Kitabı oku: «Der Ritter des Roten Hauses»

1. Kapitel: Freiwillige Immatrikulation.

2. Kapitel: Die Unbekannte.

3. Kapitel: Die Straße von Fossés-Saint-Victor.

4. Kapitel: Die Mächte der Zeit.

5. Kapitel: Was für ein Mann war er, der Bürger Maurice Lindey?

6. Kapitel: Der Tempel.

7. Kapitel: Schwur des Spielers.

8. Kapitel: Genevieve.

9. Kapitel: Das Diner

10. Kapitel: Der Schuster Simon.

11. Kapitel: Die Eintrittskarte.

12. Kapitel: Liebe.

13. Kapitel: Der 31. Mai.

14. Kapitel: Hingabe.

15. Kapitel: Die Göttin der Vernunft.

16. Kapitel: Der verlorene Sohn.

17. Kapitel: Die Bergleute.

18. Kapitel: Wolken.

19. Kapitel: Die Forderung.

20. Kapitel: Das Blumenmädchen.

21. Kapitel: Die rote Nelke.

22. Kapitel: Simon, der Zensor.

23. Kapitel: Die Göttin der Vernunft.

24. Kapitel: Mutter und Tochter.

25. Kapitel: Die Eintrittskarte.

26. Kapitel: Schwarz.

27. Kapitel: Der Muscadin.

28. Kapitel: Der Ritter vom Roten Haus.

29. Kapitel: Die Patrouille.

30. Kapitel: Nelke und Untergrund.

31. Kapitel: Die Suche.

32. Kapitel: Der geschworene Glaube.

33. Kapitel: Der nächste Tag.

34. Kapitel: Concierge

35. Kapitel: Der Saal des Pas-Perdus.

36. Kapitel: Bürger Theodore.

37. Kapitel: Bürger Graccus.

38. Kapitel: Das Königskind.

39. Kapitel: Der Veilchenstrauß.

40. Kapitel: Das Kabarett Puits-de-Noé.

41. Kapitel: Der Schreiber des Kriegsministeriums.

42. Kapitel: Die beiden Karten.

43. Kapitel: Vorbereitungen für Dixmer.

44. Kapitel: Die Vorbereitungen des Chevalier de Maison-Rouge.

45. Kapitel: Nachforschungen.

46. Kapitel: Das Jugement.

47. Kapitel: Priester und Scharfrichter

48. Kapitel: Der Wagen

49. Kapitel: Das Schafott.

50. Kapitel: Hausbesuch.

51. Kapitel: Lorin.

52. Kapitel: Nächstes Vorheriges.

53. Kapitel: Der Zwilling.

54. Kapitel: Die Halle der Toten.

55. Kapitel: Warum Lorin draußen war

56. Kapitel: Es lebe Simon.

1. Kapitel: Freiwillige Immatrikulation.

Es war am Abend des 10. März 1793. Zehn Uhr hatte gerade in Notre-Dame geschlagen, und jede Stunde löste sich eine nach der anderen, wie ein nächtlicher Vogel aus einem bronzenen Nest, traurig, eintönig und lebendig.

Die Nacht war auf Paris herabgestiegen, nicht lärmend, stürmisch und von Blitzen durchsetzt, sondern kalt und neblig.

Paris selbst war nicht das Paris, das wir kennen, blendend am Abend mit tausend Feuern, die sich in seinem goldenen Schlamm spiegeln, Paris mit geschäftigen Flaneuren, fröhlichem Geflüster, bacchantischen Vorstädten, eine Kinderstube kühner Streitereien, dreister Verbrechen, ein Ofen mit tausend Brüllen: Es war eine schändliche, ängstliche, geschäftige Stadt, deren wenige Einwohner von einer Straße zur andern liefen und sich in ihre Gassen oder unter ihre Tore stürzten, wie wilde Tiere, die von den Jägern gejagt werden, die sich in ihren Höhlen vergraben haben.

Es war, wie schon gesagt, das Paris des 10. März 1793.

Ein paar Worte über die extreme Situation, die zu dieser Veränderung im Erscheinungsbild der Hauptstadt geführt hatte, und dann beginnen wir mit den Ereignissen, deren Schilderung das Thema dieser Geschichte sein wird.

Frankreich hatte durch den Tod von Ludwig XVI. mit ganz Europa gebrochen. Zu den drei Feinden, die es zuerst bekämpft hatte, nämlich zu Preußen, zum Reich und zum Piemont, gesellten sich England, Holland und Spanien. Allein Schweden und Dänemark bewahrten ihre alte Neutralität, die zudem damit beschäftigt waren, Katharina beim Zerreißen Polens zuzusehen.

Die Situation war erschreckend. Frankreich, als physische Macht weniger verschmäht, aber auch als moralische Macht seit den Massakern vom September und der Hinrichtung vom 21. Januar weniger geschätzt, war als bloße Stadt von ganz Europa buchstäblich blockiert. England lag an unseren Küsten, Spanien an den Pyrenäen, Piemont und Österreich an den Alpen, Holland und Preußen im Norden der Niederlande, und auf einem einzigen Punkt, vom Oberrhein bis zum Zweihundertfünfzigtausend Kämpfer marschierten gegen die Republik.

Überall wurden unsere Generäle zurückgeschlagen. Maczinski hatte sich gezwungen gesehen, Aachen zu verlassen und sich nach Lüttich zurückzuziehen. Steingel und Neuilly wurden in Limburg zurückgewiesen; Miranda, der Maestricht belagerte, hatte sich nach Tongres zurückgezogen. Valence und Dampierre, die zum Rückzug gezwungen waren, hatten sich eines Teils ihrer Ausrüstung berauben lassen. Mehr als zehntausend Deserteure hatten die Armee bereits verlassen und sich im Landesinneren verteilt. Schließlich hatte der Konvent, der keine andere Hoffnung mehr hatte als in Dumouriez, ihm per Kurier befohlen, die Ufer des Biesboos zu verlassen, wo er eine Landung in Holland vorbereitete, um das Kommando über die "Armee der Maas" zu übernehmen.

Im Herzen empfindsam wie ein belebter Körper, fühlte Frankreich in Paris, d.h. in seinem Innersten, jeden der Schläge, die es an den entferntesten Punkten einfiel, revoltierte oder verriet. Jeder Sieg war ein Aufruhr der Freude, jede Niederlage ein Aufruhr des Schreckens. Es ist leicht zu verstehen, welchen Tumult die Nachricht von den aufeinanderfolgenden Misserfolgen, die wir gerade erlebt hatten, hervorgerufen hatte.

Am Tag zuvor, dem 9. März, hatte es eine äußerst stürmische Sitzung im Konvent gegeben. Allen Offizieren war befohlen worden, sich zu gleicher Stunde wieder in ihre Regimenter zu begeben; und Danton, der kühne Verfechter der unmöglichen Dinge, die vollbracht wurden, erhob sich auf die Tribüne und rief aus: "Es fehlt an Soldaten, sagt ihr? Bieten wir Paris eine Gelegenheit, Frankreich zu retten, bitten wir um dreißigtausend Mann, schicken wir sie nach Dumouriez, und nicht nur Frankreich ist gerettet, sondern auch Belgien ist gesichert, aber Holland ist erobert. "

Der Vorschlag wurde mit Begeisterungsschreien begrüßt. In allen Sektionen waren Register geöffnet worden, die zu einer Versammlung am Abend einluden. Die Brillen waren geschlossen worden, um Ablenkung zu verhindern, und die schwarze Fahne war in der Not am Rathaus getragen worden.

Vor Mitternacht waren fünfunddreißigtausend Namen in diesen Registern eingetragen.

Nur war in dieser Nacht geschehen, was schon in den Septembertagen geschehen war: in jeder Abteilung hatten die eingeschriebenen Freiwilligen durch ihre Eintragung verlangt, dass vor ihrer Abreise die Verräter bestraft werden sollten.

Die Verräter, das waren in Wirklichkeit gegenrevolutionäre, versteckte Verschwörer, die die Revolution draußen in Gefahr brachten. Aber, wie man weiß, nahm das Wort die ganze Ausdehnung an, die die extremen Parteien, die Frankreich zu dieser Zeit zerrissen, ihm geben wollten. Die Verräter waren die Schwächsten. Die Girondins waren die Schwächsten. Die Bergbewohner beschlossen, dass es die Girondins sein würden, die Verräter sein würden.

Am nächsten Tag - es war der 10. März - waren alle Bergdeputierten bei der Versammlung anwesend. Die bewaffneten Jakobiner hatten gerade die Tribünen gefüllt, nachdem sie die Frauen gejagt hatten, als der Bürgermeister sich mit dem Rat der Kommune vorstellte, den Bericht der Kommissare des Konvents über die Ergebenheit der Bürger bestätigte und das am Vortag einstimmig abgegebene Gelöbnis eines außerordentlichen Tribunals wiederholte, das über die Verräter richten sollte.

Ein Bericht des Komitees wurde lautstark gefordert. Das Komitee trat sofort zusammen, und zehn Minuten später kam Robert Lindet zu dem Ergebnis, dass ein Tribunal ernannt werde, das aus neun unabhängigen Richtern aller Art bestehe, die mit allen Mitteln Überzeugung erlangen, in zwei ständige Abteilungen unterteilt seien und auf Antrag des Konvents oder direkt gegen diejenigen vorgehen würden, die versuchten, das Volk zu verführen.

Wie man sehen kann, war die Ausdehnung groß. Die Girondisten merkten, dass das ihr Ende war. Sie erhoben sich in Massen.

"Nur um zu sterben", riefen sie aus, "um der Einrichtung dieser venezianischen Inquisition zuzustimmen!"

Als Antwort auf diese Apostrophe baten die Bergbewohner um eine Abstimmung.

"Ja", rief Feraud, "ja, stimmen wir ab, um die Männer, die im Namen des Gesetzes Unschuldige ermorden wollen, der Welt bekannt zu machen.

Wir stimmen in der Tat ab, und entgegen allem Anschein erklärt die Mehrheit, 1) dass es Geschworene geben wird; 2) dass diese Geschworenen in den Departements gleichmäßig verteilt sein sollen; 3) dass sie vom Konvent ernannt werden.

In dem Augenblick, als diese drei Vorschläge zugelassen wurden, ertönte ein großes Geschrei. Der Konvent war an den Besuch der Bevölkerung gewöhnt. Sie fragte, was sie wolle; man antwortete, es sei eine Deputation der Freiwilligen, die auf dem Kornmarkt zu Abend gegessen hätten, und die darum bäten, an ihr vorbeizumarschieren.

Sofort wurden die Türen geöffnet, und sechshundert Männer, bewaffnet mit Säbeln, Pistolen und Piken, erschienen halb betrunken und marschierten inmitten des Beifalls und forderten mit lautem Geschrei den Tod der Verräter.

"Ja", antwortete Collot d'Herbois, "ja, meine Freunde, trotz der Intrigen werden wir euch und euch retten!

Und auf diese Worte folgte ein Blick, der auf die Girondisten geworfen wurde, ein Blick, der ihnen zu verstehen gab, dass sie noch nicht außer Gefahr waren.

In der Tat, als die Sitzung des Konvents zu Ende war, verbreiteten sich die Girondisten in den anderen Klubs, liefen zu den Cordeliers und den Jakobinern, schlugen vor, die Verräter noch in derselben Nacht aus dem Gesetz zu streichen und zu erschlagen.

Die Frau von Louvet wohnte in der Rue Saint-Honore, nahe bei den Jakobinern. Sie hört Rufe, geht hinunter, betritt den Club, hört den Vorschlag und eilt zurück zu ihrem Mann. Louvet bewaffnete sich, lief von Tür zu Tür, um seine Freunde zu warnen, fand sie alle abwesend, erfuhr von dem Diener eines von ihnen, dass sie bei Petion seien, ging sofort dorthin, sah, wie sie in aller Ruhe über ein Dekret berieten, das sie am nächsten Tag vorlegen mussten, und das, da es von einer Mehrheit des Zufalls missbraucht wurde, sie sich mit der Annahme schmeichelten. Er erzählt ihnen, was vor sich geht, schildert ihnen seine Befürchtungen, sagt ihnen, was sie gegen die Jakobiner und die Cordeliers tun, und fasst sie zusammen, indem er sie auffordert, energisch zu handeln.

