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12 FBI Thriller August 2021: Krimi Paket
Alfred Bekker et al.
Published by Alfred Bekker, 2021.
Inhaltsverzeichnis
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12 FBI Thriller August 2021: Krimi Paket | von Alfred Bekker, Horst Friedrichs, A.F.Morland
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Die toten Frauen
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Maulwurfjagd
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Trevellian und der Mordauftrag des Maskenmannes
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Trevellian opfert die FBI-Agentin
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Trevellian und das Syndikat der Fälscher
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Trevellian und die Raketen-Gangster
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Trevellians Freund, der Killer
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Trevellian und Tracy
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Trevellian - der Geisel-Gangster
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Trevellian und Jennys drittes Leben
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Trevellian und der Krieg der Taxifahrer
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Trevellian und das Hollywood-Komplott
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Further Reading: 10 Ferien Thriller: Krimi-Lesefutter für lange Nächte
Also By Alfred Bekker
Also By Horst Friedrichs
Also By A. F. Morland
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12 FBI Thriller August 2021: Krimi Paket
von Alfred Bekker, Horst Friedrichs, A.F.Morland
Über diesen Band:
Alfred Bekker: Die toten Frauen
Alfred Bekker: Maulwurfsjagd
A.F.Morland: Trevellian und der Mordauftrag des Maskenmannes
Horst Friedrichs: Trevellian opfert die FBI-Agentin
Horst Friedrichs: Trevellian unddas Syndikat der Fälscher
Horst Friedrichs: Trevellian und die Raketen-Gangster
Horst Friedrichs: Trevelians Freund, der Killer
Horst Friedrichs: Trevellian und Tracy
A.F.Morland: Trevellian der Geisel-Gangster
Horst Friedrichs: Trevellian und Jennys drittes Leben
Horst Friedrichs: Trevellian und der Krieg der Taxifahrer
Horst Friedrichs: Trevellian und das Hollywood-Komplott
Jesse Trevellian ist ein Ermittler in New York. Er kämpft unbeirrt gegen das Verbrechen und die organisierte Kriminalität. Auch wenn er von einem Sumpf aus Korruption und Lüge umgeben ist, versucht er einen geraden Weg zu gehen. Denn die Schicksale der Opfer lassen ihn nicht los... Trevellian lässt nicht locker. So lange es auch dauern mag, am Ende findet er die Mörder...
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Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)
© Roman by Author / COVER STEVE MAYER
© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Die toten Frauen
von Alfred Bekker
Der Umfang dieses Buchs entspricht 120 Taschenbuchseiten.
Ein Frachter mit grauenerregender Ladung erreicht den Hafen. Und die Ermittler stehen vor einem Rätsel. Von den Opfern dieser unheimlichen Mordserie ist nicht viel geblieben – und das wenige muss ausreichen, um die Täter zu überführen!
Packender Kriminalroman von Alfred Bekker.
Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber und Janet Farell.
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© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen.
Alle Rechte vorbehalten.
www.AlfredBekker.de
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1
Der Frachter JAMAICA BAY hatte den Hafen von Manhattan gerade verlassen. Unsere Aktion war sorgfältig und bis ins letzte Detail geplant, aber aus irgendeinem Grund hatte das Schiff eine Viertelstunde früher abgelegt und befand sich jetzt auf halbem Weg nach Coney Island.
Megafonstimmen ertönten und vermischten sich mit den Motorengeräuschen von Schnellbooten. Ich konnte kaum verstehen, was sie sagten, was daran lag, dass ich mich zusammen mit einigen anderen G-men an Bord eines Helikopters befand, der sich im Anflug auf die JAMAICA BAY befand. Agent Brad Thomas, einer der Helikopter-Piloten des FBI Field Office New York, ließ die Maschine auf dem Ladedeck nieder gehen.
Die Besatzung an Deck wirkte wie ein aufgescheuchter Hühnerhaufen. Eine MPi knatterte. Das Mündungsfeuer leckte blutrot aus dem kurzen Lauf einer Uzi heraus. Ein paar Projektile schlugen dicht über mir in die Außenpanzerung des Helis ein. Ein weiterer Schuss blieb im Spezialglas der Scheibe stecken.
Der Heli setzte auf.
Ich stürzte durch die offene Außentür hinaus. Die Dienstwaffe hielt ich mit beiden Händen. Ich riss die SIG Sauer P226 hoch und feuerte kurz hintereinander fünf Schuss aus dem Magazin.
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2
Ich duckte mich, feuerte erneut. Dicht hinter mir befanden sich meine Kollegen Milo Tucker und Fred LaRocca. Alle an diesem Einsatz beteiligten FBI-Agenten trugen Kevlar-Westen und waren über Headset miteinander verbunden.
Der Kerl, der mit der Uzi auf uns geschossen hatte, ballerte jetzt nahezu ungezielt in der Gegend herum. Er schwenkte die Waffe seitwärts, während er vorwärts stolperte. Seine Komplizen schwenkten ebenfalls die Waffen. Automatische Pistolen, Pump Guns und MPis unterschiedlicher Fabrikate waren darunter.
Tonnenweise Sondermüll befand sich an Bord der JAMAICA BAY, einem Frachter, der seine beste Zeit sicherlich hinter sich hatte. Im Verlauf von monatelangen Recherchen war das FBI Field Office New York einer Organisation auf die Spur gekommen, die Giftmüll illegal entsorgte. Dieser Zweig des organisierten Verbrechens, auch Müll-Mafia genannt, hatte längst mit den traditionellen Betätigungsfeldern des organisierten Verbrechens wie dem Drogen- und Waffenhandel gleichgezogen. Die Gewinnspannen waren enorm, wenn giftige Industrieabfälle, die eigentlich teuer hätten entsorgt werden müssen, einfach auf einem von Strohmännern angekauften Industriegelände abgestellt oder in ein Entwicklungsland ausgeschifft wurden, wo die Vorschriften weniger streng waren. Durch eine Abhöraktion hatten wir von der illegalen Fracht der JAMAICA BAY erfahren. Zeitgleich mit unserem Einsatz liefen an einem halben Dutzend anderer Orte Durchsuchungs- und Verhaftungsaktionen.
Schüsse peitschen an uns vorbei.
Mehrere Schnellboote der Küstenwache und der Hafenpolizei hatten inzwischen längsseits der JAMAICA BAY angelegt. Sowohl FBI-Agenten als auch Beamte von Hafenpolizei und Küstenwache stiegen an Bord.
Spätestens jetzt war für die Bewaffneten an Deck der JAMAICA BAY klar, dass sie keine Chance hatten.
Der Kerl, der mit der MPi auf uns geschossen hatte, ergab sich. Ein Mann mit einer Pump Gun gab einen letzten, schlecht gezielten Schuss in unsere Richtung ab, bevor er in einer Ladeluke verschwand.
Die anderen waren vernünftiger und hoben die Hände.
Clive Caravaggio, der zweite Mann unseres Field Office und Einsatzleiter bei dieser Aktion, stieg zusammen mit seinem Partner Orry Medina und anderen G-men über die Reling der JAMAICA BAY.
Bald darauf klickten die ersten Handschellen und den Verhafteten wurden die Rechte vorgelesen.
Milo und ich stürmten die Treppe hinauf zur Brücke. Fred LaRocca war uns dicht auf den Fersen. Milo riss die Tür auf, ich stürzte mit der SIG in beiden Händen hinein.
Kapitän, Steuermann und ein Bewaffneter befanden sich auf der Brücke der JAMAICA BAY. Der Bewaffnete war ein breitschultriger Kerl mit roten Haaren, über dessen linker Schulter eine Uzi hing. Er griff zur Waffe, riss die äußerst zierliche Maschinenpistole herum und drückte ab.
Ich feuerte einen Sekundenbruchteil früher als er. Die erste Kugel aus meiner SIG erwischte ihn an der Schulter und riss ihn zur Seite. Er taumelte. Sein eigener Schuss wurde verrissen. Anstatt mich zu perforieren, stanzten die relativ kleinkalibrigen Uzi-Projektile eine Spur von kleinen Löchern in die Wand und ließen schließlich auch noch eine Scheibe zerspringen.
Der Rothaarige taumelte zwei Schritte zurück, prallte gegen eine Wand und riss seine Waffe noch einmal hoch, während er zu Boden rutschte.
Ich ließ es nicht dazu kommen, dass seine MPi noch einmal losknatterte. Mein zweiter Schuss traf ihn mitten im Oberkörper.
Regungslos sackte der Rothaarige vollends zu Boden. Seine Augen waren starr, der Mund halb geöffnet.
Ich trat näher und stellte fest, dass er nicht mehr lebte.
„Er hat dir keine andere Wahl gelassen“, stellte Milo fest.
Kapitän und Steuermann standen wie angewurzelt da. Fred LaRocca tastete sie kurz ab und stellte beim Steuermann eine Waffe vom Kaliber neun Millimeter sicher. Der Kapitän war unbewaffnet.
„Sie sind verhaftet“, erklärte mein Kollege Milo Tucker ihnen. „Alles, was Sie von nun an sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden, falls Sie nicht von Ihrem Recht zu schweigen Gebrauch machen...“
„Wir werden uns nicht äußern, bevor wir nicht mit einem Anwalt gesprochen haben“, erklärte der Kapitän.
„Das ist Ihr gutes Recht“, sagte Milo. „Aber Sie sollten auch bedenken, dass es juristisch sehr viel günstiger für Sie ausgehen kann, wenn Sie sich zu einer frühen Aussage entschließen. Denn irgendjemand unter den schätzungsweise fünfzig oder sechzig Verhaftungen, die im Moment gerade durchgeführt werden, wird reden.“
„Fragt sich nur, wer sich zuerst dazu entschließt“, ergänzte ich.
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3
Alle Maschinen wurden auf Stopp geschaltet. Aber bis ein Schiff wie die JAMAICA BAY ihre Fahrt spürbar verlangsamte, dauerte es eine Weile. Glücklicherweise hatten wir Unterstützung durch die Hafenpolizei. In deren Reihen gab es Mitarbeiter, die ein Schiff von dieser Größe führen konnten.
Da sich sowohl der Kapitän als auch der Steuermann weigerten, uns in irgendeiner Form zu unterstützen, blieb uns nichts anderes übrig, als zu warten, bis zwei dieser Beamten auf der Brücke eintrafen und die Führung des Schiffes übernahmen.
Wir führten die Gefangenen ab. Auf dem Hauptdeck wurden sie von Kollegen in Empfang genommen, die sie auf Boote der Hafenpolizei verfrachteten.
Unser Kollege Clive Caravaggio kam uns entgegen.
„Das dürfte einer der größten Schläge gegen die Müllmafia seit mindestens einem Jahr sein“, meinte er.
„Wir wollen den Tag nicht vor dem Abend loben“, erwiderte ich. „Erst wenn sich die vermuteten Giftfässer tatsächlich an Bord der JAMAICA BAY befinden, haben wir eine juristische Handhabe – und dann fragt sich immer noch, ob uns nur ein paar kleine Fische ins Netz gegangen sind, oder wir endlich auch an die Hintermänner herankommen, die diese miesen Geschäfte aufziehen!“
„Das werden wir schon“, versprach der flachsblonde Italoamerikaner. Er machte plötzlich ein angestrengtes Gesicht. Offenbar bekam er eine Meldung über sein Headset.
„Was ist los, Clive?“, hakte Milo nach.
„Mindestens einer der Kerle verschanzt sich noch unter Deck“, berichtete Clive.
Ich hob die Augenbrauen.
„Der Kerl, der versucht hat, unseren Helikopter mit seiner Uzi aus der Luft zu holen?“, hakte ich nach.
Clive nickte.
„Ganz genau.“
Dumpfe Laute dröhnten jetzt aus dem Inneren der JAMAICA BAY. Schussgeräusche.
„Ein paar Kollegen sind ihm bereits unter Deck gefolgt...“, erklärte Clive.
„Hört sich an, als bräuchten die ein bisschen Unterstützung!“, mischte sich Milo ein.
Im nächsten Augenblick meldete sich einer der Kollegen über Headset. Er hieß Whit Pacey, war seit zwei Monaten vom FBI Field Office Florida zu uns versetzt worden. Aber Agent Pacey kam gar nicht mehr dazu, seinen Bericht abzugeben.
Noch ehe er den ersten Satz vollendet hatte, hörten wir alle den Knall über die Headsets. Dann war Stille.
Ich sah, wie Clive unwillkürlich die Hand zur Faust ballte.
„Verdammt“, murmelte er.
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4
Ich stieg die Treppe hinunter, die Dienstwaffe in der rechten. Meine Kollegen Milo Tucker und Fred LaRocca folgten mir. Etwas später folgten noch die Agenten Jay Kronburg und Leslie Morell.
Mit den Dienstwaffen im Anschlag arbeiteten wir uns in den engen Gängen des Zwischendecks vor. An insgesamt fünf Positionen waren Kollegen von uns ins Innere der JAMAICA BAY eingedrungen, um den Uzi-Schützen aufzuspüren.
„Ich frage mich, warum dieser Kerl hier so ein Theater veranstaltet", raunte Milo mir zu. „Sich jetzt noch da unten einzuigeln, grenzt doch schon fast an eine Art Amoklauf!“
Milo hatte Recht und genau dieser Punkt hatte auch mich stutzig gemacht.
Natürlich hatten wir es auch immer wieder mit psychopathischen Tätern zu tun, denen es wichtiger war, ihren eigenen Tod wirkungsvoll zu inszenieren, als zu überleben. Gestörte Persönlichkeiten, für die Polizisten oder G-men letztlich nur die Rollen von Statisten in einer selbstmörderischen Inszenierung einnahmen.
Aber im Bereich der organisierten Kriminalität kam dieser Tätertyp nur in Ausnahmefällen vor. Normalerweise ergaben sich Täter, wenn sie gestellt wurden und tatsächlich keinerlei Chance mehr bestand, aus der Situation herauszukommen. Ein großartiges Blutbad anzurichten machte auch im Hinblick auf die juristische Behandlung des Falles keinen Sinn, denn wenn sie auf einen Deal mit der Staatsanwaltschaft aus waren, mussten sie sich kooperativ verhalten.
Das Verhalten des Uzi-Schützen mache also nur unter der Voraussetzung Sinn, dass er tatsächlich glaubte, noch irgendeine Fluchtoption zu haben.
Oder es ging um die Vernichtung von Beweismitteln...
In jedem Fall war es wichtig, dass wir diesen Job so schnell wie möglich erledigten.
Der einzige ungefähre Anhaltspunkt für den gegenwärtigen Aufenthaltsort des Uzi-Killers war die letzte Position von Agent Whit Pacey. Wir hatten sein Handy angepeilt. Das Signal kam aus einem der großen Lagerräume im Bauch der JAMAICA BAY. Über Headset erreichte uns eine Meldung unseres indianischen Kollegen Orry Medina, der sich dem Hauptladeraum zusammen mit ein paar weiteren Kollegen von der entgegengesetzten Seite näherte.
Wir arbeiteten uns weiter vorwärts, sicherten uns gegenseitig und erreichten schließlich den Hauptladeraum. Er war gefüllt mit Fässern unterschiedlicher Größe. Ein unangenehmer, stechender Geruch hing in der Luft. Wir fanden Agent Whit Pacey.
Er lag auf dem Boden zwischen zwei Fässern, die schon ziemlich verrostet waren. Milo und ich ließen den Blick schweifen und hielten dabei die Dienstwaffen mit beiden Händen. Fred LaRocca kümmerte sich um Agent Pacey. Er lebte nicht mehr. Ein halbes Dutzend Schüsse hatten ihn durchsiebt.
„Verdammt“, murmelte Fred. Er gab eine kurze Meldung per Headset an die Einsatzleitung.
In diesem Moment nahm ich eine Bewegung war. Der Uzi-Schütze tauchte hinter einem der Fässer hervor. Die Maschinenpistole knatterte los. Milo und ich schossen annähernd im selben Moment zurück. Der Uzi-Schütze taumelte zurück. Sein Körper zuckte unter unseren Treffern. Er schlenkerte mit dem Lauf seiner Waffe unkontrolliert herum, während sich gleichzeitig weitere Schüsse lösten. Projektile stanzten sich in die Blechwände des Laderaums. Teile der Beleuchtung zersprangen und Glassplitter von Neonröhren regneten zu Boden.
Offenbar trug der Uzi-Schütze unter seiner Kleidung eine Kevlar-Weste. Er ließ Milo und mir keine Wahl, als unablässig abzudrücken. Erst ein Treffer am Kopf schaltete ihn aus. Er taumelte gegen eines der Fässer. Eine letzte Sequenz von Schüssen löste sich aus dem kurzen Lauf der Uzi und durchlöcherte zwei Fässer. Aus den Einschusslöchern quoll eine gelbliche Flüssigkeit hervor.
Dann strauchelte der Uzi-Schütze zu Boden.
Milo und ich näherten uns vorsichtig.
Fred LaRocca folgte uns.
„Wir haben ihn!“, meldete ich über Funk an Orry und die anderen weiter.
Wir fanden den Uzi-Schützen schließlich reglos am Boden liegen. Das Blut, das aus der Wunde an seinem Kopf austrat, vermischte sich mit der übel riechenden gelblichen Flüssigkeit, die aus den durchlöcherten Fässern heraus quoll.
Seine Augen blickten starr und tot zur Decke. Ich steckte die Waffe ein, packte ihn an den Füßen und zog seinen Körper aus der anwachsenden gelben Lache heraus, während Milo über Funk Unterstützung anforderte.
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„Er hat uns keine Chance gelassen“, sagte ich zehn Minuten später an Clive gewandt. „Es war fast so, als ob der Kerl es darauf angelegt hat, dass wir ihn erschießen!“
„Es macht euch auch niemand einen Vorwurf, Jesse!“, stellte Clive klar.
Über Funk meldete sich ein Kollege der Hafenpolizei. Das Schiff war unter Kontrolle, sollte jetzt drehen und anschließend zurück nach Manhattan fahren.
Kollegen der Scientific Research Division, des zentralen Erkennungsdienstes aller New Yorker Polizeieinheiten, waren von Anfang an Teil der Operation gewesen. Mehrere Chemiker untersuchten stichprobenartig den Inhalt der Fässer, um abschätzen zu können, welche zusätzlichen Sicherheitsmaßnahmen zu treffen waren.
Außerdem sahen sich mehrere Erkennungsdienstler des FBI auf der JAMAICA BAY um, darunter unsere Kollegen Sam Folder und Mell Horster.
Tom Gallego, der Einsatzleiter der SRD-Kräfte sprach uns an. Er trug einen Schutzanzug gegen austretende Giftstoffe. Eine Atemmaske hing ihm um den Hals und war jederzeit einsatzbereit.
„Es wäre gut, wenn der Laderaum so schnell wie möglich geräumt würde“, erklärte Gallego an Clive Caravaggio gerichtet. „Wir wissen noch nicht, was hier alles an Chemikalien lagert – aber so, wie es aussieht handelt es sich um hochtoxische, stark ätzende Stoffe. Es ist gut möglich, dass da noch einige üble Überraschungen ans Tageslicht kommen, wenn wir die Fässer öffnen.“
„In Ordnung“, stimmte Clive zu. „Wir überlassen Ihnen das Feld, Tom.“
Wir kehrten an Deck zurück und ich war froh, wieder frei durchatmen zu können. Mitarbeiter der SRD brachten die Leichen des Uzi-Schützen und unseres Kollegen Whit Pacey an Deck.
Unser Beruf bringt gewisse Risiken für Leib und Leben mit sich und man kann nie ganz ausschließen, in einem gefährlichen Einsatz wie diesem umzukommen. Aber ich werde mich wohl nie daran gewöhnen, dass Kollegen in Ausübung ihres Dienstes umkommen.
Zwei Monate war Agent Pacey in unserem Field Office tätig gewesen. Nur zwei Monate...
Einige der Kugeln, die ihn getroffen hatten, waren von der Kevlar-Weste abgefangen worden. Aber es gab auch einen Kopftreffer, der mit Sicherheit tödlich gewesen war.
Unser Kollege Leslie Morell durchsuchte die Kleidung des getöteten Uzi-Schützen. Der Blouson, der seinen Oberkörper bedeckte, war durch die Einschüsse zerfetzt. Darunter kam der graue Stoff einer Kevlar-Lage zum Vorschein.
Leslie stellte einen Führerschein sicher, der auf den Namen Jack Smith ausgestellt war.
„Ich würde nicht damit rechen, dass dieser Mann seine wahre Identität angegeben hat“, meinte Leslie.
Falls der Name Jack Smith falsch war, so hatte dieser Mann ihn mit der Absicht gewählt, nicht aufzufallen. Auf den ersten Blick war der Führerschein nicht als Fälschung erkennbar.
„Ich frage mich, was dieser Mann sich davon versprochen hat, sich buchstäblich bis zum letzten Atemzug gegen eine Verhaftung zu wehren“, meinte Milo.
„Ich vermute, dass er nichts zu verlieren hatte“, gab ich zurück.
„Ein dicker Fisch?“
„Jedenfalls jemand, der nicht auf irgendeine Art von Entgegenkommen durch die Justiz hoffen konnte, Milo.“
„Wahrscheinlich hat der darauf spekuliert, sich irgendwo in den zahllosen Luken und kleinen Nebenstauräumen versteckt halten zu können, um dann vielleicht doch eine Chance zur Flucht wahrzunehmen.“
Auf jeden Fall erwartete ich, dass der Mann, der sich Jack Smith nannte, ein umfangreiches Dossier in den über das Datenverbundsystem NYSIS zugänglichen Daten über Kriminelle vorweisen konnte.
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6
Eine Dreiviertelstunde später legte die JAMAICA BAY an Pier 17 an. Dort warteten bereits weitere Einsatzkräfte der SRD auf ihren Einsatz, darunter auch der Gerichtsmediziner Dr. Brent Claus. Außerdem Spezialisten, deren Aufgabe es war, möglichst schnell zu analysieren, was genau sich in den Giftfässern befand, die die JAMAICA BAY auf kriminelle Weise hatte entsorgen sollen.
Wir gingen an Land.
An Bord des Frachters hatten wir jetzt nichts mehr verloren. Nun schlug die Stunde der Experten und Wissenschaftler. Es musste haarklein rekonstruiert werde, wie Agent Pacey gestorben war.
Von Clive erfuhren wir, dass die ersten Verdächtigen, die an anderen Orten im Zusammenhang mit der JAMAICA BAY zeitgleich festgenommen worden waren, bereits im Field Office angekommen waren. Darunter auch Brian Mondale, der Geschäftsführer einer dubiosen Im- und Exportfirma. Staatsanwalt Jay Kirkland war ebenfalls bereits eingetroffen, um deutlich zu machen, dass derjenige, der sich ohne Verzögerung dazu entschloss, das Schweigen zu brechen, mit Vorteilen rechnen konnte.
Wir wurden zurück zum Field Office in der Federal Plaza 26 beordert.
Als wir dort eintrafen, hatten die Verhöre des Kapitäns und des Steuermanns der JAMAICA BAY bereits begonnen. Der Rest der Besatzung befand sich in Gewahrsam und zum Teil musste erst die jeweilige Identität mühsam festgestellt werden. Manche der Festgenommenen sprachen sehr schlecht Englisch. Es handelte sich um Seeleute, die unter wirklich abenteuerlichen Bedingungen angeheuert worden waren und kaum über die nötigsten Kenntnisse verfügten.
Das Gros schien von den Philippinen und aus Mittelamerika zu stammen, aber die Neigung dieser Männer, mit uns zusammen zu arbeiten, war nicht besonders groß. Erstens begriffen sie offenbar kaum, dass sie sich an einer Straftat beteiligt hatten und zweitens hatten sie nach Ansicht unserer Verhörspezialisten Angst.
„Sie ahnen nicht, dass jemand mutwillig ihre Gesundheit aufs Spiel gesetzt hat“, stellte unser Kollege Dirk Baker fest, der mit einigen von ihnen gesprochen hatte. „Sie wurden hochgiftigen Stoffen ausgesetzt und verfügen über so gut wie überhaupt keine Kenntnisse darüber, wie man damit umgehen müsste oder wie man sich vor den Giften schützten kann.“
„Das ist wohl einer der Gründe dafür, weshalb eine Entsorgung an Bord der JAMAICA BAY sehr viel günstiger ist als dies normalerweise der Fall wäre“, stellte ich fest.
Dirk nickte. Wir beobachteten durch eine Spiegelwand die Verhöre des Kapitäns und des Steuermanns. Der Kapitän hieß Randolph Jordan. Er weigerte sich, irgendwelche Aussagen zu machen. Die JAMAICA BAY gehörte einer Holding, die wiederum mehrheitlich Eigentum einer Briefkastenfirma war, die ihren Stammsitz auf den Cayman Islands hatte.
„Die wahren Besitzer werden wohl nicht so leicht festzustellen sein“, meinte Milo. „Es könnte durchaus sein, dass Captain Jordan darüber gar nichts weiter weiß.“
„Oder wissen will“, setzte ich hinzu.
Milo zuckte mit den Schultern. „Also ein Fall für Nat.“
Unser Kollege Nat Norton war in unserem Field Office der Spezialist für Betriebswirtschaft. Er wusste, wie man Finanzströme verfolgte, was bei Ermittlungen im Bereich der organisierten Kriminalität einen immer wichtiger werdenden Stellenwert bekommen hatte. Oft war es nur auf diese Weise möglich, kriminelle Verflechtungen aufzudecken.
Unser Kollege Agent Ron Dales führte das Verhör durch. Er gehörte zu den jüngeren Innendienstlern in unserem Field Office. Dirk Baker hielt allerdings große Stücke auf ihn. Außer Dales war noch Staatsanwalt Kirkland anwesend, der sich allerdings nicht weiter einmischte.
„Sie wollen uns doch nicht erzählen, dass Sie nicht gewusst haben, dass die JAMAICA BAY zu einem illegalen Giftmüll-Transport benutzt wurde“, sagte Dales. „Zu diesem Zeitpunkt sind Kollegen von uns in Ihrer Wohnung in Newark und stellen dort alles auf den Kopf. Jede Kontobewegung wird von unseren Spezialisten genauestens unter die Lupe genommen und wenn Sie noch irgendeine Chance haben wollen, um mit der Staatsanwaltschaft zu einer Übereinkunft zu kommen, dann sollten Sie jetzt auspacken. Sonst ist es zu spät...“
„Ich verweigere unter Hinweis auf den fünften Zusatz der amerikanischen Verfassung die Aussage“, erklärte Captain Jordan.
„In den Daten, die uns zugänglich sind, wird eine Anklage wegen Versicherungsbetruges vermerkt.“
„Das Verfahren wurde eingestellt.“
„Sie sollen einen Frachter mit dubioser Ladung absichtlich vor der nigerianischen Küste auf Grund gesetzt haben. Man warf Ihnen Versicherungsbetrug vor.“
„Wie gesagt, das Verfahren wurde eingestellt!“
„Eigner des Schiffes war eine Rederei aus Liberia, die einer Holding gehörte, die wiederum hundertprozentige Tochter der International Cargo Holding auf den Cayman Islands war, als deren Geschäftsführer ein gewisser Brian Mondale fungierte!“
„Wenn Sie das sagen!“
„Seltsamerweise ist die JAMAICA BAY Eigentum einer anderen Firma, als deren Geschäftsführer ebenfalls ein gewisser Brian Mondale eingetragen ist, dem außerdem noch eine dubiose Im- und Exportfirma gehört, die hier im Hafen von New York ansässig ist.“
Jordan beugte sich nach vorn. Seine Augen wurden schmal und er sprach beinahe, ohne dass sich seine Lippen überhaupt bewegten. Sie bildeten einen fast geraden Strich, während er zwischen den Zähnen hervorpresste: „Dann befragen Sie doch verdammt noch mal diesen Mister Mondale und nicht mich!“
Jetzt mischte sich Staatsanwalt Jay Kirkland ein.
„Keine Sorge, das geschieht bereits“, versicherte er. „Genau jetzt in diesem Moment in einem unserer anderen Vernehmungszimmer. Und bevor Sie sich von Mister Mondale einen Anwalt bezahlen lassen, sollten Sie darüber nachdenken, dass Ihre Aussage jetzt der Staatsanwaltschaft noch ein deutliches Entgegenkommen wert sein könnte...“
In dem Vorraum, in dem sich Milo und ich befanden, öffnete sich die Tür. Sie flog förmlich zur Seite. Ein kleiner, gedrungen wirkender Mann mit hoher Stirn trat ein. „Roger W. Sundback von Braden,, Sundback & Partners. Ich bin der Anwalt von Captain Jordan. Die Fragestunde ist damit vorbei! Ich will mit meinem Mandanten unter vier Augen reden.“
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7
Als Milo und ich eine Stunde später in dem Dienstzimmer saßen, das wir uns miteinander teilten, kam Agent Max Carter, ein Kollege aus der Fahndungsabteilung unseres Innendienstes herein.
Die Identität des Uzi-Schützen war geklärt.
„Jack Smith heißt in Wirklichkeit Jack Mantaglia“, erklärte Max. „Er ist seit zehn Jahren untergetaucht. Ihm werden ein halbes Dutzend Morde im Zusammenhang mit dem organisierten Verbrechen nachgesagt. Bei mindestens drei Fällen ist die Beweislage sehr eindeutig.“
„Kein Wunder, dass er auf keinen Fall in die Hände der Justiz geraten wollte“, stellte Milo fest. Er wandte den Kopf in meine Richtung. „Du hattest Recht, Jesse.“
„Das kannst du laut sagen!“
„Er hatte einfach nichts zu verlieren.“
„Für wen hat Mantaglia zuletzt gearbeitet?“, fragte ich an Max Carter gerichtet und nippte dabei an meine Kaffeebecher.
„Der letzte Fall, mit den wir ihn in Verbindung bringen konnten, ereignete sich in Buffalo, New York State“, stellte Max fest. „Ich habe euch die Unterlagen auf den Rechner geschickt.“
„Danke.“
„Ein gewisser Miles Sorenson wurde vor sechs Monaten in einem Motel ermordet.“
„Müsste man diesen Sorenson kennen?“, fragte ich.
„Nat sagt, dass er bei einem halben Dutzend Unternehmungen Mondales Geschäftspartner und Teilhaber war. Wir vermuten, dass er im Auftrag von Mondales Müll-Mafia Industrie-Brachen von Strohmännern aufkaufen ließ, um dort Kunststoffabfälle illegal zu lagern.“
Eine alte Masche dieses im wahrsten Sinn des Worts schmutzigen Gewerbes. Der Strohmann tauchte dann irgendwann unter und oft fiel der illegal deponierte Müll erst auf, wenn es zu Vergiftungen des Grundwassers kam, sich Anwohner über Geruchsbelästigungen beschwerte oder sogar ein Feuer ausbrach. Spontane Selbstentzündungen waren bei unsachgemäß gelagerten Kunststoffabfällen durchaus wahrscheinlich. Das dabei entstehende Dioxin war hoch-toxisch und gehörte zu den giftigsten Substanzen überhaupt. Wenn es dann zur Katastrophe kam, waren die Strohmänner natürlich längst untergetaucht und die Ermittlungen verliefen leider oft genug im Sande, weil sich einfach nicht genügend konkrete Spuren finden ließen.
Milo und ich nahmen uns die Daten über den Mord in Buffalo vor. Es war so gut wie sicher, dass Mantaglia der Mörder war, denn er hatte reichlich DNA am Tatort hinterlassen. Es hatte einen Kampf mit Miles Sorenson gegeben und der hatte Mantaglia durch einen Schuss ins Bein verletzt. Mantaglia war entkommen und hatte sich offenbar in irgendeiner verschwiegenen Privatambulanz behandeln lassen. Die Behörden hatten nie herausfinden können wo.
Das ganze geschah, kurz bevor Sorenson hatte aussteigen und sich einem V-Mann der Organized Crime Squad des Buffalo Police Department hatte anvertrauen wollen.
Das Motiv für Brian Mondale, Sorenson aus dem Weg räumen zu lassen, lag also auf der Hand.
„Können wir Mondale mit Mantaglias Tat in Verbindung bringen?“, fragte ich an Max gewandt.
„Das wird schwierig, wenn wir keine zusätzlichen Beweise oder Zeugenaussagen haben“, glaubte der Innendienstler aus der Fahndungsabteilung.
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8
Gegen Abend entschloss sich Patrick Cruz, der Steuermann der JAMAICA BAY, dazu, mit dem Staatsanwalt zu reden. Er belastete Mondale stark, woraufhin auch Captain Randolph Jordan seine starre Haltung aufgab, den von Mondale bezahlten Anwalt in die Wüste schickte und unseren Kollegen gegenüber umfassend aussagte.
Dabei belastete auch er Mondale stark.
Alles sah danach aus, dass der Fall juristisch erfolgreich abgeschlossen werden konnte. Entsprechend zufrieden fuhren Milo und ich am Abend mit dem Sportwagen nach Hause. Bevor ich Milo an der bekannten Ecke absetzte, aßen wir noch einen Hotdog in einer Snack Bar.
„Dieser Mondale ist schon ziemlich weit oben in der Müll-Mafia anzusiedeln“, meinte Milo. „So schnell wird sich die von diesem Schlag nicht erholen!“
„Jedenfalls gehört dieser Mondale einer Gewichtsklasse von Gangstern an, an die wir normalerweise selten herankommen“, meinte ich.
„Die Weiße-Kragen-Abteilung der Bosse.“
„So ist es.“
„Um so besser, dass seine Chancen ausgesprochen schlecht stehen, ungeschoren davonzukommen. Und wer weiß, vielleicht zieht er bei seinem Fall ein paar Leute mit in den Abgrund, die noch über ihm stehen.“
Ich nickte. „Es ist immer nur ein Etappensieg, den man im Kampf gegen das organisierte Verbrechen erringen kann“, sagte ich und Milo stimmte mir zu.
Am nächsten Morgen regnete es in Strömen, als ich Milo an der bekannten Ecke abholte und wir zum Bundesgebäude an der Federal Plaza kamen. Auf dem Flur lief uns Max Carter über den Weg. „Der JAMAICA BAY-Fall hat sich vollkommen gedreht“, meinte er im Vorübergehen. „Der Chef hat in fünf Minuten zur Besprechung geladen. Ihr sollt auch dabei sein!“
„Vollkommen gedreht?“, echote ich, aber Max hatte es furchtbar eilig und offenbar vor der Besprechung noch dringend etwas zu erledigen.
Als wir im Besprechungszimmer von Mr Jonathan D. McKee eintrafen, waren unsere Kollegen Clive Caravaggio und Orry Medina schon anwesend.
Mr McKee stand hinter seinem Schreibtisch. Der Chef des FBI Field Office New York telefonierte gerade und sagte zweimal kurz hintereinander etwas angestrengt: „Ja, in Ordnung.“
Wir nahmen Platz. Unsere Erkennungsdienstler Sam Folder und Mell Horster trafen ein. Die Sekretärin unseres Chefs servierte ihren im gesamten Bundesgebäude berühmten Kaffee.
Mr McKee legte auf. „Das war Captain Josephson von der Homicide Squad des Buffalo Police Department“, erklärte er. „Ich werde Ihnen gleich erklären, was es mit diesem Anruf auf sich hat... Aber zunächst möchte ich noch abwarten, bis...“ Mr McKee sprach nicht weiter, denn in diesem Augenblick betrat Max Carter den Raum.
„Wo bleibt Mister Gallego?“
„Gerade eingetroffen. Sie wissen ja, wie das ist, wenn man von den Labors der SRD in der Bronx um diese Zeit zur Federal Plaza zu fahren versucht.“
Ich nippte an meinem Kaffee.
Einen Augenblick herrschte Schweigen. Dann begann Mr McKee, die Zeit damit zu nutzen, dass er uns über den aktuellen Stand der Ermittlungen gegen die an Bord der JAMAICA BAY Festgenommenen informierte.
Inzwischen traf Tom Gallego von der Scientific Research Division ein.
Mr McKee nickte ihm kurz zu. Noch ehe sich Gallego gesetzt hatte, sagte unser Chef: „Unsere Kollegen von der SRD haben bei der genaueren Untersuchung der Giftfässer an Bord der JAMAICA BAY einige interessante Entdeckungen gemacht, die ein völlig neues Licht auf den Fall werfen. Mister Gallego, Sie haben das Wort.“
„Danke, Sir“, sagte Gallego. Er ließ kurz den Blick durch den Raum schweifen. „Ich will Sie nicht damit langweilen, welche extrem giftigen Chemikalien wir im Einzelnen in den Fässern gefunden haben. Es handelt sich dabei aber durchweg um stark ätzende Säuren, die bei verschiedenen Industrieprozessen entstehen. Aber so stark eine Säure auch sein mag, es gibt Dinge, die selbst der zersetzenden Kraft der stärksten Säure widerstehen können. Insbesondere sind das polymere Kunststoffe, deren lange Molekülketten eine Zersetzung nahezu unmöglich machen. Der bekannteste dieser Stoffe dürfte das Polyvinylchlorid sein – kurz PVC. Eine ähnliche Struktur haben Silikone, wie sie für Brustimplantate, aber auch für den Korrosionsschutz von Leitungssystemen oder auch zum Schutz von Implantaten aller Art vor Zersetzung verwendet werden, denn auch der menschliche Körper produziert hochaggressive Säuren, die auf die Dauer selbst Knie- und Hüftimplantate aus Titan zersetzen würden. Von empfindlichen Herzschrittmachern mal ganz abgesehen!“ Gallego atmete tief durch und fuhr dann fort: „Wir haben in einem der Fässer ein Brustimplantat gefunden, an dem sich nur noch geringfügige DNA-Reste befanden. Der Körper der Trägerin ist vollständig zersetzt worden, aber anhand der Seriennummer konnten wir die Klinik und die Trägerin des Implantats herausfinden. Es handelt sich um Norma Jennings aus Buffalo, New York State, die seit fünf Jahren vermisst wird. Sie war Ende zwanzig, rothaarig, zierlich. Der Sie passt in das Opferprofil eines bisher unbekannten Serientäters, dem wir mindestens fünf Frauenmorde in den Staaten Ohio, Pennsylvania und New York State zur Last legen.“
„Ein Serientäter, der seine Leichen in Giftfässern entsorgt hat?“, fragte Clive zweifelnd.
Tom Gallego nickte. „Daran, dass die vermisste Norma Jennings in dem Säurefass an Bord der JAMAICA BAY war, gibt es keinen Zweifel. Der Körper war in Anbetracht der Säurekonzentration wahrscheinlich nach wenigen Wochen vollkommen zersetzt. Das Skelett ist dann nach spätestens drei Monaten völlig aufgelöst gewesen. Eine chemische Feinanalyse wird da kaum noch genauere Erkenntnisse bringen. Der menschliche Körper besteht zu 70 Prozent aus Wasser, das später von dem Wasser, in dem die Säue gelöst war, nicht mehr zu unterscheiden war. Knochen und Zähne brauchen etwas länger bis sie aufgelöst werden, aber letztlich blieb nur das Brustimplantat.“
„Besteht irgendein Anlass, darüber nachzudenken, ob der Mord an Norma Jennings vielleicht im Zusammenhang mit einer Verwicklung in Machenschaften der Müll-Mafia geschah?“, fragte Mr McKee.
„Ich habe bereits eine Schnellabfrage über NYSIS gestartet“, mischte sich unser Kollege Agent Max Carter ein. „Es gibt kein Indiz, das darauf hindeutet. Norma Jennings arbeitete für eine Lokalzeitung, den Buffalo Herald. Ihr Alltag dürften Berichte über den örtlichen Kaninchenzüchterverein, den Basketball-Pokal des Countys für High School Mannschaften und die Unfälle auf den Highways der Gegend gewesen sein.“
„Das ist noch nicht alles“, fuhr Gallego fort. „Wir haben natürlich auch die anderen Fässer untersucht. Dabei sind wir auf weitere menschliche Überreste gestoßen, die möglicherweise von Opfern des Serientäters stammen. Es handelt sich um einen Goldzahn und ein halb zersetztes Knochenfragment. Da beides in unterschiedlichen Fässern sichergestellt wurde, nehmen wir an, dass es sich um zwei verschiedene Opfer handelte, die wir bislang allerdings noch nicht die identifizieren konnten.“
„Wir werden alle vermissten Personen, die ins Raster passen mit den Spuren abgleichen“, erklärte Max Carter „In Frage kommt bisher Myra McConnor, seit vier Jahren vermisst, rothaarig, zum Zeitpunkt ihres Verschwindens 24 Jahre alt und von Beruf Bedienung in einer Snack Bar in der Bersino Road in Buffalo.“
Mr McKee wandte sich an Milo und mich. „Ich möchte, dass Sie und Milo sich nach Buffalo begeben und der Sache auf den Grund gehen“, erklärte er. „Ich habe vorhin mit dem Chief der Homicide Squad gesprochen. Das Buffalo Police Department wird Sie in jeder Hinsicht unterstützen. Kann sein, dass dies nur ein Zufallsfund ist, der mit den Ermittlungen gegen Brian Mondale und die Müll-Mafia nicht das Geringste zu tun hat. Aber das ändert nichts an der Tatsache, dass hier möglicherweise ein gefährlicher Serientäter am Werk war, der noch immer aktiv sein könnte!“
„Es wäre gut, wenn wir wüssten, von wo genau die Giftfässer stammten“, sagte ich.
„Daran arbeiten wir“, erklärte Tom Gallego.
„In so fern haben beide Fälle schon etwas miteinander zu tun, denn Mondale hat uns bisher nicht verraten, wessen Müll er mit Hilfe der JAMAICA BAY entsorgen wollte“, ergänzte Max Carter. „Aber das Auffinden des Brustimplantats gibt uns natürlich einen Hinweis in Richtung Buffalo.“
„Fand nicht auch Jack Mantaglias letzter Auftragsmord in der Nähe von Buffalo statt?“, fragte ich an Max gerichtet.
Unser Kollege nickte. „Das stimmt.“
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9
Der Mann mit dem Goldkreuz auf der Brust nahm sein Glas und machte zwei Schritte nach vorn. Er fixierte mit seinem Blick die Frau Mitte zwanzig, deren rot gelockte Mähne bis weit auf den Rücken hinabreichte. Sie rührte lustlos mit dem Trinkhalm in ihrem Drink herum. Giftgrün war der Drink eine Spezialität von Anselmo dem Barkeeper. Es gab sicher nicht wenige, die Anselmos Drinks wegen in Mac’s Bar kamen. Aber die Rothaarige machte den Eindruck, als wüsste sie die Qualität ihres Drinks heute nicht zu schätzen.
Der Mann mit dem Kreuz auf der Brust setzte sich auf den Hocker neben ihr und stellte sein eigenes Glas auf den Tresen.
„Darf ich mich zu Ihnen setzen?“, fragte der Mann mit dem Kreuz. Sie ignorierte ihn zunächst.
Aber das ließ der Mann mit dem Kreuz nicht gelten. Er wiederholte seine Frage einfach – diesmal etwas lauter, sodass sich einige der anderen Gäste schon umdrehten.
Die Rothaarige drehte sich nun zu ihm herum und blickte auf. „Das haben Sie doch schon getan“, sagte sie. Sie musterte ihn. Ihr Urteil stand nach ein paar Sekundenbruchteilen fest. Das war niemand, mit dem sie sich länger beschäftigen wollte. Aber er ließ sich nicht so schnell einschüchtern.
„Mein Name ist Larry“, sagte er.
„Ach!“
„Und wenn Sie nicht schon einen Drink hätten, würde ich Ihnen einen ausgeben.“
„Danke, aber das möchte ich nun wirklich nicht.“
„Wieso? Was ist schon dabei? Nur ein Drink.“
Ihre Stimme bekam jetzt einen ziemlich genervten Tonfall. „Hören Sie, Mister, ich...“
„Sie heißen Roxanne, nicht wahr?“, unterbrach er sie. Er lächelte dabei auf eine Weise, die ihr nicht gefiel. Es war ein Lächeln, das mehr vom Triumph eines Raubtiers hatte, als dass es als Zeichen einfacher Freundlichkeit hätte durchgehen können. Sein Blick fixierte sie. Er schien ihre Verwirrung zu genießen.
Die Rothaarige sah ihn erstaunt an. „Woher wissen Sie das?“, fragte sie kühl.
„Ich bin öfter hier. Und Sie auch. Das erklärt doch einiges.“
„Das erklärt gar nichts.“
„Offenbar haben Sie mich noch nie bemerkt, aber ich konnte nicht umhin einige der Gespräche mit anzuhören, die Sie an dieser Bar geführt haben.“
„Sie belauschen also gerne andere Leute. Na großartig!“
„Roxanne Brady. Das stimmt doch oder? So heißen Sie doch!“
Sie schluckte. Eine tiefe Furche bildete sich auf ihrer ansonsten vollkommen glatten Stirn. Sie strich sich eine verirrte Strähne aus dem Gesicht. Die Situation drohte ihr zu entgleiten und sie wollte im Moment eigentlich nur noch eins: In Ruhe gelassen werden.
„Hören Sie, Mister...“
Seine makellosen Zähne blitzten auf, als er den Mund breit zog. „Nennen Sie mich Larry. Das klingt nicht so unpersönlich.“
„Nein!“, sagte sie entschieden.
„Bitte!“
Er nahm einen Schluck. Dann noch einen. Schließlich stellte er das leere Glas auf den Tresen und bestellte bei Anselmo noch einen Drink, der sich Black Devil nannte und zu Roxannes Erstaunen tatsächlich vollkommen schwarz war, nachdem der Barkeeper ein halbes Dutzend verschiedener Zutaten zusammengemixt hatte.
„Larry, ich hatte einen anstrengenden Tag und mir steht nun wirklich nicht der Sinn nach Unterhaltung. Also betrachten Sie es nicht als unhöflich, wenn ich Ihnen sage, dass ich am liebsten einfach meinen Drink nehmen und in Ruhe gelassen werden würde.“
„Ihre Arbeit bei der Lake Erie Assurance ist mit Sicherheit nicht einfach“, sagt Larry. „Und das Betriebsklima soll ja ziemlich schlecht sein, seit Ihre Abteilung von Kendra Closkey geleitet wird.“
Roxanne sah Larry völlig entgeistert an. Sie wurde blass. „Woher wissen Sie das alles?“
„Spielt das eine Rolle?“
„Natürlich!“
Larry lachte. Ein stiller Triumph stand in seinem Gesicht, dessen Ausdruck für sie jetzt fast unerträglich wurde. Er nippte an seinem Drink. Dann verzog er das Gesicht. „Stimmt etwas nicht? Oh, ich vergaß: Natürlich werde ich niemandem etwas davon erzählen, dass die Lake Erie Assurance demnächst wahrscheinlich hundertfünfzig Mitarbeiter entlassen wird. Das soll ja noch unter der Decke gehalten werden, damit die Belegschaft ruhig bleibt. Aber bei Ihnen in den Bürogängen brodelt doch längst die Gerüchteküche und viele fragen sich, ob es nicht viel mehr sein werden, die man später auf die Straße setzt.“
„Jetzt reicht es“, sagte Roxanne, langte nach ihrer Handtasche und legte etwas Geld auf den Tresen. Als Anselmo zu ihr hinüberblickte, sagte sie: „Der Rest ist für Sie, Anselmo.“
„Danke“, nickte er ihr zu und ließ sich dadurch aber nicht aus der Ruhe bringen. Mit geübten, fast automatisch wirkenden Bewegungen vollendete er zunächst den Drink, den er gerade zusammenmixte.
Die Besonderheit waren die schwimmenden Früchte an der Oberfläche.
Roxanne drehte sich in Richtung Tür um.
Lary spielte mit dem Kreuz an seinem Hals herum. „Es ist ja auch unter diesen Bedingungen nicht so einfach, ein gutes Betriebsklima aufrecht zu erhalten“, sagte er dann so laut, dass mehrere der anderen Gäste zu ihm hinüberschauten. Roxanne blieb stehen. Sie atmete tief durch. Ihr Gesicht war dunkelrot angelaufen.
Schließlich drehte sie sich wieder um und fragte: „Was wollen Sie eigentlich von mir und wer schickt Sie? Habe ich Sie schon mal bei der Lake Erie Assurance gesehen? Arbeiten Sie auch dort? Fängt die Geschäftsleitung inzwischen schon damit an, Mitarbeiter auszuspionieren und nach Schwachstellen im Privatbereich zu suchen, damit man jemanden mit besserem Gewissen entlassen kann?“
„Nein, nein, Sie haben mich völlig missverstanden, Roxanne. Wirklich! Ich wollte mich nur mit Ihnen unterhalten. Und was ich über Sie weiß, dass habe ich tatsächlich nur aus Unterhaltungen, die Sie in den letzten drei Wochen in dieser Bar geführt haben. Es tut mir leid, aber da ich fand, dass Sie eine interessante Frau sind, konnte ich einfach nicht anders, als Ihnen zuzuhören und an Ihren Lippen zu hängen.“ Er lächelte matt und wirkte etwas verlegen. „Kommen Sie, nehmen Sie einen Drink mit mir, dann werden sich alle Missverständnisse sicherlich klären lassen.“
Die Zornesfalte auf ihrer Stirn trat etwas weniger deutlich hervor.
Larry sah seine Chance. Er trat einen Schritt auf sie zu und griff sich an das Kreuz, das ihm an einem Goldkettchen um den Hals hing. Er legte offenbar viel Wert darauf, dass man es auch sah, denn die obersten drei Hemdknöpfe trug er offen. „Sehen Sie das hie, Roxanne? Die meisten fragen mich früher oder später, was das zu bedeuten hat. Es ist ein Kreuz, aber wenn Sie genau hinsehen, dann können Sie erkennen, dass das obere Ende länger ist. Ein umgedrehtes Kreuz also – das Symbol dafür, dass es keineswegs so ist, dass Jesus die Welt erlöst hat. Ganz im Gegenteil! Satan herrscht und das Böse breitet sich überall aus. Es ist einfach eine Tatsache... Satan hat sein Gespinst über die gesamte Welt gelegt und Sie sind genauso ein Teil davon wie ich oder die Menschen, denen Sie bei der Lake Erie Assurance begegnen...“
Roxanne wandte sich in Anselmos Richtung.
„Wenn ich gewusst hätte, dass Sie hier solche Spinner dulden, hätte ich Ihre Bar niemals betreten, Anselmo!“, stieß sie hervor.
Sie drehte sich um und ging.
Die Tür fiel ins Schloss.
Larry wollte hinter ihr her, aber Anselmos Stimme hielt ihn ab.
„Sie haben Ihren Drink noch nicht bezahlt“, stellte der Barkeeper fest. Larry kramte umständlich und sichtlich genervt sein Portemonnaie hervor und legte schließlich das Geld auf den Tisch.
„Ich weiß nicht, ob es wirklich eine gute Idee ist, wenn Sie der Lady folgen wollen“, meinte Anselmo.
„Kümmern Sie sich um Ihren eigenen Mist.“
„Und ich meine es ganz ernst. Lassen Sie sie am besten in Ruhe. Sie hat Ihnen doch deutlich gezeigt, dass sie nichts mit Ihnen anfangen kann.“
Larry deutete auf den noch nicht einmal zu einem Drittel leer getrunkenen Black Devil. „Ihre Drinks sind lausig, Anselmo. Vielleicht hat Ihnen das noch niemand gesagt, aber es ist so!“
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10
Es war dunkel und Roxanne schmerzten die Füße, als sie zwei Minuten später von Mac’s Bar in die Christchurch Street einbog, um zu ihrem Wagen zu gelangen, den sie dort abgestellt hatte. Eigentlich hätte sie lieber eines der Parkhäuser im Zentralbereich von Buffalo benutzt, aber erstens hatte sie Angst, dort überfallen zu werden und zweitens wurde eines davon im Moment gerade generalüberholt und fiel daher auf Grund der anfallenden Arbeiten komplett aus, was leider zur folge hatte, dass in ganz Buffalo Parkraum im Moment extrem knapp war.
Ihre Schritte waren recht eilig. Sie hatte noch das Gesicht von diesem aufdringlichen Larry mit seinem seltsamen Kreuz vor Augen. Das Letzte, was sie sich an diesem Abend gewünscht hätte, war ein Typ wie dieser Mann, der sie aufdringlich anquatschte und ihr dann auch noch seine etwas absonderlichen Ansichten über Gott und die Welt aufzudrängen versuchte.
Nein, nicht Gott und die Welt!, korrigierte sie sich. Gott und den Teufel... Im Nachhinein fröstelte es ihr immer noch bei dem Gedanken an die letzten Worte dieses Mannes, die so düster und abgedreht gewesen waren, dass Roxanne immer noch das kalte Grausen überkam, wenn sie nur daran dachte.
Plötzlich glaubte Roxanne, Schritte hinter sich zu hören. Nein, das darf doch nicht wahr sein!, ging es ihr aufgewühlt durch den Kopf. Sie blieb stehen und drehte sich um. Aber da war niemand. Für einen kurzen Moment hatte sie geglaubt, einen flüchtigen Schatten erkennen zu können, der in eine Hausnische huschte und dort verschwand.
Bilde ich mir jetzt vielleicht schon etwas ein?, ging es ihr durch den Kopf.
Es gab Zeiten, da waren ihre Nerven extrem angespannt und sie hatte dann manchmal das Gefühl, Gespenster zu sehen. Jede Kleinigkeit erschien ihr dann verdächtig und sie stellte sich dann immer vor, wo die Personen in ihrer Umgebung wohl Waffen verborgen haben mochten.
Vor einem Jahr war sie überfallen worden.
In einem der Parkhäuser von Buffalo war das geschehen. Seitdem mied sie Parkhäuser im Allgemeinen und stellte ihren Wagen nur noch unter freiem Himmel ab. Eine Psychotherapie, die sie nach dem Vorfall angefangen hatte, hatte sie nach einem halben Jahr ergebnislos abgebrochen.
Seitdem versuchte sie, mit den Dämonen ihrer Ängste selbst fertig zu werden. Die meiste Zeit über fand sie, dass sie das auf eine ganz passable Weise hinbekam.
Nur manchmal schien das fragile Kartenhaus ihrer Selbstgewissheit schon bei dem geringsten Anlass in sich zusammenzustürzen.
Das Auftreten jenes Mannes, der sich selbst Larry genannt hatte, war dazu Anlass genug gewesen.
Roxanne ließ den Blick die Häuserzeilen entlang schweifen.
Da ist nichts!, sagte sie sich. Nichts und niemand!
Sie drehte sich um und ging die letzten Meter bis zu ihrem Wagen.
Als sie den Schlüssel hervorholte, um ihn in das Schloss der Fahrertür zu stecken, bemerkte sie, wie ihre Hände zitterten.
Dann setzte sie sich hinter das Steuer.
An der Seite tauchte ein Schatten auf und verdeckte den Schein der Straßenlaterne.
Roxanne fuhr in sich zusammen und wollte die Zentralverrieglung betätigen, aber es war zu spät. Die Beifahrertür war schon offen.
Das Gesicht der schattenhaften Gestalt war nicht zu sehen.
Ehe sie noch etwas tun konnte, langte ein Arm zu ihr hinüber. Das Zischen eines Elektro-Schockers ertönte. Kleine Fingerlange bläuliche Stromblitze zuckten in der Dunkelheit und im nächsten Augenblick durchfuhr sie ein höllischer Schmerz. Ihr gesamter Körper krampfte sich zusammen. Einen Moment später wurde ihr schwarz vor Augen.
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11
Sechs Stunden und 38 Minuten rechnete das Navigationssystem des Sportwagen für 395 Meilen aus, die man der Nummer 26 an der Federal Plaza in New York City bis nach Buffalo am Lake Erie zurückzulegen hatte. Allerdings nur, wenn man die zum Teil kostenpflichtigen Highwayabschnitte mitbenutze.
Aber da unser Field Office ein großes Interesse daran hatte, dass wir so schnell wie möglich in Buffalo eintrafen, gab es sicherlich keine Probleme, wenn wir die Maut-Gebühren auf die Spesenrechnung setzten. Wir fuhren zunächst auf die Lafayette Street und fuhren in Richtung Duane Street. Dann folgten wir den Schildern zum Holland Tunnel, passierten ihn und fanden uns in New Jersey wieder.
Von da aus ging es über die Interstate 80 bis nach Syracuse, dann Richtung Westen bis Buffalo.
Milo und ich wechselten uns jeweils nach spätestens zwei Stunden Fahrt ab. Als wir durch die Außenbezirke von Buffalo fuhren, war Milo gerade an der Reihe.
Milo deutete auf ein Straßenschild.
„Sieh an – wieder ein Broadway!“, meinte er. Allein in New York gab es mehrere Straßen dieses Namens. Neben der bekannten Theatermeile in Manhattan zum Beispiel eine gleichnamige, wenn auch weniger bekannte Straße in Brooklyn.
„Broadway Street – nicht Broadway“, korrigierte ich. „Wir müssen gleich nach links in die Jefferson Avenue. Das Headquarter des Buffalo Police Department residiert unter Nummer 244.“
„Die Stimme unseres Navigationssystems wird mich schon mehr oder weniger aufdringlich darauf hinweisen“, erwiderte Milo, der sich durch meinen Hinweis offenbar genervt fühlte.
Wenig später erreichten wir das Gelände des Headquarter und fuhren in die Tiefgarage. Mit dem Aufzug gelangten wir in den achten Stock, wo uns Captain Max Josephson begrüßte.
Er stand der Homicide Squad vor und hatte einen der Mordfälle, die in Zusammenhang mit dem Serientäter in Verbindung gebracht wurden, der es auf Rothaarige abgesehen hatte, bearbeitet, als er noch Lieutenant gewesen war.
Ein Fall, den man noch immer keiner Lösung hatte zuführen können.
Josephson war ein Mann mit blonden Haaren. Fast zwei Meter hoch ragte er empor und außerdem war er so breit, dass man ihn eher für einen Catcher halten konnte als für jemanden, der einem geregelten Büro-Job nachging. Und das war Josephsons Job, seit er seine jetzige Position innehatte.
Josephson stand hinter seinem Schreibtisch auf. Er langte über den Tisch, um uns die Hand zu geben.
Wir stellten uns kurz vor.
„Ich bin Special Agent Jesse Trevellian vom FBI Field Office New York und dies ist mein Kollege Milo Tucker. Sie müssten mit Mr McKee gesprochen haben...“
„Ja, Sie wurden mir bereits angekündigt.“ Er blickte auf die Uhr. „Allerdings habe ich ehrlich gesagt nicht damit gerechnet, dass Sie heute noch bei mir vorbeischauen...“
Ich hob die Augenbrauen. „Wieso?“
„Ich dachte, Sie suchen sich erst ein Hotelzimmer“, erwiderte er.
„Das hat unser Innendienst schon telefonisch für uns erledigt. Wir dachten, dass wir besser gleich an die Arbeit gehen.“
Josephson zuckte mit den Schultern und verschränkte dann die Arme vor der Brust. „So habe ich auch mal gedacht, als ich gerade Lieutenant geworden war und den Tod einer gewissen Selma Monteleone untersuchte.“
„Klingt Italienisch“, meinte Milo. „Sie sah mit ihren roten Haaren allerdings eher wie jemand aus, der irische Vorfahren hat.“
„So kann man sich täuschen, Milo“, meinte ich.
Captain Max Josephson holte ein Foto aus der Schublade seines Schreibtischs. So abgegriffen, wie das Bild an den Rändern war, musste es für Josephson eine besondere Bedeutung haben. Wir verstanden wenige Augenblicke später auch, worin die bestand. „Sieben Jahre ist das jetzt her. Das war mein erster Fall bei der Homicide Squad, bei dem ich die Leitung hatte. Und er ging gleich daneben. Der Täter läuft wahrscheinlich noch immer frei herum und fährt damit fort, rothaarige Frauen zu töten. Glauben Sie mir, ich würde alles dafür tun, damit diese Sache endlich einen Abschluss findet.“
„Erzählen Sie uns, was mit Selma Monteleone geschah“, forderte ich. Ich hatte diesen Namen zwar in den Unterlagen gelesen, mich aber mit den Einzelheiten noch nicht beschäftigt. Dazu war einfach noch keine Zeit gewesen. Aber immerhin wusste ich, dass man bei Selma Monteleone zumindest die Leiche gefunden hatte und man daher die Tat relativ genau hatte rekonstruieren können. Bei einigen Opfern war lediglich reichlich Blut gefunden worden. Und anderen waren einfach nur verschwunden und erst unsere Funde an Bord der JAMAICA BAY hatten die Verbindung zu dieser Mordserie gezogen.
Josephsons Augen wurden schmal. Er bot uns einen Platz und Kaffee an. Wir nahmen beides dankend an. Der Kaffee kam aus dem Automaten und war ganz in Ordnung.
„Selma Monteleone war Lehrerin an der einer der hiesigen Junior High Schools. Wir fanden sie in ihrem Wagen, der in einem kleinen Waldstück am Erie-See-Ufer abgestellt worden war. Sie war mit einem Elektro-Schocker betäubt worden. Zuvor hat es einen kurzen Kampf gegeben. Deswegen haben wir sieben Jahre alte DNA des Täters unter den Fingernägeln des Opfers.“
„Wie starb sie?“, fragte ich.
„Der Täter hat ihr eine Reihe von Adern aufgeschnitten und sie ausbluten lassen. Es gab allerdings keine Hinweise auf eine Vergewaltigung oder einen Versuch in diese Richtung. Dem Täter ging es nicht um Sex, sondern...“ Josephson zögerte -
„Macht? Rache? Ein allgemeiner Hass auf Frauen oder auf Rothaarige im Besonderen?“, hakte ich nach.
