«Священная книга оборотня» adlı sesli kitaptan alıntılar, sayfa 4

Я даже была готова поверить, что у меня есть душа - так муторно на ней было.

Не смей так говорить, — прошептала я. — Это неправда. Ты ничего не понял. Душа здесь совершенно ни при чем. Это… Это как…

— Как вылупиться из яйца, — сказал он грустно. — Назад не влупишься.

Желая защитить лягушек от детской жестокости, взрослые говорят, что их нельзя давить, потому что пойдет дождь — и в результате все лето идут дожди из-за того, что дети давят лягушек одну за другой. А бывает и так — стараешься изо всех сил объяснить другому истину и вдруг понимаешь ее сам.

– Бы­ва­ют слу­жеб­ные не­до­ра­зу­ме­ния.

– Ка­кие не­до­ра­зу­ме­ния, – про­сто­на­ла я, – это же си­сте­ма! Ты ду­мал, си­сте­ме нуж­ны со­ли­сты? Ей ну­жен хрю­ка­ю­щий хор.

Любовь и трагедия идут рука об руку. Про это писали Гомер и Еврипид, Стендаль и Оскар Уайльд. А теперь вот моя очередь.

Прекрасно, когда два существа находят способ принести друг другу счастье и радость. И каким ханжой надо быть, чтобы осуждать их за то, что они чем-то не похожи на других!

Когда я притворяюсь, у меня все всегда получается натурально. Поэтому я притворяюсь всегда — так выходит гораздо правдоподобнее, чем если я вдруг начну вести себя искренне. Ведь что значит вести себя искренне? Это значит непосредственно выражать в поведении свою сущность. А если моя сущность в том, чтобы притворяться, значит, единственный путь к подлинной искренности для меня лежит через притворство. Я не хочу сказать, что никогда не веду себя непосредственно. Наоборот, я изображаю непосредственность со всей искренностью, которая есть в моем сердце. В общем, слова опять подводят — я говорю об очень простой вещи, а кажется, что я фальшивое существо с двойным дном. Но это не так. Дна у меня нет совсем.

– И все-таки. За­чем лю­дям язык, если из-за него одни бе­ды?

– Во-пер­вых, что­бы врать. Во-вто­рых, что­бы ра­нить друг дру­га ши­па­ми ядо­ви­тых слов. В-тре­тьих, что­бы рас­су­ждать о том, чего нет.

– А о том, что есть?

Я под­ня­ла па­лец.

– Чего? – спро­сил он. – Чего ты мне фин­гер де­ла­ешь?

– Это не фин­гер. Это па­лец. О том, что есть, рас­су­ждать не надо. Оно и так пе­ред гла­за­ми. На него до­ста­точ­но про­сто ука­зать паль­цем.

Нам, лисам, все равно – мы идем по жизни стороной, как азиатский дождик.

В этом мире нет ничего кроме пыли…