Dann erhob sich Petion, ruhig und teilnahmslos wie immer, ging zum Fenster, öffnete es, schaute in den Himmel, streckte die Arme aus und zog seine tropfende Hand,

"Es regnet", sagte er. "Heute Nacht wird es nichts." Durch das halbgeöffnete Fenster drangen die letzten Vibrationen der Uhr, die zehn Uhr schlug. Das war es, was sich in Paris am Tag zuvor und am Tag selbst ereignet hatte; das war es, was sich dort am Abend des 10. März ereignete und was die Häuser, die dazu bestimmt waren, die Lebenden zu beherbergen, jetzt stumm und düster machte und sie Gräbern glichen, die nur von Toten bewohnt wurden. In der Tat, lange Patrouillen von Nationalgardisten, die sich sammelten und denen Späher vorausgingen, das Bajonett nach vorne gerichtet; Trupps von Bürgern der Sektionen, die wahllos bewaffnet waren und sich gegeneinander drängten; Gendarmen, die jeden Winkel der Tür oder jede offene Gasse befragten, das waren die einzigen Bewohner der Stadt, die sich auf die Straßen wagten, so instinktiv verstanden sie, dass etwas Unbekanntes und Schreckliches vor sich ging.

Ein feiner und eisiger Regen, derselbe Regen, der Petion beruhigt hatte, hatte die schlechte Laune und die Unruhe dieser Aufseher verstärkt, deren Begegnungen Schlachtvorbereitungen glichen, und die, nachdem sie sich mit Misstrauen erkannt hatten, das Wort der Ordnung langsam und mit schlechtem Anstand austauschten. Dann hätte man gesagt, wenn sie sich nach ihrer Trennung umdrehten, dass sie fürchteten, gegenseitig von hinten überrascht zu werden.

Gerade an diesem Abend, als Paris sich in einer jener Paniken befand, die so oft erneuert werden, dass es an diesem Abend etwas daran gewöhnt gewesen sein muss, als es darum ging, die lauwarmen Revolutionäre zu massakrieren, die sich nachher, nachdem sie den Tod des Königs mehrheitlich abgelehnt hatten, heute vor dem Tod der Königin zurückzogen, eine Gefangene im Tempel mit ihren Kindern und ihrer Schwägerin, einer Frau, die in einen Mantel aus fliederfarbenem Indianer an schwarzem Haar gehüllt war, den Kopf bedeckt oder vielmehr unter der Kapuze dieses Mantels begraben, schlich die Häuser der Rue Saint-Honore entlang, versteckte sich in irgendeinem Türspülbecken, in irgendeinem Winkel der Mauer, wann immer eine Patrouille auftauchte, stand regungslos wie eine Statue, hielt den Atem an, bis die Patrouille vorbeigezogen war, und nahm dann ihren raschen und unruhigen Lauf wieder auf, bis irgendeine Gefahr der gleichen Art sie wieder zu Stille und Unbeweglichkeit zwang .

Sie war dank ihrer Vorsichtsmaßnahmen bereits ungestraft bis zu einem Teil der Rue Saint-Honore vorgedrungen, als sie an der Ecke der Rue de Grenelle plötzlich nicht in eine Patrouille, sondern in einen kleinen Trupp jener tapferen Freiwilligen fiel, die auf dem Kornmarkt zu Abend gegessen hatten und deren Patriotismus noch durch die zahlreichen Trinksprüche auf ihre zukünftigen Siege gehoben wurde.

Die arme Frau stieß einen Schrei aus und versuchte, durch die Rue du Coq zu fliehen.

"Was! Da, da, Bürgerin!", rief der Häuptling der Eingeschriebenen, denn schon, so sehr das Bedürfnis, befohlen zu werden, dem Manne natürlich ist, waren diese würdigen Patrioten von den Häuptlingen genannt worden. He! Wohin gehst du?

Der Flüchtige antwortete nicht und rannte weiter.

"Spiel! " sagte der Häuptling, "er ist ein verkleideter Mann, ein Aristokrat, der wegläuft!"

Und das Geräusch von zwei oder drei Gewehren, die unregelmäßig auf Hände fielen, die ein wenig zu wackelig waren, um sicher zu sein, kündigte der armen Frau die tödliche Bewegung an, die gerade ausgeführt wurde.

"Nein, nein! " rief sie, hielt kurz inne und ging ihre Schritte zurück; "Nein, Bürger, Sie irren sich; ich bin kein Mann".

"Dann gehen Sie zur Ordnung", sagte der Anführer, und antwortete kategorisch. "Wohin gehst du denn so, bezaubernde Nachtschönheit?"

"Bürger, ich gehe nirgendwohin".

"Ah! Du kommst nach Hause?"

"Ja."

"Für eine ehrliche Frau ein wenig zu spät, Bürgerin."

"Ich komme von einem Verwandten, der krank ist."

"Armes Kätzchen", sagte der Anführer und machte eine Handbewegung, vor der sich die erschrockene Frau schnell zurückzog; "Und wo ist unsere Karte?"

"Meine Karte? Wie, Bürger? Was meinen Sie, und wonach fragen Sie mich?"

"Haben Sie das Dekret der Kommune nicht gelesen?"

"Nein."

"Sie kennen es also nicht?"

"Aber nein. Was ist dann dieses Dekret, mein Gott?"

"Erstens sagen sie nicht mehr mein Gott, sondern das Höchste Wesen."

"Verzeihung; ich habe mich geirrt. Es ist eine alte Gewohnheit."

"Schlechte Gewohnheit, Gewohnheit eines Aristokraten."

"Ich werde versuchen, mich zu korrigieren, Bürger." Aber Sie sagten ...?"

"Ich sagte, dass das Dekret der Kommune verbietet, nach zehn Uhr abends ohne Bürgerkarte auszugehen. Haben Sie Ihren Bürgerausweis?"

"Ach! Nein."

"Sie haben Ihren Verwandten vergessen?"

"Ich wusste nicht, dass man mit diesem Ausweis ausgehen muss."

"Dann begeben Sie sich zum ersten Posten; dort werden Sie sich beim Hauptmann freundlich erklären, und wenn er mit Ihnen zufrieden ist, wird er Sie von zwei Mann zurück in Ihr Haus geleiten lassen, andernfalls wird er Sie zu weiteren Auskünften anhalten. Im Gänsemarsch nach links, nicht beschleunigen, vorwärts, gehen!"

An dem Schreckensschrei, den die Gefangene ausstieß, erkannte der Chef der angetretenen Freiwilligen, dass die arme Frau große Angst vor dieser Maßnahme hatte.

"Oh! Oh!" sagte er, "ich bin sicher, wir haben ein ausgezeichnetes Wild. Komm, komm schon, mein kleiner Freund."

Und der Anführer ergriff den Arm der Angeklagten, legte ihn unter seinen eigenen und zerrte ihn, trotz seiner Schreie und Tränen, zum Posten des Palais-Egalite.

Wir waren schon an der Schranke der Sergeanten, als plötzlich ein junger Mann von großer Statur, in einen Mantel gehüllt, um die Ecke der Rue Croix-des-Petits-Champs bog, gerade als der Gefangene durch sein Flehen versuchte, die Freiheit zu erlangen. Aber, ohne auf ihn zu hören, zerrte der Anführer der Freiwilligen ihn abrupt. Die junge Frau stieß einen Schrei aus, halb erschrocken, halb betrübt.

Der junge Mann sah diesen Kampf, hörte diesen Schrei, und indem er von einer Seite der Straße zur anderen sprang, fand er sich von Angesicht zu Angesicht mit der kleinen Truppe.

"Was ist es, und was macht ihr mit dieser Frau?" fragte er den Mann, der der Anführer zu sein schien.

"Anstatt mich zu befragen, mischen Sie sich in das, was Sie betrifft."

"Was ist das für eine Frau, Bürger, und was wollt ihr von ihr?" wiederholte der junge Mann in einem noch gebieterischeren Ton als beim ersten Mal.

"Aber wer sind Sie, dass Sie uns verhören wollen?"

Der junge Mann zog seinen Mantel aus, und eine militärische Schulterklappe kam zum Vorschein.

"Ich bin ein Offizier", sagte er, "wie Sie sehen können."

"Offizier ... in was?"

"In der Bürgergarde."

"Na ja! Was macht das mit uns?" erwiderte einer aus der Truppe. "Kennen wir das, Offiziere der Bürgergarde?"

"Was immer er sagt?" fragte ein anderer, mit einem schleppenden und ironischen Akzent, der dem Mann aus dem Volk, oder vielmehr dem Pariser Volk, das sich zu ärgern beginnt, eigen ist.

"Er sagte", antwortete der junge Mann, "dass, wenn die Schulterklappen dem Offizier keinen Respekt verschaffen, der Säbel die Schulterklappe respektieren wird."

Und in demselben Augenblick, als der unbekannte Verteidiger der jungen Frau einen Schritt zurücktrat, lichtete er die Falten seines Umhangs, und im Licht einer Straßenlaterne kam ein breiter und massiver Säbel der Infanterie zum Vorschein. Dann, mit einer schnellen Bewegung, die eine gewisse Gewohnheit des bewaffneten Kampfes erahnen ließ, packte er den Anführer der Freiwilligen am Kragen seiner Karmagnole und setzte die Spitze des Säbels an seine Kehle:

"Nun", sagte er, "lasst uns reden wie zwei gute Freunde."

"Bürger", sagte der Anführer und bemühte sich, sich loszureißen.

"Ah! Ich warne Sie, dass ich bei der geringsten Bewegung, die Sie machen, bei der geringsten Bewegung, die Ihre Männer machen, meinen Degen durch Ihren Körper jage."

Inzwischen hielten zwei Männer der Truppe die Frau weiter fest.

"Du hast mich gefragt, wer ich bin", fuhr der junge Mann fort, "dazu hattest du kein Recht, denn du kommandierst keine reguläre Patrouille. Ich will es Ihnen aber sagen: mein Name ist Maurice Lindey; ich habe am 10. August eine Batterie von Kanonieren befohlen. Ich bin Leutnant der Nationalgarde, und Sekretär der Sektion der Brüder und Freunde. Ist das genug für Sie?"

"Ah! Bürgerleutnant", erwiderte der Anfüher, der sich immer wieder von der Klinge bedroht fühlte, deren Spitze er immer mehr spürte. "Wenn Sie wirklich das sind, was Sie sagen, nämlich ein guter Patriot ..."

"So, ich wusste, dass wir uns nach ein paar Worten verstehen würden", sagte der Offizier. "Jetzt sind Sie an der Reihe: Warum hat diese Frau geschrien, und was haben Sie mit ihr gemacht?"

"Wir brachten sie auf die Wache."

"Und warum habt ihr sie auf die Wache gebracht?"

"Weil sie keinen Bürgerausweis hat, und weil das letzte Dekret der Kommune befiehlt, jeden zu verhaften, der sich nach 10 Uhr ohne Bürgerausweis auf die Straßen von Paris wagt. Vergessen Sie, dass das Land in Gefahr ist und dass die schwarze Fahne über dem Hotel de Ville weht?"

"Die schwarze Flagge weht über dem Hotel de Ville, und das Land ist in Gefahr, weil zweihunderttausend Sklaven gegen Frankreich marschieren", antwortete der Offizier, "und nicht, weil eine Frau durch die Straßen von Paris läuft. Aber was soll's, Bürger, es gibt ein Dekret der Commune; Sie sind im Recht, und wenn Sie mir sofort geantwortet hätten, wäre die Erklärung kürzer und weniger stürmisch gewesen. Es ist gut, patriotisch zu sein, aber es ist nicht schlecht, höflich zu sein, und der erste Offizier, den die Bürger respektieren müssen, ist, wie mir scheint, der, den sie selbst ernannt haben."