„Ja, das denke ich, könnte es gewesen sein. Allerdings befinde ich mich da in einem Disput mit unserem neuen Profiler. Der bezeichnet die Tat als rituelle Zwangshandlung. Aber damit kann ich ehrlich gesagt nicht viel anfangen.“
„Wir würden gerne mit Ihrem Profiler sprechen“, sagte ich.
„Werden Sie!“, versprach Josephson. „Dr. Franklin F. Martin ist erst seit einem halben Jahr bei uns. Ich bat ihn mal, sich die Unterlagen von damals und insbesondere die Tatortrekonstruktion noch einmal anzusehen, was er auch tat.“
„In anderen Fällen, die man diesem Serientäter zuschreibt, wurde keine Leiche gefunden“, stellte ich fest. „Was hat ihn wohl im Fall von Selma Monteleone davon abgehalten, die Leiche verschwinden zu lassen?“
„Vielleicht wollte er zurückkehren und hatte dann keine Gelegenheit mehr dazu. Der untersuchende Gerichtsmediziner stellte später fest, dass die Tote bereits eine Stunde nach Eintritt des Todes gefunden wurde.“
„Und wer hat sie gefunden?“, fragte Milo.
„Eine Rentnerin, die in der Nähe ihre tägliche Jogging-Runde absolvierte. Eine fitte Frau. Ich habe mich mehrfach mit ihr unterhalten und sie nach Beobachtungen gefragt, die sie gemacht hat.“
„Vielleicht könnten wir uns sie auch noch einmal vornehmen“, schlug Milo vor.
Aber Captain Max Josephson schüttelte den Kopf. „Sie ist letztes Jahr gestorben. An einem Herzinfarkt. Was mal wieder beweist, dass man dem Tod nicht davonlaufen kann.“
„Wir brauchen Anngaben über chemische Betriebe in der Gegend, bei deren Produktionsvorgängen Säuren entstehen wie diejenige, die wir an Bord der JAMAICA BAY gefunden haben“, erklärte ich. „Wenn Norma Jennings, und die anderen, bisher noch nicht identifizierten Opfer, die in den Fässern verstaut und der Zersetzung preisgegeben wurden, tatsächlich von diesem Serientäter umgebracht wurden, dann hatte der zweifellos Zugang zu diesem Abfällen.“
Josephson nickte. „Das ist in der Tat ein neuer Aspekt, den Ihre Ermittlungen erst in den Fall eingeführt haben“, gab er zu.
„Der Täter könnte Angestellter einer Giftmülldeponie, eines Entsorgungsunternehmens oder eines Betriebes der chemischen Industrie gewesen sein“, sagte ich.
„Geben Sie uns genauere Daten über die Chemikalien.“
„Sind unterwegs“, versprach ich. „Die Kollegen unseres eigenen Erkennungsdienstes und der Scientific Research Division arbeiten daran.“
„Ich hoffe nur, dass dabei mehr herauskommt als heißer Luft, wie bei den bisherigen Ermittlungen“, meinte Josephson. In diese durch und durch negative Beurteilung schien er seine eigene Arbeit durchaus einzuschließen.
Sobald wir genaueres Wissen haben, kommen wir auf dieser Spur vielleicht weiter.“
Das Telefon auf Captain Josephsons Schreibtisch klingelte. Er nahm ab.
Auf seiner Stirn bildete sich eine tiefe Furche. „Eine Meldung, die ins Raster passt“, erklärte Josephson, nachdem er aufgelegt hatte. „Roxanne Brady, 25 Jahre alt und Sekretärin bei der Lake Erie Assurance. Sie ist seit gestern Abend verschwunden. Jetzt wurde sie in ihrem Wagen gefunden. Betäubt mit einem Elektrischocker und mit geöffneten Venen...“
„Genau wie bei Selma Monteleone“, stellte ich fest.
„Ja. Der Red Hair Killer scheint wieder zugeschlagen zu haben. Josephson wirkte grimmig. Er umrundete den Schreibtisch und griff nach seiner Jacke, die an einem Haken an der Wand hing. „Der Fundort der Leiche ist nicht weit von hier entfernt. Wenn Sie wollen, können Sie mich gleich begleiten. Die Kollegen sind am Tatort und beginnen dort mit der Arbeit.“
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12
Der Wagen stand in einem Hinterhof, etwa zehn Minuten reine Fahrzeit vom Police Headquarter entfernt.
Überall standen Einsatzfahrzeuge des Buffalo Police Department. Wir fuhren im Dienstwagen von Captain Josephson mit, da es nach seine Angaben völlig sinnlos gewesen wäre, in der Umgebung jetzt noch einen freien Parkplatz zu suchen. In dieser Hinsicht war die Lage in Buffalo zurzeit wohl besonders angespannt.
Also ließen wir den Sportwagen in der Tiefgarage des Headquarter stehen und fuhren mit Captain Josephson zum Ort des Geschehens. Milo und ich saßen auf der Rückbank. Den Beifahrersitz nahm Detective Sergeant Serena Morgan ein, eine Frau von Ende zwanzig mit braunem, gelocktem Haar, das sie zu einem Zopf zusammengefasst trug.
Josephson gab ihr die Anweisung, den Profiler zu verständigen.
„Dr. Martin ist auf dem Weg“, stellte Serena Morgan wenig später fest.
„Das ist gut“, murmelte Josephson.
Ihm war anzumerken, wie sehr ihn die Meldung von dem Leichenfund mitgenommen hatte. Die äußeren Umstände ähnelten wohl einfach zu sehr jenen des Falles von Selma Monteleone.
Wir stiegen aus. In Josephs Gefolge ließen die uniformierten Kollegen uns sofort bis zum eigentlichen Fundort durch.
Der Hinterhof gehörte zum ehemaligen Gelände einer Speditionsfirma, die vor einiger Zeit in Konkurs gegangen war. Der Hof wurde von drei Seiten von Lagerhäusern umgeben. Mehrere Lastwagen standen dort, die jetzt vor sich hin rosteten. Die Reifen hatte man abmontiert, bei einem von ihnen fehlte sogar die Frontscheibe. Die Gebäude standen schon längere Zeit leer, wie am äußeren Zustand unschwer zu sehen war.
„Nicht gerade die schönste Ecke von Buffalo“, meinte ich.
Josephson reagierte darauf nicht. Er ging stieren Blicks auf den Toyota zu, der von Kollegen umringt wurde, die zum Teil zu den uniformierten Kollegen des Police Department gehörten, zu einem anderen Teil dem Erkennungsdienst angehörten.
Detective Morgan antwortete mir stattdessen.
„Nach dem Konkurs der Firma, die hier ansässig war, wollte ein Investor ein Kaufhaus errichten, aber das Projekt kommt nicht so richtig voran.“
„Jedenfalls dürfte hier selten jemand herkommen“, stellte ich fest.
Wir erreichten den Toyota.
Die Tote saß auf dem Beifahrersitz. Der Gerichtsmediziner beugte sich gerade von der Seite über sie, um die Erstuntersuchung durchzuführen. Am Fahrersitz machte sich bereits ein Kollege des Erkennungsdienstes zu schaffen.
Der Gerichtsmediziner war schließlich fürs Erste fertig. Er zog seine Latexhandschuhe aus und wandte sich an Josephson.
„Es gibt ziemlich eindeutige Spuren eines Elektro-Schocker-Einsatzes“, erklärte er. „Was ich Ihnen jetzt sage, ist natürlich ein vorläufiger Befund. Genaueres kann ich Ihnen erst nach der Obduktion sagen.“
„Natürlich“, sagte Josephson ungeduldig.
„Meiner Ansicht nach ist das Opfer betäubt worden und anschließend ließ man die Frau ausbluten. Letzteres ist dann auch die Todesursache.“
„Gibt es Spuren eines Kampfes?“, fragte ich.
Der Gerichtsmediziner sah mich an und hob die Augenbrauen. „Nein, dafür liegen keine Anzeichen vor.“
Josephson stellte uns kurz und knapp gegenseitig vor. Der Arzt hieß Edgar Simpson und arbeitete für ein gerichtsmedizinisches Institut, das im Auftrag des Coroners tätig wurde, wenn dies von der Justiz angefordert wurde.
Detective Sergeant Serena Morgan hatte inzwischen mit einem der uniformierten Kollegen gesprochen und kehrte jetzt zu uns zurück. „Der Wagen ist auf den Namen Roxanne Brady zugelassen“, stellte sie fest.
„Das bedeutet, dass sie sehr wahrscheinlich nicht hier starb“, schloss ich.
Simpson schien meiner Meinung zu sein. „Sie sitzt sehr schief auf dem Beifahrersitz. So als wäre sie dort hingesetzt worden, nachdem sie schon bewusstlos war.“
Ich ging zum Wagen und sah den Kollegen vom Erkennungsdienst des Buffalo Police Department bei der Arbeit zu. Es war sehr viel Blut ausgetreten, aber kaum etwas davon hatte den Fahrersitz besudelt.
„Der Täter könnte den Wagen hier her gefahren haben, nachdem das Opfer betäubt war“, meinte Milo. „Wahrscheinlich wollte er ungestört das Verbrechen begehen können und hat gehofft, dass man den Wagen mit der Leiche möglichst lange nicht findet.“
„Warum hat er sie nicht in ein Säurefass gelegt – wie Norma Jennings?“, fragte ich.
Milo zuckte mit den Schultern. „Vielleicht, weil er im Moment keinen Zugang zu solchen Fässern hat. Vergiss nicht, dass die Fässer, die wir auf der JAMAICA BAY gefunden haben, ja schließlich von irgendwoher abtransportiert worden sind...“
„Vielleicht war es dem Täter auch einfach zu risikoreich, mit einer Leiche im Wagen durch die halbe Stadt zu fahren...“
Ich erkundigte mich bei einem der Uniformierten, wer die Tote eigentlich gefunden hätte.
„Ein paar Jugendliche aus der Gegend, die sich hier ab und zu treffen“, bekam ich zur Auskunft. „Die stehen jetzt unter Schock.“
Ich ließ den Blick durch den Hinterhof schweifen. Diese leerstehenden, vor sich hin rottenden Lagerhäuser waren eigentlich ein typisches Objekt, wie es von Strohmännern der Müll-Mafia häufig angekauft wurde. Dann füllte man die Gebäude mit Müll und irgendwann war der Besitzer dann auf Nimmerwiedersehen verschwunden. Ermittlungen verliefen häufig im Sand, weil die Täter falsche Identitäten benutzen und zudem das Ganze in der Regel erst dann entdeckt wurde, wenn es zu irgendeinem gravierenden Vorfall kam. Geruchsbelästigungen, Brände, Vergiftungen – irgendetwas in der Art. Je nachdem, wie gut der Giftmüll verpackt war, konnte das allerdings mitunter Jahre dauern. Die Täter hatten bis dahin längst sämtliche Spuren verwischt und wenn wir dann doch einmal Glück hatten, an einen von ihnen heranzukommen, dann erwischten wir in der Regel nur die Strohmänner auf den unteren Sprossen der Hierarchieleiter innerhalb dieses Zweiges der organisierten Kriminalität.
Ich sagte Captain Josephson, dass ich unbedingt eine Durchsuchung der Lagerhäuser wollte.
Josephson nickte. „Den entsprechenden Durchsuchungsbefehl bekommen wir.“
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13
Josephson forderte Verstärkung an und wenig später wurde eines der rostigen Hallentore aufgebrochen. Im Inneren schlug uns ein unangenehmer Geruch entgegen. Aber die Lagerräume, die wir betraten, waren vollkommen leer. Lediglich einige kleinere Haufen mit Plastikabfällen waren zu finden.
Aber auf dem staubigen Boden waren Schleifspuren und Abdrücke sehen. Abdrücke, die von Fässern stammen konnten. Hier und da waren auch undefinierbare Substanzen in den Beton eingezogen und hatten Verfärbungen auf dem Boden hinterlassen. „Hier muss der Erkennungsdienst ran“, sagte ich. „Es müsste doch noch festzustellen sein, was hier mal gelagert worden ist!“
„Jedenfalls wurde hier vor nicht sehr langer Zeit etwas abgeholt...“, stellte Milo fest. „Wenn die Jugendlichen, die die Tote gefunden haben, sich öfter auf diesem Gelände aufhalten, haben sie vielleicht etwas davon bemerkt.“
Über Funk meldete sich einer der Erkennungsdienstler bei Captain Josephson.
„Die haben da offenbar etwas Interessantes gefunden“, erklärte uns der Leiter der Homicide Squad.
Wir kehrten zu dem Toyota zurück, in dem Roxanne Bradys Leiche gefunden worden war. Inzwischen war dort auch Dr. Franklin Martin eingetroffen.
Josephson stellte ihn uns kurz vor. „Na, wenn das FBI sich an der Ermittlungsarbeit beteiligt, können wir ja sicher bald mit einer Aufklärung rechnen“, sagte er mit einem ironischen Unterton.
„Wir werden tun, was wir können“, erwiderte ich.
Franklin Martin war Mitte fünfzig, hager und hatte eingefallene Wangen. Ich fragte mich, welche Animositäten er wohl gegen das FBI haben mochte. Aber das erschien mir im Moment zweitrangig.
Einer der Spurensicherer hatte in der Kleidung der Toten eine Packung mit Streichhölzern gefunden, die das Logo von Mac’s Bar trug.
„Die Bar kenne ich“, sagte Josephson. „Liegt hier ganz in der Nähe. Ich war allerdings nur einmal dort.“
„Dienstlich?“, fragte ich.
„Wir haben den Geburtstag unseres Vorgesetzten dort gefeiert. Das können Sie getrost unter dienstliche Pflichten einordnen, denn ich glaube, dass er ziemlich sauer reagiert hätte, wenn ich dort nicht erschienen wäre.“ Er machte eine wegwerfende Handbewegung. „Ist aber schon lange her.“ Er nahm die Streichholzpackung in die Hand, die von dem Kollegen des Erkennungsdienstes inzwischen sorgfältig eingetütet worden war. „Seltsam, ich hätte nicht gedacht, dass so etwas noch als Aufmerksamkeit für die Kunden vergeben wird...“
„Sie meinen wegen den Anti-Raucher-Gesetzen?“, hakte Milo nach.
„Natürlich. Bei euch in New York City ist man da ja wohl besonders fanatisch.“
„Könnte sich vielleicht lohnen, in dieser Bar mal nachzufragen“, fand ich.
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14
Als wir Mac’s Bar aufsuchten, hatte der Betrieb dort gerade begonnen. Wir legten unsere Ausweise auf den Tresen. Der Barkeeper warf einen kurzen Blick darauf.
„Womit kann ich dienen? Ich denke nicht, dass Sie einen Drink nehmen wollen...“
„Wie heißen Sie?“, fragte ich.
„Roy Anselmo, ich bin hier als Barkeeper angestellt. Wenn Sie den Besitzer der Bar sprechen wollen, dann müssen Sie sich noch etwas gedulden. Mister MacConroy hat seit zwei Tagen den Fuß in Gips. Er ist zu Hause in seiner Wohnung.“
„Dann gebe Sie uns bitte seine Adresse“, forderte ich.
„Gary MacConroy, 45 Maxwell Road – das ist hier gleich um die Ecke, keine fünf Minuten zu Fuß.“
Ich schrieb mir die Adresse auf.
Im Handschuhfach des Toyota war von den Spurensicherern ein Führerschein sichergestellt worden, in dem die Tote auf einem einigermaßen aktuellen Foto zu sehen war. Captain Josephson legte diesen Führerschein auf den Tresen. „Diese Frau wurde heute tot aufgefunden. Sie besaß Streichhölzer mit dem Logo dieser Bar.“
Etwa einen Meter von mir entfernt befand sich ein Teller mit derartigen Streichholzpackungen. „Mister MacConroy hat vor Jahren etwas zu viele davon günstig in Auftrag gegeben. Inzwischen ist das Rauchen hier ja nicht mehr erlaubt, aber es ist nicht untersagt, Streichhölzer zu verschenken...“ Anselmo wirkte etwas verlegen. Mir fiel auf, dass er sich das Bild nur ganz kurz angesehen hatte. „Roxanne...“, murmelte er dann.
„Sie kannten sie näher?“, fragte ich.
„Wenn Sie den Leuten zuhören, dann lernen Sie sie schnell kennen.“
Einer der Gäste mischte sich ein. „Die Rothaarige von gestern?“, fragte er.
Ich nahm den Führerschein und zeigte ihn auch dem Gast, einem Mann im dreiteiligen kobaltblauen Anzug und schätzungsweise zwanzig Kilo Übergewicht. Ein Geschäftsmann oder Banker, so nahm ich an. Er sah sich das Bild genau an. „Das ist sie. Sie war doch gestern hier als es das Theater mit diesem schmierigen Typen gab. Anselmo, erzählen Sie das doch! Sie waren doch dabei und haben der Frau sogar noch geholfen.“
Anselmo atmete tief durch. Er schluckte. Seine Gedanken schienen für einen Moment ganz weit weg zu sein. Vielleicht war er auch einfach nur tief schockiert über die Nachricht, die wir ihm gerade überbracht hatten.
„Das stimmt“, gab er zu. „Sie hat einen Drink genommen und dann kam dieser eigenartige Typ.“
„Können Sie ihn beschreiben?“
„Ende dreißig, groß und vor allem hatte er ein goldenes Kreuz auf der Brust. Es hing an einem Goldkettchen. Er heißt Larry, das weiß ich. Und er kann ziemlich aufdringlich sein.“
„Was geschah, als er Roxanne Brady ansprach?“ hakte ich nach.
„Nun, er wollte ihr einen Vortrag über seine seltsamen Ansichten halten.“
„Was für Ansichten?“
„Dass der Satan die Welt beherrscht und so weiter. Deswegen trägt auch ein Kreuz, das verkehrt herum an der Kette hängt. Außerdem wusste er wohl sehr genau über Roxanne Brady Bescheid, was sie natürlich sehr erschrocken hat.“
„Glauben Sie, dass er sie ausspioniert hatte?“
Anselmo schüttelte den Kopf. „Nein, er kommt einfach regelmäßig hier her und hat den Leuten zu gehört. Und Roxanne Brady kam fast immer nach dem Job noch auf einen Drink hier her. Manchmal auch mit Arbeitskollegen, Freundinnen und so weiter. Sie hat aber nie Notiz von ihm genommen, weil sie immer in Gesellschaft war.“
„Dann sah er gestern seine Chance gekommen!“, stellte ich fest.
Anselmo nickte. „Ja, so muss es wohl gewesen sein. Sie war auch irgendwie niedergeschlagen und hatte ohnehin schlechte Laune.“ Der zuckte mit den Schultern und lächelte etwas verlegen. „Das hört sich fast so an, als hätte ich sie besser gekannt...“
„Haben Sie?“
„Nein. Aber als Barkeeper kriegt man wirklich eine Menge mit. Normalerweise geht das beim einen Ohr rein und beim anderen wieder raus. Lediglich die Vorlieben für die Drinks merke ich mir. Aber wenn es dann plötzlich heißt, dass eine Frau, die fast täglich ungefähr da gesessen hat, wo Sie sich jetzt befinden, plötzlich tot ist...“ Er stockte und sprach dann in gedämpftem Tonfall weiter. „Roxanne war ziemlich gereizt. Sie hat Larry klargemacht, dass sie keine Lust auf sein Gequatsche hat und ist zur Tür raus. Er wollte hinterher, aber ich habe ihn aufgehalten. Er hatte nämlich seinen Drink nicht bezahlt, das gab mir die Möglichkeit, ihr einen Vorsprung zu verschaffen. Ein Service für gute Gäste, verstehen Sie?“
„Und dieser Typ – Larry – ist ihr dann gefolgt“, schloss Josephson.
„Richtig.“ Anselmo blickte auf die Uhr. „Wie gesagt, er kommt fast jeden Tag hierher, aber es noch nicht ganz seine Zeit. Warten Sie eine halbe Stunde, dann könnten Sie Glück haben und ihn treffen...“
„Dann hoffe ich, dass Sie auch etwas Nichtalkoholisches zu trinken haben“, erwiderte Josephson.
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15
Wir warteten auf den Mann, der Larry genannt worden war. Anselmo versprach, uns ein Zeichen zu geben, wenn er auftauchte.
Dazu postierten wir uns an strategisch günstigen Stellen. Josephson setzte sich in eine Ecke neben der Tür. Milo auf einem Platz, von dem aus man die Tür gut beobachten konnte und ich blieb am Tresen stehen.
„Was ist denn mit Roxanne Brady genau passiert?“, fragte Roy Anselmo plötzlich.
„Sie wurde ermordet“, sagte ich. „Mehr möchte ich im Moment dazu nicht sagen.“ Ich gab ihm meine Karte. „Unter der Handynummer bin ich jederzeit erreichbar. Vielleicht fällt Ihnen ja später noch etwas ein, was uns weiterbringt.“
„Glauben Sie nicht, dass es dieser Typ war? Larry?“
„Das werden wir sehen.“
„Wenn Sie wüssten, was ich mir für Vorwürfe mache. Ich hätte ihn länger aufhalten sollen. Aber...“
„Sie haben sich nichts vorzuwerfen“, meinte ich.
Der Gast im Dreiteiler mischte sich ein. „Sie sind ihm doch sogar noch nachgelaufen und haben ihm draußen nachgeschaut, Anselmo! Mehr kann man wirklich nicht erwarten. Wer hätte denn auch damit rechnen können, dass dieser Spinner ein verrückter Mörder ist.“
„Stimmt das?“, wandte ich mich an Anselmo.
Anselmo nickte. „Ja, aber ich habe keinen der beiden noch gesehen...“
„Verstehe...“
Ich schrieb mir noch die Adresse des Anzugträgers auf. Er hieß Logan Menzinger und arbeitete in der Kreditabteilung eine Bank, zwei Blocks weiter.
Schließlich wandte ich mich wieder an Anselmo. „Bis dieser Larry hier auftaucht könnten Sie mir vielleicht noch etwas von dem erzählen, was Sie über Roxanne so aufgeschnappt haben.“
„Viel ist das im Grunde nicht. Sie arbeitete bei einer Versicherung und hatte dort viel Stress. Es gab da offenbar Pläne, einen Teil der Mitarbeiter zu entlassen. In so fern kann ich gut verstehen, dass Roxanne Brady gestern ziemlich reizbar war.“
„Und dieser Larry? Hat der irgendwann mal über seine persönlichen Dinge gesprochen? Zum Beispiel, welchen Job er hat?“
Anselmo schüttelte den Kopf. „Tut mir leid.“
„Wissen Sie, ob er einen Elektro-Schocker besaß?“
Anselmo war wie vom Donner gerührt.
„Spielt das in dem Fall etwa eine wichtige Rolle?“
„Es war einfach nur eine Frage, Mister Anselmo“, erwiderte ich.
Er nickte schwer. „Da sagen Sie was! Er hatte tatsächlich einen Elektro-Schocker. Und ich glaube, er trug auch eine Waffe.“
„Sie glauben das?“, echote ich.
„Sein Jackett beulte sich unter der Achsel immer ein bisschen aus. Den Schocker trug er in der linken Jacketttasche. Er hat ihn mir mal gezeigt, als er schon ziemlich betrunken war. Larry war vielleicht ein Spinner, der glaubte, dass die Welt von furchtbaren Mächten beherrscht wird. Aber damit verbunden waren auch ungeheure Ängste. Er glaubte immer in Gefahr zu sein, von Kriminellen überfallen zu werden. Jedes Mal, wenn in den Medien ein Überfall gemeldet wurde, sah er das als Bestätigung seiner Theorie über den Satan an. Sie verstehen, was ich meine...“
„Ich denke schon.“
Anselmo blickte an mir vorbei zur Tür. Seine Augen schienen dabei plötzlich ganz starr zu werden. Ich drehte mich um. Ein Mann im hellen Anzug stand dort. Um den Hals hing etwas, das im Licht metallisch aufblitzte.
„Das ist er“, sagte Anselmo.
Larry trat zwei Schritte in die Bar, blieb dann plötzlich stehen.
Mit einer ruckartigen Bewegung drehte er den Kopf.
Der Mann schien so etwas wie einen sechsten Sinn dafür zu haben, um zu bemerken, wenn er verfolgt wurde. Josephson hatte sich inzwischen von seinem Platz erhoben. Milos Hand wanderte unter das Jackett.
„Larry?“, fragte Josephson. Er zog seinen Ausweis hervor. „Police Department. Wir müssen mit Ihnen reden...“
Larrys Augen traten hervor.
Wie angewurzelt stand er da.
Ein Gast betrat die Bar.
Larry packte ihn, riss ihn vor sich, während wir unsere Dienstwaffen zogen. „Ich habe doch alles getan!“, rief er. „Alles, was ihr wolltet! Ich bin doch einer von euch!“
Bei dem Gast handelte es sich um einen völlig verdutzten Banker im Dreiteiler.
Larry setzte ihm den Elektro-Schocker an den Hals.
„Keine Bewegung!“, rief er. „Bleibt, wo ihr seid, oder es wird etwas Schlimmes geschehen!“
„Larry, bleiben Sie ganz ruhig!“, rief ich. „Wir wollen doch nur mit Ihnen sprechen!“
„Ihr sprecht die ganze Zeit zu mir! So laut, dass ich es kaum aushalte. Jetzt lasst mich in Ruhe!“
„Larry!“
Er schleuderte uns den Mann im Dreiteiler entgegen. Dieser taumelte in unsere Richtung.
Gleichzeitig schnellte Larry aus der Tür.
Er wusste genau, dass wir unmöglich schießen konnten, ohne einen Unbeteiligten extrem zu gefährden. Die Tür fiel ins Schloss. Der Mann im Dreiteiler fiel Josephson vor die Füße.
Ich setzte dem flüchtigen Mann nach.
In Anbetracht der Umstände war er höchst verdächtig. Und sein Verhalten untermauerte diesen Eindruck noch. Ich schnellte mit meiner Dienstwaffe in der Faust auf die Tür zu und riss sie auf. Milo war mir auf den Fersen.
Sekundenbruchteile später stand ich auf dem Bürgersteig.
Larry hatte zum Spurt angesetzt.
Was Roy Anselmo über seine Bewaffnung gemutmaßt hatte, traf leider zu. Larry griff unter sein Jackett und griff nach einer Automatik.
Schüsse peitschten in unsere Richtung. Auf Passanten nahm er dabei keine Rücksicht. Eine Mutter mit Kinderwagen und ein älterer Herr flohen in eine Türnische. Die Fensterscheiben eines Geschäfts für Computerzubehör gingen zu Bruch. Ein Querschläger kratzte am Lack eines parkenden Fahrzeugs entlang und hinterließ einen Striemen.
Larry rannte vorwärts.
Unser Glück war, dass ihn offenbar nie jemand im schießen richtig ausgebildet hatte, sodass seine Schüsse mehr oder weniger ungezielt waren.
Milo ging an einer Hausnische in Deckung, ich duckte mich hinter den Kotflügel eines blauen Ford, während Larry unablässig Schuss um Schuss abgab. Captain Josephson, der jetzt erst aus Mac’s Bar heraustrat, wurde von einem dieser Schüsse knapp verfehlt. Die Kugel grub sich in das Mauerwerk direkt neben ihm und sprengte ein daumengroßes Loch in den Stein.
Dann erreichte Larry eine Nebenstraße und bog ein.
Wir rannten hinterher.
Josephson folgte uns und rief über Funk Verstärkung. Außerdem gab er Larry in die Fahndung ein.
Ich tastete mich vorsichtig um die Ecke jener Nebenstraße, in die er eingebogen war.
Eine schmale Einbahnstraße, wenig belebt dafür aber fast völlig zugeparkt.
Die Dienstwaffe vom Typ SIG Sauer P226 hielt ich in beiden Händen. Milo folgte mir und sicherte mich ab.
„Der Mann ist verrückt, wir sollten besser nicht damit rechnen, dass er vernünftig handelt“, raunte Milo mir zu.
Captain Josephson überquerte die Straße und bezog auf der anderen Seite Stellung.
„Das Gute ist, der Kerl kann hier nicht einfach in einen Wagen steigen, ohne, dass wir das merken!“, meinte Josephson. „Dies ist nämlich eine Sackgasse.“
Wir sahen die Reihen der parkenden Fahrzeuge entlang. Bei den meisten handelte sich um Pkw. Nur hin und wieder versperrte ein Van oder ein Transporter die Sicht.
Wir arbeiteten uns vorsichtig voran. Vielleicht war Larry auch in einem der Hauseingänge verschwunden. Auf jeden Fall war er gefährlich und nahm bei seinen Handlungen weder auf sich selbst noch auf andere irgendeine Form von Rücksicht.
Ich erreichte die Einfahrt zu einem Hinterhof. Ich tastete mich vor, blickte dann mit der Waffe in der Hand in die Einfahrt und stellte fest, dass dort niemand war. Ein gusseisernes Tor, etwa zwei Meter fünfzig hoch, versperrte den Zugang zum Hinterhof. In der Mitte war ein Schild angebracht, auf dem Stand: Zulieferer für Mac’s Bar.
Darunter war noch ein Hinweis darauf, dass in der Einfahrt parkende Fahrzeuge kostenpflichtig abgeschleppt würden.
Offenbar gehörte der Hinterhof zur Bar und man wollte vermeiden, dass er als Parkplatz genutzt und zugestellt wurde.
„Dahin kann er nicht verschwunden sein!“, stellte Milo fest.
Mir fiel ein buntes Stück Papier auf dem Boden auf. Nur für eine Sekunde erregte es meine Aufmerksamkeit. Die Worte LAKE ERIE ASSURANCE fesselten mich. Ich zog sofort die Verbindung zu Roxanne Brady, die dort schließlich gearbeitet hatte. Es war offenbar eine Visitenkarte und sie war in keinem guten Zustand. Den einen oder anderen Fußtritt eines Passanten hatte sie schon mitbekommen.
NIEMAND VERSICHERT SIE SO GÜNSTIG!, stand auf der Karte. Ich drehte sie um. In der Ecke waren dienstlicher Telefon- Fax- und Internetanschluss sowie die Zimmernummer von Roxanne Brady zu finden.
„Sieh an!“, murmelte ich.
„Vielleicht hatte sie ihren Wagen hier abgestellt und hat die Karte verloren, als sie in ihrer Handtasche nach dem Wagenschlüssel suchte“, glaubte Milo.
Im Moment blieb jedoch keine Zeit, um weiter darüber nachzudenken.
Ein Motor heulte auf. Im nächsten Moment scherte ein viertüriger Chevrolet aus der Reihe der parkenden Fahrzeuge aus. Der Fahrer gab Vollgas und ließ den Motor aufheulen. In einem wahnsinnigen Tempo raste er in dem engen Korridor zwischen den Fahrzeugreihen her...
Ich war mir sicher, dass Larry am Steuer saß, auch wenn ich das von meiner Position aus nicht zweifelsfrei zu erkennen vermochte.
In diesem Moment bog ein Lieferwagen mit der Reklameaufschrift eines Getränkeherstellers in die Sackgasse ein. Der Fahrer trat in die Eisen. Quietschend kam der Lieferwagen zum stehen, aber für Larry bestand keine Chance, auf der Fahrbahn an ihm vorbeizukommen.
So riss er das Steuer des Chevrolets herum und steuerte durch die Lücke zwischen den parkenden Fahrzeugen, die vor der Einfahrt zum Hinterhof von Mac’s Bar gelassen worden war.
Der Wagen raste auf uns zu. Milo machte einen Satz zur Seite, und rollte sich auf dem Bodden ab. Mir blieb nichts anderes übrig, als ebenfalls zu springen.
Allerdings hatte ich keinerlei Möglichkeit, der Wucht des Wagens noch seitwärts zu entkommen.
Ich sprang auf die Kühlerhaube, während Larry den Chevy mit nur unwesentlich gedrosselter Geschwindigkeit über den Bürgersteig brettern ließ.
Milo rappelte sich inzwischen auf und feuerte auf die Hinterreifen. Beide platzten im Abstand von etwa einer Sekunde. Der Wagen brach nach rechts und anschließend nach links aus. Die Kotflügel krachten einmal gegen das Blech der parkenden Fahrzeuge und dann gegen den Stein der Hauswände. Funken sprühten dort. Der Geruch von verbranntem Gummi stach mir in die Nase. Dann verkantete sich der Wagen so, dass er stehen blieb.
Durch den Ruck wurde ich von der Kühlerhaube geschleudert.
Hart fiel ich auf den Boden, rollte mich aber über die Schulter auf dem Asphalt ab. Ein Schuss krachte. Larry hatte seine Waffe hervor gerissen und in meine Richtung gehalten. Der Schuss ging durch die Windschutzscheibe hindurch, verfehlte mich aber und zertrümmerte stattdessen eine Straßenlaterne in zwanzig Meter Entfernung.
Ich war innerhalb eines Sekundenbruchteils wieder auf den Beinen und riss die Waffe empor.
Breitbeinig und in halb geduckter Haltung stand ich vor der Kühlerhaube des Chevy und richtete die schussbereite Pistole auf Larry, der einen Moment lang völlig konsterniert war.
Allerdings wohl weniger wegen meines Einsatzes als auf Grund der Tatsache, dass ein Schwall von Glassplittern ihm entgegengeregnet war, nachdem er die Frontscheibe mit seinem Schuss zertrümmert hatte.
„Waffe weg!“, rief ich. „Sofort!“
Er saß wie erstarrt da. Sein Waffenarm hing herab. Um mich zu erschießen, hätte er die Waffe noch einmal hochreißen müssen. Ich konnte die Anspannung in seinem Gesicht förmlich sehen.
„Über das, was Ihnen jetzt gerade durch den Kopf geht, sollten Sie nicht einmal nachdenken!“, riet ich ihm.
Er schluckte. Gleichzeitig bemerkte ich, wie sich die Muskulatur auf der Seite des Waffenarms bei ihm anspannte.
Vielleicht war es ihm gleichgültig, was passierte. Oder er war verrückt genug, um die Polizei als Instrument zur Inszenierung des eigenen Selbstmordes einfach mit einzukalkulieren.
Inzwischen hatten sich auch Milo und Captain Josephson an den Chevy herangearbeitet.
Als er Milo aus irgendeinem Grund bemerkte und sich halb herumdrehte, blickte er schon in den Lauf seiner Dienstwaffe.
„Es hat keinen Sinn. Es sei denn, Sie sind lebensmüde...“
„Ich wusste, dass ihr so reagieren würdet“, sagte er. „Es stand von Anfang an fest, ihr seid nicht zu täuschen.“
Er ließ sich von Milo widerstandslos die Waffe abnehmen und redete die ganze Zeit über weiter. Auch noch, als die Handschellen klickten und ihm die Rechte vorgelesen wurden. In seinem Fall hatte ich das Gefühl, dass er davon wohl kaum ein Wort mitbekam.
„Jetzt bin ich in eurer Hand“, sagte er. „In der Hand des Bösen...“
„Wir haben keine Ahnung, wovon Sie sprechen, Larry“, stellte ich fest, nachdem ich wieder einigermaßen zu Atem gekommen war.
„Ihr seid doch die Diener des Satans!“, rief er.
„Sind Sie nicht auch einer?“, fragte ich etwas irritiert. „Sie tragen doch das Kreuz falsch herum um den Hals... Soweit ich weiß, ist das das Symbol des Satanismus.“
Seine Augen begannen jetzt fiebrig zu leuchten.
„Nein...“ rief er plötzlich wie irre. „Und ich habe gedacht, ihr hättet mich erkannt! Und dabei hattet ihr keine Ahnung...“
„Bringen wir ihn erstmal in Gewahrsam“, schlug Captain Josephson vor. „Und ich denke, dass als erstes eine psychologische Begutachtung angesagt ist.“
Auch wenn Captain Josephson offenbar die Ansicht vertrat, dass im Augenblick nichts als wertloses Gestammel aus Larry herauskam, sprach ich ihn noch mal an.
„Sie erinnern sich an Roxanne, oder? An ihre roten Haare. Sie sind ihr gestern in Mac’s Bar begegnet.“
Sein Blick veränderte sich.
„Ich erinnere mich.“
„Sie sind ihr gefolgt.“
„Ihr seid allmächtig. Ihr seid allwissend und allsehend. Ihr seid die Diener des Satans. Die Beherrscher der Welt. Warum fragt ihr?“
„Was war mit Roxanne?“, fragte ich. „War sie auch eine Dienerin des Satans?“
„Ich weiß nicht...“, murmelte er und senkte dabei den Blick.
„Ist es hier geschehen?“, hakte ich nach. „Sie sind ihr gefolgt, sie stieg in den Wagen. Sie haben Ihren Elektro-Schocker genommen und...“
„Braucht man!“, fuhr er dazwischen. „Braucht man so eine Waffe! Sonst ist man schutzlos. Aber es nützt nichts. Ihr seid überall.“
Milo schüttelte den Kopf. „Vergiss es Jesse, du wirst hier und jetzt wohl kein vernünftiges Wort mehr aus ihm herausbekommen.“
Ich atmete tief durch. Wahrscheinlich hatte Milo Recht.
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16
Verstärkung durch Kräfte des Buffalo Police Departments rückte an, um den Gefangenen abzutransportieren. Wenig später traf auch Dr. Franklin Martin ein.
„Ich bin überzeugt davon, dass Roxanne hier betäubt wurde“, meinte ich.
„Haben wir dafür einen schlüssigen Beweis?“, erkundigte sich Dr. Martin.
„Nein, aber er wäre vielleicht zu erbringen.“
„Und wie?“, mischte sich nun Josephson ein, dessen Tonfall seine Skepsis verriet.
„Ich vermute, dass Roxanne ihren Wagen hier abgestellt hatte – das bedeutet, er könnte Reifenspuren hinterlassen haben. Mit etwas Glück sogar ein brauchbares Profil.“
„Sie denken doch nicht etwa daran, hier sämtliche parkenden Fahrzeuge entfernen zu lassen und zwei Dutzende Erkennungsdienstler nach Reifenspuren suchen zu lassen!“, empörte sich Josephson und stemmte dabei seine unwahrscheinlich langen Arme in die Hüften.
„Genau so etwas hatte ich im Sinn, Captain.“
„Hören Sie, das ist Wahnsinn und steht auch überhaupt nicht im Verhältnis zu den zu erwartenden Ergebnissen! Wir haben sehr wahrscheinlich den Täter und es reicht vollkommen, um ihm so viele der zurückliegenden Fälle nachzuweisen, dass er entweder für den Rest seiner Tage in die Psychiatrie oder in die Todeszelle wandert! Wo genau er Roxanne Brady nun betäubt und wo er sie getötet hat, ob das schon hier war oder ein paar Straßenzüge weiter auf dem brachliegenden Gelände dieser Spedition – das spielt doch keine so gewichtige Rolle! Zumal uns Larry sicherlich bald darüber Auskunft geben wird! Da bin ich mir sicher! Diese Typen kenne ich! Die brennen doch regelrecht darauf, wenn sie jemandem ihr verquastes Weltbild erzählen können!“
„Und Sie meinen, vor lauter Dankbarkeit verraten sie uns dann auch Tathergang und Motiv?“
„Bei allem Respekt, Agent Trevellian, aber das wäre nun wirklich nicht das erste Mal.“
„Trotzdem, ich wüsste es gerne genau und würde Sie bitten, eine entsprechende erkennungsdienstliche Aktion anzuordnen. Und zwar möglichst, bevor es einen länger anhaltenden Regenguss gibt, der vielleicht sämtliche noch vorhandenen und verwertbaren Spuren vernichtet.“
Mir war die ganze Zeit schon aufgefallen, was für ein nachdenkliches Gesicht Dr. Franklin Martin machte. Dem Psychologen und Profiler in den Diensten des Buffalo Police Department schien irgendetwas gegen den Strich zu gehen. Mir war noch nicht so recht klar, was das wohl sein mochte, aber er bot im Moment das Bild eines Menschen, der sehr intensiv nachdachte.
Dann ging ein Ruck durch seinen Körper. Er kratzte sich am Hinterkopf und ich bekam ganz unerwartet einen Bundesgenossen für meine Ansicht...
„Captain, ich wüsste auch gerne, wo genau die Tat stattgefunden hat. Und ich halte es auch nicht für übertrieben, die von Agent Trevellian angesprochene Aktion hier durchzuführen.“
„Und darf ich vielleicht auch den Grund für Ihre Ansicht erfahren?“, fragte Captain Josephson.
Dr. Martin schüttelte den Kopf. „Dafür ist es noch zu früh. Aber ich schlage vor, dass wir uns alle morgen früh zu einem Briefing treffen. Vielleicht bin ich dann mit meiner Analyse schon etwas weiter.“ Als der Profiler die verwirrten und in Josephsons Fall auch ziemlich verärgerten Gesichter um sich herum sah, lächelte er mild und fügte noch hinzu: „Sehen Sie, ich hatte für diese Serie, die wir bisher angenommen haben, nach Durchsicht sämtlicher Unterlagen bisher eigentlich immer einen anderen Tätertyp angenommen. Jemanden, der zwar unter einem Zwang steht und vielleicht auch noch unter anderen, sekundären Zwangserkrankungen leidet, aber nicht jemanden, der unter einem religiösen Wahn leidet. Der Täter, den ich bisher angenommen habe, ist in der Lage sehr überlegt und planvoll zu handeln. Sehen Sie sich doch an, was dieser Larry hier veranstaltet hat! Das gleicht doch mehr einem Amoklauf!“
„Vielleicht haben Sie sich einfach nur geirrt, Dr. Martin.“
Martins Lächeln wurde dünn. „Wir wollen unseren Disput über die Natur des Täters an dieser Stelle nicht noch einmal vertiefen, Captain.“
„Das ist mir durchaus auch lieber so.“
„Und ich will auch keineswegs ausschließen, dass ich mich geirrt habe! Aber dann möchte ich das abgeklärt haben und dabei wäre ich gerne nicht in erster Linie auf die Aussagen dieses Wirrkopfs angewiesen, der vielleicht sogar einen Mord gestehen würde, den er gar nicht begangen hat!“
Josephson wandte sich an mich. „Gratuliere, Agent Trevellian, Sie bekommen Ihre Großaktion. Aber mal Hand aufs Herz: So ein Zirkus wird doch auch in New York City nicht jedes Mal veranstaltet, wenn irgendein Detail nicht ganz klar ist.“
Ehe ich antworten konnte, hatte Dr. Martin das Wort ergriffen. „Für die Art des angenommenen Täterprofils ist es meiner Ansicht nach von entscheidender Bedeutung, ob der Täter bereits hier zuschlug oder ob das Verbrechen an einem anderen Ort geschah.“
Josephson machte eine wegwerfende Handbewegung. „Ich hoffe nur, dass auch etwas dabei herauskommt“, knurrte er und wählte dann per Handy das Hauptquartier an.
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17
Wir blieben noch eine Weile am Ort des Geschehens, während die Erkennungsdienstler mit ihrer Arbeit begannen. Das Schwierigste war dabei die Beleuchtung. Außerdem versuchten zwei Dutzend Police Officers herauszufinden, wem die geparkten Wagen jeweils gehörten. Zumeist wurden sie in den umliegenden Mietshäusern und Geschäften fündig.
Die Arbeit der Kollegen ging ziemlich zäh voran und Josephson fuhr schließlich mit uns zurück zum Hauptquartier.
Dr. Martin beschäftigte sich inzwischen mit dem Festgenommenen. Für den nächsten Morgen wurde ein Briefing verabredet.
Als Milo und ich etwas später auf dem Weg zu unserem Hotel waren, rief Agent Max Carter an.
„Es gibt neue Erkenntnisse über die Müll-Mafia-Organisation, in die Brian Mondale mit seiner JAMAICA BAY verwickelt war.“
„Ist Mondale endlich zur Vernunft gekommen und hat ausgesagt?“, fragte Milo.
„Dass die Spuren in diesem Fall nach Buffalo weisen, war ja schon vorher klar. Schließlich hat Jack Mantaglia dort zumindest einen Auftragsmord begangen, bei dem es unserer Ansicht danach ging, einen Geschäftspartner daran zu hindern sich den Behörden zu offenbaren. Leider haben wir keine Aussage von Mondale. Der verschanzt sich noch hinter einer Mauer, die seine Anwälte um ihn errichten. Aber Randolph Jordan, der Kapitän der JAMAICA BAY war inzwischen zu einer umfangreichen Aussage bereit. Er ist zwar in viele Dingen nicht eingeweiht gewesen, aber immerhin hat er uns ein paar Hinweise gegeben, die interessant sein könnten.“
„Wir sind ganz Ohr“, versprach Milo.
„Jordan gab uns den Hinweis, dass Mondale einer Organisation angehörte, zu deren nächsthöheren Ebene er keinen unmittelbaren Kontakt hatte. Das alles sei über einen Verbindungsmann namens Gregory Sumner gelaufen. Sumner steht schon seit längerem in Verdacht, mit Hilfe von Strohmännern in dubiose Grundstücksgeschäfte verwickelt zu sein.“
„Und es gibt wirklich keinen Hinweis darauf, wer hinter Sumner steht?“
„Nein. Jordan bezweifelt sogar, dass Mondale Näheres darüber weiß. Nat versucht, über das Verfolgen von Geldströmen Näheres zu erfahren. Schließlich sitzt Mondale in Untersuchungshaft und wir haben jetzt die Möglichkeit, seine wirtschaftlichen Verhältnisse genauestens zu durchleuchten. Wir arbeiten da inzwischen eng mit der Steuerfahndung zusammen, aber es würde schon an ein Wunder grenzen, wenn wir da schnelle Ermittlungserfolge verzeichnen könnten.“
„Die Materie ist wohl ziemlich kompliziert“, stellte Milo fest.
Max konnte das nur bestätigen. „Allerdings!“
„Vielleicht könntest du uns ein kleines Dossier über diesen Gregory Sumner zusammenstellen, in dem alles aufgelistet ist, was über seine Geschäftsbeziehungen bekannt ist. Vielleicht ergeben sich dann Zusammenhänge mit unseren Ermittlungen hier in Buffalo.“
„Das ist schon geschehen“, versicherte Max. „Die Daten sind bereits auf dem Rechner in eurem Sportwagen.“
„Na, bestens!“, sagte Milo.
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18
Das Hotel, in dem für uns Zimmer gemietet worden waren, trug den Namen Wellington Plaza und gehörte einer Kette an, die rund um die großen Seen recht verbreitet war. Sowohl in Kanada als auch auf amerikanischer Seite zwischen New York State und Michigan. Es war ein Mittelklasse-Hotel. Bevor wir auf unsere Zimmer gingen, luden wir die Daten, die Max Carter uns geschickt hatte auf ein PDA. Bevor uns am nächsten Morgen mit den Kollegen des Buffalo Police Department zum Briefing trafen, mussten wir uns mit den Daten einigermaßen vertraut machen.
Am Morgen fuhren wir nach dem Frühstück ins Hauptquartier des Buffalo Police Department.
Captain Josephson erwartete uns zusammen mit Detective Sergeant Serena Morgan in einem Konferenzraum. Dr. Franklin Martin traf etwas später ein.
Er gab einen Bericht über die Befragung des Mannes, den wir bisher nur unter seinem Vornamen Larry kannten.
Seine Identität hatte inzwischen festgestellt werden können. Sein voller Name lautete Larry William Basener. Er besaß einen College-Abschluss, arbeitete aber gegenwärtig als Aushilfsfahrer in einer Wäscherei. „Den Job, den er davor in einem Fast Food Restaurant hatte, verlor er, weil er Gäste anpöbelte und sie verdächtigte, vom Satan beeinflusst zu sein“, erklärte Martin. „Der Mann leidet zweifellos unter einer starken Psychose. Er glaubt, dass die Welt vom Satan beherrscht wird, der seiner Ansicht nach fast allen Menschen als eine Art Dämon innewohnen würde. Durch das Tragen eines Satanszeichens, des umgekehrten Kreuzes, glaubte er sich vor dieser feindlichen Umwelt schützen zu können. Er leidet außerdem unter paranoiden Vorstellungen.“
„Und Sie zweifeln noch immer daran, dass wir den Richtigen verhaftet haben?“, fragte Josephson kopfschüttelnd. „Ich denke, dass er unser Mann ist!“
Der Profiler hob die Augenbrauen. „Zumindest hat er aber kein feindseliges Verhältnis zu rothaarigen Frauen“, erklärte Dr. Martin. „Er kam mit drei Jahren in eine Pflegefamilie, weil die Mutter drogensüchtig und nicht in der Lage war, sich um ihr Kind zu kümmern. Welche frühkindlichen Traumata er da erlitten hat, ist bisher schwer zu beurteilen. Da fehlen mir noch wesentliche Informationen. Tatsache ist aber, dass Larry Basener zu einer rothaarigen Pflegemutter kam. Als ich mit ihm über sie zu sprechen begann, wurde er zugänglicher und war mehr und mehr bereit, sich zu öffnen.“
„Kann man seine frühkindlichen Erlebnisse nicht auch als dein Indiz für seine Täterschaft werten?“, argumentierte Josephson.
Aber der Captain der Homicide Squad bekam für diese Meinung keine Unterstützung. Franklin Martin war anderer Ansicht. Er schüttelte entschieden den Kopf. „Nein, die Sache scheint bei Basener etwas anders zu liegen, als Sie vielleicht denken. Basener hatte ein überaus positives Verhältnis zu seiner Pflegemutter. Er bezeichnet sie als eine der wenigen Menschen, die nicht vom Satan beherrscht würden.“
„Mit anderen Worten, er hat eigentlich keinen Grund, rothaarige Frauen umzubringen“, stellte ich fest.
Martin nickte. „So ist es. Er war übrigens mehrfach in psychiatrischer Behandlung. Seine Probleme begannen, nach dem Tod der Pflegemutter. Sie starb an Krebs, als er vierzehn war. Danach kam es zum ersten Mal zu einer mehrmonatigen Einweisung in eine psychiatrische Klinik. Auf die entsprechenden Unterlagen warte ich noch. Aber ich bin mir ehrlich gesagt nicht mehr sicher, ob wir die überhaupt noch brauchen, um Basener als Täter auszuschließen.“
„Weshalb?“, fragte Josephson. „Also für mich ist das längst noch nicht so klar. Vielleicht hat er seiner rothaarigen Pflegemutter nie verziehen, dass sie krank wurde und starb. Kann das nicht auch als ein Im-Stich-Lassen empfunden werden?“
„Völlig richtig, Captain. Aber Tatsache ist nun mal, dass Larry Basener das nicht auf diese Weise verarbeitet hat.“
„Dr. Martin, er hatte einen Elektro-Schocker, er ist dem letzten Opfer gefolgt, das ihm eine Abfuhr erteilte...“
Josephson nippte an seinem Kaffee und es war für mich überdeutlich, dass er diesen Fall einfach nicht mit der nötigen sachlichen Kälte betrachten konnte. Zu tief saß die Niederlage, die ihm der mysteriöse Killer vor Jahren beigebracht hatte.
Dr. Martin schloss unterdessen sein Laptop an einen Beamer an. Er projizierte eine Karte an die Wand, die den Norden der USA zeigte. Im Westen reichte der Kartenausschnitt bis Idaho, im Osten bis zur Grenze von Maine. Kreuze markierten Orte vor allem in New York State, Ohio, Pennsylvania und Indiana. Außerdem gab es noch eine Reihe von Fragezeichen, die sich vor allem auf Illinois, Michigan und Wisconsin konzentrierten. In Wisconsin gab es außerdem ein Kreuz.
„Sie sehen hier eine geografische Übersicht über alle Fälle, die wir mit dem Red Hair Killer in Verbindung bringen. Die Kreuze bezeichnen Fälle, in denen das sehr wahrscheinlich ist, obwohl wir in manchen davon keine Leiche vorfanden. Aber bei sämtlichen Fällen, die durch ein Kreuz bezeichnet wurden, fanden wir am vermutlichen Tatort zumindest so viel DNA – meistens in Form von Blut – dass wir erstens sicher sein können, dass die betreffende Frau wirklich ermordet wurde und zweitens Rückschlüsse genug auf die Begehungsweise der Tat gezogen werden können, um eine Verbindung zu unserer Serie mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit herzustellen. An insgesamt drei Tatorten fanden wir auch Spuren des Täters, die zumindest beweisen, dass drei dieser Fälle von ein und demselben Mann begangen wurden.“
„Ich nehme an, dass bei Larry Basener auch ein Gen-Test durchgeführt wird“, meinte Milo.
Dr. Martin nickte. „Ja, wir erwarten das Ergebnis frühestens übermorgen.“
„Und was sind die Fragezeichen?“, erkundigte ich mich.
„Die Fragezeichen sind Fälle von vermissten Frauen, die von ihren Persönlichkeitsmerkmalen her in das Beute-Schema des Killers passen. Ich habe die über NYSIS zugänglichen Daten verwendet. In wiefern die vollständig sind, entzieht sich meiner Kenntnis. Es ist durchaus möglich, dass da noch der eine oder andere Fall hinzukommt. Ich habe nun zunächst einmal versucht alle diese Fälle in ein zeitliches Raster zu setzen. Danach hätte der Täter vor zwanzig Jahren mit seinen Morden begonnen, hat darauf wahrscheinlich regelmäßig den Wohnort und den Job gewechselt und ist langsam ostwärts gezogen. Ich konnte übrigens die Zahl der Fragezeichen auf diese Weise reduzieren. Der Täter scheint immer nur Opfer in der näheren Umgebung seines Wohnortes gesucht zu haben und ist dann nach einer Weile weiter gezogen.“
„Vielleicht weil der Fahndungsdruck zu groß wurde?“, vermutete ich.
Martin zuckte mit den Schultern. „Das könnte durchaus ein Grund gewesen sein. Jedenfalls gab es in der Gegend von Buffalo vor sieben Jahren den ersten Fall. Seitdem scheint der Täter diese Gegend nicht mehr verlassen zu haben.“
„Er hatte eine Möglichkeit, die Leichen – wie er glaubte – sicher zu entsorgen“, stellte ich fest. „Norma Jennings wurde vor fünf Jahren getötet und in ein Säurefass gelegt.“
„Gut möglich, dass er sich deswegen sicher fühlte“, nickte Martin. „Wir suchen jedenfalls einem Mann, der um vierzig ist – plus Minus ein paar Jahre. Das trifft auf Larry Basener zu. Er ist 38 Jahre alt. Aber er verbrachte diese gesamten 38 Jahre hier in Buffalo. Die einzigen Unterbrechungen waren Aufenthalte in psychiatrischen Kliniken in Detroit und in Springfield, Colorado. Und ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass Basener in dieser Zeit kreuz und quer durch das Land reiste, um sich seine Opfer zu suchen!“
„Dann fangen wir also wirklich wieder von vorne an?“, fragte Milo.
„Nein, nicht ganz“, meinte Martin. „Wir wissen schon eine ganze Menge über den Täter.
„Unter anderem, dass er Zugang zu eine Giftmülldepot gehabt haben muss“, meinte ich.
„Richtig“, nickte Martin. „Er könnte dort mal gearbeitet haben. Ich wollte noch etwas zum Motiv sagen. Er handelt aus einem Zwang heraus. Er glaubt irrealerweise, dass etwas Schreckliches geschieht, wenn er die Tat nicht vollbringt. Aber bei der Durchführung geht er sehr planvoll vor – so wie jemand, der unter einem Wasch- oder Kontrollzwang leidet, die Handlung an sich auch mit großer, fachmännischer Akribie ausführt. Dazu passt auch das Entsorgen der Leichen. Es geht ihm nicht darum, Macht zu demonstrieren oder jemandem etwas zu zeigen oder zu beweisen! Ganz im Gegenteil. Und sexuelle Motive scheinen auch ausgeschlossen zu sein. Mit den Jahren verstärkt sich der Zwang. Die zeitliche Frequenz, in der die Handlung durchgeführt werden muss, verringert sich. Er muss immer häufiger töten. Außerdem ist bei der Person, die wir suchen mit Sekundärzwängen zu rechnen.“
„Was meinen Sie damit?“, fragte Milo.
„Es erfordert ungeheure Kräfte, die Zwänge immer zu erfüllen. Schon ein einfacher Kontrollzwang kann zu völliger Erschöpfung führen. Bevor das geschieht gibt es eine Art Notbremse in der menschlichen Psyche. Der Betreffende befreit sich kurzfristig von einem Zwang, in dem er sich einem weniger anstrengenden Zwang unterwirft – zum Beispiel dem, beim Gehen irgendwelchen Linien auf dem Fußboden zu folgen. Unser Mann könnte Ähnliches tun.“
„Gibt es eigentlich Fälle in Kanada?“, fragte ich. „Wir befinden uns hier direkt an der Grenze. Es wäre doch nur logisch, wenn der Täter auch auf der anderen Seite der Grenze zugeschlagen hätte, zumal er sich doch Ihrer Theorie nach mindestens sieben Jahre mehr oder minder ununterbrochen in dieser Gegend aufhält.“
„Und rothaarige Frauen gibt es auch auf der anderen Seite der Grenze“, warf Milo ein.
„Das habe ich bereits abgeklärt“, sagte der Profiler. „Auf kanadischer Seite gibt es keinen einzigen Fall, der ins Raster passt.“
„Das muss einen Grund haben“, meinte Milo.
„Vielleicht war unser Mann einfach nur nie in Kanada!“, warf Josephson ein. Seine Stimme klang leicht genervt. Offenbar hatte er sich schon zu sehr darüber gefreut, dass mit Larry Baseners Verhaftung der ganze Fall gelöst war.
Aber das war er nicht.
„Vielleicht kann er nicht über die Grenze“, schlug ich vor.
„Der Personen- und Warenverkehr ist doch zwischen beiden Ländern frei“, meinte Milo.
„Es wäre möglich, dass er dort straffällig wurde und deswegen nicht über die Grenze kann“, sagte ich.
„Bravo!“, sagte Dr. Martin. „Damit könnten wir ein weiteres Merkmal haben. Vielleicht ist er sogar gebürtiger Kanadier.“
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19
Milo und ich beschlossen, die Ermittlungen zunächst da anzusetzen, wo sie zumindest für uns begonnen hatten: Bei den Giftfässern der JAMAICA BAY.
Mit Clinton Barringer, einem Erkennungsdienstler des Buffalo Police Department fuhren wir noch einmal zu dem Speditionsgrundstück, auf dem Roxanne Brady gefunden worden war. „Ich habe inzwischen die Vergleichsdaten über den Inhalt der Fässer erhalten, die Sie und Ihre Leute auf der JAMAICA BAY sichergestellt haben“, erklärte Barringer. „Die Rückstände in den Lagerhäusern lassen darauf schließen, dass hier ähnliche Giftmüllfässer lagerten.“
„Der Konkurs liegt ein halbes Jahr zurück“, stellte ich fest.
„Aber ich nehme an, dass der Giftmüll schon wesentlich länger hier lagerte“, sagte Barringer.
„Mitten in der Stadt – unglaublich!“, meinte Milo. „Wie kommen Sie zu Ihrer Einschätzung?“
„Kommen Sie, ich zeige es Ihnen!“, versprach Barringer. Er führte uns in die Lagerhalle, die wir schon einmal betreten hatten. Aber jetzt konnten wir uns gefahrlos umsehen, ohne befürchten zu müssen, irgendwelche Spuren zu ruinieren. Barringer zeigte uns ein paar Stellen, wo seiner Ansicht nach Säuren in den Beton hineingeätzt und ihn teilweise zersetzt hatten. „Die Beläge, die Sie sehen, kommen von den Fässern, die irgendwann wohl auch durchgefressen worden sind. Okay, die Fässer könnten schon halb zersetzt hier angekommen sein, aber die Spuren im Beton geben eindeutig Auskunft darüber, dass hier über Jahre lang Säure ausgetreten ist.“
„Gibt es irgendwelche Hinweise, woher diese Säurefässer stammten?“ fragte Milo.
Barringer schüttelte den Kopf. „Nein, bisher haben wir leider keine konkreten Anhaltspunkt. Ich habe Ihnen eine Liste von Betrieben zusammengestellt, die hier in der Gegend ansässig sind und dafür in Frage kommen.“
„Dann können wir Ihre Liste mit der abgleichen, die unsere Innendienstler für uns zusammengestellt haben“, warf Milo ein.
Barringer lachte. „Ja, ich verstehe schon, was Sie damit sagen wollen. Es ist ja erstens nicht gesagt, dass die Giftstoffe wirklich aus dieser Gegend stammten. Sie könnten eine ziemlich lange Reise hinter sich gehabt habt haben. Und abgesehen davon, haben die Täter alles Mögliche dafür getan, um zu verhindern, dass man die Stoffe zurückverfolgen kann. Selbst wenn Sie so ein illegales Depot aufspüren, würden Sie keine Etiketten oder Kennzeichnungen an den Fässern finden...“
„Verstehe.“
Den Rest des Vormittags nutzten wir dazu, die Jugendlichen zu befragen, die Roxanne Bradys Leiche entdeckt hatten. Sie besuchten eine der umliegenden High Schools und wir holten sie kurz aus dem Unterricht. Drei Jungen und zwei Mädchen waren von den Kollegen aus Captain Josephsons Homicide Squad notiert worden.
Zuerst waren sie etwas wortkarg.
Der schreckliche Fund, den sie gemacht hatten, war sichtlich ein Schock für sie gewesen.
„Wie oft wart ihr auf dem Grundstück?“, fragte ich.
„Nicht so oft“, sagte ein Junge, der James Napier hieß.
„Vielleicht könnten wir das etwas genauer erfahren?“
Er zuckte mit den Schultern und wich meinem Blick aus.
