Kitabı oku: «Amour sans phrases»
Albert Le Roy
Amour sans phrases
Publié par Good Press, 2022
EAN 4064066305697
Table des matières
LE GARDIEN DE L’ISOLETTE
MUSIQUE SACRÉE
MADEMOISELLE CÉLESTE
UN PÈRE
JUAN PEREZ
UNE MÈRE!
VACANCES
EN CAMARGUE
LE CHIEN DU COMMISSAIRE
LA TÊTE ET LE CORPS
DETTES PAYÉES
LES DANGERS DE LA CHIMIE
MISS MAUD
MUSIQUE PROFANE
BRAHMA
UNE VENGEANCE
CARMAGNOLE ET FRUCTIDOR
LE LOGIS D’AMONT
BERTRAND ET RATON
LA POLICE DE LA COMMANDANTE
UNE BONNE FORTUNE
FAUSSE COMPLICITÉ
AU CAPITAINE CHAMBERLAC
HORRIBLE DRAME
REPRIS DE JUSTICE
RAPPROCHEMENT IMPRÉVU
RALLYE-CORNETTE
LE MODÈLE
LES AMOURS DE FORMOSANTE
LE POTAGE ACCUSATEUR
DOUBLE CATASTROPHE
POÉSIES DÉDAIGNÉES
LE COURRIER DE SERVERETTE
L’ONCLE GASPARD
IDYLLE
BOUDINS DE NOEL
SÉNATEUR!
SOUVENIRS DE VOYAGE
LA BELLE-DE-MAI
SONNETTE POUR LES SACREMENTS
SEPARATION DE CORPS
LA REVANCHE DE FRANÇOIS
LE SAC DE MAROQUIN
SOUS BOIS
TIMIDE!
LE CLOWN
LAMAGNANIÈRE
LA FOLLE
LE GARDIEN DE L’ISOLETTE
Table des matières
AU fond de l’alcôve le lit en fer gémit sous le poids d’un corps en mouvement; il y eut un froissement de draps et de couvertures que l’on rejette, d’habits que l’on revêt à la hâte; le rideau d’indienne à fleurs glissa en criant sur la tringle de fer et Sauvaire apparut, en bras de chemise, les cheveux roux embroussaillés, les yeux gonflés et rougis.
–Toujours la même chose? demanda-t-il, la gorge serrée par l’angoisse.
–Toujours, répondit une voix dolente de femme.
Sauvaire fit quelques pas, se rapprochant de la cheminée où quelques souches d’olivier achevaient de se consumer dans la braise. Il s’assit devant le feu qu’il se mit à tisonner machinalement.
Entre la cheminée et le mur, le berceau était posé, presque sur le sol; un grand berceau d’osier tressé ayant à l’une de ses extrémités un abri, en osier également, semblable à une capote de voiture. C’était la bercelonnette classique des paysans de Provence que l’on emporte aux champs, avec le moutard dedans, quand on va travailler. Un vieux châle de laine à fond noir, aux dessins fanés la recouvrait complètement. De temps en temps, Baptistine, qui se tenait assise au pied du berceau sur une chaise basse, levait sa tête qui reposait sur la paume de ses deux mains: elle entrebâillait la fente du rideau improvisé, et alors on pouvait voir, aux lueurs rougeâtres du feu, une tête d’enfant posée sur un coussin blanc; la couleur du visage était naturelle mais le regard était fixe. Le petit corps, raide sous les couvertures, était secoué de temps en temps par le halètement saccadé de la respiration.
Baptistine prenait alors un biberon en faïence jaune à demi enfoui sous les cendres chaudes et essayait de faire passer quelques gouttes de tisane entre les dents serrées du petit.
L’enfant se mourait d’une méningite qui s’était déclarée six jours auparavant.
–Tu n’as besoin de rien? demanda Sauvaire après quelques minutes de silence.
Elle haussa les épaules en faisant un geste négatif.
–Je vais là-haut, voir cet ivrogne de Lazare.
Il sortit à pas de loup, refermant sans bruit la porte derrière lui. Après avoir suivi le couloir sur lequel s’ouvraient les portes des logements de gardiens, il franchit le seuil de la baie d’entrée du phare et monta les degrés. de l’escalier de pierre. Il s’arrêta au premier étage, à la porte de la lampisterie, et cogna rudement.
–Eh1Lazare!