"Nun, nehmen Sie diese Frau, wenn Sie wollen, Sie sind frei."

"Oh! Bürger", rief seinerseits, den Arm von Maurice ergreifend, die Frau, die die ganze Debatte mit tiefer Besorgnis verfolgt hatte; "Oh, Bürger! Überlassen Sie mich nicht der Gnade dieser groben und halb betrunkenen Männer."

"Nun", sagte Maurice; "nehmen Sie meinen Arm, und ich werde Sie mit ihnen zur Post bringen.

"Aufs Amt!" wiederholte die Frau mit Schrecken; im Büro! "Und warum führen Sie mich zur Post, da ich niemandem etwas zuleide getan habe?"

"Sie werden auf den Posten gebracht", sagte Maurice, "nicht weil Sie etwas Unrechtes getan haben, nicht weil Sie sich das zutrauen, sondern weil ein Dekret der Kommune Ihnen verbietet, ohne Karte auszugehen, und Sie haben keine".

"Aber, Sir, das wusste ich nicht".

"Bürger, Sie werden den Posten von tapferen Leuten finden, die Ihre Gründe verstehen werden und von denen Sie nichts zu befürchten haben."

"Monsieur", sagte die junge Frau und umklammerte den Arm des Offiziers, "ich fürchte nicht mehr die Beleidigung, sondern den Tod; wenn sie mich auf den Posten bringen, bin ich verloren".

2. Kapitel: Die Unbekannte.

In dieser Stimme war ein solcher Akzent von Furcht und Auszeichnung gemischt, dass Maurice erschauderte. Wie ein elektrischer Schlag war diese vibrierende Stimme bis zu seinem Herzen vorgedrungen.

Er wandte sich an die Freiwilligen, die sich gegenseitig berieten. Gedemütigt, weil sie von einem Mann in Schach gehalten worden waren, berieten sie sich mit der klaren Absicht, den verlorenen Boden zurückzugewinnen; sie waren acht zu eins: drei hatten Gewehre, die anderen Pistolen und Piken, Maurice hatte nur seinen Säbel: der Kampf konnte nicht gleich sein.

Die Frau selbst verstand das, denn sie ließ ihren Kopf mit einem Seufzer auf die Brust fallen.

Was Maurice betraf, so blieb er mit gerunzelter Stirn, verächtlich hochgezogener Lippe und seinem Säbel aus der Scheide unschlüssig zwischen seinen Gefühlen als Mann, der ihm befahl, diese Frau zu verteidigen, und seinen Pflichten als Bürger, der ihr riet, sie zu befreien.

Plötzlich hörte man an der Ecke der Rue des Bons-Enfants das Blitzen mehrerer Gewehre und den gemessenen Marsch einer Patrouille, die, als sie eine Versammlung wahrnahm, zehn Schritte vor der Gruppe stehen blieb und mit der Stimme ihres Korporals rief: "Wer da?"

"Freund! rief Maurice; "Freund! Geh vorwärts, Lorin". Derjenige, an den diese Aufforderung gerichtet war, fing wieder an und näherte sich, den Kopf nehmend, schnell, gefolgt von acht Männern.

"Was! "Du bist es, Maurice", sagte der Korporal. "Ah! Wüstling! Was machst du zu dieser Stunde auf der Straße?"

"Sie sehen, ich verlasse die Abteilung der Brüder und Freunde".

"Ja, um zu der der Schwestern und Freunde zurückzukehren; das wissen wir".

Lernen Sie, meine Liebe,

dass beim Schlag der Mitternacht,

eine treue Hand,

Die liebende Hand,

Ira langsam

In den Schatten schlüpft,

Riegel ziehen,

die, aus der dunklen Nacht

auf dich gestoßen sind.

He! Ist das nicht richtig?

"Nein, mein Freund, du irrst; ich wollte gerade nach Hause gehen, als ich die Bürgerin in den Händen der freiwilligen Bürger zappeln sah; ich lief hin und fragte, warum sie verhaftet werden wollte".

"Ich kenne Sie da gut", sagte Lorin. "Die französischen Reiter, so ist der Charakter".

Dann, zu den Eingeschriebenen gewandt:

"Und warum haben Sie diese Frau aufgehalten?" fragte der Korporal poetisch.

"Wir haben es schon dem Leutnant gesagt", antwortete der Chef der kleinen Truppe, "weil sie keine Sicherheitskarte hatte."

"Bah! Bah! Sagte Lorin, "das ist ein feines Verbrechen!"

"Sie kennen den Befehl der Kommune nicht?" fragte der Chef der Freiwilligen.

"Wenn vollendet! Wenn vollendet! Aber es gibt einen anderen Erlass, der diesen aufhebt".

"Welches?"

"Hier ist er:

Auf Pindus und Parnassus,

ist es von der Liebe verordnet

Welche Schönheit, Jugend und Anmut

folgen dürfen, zu jeder Zeit des Tages,

fließend passieren ohne Ticket.

"Was sagst du zu diesem Erlass, Bürger? Er scheint galant zu sein".

"Ja, aber es scheint mir nicht zwingend. Erstens steht es nicht im Monitor, dann sind wir weder auf dem Pindus noch auf dem Parnass; dann ist es nicht Tag; schließlich ist der Bürger vielleicht weder jung, noch schön, noch anmutig".

"Ich wette das Gegenteil", sagte Lorin. "Bürger, beweise mir, dass ich recht habe, senke deinen Kopfschmuck, und dass jedermann beurteilen kann, ob du in den Bedingungen des Dekrets bist".

"Ah! Herr," sagte die junge Frau, indem sie sich gegen Maurice drückte, "schützen Sie mich vor Ihren Feinden, schützen Sie mich vor Ihren Freunden, ich flehe Sie an."

"Siehst du", sagte der Chef der Wehrpflichtigen, "sie versteckt sich. Ich glaube, sie ist eine Spionin der Aristokraten, eine Säuferin, eine Nachtschwärmerin".

"Oh! Herr", sagte die junge Frau, ließ Maurice einen Schritt vorwärts machen und entdeckte ein Gesicht, das vor Jugend, Schönheit und Vornehmheit hinreißend war, und das vom Licht der Straßenlaterne erhellt wurde. "Oh! Sehen Sie mich an; scheine ich das zu sein, was sie sagen?"

Maurice blieb wie geblendet. Was er gerade gesehen hatte, hatte er sich nie träumen lassen. Wir sagen, was er gerade gesehen hatte, denn die Unbekannte hatte ihr Gesicht fast so schnell wieder verhüllt, wie sie es entdeckt hatte.

"Lorin", flüsterte Maurice, "fordere die Gefangene auf, sie auf deinen Posten zu bringen; du hast das Recht dazu, als Patrouillenführer".

"Gut!" sagte der junge Korporal: "Ich verstehe, mit einem Wort". Dann wandte er sich an die Unbekannte:

"Kommen Sie, kommen Sie, fair", fuhr er fort, "da Sie uns nicht beweisen wollen, dass Sie in den Bedingungen des Erlasses sind, müssen wir folgen."

"Wer folgt ihr?" sagte der Anführer der Freiwilligen.

"Zweifellos werden wir die Bürgerin zum Posten am Rathaus führen, wo wir der Wache übergeben und dort werden wir Informationen über sie aufnehmen."

"Keineswegs, keineswegs", sagte der Chef der ersten Truppe. „Sie ist unser, und wir behalten sie".

"Ah! Bürger, Bürger", sagte Lorin, "wir werden wütend sein".

"Sei nicht böse oder wütend, morbleu, das macht nichts. Wir sind echte Soldaten der Republik, und während ihr auf den Straßen patrouilliert, werden wir an der Grenze unser Blut vergießen.

"Passt auf, dass ihr es nicht auf der Straße verteilt, Bürger, das kann euch passieren, wenn ihr nicht höflicher seid als ihr seid."

"Höflichkeit ist eine Tugend der Aristokraten, und wir sind Sans-Culottes", antwortete der Eingeschriebene.

"Kommen Sie", sagte Lorin, "sprechen Sie nicht von diesen Dingen vor Madame. Sie mag Engländerin sein. Ärgern Sie sich nicht über die Vermutung, mein schöner Nachtvogel", fügte er hinzu und wandte sich galant der Unbekannten zu.

Ein Dichter hat gesagt, und wir, unwürdige Echos

Wir folgen ihm nach und wiederholen es leise:

England ist ein Schwanennest

Inmitten eines großen Teiches.

"Ah! Du verrätst dich," sagte der Anführer der Eingeschriebenen. "Ah! Du gibst zu, dass du ein Geschöpf von Pitt bist, ein Stipendiat Englands, ein ..."

"Schweig", sagte Lorin, "du verstehst die Poesie nicht, mein Freund. Ich will also in Prosa zu dir sprechen. Hören Sie, wir sind süße und geduldige Nationalgardisten, aber alle Kinder von Paris, das heißt, wenn wir uns die Ohren wärmen, schlagen wir hart zu".

"Madame," sagte Maurice, "Sie sehen, was vorgeht, und Sie ahnen, was geschehen wird; In fünf Minuten werden sich zehn oder elf Männer für Sie umbringen. Hat die Sache, die von denen, die Sie verteidigen wollen, umarmt wird, das Blut verdient, das sie fließen lassen wird?"

"Mein Herr", erwiderte der Fremde, indem er die Hände faltete, "ich kann Ihnen nur eines sagen, dass, wenn Sie mich anhalten lassen, es mir und anderen noch Unglück bringen wird, wenn ich Sie bitten würde, mir mit der Waffe, die Sie in der Hand haben, das Herz zu durchbohren und meinen Leichnam in die Seine zu werfen".

"Sehr wohl, Madame", erwiderte Maurice, "ich nehme alles auf mich."

Und indem er die Hände der schönen Unbekannten, die er in den seinen hielt, fallen ließ: "Bürger", sagte er zu den Nationalgardisten, "als euer Offizier, als Patriot, als Franzose, befehle ich euch, diese Frau zu schützen. Und du, Lorin, wenn dieser ganze Pöbel ein Wort sagt, mich mit dem Bajonett unterstützt!"

"... Waffen aufheben!" sagte Lorin.

"Oh! mein Gott " mein Gott! " rief die Fremde, indem sie ihren Kopf mit der Kapuze bedeckte und sich an einen Pfosten lehnte. "Oh! mein Gott! beschütze ihn".

Die Freiwilligen bemühten sich, sich zu verteidigen. Einer von ihnen feuerte sogar eine Pistole ab, deren Kugel den Hut von Maurice streifte.

"Schreit jetzt Bajonette", sagte Lorin. "Ramm-Plan, Plan, Plan, Plan, Plan, Plan".

Es gab dann in der Dunkelheit einen Moment des Kampfes und der Verwirrung, in dem ein oder zwei Detonationen von Feuerwaffen zu hören waren, gefolgt von Verwünschungen, Schreien und Lästereien. Aber niemand kam, denn, wie wir gesagt haben, war es eine Frage der Massaker, und es wurde gedacht, dass das Massaker begann. Zwei oder drei Fenster öffneten sich nur, um sich sogleich wieder zu schließen.

Weniger und weniger gut bewaffnet, waren die Freiwilligen sofort außer Gefecht gesetzt. Zwei waren schwer verwundet, vier klebten an der Wand, jeder mit einem Bajonett auf der Brust.

"So", sagte Lorin, "ich hoffe, dass ihr jetzt so sanft wie Lämmer sein werdet." Was Sie betrifft, Bürger Maurice, so beauftrage ich Sie, diese Frau auf den Posten des Hotel de Ville zu bringen. " Du verstehst, dass du antwortest".

"Ja", sagte Maurice. Dann im Flüsterton:

"Und die Parole?" fügte er hinzu.

