Kitabı oku: «Llueve en junio»
Llueve en junio
Llueve en junio
Abisaí Benítez Galeana
© Llueve en junio
Primera edición, diciembre 2021
D.R. © Abisaí Benítez Galeana
s.e.reverberante@gmail.com 5560039338
Diseño de portada: Karina Maldonado
Diseño editorial: Noemí Moreno
Cuidado de la edición: José Alberto Gurrea
Coordinación y contacto: José Luis Zapata
ISBN: 978 - 607 - 99181- 6 - 3
Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio, sin la autorización previa por escrito de la editorial y/o el autor.
Porque olvidé besarte
aquellos días de lluvia.
Índice
VERSO
Vendo mis vísceras
Me hice un abrigo
Martes en la mañana
Hay mar donde uno vaya
Te espero sentado en la jardinera de la hierbabuena
Descomposición de un cuerpo escuálido
Malcriado
Bertolt 1940
Acapulco Espuma
A las diez tendrás que marcharte
Y,y,y
Se mueven las cortinas
Por la ventana veo a un gato
Tuyo
Gritos y cajas viejas
Serenata en la Plaza Borda una tarde de diciembre
Entre los nudos
Nostalgia terca
Olvido, oxido, soledad y otra vez polvo
Defunción otoñal
Satisfacciones
Es la nostalgia
Sueño
Cecilia
El viernes, quizá
No estoy tan solo
Cuando la mañana termine en un ocaso
Tus muertos
Me convertiré en iguana
Obsequio
Insomnio
Mecedora
Tú y una lista de incoherencias
Vivir con la tenue claridad de luna
Lo cotidiano
2010
Otra ventana
Rio verde azul
Los días en San Miguel de Allende
Silueta en la montaña que resbala en los corrales del caballo
Ayer
Si a la mañana no vuelves
Preguntas para un desaparecido
Él ya se fue
CUENTO
Beto, gafas de aumento
Make Ándá
Junio
A la vecina no le importo
Conversaciones con la ventana
Olvidé el termo de café
Darío
La tarde
Doña Leonor
La hija del bolillero
El niño de la bicicleta
Los autos que pasaban
Jazmín
Verso
VENDO MIS VÍSCERAS
Vendo mis vísceras
que escurren en la noche
en la que leo a Huidobro.
También vendo otoños,
Lunas llenas
Vacías,
Menguantes
y voces apagadas.
Mis vísceras no se venden
Se vendan.
Los otoños se caen,
las lunas se desgajan
con los conejos dentro.
Y a la mañana pregunto
¿Cuánto tiempo cuesta, corazón,
dejar las luces aplacadas?
ME HICE UN ABRIGO
Me hice un abrigo
con las hojas amarillas del almendro,
para correr
entre la niebla del camino.
Después,
me despojaré, una a una.
Y convertido en tierra
volveré, junto al viento,
a meterme en tu piel oscura.
Entonces
Hecho polvo
Habré vencido
Cualquier intento de tocarte
Cual ocaso en la llanura.
MARTES EN LA MAÑANA
Las moscas me han hurgado la basura
La basura me hurgó la mañana
Una mañana bucle
Que tirita en el reloj:
Hoy
Mañana
Pasado.
Despertar resulta fácil
Levantar un cuerpo de piezas trozos
¿Qué decir?
Vestirme con mis manos agua
Mirarte en mi cuerpo
El espejo se escuece entre las sombras.
Gira el bucle:
Abre las ventanas
Fija la puerta
Bebe agua
Café
Imaginaciones
Olvidé apagar el ventilador
Y besarte aquel día de lluvia.
Hoy:
Las moscas hurgan
La basura huele
El reloj que repite,
Armar un cuerpo
Un despertar cíclico de martes.
Mientras tanto que resbalen las sombras
Moriré, hirviéndome la piel
No apagué el ventilador,
Lo olvidé.