Il y eut un grognement. Il entra. Tout autour de la pièce de forme ronde, blanchie à la chaux, des réflecteurs étincelants étaient accrochés au mur. Sur des tablettes posées au-dessous étaient rangées par ordre les plaques de cristal nécessaires-aux. réparations de la lanterne du phare.
Au milieu de la pièce, une large table recouverte de zinc et surchargée d’outils de nettoyage, de brosses, de linges, de burettes. Sur un coin de la table, la tête reposant sur le bras droit replié, le bras gauche ballant dans le vide, le vieux Lazare, le gardien chef du phare, dormait, presque ivre-mort.
Sauvaire connaissait les habitudes du vieux. Lentement il acheva de monter l’escalier comme si ses membres brisés refusaient cette corvée. Il arriva dans la lanterne du phare.
Depuis cinq jours, la mer était démontée. Un épouvantable mistral s’en donnait à cœur joie, balayant le ciel qui resplendissait au-dessus de la mer en fureur. Le soleil de mars brillait dans ce bleu intense, accrochant sur l’écume des vagues des rayons d’or pâle.
Sous le phare, dans les creux des rochers rouges, c’était un écroulement incessant de lames énormes qui roulaient avec un bruit de volcan en ébullition.
Sur la mer, dans les parages de l’Isolette, rien. Si, au large, à l’extrême horizon, un brick-goélette à la cape sèche filait dans la direction de Gènes.
Du côté de la terre, rien non plus. Par moment, un tourbillon de poussière mettait comme un panache gris sur le sommet d’une colline pelée. Au fond de l’échancrure de la baie, on voyait, au-dessus de la ligne grise des pierres de la jetée du petit port, les mâts inclinés des tartanes avec leurs voiles brunes serrées, se détachant sur les maisons blanches et sur le fond vert sombre de la colline plantée de pins.
Il ne fallait pas compter d’armer le canot encore ce jour-là, ni de recevoir des secours du port. Sauvaire descendit. Arrivé devant la porte de la lampisterie, il entendit un bruit sourd. Lazare venait de se réveiller et battait les murs, cherchant à se maintenir en équilibre.
–Coquin de Dieu, dit-il à Sauvaire qui entrait, je crois que cette nuit j’ai bu un quart de trop.
–Ce n’est rien, maître Lazare, répondit le second, une heure de sommeil et il n’y paraîtra plus. Allez vous allonger, je me charge de tout.
Le vieux matelot descendit en bougonnant, se cognant à droite et à gauche en égrenant le chapelet des jurons provençaux.
–Capon de Dieu! Marrido putan de Bonne-Mère! Marrias!.
Baptistine n’avait pas bougé de place. Une lampe en étain, une «pompe», éclairait le coin où se trouvait le berceau. Un coin du châle était relevé et une lumière indécise permettait de voir les traits de l’enfant. Le visage était devenu livide; les narines se pinçaient; l’œil était vitreux.
Les bras du petit être se tordirent tout à coup dans un spasme suprême, un soupir rauque se fit entendre: l’enfant était mort.
Baptistine poussa. un grand cri. Sauvaire, qui descendait l’escalier du phare, se précipita dans la chambre et vit sa femme tenant sur ses genoux le cadavre du petit. Il s’agenouilla devant elle et pleura. Au bout d’une heure, il était plus calme. Elle sanglotait toujours, appelant son fils, baisant sa tête froide.
Sauvaire se leva. L’homme avait surmonté sa douleur. Il ouvrit doucement la porte, sortit et alla chez Lazare.
Le vieux était attablé dans sa cuisine en face d’un litre de rhum aux trois quarts vide. Il achevait de vider son gobelet en chantonnant une chanson de conscrit:
Adieu papa, adieu maman!
Adieu, mon fils, mon espérance!
Il se retourna en entendant la porte s’ouvrir:
–Tiens, Sauvaire! Mets-toi là, coquin de Dieu! Et goûte-moi ça!
Il tendit la main vers la planche aux verres placée au-dessus de la table, mais il ne put se dresser entièrement; il retomba.
–Coquin de Dieu! je me fais lourd. Prends un gobelet toi-même.
Et il se remit à chanter:
Ce que je regrette en partant
C’est le tendre cœur de ma maîtresse.
Sauvaire tourna les talons et sortit saps qu’il l’entendît.
Quand il rentra, Baptistine ensevelissait l’enfant, sur le grand lit, dans l’alcôve. Il la laissa faire en silence. Une fois tout fut terminé, Sauvaire prit le cadavre et le baisa sur le front. Puis il songea au devoir, et monta pour aller allumer ses feux.