"Ah, der Teufel! Die Parole", sagte Lorin und kratzte sich am Ohr, "die Parole."

"Befürchten Sie nicht, dass ich einen schlechten Gebrauch davon machen werde?"

"Ah! "Glauben Sie", sagte Lorin, "machen Sie so viel Gebrauch davon, wie Sie wollen; es betrifft Sie".

"So sagst du?" erwiderte Maurice.

"Ich sage, ich werde es Ihnen sofort geben; aber lasse uns erst diese Burschen loswerden. Dann, bevor ich Dich verlasse, möchte ich noch einen guten Rat geben.

"Ich warte auf Dich."

Und Lorin wandte sich wieder seinen Nationalgardisten zu, die die freiwillig Eingeschriebenen stets respektierten.

"Nun, haben Sie genug?" "Ja", sagte er.

"Ja, der Hund von Girondin", antwortete derAnführer.

"Sie täuschen sich, mein Freund", erwiderte Lorin ruhig, "und wir sind bessere Sans-Culottes als Sie, denn wir gehören dem Thermopylen-Club an, dessen Patriotismus hoffentlich nicht bestritten wird. Lasst die Bürger gehen", fuhr Lorin fort, "sie streiten nicht.

"Wenn diese Frau eine Verdächtige ist, ist es trotzdem wahr ..."

"Wenn sie eine Verdächtige wäre, hätte sie sich während der Schlacht gerettet, anstatt, wie Sie sehen, zu warten, bis die Schlacht vorbei ist."

"Hum! "Einer der Eingeschriebenen sagte: "Es ist wahr, was Bürger Thermopyle sagt."

"Außerdem werden wir es erfahren, da mein Freund sie zum Posten bringen wird, während wir auf die Gesundheit der Nation trinken."

"Werden wir trinken?" sagte der Anführer.

"Gewiss, ich bin sehr durstig, und ich kenne ein hübsches Kabarett an der Ecke der Rue du Louvre."

"Was! Aber was haben Sie gleich gesagt, Bürger? Es tut uns leid, an Ihrem Patriotismus gezweifelt zu haben; und als Beweis, im Namen der Nation und des Gesetzes, wollen wir uns umarmen".

"Lasst uns umarmen", sagte Lorin. Und die Eingeschriebenen und die Nationalgardisten umarmten sich mit Begeisterung. Zu dieser Zeit wurde die Umarmung so leicht praktiziert wie die Dekollation.

"Kommt, Freunde", riefen die beiden Truppen gemeinsam an der Ecke der Rue du Louvre.

"Und so sind wir!" "Sollen wir hier im Stich gelassen werden?", fragte der Verwundete mit kläglicher Stimme.

"Ja, ihr müsst euch aufgeben", sagte Lorin; "die tapferen Männer aufgeben, die gefallen sind, die für ihr Land gekämpft haben, die Patrioten; irrtümlich, es ist noch wahr; wir werden euch Bahren schicken. In der Zwischenzeit singen Sie die Marseillaise, das wird Sie ablenken".

Vorwärts, Kinder des Vaterlandes

Der Tag des Ruhmes ist gekommen.

Dann näherte er sich Maurice, der mit seinem Unbekannten an der Ecke der Rue du Coq stand, während die Nationalgarde und die Freiwilligen Arm in Arm zum Place du Palais-Egalité hinaufzogen.

"Mauritius", sagte er, "ich habe Dir einen Rat versprochen, hier ist er". "Komme lieber mit uns, als Dich zu kompromittieren, indem Du die Bürgerin schützt, der zwar charmant wirkt, aber dafür umso verdächtiger ist; denn die charmanten Frauen, die um Mitternacht durch die Straßen von Paris laufen ..."

"Monsieur", sagte die Frau, "beurteilen Sie mich nicht nach dem Äußeren, ich flehe Sie an.

"Erst sagen Sie, Monsieur, das ist ein großer Fehler, verstehen Sie, Bürgerin? Nun, jetzt sage ich Ihnen, ich".

"Wohl! Ja, ja, Bürger, lass deinen Freund seine gute Tat vollbringen".

"Wie meinst du das?"

"Bring mich zu meinem Haus und beschütze mich auf dem Weg."

"Maurice! Mauritius!" sagte Lorin,"denk daran, was du tust; du kompromittierst dich furchtbar".

"Ich weiß es wohl", antwortete der junge Mann; "aber was willst du? Wenn ich sie verlasse, arme Frau, wird sie auf Schritt und Tritt von den Patrouillen aufgehalten werden".

"Oh! Ja, ja, solange ich bei Ihnen bin, Herr, solange ich bei Ihnen bin, Bürger, meine ich, bin ich gerettet".

"Du hörst sie, sie ist gerettet!" sagte Lorin. "Sie ist also in großer Gefahr?"

"Komm, mein lieber Lorin", sagte Maurice, "lass uns gerecht sein. Sie ist eine gute Patriotin oder eine Aristokratin. Wenn sie eine Aristokratin ist, haben wir Unrecht gehabt, sie zu schützen; wenn sie eine gute Patriotin ist, ist es unsere Pflicht, sie zu bewahren".

"Verzeihung, verzeihen Sie mir, mein lieber Freund, es tut mir leid für Aristoteles; aber Ihre Logik ist dumm. Du bist wie einer, der sagt:

Iris hat meine Vernunft gestohlen

und meine Weisheit verwundert.

"Komm, Lorin", sagte Maurice, "ein Waffenstillstand bei Dorat, bei Parny, bei Gentil-Bernard, ich beschwöre dich. Reden wir ernsthaft: Willst du mir die Parole geben oder nicht?"

"Das heißt, Maurice, dass du mich in die Notwendigkeit bringst, meine Pflicht meinem Freund zu opfern, oder meinen Freund meiner Pflicht. Ich fürchte, Maurice, die Pflicht wird nicht geopfert".

"Entscheide dich für das eine oder das andere, mein Freund. Aber, um Himmels willen, entscheide dich sofort".

"Du wirst es nicht missbrauchen?"

"Ich verspreche es Euch.

"Es reicht nicht; schwöre!"

"Und worauf?"

"Auf dem Altar des Vaterlandes". Lorin nahm seinen Hut ab, reichte ihn Maurice an der Seite der Kokarde, und Maurice, der es ganz einfach fand, leistete den Eid auf dem improvisierten Altar, ohne zu lachen.

"Und nun", sagte Lorin, "hier ist die Parole:" Gallien und Lutetia... vielleicht gibt es einige, die Ihnen wie mir sagen werden:" Gallier und Lucretia". Aber bah! Lasst uns trotzdem passieren, es ist immer römisch".

"Bürger", sagte Maurice, "jetzt stehe ich zu Ihren Diensten. Ich danke Dir, Lorin".

"Gute Reise", sagte der letztere, sich mit dem Altar seines Landes erholend.

Und, getreu seinem anakreontischen Geschmack, ging er murmelnd davon:

"Endlich, meine liebe Eleanor,

Du hast erkannt, diese so reizende Sünde

Was du schon durch den Wunsch gefürchtet.

Indem du sie gekostet hast, hast du sie noch gefürchtet.

Nun! Sag mir, was ist so furchterregend? "

3. Kapitel: Die Straße von Fossés-Saint-Victor.

Maurice, der sich mit der jungen Frau allein wiederfand, war einen Moment lang peinlich berührt. Die Angst, überlistet zu werden, die Anziehungskraft dieser wunderbaren Schönheit, ein vages Gewissen, das an seinem reinen Gewissen als erhabener Republikaner kratzte, hielt ihn in dem Augenblick zurück, als er der jungen Frau den Arm geben wollte.

"Wohin gehst du, Bürgerin?", fragte er ihn.

"Ach! Herr", erwiderte sie.

"Aber schließlich..."

"Neben dem Jardin des Plantes".

"Es ist gut; gehen wir".

"Ah! Mein Gott! Nun, Monsieur", sagte die Fremde, "ich sehe, dass ich Sie in Verlegenheit bringe; aber ohne das Unglück, das mir widerfahren ist, und wenn ich glaubte, dass ich nur einer gewöhnlichen Gefahr ausgesetzt wäre, glauben Sie mir, dass ich dadurch Ihre Großzügigkeit nicht missbrauchen würde".

"Aber, Madame", sagte Maurice, der in einem tete-a-tete vergaß, die Sprache durch das Vokabular der Republik auferlegt, und kehrte zu seiner Sprache als ein Mann, wie ist es im Gewissen liegt, „dass Sie zu dieser Stunde in den Straßen von Paris sein? Sehen Sie, ob es nur eine Person gibt, außer uns".

"Monsieur, ich habe es Ihnen gesagt; ich war zu Besuch im Faubourg du Roule. Mittags kehrte ich, ohne etwas von den Vorgängen zu wissen, zurück, ohne etwas davon zu wissen. Meine ganze Zeit verbrachte ich in einem Haus, das ein wenig entfernt lag".

"Ja", murmelte Maurice, "in irgendeinem Haus der ci-devant, in irgendeinem Versteck eines Aristokraten." Geben Sie zu, dass Sie, während Ihr mich um Unterstützung bitten, laut über das Lachen, was ich Ihnen gebe".

"Ich! " und rief: "Und wie?"

"Ohne Zweifel; Ihr seht einen Republikaner, der Euch als Führer dient. Nun, dieser Republikaner verrät seine Sache, das ist alles".

"Bürger", sagte die Fremde, "Sie irren sich, ich liebe die Republik so sehr wie Sie."

"Dann, Bürger, wenn du ein guter Patriot bist, hast du nichts zu verbergen. Wo kommst du her?"

"Oh! Sir, bitte!" sagte die Unbekannte. Da war ein Ausdruck von Bescheidenheit so tief und weich, dass Maurice auf das Gefühl, das er enthielt, fixiert zu sein glaubte.

"Nun", sagte er, "diese Frau kehrt von einem Rendezvous der Liebe zurück. Und, obwohl er nicht verstand, warum, fühlte er, wie sich sein Herz zusammenzog. Von diesem Moment an blieb er still.

Die beiden nächtlichen Spaziergänger waren jedoch in der Rue de la Verrerie angekommen, nachdem sie von drei oder vier Patrouillen empfangen worden waren, die ihnen dank des Kennworts erlaubten, sich frei zu bewegen, als ein Offizier einige Schwierigkeiten zu machen schien.

Maurice hielt es daraufhin für seine Pflicht, seinen Namen und seinen Wohnort in das Kennwort einzutragen.

"Nun", sagte der Offizier, "das ist für Sie; aber die Bürgerin ..."

"Nach dem Bürger?"

"Wer ist sie?"

"Das ist ... die Schwester meiner Frau." Der Offizier ließ sie passieren.

"Sind Sie verheiratet, Sir?" murmelte der Fremde.

"Nein, gnädige Frau; warum das?"

"Weil es dann", sagte sie lachend, "kürzer gewesen wären, wenn Sie gesagt hätten, ich sei Ihre Frau."

"Madame", sagte Maurice ihrerseits, "der Name einer Frau ist ein heiliger Titel, den man sich nicht leichtfertig geben sollte. Ich habe nicht die Ehre, Sie zu kennen".

Die Fremde fühlte ihrerseits, wie sich ihr Herz zusammenzog, und sie schwieg. In diesem Augenblick überquerten sie die Pont Marie. Die junge Frau ging schneller, je mehr man sich dem Ziel des Rennens näherte. Sie überquerten die Brücke von La Tournelle.

"Hier sind wir, glaube ich, in Ihrer Nachbarschaft", sagte Maurice, als sie den Quai St. Bernard betraten.

"Ja, Bürger", sagte die Fremde; "aber gerade hier brauche ich Ihre Hilfe am meisten".

"In Wahrheit, Madame, verbieten Sie mir, indiskret zu sein, und gleichzeitig tun Sie alles, um meine Neugierde zu erregen. Das ist nicht großzügig. Mal sehen, ein wenig Vertrauen; ich habe es verdient, denke ich. Wollen Sie mir nicht die Ehre erweisen, mir zu sagen, mit wem ich spreche?"

