Exorcismo contra el martes

Este es el intento, de mala fe, de una tímida temeridad: poetizar el perfil incómodo de un país en vilo, desde su mito funcionalidad hasta el rumor de sus últimos caídos en los patrios potreros de la infamia; también es, acaso para mi desdicha, una apuesta arriesgada por la forma, merodeando en la estela dejada por el monólogo interior más célebre de la literatura (¡Oh, sí, señora Molly, sí!) De esta suerte, cada cual, diletante de un rompecabezas transitorio, puede desmontar este poema y edificar el suyo, o los suyos (¡Oh, Sensei Cronopio!), colocando las consabidas barritas diagonales donde cada quien juzgue que quet termina la métrica de un verso. Una última petición: ¿sería mucho esperar que esto se haga después de una primera leída tal y como aquí se ofrece?