Kitabı oku: «Das Bewusstsein der Unschuldigen»

Alexandre Dumas

Das Bewusstsein der Unschuldigen

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

1. Kapitel: Die zwei Hütten

2. Kapitel: Das Häuschen auf der linken Seite

3. Kapitel: Cadet Vater und sein Land

4. Kapitel: Wo erklärt wird, was es mit Frau Maria, Mariette, Jean, Pierre, Conscience und Bernard auf sich hat, und wo ein Wort von der schwarzen Kuh gesagt wird

5. Kapitel: Wie Bernard und Quiot Pierre, der eine, die Familie von Vater Cadet vervollständigten, der andere, die Familie von Frau Maria, und wie sie zur Witwe wurde.

6. Kapitel: Was geschah im Dorf Haramont von 1810 bis 1813

7. Kapitel: Was geschah in Europa vom Jahr 1810 bis zum Jahr 1814

8. Kapitel: Die Blutsteuer

9. Kapitel: Der Bürgermeister, der Arzt und der Forstinspektor von Villers-Cotterêts

10. Kapitel: Die Auslosung

11. Kapitel: Wo diejenigen, die Vater Cadet und Bastien falsch eingeschätzt haben, auf ihr Konto zurückkommen können

12. Kapitel: Was Vater Cadet in Villers-Cotterêts zu tun pflegte

13. Kapitel: Was Bastien in Soissons gemacht hat...

14. Kapitel: Informationen

15. Kapitel: Der abgetrennte Finger

16. Kapitel: Die Überarbeitung

17. Kapitel: Was geschah in Frankreich, vom 10. November 1813 bis zum 6. April 1814

18. Kapitel: Die Schlacht von Laon

19. Kapitel: Im Dorf

20. Kapitel: Die Invasion

21. Kapitel: Was geschah mit Jean, als er den Kaiser zum dritten Mal traf...

22. Kapitel: Der Pass

23. Kapitel: Der Diener und seine Patache

24. Kapitel: Fat Charles und seine Frau

25. Kapitel: Wobei sich zeigt, dass fünfzehn Schritte manchmal schwerer zu gehen sind als fünfzehn Meilen...

26. Kapitel: Wie Mariette schließlich diese letzten fünfzehn nicht so schwierigen Schritte gemacht hat

27. Kapitel: Der Blindenraum

28. Kapitel: Die Oberschwester

29. Kapitel: Die Frau des Chirurgenmajors

30. Kapitel: Die Pilgerreise

31. Kapitel: Der Traum Jeans

32. Kapitel: Mariettes Traum

33. Kapitel: Wo Gott sie weiterhin an der Hand führt

34. Kapitel: Ein dritter Arzt

35. Kapitel: Wo die Hoffnung zurückkehrt

36. Kapitel: Wo es fast bewiesen ist, dass es für Jean besser gewesen wäre, blind zu bleiben

37. Kapitel: Der Horizont weicht zurück

38. Kapitel: Wo jeder verzweifelt, außer Jean...

39. Kapitel: Gestempelte Papiere

40. Kapitel: Wo tritt ein Einspruch auf, der nicht vom Anwalt von Soissons angesprochen wurde

41. Kapitel: Der Gott der Tat

42. Kapitel: Fazit

1. Kapitel: Die zwei Hütten

An den Grenzen des Departement Aisne, westlich der kleinen Stadt Villers-Cotterêts, am Rande dieses herrlichen Waldes, der sich über zwanzig Quadratmeilen erstreckt, beschattet von den vielleicht schönsten Buchen¹ und den robustesten Eichen ganz Frankreichs, erhebt sich das kleine Dorf Haramont, ein wahres Nest, das sich im Moos und Laub verliert und dessen Hauptstraße über einen sanften Hang zum Château des Fossés führt, wo ich zwei der ersten Jahre meiner Kindheit verbrachte.

Je weiter wir im Leben voranschreiten und je mehr wir uns tatsächlich von der Wiege entfernen, um dem Grab näher zu kommen, desto stärker und unbesiegbarer scheinen diese unsichtbaren Fäden zu werden, die den Menschen mit den Orten seiner Geburt verbinden. Es ist, dass das Herz, der Verstand, die Intelligenz, endlich das ganze Wesen, gegen dieses Gespenst namens Zeit reagiert, das uns ständig mit stärkerer Hand und empfindlicherem Impuls vorwärts drängt, als ob unser Leben einem Abhang folgen würde, und dass es nach den Gesetzen der Schwerkraft schneller auf das Ende zurollt als auf den Anfang; dann drehen wir uns unter Tränen um; wir schreien, wir klammern uns an alles, was uns auf dem Weg begegnet. Dann, wenn alles, was einem begegnet, demselben Gefälle folgt, von demselben Wirbelwind getrieben wird, fühlt man, dass jeder Widerstand nutzlos und verzweifelt ist, man streckt die Arme nach fernen Objekten aus, die am morgendlichen Horizont wie in den letzten Flammen der untergehenden Sonne leuchten und manchmal am gegenüberliegenden Horizont die Mauern eines bescheidenen kleinen Hauses weiß machen oder die Fenster eines stolzen und prächtigen Schlosses in Brand setzen.

Das Leben des Menschen gliedert sich in zwei ganz unterschiedliche Phasen: Die ersten fünfunddreißig Jahre sind für die Hoffnung, die anderen für die Erinnerung.

Dann findet eine weitere Fata Morgana in dieser Wüste statt, die wir gerade durchquert haben und in der die Oasen immer seltener werden; es ist die, dass die Gegenstände, die am Anfang des Weges auffielen, als wir mit erhobenem Haupt und ausgebreiteten Armen im Gefolge dieser schönen und flüchtigen Göttin namens Hoffnung gingen, Gegenstände, denen wir kaum Beachtung schenkten, Gegenstände, die wir unbesorgt auf dem Weg liegen ließen, die wir als zu obskur verachteten, die wir als zu bescheiden verachteten; ist es, dass diese Gegenstände, von dem Moment an, wo man die Zwischenlinie überschritten hat, von dem Moment an, wo man nicht mehr von der Hoffnung lebt, sondern von der Erinnerung, wo man trotzdem weitergeht, weil das Motto des Lebens das Wort Gehen ist! sondern wo man mit gesenkter Stirn und baumelnden Armen geht; es ist so, dass diese Gegenstände, sagen wir, allmählich im Leben der Seele wieder auftauchen, und dass, wenn die Seele sie schätzt, Tochter des Himmels, gerade das Gegenteil von dem, was der Stolz über sie geurteilt hat, was ein Kind der Erde ist, ihre Dunkelheit zum Licht wird, ihre Demut zur Größe, so dass man liebt, was man verachtet hat, man bewundert, was man verachtet hat.

Das ist der Grund, warum ich, anstatt immer vorwärts zu gehen, nach den Launen meines Verstandes oder den Lücken meiner Vorstellungskraft zu überlegen, nach neuen Typen zu suchen, seltsame und unbekannte Situationen zu schaffen, manchmal zurückkehre, zumindest in Gedanken, auf diesen ausgetretenen Weg, auf meine Kindheit, wo ich die Spur meiner kleineren Füße, meiner Schritte weniger auseinander finde, in der Nähe der geliebten Fußstapfen meiner Mutter, die sich mit den meinen maßen, von dem Tag an, an dem meine Augen geöffnet wurden, bis zu dem Tag, an dem ihre geschlossen wurden, und mich durch seine Abwesenheit so traurig und einsam zurückließen, wie der junge Tobias gewesen sein muss, als der Engel, der ihn an der Hand führte, an den wunderbaren Fluss kam, dessen Namen Moses vergaß, uns zu sagen.

Nun, heute werde ich Ihnen erzählen, was ich am Anfang dieses Weges sehe, etwas jenseits des Dorfes Haramont, am ersten Hang des Weges, der, immer abwärts gehend, zum kleinen Schloss der Gräben führte.

Es sind zwei strohgedeckte Häuschen, jedes auf einer Seite der Straße erbaut und nur durch diese Straße getrennt; eines öffnet sich auf das andere, Tür gegenüber Tür, Fenster gegenüber Fenster, beide lächelnd unter den goldenen Strahlen der Sonne; das eine umgürtet mit einem Weinstock, der es mit seinem Diadem aus Weinzweigen krönt, das andere ganz gekleidet in einen riesigen Efeu, der, nachdem er sein Dach wie einen Mantel bedeckt hatte, seine Wand wie ein Kleid begrünte.

Zwei Familien lebten in diesen beiden Häusern.

Eine Familie bestand aus einem alten Mann in seinen Siebzigern, einer achtunddreißigjährigen Frau, seiner Schwiegertochter und einem sechzehnjährigen Jungen, seinem Enkel.

Hinzu kamen ein großer Hund der Rasse Bernhardiner, ein Esel und ein Ochse.

Dieser wohnte in dem Haus, das auf der linken Seite der Straße gebaut wurde.

Die andere Familie, die in Bezug auf die Anzahl der Menschen gleich groß, aber in Bezug auf die Anzahl der Tiere weniger zahlreich war, bestand aus einer Mutter, ihrer Tochter und ihrem Sohn. Die Mutter war sechsunddreißig Jahre alt, die Tochter sechzehn, der Sohn fünf.

Eine einsame Kuh, die in einem Stall vor einem Regal stand, das immer mit frischem Gras gefüllt war, antwortete ihrem Nachbarn, dem Ochsen, mit ausgestrecktem Hals und rauchenden Nüstern, wann immer es dem Nachbarn gefiel, durch sein Brüllen nach Neuigkeiten zu fragen.

Vielleicht wird der Leser, besonders wenn er ein Städter ist, wenn er dieses süße und patriarchalische Leben auf dem Feld nicht gelebt hat, überrascht sein, dass ich zu den Mitgliedern einer christlichen Familie einen Hund, einen Esel, einen Ochsen und eine Kuh zähle.

Aber ich werde zu ihm sagen: Freund, du bist zu streng für die Bescheidenheit der Schöpfung. Ich weiß wohl, dass der Segen der Kirche sie nicht erreicht; ich weiß wohl, dass sie keinen Anteil am Heil haben, dass sie als Heiden und als Unreine außerhalb des christlichen Gesetzes bleiben; dass der Menschen-Gott, der für die Menschen starb, nicht für sie gestorben ist; dass die Kirche, die ihre Seelen nicht anerkennt, ihnen nur am Jahrestag jener heiligen Weihnachtsnacht erlaubt, ihre Schwelle zu überschreiten, um den universalen Segen zu empfangen, als Unser Herr, ein Mann aller Demut, in einer Krippe für Schafe, zwischen einem Esel und einem Ochsen, geboren werden wollte. Aber denken Sie an den Osten, der den Glauben angenommen hat, dass das Tier eine schlafende oder verzauberte Seele ist; aber denken Sie an Indien, diese majestätische und ernste Mutter unseres umstrittenen Westens, sie wird Ihnen erzählen, wie ihrem ersten Dichter die Poesie offenbart wurde: er sah, mit nachdenklichem Herzen und besorgter Seele, zwei Tauben umherflattern; er bewunderte die Anmut ihres Fluges und die Schnelligkeit ihres Strebens nach Liebe. Plötzlich verlässt ein Pfeil aus einer verborgenen Hand, pfeift durch die Luft und trifft einen der beiden Vögel. Dann vergießt er Tränen des Mitleids, sein Stöhnen, gemessen an seinem Herzschlag, nimmt eine rhythmische Bewegung an. Die Poesie ist geboren, und von diesem Tag an fliegen die Verse, melodiöse Tauben, zu zweit über die Erde. Aber denken Sie an Virgil, den tiefen und zarten Dichter, hören Sie ihm zu. Wenn er den Bürgerkrieg beklagt, der die Felder seines Vaters entvölkert, wenn er die Hirten bemitleidet, die gezwungen sind, ihre süßen Wiesen zu verlassen, vergießt er dann nicht auch in seinem unermesslichen Mitleid mit so viel Elend eine Träne für jene großen weißen Ochsen mit langen Hörnern, deren ausgestorbene Rassen Italien befruchtet haben? Hören Sie ihm zu, wenn er mit den Sorgen von Gallus, dem konsularischen Dichter, von Gallus seinem Freund mitfühlt. Folgt er den Göttern, die er herbeigeholt hat, um ihn mit seiner tödlichen Liebe zu trösten, zeigt er ihm nicht seine Schafe, die traurig und blökend um ihn herumstehen, und ruft er nicht in jener wohlklingenden Sprache, die ihn den Schwan von Mantua nennen ließ: "Demütige Schafe, sie verschmähen dich nicht! Verachte sie nicht, o göttlicher Dichter."

Wenn Sie dann von der Antike zum Mittelalter übergehen, erinnern Sie sich an die charmante und barmherzige Legende von Geneviève de Brabant. Die Frau, von einem Verräter denunziert, wird vom Mann zurückgeschlagen; eine Ricke leiht der Mutter ihre Behausung und gibt dem Kind ihre Milch; das Tier, das vergessen hat, dass der Stolz des Menschen es aus der großen menschlichen Familie vertrieben hat, nimmt die Familie auf. Eine unschuldige Hirschkuh aus dem Wald rettet die unschuldige Mutter und das Kind. Hilfe kommt von den Demütigen, Rettung kommt von den Kleinen.

Erinnern Sie sich an die Handschrift von St. Gallen, die uns lehrt, wie man die flüchtigen Bienen zurückruft, und sagen Sie mir, ob jemals ein sanfteres und rührenderes Gebet an ein intelligentes Geschöpf gerichtet wurde als dieses an die Königin des kleinen geflügelten Reiches: "Ich beschwöre dich, o Mutter der Bienen! Beim Gottkönig des Himmels und beim Erlöser der Erde, dem Sohn Gottes, beschwöre ich dich, weder weit noch hoch zu fliegen und so bald wie möglich zu deinem Baum zurückzukehren; dort wirst du dich mit deinen Kindern und deinen Gefährten versammeln, und dort wirst du ein gutes, von mir vorbereitetes Gefäß finden, wo du im Namen des Herrn arbeiten wirst".

Der Bauer denkt nicht wie ihr Städter. Tiere nehmen in der bäuerlichen Familie gleich nach dem Letztgeborenen der Familie ihren Platz ein, so wie in den sächsischen Adelshäusern die kleinen Eltern am unteren Ende der Tafel sitzen; in der Bretagne haben sie auch heute noch ihren Anteil an der Freude oder Trauer der Familien: in der Freude werden sie mit Blumen gekrönt, in der Trauer werden sie in Trauerkleidung gehüllt. Warum sollten wir sie dann von der Trauer oder der Freude wegstoßen, diese Pferde des Achilles, die den Tod ihres Herrn betrauern, und diesen Hund des Odysseus, der erlischt, wenn er den seinen sieht?

Schauen Sie auf die intelligente Luft der einen, die sanfte und träumerische Luft der anderen; verstehen Sie nicht, dass zwischen ihnen und dem Herrn ein großes Geheimnis liegt? Ein Geheimnis, das das Altertum vielleicht an dem Tag erahnte, als Homer die Fabel der Circe schrieb. Denn will nicht dieser Rabe mit seinem melancholischen Schrei, der drei Jahrhunderte, also vier Menschenalter, lebt, mit diesem Schrei von der Vergangenheit sprechen, die so traurig und dunkel ist wie sein Gefieder? Hat die Schwalbe, die aus dem Süden kommt, uns nichts über diese großen Wüsten zu lehren, in die des Menschen Fußstapfen nicht eindringen können und die sein Flug durchquert hat? Der Adler, der in der Sonne liest, die Eule, die im Dunkeln sieht, wissen sie nicht besser als wir, was vor sich geht, der eine in der Welt des Tages, der andere in der Welt der Nacht? Schließlich, dieser große Ochse, der unter der Eiche auf dem blassen Gras wiederkäut, könnte er diese langen Tagträume und dieses klagende Stöhnen haben, wenn ihm kein Gedanke in den Sinn käme, wenn er sich nicht vielleicht bei Gott über die Undankbarkeit des Menschen beklagen würde, dieses überlegenen Bruders, der ihn nicht kennt?

Das Kind, diese Blume des Menschengeschlechts, ist nicht so ungerecht wie der Mensch; es spricht zu Tieren wie zu Freunden und Brüdern, und diese antworten ihm in ihrer Dankbarkeit. Sehen Sie ein junges Tier und ein junges Kind zusammen, hören Sie auf die unartikulierten Laute, die sie inmitten ihrer Spiele und Liebkosungen austauschen, und Sie werden versucht sein zu glauben, dass das Tier versucht, die Sprache des Kindes zu sprechen, und das Kind die Sprache des Tieres. Sicherlich, egal welche Sprache sie sprechen, sie hören und verstehen einander, sie tauschen diese primitiven Ideen aus, die vielleicht mehr Wahrheiten über Gott erzählen, als Platon und der Bucklige je gesagt haben.

Und nun wollen wir zu diesen beiden strohgedeckten Häuschen zurückkehren und versuchen, unseren Lesern die guten Bauern vorzustellen, von denen sie bewohnt werden.

2. Kapitel: Das Häuschen auf der linken Seite

Ein Häuschen auf der linken Seite, umgürtet mit einem Weinstock, wurde von dem einundsiebzigjährigen Mann, der achtunddreißigjährigen Frau und dem sechzehnjährigen jungen Mann bewohnt, die, die einen großen Hund auf ihrer Türschwelle liegen hatte, der in der Sonne blinzelte, und in seinem Stall einen wiehernden Esel und einen brüllenden Ochsen hatte, obwohl er nicht die Hauptperson in unserer Geschichte war, sondern seinen absoluten Herrn, den siebzigjährigen alten Mann, den Schwiegervater der Frau, der Großvater des Enkels.

Der richtige Name des alten Mannes war Antoine Manscourt. Aber da er zu seiner Zeit der zweite Sohn der Familie war, von seiner Geburt 1740 bis zu unserer Ankunft um 1810, wurde er immer Cadet genannt; nur zu der Zeit, als er selbst geheiratet und einen Sohn bekommen hatte, nannte man ihn nicht mehr Cadet, sondern Cadet Vater.

Nur wenige Menschen im Dorf erinnerten sich an seinen früheren Namen, und da er selbst ihn fast vergessen hatte, war das Ergebnis dieses allgemeinen Vergessens, dass seine Schwiegertochter die Cadetenfrau und der Sechzehnjährige der Cadetensohn genannt wurde.

Wenn wir von letzterem sprechen, werden wir sagen, wie sich dieser Name durch die in den Dörfern üblichen Spitznamen wieder in einen neuen Namen verwandelt hatte, der nicht, wie der des Großvaters, von der zweitrangigen Position herrührte, die er im Stammbaum der Familie einnahm, sondern von der minderwertigen Stellung, die er in den Augen der anderen Bauern in der geistigen Ordnung der Natur einnahm.

Cadetvater war ein echter Bauer, fein und listig an der Oberfläche, wie es sich für einen Nachbarn aus der Picardie gehört; loyal, offen, ehrlich im Herzen, wie es sich für einen Sohn aus jenem alten königlichen Territorium gehört, das Île-de-France heißt. Vielleicht wird es schwierig sein, diese Finesse und Gerissenheit mit dieser Treue, Offenheit und Ehrlichkeit in Einklang zu bringen: Erinnern wir uns daran, dass ein Schleier ein Gesicht verdecken kann und doch mit der geringsten Anstrengung, die das Auge macht, um seine Transparenz zu durchdringen, zu sehen ist, und wir werden durch diesen Vergleich ein genaues Bild von dem haben, was wir meinen.