"Sie sprechen, Sir", erwiderte der Unbekannte lächelnd, "mit einer Frau, die Sie aus der größten Gefahr gerettet haben, in der sie sich jemals befand, und die Ihnen ihr ganzes Leben lang dankbar sein wird."

"Ich verlange nicht so viel von Ihnen, gnädige Frau, seien Sie weniger dankbar, und sagen Sie mir in dieser Sekunde Ihren Namen".

"Unmöglich".

"Sie hätten ihn dem ersten Sektionär gesagt, der gekommen wäre, wenn man Sie auf den Posten gebracht hätte."

"Nein", rief die Fremde.

"Aber dann kamen Sie ins Gefängnis."

"Ich war entschlossen, alles zu tun".

"Aber das Gefängnis in diesem Moment ..."

"Es ist das Schafott, ich weiß."

"Und hätten Sie das Schafott vorgezogen?"

"Dem Verrat. Meinen Namen zu sagen, hieße Verrat!"

"Ich sagte Ihnen doch, dass Sie mich für einen Republikaner eine eigenartige Rolle spielen lassen!"

"Sie spielen die Rolle eines großzügigen Mannes. Sie finden eine arme Frau, die Sie beleidigen, du verachtest sie nicht, obwohl sie aus dem Volke ist, und da sie wieder beleidigt werden kann, führst du sie, um sie vor dem Schiffbruch zu retten, zurück in das elende Viertel, das sie bewohnt; das ist alles".

"Ja, Sie haben Recht. Das ist für den Schein. Das ist, was ich hätte denken können, wenn ich Sie nicht gesehen hätte, wenn Sie nicht mit mir gesprochen hätten. Aber Ihre Schönheit, aber Ihre Sprache, ist von einer Frau von Vornehmheit. Nun ist es gerade diese Vornehmheit, im Gegensatz zu Ihrem Kostüm und diesem erbärmlichen Viertel, die mir beweist, dass Ihre Abreise zu dieser Stunde ein Geheimnis verbirgt. Sie sind still. Lasst uns nicht mehr davon sprechen. Sind wir noch weit von zu Hause entfernt, Madame?"

In diesem Moment betraten sie die Rue des Fosses-Saint-Victor.

"Sehen Sie dieses kleine schwarze Gebäude", sagte der Fremde zu Maurice und streckte die Hand nach einem Haus aus, das hinter den Mauern des Jardin des Plantes lag. Wenn wir dort sind, werden Sie mich verlassen?“.

"Sehr wohl, Madame. In Ordnung, ich bin hier, um Ihnen zu gehorchen".

"Sind Sie verärgert?"

"Ich? Überhaupt nicht. Außerdem, was kümmert es Sie?"

"Es macht mir sehr viel aus, denn ich muss Euch um eine weitere Gnade bitten".

"Welche?"

"Es ist ein sehr liebevolles und sehr offenes Adieu - das Lebewohl eines Freundes!"

"Das Lebewohl eines Freundes! Oh! Sie erweisen mir zu viel Ehre, Madam. Ein fremder Freund, der den Namen seines Freundes nicht kennt und dem dieser Freund seine Wohnung verheimlicht, wohl aus Angst, ihn nicht wiedersehen zu können.

Die junge Frau senkte den Kopf und antwortete nicht.

"Außerdem, Madame", fuhr Maurice fort, "wenn ich irgendein Geheimnis entdeckt habe, dürfen Sie mir nicht böse sein; ich habe es nicht versucht".

"Hier bin ich, Monsieur", sagte der Fremde.

Wir befanden uns gegenüber der alten Rue Saint-Jacques, die von hohen schwarzen Häusern gesäumt und von dunklen Gassen durchzogen ist, Gassen, die von Fabriken und Gerbereien besetzt sind, denn der kleine Fluss Bievre ist nur einen Steinwurf entfernt.

"Hier?" sagte Maurice. "Wie? Wohnst du hier?"

"Ja".

-Unmöglich!

"So ist es." Adieu, adieu, mein tapferer Ritter. Lebe wohl, mein großzügiger Beschützer!"

"Adieu, Madame", erwiderte Maurice mit leichter Ironie; "doch sag mir, um mich zu beruhigen, dass du nicht mehr in Gefahr bist".

"Nein".

"In diesem Fall werde ich mich zurückziehen." Und Maurice ging stirnrunzelnd ein paar Schritte zurück.

Der Fremde blieb einen Moment lang regungslos an derselben Stelle stehen.

"Ich möchte mich jedoch nicht so von Ihnen verabschieden", sagte sie. "Kommen Sie, Monsieur Maurice, Ihre Hand". Maurice trat an die Fremde heran und hielt ihr die Hand hin.

Er spürte, dass die junge Frau einen Ring an ihren Finger steckte.

"Oh! Oh! Bürgerin, was machst du da? Wissen Sie nicht, dass Sie einen Ihrer Ringe verloren haben?"

Oh! Herr, "sagte sie," was Sie hier tun, ist sehr schlecht".

"Ich habe dieses Laster übersehen, nicht wahr, Madame, undankbar?"

"Kommt, ich beschwöre Euch, Herr, mein Freund. Lass mich nicht so stehen. Kommt, was wollt Ihr? Was braucht Ihr?

"Bezahlt zu werden, ist es nicht?" sagte der junge Mann verbittert.

"Nein", sagte der Fremde mit einem bezaubernden Ausdruck, "sondern um mir das Geheimnis zu verzeihen, das ich Ihnen gegenüber zu wahren gezwungen bin."

Maurice, als er diese schönen, fast tränenfeuchten Augen in der Dunkelheit schimmern sah, als er diese warme Hand zwischen den seinen Zittern fühlte, als er diese Stimme hörte, die fast zu einem Gebetsakzent herabgesunken war, ging plötzlich von Zorn zu erhabenem Gefühl über.

"Was brauche ich?" rief er. "Ich muss Sie wiedersehen".

"Unmöglich".

"Nur einmal, eine Stunde, eine Minute, eine Sekunde."

"Unmöglich, sag ich dir."

"Wie! " fragte Maurice, "sagst du mir ernsthaft, dass ich dich nie wieder sehen werde?"

"Niemals! Die Unbekannte antwortete wie ein schmerzliches Echo.

-Oh! Madame" sagte Maurice, "Sie machen sich gewiss über mich lustig".

Und er hob sein edles Haupt, indem er sein langes Haar schüttelte, wie ein Mann, der einer Macht entkommen will, die ihn trotz seiner selbst umarmt.

Die Unbekannte sah ihn mit einem undefinierbaren Ausdruck an. Man konnte sehen, dass ihr das Gefühl, das sie erweckte, nicht ganz entgangen war.

"Hören Sie", sagte sie nach einem Augenblick des Schweigens, das nur durch einen Seufzer unterbrochen wurde, den Maurice vergeblich zu ersticken suchte. Hören Sie! Schwörst du bei der Ehre, von dem Augenblick an, wo ich es dir sage, die Augen geschlossen zu halten, bis du sechzig Sekunden gezählt hast? Aber da ... bei der Ehre.

"Und wenn ich es schwöre, was wird dann mit mir geschehen?"

"Es wird geschehen, dass ich Ihnen meine Dankbarkeit beweisen werde, so wie ich Ihnen verspreche, sie niemandem mehr zu beweisen", sagten sie zu mir, "als Sie es selbst getan haben; was überdies schwer sein würde".

"Aber schließlich kann ich es wissen? ..."

"Nein, vertrauen Sie mir, Sie werden sehen ..."

"In Wahrheit, Madam, weiß ich nicht, ob Sie ein Engel oder ein Dämon sind."

"Schwörst du? "

"Nun, ja, ich schwöre es!"

"Wenn etwas passiert, werden Sie Ihre Augen nicht wieder öffnen? Etwas, das passiert, verstehst du, hast du gespürt, dass du mit einem Dolch gestochen wurdest?"

"Ihr betäubt mich, mein Ehrenwort, mit dieser Forderung".

"Was! Schwört, Herr; Ihr riskiert nicht viel, scheint mir.

"Wohlan! Ich schwöre, etwas, das mir passiert", sagte Maurice und schloss die Augen.

Er hielt sich auf.

"Lassen Sie mich Sie noch einmal sehen, nur ein einziges Mal", sagte er, "ich flehe Sie an."

Die junge Frau schlug die Kapuze mit einem Lächeln, das nicht frei von Koketterie war; und im Lichte des Mondes, der in diesem Augenblick zwischen zwei Wolken hindurchschlüpfte, konnte er zum zweiten Male jene langen Haare sehen, die in ebenholzfarbenen Locken hingen, den vollkommenen Bogen einer doppelten Augenbraue, die man für mit Tinte gezeichnet gehalten hätte, zwei mandelgespaltene Augen, samtig und träge, eine Nase von der vorzüglichsten Form, Lippen frisch und glänzend wie Koralle.

„Oh! Du bist schön, sehr schön, zu schön! rief Maurice.

"Schließe deine Augen", sagte der Fremde. Maurice gehorchte. Die junge Frau nahm beide Hände in die ihren, drehte sie, wie sie es wünschte. Plötzlich schien sich eine duftende Wärme seinem Gesicht zu nähern, und ein Mund berührte seinen Mund und ließ zwischen seinen Lippen den Ring zurück, den er abgelehnt hatte.

Es war eine schnelle Empfindung wie ein Gedanke, brennend wie eine Flamme. Maurice fühlte eine Erschütterung, die fast einem Schmerz glich, so unerwartet und tief war sie, dass sie tief in sein Herz eingedrungen war und die geheimen Fasern erzittern ließ.

Er machte eine plötzliche Bewegung und streckte die Arme vor sich aus.

"Dein Schwur!" rief eine Stimme, die schon weit entfernt war.

Maurice presste die Hände auf seine Augen, um der Versuchung zu widerstehen, einen Meineid zu leisten. Er zählte nicht mehr, er dachte nicht mehr; er blieb stumm, bewegungslos, taumelnd.

Nach einem Augenblick hörte er das Geräusch einer Tür, die sich fünfzig oder sechzig Schritte von ihm entfernt schloss; dann kehrte bald alles wieder in die Stille zurück.

Dann spreizte er die Finger, öffnete die Augen, schaute sich um wie ein Erwachender, und vielleicht glaubte er, dass er aufwachte und dass alles, was ihm widerfahren war, nur ein Traum war, hätte er nicht den Ring zwischen den Lippen gehalten, der dieses unglaubliche Abenteuer zu einer unbestreitbaren Realität machte.

4. Kapitel: Die Mächte der Zeit.

Als Maurice Lindey wieder zu sich kam und sich umsah, sah er rechts und links von ihm nur dunkle Gassen liegen; er versuchte zu suchen, sich zu erkennen; aber sein Geist war unruhig, die Nacht war dunkel; der Mond, der einen Augenblick ausgegangen war, um das reizende Gesicht des Unbekannten zu beleuchten, war zu seinen Wolken zurückgekehrt. Der junge Mann ging nach einem Moment grausamer Ungewissheit zurück zu seinem Haus in der Rue du Roule.

Als er in der Rue Sainte-Avoie ankam, wunderte sich Maurice über die vielen Patrouillen, die im Temple-Viertel unterwegs waren.

"Was gibt es, Sergeant?" fragte er den Chef einer vielbeschäftigten Patrouille, die gerade eine Durchsuchung in der Rue des Fontaines vornahm.

„Was da ist?" sagte der Wachtmeister. "Es gibt, mein Offizier, dass sie die Frau von Capet und ihr ganzes Nest entführen wollten.

"Und wie?"

"Eine Patrouille des ci-devant, die sich, ich weiß nicht wie, die Parole verschafft hatte, war im Kostüm der Chasseure der Nationalgarde in den Tempel eingedrungen und wollte sie verschleppen. Glücklicherweise rief derjenige, der den Korporal vertrat, als er mit dem diensthabenden Offizier sprach, Sir; er verkaufte sich", der Aristokrat!"