„Vielleicht zweimal die Woche. Früher war das nicht möglich, da wurde man dort weggescheucht. Aber seid die Lastwagen dort waren und alles weggebracht haben, was sich in den Lagerhallen befand...“
„Was war den dort in den Lagerhallen?“, fragte ich.
„Na, Fässer. Keine Ahnung, was drin war. Die habe sie aufgeladen und weggebracht.“
„Hast du das mit eigene Augen gesehen?“, hakte ich nach.
Er nickte. „ja. Und es stank ziemlich, als sie das Hallentor aufgemacht haben.“
Es stellte sich heraus, dass das erst eine gute Woche her war. Eigentlich passte alles zusammen. Das Speditionsgelände war offenbar eine Art Zwischenlager gewesen und die Fässer waren von dort aus weggebracht worden, um sie endgültig verschwinden zu lassen. Vielleicht über die JAMAICA BAY und den New Yorker Hafen.
Am frühen Nachmittag statteten wir dem Konkursverwalter der Speditionsfirma einen Besuch ab. Er hieß Knowle Brannagan und unterhielt sein Büro in einem der Bürotürme südlich des New York State Expressway, der quer durch Buffalo führte.
Brannagan zeigte wenig Neigung, mit uns zusammen zu arbeiten.
„Sie werden verstehen, dass ich es vorziehe, wenn Sie mich in Gegenwart meines Anwaltes befragen.“
„Das ist Ihr gutes Recht“, sagte ich. „Aber Sie sind im Moment weder ein Verdächtiger, noch werden Sie irgendeiner Straftat beschuldigt. Wir stellen lediglich ein paar rein informatorische Fragen.“
Brannagan war Ende dreißig, hatte ein sehr kantiges Gesicht und trug einen Maßanzug, der sicher das Monatsgehalt eines FBI-Agenten kostete. Er schien uns als seine natürlichen Feinde zu betrachten. Wir warteten eine geschlagene halbe Stunde, bis schließlich sein Anwalt auftauchte. Dessen Name war Sam Kyle – ein drahtiger Mann mit hoher Stirn und einem Haarkranz aus weißblonden Haaren.
Allein die Tatsache, dass Sam Kyle hier auftauchte, war für uns mehr wert, als es jede unwillig gegebene Antwort von Brannagan hätte sein können. Der Name Philip Kyle war uns nämlich ein Begriff. Er tauchte in den Daten auf, die Max uns übersandt hatte. Sam Kyle hatte Gregory Sumner mehrfach vor Gericht vertreten.
Bingo!, dachte ich. Die erste direkte Verbindung zwischen der JAMAICA BAY und dem Grundstück, auf dem Roxanne Brady gefunden war.
„Mein Mandant hat sich nichts zu schulden kommen lassen“, sagte Kyle. „Und Auskünfte über das Konkursverfahren, das Sie angesprochen haben, geben wir nur auf eine richterliche Anordnung.“
„Was mit Fragen zu Ihrer Person, Mister Kyle?“, fragte ich.
Kyle hob die Augenbrauen. Seine Stimme klang wie klirrendes Eis. „Ich glaube, ich verstehe nicht richtig was Sie meinen. Alles, was meine Person betrifft, können Sie auf der Homepage meiner Kanzlei nachlesen.“
„Ich dachte, was Ihr Verhältnis zu Gregory Sumner betrifft“, erwiderte ich.
„Ich rede nicht über Mandanten mit Ihnen, Mister...“
„Agent Trevellian. Das heißt also, Sie vertreten noch immer Mister Sumners Interessen.“
„Ich denke, das Gespräch ist hiermit beendet. Mein Mandant macht Ihnen gegenüber keine Aussage, es sei denn, Sie laden ihn offiziell vor.“
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20
„Ein Erfolg war deine Gesprächsstrategie ja nun nicht gerade, Jesse“, musste ich mir Milos Kritik anhören, nachdem wir das Büro von Knowle Brannagan verlassen hatten und uns wieder in den Sportwagen setzten, den wir auf einem zum Haus gehörenden Parkplatz abgestellt hatten.
„Du hättest es ja besser machen“, erwiderte ich.
Ich aktivierte den in die Armaturen integrierten TFT-Bildschirm und sah nach, ob uns unser Field Office irgend etwas an neuen Daten übersandt hatte. Aber das war nicht der Fall.
„Wenn die Fässer dort schon länger gelagert waren, dann kann das eigentlich nur bedeuten, dass die Spedition bereits seit längerem nur ein Tarngeschäft gewesen ist“, stellte ich fest.
Milo nickte. „Das ist anzunehmen. Vielleicht sollte man die letzten Besitzer der Spedition festnehmen und verhören. Die müssten doch wissen, mit wem sie sich eingelassen haben...“
„Wenn nicht einmal Mondale den Kopf der Organisation kennt?“, fragte ich zurück. „Nein, das ist doch gerade der Trick bei der Sache. Die einfachen Strohleute müssen den Kopf hinhalten, aber das Ganze ist so organisiert, dass die Spur allenfalls zur nächsten Etage in der Organisation führt. Aber niemals bis zu den Hintermännern.“
„Die nächste Etage heißt in diesem Fall wohl Gregory Sumner“, stellte Milo fest.
Dem konnte ich nur zustimmen. „So ist es. Und im Moment haben wir außer der Aussage des Captains der JAMAICA BAY keine Beweise gegen Sumner. Der würde den Teufel tun und uns seinen Boss verraten!“
Milo seufzte, während ich den Motor des Sportwagen startete. Der Motor hatte einen angenehm kraftvollen Klang. „Ich hoffe nur, dass wir am Ende nicht mit leeren Händen dastehen und weder den Red Hair Killer noch die Hintermänner der JAMAICA BAY Affäre dingfest gemacht haben.“
„Seit wann neigst du denn derart zum Pessimismus?“
„Das ist nur Realismus, Jesse. Und das ist etwas ganz anderes.“
„Ich bitte dich, Milo!“
„Ist doch wahr!“
Ich fädelte mich in den Verkehr ein. „Ich bin dafür, dass wir Sumner einen Besuch abstatten“, sagte ich schließlich, nachdem wir den New York State Expressway erreicht hatten, aus dem jenseits der kanadischen Grenze der QEW wird, was die Abkürzung für Quebec Expressway ist, was irgendwie nicht ganz logisch war, denn er führte durch den Süden von Ontario und keineswegs durch Quebec.
„Du willst Sumner noch mehr aufschrecken?“, fragte Milo „Ich weiß nicht, ob das wirklich eine gute Idee ist, Jesse!“
„Das ist vielleicht die einzige Möglichkeit, etwas Bewegung in die Sache zu bringen. Oder willst du abwarten, bis dieser Kyle unseren Gesprächspartner dermaßen auf Krawall gebürstet hat, dass der ebenfalls nicht mehr mit uns reden will?“
„Vielleicht hast du Recht. Aber ich bin dafür, dass wir vorher etwas essen. Mir knurrt nämlich der Magen.“
Zehn Minuten später saßen wir in einem Fast Food Lokal an der Washington Lane. Eine Zeitung lag dort aus. Es war der Buffalo Herald.
Die Titelseite berichtet ausführlich über unsere Aktion im Hafen von New York City, bei der wir die JAMAICA BAY aufgebracht und daran gehindert hatten, ihre todbringende Fracht außer Landes zu bringen.
Die Verbindungen, die der Fall nach Buffalo hatte, wurden natürlich herausgestellt. Auf Seite zwei wurde der Fall Norma Jennings, deren Brustimplantat in einem der Fässer der JAMAICA BAY gefunden war, ausführlich ausgebreitet. Ihr Verschwinden, die bisherigen vergeblichen Bemühungen der Polizei, die Serie des Red Hair Killers aufzuklären und zur Abrundung der Story ein Kurzinterview mit den tief getroffenen Angehörigen.
„Das wird uns nicht gerade helfen“, murmelte ich und gab Milo die zusammengefaltete Zeitung.
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21
Gregory Sumner zuckte zusammen, als das Telefon klingelte. Von seinem Penthouse aus hatte man einen traumhaften Blick auf den Erie-See. Sumner war ein mittelgroßer Mann mit einem Gesicht, dessen hängende Wangen an eine Dogge erinnerten. Er hatte die Hände tief in den Taschen seiner weiten Flanellhose vergraben. Am Gürtel trug er einen leichten 22er Revolver im Holster. Die Krawatte hing ihm wie ein Strick um den Hals. Er schwitzte. Es klingelte noch einmal.
Mit einer Bewegung, die ihn sichtliche Überwindung zu kosten schien, nahm er ab.
„Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie nicht mehr anrufen sollen, Mister Anselmo... Ja, ich weiß! Ich werde sehen, was ich tun kann, aber ich bin nicht Jesus! Wunder vollbringen gehört nicht in mein Repertoire!“
Dann schwieg Sumner plötzlich.
Der Kinnladen fiel ihm herab und sein Gesicht verlor den letzten Rest an Farbe.
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22
Sumner residierte in einem der nobelsten Gebäude von Buffalo. Er nannte ein Traum-Penthouse sein eigen, dessen Anschaffungspreis so hoch war, dass ein einfacher FBI-Agent wohl kaum eine Chance gehabt hätte, die Summe zu Lebzeiten jemals abzuzahlen.
Wir ließen uns mit dem Aufzug bis zu Penthouse tragen.
Vor der Tür blickten wir in ein Kamera-Auge. Ich betätigte die Klingel.
„Was wollen Sie?“, fragte eine etwas unwirsch klingende Stimme, nachdem ich es zum dritten Mal versucht hatte.
„Jesse Trevellian, FBI. Mein Kollege Agent Tucker und ich haben ein paar Fragen an Sie, Mister Sumner.“
Einige Augenblicke knackte es nur im Lautsprecher. Dann sagte die Stimme: „Halten Sie Ihre Ausweise in die Kamera, damit ich sie sehen kann. Schließlich kann jeder behaupten, was er will.“
Ich hielt ihm also meine ID-Card in die Überwachungskamera. Er wollte auch noch Milos Dienstausweis sehen und so kam mein Kollege der Aufforderung nach und hielt ihn ebenfalls so hin, dass er sich im Erfassungsbereich des Kameraauges befand.
Dann glitt endlich die Tür automatisch zur Seite.
Ich hatte gleich im ersten Moment den Eindruck, dass Sumner ziemlich mitgenommen aussah. Wie jemand, der gerade eine furchtbare Nachricht erhalten hatte, die ihn völlig aus der Fassung brachte.
Vielleicht waren wir ja in seinen Augen die Schreckenboten...
„Ich nehme an, dass Sie gerade einen Anruf erhalten haben“, sagte ich.
Er hob die Augenbrauen. „So?“
„Von Mister Kyle, Ihrem Anwalt.“
„Nein, das stimmt nicht. Aber vielleicht sagen Sie mir zunächst, was Sie eigentlich von mir wollen.“
„In New York City wurde ein Frachter namens JAMAICA BAY von uns aufgebracht, um eine Ladung von Giftmüll sicherzustellen, die illegal entsorgt werden sollte“, erklärte ich.
Unser Gegenüber verzog jedoch nur das Gesicht. „Ach, ja?“, fragte er mit einem ziemlich überheblichen Unterton.
„Sagen Sie bloß, Mister Kyle hat Ihnen nicht abgeraten, mit uns zu sprechen?“, fragte Milo.
„Erstens lassen Sie mir ja wohl ohnehin keine Wahl und zweitens habe ich mit Mister Kyle nicht gesprochen, ob Sie es nun glauben oder nicht.“
„Sie sollten sich gut überlegen, ob Sie nicht einen anderen Anwalt für sich tätig sein lassen“, erklärte ich.
„Am Besten, Sie kümmern sich um Ihren eigenen Kram und lassen ehrlich arbeitende Geschäftsleute einfach in Ruhe ihren Job machen, G-man!“, knurrte Sumner ziemlich giftig.
Er drehte sich um und ging durch eine zweiflügelige Tür ins Wohnzimmer. Durch ein Handzeichen bedeutete er, dass wir ihm folgen sollten. Vom Wohnzimmer aus hatte man einen traumhaften Blick auf Buffalo und den Erie-See.
Es war ein heller, klarer Tag und dann war es aus dieser Höher sogar möglich, bis zum kanadischen Ufer des Erie-Sees hinüberzublicken.
Sumner deutete auf die klobigen Ledersessel. „Setzen Sie sich und dann verraten Sie mir mal, wieso ich mir einen anderen Anwalt nehmen sollte.“
„Vielleicht deswegen, weil Mister Kyle auch noch jemand anderen vertritt, mit dem sich Interessensgegensätze ergeben könnten.“
„So?“
„Ich spreche von Knowle Brannagan.“
„Am Besten, Sie sagen mir jetzt, was Sie von mir wollen und hören auf, mir die Zeit zu stehlen! Ich habe nämlich viel zu tun!“
„Sie und Brannagan hängen in einer Organisation drin, die mit der illegalen Entsorgung von Müll einen Haufen Geld verdient“, erwiderte ich. „Nur leider ist im New Yorker Hafen kürzlich ein Schiff namens JAMAICA BAY aufgebracht worden – und damit wurde das ganze Ausmaß dieser Machenschaften offenbar. Was glauben Sie, wie lange Ihr Geschäftspartner Mister Mondale noch sein Schweigen aufrecht erhält? Vielleicht ist er jetzt in diesen Moment gerade dabei, mit dem Staatsanwalt einen guten Deal abzuschließen, der es ihm erlaubt in ein paar Jahren wieder draußen zu sein, nur weil er Leute wie Sie ans Messer liefert.“
Schritte waren zu hören. Die Tür zu den Nachbarräumen hatte bis dahin halb offen gestanden. Jetzt öffnete sie sich vollends. Eine junge Frau stand dort. Sie trug einen kurzen Kimono. Das Haar fiel ihr lang über Schultern. Sie war blond. „Du hast Besuch, Darling“, fragte sie und stemmte einen Arm in die Hüfte.
„Verschwinde, Janice!“, knurrte Sumner. „Das hier ist geschäftlich.“
Sie musterte uns kurz und knapp. Dann drehte sich um und schloss hinter sich die Tür.
Sumner wandte sich mir zu. Er fuhr seinen Zeigefinger aus wie ein Klappmesser und sein Gesicht war zur Maske erstarrt. „Entweder Sie sagen mir jetzt ganz schnell, was Sie von mir wollen, oder ich weise den Sicherheitsdienst des Hauses an, Sie vor die Tür zu setzen. Solange Sie keine Vorladung oder einen richterlichen Durchsuchungsbefehl haben, schützt Sir nämlich keine FBI-Marke davor!“
„Arbeiten Sie mit uns zusammen, Mister Sumner! Die Leute, für die Sie den Kopf hinhalten, sind es nicht wert! Die würden Sie doch auch nicht schützen! Reden Sie mit uns. Und dann ist da übrigens noch etwas.“
Ich zeigte ihm auf dem PDA ein Bild von Roxanne Brady. Es war eines der Tatortfotos und daher entsprechend hart. Auch wenn Sumner so tat, die Sache ließ ihn nicht kalt. Vielleicht war es doch für etwas gut gewesen, dass so viel darüber in den Zeitungen und anderen Medien breitgetreten worden war.
„Was habe ich mit diesem Kerl zu tun, der Rothaarige umbringt?“, fragte er. „Ich habe davon in der Zeitung gelesen“, fügte er noch hinzu, um einer entsprechenden Nachfrage zuvor zu kommen.
„Packen Sie jetzt aus, Sumner. Dann komme Sie günstig dabei weg. Es ist nur eine Frage der Zeit, wann wir Ihre Organisation das Wasser abgraben!“
„Dann wünsche ich Ihnen viel Spaß dabei, G-man!“ Er lachte heiser. „Und kommen Sie meinetwegen wieder, wenn Sie Beweise haben!“
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23
Am frühen Abend fuhren wir noch einmal zu Mac’s Bar.
„Hat es irgendeinen bestimmten Grund, dass du unbedingt noch einmal dort hin möchtest?“, fragte Milo.
„Ich weiß nicht. Irgendwie habe ich das Gefühl, dort etwas übersehen zu haben. Aber das kann auch nur Einbildung sein.“
„Naja, bevor wir uns bei Captain Josephson sehen lassen kann eine kleine Erholungspause vielleicht nicht schaden“, meinte Milo.
Keiner von uns sprach es offen aus, aber wir traten auf der Stelle. Und zwar sowohl bei der Suche nach dem Red Hair Killer als auch was die Hintermänner der JAMAICA BAY-Affäre betraf. Es war wie so häufig im Kampf gegen das organisierte Verbrechen: Man wusste mehr, als sich gerichtlich verwerten ließ. Sumner war momentan noch nicht angreifbar.
Auf der Fahrt zu Mac’s Bar rief Milo im Field Office an, um sich zu erkundigen, wie weit unserer Kollege Nat Norton mit der Analyse der Geldströme dieses Müll-Syndikates bereits war. Aber es wurde schnell klar, dass da so schnell keine Wunderdinge zu erwarten waren.
Vor allem nicht schnell.
Und was den Fall des Frauenmörders anbetraf, der es auf rothaarige Opfer abgesehen hatte, tappten wir noch immer völlig im Dunkeln. Ein Mann war verhaftet worden, der vielleicht Hilfe brauchte und wahrscheinlich auch um einen längeren Aufenthalt in einer geschlossenen psychiatrischen Einrichtung nicht herumkam, den man aber als Täter wohl inzwischen mit ziemlich großer Sicherheit ausschließen konnte.
Kurz nachdem Milo das Gespräch mit unserem Field Office beendet hatte, klingelte es.
Am Apparat war das Buffalo Police Departement.
Captain Josephson persönlich war am Apparat.
„Was gibt es, Captain?“
„Die Analyse der Reifenspuren liegt vor, die auf Ihre Veranlassung hin gemacht wurden“, erklärte er.
„Und?“, hakte ich nach.
„Der Vergleich mit dem Profil mit dem Wagen von Roxanne Brady hat einen Volltreffer ergeben. Wo sind Sie jetzt?“
„Wir waren ohnehin auf dem Weg zu Macs Bar.“
„Dann treffen wir uns am besten dort und sehen uns hinterher an, wo genau der Wagen gestanden hat.“
„In Ordnung“, bestätigte ich.“
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24
Wir waren natürlich vor Josephson in Mac’s Bar.
Ich ließ den Blick durch den Raum schweifen. Der Betrieb hatte gerade erst begonnen und es waren kaum Gäste im Raum. Ein junger Mann mit blonden, kurz geschorenen Haaren stand hinter dem Tresen.
„Wo ist eigentlich Mister Anselmo?“, fragte ich.
„Ich habe keine Ahnung.“
Ich legte meine ID-Card auf den Tisch. „Wir hätten noch die eine oder andere Frage an ihn.“
„Vielleicht kann ich ihnen weiterhelfen. An dem Abend, als diese rothaarige Frau hier in der Nähe ermordet wurde, war ich nämlich auch hier in der Bar, allerdings im hinteren Bereich.“
„Ach, so.“
„Ich habe gehört, der verrückte Larry ist inzwischen festgenommen worden. Gut so, der konnte einem wirklich den letzten Nerv rauben. Aber einfach vor die Tür setzen – das hätte unser Chef nicht mitgemacht. Mister MacConroy hat nämlich ein Herz für Leute, die etwas neben der Spur sind. Er sagt immer, dass er selbst mal ein armer Hund war, bevor er diese Bar erbte und aus ihr das Schmuckstück machte, das sie heute ist.“
„Der Mann, den wir festgenommen haben, ist vielleicht aber nicht der Red Hair Killer. Auch deswegen hätte ich Mister Anselmo gerne noch mal gesprochen.“
Der Barkeeper beugte sich über den Tresen und fuhr in gedämpftem Tonfall fort: „Also, im Vertrauen, Sir... Roy Anselmo hat heute Morgen gekündigt.“
„Wo wohnt Mister Anselmo?“
„Eine Straße weiter in der Bellanova Street, Hausnummer 18, Apartment C 033.“
„Danke. Noch eine Frage: Sie sagten, Sie wären an dem Abend, als Roxanne Brady ermordet wurde, auch hier gewesen.“
„Sicher“, nickte der Barkeeper.
„Anselmo ist anschließend noch auf die Straße gegangen, um zu schauen, ob alles in Ordnung ist – richtig?“
„Ja, das stimmt.“
„Wie lange hat das gedauert?“
„Keine Minute.“
„Und danach?“
Der blonde Barkeeper runzelte die Stirn. Er schien nicht auf Anhieb zu begreifen, worauf ich hinaus wollte. „Wie meinen Sie das?“
„War Roy Anselmo danach die ganze Zeit hier im Schankraum? Oder ist er vielleicht mal nach hinten raus gegangen. – über den Lieferantenausgang und den Hinterhof, von wo aus man sehr schnell in der Straße ist, wo Roxannes Wagen stand.“
„Sie wollen doch wohl nicht sagen, dass Anselmo irgendetwas mit der Tat zu tun hat! Das kann...“ Er stockte.
„Sagen Sie mir, was geschah“, forderte ich unmissverständlich.
Der Blonde schluckte. „Er hat für den Abend Schluss gemacht.“
„Unmittelbar, nachdem er wieder hereingekommen war?“
„Genau. Er hatte noch Überstunden abzufeiern. In so fern war das in Ordnung. Auf der anderen Seite können die Mitarbeiter natürlich eigentlich nicht so einfach machen, was sie wollen, aber seid Mister MacConroy wegen seiner Fußverletzung nicht hinter allem her sein, kann...“
„Ich verstehe schon“, murmelte ich und wandte mich an meinen Kollegen. „Komm, Milo.“
„Ist das dein Ernst, Jesse?“
„Mein voller. Zumindest müssen wir die Möglichkeit, dass es Anselmo war ausschließen.“ Und an den blonden Barkeeper gewandt, fügte ich noch hinzu: „Falls ein gewisser Captain Josephson von der Homicide Squad hier auftauchen sollte, dann sagen Sie ihm doch bitte, er soll mich auf dem Handy anrufen.“
„Ja, Sir.“
Ich gab dem Barkeeper meine Karte. Dann wandte ich mich zum Gehen. „Komm, Milo, ich fürchte es gibt Arbeit!“
„Würdest du mir freundlicherweise mal verraten, welche Gedanken dir im Moment gerade durch den Kopf spuken?“
„Einen Moment. Die muss ich selbst gerade ein bisschen sortieren, Milo!“
Wir verließen Mac’s Bar und traten ins Freie. Ein kühler Wind fegte vom Erie-See zwischen den Häuserzeilen hindurch.
Milo und ich gingen zu Roy Anselmos Adresse. Da es schwierig genug gewesen war, für den Sportwagen einen Parkplatz zu bekommen, gingen wir zu Fuß. Das Haus, das der blonde Barkeeper in Mac’s Bar uns angegeben hatte, war ein Mietshaus mit etwas heruntergekommener Brownstone-Fassade. Es hatte zehn Stockwerke. Überwachung durch einen Security Service oder Kameras gab es nicht. Ich suchte die Klingel mit Anselmos Namen, fand sie aber nirgends. Also klingelte ich bei jemand anderem. Um diese Zeit waren die meisten Leute bereits zu Hause, daher hatten wir Glück.
„Ja, bitte?“, fragte eine Stimme, von der ich annahm, dass sie einem älteren Mann gehörte.
„Agent Trevellian, FBI, bitte machen Sie uns die Tür auf.“
„Woher soll ich wissen, dass Sie wirklich vom FBI sind und nicht zu den Trickbetrügern gehören, vor denen im Fernsehen gewarnt wurde?“
„Sie behindern gerade die Verfolgung eines Straftäters – und ich denke nicht, dass das wirklich in ihrem Sinn ist“, gab ich zurück.
Einige Augenblicke lang hörte ich nichts mehr. Dann surrte es und die Tür öffnete sich.
De Aufzug war defekt. Wir gingen über das Treppenhaus in den dritten Stock und hatten wenig später Roy Anselmos Apartmentnummer erreicht. Allerdings wies nichts mehr darauf hin, dass er hier wohnte oder gewohnt hatte. Ein Schild war vor kurzem abgenommen worden, wie man anhand von Umrissen und Schraubenlöchern sehen konnte. Ich betätigte die Klingel.
„Mister Anselmo?“, fragte ich.
Keine Antwort.
„Mister Anselmo, hier spricht Jesse Trevellian, FBI!“
Erneut keine Reaktion. Milo und ich wechselten einen kurzen Blick. Die Tür bewegte sich ein Stück und bildete einen Spalt. Sie war offenbar nur angelehnt gewesen. Ich zog die Dienstwaffe und nahm den Griff in beide Hände. Dann stieß ich die Tür auf. Schon im nächsten Moment ließ ich den Lauf der Waffe wieder sinken. Es war niemand dort. Wir traten ein. Der Wohnungsschlüssel steckte von innen in der Tür. Das Apartment war offenbar möbliert zu vermieten gewesen. Aber nirgends befanden sich in den Schränken und Regalen noch persönliche Gegenstände.
Milo stieß die Tür zur Küche auf, ich nahm mir das Bad vor. Überall bot sich das Bild einer Wohnung, deren Bewohner gerade ausgezogen war. Alles war gründlich gereinigt. Im Bad glänzten die Armaturen. Der Geruch eines Desinfektionsmittels hing in der Luft und erinnerte mich an die typischen Gerüche einer Klinik. Ich steckte die Waffe wieder ein.
„Ich fürchte, Mister Anselmo sehen wir so schnell nicht wieder, Jesse“, meldete sich Milo zu Wort.
Ich nickte. „Das scheint mir auch so.“
„Aber ist das so wichtig?“
„Ja, das ist es, Milo! Immerhin hat seine Zeugenaussage dazu geführt, dass wir den Falschen verhaftet haben!“
„Moment mal – du denkst, dass Anselmo unser Mann sein könnte?“
„Das weiß ich nicht – aber ich weiß, dass mit ihm was nicht stimmt. Warum verschwindet er plötzlich so spurlos? Das sieht doch wie eine Flucht aus!“
„Das mag merkwürdig sein – aber es ist nicht einmal der Hauch eines Indizes, Jesse!“, gab Milo zu bedenken.
Ein Geräusch ließ uns herumfahren.
Die Tür hatte sich in der Zwischenzeit bis auf einen Spalt wieder geschlossen. Etwas stieß dumpf gegen das Holz.
Wir drehten uns um und hoben instinktiv die Dienstwaffen.
„Sind Sie da?“, rief eine heisere Stimme.
Jetzt vergrößerte sich dieser Spalt knarrend wieder. Als die Tür sich weit genug geöffnet hatte, blickte uns ein hagerer alter Mann erschrocken an. Er trug Krücken und mit einer davon hatte er die Tür angestoßen. Jetzt verlor er vor Schreck fast das Gleichgewicht, weil er die Krücke nicht schnell genug wieder auf den Boden setzte.
Mit geweiteten Augen starrte er in die Mündungen unserer Waffen, die wir natürlich sofort senkten.
„Ich tu Ihnen nichts“, sagte er. Ich schätzte sein Alter bei achtzig plus x ein. An seiner etwas schleppenden Art zu sprechen erkannte ich sofort die Stimme aus der Sprechanlage wieder.
„Sie haben uns geöffnet, nicht wahr?“
„Ja, und ich bin mir noch immer nicht sicher, ob ich da nicht einen Fehler gemacht habe!“
Auf seiner Stirnmitte erschien eine ziemlich tiefe Furche. Sein Gesicht hatte eine ovale Form und war abgesehen von einem weißen Kranz so gut wie haarlos.
Ich steckte die Dienstwaffe ein und holte meine ID-Card hervor. Dann trat ich auf ihn zu und hielt ihm das Dokument hin.
„Sehen Sie sich das gut an. Ich bin wirklich vom FBI.“
Er blinzelte. „Wie soll unsereins denn diese Minischrift lesen können? Die drei Buchstaben FBI sind zwar erkennen, aber...“
„Tja, mehr kann ich nicht tun, um Ihnen zu beweisen, wer ich bin, Sir.“
„Sie können mir die Brille aus der Jackentasche nehmen und mir auf die Nase setzen. Wenn ich nämlich die Krücken loslasse, falle ich hin.“
Ich holte ihm also die Brille aus der Tasche und setzte sie ihm auf die Nase. Anschließend sah er sich meinen Ausweis noch mal an. „Sieht echt aus“, meinte er dann.
„Und wenn ich ein Trickbetrüger wäre, hätte ich Ihnen jetzt sowieso schon alles wegnehmen können, was Sie in den Taschen haben“, sagte ich.
Sein Blick streifte interessiert durch das Innere des Apartments. „Ich könnte mich ja mal auf das Sofa da vorne setzen!“, murmelte er und humpelte vorwärts.
„Sie könnten Spuren vernichten“, sagte ich, aber es war schon zu spät.
Er hatte sich auf dem Sofa niedergelassen. Er verlangte jetzt auch Milos Ausweis zusehen. Milo zeigte ihm die ID-Card und meinte dann: „Da Sie jetzt wissen, wer wir sind, wäre es eigentlich ganz höflich, wenn Sie sich auch mal vorstellen würden!“
„Cyrus Norman. Haben Sie das Schild nicht gelesen, auf das Sie gedrückt haben? Wahrscheinlich nicht. Sie wollten nur irgendeinen Idioten dazu bringen, aufzustehen und einen Knopf zu drücken, damit sich unten die Tür öffnen lässt. Und das haben Sie dann ja auch geschafft! Wissen Sie eigentlich, was das für mich bedeutet hat? Ich bräuchte dringend ein neues Knie, aber ich habe leider keine Krankenversicherung, deswegen muss ich mit diesen Dingern hier herumlaufen.“ Er deutete auf seine Krücken, die er rechts und links neben sich an die Sofakante gelehnt hatte.
Milo atmete tief durch.
„Wir wussten ich, dass Sie schlecht zu Fuß sind, Mister Norman“, sagte er.
„Das sage ich doch immer!“ erwiderte er und eine dunkle Röte überzog dabei sein Gesicht. „Genau das sage ich immer! Gedankenlosigkeit ist das Schlimmste! Ich muss mich mit meinen müden Knochen aus dem Sessel quälen, auf dem ich gerade eine Möglichkeit gefunden habe, bequem zu sitzen und Sie machen sich noch nicht einmal Gedanken darum! Oder nehmen Sie den Kerl, der hier wohnte, das war doch auch so einer, der sich über nichts Gedanken machte... Ich meine, wer schon in einer Bar arbeitet! Man kennt das doch! Nachtleben, schnelle Bekanntschaften... Wahrscheinlich Drogen...“
„Kannten Sie Mister Anselmo näher?“, fragte ich.
„Er sah meinen Sohn ähnlich“, sagte Norman. „Also meinem zweiten Sohn von meiner ersten Frau. Mit meiner zweiten hatte ich keine Kinder. Sie starb im vergangenen Jahr. Wo meine erste Frau jetzt lebt, weiß ich nicht. Ich habe sie nicht mehr gesehen, seit unsere Tochter geheiratet hat. Übrigens einen Schwarzen. Meine Frau war deswegen dagegen, aber ich habe ihr immer gesagt, wenn die beiden...“
Er redete einfach immer weiter und Milo warf mir einen hilflosen Blick zu, der nichts anderes zu sagen schien als: Wie bekommen wir den Mann hier wieder weg?
Ich unterbrach schließlich höflich, aber bestimmt seinen Redefluss.
„Mister Norman, wir haben noch einiges zu tun. Nachdem Sie nun hoffentlich überzeugt sind, dass wir rechtmäßig hier unsere Arbeit machen, wäre es vielleicht besser, wenn Sie zurück in Ihre Wohnung gehen. Ist Ihre Wohnung hier auf dem Flur?“
„Eine Tür weiter. Ich habe Sie reden hören und da dachte ich mir, ich schaue mal nach, was das los ist. Die Wände sind nämlich ziemlich hellhörig, müssen Sie wissen.“ Er kratzte sich am Kinn. „Was ist denn hier eigentlich passiert?“
„Mister Norman...“
„Ich meine, wenn Sie Anselmo suchen, verstehe ich nicht, was Sie hier noch wollen!“
„Das lassen Sie mal unsere Sorge sein.“
„Ich habe ihn heute Morgen getroffen, als er das Haus verließ und seine Sachen nach draußen getragen hat. Viel war das nicht. Einen Umzug würde ich das nicht nennen, aber ich glaube, er ist ganz schön herumgekommen, wie er mir mal sagte. Deshalb hat er wohl nie viel Hausrat angehäuft.“
Ich sah ihn verwundert an. „Ich dachte, Sie sind so schlecht zu Fuß? Und dann laufen Sie im Flur herum?“
„Nur in diesem Stockwerk. Man muss doch etwas fit bleiben. Außerdem habe ich meinen Kumpel Artie erwartet, der zum Schachspielen vorbeischauen wollte und sich verspätet hat.“
Jetzt mischte sich Milo ein. „Sie haben gesagt, die Wand wäre sehr hellhörig. Haben Sie mal mitbekommen, was hier so vor sich ging?“
„Sie meinen, wenn er Besuch hatte?“, schloss Norman.
Milo nickte. „Zum Beispiel.“
„Das war ein ziemlicher Casanova, würde ich sagen. Ich habe ihn nicht einmal mit derselben Frau angetroffen, auch wenn wer seinem Typ eigentlich immer treu geblieben ist.“
„Seinem Typ?“, echote ich.
„Rote Haare. Ja, schauen Sie mich nicht so an, das ist mir schon aufgefallen. Alle Frauen, mit denen ich ihn gesehen habe, hatten rote Haare. Manchmal kürzer, manchmal länger, manchmal glatt, manchmal gelockt...“ Er beugte sich vor und sprach in einem leiseren, verschwörerisch klingenden Tonfall weiter. „Ich wette, dass der Kerl eine ganz üble Masche hatte. Er hat die Frauen betrunken gemacht und dann hier hin abgeschleppt. Eine konnte nicht mal mehr richtig gehen. Er musste sie fast tragen...“
„Wann war das?“, hakte ich nach.
„Ist noch nicht so lange her. Vor vier Wochen vielleicht...“
„Sie haben das mit eigenen Augen gesehen?“
„Ja, das war mitten in der Nacht! Vier Uhr, kann auch halb fünf gewesen sein. Ich meine, Anselmo hatte ja einen Job, bei dem er nachts arbeiten musste, aber wie ich schon sagte, das Haus ist sehr hellhörig. Das hat mich jedes Mal aus dem Schlaf gebracht. Und dieses eine Mal war der Krach besonders groß, weil er mit dem Schlüssel so im Schloss herumgestochert hat. Dabei muss man die Wohnungstüren etwas anziehen, damit sie geöffnet werden können. Das ist bei meiner auch so. Weil das für mich so schwierig ist, lege ich immer einen Keil dazwischen, wenn ich die Wohnung verlasse. Ich gehe ja auch nur ein paar Schritt auf dem Flur...“
„Kommen Sie zu Mister Anselmo zurück“, verlangte ich.
„Tut mir leid, ich wollte nicht abschweifen. Mister Anselmo hatte nur eine Hand frei, weil ihm diese junge Frau so am Hals hing. Oder besser gesagt: über der Schulter. Er musste sie mehr oder weniger hineintragen. Ich habe ihn zur Rede gestellt. Er war ziemlich gereizt und hat gesagt, dass ich mir Ohrenstöpsel kaufen soll.“
„Haben Sie die Frau noch einmal gesehen?“, fragte Milo.
„Da bin ich mir nicht sicher.“
„Wieso?“, fragte ich. „Entweder Sie haben Sie noch einmal gesehen oder nicht. Da gibt es doch eigentlich nichts dazwischen.“
Norman seufzte hörbar. „Ich habe doch sowieso nur ihre Haare gesehen, weil ihr Gesicht auf seiner Schulter lag oder wie auch immer man das nennen will. Einige Zeit später habe ich ihn mit einer jungen Frau mit ähnlicher Haarfarbe gesehen. Es könnte von den Proportionen her dieselbe gewesen sein – aber das weiß ich nicht.“
Immerhin hatten wir einen Zeugen dafür, dass Roy Anselmo ein ausgeprägtes Interesse an Rothaarigen hatte. Ohne es zu wissen hatte uns Norman damit ein weiteres Mosaikstein in einem Muster geliefert, das Anselmo als verdächtig erscheinen ließ. Es passte anscheinend alles zusammen.
„Haben Sie irgendetwas von dem mitbekommen, was hier drinnen gesprochen wurde?“
„Nein, viel geredet wurde da nicht. Und mich hat auch gewundert, wie leise der Kerl mit seinen Eroberungen beim Sex war. Bei den Nachbarn auf der anderen Seite meiner Wohnung hört man nämlich alles. Aber vielleicht ist ja bei Anselmo in dieser Hinsicht auch nicht mehr so viel gelaufen, weil die Damen schon zu betrunken waren... Hat Anselmo irgendetwas verbrochen?“
„Das wissen wir nicht“, wich ich aus.
„So kann man sich doch in einem Menschen täuschen. Ich habe ihn für harmlos gehalten.“
In der Nachbarwohnung klingelte das Telefon. Der Beweis dafür, dass Normans Aussage von der Hellhörigkeit der Wände stimmte.
Für den alten Mann war das das Signal aufzubrechen. Er humpelte aus der Wohnung hinaus und bot uns an, später noch einmal bei ihm vorbeizuschauen.
„Am besten Sie beeilen sich jetzt erst einmal, dass Sie zum Telefon kommen!“, sagte Milo.
„Ach, das ist um diese Zeit wahrscheinlich mein jüngster Sohn Brian. Der weiß, dass ich schlecht zu Fuß bin und lässt den Apparat entsprechend lange klingeln.“
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25
Mein Handy klingelte. Captain Josephson meldete sich aus Mac’s Bar. „Wo sind Sie, Agent Trevellian?“, fragte er.
„Nur ein paar Minuten entfernt!“
Ich gab ihm Anselmos Adresse durch. „Und sagen Sie dem Erkennungsdienst Bescheid“, fügte ich noch hinzu. „Hier ist zwar sehr gründlich saubergemacht worden, aber in der Regel finden die Kollegen trotzdem etwas.“
„Haben Sie eigentlich mal bedacht, dass Sie dafür einen richterlichen Befehl brauchen?“, fragte Josephson etwas ungehalten. „Sie sind immerhin in eine fremde Wohnung eingedrungen.“
„Die Tür stand offen. Mister Anselmo ist hier offensichtlich ausgezogen, das heißt der Vermieter hat wieder die Verfügungsgewalt über das Apartment“, entgegnete ich. „Und wenn ich den davon überzeuge, dass es dringend notwendig ist, hier eine erkennungsdienstliche Untersuchung durchzuführen, ist das rechtlich in Ordnung.“
Josephson unterbrach die Verbindung.
„Hast du überhaupt eine Ahnung, wer der Vermieter ist?“, fragte Milo.
„Nein, aber das werden wir herausfinden, indem wir uns bei den anderen Bewohnern dieses Hauses erkundigen.“
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26
Roy Anselmo legte seine Reisetasche auf den Boden und setzte sich auf das Bett.
„Es wird hier nicht geraucht“, hörte er die junge Frau sagen, die ihm das Zimmer geöffnet hatte. Sie hatte blondes Haar mit einem deutlichen Rotstich.
„Schon in Ordnung“, murmelte Anselmo.
„Sie haben für drei Nächte im Voraus bezahlt, aber wenn Sie für eine ganze Woche bezahlen, bekommen Sie Rabatt.“
„Ich weiß aber nicht, ob ich noch eine ganze Woche in der Stadt bleibe“, erwiderte Anselmo. Er sah sie an und seine Hände ballten sich zu Fäusten. Sie krampften sich so sehr zusammen, dass an den Knöcheln das Weiße hervortrat. Du musst es tun!, wisperte eine Stimme in seinem Innern. Jetzt. Sofort.
„Nein!“, sagte er laut und die junge Frau runzelte die Stirn, weil sie nicht begriff, dass das etwa war, das er zu sich selbst sagte und nicht zu ihr.
„Was meine Sie mit nein?“, fragte sie. „Sind Sie Raucher? Dann tut es mir leid. Unter diesen Umständen muss ich Sie bitten...“
„Ich bin kein Raucher“, sagte Anselmo. Er schwitzte. „Und jetzt lassen Sie mich bitte einen Augenblick allein.“
Sie sah ihn etwas verwundert an. Ihre Augenbrauen zogen sich in der Mitte zusammen.
„Ist Ihnen nicht gut? Soll ich einen Arzt holen?“
„Nein, es ist alles in Ordnung. Ich möchte nur, dass Sie mich jetzt allein lassen.“
Die junge Frau verließ das Zimmer. Bilder erschienen vor seinem inneren Auge. Erinnerungen. Erinnerungen. Er war ein Kind. Und da saß diese große Frau mit den roten Haaren auf dem Sofa. Ihre Haare waren nicht wirklich rot. Sie färbte sie nur. Er hatte das schon mal gesehen, wie sie das machte. Aber sie konnte das nur, wenn sie nicht so viel getrunken hatte wie jetzt. Jetzt konnte sie nicht einmal aufstehen. “Du musst es tun!“, hörte er ihre Stimme. Diese Stimme, die ihn seit jener Zeit nie verlassen hatte und die immer diesen einen Satz sagte - manchmal so undeutlich, dass wohl niemand anders ihn verstanden hätte.
„Nein!“, sagte Roy Anselmo laut in das Zimmer der heruntergekommenen Absteige hinein. „Nein!“
Aber die Stimme aus der Vergangenheit war unerbittlich. Du musst es tun! Sonst halte ich es nicht aus! Bitte!
Er erinnerte sich daran, den Rest an Dollars aus ihrem Portemonnaie geholt zu haben und losgegangen zu sein. Der Laden an der nächsten Ecke gehörte einem Bekannten, der es gewohnt war, dass er für eine Mutter etwas zu trinken holte, auch wenn das eigentlich nicht erlaubt war. Dann ging er mit den Flaschen zurück und brachte sie ihr. Sie trank und lallte und trank noch mehr. Und irgendwann war es dann Stille gewesen. Sie hatte sich nicht mehr bewegt und ihre Augen waren ganz starr gewesen.
Er hatte nicht wegsehen können.
Dieses Gesicht... Etwas war seitlich aus ihrem Mund herausgelaufen. Blut. Sie hatte so friedlich ausgesehen.
Roy Anselmo blickte auf den Boden. Manchmal half das. Manchmal, wenn der Boden richtig war und Linien hatte.
Dieser hatte Linien. Ein Muster. Anselmo erhob sich und folgte den Linien – so lange, bis er sie alle einmal betreten hatte. Dabei setzte er immer einen Fuß direkt vor den anderen.
„Es ist alles in Ordnung“, murmelte er laut. „Alles...“
Ein Ritual.
Er wusste, dass es nicht immer half.
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27
Nachdem die Kollegen des Erkennungsdienstes eintrafen, machten Milo und ich uns zusammen mit Josephson auf, um dem Barbesitzer MacConroy einen Besuch abzustatten. Wenn jemand etwas über Anselmo wusste, dann vielleicht er.
Als wir an MacConroys Wohnungstür klingelten, öffnete uns mit einiger Verzögerung ein Mann von Ende vierzig, der auf Krücken lief. Er hatte den rechten Fuß in Gips. Wir zeigten ihm unsere Ausweise.
„Kommen Sie herein, aber erwarten Sie keine Bewirtung oder so etwas. Ich kann Ihnen weder Kaffee ich sonst etwas anbieten und bin schon froh, dass ich es bis zur Tür geschafft habe.“
„Was ist passiert?“, fragte ich.
„Ich bin auf der Treppe ausgerutscht. Wie üblich war ich zu spät dran. Naja, ich verschone sie mit den Einzelheiten.“
„Roy Anselmo hat heute gekündigt“, stellte ich fest.
MacConroy nickte. „Ja. Da war gleich ein Schock am Morgen. Mein bester Barmixer sagt einfach, dass er geht! Ach, was heißt mein bester! Der einzige, der sein Handwerk einigermaßen versteht und dessen Drinks sich ein bisschen von dem üblichen Einerlei abheben und auch gut schmecken, wenn sie extravagant aussehen. Irgendetwas zusammengießen kann nämlich jeder, verstehen sie?“ Er seufzte. „Schade um ihn, aber er wollte sich nicht davon abhalten lassen. Und das, obwohl ich ihm eine kräftige Gehaltserhöhung in Aussicht gestellt habe!“
„Haben Sie eine Ahnung, wo er hin ist?“
Er blickte auf. Seine recht buschigen Augenbrauen zogen sich zusammen. Dann schüttelte er energisch den Kopf. „Nein, Sir. Wirklich nicht. Bedauerlicherweise übrigens. Ich hätte mir sehr gewünscht, dass es nicht so weit gekommen wäre, aber...“
Er sprach nicht weiter. Sein Blick wirkte nach innen gekehrt.
„Er hat nichts hinterlassen?“, fragte ich.
„Nein. Was sollte ich tun? Er ist ein erwachsener Mann. Ich kann ihn ja nicht fesseln oder so!“ MacConroy lachte heiser.
„Haben Sie ihn nicht gefragt, wohin es ihn zieht?“, hakte ich noch mal nach.
Ein mattes Lächeln flog über sein Gesicht. Dann verzogen sich seine Züge. Irgendetwas an seinem Fuß schien ihm jetzt Schmerzen zu bereiten.
„Doch, das habe ich.“
„Und?“
„Er ist ausgewichen. Ich habe mich erkundigt, ob er in der Gegend bleibt und wer ihm so ein gutes Angebot gemacht hat, dass er plötzlich abspringt... Aber dazu wollte er nichts sagen. War schon etwas merkwürdig, das Ganze. Er wirkte so bedrückt und auf eine seltsame Weise angespannt. So habe ich ihn ehrlich gesagt, noch nie erlebt. Warum fragen Sie das alles?“
„Erzählen Sie uns alles, was Sie über ihn wissen“, ergänzte Milo. „Alles, was Ihnen einfällt, auch Dinge, von denen Sie vielleicht nicht denken, dass sie wichtig sein könnten...“
MacConroy hob die Augenbrauen. „Der Mann hat auf jeden Fall eine bunte berufliche Vergangenheit und ist wohl ganz schön herumgekommen.“
„Hat er erzählt, wo er schon überall gelebt hat?“
„Des Moines in Ohio, Erie in Pennsylvania... Wir hatten mal Gäste aus Europa, denen er den Weg zu den Niagarafällen auf Französisch beschrieben hat. Aber ich glaube, er hatte nicht einmal einen College-Abschluss. Jedenfalls hat er das mal erwähnt.“
„Er konnte Französisch?“, echote Milo.
„In Kanada spricht man Französisch“, stellte ich fest. „Sie haben nicht zufällig ein Bild von ihm?“
„Nein, er wollte nie fotografiert werden. Selbst für den Gastronomieführer des Staates New York nicht!“, berichtete MacConroy.
Ich nickte. „Langsam verstehe ich auch, weshalb“, murmelte ich. „Besaß er ein Handy?“
„Allerdings. Ich habe die Nummer. Soll ich Sie Ihnen aufschreiben?“
„Unbedingt.“
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28
Roy Anselmo nahm das Handy ans Ohr. „Mister Norinsky? Hier spricht Anselmo.“
„Woher haben Sie diese Nummer?“
„Ein gemeinsamer Bekannter hat sie mir gegeben und sie sollten ihm deswegen nicht böse sein. Er hatte gute Gründe dafür. Er heißt Gregory Sumner und ich nehme an, dass er meine Kontaktaufnahme bereits angekündigt hat.“
Anselmo stand von seinem Bett auf. Er ging ans Fenster. Es hatte zu nieseln begonnen. Neben einer Straßenlaterne sah Anselmo eine junge Frau. Zuerst nur den Körper von den Zehen bis zu den Schultern. Der Rest wurde durch einen Regenschirm verdeckt. Dann drehte sie sich zur Seite. Es war die Rothaarige. Sie rauchte. Sieh an, dachte Anselmo. Du hättest dir eben kein Nichtraucherhotel suchen sollen, um deinem Job nachzugehen... Aber vielleicht konntest du es dir ja auch nicht aussuchen. Wer kann das schon...
„Sind Sie noch dran, Mister Norinsky?“, fragte Anselmo.
„Was wollen Sie?“
„Da wissen Sie doch. Sumner wird es Ihnen gesagt haben.“
Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen auf der anderen Seite der Leitung. Anselmo hörte nur das Atmen seines Gegenübers.
„Wenn Sie glauben, dass Sie Forderungen stellen können...“
„Ich weiß alles über Sie, Mister Norinsky. Über die Fässer mit Säure, von denen man ein paar auf der JAMAICA BAY in New York gefunden hat und von denen noch so viele an mehreren Stellen in Buffalo und Umgebung deponiert sind. Ich gebe zu, dass ich diese Fässer für einen Zweck benutzt habe, der vielleicht nicht ganz gesetzeskonform ist. Seit sieben Jahren sammle ich Informationen über sie und den Müll, den Sie möglichst preiswert loszuwerden versuchen. Es hat sich einfach so ergeben und ich denke, wir haben beide dasselbe Interesse.“
„So?“
„Dass vom Inhalt dieser Fässer nie wieder etwas auftaucht. Mögen sie in der Versenkung verschwinden.“
„Sie haben eine seltsame Art, sich auszudrücken.“
„Es wird Sie freuen, dass ich dasselbe will – in der Versenkung verschwinden. Ich weiß, dass Sie die Möglichkeit haben, mir eine neue, perfekte Identität zu verschaffen. Strengen Sie sich an. Sie haben gar keine andere Wahl, als mir zu helfen.“
Eine quälend lange Pause folgte.
„Wir werden uns treffen müssen“, sagte Norinsky.
Ein mattes, kaltes Lächeln spielte um Anselmos Lippen. „Nichts dagegen, Mister Norinsky!“
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29
Wir verließen MacConroy. Josephson war ziemlich schweigsam. Aber er war nicht der Einzige, der mit dieser Wendung ebenfalls nicht gerechnet hatte.
„Unser Mann ist gebürtiger Kanadier“, stellte ich fest. „Und da er sich scheinbar nicht traut, über die Grenze zu gehen, müsste man ihn in den dort geführten Dateien über Kriminelle finden.“
„Ich werde mal gleich mit Mr McKee deswegen telefonieren“, sagte Milo. „Das wird wohl auf höherer Ebene geklärt werden müssen.“
Milo hatte sein Handy noch nicht am Ohr, das klingelte der Apparat von Josephson. Der Captain der Homicide Squad sagte zweimal kurz hintereinander „Ja!“ und einmal „In Ordnung.“ Nachdem er dann noch einmal „Ist das sicher?“ gefragt hatte, beendete er die Verbindung.
„Das waren die Kollegen vom Erkennungsdienst, die gerade Anselmos Apartment untersuchen.“
„Wir sollten uns an diesen Namen nicht allzu sehr gewöhnen“, sagte ich. „Er ist mit Sicherheit falsch.“
„Die Kollegen haben Reste von Blut gefunden. Da muss etwas bis zur Decke gespritzt sein. Und selbst dort, wo Anselmo sorgfältig sauber gemacht hat, lassen sich noch mit Luminol Reste nachweisen.“
„Ich denke, das reicht für einen Haftbefehl, oder?“, fragte ich.
Josephson nickte. „Ganz sicher!“
Wir kehrten zum Headquarter des Police Department zurück.
Mit Hilfe der Handynummer, die uns MacConroy gegeben hatte, versuchten die dortigen Innendienst-Kollegen, den Aufenthaltsort zu bestimmen. Aber das Gerät war offensichtlich nicht eingeschaltet. Und so lange das nicht der Fall war, liefen unsere diesbezüglichen Bemühungen zwangsläufig ins Leere.
Ein Anruf des Field Office New York erreichte mich. Eigentlich hatte ich gehofft, dass es bereits grünes Licht für den Datenaustausch mit den kanadischen Behörden gab, aber unser Kollege Max Carter rief wegen einer anderen Sache an.
Offenbar hatten die Ermittlungen unserer Spezialisten für Betriebswirtschaft Erfolg gehabt. Nat Norton war es gelungen, die Geldströme zumindest ein Stückweit zurückzuverfolgen, die von Brian Mondales Konten ausgingen, über verschlungene Pfade nach Liechtenstein via Cayman Islands führten, um schließlich irgendwann ihr Ziel in Nordamerika oder auf einem Schweizer Nummernkonto zu finden.
Ein Name tauchte dabei immer wieder auf. So oft, dass es kein Zufall sein konnte.
„Brad Norinsky“, sagte Max Carter. „Über ein paar Umwege ist er genau an denselben Briefkastenfirmen beteiligt wie Mondale und dieser Gregory Sumner – auch wenn da immer irgendeine windige Limited nach britischem Recht dazwischen geschaltet ist, um die Wirtschaftskonzerne zu verschleiern.“
„Was wissen wir über diesen Norinsky?“, fragte ich.
„Jemand, den wir schon seit langem mit Geldwäschegeschäfte in Verbindung bringen, ohne es ihm beweisen zu können. Außerdem soll er die Prostitution im südlichen Ontario unter Kontrolle haben. Der Mann nimmt die nordamerikanische Freihandelszone NAFTA wirklich ernst! Dass er allerdings auch im Müll-Geschäft dick drinsteckt, ist uns neu.“
„Das ist also der Mann hinter Sumner!“, murmelte ich.
„Allerdings wird es schwierig, ihm etwas zu beweisen. Leute, die in der Vergangenheit gegen ihn aussagen wollten, sind kurzerhand umgebracht worden.“
„Was ist mit Kanada?“
„Ein bisschen Geduld noch, Jesse. Mr McKee telefoniert schon seit einer halben Stunde mit Toronto.“
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30
Ein neues Leben!, dachte er. Zumindest ein neuer Abschnitt...
Er lächelte.
Ich habe alle Trümpfe in meiner Hand!, ging es ihm durch den Kopf. Norinsky hatte gar keine andere Wahl, als das Spiel mitzuspielen – ob es ihm nun passte oder nicht.
Anselmo ging die Treppe hinunter. Die Stufen knarrten. Das Hotel, in dem er sich eingemietet hatte, hatte seine besten Tage lange hinter sich. Das Gebäude stammte aus den Dreißigern – aber seit mindestens zwanzig Jahren war keine Renovierung mehr durchgeführt worden.
Für Anselmo war es genau richtig.
Hier war man froh über jeden Gast. Niemand stellte Fragen und es wurde auch niemand misstrauisch, wenn man nicht mit Kreditkarte sondern bar bezahlte. Anselmo besaß zwar eine Kreditkarte, aber er hielt es für klüger, sie im Moment nicht zu benutzen. Er musste vorsichtig sein. Verdammt vorsichtig. Wenn er in den vergangenen gut zwanzig Jahren etwas gelernt hatte dann das.
Wer rechtzeitig untertauchte erhöhte seine Chancen davonzukommen.
Und bis jetzt war er davongekommen.
Roy Anselmo erreichte das Foyer.
Hinter dem Tresen stand die rothaarige Frau.
Sie war damit beschäftigt, Unterlagen zusammenzuheften. Wahrscheinlich Quittungen. Zunächst war sie so sehr in ihre Arbeit vertieft, dass sie Anselmo gar nicht bemerkte. Anselmo näherte sich und blieb dann stehen. Die Junge Frau blickte auf und zuckte zusammen.
„Meine Güte, Sie haben ich mal erschreckt...“
„Tut mir leid.“
„Sie stehen da und starren mich an!“
„Ich sagte doch, es tut mir leid.“
Sie ist allein!, dachte er. Die Gelegenheit war günstig. Aber es gab jetzt etwas anderes, das Vorrang hatte. Später!, dachte er. Du musst abwarten...
Ihr Gesicht veränderte sich. Sie zog die Augenbrauen zusammen und sah ihn auf eine Weise an, die ihm nicht gefiel. So als wäre etwas mit ihm nicht in Ordnung.
Roy Anselmo legte den Zimmerschlüssel auf den Tresen.
„Es ist rund um die Uhr jemand hier“, sagte die junge Frau.
„Haben Sie heute die Nachtschicht?“
„Ja.“
„Ein harter Job, was?“
„Ich bin froh, dass ich die Stelle hab.“
„Ja, aber es muss trotzdem seltsam sein.“
„Wovon sprechen Sie bitte?“
„Ich meine, dass Sie nach draußen gehen müssen, um eine Zigarette zu rauchen.“
„Ich wüsste nicht, was Sie das angeht.“
Anselmos Gesicht wurde zu einer Maske. „Nichts für ungut“, sagte er und in seiner Vorstellung sah er für einen Moment seine Mutter vor sich. Sah das Blut. Die starren Augen. Du musst es tun! Dieser Satz hämmerte immer wieder in seinem Kopf. Seine Hand glitt in die Seitentasche des Jacketts. Dort trug er den Elektro-Schocker.
Seine Hand ertastete die Waffe, umklammerte den Griff und aktivierte das Gerät.
Norinsky erwartet dich. Du darfst nicht zu spät zum Treffpunkt kommen!, meldete sich eine Stimme in seinem Hinterkopf. Wie aus weiter Ferne erschien ihm dieser Ruf.
Er blickte zu Boden. Das Foyer war mit Parkett ausgelegt, das verblasst und abgeschabt war. Aber die Linien waren deutlich zu sehen. Anselmo konnte den Blick nicht von ihnen lassen. Er drehte sich fast wie mechanisch um und folgte den Linien, bis er in der Mitte des Foyers befand. Dann fand er eine Linie, die zur Tür führte, ging mit gesenktem Kopf auf sie zu und anschließend ins Freie, ohne noch ein Wort zu sagen.
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31
Anselmo stoppte den Wagen auf einer Asphaltfläche, die zu einer Industriebrache zwischen Seaway Trail und dem Erie-See gehörte. Lagerhallen und Hafenanlage rosteten hier vor sich hin.
Inzwischen war die Dunkelheit hereingebrochen. Ein fahler Vollmond stand hoch über dem Lake Erie, auf dem sich eine Dunstschicht aufbaute, die langsam, auf die Küste zu kroch.
Anselmo schlug den Kragen seiner Jacke hoch. Ihn fröstelte. Er stieg aus, sah sich um. Seine Rechte überprüfte den Sitz der Pistole, die er bei sich trug. Außerdem war er mit einem Elektro-Schocker ausgerüstet. Sicher war sicher. Leuten wie Norinsky traute er nicht über den Weg.
Sollte dieser Kerl ihn vielleicht nicht ernst nehmen?
Eigentlich hatte Anselmo erwartet, dass Norinsky pünktlich war. Ich sollte ihm etwas Feuer unter dem Hintern machen!, dachte Anselmo. Er griff zum Handy, aktivierte es und drückte auf die Kurzwahltaste, unter der er die Nummer von Norinskys Prepaid-Handy gespeichert hatte.
Der Teilnehmer ist vorübergehend nicht erreichbar, sagte eine ziemlich kühl klingende weibliche Stimme.
Anselmo schaltete das Gerät wieder aus und steckte es ein.
Na warte!, dachte er! Du wirst schon sehen, was du davon hast, wenn du dich tot stellst!
In diesem Moment ließen ihn die Motorengeräusche mehrerer Fahrzeuge herumfahren. Zwei Limousinen, eine davon im Stretch-Format. Dazu noch ein Van.
Die Türen des Van öffneten sich. Mehrere Männer mit Maschinenpistolen im Anschlag sprangen heraus und richteten ihre Waffen auf Anselmo.
Als die Leibwächter die Lage als unbedenklich eingestuft hatten, wurden die Türen der Limousinen geöffnet.
Anselmo bemerkte Sumner.
Aber die beherrschende Gestalt, auf die die Augen aller gerichtet waren, glich einer Kugel. Brad Norinsky war Ende vierzig und kaum ein Meter siebzig groß – allerdings wirkte er fast genauso breit. Er wog schätzungsweise hundertzwanzig Kilo. Dass sein Anzug trotzdem perfekt saß, lag daran, dass er ausschließlich Maßanfertigungen trug.
Anselmo verzog das Gesicht. „Oh, großes Aufgebot! Welche Ehre!“
„Wir haben einiges zu besprechen“, sagte Norinsky.
Anselmo grinste. „Ja, das denke ich auch!“
Norinsky machte ein Zeichen.
Aus den Augenwinkeln heraus nahm er eine Bewegung wahr. Etwas schoss durch die Luft. Einer der Männer aus Norinskys Gefolge hatte einen Taser abgeschossen. Die Pfeile mit den Elektroden trafen Anselmo im Rücken. Er wollte nach seiner eigenen Waffe greifen, aber der Stromschlag ließ ihn zusammenkrampfen, dass er im nächsten Moment vollkommen bewegungsunfähig war.
Roy Anselmo brach zusammen und blieb auf dem feuchten Asphalt liegen.
Norinsky trat an ihn heran. Mit der Fußspitze drehte er den hilflosen Anselmo herum. „Niemand tanzt mir auf der Nase herum!“, zischte der korpulente Mann. „Und schon gar nicht so ein Stück Dreck wie du!“
Anselmo war unfähig, etwas zu erwidern.
Er stöhnte nur auf.
Norinsky machte eine ausholende Handbewegung. „Bringt ihn in die Lagerhalle. Und dann werden wir uns mal eingehend darüber mit ihm unterhalten, was er wirklich weiß...“ Der große Boss verzog das Gesicht zu einer grausamen Maske. „Deine Schreie wird hier draußen niemand hören, du Narr!“ Dann kicherte er in sich hinein.