Bauer, Sohn und Enkel eines Bauern, der Jüngere hatte in der Person seiner Vorfahren alle Umwälzungen des Landes mitgemacht, auf dem er geboren, oder besser gesagt, auf dem er aufgewachsen war; wie das Land Sklave, Leibeigener oder Vasall gewesen war, so waren sie Sklaven, Leibeigene oder Vasallen gewesen. 1792 war dieses Land frei geworden, er war mit ihm frei geworden.

So trat er als Tagelöhner in den Dienst des Landwirts, der als Besitzer des Longpré-Hofes die Nachfolge der Mönche angetreten hatte, die zuvor Besitzer der Abtei und des gleichnamigen Hofes waren.

Durch harte Arbeit hatte er, indem er auf diese beiden großen Bedürfnisse des Landmannes, Brot und Wein, sparte, eine kleine Summe von zwölfhundert Francs beiseite gelegt; mit dieser kleinen Summe von zwölfhundert Francs hatte er, um 1798, zwei Morgen Land gekauft.

So hatte es im Dorf geheißen, als plötzlich Herr Cadet Eigentümer wurde, er habe einen verborgenen Schatz. Dieser Schatz, den er von Gott selbst erhalten hatte, war beharrliche Arbeit, Nüchternheit und Fasten.

Denn es gibt eine Idee, die tief im Herzen des französischen Bauern verwurzelt ist: Es geht darum, seinen Anteil, wie klein auch immer, am Land Frankreichs zu besitzen. Ein Stück Land zu besitzen, auch wenn es nur groß genug ist, um seinem Kind die Wiege zu stellen oder seinem Vater das Grab zu schaufeln, heißt nicht mehr, ein Söldner zu sein, den die Laune heute nimmt, den der Zorn morgen wegschickt; es heißt, weder Sklave, noch Leibeigener, noch Vasall zu sein; es heißt, frei zu sein. Es ist ein großes und großartiges Wort, das das Herz desjenigen, der es gesagt hat, erweitert; es moralisiert den Menschen und macht ihn besser.

Vater Cadet kaufte daher um 1798 zwei Morgen Land für die Summe von zwölfhundert Francs, die er in den ersten dreißig Jahren seines Lebens gespart hatte. Es war nicht das beste Land in der Gegend; nein, das beste Land in der Gegend brachte drei oder vier von hundert ein, war regelmäßig jedes Jahr mit Goldweizen, Grünklee oder Esparsette bedeckt, während das von Vater Cadet gekaufte Land, das lange brach am Hang des Berges lag, mit Steinen bedeckt war und kaum mehr als Disteln einbrachte.

Dann begann der Kampf der Arbeit des Menschen gegen die Trockenheit des Bodens. Über dieses Land gebeugt konnte man von vier Uhr morgens bis sechs Uhr abends sehen, wie Vater Cadet Disteln ausriss und die Steine wegwarf, die er sich nicht auf das Land seines Nachbarn zu werfen traute.

Außerdem konnte das Land des Nachbarn nicht sein eigenes sein, sollte es nicht eines Tages sein eigenes sein?

Sie erinnern sich an die charmante deutsche Ballade "Ondine". Es ist die Fabel von der Anziehungskraft des Wassers auf den Fischer: Durch den klaren Spiegel sieht er die blonde Gestalt einer Nymphe, die ihre Arme ausstreckt; die Faszination wird immer stärker; die Ondine kommt der Oberfläche des Sees immer näher, ihr blaues Auge hat nichts zu bedecken als einen Schleier, durchsichtig wie Gaze, ihr blondes Haar schwebt auf dem Wasser, ihre korallenrote Lippe saugt bereits Luft ein; in einem Atemzug, halb Seufzer, halb Kuss, taucht der Leichtsinnige ab, weil er glaubt, die Nymphe zu sich zu ziehen, aber sie ist es im Gegenteil, die ihn in sein Bett aus Seetang und in seine Höhle aus Muscheln zieht, aus der er nie wieder herauskommen wird, um seine alte Mutter beten und sein kleines Kind weinen zu sehen.

Nun, die Faszination der Erde ist für den Bauern viel mächtiger als die Faszination des Wassers für den Fischer. Ist das Land, das der Bauer besitzt, rund, muss man das andere Stück Land kaufen, um es quadratisch zu machen; ist es quadratisch, muss man das andere Stück Land kaufen, um es rund zu machen? Ach! mehr als einer erliegt diesem Ehrgeiz: er kauft, und um zu kaufen, leiht er sich von sechs, acht, zehn auf dieses unglückliche Land, das zwei von einem Cent abwirft: von da an ist es ein Kampf zwischen Wucher und Arbeit, und der Wucher, traurige Ondine mit krummen Nägeln, führt den Bauern oft nicht auf ein Bett von Algen oder Muscheln, sondern auf die Palette des Elends und in die Grube der Armen.

Zum Glück war Vater Cadet umsichtiger als das; seine Maxime war: Sammeln, aber nicht leihen.

Wenn die Disteln ausgezupft waren, wenn die Steine weggeworfen waren, wenn die Zeit zum Pflügen kam, nahmen er und seine Tochter je einen Spaten, legten Mittag- und Abendessen in einen Korb; armes Mittagessen, armes Abendessen, bestehend aus einem Laib Brot, einem Stück Käse und etwas Obst. Was das Getränk betrifft, das es tränken sollte, so war die Quelle da, sprudelnd am Berghang, fünfzig Schritte von der Arbeit entfernt; eine reine Quelle, murmelnd, frisch, glänzend in der Sonne, sich windend wie einer jener silbernen Fäden des Herbstes, die an den großen Kräutern enden. Was brauchte er noch? Etwas Wein? Beim Sonntagsessen tranken wir zu dritt eine halbe Flasche; das reichte, um uns für den Rest der Woche an den Geschmack von Wein zu erinnern.

Die Zeit der Aussaat kam: Es war Zeit für die arme Madeleine, die Schwiegertochter des jüngeren Vaters; sie konnte zu ihrem Kind zurückkehren, das sie während der ganzen Zeit des Pflügens bei der Nachbarin auf der anderen Straßenseite zurückgelassen hatte, aber sie wagte es nicht, sich zu beschweren: Die arme Frau hatte nichts zu beklagen als ihr Mitleid und ihre Geduld, und da ihr Schwiegervater sie und ihr Kind ernährte, musste sie für beide Brot verdienen. Aber als die Saat gesät war, war sie nutzlos; der jüngere Vater wolltle es allein machen, und, es muss gesagt werden, was der gute Mann allein tun konnte, tat er.

Dann kam die Zeit, dieses Land zu eggen: Vater Cadet, wie die fleißigen Bauern, wusste ein wenig über alles, und daher auch über das Eggen; er kaufte Holz, machte eine Egge, und sobald am Abend des Tages, an dem sie fertig war, warnte er seine Schwiegertochter, dass sie am nächsten Tag eggen würden: es war dringend notwendig, den Weizen mit Erde zu bedecken, damit er nicht in den Regenfällen des Novembers verrottete.

Es war eine noch härtere Arbeit als das Pflügen: Man musste sich wie ein Lasttier vor diese Egge spannen, die mit einem großen Stein beschwert war; für Vater Cadet war das nichts, aber die Müdigkeit überstieg Madeleines Kräfte. Ein Nachbar, der etwa dreißig Morgen Land besaß und mit einem Esel und einem Ochsen eggen konnte, hatte Mitleid mit ihnen; er nahm sich eineinhalb Tage frei von seiner Arbeit, und das Land des Nachbarn wurde geeggt.

"Danke, Compère Mathieu", sagte Vater Cadet, als es vorbei war, "Sie haben der armen Madeleine gerade einen Dienst erwiesen".

"Ach, das ist nichts", antwortete der zuvorkommende Nachbar, "aber wenn Sie mir glauben, kaufen Sie nächstes Jahr einen Esel. Hier", fügte er hinzu und zeigte ihm seinen eigenen, "hier ist Pierrot, der ein guter Esel ist, der kaum vier Jahre ist. Da ich gerade eine kleine Erbschaft von meinem Onkel Yvors gemacht habe, plane ich, einen Ochsen zu kaufen, um das Paar zu machen, ich werde Pierrot an Sie verkaufen, wenn Sie wollen.

Cadet Vater schüttelte den Kopf.

"Ich kann es mir nicht leisten", sagte er.

Aber er drehte sich zu Madeleine um, die ganz blass auf einem Poller saß und ihn traurig ansah.

Er seufzte.

"Oh, das übersteigt Ihre Möglichkeiten", lachte Matthew, "es ist also nicht wahr, dass Sie einen verborgenen Schatz haben?"

"Ach!" sagte der jüngere Vater, "wenn ich einen verborgenen Schatz hätte, würde ich meine Schwiegertochter, die Witwe meines armen Wilhelm, an eine Egge spannen?"

"Es ist wahr", sagte Mathieu, der gut verstand, dass weder Madeleines Blick noch der Akzent des jüngeren Vaters nachgeahmt wurde, und dass es eine traurige und dunkle Wahrheit war, die er gerade gehört hatte. Es ist auch wahr, die Treue des Mannes, ich gebe Pierrots zu einem billigen Preis ab.

Der jüngere Vater betrachtete Pierrot: Er war ein wunderschöner Esel, sehr glänzend, mit langen geraden Ohren und einem schönen schwarzen Streifen auf dem Rücken. Da er ihn so tapfer sah, wagte er nicht, den Preis zu verlangen.

Nachbar Mathieu sah, was in seinem Kopf vorging und beeilte sich, ihn zu beruhigen.

"Oh, es wird nicht teuer sein", sagte er, "und Sie werden nie eine solche Gelegenheit haben. Ich gebe Ihnen Pierrot für sechzig Francs, die Sie mir in drei Jahren zahlen werden, zwanzig Francs jedes Jahr, am St. Martinstag im Winter. Ich sage, ich gebe Ihnen, weil es geben will, stimmen Sie zu".

Vater Cadet hatte also, so sehr er es auch wollte, nicht den Mut zu feilschen.

Er sah Madeleine an; Madeleine wandte den Blick ab, sie wollte ihren Schwiegervater nicht zu einem solchen Aufwand drängen.

"Wir müssen abwarten", sagte er.

"Sie werden sehen müssen", antwortete Mathieu, "für jeden anderen sind es achtzig Francs, für Sie sind es sechzig; außerdem werde ich Pierrot nicht verkaufen, ohne es Ihnen zu sagen".

"Danke!", sagte Vater Cadet, "Sie sind sehr gut".

"Ah, ihr seid auch gute Menschen und ihr verdient Gottes Segen; also, wann immer ihr wollt, gehört Pierrot euch. Komm schon, es ist spät!".

Und auf Pierrot aufsteigend, kehrte er nach Hause zurück, wobei er dem Ochsen vorausging, der, da er wusste, dass in der Krippe ein frisch gepflückter Grasbüschel auf ihn wartete, sich, ohne dass er getrieben werden musste, auf den scvhnellsten Schritt stellte, um ihm zu folgen.

Vater Cadet hatte geantwortet: Es wird sich zeigen müssen, nicht dass er nicht alle Vorteile verstand, die er auf dem Markt, der ihm angeboten wurde, finden würde, aber er brauchte Pierrot erst beim nächsten Pflügen, und es war sinnlos, Pierrot bis dahin zu füttern.

Es bestand keine Gefahr, dass Pierrot ihm entkommen würde, da Nachbar Mathieu versprochen hatte, Pierrot nicht zu verkaufen, ohne ihn zu informieren.

Dann gab es noch etwas zu tun, bevor er Pierrot kaufen konnte: Er musste einen Stall für ihn bauen.

Der Pflüger war zum Stellmacher geworden, um eine Egge zu bauen, der Stellmacher zum Maurer, um einen Stall zu bauen.

Zum Glück gab es Land hinter dem Haus, und auf den Feldern lagen Steine: So brauchte er nur ein paar Säcke Gips zu kaufen, das war alles.

Vater Cadet machte sich, ohne jemandem etwas zu sagen, an die Arbeit; eigentlich brauchte er für diesen Stall, den er im Voraus baute, nur den Preis von Pierrot zu erhöhen. Er war ein guter Mann, dass der Nachbar Matthäus; aber er ist so gut, dass der Teufel versucht mindestens sieben Mal am Tag zu erhöhen, und wir setzen es auf die niedrigste, da sieben Mal die Anzahl der Heiligen ist.

Nur, durch eine Berechnung, die zweifellos einem verborgenen Ehrgeiz in ihm entsprach, machte er den Plan des Stalls groß genug, um zwei Tiere unterzubringen.

Dieses Anspannen eines Ochsen und eines Esels war die äußerste Grenze seiner Wünsche; aber schließlich, im Horizont des Möglichen, gingen seine Wünsche bis dorthin.

Nach drei Monaten war der Stall gebaut, innen und außen verputzt, außen ein Windfang, innen ein Gestell eingerichtet.

Am Tag nach der Fertigstellung des Stalls schien er das Wiehern eines Esels in seinem Stall zu hören.

Er stand erstaunt auf und ging nachsehen.

Pierrot hat sich in seinem neuen Zuhause eingelebt und frisst von einem frischen Grasballen, der in die Ablage geworfen wurde.

Er kratzte sich am Ohr und kehrte nach Hause zurück. Dort fand er den Nachbarn Mathieu, der durch die eine Tür eingetreten war, während er durch die andere ging.

Nachbar Matthew wartete auf ihn und begrüßte ihn sarkastisch.

"Sagen Sie", fragte Vater Cadet ihn, "sind Sie derjenige, der Pierrot zu mir gebracht hat?"

"Ohne Zweifel", antwortete er.

"Aber ich hatte Sie nicht gefragt, Nachbar".

"Nein, das ist wahr; aber ich habe gesehen, wie Sie den Stall gebaut haben, und da dachte ich mir: Es scheint, dass Vater Cadet Pierrot kaufen will, und da ich gestern einen zweiten Ochsen gekauft habe und keinen Platz für drei Tiere im Stall hatte, dachte ich: Jetzt ist die Zeit, Pierrot hineinzusetzen. Also habe ich ihn in den Stall gebracht".

"Für den gleichen Preis, immer?" fragte Cadet Vater mit Sorge.

"Oh! Ein ehrlicher Mann hat nur sein Wort; es sind sechzig Franken, die Sie mir schulden: zwanzig Franken am St. Martinstag im nächsten Winter, zwanzig Franken und so weiter jedes Jahr".

Vater Cadet dachte einen Moment lang nach; es war leicht zu erkennen, dass er in seinem Kopf eine große Idee umdrehte und wälzte.

Schließlich, nach ein paar Sekunden, nahm er ihn zur Seite:

"Hey, wenn Sie in bar bezahlt werden, würden Sie dann nicht einen kleinen Rabatt bekommen, sagte er?"

"Ah", sagte der Nachbar Mathieu, "der Spaßvogel, der Sie sind, ich wusste, dass Sie einen Schatz haben".

"Darum geht es nicht; es geht darum, eine Bitte zu äußern, es geht darum, sie wie ein Mann zu beantworten. Würden Sie einen Rabatt gewähren oder nicht?"

"Wenn ich das täte, gäbe es einen Rabatt von zehn Franken, und ich würde eine Flasche bezahlen".

"Ich hätte lieber einen Zehn-Franken -Rabatt und keine Flasche", sagte Vater Cadet.

"Das ist wahr", lachte der Nachbar Mathieu, "ich habe vergessen, dass Sie ein Wassertrinker sind".

"Wein tut mir weh", sagte Vater Cadet.

"Nun, gebt mir fünfzig Franken", antwortete Nachbar Matthew, "und da wir keine alten Damen sind, werden wir die Flasche trotzdem leeren".

"Das ist gut", sagte Vater Cadet, "geh und warte in Ihrem Haus auf mich, und wir bringen Ihnen die fünfzig Franken".

"Ja", antwortete Nachbar Mathieu, "damit ich das Versteck nicht sehe, in dem Sie sie bekommen. Ah, Vater Cadet, Sie sind durchsichtig wie Bernstein".

Nachbar Mathieu war so schlau wie Vater Cadet, denn er hatte richtig geraten.

Vater Cadet leugnete, dass dies die Ursache für die Verzögerung seiner Zahlung war; aber seine Proteste brachten Nachbar Mathieu nicht dazu, seine Meinung zu ändern. Er ging kopfschüttelnd und wiederholend hinaus:

"Durchsichtig wie Bernstein, Cadetenvater, durchsichtig wie Bernstein!"

Kaum war Mathieu hinausgegangen, schloss Vater Cadet die Tür hinter sich und ging, um auf der ersten Stufe der Treppe zu lauschen, ob Madeleine, die in ihrem Zimmer war, nicht Lust hatte, herunterzukommen. Dann näherte er sich leise seinem Bett, während er einen ängstlichen Blick um sich herum warf, zog eine eiserne Kiste aus einem Versteck in der Wand, öffnete sie mit einem kleinen Schlüssel, der mit einem dünnen Lederriemen im Knopfloch des Zwickels seines Höschens steckte, und hob den Deckel vorsichtig mit einer Hand an. Als hätte er befürchtet, dass die fünfzehn goldenen Louis, die es enthielt, Flügel haben und versuchen würden, davonzufliegen, führte er in das Kästchen den Zeigefinger und den Daumen der anderen Hand ein, zog zwei schöne goldene Louis heraus, schloss es, stellte es wieder an seinen Platz und ergänzte die fünfzig Franken mit einer Münze aus dreißig Pfennigen, die er aus einem Lederbeutel zog, und zehn Pfennigen, die er durch Suchen in seinen acht Taschen zusammenbrachte; worauf er, mit einem Seufzer auf seine beiden armen goldenen Louis blickend, die im Begriff waren, den Herrn zu wechseln, durch den Hof zum Haus seines Nachbarn Mathieu ging, damit ihn der Anblick von Pierrot über das Opfer, das er für ihn brachte, trösten konnte.

3. Kapitel: Cadet Vater und sein Land

Der Deal war gemacht, und endete, wie vom Nachbarn Mathieu versprochen, im Wirtshaus der Mutter Boulanger, dem ersten der Wirtshäuser im Dorf Haramont.

Im folgenden Jahr musste Madeleine nur noch graben: Es war immer noch viel für sie, das arme Geschöpf, denn sie war schwach im Körper. Als ihr Nachbar Mathieu, der gerade sein Land pflügte, sie schweißgebadet und auf ihren Spaten gestützt sah, hatte er trotzdem Mitleid mit ihr.

"Hey, Vater Cadet", sagte er, "ich habe Ihnen noch einen Vorschlag zu machen".

Vater Cadet schaute seinen Nachbarn Mathieu mit Sorge an.