"Teufel!" sagte Maurice. "Und wurden die Verschwörer verhaftet?"

"Nein. Die Patrouille kam auf die Straße, und sie löste sich auf".

"Und gibt es irgendeine Hoffnung, diese Kerle einzuholen?"

"Oh! Es gibt nur einen, den es sehr wichtig wäre, wieder zu ergreifen, den Anführer, ein großer Magerer ... der von einem der städtischen Bediensteten unter die Männer der Wache eingeführt worden war. Er hat uns in die Flucht geschlagen, der Halunke! Aber er fand eine Hintertür und floh vor den Madelonnettes".

Unter allen anderen Umständen war Maurice die ganze Nacht bei den Patrioten geblieben, die über die Rettung der Republik wachten; aber in der letzten Stunde war die Liebe zum Land nicht mehr sein einziger Gedanke. Er setzte seinen Weg fort, die Neuigkeiten, die er soeben erfahren hatte, verschmolzen allmählich in seinem Geist und verschwanden hinter dem Ereignis, das ihm soeben widerfahren war. Außerdem waren diese vorgetäuschten Entführungsversuche so häufig geworden, die Patrioten selbst wussten, dass sie unter bestimmten Umständen so gut als politisches Mittel eingesetzt wurden, dass diese Nachricht dem jungen Republikaner kein großes Unbehagen bereitet hatte.

Nach Hause zurückgekehrt, fand Maurice seinen Gehilfen; damals gab es keinen Diener; Maurice, sagen wir, fand seinen Offiziellen, der auf ihn wartete, und der, während er wartete, eingeschlafen war und, während er schlief, vor Unbehagen schnarchte.

Er weckte ihn mit allem Respekt, der seinem Mitgeschöpf gebührte, ließ ihn seine Stiefel anziehen, entließ ihn, um nicht von seinen Gedanken abgelenkt zu werden, ging zu Bett, und da es schon spät war, schlief er seinerseits ein, trotz der Besorgnis seines Geistes.

Am nächsten Tag fand er einen Brief auf seinem Nachttisch.

Dieser Brief war von einer feinen, eleganten und unbekannten Handschrift. Er schaute auf das Siegel: das Siegel war das Motto, das eine englische Wort: Nothing , - Nichts.

Er öffnete ihn, er enthielt diese Worte:

"Thank you!"

"Ewige Anerkennung im Tausch gegen ewiges Vergessen!"

Maurice rief seinen Diener an; die wahren Patrioten ließen sie nicht mehr erklingen, die Glocke, die an die Unterwürfigkeit erinnerte; außerdem stellten viele Beamte, indem sie ihre Herren betraten, diese Bedingung an die Dienste, die sie ihnen zu leisten bereit waren.

Der Beamte von Mauritius hatte vor etwa dreißig Jahren auf dem Taufstein den Namen Johannes erhalten, aber im Jahre 92 war er von seiner privaten Autorität entbunden worden, Jean fühlte die Aristokratie und den Deismus , Und wurde Scévola genannt.

"Scevola", fragte Maurice, "wissen Sie, was dieser Brief bedeutet?"

"Nein, Bürger."

"Wer hat ihn dir gegeben?"

„Der Hausmeister“.

"Wer hat ihn ihr gebracht?"

"Zweifellos ein Kommissar, da er nicht den Stempel der Nation trägt."

"Gehen Sie runter und bitten Sie den Concierge, hochzukommen." Der Concierge ging hinauf, denn es war Maurice, der darum bat, und Maurice war bei allen Beamten, mit denen er in Verbindung stand, sehr beliebt; aber der Concierge erklärte, wenn er ein anderer Mieter wäre, hätte er ihn gebeten, hinunterzukommen.

Der Concierge wurde Aristide genannt.

Maurice befragte ihn. Er war ein unbekannter Mann, der den Brief gegen acht Uhr morgens gebracht hatte. Vergeblich vervielfältigte der junge Mann seine Fragen, stellte sie unter jedem Gesicht dar, und der Concierge konnte auf nichts mehr antworten. Maurice bat ihn, zehn Francs anzunehmen, und forderte ihn auf, wenn dieser Mann anwesend sein sollte, ihm ohne Affektiertheit zu folgen und zurückzukehren, um ihm zu sagen, wohin er gegangen sei.

Wir wollen uns beeilen zu sagen, dass zur großen Zufriedenheit von Aristides, der durch diesen Vorschlag, einem seiner Mitmenschen zu folgen, etwas gedemütigt war, der Mann nicht zurückkam.

Maurice, allein gelassen, zerknüllte den Brief mit Verärgerung, zog den Ring mit dem Finger, legte ihn mit dem zerknüllten Brief auf einen Nachttisch, drehte seine Nase gegen die Wand mit der verrückten Vorgabe, wieder einzuschlafen. Aber nach einer Stunde kehrte Maurice von dieser Prahlerei zurück, küsste den Ring und las den Brief erneut: der Ring war ein sehr schöner Saphir.

Der Brief war, wie gesagt, eine charmante kleine Notiz, die von ihrer Aristokratie eine Liga roch.

Während Maurice mit dieser Untersuchung beschäftigt war, öffnete sich seine Tür. Maurice steckte sich den Ring wieder an den Finger und versteckte den Brief unter seiner Nackenrolle. War es die Bescheidenheit einer aufkeimenden Liebe? War es die Scham eines Patrioten, der nicht bekannt werden will gegenüber Leuten, die unvorsichtig genug sind, einen solchen Brief zu schreiben, dessen Duft allein sowohl die Hand, die ihn geschrieben hatte, als auch die, die ihn entsiegelte, kompromittieren konnte?

Derjenige, der so eintrat, war ein junger Mann, gekleidet wie ein Patriot, aber wie ein Patriot von höchster Eleganz. Seine Carmagnole war von feinem Tuch, sein Höschen war aus Kasimir, und seine Unterhose war von feiner Seide. Was seine phrygische Mütze betrifft, so hätte er wegen ihrer eleganten Form und ihrer schönen purpurnen Farbe der von Paris selbst Schande gemacht.

Neben seinem Gürtel trug er ein Paar Pistolen aus der ehemaligen königlichen Manufaktur in Versailles und einen geraden und kurzen Säbel, wie der der Schüler vom Champ de Mars.

"Ah! Du schläfst, Brutus", sagte der Neuankömmling, "und das Land ist in Gefahr." "Nein, Lorin", sagte Maurice und lachte, "ich schlafe nicht, ich träume".

"Ja, ich verstehe, auf dein Eucharis."

"Nun, ich verstehe nicht".

"Bah! "

"Wovon redest du? Was ist diese Eucharis?"

"Na ja, die Frau..."

"Welche Frau?"

"Die Frau in der Rue Saint Honore, die Frau der Patrouille, die Fremde, für die wir gestern Abend unsere Köpfe riskiert haben, du und ich".

"Oh! Ja", sagte Maurice, der genau wusste, was sein Freund meinte, der aber nur so tat, als würde er die unbekannte Frau nicht verstehen!

"Nun, wer war es?"

"Ich weiß es nicht".

"War sie hübsch?"

"Peuh!", sagte Maurice und spitzte verächtlich die Lippen.

"Eine arme Frau, vergessen in einer Liebesaffäre".

"... Ja, wir sind schwach, es ist immer die Liebe, die den Menschen quält".

"Es ist möglich", murmelte Maurice, dem dieser Gedanke, den er anfangs gehabt hatte, zu dieser Stunde sehr zuwider war, und der in der schönen Unbekannten lieber einen Verschwörer als eine verliebte Frau sehen wollte.

"Und wo wohnt sie?"

"Ich weiß es nicht".

"Komm schon! Du weißt es nicht! Unmöglich!"

"Warum das?"

"Du hast ihn zurückgetrieben."

"Sie ist mir an der Marie-Brücke entkommen."

"Um vor Dir zu fliehen?" rief Lorin, mit einem gewaltigen Lachanfall. "Eine Frau, die Dir entkommt, lass uns gehen!"

Entflieht die Taube

dem Geier, dem Tyrannen der Lüfte,

und die Gazelle dem Wüstentiger

der schon unter der Lasche hält?

"Nun, Herr", sagte Maurice, "wirst Du dir nie angewöhnen, so zu reden wie alle andern? Du ärgerst mich furchtbar mit deiner grässlichen Poesie".

"Wie! Zu sprechen wie alle anderen! Aber ich spreche besser als alle, wie mir scheint. Ich spreche, wie Bürger Demoustier, in Prosa und in Versen. Und was meine Poesie angeht, meine Liebe! Ich kenne eine Emily, die sie nicht für schlecht hält; aber kommen wir zurück zu Deiner".

"Zu meiner Poesie?"

"Nein, zu deiner Emily."

"Habe ich denn eine Emily?"

"Komm schon! Los geht's! Deine Gazelle wird getigert sein und dir die Zähne zeigen. So dass du verärgert bist, aber verliebt".

"Ich, verliebt", sagte Maurice und schüttelte den Kopf.

"Ja, du, verliebt".

"Mache kein längeres Geheimnis daraus."

Die Schläge, die Kythera verlassen

Die Schläge, die Kythera verlassen.

Die des donnernden Jupiters.

"Lorin", sagte Maurice und bewaffnete sich mit einem gebohrten Schlüssel, der auf seinem Nachttisch lag, "ich erkläre dir, dass du keine einzige Zeile sagen wirst, die ich nicht pfeife".

"Also lass uns über Politik reden. Außerdem war ich deswegen gekommen. Kennst Du die Neuigkeiten?

"Ich weiß, dass die Witwe Capet fliehen wollte."

"Bah! Es ist nichts weiter als das".

"Was gibt es sonst noch?"

"Der berühmte Ritter von Maison-Rouge ist in Paris".

"In Wahrheit!" rief Maurice und stand auf.

"Er selbst in Person".

"Aber wann ist er gekommen?"

"Gestern Abend."

"Was soll das heißen?"

"Verkleidet als Jäger der Nationalgarde. Eine Frau, von der man glaubte, sie sei eine Aristokratin, verkleidet als Frau aus dem Volk, brachte ihm an die Schranke; einen Augenblick später kamen sie Arm in Arm zurück. Erst als sie vorbeigegangen waren, schöpfte der Wächter Verdacht. Er hatte die Frau mit einem Päckchen vorbeigehen sehen, er sah sie wieder vorbeigehen mit einer Art Soldat unter im Arm. Es war dunkel. Er gab den Alarmruf, wir liefen ihnen nach. Sie verschwanden in einem Hotel in der Rue Saint-Honore, dessen Tür sich wie von Geisterhand öffnete. Das Hotel hatte einen zweiten Ausgang auf den Champs-Élysées. Der Chevalier de Maison-Rouge und sein Komplize sind geflohen. Das Hotel wird nun abgerissen und der Besitzer guillotiniert werden; aber das wird den Ritter nicht daran hindern, den Versuch zu wiederholen, der bereits gescheitert ist, vor vier Monaten zum ersten Mal und gestern zum zweiten Mal.

"Und wird er nicht verhaftet?, Was?", fragte Maurice.

"Ah! Nun, ja, stoppe Proteus, mein Lieber, stoppe Proteus. Du kennst das Übel, das Aristide zu überwinden hatte.

Pastor Aristœus fugiens

Pencia Tempe ...

"Pass auf dich auf", sagte Maurice und führte seinen Schlüssel zum Mund.

"Nimm dich in Acht, morbleu! Denn diesmal bist es nicht du, den du pfeifen wirst, sondern Virgil".

"Es ist gerecht, und solange Du es nicht übersetzt, habe ich nichts zu sagen. Aber kehren wir zurück zum Chevalier de Maison-Rouge".

"Ja, stimmen wir zu, dass er ein stolzer Mann ist."

"Tatsache ist, dass es großen Mut erfordert, solche Dinge zu unternehmen".

"Oder eine große Liebe".