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32
Roy Anselmo fand sich tatsächlich in den Kriminaldateien der Kollegen aus Quebec. Es gab mehrere Haftbefehle gegen ihn, einer davon wegen Totschlag. Dazu kamen noch ein paar kleinere Vergehen, darunter Körperverletzung und Nötigung. Unter anderem hatte er eine junge Frau ziemlich übel zugerichtet. Leider war aus den Unterlagen nicht ersichtlich, ob diese Frau rote Haare hatte.
Roy Anselmo war als Jean Marquanteur in Quebec geboren worden. Nachdem frühen Alkohol-Tod seiner Mutter war er in einem Heim gelandet und bald wegen psychischer Auffälligkeiten und einem Hang zur Gewalttätigkeit in Erscheinung getreten. Um der Strafverfolgung zu entgehen war der Mann, den wir bisher als Roy Anselmo kannten, untergetaucht. Man hatte in Kanada nie wieder etwas von Jean Marquanteur gehört.
Das musste wohl die Geburtsstunde einer anderen Identität gewesen sein.
Er wurde in die Fahndung eingegeben.
„Der Mann hat es gelernt, sofort zu verschwinden, wenn der Verfolgungsdruck zu groß wird“, analysierte Dr. Franklin Martin. „Ich nehme an, dass er sich nicht zum ersten Mal eine neue Identität zulegt.“
„Aber diesmal werden wir dafür sorgen, dass es schwieriger für ihn wird“, kündigte Captain Josephson an. „Wir werden Fotos an die Medien geben.“
„Die Fahndungsfotos der Kollegen aus Kanada sind allerdings deutlich veraltet“, stellte Milo fest. „Darauf wird ihn niemand wieder erkennen.“
„Man müsste ihn künstlich altern lassen“, stellte ich fest.
„Kein Problem“, erklärte Josephson. Er grinste. „Wir haben hier vielleicht nicht eine ganz so perfekte Ausstattung, wie Sie es vom FBI her gewohnt sind, aber so etwas können wir auch.“
Ein Pizza-Service brachte für uns alle etwas zu essen. Es war klar, dass unser Einsatz noch etwas länger dauern konnte und wir eine lange Nacht vor uns hatten. Wenn wir es nicht schafften, Anselmo alias Marquanteur einigermaßen schnell zu fassen, bestand die Gefahr, dass wir ihn völlig verloren.
Er hatte schließlich ausreichend Erfahrung darin, sich unsichtbar zu machen.
Der Kaffee im Headquarter war stark genug, schmeckte aber etwas bitter. Immerhin sorgte er dafür, die Müdigkeit zu vertreiben. Ich kaute auf einem Stück Pizza herum und machte mir Gedanken darüber, welches Netz man auslegen konnte, um diesen Täter in die Falle laufen zu lassen.
Milo schien meine Gedanken zu erraten.
„Er ist uns einfach einen Schritt voraus gewesen“, meinte er.
Dann meldete sich plötzlich eine Kollegin aus dem Innendienst zu Wort.
„Anselmo hat sein Handy für etwa eine halbe Minute aktiviert“, meldete sie. „Jetzt ist das Signal wieder weg.“
„Reicht das, um seinen Aufenthaltsort zu bestimmen?“, fragte ich.
„Es reicht“, nickte die Kollegin. „Anselmo – oder vielleicht auch nur sein Handy – hält sich inmitten der Hafenruine am Lake Erie auf!“
Ich wandte mich an Josephson. „Mobilisieren Sie alles, was im Moment noch im Dienst ist, Captain!“
„Das werfe ich!“, versprach er.
Ich ballte unwillkürlich die Hände zu Fäusten. „Dies ist vielleicht unsere letzte Chance, den Kerl noch zu fassen“, murmelte ich.
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33
Im Gefolge von einem Dutzend Einsatzwagen des Buffalo Police Department erreichten wir die Industrieruine am Hafen. Captain Josephson hatte die Einsatzleitung. Vom See her näherten sich zwei Helikopter, die mit großen Scheinwerferkegeln das Gelände absuchten.
Wir stellten unseren Sportwagen ab und stiegen aus. Dann legten wir unsere Kevlar-Westen an, die bei einem Einsatz wie diesem unerlässlich waren. Schon peitschten Schüsse in der Dunkelheit. Überall kreisten Scheinwerfer.
Zusammen mit den Einsatzkräften der Polizei arbeiteten wir uns voran. Etwa hundert Meter von uns entfernt befanden sich mehrere Fahrzeuge, die offenbar von einem halben Dutzend Personen bewacht wurden.
MPis knatterten los und Mündungsfeuer blitzten auf.
Aufgeregte Stimmen gellten durch die Nacht.
Eine Megafonstimme ertönte und forderte die Bewaffneten auf, sich zu ergeben.
Im nächsten Moment heulte der Motor eines Van auf, dessen Insassen offenbar einen Durchbruch versuchten.
Der Wagen fuhr mit einer halsbrecherischen Geschwindigkeit auf die Einsatzkräfte zu.
Schüsse in die Vorderreifen ließen den Van zur Seite ausbrechen. Nachdem das Gummi innerhalb von Augenblicken verbrannte, kratzten die bloßen Felgen funkensprühend über den Asphalt.
Josephson und seine Leute kreisten den Van ein. Die Insassen ergaben sich. Handschellen klickten.
Den Verhafteten wurden die Rechte vorgelesen.
Inzwischen gaben auch die Männer in der Nähe der anderen Fahrzeuge auf. Die Übermacht der Polizei war einfach zu überwältigend.
„Wo ist Roy Anselmo?“, fragte ich. „Wir haben sein Handy geortet und wissen, dass er hier war!“
Milo deutete auf einen Ford, der gegenüber den Limousinen und dem Van doch erheblich abfiel. „Das dürfte sein Wagen sein!“
Ein Kennzeichenvergleich ergab tatsächlich, dass es sich um ein Fahrzeug handelte, das auf den Namen Roy Anselmo zugelassen war.
Wenig später fand Milo das Handy auf dem Boden. Es war zertrümmert worden.
Ich wandte mich an einige der Gefangenen. „Wo ist der Mann, dem dieser Wagen gehört? Wenn Sie selbst juristisch mit einem blauen Auge davonkommen wollen, dann sollten Sie jetzt kooperieren.“
Schweigen schlug uns zunächst entgegen.
Dann gab sich einer der Festgenommenen einen Ruck. „Sehen Sie in der Halle da vorne nach!“, murmelte er.
Wir verloren keine Zeit, sondern arbeiteten uns weiter voran. Zusammen mit den Beamten des Buffalo Police Department näherten wir uns der Halle. Unmenschliche Schreie waren von dort zu hören. Gewaltsam öffneten wir die Tür. Mit der Dienstwaffe in der Hand stürmten wir hinein. Die Lichtkegel unsere Taschenlampen schwenkten herum.
Aber es war niemand zu sehen. Ein stechender Geruch hing in der Luft und etwa hundert halbverrostete Fässer standen dort.
Erneut war ein dumpfer Schrei zu hören.
„Vielleicht gibt es hier noch eine Keller!“, vermutete Milo. Die Einsatzkräfte der Polizei schwärmten aus.
Wenig später hatte jemand den Kellerzugang gefunden. Vorsichtig gingen wir die schmale Treppe hinab. Es roch feucht und modrig. Wir folgten einem schmalen Gang. Mehr als das, was die Lichtkegel unserer Taschenlampen erfassten, konnten wir nicht sehen. Die Schreie wurden lauter. Vermutlich hatte sich unten mal eine Heizungsanlage befunden, aber es war alles entfernt und ausgeschlachtet worden, bevor man diese Lagerhalle dem langsamen Verfall preisgegeben hatte.
Wir erreichten eine Metalltür.
Milo riss sie auf. Ich stürmte hinein, in der Rechten die Dienstwaffe, in der Linken die Taschenlampe.
Der Raum, der sich uns offenbarte, war kaum zwanzig Quadratmeter groß. Es gab nur einen einzigen Zugang, was allen, die sich im Moment hier befanden eine Flucht völlig unmöglich machte. Anselmo lag auf dem Boden. Er war gefesselt und seine Augen vor Entsetzen geweitet. Die Männer, die um ihn herum standen hatten ihn offenbar mit einem Elektro-Schocker zugesetzt. Wie sich später herausstellte handelte es sich dabei um Anselmos eigenes Gerät.
„Die Hände hoch und keine Bewegung“, sagte ich.
Niemand sagte ein Wort.
Die Blicke gingen zu dem übergewichtigen Mann hin, dessen Identität sich wenige Augenblicke später herausstellen sollte, als wir seine Sachen durchsuchten und Papiere sicherstellten.
„Brad Norinsky!“, sagte ich, als die Handschellen bereits klickten. „Wer hätte das gedacht...“
„Kennen wir uns vielleicht?“, knurrte Norinsky.
„Nicht unmittelbar“, erwiderte ich kühl. „Aber das macht nichts.“
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34
Die Verhafteten wurden abgeführt. Roy Anselmo alias Jean Marquanteur wurde zunächst einmal in eine Klinik gebracht. Eine Gefängnisklinik allerdings. Wie sein Fall zu bewerten war und wie weit er als schuldfähig gelten konnte, das mussten die Gerichte entscheiden.
Jedenfalls war seine grausige Mordserie gestoppt.
In den nächsten Tagen folgten Durchsuchungen von Norinskys Anwesen sowie einer Reihe von gewerblichen Immobilien, die er unter dem Namen von Strohmännern erworben hatte, um dort Giftmüll zu lagern.
Und nachdem nach und nach seine Untergebenen ihr Schweigen brachen, wurde mehr und mehr das ganze Ausmaß seiner Geschäfte offenbar. Die JAMAICA BAY sollte nicht das einzige Schiff bleiben, das mit hochgefährlichem Giftmüll auf eine ungewisse Reise geschickt werden sollte.
Norinsky fühlte sich zunächst ziemlich sicher, weil es nur wenige Zeugen gab, die in der Lage waren, ihn direkt zu belasten. Die Rolle des Mannes im Hintergrund, einer grauen Eminenz der Müll-Mafia, hatte er perfekt gespielt. Und dazu auf eine Weise, die sein eigenes Risiko nahezu minimiert hatte. Aber einen Zeugen gab es, der sehr genau über Norinsky Bescheid wusste.
Roy Anselmo alias Jean Marquanteur.
Die traurigen Einzelheiten seiner Lebensgeschichte kamen schließlich ebenso ans Licht wie die beispiellose Grausamkeit, mit der er vorgegangen war, um seine Opfer ins Jenseits zu befördern.
Wir verließen Buffalo schon nach ein paar Tagen, sodass wir das juristische Gezerre nur noch am Rande und aus den Medien mitbekamen.
ENDE
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Maulwurfjagd
Thriller von Alfred Bekker
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Der Umfang dieses Ebook entspricht 140 Taschenbuchseiten.
Eine Serie von bestialischen Morden an Obdachlosen stellt die Ermittler vor ein Rätsel. Den Toten wurden fachgerecht Organe entnommen.
Maulwurfmenschen - "Mole People" - so nennt man jene Wohnungslosen, die das mehr als zehn Stockwerke tiefe Labyrinth aus Subway-Tunneln und Abwasserkanälen unter der Oberfläche Manhattans bevölkern.
Erst eine verdeckte Ermittlung unter diesen Verzweifelten bringt endlich Licht ins Dunkel. Die Ermittler kommen den perversen, skrupellosen Tätern auf die Spur, für die die Mole People anscheinend nur rechtloser Abschaum sind. Menschen, die ausgeweidet werden wie Schlachtvieh...
Rasanter Action-Krimi von Henry Rohmer (Alfred Bekker)!
Henry Rohmer ist das Pseudonym des bekannten Fantasy- und Jugendbuch-Autors Alfred Bekker. Daneben schrieb Bekker an zahlreichen Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X mit.
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Copyright
Ein CassiopeiaPress E-Book
© by Author
© 2015 der Digitalausgabe by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de
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1
Der Tod kam lautlos.
Und blitzschnell.
MPis knatterten los. Die Schussgeräusche dröhnten ohrenbetäubend durch den stillgelegten U-Bahn-Tunnel.
Todesschreie gellten.
Binnen Sekunden lagen zwei blutüberströmte Leichen neben dem Lagerfeuer. Die Projektile fetzten durch die stockigen Matratzen, auf denen die beiden Obdachlosen gelagert hatten.
Blitzartig riss ich die Pistole unter dem abgewetzten Parka hervor, feuerte zweimal und warf mich dann zur Seite. Hart kam ich auf den Boden, rollte mich herum, während die Maskierten einen wahren Bleihagel in meine Richtung prasseln ließen.
Projektile peitschten neben den Schienenstrang auf den Boden und streiften die Stahlgleise.
Funken sprühten.
Ich riss die SIG Sauer P226 empor. Dreimal schoss ich kurz hintereinander in die Dunkelheit hinein. Dann rappelte ich mich auf, sprang über die Gleise und feuerte erneut. Sekunden später hatte ich die Tunnelwand erreicht. In einer Nische fand ich Deckung. Ich presste mich gegen den Beton.
Das Feuer verebbte.
Schritte waren zu hören.
Und knappe Befehle.
Ich steckte in der Falle.
Ich tauchte aus meiner Deckung hervor. Im Schein des Lagerfeuers sah ich einige Maskierte. Es waren mindestens ein Dutzend Mann.Sie trugen Sturmhauben und Nachtsichtgeräte.
Ein Schuss zischte an mir vorbei, ritzte den Beton des Tunnels. Ich feuerte zurück, erwischte einen der Kerle am Arm und hechtete hinter eine ausgediente Schrankwand, die von den Obdachlosen hier hinuntergeschafft worden war. Eine MPi-Salve ließ die Spanplatten zersplittern.
Ich schnellte hoch.
Vor mir lag der lange dunkle Tunnel, zwei, drei Stockwerke unterhalb der Bowery gelegen. Die Dunkelheit machte meinen Verfolgern nichts aus. Sie waren dafür ausgerüstet. Ich nicht - und das hatte einen ganz einfachen Grund. Ich war im Undercover-Einsatz. Die Männer, mit denen ich am Lagerfeuer gesessen hatte, hatten nicht gewusst, dass ich ein Special Agent des FBI war. In dem Fall hätten sie auch kaum ein Wort mit mir geredet.
Wenn ich ein Nachtsichtgerät getragen hätte, wären sie misstrauisch geworden.
Ich hatte auch keinen Dienstausweis dabei. Nur die Dienstpistole vom Typ SIG Sauer P226. Aber die war so verbreitet, dass nicht jeder, der das Ding zu Gesicht bekam, gleich auf einen Cop schloss.
Oder einen G-man, wie mich.
Ich rannte um mein Leben, denn die Killer würden kein Erbarmen kennen.
Und gleichzeitig arbeitete es in meinem Hirn fieberhaft.
Wer hatte diese Mörder ausgesandt?
Ich lief in geduckter Haltung, dann erreichte ich endlich die Abzweigung. Das war meine Rettung. Die Kerle folgten mir.
Ich hörte ihre Schritte und ihre Stimmen.
Sie waren davon überzeugt, mich zur Stecke bringen zu können. Und sie hatten allen Grund für ihre Zuversicht. Sie waren in der Überzahl und hatten die bessere Ausrüstung. Und sie kannten sich hervorragend in dem unterirdischen Labyrinth aus Subway-Tunneln und Abwasserkanälen aus, das man im Verlauf der letzten 140 Jahre in den Boden der Riesenstadt New York City hineingegraben hatte.
Wie die Gänge eines Maulwurfbaus durchzogen diese Katakomben den Erdboden, viele Meter unterhalb von Broadway und den schicken Läden der 5th Avenue.
Und ein großer Teil dieses Maulwurfbaus war mehr oder minder vergessen. Stillgelegte U-Bahnschächte, Abflusskanäle, deren Funktion längst und lange von anderen Leitungen übernommen worden waren. Manche von ihnen wurden zu reißenden Flüssen, wenn es regnete.
'Mole People' - Maulwurfsmenschen - nannte man die Menschen, die in diesen Gewölben zwischen verrußtem Beton, morschen Schwellen von Subway-Gleisen und Ratten ihr Dasein fristeten.
Auf etwa 5000 schätzte die Stadtverwaltung ihre Zahl - was eigentlich nur bedeuten konnte, dass sie weitaus größer sein musste. Ausgestoßene, Obdachlose und Gescheiterte waren hier zu finden. Manchmal auch psychisch Kranke, die die Welt 'da oben' ausgespuckt hatte.
Welche Gründe es im Einzelfall auch immer dafür geben mochte, in diesen unterirdischen Betongewölben zu hausen, nichtsdestotrotz sie waren Menschen.
Und es hatte niemand das Recht, sie einfach über den Haufen zu schießen, so wie es vor wenigen Augenblicken mit Sid und Brett geschehen war - den beiden Männern, mit denen ich am Feuer gesessen hatte.
Ich holte Atem, drehte mich vorsichtig um. Die Luft war feucht. Von irgendwoher war ein kratzender Laut zu hören.
Ratten.
Ich drehte mich kurz herum.
Jeden Augenblick mussten meine Verfolger auftauchen.
Vor mir lag tiefschwarze Dunkelheit, in der man nicht einmal die Hand vor Augen sehen konnte. Ich holte die Taschenlampe aus der Parka-Tasche. Kein Modell, das hier unten irgendjemanden neidisch gemacht hätte.
Das konnte nämlich lebensgefährlich sein.
Ich lief weiter und stolperte über die dicken Schwellen zwischen den Gleisen.
Ich versuchte mich an der Betonwand zu orientieren, denn ich wusste, dass hier irgendwo das zu finden war, wonach ich suchte.
Etwas, das mein Leben retten konnte.
Ich tastete die Wand entlang. Die P226 hatte ich wieder in die Taschen des fleckigen Parkas gesteckt, den ich für meine Underground-Mission trug. Mit der Waffe konnte ich jetzt ohnehin kaum etwas ausrichten.
Und dann hatte ich es gefunden!
In einer Nische befand sich der Zugang zu einem Abflusskanal, der dafür sorgen sollte, dass die Subway nicht unter Wasser stand, wenn es über der Erde schüttete.
Ich rollte den Betondeckel zur Seite, stieg hinunter. Die Röhre, in der ich mich befand, war gerade groß genug für mich. Vorsichtig rutschte ich den Deckel wieder an seinen Ort. Dann stieg ich an den rostigen Sprossen hinab.
Von oben hörte ich die Schritte der Verfolger.
Einer schien zu glauben, mich gesehen zu haben und ballerte im Tunnel herum.
Ich stieg weiter hinab.
Sid und Brett hatten mir diesen Fluchtweg gezeigt. Für sie war ich einer der ihren gewesen und so hatten sie mich und meinen Kollegen Milo Tucker in dieses Geheimnis eingeweiht.
Oft genug durchstreiften Jugendbanden die Katakomben New Yorks. Die waren dann für gewöhnlich einfach nur auf Konfrontation aus und machten Jagd auf die 'Mole People'. Und da konnte so ein Fluchtweg sehr wichtig sein.
Ich hatte keine Ahnung, wo Milo jetzt war.
Zusammen mit Crazy Joe, einem anderen Bewohner dieser Untergrund-Stadt, war er aufgebrochen, um einen Mann zu finden, den hier alle den Tunnel King nannten und der uns möglicherweise wichtige Informationen liefern konnte.
Ich hoffte nur, dass Milo und Crazy Joe der Killer-Bande nicht geradewegs in die Arme gelaufen waren...
Ich erreichte das Ende des röhrenförmigen Abflusses. Er mündeten in einen großen Kanal. Ich stand bis zu den Knien im schlammigem Wasser. Aus der Dunkelheit heraus kam ein heimtückischer Schlag. Ich sah ihn erst im letzten Moment, versuchte noch auszuweichen, aber es war zu spät.
Ein Gewehrkolben erwischte mich in der Seite. Hart kam ich gegen die Betonwand. Während der Lichtkegel meiner Taschenlampe herumwirbelte, sah ich schlaglichtartig ein halbes Dutzend Waffenmündungen, die direkt auf mich zeigten.
Und die maskierten Gesichter...
Mit den Nachtsichtgeräten wirkten sie wie Aliens.
Ritsch! Ratsch!
Jemand hatte eine Pumpgun durchgeladen und rammte mir die Mündung in den Bauch.
"Wenn du auch nur zu atmen wagst, du Bastard, bist du nur noch 'n blutiger Fleck an der Wand!" zischte mir einer entgegen. Seine Stimme war leise und sehr heiser. Er kicherte und fuhr fort: "DEN Fluchtweg kannten wir auch..."
"Worauf wartest du?", meinte ein anderer. "Mach das Schwein alle..."
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2
Einige Wochen waren Milo und ich schon im Undercover-Einsatz bei den 'Mole-People'. Es dauerte eine Weile, bis man das Vertrauen der scheuen Bewohner dieses städtischen Höhlensystems erringen konnte.
Sobald einer von ihnen auch nur ahnte, dass wir Special Agents des FBI waren, hätten wir keinen von ihnen je wiedergesehen.
Sie misstrauten jedem, auch denen, die ihnen helfen wollten. Und ihre Erfahrungen mit Cops und Behörden waren nicht gerade so, dass sie jedem Polizisten oder Streetworker gleich ihr Herz ausschütteten. Das Problem der Tunnelmenschen, wie man sie auch nannte, war erst in letzter etwas stärker ins Bewusstsein der Behörden gerückt.
Wir vom FBI kümmerten uns um die 'Mole People', seit eine mysteriöse Mordserie unter diesen Menschen die Homicide Squads mehrerer New Yorker Polizeireviere zum Rotieren gebracht hatte.
Das Leben in den Katakomben war außerordentlich hart. Neben der Kälte im Winter, sowie unbehandelten und daher meist tödlichen Infektionskrankheiten forderten auch immer wieder gewaltsame Auseinandersetzungen ihre Opfer.
Aber das, womit wir uns hier auseinanderzusetzen hatten, ging weit über alles hinaus, was bisher bekanntgeworden war.
Dutzende von Tunnelmenschen waren im Verlauf von Monaten zunächst verschwunden und später tot aufgefunden worden.
Das Besondere war, dass irgendjemand ihnen alle lebenswichtigen Organe entnommen hatte. Den meisten fehlten die Nieren, die Leber, das Herz... Bei manchen auch die Hornhaut der Augen. Die Obduktionen hatten ergeben, dass die Toten nach allen Regeln der Kunst anästhesiert und operiert worden waren.
Aus ihrer Betäubung hatte es für die Opfer kein Erwachen mehr gegeben.
Todesursache: Das Fehlen lebenswichtiger Organe.
Andere waren mit Genickschüssen getötet worden, bevor man ihren Leichen einige Organe entnommen hatte.
Die Umstände dieser Morde ließen eigentlich nur einen einzigen Schluss zu.
Wer immer auch hier unten auf Menschenjagd ging - die Killer hatten es auf die Organe abgesehen. Und die Vorgehensweise richtete sich offenbar jeweils danach, welches Organ benötigt wurde und ob es möglich war, die Transplantation auch noch einige Zeit nach dem Ableben durchzuführen oder nicht.
Es war grauenvoll, was diese Unbekannten mit den Mole People taten. Die Mörder schienen zu glauben, dass der Tod eines dieser Tunnelmenschen an der Oberfläche niemanden interessierte. Auch die Cops nicht.
Aber da hatten sie ihre Rechnung ohne uns G-men gemacht!
Illegaler Handel mit menschlichen Organen zur Transplantation war längst ein eigenständiger Zweig des organisierten Verbrechens, genauso profitabel wie der Drogenhandel oder die Schutzgelderpressung. Manche dieser Organe stammten von chinesischen Todeskandidaten, deren Hinrichtungstermine in eigenartigem Zusammenhang mit den Operationstagen gewisser Privatkliniken standen. Anderes 'Material', wie die Händler das nannten, wurde Verzweifelten in der Dritten Welt für ein paar Dollar abgekauft. Und es schien offenbar in diesem dreckigen Gewerbe auch Leute zu geben, die in den 'Mole People' nichts weiter als ein menschliches Ersatzteillager sahen...
Gerüchte über diese grausamen Jäger kursierten in den Katakomben. Aber keiner, der ihnen begegnet war, hatte das überlebt.
Wochenlang hatten wir uns auf die Lauer gelegt.
Wir waren dabei auf uns allein gestellt gewesen. Eine groß angelegte Aktion hätte nichts bewirkt. Die Täter hätten sich einfach zurückgezogen - und die möglichen Opfer auch.
Ein risikoreicher Einsatz.
Selbst das Handy funktionierte in weiten Teilen der unterirdischen Labyrinthe nicht, weil die vielen Meter Beton und Erde den Kontakt zum Funknetz unterbrachen.
Und jetzt stand ich einigen Männern gegenüber, die mit hoher Wahrscheinlichkeit an diesen bestialischen Menschenjagden beteiligt waren...
Und wie es schien, würde es mir nicht sehr viel besser ergehen, als all denen, die zuvor schon ihre Wege gekreuzt hatten.
Ich überlegte fieberhaft.
Sinnlos, jetzt die Pistole aus dem Parka herauszureißen.
Mit Glück hätte ich einen oder zwei der Maskierten ausschalten können. Spätestens dann wäre ich von einer Bleigarbe so durchsiebt worden, dass es den Kollegen der Gerichtsmedizin später schwergefallen wäre, mich zu identifizieren.
Sie packten mich, drückten mich gegen Beton.
Ihre Hände wanderten durch meine Taschen. Sie nahmen die P226, meine Taschenlampe und was ich sonst noch so an Kleinigkeiten in den Taschen hatte.
"Hey, ist er nun ein G-man oder nicht?", krächzte der Heisere.
Diese Stimme...
Ich schwor mir, sie nicht zu vergessen.
Jemand versetzte mir einen furchtbaren Fausthieb, der mich ächzen ließ. Ich bekam einen Augenblick keine Luft mehr.
Einer der Kerle packte mich. Ich wurde zu Boden geschleudert und fiel in die stinkende Brühe.
"Hey, immer vorsichtig", zischte der Heisere. "Wenn wir ihn töten, dann machen wir das auf die saubere Weise. So dass nichts beschädigt wird, was man noch verwenden kann..."
"Er hat nichts bei sich", meldete sich der andere.
"Keinen Ausweis, kein Führerschein..."
"Genau wie die beiden, die wir an dem Lagerfeuer erledigt haben..."
"Könnte sein, dass uns da jemand zum Narren halten wollte..."
"Die Pistole ist jedenfalls eine Cop-Waffe!"
"Die kann jeder im Laden kaufen!"
Der Heisere trat auf mich zu.
Er leuchtete mir mit meiner eigenen Taschenlampe direkt ins Gesicht, so dass ich völlig geblendet war.
"Wer bist du?", zischte er.
"Ich heiße Billy", log ich.
"Wie lange lebst du schon hier unten bei den Ratten."
"Ein halbes Jahr."
Der Schlag kam ohne Vorwarnung und traf mich mitten im Gesicht. Das Blut schoss mir aus der Nase, während ich zu Boden ging.
"Du bist ein gottverdammter Lügner", knurrte es mir entgegen. Ich erhob mich wieder. Mein Parka war tropfnass von dem schlammigen Abwasser.
"Was wollt ihr von mir?", fragte ich.
Wieder strahlte mich eine Lampe an. "Er ist der Richtige", stellte der Heisere dann fest. "Special Agent Trevellian. Der Drei-Tage-Bart täuscht etwas..."
Diese Männer waren von Anfang an davon ausgegangen, einen G-man zu fangen, und ich zermarterte mir das Hirn darüber, wie sie überhaupt auf diesen Gedanken kommen konnten. Milo und ich waren bei dieser Undercover-Mission extrem vorsichtig gewesen.
Die Tatsache, dass sie sogar meinen Namen wussten, machte mich völlig perplex.
In was für eine verdammte Todesfalle war ich hier nur hineingeraten?
Und wer hatte sie aufgestellt?
Einer der Kerle setzte mir den Lauf einer MPi an den Kopf.
"Wo ist dein Partner, du Ratte?"
"Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst..."
"Ich dachte, du wärst vernünftig, G-man!"
"Ihr werdet mich doch so oder so umbringen. Ganz gleich, was ich sage..."
"Man kann auf sehr unterschiedliche Weise sterben..."
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3
Milo hielt die P226 in beiden Händen, während er durch das kniehohe Wasser watete. Es stank erbärmlich. Die Abwasserkanäle New Yorks waren nichts für Menschen mit empfindlichen Sinnen.
Milo Tucker hörte die Stimmen in dem dunkle Betongewölbe widerhallen. Im Schein einer Taschenlampe sah er für den Bruchteil eines Augenblicks das Gesicht seines Kollegen Jesse Trevellian!
Vorsichtig schlich Milo voran.
Seine eigene Lampe musste er ausgeschaltet lassen, um nicht sofort eine Zielscheibe abzugeben. Das bedeutete, dass er fast wie ein Blinder agierte.
Milo hatte die Schüsse gehört. Die waren durch das unterirdische Tunnelsystem unter dem Big Apple buchstäblich meilenweit zu hören. Natürlich kannte er den Fluchtweg in die Kanäle und inzwischen wusste er auch gut genug hier unten Bescheid, um über Schleichwege möglichst schnell dorthin zu gelangen, wo er mich höchstwahrscheinlich treffen würde...
Unglücklicherweise kannten sich die Maskierten hier unten mindestens ebenso gut aus.
Milo hörte die Stimmen der Unbekannten.
Die Lichtkegel mehrerer Taschenlampen waren zu sehen.
Ganz ohne Licht funktionierten auch Nachtsichtgeräte nicht.
Und hier unten herrschte ansonsten das, was man als absolute Finsternis bezeichnen konnte.
Milo arbeitete sich vorsichtig weiter voran.
Er konnte im Augenblick nichts tun, das war ihm klar. Es wäre reiner Selbstmord gewesen, jetzt einzugreifen.
Er musste auf seine Chance warten...
Vorsichtig pirschte er sich näher.
Ein dumpfes Geräusch drang herüber.
Und ein unterdrücktes Stöhnen.
"Lassen wir das Theater", knurrte einer der Männer. "Machen wir den Kerl kalt, ob er nun ein G-man ist oder nicht!"
"Genickschuss?"
"Ja, aber halt die Waffe gerade, sonst gibt es wieder 'ne Sauerei, und wir bekommen nichts mehr für die Netzhäute seiner Augen..."
Milo packte die P226 mit beiden Händen.
Er war zu allem entschlossen.
Sekunden blieben ihm...
Und dann hallte seine heisere Stimme durch das Kanalgewölbe.
"Hier spricht das FBI! Sie sind umstellt! Waffen fallenlassen!"
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4
Durch den Halleffekt klang Milos Stimme sehr verfremdet. Ich erkannte sie dennoch sofort wieder.
Milo klang so gewaltig, als hätte er durch ein Megafon gesprochen.
Die Lichtkegel der Maskierten wanderten suchend an den Betonwänden entlang. Einen Augenblick lang herrschte komplette Verwirrung. Und zweifellos war das Milos Absicht gewesen.
Zwei Kerle hielten mich an den Armen.
Ich befreite den linken Arm mit einem Ruck und ließ die Faust zur Seite schnellen. Sie landete einen Sekundenbruchteil später mitten in einem Gesicht. Ich hörte den schmerzerfüllten Aufschrei, während ich gleichzeitig mit dem zweiten Bewacher niederstürzte. Ich versetzte ihm dabei einen schnellen Hieb.
Wir fielen zusammen in die schlammige, stinkende Brühe.
Über uns hinweg pfiffen die Kugeln durch die Dunkelheit.
Immer wieder blitzte es auf. Die Maskierten waren von Panik erfüllt. Sie schossen wild umher. Irgendwo in der Ferne, von der anderen Seite des Kanals her, blitzte eine einzelne Waffe mehrfach auf. Eine schwache Antwort auf die gebündelte Feuerkraft der Maskierten. Aber immerhin reichte es, um sie durcheinanderzubringen. Und außerdem wurden sie so dazu gezwungen, sich in Deckung zu begeben.
Mein Gegner und ich stürzten in die schlammige Brühe und wälzten uns darin. Ich versuchte, ihm die Waffe zu entreißen, eine kurzläufige Maschinenpistole. Er trug sie an einem Riemen um die Schulter. Seine Rechte hielt den Griff umklammert.
Er war stark. Er packte mich am Hals, hielt mich unter Wasser, bis ich glaubte, nicht mehr Atmen zu können. Dann gelang es mir, mich aus seiner Umklammerung zu befreien.
Ich drückte ihn zur Seite, schnellte empor und vollführte einen Hechtsprung, der mich wieder im Wasser landen ließ.
Mein Bewacher riss die Waffe hoch, richtete sie dorthin, wo ich im dunklen Wasser untergetaucht war.
Er drückte ab.
Eigentlich hätte im nächsten Moment eine ganze Bleisalve in das Wasser über mir einschlagen müssen... Aber das geschah nicht. Die MPi blockierte. Vielleicht, weil zuviel Wasser eingedrungen war. Dann erwischte es den Kerl an der Schulter. Er schrie auf, taumelte zurück.
Ich blieb unter Wasser, bewegte mich kriechend vorwärts.
Das Wasser wurde jetzt tiefer. Für mich bedeutete das zusätzlichen Schutz. Kurz tauchte ich an die Oberfläche. Die Schüsse blitzten noch immer durch den Kanaltunnel. Die Situation war verworren. An mehreren Stellen zuckten die Mündungsfeuer blutrot aus den Läufen heraus. Ich tauchte erneut und als ich dann wieder an die Oberfläche kam, war es stockdunkel. Selbst die Hand vor Augen war nicht zu sehen.
Kein Lichtkegel irgendeiner Lampe mehr. Nicht einmal die Kontrollleuchte einer Digitaluhr.
Ich lauschte.
Das Wasser plätscherte.
Aber ansonsten war sekundenlang nichts zu hören. Kein Schritt, kein Laut, kein Atmen.
Ich bewegte mich vorsichtig weiter. Wenn die Maskierten sich noch hier im Tunnel befanden, dann waren sie genau so blind wie ich. Denn ihre Nachtsichtgeräte funktionierten wie die Augen einer Katze. Das Restlicht wird gebündelt. Aber hier gab es kein Restlicht.
Wie blind ging ich weiter. Irgendwann würde ich die Betonwand erreichen und an der konnte ich mich dann orientieren. Das Wasser reichte mir nur noch bis zu den Knien. Das bedeutete, dass es bald soweit war. Die Vertiefung in der Mitte des Kanals hatte ich hinter mir.
Ich erreichte die Wand. Meine Hände glitten über den kalten, glitschigen Beton.
Ein Geräusch ließ mich erstarren.
Ratsch!
Ein Laut, so als ob jemand ein Magazin in eine Waffe hineinschob.
Ich hielt den Atem an.
In absoluter Dunkelheit kann man selbst auf eine Distanz von wenigen Metern seine Orientierung verlieren, wenn man nicht als Blinder daran gewöhnt ist, nichts zu sehen. Ich hatte geglaubt, mich von den Maskierten wegbewegt zu haben.
Dorthin, wo ich Milo vermutete.
Aber es war auch möglich, dass ich mich irrte...
Ich hielt inne, rührte mich nicht.
Meine Taschenlampe funktionierte vermutlich nicht mehr, weil sie zu feucht geworden war. Und selbst wenn doch, dann hätten mich vermutlich eine Sekunde, nach dem Aufleuchten ihres Lichtkegels ein Dutzend Projektile zersiebt.
Ich wusste nicht, ob Milo überhaupt noch lebte.
Und es gab auch keine Möglichkeit, das zu erfahren.
Keine Möglichkeit, ohne ihn dabei in Gefahr zu bringen.
Denn wenn ich einfach seinen Namen rief, konnte das bedeuten, dass die Jagd auf ihn eröffnet wurde. Und nebenbei hatten die Maskierten dann auch einen akustischen Anhaltspunkt, wo ich mich befand.
Toter Mann spielen, durchfuhr es mich. Das war im Moment alles, was ich tun konnte.
Milo schien das genauso zu sehen.
Und unsere Gegner ebenso.
Wer sich als erster bewegte, einen Laut von sich gab oder für Licht sorgte, war geliefert.
Jemand bewegte sich auf mich zu... Ich hörte ganz leise die Bewegungen. Der andere orientierte sich genau wie ich an der Betonwand. Sehr vorsichtig schritt er durch das knietiefe Wasser. Ich spürte die kleinen Wellen, die das verursachte.
Der andere hatte sich bis auf wenige Meter genähert...
In meinem Hirn arbeitete es fieberhaft.
Die meisten Menschen sind Rechtshänder. Also nahm ich das auch von meinem Gegenüber an. Wenn der Kerl mich erreicht, musste ich seinen Waffenarm zu fassen kriegen - und zwar sehr schnell. Sonst war es vorbei. Ich verhielt mich absolut ruhig. Die Wellen, die gegen meine Knie schlugen wurden heftiger.
Ich hörte ein Atmen.
Und dann schnellte ich vor.
Ich spürte eine menschliche Gestalt, etwa ebenso groß wie ich selbst. Ich drückte mein Gegenüber gegen die Wand und bekam tatsächlich den rechten Arm zu fassen. Ich bog ihn zur Seite. Grell blitzte es auf, als sich ein Schuss löste.
Eine Sekunde später brach die Hölle los.
Aus mindestens einem Dutzend Rohren wurde geschossen.
Mündungsfeuer zuckten gelbrot aus den Mündungen heraus. Der Mann, mit dem ich gerungen hatte, duckte sich genau wie ich selbst. Und mir war plötzlich klar, wen ich vor mir hatte.
"Runter, Jesse!", brüllte Milo.
Er feuerte nicht.
Stattdessen schob er mich vor sich her, die glitschige Wand entlang.
Unsere Gegner ballerten einfach drauflos, in der Hoffnung, dass irgendeine ihrer zahlreichen Kugeln uns schon erwischen würde. Sie waren zwar in der Überzahl und hatten eine überlegene Ausrüstung. Trotzdem hatten sie Angst. Sie wussten nicht, mit wie vielen Gegnern sie es zu tun hatten. Und diese Ungewissheit war unser Verbündeter.
Milo hatte die Maskierten erfolgreich geblufft.
Blieb nur die Frage, wann ihnen das auffiel...
Wir pressten uns in eine Nische hinein. Auf der anderen Seite wurde das Feuer eingestellt. Hier und da waren Stimmen zu hören. Ärgerliche Stimmen. Taschenlampen wurden eingeschaltet. Die Lichtkegel suchten die Kanalwände systematisch ab. Wir verhielten uns ruhig, atmeten kaum.
"Noch ein paar Meter, Jesse", flüsterte Milo. "Da muss ein Aufgang sein..."
Die Stimmen der Maskierten wurden lauter.
Ihre Angst war gewichen.
Wir bewegten uns vorsichtig weiter.
Ein Lichtkegel erfasste uns. Für den Bruchteil einer Sekunde waren wir deutlich zu sehen. Eine Maschinenpistole knatterte los, eine zweite folgte kurz darauf. Die Kugeln schlugen rechts und links von uns in den Beton, rissen kleine Löcher hinein und brachen hier und da ein ganzes Stück aus dem Mauerwerk.
Geduckt und halb im Schlammwasser kriechend schnellten wir voran. Milo schoss ein paar Mal in Richtung der Lichter. Dann erreichte ich eine rostige Metallsprosse und umfasste sie.
Darüber waren weitere Sprossen, an denen Mann hinaufsteigen konnte.
"Hier ist es!", rief ich heiser.
"Los, rauf, Jesse!", erwiderte Milo und feuerte.
Ich zählte in Gedanken immer mit...
Sein Magazin musste bald leer sein...
Ich kletterte hinauf, Milo folgte mir und schoss dabei. Um Haaresbreite verfehlten uns die Kugeln. Immer höher ging es hinauf, bis wir in einen röhrenartigen Aufgang gelangt, der von dem großen Kanal, den wir gerade verlassen hatten, senkrecht nach oben abzweigte. Das rostige Metall schnitt in die Hände. Die Luft war stickig.
Ich blickte hinauf und sah...
...Licht!
Nur ein paar kleine Punkte. Ich zögerte.
"Weiter!", drängte Milo.
"Hast du eine Ahnung, wo wir da rauskommen?"
"Ich weiß, wo wir herkommen", erwiderte Milo.
Augenblicke später hob ich einen schweren Gullideckel aus Beton zur Seite, in dem sich kleine Abflusslöcher befanden.
Wir kletterten an die Oberfläche und befanden uns an einem unterirdischen Subway-Bahnhof an der 23. Straße, wie die Anzeigen verrieten. Hunderte von Passanten drängte sich auf dem Bahnsteig, zwängten sich in die Triebwagen oder strebten aus den Zügen heraus.
Nachdem Milo auch herausgestiegen war, schloss ich den Gulli wieder.
"Ich kann dir gar nicht sagen, wie sehr ich mich über diesen Anblick freue", meinte Milo.
"Das da unten war ganz schön knapp", sagte ich. "Die wollten mich umbringen. Du hast mir in letzter Sekunde das Leben gerettet. Sid und Brett hatten leider nicht so viel Glück..."
"Was ist mit ihnen?"
"Die Maskierten haben sie einfach über den Haufen geschossen."
"Verdammt..." Milo ballte unwillkürlich die Hände zu Fäusten. "Die beiden waren vielleicht - gemessen an der großen Masse der New Yorker - so etwas wie abgedrehte Freaks, aber sie waren auch nette Kerle. Ich will, das wir diejenigen zur Rechenschaft ziehen, die so etwas tun. Die in den Menschen da unten nichts anderes als Tiere sehen. Ein Ersatzteillager für menschliche Organe bestenfalls."
Ich nickte. "Das werden wir", sagte ich. Wir sahen uns kurz an. Wir wussten beide, dass das nicht einfach so dahingesagt war. Es war ein Versprechen.
"Heh, verschwindet hier!", fuhr uns ein breitschultriger Beamter der City Police an, der zusammen mit einem Kollegen gerade hier unten auf Streife war. "Wollt ihr die Fahrgäste erschrecken?"
Milo und ich sahen wirklich nicht besonders gut aus. Unsere Sachen waren ohnehin abgetragen. Jetzt troffen sie von stinkendem Abwasser. Meine Haare klebten mir im Kopf, und ich starrte vor Dreck.
"Ich bin FBI Special Agent Jesse Trevellian, dies ist mein Kollege Agent Tucker", sagte ich meinen Spruch auf und wollte schon reflexartig unter meinen Parker greifen, als mir einfiel, dass ich meinen Dienstausweis ja ausnahmsweise mal nicht dabei hatte.
Die beiden Cops waren sehr nervös.
Sie griffen zu den Dienstpistolen.
Nur eine Sekunde später blickten Milo und ich in die blanken Mündungen ihrer SIGs.
"Schön ruhig ihr beiden, ja?", meinte der Breitschultrige.
Sein Kollege war etwas schmächtiger und mindestens zehn Jahre jünger. Er musste noch ziemlich neu beim NYPD sein.
Jedenfalls wirkte er sehr nervös.
"Hören Sie, das ist ein Missverständnis", sagte ich. "Bitte benachrichtigen Sie umgehend das Hauptquartier des FBI Districts New York. Eine Etage unter uns befindet sich eine Meute gefährlicher und schwerbewaffneter Killer... Das Gebiet muss weiträumig abgeriegelt werden und..."
"Zeigen Sie erstmal Ihren Ausweis!", zischte der Dürre.
"Haben wir im Moment nicht dabei", erwiderte ich kleinlaut.
Die folgende Prozedur konnte ich mir gut genug ausmalen, um zu wissen, wie zeitraubend das Ganze werden würde. Bis dahin waren die Maskierten längst verschwunden. Es blieb ein schwacher Trost, dass sie uns bis hier her nicht verfolgen konnten, geschweige denn an einem belebten U-Bahnhof über den Haufen schießen. Die Polizeibewachung, die wir jetzt genossen, trug dazu natürlich ein übriges bei.
"An die Wand stellen, Beine auseinander..."
"Sprechen Sie mit Mister McKee, dem District-Chef", meinte ich. "Sie gefährden eine Undercover-Mission..."
"Ja, und der letzte Freak, der hier den Bahnhof unsicher machte, war Napoleon oder Jesus Christus."
Es war nichts zu machen.
Milo und ich waren so überzeugend in unseren Undercover-Rollen, dass die beiden Cops uns für Mole People hielten. Und als einer der beiden wenig später noch die SIG Sauer P226 aus Milos Kleidern herausholte, war die Sache sowieso gelaufen.
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5
Es war später Nachmittag, als Milo und ich im Büro unseres Chefs saßen. Natürlich hatten wir uns in der Zwischenzeit geduscht und umgezogen. Mister Jonathan D. McKee, Chef des FBI-Districts New York im Rang eines Special Agent in Charge setzte sich uns gegenüber. Auf dem Tisch dampfte der vorzügliche Kaffee seiner Sekretärin Mandy. Ein Kaffee, der im gesamten FBI-Headquarter an der Federal Plaza 26 berühmt war und einfach seinesgleichen suchte.
Während wir hier saßen, befanden sich unsere Kollegen Caravaggio und Medina mit mehreren Dutzend weiterer Beamten von FBI, City Police und Scientitific Research Division unten in den Tunneln und Kanälen, denen Milo und ich mit knapper Not entronnen waren.
Natürlich fahndeten sie nach den Maskierten - ohne dass wir uns in der Hinsicht viel Hoffnung machten.
Aber sie suchten auch dort nach Spuren, wo diese Unbekannten Sid und Brett einfach niedergeschossen hatten.
Die beiden hatten schließlich das Recht darauf, dass man ihren Mord genauso akribisch untersuchte wie den eines Wall Street Managers. Auch wenn Sid und Brett davon jetzt nicht mehr allzuviel hatten.
Wir hatten am Tatort nichts zu suchen.
Schließlich gab es da immer noch die Legende, die wir uns aufgebaut hatten. Es gab da unten in der Tiefe Leute, die uns einigermaßen vertrauten, weil sie uns eben nicht für FBI-Agenten hielten. Und das durften wir nicht aufs Spiel setzen. Also mussten andere jetzt da unten an die Arbeit...
Obwohl sich die Frage stellte, wie löchrig unsere Legende war.
Trotz all der Vorsichtsmaßnahmen, die wir getroffen hatten.
Mister McKee hörte sich unseren Bericht an. Seine Stirn zog sich in Falten.
"Diese Leute wussten, dass Sie ein G-man sind, Jesse?"
"Sie vermuteten es. Da ich keinen Ausweis bei mir hatte, waren sie sich nicht hundertprozentig sicher. Aber wenn ich zwei und zwei zusammenzähle, dann war es der Sinn ihrer Aktion, Milo und mich auszuschalten."
"Woher hätten Sie wissen können, dass das FBI unter den Mole People mit verdeckten Ermittlern arbeitet?"
"Eine gute Frage, Mister McKee. Tatsache ist aber, dass sie es gewusst haben."
Mister McKee fragte: "Ist es möglich, dass die Leute, mit denen Sie beide Kontakt hatten, vielleicht doch etwas herausgefunden haben?"
Ich schüttelte den Kopf.
"Halte ich für ausgeschlossen..."
"Jesse, diese Mole People sind sehr misstrauisch. Die dürften eine Art sechsten Sinn entwickelt haben, um offizielle Vertreter der Oberwelt zu erkennen... Vielleicht auf Grund der Fragen, die Sie und Milo gestellt haben."
Ich zuckte die Achseln, lehnte mich im Sessel zurück.
"Wir sind wirklich verdammt vorsichtig gewesen", murmelte ich.
"Es macht Ihnen auch niemand einen Vorwurf, Jesse."
"Ich mache mir selbst einen", erklärte ich. "Sid und Brett sind tot. Sie starben, weil die Killer es auf Milo und mich abgesehen hatten. So sehe ich das. Dass die beiden Obdachlosen ums Leben kamen, das war für diese Leute einfach nur eine Begleiterscheinung. Nicht der Rede wert... So denken die!"
Mister McKee nickte mit ernstem Gesicht.
"Trotzdem. Denken Sie an die Möglichkeit, dass die beiden Sie verraten haben. Vielleicht haben sie auch nur einen Verdacht geäußert. Jesse, Sie haben mir selbst gesagt, wie schnell Neuigkeiten da unten die Runde machen."
"Ich denke die ganze Zeit über nichts anderes nach, als wie das passieren konnte", sagte ich. "Und natürlich auch darüber, wo wir uns vielleicht eine Blöße gegeben haben aber ich finde nichts!"
"Glauben Sie, dass es wirklich Sinn hat, wenn Sie nochmal da hinunter gehen - zu den Tunnelmenschen?"
"Natürlich! Unsere Mission war noch nicht beendet!"
Und Milo ergänzte: "Ich glaube, dass wir kurz vor einem Erfolg gestanden haben..."
Mister McKee hob die Augenbrauen. "Sie sprechen von diesem Tunnel King?"
Milo nickte.
"Ja."
"Haben Sie eine Ahnung, um wen es sich da handelt?"
"Nein, aber Crazy Joe meint, dass diese Killer dort unten niemals operieren könnten, ohne dass der Tunnel King davon zumindest weiß. Crazy Joe meint sogar, dass er mit den Mördern zusammenarbeitet..."
"Dieser Crazy Joe sollte sie doch mit dem Tunnel King zusammenbringen", sagte Mister McKee.
Milo zuckte die Achseln und nahm einen Schluck Kaffee. "Der Tunnel King hat uns leider versetzt. Auf dem Rückweg zum Lager hörte ich dann die Schüsse..."
"Wo war dieser Crazy Joe, als Sie versucht haben, Jesses Leben zu retten?"
"Plötzlich verschwunden..."
"Könnte er der Verräter sein, Milo?"
Milo wirkte sehr nachdenklich. Dann schüttelte er energisch den Kopf. "Ich traue diesem Kerl alles Mögliche zu - nur wüsste ich einfach nicht, wie er an diese Information gelangt sein sollte!"
Mister McKees Blick wanderte zwischen mir und Milo hin und her.
"Sie wissen, dass es lebensgefährlich ist, wenn Sie noch einmal dort hinuntergehen..."
"Wir passen schon auf uns auf", versprach ich.
"Ich gebe nur sehr ungern meine Zustimmung dazu. Schließlich bin ich dafür verantwortlich, das meine Agenten nur den Risiken ausgesetzt werden, die nicht zu umgehen sind. Andererseits..."
"...ist dieser Tunnel King eine der wenigen Spuren, die es in dem Fall gibt", vollendete ich.
"Ja."
"Also haben wir Ihr Okay!"
Mister McKee nickte. "Das haben Sie."
Wir erhoben uns, tranken unsere Kaffeebecher leer und wandten uns in Richtung Tür. Wir hatte die schlichte Sitzecke gerade hinter uns gelassen, da fiel mein Blick auf Mister McKees Schreibtisch. Mehrere Telefone gab es dort. Aber mein Blick wurde durch etwas anderes gefesselt. Ein Blatt Papier, das mit Buchstaben vollgeklebt war, die jemand aus einer Zeitschrift herausgeschnitten hatte.
Mister McKee bemerkte meinen Blick.
Er ging zum Schreibtisch und drehte das Blatt zu mir herum.
"Dann brauchen Sie nicht auf dem Kopf zu lesen, Jesse..."
JONATHAN MCKEE, DU RATTE!, stand dort. BALD BIST DU TOT!
"Wissen Sie, wer dahintersteckt?", fragte Milo besorgt.
Mister McKee machte eine wegwerfende Handbewegung.
"Wir wissen nur, dass es sich um einen Leser des NEW YORKER handelt. Daraus sind nämlich die Buchstaben, wie unsere Innendienstler meinen. Fingerabdrücke gibt leider nicht. Und es ist leider nicht der erste Brief dieser Art, den ich erhalte."
Ich hob die Augenbrauen. "Scheint, als hätte ich in letzter Zeit einiges nicht mitgekriegt..."
"Sie waren selten hier, Jesse." Mister McKees Lächeln wirkte etwas gezwungen. Er versuchte, die Sache mit dem Brief an sich abprallen zu lassen, aber das gelang ihm nicht völlig.
Ich kannte ihn einfach zu gut, als dass er mir etwas vormachen konnte. Mister McKee nahm die Sache sehr ernst. Und wenn Mister McKee sich über etwas Sorgen machte, dann war das nicht die Lappalie, als die er es darzustellen versuchte. "Kein Grund sich aufzuregen", meinte der Special Agent in Charge leichthin. "Sie kennen das doch! Jeder von uns, der mehr als drei Dienstjahre hat, hat doch schon mal derartige Verehrer-Post von Leuten bekommen, denen man irgendwann mal auf die Füße getreten ist..."
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6
Milo und ich saßen wenig später in unserem Dienstzimmer, das wir uns seit ewigen Zeiten teilten. Der Computerschirm flimmerte, und wir stöberten etwas in den Datenbänken herum, die uns über EDV-Verbund zur Verfügung standen.
"Wir müssen diesen Tunnel King sprechen", meinte Milo plötzlich, "es führt kein Weg daran vorbei..."
"Warum hat er dich versetzt, Milo?"
"Er muss auf seine Weise ziemlich eingebildet sein, Jesse."
"Du meinst, er empfindet sich als eine Art Herr der New Yorker Unterwelt... Trotzdem... Crazy Joe hat versprochen, dich zu ihm zu führen."
"Vielleicht wollte Crazy Joe sich einfach nur wichtig machen", meinte Milo.
"Wir knöpfen ihn uns morgen vor", schlug ich vor. Inzwischen kannten wir uns gut genug dort unten aus, um ihn auftreiben zu können. Wir wussten, wen man fragen musste und wo Crazy Joe für gewöhnlich unterkroch. Kein Mensch konnte allein und auf sich gestellt da unten, in den Kanälen überleben. Das hatten wir schnell gelernt. Man war auf andere angewiesen. Und wer niemanden hatte, für den war es schnell zu Ende.
Max Carter, einer unserer Innendienstler schneite herein.
"Gibt es schon was von den Ärzten und Krankenhäusern?", fragte ich. Schließlich war ich mir sicher, dass einer der Gangster eine Schusswunde abbekommen hatte. Und selbst, wenn es nur ein Streifschuss war, so musste sie ärztlich behandelt werden.
"Alle medizinischen Einrichtungen und Privat-Praxen der Stadt sind unterrichtet und gewarnt", sagte Carter.
"Allerdings würde ich mir in dieser Hinsicht kaum Hoffnungen machen, Jesse. Wenn es sich wirklich um Leute handelt, die mit illegalen Organhändlern in irgendeiner Weise zusammenarbeiten, könnte ich mir denken, dass die genügend medizinische Kapazitäten haben, um eine Schusswunde behandeln zu lassen..."
"Ja, das steht leider zu befürchten", gab ich zu.
"Unsere Ermittlungen, was Krankenhäuser und Arzt-Praxen angeht, die vielleicht dafür in Frage kommen könnten, in den Fall verwickelt zu sein, laufen natürlich weiter. Aber wir stehen da vor einem riesigen Datenberg. Transplantationen waren mal was besonderes. Heute sind sie in manchen Bereichen schon so sehr Routine, wie vor dreißig Jahren eine Blinddarmoperation."
"Mal was anderes, Walt", unterbrach ich Carter. "Der Chef bekommt eigenartige Briefe..."
"Ja, ja..." Carter nickte. "Das geht schon eine ganze Weile so. Täglich kommt etwas für ihn..."
"Schon irgendwelche Anhaltspunkte?"
"Wir arbeiten dran. Und das Labor auch." Carter zuckte die Achseln. "Der Chef hat schon Schlimmeres durchgemacht. Ich persönlich denke, es spricht einiges dafür, dass sich da nur jemand sehr wichtig machen will..."
"Hoffentlich hast du recht", sagte ich.
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7
Der bärtige Mann mit den wachen blauen Augen saß am Feuer und rieb sich die Hände. Sein Lager befand sich im toten Ende eines stillgelegten Subway-Bahnhofs, irgendwo unter den tristen Straßen von Harlem.
Die Betonwände waren mit Graffitis übersäet. Aber inzwischen interessierten sich nicht einmal mehr die Sprayer für diesen Ort. Hier hielt kein Zug mehr. Sie brausten einfach vorbei und hielten einen halben Kilometer weiter.
Manche der Fahrgäste erblickten dann für Sekunden den Bärtigen, der in sich gekauert dasaß und leicht zitterte.
Er hatte Angst.
Jeder Laut ließ ihn zusammenfahren.
Der Bärtige hatte ein paar fette Ratten aufgespießt und drehte sie über dem Feuer. Ratten waren sehr nahrhaft und vor allem gab es hier unten genug davon. Und der Bärtige wusste, wie man sie fing.
Jede Viertelstunde raste ein Triebwagen der Subway am Lager des Bärtigen vorbei. Der Luftzug, der dann entstand, ließ das Feuer hoch auflodern.
Der Bärtige hörte Schritte. Er schreckte auf.
Seine Augen suchten nervös die Umgebung ab.
"Hey, Mann! Hier hast du dich also verkrochen, Crazy Joe!", sagte eine sonore Stimme. Drei Gestalten traten aus dem Dunkel heraus. Crazy Joe fragte sich, wo sie plötzlich herkamen. Vermutlich hatten sie ihn schon länger beobachtet.
Die drei trugen Strickmützen, die bis zum Kinn hinuntergezogen hatten. Für die Augen waren kleine Löcher hineingeschnitten worden. Der Rest ihrer Sachen bestand aus abgetragener Straßenkleidung.
Der Mittlere der drei trug einen abgeschabten Wollmantel.
In den Händen hielt er eine Pump-Gun. Mit einem harten Geräusch lud er das Gewehr durch.
Crazy Joe erbleichte.
"Du hast dich ziemlich rar gemacht, Joe!", sagte der Kerl im Mantel. "Der Tunnel King ist ziemlich beunruhigt..."
"Hört mal, Leute, ich..."
Crazy Joe brach ab. Er wusste, dass jedes weitere Wort verschwendet war.
"Du wirst zum Risiko, Crazy Joe..."
"Was soll das heißen?"
"Nimm's nicht persönlich. Aber wir haben vom Tunnel King einen klaren Auftrag..."
Der Mann mit dem Mantel hob die Pumpgun.
Joe wich ein Stück zurück. Er hatte beinahe die Gleise erreicht, die etwa einen halben Meter tiefer lagen als der ehemalige Bahnsteig.
Joes Hand riss etwas aus der Tasche seiner fleckigen Jacke heraus. Es geschah blitzschnell. Etwas wirbelte durch die Luft.
Ein Messer.
Der Kerl im Mantel ließ die Pumpgun loskrachen. Einen Sekundenbruchteil später griff er sich an den Hals. Er taumelte zurück, ließ die Pumpgun sinken. Eine Hand umfasste den Messergriff, der aus seinem Hals herausragte. Blut schoss unter der Strickmütze hervor. Der Mann im Mantel schlug der Länge nach hin.
Die beiden anderen standen für einen Moment wie erstarrt da.
Damit hatten sie nicht gerechnet.
Crazy Joe machte einen Satz hinunter zu den Gleisen. Er rannte.
Er rannte in den dunklen Tunnel hinein.
Einer der beiden Maskierten griff zur Pumpgun, hob sie auf und lud sie durch.
Dann feuerte er.
Die Kugel erwischte Crazy Joe mitten zwischen den Schulterblättern.
Er sank zu Boden und lag dann mitten über den Gleisen.
"Wenn der Zug kommt, wird nicht viel von ihm übrigbleiben", stellte einer der beiden Männer fest.
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8
Am nächsten Morgen saßen wir bei Mister McKee im Büro. Außer Milo und mir waren noch die Agenten Clive Caravaggio und Orry Medina anwesend. Max Carter, ein Innendienstler aus der Fahndungsabteilung kam etwas später, zusammen mit einem gewissen Clovis Ortega, den die Scientific Research Division geschickt hatte. Die SRD war der zentrale Erkennungsdienst aller New Yorker Polizeieinheiten, und auch wir vom FBI nahmen seine Hilfe gerne in Anspruch.
Die Untersuchungen am Tatort in den Tunneln unter der Bowery hatten einige interessante Neuigkeiten erbracht.
Die Kollegen der SDR hatten reichlich Projektile eingesammelt, mit denen die unbekannten Killer ja sehr verschwenderisch gewesen waren.
Außerdem gab es dann ja auch noch die Kugeln, die Sid und Brett getötet hatten.
"Eine der benutzten Waffen ist schon einmal aktenkundig geworden", erläuterte Clovis Ortega. "Unsere ballistischen Tests sind da ganz eindeutig."
"Benutzt?", hakte Mister McKee nach. "Wann und wo?"
"Bei einer Schießerei in der South Bronx vor zwei Jahren, als dort ein Drogenkrieg zwischen den Puertoricanern aus East Harlem und den Jamaikanern tobte", erklärte Ortega. "Vor dem Kaufhaus BIG DEAL in der 166. Straße haben sich die Killer-Armeen beider Seiten eine regelrechte Schlacht geliefert... Wem die Waffe gehörte, konnte nie genauer bestimmt werden. Aber da die betreffenden Kugeln in den Körpern einiger Männer steckten, von denen wir wissen, dass zu zum Syndikat der Jamaikaner gehörten, muss es sich um jemanden gehandelt haben, der für die Puertoricaner gemordet hat."
"Da dürfte die Auswahl reichlich sein", kommentierte unser Kollege Medina etwas gallig und lockerte dabei seine Seidenkrawatte ein Stück.
"Es gab damals Dutzende von Verhaftungen", sagte Max Carter. "Ich habe all diejenigen in einem Dossier zusammengestellt, die in irgendeiner Weise mit der Schießerei in Zusammenhang gebracht werden. Viele mussten wieder auf freien Fuß gesetzt werden, einige sitzen noch auf Riker's Island."