"Ich weiß", sagte er, "von Herrn Niguet, der mein und Ihr Notar ist, dass Sie in meiner Nähe ein dreiviertel Morgen großes Stück Land gekauft haben, und daß Sie es in bar bezahlt haben, Witzbold, siebenhundert Pfund in schönen goldenen Louis: nun! Für den dreiviertel Morgen, der separat ist, gebe ich Ihnen anderthalb Morgen, die an Sie angrenzen; Herr! Das Land ist nicht so gut, das weiß ich, aber anderthalb Morgen sind doppelt so viel wie dreiviertel Morgen.

Vater Cadet kratzte sich am Ohr; der Vorschlag war akzeptabel.

"Herr! Wir werden sehen", sagte er.

"Nehmen Sie es schnell an", sagte Mathieu; es passt in meine Arrangements, und als Beweis, dass ich es will, werde ich Ihnen zwei weitere Vorschläge unterbreiten, die Madeleine sicher gefallen werden".

"Der Vater ist der Herr", sagte dieser.

"Unterwirf dich ein wenig", antwortete Vater Cadet.

"Nun denn, Sie werden ihre Disteln pflücken und die Steine tragen, und ich werde in der Zwischenzeit nicht nur die zwei Morgen pflügen, sondern auch die anderthalb Morgen, die ich Ihnen gebe, und dann, da das Land nicht berühmt ist, werde ich Ihnen einen Wagen mit Dung geben, und wir werden das richtige Maß düngen. Hm? Was sagen Sie dazu?"

"Ich sage, wir sollten etwas mehr geben", sagte Cadet Vater.

"Hier, Sie sind ein alter Bettler", sagte der Nachbar Mathieu; aber was soll's, da ich Mitleid mit der armen Madeleine habe, die eine Freundin meines Verstorbenen war, und es mir das Herz schmerzt, sie so arbeiten zu sehen, gebe ich ihr ein Geschenk, verstehen Sie? Ihr, aber erst beim nächsten Pflügen, von Tardif, der zu klein ist für seine Gefährtin und nicht stark genug für die Arbeit, die er zu tun hat".

"Tardif ist alt", sagte der jüngere Vater, der ohne positive Information und rein zufällig über das Alter von Tardif sprach.

"Wenn ich ihn schlachten wollte, um mich seiner zu berauben, würde mir der Metzger hundertachtzig Pfund geben; aber ich kenne ihn schon drei Jahre, das arme Tier, und ich will nicht, daß ihm etwas passiert; darum gebe ich ihn Madeleine, und natürlich wird sie ihn nie zum Metzger schicken".

"Nein, natürlich nicht", rief Madeleine.

"Sie sprechen so, als ob das Geschäft abgeschlossen wäre", sagte der jüngere Vater.

"Und ich habe Unrecht, Vater", sagte die demütige Frau; "ich bitte um Verzeihung".

"Du bittest mich um Verzeihung, du bittest mich um Verzeihung... da gibt es nichts, worum du mich bitten müsstest. Außerdem hat er recht, Nachbar Mathieu; der Deal kann gemacht werden. Ja, das kann man machen".

"Und es wird geschehen; es ist zu vorteilhaft für Sie, um es abzulehnen".

"Wenn es so vorteilhaft ist, wie Sie sagen, warum schlagen Sie es dann vor?"

Matthew sah ihn sarkastisch an.

Er sagte: "Ja, du verstehst ihn nicht, oder? Ich schlage es vor, weil ich Ihnen nützlich sein will. Ich schlage es vor, weil ich Madeleine liebe, hören Sie? Weil ich sie von ganzem Herzen liebe, und selbst wenn sie gewollt hätte, hat sie nie mit Ihnen darüber gesprochen, nicht wahr? Dass, wenn sie gewollt hätte, vor drei Jahren, sie Madame Mathieu wäre. Aber das wollte sie nicht: Sie will Guillaume treu bleiben. Sie dürfen deswegen nicht schmollen, verstehen Sie, denn sie ist eine tapfere und würdige Frau; aber Sie wollen ihr nützlich sein, und deshalb wird ein so vorteilhaftes Geschäft angeboten, daß du es schon angenommen hast, alte Ladre! Und dass Sie sich aufhängen würdest, wenn ich mein Wort zurückzöge".

"Ja, aber", sagte Vater Cadet, ohne die Frage direkt zu beantworten, "wer wird die Kosten für den Vertrag tragen?"

"Darin liegt also das Problem".

"Es geht immer noch um fünfunddreißig bis vierzig Franken, verstehen Sie?"

"Nun, es gibt einen Weg, das zu regeln. Sie haben gestern im Haus von Notar Niguet einen Vertrag gemacht; der Vertrag ist noch nicht im Repertorium, sie werden meinen Namen an die Stelle des Ihren setzen, und an denselben Vertrag werden sie eine Transporturkunde anhängen, die ich Ihnen von diesem Stück Land gebe, und wir werden alles zur Hälfte bezahlen, wie zwei gute Freunde, sagte der jüngere Vater und betrachtete die Seite des angebotenen Grundstücks, als wolle er sehen, welchen Effekt es zu seinem eigenen hinzufügen würde. Brumm! Brumm!"

"Und?"

"Aber", sagte Vater Cadet, "was ist, wenn zu dem Zeitpunkt, an dem Sie mir Tardif ausliefern müssen, wenn Tardif stirbt?"

"Wenn Tardif stirbt! Ist das wahrscheinlich?"

"Es ist möglich; der Almanach sagt, dass es im nächsten Jahr eine Sterblichkeit bei den gehörnten Biestern geben wird".

"Oh! Vater Cadet, Sie sind ein Mann der Vorsicht".

"Was wollen Sie? Es ist mein Charakter".

"Wenn Tardif stirbt, wie ich Ihnen sagte, dass er hundertachtzig Pfund wert ist, werde ich mich nicht dafür einsetzen, und ich werde Ihnen die hundertachtzig Pfund in Silber geben. Haben Sie noch weitere Beobachtungen zu machen?"

"Sie haben nicht zufällig eine alte Pflugschar, die Sie nicht mehr gebrauchen können, oder?"

"Wir werden eine finden".

"Außerdem können Sie mir Tardif nicht zum Striegeln ausleihen, wenn wir nicht zur gleichen Zeit striegeln?"

"Ich werden ihn Ihnen ausleihen".

"Na dann, das war's. Ich könnte mir nichts Besseres wünschen. Ich bin in einem guten Geschäft".

Und ich strecke meine Hand zum Nachbarn Matthew aus:

"High Five".

"Ja" antwortete der Mann und gab ihm einen Klaps auf die Hand.

"Oh, das ist es", sagte er, "wenn ich mein Wort gegeben habe, werde ich es niemals aufgeben".

"Ich glaube schon", sagte Nachbar Matthew und sah ihn spöttisch an.

"Oh, niemals, niemals!"

Madeleine dankte ihrem guten Nachbarn, denn sie konnte sehen, dass er das alles für sie tat.

Von diesem Moment an war Madeleine vom Graben und Eggen befreit und konnte sich ganz der Pflege ihres Hauses und ihres Kindes widmen.

Was den jüngeren Vater betrifft, so war er ab dem folgenden Jahr der eigentliche Besitzer; denn er besaß bereits ein Haus, aber noch ein Feld, einen Esel und einen Ochsen, eine Egge und einen Pflug.

Und das Feld trug Früchte. Angefangen von zwei Arpten, ging es bis zu acht, und da alles in einem Stück war, kam es oft vor, dass der jüngere Vater sagte: "Mein Land! " wie der Herr von Boursonne und wie der Großbauer von Largny.

Hätte er ein Stück Feld gehabt, das eine Viertelmeile vom ersten entfernt war, hätte Vater Cadet gesagt: "Meine Ländereien!"

Er hatte schon oft daran gedacht, sich diese Genugtuung zu verschaffen, aber jedes Mal, wenn ihm dieser Gedanke gekommen war, wurde er erhört und offenbarte den Kampf, der in seinem Inneren geführt wurde, indem er sich selbst antwortete:

"Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein, Nein".

Und, wir wiederholen, kraft dieses Axioms hatte sich Vater Cadet abgerundet und war langsam, allmählich, Jahr für Jahr, von zwei Arpenten auf acht Arpenten gestiegen.

Außerdem liebte er sein Land mit Leidenschaft, mehr als er jemals seine Frau geliebt hatte, mehr als er seine Schwiegertochter liebte, denn, wie wir gesehen haben, hatte er Madeleine fast seinem Land geopfert, und doch liebte er Madeleine sehr.

Er war jeden Tag da, in seinem Land - denn das Land ist dankbar, denn je mehr es gepflegt wird, desto mehr bringt es zurück -; jeden Tag vom Morgen bis zum Abend; er war sogar nachts in Gedanken da; er träumte von ihr; er sah, mit geschlossenen Augen, wo die schönsten Ähren und die dicksten Kleearten waren, im Frühling und im Sommer; im Winter sah er einen vergessenen Stein, ein Büschel schmarotzendes Gras, und er sagte zu sich selbst: "Morgen werde ich diesen Stein von meinem Feld werfen; morgen werde ich dieses Gras von meinem Land ausreißen"; und es war jeden Tag und jede Nacht das Gleiche.

Der Sonntag kam, der von den armen Arbeitern in den Städten so lange erwartete Tag, der Tag, an dem Gott selbst, die Quelle aller Kraft, wie er die Quelle aller Güte ist, vorgab, müde zu sein, damit die Menschen einen Tag der Ruhe hätten, und Vater Cadet sagte am Abend nach dem Abendessen :

"Ah! Bei meiner Treue! Madeleine, ich werde mich morgen gut ausruhen!"

Und Madeleine antwortete mit einem Lächeln:

"Du hast Recht, Vater".

Der nächste Tag würde kommen, die Glocken würden läuten und sagen:

"Heute ist der Tag der Ruhe, der Tag Gottes, der Tag des Herrn!... Freut euch, ihr armen Schlucker, ihr Unterprivilegierten der Gesellschaft! Vergesst die Müdigkeit, die ihr gestern hattet, vergesst die Müdigkeit, die ihr morgen haben werdet, zieht eure besten Kleider an und atmet auf zwischen den Mühen!..."

Und beim Klang der Glocke, während Madeleine mit ihrem Gebetbuch in der Hand zur Kirche ging, wo ihr Sohn die Messe abhielt, zog der jüngere Vater sein schönstes Gewand an, sein braunes Hochzeitskleid; er zog seine kurzen Reps-Höschen an, seine gesprenkelten Baumwollstrümpfe im Sommer, seine grauen Wollstrümpfe im Winter; dann atmete er auf der Türschwelle ein wenig auf, besorgt und wie unschlüssig, was er tun sollte. Viele sagten im Vorbeigehen:

"Cadet Vater, kommst du mit zum Bowling spielen? - Vater Cadet, sind Sie gekommen, um eine Partie Bowling zu spielen? - Vater Cadet, möchten Sie auf einen Drink mitkommen?"

"Ich habe keine Zeit für einen Drink!"

Und warum hatte Cadetenvater keine Zeit?

Nun, am Sonntag, seinem Ruhetag, hatte er einen Spaziergang zu machen. Nur ein Spaziergang, ein kleiner Besuch.

Wessen?

Auf seine Geliebte, auf sein Land!

An diesem Tag ging er nicht direkt dorthin, das ist wahr, wie an anderen Tagen. Manchmal nahm er eine Gasse, die seinen Weg um zweihundert Schritte verlängerte; manchmal ging er sogar bis zum gegenüberliegenden Ende des Dorfes und umrundete es; das war noch einmal eine Viertelstunde Fahrt.

Aber das eigentliche Ziel der Wanderung war immer das Land.

Er könnte sagen, armer Cadetenvater, egal wie viel er sagt:

"Ah, nun, ich werde heute nicht in mein Land gehen, ich gehe dort jeden Tag genug hin".

"Ja, Vater Cadet, aber nur, weil Sie jeden Tag in Ihr Land gehen, werden Sie auch heute noch gehen".

Und tatsächlich, ohne zu wissen, wo, wie oder warum er dorthin gekommen war, stand Vater Cadet plötzlich vor seinem Grundstück.

Aber seien Sie versichert, es ist Sonntag, und er wird nicht auf seinem Land arbeiten ... Nein! ... Er wird es nur betreten, um es mit den Füßen zu berühren, denn er berührt es nicht mit seinen Händen.

Aber hier ist der Stein, von dem er geträumt hat. Ah! Verdammter Stein! Er bückt sich und wirft ihn aus dem Feld.

Aber das ist genau das Gras, das er in seinem Traum gesehen hat. Ah, Unkraut! Er bückt sich und reißt es ab.

Und eine Stunde lang, zwei Stunden, drei Stunden, wacht er, sucht er, sorgt er sich, dann hört er die Mittagsglocke. An Feiertagen ist die Essenszeit um 13.00 Uhr.

Es ist notwendig, die Erde zu verlassen; er würde Madeleine warten lassen, denn wenn er eine halbe Stunde brauchte, um hierher zu kommen, wird er eine Stunde brauchen, um nach Hause zu gehen.

Aber es ist keine leichte Sache für den jüngeren Vater, sein Land zu verlassen. Kaum hatte er zehn Schritte nach Hause gemacht, blieb er stehen, drehte sich um und verschränkte die Arme.

Er schaut, erst lächelnd, dann ernst, dann besorgt: Er schaut lange und melancholisch auf diesen Winkel der Welt, der so klein ist im Vergleich zu den großen Ländereien, die ihn umgeben, und doch sein ganzes Dasein in sich aufnimmt.

Die Hälfte läutet am spitzen Glockenturm; doch wir müssen zurück. Er macht sich wieder auf den Weg; aber nach dreißig Schritten bleibt er wieder stehen, blickt auf sein Land, ein Blick, der dunkler, tiefer, leidenschaftlicher ist als je der liebende Blick des Verlobten zu seiner Verlobten.

Dann macht er sich seufzend wieder auf den Weg, als wäre er sich nicht sicher, sie am nächsten Tag dort zu finden, wo er sie verlässt, sein geliebtes Land.

O eifersüchtiges Land! Eifersüchtiger als je Frau oder Herrin war, so willst du geliebt werden, und du bist nur für die fruchtbar, die du in ewiger Umarmung erschöpfst.

So dauerte es fast immer eine Stunde oder eineinviertel Stunden, bis der jüngere Vater in Sichtweite der beiden Häuschen ankam.

Aber nicht, wie man hätte meinen können, auf das Häuschen links, sondern auf das Häuschen rechts war sein Blick gerichtet.

In der Tat standen an der Schwelle des richtigen Häuschens fast immer zwei Frauen, ein junges Mädchen, ein Junge, ein Kind und ein Hund und warteten auf seine späte Rückkehr.

Es war tatsächlich der Cadetenvater, auf den die ganze Gruppe gewartet hatte, denn sobald er auftauchte, sagten alle: "Hier ist er!"

Die beiden Frauen standen auf der Schwelle, die drei Kinder stiegen auf die Bank, der Hund setzte sich auf seinen Hintern und fegte mit seinem langen Schwanz, der wie der eines Löwen aussah, über die Erde.

Und ohne zu dem strohgedeckten Häuschen hinaufzugehen, das die Straße beherrschte und oben auf der Böschung gebaut war, blieb der jüngere Vater stehen, nahm seinen Hut in die Hand und sagte:

"Nun, Ihr Diener, Frau Maria, guten Morgen, Mariette, guten Morgen, Pierre und Jean. Kommst du mit, Magdalena?"

Und wieder nickend, bedeckte er seine kahle Stirn mit seinem Dreihornhut und ging auf das Häuschen auf der linken Seite des gegenüberliegenden Hügels zu.

"Kommst du, Jean?", sagte Madeleine zu dem älteren der beiden Jungen.

"Kommst du, Bernard?", sagte der ältere der beiden Jungen zu dem großen Hund.

Und Madeleine ging als Erste, dem jüngeren Vater folgend; dann ging Jean als Zweiter, ihrer Mutter folgend; dann ging der große Hund, Jean folgend.

Als wir an der Tür des Häuschens links ankamen, drehten sich alle ein letztes Mal um, um die Frau, das junge Mädchen und das Kind im Häuschen rechts anzulächeln, und aus allen Menschenmündern kamen gleichzeitig diese Worte:

"Bis heute Abend!"

Wir wissen bereits genau, wie es für den jüngeren Vater war. Wir wissen mehr oder weniger, was Madeleine war. Sagen wir, was es war, dass Frau Maria, Mariette, Jean, Pierre und Bernard.

4. Kapitel: Wo erklärt wird, was es mit Frau Maria, Mariette, Jean, Pierre, Conscience und Bernard auf sich hat, und wo ein Wort von der schwarzen Kuh gesagt wird

Maria war da, Frau des Schulmeisters; sie wohnte, wie Sie sehen können, direkt vor dem Cadeten. Eines Tages betrat sie, ein drei Monate altes Mädchen auf dem Arm, Madeleines strohgedecktes Häuschen, das sie in Trauer gekleidet, über die Wiege eines fünf Monate alten Jungen gebeugt und weinend vorfand.

"Meine arme Nachbarin", sagte sie, "man hat mir gesagt, dass die Milch Deiner Brust plötzlich versiegt ist, ist das wahr?"

"Ach, mein Gott, ja, gute liebe Frau Maria", antwortete Magdalena, "und du hörst ihn, den armen kleinen Johannes, er weint, weil er Hunger hat".

"Ach, das soll dich nicht beunruhigen, Madeleine", sagte Frau Maria, "zum Glück hat mir der Herr etwas Milch für zwei gegeben, und hier ist meine kleine Mariette, die nichts lieber möchte, als sie mit ihrem Freund Jean zu teilen".

Und ohne auf das zu hören, was Madeleine zu ihr sagte, nahm sie den kleinen Johannes in die Wiege, setzte sich in der Hütte mit einem Kind auf jedes Knie, und mit der erhabenen Schamlosigkeit von Müttern, die wissen, dass die öffentliche Verehrung sie festhält, legte sie die beiden Warzen ihrer Brust frei und gab jedem Kind eine Brust.

Dann fiel Madeleine auf die Knie und schloss die Hände zu Tränen zusammen.

"Was machst du hier, Magdalena?", fragte die erstaunte Frau Maria.

"Ich verehre eine der drei großen christlichen Tugenden", sagte die arme Mutter; "ich verehre die Nächstenliebe".

Klein Jean trank so viel, dass er durstig war nach dem ersten Becher des Lebens, dem einzigen, der Honig an den Rändern und keinen Bodensatz hatte.

Dann, als er getrunken hatte:

"Nun", sagte Maria, "werde ich dreimal am Tag wiederkommen und ihm so viel geben, und wenn er dazwischen weint, wirst du mich rufen. Ich bin nicht weit weg, und die Flasche ist da".

Dann legte sie den kleinen Jean zurück in die Arme seiner Mutter, und sie hielt ihn dicht an ihrem Herzen und legte ihn weinend zurück in seine Wiege.

Ach! Es schien ihr, der armen Madeleine, dass sie weniger die Mutter ihres Kindes sein würde, da es eine andere war, die es fütterte.

Nun, woher hat sie geweint, die arme trauernde Frau? Woher kam es, dass ihre Milch plötzlich versiegte, arme, traurige Mutter?

