majestät«, sagte der General verbindlich.

»Der dennoch seinen Abschied erhalten hat!« sagte der Obristlieutenant mit einer vielleicht unwillkürlichen Schwäche der Stimme.

Der General zuckte die Achseln.

»Die traurige Lage des Landes! So mancher verdiente Offizier hat seinen Abschied erhalten müssen.«

Der Obristlieutenant antwortete darauf nicht.

»Exzellenz«, sagte er, »ich komme als Bittender zu Ihnen.«

Der General zuckte wieder die Achseln.

»Ich würde kein größeres Glück kennen, als jede Bitte eines Mannes von Ihren Verdiensten erfüllen zu können. Allein jene traurige Lage des Landes, von der ich sprach —«

Der Obristlieutenant unterbrach ruhig den General, zu dem er als Bittender kam.

»Wollen Exzellenz vorher die Gnade haben, mich an zuhören?« sagte er.

»Reden Sie.«

Der General sprach doch ein wenig pikiert.

Den Obristlieutenant kümmerte es nicht.

»Exzellenz«, sagte er mit seiner stolzen Ruhe, »ich war einer der ersten, nein, ich darf es behaupten und ich muss es an dieser Stelle aussprechen, ich war mit meinem Freunde Moterbin, der bei der Erstürmung Leipzigs an meiner Seite fiel, der erste, welcher, ohne auf den Ruf unseres Königs aus Breslau zu warten, in die Reihen der zuerst in Königsberg gebildeten Landwehr eintrat. Ich habe seitdem bis zur zweiten Einnahme von Paris im vorigen Jahre die Feldzüge gegen die Franzosen ohne Unterbrechung mitgemacht, den meisten Schlachten beigewohnt. Schon in der Schlacht bei Leipzig führte ich ein Bataillon; ich erwarb mir dieses Eiserne Kreuz erster Klasse. Die Schlacht bei Laon brachte mir den Orden pour le mérite ein. Bei Beginn des Feldzugs von 1815 wurde mir das Kommando eines Regiments anvertraut; mein Regiment hat ruhmvoll mitgekämpft. Wünschen Eure Exzellenz Beweise für diese Tatsachen, oder sind sie Ihnen bekannt?«

»Sie sind mir wie der ganzen Armee bekannt«, sagte der General wieder verbindlich.

Der Obristlieutenant fuhr fort:

»Bei Beginn der Kriege und während derselben wurden dem Volle, das bereitwillig von allen Seiten herbeiströmte, den Thron zu retten, wurden jedem Einzelnen, der freiwillig dem Rufe des Königs unter die Fahnen folgte, große Verheißungen gemacht. Zwei dieser Versprechungen waren sehr spezielle. Die eine, oft wiederholte, ging dahin, dass diejenigen, welche sich durch Tapferkeit, Diensteifer und Patriotismus ausgezeichnet hätten, in ihrer Zivildienstlaufbahn vorzüglich berücksichtigt werden sollten, soweit es ihre Qualifikation erlaube. Es sind die Worte des Gesetzes, Exzellenz. Die zweite, im vorigen Jahre ergangen, besagte, dass die Offiziere der aufzulösenden Landwehr, insofern sie sich während des Kriegs als tüchtig bewiesen hätten, nach Möglichkeit in die Linie sollten aufgenommen werden.

Ich war, als ich zuerst in die Landwehr eintrat, Assessor bei dem Tribunal in Königsberg. Es war unmittelbar vorher eine Ratsstelle bei jenem Gerichte vakant geworden. Ich war zu ihr vorgeschlagen; sie musste mir nach meiner Qualifikation wie nach meiner Anciennität zuteilwerden. Ich gab sie auf, um der Fahne des Königs zu folgen. Es war in den ersten Wochen des Jahres 1813, also vor mehr als drei Jahren.

Ich musste die drei Jahre im Militärdienst verbleiben. Im Anfange dieses Jahres wurden die Landwehren aufgelöst.

Ich bat, jener zweiten Verheißung gemäß, mich zur Linie zu versetzen. Mir wurde zur Antwort, es sei keine angemessene Stellung für mich da; es müsse auf Beschränkungen und Ersparungen Bedacht genommen werden; man müsse mir daher überlassen, in meine Zivilkarriere zurückzukehren, in welcher ich ohne Zweifel Gelegenheit finden werde, meine Kenntnisse und Kräfte zu verwerten.

Ich versuchte den Rücktritt in meine frühere Zivilkarriere. Es wurde mir eine Assessorstelle bei einem entfernten Gerichte angeboten.

Vor drei Jahren, wenn ich nicht die Waffen für König und Vaterland ergriff, war ich Rat; bis heute hätte ich in der Ratskarriere einen bedeutenden Vorsprung gewonnen; weit jüngeren Assessoren ist er zuteil geworden. Ich sollte als Assessor wieder eintreten! Meine Beschwerden waren fruchtlos.

So, Exzellenz, sind die Versprechungen des Königs mir gegenüber erfüllt worden.

Darf ich Ew. Exzellenz auch den Grund sagen?«

»Jene traurige Lage des Staates«, zuckte der General wieder die Achseln, »die allerdings zu den größten Ersparnissen auffordert.«

»Sie ist allerdings zu einer banalen Phrase geworden, Exzellenz!«

»Mein Herr!«

»Fühlen Ew. Exzellenz sich verletzt?«

»Ich hoffe nicht, dass Sie es darauf anlegen, mich zu verletzen.«

»Warum, wozu sollte ich das? Mich hat ein an derer Grund hierher geführt. Es ist der, dass Ew. Exzellenz die Wahrheit hören mögen und dass durch Sie der König sie erfahre. Der König hat sie bisher nicht gehört; darüber gibt es im Lande nur eine Stimme.

Und ich schließe daraus, dass sie auch Ew. Exzellenz vorenthalten ist, denn Ew. Exzellenz haben das Ohr des Königs. Die Wahrheit muss aber an den Thron gelangen können, und zwar bevor es für das Land wie für den Thron selbst zu spät ist. Land und Thron sind nicht zu trennen, Exzellenz. Zum Könige konnte ich nicht gelangen; in dem Vorzimmer des Monarchen ist dafür gesorgt. Da hielt ich es für meine Pflicht, bei Ew. Exzellenz eine Audienz nachzusuchen. Exzellenz haben sie mir gewährt. Ich spreche Ihnen meinen Dank dafür aus, und um Ihnen diesen ferner zu betätigen, bitte ich noch um wenige Worte.«

Der General hatte den Obristlieutenant ein paarmal unterbrechen wollen, der Offizier hatte die Zeichen der Ungeduld des vornehmen Herrn jedoch nicht beachtet. Auf einmal schien in dem General ein besonderer Gedanke aufgetaucht zu sein; er hörte geduldig und aufmerksam zu. Mit einer ruhigen Neigung des Kopfes gab er auch seine Zustimmung zu erkennen, dass der andere fortfahren möge.

Der Obristlieutenant fuhr fort:

»Ich habe Ew. Exzellenz von mir gesprochen nicht um meinetwillen. In meiner Lage sind Tausende, Tausende von Männern, die freiwillig die Waffen ergriffen und kämpften für Land und Thron. Indem ich von mir sprach, sprach ich nur von ihnen allen. Und indem ich jetzt Ew. Exzellenz klarlege, warum mit mir in solcher Weise verfahren wurde, lege ich dies zugleich für alle jene mit dar.

Exzellenz, in unserm allgemeinen Landrecht ist ein Satz enthalten, welcher ausspricht, dass der Adel der erste Stand im Staate sei, dem nach seiner Bestimmung die Verteidigung des Staates sowie die Unterstützung der äußeren Würde und der inneren Verfassung desselben hauptsächlich obliege. Eine weitere Ausführung dieses Satzes ist die gleichfalls gesetzliche Vorschrift, dass der Adel zu den Ehrenstellen im Staate, zu denen er sich geschickt gemacht, vorzüglich berechtigt sei. Die Anwendung dieser Vorschrift oder Vorschriften war bisher, dass im Zivil- und Militärstaatsdienste der Adel ·die ersten und besten Stellen einnahm und dem Bürgerlichen nur diejenigen Stellungen übrig blieben, die eben der Adel verschmähte. Das ist noch heute das herrschende Prinzip in unserer Staatsverwaltung, und diesem Prinzipe bin ich zum Opfer geworden, sind alle jene Männer zum Opfer geworden, die in edler Begeisterung, was sie besaßen, zum Opfer gebracht hatten. Das Prinzip war früher, wenn auch ein unkluges, unvernünftiges für einen Staat, in dem unsrigen allerdings ein gesetzlich berechtigtes. Das ist es aber heute nicht mehr. Der König ist bei uns die Quelle aller Gesetze. Jene königlichen förmlich und feierlich als Gesetze veröffentlichten Versprechungen haben das alte Gesetz aufgehoben, sind das neue Gesetz, das neue Recht des preußischen Volkes, und das Volk hat dieses Recht sich sauer und schwer verdient, mit seinem Blute und mit einer Aufopferung für seinen König, wie keine Geschichte eines Volkes sie bisher kannte.

Und nun meine schließliche Bitte an Ew. Exzellenz. Sie ist kurz die, dass Ew. Exzellenz die Gewogenheit haben wollen, das, was ich Ihnen hier vorgetragen habe, dem Könige mitzuteilen, und zwar sobald wie möglich, damit nicht die Unzufriedenheit im Lande weiter und tiefer um sich greift. Der König ahnt sie nicht, kann sie nicht ahnen; er hätte, wüsste er von ihr, sie längst beseitigt.«

Der General hatte weiter mit seiner großen, ruhigen Aufmerksamkeit zugehört.

»Und warum wenden Sie sich mit Ihrer Bitte an mich?« fragte er.