"Soweit ich ich das in Erinnerung habe, wurden damals beide Syndikate zerschlagen", sagte Mister McKee.
Carter zuckte die Schultern.
"Wäre ein Wunder, wenn sich die Überreste nicht inzwischen neu gruppiert hätten und irgendwie wieder aktiv geworden wären..."
"Glauben Sie an eine Verbindung zwischen der Todesserie in den Tunneln und dem Drogenmilieu?", fragte ich an Carter gewandt.
Carter schüttelte den Kopf.
"Nein, das eigentlich nicht. Obwohl man es auf der anderen Seite natürlich nicht ausschließen kann, schließlich sind die Drogenbarone immer bestrebt, ihr schmutziges Geld in anderen Branchen anzulegen."
"Aber das sind doch üblicherweise möglichst legale Branchen, damit aus dem Schmutzgeld blütenweiße Dollars werden", wandte Orry ein.
"Andererseits ist das Betreiben einer Transplantationsklinik eine Branche, die sich ebenso für die Geldwäsche eignet wie zum Beispiel das Glücksspiel", wandte Milo Tucker ein.
"Wie auch immer", ergriff Max Carter wieder das Wort.
"Ich glaube eher an eine andere Möglichkeit. Und die besteht einfach darin, dass die Killer von damals sich einen neuen Arbeitgeber gesucht haben, sofern sie durch die Maschen der Justiz schlüpfen konnten." Carter legte sein Dossier auf den Tisch. Er wandte sich an unseren Chef. "Ich schlage vor, dass wir uns jeden einzelnen dieser Leute noch einmal vorknöpfen, gleichgültig, ob sie nun auf Riker's Island sitzen oder sonstwo zu finden sind. Vielleicht bekommen wir so entscheidende Hinweise auf die Drahtzieher im Hintergrund..."
"Oder der Tunnel King sagt uns, was er weiß...", meinte ich.
"Vorausgesetzt, er will mit Ihnen sprechen, Jesse", gab Mister McKee zu bedenken.
"Wer da unten über längere Zeit lebt, ist wohl zwangsläufig nicht sehr kommunikativ", erwiderte ich.
"Ach Jesse", wandte sich jetzt Carter in meine Richtung. "Ich habe vielleicht etwas über den Mann, der sich dir gegenüber Crazy Joe nannte."
Ich hob die Augenbrauen.
Carter holte aus einem Aktenkoffer eine Mappe hervor, die mit Computerausdrucken gefüllt war. Er öffnete sie. Ich blickte auf ein Foto, das ein bärtiges Gesicht zeigte.
"Ist er das, Jesse?"
Ich nickte. "Ja."
"Er heißt Joseph Kelvin Mendrovsky, wurde in Wichtita, Texas geboren und mit Mitte dreißig in eine geschlossene Psychiatrie eingewiesen. Er litt unter Verfolgungswahn. Vor fünf Jahren brach er aus dem St. George Sanatorium in Dorset, Kentucky aus. Seitdem fehlt jede Spur von ihm..."
Ich nahm das Dossier an mich, warf einen Blick hinein.
"Ich will dir damit nur sagen, dass dieser Tunnel King vielleicht nur die Fantasie eines seelisch Kranken ist...", fuhr Carter indessen fort.
Ich mochte an diese Möglichkeit einfach nicht glauben.
Schließlich war Crazy Joe nicht der einzige, der vom Tunnel King erzählt hatte. Andererseits konnte es natürlich gut sein, dass auch diese Berichte nur auf dem basierten, was Joe in den Jahren, die er bereits bei den Mole People lebte, an Geschichten ausgestreut hatte. Geschichten, die sich längst verselbständigt hatten...
Ich hatte keine Gelegenheit, länger darüber nachzudenken.
In diesem Augenblick kam Mandy, die Sekretärin unseres Chefs in den Raum. Auf dem Tablett standen dampfende Kaffeebecher und einige geöffnete Kuverts.
Die Post für Mister McKee. Zweifellos hatte sich erst unsere Sicherheitsabteilung damit beschäftigt, um zu verhindern, dass Mister McKee zusammen mit einem dieser Hassbriefe eines Tages auch eine Ladung Sprengstoff auf den Schreibtisch bekam.
"Diesmal war nichts dabei, Mister McKee", sagte Mandy mit sichtlicher Erleichterung. Sie brauchte das nicht näher zu erläutern. Jedem im Raum war klar, wovon sie sprach.
Mister McKee war das Schweigen, das sich plötzlich im Raum ausgebreitet hatte offenbar unangenehm.
"Was ist los?", fragte er. "Unsere Aufgabe ist es, die Schwachen zu schützen - und dabei machen wir uns eben nicht nur Freunde!"
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9
Es war Nachmittag, als wir in die unterirdische Welt, tief unter dem Big Apple zurückkehrten. Eine Welt, die bis zu zehn übereinandergeschichtete Etagen hatte. Ein Labyrinth, in dem man sich unter Umständen Jahre verstecken konnte, selbst wenn man auf irgendeiner Fahndungsliste stand.
Crazy Joe konnten wir nirgends finden. An keinem der Orte, von dem wir wussten, dass der sympathische Sonderling sich dort ab und zu aufhielt.
Er schien wie vom Erdboden verschluckt zu sein.
Wir suchten den sogenannten Professor auf, einen Bücherwurm und ehemaligen Bibliothekar, der nach dem tragischen Krebstod seiner Frau mehr oder weniger durchgedreht war. Er wohnte in einer Rangiernische, hatte dort sein Feuer und sogar elektrisches Licht. Einer seiner Freunde hatte eine Leitung abgezweigt und hierher verlegt. Es war relativ trocken hier, trotzdem hatte er seine mindestens 3000 Bücher sorgfältig einzeln in Plastik verpackt.
Der Professor hieß eigentlich Simon McDonald.
Er gehörte zu denjenigen Tunnelmenschen, die ihre Flucht in den Bauch der Erde als eine Art Lebensphilosophie ansahen und die nichts auf der Welt dazu hätte bringen können, sich wieder an ein Leben oberhalb zu gewöhnen.
Hier unten in dem Tunnel war der Professor eine bekannte Persönlichkeit. Wir kannten ihn durch eine Sozialarbeiterin.
Und über McDonald hatte wir Crazy Joe kennengelernt.
"Toll", murrte Milo, als wir die Rangiernische erreichten.
"Wir sind wieder am Ausgangspunkt, Jesse."
"Meinst du, mir gefällt das?"
"Was mir noch weniger gefällt ist mein Gefühl in Bezug auf Joe..."
"Was meinst du damit?"
"Dass wir ihn vielleicht vergeblich suchen, Jesse."
"Und wenn er sich versteckt hält?"
"Warum sollte er das tun? Niemand würde versuchen, ihn hier unten aufzustöbern, um ihn wieder in eine Anstalt zu bringen."
"Es muss ja nicht alles vernünftig sein, was er tut", erinnerte ich ihn.
Der Professor sah uns kommen. Wir gingen den Schienenstrang entlang und mussten dabei auf der Hut sein, um nicht von einer vorbeirasenden Subway erfasst zu werden. Immer wieder kamen Mole People durch Züge um.
McDonald blickte uns misstrauisch an.
"Was wollt ihr hier?", fragte er. "Mir meine Konserven leeressen?"
"Wir suchen Crazy Joe", sagte Milo. "Hast du eine Ahnung, wo er sein könnte?"
"Bin ich ein Hellseher?"
Wir setzten uns zu ihm ans Feuer. Er hatte ein paar alte, ziemlich stockige Matratzen ausgebreitet. Eine davon war aufgerissen und Flocken aus gelbem Schaumstoff lösten sich.
"Was ist los, Professor?", fragte ich.
Irgendetwas hatte sich verändert.
Das spürte ich ganz genau.
"Man erzählt sich seltsame Geschichten über euch beide..."
In McDonalds Gesicht zuckte ein Muskel. Er kratzte sich an dem dicken Eitergeschwür links am Hals, etwas unterhalb des Adamsapfels.
"Was denn für Geschichten?", hakte ich nach.
"Ihr gehört nicht hier her..."
Milo und ich wechselten einen kurzen Blick.
"Was soll das?", fragte ich.
"Ich meine es so, wie ich es sage. Jedes Wort. Es gibt einige fiese Gerüchte über euch. Die einen sagen, ihr seid Cops, die anderen meinen, ihr habt irgendetwas mit den maskierten Mördern zu tun, die sich hier unten ihre Opfer holen. Und wieder andere sagen, ihr wärt wahrscheinlich Perverse, die hier unten ihre niederen Instinkte ausleben, weil sie wissen, dass ein Mord hier unten selten aufgeklärt wird..."
"Professor, das ist alles Quatsch!", erwiderte ich.
Innerlich fluchte ich. Das Vertrauen, das Milo und ich uns hier unten mühsam aufgebaut hatten, war weg. Das lag auf der Hand.
McDonalds Nasenflügel zitterten.
Ich sah, dass seine Hand in die Taschen seines fleckigen Mantels aus Wildleder gewandert waren, dessen Originalfarbe kaum noch zu erkennen war.
Ich sah, wie sich seine Muskeln anspannten.
Irgendetwas umklammerte seine Hand.
Eine Waffe. Ein Messer vielleicht, oder ein Revolver.
"Jedenfalls ist Sid und Brett die Bekanntschaft mit euch nicht gut bekommen", stellte er fest.
"Du glaubst, dass wir etwas mit ihrem Tod zu tun haben?", fragte ich.
"Ist das so abwegig?"
"Hör zu, Sid und Brett waren unsere Freunde!"
"Und jetzt sind sie tot. Wie Crazy Joe..."
"Was?"
"Ist auch nur so ein Gerücht... Aber es würde ins Bild passen."
Ich machte eine etwas zu heftige Bewegung.
Der Professor zog etwas Metallisches aus dem Mantel heraus. Eine einschüssige, selbst zusammengelötete Waffe. Lebensgefährlich auch für den Schützen. "Seid schön vorsichtig", zischte er. "Ich weiß nicht, wer ihr seid, aber das ist mir auch ziemlich gleichgültig. Ich schlage vor, ihr verschwindet jetzt und lasst euch nicht mehr blicken..."
"Professor, wir suchen die Kerle, die Sid und Brett auf dem Gewissen haben", versuchte ich ihn zu überzeugen. "Die hätten uns beinahe auch umgebracht..."
"Geht jetzt!"
"Es waren diese maskierten Killer, die hier unten ihr Unwesen treiben... Ist es dir gleichgültig, wie viele Opfer sie noch fordern?"
"Das Leben hier unten fordert jeden Tag Opfer. Was soll dein Gerede also? Solange ich am Leben bleibe, ist mir alles andere egal..."
Ich deutete auf Milo.
"Crazy Joe wollte meinen Freund hier mit dem Tunnel King zusammenbringen."
"Ach, wirklich?"
Er senkte seine Waffe. Ich nahm das mit Erleichterung zur Kenntnis. Diese selbstgebastelten Dinger konnten sehr leicht von allein losgehen. Und selbst, wenn sich kein Schuss löste, sondern die Waffe explodierte, hätten Milo und ich auf die Distanz noch etwas abbekommen.
"Der Tunnel King weiß, wer hinter diesen Killern steckt", behauptete ich.
"Der Tunnel King weiß alles, was hier unten vor sich geht", erwiderte McDonald. "Und ihr werdet ihn kaum finden." McDonald lachte und setzte dann hinzu: "Er wird euch finden!"
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10
In der Ferne tauchten Lichter auf, die immer greller wurden. Ein Zug kam heran. Das Geräusch wurde geradezu ohrenbetäubend. Die Subway raste an uns vorbei.
Dann quietschte es so schrill, dass es einem fast das Trommelfell zerriss.
Einer der Fahrgäste hatte offenbar die Notbremse betätigt.
Die hell erleuchteten Triebwagen kamen endlich zum Stehen.
Eine der Türen ging auf.
Nacheinander stiegen fast ein Dutzend Männer um die zwanzig aus. Sie trugen schwarze Ledermonturen mit der Aufschrift SILVER DRAGONS.
Eine Gang.
In den Gesichtern stand ein gemeines Grinsen. Mir war sofort klar, was sich hier anbahnte. Diese Typen wollten ihren Spaß - und dazu brauchten sie Opfer. Mole People waren ihnen gerade recht. Der Fahrer des Zuges schaute kurz aus dem Fenster, ließ sein Gefährt dann sofort wieder anfahren. Er dachte gar nicht daran, die Gang dafür zur Rechenschaft zu ziehen, dass die STAR DRAGONS für diesen kleinen Zwischenhalt gesorgt hatten. Wenn wir Glück hatten, meldete er den Vorfall an die Polizei. Der Zug verschwand im Tunnel.
Die Ledergekleideten schwangen die Butterfly-Messer und Schlagstöcke in den Händen.
"Hey, wer sagt's denn! Gleich drei! Ich dachte, hier gibt's nur den alten Mann!", greinte einer. Er griff in die Jackentasche und nahm einen Schluck aus dem Flachmann, den er dort verstaut hatte.
Die Kerle näherten sich.
"Hört mal, wir geben euch Drecksäcke eine faire Chance!", rief einer der Männer. "Ihr kriegt fünf Minuten Vorsprung. Schließlich wollen wir auch unsern Spaß haben..."
Ich wechselte einen kurzen Blick mit Milo.
Dann raunte ich dem Professor zu: "Benutzen Sie auf keinen Fall ihr selbstgebautes Eisen..."
"Es ist ungeladen", erwiderte er.
"Weshalb?"
"Weil mir mein Pulver nass geworden ist..."
Die STAR DRAGONS bildeten einen Halbkreis. Einige von ihnen ließen die Butterfly-Messer herumwirbeln. Sie kicherten.
Ein großer, leicht übergewichtiger STAR DRAGON hantierte mit einer Stahlschleuder herum. Hier und da blitzten Morgensterne, Schlagringe und Kleinkaliberwaffen auf.
"Hey, wollt ihr euch gar nicht auf die Socken machen?", rief einer und seine Gang-Brüder brüllten vor Lachen.
"Laufen wir um unser Leben", raunte der Professor.
"Kommt nicht in Frage", erwiderte ich. "Dann wären wir geliefert."
Ich wechselte einen kurzen Blick mit Milo.
Die Kerle kreisten uns weiter ein.
Die Gangs waren ein großes Problem für die Tunnelmenschen.
Oft genug machten sie sich einfach einen Spaß daraus, die Tunnelmenschen zu jagen oder zu schikanieren. Sie rechneten einfach damit, dass keines der Opfer sich an die Behörden wenden würde. Und leider hatten sie oft genug recht damit.
Gleichzeitig rissen Milo und ich unsere SIGs aus den Taschen. Ein Ruck ging durch die STAR DRAGONS.
"Keine Bewegung!", rief ich. "Wir sind Special Agents des FBI. Lasst eure Waffen fallen und nehmt die Hände hoch. Diesmal seit ihr an die Falschen geraten..."
Sie waren unschlüssig darüber, was sie tun sollten.
Wenn sie alle im selben Moment angriffen, hatten wir keine Chance gegen sie. Ich hoffte, dass die STAR DRAGONS nicht zu der Sorte Gang gehörten, bei denen so etwas als Mutprobe galt.
Ich wirbelte ein Stück herum, feuerte die P226 zweimal ab.
Die Kugeln brannten sich vor die Füße eines der Gang-Mitglieder. Der Mann hatte versucht, seine 22er aus dem breiten Gürtel herauszureißen, den er unter seiner Lederjacke trug. Er stand wie erstarrt da, hob dann langsam die Hand.
Die Waffe blieb stecken.
"Sie haben das Recht zu schweigen", zitierte ich den Spruch, den wir bei Verhaftungen immer aufsagen müssen. "Wenn Sie auf dieses Recht verzichten kann alles, was Sie von nun an sagen, vor Gericht gegen Sie verwendet werden..."
Der Kerl mit der Schleuder trat einen Schritt vor.
Er starrte mich ungläubig an.
"Hey, Bruder, was haben wir denn gemacht? Gibt's 'nen Paragraphen dagegen, sich hier unten aufzuhalten? Dann müsstet ihr den alten Sack da vorne auch festnehmen!"
"Ihr wolltet hier eine Jagd veranstalten..."
"Hey, Mann, das hast du missverstanden!"
"Und dann wäre da noch Gefährdung des Schienenverkehrs. Schließlich habt ihr den Zug ohne Grund gestoppt..."
Langsam wurde den STAR DRAGONS klar, dass sie sich diesmal wirklich verrechnet hatten. Panik zeichnete ihre Gesichter.
Und dann warf einer plötzlich einen eiförmigen Gegenstand in unsere Richtung.
Eine Gasgranate.
Milo warf sich nach links, ich packte den Professor und riss ihn mit mir. Gemeinsam fielen wir zu Boden, während Schüsse in unsere Richtung krachten. Dann explodierte das eiförmige Ding.
Ein beißender, grauer Nebel quoll heraus und erfüllte innerhalb von Sekunden die Luft.
Ich presste mich an den Boden, feuerte einmal in Richtung der STAR DRAGONS und versuchte, nicht allzu viel von dem Reizgas einzuatmen.
Meine Augen tränten bereits.
Eine zweite Gasgranate wurde gezündet.
Die STAR DRAGONS waren indessen auf der Flucht.
Sie schossen wild in der Gegend herum und hetzten dann in den dunklen Tunnel hinein, in Richtung der nächsten Subway-Station.
Ich stand auf.
Durch den Reizgas-Nebel sah ich Milo dahertaumeln. Er hustete schrecklich.
"Alles in Ordnung?", keuchte er.
"Wir müssen sehen, dass wir hier wegkommen!"
Ich beugte mich über McDonald, der noch immer am Boden lag. Er stöhnte. Ich drehte ihn herum. Sein Mantel war blutbesudelt.
Eine Kugel hatte ein großes Loch hineingerissen.
"Verdammt!" keuchte er und biss die Zähne zusammen.
"Sie müssen in ärztliche Behandlung", sagte ich mit Bestimmtheit.
"Wenn es nicht so weh täte, würde ich jetzt lachen", gab McDonald heiser zurück.
"Wir sorgen dafür, dass sich die Ambulanz um Sie kümmert!"
"Was redest du für einen Mist! Keiner, der hier lebt, hat so etwas wie 'ne Krankenversicherung, geschweige denn genügend Bargeld, um einen Arzt zu bezahlen!"
"Das wird sich regeln lassen", sagte ich zuversichtlich.
"Jedenfalls bist du ziemlich schnell tot, wenn diese Wunde nicht behandelt wird."
McDonald seufzte. Er warf einen Blick zu Milo, dann sah er wieder mich an.
"Seid ihr zwei wirklich G-men?", fragte er dann.
Ich nickte.
"Ja, wir sind Special Agents des FBI. Und wir suchen die maskierten Killer und ihre Hintermänner. Die Leute, die euch Tunnelmenschen als Ersatzteillager für Transplantionsorgane betrachten."
"Das klingt zu schön, um wahr zu sein", meinte McDonald.
"Es ist wahr."
"Na, dann wünsche ich euch viel Erfolg", meinte er mit zynischem Unterton.
"Du bist uns was schuldig, Professor", mischte sich jetzt Milo ein.
McDonald hob die Augenbrauen.
"Ach, ja?"
"Wir haben dein Leben gerettet. Was glaubst du wohl, was die mit dir gemacht hätten..."
"Ich hätte es überstanden."
"Das ist eine Lüge und du weißt es."
McDonald atmete tief durch.
"Was wollt ihr?", fragte er.
"Den Tunnel King", erwiderte Milo.
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11
Wir sorgten dafür, dass sich die Emergency Ambulance um McDonald kümmerte. Sein Zimmer im St. Joseph's Hospital wurde von einem Polizisten bewacht, obwohl der Professor darauf eigentlich keinen Wert legte. "Ihr wollt nur verhindern, dass ich einfach davonlaufe, ohne meine Rechnung zu bezahlen", witzelte er.
"Glaub mir, es ist besser so, Professor", sagte ich.
"Die STAR DRAGONS dürften nicht allzu gut auf dich zu sprechen sein..."
"Denen werde ich wiederbegegnen, wenn ich wieder da unten bin. Du kannst mich nicht schützen..."
"Wo finden wir den Tunnel King?", fragte ich.
"Wenn ich euch das verrate, bin ich ein toter Mann..."
"Soll das Morden immer weitergehen?", fragte ich.
"Die Welt ist schlecht. Wusstest du das nicht?"
"Ich denke nicht, dass man es hinnehmen sollte", erwiderte ich.
"Wer sagt dir, dass der Tunnel King etwas mit den maskierten Mördern zu tun hat? Du hast nichts weiter als ein paar Gerüchte und das Gerede von Crazy Joe, diesem Narren!"
"Crazy Joe wusste, dass der Tunnel King in irgendeiner Weise mit diesen Killern zusammenarbeitete. Und deswegen müssen wir den King sprechen..."
Jetzt betrat einer der Ärzte das Zimmer.
Wir hatten bereits mit ihm gesprochen. Er hieß Lawson.
"Sie können diesen Mann jetzt nicht länger vernehmen", erklärte er. "Er ist schwer verletzt. Der OP ist vorbereitet... Wenn Sie uns jetzt bitte unseren Job machen lassen würden, Mister Trevellian!"
Ich sah McDonald beschwörend an.
"Bitte, Professor!"
"Kennst du die Subway-Station Canal Street/Seventh Avenue?"
"Sicher."
"Du musst von dort aus ein Stück den Schienenstrang entlanggehen, Richtung Avenue of the Americas. Irgendwann triffst du links auf eine stillgelegte Abzweigung. Von dort gibt es einen Zugang zu den Kanälen sowie zu tiefergelegenen Tunneln. Dort ist das Gebiet des Tunnel King..."
"Wie finden wir ihn dort?"
"Er wird euch finden. Und dann Gnade euch Gott..."
Weißgekleidete Pfleger und Schwestern kamen in den Raum.
McDonald sah mich die ganze Zeit über an, während er rausgefahren wurde.
"Geht nicht dort unten hin!", rief McDonald noch. "Hört ihr? Crazy Joe ist tot, weil er mit euch geredet hat! Und wenn ihr dort auftaucht, seid ihr geliefert!"
Ich sah ihm nach.
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12
Im Hauptquartier erwartete uns die Nachricht, dass eine Leiche als Crazy Joe identifiziert worden war. Der Mann war erschossen worden. Hinterher hatte ein Zug den Körper erfasst und sehr entstellt.
"Crazy Joe hat es gewusst", stellte Milo fest.
Wir saßen in Mister McKees Büro. Es ging darum den Einsatz in den Tunneln unterhalb der Kreuzung Canal Street/ Seventh Avenue zu planen. Denn unser Chef war alles andere als begeistert von dem Gedanken, dass Milo und ich uns allein dorthin begeben würden.
"Ich möchte, dass Ihnen unsere Leute folgen, Jesse."
"Wissen Sie was passieren wird? Der Tunnel King wird sich einfach zurückziehen. Er kennt sich dort unten aus, wir sind auf Pläne angewiesen, von denen ein Großteil nicht stimmt."
"Dann werden wir wenigstens das Gebiet großräumig absperren und alle Eingänge zum Tunnelsystem im Umkreis mehrerer Meilen bewachen", meinte Mister McKee. "Und Sie beide werden sich mit Abhörmikrophonen ausstatten lassen..."
"Der Empfang könnte da unten zeitweilig abbrechen."
"Und wenn die Leute des Tunnel King das herausfinden?", fragte Milo.
"Dann sind Ihre Kollegen rechtzeitig bei Ihnen", erklärte Mister McKee. Nach kurzer Pause setzte er hinzu: "Zumindest bemühen sie sich darum. Riskant wird es auf jeden Fall..."
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13
Wir ließen uns von unserem Kollegen Agent Fred LaRocca zur Subway-Station an der Kreuzung Canal Street/ Seventh Avenue bringen. In der Umgebung hatten sich Dutzenden von FBI-Agenten auf den U-Bahnhöfen in der Umgebung postiert. Sie mischten sich unauffällig unter die Passanten, aber im Ernstfall konnten sie schnell eingreifen, wenn ein Verdächtiger versuchte, das Tunnelsystem auf diese Weise zu verlassen. Natürlich gab es noch unzählige weitere Ausgänge, vor allem über die Kanalisation. Die wichtigsten wurden von unseren Leuten bewacht, aber es war uns natürlich klar, dass eine flächendeckende Überwachung unmöglich war.
Wir gingen an den Schienensträngen entlang, die in Richtung der Avenue of the Americas führten, fanden dann die Abzweigung, von der McDonald gesprochen hatte.
Von dort aus gelangten wir über die Kanalisation in tiefergelegene Tunnel.
McDonalds Angaben nach befand sich hier das Revier des Tunnel King.
Die Taschenlampen, die Milo und dabei hatten, erlaubten eine notdürftige Orientierung in dem dunklen Labyrinth.
Es war totenstill hier unten.
Selbst die Mole People schienen diesen Bereich zu meiden, obwohl er an und für sich relativ geeignet war, um zu lagern.
Schließlich war es hier recht trocken.
"Ich frage mich, ob die Angaben des Professors vielleicht schon etwas veraltet waren", raunte Milo mir zu.
"Diese Ruhe hier unten gefällt mir jedenfalls nicht", stellte ich fest.
Wir stießen auf einen Zugang zur Kanalisation, der uns noch weiter hinabführte. Über eine enge Betonröhre, an deren Wand sich Metallsprossen befanden, gelangten wir in einen Hauptkanal, der an mehreren Stellen nicht mehr in Ordnung war. Der Beton war aufgesprungen, der Kanal verlor Wasser.
Der Wasserstand war daher extrem niedrig. Es stank entsprechend bestialisch.
"Ich frage mich, wer ein Motiv hatte, jemanden wie Crazy Joe umzubringen", hörte ich Milo sagen. Seine Stimme hallte an den gerundeten Kanalwänden wider.
"Vielleicht war er doch nicht der Narr, als den ihn alle sahen", erwiderte ich. "Aber vermutlich sind wir schlauer, wenn der ballistische Bericht vorliegt!"
Aus mehreren Nischen sprangen in diesem Moment Vermummte hervor. Sie trugen Strickmützen, die sie über das Gesicht gezogen hatten. Für die Augen waren kleine Löcher herausgeschnitten worden.
Die Kerle waren bewaffnet.
Ratsch!
Eine Pumpgun wurde mit einer energischen Bewegung durchgeladen. Ich wirbelte herum. Meine Hand hatte bereits den Griff der P226 umfasst. Ich war bereit, die Waffe herauszureißen, aber die Übermacht war zu erdrückend.
Fast ein Dutzend Bewaffnete standen Milo und mir gegenüber.
Außer einigen Pumpguns sah ich Revolver, Pistolen und sogar ein Schnellfeuergewehr, das aus Army-Beständen zu stammen schien.
"Stehenbleiben, ihr Ratten!", knurrte einer der Vermummten.
Wir waren eingekreist. Fast hatte ich den Eindruck, als ob diese Leute uns erwartet hatten. Jedenfalls waren sie hervorragend postiert gewesen und hatten uns in aller Ruhe in die Falle gehen lassen.
Einige von ihnen kamen näher.
Die Läufe ihrer Waffen waren die ganze Zeit über auf uns gerichtet. Sie entrissen uns die Dienstpistolen. Einer heulte triumphierend auf. Zwei Pistolen vom Typ SIG Sauer P226 - das war eine Beute ganz nach ihrem Geschmack.
Die Vermummten musterten uns.
Milo und ich tauschten einen schnellen Blick.
Jetzt konnten wir nur hoffen, dass wirklich alles so klappte, wie Mister McKee es vorgesehen hatte.
Ich hatte da so meine Zweifel...
"Los, mitkommen", knurrte ein Mann mit einem 38er Special in der Linken, mit deren kurzen Lauf er aufgeregt herumschwenkte.
"Was meinst du, sind sie das, Tiger?", fragte einer der Vermummten.
Der Mann mit dem 38er nickte.
"Da ist wohl jeder Irrtum ausgeschlossen! Niemand sonst wäre so verrückt, sich hierher zu wagen!" Tiger lachte heiser. "Ihr seid hier, weil ihr zum Tunnel King wollt, was?"
"Schon möglich", sagte ich.
"Ihr werdet ihn kennenlernen! Er wartet schon auf euch..."
Tiger kicherte wie irre. Unter den anderen Vermummten entstand ein Gemurmel.
Dann trat Tiger sehr nahe an uns heran.
Der 38er in seiner Linken war auf meinen Bauch gerichtet.
Die Knöchel seiner Hand waren weiß. Er verstärkte den Druck auf den Abzug.
"Einer von euch hat schon mal versucht, sich mit dem King zu treffen..."
"Leider hat uns der King versetzt", sagte Milo.
"Der King tut, was ihm gefällt", erwiderte Tiger kichernd. "Sonst wäre er nicht der King, verstehst du Rattenhirn das?"
"Klar doch", meinte Milo.
Der Hieb, der meinen Freund dann traf, war so schnell und gemein, dass Milo nicht den Hauch einer Chance hatte, ihn abzuwehren. Tiger schlug voll zu. Seine rechte Faust bohrte sich in Milos Magengrube. Die Linke schnellte hoch. Der kurze Lauf des 38ers erwischte Milo im Gesicht und zog eine blutige Schramme quer über seine Wange.
Ich wollte eingreifen.
Aber innerhalb eines Sekundenbruchteils hatten mich zwei der Vermummten von hinten gepackt. Der Griff dieser Männer glich einem Schraubstock. Ich konnte nichts machen. Milo wankte ächzend und wurde dann auch von zwei Vermummten festgehalten.
Tiger lachte.
"Das ist nur, damit ihr euch von Anfang an den richtigen Respekt angewöhnt." Er deutete mit der Linken in Richtung der Betondecke, die sich über den Kanal spannte. "Da oben seid ihr vielleicht was, aber hier unten seid ihr nur ein Stück Dreck..."
"Ihr habt gewusst, dass wir hier her kommen?", fragte ich.
"Der Tunnel King weiß alles", erwiderte Tiger. "Und jetzt vorwärts!"
Sie stießen uns voran und führten uns den Abwasserkanal entlang.
Schließlich gelangten wir durch einen Lüftungsschacht in einen U-Bahn-Tunnel. Ich fragte mich, ob unsere Leute diesen Weg rechtzeitig finden würden, um uns rauszuhauen.
Der Tunnel machte eine Biegung, dahinter leuchtete etwas hervor. Es wirkte wie ein gleichmäßiges, elektrisches Licht, nicht wie der Schein eines Feuers.
Wir kamen um die Biegung herum.
Ein ganzer Zug stand auf den Gleisen. Er war schon seit Jahren nicht mehr in Betrieb und rostete hier, auf diesem stillgelegten Schienenstrang vor sich hin. Irgendwie musste es jemandem gelungen sein, eine Stromleitung anzuzapfen und die Innenbeleuchtung der Triebwagen soweit instand zu halten, dass sie nach wie vor funktionierte.
Ein eigenartiger Anblick waren diese Wagen.
Es waren insgesamt fünf.
Vermummte Wächter patrouillierten im Schein der Beleuchtung auf und ab.
Dies musste das Hauptquartier des legendären Tunnel King sein!
Die Vermummten stießen uns vorwärts.
Die Wächter musterten uns.
Aber keiner von ihnen sagte etwas.
Wir gingen an dem ersten Wagen vorbei. Sie führten uns bis zum Eingang des dritten. Es handelte sich um ein besonders großes und gut erhaltenes Exemplar. Eine ächzende Hydraulik sorgte dafür, dass sich eine Schiebetür teilte.
Wir stiegen die wenigen Metallstufen hinauf.
Das Innere des Wagens war einem Wohnzimmer nachempfunden. Zusammengewürfelte Einrichtungsgegenstände waren hier zu finden, so dass es ziemlich eng war. Ein niedriger Eichentisch, zwei dicke Plüschsessel, ein Kleiderschrank. In einem der Sessel saß ein sehr dicker Mann, dessen Kopf vollkommen kahl war.
T-KING hatte er sich auf den Schädel tätowieren lassen.
Unter der Fellweste trug er ein Schulterholster, aus dem der Griff eines 45er Magnum herausragte.
Er blickte auf.
Sein linkes Auge war offensichtlich blind.
Ein breites Grinsen erschien auf seinem totenbleichen Gesicht, das jahrelang keinen Sonnenstrahl mehr gesehen haben musste. Der Mann war höchstens 35 Jahre alt, aber er hatte kaum noch Zähne im Mund.
"Das sind die Beiden, King", sagte Tiger. Er kicherte dabei.
"Freut mich sehr", zischte der Tunnel King.
"Sollen wir sie jetzt abknallen?", fragte Tiger. "Ich persönlich bin ja dafür, Munition zu sparen und es mit dem Messer zu machen... Macht übrigens auch mehr Spaß!
"Halt's Maul, Tiger!"
Der King erhob sich. Er atmete tief durch.
"Mein Freund Crazy Joe hat mir einiges über euch erzählt", wisperte er dann. "Leider konnte ich zur letzten Verabredung nicht kommen. Ich war kurzfristig verhindert... Geschäfte. Das werden Sie verstehen, denke ich." Er kratzte sich am Kinn, musterte uns nacheinander und fuhr dann fort: "Leider muss man sich auch manchmal von Freunden trennen..."
"Sie sprechen von Crazy Joe?", fragte ich.
"Er wurde eine Belastung. Es hat mir weh getan, ihn zu beseitigen. Aber sehen Sie, ich sage mir in diesem Fall, dass eigentlich ihr beide ihn auf dem Gewissen habt..."
"Tut mir leid, da kann ich nicht folgen", erwiderte ich gallig.
"Ach nein? Schließlich habt ihr ihn doch soweit gebracht, bis er euch auf meine Fährte gesetzt habt. Ihr seid gottverdammte G-men, und schon deswegen würde ich euch gerne persönlich den Bauch aufschlitzen. Aber es gibt da jemanden, dem das noch viel mehr am Herzen liegt. Und der auch bereit ist, dafür etwas springen zu lassen, euch lebendig in die Finger zu bekommen!"
"Woher weißt du, dass wir FBI-Leute sind?"
"Ich habe so meine Quellen", lachte er. "Schließlich bin ich der Tunnel King. Hier unten steht alles unter meiner Kontrolle. Niemand atmet hier, ohne dass ich das nicht will. Niemand kann hier überleben, den ich hier nicht haben will. Ich bin der Herr über Leben und Tod in den Tunneln. Kapierst du das? Und das wird auch immer so bleiben..."
"Wer ist es, der an uns interessiert ist?", hakte ich nach.
"Die Fragen stelle ich hier. Kapiert?", knurrte mich der King an.
In diesem Moment brach die Hölle los.
Maschinenpistolen ratterten los. Die Scheiben der Subway-Wagen zersprangen.
Der Mann, der sich Tiger nannte taumelte zurück, während sich auf der Strickmütze, die er über dem Gesicht trug, ein dunkelroter Fleck bildete. Die Wucht des Geschosses nagelte ihn gegen den Kleiderschrank, an dem er dann leblos hinuntersackte.
Milo warf sich seitwärts, gegen einen der anderen Vermummten. Der Kerl war so verdutzt, dass er noch nicht einmal seine Waffe hochgerissen und einen Schuss abgegeben hatte.
Ein Geschosshagel prasselte in Fensterhöhe in den Triebwagen hinein. Die Projektile fetzten durch die zusammengewürfelten Möbel, ließen das Holz splittern.
Ich warf mich nach vorn.
Mit voller Wucht prallte ich gegen den massigen Körper des Tunnel-King, der gerade seinen Magnum Revolver aus dem Schulterholster herausreißen wollte.
Wir landeten hart. Der niedrige Eichentisch brach unter uns zusammen, während von draußen wie wild gefeuert wurde. Die Kugeln gingen zum Teil einfach durch die Außenbleche der Triebwagen durch. Die Projektile stanzten kleine Löcher hinein, bevor sie in den dicken Polstern der Sessel steckenblieben.
Der King ächzte.
Ich war über ihm, hielt mit aller Kraft sein Handgelenk fest. Ein Schuss löste sich aus dem Magnum-Colt und durchschlug auf der anderen Seite des Triebwagens das Außenblech. Die Kugel vom Kaliber 45 riss ein beinahe faustgroßes Loch.
Ich bog den Waffenarm des Tunnel-King zur Seite. Dann riss ich ihm die Waffe aus der Hand. Ich richtete sie auf ihn und er sah mich starr an.
"Keine Bewegung!", schrie ich, um die Schießerei zu übertönen.
Todesschreie gellten und mischten sich in das Geknatter der MPis.
Wer immer da draußen auch diesen erbarmungslosen Angriff gestartet haben mochte - unsere Leute waren das auf keinen Fall!
Ich wandte mich an den Tunnel-King.
"Rühr dich dich nicht von der Stelle!", brüllte ich ihm zu, um die Schussgeräusche zu übertönen.
Er knurrte mir etwas Unverständliches zu. Ich rollte mich über den Boden, bis ich die zerschossene Blechwand erreicht hatte.
Durch die kleinen Löcher hindurch sah ich hier und da Mündungsfeuer aufblitzen. Schreie gellten. Es war ein furchtbarer, verzweifelter Kampf auf Leben und Tod.
Ich tauchte hoch, so dass ich über den Rand des zerschossenen Fensters blicken konnte. Maskierte Gestalten liefen in dem Gewölbe herum, duckten sich, feuerten aus Maschinenpistolen. Ich erkannte an ihrer Ausrüstung sofort, dass es sich um jene maskierten Killer handeln musste, vor denen Milo mich in letzter Sekunde gerettet hatte.
Nur ihre Nachtsichtgeräte hatten sie jetzt nicht angelegt.
Bei der Helligkeit hier war das auch überflüssig.
Die Männer des Tunnel King hatten der geballten Feuerkraft der Maschinenpistolen nichts entgegenzusetzen. Die vermummten Wächter lagen tot auf dem Boden. Nur hier und da wurde aus den verrosteten Subway-Triebwagen heraus noch gefeuert. Aber die Verteidiger verfügten nicht über MPis, die Feuerstöße von 20-30 Schuss pro Sekunde abgeben konnten. Mit Revolvern, Pumpguns und ähnlichem hatte man gegen derartigen Beschuss auf die Dauer kaum eine Chance.
Eine MPi-Salve knatterte in meine Richtung. Ich duckte mich.
Dann gab es eine furchtbare Explosion im Nachbarwagon.
Die Hitze war bis zu uns hin spürbar. Die letzten intakten Scheiben barsten durch den Druck.
Metallteile flogen durch die Luft und prallten gegen die Betondecke des Subway-Tunnels.
Der Lärm war ohrenbetäubend.
Offenbar hatten die Angreifer einen der anderen Wagen kurzerhand in die Luft gesprengt.
Ich hörte Schreie, Schritte, heisere Befehle.
Und dann flog ein eiförmiger Gegenstand durch das Fenster zu uns herein.
Dies war keine Reizgasgranate, wie die STAR DRAGONS sie gegen uns benutzt hatten, um sich der Verhaftung zu entziehen.
Dies war eine reguläre Handgranate, wie sie zur Ausrüstung der Army gehörte.
Sekundenbruchteile und dieser Wagen würde sich in ein flammendes Inferno verwandeln...
Der Tunnel-King stierte mich ungläubig an und stieß dann einen heiseren Schrei aus.
Es blieb keine Zeit, um zu überlegen.
Ich hechtete auf das Teufels-Ei zu. Ein Sekundenbruchteil noch und es konnte explodieren, mich und den ganzen Wagen in Stücke reißen.
Ich griff mit der Linken danach, umfasste es. Mit derselben Bewegung schleuderte ich es durch das zerschossene Fenster.
Im selben Augenblick entstand draußen ein Flammenpilz. Die Hitze war mörderisch. Die Druckwelle riss ein Teil des Daches vom Wagen. Ich presste mich dicht an den Boden.
Und wartete.
Heiser gebrüllte Befehle waren zu hören.
Die Angreifer waren sehr gründlich.
Hier sollte niemand überleben.
Das war ihr Ziel, das sie kompromisslos und ohne jedes Erbarmen verfolgten.
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14
Die Schießerei verebbte. Ich fürchtete, dass von den Tunnel-King-Leuten kaum jemand überlebt hatte.
Es wurde still in dem Subway-Tunnel.
Ich warf einen kurzen Blick zu Milo hinüber, der einem toten Wächter die Waffe abgenommen hatte. Eine Pumpgun.
Ein Wächter war tot, ebenso der Mann, der Tiger genannt worden war.
Ein Dritter lag schwer verletzt auf dem Boden.
Er blutete stark.
Sein Stöhnen war so schwach, dass es kaum zu hören war.
Von draußen waren Schritte zu hören.
Ein Maskierter stürzte durch die offene Schiebetür. Der Lauf seiner Maschinenpistole wirbelte herum.
"Die Waffe runter! FBI!", schrie ich.
Er ließ mir keine Wahl.
Rot züngelte das Mündungsfeuer aus dem kurzen Lauf der MPi heraus. Die Kugeln gingen jedoch in die Decke, als ein Ruck durch den Körper des Maskierten ging.
Die Kugel des 45er Magnum, die ich dem Tunnel King entrissen hatte, erwischte den MPi-Schützen an der Schulter.
Er taumelte zurück, Milo schnellte hoch und hielt ihm die Pumpgun entgegen.
Dann nahm er dem Maskierten die MPi ab.
Draußen wurde wieder geschossen.
Eine Megafonstimme ertönte.
"Hier spricht das FBI! Legen Sie die Waffen nieder und ergeben Sie sich!"
Das waren unsere Kollegen, die es endlich geschafft hatten, uns bis hier zu folgen.
Ein paar Schüsse gingen noch hin und her.
Durch den enormen Hall in diesem unterirdischen Gewölbe, war das Ausmaß der Schießerei nur schwer einzuschätzen.
Dann verebbte der Kugelhagel.
Männer in kugelsicheren Westen und den Einsatzjacken des FBI stürmten die Subway-Wagons. Ich war froh, als ich Agent Fred LaRocca durch die Schiebetür hereinkommen sah, beide Hände um den Griff seiner Dienstpistole geklammert.
"Alles in Ordnung, Jesse?"
"Ich denke schon."
"Es war gar nicht so leicht, euch hier zu finden..."
"Was ist mit den Angreifern?"
"Wir wissen nicht genau, wie viele es waren. Einige haben wir, der Rest ist geflohen. Mal sehen, ob wir sie hier unten nicht doch noch finden..."
"Es gibt eine Reihe von Verletzten, um die man sich kümmern muss."
"Der Notarzt ist unterwegs, Jesse."
Ich wandte mich an den Tunnel King.
Er hatte nichts abbekommen. Trotzdem war sein Gesicht vom Schrecken gezeichnet.
Mit dieser Entwicklung hatte er nicht im Traum gerechnet.
"Du bist verhaftet, Tunnel-King - oder wie immer dein wirklicher Name auch lauten mag!" sagte ich. "Du hast das Recht zu schweigen. Falls du auf dieses Recht verzichtest..."
"Spar dir deinen Spruch, G-man!", knurrte er.
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15
Unsere Leute nahmen den Tatort tief unter der Kreuzung Canal Street/ Seventh Avenue genauestens unter die Lupe. Die Erkennungsdienstler der Scientific Research Division sammelten jedes Projektil und jede, noch so unscheinbare Spur auf, während etwa dreißig G-men vergeblich versuchten, die flüchtigen Killer noch zu fassen. Sie waren buchstäblich wie vom Erdboden verschluckt.
Die Möglichkeiten, sich hier unten zu verstecken, waren schier unbegrenzt. Die Zahl der Fluchtwege genau so.
Der Mann, den ich niedergeschossen hatte, war zu schwer verletzt, um vernommen werden zu können. Das gleiche galt auch für den verletzten Wächter aus dem Gefolge des Tunnel King. Er konnte von Glück sagen, sofern er mit dem Leben davonkam.
Die anderen Männer des Tunnel King waren entweder tot oder geflüchtet.
"Was waren das für Leute, die euch angegriffen haben?", fragte ich den selbsternannten King, während er darauf wartete, von einigen unserer Beamten in die Federal Plaza 26 gebracht zu werden. Zu unserem Hauptquartier gehören auch einige Gewahrsamszellen, in denen wir Verdächtige festhalten können.
Der King verzog das Gesicht zu einer Grimasse.
"Du bist Abschaum, G-man! Kein Wort rede ich mit dir!"
"Du weißt, wer das war!", stellte ich fest. "Die Leute, denen du unsere Köpfe versprochen hast, stimmt's?"
"Halt's Maul!"
"Ist dir das egal, dass deine Leute einfach so niedergemetzelt wurden?"
"Was versteht ihr schon davon!" Während der Tunnel King das sagte, verzog er verächtlich den Mund. Dann sah er mich an und fügte hinzu: "Ich habe doch das Recht zu schweigen... Davon mache ich jetzt Gebrauch! Hast du kapiert, G-man?"
"Es hat keinen Sinn", raunte Fred LaRocca mir zu. "Ich schlage vor, wir lassen ihn jetzt abführen. Unsere Vernehmungsspezialisten werden schon etwas aus ihm rausholen!"
"Na, hoffentlich", murmelte ich.
Ich fuhr mit der Hand über das Gesicht. Da gab es ein paar Gedanken, die mich einfach nicht losließen.
Wir waren erwartet worden, das stand für mich fest.
Der Tunnel-King hatte gewusst, dass wir bei ihm auftauchen würden.
"Was spukt dir im Kopf herum?", fragte Milo.
Wir kannten uns einfach zu gut, als dass ich etwas vor ihm verbergen konnte.
"Ich frage mich, woher der Tunnel-King und seine Leute wussten, wo und wann sie uns in Empfang nehmen mussten..."
"Vielleicht haben anderswo auch noch einige seiner Leute gewartet", gab Milo zu bedenken.
Ich schüttelte den Kopf.
"Das glaube ich nicht. Dazu waren es zu viele..."
"Wir wissen nicht mit Sicherheit, über wie viele Leute der King verfügte."
"Nein, das nicht..."
"Na also!"
Ich atmete tief durch. Irgendwie überzeugte mich Milos Erklärungsversuch nicht so richtig. Milo sah mir meine Zweifel an. Er sagte: "Denkst du etwa, der Professor hat uns reingelegt?"
"Das wäre auch eine Möglichkeit."
"Das würde aber bedeuten, dass der Professor nach dem Überfall der STAR DRAGONS noch einmal Kontakt mit den Tunnel-King-Leuten hatte. Denn sonst ergäbe das keinen Sinn! Und wie du weißt, ist es völlig ausgeschlossen, dass er eine Nachricht abgesetzt hat. Es war ständig jemand bei ihm und er hatte nicht einmal die Möglichkeit zu telefonieren. Wobei ihm das wohl auch kaum etwas genutzt hätte, denn ich habe bei den Tunnel-King-Leuten kein Telefon gesehen. Und wie schlecht Handys da unten funktionieren, wissen wir ja aus eigener Erfahrung. Jesse, diese Möglichkeit scheidet aus."
Milo hatte recht.
Auch nachdem wir den Professor verlassen hatten, wäre es für ihn unmöglich gewesen, eine Nachricht an den Tunnel-King abzusenden. Schließlich wurde er operiert und erwachte vielleicht gerade aus der Narkose...
"Trotzdem", meinte ich. "Wir sollten das nochmal genau überprüfen."
"Jesse..."
"Hör mal, Milo! Die wussten Zeit und Ort, wenn du mich fragst! Das kann kein Zufall sein."
Agent Fred LaRocca hatte aufmerksam zugehört. Er hob die Augenbrauen. Auf seiner Stirn erschienen tiefe Furchen.
"Willst du etwa sagen, dass es bei uns eine undichte Stelle gibt, Jesse?"
"Dann würde einiges plötzlich einen Sinn ergeben", stellte ich fest.
"Ein schwerwiegender Verdacht, Jesse."
"Fred, wir sollten einen umfangreichen Sicherheitscheck durchführen - und wenn es nur dazu dient, diese Möglichkeit mit hoher Wahrscheinlichkeit auszuschließen!"
"Ich hoffe nur, du kannst den Chef davon überzeugen", meinte Agent LaRocca zweifelnd.
Aber mein Instinkt sagte mir, dass ich bei Mister McKee damit offene Türen einrannte.
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16
Es war schon ziemlich spät, als Milo und ich mit meinem Sportwagen den Broadway hinauffuhren. Wir hatten noch eine ganze Weile in unserem Dienstzimmer vor dem Computerschirm zugebracht. Inzwischen lagen auch schon die ersten Ergebnisse der Spurensicherung vor. Ein Teil der Fingerabdrücke konnte bereits mit den uns zur Verfügung stehenden Datenbanken abgeglichen werden.
Der Tunnel-King saß in einer Gewahrsamszelle und weigerte sich hartnäckig, seine Identität preiszugeben. Unser Psychologe Sam Linell meinte, dass der King sich vielleicht bereits dermaßen mit seiner Rolle als Herr der Unterwelt identifizierte, dass er sein vorheriges Leben völlig verdrängt hatte.
In unseren Datenbanken fand er sich jedenfalls nicht.
Aber das bedeutete eigentlich nur, dass er bisher nicht kriminell geworden und sich auch niemals für einen Job im Staatsdienst beworben hatte.
Nur einer seiner Leute hatte schwer verletzt den Kampf überlebt. Aber der war bis auf weiteres nicht vernehmungsfähig. Seine Fingerabdrücke wurden von AIDS, dem zentralen Computerprogramm zu Erfassung und zum Abgleich von Fingerprints allerdings wiedererkannt.
Allerdings nicht unter der Rubrik CRIMINAL.
Seine Prints waren genommen worden, als er sich bei der Army bewarb. Sein Name war Ethan Perrish. Man hatte ihn bei der Army sogar genommen, allerdings war er nach einem Jahr wieder entlassen worden. Wegen Drogenmissbrauchs.
Dann gab es da noch den Mann, dem ich eine Kugel mit dem 45er in die Schulter gejagt hatte, bevor seine MPi uns zersieben konnte. Auch er war im Augenblick nicht vernehmungsfähig. Zweifellos gehörte er zu der Killertruppe, die Sid und Brett und beinahe auch mich auf dem Gewissen hatten. Er war einer der Männer, die mit Nachtsichtgeräten und MPi ausgerüstet in diese dunklen Gängen unter dem Big Apple auf Menschenjagd gingen...
Seine Vernehmung erwarteten wir mit Spannung.
Schließlich bedeutete die Tatsache, dass wir ihn festgenommen hatten, dass wir vielleicht endlich einen Schritt weiter auf der Suche nach den Hintermännern in diesem schmutzigen Geschäft kamen, das die Überschrift ORGANHANDEL trug.
Seine Identität war schon interessant genug.
Er hieß Luke Montgommery, stammte aus der Bronx. Wir hatten ein umfangreiches Dossier über ihn in unserer Datenbank. Er gehörte zum Dunstkreis jener Kriminellen, die sich vor zwei Jahren die berüchtigte Schlacht vor dem Kaufhaus BIG DEAL in der 166. Straße geliefert hatten...
"Vielleicht finden wir die maskierten Killer tatsächlich unter den Verdächtigen von damals, so wie wir ursprünglich angenommen haben", meinte Milo, während wir auf dem Weg nach Hause noch über den Fall sprachen.
"Leider haben die Ermittlungen von Orry und Clive bislang keine weiteren Anhaltspunkte in diese Richtung ergeben...", gab ich zu bedenken.
"Wenn Montgommery auspackt, wissen wir vielleicht besser, wo wir suchen müssen..."
"Gut möglich."
Wir erreichten die bekannte Ecke, an der ich Milo immer absetzte. Ich hielt den Sportwagen am Straßenrand.
Milo sah mich an.
"Du denkst immer noch darüber nach, wo bei uns das Leck sein könnte, oder?"
"Du nicht, Milo?"
"Jede andere Möglichkeit wäre mir lieber, als dass es bei uns im District eine undichte Stelle gibt."
"Das geht mir genauso."
"Eine andere Frage ist noch, weshalb die Leute des Tunnel-King eigentlich so unbarmherzig angegriffen wurden. Bislang dachten wir doch, dass die Maskierten und die Tunnel-King-Leute zusammenarbeiteten..."
"Bislang hatte ich die Äußerungen des King so gedeutet, dass er das auch dachte", sagte ich.
Milo nickte.
"Schließlich wollte er uns jemanden übergeben."
"Da kann er eigentlich nur die Maskierten gemeint haben."
"Entweder wir irren uns in diesem Punkt oder..."
"...oder da hat jemand Hals über Kopf seine Meinung geändert."
Milo hob die Augenbrauen. "Und warum?"
"Vielleicht um zu verhindern, dass wir den King in die Finger bekommen und ausquetschen..."
"Das ergibt nur Sinn, wenn auch die Maskierten von unserer Aktion gewusst hätten!"
Ich nickte düster.
"Du sagst es."
Eine beunruhigende Erkenntnis.
Hinter uns hupte jemand. Unsere Ecke war nicht gerade ein Ort, der zum Dauerparken geeignet war.
"Bis morgen, Jesse."
"Bis morgen."
Milo stieg aus, winkte mir kurz zu, und ich ließ den Sportwagen nach vorne schnellen.
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17
Am nächsten Morgen lagen die ersten ballistischen Berichte vor. Und so wussten wir, dass Crazy Joe tatsächlich von einem der Tunnel King-Leute umgebracht worden war.
Nur über das Motiv wussten wir nichts.
Der King saß in einem unserer Vernehmungszimmer. Sein massiges Gesicht wirkte in sich gekehrt und abwesend. Agent Baker, einer unser Verhörspezialisten trank bereits die dritte Tasse Kaffee.
Dem King hatte man auch einen Becher angeboten, er hatte ihn nicht angerührt. Inzwischen dampfte er schon nicht mehr.
Ich war auch anwesend.
Der King war eine äußerst harte Nuss, selbst für einen so erfahrenen Spezialisten wie Agent Baker, der seit Jahrzehnten Verhöre durchführte und genau wusste, wie man ein Gespräch führen musste, um dem Verhörten zu einer Aussage zu bringen.
"Hör zu, Tunnel King, du hängst ganz in einer Mordsache drin", begann Baker zum x-ten Mal von vorne. "Einer deiner Leute hat Crazy Joe umgebracht und da diese Männer dir treu ergeben waren, wird man dich deswegen auch drankriegen!"
"Ihr könnt mir gar nichts!", tönte der King und donnerte die Fäuste auf den Tisch. Sein Gesicht wurde hochrot.
"Außerdem ist da noch die Entführung von zwei FBI-Agenten. So etwas sehen Staatsanwälte gar nicht gerne und wenn ich an deiner Stelle wäre, würde ich jetzt endlich den Mund aufmachen und mich kooperativer zeigen."
Er presste die Lippen aufeinander.
Dann kratzte er sich unterhalb seines blinden Auge.
"An wen wolltest du meinen Kollegen und mich ausliefern?", fragte ich dann in gedämpftem Tonfall.
"Wer sagt, dass ich das vorhatte?"
"Du hast es gesagt - mein Kollege und ich können das bezeugen."
Baker ergänzte: "Nun mach schon den Mund auf - oder willst du warten, bis Montgommery das macht?"
"Montgommery?", fragte der King.
"So wie es aussieht, ist das der einzige von deinen Leuten, der überlebt hat...", erklärte Baker.
"Er wird nicht reden", sagte der King.
"Ach, nein?"
"Er ist kein Verräter..."
"So wie Crazy Joe!" Baker sah den Tunnel King scharf an.
Dieser schluckte.
"Verräter sterben", sagte er dann gedehnt. "Das ist das Gesetz."
"Wessen Gesetz?"
"MEIN Gesetz!", dröhnte er und riss dabei den zahnlosen Mund weit auf. Sein Gesicht war eine Grimasse geworden. "MEIN Gesetz! Das Gesetz der Unterwelt, das Gesetz der lichtlosen Höhlen...." Seine Hände ballten sich zu Fäusten. Ein irres Lachen kam über seine Lippen. Dann blickte er auf. "Ich habe keine Angst", sagte er. "Vor niemandem. Vor euch nicht, vor keinem, der über der Erde lebt..."
"Da UNTEN geschah nichts, ohne, dass du es weißt, nicht wahr?", fragte ich.
"Nichts, ohne dass ich es ZULASSE!", korrigierte er mich.
"Okay, geschenkt", erwiderte ich. "Und wenn dort in den Tunneln jemand in großem Stil auf Menschenjagd geht, Männer und Frauen gefangennimmt und tötet, um ihnen Organe zu entnehmen... Wie sollte so etwas geschehen, ohne dass du es erlaubt hast, Tunnel King?"
Er sah mich an.
Sein Mund öffnete sich halb. Er schien etwas sagen zu wollen, überlegte es sich dann aber anders.
Er wich meinem Blick aus.
Ich hätte eine Menge dafür gegeben, jetzt zu wissen, was in seinem tätowierten Schädel vor sich ging.
In sich zusammengesunken saß er da.
"Du hast mit diesen Mördern zusammengearbeitet", stellte ich fest. Er widersprach mir nicht. "Das Wichtigste, wenn man zu den Mole People gehört, ist der Zusammenhalt, habe ich recht?"
"Allein kannst du nicht überleben", sagte der Tunnel King. "Du schaffst es nicht einmal eine Woche, wenn du niemanden hast, auf den du vertrauen kannst..."
"Und das schlimmste sind Verräter!"
"JA!" Er fauchte es mir geradezu entgegen.
"Dann verstehe ich nicht, wieso du Verräter schützt, Tunnel King!"
"Das tue ich nicht."
"Ach, nein?"
"Ich bestrafe sie. Ich lösche sie aus, ich zerreiße ihnen die Gedärme..."
"Ich spreche nicht von Crazy Joe", wandte ich ein, "sondern von den maskierten Killern, die deine Leute niedergeballert haben und uns beinahe in die Luft gejagt hätten. Du hast mit ihnen zusammengearbeitet, du hast ihnen vertraut, du wolltest ihnen zwei G-men liefern, die diese Killer suchten... Zum Dank haben sie alles zerstört, was du dir aufgebaut hattest. Ist das kein Verrat?"
Ein Ruck ging durch den Tunnel King.
Er blickte auf.
In seinem sehenden Auge blitzte es.
"Doch", gab er dann zu. "Das ist Verrat."
"Du wirst diese Leute nicht mehr bestrafen können. Aber wir können es."
"Zur Hölle mit ihnen!"
"Was weißt du über sie?"
Er nahm den Kaffeebecher, nippte an dem kalt gewordenen Getränk.
"Nicht viel", sagte er dann. "Ich habe nie ihre Gesichter gesehen. Sie tauchten eines Tages in den Tunneln auf. Es gab Schwierigkeiten zwischen ihnen und meinen Leuten. Und dann schlugen sie vor, sich mit uns zu einigen. Sie konnten uns viele Dinge geben, die wir dringend brauchten..."
"Und ihr habt ihnen freie Hand gelassen."
"Ja."
"Ihr wusstet, dass mein Kollege und ich bei euch auftauchen würden", stellte ich fest. "Ihr wusstet sogar den Weg..."
"SIE wussten es."
"Wer sind SIE?"
"Mein Gott, wenn ich das wüsste! Ich sagte doch, dass ich nie ein Gesicht gesehen habe."
"Und doch hast du ihnen vertraut?"
"Sie waren gut bewaffnet, wenn wir mit ihnen nicht zusammengearbeitet hätten, wären unsere Tage gezählt gewesen."
"Von IHNEN habt ihr also die Informationen über unseren Einsatz bekommen?"
"Ja."
"Wie lautete die Information genau?"
"Dass zwei G-men auf dem Weg zu uns wären und dass sie den Weg durch den Professor wüssten. Wir sollten euch gefangennehmen, wenn nötig auch töten. Was die mit euch gemacht hätten, weiß ich nicht..."
"Vielleicht hätte man uns als ausgeweidete Leichen irgendwo gefunden", vermutete ich. "Ohne Leber, Nieren und Augen..."
"Damit habe ich nichts zu tun!"
"Warum haben sie euch plötzlich angegriffen. Ich dachte, ihr habt in IHREM Auftrag gehandelt. Das macht doch keinen Sinn."
Der Tunnel King fuhr sich mit der flachen Hand über den tätowierten Schädel. Verzweiflung stand in seinem Blick. Er schnaufte hörbar. "Mein Gott, ich weiß es doch auch nicht!"
"Sie haben euer Vertrauen missbraucht."
"Ja."
"Sie sind Verräter."
"Ja."
"Du willst, dass sie bestraft werden?"
"Ja."
"Dann versuche dich jetzt an jede Einzelheit zu erinnern, die dir bei diesen Leuten aufgefallen ist. Jede Kleinigkeit kann wichtig sein."
Er schloss die Augen, saß da wie ein buddhistischer Mönch in tiefster Meditation.
Er sagte keinen Ton.
"Denk an deine Leute", sagte ich. "Denk daran, wie diese Bestien sie einfach niedergemetzelt haben..."
"Ich denke an nichts anderes", knirschte der Tunnel King zwischen den blassen Lippen hervor. Dann öffnete er wieder die Augen, sah mich an und meinte: "Der Kerl, mit dem ich verhandelt habe, hatte, glaube ich, an der rechten Hand keinen kleinen Finger."
"Glaubst du?", echote ich.
"Er trug Lederhandschuh. Aber der kleine Finger wirkte irgendwie...", er suchte nach dem richtigen Wort, "...schlaff!"