Guillaume, ihr Mann, ein Soldat im Jahre '92, war auf dem Weg von der Vendée nach Italien gekommen, um vierzehn Tage bei ihr zu verbringen. Guillaume war bei den Kämpfen bei Montenotte ruhmreich gefallen.

Die Nachricht von diesem Tod hatte sie drei Tage zuvor durch einen Brief erfahren, den der sterbende William von einem Kameraden an seine Frau hatte schreiben lassen, und der Schlag war so stark gewesen, dass ihre Milch versiegt war.

Zuerst konnte sie dieses neue Unglück nicht glauben; sie konnte sich nicht vorstellen, dass dem Mutterschoß die Milch ausgehen könnte, bis die Adern der Frau vom Blut erschöpft waren; aber die Schreie des armen kleinen Jean hatten sie auf die unerbittliche Wirklichkeit zurückgebracht.

So weinte sie vor Schmerz, und der kleine Jean weinte vor Hunger, als Frau Maria mit der kleinen Mariette auf dem Arm eintrat und plötzlich den Hunger und Durst des Kindes stillte.

Nun, warum wurde Maria Magdalena, kurz Magdalene, und Maria, Frau Maria, genannt?

Es war nicht so, daß sie stolz war, oder daß sie reich war, oder daß sie arm war, oder daß sie so bescheiden und fast so arm war wie der letzte im Dorf, nein, sie war die Frau des Schulmeisters, und da der Schulmeister in den Augen der Kinder eine große Person ist, da der Schulmeister Herr Peter hieß, hieß seine Frau Maria.

Beide, Mann und Frau, hielten sich für einen Augenblick für reich: es war, als das wirkliche Frankreich, das erneuerte Frankreich, das volkstümliche Frankreich, durch die Stimme des Konvents erklärte, dass das Lehren ein Priesteramt sei und dass der Schulmeister, der die Kinder unterrichtet, dem Priester, der die Seele läutert, gleichgestellt sei; es war, als sie während des schrecklichen Elends von 1795, auf den Bericht von Lakanal hin, am 23. Aber es dauerte nicht, die strenge und blutige Matrone. Das Direktorium hatte ihre Nachfolge angetreten; und was tat das Direktorium, da die Schulmeister hungrig waren und dass diejenigen, die das Volk am wenigsten bezahlte, gerade diejenigen waren, die sie unterrichteten, das heißt, die am meisten für seine Intelligenz und Freiheit taten?

So wurde Frau Maria die zweite Mutter des kleinen Jean.

Jean wuchs halb auf ihren Knien, halb auf denen seiner Mutter auf; andererseits liebte Madeleine Mariette wie ihre Tochter; mehr als einmal, während Frau Maria Jean in ihren Armen trug, trug Madeleine Mariette in den ihren; manchmal trug die eine oder die andere sie beide. Es gab einen Austausch von Liebe zwischen diesen beiden Frauen, ohne dass eine von ihnen jemals berechnete, welche von ihnen in der gegenseitigen Abrechnung ihrer Nächstenliebe vorne lag, welche hinten lag.

Die kleine Mariette wuchs wie eine Feldblume, wie ein Veilchen im Gras, wie ein Blausternchen im Weizen, wie ein Gänseblümchen in der Wiese; sie nannte den kleinen Jean ihren Bruder, und der kleine Jean nannte sie Schwester.

Aber sie und Jean wuchsen nicht auf die gleiche Weise; aber Jean sprach nicht wie Mariette; schien nicht das gleiche Leben zu leben wie Mariette. Jean lebte ein inneres Leben, singulär, fast vegetativ; es war kein Kind dieser Welt, denn das, was erholte, was amüsierte, was die anderen Kinder glücklich machte, machte ihn nicht glücklich, amüsierte ihn nicht, erholte ihn nicht.

Darauf führte seine arme Mutter, die ihn oft kopfschüttelnd und manchmal weinend ansah, dieses Phänomen zurück.

Als William bei der Durchquerung Frankreichs, nachdem er zwei Wochen in der Nähe von Madeleine geblieben war, sie verlassen hatte, um sich seinem Regiment anzuschließen, war große Traurigkeit im Herzen des armen Geschöpfes zu spüren, als hätte sie ahnen können, dass sie soeben ihren Mann zum letzten Mal gesehen hatte und dass William sie für immer verlassen würde. Traurigkeit ist in reinen Herzen die Schwester der Religion. Fromm wie eh und je, verdoppelte Madeleine ihre Frömmigkeit, widmete sich dem Gebet und ging in jedem Moment, in dem ihre Arbeit sie verließ, in die Kirche.

Nun befand sich in der Kirche ein großes Gemälde, das von einem reichen Abt, der in der Nähe wohnte, der Kirche geschenkt worden war und das Abt-Rat genannt wurde. Dieses Bild stellte Jesus inmitten der kleinen Kinder dar, eines der berührendsten Gleichnisse des Evangeliums.

Alle kleinen Kinder drängten sich zusammen, um die Knie zu schütteln und die Hände von Christus zu küssen. Nur einer blieb zurück und spielte mit einem großen Hund.

Dieses stellte ein Gleichnis dar, das nicht weniger barmherzig war als das erste.

Christus streckte seine Hand zärtlicher nach diesem Kind aus als nach den anderen. Er schien ihm zuzuwinken, auch näher zu kommen, wie die anderen; aber eine eifersüchtige Mutter sagte zu ihm:

"Lass ihn, Herr, er ist ein einfacher, unschuldiger, armer Geist".

Und Jesus antwortete:

"Selig sind die Armen im Geiste, denn ihrer ist das Himmelreich".

Dieses Kind, das allein mit seinem Hund spielt, dieser einfache, unschuldige, arme Geist, den eine eifersüchtige Frau von der von Jesus gepredigten Gemeinschaft der universellen Liebe fernhalten will, hatte Magdalena immer beschäftigt; sie hatte großes Mitleid mit diesem armen Verlassenen, und wenn sie kniend vor diesem Bild betete, schaute sie immer, ob das von Christus gerufene Kind nicht seinen Platz und den großen Hund, mit dem es spielte, verlassen würde, um gemischt mit den anderen Kindern zu kommen, um den Segen des Menschen-Gottes zu empfangen.

Jeden Abend sagte sie zu sich selbst und ließ ihn isoliert vom Herrn zurück:

"Morgen werde ich ihn wieder an seiner Seite finden".

Aber am nächsten Tag fand ihr erster Blick das Kind an der gleichen Stelle, und sie murmelte:

"Liebes Kind, selig sind die Armen im Geiste, denn ihrer ist das Reich der Himmel".

Möge die Wissenschaft erklären, wie sie dieses Phänomen, das der Glaube so gut erklärt, zu erklären vermag; aber als Madeleine Johannes zur Welt brachte, schrie sie, als sie ihr Kind ansah:

"Oh, mein Gott! Herr, hast du mich gesegnet oder geschlagen? Aber mein Kind ist das Bildnis des armen Unschuldigen, dem du winkst, zu dir zu kommen".

Dann fügte sie mit diesem heiligen Glauben der Mütter hinzu:

"Oh, er wird gehen, er wird gehen, zweifle nicht, Herr Gott, und ich werde ihn zu dir bringen".

Und in der Tat war Jean der Unschuldige auf dem Bild, mit seinem blonden Kopf und seinen großen blauen Augen, der nichts von dem zu sehen schien, was um ihn herum geschah, als ob ein Schleier zwischen der Welt und seiner Intelligenz gespannt wäre.

Die Sache war so echt, die Ähnlichkeit so verblüffend, dass jeder den kleinen Jean erkannte, als er in die Arme seiner Mutter kam, und die guten Frauen des Dorfes, immer bereit für dieses falsche Mitleid, das oft schmerzhafter ist als Gleichgültigkeit, schrien auf, wann immer sie ihn sahen:

"Mein Gott! Der arme kleine Junge, das ist das Bildnis des Unschuldigen auf dem Kirchengemälde!"

Madeleine lächelte: In ihren Augen war Jean das schönste aller Kinder, und sie erlaubte nur der kleinen Mariette, so schön zu sein wie er.

Sie war jedoch sehr besorgt. Im Alter von einem Jahr hatte der kleine Jean noch kein einziges Wort gesprochen. Sie befürchtete, dass das Kind stumm sein würde.

Doch eines Tages war sie sanft und gleichzeitig sehr überrascht. Als sie immer wieder sagte: "Mein Gott, das Wort zu meinem Kind! Mein Gott, lass mein Kind nicht stumm sein! "Das Kind erinnerte sich an das Wort, das es so oft gehört hatte, und lächelnd zu seiner Mutter, wiederholte es nach ihr:

"Gott! Gott! Gott!"

Madeleine fiel auf die Knie und schrie auf:

"Herr, ich danke dir nicht nur für das, was du gehört hast, sondern auch dafür, dass dein heiliger Name als erstes ausgesprochen wird!"

Von diesem Moment an begann der kleine Jean zu sprechen, aber er sprach nicht wie die anderen Kinder. Die anderen Kinder haben sozusagen zwei Zungen, die kindliche Zunge und dann die ernste Zunge. Aber er sprach wenig, er sagte ein oder zwei Worte, höchstens drei, mit ein paar Worten, und ergänzte seinen Gedanken mit einem Lächeln, einer Geste, einem Blick.

Die kleine Mariette war seine einzige Begleiterin; man hatte sie nie mit den anderen Kindern spielen sehen.

Außerdem hat Jean nicht gespielt, er hat geträumt.

Jean liebte Marie und ihre Mutter mit fast gleicher Liebe; Jean liebte den jüngeren Vater von ganzem Herzen; Jean liebte den kleinen Pierre, als der kleine Pierre seinerseits auf die Welt kam; aber der Rest des Dorfes schien, ich will nicht sagen fremd, aber unbekannt für Jean.

Jean liebte die Tiere, und die Tiere liebten Jean. Was war in diesem Kind, dass alle Tiere es liebten und ihm folgten? Pierrot, der Sturkopf, der sich manchmal hartnäckig weigerte, einen Bach oder einen Graben zu überqueren, Pierrot wurde, sobald Jean ihn am Zaumzeug führte oder auf seinen Rücken kletterte, fügsam wie ein Schaf, gehorsam wie ein Hund.

Tardif, der seinen Namen manchmal durch ein wenig Faulheit verdiente, roch das Kind schon von weitem und brüllte bei seiner Annäherung. Es ist wahr, dass das Kind nie den Stall betrat, ohne alles mitzubringen, was seine kleinen Arme an frischem Gras und zarten Blumen fassen konnten, und man hätte meinen können, dass Jean, so üppig wie Tardif brütete, ein Geheimnis für die Auswahl der Blumen und Kräuter hatte, die Tardif am besten gefielen.

Die schwarze Kuh war ein Doppelprodukt für Frau Maria: Jedes Jahr verkaufte sie ein Kalb, jeden Tag verkaufte sie ihre Milch, und dank der Fürsorge von Jean, der Mariette beigebracht hatte, wie man die schmackhaftesten Kräuter auswählt, war die Milch der schwarzen Kuh in der Gegend bekannt; Aber es kam oft vor, dass die arme, traurige Mutter ihre Milch denen verweigerte, die, um sie ganz für sich zu haben, ihr soeben das Kind weggenommen hatten; so trat Jean in den Stall, nahm die marmorierte Schnauze der Kuh, hob sie auf die Höhe ihres Gesichts, richtete seinen Blick auf die dunklen Augen des widerspenstigen Tieres, sprach zu ihm ... welche Sprache? Der Herr weiß es; dann brüllte die Kuh zwei- oder dreimal traurig, Jean rief Frau Maria, er ließ seine Hand auf dem Hals des Tieres ausgestreckt, und das unterwürfige Tier, wenn es nicht getröstet wurde, ließ die dicke weiße Sahne heraus, die es manchmal drei Tage lang zurückgehalten hatte.

Aber bei den wilden Tieren war es etwas ganz anderes: Da Jean nie auch nur das geringste Leid einem Lebewesen angetan hatte, liebten ihn alle einfachen Menschen der Schöpfung, außer denen, deren Instinkt es war, zu schaden. Es war, als hielten sie das Kind für einen kleinen Engel, der mit einer süßen Stimme über die Erde geht und im Namen des Herrn alle Sprachen spricht; und in der Tat, so verträumt, wie Jean auf dem Moos liegend oder an einen Baum gelehnt, den Singvögeln zuhörte, hätte man meinen können, wenn man ihn so aufmerksam und regungslos sah, dass er ihr Lied verstand und es hätte übersetzen und erklären können.

Und in der Tat fragte die kleine Mariette, die nichts in dieser Sprache verstand, Jean oft:

"Jean, was ist das für ein Vogel, der da singt?

Jean antwortete:

"Es ist eine Nachtigall, ein Fink oder ein Rotkehlchen, denn Jean brauchte den Singvogel nicht zu sehen, um zu wissen, welcher Vogel es war.

Und Mariette, die sah, dass er immer zuhörte, fragte:

"Jean, was sagt er?"

Und Jean antwortete:

"Er dankt dem Herrn, der, um ihm den langen Flug von hier zum Teich zu ersparen, einen Tautropfen in ein zusammengerolltes Blatt legte".

Oder auch nicht:

"Er dankt dem Herrn, der dem Dorn des Weges erlaubt hat, etwas Wolle von den Schafen zu pflücken, die gerade vorbeigegangen sind: denn die Zeit ist gekommen, dass das Weibchen ihre Eier legt, und aus dieser Wolle wird er sich sein Nest bauen".

Oder auch nicht:

"Er beschwert sich, dass ein Kind des Dorfes ihm seine Jungen weggenommen hat, ohne zu wissen, mit welchem Getreide er sie füttern soll, so dass seine Jungen verhungern werden".

So war es auch mit Pflanzen, Kräutern und Blumen; niemals hätte Jean unnötigerweise eine Pflanze mit den Füßen zertreten, Gras mit seiner Sichel geschnitten oder eine Blume gepflückt; wenn er aus Versehen auf einen Stängel getreten war oder auf eine getretene Pflanze gestoßen war, hob er die arme Pflanze auf und sagte, wenn er es war:

"Ich habe dich nicht gesehen, du Ärmste, verzeih mir!"

Und wenn es jemand anderes war:

"Gib nicht demjenigen die Schuld, der dich so gebrochen hat", würde er sagen, "denn er wusste nicht, dass du lebst, dass du leidest, dass du weinst wie wir; aber wenn er deinen Stamm gebrochen hat, hast du immer noch die Wurzeln, und aus deinen Wurzeln wird ein neuer Stamm hervorgehen, der, glücklicher, wachsen, blühen, seinen Samen um dich herum verbreiten wird, so dass du im nächsten Jahr, statt wie heute allein und isoliert zu sein, eine ganze Familie haben wirst!"

Es war dasselbe, wenn er das Gras für Tardif oder für die schwarze Kuh mähte; oder wenn er eine Blume pflückte, um sie an Mariettes Gürtel oder in ihr Haar zu stecken.

Wenn er das Gras mähte, sagte er, bevor er die Sichel in die Nähe des Busches brachte, den er mähen wollte, zu ihm:

"Du weißt, warum ich dich schneide, du armes kleines Stück Gras! Es ist nicht, um Sie ohne Zweck zu verletzen oder um Sie nutzlos zu zerstören: es ist, weil Tardif, der Ochse von Vater Cadet, und die schwarze Kuh von Frau Maria hungrig sind. Denn Gott hat dich gemacht, um sie zu ernähren, du armer kleiner Grasklumpen! und um dem einen die Kraft zu geben, das Feld des Vaters Cadet zu pflügen, der ihn, meine Mutter und mich ernährt, und dem anderen die gute Milch, die sie jeden Morgen in Schlössern und strohgedeckten Häusern verkauft".

Wenn er eine Blume pflückte, sagte er zu ihr:

"Du weißt, dass der Herr dich schön und wohlriechend gemacht hat, nicht damit du einsam in einer Ecke der Ebene oder in einer Ecke des Waldes stirbst, sondern damit du seine Größe unter den Menschen bezeugst, an deren Augen und Herzen du dich erfreust".

Aus dieser offenbar vom Herrn gegebenen Fähigkeit, die ganze Schöpfung zu hören und zu verstehen, resultierte, dass er in seinen Beziehungen zu Bäumen, Pflanzen, Vögeln, Himmelsluft, Regen und Sonnenschein weitaus glücklicher war als in seinem Umgang mit Menschen. Und während in ihrer Sprache die Bäume, Pflanzen, Vögel, die Luft des Himmels, der Regen und die Sonne sagten, die Bäume, indem sie ihn mit ihrem Schatten bedeckten, die Pflanzen, indem sie seinen Weg sanfter machten, die Vögel, indem sie ihn mit ihrem Gesang erheiterten, die Luft des Himmels, indem sie sein Gesicht streichelten, der Regen, indem er sich von ihm entfernte, die Sonne, indem sie ihn wärmte: Er ist ein kleiner Engel! Die Leute des Dorfes, die ihn vorbeiziehen sahen, ernst und schweigend, in jenem Alter, in dem Kinder ausgelassen und verspielt sind, zuckten mit den Schultern und sagten, mit dem Akzent des Mitleids oder des Spottes:

"Er ist ein Idiot!"

Und doch, auf alle Fragen, die sie ihm stellten, antwortete er richtig; auf alles hatte er nie gelogen; auf alles sagte er die Wahrheit, ob diese Wahrheit nun angenehm zu hören war oder nicht.

5. Kapitel: Wie Bernard und Quiot Pierre, der eine, die Familie von Vater Cadet vervollständigten, der andere, die Familie von Frau Maria, und wie sie zur Witwe wurde.

Im Jahr 1805 verließ der Vater von Jean das Château des Fossés, das nur eine Viertelmeile vom Haus des jüngeren Vaters entfernt lag, um drei Meilen entfernt in einem anderen Schloss namens Antilly zu leben.

Mein Vater hatte nach dem Feldzug in den Alpen vom Saint-Bernard ein Paar dieser prächtigen Hunde mitgebracht, deren wertvolle Rasse die Mönche des Hospizes mit so viel Sorgfalt pflegen. Diese Hunde waren von prächtiger Größe und sahen aus wie zweijährige Löwen. Als wir die Gräben in Richtung Antilly verließen, hatte das Weibchen gerade fünf Junge zur Welt gebracht; zwei waren ihr geschenkt worden, zwei waren ihr überlassen worden, und das fünfte war mit jener Grausamkeit, die vulgären Männern eigen ist, von der Wache meines Vaters, die Mocquet heißt, hinausgeworfen worden.

Er hörte das Stöhnen des armen Kleinen, hob ihn auf und brachte ihn zurück, nicht in die Hütte des jüngeren Vaters - er zweifelte mit Recht an der Großzügigkeit des alten Mannes und fürchtete, dass er sich, da er schon Pierrot und Tardif hatte, nicht um diesen neuen Gast kümmern wollte -, sondern in den Stall von Frau Maria.

Solange Bernard - so hatte Jean den kleinen Hund abkürzend genannt -, solange Bernard Milch bekam, gab es nicht viel zu befürchten, die schwarze Kuh war da, und die beiden Kinder zusammen hatten keine große Mühe, von der Frau Marie, die voller Menschlichkeit war, die nötige Portion Milch zu bekommen, um den Hund zu füttern; aber einmal entwöhnt, einmal erwachsen, wurde Bernard mit seiner kolossalen Größe und seinem gigantischen Appetit zu einer schweren Last für das Haus.

