Татьяна Вольтская

Зелень луга сама себе, умирая, лжет.

Лист на осине, как евнух, до срока желт,

И вельвет лопуха превратился в ветошь.

Глаз, не насытясь солнцем, напрасно ждет,

Косясь на низкое небо, - нет уж, Флейты лучей в мягких лежат чехлах,

Трубы вьюнка на глухих дворах

Потрясают воздух пронзительной тишиною.