Il retrouva Baptistine assise sur sa chaise basse.
Elle avait voilé la glace, allumé un cierge.
Sauvaire s’assit et resta muet, son regard allait du berceau vide à l’alcôve.
On entendait à côté le père Lazare qui chantait maintenant à tue-tête, se disputant avec les murs.
La douleur muette de Sauvaire irritait sa femme. Tout d’un coup, elle se leva, se campa devant lui, les poings sur les hanches, et lui reprocha la mort de son enfant. Ce n’était pas cette vie qu’elle avait rêvée en se mariant. Il était employé à Marseille, dans une bonne maison. Il n’avait qu’à y rester. Mais voilà! Monsieur était républicain. Il avait montré ses opinions alors qu’il savait que ses patrons, des fioli, des jésuites, le chasseraient s’ils le savaient. Ça n’avait pas manqué. Et puis, son ami, le député, lui avait promis une jolie place! Ah oui, c’était du propre! Seuls dans ce phare avec un ivrogne, exposés à tout! Si son enfant avait pu être soigné par un médecin, il ne serait pas mort.
Et la longue plainte continua. Sauvaire, morne, baissait la tête.
–Je vais voir les lampes, dit-il tout à-coup.
–Oui, oui, sauve-toi, lâche, misérable, voleur!
Et elle brandissait le poing devant sa figure.
Lazare avait essayé de sortir, mais il était resté en panne dans le corridor, vautré comme un porc, cuvant son eau-de-vie.
Sauvaire passa la nuit à surveiller le phare.
A minuit, le vent tomba. A neuf heures, la barque de secours arrivait au port. Les provisions débarquées, les matelots que Sauvaire avait prévenus de la mort de son enfant, entrèrent dans la chambre, l’air embarrassé, roulant leurs bérets entre leurs doigts.
Sauvaire s’approcha de sa femme qui pleurait, la tête perdue dans les couvertures.
–Tine, il faut partir, voilà la barque, prends le petit.
D’un mouvement machinal elle se redressa, prit le cadavre de son fils dans ses bras et se dirigea vers la porte.
–Allons, dit-elle!. Et toi, ajouta-t-elle en se retournant vers Sauvaire?
–Moi, je viendrai dans une heure, avec le canot. Lazare est encore endormi et le phare ne peut rester sans gardien.
La femme se dirigea vers le canot à pas rapides.
Les matelots la suivirent. Sauvaire, debout au haut de l’escalier d’embarquement, les regardait.
Baptistine fut prise alors d’une rage folle.
–Lâche! voleur! brigand! tu te soucies de ton enfant comme cela! Canaille, bandit! tu fais bien de ne pas le plaindre, le pauvre ange! Il n’est pas de toi! Cocu! cocu, cocu!
Sauvaire pâlit et fit un bond en avant.
–Nagez, dit le patron de la barque.
Le canot se trouva à vingt mètres du bord. Baptistine était tombée à genoux près du cadavre.
Sauvaire rentra. Cinq minutes après, le père
Lazare-était réveillé par une détonation. Les vitres de la chambre de Sauvaire volaient en éclats sous la commotion de la décharge.
–Coquin de Dieu, dit le vieil ivrogne, ce cochon de mistral ne tombera donc pas!
MUSIQUE SACRÉE
Table des matières
Madame Marchand et l’abbé Philippe venaient de se rencontrer sur la petite place de l’église; ils firent ensemble les quelques pas qui les séparaient de la grande porte, dont les deux battants largement ouverts laissaient apercevoir l’autel illuminé. C’était le dernier jour du mois de Marie, et la cérémonie devait être plus pompeuse que d’habitude. La nuit achevait de tomber;, le mince croissant de la lune brillait dans le noir du ciel. La cloche précipitait ses appels, les fidèles se hâtaient.
Assis sur les bancs de pierre de l’allée latérale, quelques jeunes gens poursuivaient de leurs railleries les jeunes dévotes qui pressaient le pas en rougissant.
Arrivé sur le seuil de l’église, l’abbé Philippe salua madame Marchand.
–Je vous quitte, lui dit-il, c’est moi qui tiens l’orgue, ce soir, comme dans toutes les grandes occasions.
–Ah tant mieux. vous ne sauriez croire, mon cher abbé, combien j’aime vous entendre. Je suis un peu fantasque, un peu nerveuse, vous me l’avez reproché souvent; eh bien, il me semble que je passerais des heures, des journées entières, immobile; vous écoutant.