Wie auch immer! Jean beschloss, Bernards Einführung in die Hütte seines Vaters zu riskieren.

Daher nutzte er einen Moment, in dem es leer war, ließ Bernard herein und stellte sich, wie um ihn vor der ersten Bewegung des Cadetenvaters zu schützen, vor ihn hin.

Aber es war nicht in erster Linie Cadet Vater, der zurückkehrte, es war Madeleine.

Madeleine, die das Jean stehen sah und sich auf ihren Hund stützte, stieß einen Schrei aus.

Es war nur das Porträt des Unschuldigen auf dem Kirchengemälde, und das Jean vermisste nichts mehr wegen seiner Ähnlichkeit mit ihm, nicht einmal den Hund.

Madeleine war eine gläubige Seele; sie sah überall die Hand der Vorsehung; sie glaubte, dass es nicht umsonst war, dass der Hund dem Kinde im Wege war, und dass es fast ein Sakrileg wäre, wenn das Kirchenbild sie im Bilde zusammenbrächte, sie in Wirklichkeit zu trennen.

Bleibt noch Vater Cadet. Ihn dazu zu bringen, Bernard zu adoptieren, war, wie wir schon sagten, keine leichte Sache; Vater Cadet hatte nicht nur Verachtung, sondern auch Hass gegen unnütze Mäuler: so sehr, dass man befürchtete, er würde von Bernard weggestoßen werden, der ihm entweder als ein Objekt des Luxus oder als ein Ding der Empfindung präsentiert wurde.

Zum Glück war seit einiger Zeit von einem Diebstahl in der Nähe die Rede; zum Glück wiederum hatte Vater Cadet zwei oder drei Mal zuvor geglaubt, Spaziergänge in seinem Hof zu hören. Bernard wurde ihm als Beschützer vorgestellt, und nachdem er angemessen für ihn gebetet hatte, stimmte er zu, ihn zu behalten, was eine große Freude für Jean und die kleine Mariette war.

Es wäre in der Tat schade gewesen, den Hund von dem Kind zu trennen, denn sie waren in einer wunderbaren Freundschaft miteinander verbunden; besonders Bernard hatte für das Jean eine Anhänglichkeit, die uns das Gefühl glauben ließ, das wir am Anfang dieses Buches fast zu äußern wagten, nämlich dass Tiere eine Seele haben. Bernhards Seele war seine Dankbarkeit für denjenigen, der ihn im Hungertod aufgenommen hatte. Diese Dankbarkeit schlug sich in einem Gehorsam nieder, der etwas Fabelhaftes an sich hatte. Auf ein einfaches Zeichen des Jeans stürzte sich Bernard ins Wasser oder überquerte das Feuer; wo auch immer er sich befand, seine Augen verließen nicht die Augen des Kindes; wenn sie sich für einen Moment schlossen, um zu schlafen, öffneten sie sich immer wieder in der Richtung, in der sich das Jean im Moment des Erwachens befand. Sie wurden immer zusammen gesehen, wie sie nebeneinander gingen, wobei das Jean seine Hand an der Seite hängen ließ, an der sich der Hund befand, und der Hund leckte, während er ging, die Hand von Jean.

Und es war ein Glück, dass Bernard so sanft und so gehorsam zu dem Kind war; denn er war von kolossaler Stärke, und er wäre sehr gefährlich geworden, wenn ein Zeichen, ein Wort, eine Geste ihn nicht besser unschädlich gemacht hätte als die stärkste Eisenmündung.

Nach Jean war die Person, die Bernard am meisten liebte, die kleine Mariette, dann Madeleine, dann Frau Maria. Was die beiden Familienoberhäupter, den Schulmeister und Vater Cadet, betrifft, so bekundete Bernard ihnen gegenüber offen die ausgeprägteste Gleichgültigkeit.

Da wir soeben von dem Schulmeister gesprochen haben, halten wir inne, um diesen tapferen Mann zu betrachten, der, nachdem er einen Augenblick gehofft hatte, dass der Konvent etwas zu den dreihundert Francs, die er von der Gemeinde erhielt, als Lehrer und als Sänger hinzufügen würde, gezwungen war, diese Hoffnung aufzugeben. Eine Enttäuschung, die für ihn umso grausamer war, als er gerade seine Familie um einen Jungen hatte wachsen sehen, der, von ihm dem Apostelfürsten besonders empfohlen, den Namen Petrus erhalten hatte; es war, wie wir glauben, schon der Name seines Vaters; so dass, um sie voneinander zu unterscheiden, diejenigen, die das Französisch der Stadt sprachen, das Kind den kleinen Petrus nannten, während diejenigen, die das Patois sprachen, ihn quiot Peter nannten.

Zu allem Überfluss erkrankte Meister Pierre einige Zeit nach der Geburt dieses Jungen und starb, so dass sich die beiden Frauen auf eine Rente von hundert Franken, die ihnen die Gemeinde aus besonderer Gnade gewährte, und auf den Nutzen, den sie aus der Arbeit ihrer Hände ziehen konnten, beschränkt fanden.

Dieses Ereignis fand ungefähr im Jahr 1810 statt; Mariette war fünfzehn Jahre alt und damit in einem Alter, in dem sie den unwiederbringlichen Verlust, den sie erlitt, verstehen konnte. Wie bei allen Ereignissen von Bedeutung verschmolzen die beiden Häuser zu einem, und Madeleine und Jean nahmen ihren Teil des Schmerzes ihrer Nachbarn auf sich, damit dieser Teil weniger schwer war.

Aber während sie mit Mariette weinte, hatte Jean für das junge Mädchen und für ihre Mutter so eigenartige tröstende Worte, dass die beiden Frauen, die zusammen weinten, manchmal ihre tränengetränkten Taschentücher von den Augen hoben und nachsahen, ob es wirklich Jean, also eine arme Unschuldige, war, die soeben gesprochen hatte.

Dank dieser Stimme, die von oben zu kommen schien, verlor ihr Schmerz, ohne ganz zu verschwinden, seine Bitterkeit; und nach sechs Monaten hatten die Herzen, wie die Kleider, ohne ganz aus der Trauer heraus zu sein, nicht mehr jenen dunklen Farbton, mit dem Hamlet seinen Todesschmerz symbolisiert.

Es gibt eine göttliche Barmherzigkeit für die Armen. In dem Augenblick, in dem uns ein Unglück trifft, glauben wir nicht nur, dass unsere Kräfte es nicht ertragen können, sondern dass es wirklich unerträglich ist; wir prüfen die Mittel, die uns noch bleiben, und wenn wir sie gezählt haben, erschaudern wir und fragen uns, wohin sie uns führen werden. Das Leben scheint dann auf unmögliche Bedingungen reduziert. Wir sind erschrocken, wenn wir diese neue Existenz betreten, die bereit zu sein scheint, sich uns zu verschließen, bis hin zum Ersticken! Dann vergehen die Tage, die Monate folgen aufeinander, und aus dem Schoß des Elends scheinen wohltuende Eingebungen zu entspringen; man hebt die Augen so oft zum Himmel, dass man am Ende Gott erblickt. Oh, dann ist der Unglückliche, wie verzweifelt er auch sein mag, wie der Verurteilte, der zum Schafott geführt wird und auf dem Weg einem König begegnet; er versteht, dass er nicht mehr sterben kann.

Dann, nachdem er, so gut es in ihm war und ohne zu ahnen, dass er diesen Einfluss hatte, die beiden Frauen getröstet hatte, so gut er konnte, verstand das Jean, dass ihnen geholfen werden musste. Selbst vom jüngeren Vater als ein Wesen für sich betrachtet, war Jean mehr oder weniger Herr seiner Zeit. Er konnte sie daher nach eigenem Ermessen in ihrem Dienst verwenden. Zuerst brachte er Mariette auf die Idee, in die Stadt zu gehen, um nicht nur die Milch der schwarzen Kuh zu verkaufen, sondern auch die der Kühe des Hofes von Longpré: zwischen ihr und der Bäuerin, einer jungen Frau, die noch Witwe war und ein fünf oder sechs Monate altes Kind hatte und sich nicht selbst um all diese Details kümmern konnte, wurde vereinbart, dass Mariette für jede verkaufte Maß einen Rabatt von einem Viertel erhalten sollte. Da nun Mariette nicht einmal mit Hilfe des Jeans ein Dutzend Maß Milch in die Stadt bringen konnte; da der jüngere Vater Pierrot zum Pflügen brauchte - und außerdem, da der alte Mann nach dem Beispiel der Ameise, kein großer Geldgeber war. Jean begann, mit zwei alten Schubkarrenrädern einen kleinen Wagen zu basteln, an den er Bernard anspannte, der sich verwöhnen ließ und, begleitet von den beiden Kindern, seine flüssige Ladung vorsichtig nach Villers-Cotterêts schleppte. Als sie dort ankamen, betrat Mariette, die die Adressen der wichtigsten Häuser der Stadt und vor allem die des Forstinspektors kannte, die Häuser und bot ihre Dienste an, indem sie ankündigte, dass sie, wenn ihre Milch für gut befunden würde, jeden Tag zu jeder ihrer Praxen die ihr angezeigte Menge bringen würde.

Mariette war hübsch, um zu gefallen, voller Liebenswürdigkeit mit ihrem süßen Gerede: ihre Traurigkeit machte sie interessant. Von ihrer ersten Reise an ließ sie alle ihre Milch im Voraus platzieren.

Jedes Maß war acht Cent wert. Im Bauernhaus von Longpré gab es acht Maß; Mariette hatte einen Rabatt von einem Viertel; es waren also sechzehn Cent Gewinn. Außerdem lieferte die schwarze Kuh zwei weitere Maße, die das volle und ganze Eigentum von Mariette und ihrer Mutter waren; es waren weitere sechzehn Sous, also zweiunddreißig Sous pro Tag, also etwa achtundvierzig Francs pro Monat.

Zusammen mit den hundert Franken, die die Gemeinde Dame Maria gab, bedeutete dies mehr als sechshundert Franken im Jahr für den armen Haushalt, also mindestens das Doppelte dessen, was der Schulmeister zu Lebzeiten verdiente.

Jeden Morgen um sechs Uhr verließen Mariette, Jean, Bernard und sein Wagen Haramont; wir erreichten die Stadt nach einer Dreiviertelstunde. Mariette betrat die Praxis und maß jedem seine Milch ab, während Bernard, die Augen auf Conscience gerichtet, als wolle er ihn fragen, ob er mit ihm zufrieden sei, während Conscience, Bernard anlächelnd, an der Tür wartete.

Und Mariette war so anmutig in der Art, wie sie ihre Milch abmaß, so höflich in der Art, wie sie ihr Geld entgegennahm, so dankbar, wenn sie ihren kleinen Knicks machte. Es lag etwas so Originelles in dem großen Hund und dem armen Idioten, der an der Tür auf Mariette wartete - denn in der Stadt wie im Dorf sah der junge Mann wie ein Idiot aus -, dass, wenn das Bauernmädchen von Longpré zehn statt vier Kühe gehabt hätte, wenn Bernards Wägelchen viermal so groß gewesen wäre und viermal so viel Milch enthalten hätte, Mariette keinen Tropfen davon nach Haramont zurückgebracht hätte.

Auf dem Rückweg räumte Mariette die leeren Maße weg, um sich einen Platz in der Mitte zu schaffen, kletterte in den Wagen, und Bernard brachte sie ohne Ermüdung zurück, während das Jean neben ihr herging. Um neun Uhr waren die beiden Kinder meist zurück.

So hatte Mariette noch den ganzen Tag Zeit, um mit ihrer Mutter an Handarbeiten zu arbeiten oder sich um ihren kleinen Bruder zu kümmern.

Als die Zeit des ersten Grates kam, diese Hilfe, die der Herr selbst den armen Menschen, die in den Wäldern lebten, gab, so wie er früher in der Wüste den Hebräern Manna gab, war es immer noch das Jean, das Mariette half, die kostbare Frucht zu ernten. Nur, statt das junge Mädchen, wie ihre Gefährten, den Samen mit den Knien gegen die Erde sammeln zu lassen, statt ihn auf diese Weise selbst zu sammeln, packte sie einen Besen und einen Wagen in Bernhards Wagen und ging tief in den Wald hinein.

Einmal dort angekommen, suchte er sich einen schönen, mit Früchten beladenen Baum aus, kletterte mit der Geschicklichkeit und fast Gewandtheit eines Eichhörnchens darauf, schüttelte die Äste, damit die Samen herunterfielen, und dann, wenn der grüne Teppich am Fuß des Baumes unter einer Schicht von Buchen verschwunden war, kam sie herunter, machte mit seinem Besen einen Haufen daraus und hatte in weniger als einer halben Stunde alle von ihm geschüttelten Samen aufgefegt.

Die gesäuberte Saat, d.h. die trockenen Blätter, die kleinen Holzstücke, die leeren Klumpen, wurde in Bernhards Wagen gelegt, mit einem Bett aus Farn ausgelegt und nach Hause gebracht.

Im ersten Jahr, in dem Jean dieses Verfahren anwandte, ließ Frau Maria es herstellen und verkaufte Firstöl im Wert von hundertfünfzig Franken; was das Einkommen des kleinen Häuschens auf der rechten Seite in jenem Jahr auf fast siebenhundertfünfzig Francs brachte, also höher als das des Cadet-Vaters selbst, obwohl er damals Eigentümer von sechs Morgen Land war, die er dank des Dungs von Pierrot, Tardif und der schwarzen Kuh erhalten hatte.

Aber Jean hatte von etwas anderem geträumt: Er hatte davon geträumt, das Haus, in das der Segen des Herrn mit ihm eingezogen zu sein schien, mit einem Bienenstock auszustatten, und das, nachdem er in einem hohlen Baumstamm eine ganze fleißige Familie dieser Tiere entdeckt hatte.

Deshalb flocht er mit dem Rat des Korbmachers einen schönen Bienenstock, bedeckte ihn mit goldenem Stroh und wartete auf das Schwärmen seiner Waldbienen.

Dann folgte er ihnen zu dem Baum, an dem sie sich aufhängen wollten, und da er sie schon lange kannte und mit ihnen wie mit den anderen Tieren sprach, öffnete er ihnen, als die Zeit kam, sich zu lösen, seine Brust, ohne auch nur zu vermuten, dass einer dieser kleinen Freunde daran dachte, ihn zu verletzen, sammelte etwas davon, mit der Königin in ihrem offenen Hemd, und, gefolgt von all den anderen, die um ihn herumschwirrten, durchquerte er inmitten dieses Flügelwirbels staunend das Dorf und kam zu dem schönen neuen Bienenstock, wo die Königin sogleich eintrat, gefolgt von all ihren Untertanen, wie in einem schönen, ihr würdigen Palast.

Und im folgenden Jahr hatten Frau Maria und Mariette den besten Honig des Dorfes, um ihre Milch zu süßen und ihr Mittagessen zu verfeinern.

Was aber vor allem bewundert wurde, denn der Mensch bewundert alles, was er nicht verstehen kann, ist, dass, sobald das Jean im Garten erschien, der ganze Bienenstock auf ihn zu flog, sich auf seinen Hals und auf sein Gesicht stürzte und nach den Blumen griff, die er in den Händen hielt und die er der Königin wie ein Anbeter einer Majestät brachte.

Und die Königin ihrerseits schritt ernsthaft auf seinem Finger, schüttelte ihre diaphanen Flügel und rieb ihre kleinen Pfoten aneinander, die mit dem Pollen der Blumen bedeckt waren.

6. Kapitel: Was geschah im Dorf Haramont von 1810 bis 1813

In den ersten Tages des Jahres 1810 hatte sich ein großes Ereignis ereignet: Ein Kind aus dem Dorf war mit dem Ehrenkreuz und zwei Fingern weniger an der rechten Hand aus der Armee zurückgekehrt.

Er war jung, kaum fünfundzwanzig Jahre alt. Er hatte seinen Urlaub, zweihundertfünfzig Franken von seinem Kreuz und dreihundert Franken Rente.

Er war ein hübscher Junge, mit einem fröhlich blühenden Gesicht, sehr frech, wie man in jenem Teil Frankreichs sagt, in dem sich die alten französischen Wörter in ihrer ganzen Reinheit erhalten haben, mit rotem Haar und rotem Schnurrbart, der immer perfekt gewachst war und in Zähnen stand.

Er hatte bei den Husaren gedient, und als er in seinem gelben, gezwirnten Ochsenblutmantel, seinem blauen, über die Schultern geworfenen Dolman, seinem Pelzkragen, von dem eine blaue Flamme hing, und seiner Hose mit goldenen Knöpfen ins Dorf zurückkehrte, erregte er doppeltes Aufsehen: erstens als Kind vom Lande, das Väter und Mütter gerne wiedersahen, und zweitens als hübscher Junge, den junge Mädchen gerne ansahen.

Er hatte sich im Alter von siebzehn Jahren, etwa 1803, verpflichtet; er hatte den Austerlitz-Feldzug gemacht, den Jena-Feldzug, dann schließlich den letzten Feldzug, jenen brillanten Feldzug, der mit den Schlachten von Essling und Wagram endete.

In dieser letzten Schlacht, als er mit seiner Schwadron auf ein Infanterieregiment losstürmte, hatte er eine Kugel abbekommen, die ihm den Zeigefinger und die Mitte der rechten Hand gebrochen hatte; man hatte sie ihm abschneiden müssen, und da er nicht sehen konnte, dass er jetzt einen Degen in der Hand hielt, hatte sein Oberst, der ihn mehr als einmal unter Feuer bemerkt hatte, für ihn drei Dinge erbeten und erhalten, die der tapfere Junge wohl verdiente: das Kreuz, eine Pension und seinen ständigen Urlaub. Aber während die unteren Offiziere ihn als tapferen Soldaten im Feuer bedauerten, bedauerten sie ihn weniger als Kameraden. In der Tat hatte Bastien, so hieß er, eine unwiderstehliche Neigung zum Kabarett, und kaum hatte er zwei Gläser Wein getrunken, wurde er streitsüchtig, und es war sehr selten, dass er, nachdem er mit einem Kameraden Arm in Arm das Kabarett betreten hatte, dieses nicht sofort wieder verließ, um hinter irgendeine Hecke oder an irgendeiner Mauer entlang zu gehen, um ihm die Kehle durchzuschneiden.

Bastien kannte selbst seinen unglücklichen Charakter; aber da er geglaubt hatte, es wäre zu langwierig und zu schwierig, sich selbst zu korrigieren, hatte er es vorgezogen, Schwert und Spitze mit Unerbittlichkeit zu kultivieren, was ihn zu einer Stärke in der Kunst des Fechtens gebracht hatte. Infolgedessen waren Manschettenhiebe und Gesichtsnarben, die in Regimentern, deren Waffe der Krummsäbel war, immer sehr häufig vorkamen, in dem Regiment, in dem Bastien diente, noch häufiger als in jedem anderen.

Es versteht sich von selbst, dass die meisten dieser Vernarbungen und Fesselungen von Bastien verursacht wurden.