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18
Mister McKee machte ein sehr ernstes Gesicht, als wir etwas später in seinem Büro platzgenommen hatte. Orry Medina und Clive Caravaggio waren auch anwesend. Fred LaRocca verspätete sich etwas. Außerdem hatten auch noch Max Carter aus der Fahndungsabteilung sowie die EDV-Spezialistin Karen Galway in den schlichten Ledersesseln platzgenommen.
Karen Galway hatte erst vor kurzem die FBI-Akademie in Quantico absolviert. Aber obwohl ihre Berufserfahrung noch nicht sonderlich groß war, war sie auf ihrem Gebiet eine Spitzenkraft.
Ihre Anwesenheit hatte ihren Grund.
Ein Grund, der keinem von uns gefallen konnte...
"Ich muss Sie über eine sehr beunruhigende Tatsache informieren", begann Mister McKee. Er wandte sich an mich. "Sie hatten einen Sicherheitscheck angeregt, Jesse. Die entsprechenden Abteilungen haben auf Hochtouren gearbeitet. Das Ergebnis ist niederschmetternd..." Er deutete auf Karen.
"Special Agent Galway glaubt Anzeichen dafür entdeckt zu haben, dass Unbefugte Zugriff auf unsere internen Datenbanken und Computersysteme hatten..."
"Einsatzpläne und Personaldaten?", fragte ich.
"Das Ausmaß ist noch nicht ganz ermittelt", erklärte Karen Galway anstelle von Mister McKee. "Allerdings wird mit Hochdruck daran gearbeitet."
"Aber es wäre möglich, dass jemand die Einsatzpläne, Einsatzprotokolle und so weiter angezapft hat?"
"Es ist leider sehr wahrscheinlich", korrigierte mich Karen. "Hacker sind schon in die Zentralrechner des Pentagon eingedrungen - und die sind weitaus stärker abgeschirmt, als unsere Computer. Außerdem stehen wir laufend in Kontakt mit zahlreichen Datenbanken und Verbundsystemen."
Wenn sich der Verdacht bestätigte, dann handelte es sich beileibe nicht um den ersten Hacker-Angriff dieser Art auf den FBI. So umfangreich die Sicherheitsvorkehrungen auch waren, es gelang immer wieder Computer-Freaks, alle Hindernisse aus dem Weg zu räumen.
So war es erst ein paar Monate her, dass ein Hacker die Internet-Seiten des FBI-Districts Chicago verändert hatte.
Statt Fahndungsfotos von gesuchten Verbrechern konnte man daraufhin nur noch Micky-Maus-Gesichter sehen.
Um einen vergleichsweise harmlosen Spaßvogel dieser Art hatten wir es jedoch wohl nicht zu tun.
"Besteht die Chance, den Hacker zu ermitteln?", fragte Mister McKee an Karen Galway gewandt.
"Eventuell - und mit etwas Glück", erwiderte die EDV-Spezialistin. "Wenn der Täter noch einmal aktiv wird, stehen die Chancen gar nicht so schlecht, schließlich benutzt er vermutlich das normale Telefonnetz, um sich sich per Modem bei uns einzuklinken. Sollte derjenige jedoch seine Zelte hier abgebrochen haben, bekommen wir ihn vermutlich nie..."
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19
Craig Lopez ließ die Billardkugel über den grünen Filz rollen. Schnurgerade zog sie ihre Bahn und beförderte zwei andere Kugeln rechts und links in die Löcher.
Lopez grinste zufrieden.
Er juckte sich an der rechten Hand, wo ihm der kleine Finger fehlte. Es war Jahre her, seit er den Finger in eine Kreissäge bekommen hatte. Aber die Wunde juckte noch immer, vor allem wenn sich das Wetter änderte.
Lopez bereitete den nächsten Stoß vor, während im Hintergrund Heavy Metal Musik lief.
Lopez liebte es, allein zu spielen.
Das beruhigte ihn.
Seiner Ansicht gab es ohnehin kaum jemanden, der mit ihm mithalten konnte.
Lopez setzte zum nächsten Stoß an. Die Kugeln setzten sich in Bewegung, wie von unsichtbaren Fäden gezogen.
Lopez verfolgte fasziniert ihre Bahn...
Eine blasse, sehr zierliche Männerhand griff nach einer der Kugeln, hob sie vom Filz auf, bevor sie ihren sicheren Weg ins Loch finden konnte.
"Mierde! Caramba!", schimpfte Lopez, blickte auf und erstarrte.
Er war so in sein Spiel vertieft gewesen, dass er den blassgesichtigen, hageren Mann im grauen Zweireiher gar nicht bemerkt hatte.
Das einzige was dem Gesicht dieses Mannes Konturen gab, war der dünne Oberlippenbart, der kaum mehr als ein dunkler Flaum war.
"Tag, Mister Lopez", sagte er so leise, dass es kaum durch die Hintergrundmusik drang.
"Sanders! Ich hatte nicht mit Ihnen gerechnet..."
"Ach nein?"
"Wissen Sie..."
"Man könnte fast den Eindruck gewinnen, dass Sie mir aus dem Weg gehen, Lopez!"
Lopez kratzte sich erneut an der Hand.
Seine Lederjacke hatte er dummerweise über einen Stuhl gehängt, um besser spielen zu können. In der Innentasche der Jacke befand sich ein zierlicher 22er, wenn es hart auf hart ging. Lopez legte den Ceue auf dem grünen Filz ab und zum Stuhl. Er zog die Jacke an. Mit der Waffe darin fühlte er sich einfach wohler.
Sanders traute er alles zu.
Sogar, dass er ihn in aller Öffentlichkeit über den Haufen schoss und dem Barmixer anschließend klarmachte, dass er sich besser blind stellte, wenn er nicht genau so enden wollte.
Angeblich hatte Sanders so etwas in anderen Fällen sogar schon getan.
Lopez hatte allerdings nie mit letzter Sicherheit herauskriegen können, ob es sich dabei um Gerüchte oder Tatsachen handelte. Wahrscheinlich eine Mischung aus beidem.
"Komm, setzen wir uns, Lopez!", sagte Sanders.
Er sprach wie jemand, dem man nicht zu widersprechen wagte.
Sie gingen zu einem der kleinen, runden Tische.
"Hören Sie, Mister Sanders, es ist 'ne Menge passiert und ehrlich gesagt, ich möchte mich erstmal für 'ne Weile aus dem Geschäft zurückziehen!"
"Ach! Verdienen Sie zuviel Geld, Lopez?" Sanders verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln. "Immer dasselbe Problem. Aber jetzt hören Sie mir mal gut zu..." Sein Zeigefinger fuhr hoch wie die Klinge eines Butterflys. "Das ist kein Job, aus dem man einfach so aussteigt, wann es einem passt, kapiert?"
"Mister Sanders, ich..."
"Meine Kunden warten auf die Ware. Es geht um verdammt viel Geld, das sollten Sie inzwischen begriffen haben!"
"Es gibt Probleme. Ich denke, wir sollten 'ne Weile auf Tauchstation gehen..."
In Sanders' Gesicht zuckte ein Muskel unterhalb des rechten Auges. "Soll ich das vielleicht den Leuten sagen, denen es ein paar hunderttausend Dollar wert ist, wenn sie nicht erst auf eine Warteliste gesetzt werden, um eine neue Niere oder ein Herz zu bekommen?"
"Das FBI ist uns auf den Fersen. Den Tunnel King haben sie hops genommen, einen unserer Leute hat es erwischt. Er liegt schwer verletzt in einem Gefängnishospital."
"Ich dachte, Sie waren vorsichtig..."
"Das waren wir auch."
"Und was weiß dieser Tunnel-King über Sie?"
"Nichts."
"Kann er Sie beschreiben."
"Nein, er hat keinen von uns gesehen. Aber er weiß, wie das Geschäft läuft. Wir haben versucht, ihn auszuschalten, bevor er dem FBI in die Hände fallen konnte..."
"Warum hat das nicht geklappt?"
"Weil diese Hunde im letzten Moment den Einsatzplan geändert haben. Eigentlich sollten nur zwei Special Agents ihre verdeckten Ermittlungen weiterführen, aber dann haben die 'ne Riesenaktion daraus gemacht."
Sanders atmete tief durch. Er lehnte sich zurück.
Unter der linken Achsel beulte sich sein eng sitzendes Jackett verdächtig aus.
Eine Waffe!, dachte Lopez.
"Was weiß das FBI über euch?"
"Ich würde sagen, noch sind wir sicher. Es gibt keine Spuren, die zu uns hinführen könnten..."
"Na, also! Was stellen Sie sich dann so an!"
"Einige Leute, die ich kenne, sind von den G-men befragt worden."
"Ach!"
"Ich glaube nunmal nicht an Zufälle, Sanders. Und ich habe wenig Lust, eines Tages auf einer Liege festgeschnallt zu werden und eine Giftspritze injiziert zu bekommen..."
"Ich kann Ihnen nur empfehlen, die Abmachungen einzuhalten", sagte Sanders. Er sprach leise. Trotzdem schwang eine unverhohlene Drohung in seinen Worten mit. "Wir hatten gedacht, mit Ihnen jemand gefunden zu haben, der gute Nerven hat. Das scheint nicht der Fall zu sein..."
"Hören Sie..."
"Sparen Sie sich Ihr Geschwätz, Lopez! Ich will, dass Sie liefern! Wenn das Material nicht fristgerecht eintrifft, werden Sie es bereuen..."
Er sagt Material, wenn er von menschlichen Körpern spricht, ging es Lopez durch den Kopf.
Lopez war ein hartgesottener Kerl, der keinerlei Skrupel hatte, jemanden umzubringen, wenn er ihm im Weg war.
Dennoch...
Die Art und Weise, wie Sanders darüber sprach, ließ ihn für einen Moment schaudern.
"Wir haben noch einiges im Depot", sagte Lopez. "Aber nicht immer das Richtige!"
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20
"Das ist er", stellte Agent Max Carter aus der Fahndungsabteilung fest.
Wir saßen in dem Dienstzimmer, das Clive Caravaggio und Orry Medina sich teilten und starrten auf den Computerschirm.
Im Schnellverfahren waren wir noch einmal die Liste derjenigen durchgegangen, die im Zusammenhang mit der BIG DEAL-Schießerei vor zwei Jahren erkennungsdienstlich behandelt worden waren.
Wir suchten nach jemandem, mit dessen kleinen Finger an der rechten Hand etwas nicht stimmte.
Und jetzt hatten wir ihn.
Er hieß Craig Lopez und wohnte East Harlem, 123.Straße, Hausnummer 456.
"Was die Schießerei vor dem BIG DEAL angeht, hatte er damals ein Alibi", meinte Carter. "Mehrere Personen haben bezeugt, dass er zur selben Zeit in einer Bar in Newark war. Aber an der Richtigkeit dieser Aussagen gab es immer Zweifel."
"Sehen wir zu, dass wir ihn uns schnappen!", kommentierte Clive.
Wenige Minuten später brausten wir mit mehreren unauffälligen Fords und Chevys aus unserer Fahrbereitschaft Richtung Norden.
Der Wohnblock, in dem Craig Lopez wohnte, befand sich mitten in East Harlem, einem Stadtteil, in dem man groß werden konnte, ohne ein Wort Englisch zu sprechen. Hier lebten fast ausschließlich Puertoricaner und Einwanderer aus Lateinamerika. Als ANGLO WHITE AMERICAN war man hier der Exot.
Wir stellten den Wagen am Straßenrand ab.
Agent Fred LaRocca war mit und Milo und mir gefahren. Orry und Clive stellten ihren Ford fünfzig Meter weiter ab.
Fred nahm sein Funkgerät heraus, um mit den Agenten zu sprechen, die sich auf der anderen Seite des Wohnblocks postieren wollten.
Insgesamt waren etwa ein Dutzend G-men im Einsatz.
Wenn Lopez der Mann war, den wir suchten, dann war er äußerst gefährlich.
"Lopez wohnt im Penthouse", meinte Milo, während ein weiterer Wagen mit unseren Agenten nach einem Parkplatz suchte. Drei G-men stiegen wenig später aus einem gelben Mazda. Sie blickten kurz zu uns hinüber.
"Okay, dann los!", meinte LaRocca und überprüfte den Sitz seiner Dienstwaffe.
Der Wohnblock, in dem Lopez das Penthouse gemietet hatte, war ein Apartmenthaus der gehobenen Klasse. Ein luxusmodernisierter Altbau mit klassischer Brownstone-Fassade. Die Zeiten, in denen es in East Harlem nur Arme und Gescheiterte gab, waren längst vorbei.
Wir erreichten den Eingang, traten in das Foyer, das von Kameras überwacht wurde. Bewaffnete Security-Männer patrouillierten hin und her.
In einem Kasten aus Panzerglas befand sich eine Telefonzentrale, bei der sich Gäste anmelden konnten.
Wenn der betreffende Bewohner des Apartment-Hauses den Besuch nicht empfangen wollte, wurde dieser von den Security-Männern freundlich aber bestimmt hinausbugsiert.
Wir hatten allerdings keineswegs vor, uns anzumelden.
"Que desea, Senores?", fragte ein finster dreinblickender Security-Mann.
Ich hielt ihm den Ausweis unter die Nase, während sich Fred LaRocca um die dunkelhaarige Schönheit kümmerte, die in dem Panzerglas-Büro saß.
Auf keinen Fall durfte Lopez gewarnt werden...
"Zu wem wollen Sie?", fragte der Security-Mann dann, während er sich noch meinen FBI-Dienstausweis eingehend ansah. Ich nahm ihn wieder an mich.
"Zu Mister Lopez."
"Soweit ich weiß, ist der nicht zuhause..."
"Davon möchten wir uns gerne selbst überzeugen!"
"Aber..."
"Wir haben einen Durchsuchungs- und einen Haftbefehl, Sir. Und jetzt machen Sie uns bitte Platz!"
Einige unserer Leute postierten sich an strategisch günstigen Stellen im Foyer.
Die Eingänge und die Aufzüge mussten bewacht werden.
Zusammen mit Orry und Clive fuhren Milo und ich hinauf zum Penthouse. Während der Aufzug uns hinauftrug, zogen wir die Dienstwaffen und überprüften die Ladung.
Dann traten wir in den Flur hinaus.
Einige Augenblicke später standen wir vor Lopez' Wohnungstür.
Ein automatisches Kamera-Auge war auf uns gerichtet.
"Mister Lopez scheint ein ängstlicher Mann zu sein, wenn er so wohnt", kommentierte Clive Caravaggio.
Und Orry setzte hinzu: "Kein Wunder, bei seiner Vergangenheit. Ich schätze, da gibt es noch einige, die mit ihm eine Rechnung offen haben."
Ich betätigte die Klingel.
Nichts rührte sich.
Kein Laut drang aus der Gegensprechanlage.
Nur die Kamera bewegte sich surrend.
Milo holte seinen Ausweis hervor und hielt ihn vor die Linse.
"Machen Sie die Tür auf, Mister Lopez! Hier ist das FBI!"
Keine Reaktion.
"Vielleicht ist er ja wirklich nicht zu Hause", meinte Orry.
Ich zuckte mit den Schultern. "An Lopez' Stelle würde ich dem Wachmann hundert Dollar geben, damit er diese Antwort jedem gibt, der nach ihm fragt."
Wir machten einen letzten Versuch.
Keine Reaktion.
Orry zog sein edles Schurwolljackett aus und warf es hinauf zur Kamera. Der feine Stoff hing jetzt über der Linse.
Milo nahm zwei Schritte Anlauf.
Sein gewaltiger Tritt ließ die Tür aufspringen und zur Seite fliegen.
Mit der P226 in der Faust stürmte er in das Penthouse.
Ich folgte ihm.
Unsere Blicke suchten den Empfangsraum ab.
Nichts deutete darauf hin, dass Lopez in der Wohnung war.
Die Tür ins Wohnzimmer stand halb offen.
Milo und ich pirschten uns heran.
Orry nahm sich indessen die Küche vor.
Ich trat ins Wohnzimmer, die Pistole in beiden Händen.
Auch hier war niemand.
Das Fenster stand auf. Ein kühler Luftzug wehte herein. Die Gardinen wehten als lange, weiße Fahne in den Raum hinein.
Von dem Penthouse aus hatte man Zugang zu einem Dachgarten.
Milo deutete auf die Tür zu einem weiteren Raum.
Ich schlich mich heran, Milo sicherte von hinten. Meine Schritte verursachten auf dem weichen Teppichboden so gut wie keinen Laut.
Die Tür zu dem Nachbarraum war angelehnt. Ich öffnete sie mit einem kräftigen Schub. Meine Waffe schnellte hoch.
Ich blickte auf ein breites Wasserbett.
Eine rothaarige Schönheit stand daneben.
Ihre Haare waren nass. Und sie war vollkommen nackt. Ihr Körper bildete eine schwindelerregende Silhouette.
Mit ihren grazilen Händen umfasste sie den gewaltigen Griff eines Magnum Colts, Kaliber 45, dessen Mündung direkt auf mich zeigte.
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21
Einen Augenblick lang geschah nichts. Die Schöne wirkte sehr nervös. Der Druck ihres Zeigefingers auf den Abzug verstärkte sich, die Fingerknöchel traten weiß hervor.
"Die Waffe runter! FBI!", rief ich.
"Das kann jeder sagen!", rief sie.
Ihre Stimme vibrierte.
Mein Instinkt sagte mir, dass sie nicht schießen würde.
"Hier ist mein Ausweis", sagte ich und griff danach.
"Schön langsam!", zischte sie.
Ich zog den Dienstausweis aus der Jackentasche und hob ihn hoch.
Sie atmete tief durch.
Ihre Brüste hoben und senkten sich dabei.
Sie ließ den Magnum sinken.
"Ich hatte gedacht..."
Milo trat auf sie zu und nahm ihr die Waffe ab. Sie ließ es widerstandslos geschehen.
"Was hatten Sie gedacht?", fragte ich.
"Nichts", murmelte sie.
"Wo ist Lopez?"
"Ich weiß es nicht. Was wollen Sie von ihm?"
"Ziehen Sie sich etwas an", forderte ich.
Milo griff indessen zum Funkgerät, um unsere Kollegen davon zu unterrichten, dass Lopez nicht in der Wohnung war.
Wir machten uns daran, die Wohnung gründlich zu durchsuchen. Orry blätterte in Lopez' Telefonregister herum. Ein paar bekannte Namen standen darin. Namen, die uns im Zusammenhang mit der Schießerei vor dem BIG DEAL ein Begriff waren.
Die Rothaarige warf sich einen Kimono über und setzte sich in einen der Wohnzimmersessel.
"Wer sind Sie?", fragte ich sie, während ich die Schubladen eines kleinen Schränkchens durchsuchte.
Sie antwortete nicht.
"Sie gewinnen nichts, wenn Sie uns Steine in den Weg legen", erklärte ich. "Sie haben FBI-Agenten mit einer Waffe bedroht. Das kann man als Verbrechen ansehen..."
"Ich wusste nicht, dass Sie FBI-Agenten sind!"
"Sie heißt Elizabeth Clansy", meldete sich Clive Caravaggio zu Wort. Er hatte die Handtasche der Schönen gefunden, in der sich ihre Papiere befanden. "Ich werde mal im Hauptquartier anrufen. Die sollen diesen Namen durch den Computer jagen."
Elizabeth Clansy errötete. Sie strich sich das Haar zurück.
"Sie können sich die Mühe sparen", sagte sie. "Sie werden es ja doch herausfinden..."
"Was?", hakte ich nach.
"Dass ich vorbestraft bin."
"Welches Delikt?"
"Prostitution. Die ist in New York State ja immer noch strafbar."
"Seit wann kennen Sie Lopez?"
"Seit einem Jahr."
"Wie gut?"
"Wie man eben jemanden kennt, mit dem man ab und zu schläft."
"Lopez lässt Sie hier allein in seiner Wohnung?"
"Warum nicht? Er vertraut mir."
"Wann kommt er zurück?"
"Ich habe keine Ahnung. Was wollt ihr überhaupt von ihm?"
"Wir suchen ihn wegen seiner Beteiligung an mehreren Morden."
"Nein!"
Sie zuckte förmlich zusammen.
"Unseren Ermittlungen nach geht er in den Tunneln und U-Bahnschächten unter der Stadt auf Menschenjagd... Er tötet Obdachlose oder nimmt sie gefangen, um ihre Körper an Organ-Händler zu verkaufen."
Miss Clansy warf den Kopf in den Nacken. "Ich wusste gar nicht, dass sich das FBI mit diesem Abschaum beschäftigt", sagte sie dann spitz.
Ich warf ihr einen eisigen Blick zu.
"Ich nehme zu Ihren Gunsten an, dass Sie mit Abschaum die Täter gemeint haben - und nicht die bedauernswerten Opfer."
Miss Clansy schluckte.
"Ich sehe einige dieser Mole People manchmal an der Station am Times Square herumlungern... Man sollte sie aus ihren Löchern jagen! Die bringen doch nur Kriminalität und Drogen mit!"
"Jedenfalls verfolgen wir den Mord an jedem von ihnen mit derselben Intensität, mit der wir den an jemanden wie Ihnen verfolgen würden. Wussten Sie von Lopez' Killerjob?"
"Was reden Sie da! Das ist doch Unsinn. Ich habe damit nichts zu tun."
"Aber Sie wissen, wo er jetzt ist, Miss Clansy. Und Sie sollten es uns sagen, wenn Sie nicht in die Sache mit hineingezogen werden wollen..."
Sie atmete tief durch.
"Haben Sie 'ne Zigarette?"
"Ich habe mir das Rauchen abgewöhnt", erwiderte ich.
Sie zuckte die Achseln. "Zu dumm."
"Reden Sie!"
Orry kam in diesem Moment aus einem der Nachbarräume heraus. "Hier Jesse, das war in einem Wandschrank..." Der Special Agent indianischer Abstammung hielt in der einen Hand eine Maschinenpistole der Marke Heckler & Koch, in der anderen eines jener Nachtsichtgeräte, wie ich sie bei den maskierten Killern gesehen hatte.
Orry hatte sich Latexhandschuhe übergestreift, um keine Spuren zu zerstören.
Er legte die Gegenstände auf den Tisch.
"Scheint, als wären wir hier an der richtigen Adresse", kommentierte Milo.
"Wenn ich aussage, kann ich dann gehen?", fragte Miss Clansy plötzlich.
"Sie sind nicht verhaftet", stellte ich klar. "Aber es könnte sein, dass wir Sie noch zu einem späteren Zeitpunkt erneut befragen müssten..."
"Verstehe..."
Sie sah mich an.
Ich las die unausgesprochene Frage in ihren Augen und beantwortete sie kurzerhand, um die Prozedur abzukürzen.
"Wir sind nicht von der Vice-Abteilung des hiesigen NYPD-Reviers", stellte ich klar. "Womit Sie Ihr Geld verdienen, interessiert uns nicht. Wir wollen Lopez!"
"Ich weiß wirklich nicht, wo er jetzt ist. Wir waren gerade...", sie zögerte, bevor sie weitersprach,
"...beschäftigt, da klingelte es an der Tür. Craig hat geöffnet. Ich hörte, wie er mit einem Mann redete."
"Worum ging es?"
"Keine Ahnung. Craig hat die Tür geschlossen. Wenig später kam er wieder rein und sagte, er müsste nochmal weg. In einer halben Stunde sei er wieder hier... Die Zeit ist längst um."
In diesem Moment meldete sich einer unserer Kollegen über Funk.
"Lopez kommt gerade ins Foyer..."
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22
Lopez hatte das Foyer gerade betreten, da spürte er instinktiv, dass etwas nicht so war, wie es sein sollte.
Er ließ den Blick schweifen.
Ein paar Männer standen in der Nähe der Aufzüge, jemand anderes senkte die Zeitung und musterte ihn.
Etwas abseits ließ jemand ein Funkgerät in die Jackentasche gleiten.
Und die Security-Leute sahen ihn an wie einen Außerirdischen. Da wusste Lopez Bescheid.
Für solche Dinge hatte er einen sechsten Sinn.
"Mister Craig Lopez!", rief eine heisere Stimme.
Lopez griff unter seine Lederjacke.
Er riss einen kurzläufigen Revolver heraus.
Ohne Vorwarnung feuerte auf den Mann, bei dem er das Funkgerät gesehen hatte. Dessen Hand war seitwärts geglitten, hatte das Jackett zurückgeschoben. Er schaffte es gerade noch, den Griff seiner Dienstwaffe zu umfassen, als sich mitten auf seiner Stirn ein kleines, rotes Loch bildete, das rasch größer wurde.
Der G-man sackte gegen die glatte Aufzugtür und rutschte leblos an ihr herunter.
Weitere Schüsse krachten kurz hintereinander aus seinem 22er heraus. Rot züngelte das Mündungsfeuer aus dem kurzen Lauf.
Lopez lief zur Tür.
Eine Kugel erwischte ihn am Arm. Er schrie auf, schoss erneut, stürzte ins Freie und taumelte die wenigen Stufen an der Eingangstür hinunter.
Passanten stoben schreiend auseinander.
Als Lopez einem Mann auf der anderen Straßenseite eine verdächtige Bewegung machen sah, feuerte er erneut.
Ein paar Schritte nur lagen zwischen dem Flüchtenden und dem gelben Taxi, mit dem er gekommen war.
Der Fahrer machte gerade seine Essenspause, aß ein Sandwich und hörte sich dabei die Staumeldungen aus der City an.
Lopez riss die Tür auf, warf sich auf den Beifahrersitz und richtete den 22er auf den Fahrer.
Der starrte den Amokläufer entgeistert an, blickte dann kurz auf die blutende Wunde an Lopez' Arm.
"Losfahren!", knurrte Lopez zwischen den Zähnen hindurch.
Der Fahrer reagierte nicht gleich.
Der letzte Bissen seines Sandwichs blieb ihm buchstäblich im Hals stecken.
"Na los, bist du taub?"
Er setzte dem Mann den brandheißen Lauf des 22ers an die Schläfe.
Der Fahrer schwitzte.
Lopez ließ den Blick schweifen.
Er sah, dass binnen weniger Augenblicke sämtliche Passanten die Umgebung geräumt hatten. Bewaffnete gingen in Stellung.
G-men!, schoss es Lopez grimmig durch den Kopf.
"Fahren Sie endlich!", zischte Lopez. "Solange Sie tun, was ich Ihnen sage, sind sie nicht in Lebensgefahr. Weder durch mich, noch durch die da draußen..."
Der Fahrer ließ den Motor an.
Seine Hände zitterten, als er das Lenkrad herumdrehte, um aus der engen Parklücke auszuscheren.
Lopez schwenkte ruckartig die Hand mit dem 22er.
Er richtete die Waffe auf die Funkanlage.
Einen Sekundenbruchteil später feuerte er.
Der Fahrer zuckte mit einem Schrei zusammen.
"Sorry, aber so habe ich ein besseres Gefühl", meinte Lopez und bleckte dabei die Zähne wie ein Raubtier.
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23
"Agent Curruthers hat es erwischt!", rief Fred LaRocca mir entgegen, als sich die Fahrstuhltür vor mir öffnete.
Curruthers' Augen blickten starr ins Nichts.
Der rote Punkt zwischen den Augen sagte alles.
"Er ist tot", sagte LaRocca.
"Verdammt!", presste ich hervor.
"Der Kerl ist hinausgerannt... Außerdem hat er selbst eine Kugel abbekommen. Eigentlich müsste er unseren Leuten in die Arme laufen."
Mit wenigen Sätzen war ich bei der Tür und ließ sie zur Seite fliegen.
Milo war mir dicht auf den Fersen.
Orry und Clive waren oben in Lopez' Wohnung geblieben, um die Durchsuchung zu beenden. Außerdem mussten Miss Clansys Personalien noch aufgenommen werden.
Wir stürzten auf die Straße, die Pistolen im beidhändigen Anschlag.
Ein halbes Dutzend unserer Kollegen waren in Stellung gegangen.
Ein Taxi raste die Straße entlang.
Ein Lieferwagen kam ihm entgegen, hupte, wich dann aus. Er krachte in eine Reihe parkender Pkw hinein. Blech und Plastik wurden knackend zerdrückt. Das Taxi schnellte voran. Ein Schuss peitschte aus dem Wagen heraus. Die hintere Scheibe zersprang. Scherben regneten auf die Straße.
"Er hat eine Geisel!", rief uns jemand zu.
"Hinterher!", zischte ich Milo zu.
Wir rannten über die Straße zum Wagen.
Zwei unserer Agenten brausten bereits mit ihrem Ford hinter dem entführten Taxi hier. Sie hatten das Blaulicht auf das Dach gesetzt.
In der Ferne war eine Polizeisirene zu hören.
"Lopez darf uns nicht entkommen", knurrte Milo, als er die Fahrertür des Chevys öffnete.
Wir stiegen ein.
Milo startete.
"Willst du nicht drehen?", fragte ich, während ich das Blaulicht hervorholte.
"Nein", meinte Milo. "Versuchen wir, ihm den Weg abzuschneiden..."
"Ich hoffe nur, dass du dich hier gut genug auskennst..."
"Für wen hältst du mich?"
Der Chevy-Motor heulte auf, als Milo über die 123. Straße jagte.
Im Rückspiegel sah ich, dass sich ein weiterer unserer Dienstwagen auf den Weg machte, um sich an die Fersen des Entführers zu heften.
"Lopez steht das Wasser bis zum Hals", meinte ich. "Der wird alles auf eine Karte setzen!"
"Das letzte Ass, das er im Ärmel hat.."
"Und was sollte das für ein Ass sein? Der Kerl ist verletzt..."
"Als wir unten bei den Mole People mit diesen Killern gekämpft haben, hat es auch einen von ihnen erwischt. Aber bislang sind alle Anfragen bei Krankenhäusern und Ärzten ohne Ergebnis geblieben..."
Mir kam ein Gedanke.
Ich griff zum Handy und wählte Clive Caravaggios Nummer.
Der flachsblonde Italo-Amerikaner meldete sich.
"Hallo, Jesse, was gibt's?"
"Ich nehme an, ihr seid noch in Lopez' Penthouse..."
"Sicher.
"Schaut doch mal in seinem Telefonregister nach, ob ihr die Nummer eines Arztes findet..."
"Kann 'ne Weile dauern, Jesse. Die Namen sind hier nur abgekürzt... Ich melde mich."
"Danke, Clive."
Milo ließ den Chevy eine Seitenstraße entlangbrausen, bog dann scharf ab und beschleunigte noch einmal.
Über Funk bekamen wir von den Kollegen, die sich an das Taxi drangehängt hatten, die ungefähre Position durchgegeben.
Ein Hubschrauber war angefordert worden. Die Kollegen der City Police sorgten dafür, dass im weiten Umkreis nach dem Taxi gefahndet wurde.
"Ich wette, er will zum Franklin D. Roosevelt-Drive", war ich überzeugt.
Milo erwiderte: "Ich hoffe nur, dass er dort erwartet wird..."
Dann kam über Funk die Meldung, die wir gefürchtet hatten.
"Wir haben ihn verloren!"
"Wo?", fragte ich.
"Ecke 117. Straße Ost/ Second Avenue. Vielleicht ist er auf der Hundertsechzehnten!"
"Sollte das der Fall sein, kommen wir ihm entgegen", sagte Milo.
Mit Blaulicht und Sirene raste unser Chzevy in den dichten Verkehr auf der 116. Straße Ost. Wagen fuhren zur Seite, wichen uns aus.
Die Leute waren ziemlich vernünftig.
Angestrengt glitt mein Blick über die Blechlawine.
Ein gelbes Taxi stach hervor.
Und dann sah ich es!
Es parkte am Straßenrand im Halteverbot.
Wir mussten auf die andere Straßenseite. Wagen stoppten. Es dauerte trotzdem etwas, bis wir mit dem Chevey die Fahrbahn gegen jede Fahrtrichtung überquert hatten.
Wir mussten uns vorsichtig hinübertasten, um keinen Massenunfall zu provozieren.
Endlich hatten wir es geschafft.
Ich sprang aus dem Wagen, noch ehe Milo den Chevy richtig gestoppt hatte. Mit der P226 in der Faust rannte ich auf den Wagen zu.
Das Innere des Taxis lag im Schatten.
Man konnte kaum sehen, was sich im Inneren abspielte.
Ich hielt meinen Ausweis hoch. "FBI! Gehen Sie zur Seite!", rief ich den Passanten zu, von denen einige stehenblieben und wie gebannt auf das Geschehen blickten.
Ich pirschte mich an das Taxi heran. Milo war mir gefolgt. Ich hatte mit halbem Ohr mitgekriegt, dass er unsere Leute verständigt hatte.
Ich sah den Taxi-Fahrer starr hinter dem Steuer sitzen.
Ich riss die Hintertür auf. Lopez war nicht mehr im Wagen.
Blutspuren befanden sich auf dem Sitz.
"Verdammt", sagte Milo und senkte die SIG. "Er hat den Taxi-Fahrer einfach erschossen..."
"Von hinten durch den Sitz", murmelte ich.
Ich atmete tief durch.
Lopez hatte seine Rücksichtslosigkeit unter Beweis gestellt. Er war äußerst gefährlich. Und in seinem gegenwärtigen Zustand war er bereit, buchstäblich über Leichen zu gehen. Er glaubte wohl, nichts mehr zu verlieren zu haben.
Mein Blick suchte den Boden ab.
Auf dem Asphalt entdeckte ich ein paar kleinere Blutspuren.
"Er kann nicht weit kommen", meinte Milo.
Ich blickte auf, sah zu dem Schild hin, das auf die Subway-Station 116.Straße/Lexington Avenue hinwies.
Milo und ich hatten denselben Gedanken und setzten zu seinem kleinen Spurt an.
Wir liefen die Stufen hinunter.
Währenddessen verständigte ich per Handy die Kollegen. Die Züge, die hier in den letzten Minuten gehalten hatten, mussten kontrolliert werden, bevor sie das nächste Mal anhielten.
Vielleicht war das schon zu spät.
Wir erreichten den Bahnsteig.
Es waren nur wenige Leute da.
Ein Obdachloser schleppte ein paar Plastiktüten daher.
Er sah mich an und ich fragte mich, ob ich ihm vielleicht schonmal begegnet war.
Während unserer Zeit bei den Tunnelmenschen.
Ich wusste es nicht mehr.
Sid und Brett hatten uns eine Reihe ihrer Freunde vorgestellt.
Überwachungskameras folgten jeder unserer Bewegungen.
Vielleicht konnte man später anhand der Bänder feststellen, ob Lopez hiergewesen war. Aber bis dahin war er über alle Berge.
Ich nahm nochmal das Handy und erkundigte mich nach dem neuesten Stand der Dinge. Die nächsten Subway-Stationen Richtung Süden lagen an der 110., der 103. und der 96. Straße. NYPD-Beamte hatten an den Ausgängen Kontrollen durchgeführt. Lopez war nicht unter den Passanten gewesen.
Und angesichts der Tatsache, da er mit seiner Verletzung alles andere als unauffällig war, konnte man es wohl ausschließen, dass er den Cops der City Police einfach durch die Lappen gegangen war.
In Richtung Norden und Westen waren die nächsten Stationen auch kontrolliert worden.
Keine Spur von Lopez.
Er war wie vom Erdboden verschluckt.
Milo deutete in den finsteren Tunnel hinein, in dem sich die Schienenstränge verloren.
"Vielleicht ist er dort", meinte er. "Schließlich dürfte er sich inzwischen in diesem unterirdischen Labyrinth bestens auskennen..."
Mein Handy schrillte.
Clive Caravaggio war am Apparat.
"Hallo Jesse, wir haben hier etwas gefunden."
"Einen Arzt?"
"Unter den Telefonnummern war keiner. Aber wir haben bei Lopez' Unterlagen einige Arztrechnungen und Rezepte gefunden... Er geht offenbar regelmäßig zu verschiedenen Ärzten, leidet unter Bluthochdruck und häufigen Virusinfektionen."
"Ist unter seinen Ärzten ein Chirurg?", fragte ich.
"Dr. Jason Jameson, 70. Straße Ost, Hausnummer 1237."
"Ich wette, er ist auf dem Weg dorthin..."
"Ist doch irgendwie merkwürdig, Jesse... Lopez hat sich von einem Chirurgen Antibiotika und Grippemittel aufschreiben lassen."
"Vielleicht ein guter Bekannter von ihm", vermutete ich. "Jemand, mit dem er auch sonst zusammenarbeitet..."
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24
Lopez taumelte in den Raum hinein. Er ließ sich in einen der weichen Sessel fallen und keuchte. Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er presste die rechte gegen die Schulter. Blut rann ihm zwischen den Fingern hindurch. Seine Augen glänzten.
"Sind Sie wahnsinnig, Lopez?", fragte eine kalte, schneidende Stimme.
Sie gehörte einem grauhaarigen Mann mit spitzem Kinn und eisblauen Augen.
"Dr. Jameson...", keuchte Lopez. Seine Stimme klang entsetzlich schwach. "Ich brauche ihre Hilfe..."
"So sehen Sie aus, Lopez..."
"Mir steht das Wasser bis zum Hals."
"Ihre Wunde macht einen üblen Eindruck. Sie werden sich eine Infektion holen."
"Sie werden tun, was Sie können, um mich wieder auf die Beine zu kriegen..."
Jamesons Blick wirkte abweisend.
Er musterte Lopez.
"Was ist passiert?"
"Das FBI sitzt mir im Nacken. Und Sanders. Dieser Narr!"
"Wieso Sanders?"
"Er will, dass geliefert wird. Ohne Rücksicht auf Verluste. Er begreift einfach nicht, dass die Cops was gerochen haben..."
"Wie weit steht Ihnen das Wasser?"
"Die G-men haben auf mich vor meiner Wohnung gewartet. Ich konnte sie nur mit Mühe abhängen..."
"Sie und Ihre Leute waren immer die Männer fürs Grobe. Für die Drecksarbeit. Jetzt stecken Sie selbst im Dreck!"
"Reden Sie nicht so mit mir!", kreischte Lopez. "Sie haben Billy Estevez auch geholfen, als dieser G-man ihn angeschossen hat!"
"Sie sind wahnsinnig, hierher, in meine Privatwohnung zu kommen, Lopez. Damit bringen Sie mich in Gefahr. Es könnte Sie jemand gesehen haben. Früher oder später steht das FBI vor meiner Tür, weil Sie eine Spur direkt hier her gelegt haben..."
"Hören Sie..."
"Sie können nicht erwarten, dass mir das gefällt, Lopez!"
Lopez griff unter die Jacke, riss den 22er heraus. Seine Hand zitterte leicht, als er die kurzläufige Waffe in Jamesons Richtung hielt.
"Sie holen mir jetzt die Kugel aus dem Körper! Fangen Sie an!"
Ein dünnes, zynisches Lächeln erschien auf Jamesons Gesicht.
"Ich hatte immer gedacht, Sie wären ein Profi, Lopez. Aber offenbar sind Sie trotz des kleinen Vermögens, das Sie mit ihrer schmutzigen Arbeit inzwischen verdient haben dürften, immer noch der Straßenschläger, als der Sie mal angefangen haben. Ich habe Sie offenbar überschätzt..."
"Ich warne Sie, Jameson!"
Dr. Jameson deutete auf die Waffe. "Stecken Sie das Ding weg, Sie werden sich nur selbst verletzen. Ich werde tun, was ich kann. Haben Sie schon überlegt, wie Sie außer Landes kommen?"
Lopez ließ den 22er sinken.
"Sanders wird mir helfen."
"Wie schön für Sie..."
Das Telefon auf dem Schreibtisch schrillte.
Jameson ging hin und erstarrte dann, als Lopez mit der Waffe herumfuchtelte.
"Was soll das? Wollen Sie, dass irgendjemand Verdacht schöpft, der mich dringend erreichen will?"
Jameson nahm ungerührt das Telefon ab.
Lopez keuchte. Die Waffe sank nieder. Er hatte höllische Schmerzen.
Jameson sagte zweimal kurz hintereinander "Ja!" bevor er wieder auflegte. Mit einer schnellen Bewegung riss er die Schublade seines Schreibtischs auf.
Eine langläufige Automatik mit Schalldämpfer lag dort.
Jameson hatte die Waffe blitzschnell in Anschlag gebracht.
Rot züngelte das Mündungsfeuer wie eine rote Drachenzunge aus dem Schalldämpfer heraus.
Das Schussgeräusch war nicht lauter, als ein kräftiges Niesen.
Zweimal kurz hintereinander feuerte Jameson. Lopez zuckte. Der 22er entglitt seiner schlaffen Hand. Sein Blick wurde starr. Er sank in den Sessel zurück. Eine der Kugeln hatte die Schläfe durchschlagen und war direkt ins Gehirn gefahren. Die zweite erwischte Lopez dicht oberhalb des Herzens.
Wer hätte gedacht, dass meine Grundausbildung bei der Army irgendwann mal zu etwas gut sein würde, dachte Jameson mit einem zynischen Lächeln. Seine medizinische Karriere hatte er einst mit einer Sanitäter-Ausbildung bei Uncle Sam begonnen.
Jameson verzog das Gesicht, als er sah, wie sich das Blut in das weiche Sesselpolster saugte.
Der Chirurg griff zum Telefonhörer.
"Ross?", fragte er. "Kommen Sie bitte schnell. Es gibt hier einiges wegzuräumen..."
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25
Wir befanden uns vor der Hausnummer 1237 in der 70. Straße Ost.
Es handelte sich um ein mehrstöckiges Brownstone-Reihenhaus. Außer der Privatwohnung von Dr. Jason Jameson befanden sich darin auch - mit separatem Eingang die Räume einer chirurgischen Praxis.
Ich betätigte die Sprechanlage.
"Sie wünschen bitte?", fragte jemand ziemlich mürrisch.
"Hier ist das FBI", sagte Milo. "Wir würden gerne mit Mister Jameson sprechen..."
"In welcher Angelegenheit?"
"Das besprechen wir ungern an der Tür."
Einen Augenblick lang geschah nichts. Es knackte im Lautsprecher der Sprechanlage. Dann hieß es: "Kommen Sie herein!"
Die Tür wurde geöffnet.
Ein riesenhafter Kerl stand uns gegenüber. Er war mindestens einen Kopf größer als ich, hatte gelocktes, bis auf die Schultern reichendes Haar und die Figur eines Bodybuilders.
Ich hielt ihm den Ausweis entgegen.
"Special Agent Jesse Trevellian. Sind Sie Dr. Jameson?"
"Mein Name ist Ross", erwiderte er. "Ich bringe Sie zu Dr. Jameson..."
Er drehte sich herum. Wir folgten ihm durch eine modern und luxuriös eingerichtete Wohnung. Ross führte uns in ein sehr weiträumiges Büro. Ein grauhaariger Mann saß hinter einem klobigen Eichenschreibtisch.
Er erhob sich, trat auf uns zu und grüßte knapp. "Ich bin Dr. Jameson, was kann ich für Sie tun?"
Er warf nur einen flüchtigen Blick auf unsere Ausweise.
Phi griff in die Innentasche seiner Jacke und hielt Jameson den Computerausdruck eines Fahndungsfotos unter die Nase.
"Kennen Sie diesen Mann?", fragte Milo.
Jameson nahm das Foto, runzelte die Stirn.
Er blickte auf, schien zu überlegen, wie groß die Chance war, bei einer Lüge auch erwischt zu werden. Jameson war Realist genug, um dieses Risiko nicht einzugehen.
"Einer meiner Patienten", erklärte er. "Ich kenne ihn flüchtig. Sein Name müsste... Helfen Sie mir!"
"Craig Lopez", ergänzte ich.
"Ja, richtig."
"Sie haben ihm des öfteren Grippemittel verschrieben."
"Woher haben Sie das denn?", erwiderte er mit einem eisigen Lächeln.
"Das geht aus seinen Abrechnungen hervor. Mit einem Blick in Ihre Dateien wäre das sicher auch nachweisbar!"
"Wozu Sie keinerlei Recht haben", sagte Jameson schroff.
"Mister Lopez hat sich mit Waffengewalt einer bevorstehenden Festnahme entzogen. Er tötete einen FBI-Agenten und zog sich sich selbst eine Verletzung zu, die vermutlich dringend einer ärztlichen Behandlung bedarf..."
"Und da dachten Sie, er kommt direkt hier her?"
"Ja."
"Tut mir leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass Sie sich im Irrtum befinden,. Mister..."
"Trevellian."
Er verzog das Gesicht. Die Handbewegung, die er dann vollführte, wirkte nervös.
"Ist es eigentlich üblich, sich bei einem Chirurgen Medikamente für Bagatellekrankheiten aufschreiben zu lassen?", fragte ich.
"Wir leben in einem freien Land, Mister Trevellian. Jeder kann den Arzt wählen, den er will. Und wenn Sie wollen, können Sie Ihren Fußpilz vom Gynäkologen behandeln lassen..."
"Ich will darauf hinaus, dass Sie Lopez gut kennen, Mister Jameson. Und dass die Verbindung zwischen Ihnen nicht nur der eines Arztes und einem Patienten entspricht!"
"Jetzt bin ich aber gespannt!"
"Wissen Sie, was Mister Lopez zur Last gelegt wird?"
"Polizistenmord, das sagten Sie gerade..."
"Er führt eine Gruppe von Killern an, die in den Subway-Tunneln und Abwasserkanälen unter der Stadt auf Menschenjagd gehen. Sie töten und entführen, um an Transplantationsorgane zu kommen..."
"Und was soll ich damit zu tun haben?"
"Ich dachte, dass Sie mir dazu vielleicht etwas sagen könnten..."
"Jetzt gehen Sie aber zu weit, Mister Trevellian. Ich möchte Sie bitten, mein Haus zu verlassen."
"Nicht, bevor wir uns nicht davon überzeugt haben, dass Lopez wirklich nicht hier ist..."
"Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?"
"Den zu bekommen dürfte in dem Fall nicht schwer sein..."
Ich griff nach dem Handy und klappte das Gerät aus.
Es brauchte nur zwei Knopfdrücke, um die Nummer des Headquarters an der Federal Plaza 26 über das interne Menue anzuwählen.
Aber dazu kam es nicht mehr.
Ross riss blitzschnell eine Automatik hervor. Der Lauf war auf meinen Kopf gerichtet.
"Keine falsche Bewegung!", zischte er. "Das Handy fallenlassen!"
Ich gehorchte.
Der Apparat fiel auf den Teppichboden.
"Sind Sie verrückt?", ereiferte sich Dr. Jameson.
"Wir haben keine andere Wahl", erklärte Ross kalt. "Oder wollten Sie das Risiko eingehen, dass das FBI Lopez findet?"
Ross bleckte die Zähne. "Zu dumm, Mister Trevellian. Wenn Sie nur ein wenig später gekommen wären."
Ich hob die Augenbrauen.
"Und was geschieht jetzt? Unsere Kollegen werden früher oder später hier auftauchen."
"Ja, das weiß ich."
"Wenn Sie uns über den Haufen schießen sind Sie ein Polizistenmörder - und für die ist im Staat New York die Giftspritze vorgesehen. Überlegen Sie sich genau, was Sie tun!"
Ross lachte.
"Wer sagt, dass ich Sie einfach über den Haufen knalle?" Er schüttelte den Kopf. "Vorher werden wir Ihre Körper noch einem sinnvollen Zweck zuführen, Gentlemen!"
"Ross!", rief Jameson aus.
Ross drehte etwas den Kopf.
"Es fehlt an Material", erklärte er. "Das wissen Sie so gut wie ich, Jameson! Und Lopez kann ja nun nicht mehr liefern..." Er hob die Automatik. "Vorwärts!", zischte er.
"Gehen Sie voraus, Jameson! Wir bringen die beiden in die Praxisräume... Für die Narkose! Schließlich sind wir ja keine Unmenschen und reißen Ihnen Ihre Eingeweide bei vollem Bewusstsein aus dem Leib!" Er lachte zynisch. "Obwohl wir uns das natürlich auch noch anders überlegen können!"
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26
Orry und Clive hatten ihre Durchsuchung von Craig Lopez' Wohnung abgeschlossen. Unter den Telefonnummern, die sie gefunden hatten, waren eine ganze Reihe, die alten Bekannten gehörten.
Bekannte, die seit der Schießerei vor dem BIG DEAL als Dossiers in den FBI-Archiven präsent waren.
Kriminelle, die nach dem Ende des Puertoricaner-Syndikats neue Auftraggeber gesucht - und leider auch gefunden hatten. Jetzt lief eine großangelegte Verhaftungs- und Durchsuchungswelle an.
Die Scientific Research Division hatte ja inzwischen an verschiedenen Tatorten eine große Menge an Spuren sichergestellt. Vorwiegend handelte es sich um Geschosse, aber wenn die passenden Waffen dazu gefunden wurden, brachte uns das ein Stück weiter.
Orry und Clive waren gerade auf dem Weg ins Hauptquartier, als sich Agent Carter aus dem Innendienst per Handy meldete.
"Was gibt es?", fragte Orry.
"Agent Galway ist es gelungen, den Hackerangriff auf unsere Computersysteme zurückzuverfolgen. Die haben den Fehler gemacht, es noch einmal zu versuchen... Der Telefonanschluss, über den der Angriff erfolgte gehört einem gewissen Kenneth Ross. Er ist in der Hacker-Szene bekannt. Bislang allerdings eher als Spaßmacher. Seine Spezialität war es, Viren in die Datenverbundsysteme von Banken und Versicherungen einzuschleusen..."
"Eine feine Art von Humor", kommentierte Orry.
"Ross wohnt in der Lower East Side, Ecke 8.Straße/Avenue D! Ihr seid am nächsten dran! Ihr müsst ihn sofort festsetzen, bevor er den Braten riecht und jemanden warnen kann."
"Wir sind schon da!"
Clive trat das Gaspedal des Fords voll durch, Orry setzte das Blaulicht aufs Dach.
In Rekordzeit erreichten die beiden die Lower East Side.
Schon in der Houston Street fuhren sie ohne Blaulicht weiter.
Schließlich sollte niemand vorzeitig gewarnt werden.
Wenig später parkte Clive den Ford in der 8.Straße.
Vor dem Haus an der Ecke stand weißer Mitsubishi.
Die Heckklappe stand hoch.
Ein schmächtiger Mann mit dicker Brille lud ein paar Pappkartons ein. Sie waren bis zum Rand gefüllt. Aus einem der Kartons ragte eine halbe Computer-Tastatur empor.
Orry und Clive stiegen aus.
"Da hat es einer ziemlich eilig!", stellte Clive fest. Orry nahm das Handy und rief nochmal im Hauptquartier an.
"Wie sieht Kenneth Ross aus?", erkundigte er sich bei Agent Carter.
Die Beschreibung passte.
"Das ist er", sagte er dann mit Bestimmtheit.
Vorsichtig näherten sich die beiden G-men dem Gesuchten.
Ross war beinahe fertig.
Er wollte die Heckklappe schließen, hatte aber die Kartons ungeschickt gepackt.
"FBI Special Agent Medina", stellte Orry sich vor, während er den Ausweis hochhielt und die Hand am Griff seiner SIG hatte.
Der Mann mit der dicke Brille zuckte zusammen. Orry schätzte ihn auf Ende zwanzig.
"Sie sind Mister Kenneth Ross?", fragte Clive Caravaggio.
"Was wollen Sie?", presste Ross hervor. Eine dunkle Röte überzog sein Gesicht. Er war nervös.
Orry fragte: "Wollen Sie verreisen?"
"Was geht Sie das an!"
"Sie sind verhaftet und haben von nun an das Recht zu schweigen... Sollten Sie auf diese Recht verzichten, kann alles, was Sie von nun an sagen..."
"Schenken Sie sich Ihren Spruch!", zischte Ross. "Was soll das denn? Ich habe niemandem etwas getan."
"Sie stehen im Verdacht, in die Computer den FBI eingedrungen zu sein und sich illegal Daten beschafft zu haben. Sie hatten doch schonmal wegen ähnlicher Delikte Ärger..."
"Hören Sie, ich..."
"Außerdem ist da noch Beihilfe zum Mord in einigen Dutzend Fällen!"
Ross wurde bleich.
Widerstandslos ließ er sich die Handschellen anlegen.
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27
"Ich habe damit nichts zu tun!", zeterte Kenneth Ross, als er von Agent Baker auf seine Verwicklung in die Mordserie unter den Tunnelmenschen angesprochen wurde.
Orry und Clive waren bei dem Verhör auch anwesend.
Sie hatten Ross ins Hauptquartier an der Federal Plaza gebracht. Um die EDV-Ausrüstung des Computer-Freaks kümmerten sich unsere Spezialisten eine Etage höher.
"Hören Sie, Sie sollten mit uns jetzt keine Spiele mehr spielen", sagte Baker ernst. "Wenn Sie an einen Deal mit der Staatsanwaltschaft auch nur denken wollen, dann packen Sie jetzt aus - und zwar komplett!"
Kenneth Ross atmete hörbar aus.
Sein Gesicht war aschfahl geworden.
"Ich gebe ja zu, dass ich mich in Ihre Rechner eingeklinkt habe..."
"Für wen arbeiten Sie? Vielleicht sind Sie ja wirklich nur ein harmloser Handlanger..."
"Ich kann es nicht sagen..."
"Natürlich können Sie!"
"Er wird mich umbringen..."
"Von wem sprechen Sie?"
Kenneth Ross machte eine Pause. Er blickte ins Nichts. Der Adamsapfel hüpfte auf und nieder, als er schluckte.
Dann flüsterte er: "Ich spreche von meinem Bruder. Michael Ross.Ich habe ihm einen Gefallen getan..."
"Sie haben sich nichts dabei gedacht, unsere Dienstpläne downzuloaden?"
"Michael hat mich gut dafür bezahlt. Und außerdem war es eine Art Sport..."
"Wo ist Ihr Bruder jetzt?"
"Ich habe keine Ahnung."
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28
Dr. Jameson hatte Milo und mir die Pistolen abgenommen. Er hielt die beiden SIGs in der Hand und richtete sie auf uns.
"Und jetzt vorwärts!", zischte Ross. "Und versuchen Sie keine Tricks. Wir haben nichts mehr zu verlieren..."
"An Ihrer Stelle würde ich mir schonmal einen Anwalt suchen, der sich darauf spezialisiert hat, Todeskandidaten vor der Giftspritze zu bewahren...", meinte Milo.
Ross grinste.
"Zerbrechen Sie sich mal nicht unsere Köpfe, G-man!"
"Ich hoffe für Sie, dass Sie sich auch überlegt haben, wie es weitergehen soll..."
"Man muss auch improvisieren können..."
Ich fühlte Ross' Waffe hart im Rücken. Er nahm mir die Handschellen ab, die zu meiner Ausrüstung gehörten. Einen Augenblick später steckten meine Hände darin. Milo erging es nicht besser.
Mit auf den Rücken gebundenen Händen waren unsere Chancen, der Gewalt der beiden zu entkommen, beträchtlich gesunken.
Wir wurden durch einen Flur geführt.
Schließlich erreichten wir die Praxis-Räume.
Ein hochmoderner OP war das Zentrum. Es gab Krankenhäuser, die weniger gut ausgestattet waren...
Ich fragte mich, ob die Unglücklichen, die von den maskierten Killern entführt oder getötet worden waren, auf diesen Tischen gelegen hatten, um auseinandergeschnitten zu werden.
Eine schauderhafte Vorstellung.
Einer der Tische war mit einem weißen Laken abgedeckt.
Darunter hob sich deutlich die Gestalt eines menschlichen Körpers ab.
"Ist das Lopez?", fragte ich.
"Ja", sagte Ross.
Jameson zog inzwischen eine Spritze auf.
"Sie sind wahnsinnig, wenn Sie uns jetzt und hier ausweiden wollen", meinte ich. "Wir waren Lopez sehr dicht auf der Spur und unsere Leute wissen, dass wir hier sind..."
Jameson lächelte.
"Das wird weder hier noch jetzt geschehen. Wir bringen Sie an einen Ort, an dem sie gewissermaßen aufbewahrt werden, bis wir Sie gebrauchen können." Er lachte zynisch. "Ich weiß ja noch nichtmal Ihre Blutgruppe. Und wer weiß, wann wir genau Ihr Herz oder Ihre Nieren gebrauchen können!"
Ein Handy schrillte.
Ross griff in seine Jackentasche und holte ein besonders zierliches Exemplar hervor.
"Hier Ross, was gibt's?" Er machte eine Pause und hörte zu.
Dann sagte er. "Der Wagen ist unterwegs? Okay, sagen Sie dem Fahrer, dass er noch zwei weitere Körper mitnehmen muss... Nein, nein, keine Leichen... Wie? Nein, sagen Sie ihm, dass er damit nicht warten kann. Die beiden müssen ins Depot."
Einen Augenblick lang überlegte ich, Ross mit einem Karatetritt anzugreifen. Aber er hatte mich die ganze Zeit über gut im Auge. Der Lauf seiner Waffe zielte auf meine Brust und selbst wenn er den Tritt mit voller Wucht abbekam, würde er vermutlich noch schießen und mich oder Milo treffen können.
Jameson näherte sich mit der Spritze.
Ross legte das Handy auf einen der Tische. "Ich persönlich wäre ja dafür, Ihnen beiden einfach eins über den Schädel zu ziehen, aber die Gefahr innerer Blutungen ist dabei zu groß, wie ich von Dr. Jameson weiß... Schließlich wollen wir ja nicht, dass Sie eines Tages, wenn wir Sie in diesem Raum wiedersehen, vorzeitig den Geist aufgeben... Und was Ihre Leute angeht... Für die werden Sie einfach verschwunden sein..."
Ross setzte mir die Waffe an meine Schläfe.
Er sagte dann an Milo gewandt: "Wenn Sie irgendwelche Schwierigkeiten machen, hat Ihr Freund hier keinen Kopf mehr!"
Milo schluckte.
Jameson sagte: "Auf die Liege da vorne!" In der einen Hand hielt er die Spritze, in der anderen eine SIG. Die zweite steckte hinter seinem Gürtel.
Milo sah kurz zu mir herüber.
Dann machte er einen Schritt auf die fahrbare Liege zu, die Jameson gemeint hatte.
In Fuß-, Hüft- und Brusthöhe befanden sich breite Riemen, mit denen man einen Menschen fixieren konnte.
Dies ist die letzte Chance!, dachte ich. Sobald Milo erst einmal festgeschnallt war, konnte man jeden Widerstand vergessen. Selbst wenn ich es dann schaffte, den riesigen Ross niederzukämpfen, konnte Jameson mich dann jederzeit dadurch stoppen, dass er Milo die SIG an den Kopf setzte.
Ross stand ziemlich nah vor mir.
Auf eine Armlänge.
Das war mein einziger Vorteil.
Ich stieß einen martialischen Schrei aus, um Milo zu warnen.
Mein Knie schnellte hoch.
Ross brachte einen gurgelnden Laut hervor. Ich sprang vor, ließ die Stirn mit voller Wucht gegen Ross' Nase knallen. Das Blut schoss aus ihm heraus. Beinahe gleichzeitig hakte ich den linken Fuß in seine Kniekehle. Er taumelte nach hinten.
Ein Schuss löste sich aus seiner Waffe, pfiff haarscharf an meinem Kopf vorbei und brannte sich dann in die helle Styropor-Decke des OP.
Ich holte mit dem rechten Bein aus und kickte ihm die Waffe aus der Hand. Sie wurde im hohen Bogen durch den Raum geschleudert, zertrümmerte einen der Hochleistungsscheinwerfer und kam dann zu Boden.
Ich kam hart auf die Fliesen auf.
Ross ächzte.
Milo hatte sich indessen auf Jameson gestürzt. Gemeinsam waren sie zu Boden gegangen. Die Spritze rutschte über die Fliesen.
Ich rollte mich auf dem Boden herum, kugelte mich wie ein Fötus zusammen und brachte meine zusammengeketteten Hände nach vorn.
Fast gleichzeitig rappelten Ross und ich uns wieder auf.
Er stürzte sich in Richtung seiner Waffe.
Ich ebenfalls.
Gemeinsam hechteten wir nach dem Eisen.
Ross war schneller.
Er riss die Waffe empor, drehte sich herum und richtete sie in meine Richtung.
Ich versetzte ihm einen Schlag mit beiden Fäusten.
Ross sackte bewusstlos in sich zusammen.
Ich entriss ihm die Pistole.
Packte sie mit beiden Händen.
"Jesse!", schrie Milo.
Ich warf mich seitwärts, riss die Waffe herum. Ich sah Jamesons hochaufgerichtete Gestalt. Er hatte eine der SIGs auf den am Boden liegenden Milo gerichtet.
Und feuerte.
Milo drehte sich am Boden herum. Die Kugel schlug keine Handbreit neben ihm in den Fußboden ein.
Ich schoss um den Bruchteil einer Sekunde später und erwischte Jameson an der Schulter. Die Wucht des Geschosses riss ihn zurück. Ich richtete mich auf. Meine Waffe zeigte auf ihn.
Er ließ die SIG sinken.
Sein Arm gehorchte ihm nicht mehr.
"Sie sind verhaftet", erklärte ich. Dann wandte ich mich an Milo.
"Alles in Ordnung?"
"Alles in Ordnung!"
In diesem Moment klingelte es an der Tür am separaten Praxis-Eingang.
"Wer kann das sein?", fragte Milo.
"UNSERE Leute sind das jedenfalls nicht", erwiderte ich.
Wir nahmen Jameson unsere SIGs ab und befreiten uns so schnell es ging von den Handschellen. Ein Paar davon benutzten wir, um Jameson festzuketten.
Bei Ross würde es wohl noch eine Weile dauern, bis er wieder wach wurde.