L’abbé sourit, s’inclina respectueusement et se dirigea vers le petit escalier qui conduisait à la tribune de l’orgue.
Madame Marchand alla vers sa place habituelle, elle s’assit, arrangea le nœud de satin gris ombré de son chapeau garni de petites plumes grises, donna coquettement, pour les défriper, quelques petites, tapes dans les plis de sa robe de soie grise qui froufrouta, ramena sur ses épaules sa visite de cachemire perlée de jais. Puis, pour se donner une contenance, elle tira de sa poche un tout petit volume aux tranches rouges, l’Imitation de de Jésus, et fit semblant de lire.
La cérémonie venait de commencer; quelques jeunes filles chantaient avec plus de bonne volonté que de respect pour la tonalité un cantique bête qui débutait ainsi:
De Marie
Qu’on publie
Et la gloire et les grandeurs.
Qu’on l’honore,
Qu’on l’implore,
Qu’elle règne sur nos cœurs!
L’orgue accompagnait en sourdine, comme si le musicien éprouvait de la répugnance à faire sa partie dans un.chœur aussi stupide. Néanmoins, aux premiers sons, madame Marchand avait tressailli; fermant à demi son livre, elle avait relevé la tête, l’oreille aux aguets. Ses yeux noirs brillaient, ses narines palpitaient, ses lèvres rouges se contractaient comme si elles eussent appelé le baiser, dans un spasme d’amour.
Son fin profil de brune, éclairé par la lueur jaunâtre du lustre, qui pendait au bout d’un long fil de fer, se détachait sur le noir d’un recoin de confessionnal.
Le cantique fini, un chant triomphal éclata, remplissant le vaisseau immense, roulant son harmonie dans les chapelles, un hymne d’amour qui semblait plutôt célébrer la brune Marie amoureuse du beau Gabriel que la mère de Dieu.
Pâle, les yeux fixes, les mains crispées sur son livre, madame Marchand écoutait. Le grand fracas s’éteignait peu à peu; des trilles, des points d’orgue, mettaient la gaieté et le repos dans le tapage de l’introduction. Puis ce fut un andante, une mélopée triste aux sons de laquelle la dévote laissa son imagination se bercer; une halte au cours d’un doux voyage. Ensuite l’enivrement recommença; elle écoutait, pâmée, tout le sang affluant au cœur qui battait sous l’étreinte; puis la mélodie s’éteignit, doucement, amoureusement, la laissant comme l’amant laisse sa bien-aimée, avec un baiser au front.
Un bruit monotone vint rompre le charme. On récitait les litanies de la Vierge. Les filles répondaient par des ora pro nobis à ces impudicités sacrées qu’elles ne comprenaient pas. Il y eut ensuite une prière générale et la musique recommença pendant qu’on se préparait au départ.
L’abbé joua d’abord quelques mesures d’une villanelle, puis il attaqua un menuet de Lulli, marquant fortement la mesure, martelant l’harmonie, comme s’il eût voulu l’imposer à ses au diteurs.
–Madame Marchand, reprise par le charme, écoutait béatement, sa pensée se détachait de plus en plus des choses vulgaires. L’arc noir de ses sourcils qui donnait un peu de dureté et de vulgarité à sa figure se détendait: sa pose était celle d’une extatique.
Peu à peu les fidèles sortaient de l’église. Le bedeau avait éteint les cierges de l’autel et les cierges de la nef, ne laissant allumé que celui qui se trouvait près de madame Marchand qu’il n’osait déranger. Bientôt il éteignit aussi celui-là, pensant que la transition brusque de la lumière à l’obscurité forcerait la dévote à partir. Elle ne bougea pas.
Là-haut, l’abbé avait attaqué la sonate de Kreutzer, de Beethoven. La divine mélodie prenait une ampleur merveilleuse en passant sous les voûtes sonores de la grande église vide. Madame Marchand, complètement hypnotisée, avait perdu le sentiment de la réalité. La musique la possédait corps et âme.
Le bedeau fatigué d’attendre, était rentré dans la sacristie. L’église était seulement éclairée par la lueur falote de la lampe du maître-autel.
L’abbé Philippe venait d’achever. La dernière note s’était envolée dans une coda d’accords furieusement plaqués que répétaient encore les échos de l’église. Le prêtre descendit à pas de loup et s’approcha silencieusement de la dévote.