»Ich hatte bereits die Ehre, es zu sagen: weil Ew. Exzellenz das Ohr des Königs haben.«

»Mein Herr Obristlieutenant«, sagte der General, »wissen Sie, dass Sie sich da einer sehr landläufigen Phrase bedient haben?«

Es war ein höhnisches Paroli auf die »banale Phrase« des Obristlieutenants.

Dieser blieb sein Sept-et-le-va nicht schuldig.

»Exzellenz ziehen vielleicht eine andere Wahrheit vor, die Sie freilich noch nicht werden gehört haben, weil nur ein freier Mann sie Ihnen sagen kann. Es ist folgende: Eine Partei im Lande, die dem Volke gegenübersteht, hält den König umlagert, dass er nur ihre Stimme vernimmt, dass die Stimme des Volks nicht zu ihm dringen kann.

Sie will dadurch ihre alten Privilegien wahren, jene, von denen ich sprach; sie schützt die Erhaltung des Throns vor, aber sie stürzt den Thron. Haben Ew. Exzellenz noch einen Befehl für mich?«

Und der Obristlieutenant Friedrichs blickte den General von Taubenheim mit seinem ganzen festen Stolze an.

Der General hatte sich verfärbt. Er sann auf eine Antwort; er hatte sie vielleicht schon und suchte nach dem Mute, sie dem stolzen, festen Mann gegenüber auszusprechen. So stand er schweigend.

Auch der Obristlieutenant sprach nicht mehr; er verbeugte sich stumm und verließ mit seinem ruhigen, festen Schritte das Zimmer.

Der General fand die Sprache wieder, wenn auch nur für sich.

»Den Thron umstürzen? Ah, ah, die Partei des Umsturzes wird bald an das Licht kommen.«

Der Bediente trat wieder ein.

»Lieutenant Becker!« meldete er.

»Lieutenant Becker?« sagte der General, sich vergeblich auf den Namen besinnend.

»In einer sehr abgetragenen Landwehruniform«, sagte der Bediente.

»Ah, ein Landwehrlieutenant! Dazu passt auch der Name! Ein Bettler? Eintreten!«

Der Obristlieutenant Friedrichs war mit jenem ruhigen Stolze in das Vorzimmer zurückgekehrt Er suchte mit den Augen den Lieutenant Becker; er trat zu ihm.

»Sie werden jetzt vorkommen. Ich warte unten auf der Straße auf Sie.«

»Es wird mit mir lange dauern, Herr Obristlieutenant.«

»Haben Sie so viel zu bitten?«

»Das nicht. Aber ich werde dem Herrn General die Wahrheit sagen.«

»So werden wir uns desto früher wiedersehen.«

Der Bediente des Generals bat den Landwehrlieutenant, in das Zimmer des Generals zu treten.

Der Obristlieutenant verließ das Zimmer.

Der Lieutenant trat zu dem General ein; gerade, mit dem gebräuchlichen militärischen Gruße; er war in Uniform, der General war es auch.

Der General rührte sich nicht. Gegen den Landwehrlieutenant in der abgeschabten Uniform, mit dem plebejischen Namen Becker, gegen den Bettler wollte er nicht einmal stolz sein, nur vornehm.

»Was wünschen Sie?«

Der Lieutenant Becker nahm das vornehme Wesen etwas leicht auf, als wenn er schon viel mit vornehmen Herren umgegangen sei und sie kenne.

»Ich bin der Lieutenant Becker, Exzellenz«, sagte er.

»Der Bediente hat mir Ihren Namen genannt.«

»Ich bin Landwehrlieutenant, Exzellenz.«

»Ich sehe es an Ihrer Uniform.«

»Ich trage das Eiserne Kreuz!«

»Ich sehe auch das.«

Der General erwiderte das noch in seiner vornehmen Weise. Aber er musste doch den abgeschabten Landwehrlieutenant näher ansehen.

Der junge Mann schien mit einem so eigentümlichen Humor gesprochen zu haben. Und ein Schalk schien sich auch hinten in seinen lebhaften Augen verbergen zu wollen. Diese Augen schlug er vor dem forschenden Blicke des Generals nicht nieder.

Und so fuhr er keck fort:

»Wissen Exzellenz, was ich früher war, ehe ich in die Landwehr eintrat?«

»Wie kann ich das wissen!«

»Ich war Kellner.«

»Ah!«

»Kellner in einem Café, bei einem Billard. Es war ein gutes Geschäft; ich hatte mein Auskommen. Ich gab es freiwillig auf; ich trat als Freiwilliger in die Landwehr.«

»Darf ich fragen, warum Sie mir diese Ihre Antecedentien mitteilen?«

»Exzellenz, ich komme mit einer Bitte zu Ihnen.«

»Sie wäre?«

»Man hat den Landwehroffizieren eine Versorgung nach Beendigung des Kriegs versprochen. Sie sollten bei Anstellungen, zu denen sie befähigt sind, vorzüglich berücksichtigt werden. Ich wäre nun zu mancher Stelle befähigt.«

»Sie müssen sich an den Kriegsminister wenden.«

»Der Kriegsminister schickt mich zu Ew. Exzellenz. Sie sind im Kabinett Seiner Majestät des Königs.«

»Im Kabinett des Königs ist keine Stelle für Sie zu vergeben.«

»Hm«, sagte der Lieutenant Becker, der vormalige Kellner in seinem vollen Humor für sich, aber laut genug, dass der General es hören musste, »hm, also wirklich von Pontius zu Pilatus.«

Der General wandte sich um, zum Zeichen, dass die Audienz zu Ende sei.

Aber der Lieutenant ging noch nicht.

»Exzellenz«, sagte er, »vor allen Dingen muss man leben.«

Der General antwortete ihm nicht.

»Und um in dieser Welt leben zu können, muss man sich sein Brot verdienen können.«

Es wurde ihm wieder keine Antwort.

»Und um etwas verdienen zu können, muss man etwas verstehen.«

Der General schwieg.

»Nun verstehe ich nur zwei Dinge, mit denen ich mir mein Brot verdienen könnte. Ich könnte in einem Büro arbeiten, aber die Regierung will mich trotz jener Versprechungen des Königs nicht anstellen.«

Er machte noch einmal eine Pause; er erhielt wieder keine Antwort; er fuhr fort:

»So bleibt mir nur übrig, zu meinem früheren Geschäft zurückzugreifen; ich werde wieder Kellner. Es wird zwar wunderbar aussehen, wenn ich am Billard die Points markiere, die Beine aufsetze, den Herren Kaffee und Fidibus serviere, alles in der Uniform eines preußischen Offiziers und mit einem preußischen Ritterorden auf der Brust; aber vor allem muss man leben.«

Er wollte gehen.

Der General hatte sich rasch umgewandt.

»Haben Exzellenz noch etwas zu befehlen?« sagte auch der Lieutenant, der wieder Kellner werden wollte.

Der General hatte noch etwas zu befehlen; sehr kurz und trocken sprach er:

»Zu Ihrem früheren Metier können Sie zurückkehren; das verwehrt Ihnen niemand. Sollten Sie aber dabei Ihre Uniform oder Ihren Orden tragen, so werden Sie als ein Ehrloser kassiert.«

»Weil ich ehrlich leben will?« sagte der Offizier. »Aber fürchten Sie nichts, Exzellenz. Mir steht der preußische Offizier höher, als man ihn hier scheint schätzen zu können.«

»Rauben Sie mir meine Zeit nicht länger«, sagte der General.

Aber da hatte der Landwehrlieutenant doch noch eine Bemerkung für den hochstehenden General.

»Exzellenz, es war gerade vor einem Jahre, als wir im heißen Kampfe bei Belle-Alliance standen, viele Tausende von Landwehrmännern, die freiwillig Haus und Hof, Beruf und alles verlassen hatten, um für König und Vaterland zu siegen oder zu sterben. Wir siegten. Wir werden dafür heute wie Bettler behandelt.«

Er ging.

Unten auf der Straße traf er den Obristlieutenant.

Sie teilten einander die Unterredungen mit, die jeder von ihnen mit dem General gehabt hatte.

»Das ist unser Lohn!«

»Das ist der Lohn der Welt!«

»Was wird weiter aus diesem schönen Institute der Landwehr werden?«

»Aber was wird aus uns werden?« sagte der Lieutenant Becker.

»Begleiten Sie mich einstweilen nach Ovelgönne.«

»In die Gegend wollte ich ohnehin«, sagte der Lieutenant. »Meine Braut ist auf der Dahlheimer Sägemühle. Ich muss mit ihr überlegen.«

»Und das muss ich mit der meinigen in Ovelgönne.«

Ein paar Stunden später fuhr der General von Taubenheim zu dem Palais des Königs.

»Die Verschwörung liegt klar auf der Hand«, sprach er im Fahren zu sich. »Schon jetzt. Kaum dass der Thron wieder fest aufgerichtet ist, soll er schon wieder eingerissen werden! Und mit welcher Frechheit diese Verschwörer auftreten! Wie sicher sie ihrer Sache sind, wie weit und tief ihre Verbindungen gehen müssen! Da kann der König nicht früh und nicht eindringlich genug gewarnt werden. Wie sehr Recht hatte dieser Herr von Schilden!«

Damit hatte der General für das, was er vorhatte, sich mit seinem Gewissen abgefunden.

Der Name Schilden hatte ihm dann einen andern Gedanken zugeführt.

»Und Hedwig?« sprach er weiter. »Schilden oder Westernitz! Sie überließ mir die Wahl, aber um sie mir nicht zu überlassen. Sie will den Schilden. Aber über die Liebe ist sie zum Glück hinweg. Sie glaubt, Schilden mache eine bessere Karriere. Und sie glaubt das, weil Schilden mehr Verstand, mehr Kenntnisse, sogar mehr Mut als der andere hat. Sie irrt. Die Familienverbindungen, die Konnexionen am Hofe machen es. Und die hat der Graf Westernitz und nicht Schilden. Jener Mangel an Mut freilich — aber nur die Frauen lassen sich von Äußerlichkeiten bestechen. Zudem ist Schilden uns immer gewiss. Er muss sich seine Karriere suchen; da ist er überall abhängig. Der Graf Westernitz kann der Seinigen kaum aus dem Wege gehen.«

Der General hatte das Vorzimmer des Königs erreicht.