Milo blieb bei den beiden.
Ich ging zur Tür.
Es gab einen Spion, durch den man hinaussehen konnte.
Auf der Straße befand sich ein Mercedes-Krankentransporter. Die Vorgehensweise der Organräuber war einfach und effektiv. Sie brachten die betäubten oder bereits getöteten Opfer mit einem Krankenwagen hier her. Niemand würde Verdacht schöpfen, wenn Krankentransporter eine chirurgische Praxis anfuhren.
Ich öffnete die Tür.
Die SIG hielt ich in der Rechten.
Die beiden Männer, die mir gegenüberstanden erstarrten.
Unter ihren weißen Kitteln hoben sich Wölbungen ab, wie sie vielleicht Pistolenholster verursachten.
"Treten Sie ein!", sagte ich. "Ich bin Special Agent Jesse Trevellian vom FBI. Sie sind verhaftet."
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29
Zehn Minuten später wimmelte es in der Praxis von G-men, Spurensicherern und Angehörigen des Notarzt-Teams, das sich um den verletzten Dr. Jameson kümmerte.
Orry, Clive und Fred waren auch am Ort des Geschehens. Orry berichtete uns von der Festnahme eines gewissen Kenneth Ross, dem Bruder des Mannes, auf dem wir hier in Dr. Jamesons Praxis getroffen waren.
"Kenneth Ross ist ein wahres Computer-Genie. Er hat sich in unsere Rechner eingeklinkt und die Einsatzpläne ausspioniert", sagte Orry.
"Dann stimmt es also. Die Burschen wussten immer über jeden unserer Schritte Bescheid."
"Ja. Kenneth behauptet, sein Bruder habe ihn um seine Hilfe gebeten, ohne dass er genau wusste, worum es ging."
"Das würde ich an seiner Stelle auch behaupten", kommentierte Milo.
Orry zuckte die Schultern. "Immerhin war er sehr redselig."
Ich blickte an Orry vorbei.
Die beiden Männer, die mit dem Krankentransporter gekommen waren, standen in Handschellen da. Fred LaRocca befragte sie gerade.
Ich trat hinzu.
"Sie sollten uns zu einem Depot bringen, nicht wahr?"
"Keine Ahnung, wovon Sie sprechen."
"Es wäre besser, wenn Sie sich ganz schnell erinnern. Ihre ganze Organisation fliegt jetzt nach und nach auf. Es liegt an Ihnen. Morgen ist uns Ihre Aussage vielleicht nichts mehr wert und dann können Sie nur noch wählen zwischen Giftspritze und elektrischem Stuhl!"
"Wir haben niemanden getötet", sagte einer der beiden, ein untersetzter, kräftiger Mann.
"Dann sagen Sie uns, wo dieses Depot ist!"
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30
Der Krankentransporter fuhr die schmale Privatstraße entlang, die auf das abgelegene Industriegelände in Ridgefield, New Jersey, führte. Ridgefield lag etwa auf gleicher Höhe wie Harlem, nur auf der westlichen Seite des Hudson River.
Das Industriegelände war seit Jahren nicht mehr in Betrieb.
Lagerhallen rosteten vor sich hin und selbst die Konkursverwalter des Unternehmens, das hier einst seinen Sitz gehabt hatte, schienen das Interesse an dem Gelände verloren zu haben.
Angeblich war das Grundstück mit Schwermetallen verseucht.
Deswegen fand sich auch niemand, der es erben wollte.
Ein ideales Versteck.
Der Krankentransporter fuhr vor ein Lagerhaus, dessen Fenster zugemauert waren.
Zwei bewaffnete Männer in dunklen Lederjacken kamen aus einer schmalen Stahltür heraus. Ihre Maschinenpistolen hielten sie feuerbereit im Anschlag.
"Wieso hat der Transport heute Verspätung?", knurrte einer der Männer.
Er hatte eine sehr heisere Stimme.
Sie gingen an der Fahrerkabine vorbei.
Es saßen zwei Männer darin, die sie noch nie gesehen hatten.
Aber das war in Ordnung.
Vor einigen Minuten hatten sie den Anruf des regulären Fahrers bekommen, der ihnen mitteilte, dass die heutige Tour zwei Neulinge machten.
Der Heisere hämmerte gegen die Fahrertür.
"Na los, kommt raus, ihr faulen Hunde! Oder glaubt ihr, dass wir die Tragen schleppen?"
Die beiden Männer in den weißen Kitteln stiegen aus.
Zusammen mit den beiden Bewaffneten gingen sie zur Rückfront des Transporters.
"Na, was bringt ihr uns denn heute?", fragte der Heisere lachend. "Lopez hat doch gesagt, dass wir mit der Jagd erstmal etwas kürzer treten, bis sich die allgemeine Aufregung gelegt hat..."
"Zwei G-men!", sagte der Fahrer des Transporters, ein Mann mit flachsblondem Haar. "Sie werden noch 'ne ganze Weile schlafen."
"Von mir aus hätte man sie gleich erschlagen können..."
"Schöne Grüße von Lopez, er kommt nachher vorbei."
"Na, wunderbar. Wo hat er die G-men aufgegabelt?"
"Frag Lopez. Ich mach hier nur meinen Job."
"Komisch, ich kenne dich gar nicht..."
"Ich dich auch nicht. Aber irgendwie begrenzt das doch das Risiko für jeden von uns, oder?"
"Auch wieder wahr."
Der Heisere öffnete die Transportertür mit einer ruckartigen Bewegung.
Er zuckte zusammen.
Die beiden G-men kauerten auf den Tragen.
Der Heisere und sein Komplize blickten direkt in die blanken Mündungen ihrer SIGs.
"Keine Bewegung! FBI!"
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31
Ich hatte mir geschworen, diese Stimme nicht zu vergessen.
Die Erinnerung stieg in mir auf.
Erinnerung an das furchtbare Erlebnis in den Abwasserkanälen, als ich der Meute der maskierten Killer hilflos ausgeliefert war...
Diese Stimme...
Ich war mir sicher, dass dieser Mann dabei gewesen war!
Er gehörte zu den Männern, die auch unsere Freunde Sid und Brett auf dem Gewissen hatten.
Der Heisere wirbelte herum, stieß einen dumpfen Laut aus und riss die MPi herum.
Clive Caravaggio und Orry Medina steckten in den weißen Kitteln der beiden Männer, die den Transporter ursprünglich begleitet hatten.
Blitzschnell hatten sie ihre Pistolen hervorgezogen.
Die Läufe waren auf die beiden MPi-Schützen gerichtet. Sie erstarrten.
"Jeder Widerstand ist zwecklos", sagte ich. "Das Gelände ist im Übrigen weiträumig umstellt. Sie hätten keine Chance zu entkommen..."
"Verdammt..."
"Erinnern Sie sich an mich?"
Der Heisere verzog keine Miene. Seine Nasenflügel bebten.
Orry und Clive nahmen den beiden ihre MPis ab.
"Wie viele von euch sind noch da drinnen?", fragte Orry und deutete in Richtung des Lagerhauses.
"Findet es doch selbst heraus", krächzte der Heisere.
Wir holten die beiden in den Transporter und ketteten sie mit Handschellen fest. Clive blieb bei ihnen und funkte unsere Kollegen an, die sich im Umkreis um das Gelände verteilt hatten.
Orry, Milo und ich stürmten in Richtung der Stahltür, aus der die beiden Bewaffneten gekommen waren.
Sie stand einen Spalt breit offen. Ein Tritt öffnete sie vollends. Ich stürzte mit der SIG in beiden Händen ins Innere.
Milo deckte mich von hinten ab.
Ich blickte einen, langen, kahlen Flur entlang, der durch ein paar vereinzelte Glühbirnen erleuchtet wurde.
Eine MPi bellte auf.
Ich ließ mich seitwärts gegen die kahle Betonwand fallen.
Die Kugeln kratzten am Putz, zerfetzten eine Rohrleitung, die an der Decke entlanggeführt wurde.
Milo und Orry feuerten zurück.
Ich riss die SIG hoch und feuerte ebenfalls.
Ein Bewaffneter tauchte hinter der nächsten Biegung in Deckung.
Wir hörten seine schnellen Schritte.
Er rannte davon.
Orry griff zum Funkgerät, um die Kollegen vorzuwarnen.
Wenn der Kerl nach draußen kam, würden unsere Leute ihn empfangen.
Motorengeräusche dröhnten von dort jetzt auf. Eine Megafonstimme forderte alle, die sich eventuell noch im Inneren des Lagerhauses befanden, auf, sich zu ergeben.
Wir tasteten uns vorsichtig weiter voran.
Eine Explosion war jetzt zu hören.
Unsere Leute hatten eine andere Tür aufgesprengt. Über Funk meldeten sie sich bei uns.
Wir pirschten uns zur Biegung heran.
Rechts und links des Flurs befanden sich feuersichere Stahltüren.
Sie waren abgeschlossen.
Stimmen waren aus den Räumen heraus zu hören.
"Da ist jemand drin", stellte Milo fest.
"Das bekomme ich auf", meinte Orry, griff in die Innentasche und holte aus einem Etui ein Stück Draht heraus.
Augenblicke später sprang die erste dieser Türen auf.
Der Raum dahinter war dunkel.
Aber das wenige Licht, das vom Flur hereinfiel genügte.
Hohlwangige, bleiche Gestalten blickten uns ungläubig und voller Angst an. Einige lagen zusammengekauert auf dem Boden.
Sie wirkten apathisch.
Es waren zweifellos Mole People.
"Wir tun Ihnen nichts", versuchte ich sie zu beruhigen.
Sie wichen scheu zurück.
"Sieht nach einer Art Gefängnis aus", stellte Milo düster fest.
"Hier wären wir auch beinahe gelandet", erinnerte ich ihn.
Das war es, was Dr. Jameson als Depot bezeichnet hatte.
Ein lebendiges Organ-Depot.
Man hielt die Opfer so lange gefangen, bis die Operation tatsächlich durchgeführt wurde. Zumindest, sofern das betreffende Organ schon nach kurzer Zeit nachdem der Tod eingetreten war, nicht mehr verwendungsfähig sein würde.
Orry griff zum Funkgerät.
"Wir brauchen hier ein paar Ärzte", murmelte er.
"Dringend..."
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32
In unserem Job wird man leider des öfteren Zeuge der menschlichen Grausamkeit.
Aber das, was in diesem Fall an Menschenverachtung und Zynismus zu Tage trat, war selbst für hartgesottene G-men schwer zu verdauen.
Insgesamt 16 Personen retteten wir aus dem Gefängnis der Organjäger, das diese zynischerweise als ihr Depot bezeichneten.
Die Geretteten standen allesamt unter Schock.
Psychologen und Streetworker würden sich um sie kümmern müssen.
Im Laufe des folgenden Tages ergab sich aus den Aussagen der Festgenommenen ein Bild der Organisation, die hinter der Mordserie unter den Tunnelmenschen stand. In Dr. Jamesons Praxis waren die Organe entnommen worden. In diesem Zusammenhang fahndeten wir inzwischen nach einem Narkosearzt und einem weiteren Chirurgen, die angeblich bei den Operationen assistiert hatten.
Lopez und seine Leute waren für die Beschaffung der Opfer zuständig gewesen. Inzwischen waren sie alle verhaftet worden und vermutlich würde die Arbeit der Spurensicherung, der Labors und unserer Verhörspezialisten dafür sorgen, dass man den meisten von ihnen eine Tatbeteiligung auch nachweisen konnte.
Kenneth Ross' Zugriff auf die FBI-Computer hatte dafür gesorgt, dass die Killer bis ins letzte Detail über unsere Operationen informiert gewesen waren.
Daher hatten sie auch von unserer Untergrund-Mission gewusst.
Vermutlich hatte Kenneth Ross sich sogar Bilder von mir und Milo downloaden lassen.
Ob der Computer-Freak das alles nur getan hatte, um seinem Bruder einen Gefallen zu tun, würde sich im Laufe des Gerichtsverfahrens wohl herausstellen.
Bei der Durchsuchung seiner Wohnung - vor allem seines Hausmülls - stellte sich heraus, dass Kenneth Ross sehr wahrscheinlich der Urheber jener Drohbriefe war, die Mister McKee in letzter Zeit erhalten hatte.
Unter anderem war ein angefangener Brief sichergestellt worden. Die Buchstaben stammten aus dem New Yorker, Papier und Klebstoff waren mit dem identisch, was bei den bisherigen Briefen verwendet worden war.
Es gab nur einen Haken.
Das fehlende Motiv.
Das Motiv für den Anschlag auf das Hauptquartier des Tunnel King hingegen lag auf der Hand.
Lopez' maskierte Killer hatten damit verhindern wollen, dass wir uns mit dem Tunnel King trafen, der die grausame Jagd in den Tunneln gedeckt hatte.
In dem Moment, als Lopez und seinen Leuten durch Ross' Computerangriff klarwurde, dass uns der Tunnel King in die Hände fallen würde, musste dieser ausgeschaltet werden.
In Dr. Jamesons Praxis wurden die Operationen durchgeführt und die Organe entnommen, die dann an Interessenten in ganz Amerika gingen.
Das zu organisieren war die Aufgabe eines gewissen Sanders, der ein Unternehmen zum Versand medizinischer Präparate betrieb. Sanders' Name tauchte immer wieder in den Befragungen auf. Außerdem besaß Lopez ein Schließfach, dessen Inhalt inzwischen aufgewertet worden war. Der Inhalt bestand aus Tonbändern, auf denen Dutzende von Telefongesprächen aufgezeichnet waren. Anrufe von Sanders, in denen zum Teil genaue Angaben über die jeweiligen 'Kundenwünsche' gemacht wurden.
Offenbar hatte Lopez gedacht, sich auf diese Weise absichern zu können.
Und das nicht nur gegenüber Sanders, sondern auch, was andere Gesprächsteilnehmer betraf.
Bei den Kassetten befanden sich genaue Aufzeichnungen darüber, welcher Anruf von wem stammte.
Es gab zwar Dutzende von Menschen mit dem Namen Sanders in New York, aber nur einen, zu dem eine der Telefonnummern aus Lopez' Register passte. Der Name war dort nur mit S. abgekürzt worden.
Er schien die treibende Kraft im Hintergrund zu sein.
Ein Organ-Dealer im großen Stil.
Wir ließen ihn durch eine Computerabfrage überprüfen.
Er war vor zehn Jahren Rausschmeißer in der Discothek eines Unterwelt-Paten gewesen. Im Zusammenhang mit einigen Schießereien war er als Zeuge vernommen worden. Eine eigene Tatbeteiligung hatte ihm nie nachgewiesen werden können.
Wir riefen Sanders in seinem Büro an, dass er in der 67. Straße betrieb. Die Beweise, die wir gegen ihn hatten, waren in unseren Augen zwar stichhaltig. Schließlich hatten wir Lopez' Aufzeichnungen und die Aussagen mehrerer Verhafteter, dass es sich bei der Stimme auf den Bändern tatsächlich um Sanders' Stimme handelte. Letzteres konnte man mit einer Stimmanalyse hieb- und stichfest machen. Daher nahmen wir das Gespräch mit ihm auf. Schließlich brauchten wir für die Analyse eine Vergleichsprobe.
"Mister Sanders?", fragte ich.
"Am Apparat."
"Ich möchte mich mit Ihnen treffen."
"Wer sind Sie?"
"Das tut nichts zur Sache. Nur so viel: Lopez ist tot. Und ich möchte gerne in seine Geschäfte einsteigen."
Auf der anderen Seite der Leitung herrschte Schweigen.
Von Lopez Tod konnte er kaum etwas wissen - und auch von den Verhaftungen nicht. Denn inzwischen gab es eine totale Nachrichtensperre in dem Fall. Außerdem war der Kontakt zu Sanders anscheinend ausschließlich über Lopez gelaufen. Zwar waren immer wieder einige seiner Leute bei verschiedenen Treffen dabei gewesen, aber niemand sonst hatte gewusst, wie man mit ihm in Kontakt treten konnte.
Auf der anderen Seite der Leitung hörte ich nur noch ein Atmen.
Sanders schien nachzudenken.
"Kommen Sie heute gegen 18.00 in die Lockwood-Bar, 23. Straße", schlug ich vor und legte auf.
"Glaubst du, er wird kommen?" fragte Milo.
"Ich hoffe es", erwiderte ich.
"Jedenfalls kann er uns in keinem Fall durch die Lappen gehen. Die Beschattung hat bereits begonnen..."
"Gut."
Um Sanders illegalen Handel mit Organen nachzuweisen, reichten unsere Beweise. Aber er würde natürlich behaupten, nichts von deren Herkunft gewusst zu haben.
Wenn sich aber beweisen ließ, das das doch der Fall war, konnte die Staatsanwaltschaft anschließend viel stärkere Geschütze gegen ihn auffahren...
Beihilfe und Anstiftung zum Mord zum Beispiel.
Eine Verurteilung auf Grund dieser Tatbestände würde Sanders jedenfalls für sehr viel länger aus dem Verkehr ziehen.
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33
Unser Maskenbildner veränderte mein Äußeres vor dem Rendezvous mit Sanders in der Lockwood-Bar.
Schließlich war nicht ganz auszuschließen, dass auch Sanders durch Kenneth Ross' Computerkünste schon einmal ein Bild von mir gesehen hatte. Das war zwar unwahrscheinlich, aber die Möglichkeit bestand.
Ich bekam graue Haare und wurde insgesamt zwanzig Jahre älter geschminkt. So überzeugend war ich, dass selbst Agent Max Carter mich im ersten Moment nicht erkannte, als ich ihn auf dem Flur traf.
In der Lockwood-Bar herrschte gedämpftes Licht, als ich dort um 18.00 Uhr vor einem Glas Bourbon auf Sanders wartete.
Ich hatte ein winziges Mikrophon am Kragen. Milo und die anderen hielten sich in der Umgebung verborgen oder hatten sich unter die Gäste gemischt.
Sanders kam schließlich.
Mit Verspätung und in Begleitung von zwei Gorillas.
Einem von ihnen glitt das dunkle Jackett zur Seite, und ich sah für einen Moment den Griff eines Revolvers.
Sanders blickte sich etwas orientierungslos um.
Er suchte jemanden.
Mich.
Schließlich setzte er sich auf den Barhocker und bestellte einen Drink.
"Mister Sanders?", sprach ich ihn an und ging mit meinem Drink auf ihn zu. Ich setzte mich neben ihn. Seine Gorillas wirkten nervös. Die Hände glitten unter die Jacketts.
"Schon gut, Leute", sagte Sanders und hob die Hand.
Mir saß ein blassgesichtiger Mann mit dünnem Oberlippenbart gegenüber. Seine Stimme klang leise, aber sehr deutlich.
"Haben wir telefoniert?", fragte er.
"Ja."
"Gut, dann sollten wir irgendwohin gehen, wo wir ungestört reden können!"
"Mir gefällt es hier sehr gut, Mister Sanders. Wir reden hier oder gar nicht. Aber da ich mir denken kann, dass Ihre Kunden Ihnen im Nacken sitzen, werden Sie bleiben."
"So?"
"Schicken Sie Ihre Leute weg. Ich will mit Ihnen Geschäfte machen und Sie nicht verprügeln."
Sanders überlegte. Dann machte er eine Kopfbewegung.
"Verschwindet", knurrte er. "Geht ein bisschen spazieren!"
Die Gorillas verzogen sich. Sie drehten sich noch einmal kurz herum, als sie durch die Tür ins Freie gingen.
"Wie kam Lopez zu Tode?", fragte Sanders.
"Einer seiner Leute hat ihn erschossen. So ist das. Wer sich an der Spitze nicht behaupten kann, wird abserviert."
"Waren Sie das?"
"Tut das etwas zur Sache?"
"Wie ist Ihr Name?"
"Auch der tut nichts zur Sache. Im übrigen will ich dieselben Konditionen, die Sie Lopez eingeräumt haben."
"Wie schnell können Sie liefern?"
"Im Moment gibt es ein gewisses Problem... Das FBI saß Lopez im Nacken..."
"Das hat Lopez mir erzählt", unterbrach er mich. "Ich denke, er wollte nur den Preis hochtreiben - und wenn Sie das jetzt auch versuchen, brauchen wir uns nicht weiter zu unterhalten."
"Ach, ja?"
"Achten Sie einfach in Zukunft darauf, dass man die Leichen der Mole People nicht findet... In dem Punkt hat es sich Lopez wohl etwas zu einfach gemacht!"
"Was brauchen Sie?"
Er zog ein Kuvert heraus und gab es mir. "Hier ist eine Liste. Dringende Fälle, seltene Blutgruppen."
"Ich habe ein volles Depot", sagte ich.
Lopez grinste.
"Das haben Sie auch übernommen?"
"Ja."
"Kaufe ich Ihnen nach und nach ab. Es ist allerdings auch einiges an Ausschuss dabei. Lopez hatte mir eine Liste gegeben, auf denen die wichtigsten medizinischen Indikatoren angegeben waren..."
Ich nahm das Kuvert, öffnete es. Darin lag eine Liste, die mit einem Allerweltscomputer geschrieben worden war.
"Ich werde sehen, was ich tun kann", sagte ich.
"Wie kann ich Sie erreichen?", fragte Sanders.
"ICH erreiche SIE."
"Wenn ich im Moment nicht so dringend auf Sie angewiesen wäre, würde ich..."
"Sparen Sie sich Ihre Drohung, Sanders."
Sanders nickte."Wenn Sie versagen, werden Sie es bereuen."
"Ist schon klar."
"Für mich geht es um die Existenz - aber für Sie auch!"
Er drehte sich herum und ging zur Tür. Sein Spiel war aus, er wusste es nur noch nicht.
Ich trank meinen Bourbon aus. Draußen würden ihn unsere Leute ihn in Empfang nehmen und verhaften.
Milo kam aus einer Ecke heraus. Er hatte das Treffen beobachtet. Er hatte das Funkgerät am Ohr. Als er mich erreichte, berichtete er: "Sie haben ihn."
"Gut. Ich denke, er wird für lange Zeit aus dem Verkehr gezogen..."
Milo deutete auf mein Gesicht.
"Heute siehst du wirklich alt aus!"
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34
Wir besuchten den Professor im St. Joseph's Hospital.
"Wenn Sie Ihren Wachhund vor der Tür abziehen, dann werde ich so schnell wie möglich wieder in die Tunnel gehen...", meinte er.
"Warten Sie damit wenigstens, bis die Verwundung auskuriert ist", riet ich ihm.
"Naja, mal sehen..."
"Der Tunnel King ist jedenfalls aus dem Verkehr gezogen..."
"Es wird andere geben, die an seine Stelle treten", erwiderte McDonald, der Professor.
"Möglich."
"Ich möchte Ihnen danken", erklärte McDonald dann. "Dass zwei G-men mir das Leben retten, damit hätte ich nie gerechnet..."
"Wir müssen Ihnen danken", mischte sich Milo ein. "Schließlich hätten wir ohne Sie wohl kaum den Tunnel King auftreiben können..."
McDonalds Blick wurde nachdenklich.
"Wollen Sie es nicht mal wieder mit dem Leben über der Erde versuchen?", fragte Milo.
McDonald schüttelte den Kopf.
"Nein, das verstehen Sie nicht..."
"Ich könnte mich ja mal unter Bekannten umhören, ob jemand einen Job zu vergeben hat... Sie sind kein Dummkopf, es müsste sich doch was finden lassen."
McDonald lächelte.
"Danke, Agent Samariter!", meinte er an Milo gerichtet. "Sollte ich das Leben da unten tatsächlich mal satthaben, werde ich darauf zurückkommen, okay?"
"Okay", nickte Milo.
Das würde nie geschehen. Wir wussten es alle.
Der Professor setzt zwei Finger an die Schläfe. "So long", sagte er. "Ich denke nicht, dass Ihr Job Sie sobald wieder in die Stadt unter der Erde führt..."
"Machen Sie's gut, Professor", sagte ich.
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35
Eine Tage später trafen wir einen sehr nachdenklichen Jonathan D. McKee. Als wir sein Büro betraten, saß der Special Agent in Charge hinter seinem Schreibtisch und blickte auf einen zusammengeklebten Brief.
Er blickte auf.
"Hallo Jesse!", sagte er und nippte an dem Kaffeebecher, der zwischen den verschiedenen Telefonen stand und inzwischen wohl kalt geworden war.
Er deutete auf den Brief.
"Das kam heute Morgen mit der Post..."
"Ich dachte, die Sache wäre ausgestanden..."
"Dachte ich auch. Aber nun sieht es so aus, als wäre Kenneth Ross nur ein Trittbrettfahrer, der sich einen Spaß daraus gemacht hat. So wie es für ihn ein Spaß war, in fremde Computer einzudringen... Er wusste aus unseren Dateien jede Einzelheit, was diese Drohbriefe anging..."
"Der Briefeschreiber wird uns ins Netz gehen", meinte ich.
"Früher oder später", nickte Mister McKee. "Heute Morgen, als ich zum Dienst fahren wollte, waren die Reifen meines Wagens zerstochen."
"Sie vermuten einen Zusammenhang?"
"Ich denke darüber nach..." Ein Ruck ging durch unseren Chef. "Aber das soll Sie beide jetzt nicht weiter beschäftigen. Für Sie gibt es wichtigere Aufgaben..."
ENDE
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Trevellian und der Mordauftrag des Maskenmannes
von A. F. Morland
Der Umfang dieses Buchs entspricht 99 Taschenbuchseiten.
Jesse Trevellian ist ein Ermittler in New York. Er kämpft unbeirrt gegen das Verbrechen und die organisierte Kriminalität. Auch wenn er von einem Sumpf aus Korruption und Lüge umgeben ist, versucht er einen geraden Weg zu gehen. Denn die Schicksale der Opfer lassen ihn nicht los... Trevellian lässt nicht locker. So lange es auch dauern mag, am Ende findet er die Mörder...
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Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)
© Roman by Author
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
Alle Rechte vorbehalten.
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1
Der Zug presste ein dickes, muffiges Luftkissen aus dem Tunnel in die U-Bahn-Station. Viele Menschen standen auf dem Bahnsteig. Männer. Frauen. Jung. Alt. Weiß. Farbig... Ein bunt zusammengewürfeltes Völkchen - und ein vertrautes Bild für Jeff Pepin, den grauhaarigen Zugführer. Ein Bild, das er schon lange nicht mehr wahrnahm, weil es sich in jeder Station wiederholte. Eine lebende Kulisse, die in dem Augenblick in hektische Bewegung geraten würde, sobald der Zug hielt und die Türen aufgingen.
Pepin bremste gefühlvoll. Er hielt sich für einen guten Zugführer, der seinen Job erfahren, konzentriert und gewissenhaft tat. In 25 Jahren hatte noch nie ein Fahrgast Grund gehabt, sich über ihn zu beschweren, und so würde es wohl auch bleiben.
Plötzlich...
Pepin riss entsetzt die Augen auf. Aus der wartenden Menge kippte ein Mädchen. Es fiel auf die Gleise. Blitzschnell leitete der Zugführer die Notbremsung ein, doch er konnte nicht verhindern, dass das Mädchen vom Zug erfasst, überrollt und grauenvoll zerstückelt wurde...
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2
Die Tote hieß Yvonne Bercone. Wir hätten uns nicht um diesen Fall gekümmert, wenn sie nicht Andrew Holdens Sekretärin gewesen wäre.
Holden hatte sich bis vor kurzem als unbequemer Senator eine Menge Feinde geschaffen, war dann aus der Politik ausgeschieden und unter die Buch-Autoren gegangen. Seine »Enthüllungen« waren zurzeit der Renner auf dem amerikanischen Buchmarkt, und er befand sich gerade mit seiner Frau auf Autogramm-Tour durch nahezu alle Bundesstaaten. Begleitet von unseren Kollegen Blackfeather und Steve Tardelli, die dafür sorgen sollten, dass ihm nichts zustieß.
Und nun war seine Sekretärin im wahrsten Sinne des Wortes unter die Räder gekommen.
War dem Mädchen plötzlich schlecht geworden? Hatte Yvonne Bercone einen unbedachten Schritt nach vorn getan? Hatte jemand sie gestoßen?
Tragischer Unfall oder heimtückischer Mord? Unser Chef, Mr. McKee, fand, dass es der Sache nur dienlich sein konnte, wenn sich auch das FBI hinzuschaltete.
»Vielleicht wollte jemand Andrew Holden auf diese Weise treffen«, sagte der Special Agent in Charge. »Yvonne Bercone hat schließlich die ganze Schreibarbeit zu diesem Buch für ihn erledigt. Holden hat sich in seinem Buch extra dafür bei ihr bedankt. Bringen Sie Licht in dieses Dunkel.«
Wir rückten also aus. Unsere erste Anlaufstelle war Hank Hogan, unser bester V-Mann. Er hatte ein Büro für private Ermittlungen in Manhattan-Süd, nahe der Brooklyn Bridge. Wir waren seit langem mit dem blonden Hünen befreundet und hatten schon so manchen wertvollen Tipp von ihm bekommen. Er versprach, sich für uns umzuhören.
»Sobald ich etwas erfahre, womit ihr etwas anfangen könnt, melde ich mich bei euch«, versprach der breitschultrige Muskelmann.
Wir hofften, dass er uns schon sehr bald mit brauchbarem Material versorgen würde. In der Zwischenzeit wollten wir aber nicht untätig sein, deshalb suchten wir Jeff Pepin auf.
Der grauhaarige Zugführer erweckte den Eindruck, als würde er sich die Schuld am Tod des Mädchens geben. Er wohnte in einem kleinen Apartment in Brooklyn.
Sein Gesicht war fahl. Die Lippen waren blutleer. Seine Hände zitterten.
»Sehen Sie mich an«, sagte er voller Bitternis. »Dieses schreckliche Ereignis hat mich zum physischen und psychischen Wrack gemacht.«
Ich ließ meinen Blick durch das Wohnzimmer schweifen. Auf einer zerkratzten Kommode standen mehrere gerahmte Fotos. Pepins Augen folgten meinem Blick.
»Meine Familie«, sagte er leise. »Meine Frau und meine drei Töchter. Es sind Drillinge. 13 Jahre alt. Wir sehen uns zweimal im Jahr. Zu Weihnachten und am Thanksgiving Day. Meine Frau lebt mit den Mädchen in Florida. Unsere Ehe besteht nur noch auf dem Papier. Wir haben uns in Freundschaft getrennt.«
»Warum lassen Sie sich nicht scheiden?«, fragte Milo Tucker, mein Freund und Kollege.
Pepin zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung. Ich will es nicht. Meine Frau will es auch nicht. Vielleicht hoffen wir beide, ohne dass es uns richtig bewusst ist, dass wir irgendwann doch wieder zueinander finden.«
Ich lenkte das Gespräch auf Yvonne Bercones Tod.
Jeff Pepins zitternde Hände ballten sich zu Fäusten. »Ich werde derzeit psychiatrisch betreut, damit ich den Schock irgendwie verarbeiten kann«, sagte der Zugführer. »Aber zum gegenwärtigen Zeitpunkt kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass ich jemals darüber hinwegkommen werde.«
»Das braucht sehr viel Zeit«, sagte ich.
Pepin sah mich ernst an. »Ich werde nie wieder mit einem Zug fahren können, Agent Trevellian«, sagte er mit belegter Stimme. »Der Psychiater ist zwar anderer Meinung - aber kann er nachvollziehen, mit was für einem Gefühl man in eine Station einfährt, wenn man so etwas mal erlebt hat? Man steht permanent unter Hochspannung, wartet ständig darauf, dass es wieder passiert. Niemand kann mir garantieren, dass nie wieder etwas geschieht. Einem solchen Stress wäre ich nicht gewachsen. Ich könnte meinen verantwortungsvollen Job nicht mehr zuverlässig genug ausüben. Wer unsicher ist, macht leichter Fehler.«
»Was werden Sie tun, Mr. Pepin?«, fragte mein Partner.
»Das weiß ich noch nicht«, gab der Zugführer zur Antwort. »Vielleicht lasse ich mich in die Werkstatt versetzen.«
Ich bat ihn, den Hergang des Geschehens so präzise wie möglich zu schildern. Ich wusste, was ich ihm damit zumutete, und wäre froh gewesen, wenn ich es ihm hätte ersparen können.
Aber er war der einzige Augenzeuge, den wir hatten. Alle, die um Yvonne Bercone herum gestanden hatten, waren spurlos verschwunden.
Stockend erzählte Jeff Pepin. Er musste immer wieder absetzen und tief durchatmen. Es ging ihm seelisch sehr schlecht dabei. Die grauenvollen Bilder liefen einmal mehr wie ein Horror-Schocker in seinem Kopf ab und peinigten ihn erbarmungslos.
»Ist das Mädchen gefallen oder wurde es gestoßen, Mr. Pepin?«, fragte ich.
»Das weiß ich nicht, Agent Trevellian.«
»Ist Ihnen in Yvonne Bercones Nähe irgendjemand aufgefallen?«
Pepin schüttelte den Kopf. »Niemand. Es ging alles so entsetzlich schnell - und dann bremst man und weiß doch, dass man die vielen Tonnen, die einen vorwärts schieben, auf diese kurze Distanz unmöglich zum Stehen bringen kann. Obgleich die Katastrophe in Zeitlupe passiert, kann man sie nicht verhindern. Man ist zum Zusehen verdammt.«
Er legte die Hände auf sein Gesicht und schluchzte.
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3
Yvonne Bercones Vater war mal ein gefeierter Baseball-Spieler gewesen. Viele seiner spektakulären Homeruns waren selbst nach 20 Jahren noch nicht vergessen. Heute war der 45-jährige Blake Bercone Sport-Moderator bei einem Fernsehsender namens »Balaban TV« - gegründet vor sieben Jahren von Simon Balaban, einem cleveren Geschäftsmann, bei dem sich alles, was er anfasste, in Gold verwandelte.
Bercone hatte als Baseball-Star gut verdient, und das tat er auch bei »Balaban TV«. Er war ein bekanntes und beliebtes Zugpferd des Senders.
Wir suchten ihn im Studio auf. Obwohl seine Tochter erst vor 24 Stunden auf so tragische Weise ums Leben gekommen war, arbeitete er mit Vollgas weiter. Um nicht zu viel an Yvonnes Tod denken zu müssen, wie wir vermuteten. Er betäubte sich gewissermaßen mit Arbeit.
Bercone war groß und schlaksig. Sein schwarzes Haupthaar war stark gelichtet. Die Kopfhaut schimmerte von vom bis hinten durch.
Wir störten ihn bei der Vorbereitung auf ein Interview mit einem Baseball-Coach, das in einer Stunde aufgezeichnet werden sollte.
Bercone legte mit seinem Regisseur die Einspielungen fest, die das Gespräch auflockern sollten. Er hatte ein Klemmbrett in der Hand und machte sich laufend Notizen.
Sobald er mit dem Regisseur fertig war, ging er mit uns in sein Büro, und jetzt sah ich ihm an, dass er litt. Er bot uns Platz an und setzte sich ebenfalls.
An den Wänden hingen Fotos, die ihn mit vielen Sportgrößen zeigten.
Wir sprachen ihm unser Beileid aus. Er nahm es nickend zur Kenntnis. Ein Mann, vom Schicksal grausam geschlagen.
»Wenn Yvonne nicht für Andrew Holden gearbeitet hätte, wären Sie mit Sicherheit nicht hier«, stellte er nüchtern fest.
»Davon können Sie ausgehen«, antwortete Milo.
»Mr. Holden hat sich sowohl als Politiker als auch als Buch-Autor ziemlich unbeliebt gemacht«, sagte ich.
»Und Ihre Tochter hat das Manuskript für ihn geschrieben«, fügte mein Partner hinzu. »Vielleicht findet jemand, dass sie das nicht hätte tun dürfen. Sie hat an der Entstehung eines großen Aufregers mitgearbeitet.«
Blake Bercone schwieg.
»Hat Ihre Tochter während der Entstehungsphase mit Ihnen über den Inhalt des Buches gesprochen?«, fragte ich.
»Nur ganz allgemein«, antwortete Bercone. »Sie hat keine Geheimnisse ausgeplaudert, wenn Sie das meinen.«
»Dann wissen Sie wohl auch nicht, ob alle Passagen veröffentlicht wurden oder ob einiges vor dem Erscheinen einer Selbstzensur des Autors zum Opfer fiel«, sagte Milo.
»Nein, das weiß ich nicht«, bestätigte Bercone.
»War Ihre Tochter krank, Mr. Bercone?«, fragte ich.
Yvonnes Vater sah mich befremdet an. »Sie war kerngesund«, behauptete er.
»Dann ist sie Ihrer Ansicht nach also nicht plötzlich ohnmächtig geworden und vor den Zug gestürzt?«
»Diese Möglichkeit möchte ich mit Sicherheit ausschließen«, erklärte Bercone überzeugt.
»Was glauben Sie, warum Yvonne auf die Gleise gefallen ist?«, fragte mein Partner.
Blake Bercone atmete schwer aus. »Ich wollte, ich wüsste es.« Er sehaute finster auf seine Hände. »Wenn Yvonne doch nur auf mich gehört hätte.«
»Auf Sie gehört?«, fragte Milo aufhorchend.
»Ich wollte nicht, dass sie für Andrew Holden arbeitet.«
»Warum nicht?«
Bercone rümpfte die Nase. »Der Mann war mir von Anfang an unsympathisch. Ich hätte Yvonne jederzeit hier bei ›Balaban TV‹ unterbringen können. Ein kurzes Gespräch mit Simon Balaban - ich stehe sehr gut mit ihm - hätte genügt. Schon hätte sie einen Super-Job gehabt. Aber sie wollte nicht protegiert werden. Und sie wollte nicht da arbeiten, wo ihr Vater arbeitet. Sie wollte auf eigenen Füßen stehen. Das musste ich akzeptieren.«
»Hatte Ihre Tochter Feinde?«, wollte mein Partner wissen.
»Yvonne?«, fragte Bercone zurück. Es hörte sich an wie: »Machen Sie Witze?«
Milo zuckte entschuldigend mit den Achseln. »Eine reine Routinefrage.«
»Yvonne hatte in ihrem ganzen Leben noch nie einen Feind«, stellte Blake Bercone mit erhobener Stimme klar. Es schien ihm sehr wichtig zu sein, dass wir das zur Kenntnis nahmen. »Sie war stets bemüht, mit allen gut auszukommen, und das gelang ihr auch in so gut wie allen Fällen.«
»Und wenn es ihr mal nicht gelang?«, hakte Milo nach.
»Dann ging sie dieser Person einfach aus dem Weg«, sagte Bercone.
Es entstand eine kurze Pause.
Dann bemerkte mein Partner: »Sie haben sich bestimmt schon ungezählte Male gefragt, warum das gestern passiert ist, Mr. Bercone.«
Der Sport-Moderator nickte mit finsterer Miene. »O ja, das habe ich.«
»Und was für eine Antwort haben Sie sich darauf gegeben?«
»Keine Antwort, Agent Tucker«, antwortete Bercone. »Ich kann mir einfach nicht erklären, wieso das meiner Tochter zugestoßen ist.«
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4
Tags darauf kam Andrew Holden von seiner Autogramm-Tour zurück. Er war in Begleitung seiner schönen - weil zweimal gelifteten - Frau Laura. Und Blackfeather und Steve Tardelli passten auf die beiden auf.
Sie trafen auf dem La Guardia Airport ein und wurden von einer großen Reporter-Traube empfangen. Blitzlichtgewitter. Fragen prasselten auf den prominenten Neo-Autor nieder. Er beantwortete nur die, die ihm genehm waren. Alle ändern überhörte er geflissentlich.
Holden hatte Ähnlichkeit mit George Clooney, war 52 Jahre alt und ein begehrter Womanizer.
Wir brachten ihn vor den Reportern in »Sicherheit«. Dem publicitysüchtigen Ex-Politiker war das gar nicht recht, denn je größer das Medien-Interesse, desto besser verkaufte sich sein Buch. Das war eine unbezahlbare Gratis-Werbung, auf die er nicht verzichten wollte.
In einem der VIP-Räume informierten wir ihn sodann über den Tod seiner Sekretärin. Er wusste bereits davon. Ich suchte vergeblich in seinem Gesicht nach einem Ausdruck von Trauer.
Seine Härte gefiel mir nicht. Dieser Mann hatte ein kaltes Herz. In seinen Augen war wohl jeder Mensch austauschbar. Yvonne ist tot? Dann muss eben eine andere Sekretärin her. Das war wohl das Einzige, was ihm im Moment durch den Kopf ging.
Jetzt kann ich noch besser verstehen, wieso ihn so wenige Menschen mögen, dachte ich. Er hat ja selbst in der eigenen Partei keine Freunde.
Dass Yvonne Bercone einem Mordanschlag zum Opfer gefallen war, hielt er für ausgeschlossen. »Aus welchem Grund hätte man sie umbringen sollen?«, fragte er. »Sie war völlig unbedeutend!«, schwang still in seinen Worten mit.
»Vielleicht wollte jemand Sie damit treffen«, bemerkte Milo.
Blackfeather, Steve Tardelli und Mrs. Holden waren zwar anwesend, beteiligten sich aber nicht an dem Gespräch, waren bloß Zuhörer.
Andrew Holden blies seinen Brustkorb auf. »Wenn jemand mich treffen möchte, dann muss er gegen mich persönlich vorgehen«, tönte er.
»Wollen Sie damit sagen, dass der Tod Ihrer Sekretärin Sie überhaupt nicht berührt?«, fragte mein Partner rau.
Holden sah ihn scharf an. »Unterstellen Sie mir nichts, Agent Tucker«, wies er ihn harsch zurecht. »Ich habe nichts dergleichen gesagt. Ich lasse mich von Ihnen nicht...«
»Wir versuchen lediglich Antworten auf die fünf ›W‹ zu finden«, fiel mein Partner ihm frostig ins Wort.
»Auf welche fünf ›W‹?«, wollte Holden wissen.
Milo zählte sie auf: »Wer? Wie? Wo? Wann? Warum? Jedes Mal, wenn ein Mensch keines natürlichen Todes gestorben ist, müssen wir uns das fragen.«
Holden warf einen ungeduldigen Blick auf seine Armbanduhr. »Hören Sie, wird das noch lange dauern? Ich habe keine Lust...«
»Ist es Ihnen lieber, wenn wir uns mit Ihnen im FBI-Building unterhalten, Sir?«, fragte ich. »Das lässt sich problemlos einrichten.«
»Vorsicht, Agent Trevellian«, fuhr er mich gereizt an. »Vergessen Sie nicht, wen Sie vor sich haben. Ich könnte Ihnen großen Ärger machen.«
Ich bleckte die Zähne. »Ich mag es nicht, wenn man mir droht.«
Er hob die Hände und erwiderte scheinheilig: »Ich habe Ihnen nicht gedroht. Ich habe Sie lediglich gewarnt. Überspannen Sie den Bogen nicht, sonst sehe ich mich gezwungen...«
»Sie können gehen, Sir«, unterbrach ich ihn.
Er stutzte. Blinzelte. Dann sagte er: »Das ist sehr freundlich von Ihnen.« Er wandte sich an seine Frau. »Schatz, hast du gehört? Wir haben die Erlaubnis von Agent Trevellian, zu gehen. Ich denke, das werden wir auch umgehend tun.«
Er verließ den Raum. Laura Holden, Blackfeather und Steve Tardelli - ihr Job war noch nicht zu Ende - folgten ihm.
Milo schaute ihm grimmig nach und knurrte: »Ich kann diesen Mann nicht riechen.«
Ich nickte. »Ich auch nicht.«
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5
Zwei Tage danach wurde Mrs. Holden entführt...
Sie war zu Besuch bei Audrey Zima, ihrer besten Freundin aus frühesten Jugendtagen.
Audrey hatte sich nicht so gut gehalten wie Linda.
Sie war so dick geworden, dass sie sich ihre Garderobe nähen lassen musste, weil ihr keine gängige Konfektionsgröße passte. Und sie gefiel sich am besten mit strohblonden Perücken, besaß gut ein Dutzend davon, in jeder Haarlänge.
Ein Maskierter näherte sich dem Haus mit raschen Schritten.
Die Reise durch nahezu alle Bundesstaaten war für Linda Holden sehr anstrengend gewesen, das sah Audrey Zima ihrer Freundin an.
»Scheint eine ziemliche Strapaze für dich gewesen zu sein«, bemerkte sie.
Linda seufzte abgespannt. »Das war es in der Tat. Ich habe so gut wie nichts davon gehabt. Jeden Tag in einer anderen Stadt, in einem anderen Hotel, in einem anderen Bett. Du weißt, wie sehr ich das hasse.«
»Warum bist du nicht zu Hause geblieben?«
»Andrew wollte, dass ich mitkomme.«
Audrey lächelte spöttisch. »Und wenn dein Herr und Gebieter befiehlt, musst du gehorchen.«
»Ich bin seine Frau.«
»Wenn ich an deiner Stelle wäre, hätte ich Andrew schon längst in die Wüste geschickt. Er ist ein rücksichtsloser Egoist und behandelt dich wie den letzten Dreck.«
»Du übertreibst. So schlimm ist es nun auch wieder nicht.«
»Und er betrügt dich am laufenden Band«, setzte Audrey Zima noch eins drauf. »Kein Weiberrock ist vor deinem testosterongesteuerten Mann sicher. Du weißt das, aber du siehst großzügig darüber hinweg.«
»Ich lasse ihn für seine Untreue auf eine andere Art bluten«, erwiderte Laura Holden gelassen. »Er muss nach jedem Seitensprung ganz tief in die Tasche greifen.«
Audrey Zima rümpfte die Nase und schüttelte den Kopf. »Das wäre für mich trotzdem kein Leben. Mich könnte dieser Mistkerl nicht so sehr erniedrigen. Man hat als Frau doch auch eine gewisse Würde...«
Auf dem Tisch aus Carrara-Marmor standen eine Likörflasche und zwei gefüllte Gläser. Laura griff nach ihrem und trank einen Schluck von dem süßen, cremigen, hellgelben Eierlikör.
»Ich habe nie behauptet, dass es einfach ist, mit Andrew Holden verheiratet zu sein«, sagte sie, »aber ich habe herausgefunden, wie ich es bei ihm am besten aushalte. Man kann sich arrangieren. Und da sind ja auch noch unsere Kinder Janis und Dudley...«
»Die beiden sind erwachsen«, warf Audrey ein.
Laura nickte. »Aber sie leben mit Andrew und mir noch immer unter einem Dach.«
Der Maskierte stand geduckt am Fenster und beobachtete die beiden Frauen. Als Laura Holden nach ihrem Likörglas griff, trat er einen raschen Schritt zur Seite, damit sie ihn nicht bemerkte. Er tastete sich weiter, suchte nach einer Möglichkeit, ins Haus zu gelangen.
Audrey Zima erwähnte Yvonne Bercones mysteriösen Tod. »Kann es Mord gewesen sein?«, fragte sie.
Laura Holden zuckte mit den Achseln. »Ich weiß es nicht.«
»Eine Zeitung hat diese Frage gestellt.«
»Ich kann es mir nicht vorstellen.«
Audreys Augen wurden schmal. »Wie hat Andrew die Nachricht vom Tod seiner Sekretärin auf genommen?«
»Es hat ihn nicht erschüttert.«
Audrey nickte grimmig. »Er hat ein Herz aus blankem Eis.«
»Nur schwache Menschen zeigen Gefühle.«
»Wer sagt das?«, wollte Audrey Zima wissen.
»Mein Mann«, antwortete ihre Freundin.
»Das sieht ihm ähnlich«, sagte Audrey, und es klang verächtlich.
Der Maskierte erreichte den kleinen Kräutergarten vor der Küche .Die Tür war nicht abgeschlossen. Er öffnete sie und entlockte ihren trockenen Scharnieren ein leises Ächzen.
Audreys Kopf ruckte hoch. Sie hatte gute Ohren.
Laura sah sie an. »Ist irgendetwas nicht in Ordnung?«
Die füllige Freundin erhob sich schwerfällig. »Ich hole uns was zum Knabbern«, sagte sie und ging mit schweren Schritten in die Küche.
Die Tür, die zum Kräutergarten hinausführte, war offen. Manchmal drückte der Wind sie auf. Sie schloss nicht mehr so gut wie früher. Das Türblatt musste sich durch jahrelangen Witterungseinfluss verzogen haben.
Audrey schaute aus dem Fenster. Es herrschte Windstille. Ohne sich viel Gedanken zu machen, schloss Audrey die Tür. Im gleichen Moment traf ein harter Schlag ihren Nacken.
Ihr wurde schwarz vor Augen, und sie fiel wie ein nasser Sack zu Boden.
Im Livingroom griff indes Laura Holden wieder nach ihrem Glas.
Der Maskierte erschien in der Küchentür. Laura sah ihn nicht. Sie wandte ihm den Rücken zu. Er näherte sich ihr mit kleinen, vorsichtig gesetzten Schritten, trug Schuhe mit weichen Gummisohlen. Kein Laut war zu hören.
Erst als er dicht hinter Laura stand, beschlich sie ein unangenehmes Gefühl, das sie sich nicht erklären konnte.
Sie wollte sich umdrehen und den Namen der Freundin rufen.
Da stürzte der Maskierte sich auf sie!
Es kam zu einem kurzen, heftigen Handgemenge - und dann verlor auch Laura Holden das Bewusstsein...
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6
Etwa zehn Minuten später kam Audrey Zima zu sich. Sie begriff zunächst überhaupt nichts und konnte sich nicht erklären, wieso sie in der Küche auf dem Boden lag.
Zwischen ihren Schläfen hämmerte es laut, und ein ziehender Schmerz saß in ihrem Nacken.
Die dicke Frau richtete sich benommen auf. Mit schmerzlicher Miene massierte sie ihr Genick.
Es dauerte ziemlich lange, bis sie begriff, dass sie in ihrem eigenen Haus überfallen und niedergeschlagen worden war.
Ächzend kam sie auf die Beine.
Die Tür, die zum Kräutergarten hinausführte', war nach wie vor offen. Sie schloss sie.
Ihr Kreislauf drohte zu versagen. Sie schloss die Augen, lehnte sich an den Kühlturm und atmete mehrmals tief durch.
Langsam öffnete sie die Augen wieder, und als sie einigermaßen sicher sein konnte, dass sie nicht mehr Umfallen würde, verließ sie - jede Gelegenheit, sich abzustützen, nutzend -die Küche.
Laura war verschwunden. Ihr Platz war verwaist.
»Laura?«, rief Audrey. »Laura!«
Die Freundin antwortete nicht.
»Laura!«, rief Audrey Zima noch einmal.
Stille herrschte im Haus.
Was ist passiert?, fragte sich Audrey. Wo ist Laura? Hat sie mitbekommen, dass ich in der Küche niedergeschlagen wurde? Hat sie Reißaus genommen? Was wollte der Kerl in meinem Haus? Ist er am Ende noch hier?
Ein eisiger Schreck fuhr ihr in die Glieder. Sie hielt die Luft an und lauschte.
Nein, es war niemand mehr im Haus. Sie war mit Sicherheit allein.
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7
Janis Holden war 20. Ihr Bruder Dudley war ein Jahr älter. Sie sahen sich ähnlich, aber ihr Charakter hätte nicht unterschiedlicher sein können.
Dudley war nach dem Vater geraten und Janis nach der Mutter. Beide befanden sich in Janis’ Zimmer, und Dudley sagte soeben verächtlich: »Mach dir doch nichts vor, Janis. Du bist nicht besonders hübsch, hast keinen Geschmack, läufst immer in diesem unattraktiven Schlabber-Look herum, und du hast weniger Sex-Appeal als ’ne tote Wasserschildkröte. Dick Pryor würde niemals mit dir schlafen, wenn du nicht Andrew Holdens Tochter wärst. Pryor ist im Begriff, ein Broadway-Star zu werden. Er benutzt dich. Er erhofft sich dadurch, dass er sich im Bett deiner erbarmt, einen Karriere-Kick von unserem Vater.«
Janis starrte ihren Bruder wütend an. »Weißt du, was du bist, Dudley Holden?«
Er griente provokant. »Was?«
»Ein ganz fieses Schwein, das alles in den Dreck zieht«, spie sie ihm ins Gesicht. Tränen glänzten in ihren Augen. »Dick liebt mich.«
»Hat er das gesagt?«
»Jawohl, das hat er.«
»Dann hat er gelogen.«
Janis konnte sich nicht länger beherrschen. Immer wieder brachte Dudley sie zur Weißglut. Er legte es ständig darauf an, sie zu beleidigen und zu kränken.
Er war ein bösartiger Bastard. Sie hasste ihn, und sie verpasste ihm jetzt eine schallende Ohrfeige.
Sie traf ihn nicht oft. Zumeist sah er den Schlag rechtzeitig kommen und wich ihm höhnisch lachend aus, doch diesmal war sie schnell genug gewesen. Es klatschte laut - und Dudley lachte nicht.
Der Abdruck ihrer Hand leuchtete rot auf seiner Wange.
»Raus aus meinem Zimmer!«, keifte sie ihn an. »Verschwinde! Ich will dich nicht mehr sehen!«
Er maß sie abschätzig von Kopf bis Fuß, näherte sich rückwärts gehend der Tür, öffnete sie und sagte: »Ich bleibe bei meiner Meinung. Dick Pryor bumst dich nur, weil du Andrew Holdens Tochter bist, und aus keinem anderen Grund.«
Er flitzte augenblicklich aus dem Zimmer seiner Schwester. Kaum hatte er die Tür geschlossen,, zerschellte eine Kristallvase daran.
Janis hörte ihn draußen spöttisch lachen.
»Irgendwann bringe ich dich noch mal um, du gottverfluchtes Dreckschwein«, zischte sie mit brennendem Hass in der Brust.
Immer, wenn sie sich geärgert hatte, erwachte ihre Gier nach Schokoladeneis. So auch diesmal.
Wenige Minuten nachdem Janis ihren Bruder geohrfeigt und aus ihrem Zimmer hinausgeworfen hatte, ging sie nach unten und holte sich ihren kalten Frust-Killer.
Nach den ersten Löffeln ging es ihr gleich etwas besser.
Das Telefon läutete. Janis ging an den Apparat. Am anderen Ende war Audrey Zima, Mutters Freundin.
»Ist deine Mom da?«, wollte Audrey wissen.
»Nein«, antwortete Janis.
»Hätte mich auch sehr gewundert.«
»Ist etwas passiert?«
»Das kann man wohl sagen.«
»Was denn?«, fragte Janis.
Audrey Zima erzählte es.
»Hat der Kerl irgendetwas mitgehen lassen?«, fragte Janis Holden hinterher.
»Ich vermisse nichts.«
»Dann - dann wurde Mom vielleicht... Oh, mein Gott, ich wage es fast nicht auszusprechen... Kann es sein, dass Mom - ge-gekidnappt wurde?«
»Das befürchte ich«, sagte Audrey Zima.
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8
Ich hatte nicht damit gerechnet, Andrew Holden schon so bald wiederzusehen. Seine Tochter und sein Sohn warpn bei ihm. Janis hatte sich gleich nach Audrey Zimas Anruf mit ihm über sein Handy in Verbindung gesetzt, und er war unverzüglich nach Hause gekommen.
Janis und Dudley Holden sahen blass aus. Ihr Vater hatte die böse Nachricht besser weggesteckt. Er versuchte den Eindruck zu erwecken, alles fest im Griff zu haben.
Wir wollten wissen, ob sich schon jemand bei ihm gemeldet hatte. Er verneinte. Unseren Vorschlag, sein Telefon anzuzapfen, lehnte er ab.
»Das ist aber nicht sehr kooperativ, Mr. Holden«, sagte Milo vorwurfsvoll.
Andrew Holden zuckte gleichgültig mit den Achseln. »Ist mir egal, wie Sie das sehen, Agent Tucker. Meine Telefongespräche werden nicht von neugierigen G-men mitgehört.«
Mein Partner lächelte schief. »Haben Sie denn etwas zu verbergen, Sir?«
Holden plusterte sich auf. »Nicht das Geringste.«
»Dann verstehe ich nicht, was...«
»Schlagen Sie sich das aus dem Kopf, Agent Tucker!«, fiel ihm Holden scharf ins Wort. »Sie kriegen von mir keine Abhörerlaubnis.«
»Warum nicht?« Manchmal kann mein Freund und Kollege ziemlich lästig sein.
»Weil das nichts bringt«, behauptete Holden.
»Unseren cleveren Tontechnikem steht ein so genannter Voice Printer zur Verf ügüng. Sie haben damit schon so manchen Täter mit Hilfe von Stimmen-Vergleichen einwandfrei identifiziert. Außerdem stehen ihnen einige superschlaue phonetische Erkennungs-Programme zur Verfügung...«
»Mein Telefon wird nicht abgehört. Basta.« Mehr hatte Holden dazu nicht zu sagen.
Ich musterte ihn mit schmalen Augen. »Wie weit würden Sie gehen, um die größtmögliche Publicity für Ihr Buch zu erzielen, Mr. Holden?«
Auch seine Augen verengten sich. »Worauf wollen Sie mit Ihrer Frage hinaus, Agent Trevellian?«
Ich hob die Schultern. »Die Entführung Ihrer Frau wird Schlagzeilen machen.«
Er sah mich an, als wollte er mich fressen. »Sie denken doch nicht etwa, ich lasse meine eigene Frau kidnappen, um die Verkaufszahlen meines Buches zu pushen.«
»Sie haben ja keine Ahnung, was uns schon alles untergekommen ist, Sir«, warf Milo ein.
Holden zog die Mundwinkel verächtlich nach unten. »Ist es um das FBI schon so schlecht bestellt, dass da selbst absolut unfähige Agenten einen Job kriegen?«
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9
Als Laura Holden zu sich kam, stellte sie fest, dass sie sich in einem feuchtkalten Keller befand und mit widerstandsfähigen Stricken an einen Stuhl gebunden war.
In ihrem Kopf begann sich ein Puzzle zusammenzufügen. Sie war zu Besuch bei ihrer besten Freundin gewesen. Audrey hatte, wie immer, nicht besonders gut über Andrew geredet.
Dann war sie in die Küche gegangen... Filmriss. Mehr wusste Laura nicht.
Oder doch: Jemand hatte sich auf sie gestürzt. Sie hatte sich zwar gewehrt, aber nicht verhindern können, dass sie das Bewusstsein verloren hatte.
Und nun bin ich hier, dachte Laura bang. Irgendwo. In einem kalten Keller. Vielleicht nicht einmal mehr in New York. Allein. Gefesselt. Meinem Schicksal überlassen...
Welchem Schicksal? Was würde passieren? Was hatte die Person, die sie hierher gebracht hatte, mit ihr vor? Warum war sie hier? Sollte sie dem Kidnapper eine Menge Geld einbringen? Yvonne Bercones Tod fiel ihr urplötzlich ein, und Eiseskälte kroch ihr in die Glieder.
Hatte jemand Andrew Holdens Sekretärin ermordet? Sollte nun Andrew Holdes Ehefrau sterben?
Sie begann aus vollen Lungen um Hilfe zu schreien. So lange, bis ihr die Stimme versagte.
Schritte!
Es kam jemand.
»Hilfe!«, krächzte Laura Holden schwach. Ihr Hals schmerzte. »Hilfe!«, rief sie trotzdem noch einmal.
Vor ihr befand sich ein düsterer, kahler Gang. In diesem erschien ein Mann. Sie konnte zunächst nur seine Konturen erkennen, doch je näher er kam, desto deutlicher sah sie, dass er maskiert war. Er trug eine schwarze Wollmütze mit Augenlöchern.
Laura Holden fragte sich, ob sie ihn schon mal irgendwo gesehen hatte. Mit ziemlicher Sicherheit wohl nicht. Er war wahrscheinlich ein Verbrecher, der ohne Arbeit zu viel Geld kommen wollte.
»Wer sind Sie?«, fragte Laura.
Er antwortete nicht.
»Warum haben Sie mich entführt?«
Er schwieg.
»Ich habe Angst.«
Er sagte nichts.
»Was haben Sie mit mir vor?«
Schweigen.
»Weiß mein Mann schon, dass ich gekidnappt wurde?«, fragte Laura Holden mit wachsender Furcht. »Wie hoch ist Ihre Lösegeld-Forderung? Wo bin ich hier?«
Der Maskierte sagte kein Wort.
Er prüfte gewissenhaft ihre Fesseln und klebte ihr anschließend mit einem Kunststoff-Klebeband den Mund zu.
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10
Die farbige Schöne, die dem Drogendealer Bob Verbinski das Leben auf ihre ganz spezielle und unvergleichliche Weise in seinem pompösen Schlafzimmer versüßte, hieß Nina Charles, doch er nannte sie Whoopy, weil sie schwarz war, weil er außerdem ein Fan von Whoopy Goldberg war und weil er der Einfachheit halber prinzipiell alle »Black Bautys«, mit denen er sich vergnügte, Whoopy nannte.
Während also »Whoopy« ihren Job tat, lag er mit geschlossenen Augen auf dem Rücken und dachte an gar nichts. Auch nicht daran, dass er bei Mick Derek in Ungnade gefallen war.
Er gab sich total dem sinnlichen Hochgenuss hin, zu dem ihm Whoopy erfahren verhalf, atmete schwer und grunzte hin und wieder leise.
»Ja...«, kommentierte er Whoopys Bemühen, ihn voll und ganz zufrieden zu stellen. »O ja, Baby... Du machst das großartig... Einfach fantastisch...«
Das Girl gab sein Bestes, und es reichte auch vollkommen. Anschließend sagte Verbinski: »Jetzt hole ich eine Flasche Schampus, und anschließend ziehst du das gesamte Programm noch mal voll durch, okay?«
»Okay, Bob«, flötete die Kleine.