Dies war der Grund, für den Bastien, der als Soldat sehr beklagt wurde, als Kamerad unendlich weniger beklagt wurde.

Das hinderte seine Kameraden nicht daran, ihm an dem Tag, an dem er das Regiment verließ, eine große Party zu schmeißen; aber vielleicht war die Party nur deshalb so glänzend und herzlich, weil er wegging.

Im Augenblick des Abschieds für immer ist vieles vergessen, und man hatte zur Ehre des französischen Soldaten bemerkt, dass es der niedlichste und der am meisten vernarbte war, der am zärtlichsten zu Bastien gewesen war.

Bastien hatte also Wien, wo dieses Abschiedsessen stattfand, verlassen, hatte damit einen Teil Tirols und der Schweiz durchquert, war nach Frankreich zurückgekehrt und war schließlich am Eingang des Dorfes Haramont als der Kriegsgott selbst erschienen.

Wir haben gesagt, welche Wirkung er erzielt hat.

Aber, ach! Inmitten der allgemeinen Sensation suchte Bastien vergeblich nach jenen süßen Liebkosungen, ohne die es kein wahres Glück auf dieser Welt gibt: die Umarmung und Küsse eines Vaters und einer Mutter.

Bastien, ein Waisenkind von Geburt an, hatte diese höchste Sanftmut nie kennengelernt, und der Entschluss, sich zu binden, war zweifellos auf diese Isolation zurückzuführen.

Außerdem hatte Bastien, wie wir sehen können, seine Zeit nicht verschwendet; er war reich zurückgekommen, relativ gesehen, da er etwa fünfhundertfünfzig Pfund an versicherten Renten für den Rest seines Lebens hatte.

Mit diesem ersten Fonds konnte Bastien nach seiner Wahl entweder leben, ohne etwas zu tun, oder sein Wohlergehen durch das geringste Tun steigern.

Aber Bastien hatte sich nicht daran gewöhnt, im Regiment zu arbeiten, deshalb wollte er keinen Beruf ergreifen und begnügte sich damit, in das Haus seines Nachbarn Mathieu zu gehen, der nach und nach, immer runder werdend, ein großer Besitzer geworden war, um sich besonders um die Pferde zu kümmern.

Es war eine Arbeit, die ihn an das Geschwader erinnerte, und Bastien hatte alles gesagt, als er, die Zähne zusammenbeißend und den Unterkiefer vorschiebend, gesagt hatte, das r so drückend, dass das Wort umfiel:

"Oh, um Gottes Willen, das war der Spaß des Regiments..."

Der Satz machte in den Augen der anderen nicht viel Sinn, aber nicht so in den Augen von Bastien, bei dem er eine ganze Reihe von Erinnerungen an Lieben, Duelle, gute Abendessen, große Schlachten und sogar an jene Stunden zurückbrachte, die, wenn sie vorüber sind, nicht immer die sind, an die wir uns mit dem geringsten Vergnügen erinnern.

Dann, als diejenigen, die ihn diesen Ausruf aussprechen hörten, ihn mit erstaunten und fragenden Augen ansahen:

"Oh, ihr könnt es nicht wissen, ihr Pekins!", sagte er.

Und in der Tat, die Pekinesen konnten nicht wissen, dass Bastien sich herabgelassen hätte, sie zu unterrichten, und Bastien hat sich nie herabgelassen; so dass sie im Dorf Haramont immer noch nicht wussten, was dieses Vergnügen war, von dem Bastien so herzlich sprach.

Bastien hatte, wie gesagt, einen tiefen Eindruck auf die jungen Haramont-Frauen gemacht. Bastien war jung, Bastien war reich, Bastien war ein guter Junge; Bastien hatte außerdem das Kreuz, eine Belohnung, die damals nicht üppig war. Es war mehr als genug, um viele Köpfe im Dorf zu drehen.

Und doch hatte Bastien noch längst nicht alle Verlockungen eingesetzt; er hatte sich noch nicht als Tänzer zu erkennen gegeben.

Es war am Sonntag nach seiner Rückkehr, dass diese große Ausstellung von Bastiens choreographischem Talent produziert wurde. Die Künste berühren sich, Talente reichen sich die Hand: Bastien war ein versierter Tänzer, wie er ein versierter Waffenmeister war.

Man tanzte fünfhundert Schritte vom Dorf entfernt, unter den ersten Bäumen des Waldes, in einem natürlichen Kreis, der von einem Kreis riesiger Buchen gebildet wurde; man tanzte auf einem Boden, der sorgfältig vom Dorfmusikanten geschlagen wurde, der als Gegenleistung für diese Arbeit der Woche auf jeden Reiter und bei jedem Contra-Tanz eine Steuer von einem Pfennig erhob.

Als man ihn am Sonntag nach Bastiens Rückkehr schon von weitem auf den Tanzsaal zugehen sah, in seinem glänzenden Kostüm, mit seinen gestampften Stiefeln, die gut mit Ei gewachst waren, seinen Zöpfen, die zu beiden Seiten seines Gesichts hingen, seinen abgerundeten Armen und seinem prächtig watschelnden Gang, wandten sich alle Augen nach ihm um und warteten neugierig.

In der Tat war das endgültige Urteil über Bastien von den Mädchen noch nicht gefällt worden. Es blieb ihnen überlassen zu sehen, wie Bastien tanzte, der übrigens alles, was er tat, sehr gut machte.

Dann war jeder gespannt, wen Bastien zuerst einladen würde.

Bastien sprach ein hübsches junges Mädchen namens Catherine an, eine Brünette mit einem schwarzen Auge, einer gewölbten Augenbraue und einer gewölbten Taille, die in der großen Stadt gewesen war, wie man sagt.

Catherine, die in den Dienst einer hiesigen adligen Dame getreten war, war ihr nach Paris gefolgt; und nach einem Jahr war sie ein wenig blass, ein wenig mager, aber mit hundert Louis zurückgekehrt, die sie als erste Hypothek in das Arbeitszimmer des Meisters Niguet gelegt hatte, und die ihr ein gutes Einkommen von hundertzwanzig Pfund einbrachten.

Woher kamen diese 100 Louis?

Catherine hatte eine Erklärung dafür gefunden: ihre Herrin hatte eine gefährliche Krankheit hinter sich, während der sie, Catherine, sie mit solcher Hingabe behandelt hatte, dass sie ihr, als sie wieder gesund war, diese hundert Louis geschenkt hatte.

Zum Leidwesen von Catherine glaubte nicht jeder diese Geschichte, so genial sie auch war. In der Tat, nur ein Einwand schlug sie in die Unterwerfung.

Catherine wurde gefragt, wie es kam, dass sie eine so dankbare und großzügige Herrin hinterlassen hatte.

Worauf Catherine nichts anderes antworten konnte, als dass sie, gelangweilt von dem Dorf, zurückgekehrt war.

So bezweifelten viele, dass dies die Quelle von Catherinas kleinem Vermögen war.

Es gab noch mehr: Einige Leute bezweifelten nicht nur, dass dies die Quelle war, die Catherine beschuldigte, sondern sie wiesen ihr eine andere zu.

Sie sagten, dass es nicht die Herrin war, sondern dass sie es war, die eine gefährliche Krankheit gemacht hatte: der Beweis war ihre Blässe und Dünnheit, als sie ins Dorf zurückkehrte.

Dann fügten sie hinzu, dass diese hundert Louis, die bei Meister Niguet platziert waren, Catherine nicht aus der Dankbarkeit der Baronin, sondern aus der Freigebigkeit des Barons erhielt.

Und da diese Überlieferung, so bösartig sie auch sein mochte, Catherinas Rückkehr und Schicksal deutlicher erklärte als die andere, wurde sie am häufigsten angenommen.

Das Ergebnis war, dass sich trotz Catherines aufreizender Schönheit, trotz der hundert Louis, die so sicher auf die erste Hypothek gesetzt wurden, noch kein junger Bursche im Dorf angeboten hatte, Catherine zu heiraten.

Im Gegenzug hatten viele angeboten, sie zu umwerben.

Aber Catherina hatte gesprochen und erklärt, dass sie ein ehrliches Mädchen sei und nur auf denjenigen hören würde, der sich mit der Feder des Ehevertrages in der Hand präsentieren würde.

Dies veranlasste den Müller von Wualue, ein spöttischer Geist, wenn es je einen gab, zu sagen, dass das Gänseei, das diese Feder liefern sollte, noch nicht gelegt worden war.

Also näherte sich Bastien Catherine, das Bein nach vorne, den Arm abgerundet, und bot ihr eine mit Fensterleder behandelte Hand an.

Catherine nahm diese Hand mit einem triumphierenden Lächeln an und nahm ihren Platz im Kreis mit Bastien ein.

Bastien schnallte während des Ritornells seinen Gürtel ab und legte seinen Degen und seine Sabretache in die Hände des Sohnes des Spielmanns, der dazwischen von einer Figur zur anderen stürmte, um das Rezept einzusammeln, und dies mit so viel Anmut und Würde, wie Mars, bereit mit Venus zu tanzen, ihr Schwert und ihren Schild in die Hände der Liebe gelegt hätte.

Es wurde viel von Bastien erwartet, aber man muss sagen, dass Bastien alle Erwartungen übertroffen hat. Bastian hatte für jede der vier Figuren, aus denen sich der vollständige Widerspruch zusammensetzt, einen Schritt. Es waren, in Entrechats und Sommerschritten, in Zephyrschritten und in Flic-Flac, Gigotements, wie sie die Haramontois nicht nur noch nie gesehen hatten, sondern auch, als hätten sie keine Ahnung, dass es sie geben könnte. So beeilten sie sich, Bastien tanzen zu sehen, so dass er selbst trotz der schmeichelhaften Wirkung eines solchen Triumphs auf sein Selbstwertgefühl gezwungen war, seine Landsleute zu bitten, ihm Platz zu machen, wenn sie ihn weiter tanzen sehen wollten.

Wir gingen zu diesem Gebet, dessen Genauigkeit anerkannt wurde, und Bastien beendete seine letzte Figur mit zwei oder drei Entrechats, die so gut entfernt, so gut geschlagen waren, dass die Galerie in einstimmigen Applaus ausbrach.

Stolz führte Bastien seine Tänzerin zurück auf ihren Platz und schaute in den umliegenden Kreis, wen er mit seiner Hand für einen zweiten Widerspruch ehren würde.

Oben auf dem Damm, ohne sich unter die Tänzer zu mischen und von der Neugier angehalten, standen Frau Maria und Mariette. Bastien sah die süße und anmutige Gestalt, und ohne sich um die Farbe des Kleides zu kümmern, das sie trug, eilte er auf sie zu und sprach in seiner blumigsten Sprache :

"Mademoiselle, würden Sie mir die Ehre erweisen, mir den nächsten Tanz zu geben?"

Mariette errötete, denn alle Augen, die Bastien folgten, richteten sich auf sie.

"Danke, Mr. Bastien", sagte sie, "aber Sie sehen ja, dass ich um meinen Vater trauere".

"Ah! Das ist es, Sie auf den Tanz zugehen zu sehen ... Sie verstehen, Fräulein", sagte Bastien, watschelte und machte seine süßesten Augen.

"Sie haben recht, Monsieur Bastien", sagte Mariette; "ich war es, die sich geirrt hat, mit einem traurigen Herzen und traurigen Kleidern an den Ort zu kommen, an dem sich die Leute amüsieren. Kommst du, meine gute Mutter?"

Und sie führte Frau Maria den Weg entlang, der vom Tanzkreis weg und in den Wald hineinführte.

"Oh, oh!" sagte Bastien, "die kleine Mariette hat also in meiner Abwesenheit ihren Namen geändert? Es scheint mir, dass ihr Name Mademoiselle Pincée ist".

Mariette hörte nicht, was Bastien sagte; aber einige Leute hörten ihn, und unter ihnen war Jean.

Das Jean, so wenig beachtet, dass es tanzte, lag auf dem gegenüberliegenden Hang, wo Mariette lag; sein großer Hund lag dicht bei ihm und diente ihm, wie gewöhnlich, mal als Rückenlehne, mal als Kissen.

Er schaute Mariette über die Tänzer hinweg an, und als er sie ansah, vergaß er alles, Jungen und Mädchen, die im Takt oder so hüpften, Minnesänger, die mit dem Fuß traten, und Geige, die quietschte, wer es besser konnte.

Einen Moment lang hatte er, wie alle anderen auch, Bastien angesehen und ihn aus tiefstem Herzen bemitleidet, denn er konnte nicht verstehen, dass ein Mensch sich so anstrengen und seine Beine auf so lächerliche Weise bewegen würde, ohne dass er durch irgendein Gesetz, durch irgendeinen Zwang, durch irgendeine unbekannte Verpflichtung dazu gezwungen wäre.

Als er sah, wie Bastian den Tanzkreis verließ und an die Seite des Mädchens ging, erhob er sich und folgte ihm mit einiger Besorgnis. Er ahnte Bastiens Absicht und wäre beunruhigt gewesen, Mariette mit einem Mann auftreten zu sehen, der auf so entgegengesetzte Weise tanzte wie die anderen Jungen des Dorfes.

Egal, wie weit er von der Gruppe entfernt war, seine Fähigkeit, auch die entferntesten Geräusche wahrzunehmen, erlaubte es ihm, sowohl die Anfrage als auch die Antwort zu hören. Er fand, dass Mariette sehr gut geantwortet hatte und dass Bastien ein unverschämter Mann war; was ihm bei einem Mann, der nach der übertriebenen Übung, die er soeben gemacht hatte, ein wenig aus der Fassung geraten sein musste, nicht außergewöhnlich erschien.

Deshalb bemitleidete er ihn, anstatt ihn zu tadeln, und er begann, gefolgt von Bernard, Mariette zu folgen.

Und das so selbstverständlich, wie der Satellit seinem Stern folgt.

Von diesem Moment an wurde Bastien, der Husar, vom ganzen Dorf in Pose gesetzt: bei den Frauen als Ausbund an Eleganz und guten Manieren; bei den Männern dagegen als das unangenehmste Wesen, das sie je gesehen hatten.

Die einzigen, die dieser Sympathie oder Antipathie entgangen waren, waren Mariette und Jean.

Mariette gegenüber war er gleichgültig geblieben.

Und Jean hatte Mitleid mit ihm.

Jean wäre gerne der Meinung des Deys von Algier gewesen, der, als er einem prächtigen Ball beiwohnte, dessen Herr ihm die Ehre erwies, indem er wie der letzte seiner Gäste tanzte und Walzer tanzte, ihn mit einer Neugierde voller Bonhomie befragen ließ:

"Sir, wie können Sie, da Sie so reich sind, wie es scheint, sich die Mühe machen, selbst zu tanzen?"

Doch bald reichte Bastien das Tanzen nicht mehr aus; die Eroberung Deutschlands hatte den Geschmack am Walzer stark in die Reihen der französischen Armee gebracht. Bastien führte den Walzer in die Reihen der Mädchen von Haramont ein und etablierte sich als Lehrer, aber natürlich nur für Frauen.

So überließen die Männer, denen Bastien nicht den geringsten Hinweis gab, wie man sich in drei Schritten dreht, das Feld Bastien, der wie ein Pascha aus dem Osten nur das Taschentuch wegwerfen musste, ohne Angst, auf Konkurrenz zu treffen.

Die Bauern hatten reklamieren wollen; aber Bastien hatte sich bei dem Lärm umgedreht, seinen Korkenzieherschnurrbart um den Finger gewickelt und in einer Weise gesagt, die nur zum eleganten Körper der Husaren gehörte: "Bitte..." und alles war wieder normal.

Aber nicht nur als Tänzer hatte Bastien die ganze Bewunderung der schönen Haramontoises gewonnen, sondern auch als Reiter. Bastien ritt sein Pferd wie ein echter Husar der Garde, d.h. mit einer seltenen Perfektion; und da er für die Bewachung der Pferde zuständig war, zögerte er nicht, die Schüler von Vater Mathieu zu reiten und in der Umgebung spazieren zu gehen, nackt wie ein antiker Soldat, wobei er darauf achtete, die zu wählen, für die er durch und durch das Dorf gehen musste.

Aber, seltsam! von allen schönen Mädchen des Dorfes begehrt, von Catherine besser aufgenommen als die anderen jungen Männer, die bereit schien, für ihn diesen großen Rigorismus der Ehe aufzugeben, den sie auf andere ausübte, schien ihm das alles gleichgültig zu sein, solange er nicht einen Blick von Mariette erhaschen würde, die ihm zum Tanzkreis folgte oder auf einem Pferd caracolierte.

Auch das Pferd, das er ritt, war umso unruhiger und unwilliger, je mehr er es in Richtung des strohgedeckten Häuschens von Frau Maria trieb, so dass Mariette Zeuge der Kraft und Geschicklichkeit werden konnte, mit der der moderne Alexander die neue Bucéphale zähmte.

Manchmal wurde seine Absicht halb belohnt: Mariette schaute ihn aus Neugier an, und Jean schaute ihn auch an, weil Mariette ihn anschaute und sich immer fragte, warum er, statt den Sporn und das Gebiss zu benutzen, um das widerspenstige Tier zu zähmen, nicht die so einfache Hilfe des Wortes benutzte, das Wort, mit dem er, Jean, in wenigen Sekunden die widerspenstigsten Tiere dazu brachte, zu tun, was er wollte.

Bastien seinerseits, der vielleicht spürte, dass es im Herzen Jeans eine große Liebe zu Mariette gab und in Mariettes Seele eine große Zärtlichkeit für Jean, liebte Jean nicht. Wenn wir sagen, dass er sie nicht liebte, wollen wir uns beeilen, hinzuzufügen, dass diese Abwesenheit von Sympathie nicht bis zum Hass ging; Jean war so sanft, so gut, so harmlos, dass niemand ihn hassen konnte.

Nur, das Jean missfiel Bastien als etwas, dem man auf seinem Weg begegnet, ein Hindernis, das einen behindert.

Auch ließ Bastien keine Gelegenheit aus, sich über das Jean lustig zu machen, und es war vor allem die engelsgleiche Sanftmut des letzteren, die sich in Bastiens Augen als Kleinmut anbot, es war vor allem diese engelsgleiche Sanftmut, die das Objekt von Bastiens Spott war.

Dann war Jean kein Tänzer, kein Kavalier, kein Provokateur, drei Künste, in denen wir die Überlegenheit Bastiens bemerkten.

Also spottete Bastien über Jean, nicht nur über das, was er war, sondern auch über das, was er nicht war.

Es versteht sich von selbst, dass Jean all diese Sticheleien mit unveränderlicher Ruhe anhörte.

Doch eines Tages ereignete sich ein Abenteuer, das Bastien nachdenklich stimmte.

Da Bastien in der Gegend den Ruf eines großen Pferdetrainers hatte, schickten Bauern oder Besitzer in der Umgebung, die widerspenstige Fohlen oder unruhige Pferde hatten, nach Bastien, und Bastien konnte in zwei oder drei Sitzungen die Rebellen in der Regel zähmen, wie es Baucher oder Franconi getan hätten.