In dem Vorzimmer des Königs herrschte die tiefste Stille.

Stille ist überhaupt der Charakter der Paläste und Gemächer der Könige. Darf sie einmal unterbrochen werden, so darf das nur von dem »Herrn« selbst geschehen, und es ist dennoch jedes Mal ein Ereignis.

Von Friedrich Wilhelm dem Vierten erzählt man sich, dass er bald nach seiner Thronbesteigung eines Tages sehr laut in seinem Zimmer sprach. Die Königin hörte es nebenan, eilte zu ihrem Gemahl und sagte: »Ah, verzeihe, Fritz, ich meinte, der Kronprinz sei dagewesen!«

Friedrich Wilhelm der Dritte liebte besonders die tiefste Stille um sich her. Man brauchte, um es zu wissen, sich nur das einfache Haus anzusehen, in dem er wohnte.

Wie ein Bürgerhaus liegt es noch jetzt da, zwischen der Schlossbrücke und den Linden, gegenüber dem schweren und finstern Bau des Zeughauses. Aber so verschlossen und still wie zu den Zeiten Friedrich Wilhelms des Dritten hat es wohl weder vorher noch nachher jemals dagelegen. Unten an dem Portal sah man die beiden unvermeidlichen Schildwachen langsam und leise zwischen ihren Schilderhäusern auf und ab schreiten, und oben in dem Eckfenster nach den Linden hin sah man zuweilen einen großen, stattlichen Mann im einfachen Offiziersüberrock ohne Orden und ohne Epauletten mit seinem blassen und traurig nachdenklichen Gesicht hinter der mattgrünen seidenen Gardine hervorschauen; es war der König. Weiter sah man von der Straße her in dein Hause keinen Menschen und sah und hörte man kein Leben darin. Und so still, wie das Haus von außen aussah, war es in seinem Innern.

So lebte Friedrich Wilhelm der Dritte vom Jahre 1810, bis er im Jahre 1840 starb, in dem einfachen Hause, und die Berliner nannten es des Königs Palais.

Das stille Vorzimmer befand sich vor dem Arbeitszimmer des Königs, und in dem Arbeitszimmer war jenes Eckfenster nach den Linden hin mit seinen mattgrünen Vorhängen.

Es waren nur wenige Personen in dem Vorzimmer, als der General von Taubenheim eintrat. In dem Vorzimmer Friedrich Wilhelms des Dritten gewahrte man selten mehr Menschen als die gewöhnliche Bedienung.

Der König sah nicht gern jemand bei sich, liebte keine Störung. Zwei Lakaien waren an der Eingangstür; ein Adjutant stand an einer Seitentür; ein General lehnte in einer Fensternische. Das war alles.

Die Lakaien warteten auf die Befehle des Adjutanten; der Adjutant stand wartend an der Seitentür, die in das Arbeitszimmer des Königs führte; der General am Fenster wartete, dass diese Tür sich öffnen möge; durch die Stille, die herrschte, hörte man in dem königlichen Arbeitszimmer sprechen.

In dem Vorzimmer selbst machte sich nicht der leiseste Laut hörbar; das Sprechen in dem Zimmer des Königs hörte sich an wie leises Bienensummen.

Der General von Taubenheim schritt auf den Spitzen seiner Füße herein. Den General in der Fensternische grüßte er mit einer stummen Verbeugung, den Adjutanten an der Tür mit einem stillen Händedruck, freilich auch mit einem bezeichnenden Blick nach der Tür, an der er stand.

»Der Polizeiminister!« flüsterte der Adjutant ihm zu.

»Ah, schon?«

Der Adjutant war der Graf Westernitz.

Wir kennen ihn; der General kannte ihn; Fräulein Hedwig, die Tochter des Generals, kannte ihn. Der General hätte gern weiter mit ihm gesprochen.

Die Höflichkeit gestattete es nicht. Er musste sich zu dem General in der Fensternische wenden.

»Sehr erfreut, Exzellenz hier zu sehen!« sagte der General von Taubenheim. Er flüsterte es.

»Gleichfalls charmiert!« erwiderte der steife General.

Er sprach es mit einer ruhigen Selbstzufriedenheit; diese kann nicht flüstern.

»Exzellenz sind gewiss befohlen!« sagte der kleine General.

»Ja, in einer wichtigen Angelegenheit.«

»Ah, da konnte Seine Majestät keine bessere Wahl treffen.«

»Der König kann sich wenigstens auf mich verlassen.«

»Unbedenklich!«

»Auf meine Treue, auf meine Ergebenheit und auf meinen Eifer für die Armee. Und, liebe Exzellenz, mit Ihnen darf ich ja darüber sprechen: man geht von einer gewissen Seite auf den Ruin unseres herrlichen Heeres aus.«

»Leider, leider.« sagte der General von Taubenheim.

Der andere General wurde lebhafter.

»Ja, leider, liebe Exzellenz. Denken Sie, was man jetzt wieder vorhat. Nicht genug, dass wir schon eine Menge von Landwehroffizieren in die Linie haben aufnehmen müssen, jetzt soll die Linie ganz zur Landwehr degradiert werden; man geht damit um, die Litewken und die Mützen der Landwehr auch bei der Linie einzuführen Der Landwehr! Bei der Linie! Denken Sie es sich!«

»Es ist empörend«, sagte der kleine General.

»Es ist mehr! Es ist ein Mord, es ist der Selbstmord des preußischen Staats! Aber der alte preußische Gott lebt noch, wir alten Generale! Ich kam hinter die Sache; ich ließ mich bei Seiner Majestät melden; ich sprach mein Menetekel aus; ich erinnerte an die ruhmvolle Armee in dem alten Rock, in dem Tschako, der freilich leider schon der Blech und Bärenmütze habe weichen müssen. Ich erhob meine Stimme im Namen der ganzen Generalität, der nur einzelne unbesonnene Neuerer gegenüberstanden. Den Tschako hatten Seine Majestät die Gnade mir sofort zu gewähren. Um den Rock musste ich kämpfen; man hatte dem Könige eingeredet, jener Landwehrrock sei gesünder, bequemer, der Soldat könne sich darin besser bewegen, besser manövrieren Ich bat zuletzt um die Gnade, ein Memoire über die Sache ausarbeiten zu dürfen. Der König forderte mich dazu auf. Ich bin jetzt hier, um es zu überreichen. Ich habe mich mit zwei Regimentsschneidern zusammengesetzt; ich habe einen ganz neuen Schnitt erfunden, eine ganz andere Stellung der Knöpfe. Ich habe die Muster bei mir. Ich werde sie Seiner Majestät vorlegen —«

Die Tür des königlichen Arbeitszimmers öffnete sich.

Der General schwieg.

Der kleine General von Taubenheim hatte nur noch Zeit, ihm mit seinem verbindlichsten, aber zugleich dem feinsten Lächeln seines klugen Gesichts zu sagen:

»Und Exzellenz werden die Armee und den Staat retten!«

Der General verschwand in dem Zimmer des Königs.

Aus diesem Zimmer war ein stattlicher Herr, gleichfalls mit einem klugen Gesichte, herausgetreten.

Er und der General von Taubenheim schüttelten einander die Hände.

»Exzellenz haben schon den Regierungsrat von Schilden gesprochen?« fragte ihn der kleine General.

»Unmittelbar nach der Unterredung mit ihm fuhr ich zu Seiner Majestät«, war die Antwort des Polizeiministers.

»Und der Herr von Schilden ist unmittelbar nach seiner Unterredung mit mir bei Ihnen gewesen?«

»So ist es.«

»Ah, und ich habe unterdes Beweise gesammelt für das, was Schilden Ihnen mitgeteilt hat. Der Geist der Empörung hat schon weit um sich gegriffen. Es wird hohe Zeit, dass ihm Einhalt geschieht.«

»Exzellenz wollten darüber mit dem Könige sprechen?«

»Ich bin deshalb hier.«

»Ich hätte einen unmaßgeblichen Vorschlag an Ew. Exzellenz. Unitis viribus!«

»Exzellenz haben Recht! Machen wir gemeinschaftliche Sache.«

Die beiden Exzellenzen verließen das Vorzimmer des Königs.

Der General von Taubenheim schüttelte vorher noch einmal die Hand des Grafen Westernitz.

»Wir sehen Sie beim Tee, lieber Graf?«

»Es wird mir eine große Ehre sein.«

Dritter Teil

Inhaltsverzeichnis

Erstes Kapitel.
Alte Erfahrungen über die alte Lehre von dem Danke der Welt.

Inhaltsverzeichnis

Die Saison zu Hofgeismar stand in ihrer vollsten Blüte. In dem hübschen, freundlichen Bade herrschte ein größeres und reicheres Leben als in manchen Jahren vorher. Das deutsche Land hatte seit einem Jahre Ruhe; das Volk, befreit von dem fremden Drucke, hatte begonnen, in und zu einem neuen, frischen und freien Leben aufzuatmen. Wenigstens zu einem freien Leben, in der Hoffnung, die ihm dazu gemacht war; und in der Begeisterung, von der damals das Volk, das Throne und Land befreit hatte, noch getragen wurde, war ihm die Hoffnung schon das Leben selbst. Einzelnen war freilich schon nach kaum einem Jahre manche Illusion zerstört worden. Die Menge aber lebte noch in ihrer Begeisterung, in ihrer Hoffnung, in ihrer Freude. So waren auch die deutschen Bäder im Sommer 1816 wieder gefüllt.