"Glaubst Du an diese Liebe des Ritters zur Königin?"

"Ich glaube es nicht; ich sage es wie jeder andere. Außerdem hat sie viele andere in sie verliebt gemacht; was wäre es da verwunderlich, wenn sie ihn verführt hätte? Sie hat Barnave verführt, sagt man".

"Macht nichts, der Ritter muss im Tempel selbst Intelligenz haben."

Es ist möglich:

Die Liebe bricht die Pforten

und Schlösser lachen.

"Lorin!"

"Ah! Das ist wahr".

"Du denkst also, wie die anderen?"

"Warum nicht?"

"Weil die Königin nach deiner Rechnung zweihundert Liebhaber gehabt hätte."

"Dann sage es, dass der Chevalier de Maison-Rouge dazu gehört"

"Ich sage, dass wir ihn in diesem Moment ein wenig jagen, und dass, wenn er den Bluthunden der Republik entkommt, es ein schöner Fuchs sein wird."

"Und was tut die Kommune bei all dem?"

"Die Kommune wird ein Dekret erlassen, wonach jedes Haus als offenes Register an seiner Fassade die Namen der Bewohner und der Bewohnerinnen anzeigt. Es ist die Verwirklichung dieses Traums der Alten: Was ist da ein Fenster im Herzen des Menschen, damit jeder sehen kann, was dort geschieht!"

"Oh! Eine ausgezeichnete Idee!", rief Maurice.

"Ein Fenster in die Herzen der Menschen zu setzen?"

"Nein, aber eine Liste an die Türen der Häuser hängen". Maurice dachte sogar, dass er so seine Unbekannte oder zumindest eine Spur von ihr finden könnte.

"Ist es nicht so?", sagte Lorin. Ich habe bereits gesagt, dass diese Maßnahme uns eine Partie von fünfhundert Aristokraten bescheren würde. Übrigens haben wir heute Morgen im Klub eine Deputation von freiwilligen Einschreibern empfangen; sie sind gekommen, angeführt von unseren Widersachern jener Nacht, die ich nur tot zurückgelassen habe; sie kamen, sage ich, mit Blumenkränzen und Unsterblichkeitskronen.

"Wahrhaftig!" erwiderte Maurice, lachend. "Und wie viele waren sie?"

"Sie waren dreißig. Sie hatten sich rasiert und hatten Blumensträuße im Knopfloch. "Bürger des Thermopylen-Clubs", sagte der Redner, "als wahre Patrioten wünschen wir, dass die Vereinigung der Franzosen nicht durch ein Missverständnis gestört wird, und wir kommen, um uns von neuem zu verbrüdern."

"Also...?"

"Dann haben wir uns wieder verbrüdert und wiederholen, wie Diafoirus sagt: Es wurde ein Altar für das Land errichtet mit dem Tisch des Sekretärs und zwei Karaffen, in die Blumensträuße gestellt wurden. Da Sie der Held des Festes waren, rief man Sie dreimal, um Sie zu krönen; und da Sie nicht antworteten, da Sie nicht da waren, und man immer etwas krönen muss, krönte man die Büste von Washington. Dies ist die Reihenfolge und die Art und Weise, in der die Zeremonie stattfand".

Als Lorin diese wahrheitsgetreue Schilderung, die damals noch nicht burlesk war, beendete, hörte man auf der Straße Geräusche, und Trommeln, zuerst in der Ferne, dann immer dichter verbunden, machten den Lärm, den man damals gemeinhin vom General hörte.

"Was ist das?" fragte Maurice.

"Es ist die Proklamation des Dekrets der Kommune", sagte Lorin.

"Ich laufe zur Sektion", sagte Maurice, sprang von seinem Bett auf und rief seinen inoffiziellen Diener, damit er komme und ihn anziehe.

"Und ich gehe zu Bett", sagte Lorin; ich habe letzte Nacht nur zwei Stunden geschlafen, dank eurer freiwilligen Verrückten. Wenn du nur ein wenig kämpfst, wirst du mich schlafen lassen; wenn du viel kämpfst, wirst du kommen und mich holen".

"Warum hast du dich so hübsch gemacht?" fragte Maurice und warf einen Blick auf Lorin, der sich gerade erhob, um sich zurückzuziehen.

"Weil ich, um zu deinem Haus zu kommen, durch die Rue Bethisy gehen muss, und in der Rue Bethisy, in der dritten, gibt es ein Fenster, das sich immer öffnet, wenn ich vorbeigehe."

"Und hast keine Angst, dass man Dich für einen Muscadin hält?"

"Ein Muscadin, ich? Ah, ja, ich bin im Gegenteil für eine offene Sansculotte bekannt. Aber wir müssen dem schönen Geschlecht ein Opfer bringen. Die Verehrung des Landes schließt die der Liebe nicht aus; im Gegenteil, das eine gebietet das andere:

Die Republik hat verordnet".

Dass man den Spuren der Griechen folgen soll;

Und der Altar der Freiheit

In dem der Gnaden gemacht.

Wagst du es, den zu pfeifen, so denunziere ich dich als Aristokrat, und ich lasse dich rasieren, dass du nie eine Perücke trägst. Adieu, lieber Freund".

Lorin reichte Maurice herzlich die Hand, die der junge Sekretär herzlich schüttelte, und ging hinaus, wobei er Chloris einen Blumenstrauß zuwarf.

"Zweihundert, dreihundert, vierhundert. Sie ist ziemlich gut darin. Ich sage nicht, dass sie sie liebte; aber immerhin liebten sie sie. Jeder sieht die Sonne, und die Sonne sieht nicht jeden".

5. Kapitel: Was für ein Mann war er, der Bürger Maurice Lindey?

Während Maurice Lindey, nachdem er sich eilig angezogen hatte, in die Sektion der Rue Lepelletier ging, deren Sekretär er bekanntlich ist, wollen wir versuchen, in den Augen des Publikums die Vorgeschichte dieses Mannes nachzuvollziehen, der durch einen jener Impulse des Herzens, die den kraftvollen und großzügigen Naturen vertraut sind, auf der Bühne produziert hat.

Der junge Mann hatte voll und ganz die Wahrheit gesprochen, als er am Tag zuvor, als er dem Unbekannten antwortete, gesagt hatte, dass sein Name Maurice Lindey sei und er in der Rue du Roule wohne. Er hätte hinzufügen können, dass er ein Kind jener Halbaristokratie sei, die gekleideten Männern verliehen wird. Seine Vorfahren waren seit zweihundert Jahren von dieser ewigen parlamentarischen Opposition geprägt, die die Namen Molé und Maupeou illustrierten. Sein Vater, der gutmütige Lindey, der sein ganzes Leben damit verbracht hatte, gegen den Despotismus zu stöhnen, als am 14. Juli 89 die Bastille in die Hände des Volkes gefallen war, war vor Angst und Schrecken darüber gestorben, den Despotismus durch eine militante Freiheit ersetzt zu sehen, und hinterließ seinen einzigen Sohn, unabhängig durch sein Vermögen und republikanisch durch seine Gesinnung.

Die Revolution, die so dicht auf dieses große Ereignis gefolgt war, hatte Maurice also in all dem Zustand der Kraft und der virilen Reife vorgefunden, der für den Athleten geeignet war, der bereit war, in die Listen einzutreten, eine republikanische Erziehung, die durch den Besuch von Klubs gestärkt wurde, und die Lektüre aller Pamphlete der Zeit. Gott weiß, wie viel Maurice zu lesen hatte. Tiefe Verachtung der Hierarchie, philosophische Abwägung der Elemente, aus denen der Körper besteht, absolute Verneinung allen Adels, der nicht persönlich ist, unvoreingenommene Würdigung der Vergangenheit, Eifer für neue Ideen, Sympathie für das Volk, vermischt mit der aristokratischsten aller Organisationen, so war die Moral, nicht die, die wir gewählt haben, sondern die, die uns die Zeitung, aus der wir dieses Thema ableiten, als Held dieser Geschichte gab.

Körperlich war Maurice Lindey ein Mann von fünf Fuß acht Zoll, im Alter von fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig, muskulös wie Herkules, gut aussehend von jener französischen Schönheit, die eine bestimmte Rasse in einem Frank anklagt, eine reine Stirn, blaue Augen, kastanienbraunes lockiges Haar, rosa Wangen und Elfenbeinzähne.

Nach dem Porträt des Menschen, der Stellung des Bürgers.

Mauritius, wenn nicht reich, so doch wenigstens unabhängig, Mauritius, der einen angesehenen und besonders beliebten Namen trug, Mauritius, der für seine liberale Bildung und für seine Prinzipien, die liberaler waren als seine Bildung, bekannt war, Maurice hatte sich sozusagen an die Spitze einer Partei gestellt, die sich aus lauter jungen patriotischen Bourgeois zusammensetzte. Vielleicht wirkte er in der Nähe der Sans-Culottes ein wenig lauwarm und in der Nähe der Sectionnaires ein wenig parfümiert. Aber die Sans-Culottes verziehen ihm seine Lauheit, indem sie die knorrigsten Knüppel wie zerbrechliches Schilfrohr zerbrechen, und die Sectionnaires seine Eleganz, indem sie sie mit einem Schlag zwischen die Augen zwanzig Schritte weit rollen lassen, wenn diese beiden Augen Maurice auf eine Weise ansehen, die ihm nicht passt.

Nun war Maurice aus körperlichen, moralischen und staatsbürgerlichen Gründen bei der Einnahme der Bastille zugegen gewesen; er war bei der Versailler Expedition dabei gewesen; er hatte am 10. August wie ein Löwe gekämpft, und an jenem denkwürdigen Tag hatte er, das muss man ihm zugestehen, so viele Patrioten getötet, wie es Schweizer gab: denn er hatte den Mörder unter der Carmagnole ebenso wenig dulden wollen wie den Feind der Republik unter dem roten Mantel.

Er war es, der sich, um die Verteidiger des Schlosses zur Kapitulation aufzufordern und das Blut nicht versinken zu lassen, auf die Mündung einer Kanone geworfen hatte, die ein Pariser Artillerist in Brand setzen wollte; er war es, der zuerst durch ein Fenster in den Louvre eingedrungen war, ungeachtet der Erschießung von fünfzig Schweizern und so vieler Herren im Hinterhalt; Und schon, als er die Zeichen der Kapitulation wahrnahm, hatte sein schreckliches Schwert über zehn Uniformen zerbrochen. Dann, als er sah, wie seine Freunde in aller Ruhe die Gefangenen massakrierten, die ihre Waffen niederwarfen, die ihre flehenden Hände ausstreckten und das Leben verlangten, begann er wütend seine Freunde zu hacken, was ihm einen Ruf einbrachte, der der schönen Tage Roms und Griechenlands würdig war.

Als der Krieg erklärt wurde, meldete sich Maurice und zog als Leutnant mit den ersten fünfzehnhundert Freiwilligen, die die Stadt gegen die Eindringlinge schickte und denen noch fünfzehnhundert weitere folgen sollten, an die Grenze.

Bei der ersten Schlacht, bei der er anwesend war, nämlich bei Jemmapes, erhielt er eine Kugel, die, nachdem sie die Muskeln seiner Schulter geteilt hatte, sich auf dem Knochen abflachte. Der Vertreter des Volkes kannte Maurice und schickte ihn nach Paris, um ihn zu heilen. Einen ganzen Monat lang wälzte sich Maurice, vom Fieber zerfressen, auf seinem Schmerzensbett; aber Jan fand ihn zu Fuß und befehligte, wenn nicht dem Namen nach, so doch wenigstens faktisch, die Keule der Thermopylen, das heißt hundert junge Männer der Pariser Bourgeoisie, die bewaffnet waren, um sich jedem Versuch zu Gunsten des Tyrannen Capet entgegenzustellen: Maurice, die Augenbraue von düsterem Zorn gefurcht, die Augen geweitet, das Gesicht bleich, das Herz von einer eigentümlichen Mischung aus moralischem Hass und physischem Mitleid umfangen, assistierte mit dem Schwert in der Faust bei der Hinrichtung des Königs, und blieb, vielleicht allein in dieser ganzen Menge, stumm, als das Haupt dieses Sohnes von St. Louis, dessen Seele zum Himmel aufstieg, fiel; erst als sein Haupt fiel, hob er sein gewaltiges Schwert in die Luft, und alle seine Freunde riefen: "Es lebe die Freiheit!" Ohne zu bemerken, dass sich seine Stimme diesmal ausnahmsweise nicht mit der ihren vermischt hatte.