Eines Tages wurde Bastien nach einem Pferd geschickt, das gerade von einem örtlichen Bauern namens Herr Destournelles gekauft worden war. Es war Sonntag, und Bastien, stolz wie immer, wollte einen öffentlichen Triumph seiner Überlegenheit in der Reiterei machen, und hatte den Dorfplatz als Platz zum Reiten gewählt, und für die Stunde dieser Arbeit den Platz, wo die Kirche verlassen werden sollte.

In dem Augenblick, als die ersten Mädchen, die es immer am eiligsten haben, den Tag, die Freiheit und die Sprache, die sie während des Gottesdienstes verloren hatten, wiederzugewinnen, an der Schwelle der Kirche zu erscheinen begannen, erschien Bastien auf dem unruhigen Pferd an der Mündung der Straße, die zum Platz führt, an seiner Seite.

Das Pferd hatte, um vom Hof zum Dorfplatz zu kommen, also etwa eine halbe Meile zurückzulegen, fast eine Stunde gebraucht, zufrieden damit, dass es von seinem Reiter, der weder zu früh noch zu spät, sondern gerade noch rechtzeitig kommen wollte, geritten wurde.

Das Ergebnis war, dass das Pferd schaumig weiß war, seine Augen bluteten, und es blies Feuer durch seine Nüstern.

Als er auf dem Dorfplatz, d.h. auf einem ihm würdigen Stück Land, angekommen war, begann Bastien mit seinen Übungen.

Der Sieg schien zunächst für den Mann erklärt zu werden. Aber entweder fühlte das Pferd die instinktive Würde, von der Buffon spricht, oder es hätte all die Kränkungen, die Bastian ihm in der letzten Stunde zugefügt hatte, ertragen, nur um sich mit einem lauten Knall an allen zu rächen, als das Pferd die wie ein Zirkus aufgereihten Kirchenstufen sah. Mit Sprüngen, die so lebendig waren wie die Garderoben eines Theaters, begann er eine Reihe von Schwüngen und Tritten, die mit einem Schafsprung endeten, der so unerwartet war, dass Bastien, so gut er auch reiten konnte, vom Pferderücken fiel und zehn Schritte vor seinem Pferd landen musste, die Nase im Staub.

Was das Pferd betrifft, so drehte es, sobald es seinen Reiter los war, den Kopf in den Nacken und galoppierte zurück in seinen Stall.

Dieser Fall war eine große Lachnummer für alle jungen Bauern, die, wie wir schon sagten, ständig in den Schatten gestellt, ständig verspottet, ständig von Bastien verdrängt, keine große Sympathie für ihn hatten. Aber als wir sahen, dass Bastien, anstatt mit der Geschwindigkeit aufzustehen, die man unter solchen Umständen an den Tag legen würde, als wir sahen, sagen wir, dass Bastien regungslos liegen blieb, wo er gefallen war, verstanden wir, dass, da der Kopf zweifellos getragen hatte, es einen Schock gegeben hatte, und dass der Schock ihn in Ohnmacht fallen ließ, und wir rannten ihm zu Hilfe.

Sie irrten sich nicht: Bastien war nicht ohnmächtig, sondern schwindelig.

Sie hoben ihn hoch; sie zwangen ihn, ein Gläschen Branntwein zu trinken; sie bliesen ihm ins Gesicht, und Bastien öffnete gleichzeitig die Augen und den Mund: die Augen, um sie wütend um sich zu rollen, während er sein Pferd suchte; den Mund, um in Flüche auszubrechen, in Lästereien, die die Bauern von Haramont lehrten, wie viel reicher die Sprache der Lager ist als die des Dorfes.

Doch plötzlich blieben seine Augen stehen und sein Mund schloss sich, als hätte er das Haupt der Medusa gesehen.

Es war schlimmer als das.

Es war Jean, das auf der gleichen Straße, die Zeuge seiner Flucht war, das widerspenstige Pferd zurückbrachte! Er war auf dem Tier geritten, das so sanft geworden war wie der friedliche Esel, auf dem Unser Herr seinen königlichen Einzug in Jerusalem vollzog, und wie er in der Hand einen grünen Zweig hielt, der an die heilige Palme erinnerte, wie seine Füße aus den Steigbügeln hingen, wie seine Augen wohlwollend waren, wie sein Lächeln süß war, wie jeder zur Seite trat, um ihn vorbeizulassen, war seine Ähnlichkeit mit dem göttlichen Vorbild so groß wie die eines armen Sterblichen mit einem Gott.

Was Bastien betrifft, so glaubte er einen Augenblick lang, unter dem Einfluss eines Traumes zu stehen: er rieb sich die Augen, er sprach unartikulierte Worte aus; er sah diese ruhige und lebendige Wirklichkeit auf sich zukommen, als hätte er eine phantastische und furchtbare Vision kommen sehen.

"Herr Bastien", sagte Jean leise, "ich war auf dem Weg nach Longpré und sah Ihr Pferd weglaufen, und ich fürchtete, dass Sie sich Sorgen machen könnten, also habe ich es zu Ihnen zurückgebracht".

Alle brachen in Gelächter aus, außer Bastien. Jean schaute alle mit einem verwunderten Blick an; er verstand nicht, warum alle lachten.

Er errötete, stieg von seinem Pferd ab, legte Bastien das Zaumzeug wieder in die Hand und ging, die Hand auf Bernards Kopf ruhend, ein paar Schritte hinter Mariette zu stehen, die, aus der letzten Messe mit Frau Maria kommend, all das beobachtete, ohne sich dessen bewusst zu sein, was passiert war.

Bastien vergaß, Jean zu danken; nur, ungeduldig, seine Rache zu nehmen, sprang er auf den Rücken des Pferdes. Aber es sah so aus, als ob der Teufel, den das Tier eine Viertelstunde zuvor noch in seinem Körper zu haben schien, durch das Jean exorziert worden war. Das Pferd unterwarf sich seinem Reiter ohne zu buckeln und zu scharren, ohne eine Abweichung zu riskieren.

Bastien brachte sein perfekt gezähmtes Pferd zurück zu Herrn Destournelles.

Es versteht sich von selbst, dass Bastien sich hütete, in allen Einzelheiten zu erzählen, wie er zu diesem Ergebnis gekommen war, das ihm in den Augen von Herrn Destournelles die größte Ehre erwies.

Die Prozedur, mit der Jean ein Pferd zähmte, das ihn, Bastien, gerade verwirrt hatte, wurde ihm jedoch nie klar; und da er zu stolz war, Jean nach seinem Geheimnis zu fragen, da es ihm sehr peinlich gewesen wäre, es ihm zu verraten, blieb das Ergebnis zwar offensichtlich, die Ursache aber im Dunkeln.

Wieder geschah ein Ereignis, das ihn dieses Mal zu Bastiens großer Verzweiflung zu Jean zwang.

Neben Tanzen, Fechten und Reiten pflegte Bastien noch die Jagd. Bevor er zur Armee ging, war Bastien einer der besten Wilderer, die es gab. Seit seiner Rückkehr jagte er dank seines Kreuzes der Ehrenlegion, einem damals hoch angesehenen Symbol, in den Gebieten von Haramont, Longpré und Largny fast überall, wo er wollte.

Zunächst gab es eine Schwierigkeit; die Amputation von Bastiens Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand machte es ihm unmöglich, das Schießen zu üben; aber anstatt stur nach rechts zu schießen, lernte Bastien, nach links zu schießen. Es dauerte einen Monat, bis er zuerst alle, dann drei Viertel, dann die Hälfte seiner Schüsse verfehlte; schließlich gelang es ihm, mit der gleichen Kraft nach links zu schießen, mit der er früher nach rechts schoss, das heißt, er wurde einer der guten Schützen des Kantons.

Eine von Bastiens Lieblingsjagden, weil sie meist eine der wildreichsten ist, war die Jagd in den Sümpfen.

Das Moor, in dem er am liebsten jagte, da es von Haramont oder Longpré aus nur eine Viertelstunde Fahrt dorthin war, war das Moor von Wualue.

Es lebte noch ein anderer berühmter Jäger, der kluge Müller, der sich einen Scherz mit dem noch nicht gelegten Gänseei von Catherina erlaubt hatte.

Bastien kannte diesen Scherz; aber anstatt sich darüber zu ärgern, hatte er mehr als einmal mit demjenigen, der ihn gemacht hatte, darüber gelacht, was bewies, dass er es noch nicht war, der der schönen Katharina jene eheliche Feder überreichen würde, auf die sie mit solcher Ungeduld zu warten schien.

Der Müller und Bastien waren also die besten Freunde der Welt, und wenn die Zeit für die Jagd kam, jagten sie drei- oder viermal in der Woche, manchmal zusammen, manchmal getrennt.

Eines Tages, als Bastien allein im Schilf eines riesigen Teiches jagte, der sich von Norden nach Süden im Tal erstreckt und der von einer Fahrbahn überragt wird, auf der die Mühle gebaut ist, zwang ihn eine Schnepfe, die er mit seiner üblichen Geschicklichkeit nach dem dritten Haken erlegte.

Die Schnepfe fiel, fiel aber in den Teich.

Wir kennen die Abneigung eines jeden Jägers, sein Wild verlieren zu lassen. Diese Abneigung war bei dem eingebildeten Bastien vielleicht noch größer als bei einem anderen. Also beschloss er, seine Schnepfe zu bekommen, egal zu welchem Preis.

Zu diesem Zweck legte er sein Gewehr ab, um sich mit beiden Händen zu befreien, und begann, vorsichtig über den zitternden Boden am Rande der Teiche vorzurücken.

Am anderen Ende war er noch acht oder zehn Meter von seiner Schnepfe entfernt.

Bastien, der so ein guter Jäger, so ein guter Reiter, so ein guter Waffenmeister war, Bastien hatte eine Lücke in seiner Ausbildung: Bastien konnte nicht schwimmen.

Es gab also keine Möglichkeit für Bastien, zu schwimmen, was er getan hätte, wenn er nur ein drittklassiger Schwimmer gewesen wäre, um seine Schnepfe zu holen.

In diesem Moment hätte Bastien sicherlich eines seiner anderen Talente gegeben, um Schwimmer zu werden.

Nichtsdestotrotz war er entschlossen, seine Schnepfe zu bekommen.

Zum Glück hat der Teich in Wualue keine Strömung, so dass der Vogel an der gleichen Stelle blieb.

Bastian sah sich um und erblickte einen Weidenbaum; er ging zu der Weide, brach den längsten Ast ab und kehrte an das Ende des sich bewegenden Vorgebirges zurück.

Von dort aus, wenn man die Länge seines Arms zur Länge des Astes addiert, hat er die Schnepfe fast erreicht.

Er hat es sogar erreicht.

Nur war das Ende des Astes so verbogen, dass er keine Kraft mehr hatte, den Vogel zu ihm zurückzubringen.

Es war ein Wunder der Balance, fünf oder sechs Zentimeter zu gewinnen, indem man sich nach vorne beugte.

Bastien beugt sich vor, Bastien beugt sich nach unten, Bastien beschreibt einen Halbkreis.

Schließlich bemühte sich Bastien so sehr, dass der Kopf, wie man sagt, den Körper nahm und Bastien einen Tauchgang machte.

Bastien verstand in diesem Moment die Konsequenz dieses Sturzes.

"Tausend Donnerschläge!" schrie Bastien wütend, die Leiter, "die Leiter! Und ich schwöre, daß niemand außer mir das Kind holen wird!"

Aber sie suchten vergeblich nach der Leiter, und die arme Mutter verschränkte ihre Arme mit einem Heulen der Verzweiflung.

In diesem Moment erklang über all diesen Köpfen eine leise Stimme, als käme sie vom Himmel.

"Macht Platz, macht Platz", sagte sie, "hier ist das Kind!"

Sie blickten auf und sahen inmitten der Flammen und des Rauchs Jean, das das Kind in seinen Armen hielt, auf das Fenster zugehen.

Er war es, der die Leiter genommen hatte, der durch den Garten gegangen war und der, durch ein Fenster eintretend, die Wiege des halb erstickten Kindes erreicht hatte.

Dann wollte er den Weg zurückgehen, den er gekommen war, aber durch den Sturz der Treppe waren die Flammen herausgeschlagen, und der Weg, über den er seine Leiter erreichen konnte, war abgeschnitten.

Deshalb erschien er am Hoffenster mit dem Kind im Arm.

"Ein Laken, eine Decke, um das Kind darauf zu werfen!", rief Jean.

Zwei oder drei Leute stürzten ins Haus, und die arme Mutter lag regungslos da, die Arme nach ihrem Kind ausgestreckt, und gab unartikulierte Laute von sich.

Diejenigen, die das Haus betreten hatten, kamen mit einer Decke zurück, die sie unter dem Fenster ausbreiteten und an den vier Ecken festhielten.

Es war an der Zeit: Als wäre sie wütend, ihre Beute weggenommen zu sehen, erschien die Flamme auf allen Seiten und hüllte Jean in ihren Kreis aus Rauch und Feuer ein.

Sobald die Decke in seiner Reichweite war, ließ er das Kind fallen, das ohne einen Kratzer aufgenommen wurde.

Die Mutter stürzte sich auf ihn, nahm ihn in die Arme und trug ihn wie eine Wahnsinnige über das Feld.

Dreihundert Schritte vom Hof entfernt, fiel sie mit ihm an den Fuß eines Mühlsteins.

Was bedeutete ihm seine verschlungene Ernte, was bedeutete ihm sein zerfallendes Haus? Hatte sie nicht vor dieser Katastrophe das Einzige gerettet, was das Leben einer Mutter ausmacht, ihr Kind?

In ihrer erhabenen Undankbarkeit hatte sie sogar Jean vergessen.

Das Fenster war drei Meter hoch.

Nachdem er das Kind hinausgeworfen hatte, hob Jean seinen sanften Blick zum Himmel, verschränkte die Arme vor der Brust, murmelte ein paar Worte und eilte hinaus.

Doch obwohl er auf die Füße fiel, war die Heftigkeit des Aufpralls so groß, dass er taumelte, seufzte und in Ohnmacht fiel.

Als Jean wieder zu sich kam, lag er im Hof auf frischen Strohballen; Mariette auf der einen Seite, kniete vor ihm und schüttelte weinend seine linke Hand.

Bernard leckte mit einem langen Schrei ihre rechte Hand und kam von Zeit zu Zeit, um ihr ins Gesicht zu pusten, um sicherzugehen, dass er nicht tot war.

Zum Glück hatten die beiden Mütter, Maria und Magdalena, davon nichts gewusst.

Als sie ihre Augen wieder öffneten, begegnete Jean Mariettes Augen.

Er lächelte und machte eine Bewegung, um sein Gesicht näher an ihres zu bringen.

Mariette vergaß in ihrer Freude alles: Sie stieß einen Schrei aus und klebte mit ihren Lippen an den Lippen des jungen Mannes.

Außer bei ihren kindlichen Liebkosungen war es das erste Mal, dass sich ihre beiden Gesichter berührten.

Da wurde den beiden keuschen Kindern etwas klar, was sie selbst nie vermutet hatten: Sie hatten gerade aufgehört, sich als Bruder und Schwester zu lieben, und begannen, sich als Liebhaber und Geliebte zu lieben.

Sie standen sanft auf, hielten sich an den Händen und gingen, gefolgt von Bernard, schweigend zurück zu den beiden Häuschen.

Nach zwei Dritteln des Weges trafen sie auf ihre beiden Mütter, die gekommen waren, um sie abzuholen.

Sie hatten schon von den Bauern erfahren, die Jean der armen Julienne erwiesen hatte; die beiden Mütter dachten, wie diese, keinen Augenblick an die Pferde, Kühe und Schafe, sondern schrien auf:

"Oh, mein Sohn, du hast ihr Kind gerettet".

Jean lächelte und antwortete nichts, aber Mariette erzählte, was Jean in jener schrecklichen Nacht getan hatte, und diese Geschichte entrang sich ihrem Herzen, badete in den Tränen der Liebe, ging in alle Einzelheiten ein und zeigte Jean, was es wirklich gewesen war, nämlich ein Vermittler zwischen Vorsehung und Unglück.

Die beiden Mütter hörten erstaunt diesem Bericht von Mariette zu; sie hatten Mariette noch nie so voller Begeisterung gesehen; sie hatten Jean noch nie so voller Gelassenheit gesehen.

Schließlich, ohne dass man ihnen etwas sagen musste, verstanden sie, dass der Wunsch ihres Herzens erfüllt wurde. Frau Maria drängte Mariette in die Arme von Magdalene, Magdalene drängte Jean in die Arme von Maria.

Und dann, aus den Mündern der beiden Kinder, drangen diese leise geflüsterten Worte hervor:

"Frau Maria, ich liebe Mariette".

"Frau Magdalene, ich liebe Jean".

"Nun!" sagten die beiden Mütter und seufzten vor Freude, "das kann nicht schaden, meine Kinder, wir werden mit dem jüngeren Vater sprechen".

Vater Cadet war, wie man weiß, der große Schiedsrichter über das Schicksal der beiden Häuschen.

Schon am nächsten Tag machte Madeleine Annäherungsversuche bei Vater Cadet.

Vater Cadet hörte ernsthaft zu, als Madeleine ihm alles erzählt hatte, was sie zu sagen hatte:

"Wir werden es sehen müssen".

Da dies nun die übliche Antwort von Vater Cadet war, wenn er zum Einlenken bereit war, betrachteten die beiden Familien diese Antwort als Zustimmung, und Freude, dieser Segen des Himmels, kam auf die beiden Familien herab.

Leider nicht von Dauer!

7. Kapitel: Was geschah in Europa vom Jahr 1810 bis zum Jahr 1814

Die Augen Jeans öffneten sich wieder und trafen auf Mariettes Augen, die auf die ihren gerichtet waren. In dem Augenblick, als sich die keuschen Lippen der beiden Kinder zum ersten Kuss trafen, also um die zehnte Stunde des Abends des 9. November 1813, öffnete sich das Tor in der Mitte der Tuilerien mit einem Krachen vor drei Postwagen, von denen einer mit sechs Pferden bespannt war; die drei Postwagen überquerten den Hof im Galopp und hielten an, der erste unter dem Gewölbe, die beiden anderen außerhalb.

Lakaien in grüner und goldener Livree eilten zur Tür, die sich öffnete, die Stufe wurde herabgelassen, ein Mann in einem grauen Gehrock über einer grünen Uniform, weißen Reithosen und Reitstiefeln, der einen kleinen Hut trug, eilte schnell, hob den Kopf zur Treppe, sah auf der ersten Stufe eine blonde Frau, dünn, in ein rotes Samtkleid gekleidet und ein rosa-blondes Kind im Arm haltend, stieg schnell die Treppe hinauf und schlang inmitten einer Schar von Höflingen, die er nicht einmal ansah, seine Arme um die Frau und das Kind, zog sie in ein mit grünem Kaschmir ausgelegtes Boudoir, dessen Tür er hinter sich schloss und mit einem Seufzer sagte:

"Ah, nun, morgen ist es Zeit, Kaiser zu werden. Heute Abend wollen wir Ehemann sein, wollen wir Vater sein, wollen wir Mann sein. Ah! Meine gute Louise! Ah, mein armes Kind! Da sind wir wieder".