Mancher Verwundete und Kranke, der sich seine Wunden und sein Siechtum in den Kämpfen, Schlachten und Strapazen der Feldzüge geholt hatte, war da.

In Hofgeismar war auch wieder der Domherr von Aschen.

Er hatte sein altes Quartier wieder bezogen, die alten Bekannten wiedergefunden; er war schon in Ovelgönne, an der Dahlheimer Sägemühle gewesen; er hatte freilich weder dort noch hier alles so gefunden, wie die Lieben, die er wiederfand, und wie er selbst es hätte wünschen mögen; aber er selbst hatte sich ja nie die Illusionen gemacht, die jenen jetzt genommen wurden, oder deren Zerstörung sie noch erst fürchteten oder auch nicht fürchteten.

Außerdem war er nicht der Mann, den der Verlust einer Hoffnung, auch bei andern, hätte unglücklich machen können. So lebte er in dem Bade und in seinem alten Quartiere in seiner ruhigen und zufriedenen Weise fort; und er hatte schon vier Wochen so gelebt.

Da sollte ihm doch in seine Ruhe eine Störung hineintreten.

Es war noch ziemlich früh am Morgen, als sein alter Diener ihm einen Brief brachte.

»Von Ovelgönne, Euer Gnaden. Der kleine Bernhard brachte ihn.«

»Soll warten!«

Der Bediente ging.

Der Domherr las den Brief.

»Lieber Onkel Florens! Dürfte ich Dich dringend bitten, recht bald zu mir zu kommen; wenn es Dir möglich wäre, noch im Laufe des heutigen Tages. Ich bedarf Deines Rates, Deiner Hilfe; ich nicht allein Deine Karoline.«

»Hm«, sagte der Domherr, »das muss sehr dringend sein, und verzwickt und verzwackt dazu. Das Mädchen hat doch sonst selbst Rat, und auch einen reichen Schatz von Hilfe trägt sie in sich, für sich wie für andere.«

Er klingelte seinem alten Johann.

»Bernhard soll zurücksagen, dass ich komme, gleich nach Mittag. Du kannst mir das Essen eine Stunde früher bestellen und dann den Wagen.«

Johann ging wieder.

Er war aber kaum eine Minute fort, als an die Tür geklopft wurde.

»Herein!« rief der Domherr.

Er hätte es nicht zu rufen brauchen. Die Tür war schon aufgemacht, es trat schon jemand in das Zimmer.

»Guten Morgen, Onkel Florens!«

»Alle Wetter! Guten Morgen, Gisbert! Woher kommst Du denn?«

»Von Göttingen.«

»Und was macht Dein Arm?«

»Gut.«

»Und Deine Frau?«

»Ich suche sie.«

»Was? Gisbertine?«

»Ja.«

»Ist sie fort?«

»Ich suche sie ja.«

»Davongelaufen? Wieder einmal?«

»Das vorige Mal war ich gegangen, Onkel Florens!«

»Ja, ja, das eine Mal Du, das andere Mal sie! Eine schöne Ehe! Aber ich hatte es ja vorhergesagt. Auch in Göttingen sah ich es, schon am ersten Tage.«

»Ich auch!«

»Teufel, Bursche — Aber Du suchst sie bei mir?«

»Nachdem ich sie anderswo nicht finden konnte. Sie ist also auch nicht hier?«

»Nein.«

»Und Du weißt nichts von ihr?«

»Kein Sterbenswort.«

»Du hast auch keine Ahnung, wo sie sein könnte?«

»Nicht die allermindeste.«

»Adieu, Onkel Florens!«

»Junge, was fällt Dir ein!«

»Ich will fort, weiter.«

»Deine Frau zu suchen?«

»Ja.«

»Aber Du bist ja kaum gekommen!«

»Vor drei Minuten.«

»Alle Wetter, Du hast Eile. Aber da fällt mir etwas ein.«

»Es betrifft Gisbertine?«

»Ja.«

Dem Domherrn war wirklich etwas eingefallen, der Brief Karolinens, dessen dringlicher Inhalt; Karoline hatte auch von andern geschrieben, die seines Rates und seiner Hilfe bedürften.

»Gisbertine könnte hier sein«, sagte er.

»Hier im Bade?«

»Wenigstens in der Nähe.«

»Wo?«

»Ich habe Dir von Ovelgönne und Karoline Lohrmann erzählt —«

»Dort?«

Der junge Freiherr wollte fort.

Der Domherr hielt ihn zurück.

»Junge, welch ein Geist ist denn in Deine träge Natur gefahren? Vor Jahr und Tag, wenn Dir Deine Frau fortgelaufen wäre, wärst Du ihr kaum nach gefahren; und hättest Du es getan und wärst hierher zu mir gekommen, Dein Erstes wäre gewesen: Onkel Florens, Du hast noch Platz auf Deinem Sofa da, und nun lass’ mir einen Kaffee machen. Was ist es denn jetzt mit Dir? Hat sie es Dir endlich angetan, die Gisbertine? Oder was ist es sonst?«

»Du wolltest von Ovelgönne sprechen, Onkel Florens«, sagte der junge Freiherr.

»Ich? Ich habe Dir von dort gar nichts zu sagen. Ich habe nur Vermutungen, und ich fahre heute Nachmittag hin. Da kannst Du mitfahren. Unterdes erzähle mir.«

»Wovon?«

»Von Göttingen, von Gisbertinen.«

»Sie konnte es bei mir nicht mehr aushalten.«

»Hm, Du nanntest sie ja Deinen Engel.«

»Sie war es eine Zeit lang.«

»Und sie schwur, es Dir immer zu sein.«

»Ja, und ihr Schwur war ihr Unglück.«

»Ich hatte es gedacht. Aber erzähle.«

»Es stecken zwei Naturen in ihr, Onkel.«

»Mein Freund, die stecken in jedem Menschen, und die eine bekämpft stets die andere.«

»So ist es mit Gisbertinen. Ihr Herz ist heute weich wie Wachs und morgen wild wie der Sturm, der durch die Heide fährt.«

»Du bist poetisch geworden, wie ich sehe.«

»In der weichen Stunde schwur sie mir. Als dann der Sturm in ihr losbrach, war der Schwur eine Schranke mehre die durchbrochen, niedergeworfen werden musste; der Sturm wurde desto wilder, unbändiger.«

»Ich schenke Dir Deine Bilder; erzähle Tatsachen.«

»Die Tatsachen waren einfach. Ich genas schnell unter ihrer Pflege, ihrer Liebe. Ach, Onkel — ja, Onkel, sie war noch nie so liebevoll gegen mich gewesen; sie hatte mir noch nie so ihr schönes, edles Herz, ihren klaren, reichen Geist gezeigt. Und erst jetzt, erst seitdem liebe ich sie, ich kann Dir nicht sagen, wie. Und auch sie mich. Ja, auch sie mich; sie schwur es mir.«

»Ah, noch ein Schwur?«

»Er sprach die Wahrheit, Onkel. Sie war früher auch mit ihrer Liebe in einem steten Kampfe gewesen. Sie lebte jetzt ganz ihr, mir. - Da war ich genesen.

‘Und wohin nun?’ fragte sie mich.

‘Leben wir hier nicht glücklich, Gisbertine?’

‘Gewiss.’

‘Warum wollen wir denn fort von hier?’

Das war ihr wohl schon zu viel.

‘Warum sollen wir bleiben?’ fragte sie.

‘Ich sprach ja nicht von sollen, Gisbertine.’

Damit hatte ich alles verdorben.

‘Aber Du meintest es’, rief sie. ‘Ich soll hier die Studentenfrau spielen.’

‘Gisbertine, welch ein Gedanke!’

‘Und mit einer Aufwärterin um Deine Liebe rivalisieren! Mit einem leichtfertigen Ding, dem Du, Gott weiß was, in den Kopf gesetzt hast! Denn das Herz des armen Geschöpfs hast Du auch auf Deinem Gewissen.’

‘Aber — Gisbertine, Gisbertine, schwurst Du mir nicht —’

‘Ha, das ist es! Durch meinen Schwur bin ich Deine Sklavin geworden, meinst Du, bin ich Dir von neuem verkauft, habe ich selbst mich Dir verkauft! Ich lasse mich nicht tyrannisieren.’

Sie sprang auf und verließ das Zimmer.

Ich ging ihr nach. Sie war zu mir in meine Wohnung gezogen. Sie ließ mich nicht zu sich. Sie hatte sich eingeschlossen.

Am Abend wird es vorbei sein, dachte ich.

Ich machte eine Promenade.

Als ich zurückkam, war sie fort, mit Extrapost abgereist; ihre Kammerjungfer, ihre Sachen hatte sie mitgenommen.

Wohin sie war, wusste niemand.

Sie hatte kein Billett, keinen Gruß für mich zurückgelassen. Sie hatte von niemand Abschied genommen, niemand mehr gesprochen. An Gretchen hatte sie durch ihre Jungfer ein reiches Geldgeschenk geschickt. Zum Dank, dass sie mich so treu gepflegt habe, hatte sie ihr dabei sagen lassen. Ob im Ernst oder aus Ironie? Das arme Ding hatte es als Ernst aufgenommen. Sie weinte bitterlich vor Dank, vor Rührung und vor Scham. Ja, Onkel Florens, auch vor Scham, hauptsächlich vor Scham.

Und es war keine Ironie Gisbertinens gewesen, es war, magst Du von ihr sagen, was Du willst, es war ihr edles und klares Herz. Gretchen war auf einmal zur Einsicht, zur Selbsterkenntnis gekommen. Ich war wohl zu freundlich gegen sie gewesen, und da hatte sie sich selbst — nicht ich ihr — etwas in den Kopf gesetzt.

