За Державу обидно!

Пусто... только ветер треплет ветки кустов. Здесь он особенно силен - узкие стены ущелья запирают ему выход в стороны. Вот и свистит в ушах неумолчная песня рассерженного ветра.

Так тут было всегда.

Когда еще не пришли сюда люди.

И тогда, когда они отсюда уйдут.

Ветру - все равно.

Ему одинаково безразличны пуштуны и англичане, русские и американцы.

Он вечен.

Что с точки зрения вечности значат эти смешные людишки? Чем они могут ему помешать или помочь?

Ничем.

Их жизнь, наполненная болью и страданиями, лишь слабый звук в его бесконечной песне.

Ломишься куда-то, силы тратишь. Думаешь, мол, вот доберусь до вершины, которую никто до меня не покорял, встану там во весь рост и окину окружающий простор гордым взглядом! Вот он я – смотрите!

А там – на вершине, которую ты полагал трудной и неприступной, – пикник, народ чаи гоняет. Да на солнышке загорает…

Облом – крушение всех жизненных идеалов! Так и хочется кому-то рыло начистить.