Elle était encore sous le charme.
–Claire, lui dit-il.
Elle ne bougea pas. Il lui prit la main.
–Claire, viens!
Elle se leva, raide comme un automate. Il lui prit la taille et la soutint. Au fond de l’église l’obscurité était complète.
Quand madame Marchand reprit ses sens, l’abbé Philippe était à ses côtés.
La voix traînante du bedeau montait vers la voûte.
–On va fermer les portes.
Ils sorlirent.
Sur la petite place, elle dit à l’abbé, tout bas, d’un ton de reproche:
–Dans l’église! Vous n’y songez pas, monsieur l’abbé! C’est un grand péché, un sacrilège! Il faudra se mettre en règle avec le bon Dieu. A quelle heure confessez-vous demain?
MADEMOISELLE CÉLESTE
Table des matières
La maison, mi-bourgeoise, mi-rustique, était bâtie au tournant de la route qui conduisait de la gare au village haut perché sur la colline. De la terrasse pavée en briques sur champ, on avait une vue superbe: le vallon avait toute sa gamme de verts, depuis la sombre nuance des châtaigniers énormes jusqu’à la délicate pâleur verdâtre du panache des aulnes qui bordaient la rivière tapageuse, la Cèze. torrent bien plus que cours d’eau; tout autour de ce frais paysage, le cadre sévère des montagnes cévenoles avec leurs cimes pelées et leurs pentes garnies de vignes, pauvres champs en gradins d’amphithéâtre, patiemment conquis par le paysan sur la nature abrupte.
La maîtresse du logis, la «demoiselle», habitait le pays depuis huit ans à peine. Elle était ar-rivée un beau matin, seule, avait acheté la maison qu’elle avait fait restaurer tant bien que mal, l’avait meublée de vieilles choses qu’elle avait reçues par le chemin de fer,–deux pleins vagons! avaient dit les paysans ébahis.–Son premier soin avait été de congédier le fermier– le bayle;–elle ne voulait pas d’hommes chez elle et n’en employait, pour les travaux des champs, que dans les cas indispensables.
–Ma pauvre mère a été si malheureuse avec mon père, répondit-elle un jour à son unique servante, la vieille Honorine, qui la questionnait à propos de cette aversion. Pouah! les hommes, fit-elle ensuite avec un geste de dégoût.
Elle avait trente ans environ; les traits étaient un peu vulgaires mais les lèvres étaient sensuelles, les yeux gris bleu expressifs. Le corps solide, bien campé, les hanches larges, la poitrine saillante sans exagération, était celui d’une fille du peuple raffinée par une existence de demi-bienêtre.
Dans le pays, on n’en disait ni bien, ni mal. Assez avare pour défendre son bien contre les empiètements des paysans, sachant faire la charité à propos, écoutant tout sans donner son avis, elle vivait là, oubliée et indifférente; la banalité de sa vie avait lassé les cancans de village.
Quelquefois la vieille patache qui faisait le service entre la gare et le village, s’arrêtait devant sa porte, et l’abbé Gervais soulevait le heurtoir.
Trapu, la tête ronde et le nez camard, un vrai nez de paysan cévenol, le geste hardi, l’allure déhanchée, l’abbé Gervais, avait été, dès son arrivée. dans le pays, l’objet de toute l’attention des gros bonnets à qui ses manières de casseur d’assiettes ne plaisaient guère. Au bout de deux mois, Gervais était l’ami de tout le monde. Femmes et filles n’avaient rien à craindre: ce matamore était un timide qui gesticulait d’autant plus qu’il avait honte de parler.
Mademoiselle Céleste avait-elle été séduite par cette timidité? Connaissait-elle l’abbé de longue date? Personne ne put le savoir; mais la maison, close pour les autres hommes, s’ouvrit devant Gervais qui s’arrêtait souvent, allant à la gare ou dans quelque maison de fermier, chez sa bonne amie Céleste.
En tout bien tout honneur, du reste! Les voisines déposèrent en vain des trésors d’intelligence et de ruse: elles furent obligées de proclamer la pureté des relations existant entre le curé et mademoiselle Céleste.
Trois ans environ après son arrivée, Céleste avait fait une longue absence, laissant la maison aux soins de la vieille servante. Elle avait à régler des affaires d’intérêt dans son pays, à Valence, avait-elle dit en partant. Personne n’avait songé à mettre la chose en doute. L’abbé n’avait témoigné aucun regret. Il perdait une bonne paroissienne, avait-il dit à quelqu’un, mais elle devait revenir.