Und auch in mir wurde es klarer. Das Mädchen und ich waren uns von dem Augenblicke an fremder geworden. Ihre Mutter brachte mir den Kaffee, ordnete die Zimmer, und ich sah lieber die alte Frau als das Kind. Und als ich dann abreiste, gab ich dem Kinde eine Ausstattung. Ich reiste aber ab, nachdem ich acht Tage vergeblich auf eine Nachricht von Gisbertinen gewartet hatte. So bin ich hier.«

»Und mit größerer Liebe im Herzen als früher?« fragte der Domherr.

»Ja!« sagte der junge Freiherr offen. »Erst jetzt liebe ich sie recht.«

»Du sagtest es schon. Und ein junges Herz sagt es oft. Aber lass’ mich an die Phrase eine praktische Frage knüpfen.«

»Es ist keine Phrase, Onkel!«

»Umso schlimmer«, sagte der Domherr. »Denn was soll nun weiter werden, wenn Du Gisbertine nicht wiederfindest?«

»Ich muss sie wiederfinden mit Deiner Hilfe, Onkel Florens!«

»Hm, und was soll werden, wenn Du sie wiederfindest? So wie sie ist, wird sie Dir noch vielleicht ein halbes Dutzendmal davonlaufen, und so wie Du nun bist, wird Deine Liebe zu ihr heißer und brennender werden, sie aber — ich kenne die Frauen, Gisbert, wenn ich gleich Domherr bin, und ich kann Dir sagen, dass in dem Herzen einer Frau, die ihrem Manne zweimal — Dir zu Liebe will ich dreimal sagen — die also zum dritten Male ihrem Manne entlaufen ist, keine große Liebe zu dem Manne mehr gefunden werden kann; denn in der Bibel steht doch nicht umsonst: Und er soll Dein Herr sein! Die Liebe der Frau muss auf Hochachtung gegründet sein und durch Hochachtung festgehalten werden, und ein Mann, der seine Frau dreimal nicht hat bei sich halten können — soll ich den Schluss vollenden, Gisbert?«

Gisbert antwortete nicht. Er ging mit großen Schritten in dem Zimmer herum.

Der junge westfälische Freiherr, der geborene Erbe eines alten, angesehenen, stolzen Namens, der frühe Erbe und Eigentümer großer, reicher Güter, war erzogen und gebildet, wie er selbst hatte erzogen und gebildet werden wollen. Strenge war nie an ihn herangetreten, auch bis zu seiner Heirat kein Ernst des Lebens. Da war denn seine in ihrer Anlage bequeme Natur nie aus ihrer Bequemlichkeit herausgetreten, und er hatte die Dinge, die kamen, ohne viel darüber nachzudenken, leicht auf genommen, wie Bequemlichkeit und Trägheit sie gern aufnimmt. So war er im Jahre 1813 nicht in den Krieg gezogen, als Gisbertine es nicht wollte; so ergriff er im Jahre 1815 die Waffen, als Gisbertine ihn höhnte, dass er in dem ruhigen und sichern Hort seines westfälischen Schlosses bleibe. Das eine wie das andere Mal wollte er eben dem augenblicklich Unangenehmen entgehen, war es ihm unbequem, einen Widerstand entgegenzusetzen. Die Liebe hatte ihn jetzt endlich aufgerüttelt.

Sie verdoppelten ihre Schritte.

Sie kamen an dem Birkenwäldchen hinter dem Garten vorbei. Sie hörten Geräusch darin. Jemand durchstreifte es in raschem Laufe.

»Heda! Hierher!« rief der Domherr.

Der Laufende wandte seinen Schritt nach dem Rufe hin. Er kam bei den beiden an.

Es war der Gutsinspektor.

Er war fast außer Atem.

»Gott sei Dank, Mamsell, dass Sie endlich da sind. Das halbe Gut ist hinaus, sie zu suchen.«

»Was ist vorgefallen?«

»Gendarmen waren hier. Sie haben einen Raub begangen, einen doppelten.«

»Erzählen Sie.«

»Wir waren auf dem Festplatze. Auf einmal kam atemlos der Bernhard hergerannt. ‘Hilfe!’ rief er. ‘Ein Mensch ist überfallen. Er wird mit Gewalt fortgeschleppt.’

‘Wer ist es?’ wurde er gefragt.

‘Ein Herr, den der Herr Domherr kennt.’

‘Und wer hat ihn überfallen?’

‘Gendarmen.’

Bei dem Worte Gendarmen stutzten die Leute.

Der junge Herr Baron aber fragte den Burschen:

‘Wo war es?’

‘Hinter den Erlen, Euer Gnaden.’

‘Führe mich hin!’

Und der junge Herr und der Bursche liefen hin.

‘Ihnen nach!’ rief ich den Leuten zu.

‘Aber Gendarmen!’ erwiderten sie mir.

‘Aber es ist auf dem Gute, und das Gut gehört der Mamsell, und sie und ihre Leute haben ein Recht zu wissen, was hier passiert, auch was die Gendarmen hier tun.’

Sie folgten mir. Wir eilten zu dem Erlengebüsch.

Wir kamen zu spät. Wir hörten wohl noch in der Ferne vor uns ein Rufen; es kam uns auch vor, als ob Waffen klirrten. Dann vernahmen wir aber deutlich den Galopp von Pferden, die davonsprengten. An den Erlen selbst kam uns Bernhard entgegen. Der arme Bursche weinte.

‘Sie haben auch den Herrn Baron fortgeschleppt. Das waren keine Gendarmen, das waren Räuber.’

Er erzählte uns, wie er schon früh am Abend die Gendarmen gesehen; wie er es Euer Gnaden mitgeteilt, um die Mamsell nicht zu beunruhigen; wie Sie ihm befohlen, einen fremden Herrn, den Sie ihm beschrieben, aufzusuchen und in das Herrenhaus zu führen; wie er ihn vergeblich gesucht, bis er zuletzt plötzlich Rufen, Waffen, Ringen mehrerer Menschen miteinander gehört, hinzugeeilt sei und nun gesehen habe, dass die Gendarmen einen Herrn niedergeworfen und ihm erklärt hätten, sie müssten ihn binden, wenn er ihnen nicht gutwillig folge.

Der Bursche war darauf zurückgelaufen, um Hilfe zu holen. Wie er dann mit dem Herrn Baron wieder hingekommen, war alles fort gewesen. Aber von einer andern Seite her war ein Trupp Gendarmen eilig herangeritten gekommen. Ihnen wollte der Baron entgegeneilen.

Sie hatten ihn schon umringt.

‘Ah, der Zweite, den wir suchen. Der Freiherr von Aschen! Sie sind arretiert, mein Herr!’

‘Gutwillig nie!’ hatte der junge Herr Baron gerufen.

‘So werden wir Sie binden müssen.’

Da hatte der junge Baron sich besonnen und gelacht.

‘Man kann ja auch den Spaß mitmachen. So heiß wie bei Ligny und Belle-Alliance wird es wohl nicht werden. Geben Sie mir ein Pferd. Adieu, Bursche. Sage dem Onkel, was hier geschieht, und dass er Recht hatte, dass aber das rechte Recht, das deutsche Recht, doch zuletzt Recht bleiben werde.’

Damit hatte er sich auf das Pferd eines Gendarmen geschwungen, und sie waren mit ihm fortgesprengt, jenen nach, welche den ersten Gefangenen weggeschleppt hatten.«

Als der Inspektor das erzählt hatte, musste auch der Domherr lachen.

»Das sagte der brave Gisbert? Der arme Bursche! Was wusste er früher von Politik, vom deutschen Volke, von deutschen Rechte? In den Krieg zog er, weil gewisse Launen ihn hineintrieben. Heute auf einmal wird er ein deutscher Patriot, träumt er von Recht und Rechten, vielleicht von dem schwarzrotgoldenen Banner einer deutschen Republik. Hm, wer macht denn die Demagogen, die Republikaner und zuletzt die Republik selbst.«

Dann wurde er doch ernsthaft.

»Aber der arme Mahlberg! Dem Gisbert werden sie am Ende nicht viel tun. Unser westfälischer Adel ist ihnen doch eine Macht.«

»Mahlberg ist der andere Gefangene?« fragte Karoline.

»Nur er kann es sein! Er war hier.«

Der Domherr erzählte, was Mahlberg gewollt, was seine Frau darauf erwidert hatte.

»Die arme Frau!« sagte Karoline. »Und nun muss dieser Schlag sie treffen. — Und doch!« rief sie dann auf einmal. »Ich kann mich nicht in ihre Lage versetzen, nein, ich kann es nicht, aber es lebt dennoch ein Gefühl in mir, das mir sagt: da hat sich ein Unglück zugetragen, das zum Glücke führen kann.«

»Und wie sollte es das?« fragte der Domherr.

»Onkel Florens«, sagte das Mädchen, »Du, der Du in allem so klar siehst, fragst mich das?«

»Hm, mein Kind«, meinte der Domherr, »das Frauenherz ist manchmal ein Ding, in das ein Mann gar keinen Blick, über das er gar kein Urteil hat, habe er das schärfste Auge, den klarsten Verstand.«

»Aber das Herz des Mannes, Onkel?«

»Ist erst recht ein ander Ding. Aber gehen wir zu ihr.«

Sie gingen zu der Frau Mahler.

»Liebe Frau Mahler«, sagte der Domherr, »ich habe Karolinen alles erzählt, was wir beide unter den Birken besprachen.«

»Und was ist Deine Meinung, meine Freundin?« fragte die Frau.

Der Domherr antwortete.

»Es ist unterdes ein Zwischenfall eingetreten, der die Lage der Sache verändert.«

»Er wäre?«

Die Frau konnte kaum die zwei Worte hervorpressen.