Er sprang aus dem Bett. Jetzt fiel ihm Mick Derek ein. Er hatte den Kerl gelinkt, und Mick hatte gedroht, ihm einen Killer auf den Hals zu hetzen. Verbinski hatte die Drohung zunächst nicht ernst genommen, doch nun begann er die Sache ein bisschen anders zu sehen, und er beschloss, Mick Derek noch heute sicherheitshalber mit ein paar größeren Lappen zu versöhnen und wieder friedlich zu stimmen.
Er brauchte einen freien Rücken, wollte sich nicht fortwährend umdrehen und nachschauen müssen, ob sich nicht irgendein Kaltmacher mit einem Messer oder einer Kanone an ihn heranpirschte, um ihn in Mick Dereks Auftrag über den Jordan zu schicken. Mick war zwar ein Idiot, mit dem man vieles anstellen konnte, aber er hasste es, wenn sich jemand nicht an die Spielregeln hielt, und die hatte Bob Verbinski gröblichst verletzt.
Die Sache würde sich einrenken lassen, davon war Verbinski überzeugt. Deshalb machte er sich auch keine großen Sorgen um seine Zukunft.
Nackt verließ er das Schlafzimmer. Nackt lief er durchs Haus. Er holte den Champagner aus dem Kühlschrank, und als er zu Whoopy zurückkehren wollte, fiel ihm auf, dass mitten im Livingroom ein Mann saß.
Groß gewachsen, schlank, mit hellen, wachen Augen. Der Mann war Verbinski bestens bekannt. Das war Gore Gandolfini. Ein Berufs-Killer.
Gandolfini trug Handschuhe aus schwarzem Nappaleder. Vor ihm lag eine Pistole mit Schalldämpfer. Kalt und gefühllos musterte er den nackten Mann, den er töten sollte.
Dann richtete er den Blick zur Decke. »Wer ist da oben?« ;
»Whoopy...«, sagte Verbinski spontan. Dann korrigierte er sich: »Sie heißt Nina. Nina Charles. Ich nenne sie Whoppy. Ich nenne alle schwarzen Weiber Whoopy, weil ich ein Fan von Whoopy Goldberg bin.«
Gore Gandolfini nickte. »Ich weiß.«
»Nina ist ’ne Nutte. Sie schafft für Louis Durante an.«
»Auch das ist mir bekannt.«
»Und mir ist bekannt, weshalb du hier bist«, sagte Verbinski.
Gandolfini lächelte. »Das ist ja wohl nicht allzu schwer zu erraten. Jemand, den wir beide kennen, ist verdammt sauer auf dich.«
»Ich hab Mick Derek reingelegt.«
»Das war ein Fehler«, stellte Gandolfini fest.
»Okay, das war ein Fehler«, gab Verbinski zu. »Ich hab’s inzwischen eingesehen und beschlossen, es wieder gut zu machen.«
Gandolfini hob die schwarzen Augenbrauen. »Dein Entschluss kommt zu spät, mein Freund.«
Ein kalter Schauer überlief Verbinskis nackten Körper. »Wie viel kriegst du für den Hit?«
»Genug.«
»Egal, wie hoch der Betrag ist - ich verdopple ihn«, sagte Verbinski.
Doch Gandolfini schüttelte desinteressiert den Kopf. »So läuft das bei mir nicht, Verbinski. Ich werde von jemandem angeheuert, und wenn das vereinbarte Honorar meinen Vorstellungen entspricht, kann mein Auftraggeber sich darauf verlassen, dass ich die Angelegenheit in seinem Sinn unbeirrbar durchziehe.«
Bob Verbinski begann zu schwitzen...
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11
Oben, im Schlafzimmer, wartete »Whoopy« auf Bob Verbinskis Rückkehr. Sie lag auf dem Bett und begann sich zu langweilen. Ihr schwarzer Körper glich einer wunderschönen Landschaft mit sanften Hügeln und schattigen Tälern. Samtweich war ihre Haut.
Sie hatte schon sehr früh angefangen, sich zu verkaufen, weil es das Einzige war, das ihr Spaß machte und das sie perfekt beherrschte.
Moralische Bedenken hatte sie deswegen nicht.
Nina hob den Kopf. Wo blieb Bob denn so lange? Holte er den Champagner aus Frankreich? Sie lauschte und vernahm Stimmen. Was gesprochen wurde, konnte sie nicht verstehen.
Wer ist gekommen?, fragte sich Nina. Wer hält Bob auf?
Steh auf und sieh nach!, meldete sich eine Stimme in ihr. Doch sie tat es nicht. Bob würde bestimmt zusehen, den Besucher so rasch wie möglich loszuwerden, damit er zu ihr zurückkehren konnte und sie ihm noch einmal den Himmel auf die Erde holte.
Sie begann neugierig in den Laden des Nachttisches zu stöbern, Potenzpillen. Kondome. Ein bisschen Koks. Sie konnte der Versuchung nicht widerstehen, zog sich eine Prise rein. Bob würde den Schnee nicht vermissen. Er hatte genug davon. Schließlich betrieb er damit einen schwunghaften Handel.
Vielleicht verhandelt er dort unten mit einem Kunden, ging es dem farbigen Mädchen durch den Sinn.
Der Stoff begann zu wirken. Sie fühlte sich großartig...
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12
Im Livingroom griff Gore Gandolfini nach seiner Pistole. Bob Verbinski schüttelte den Kopf. »Warte!«, stieß er heiser hervor. »Ich - ich kann das Problem aus der Welt schaffen!«
»Jetzt nicht mehr!« Gandolfini stand langsam auf.
»Doch!«, krächzte Verbinski. »Lass mich nur kurz mit Mick telefonieren! Ich regle die Geschichte. Er wird seinen Auftrag zurückziehen - und du darfst dein Geld behalten, brauchst nichts dafür zu tun.«
Gore Gandolfini schüttelte unbarmherzig den Kopf. »Du kannst Mick nicht umstimmen. Er mag dich nicht. Er konnte dich noch nie leiden. Was du diesmal getan hast, hat das Fass zum Überlaufen gebracht - und somit...«
Verbinski sah nur noch eine Chance: Angriff!
Er wuchtete sich dem Profi-Killer mit hochgeschwungener Champagnerflasche entgegen!
Doch Gandolfini war kein Anfänger. Und er war kein einfältiger Stümper, den man so leicht überrumpeln konnte.
Er drückte ab!
Seine Waffe ploppte - und seine Kugel stoppte Verbinski auf halbem Weg!
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13
Nina Charles hörte den Schuss nicht. Sie wälzte sich auf dem Bett herum und stand seufzend auf.
Allmählich bekam sie genug vom Warten auf Bobs Rückkehr.
Vielleicht hat er mich vergessen, dachte sie. Obwohl ich eigentlich zu den Mädchen gehöre, die man normalerweise nicht so schnell vergisst.
Sie zog Seidenhöschen und Spitzen-BH an und schlüpfte in ihr hautenges Minikleid. Sie wollte nachsehen, wo Bob Verbinski so lange blieb.
Er redete mit niemandem mehr. Also musste der Besucher das Haus bereits verlassen haben, und demzufolge hätte Bobs Rückkehr ins Schlafzimmer nichts mehr im Weg gestanden.
Wenn er sich damit so lange Zeit lässt, will ich wissen, warum, ging es Nina durch den Sinn, während sie aus dem Schlafzimmer trat. Falls er keinen Bock mehr auf weiteren Sex hat, muss er mir das sagen. Dann habe ich hier nämlich nichts mehr zu suchen und kann mir eventuell anderswo noch ein bisschen was dazu verdienen.
Sie stieg die Treppe hinunter. »Bob?«
Er antwortete nicht.
»Bob!«
Stille. Merkwürdig.
»Wo bleibt der Schampus, Bob?«
Nina erreichte das untere Ende der Treppe - und blieb plötzlich stehen, als wäre sie gegen eine unsichtbare Wand gelaufen!
Sie riss die Augen auf, zog die Luft scharf ein und legte die Hände fassungslos und entsetzt auf die bleichen Wangen.
Bob Verbinski lag mit verrenkten Gliedern auf dem Boden. Er hatte ein hässliches Loch in der Stirn. Die Champagnerflasche lag neben ihm auf dem Teppich.
Der nackte Mann war tot. Jemand hatte ihn erschossen.
Nina konnte es nicht fassen. Wenn sie geahnt hätte, dass Bobs Mörder immer noch im Haus war und sie beobachtete, hätte sie wahrscheinlich vor Angst den Verstand verloren.
Das schwarze Mädchen stieß einen hysterischen Schrei aus und stürzte zum Telefon.
Gore Gandolfini presste die Lippen zusammen und hob langsam die Waffe.
Er zielte auf Nina.
Sie rief ihren »Beschützer« an. »Louis!«, kreischte sie hysterisch, als er sich meldete. »Es - es ist etwas ganz Schreckliches passiert!«
»Verdammt, brüll mir nicht so ins Ohr!«, herrschte Louis Durante sie an. »Willst du, dass ich ’nen bleibenden Gehörschaden kriege?«
»Bob ist tot, Louis!«, jammerte das Mädchen.
»Hast du ihn etwa...«
»Bist du verrückt? Ich doch nicht.«
»Was ist passiert?«, wollte Durante wissen.
»Ich hab’s mit Bob einmal gemacht. Vor der zweiten Runde wollte er eine Flasche Schampus holen, aber...«.
»Was aber?«
»Er bekam Besuch.«
»Von wem?«, fragte Durante.
»Das weiß ich nicht. Ich hab bloß Stimmen gehört.«
»Was hat Bob mit dem anderen geredet?«
»Das habe ich nicht verstanden«, gab Nina zur Antwort. Ihre Stimme zitterte. »Als mir das Warten auf Bobs Rückkehr zu viel wurde, wollte ich nach ihm sehen... Ich fand ihn im Living-room... Allein... Nackt... Und tot... Die Champagnerflasche liegt neben ihm. Er bietet einen grauenvollen Anblick, Louis. Ich kann gar nicht hinsehen. Ich fürchte, mir wird schlecht. Ich muss gleich kotzen.«
»Wer kann ihn gekillt haben?«
»Herrgott noch mal, ich weiß nicht, wer es getan hat, Louis. Ich habe wirklich keinen blassen Schimmer.«
Diese Worte retteten Nina das Leben.
Gore Gandolfini sah keinen Grund, sie ebenfalls zu töten. Er ließ die Pistole langsam sinken und verhielt sich völlig ruhig.
»Was sollich jetzt tun, Louis?«, fragte Nina mit Tränen in den Augen.
»Was wohl?«, schnauzte Durante sie an. »Abhauen natürlich, du selten dämliches Stück. Oder willst du etwa auf das Eintreffen der Bullen warten und ein nettes Schwätzchen mit ihnen halten?«
»Entschuldige, Louis, aber ich bin so furchtbar durcheinander - Bob ist... Er ist mein erster Toter... Ich hab noch nie ’ne echte Leiche gesehen...«
»Verschwinde aus seinem Haus!«, trug Durante ihr auf. »Hau ab! Geh nach Hause, verpass dir ’ne Dröhnung und melde dich morgen Vormittag bei mir!«
»Okay, Louis«, flüsterte Nina. »Okay...«
Sie ließ den Hörer auf den Apparat klappern.
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14
Laura Holdens dicke Freundin fand keine besonders schmeichelhaften Worte für Andrew Holden, als wir sie interviewten. Da Mrs. Holden aus Audrey Zimas Haus verschwunden war, hatten wir sie aufgesucht, um ihr ein paar Fragen zu stellen.
»Ich habe es geistig noch immer nicht verkraftet, dass Laura aus meinem Haus entführt wurde«, seufzte die füllige Frau.
»Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen, Mrs. Zima?«, wollte ich wissen.
»Bitte nennen Sie mich Audrey«, verlangte sie.
»Audrey«, sagte ich.
Sie richtete den Blick auf den Boden. »Wir haben uns unterhalten und Eierlikör getrunken. Plötzlich war mir, als hätte ich ein Geräusch vernommen.«
»Was für ein Geräusch?«, erkundigte sich Milo.
»Die Scharniere der Tür, die von der Küche zum Kräutergarten hinausführt, sind trocken. Wenn man die Tür bewegt, ächzen die Scharniere leise.«
»Und das haben Sie gehört?«, fragte mein Partner.
Audrey Zima nickte. »Ja, das habe ich gehört. Ich habe sehr gute Ohren. Laura wollte wissen, ob irgendetwas nicht in Ordnung sei. Ich gab ihr darauf keine Antwort, stand auf und sagte, ich würde uns was zum Knabbern holen. Bei der Gelegenheit wollte ich auch gleich in der Küche nach dem Rechten sehen. Ich fand die Tür offen vor.«
»Was haben Sie getan?«, fragte mein Partner.
»Ich habe sie geschlossen.«
»Ohne dass Sie sich dabei irgendetwas dachten?«, fragte Milo.
Audrey zuckte mit den Achseln. »Die Tür schließt schon seit längerem nicht mehr perfekt. Es kommt vor, dass sie hin und wieder einfach auf springt. Vor allem an windigen Tagen ist das sehr leicht möglich. Ich schloss sie - und dann wurde ich von hinten niedergeschlagen.«
»Konnten Sie während des Fallens noch irgendetwas wahrnehmen, Audrey?«, fragte ich.
Sie schüttelte bedauernd den Kopf. »Mir wurde auf der Stelle schwarz vor Augen.«
Wir ließen uns zeigen, wo der Unbekannte sie ausgeschaltet hatte. Audrey stellte sich dort hin, wo der hinterhältige Schlag ihr die Besinnung geraubt hatte.
»Sie hätten den Angreifer im spiegelnden Fenster sehen können«, stellte Milo fest.
»Ja, wenn ich zufällig da hingesehen hätte«, gab ihm Audrey Recht.
Wir verließen die Küche wieder.
»Als ich zu mir kam, war Laura nicht mehr da«, erzählte Audrey Zima weiter. »Ich habe sofort bei den Holdens angerufen...«
Ich nickte. »Sie haben mit Janis Holden gesprochen, das wissen wir schon.«
Audrey sah mich mit kummervollem Blick an. »Ich mache mir große Sorgen tun meine Freundin, Agent Trevellian.«
Ich erwähnte unser Gespräch mit Andrew Holden.
Audrey Zimas Miene verfinsterte sich sofort. »Es war Lauras größter Fehler, diesen Mann zu heiraten.«
»Sie können ihn offenbar nicht riechen«, sagte Milo.
»Er ist sich nur selbst wichtig«, sagte Audrey hart. »Niemand sonst zählt für ihn. Macht, Karriere, Geld - nur danach strebt er. Nichts anderes interessiert ihn.«
»Warum hat er der Politik den Rücken gekehrt, wenn er so sehr nach Macht strebt?«, fragte Milo.
»Zu viele Feinde haben ihm in letzter Zeit das Leben schwer gemacht«, antwortete Audrey. »Deshalb ist er vorübergehend aus der Politik ausgeschieden und hat dieses Skandalbuch geschrieben.«
»Mit dem er seinen Feindeskreis recht erfolgreich vergrößern konnte«, meinte Milo sarkastisch. Er sah Audrey an. »Sie glauben, er ist nur vorübergehend aus der Politik ausgeschieden?«
»Das war mit Sicherheit kein Abschied für immer«, erklärte Audrey Zima überzeugt. »Fürs Erste hat Andrew Holden mit seinem Rücktritt seinen vielen Feinden den Wind aus den Segeln genommen. Sie können ihm nichts mehr anhaben. Er ist weg, und während sie ihre Giftpfeile nun gegen andere richten, kann er in aller Ruhe sein Comeback vorbereiten. Für mich steht außer Zweifel, dass das so sicher kommt wie das Amen in der Kirche.«
»In der Zwischenzeit schrieb er seinen ersten Top-Seller«, meinte Milo.
Audrey nickte gallig. »In dem er an niemandem ein gutes Haar lässt. Selbst der Papst wäre nicht gut weggekommen, wenn Andrew Holden ihm in seinem Buch ein Kapitel gewidmet hätte.«
Ich sagte: »Ich habe ihn gefragt, wie weit er gehen würde, um die größtmögliche Publicity für sein Buch zu erzielen.«
»Und?«, fragte Audrey gespannt. »Was hat er geantwortet?«
»Was glauben Sie?«
Audrey kniff die Augen zusammen. »Andrew Holden würde dem Teufel seine Seele verkaufen, um Erfolg zu haben. Dieser Mann ist vom Ehrgeiz zerfressen.«
»Aber dass er seine eigene Frau kidnappen lassen würde, um die Verkaufszahlen seines Buches zu pushen, hat er entrüstet zurückgewiesen«, sagte ich.
»Ich traue es ihm dennoch zu«, erklärte Audrey hart.
»Was trauen Sie ihm sonst noch zu?«
»Alles«, antwortete Audrey feindselig. »Einfach alles. Andrew Holden ist kein guter Mensch.«
»Wie sehen Sie den Tod seiner Sekretärin?«, erkundigte ich mich. »Könnte er damit etwas zu tun haben?«
»Nicht direkt. Er war ja nicht hier, als sie vor die U-Bahn fiel.«
»Und indirekt?«, fragte ich.
»Ich denke, diese Frage habe ich bereits beantwortet, indem ich sagte, dass ich Andrew Holden einfach alles zutraue, Agent Trevellian. Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass Andrew Holden für seine Frau Lösegeld bezahlen wird.«
»Wieso nicht?«, fragte Milo.
»Weil sie ihm nichts bedeutet«, erklärte Audrey Zima überzeugt. »Sonst hätte er sie wohl kaum am laufenden Band betrogen.«
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15
Sobald Nina »Whoopy« Charles das Haus des Dealers Hals über Kopf verlassen hatte, verschwand auch Bob Verbinskis Mörder.
Zwanzig Minuten später tauchte er in Mick Dereks Bar auf. Gore Gandolfini blickte sich um. Die Luft war so dick, dass man sie beinahe nicht einatmen konnte. An allen Tischen wurde hemmungslos geraucht. Einige nikotinsüchtige Gäste hätten ihre Zigaretten am liebsten gefressen.
Wenn ihr Idioten so weitermacht, dachte Gandolfini, der militante Nichtraucher, kann ich meinen Beruf demnächst an den Nagel hängen, weil keiner mehr übrig bleibt, den ich kaltmachen kann. Ihr bringt euch mit euren Glimmstängeln alle selbst um.
Er ging zum Tresen. Dahinter stand Mick Derek. Groß und aufgeschwemmt. Der Barbesitzer schaute den Profi-Killer fragend an.
Gandolfini nickte kaum merklich.
Derek atmete auf und entspannte sich.
Gandolfini grinste. »Kannst einen ausgeben, Kumpel. Nach getaner Arbeit knall ich mir gerne ein bisschen die Birne zu.«
Derek ließ sich nicht lumpen. Er stellte eine Flasche Johnnie Walker, Black Label, und ein Glas vor den Killer hin und sagte: »Dann erzähl mal.«
Gandolfini schenkte sich ein. Er machte das Glas randvoll, setzte es an die Lippen und leerte es auf einen Zug. »Verdammt guter Stoff«, stellte er fest und füllte sein Glas noch einmal so großzügig.
Derek wartete gespannt auf seinen Bericht.
»Er wollte mit dir telefonieren«, sagte Gandolfini.
»Wozu?«
Gandolfini hob die Schultern. »Er wollte sich im letzten Augenblick noch mit dir arrangieren, wollte seinen Fehler wieder gut machen und dir den Schaden ersetzen, den er dir zugefügt hat.«
Dereks Miene nahm einen verächtlichen Ausdruck an. »Und in ein paar Wochen hätte er mich von neuem betrogen.«
Gandolfini griente. »Dazu ist er nun mit Sicherheit nie mehr in der Lage.«
»Gute Arbeit, Gore«, lobte Mick Derek.
Gandolfini trank sein zweites Glas und füllte es ein drittes Mal. Derek sagte nichts. Er wusste, dass Gandolfini Unmengen vertrug.
Der Killer feixte. »Ab sofort hast du ein Problem weniger.«
Derek nickte. »Dank dir.«
Gandolfini zuckte mit den Achseln. »War ’ne leichte Übung.«
Er trank die halbe Flasche. Den Rest nahm er mit nach Hause.
Als er die Tür zu seiner Wohnung aufschloss, strich ihm ein kühler Luftzug über den Nacken - und dann gingen für ihn sämtliche Lampen aus. Schneller, als er reagieren konnte...
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16
Als Gandolfini zu sich kam, lag er in seiner Wohnung auf der Couch. Die Whiskyflasche, die er von Mick Derek bekommen hatte, stand auf dem Couchtisch.
Er setzte sich benommen auf. Ein Mann saß ihm gegenüber. Mit seiner Pistole in der Hand. Der Mann war maskiert. Er erhob sich jetzt und schaute von oben auf Gandolfini herab.
»Verdammt, wer sind Sie denn?«, knurrte Gore Gandolfini.
»Es genügt, wenn ich weiß, wer Sie sind«, gab der Maskierte zurück.
»Warum haben Sie mich niedergeschlagen?«
»Ich wollte mir Ihnen gegenüber sicherheitshalber einen kleinen Vorteil verschaffen. Sie sind ein gefährlicher Mann.«
»Soll ich mich jetzt geschmeichelt fühlen?«
»Ich bin nicht hier, um Ihnen etwas anzutun, Mr. Gandolfini«, stellte der Maskierte klar.
»Das erleichtert mich ungemein«, ätzte Gore Gandolfini. »Würden Sie mir dann freundlicherweise meine Kanone zurückgeben?«
»Später. Versuchen Sie bitte nicht, mich anzugreifen. Ich würde nur ungern von Ihrer Waffe Gebrauch machen. Im Grunde genommen verabscheue ich jede-Form von Gewalt, aber das Leben hat mich gelehrt, dass man ohne sie einfach nicht auskommt.«
In Gandolfinis Kopf überschlugen sich die Gedanken. Konnte er sich auf die Worte des Unbekannten verlassen? War der Mann wirklich nicht gekommen, um ihn umzulegen?
Aus Rache vielleicht? Weil er, Gandolfini, irgendjemanden erledigt hatte, der ihm nahe gestanden hatte? Einen Freund? Eine Freundin? Eine Schwester? Einen Bruder...? Die Liste der denkbaren Möglichkeiten war lang.
Was wird er tun, wenn ich ihn angreife?, überlegte der Killer. Wird er mich dann mit meiner eigenen Kanone erschießen?
Er beschloss, sich mustergültig zu verhalten. Wenigstens solange, bis sich ihm eine echte Chance bot, das Blatt blitzschnell zu wenden.
Sobald ich mein Schießeisen wiederhabe, ballere ich dir das ganze Magazin in die maskierte Fresse!, dachte der Profi-Killer feindselig.
»Sie sind wütend auf mich, nicht wahr?«, sagte der Fremde.
»Aber nein«, erwiderte Gandolfini mit triefendem Sarkasmus. »Warum sollte ich? Ich liebe es, von maskierten Typen hinterrücks niedergeschlagen zu werden. Da steh ich ganz irre drauf.«
»Würde es zur Entspannung der Situation beitragen, wenn ich mich entschuldige?«
Gore Gandolfini schwieg.
»Es tut mir Leid...«, sagte der Maskierte.
»Verdammt noch mal, was soll das, Mann?«, herrschte der Killer ihn an.
Er hatte sich noch nie in einer so verrückten Situation befunden.
Langsam glaubte er, dass er von dem Kerl wirklich nichts zu befürchten hatte. Der Maskierte schien tatsächlich nur dann Gewalt anzuwenden, wenn es sich absolut nicht vermeiden ließ.
Dadurch bekam der Killer, für den brutalste Gewalt zur Alltäglichkeit gehörte, allmählich Oberwasser.
»Darf ich nun endlich den Grund für Ihr Hiersein erfahren?«, sagte Gandolfini energisch und bestimmt.
»Ich möchte Ihre Dienste in Anspruch nehmen.«
Gandolfini nickte. »Meine Dienste.«
»Ich weiß, womit Sie Ihr Geld verdienen.«
»Was soll ich für Sie tun?«
»Ich möchte, dass Sie jemanden für mich erschießen«, sagte der Maskierte nüchtern.
»So, so. Und wen?«
»Eine Frau.«
»Ihre Frau?«, fragte Gandolfini.
»Nein, nicht meine Frau.«
»Wessen Frau sonst?«
»Andrew Holdens Frau«, antwortete der Maskierte.
»Laura Holden?«
»Genau die.«
»Warum tun Sie’s nicht selbst?«, wollte Gandolfini wissen.
»Wenn es sich vermeiden lässt, möchte ich mir die Finger nicht schmutzig machen.«
»Da kaufen Sie sich lieber einen Profi.«
»So ist es«, bestätigte der Maskierte.
»Der den Job schnell und sauber für Sie erledigt.«
»Ich denke, Sie sind dafür der richtige Mann. Wenn ich mit Ihnen zufrieden bin, können Sie mit weiteren Aufträgen rechnen.«
Gandolfini lachte blechern. »Hey, Mann, was haben Sie vor? Soll ich die Stadt für Sie ausrotten?«
»Sind Sie interessiert?«
»Ich bin nicht billig.«
Der Maskierte griff in die Innentasche seines Jacketts, holte einen länglichen Briefumschlag heraus und klatschte ihn vor Gandolfini neben der Johnnie-Walker-Flasche auf den Couchtisch. »Reicht das für Laura Holden?«
Gore Gandolfini öffnete das Kuvert mit spitzen Fingern und zählte die Geldscheine, die sich darin befanden. Dann griente er. »Was haben Sie gegen die Frau?«
»Nehmen Sie den Auftrag an?«, wollte der Fremde wissen.
Gandolfini nickte. »Ich bin Ihr Mann. Obwohl...«
»Ja?«
»Obwohl ich noch nie unter so bizarren Umständen zu einem Auftrag gekommen bin.«
»Die Situation ist auch für mich einmalig. Das können Sie mir glauben.« Der Maskierte legte die Pistole auf den Tisch und trat zurück. Er sagte dem Killer, wo er Laura Holden finden würde, und dann ging er.
Gore Gandolfini griff nach seiner Waffe. Er betrachtete sie und das Geld, schüttelte den Kopf und murmelte: »Verrückte Geschichte. Man könnte beinahe meinen, ich hätte das alles nur geträumt.«
Er stand auf und ging zur Tür. Er öffnete sie und schaute hinaus. Niemand war auf dem Flur. Der Spuk war vorbei.
Gandolfini stieß die Tür zu und ging zum Fenster. Er blickte auf die Straße hinunter, sah auf dem Bürgersteig eine Menge Passanten, und er fragte sich, wer von den Männern dort unten sich noch vor wenigen Augenblicken maskiert in seiner Wohnung aufgehalten hatte.
Sein Mund war trocken. Seine Zunge war pelzig. Er brauchte dringend einen kräftigen Schluck.
Er drehte sich um, ging zum Couchtisch, schnappte sich die Whisky-Flasehe und trank mit gierigen Zügen aus der Pulle.
Anschließend nahm er eine eiskalte Dusche.
Bob Verbinski war noch nicht einmal richtig kalt, da hatte er schon einen neuen Auftrag. Das Geschäft blühte...
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17
Der Killer verließ sein Apartment, um den neuen Job zu erledigen.
Laura Holden würde nicht sein erstes weibliches Opfer sein. Er hatte keine Hemmungen, seine Waffe auch auf Frauen zu richten und abzudrücken, wenn jemand reichlich genug dafür geblecht hatte, und das hatte der große Unbekannte getan.
Gandolfini hatte keine Ahnung, warum Laura Holden sterben musste. Es war ihm egal. Manchmal kannte er den Grund, manchmal nicht.
Das beeinflusste den Ablauf seiner Tätigkeit und deren Qualität in keiner Weise. Es interessierte ihn nicht, warum jemand jemand anderen abserviert haben wollte.
Er war Geschäftsmann. Man kam zu ihm und kaufte für irgendeinen Mitmenschen den Tod. Und er brachte ihn dem Opfer dann. Prompt und zuverlässig.
Gandolfini fuhr mit dem Bus zu jenem Abbruchhaus, in dessen Keller er Andrew Holdens Frau finden würde. Niemand sah ihn, als er das schäbige Gebäude betrat.
Laura Holden hörte seine Schritte und zuckte zusammen. Es dauerte nicht lange, bis sie ihn sah. Sie hielt ihn für den Mann, der sich ihr bisher nur maskiert gezeigt hatte.
Er kam den kahlen, grauen Gang entlang. Seine Schritte waren fest, seine Haltung drückte Entschlossenheit aus. War das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen?
Kommt er, um mich freizulassen?, fragte sich die Frau. Hat Andrew für mich Lösegeld bezahlt? Wenn ich meine Freiheit wiederbekommen soll, wieso maskiert der Mann sich dann nicht mehr? Warum zeigt er mir sein Gesicht? Jetzt kann ich ihn doch identifizieren.
Je näher der Fremde kam, desto unsicherer wurde Laura. Kalter Schweiß rann ihr den Rücken hinunter.
Er kann mich nicht laufen lassen, dachte sie ängstlich. Das wäre viel zu riskant für ihn. Er hat kein Geld für mich erhalten. Andrew hat ihm wahrscheinlich gesagt, er soll sich zum Teufel scheren. Was macht ein Kidnapper mit einem Opfer, das keiner zurückhaben will? O Gott, nein...!
Laura Holden riss entsetzt die Augen auf. Sie hatte begriffen.
Gore Gandolfini blieb stehen.
Sie starrte ihn verzweifelt an. Ihr Blick flehte ihn an, es nicht zu tun, doch er hatte das Geld genommen und musste dafür seinen Job erledigen.
Mit granitharten Zügen holte er seine Waffe heraus und richtete sie ohne jede Gemütsregung auf die Frau...
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18
Lee Cheadle war 19 und arbeitslos und unheimlich scharf auf die 17-jährige Geena Jackson. Das bildschöne Girl wuchs - zu seinem großen Bedauern - sehr behütet auf. Sie war zwar auch sehr verknallt in Lee, aber zum Liebe-Machen waren die beiden bisher noch nicht gekommen, weil sich einfach noch keine günstige Gelegenheit dazu geboten hatte.
Im Park, auf einer Bank, wo man jederzeit ertappt werden konnte, lehnte es Geena ab. Die Brooklyn Docks waren ihr nach Einbruch der Dunkelheit zu unheimlich. In ein Stundenhotel wagte sich Geena nicht. In ihrem eigenen Zimmer war es unmöglich, weil Mom und Dad so gut wie immer zu Hause waren. Und bei Lee daheim ging es schon gar nicht, weil sie zu sechst in einem Zimmmer-Küche-Loch hausten.
Also, was tun? Not macht bekanntlich erfinderisch, und als Lee Cheadle zu Hause aus dem Fenster schaute und zufällig mitbekam, wie sich jemand im Haus gegenüber eines schäbigen Gästeklappbettes entledigte, indem er es zwischen die Mülltonnen stellte, machte es bei ihm »Klick!«.
Er strahlte, grinste und schnippte mit den Fingern. »Yeah! Das ist es?«
»Ist dir eingefallen, wie man Fort Knox knacken kann, mein Junge?«, fragte sein alter, weißhaariger, zahnloser Großvater.
Nicht Fort Knox, dachte Lee begeistert. Aber Geena Jackson - was für mich viel wichtiger ist.
Er blieb seinem unrasierten Grandpa die Antwort schuldig, stürmte aus der Wohnung und schnappte sich das Klappbett, bevor es sich ein anderer unter den Nagel reißen konnte.
Gleich um die Ecke stand ein Haus, in dem niemand mehr wohnte. In einem der Räume sollte es endlich passieren. Nicht auf dem dreckigen Fußboden, sondern auf einem richtigen Bett. Auf dem Klappbett, das er soeben organisiert hatte.
Er würde Geena davon erzählen, und sie würde bestimmt nicht Nein sagen, wenn er ihr vorschlug, sich mit ihm für ein erstes heißes Schäferstündchen in dieses Abbruchhaus, in dem sie unbeobachtet und ungestört sein würden, zurückzuziehen. Lee malte sich das Ganze in den schillerndsten Farben aus, und sein Herz schlug dabei kräftig gegen die Rippen.
Wenn Geena nicht noch so jung gewesen wäre, wenn er einen Job und eine eigene Wohnung gehabt hätte, hätte er sie auf der Stelle geheiratet.
Aber die Umstände waren vorerst noch gegen einen solchen Schritt, und so musste er wohl oder übel warten.
Nicht mehr warten wollte er jedoch auf das Glück in Geenas Armen. Während er das Klappbett um die Ecke schleppte, dachte er: Ich werde die Liege erst mal im Keller verstecken, damit es sich kein verwanzter Penner darauf gemütlich macht.
Bevor er das Abbruchhaus betrat, blieb er kurz stehen. Er schaute nach links und rechts. Niemand war in der Nähe. Prima. Rasch huschte er in das alte Gebäude, das wohl nicht mehr allzu lange hier stehen würde.
Aber Geena und ich werden noch sehr lange an dieses Haus denken, ging es ihm durch den Sinn, und ein verträumtes Lächeln glitt dabei über sein hübsches Gesicht.
Er stieg die Kellertreppe hinunter und gelangte in einen düsteren Gang. Seine Gedanken beschäftigten sich so sehr mit dem, was er hier schon bald mit Geena Jackson anstellen würde, dass er sich kaum umsah.
Doch plötzlich stutzte er.
Verdammt, was ist denn das?, schoss es ihm mit einem Mal durch den Kopf.
Er ließ das Klappbett los. Es kippte gegen die Wand.
Er eilte ein paar Schritte ohne das Bett weiter und blieb dann abrupt stehen.
Vor ihm saß eine Frau auf einem Stuhl. Sie war gefesselt. Ihr Mund war zugeklebt.
Und sie war tot...
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19
Die Mordkommission unter der Leitung von Lieutenant Kramer war noch am Tatort, als Milo und ich eintrafen. Larry Brown, Kramers Assistent, kam uns entgegen.
Wir wechselten ein paar Begrüßungsfloskeln. Dann reichte Brown uns an seinen Vorgesetzten weiter.
Kramer informierte uns ausführlich. Dann zeigte er uns die Leiche. Man hatte Laura Holden vom Stuhl losgebunden, den Klebestreifen von ihrem Mund entfernt und sie auf den Boden gelegt.
»Wie lange ist die Frau schon tot?«, wollte ich vom Polizeiarzt wissen.
»Eine Stunde«, gab der Mediziner, der in seinem ganzen Leben noch nie gelacht zu haben schien, finster zur Antwort. »Herzschuss. Sie war auf der Stelle tot.«
»Das Werk eines Profis?«, fragte mein Partner.
Der Doc nickte. Eine tiefe V-Falte befand sich über seiner Nasenwurzel. »Davon würde ich ausgehen.«
Ich trat näher und beugte mich über die Tote. Ihr geliftetes Gesicht war wächsern. Ihre Augen waren geschlossen. In mir regte sich Mitleid.
Warum hatte sie so enden müssen? Weil sie mit Andrew Holden verheiratet gewesen war? Genauso wie Yvonne Bercone hatte sterben müssen, weil sie Holdens Sekretärin gewesen war?
»Können wir sie fortschaffen?«, fragte Larry Brown.
Ich nickte und trat zurück. Die Leiche wurde in einen schwarzen Plastiksack gelegt. Ich hörte das Ratschen des Reißverschlusses - und Laura Holden war nicht mehr zu sehen.
Ich wandte mich an Lieutenant Kramer. »Irgendwelche Spuren?«
Der Leiter der Mordkommission Brooklyn schüttelte den Kopf. »Bis jetzt noch nicht.«
»Wer hat die Frau gefunden?«, fragte ich.
»Ein junger Mann namens Lee Cheadle.«
»Ein Junkie?«, fragte ich.
»Wie kommen Sie auf so etwas?«
»Was hatte er hier unten zu suchen?«
»Das soll er Ihnen selbst erzählen«, gab Lieutenant Kramer zur Antwort. Er trug seinem Assistenten auf, den Jungen zu holen.
»Weiß Andrew Holden schon Bescheid?«, fragte ich den Chef der Homicide Squad.
Kramer schüttelte den Kopf. »Noch nicht.«
»Wir übernehmen das«, bot ich an.
Lieutenant Kramer nickte. »Okay.«
Larry Brown schleppte Lee Cheadle an. Der Leichensack wurde an ihnen vorbeigetragen. Cheadle presste sich an die Wand und wandte den Blick ab.
Ich sagte ihm, wer wir waren und zeigte ihm meinen Dienstausweis.
»Ich hab damit nichts zu tun, Agent Trevellian«, stieß er krächzend hervor. »Ich habe diese Frau nicht umgebracht.«
»Niemand behauptet das, Mr. Cheadle«, gab ich sanft zurück.
Er seufzte. »Wenn man einen Hund schlagen will, findet man einen Stock. Und wenn die Polizei einen Sündenbock braucht...«
»Greift sie sich den Erstbesten«, sagte ich.
»Ist es nicht so?«, fragte Cheadle.
»Nein, Mr. Cheadle. So ist es nicht. Jedenfalls nicht im richtigen Leben, sondern höchstens in einem schwachsinnigen B-Movie aus Hollywood.«
»Wissen Sie, wen Sie gefunden haben?«, fragte mein Partner.
»Man hat es mir gesagt«, antwortete Lee Cheadle.
»Kam Ihnen die Tote nicht bekannt vor?«, fragte Milo.
»Doch, schon. Aber... Es war zunächst mal ein mächtiger Hammer für mich, einer gefesselten Frauenleiche gegenüberzustehen.«
»Wieso waren Sie überhaupt hier unten?«, wollte ich wissen.
Er zögerte, es uns zu verraten, nagte verlegen an seiner Unterlippe.
»Mr. Cheadle«, sagte ich. »Haben Sie meine Frage nicht verstanden?«
»Ich hab sie verstanden, Agent Trevellian.«
»Und wie lautet die Antwort?«
Er senkte den Kopf, wurde rot und starrte auf seine Schuhspitzen. »Es ist so... Ich - ich liebe ein Mädchen...« Es dauerte sehr lange, bis er alles herausgewürgt hatte. Er brach zwischendurch immer wieder ab und wäre wohl vor Scham am liebsten im Erdboden versunken. Nachdem er geendet hatte, sah er mich ängstlich an. »Werde ich deswegen Ärger kriegen, Agent Trevellian?«
Ich schüttelte den Kopf. »Ganz bestimmt nicht.«
»Haben Sie hier unten außer der Toten noch jemanden gesehen, Mr. Cheadle?«, fragte Milo.
»Nein. Wen hätte ich denn...«
»Den Mörder zum Beispiel«, sagte mein Partner.
Lee Cheadle riss die Augen auf. »Großer Gott, nein. Ich bin heilfroh, dass ich den nicht gesehen habe. Der - der hätte mich garantiert nicht am Leben gelassen.«
Wir entließen ihn und vereinbarten mit Lieutenant Kramer, dass er sämtliche Unterlagen, die mit dem Mord an Laura Holden zusammenhingen, duplizieren und uns umgehend zukommen lassen würde.
Mit düsteren Mienen stiegen wir anschließend die Kellertreppe hinauf und verließen das Abbruchhaus, in dem sich eigentlich schon seit Monaten niemand mehr hätte aufhalten dürfen.
Sobald wir in meinem Jaguar saßen, sagte Milo, er glaube nicht, dass Andrew Holden auf eine so grausame Weise den Verkauf seines Skandalbuchs ankurbeln wollte.
»Das sieht mir eher danach aus, dass jemand Andrew Holden den Krieg erklärt hat«, fügte er hinzu.
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20
Betroffenheit. Trauer. Erschütterung. Das trafen wir im Hause Holden an. Janis und Dudley Holden machten einen verstörten Eindruck auf uns.
Der Verlust der Mutter ging ihnen beiden sichtlich nahe. Jeder versuchte auf seine Weise damit fertig zu werden. Janis weinte ununterbrochen, und Dudley schien Gott und die ganze Welt zu hassen und für den Mord an seiner Mutter verantwortlich zu machen.
Selbst Andrew Holden, den bisher so gut wie nichts aus der Fassung bringen konnte, war merklich aus dem Tritt geraten. Er versuchte sich mit Cognac einigermaßen gerade zu halten. Er hatte zuerst seine Sekretärin und nun seine Ehefrau verloren.
Nachdem sich Janis und Dudley in ihre Zimmer zurückgezogen hatten, wollten wir von ihm wissen, welche Gedanken sich ihm in diesem Zusammenhang aufdrängten, Holden hob matt die Schultern. »Ich kann Ihnen nicht sagen, wer hinter all dem steckt.«
Milo äußerte auch ihm gegenüber seinen Verdacht, jemand könnte ihm den Krieg erklärt haben. Holden gab zu, dass dies möglich wäre.
»Haben Sie irgendeinen Verdacht?«, fragte mein Partner.
Holden schüttelte ratlos den Kopf. »Ich habe soviele Feinde... Und es werden von Tag zu Tag mehr...«
Zum ersten Mal hatte ich den Eindruck, dass ihm das nicht recht war. Bedauerte er etwa schon, sich mit so vielen einflussreichen Menschen - zuerst als Politiker und dann als' aggressiv-provokanter Skandalbuch-Autor - angelegt zu haben?
Wir brauchten Namen, um effizient arbeiten zu können, doch Holden nannte uns keine. Wieso war er auf einmal so rücksichtsvoll? Hatte er Angst Um sein Leben? Schwärzte er deshalb sicherheitshalber niemanden an?
»Es muss irgendwelche Leute geben, die Sie verdächtigen, Mr. Holden«, bohrte mein Partner.
»Arme, arme Laura«, sagte Andrew Holden, als hätte er nichts gehört. »Sie war ein wunderbarer Mensch, eine gute Ehefrau und Mutter. Sie hat mir zwei prachtvolle Kinder geschenkt.« Er seufzte geplagt. »Laura hat mir sehr, sehr viel bedeutet.«
»Warum haben Sie sie dann fortwährend betrogen?«
Holden sah meinen Freund befremdet an. »Das eine hat doch mit dem anderen nichts zu tun.«
»Ich denke schon«, widersprach Milo.
»Dann haben Sie eben eine andere Auffassung vom Leben als ich, Agent Tucker. Ich bin ein Mann, dem eine Frau einfach nicht genügt. Die Ketten der Monogamie sind nichts für mich. Ich brauche meine sexuelle Freiheit. Laura wusste das...«
»Sie musste sich wohl oder übel damit abfinden«, warf mein Partner ein.
»Das haben Sie von Audrey Zima, nicht wahr?«, sagte Holden scharf.
Milo antwortete nicht.
»Diese fette Kuh konnte mich noch nie leiden«, schnappte Holden.
Du machst es einem aber auch nicht gerade leicht, dich zu mögen, dachte ich.
Holdens Miene wurde granithart. Grausamkeit und Rachsucht funkelten in seinen Augen. »Wer immer meiner Frau das angetan hat...« Seine Nasenflügel stellten sich auf. Sein Blick wurde diabolisch. »Finden Sie ihn - und töten Sie ihn! Er hat kein Recht, zu leben!«
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21
Hank Hogan war ein Trouble-Magnet. Er zog den Ärger förmlich an. Mal geriet er - völlig blauäugig - in eine Schlägerei, die ihn eigentlich nichts anging. Mal musste er eingreifen, weil er es nicht vertrug, wenn jemand in seiner Gegenwart eine Frau schlecht behandelte. Mal dachten bekloppte Mugger, ihn in einer finsteren Gegend ausrauben zu können...
Und diesmal bekam er zufällig mit, wie ein junger Bursche einer alten Frau die Handtasche entriss und die Flitze machte.
Hank hatte gerade die Tür seines Wagens zugeschlagen. Da legte die Beraubte wie eine Sirene los. »Hilfe! Hiiilfeee! Räuber! Man hat mich bestohlen! Der Mistkerl hat mir meine Handtasche geraubt! Haltet ihn auf! Haltet den Dieb!«
Kaum jemand kümmerte sich um das Geschrei. In New York sieht man in solchen Situationen lieber weg. Man möchte in nichts hineingeraten, hat genug eigene Probleme, möchte sich nicht auch noch die von anderen Leuten aufhalsen.
Hank Hogan jedoch gehörte jener ritterlichen Minderheit an, die solche Dinge nicht auf sich beruhen ließen und schulterzuckend ihres Weges gingen, als würde es sie nichts angehen.
Wenn so etwas passierte, griff Hank ein. Ohne viel nachzudenken. Es war ein Reflex.
Kraftvoll flog der blonde Hüne aus den Startlöchern.
Wie ein Slalomläufer sauste der Handtaschenräuber zwischen den Passanten hindurch.
»Mein Geld!«, schrie die alte Frau verzweifelt. »Er hat mir mein ganzes Geld gestohlen!«
»Sie kriegen es wieder!«, keuchte der muskulöse Privatdetektiv, während er an der Frau vorbeihastete.
Der Ganove war schnell und wendig. Hank hatte Mühe, ihn nicht aus den Augen zu verlieren. Er bekam gerade noch mit, wie der Bursche in eine schmale Nebenstraße floh.
Jetzt sitzt du in der Falle, Kleiner!, dachte Hank grimmig, denn er kannte sich in dieser Gegend aus und wusste, dass der Dieb in eine Sackgasse gelaufen war.
Der Hüne legte einen Zahn zu. Er erreichte die Ecke und sah den Verbrecher wieder. Der Junge langte bei einem Maschendrahtzaun an.
Er schnellte mit der Geschmeidigkeit eines Panters hoch, doch Hank ließ nicht zu, dass er den Zaun überkletterte.
Seine Pranken packten die Fußknöchel des Ganoven.
Ein kräftiger Ruck, und der Handtaschenräuber landete auf dem Boden.
Er sprang aber gleich wieder auf. Die Handtasche ließ er vorerst hegen.
Im Moment war es ihm wichtiger, den Burschen, der sich - was für ihn völlig unverständlich war - für die Alte stark machte, fertig zu machen.
Da er dem Hünen körperlich und kräftemäßig unterlegen war, riss er sein Springmesser heraus, ließ die lange, schlanke Klinge aufschnappen und richtete die Spitze gegen Hank.
Der Detektiv schüttelte mit finsterer Miene den Kopf. »Was soll das, Junge?«
»Ich mach dich alle!«, bellte der Handtaschenräuber mit schweißnassem, wutverzerrtem Gesicht. »Ich schlitz dir den Wanst auf!«
»Du zwingst mich, dir weh zu tun!«, grollte Hank Hogan.
»Das versuch mal!«
Der Ganove stach zu.
Hank kreuzte blitzschnell die Arme vor dem Bauch. Eine altbewährte Jiu-Jitsu-Abwehr.
Sobald Hank den Messerarm abgefangen hatte, packte er das Handgelenk des Kerls und drehte es kraftvoll herum.
Der Dieb brüllte schmerzlich auf. Er ließ das Springmesser los. Es klapperte auf den Boden.
Er befreite sich mit einem harten Ruck aus Hanks Griff und schlug blindwütig auf den muskelbepackten Gegner ein.
Hanks Deckung war jedoch so perfekt, dass ihm die trommelnden Fäuste des Jungen nicht das Geringste anzuhaben vermochten.
Drei kompromisslose Konterschläge genügten, um den Verbrecher in große Schwierigkeiten zu bringen. Der vierte Treffer beförderte den Jungen dann so hart an den Rand einer schmerzreichen Niederlage, dass er auf der Stelle kapitulierte und sein Heil in der Flucht suchte.
Mit erheblich gestörtem Gleichgewichtssinn stürmte er hustend und würgend, die Arme gegen den schmerzenden Leib gepresst, an Hank vorbei.
Der Hüne ließ ihn laufen. Er hob das Springmesser und die Handtasche auf. Nachdem er die Klinge in den Griff geklappt hatte, steckte er das Messer ein und kehrte zu der beraubten Frau zurück.
Sie war gerührt und hatte Tränen in den Augen, als er ihr ihr Eigentum zurückgab.
»Danke«, sagte sie bewegt. »Vielen, vielen Dank. Sie sind ein guter Mensch. Gott segne Sie.« Die alte Lady öffnete ihre Handtasche. Sie wollte Hank zehn Dollar geben, doch er nahm sie nicht an.
»Stecken Sie das ganz schnell wieder weg, Ma’am«, sagte er lächelnd.
»Aber...«
»Bitte!«, sagte Hank mit Nachdruck.
Die Frau schob den Geldschein wieder in ihre Handtasche und sagte: »Der Himmel beschütze Sie, Mister. Ich werde für Sie beten.«
»Diesen Dank nehme ich gerne an«, erwiderte Hank Hogan grinsend, und er riet der Frau, in Zukunft besser auf ihre Handtasche aufzupassen.
Sie ging weiter.
Hank Hogan bog um die Ecke und betrat die Bar, in der die G-men Jesse Trevellian und Milo Tucker mit ihm verabredet waren...
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22
Milo schaute so auffällig wie möglich auf seine Armbanduhr und stellte vorwurfsvoll fest: »Du entwickelst dich allmählich zum notorischen Zu-spät-Kommer, mein Freund.«
»Sorry«, gab der blonde Hüne zurück und setzte sich zu uns. »Ich wurde aufgehalten.«
Milo sah mich an. »Das ist neuerdings seine Standard-Ausrede.«
»Es ist keine Ausrede«, sagte Hank.
»Was ist passiert?«, wollte ich wissen.
Hank erzählte es uns.
»Ich lasse das trotzdem nicht als Entschuldigung gelten«, sagte Milo mit gespielter Strenge. »Ein Mann wie du sollte eigentlich immer damit rechnen, dass ihm permanent etwas dazwischenkommt, und dies schon vorher in seinem Zeitplan berücksichtigen.«
»Das ist nicht dein Ernst«, brummte unser bester V-Mann.
Ich schmunzelte. »Merkst du nicht, dass Milo dich auf den Arm nimmt?«
Hank zeigte auf meinen Partner. »Das kostet dich ein kühles Blondes.«
Milo hob die Hand und bestellte bei der milchkaffeebraunen Kellnerin ein Bier für unseren Freund.
Sobald er es bekommen hatte, fragte ich: »Weshalb wolltest du uns hier treffen, Hank?«
»Ich hab mal wieder was für euch, Kameraden«, sagte unser bester V-Mann mit stolzgeschwellter Brust.
»Heraus damit!«, verlangte Milo.
Hank trank einen Schluck Bier. Er wischte sich mit dem Handrücken über die nassen Lippen und sagte: »Ist euch bekannt, dass Yvonne Bercone im dritten Monat schwanger war?«
»Nein, das ist uns neu«, sagte ich.
»Schwanger von wem?«, wollte Milo wissen.
»Möglicherweise von einem Mann namens Mark Daniels«, antwortete Hank Hogan.
»Wieso möglicherweise?«
Hank hob die breiten Schultern. »Niemand weiß, mit wem Yvonne sonst noch im Bett war.«
Milo schüttelte ernst den Kopf. »Ich glaube nicht, dass sie einen so lockeren Lebenswandel geführt hat.«
»Ich würde mich gern mal mit diesem Mark Daniels unterhalten«, sagte ich. »Wo finden wir ihn?«
»Er hat einen Comic-Shop in College Point«, sagte Hank und nannte die Adresse.
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23
Mein Partner und ich betraten den Laden noch in derselben Stunde. Als Daniels unsere Dienstausweise sah, schloss er die Tür ab und drehte das Schild, das daran hing, von OPEN auf CLOSED, damit wir uns ungestört unterhalten konnten.
Mark Daniels war mittelgroß und unscheinbar. Er trug eine randlose Brille und hatte einen blonden Drei-Tage-Bart.
Seine Lippen bebten, als er uns erzählte, dass Yvonne Bercone mit ihm Schluss gemacht hatte, obwohl sie ein Kind von ihm erwartete.
Milo sah ihn überrascht an. »Sie hat sich von Ihnen getrennt?«
Daniels nickte bedrückt. »Bedauerlicherweise ja.«
»Aus welchem Grund?«, wollte ich wissen.
Daniels zuckte mit den Achseln. »Sie sagte, sie würde mich nicht mehr lieben.«
»Stimmte das?«, fragte Milo.
Daniels schüttelte entschieden den Kopf. »Es war mit Sicherheit eine Lüge.«
»Haben Sie eine Idee, warum sie gelogen hat?«, erkundigte ich mich.
Daniels schüttelte abermals den Kopf. »Ich kann es mir bis heute nicht erklären.«
»Wäre es denkbar, dass Yvonne nicht von Ihnen schwanger war?«, fragte ich so behutsam wie möglich. Ich wollte seine Gefühle nicht verletzen.
»Das halte ich für ausgeschlossen«, antwortete Mark Daniels überzeugt. »Yvonne war ein anständiges Mädchen. Sie nahm es mit der Treue sehr genau.«
»Niemand ist vor einem Ausrutscher völlig gefeit«, bemerkte Milo.
Daniels sah ihn fest an. »Es hat keinen Ausrutscher gegeben, Agent Tucker. Nicht bei Yvonne.«
»Waren Sie glücklich mit Yvonne?«, erkundigte sich mein Partner.
Daniels nickte. »Sehr.«
»War es ein Schock für Sie, als sie Schluss machte?«, wollte Milo wissen.
»Es traf mich wie ein Blitz aus heiterem Himmel«, gab Daniels offen zu.
»Haben Sie versucht, Yvonne umzustimmen?«, fragte Milo.
Daniels seufzte. »Ich habe alles versucht, um sie zum Bleiben zu bewegen, doch ihr Entschluss stand unumstößlich fest.«
»Hat Sie das nicht wütend gemacht?«, wollte mein Partner wissen.
Mir war klar, warum er das fragte, worauf er damit abzielte. Es bestand immerhin die vage Möglichkeit, dass Mark Daniels in seiner Wut und in seinem Schmerz ausgerastet war und Yvonne Bercone vor die U-Bahn gestoßen hatte.
»Nicht wütend«, gab Daniels sehr ernst zur Antwort. »Nur traurig. Unendlich traurig.«
Wir fragten ihn - in watteweiche Rücksicht verpackt - nach einem Alibi für die Stunde, in der Yvonne Bercone den Tod gefunden hatte.
Er war hier gewesen. In seinem Comic-Shop. Und er konnte vier Personen nennen, die uns das jederzeit bestätigt hätten.
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24
Beim zweiten Mal sprachen wir mit Yvonne Bercones Vater in dessen Haus. Wir informierten ihn, dass wir uns vor einer halben Stunde mit Mark Daniels unterhalten hatten.
Er wusste natürlich, wer Mark Daniels war, und sagte: »Ich mag ihn sehr. Er ist ein kluger, geschäftstüchtiger junger Mann.«
»Wussten Sie, dass Yvonne von ihm ein Kind erwartete?«, fragte ich.
Er nickte. »Ich wusste, dass sie in anderen Umständen war.«
»Warum haben Sie uns das nicht gesagt?«, fragte Milo.
Blake Bercone zuckte mit den Achseln. »Sie haben nicht danach gefragt.«
»Finden Sie es nicht auch ungewöhnlich, dass sich eine schwangere Frau von dem Mann trennt, dessen Kind sie unterm Herzen trägt?«
»Das kommt vor«, erwiderte Bercone.
»Hat Ihnen Ihre Tochter gesagt, dass sie die Absicht habe, mit Mark Daniels Schluss zu machen?«, fragte ich.
Blake Bercone nickte. »Das hat sie.«
»Haben Sie nicht versucht, es zu verhindern?«
»Es war Yvonnes Entscheidung«, gab der große, schlaksige Mann zurück. »Da durfte ich mich nicht einmischen.«
»Warum hat sie sich vom Vater ihres Kindes getrennt, Mr. Bercone?«, fragte Milo.
»Sie war der Auffassung, die Beziehung hätte keine Zukunft«, sagte der Sport-Moderator von »Balaban-TV«. »Ich war zwar anderer Meinung, aber ich hatte natürlich nicht den gleichen Einblick in die Verbindung wie meine Tochter.«
»Haben Sie nach der Trennung noch mal mit Mark Daniels gesprochen?«, fragte ich.
»Mehrere Male.«
»Mit Yvonnes Wissen?«, fragte Milo.
»Ja, sie wusste davon.«
»Hatte sie nichts dagegen?«
»Es war ihr egal, und ich sah keinen Grund, ebenfalls den Kontakt zu Mark abzubrechen«, erklärte der Moderator.
Mein Freund und Kollege rieb sich die Nase und dachte laut: »Irgendetwas spießt sich bei dieser Geschichte.«
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25
Wir kehrten ins FBI-Building an der Federal Plaza zurück und erstatteten Mr. McKee Bericht. Bei der Gelegenheit ließen wir uns von Helen, seiner Sekretärin, »höchst ungern« den besten Kaffee, den es weit und breit gab, aufdrängen.
John D. McKee hörte uns mit Interesse zu.
Auch der Special Agent in Charge war der Ansicht, dass es um Yvonne Bercones Tod etliche Ungereimtheiten gab. Er fragte uns nach unseren nächsten Schritten.
»Die sind noch nicht festgelegt, Sir«, antwortete ich.
»Andrew Holden könnte ruhig etwas kooperativer sein«, meinte der SAC mit finsterer Miene.
Milo nickte. »Das sehen wir genauso, Sir.«
»Immerhin haben seine Sekretärin und seine Ehefrau ein gewaltsames Ende gefunden«, sagte Mr. McKee.
Als wir wenig später unser Büro betraten, lagen die von Lieutenant Kramer duplizierten Unterlagen der Mordkommission auf meinem Schreibtisch. Milo und ich ackerten sie durch. Auf wesentlich Neues stießen wir dabei aber leider nicht.
Ich seufzte. Yvonne Bercone von der U-Bahn zerstückelt. Laura Holden zuerst gekidnappt, dann erschossen. Die eine war Andrew Holdens Sekretärin gewesen, die andere seine Ehefrau.
Warum hatten die beiden sterben müssen? Wegen Holdens Skandal-Buch? Aus irgendeinem anderen Grund? Verflucht noch mal, was lief hier ab?
Milo ging hinaus.
Kaum war er draußen, läutete mein Telefon. Ich griff nach dem Hörer. Vor mir lagen die Fotos, die der Polizeifotograf am Tatort von Laura Holden geschossen hatte. Scharf und grausam deutlich zeigten sie jedes Detail.
»Trevellian«, meldete ich mich.
»Ich habe ein Problem, Agent Trevellian«, sagte jemand am anderen Ende der Leitung. Ich kannte die Stimme nicht. Vielleicht war sie verstellt.
»Ich habe Ihren Namen nicht verstanden«, sagte ich.
»Ich habe ihn nicht genannt«, gab der Anrufer zurück.
»Und warum nicht?«, wollte ich wissen. Ich mag es nicht, nicht zu wissen, mit wem ich rede. Solche Leute haben fast immer Dreck am Stecken.
»Weil er nichts zur Sache tut«, sagte der Unbekannte. »Es geht um Sie. Und vielleicht auch um Ihren Partner.«
»Was ist das für ein Problem, das Sie haben, Mister?«, fragte ich kühl.
»Wieso reißen Sie sich so sehr den Arsch auf, Trevellian?«, wollte der Mann verständnislos wissen.
»Wobei?«
»Warum gehen Sie die Dinge nicht etwas lockerer an?«
»Ich weiß nicht, was Sie meinen. Wovon sprechen Sie?«
»Lassen Sie die Zügel ein wenig schleifen, Agent Trevellian. Keiner wird es Ihnen übel nehmen. Niemand wird es merken. Lassen Sie es sich bei der Arbeit gut gehen. Schonen Sie sich ein bisschen. Sie kriegen Ihr Gehalt auch, wenn Sie Ihre Leistung auf 60 Prozent zurückschrauben. Genießen Sie Ihr Leben, solange es noch möglich ist.«
Ich brauste auf. »Was soll das? Was...«
»Zu viel Stress ist ungesund«, fiel der Unbekannte mir ins Wort. »Sie könnten einen Gehirnschlag kriegen, einen Herzinfarkt erleiden... Es gibt so viele schreckliche Dinge, die einem zustoßen können. Zu Hause. Oder auf der Straße. Hängen Sie sich nicht zu sehr in Ihren Fall rein. Verwenden Sie Ihre Energie sinnvoller. Ziehen Sie ein paar ungeliebte Großgangster aus dem Verkehr. Schnappen Sie sich einen skrupellosen Drogenboss, der mit seinem Dreckszeug die Stadt überschwemmt. Damit machen Sie Ihren Mitmenschen sicher eine Riesenfreude. Treten Sie in der Sache, in der Sie zurzeit unterwegs sind, etwas kürzer, damit es nichts gibt, was Sie schonbald bereuen müssen. Legen Sie um Himmels willen nicht so viel unnötigen Eifer an den Tag. Das ist die Angelegenheit nicht wert. Seien Sie vernünftig. Zwingen Sie mich nicht, Sie bremsen zu müssen. Das würde Ihnen ganz gewiss nicht gefallen.«
»Jetzt hören Sie mir mal genau zu, Sie...«
»Ich telefoniere übrigens mit einem Wegwerf-Handy«, fiel mir Mr. X noch einmal ins Wort. »Sie haben also keine Chance, mich zu kriegen, indem Sie diesen Anruf zurückverfolgen lassen. Das nur zu Ihrer Information. Ich wünsche Ihnen einen guten Tag, Agent Trevellian. Und - nehmen Sie sich meinen Rat bitte zu Herzen.«
Damit beendete der Unbekannte das Gespräch...
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