Fünf Minuten später kam der große Kämmerer in den Salon und sagte:

"Meine Herren, seine Majestät der Kaiser dankt Ihnen für Ihren Eifer, aber er ist heute Abend müde und wird Sie erst morgen empfangen".

Und alle diese Männer, alle diese goldenen Kämmerer, verbeugten sich und gingen schweigend hinaus, die Müdigkeit des Meisters respektierend.

Denn dieser Mann, vor dem sich gerade das Tor der Tuilerien geöffnet hatte, dieser Mann, der eine Nacht lang Mann, Ehemann und Vater sein wollte, bevor er wieder Kaiser wurde, war Napoleon.

In den letzten drei Jahren hatte sich sein Schicksal stark verändert.

Wenn jemals ein menschliches Geschöpf einen Auftrag der Vorsehung vom Himmel erhalten hatte, dann war es der Sieger von Marengo und der Besiegte von Leipzig.

Bis 1810, das heißt, solange er die Volksinteressen Frankreichs vertrat, war diesem Mann alles gelungen.

1810 verstieß er Josephine und heiratete Marie-Louise, d.h. er brach mit Frankreich und versuchte, einen Pakt mit dem Ausland zu schließen.

Dann beginnt alles gegen ihn zu reagieren.

Es ist wahr, dass ihm nichts mehr widersteht.

Portugal kommunizierte mit den Engländern, und er fiel in Portugal ein.

Godoi zeigte feindliche Gefühle, indem er sie bewaffnete, und er zwang Karl IV. zur Abdankung.

Pius VII. machte Rom zum allgemeinen Treffpunkt der Agenten Englands, er behandelte Pius VII. wie einen weltlichen Herrscher und setzte ihn ab.

Die Natur verweigerte Josephine Kinder, er vergaß den Gefährten ihrer frühen Jahre, den Engel ihres frühen Ruhms, und er lehnte Josephine ab.

Holland wurde trotz seiner Versprechungen zu einem Lagerhaus für englische Waren, und er enteignete seinen Bruder Ludwig seines Königreichs und vereinigte Holland wieder mit Frankreich.

Dann befand er sich, nicht auf dem Höhepunkt seiner Kräfte, denn ein Teil seiner Kraft war bereits erschöpft, sondern auf dem Höhepunkt seiner Macht.

Dann zählte das französische Reich, das die römische Welt des Augustus oder das fränkische Reich Karls des Großen wieder aufleben ließ, bis zu einhundertdreißig Departements.

Dann erstreckte sie sich vom Bretonischen Ozean bis zu den Meeren Griechenlands, vom Tajo bis zur Elbe.

Dann riefen einhundertzwanzig Millionen Männer, die demselben Willen gehorchten, einer einzigen Macht unterworfen waren, in dieselbe Richtung geführt wurden: "Es lebe Napoleon!" in acht verschiedenen Sprachen.

Schließlich verkündeten am 20. März 1811 einhundertundeine Kanonenschüsse seinen Untertanen, dass dem Herrn der Welt soeben ein Erbe geschenkt worden war.

Es war die letzte Gunst des Schicksals, die ihn blendete.

So verbindet die Gerechtigkeit in ihrem Mitleid die Augen des Mannes, den sie zum Tod führt.

"Sire, es gibt Grenzen für den menschlichen Wohlstand, Sie waren im Süden, um auf diese glühenden Sande zu stoßen, die einen unschiffbaren Ozean bilden, und Sie waren gezwungen, in Ihren Schritten umzukehren. Sire, Sie werden jetzt im Norden auf diese polaren Eismassen stoßen, die Sie noch verstümmelter zurückdrängen werden, als es die Sande des Südens getan haben".

Macht nichts! Die Vorsehung schiebt ihn, er wird vorwärts gehen.

Außerdem, hat dieser Mann, der ganz Europa den Krieg erklärt hat, nicht jetzt, minus Russland, dem er den Krieg erklären wird, ganz Europa für sich?

Versorgt ihn nicht Österreich, das er bei Austerlitz besiegt hat, mit dreißigtausend Mann?

Versorgt ihn nicht Preußen, das er bei Jena besiegt hat, mit zwanzigtausend?

Versorgt ihn nicht der Rheinbund, zu dessen Beschützer er sich gemacht hat, mit achtzigtausend?

Versorgt ihn nicht Italien, von dem er sich zum König gemacht hat, mit fünfundzwanzigtausend?

Hat nicht schließlich der Senatsrat die Nationalgarde in drei Bataillone für den Dienst im Innern eingeteilt, und hat er nicht zusätzlich zu der riesigen Armee, die auf dem Weg zum Niemen ist, hundert Kohorten zu je eintausend Mann zur Verfügung gestellt?

So erging am 22. Juni 1812 diese Proklamation an 600.000 Mann, also an das prächtigste Heer, das jemals, selbst zu Attilas Zeiten, unter dem Befehl eines einzigen Anführers marschiert war:

"Soldaten!

Russland hat Frankreich ewige Allianz und England Krieg geschworen: heute bricht es seine Eide und wird keine Erklärung für sein seltsames Verhalten geben, bis die französischen Adler den Rhein überquert haben, und unsere Verbündeten nach seinem Gutdünken verlassen. Hält sie uns für degeneriert? Würden wir nicht mehr die Soldaten von Austerlitz sein? Sie stellt uns zwischen Unehre und Krieg; es kann keinen Zweifel an der Wahl geben: lasst uns vorwärts marschieren, den Niemen überqueren, den Krieg auf das Gebiet Russlands bringen, es wird ruhmreich für die französischen Armeen sein, und der Frieden, den wir schließen werden, wird dem verhängnisvollen Einfluss, den das Moskauer Kabinett seit fünfzig Jahren auf die Angelegenheiten Europas hat, ein Ende setzen".

Und doch, als er an den Ufern dieses Flusses ankam, wo fünf Jahre zuvor Alexander ewige Freundschaft geschworen hatte, wo er mit ihm von der Eroberung Indiens und der Vernichtung der englischen Macht geträumt hatte, blieb er nachdenklich und regungslos stehen.

Dann fuhr er sich mit der Hand über die Stirn:

"Das Schicksal schleppt die Russen mit", murmelte er. "Mögen sich die Schicksale erfüllen!"

Es war sein Schicksal, das sich erfüllen sollte; er war es, der, ohne es zu merken, von der allmächtigen Hand, nicht des Schicksals, sondern der Vorsehung, mitgerissen wurde.

Diese Armee brauchte drei Tage, um den Neman zu überqueren. Aber bald begann er in den russischen Feldzugsplan wie in ein offenes Buch hineinzulesen; es waren nicht die drei Worte der Flamme, die in einer unbekannten Sprache an die Wände des Festes geschrieben waren, sondern die offene Drohung der Zukunft.

Die Russen zogen sich vor ihm zurück und zerstörten beim Rückzug alles, Ernten, Schlösser, Hütten. Sechshunderttausend Mann rückten in dieselben Wüsten vor, die hundert Jahre zuvor Karl XII. und seine zwanzigtausend Schweden nicht ernähren konnten; vom Niemen bis Witepsk wandert man im Licht eines immerwährenden Feuers; man trifft weder Soldaten, noch Generäle, noch eine Armee. Schrecklicher Krieg, in dem man vergeblich die Menschen vor Augen sucht und in dem man nur den Genius der Zerstörung findet.

Als er also in Witepsk ankommt und nichts von diesem Krieg versteht, wo er nur ins Leere stößt, wirft er sich niedergeschlagen in einen Sessel und lässt Graf Daru kommen:

"Ich bleibe hier", sagt er, "hier will ich mich wiedererkennen, hier will ich mich sammeln, hier will ich mich ausruhen, hier will ich Polen organisieren. Der Feldzug von 1812 ist vorbei, der von 1813 wird den Rest erledigen. Denn Sie, mein Herr, denken daran, uns hier leben zu lassen, weil wir die Torheit von Karl XII. nicht mitmachen".

Dann wandte er sich an Murat:

"Lasst uns hier unsere Adler pflanzen", sagte er. "1813 werden wir in Moskau sein, 1814 in St. Petersburg. Der russische Krieg ist ein Dreijahreskrieg".

Es ist sein alter Genius, der Genius der ersten Tage, der Genius von Arcole, von den Pyramiden und von Marengo, der ihm diesen Ratschlag zuflüstert. Aber er vergisst, dass er wie der wandernde Jude mit dem verhängnisvollen Siegel gezeichnet ist und dass gegen die Stimme dieses guten Genies eine providentielle Stimme, die seinen Fall braucht, um aus diesem Fall die Freiheit der Welt zu machen, ihm unaufhörlich zuruft: "Marsch! Marsch!"

Um ihn von diesem Vorsatz, der ihn beunruhigt, abzubringen, muss Alexander ihm nur die Soldaten zeigen, die er bisher vor ihm versteckt hat. Wie ein schlafender Spieler, der beim ersten Geräusch von Gold, beim ersten Klang von Kanonenschüssen aufwacht, erwacht Napoleon, macht sich auf die Jagd nach diesen Soldaten, an deren Existenz er zu zweifeln begann.

Am 14. August schloss er sich ihnen an und besiegte sie in Kranoë; am 18. vertrieb er sie aus Smolensk, das er in Flammen stehen ließ; am 30. bemächtigte er sich Viazma, dessen Vorräte er zerstört vorfand. Schließlich, als er noch umkehren konnte, als diese großartige Armee dieser Zerstörung, die Moskau für ihn vorbereitet, entkommen konnte, wird er, wie in einem Kartell, informiert, dass die russische Armee, die von den siegreichen Türken kommandiert wird, auf ihn in Borodino, am Ufer des Kolocza-Flusses, warten wird.

Das Kartell wird akzeptiert, und am 6. September, um drei Uhr morgens, sind die beiden Armeen anwesend.

Aber Gott beginnt, seine Hand von ihm wegzunehmen. Wie ein süßes und reizendes Omen wird ihm das von Gérard gemalte Porträt seines Sohnes von M. de Bausset mit Briefen von Marie-Louise gebracht: nachdem er ihn für einen Augenblick vor seinem Zelt der Verehrung dieser Könige und Fürsten, dieser Herzöge, dieser Marschälle, die unter seinem Befehl dienen, ausgesetzt hat, wird er von einer jener dunklen Melancholien ergriffen, wie sie Cäsar und Karl der Große hatten, und er winkt mit der Hand:

"Bringt das Bild dieses Kindes in mein Zelt, sagt er, und zeigt ihm ein Schlachtfeld zu früh".

Und er hat Recht, denn kein Schlachtfeld wird blutiger sein, kein Sieg wird unentschiedener sein, kein Te Deum wird so teuer erkauft worden sein.

Elf Generäle liegen auf diesem Ödland, hart wie ein Schwert oder ein Pflug.

Von diesem Moment an ist er verloren! So wie dieses Schiff, das in den Polarmeeren segelt, schwimmen auch schon die Eiswürfel, die es umhüllen müssen, umher.

So betritt er Moskau, die Hauptstadt, die er erst im folgenden Jahr einnehmen sollte, erniedrigt sie und nimmt sie im ersten Jahr ein.

Aber Moskau ist keine Hauptstadt wie jede andere; denn wenn man Moskau erobert hat, hat man Russland nicht erobert.

Vom Abend seines Einzugs in Moskau an offenbarte sich ihm Moskau durch seine Brände.

Da ergriff ihn der Zweifel, das Zögern; schrecklicher Zweifel, verhängnisvolles Zögern, das er im 18. Brumaire nicht kannte, und das er 1814 in Fontainebleau, 1815 im Élysée-Palast kennen wird! Statt sich also für eine Seite zu entscheiden, statt auf Petersburg zu marschieren oder nach Paris zurückzukehren, statt sein Winterquartier im Herzen Russlands einzurichten, wie es Cäsar in Gallien tat, genießt er die Verhandlungen mit Alexander, der ihn einen Monat lang in Moskau in Atem hält; drei kostbare Monate, verlorene Zeit, unwiederbringlicher Verlust, höchste Stunden, die zwischen Feuer und Eis verstrichen!

Schließlich, am 22. Oktober, verließ Napoleon Moskau; es war der erste Schritt, den er zurück machte.

Jetzt wird er den ganzen Weg rückwärts bis nach Waterloo gehen.

Am 23. verlässt er den Kreml.

Für weitere elf Tage wird der Rückzug ohne allzu großes Unheil vollzogen. Doch plötzlich, am 7. November, fällt das Thermometer auf fünf bis achtzehn Grad.

Gott wird dem Stolz des Siegers wenigstens den Trost lassen, dass er von den Elementen besiegt wurde, nicht von den Menschen. Aber auch was für eine Niederlage!

Es ist eine Katastrophe, die unseren größten Siegen gleichkommt: es ist Cambyse, eingewickelt in den Sand von Hammon, es ist Xerxes, der den Hellespont auf einem Boot bügelt; es ist Varron, der die Trümmer der Armee von Cannes nach Rom zurückbringt.

Zwanzig Tage, zwanzig sterbliche Tage vergingen unter einem verschneiten Himmel, auf einem Land aus Schnee, ein doppeltes Leichentuch spannte sich über unsere Köpfe und unter unsere Füße.

Während dieser zwanzig Tage säte das Heer zweihunderttausend Mann und fünfhundert Kanonen auf seinem Weg, und dann kam es in die klaffende Beresina wie ein Sturzbach in einen Abgrund.

Am 5. Dezember, während die Reste der Armee in Wilna starben, stieg Napoleon in einen Schlitten, fuhr von Smorgoni ab und präsentierte sich am Abend des 18. in einer schlechten Kutsche vor den Toren der Tuilerien, die man ihm nicht öffnen wollte.

Wir glaubten immer noch, dass er Wilna ist.

Am nächsten Tag kamen die großen Gremien des Staates, um ihm zu seiner Ankunft zu gratulieren.

Am 12. Januar 1813 stellte ein Senatskonsulat dem Kriegsminister 350.000 Wehrpflichtige zur Verfügung.

Am 10. März wurde die Lossagung Preußens bekannt gegeben.

Vier Monate lang schien sich Frankreich in einen Ort der Waffen zu verwandeln.

Dreihundertfünfzigtausend Wehrpflichtige wurden reglementiert! Alles war weggenommen worden, alles außer den einzigen Söhnen der Witwen.

Den armen Eltern, die ihr Vermögen ausgegeben hatten, um einen, zwei und manchmal drei Ersatz für ihr Kind zu kaufen, wurde ihr Kind weggenommen, ohne dass sie die Möglichkeit hatten, sich dagegen zur Wehr zu setzen.

Die Mütter weinten und begannen zu murmeln; sie fanden, dass diese wohlklingenden Worte, mit denen verkündet wurde, ein schlechter Balsam für so tiefe Wunden waren.

Aber das war ihm egal, diesem Giganten des Krieges, der nur in der Atmosphäre der Schlachtfelder zu leben wusste, inmitten von Flammen und Rauch!

So befand er sich am 1. März 1813 bei Lützen und bereitete sich darauf vor, die russischen und preußischen Armeen mit zweihundertfünfzigtausend Mann anzugreifen, von denen ihm zweihunderttausend von dem unglücklichen, fast erschöpften Frankreich und fünfzigtausend von den Sachsen, den Westfalen, den Württembergern, den Bayern und dem Großherzogtum Berg geliefert wurden.

Der totgeglaubte Riese hatte sich erhoben, bereit, nicht nur zu unterstützen, sondern den Kampf zu beginnen.

Anteus hatte diese großzügige und fruchtbare Mutter berührt, die das Land Frankreich genannt wurde.

Aber der Hang, auf dem er ritt, war zu schnell, als dass er lange hätte anhalten können; für einen Moment hielt er sich zurück und klammerte sich an die Siege von Lutzen, Bautzen und Würchen.

Dort verlässt er zwei seiner treuesten Gefährten, Duroc und Bessières; dann kommt, in der Reihenfolge der blutigen Daten, Leipzig, der schrecklichen Erinnerung. Leipzig, wo allein auf französischer Seite einhundertsiebzehntausend Kanonenschüsse abgefeuert wurden; das sind elftausend mehr als bei Malplaquet; Leipzig, wo wir fünfunddreißigtausend Tote auf dem Schlachtfeld zurückließen!

Versteht ihr das, Leute? Versteht ihr das, Mütter? Versteht ihr das, mein Gott? 35.000 Tote! Es ist wahr, wir haben drei Tage lang gekämpft!

Jeder französische Kanonenschuss kostete zwei Louis; wer kann uns sagen, was jeder russische, preußische oder sächsische Kanonenschuss in Tränen kostete!

O Karl der Große, hier liegt noch einer deiner Ebenbürtigen zu jenem anderen Roncesvalles: Poniatowski in der Elster ertrunken!

Aber wie auch immer, am 1. November schickt Napoleon zwanzig Fahnen nach Paris: traurige und letzte Lüge des Stolzes, der zum zweiten Mal eine Niederlage eingestehen muss!

In diesem letzten Feldzug wurden außerdem nur hunderttausend Mann getötet, dreißigtausend Gefangene gemacht, dreihundert Kanonen und zweitausend Wagen verloren...

Aber sie war auch kurz: Sie dauerte vom 1. Mai bis zum 30. Oktober.

Fünf Monate!

Bei der Ankunft in Erfurt am 23. September war die französische Armee auf achtzigtausend Mann reduziert.

Am 30. hatte sie die österreichisch-bayerische Armee in Linie vor Hanau getroffen und auf dem Weg nach Frankfurt abgefangen.

Er war über ihren Bauch hinweggegangen, hatte 6.000 Mann getötet und am 6. und 7. November den Rhein überquert.

Schließlich, am 9. November, wie wir am Anfang dieses Kapitels erzählt haben, in dem Augenblick, in dem sich die Augen Jeans wieder öffneten, um die auf die ihren fixierten Augen von Mariette zu treffen, in dem Augenblick, in dem sich die keuschen Lippen der beiden Kinder zu einem Kuss trafen, kehrte Napoleon, zum zweiten Mal auf der Flucht, in das Schloss der Tuilerien zurück.

Vielleicht werden wir uns fragen, welche Beziehung der moderne César, der neue Hannibal, zu den bescheidenen Kindern haben kann, deren Geschichte wir gerade erzählt haben, und wie die schrecklichen Ereignisse, die wir aufgezeichnet haben, einen Einfluss auf das obskure und verborgene Leben von zwei armen Bauern aus Haramont haben können?

Wir werden es in zwei Worten sagen.

Am 9. November angekommen, kandidierte Napoleon am 10. November für den Senat.

"Meine Herren", sagte er, "ganz Europa ist vor einem Jahr mit uns gegangen. Ganz Europa ist heute gegen uns aufmarschiert. Ich brauche Soldaten".

Sofort wurde ein neues Aufgebot von dreihunderttausend Mann verordnet.

In dieser Abgabe waren die einzigen Söhne der Witwen enthalten, die zwischen achtzehn und fünfundzwanzig Jahre alt waren.

Jean war achtzehn Jahre alt und war der einzige Sohn einer verwitweten Frau.

Wissen Sie nicht, dass der Blitz, dieses Spielzeug Gottes, das am Himmel grollt, manchmal in die bescheidenste strohgedeckte Hütte einschlägt?