»Meine liebe Frau«, sagte der Domherr, »wenn Ihren Mann so ein recht großes Unglück träfe, in dem ihm nur eins fehlte, nur eins nottäte, die Liebe seiner Frau, würden Sie das für ein Glück halten?«

»Für ein Glück? Was ist geschehen? Nehmen Sie die schwere Angst von mir.«

»Haben Sie von den Ereignissen des Abends gehört?«

»Ich habe niemand gesprochen. Ich war bei meinem Kinde.«

»So hören Sie.«

Der Domherr erzählte ihr die Verhaftungen des Abends.

Sie konnte ihm mit großer Fassung zuhören.

»Ja«, sagte sie dann, »das ist ein Umstand, der alles verändert, der jeden Gedanken an eine Wiedervereinigung für immer zurückdrängen muss.«

»Hm, und wie das?« rief der Domherr.

»Jetzt gilt«, sagte die Frau, »nur meine Liebe, meine Hilfe, meine Tröstung; Sie hatten auch darin Recht. Aber wäre eine eigennützige Liebe hier nicht ein doppelt empörender, verächtlicher Verrat?«

»Und wer wollte von Eigennutz sprechen?«

»Eine Wiedervereinigung!«

»Ah«, sagte der Domherr zu Karolinen, »hatte ich nicht Recht? Der Mann hat keinen einzigen Maßstab in sich zur Beurteilung der Frauenherzens. Und hat nicht ihr Herz das Wahre und Rechte getroffen?«

»Ich weiß es doch nicht«, sagte Karoline, aber sie sagte es nur halblaut für sich.

Der Domherr hatte es dennoch gehört.

»Aber dies weiß ich«, sagte er. »Und Du und die ganze Welt magst es meine Marotte nennen und mich darüber auslachen; ich bleibe dennoch dabei: dieser Krieg von 1815 ist ein Unglück. Da haben der brave Mahlberg und der Narr Gisbert darin für König und Vaterland geblutet, und zum Dank werden sie jetzt als Verräter von König und Vaterland in den Kerker geschleppt. Da haben sie ihr Blut vergessen und ihr Leben gewagt, Dein tapferer Friedrichs und der mutige Becker, und zum Lohne muss der eine sich in die Tucheler Heide eingraben lassen und der andere wieder die Kellnerserviette unter den Arm nehmen, wenn sie nicht beide verhungern wollen. Und das ganze deutsche Volk hat geblutet und gelitten, und zum Danke und zum Lohne — bah, schimpft mich einen alten Republikaner!«

Zweites Kapitel.
Die Gefangenen im Schlosse zu Köpenick

Inhaltsverzeichnis

Es war eine schlimme Zeit für Deutschland. Das deutsche Volk hat viele schlimme und schwere Zeiten durchmachen müssen. Auf Rosen ist es wahrlich auch heute nicht gebettet. Aber welches Volk wäre das? In der Schweiz und in England leben sie frei, aber ihre Not haben sie auch da. Freilich schafft dort das Volk selbst sich seine Not, und anderswo hat es nur die zu tragen, die ihm von andern gebracht wird.

Deutsche Jünglinge und Männer waren zu vielen Hunderten eingekerkert. Man beschuldigte sie des Hochverrats. Ihre Liebe zum deutschen Vaterlande hieß Demagogie; ihre Begeisterung für Deutschlands Ruhm und Größe wurde mit dem Namen demagogische Umtriebe bezeichnet. Man hatte ja die »Demagogenfänger« gegen sie ausgesandt; andere Verräter fanden sich hinzu. In den verschlossenen Kerkern und in den heimlichen Gerichtsstuben wurden alle Mittel und Künste des geheimen Inquisitionssystems gegen die Armen in Anwendung gebracht, um sie zu bewegen, dass sie sich selbst schuldig bekennen und ihre Leidensgenossen als Mitschuldige denunzieren sollten.

Der Graf Dietrich Bocholtz, der edle Westfale — er gehörte zu den Eingekerkerten — in seinen Kerker begab sich einer der höchsten Staatsbeamten, um selbst zu versuchen, das von ihm zu erreichen, was den gewöhnlichen Inquirenten zu erreichen nicht möglich gewesen war, ein Geständnis. Der hohe Beamte wählte das Mittel des väterlich wohlwollenden Zuredens.

»Sehen Sie mich als Ihren Vater an, Herr Graf.«

»Exzellenz, keine Beleidigung!« war die Antwort des jungen Grafen.

Die Eingekerkerten wurden von einem Gefängnisse zum andern geschleppt, von Mainz, wo die Zentraluntersuchungs-Kommission war, nach Berlin, von Berlin nach Köpenick, von Köpenick wieder nach Mainz, Gott weiß, wohin sonst noch.

Die Untersuchungen wurden mit der größten Heimlichkeit geführt; niemand erfuhr etwas von den Verhandlungen; die Presse durfte, unter der strengen Zucht der Zensur, ihrer nicht einmal erwähnen.

Die Untersuchungen dauerten jahrelang. Jahrelang erfuhr niemand etwas von dem Schicksale der Gefangenen, nicht die Verwandten, nicht die Freunde.

Jahrelang erfuhr man oft später nichts, wenn die Untersuchung längst beendet war. Sie waren still und heimlich zur Verbüßung ihrer Strafen in die Zitadellen und Kasematten der Festungen abgeführt; denn zu Strafen waren sie verurteilt mit oder ohne Geständnis. Gegen manche waren gar Todesurteile gefällt; nur vollzogen ist keins. Die Fürsten bestätigten die Todesurteile nicht.

Nur die Justiz war ebenso fanatisch wie servil und feig. O, ich kenne noch viele Richter aus jener Zeit.

Sie waren damals junge Männer, die Karriere machen wollten. Man sah sie bei den Präsidenten und Ministern antichambrieren, um sich ein Kommissorium, eine Untersuchung, ein Referat, nur ein Korreferat in einer Demagogensache zu erbitten. Sie mussten dann Resultate ihres Diensteifers liefern. Sie lieferten sie; sie machten ihre Karriere.

In dem Städtchen Köpenick, zwei Meilen von Berlin, zieht sich ein weitläufiges königliches Schloss mit seiner ganzen langen Rückseite an dem Ufer der Spree hin; nur der Schlossgarten trennt es von dem Flusse. Das alte Schloss dient schon längst nicht mehr zur königlichen Residenz. In den Zeiten der Demagogenverfolgungen war es als Gefängnis eingerichtet. Die Gefängnisse in Berlin waren von allen den »Hochverrätern« überfüllt, da musste das Köpenicker Schloss aushelfen. Es musste aushelfen zugleich für die Zwecke der Untersuchung. Die Gefangenen wurden nach gewissen Kategorien gesondert, teils nach den einzelnen verbrecherischen Attentaten, an denen sie sollten teilgenommen haben — die Attentate bestanden hauptsächlich in Sitzungen und Kongressen der Burschenschaften — teils nach der Gefahr von Kollusionen miteinander. Kolludieren und Kollusion heißt in der Sprache der Kriminalisten bekanntlich heimliches Besprechen von Mitschuldigen oder auch Zeugen zur Verdunkelung der Wahrheit. Manchmal — und das gehörte und gehört zu den Künsten des Inquirierens — wurden auch Gefangene einander nahegebracht, gerade damit sie kolludieren sollten; sie wurden dann behorcht oder am andern Tage vor den Inquirenten geführt, der durch geschickte Fragen über das, was sie miteinander gesprochen, sie in Lügen oder Widersprüche zu verwickeln suchte. Jede Lüge, jeder Widerspruch bildete dann ein sogenanntes Indicium oder eine Anzeige, auf welche sofort strengere Behandlung im Arrest folgen, später aber das Strafurteil mit gebaut werden konnte.

Es war an einem Abend im Monat Juli, als einer der gefangenen Demagogen des Köpenicker Schlosses allein in seiner Zelle saß.

Draußen regnete es. Ein leichter Wind schlug den Regen gegen das einzige Fenster des Gefängnisses. Das war das einzige Geräusch, das man in der Zelle vernahm, und außer ihm herrschte rund umher eine Stille, als wenn das ganze große Köpenicker Schloss ausgestorben sei und mitten in einer Einöde liege.

Der Gefangene stand an dem Fenster und schaute durch die stark und fest vergitterten Scheiben in den trüben, regnerischen Abend hinein. Es war dunkel in der Zelle; da war es wohl der einzige Zeitvertreib, den er sich machen konnte, die Regentropfen zu zählen, die der Wind gegen das Fenster trieb, den abwechselnden Tönen des Windes zu lauschen, durch Regen und Wind zu dem trüben, grauen Himmel hinaufzublicken. Es war ein trauriger Zeitvertreib. Aber gab er nicht dennoch Hoffnung auf Befreiung, Erlösung? Der Gefangene schöpft sie aus allem.

In die Hoffnung mischt sich, wenn auch nicht die Furcht, doch die Sorge, der trübe Gedanke.

Der Gefangene wurde in seinen Hoffnungen und Sorgen unterbrochen.

Er horchte, als wenn er etwas anderes als Wind und Regen vernommen habe. Er horchte nach der linken Mauer seiner Zelle hin. Er hatte schon am Tage dort Geräusch vernommen, heute zum ersten Mal, seitdem er seine Zelle bewohnte, und er bewohnte sie schon seit länger als einem halben Jahre.

Nebenan musste gleichfalls eine Gefängniszelle sein; sie musste bis heute leer gestanden haben, erst heute bezogen worden sein. Wer war sein neuer Nachbar? Auch ein Schicksalsgenosse?

Die Fragen drängten sich lebhafter an ihn heran, als es nebenan wiederum laut wurde.

Er hatte sich nicht geirrt; er hörte wirklich etwas jenseits der Mauer; er unterschied es. In dem Raume dort, mochte es eine Gefängniszelle oder ein anderes Gemach sein, ging jemand auf und ab; es war ein rascher Schritt.