L’adjoint au maire avait raconté un soir, au café de l’Univers, qu’il avait vu l’abbé aller prendre des lettres à la poste restante, à La Cadière, le jour du grand marché; mais on ne put établir aucun rapport entre ce fait et l’absence de Céleste.
Celle-ci revint, du reste, fraîche et bien portante. Elle avait dû faire de bonnes affaires, car un éclair de joie passait de temps en temps, quand elle était seule et songeuse, sur son visage calme.
Les visites de l’abbé recommencèrent. Rien ne fut changé à sa vie, rien, ou peu de chose, car elle fit seulement un voyage à Lyon, pour aller recueillir l’héritage d’une de ses tantes.
Vers la fin d’octobre dernier, Gervais descendait dans la vallée doucement, béatement, humant les derniers rayons de soleil. De temps en temps, dans un pli de terrain, un coup de vent faisait tourbillonner les feuilles sèches des châtaigniers, sous l’amas desquelles disparaissait le vert des prés. Le village tout entier était occupé à rentrer la récolte; le temps pouvait changer et un débordement de la rivière était à craindre.
Céleste était absente depuis quelques mois; une discussion d’intérêts, un procès avait nécessité sa présence à Nîmes, puis à Paris, à la cour de cassation. Elle n’avait rien à faire et avait voulu surveiller elle-même ses intérêts.
Le curé était arrivé à deux cents pas de la maison de Céleste. En voyant les croisées du premier étage.ouvertes, il eut un geste de surprise et hâta le pas.
Honorine vint lui ouvrir.
–Ah! monsieur le curé, dit-elle en levant les. yeux au ciel, si vous saviez!.
–Qu’y a-t-il, Norine, répondit l’abbé, anxieux, mademoiselle est arrivée, n’est-ce pas? Serait-elle malade?.
–Malade!. Ah oui!. Malade!. Ah! mon Dieu, mon Dieu!.
Gervais poussa la vieille et pénétra dans le salon où se trouvait Céleste.
Deux voisines, madame Bonnet et sa nièce, étaient assises sur le canapé, baissant les yeux, ne sachant quelle contenance tenir.
En face d’elles, confortablement installée dans une bergère, Céleste, le sein nu, allaitait un baby de deux mois, rose, joufflu, aux cheveux blonds frisottants. A ses pieds, deux fillettes, l’une de cinq ans, l’autre de trois ans, se roulaient sur une peau d’ours.
Interloquées, les deux vieilles femmes n’osaient pas dire mot.
A la fin, madame Bonnet dit en désignant les fillettes du bout de son ombrelle:
–Elles sont vraiment charmantes, ma chère Céleste, vos nièces.
On eût dit que le mot lui écorchait la bouche.
Céleste se leva d’un bond.
–Mes nièces! dites mes enfants, s’il vous plaît!
Elle les regardait fixement, les défiant de trouver un blâme. Les vieilles n’osaient répondre.
Gervais entra; Céleste alla vers lui.
–N’est-ce pas, Auguste, dit-elle, que ce sont mes enfants. nos enfants?.
L’abbé recula; il était livide, ses jambes flageolaient.
–Ma. demoiselle, balbutia-t-il, comment osez-vous! Je ne sais pas. J’ignore.
–Ah! tu ne sais pas, tu ignores!. Oh! les hommes, race de lâches, s’écria Céleste en montrant le poing à Gervais. Mais sais-tu pourquoi –je me suis donnée à toi?.
Accosté au chambranle, stupide, le curé écoutait bouche béante. Les deux femmes s’étaient levées et regardaient curieusement la scène, scandalisées.
–Je voulais des enfants et pas de mari, entends-tu; toi seul tu pouvais être un amant discret. J’ai mes enfants maintenant, le mâle est inutile! Du reste, je vais être tranquille; ton évêque te chassera du village comme je te chasse d’ici!.
Elle alla vers la porte et l’ouvrit violemment, d’une poussée brutale:
–Sortez tous, s ecria-t-elle, et laissez-moi avec mes chers petits!.
Quand la porte cochère se fut refermée, elle revint s’asseoir, attira vers elle les deux fillettes qui ouvraient de grands yeux étonnés, les baisa longuement sur le front et sourit au baby qui gazouillait:
–Mes enfants, dit-elle en les couvrant tous les trois du regard!