»Wer kann das sein? Ob ich mich mit ihm in Verbindung setze? Es ist verboten. Es könnte ein Spion sein, den sie mir hergeschickt haben, damit ich mit ihm anbinde.«

Er war näher an die Mauer getreten, als wenn er noch genauer hinhorchen, vielleicht auch durch irgendein Zeichen seine Nachbarschaft kundgeben wolle. Er trat zurück, wieder an das Fenster.

Aber er hörte wieder den raschen Schritt nebenan.

»Das ist ein neuer Gefangener, vielleicht soeben erst seiner Freiheit entrissen, und er schreitet in der ersten Stunde seines Lebens, die er hinter Schloss und Riegel verbringen muss, im Unmut, im Zorn so rasch einher.

Dein Zorn ist ohnmächtig, du armer Nachbar und unglücklicher Leidensgenosse. Die Mauern sind hier stark, die Gitter an den Fenstern fest, die Schlösser unzerstörbar. Gegen sie alle vermögen wir nichts. Und dennoch sind sie unsere geringsten Feinde und Widersacher hier. Die schlimmsten sind der Kriminalrat und die Zeit. Aber dem Kriminalrat können wir unsere Verachtung entgegensetzen, und wir haben dann die Genugtuung, uns zu überzeugen, dass wir die freien Männer sind und er ein jammervoller, erbärmlicher Sklave eigener und fremder Nichtswürdigkeit. Und was die Zeit betrifft — ah, wenn wir es mit der nur recht anzufangen wissen, so wird sie unsere beste Freundin hier und lehrt uns Ruhe und Geduld und Ergebung; denn die Zeit, die ewige, zeigt uns, dass außer ihr nichts von Bestand ist, dass, wie der blöde Mensch sagt, nach dieser Zeit eine andere kommen muss. Mache auch du sie dir zur Freundin und Lehrmeisterin. Werde geduldig, wie ich es bin.«

Er konnte philosophieren, der einsame Gefangene, auch über Ruhe und Geduld. Aber die Philosophie gibt nicht immer Ruhe und Geduld.

Wer es sein mag? Die Frage drängte sich immer wieder an ihn heran.

Auch er ging in seiner Zelle auf und ab, schneller, lauter als sonst wohl, vielleicht unwillkürlich, vielleicht ohne Absicht, dass der Nachbar ihn hören solle. Wer kann wissen, ob er nicht dennoch daran dachte?

Drüben wurde es still; kein Schritt, kein anderer Ton wurde mehr dort vernommen.

»Er hat mich gehört! Er horcht nach mir!« sagte der Gefangene.

Er blieb stehen, um zu hören, was drüben weiter geschehen werde.

Der Schritt wurde dort wieder laut, aber langsamer, leiser.

»Er hat mich gehört! Er berät mit sich, was er tun soll. Er ist wohl ebenso unschlüssig wie ich. Ob ich ihm entgegenkomme? Ich bin der Ältere hier!«

Er erhob den Finger, um an die Wand zu klopfen.

Wer will es dem armen Gefangenen verdenken, der seit so langer Zeit keinen andern Menschen gesehen hatte als seinen Inquirenten und Gefangenenwärter, mit keinem andern gesprochen hatte als mit diesen, wer will es ihm verdenken, wenn er dem Bedürfnisse nicht widerstehen konnte, eine Verbindung mit einem menschlichen Geschöpfe zu versuchen, das endlich einmal in seine Nähe gekommen war, das wohl längere Zeit da bleiben musste, das in gleicher Lage war wie er, das das gleiche Bedürfnis fühlen musste wie er? Es war endlich ein Mensch für ihn da. Sein Kriminalrat, sein Gefangenenwärter waren es ihm nicht; was hatten sie für ihn Menschliches? Und wenn zwei Wilde, die sich nie sahen, im dichten, einsamen Walde, in weiter, öder Wüste sich begegnen, werden, können sie aneinander vorübergehen, ohne Blicke und Worte auszutauschen, ohne durch Mienen sich gegenseitig verständlich zu machen?

Er schwankte dennoch. Das Misstrauen beschlich ihn wieder. Wenn es ein Spion, ein Verräter wäre!

Die Tür seiner Zelle wurde von außen aufgeschlossen.

Es geschah langsam, leise, ganz anders wie sonst.

Es war zu einer ungewöhnlichen Zeit. Die Schlossuhr hatte schon neun geschlagen. Um sieben Uhr hatte der Gefangenenwärter das Nachtessen gebracht, in der Zelle nachgesehen, ob alles in Ordnung sei, sein einförmiges »Gute Nacht!« gesagt und die Tür fest und sicher hinter sich verschlossen. Solange der Gefangene hier war, war dann am Abend oder in der Nacht niemand wieder zu ihm gekommen, nicht der Gefangenenwärter, nicht ein anderer.

Erst am andern Morgen kehrte der Wärter zurück, um das Frühstück zu bringen und nachzusehen, ob auch in der Nacht alles in Ordnung geblieben sei.

Wer kam heute noch zu ihm in so völlig ungewöhnlicher Stunde? Was wollte der späte Besucher von ihm? Um neun Uhr abends ruhte regelmäßig alles in dem weiten Gebäude.

Die Tür war geöffnet.

Eine männliche Gestalt trat in das Gemach.

Der Gefangene konnte sie nicht unterscheiden, nicht erkennen.

Sie trug eine kleine Blendlaterne, deren Blendungen bis auf einen schmalen Raum von der Breite eines Fingers zusammengeschoben waren. So konnte nur ein schwaches, zweifelhaftes Licht in das Gemach dringen; den Mann, der die Laterne vor sich in der Hand hielt, beschien sie gar nicht.

Dieser verschloss sorgfältig die Tür, durch die er eingetreten war.

Dann erweiterte er die Öffnung der Laterne und schritt in die Mitte der Zelle.

»Guten Abend, Herr Hauptmann!« sagte er.

Die Stimme war dem Gefangenen fremd.

Er besah sich den Mann.

Es war eine große, kräftige Figur, ein finsteres, ehrliches Gesicht. Er hatte eine soldatische Haltung; er trug die Uniform der Gefangenenwärter, auf ihr das Eiserne Kreuz und die Denkmünze der Feldzüge von 1813—15.

Dem Gefangenen war sein Aussehen fremd wie seine Stimme. Er blickte ihn mit Misstrauen an.

»Sie kennen mich?« fragte er.

»Ich kenne den Herrn Hauptmann Mahlberg schon lange.«

Der Gefangene war der Hauptmann Mahlberg.

Der Fremde hatte die Worte leise, mit einer gewissen Befangenheit gesprochen.

Es konnte das Misstrauen des Hauptmanns nicht vermindern.

»Sie sind Gefangenenwärter hier?« fragte er.

»Ja, Herr Hauptmann.«

»Ich sah Sie nie.«

»Meine Station ist in dem andern Flügel des Schlosses.«

»Was führt Sie zu mir?«

Der Gefangenenwärter zog aus der Brusttasche ein Zettelchen hervor und überreichte es dem Gefangenen.

Der Hauptmann las es.

»Vertraue dem Überbringer. Dein Gisbert.«

Die Handschrift Gisberts von Aschen war es. Der Hauptmann kannte sie genau genug.

Aber war der Überbringer der rechte?

»Ihr Name?« fragte er.

»Beermann. Ich war Unteroffizier in der Kompanie des Herrn von Aschen. Er war mein vorgesetzter Lieutenant.«

Das konnte wahr, es konnte nicht wahr sein.

Der Hauptmann stand noch mit zweifelhaften Blicken vor dem ihm unbekannten Mann.

»Herr Hauptmann«, sagte dieser, »soll ich Ihnen erzählen, wie ich Sie zum ersten Male sah?«

Der Hauptmann nickte mit dem Kopfe.

»Es war in der Schlacht bei Laon. Die Schlacht war für uns so gut wie verloren; unser linker Flügel war· auf die Stadt zurückgeworfen. Die Franzosen hatten in einem Dorfe eine feste Stellung eingenommen. Sie hatten ungeheure Vorteile, wenn sie von daher am andern Morgen wieder angriffen. Es war dunkler Abend geworden. Da forderten York und Kleist die Truppen auf, den Feind unversehens in dem Dorfe zu überfallen.

Die Leute waren zum Tode müde. Manche sagten es.

Da traten Sie — Ihr Regiment lag neben dem unsrigen, Ihre Kompanie und unsere Kompanie waren die nächsten Nachbarn — auf einmal vor Ihre Kompanie. Ich sehe Sie noch in dem Scheine des Biwakfeuers.

‘Landwehrmänner!’ riefen Sie. ‘Ist hier ein einziger Feiger unter Euch?’

Und wie aus einem Munde rief die ganze Kompanie: ‘Nein, Herr Hauptmann! Ein Hundsfott, wer Ihnen nicht folgt.’

Und da rief das ganze Corps es, und Ihre Kompanie, Sie an der Spitze, durfte die erste sein, die in das Dorf eindrang, und — soll ich Ihnen noch erzählen, wie wir die Franzosen hinauswarfen, dass sie in wilder Flucht davonliefen? Die Schlacht war gewonnen.«

»Geben Sie mir Ihre Hand«, sagte der Hauptmann zu dem Gefangenenwärter mit dem finstern, ehrlichen Gesichte, »und verzeihen Sie mir, wenn ich ein unbegründetes Misstrauen gegen Sie hatte.«

»Zum Misstrauen kann man hier wohl kommen«, sagte der andere. »Und glauben Sie mir, Herr Hauptmann, kein Mensch hätte mich zu diesem Posten gebracht, wenn ich in anderer Weise mir mein Brot hätte verdienen können. Wo ein Unteroffizier im Regimente nicht taugt, da wird er ja zum Gefangenenwärter weggelobt. Aber ich war hoffentlich die längste Zeit hier.«

»Was sollen Sie jetzt bei mir?« fragte ihn der Gefangene.

»Sie sollen heute Nacht befreit werden, Herr Hauptmann.«

Der Gefangene mochte auf manches gefasst gewesen sein. Er war doch überrascht. Er musste wiederum den Mann, der ihm diese Nachricht brachte, mit Misstrauen ansehen.

»Und wer soll mich befreien?« fragte er.

»Ich werde es, Herr Hauptmann.«

»Und auf wessen Veranlassung?«

»Das Billett des Herrn von Aschen sollte es Ihnen sagen.«

»Wie ist Ihr Plan?«

»Die Schlüssel zum Innern des Schlosses habe ich. Hinaus, ins Freie, kommen wir auf folgende Weise. In anderthalb Stunden, um elf, werden die Schildwachen abgelöst. An ein Seitenpförtchen, das in den Schlossgarten führt, kommt ein Grenadier auf Posten, den ich kenne, dessen Vater mein Kamerad in den Feldzügen war.

Der Posten dort hat den Schlüssel zu dem Pförtchen, um von jener Seite her sofort Hilfe herbeirufen und hereinlassen zu können, wenn etwas passiert. Er wird uns aufschließen. Wir sind dann im Schlossgarten. Er geht bis an die Spree. Am Ufer wartet jemand mit einem Nachen auf uns, er bringt uns aus die andere Seite. Dort steht ein Wagen, der Sie weiter führt.«

»Und wo bleiben Sie?«

»Der Herr Hauptmann werden mich mitnehmen. Ich könnte Ihnen auch unterwegs nützlich sein.«

»Haben Sie Angehörige?«

»Nicht Kind und nicht Kegel.«

»Aber«, sagte der Gefangene, »Sie verlieren Ihren Posten. Wovon wollen Sie leben?«

»Der Herr von Aschen wird für mich sorgen.«

Der Gefangene warf einen Blick auf die Ehrenzeichen des Gefangenenwärters.

»Man wird Ihnen einen Kriminalprozess machen; Sie werden die Kriegsdenkmünze verlieren, das Eiserne Krenz, das Sie sich mit Ihrem Blute verdient hatten.«

Den finstern Mann ergriff die Bemerkung. Auch er musste sich sein Eisernes Kreuz ansehen.

»Ich habe es darum dennoch mit meinem Blute verdient«, sagte er.

Der Gefangene hatte noch ein Bedenken.

»Und der Grenadier, der uns hinauslassen soll? Was wird aus dem Sohne Ihres alten Kameraden werden?«

»Er wird sich einfach darauf berufen, dass ein Gefangenenwärter ihm befohlen habe, zu öffnen. Vielleicht öffne ich auch selbst; der Schlüssel ist in meinem Besitze.«

»Und wenn man ihn eines Einverständnisses mit Ihnen überführt?«

»Man würde ihm auch dann nicht viel tun. Meinen der Herr Hauptmann, dass die Offiziere in der Armee von diesen Demagogengeschichten erbaut wären? Sie verachten die Zivilisten, die so eifrig dafür sind; sie meiden den Umgang mit ihnen. Demagogenfänger nennen sie sie. Das ist in der ganzen Armee bekannt.«

Der Gefangene stand in tiefem Nachsinnen.

»Noch eins, Herr Hauptmann«, sagte der Gefangenenwärter. »Dann werden Sie mir völlig vertrauen und sich nicht mehr besinnen. Sie sollen nicht allein befreit werden. Noch ein Freund von Ihnen geht mit.«

»Wer ist es?« fragte der Gefangene.

»Ihr Nachbar dort links. Er ist erst heute hier angekommen. Darum musste Ihre Befreiung bis jetzt aufgeschoben werden.«

»Sein Name?« fragte der Hauptmann.

»Ich führe ihn zu Ihnen.«

Der Gefangenenwärter verließ die Zelle und kam nach drei Minuten mit dem neuen Bewohner der Nebenzelle zurück.

Die beiden Gefangenen sahen sich an, lagen einander in den Armen.

»Mahlberg!«

»Horst, Du bist es?«

»Ich bin es. Du wusstest nichts von mir?«

»Nicht einmal Deine Verhaftung!«

»Wie? Nicht die? Wer ist Dein Inquirent?«

»Der Kriminalrat.«

»Er ist auch der meinige. Und er hat Dir nie von mir gesagt?«

»Kein Wort.«

»Ah! Und wie viel hat er mir von Dir vorgesprochen. Aber nachher davon.«

Der Gefangenenwärter trat zu den beiden Freunden.

»Ich werde die Herren allein lassen. Sie können sich dann ganz frei aussprechen. Ich wache auch unterdes draußen gegen einen etwaigen Überfall. In einer Stunde bin ich wieder hier, um Sie abzuholen.«

Er ging. Er nahm seine Laterne mit. Die Tür der Zelle verschloss er.

»Ist er ehrlich?« fragte der Hauptmann doch seinen jungen Freund.

»Der alte Beermann ist ehrlich und treu wie Gold; man sieht es dem Gesichte an.«

»Sein Gesicht hat aber auch den finstern Ausdruck.«

»Seine Stellung!«

»Woher kennst Du ihn?«

»Gisbert stand für ihn ein.«

»So sprechen wir von uns, Horst. Seit wann bist Du in Haft?«

»Seit einem Jahre, bald nach Dir. Ich machte von Göttingen eine kleine Reise. Als ich über die Grenze kam — ich passierte sie ohne Arg; ich hatte wohl von einigen Verhaftungen wegen demagogischer Umtriebe gehört, aber weder von der Deinigen, noch von der anderer Freunde; ich wusste mich unschuldig, ich glaubte mich sicher — kaum hatte ich die Grenze überschritten, so war ich verhaftet. Man brachte mich nach Berlin, in die Hausvogtei, in eine Einzelzelle. Ich bekam außer meinem Inquirenten und dem Gefangenenwärter keinen Menschen zu sehen oder zu hören. So habe ich bis heute dort gesessen. Heute wurde ich hierher gebracht. Von Dir hatte ich bald Kunde erhalten, trotz meiner strengen Ein- und Abschließung. Zuerst durch den Kriminalrat selbst, schon in meinem zweiten Verhör, dann auf anderm Wege.

Was der Kriminalrat mir sagte, war nicht viel Wahrheit. Ich erklärte ihm das schon bei seinen ersten Worten über Dich. Ich sollte ihm bekennen, dass ich in Göttingen Mitglied einer geheimen Verbindung gewesen, in welcher politische Dinge verhandelt worden. Ich wusste von nichts. Da sagte er, das habest Du ja schon eingestanden. Er habe Dich geradezu danach gefragt; Du seist ein Mann von peinlicher Wahrheitsliebe, und da habest Du ihm gestanden, dass ich während Deines Besuchs in Göttingen Dich in die Sitzung einer solchen Verbindung geführt hätte. Damit hatte ich ihn aber. Er hatte zu viel beweisen wollen, also gar nichts bewiesen. Das wusste ich noch aus meiner Logik.

‘Herr Kriminalrat’, fragte ich ihn, ‘hat Mahlberg gesagt, was in der Sitzung verhandelt worden?’

‘Gewiss’, antworte er. ‘Es ist von der Freiheit und Einheit des deutschen Volkes gesprochen. Das Volk werde unterdrückt, von einem andern Erbfeind als den Franzosen; der Erbfeind sei im eigenen Lande. Gegen ihn gelte es einen neuen Kampf, in dem man zusammenstehen müsse, wie in dem gegen die Franzosen. Auch dieser Erbfeind müsse vernichtet werden; dann sei nicht nur die Freiheit, sondern auch die Einheit Deutschlands da. So wurde der nackte Hochverrat gegen Deutschlands Fürsten gepredigt.’

‘Und von wem, Herr Kriminalrat?’ fragte ich.

‘Nun, von den Mitgliedern der Verbindung.’

‘Und Mahlberg hat eingeräumt, dass er solchen Reden zugestimmt habe?’

‘Er hat das freilich bestritten.’

‘Er hat sich auch sonst nicht schuldig bekannt?’

‘Sie scheinen das zu wissen!’ sagte er; er wollte mich aushorchen.

‘Ja, ich weiß es’, sagte ich bestimmt.

Ich konnte es sagen, da Du so wenig schuldig warst wie ich.

Er ging in meine Falle.

‘Jeder leugnet’, sagte er mit Hohn. ‘Das scheint das Ehrenwort zu sein, das die Mitglieder der Verbindung sich zu allererst geben mussten.’

‘Ei, Herr Kriminalrat’, erwiderte ich ihm, ‘und das auch Mahlberg, der Mann der peinlichen Wahrheitsliebe, gegeben hat und wie ein Ehrenmann hält?’

Zorn und Ärger verfärbten ihm das fahle Gesicht, und ich fuhr ruhig fort:

‘Aber ich will Ihnen sagen, Herr Kriminalrat, wo ähnliche Worte, wie Sie sie mir vorhalten, gesprochen sind und wer sie Ihnen hinterbracht hat. Sie sind allerdings in Göttingen gesprochen, und auch ich und mein Freund Mahlberg waren dabei. Aber das war in keiner Sitzung einer geheimen Verbindung, sondern an der offenen Tafel des Gasthofs zum ‘König von England’, und es hörten sie viele Personen, Studenten, Beamte, fremde Reisende, unter andern auch ein gewisser bezahlter Demagogenfänger, und von dem haben Sie sie. Nur eins hat er Ihnen gelogen, dass von deutschen Fürsten die Rede gewesen sei; es wurde nicht einmal an sie gedacht. Desto mehr hatte jeder von uns im Sinne die volksfeindlichen deutschen Minister und ihre feilen, servilen, augendienerischen Werkzeuge.’

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