Dies war der Mann, der am Morgen des 11. März auf dem Weg in die Rue Lepelletier war, und auf den unsere Geschichte in den Einzelheiten eines stürmischen Lebens, wie es damals war, näher eingehen wird.

Gegen zehn Uhr kam Maurice in der Sektion an, deren Sekretär er war.

Die Erregung war groß. Es ging um die Abstimmung einer Rede im Konvent zur Unterdrückung der Verschwörungen der Girondisten. Maurice wurde ungeduldig erwartet.

Es ging nur um die Rückkehr des Chevalier de Maison-Rouge, um die Kühnheit, mit der dieser verzweifelte Verschwörer zum zweiten Mal nach Paris zurückgekehrt war, wo, wie er wusste, sein Kopf geschätzt wurde. Der am Vortag im Temple verübte Anschlag wurde mit diesem Wiedereintritt in Verbindung gebracht, und jeder brachte seinen Hass und seine Empörung gegen die Verräter und Aristokraten zum Ausdruck.

Aber entgegen der allgemeinen Erwartung war Maurice ruhig und still, verfasste geschickt die Proklamation, beendete seine Aufgabe in drei Stunden, fragte, ob die Versammlung zu Ende sei, und nahm auf die bejahende Antwort hin seinen Hut, ging hinaus, der Rue Saint-Honoré entgegen.

Dort angekommen, kam ihm Paris ganz neu vor. Er sah noch einmal die Ecke der Rue du Coq, wo ihm in der Nacht die schöne Fremde in den Händen der Soldaten kämpfend erschienen war. Dann folgte er von der Rue du Coq bis zur Pont Marie demselben Weg, den er an seiner Seite zurückgelegt hatte, hielt dort an, wo die verschiedenen Patrouillen sie angehalten hatten, und wiederholte an den Stellen, die ihn belohnten, als hätten sie ein Echo ihrer Worte behalten, den Dialog, den sie ausgetauscht hatten; nur war es ein Uhr nachmittags, und das Sonnenlicht, das den ganzen Weg erhellte, machte die Erinnerungen an die Nacht bei jedem Schritt deutlich.

Maurice überquerte die Brücken und erreichte bald die Rue Victor, wie sie damals genannt wurde.

"Arme Frau!", murmelte Maurice, der gestern nicht bedacht hatte, dass die Nacht nur zwölf Stunden dauerte und dass sein Geheimnis wahrscheinlich nicht länger als die Nacht dauern würde. In der Helligkeit der Sonne werde ich die Tür finden, durch die sie geschlüpft ist, und wer weiß, ob ich sie nicht selbst an irgendeinem Fenster sehen werde?

Dann betrat er die alte Rue Saint-Jacques und stellte sich so hin, wie ihn die Fremde am Tag zuvor hingestellt hatte. Einen Moment lang schloss er die Augen und glaubte, vielleicht, der arme Narr, dass der Kuss vom Vortag seine Lippen ein zweites Mal verbrennen würde. Aber er spürte nichts als die Erinnerung. Es ist wahr, die Erinnerung brannte noch immer.

Maurice öffnete die Augen, sah die beiden Gassen, eine zu seiner Rechten und die andere zu seiner Linken. Sie waren schlammig, schlecht gepflastert, mit Absperrungen versehen, durch kleine Brücken abgetrennt, die über einen Bach geworfen waren. Es gab Arkaden in Balken, Ecken und Ritzen, zwanzig Türen, die nicht gut versichert waren, verrottet. Es war grobe Arbeit in all ihrem Elend, Elend in all seiner Abscheulichkeit. Hier und da ein Garten, mal durch Hecken, mal durch Palisaden in Pfählen, mal durch Mauern verschlossen; Haut, die unter Schuppen trocknete und jenen widerlichen Gerbstoffgeruch verbreitete, der das Herz erhebt. Maurice suchte, kombinierte zwei Stunden lang, und fand nichts, ahnte nichts; Zehnmal ging er seine Schritte zurück, um sich zu orientieren. Aber alle seine Versuche waren nutzlos, alle seine Nachforschungen erfolglos. Die Spuren der jungen Frau schienen von Nebel und Regen ausgelöscht worden zu sein.

"Komm, Maurice", sagte ich, "ich habe geträumt. Diese Kloake kann nicht einen Augenblick lang als Rückzugsort für meine schöne Fee jener Nacht gedient haben.

Es gab in diesem wilden Republikaner eine Poesie, die viel wirklicher war als in seinem Freund der quatrains anacreontiques, denn er kehrte zu dieser Idee zurück, um den Heiligenschein nicht zu trüben, der das Haupt seiner Unbekannten erleuchtete. Es ist wahr, dass er verzweifelt zurückkehrte.

Lebt wohl! Er sagte, schöne Geheimnisvolle: du hast mich wie einen Narren oder ein Kind behandelt. Hätte sie mit mir hierher kommen können, wenn sie dort geblieben wäre? Nein! Sie ist nur dort vorbeigegangen, wie ein Schwan auf einem verseuchten Sumpf. Und, wie die des Vogels in der Luft, ist ihre Spur unsichtbar.

6. Kapitel: Der Tempel.

Am selben Tag, als Maurice schmerzlich enttäuscht die Tournelle-Brücke überquerte, statteten mehrere städtische Beamte in Begleitung von Santerre, dem Kommandanten der Pariser Nationalgarde, dem seit dem 13. August 1792 in ein Gefängnis verwandelten Temple-Turm einen strengen Besuch ab.

Dieser Besuch fand vor allem in der Wohnung im dritten Stock statt, die aus einem Vorraum und drei Zimmern bestand.

In einem dieser Zimmer befanden sich zwei Frauen, ein Mädchen und ein neunjähriges Kind, die alle in Trauerkleidung gekleidet waren.

Die älteste dieser Frauen könnte siebenunddreißig oder achtunddreißig sein. Sie saß und las an einem Tisch.

Die zweite saß und arbeitete an einer Wandteppicharbeit: Sie könnte zwischen achtundzwanzig und neunundzwanzig Jahre alt sein.

Das Mädchen war vierzehn und stand neben dem Kind, das, krank und liegend, die Augen schloss, als ob es schliefe, obwohl es bei dem Lärm, den die städtischen Beamten machten, offensichtlich nicht schlafen konnte.

Einige von ihnen rührten an den Betten, andere zeigten die Wäschestücke; andere, die ihre Untersuchungen beendet hatten, blickten mit frecher Fixierung auf die unglücklichen Gefangenen, die starrsinnig gebeugt dastanden, der eine über sein Buch, der andere über seinen Wandteppich, der dritte über seinen Bruder.

Die Älteste von ihnen war groß, blass und schön; derjenige, der las, schien seine Aufmerksamkeit auf sein Buch zu richten, obwohl es aller Wahrscheinlichkeit nach seine Augen waren, die leuchteten, nicht sein Geist.

Dann trat einer der städtischen Männer an sie heran, ergriff brutal das Buch, das sie in der Hand hielt, und warf es in die Mitte des Raumes.

Die Gefangene streckte ihre Hand nach dem Tisch aus, nahm einen zweiten Band und las weiter.

Der Wärter machte eine wütende Geste, um ihr den zweiten Band zu entreißen, wie er es mit dem ersten getan hatte. Aber bei dieser Geste, die den Gefangenen, der in der Nähe des Fensters stickte, erschaudern ließ, stürzte das Mädchen, umschlang mit ihren Armen den Kopf des Lesers und murmelte weinend, "ach, arme Mutter! Dann küsste sie ihn. Dann drückte die Gefangene ihrerseits ihren Mund an das Ohr des Mädchens, als wolle sie es ebenfalls umarmen, und sagte: "Maria, in der Mündung des Ofens ist ein Zettel versteckt; nimm ihn heraus".

"Beruhige dich!", sagte der Wärter, zog das Mädchen brutal an sich und trennte es von seiner Mutter. Werden Sie bald mit dem Küssen fertig?"

"Monsieur", sagte das Mädchen, "hat der Konvent verordnet, dass Kinder ihre Mutter nicht mehr umarmen dürfen?"

"Nein. Aber er hat verfügt, dass Verräter, Aristokraten und Zigeuner bestraft werden sollen. Komm, Antoinette, antworte".

Die so unhöflich Verhörte wagte nicht einmal, ihren Vernehmer anzusehen. Im Gegenteil, sie wandte den Kopf ab, und eine leichte Röte ging über ihre schmerzerfüllten und von Tränen zerfurchten Wangen.

"Es ist unmöglich", fuhr der Mann fort, "dass Sie den Versuch jener Nacht übersehen haben. Woher kommt sie?" Gleiches Schweigen von Seiten der Gefangenen.

"Antworte, Antoinette", sagte Santerre, sich nähernd, ohne das Entsetzen zu bemerken, dass die junge Frau beim Anblick dieses Mannes ergriffen hatte, der am Morgen des 21. Januar zum Tempel Ludwigs XVI. gekommen war, um ihn zum Schafott zu führen. "Antwortet. Du hast dich in dieser Nacht gegen die Republik verschworen und wollten Sie vor der Gefangenschaft bewahren, die Ihnen in Erwartung der Bestrafung Ihrer Verbrechen den Willen des Volkes auferlegt. Wussten Sie, dass Sie sich verschworen haben?"

Marie Antoinette zuckte bei der Berührung dieser Stimme zusammen, sie schien zu fliehen und zog sich in ihrem Stuhl zurück, soweit sie konnte. Aber sie antwortete auf diese Frage ebenso wenig wie auf die beiden anderen, ebenso wenig wie auf die von Santerre und der Wärter.

"Willst du nicht antworten?" sagte Santerre und schlug heftig mit dem Fuß auf. Die Gefangene nahm einen dritten Band auf den Tisch.

Santerre drehte sich um; die brutale Macht dieses Mannes, der 80.000 Mann befehligte, der nur eine Geste brauchte, um die Stimme des sterbenden Ludwig XVI. zu verdecken, brach sich an der Würde eines armen Gefangenen, dem er den Kopf abschlagen, aber nicht beugen konnte.

"Und du, Elisabeth", sagte er zu der anderen Person, die für einen Moment seinen Wandteppich unterbrochen hatte, um sich die Hände zu reichen und zu beten, "nicht diese Männer, sondern Gott, wirst du antworten?"

"Ich weiß nicht, worum du bittest", sagte sie. "Ich kann Ihnen nicht antworten".

"Was! Morbleu! Bürger Capet," sagte Santerre ungeduldig, "es ist klar, was ich sage. Ich sage, dass ihr gestern einen Versuch zur Flucht gemacht habt und dass ihr die Schuldigen kennen müsst".

"Wir haben keine Verbindung mit der Außenwelt, mein Herr; wir können also nicht wissen, was für uns oder was gegen uns getan wird".

"Nun gut", sagte der Stadtrat; "dann wollen wir wissen, was Ihr Neffe sagen wird".

Und er näherte sich dem Bett des Dauphins. Bei dieser Drohung erhob sich Marie Antoinette plötzlich.

"Herr", sagte sie, "mein Sohn ist krank und schläft. Wecken Sie ihn nicht auf."

"Dann antworte".

"Ich weiß nichts".

Der Magistrat ging sofort zum Bett des kleinen Gefangenen und tat, wie gesagt, so, als ob er schlafen würde.

"Komm, komm, wach auf, Capet", sagte er und schüttelte ihn grob. Das Kind öffnete seine Augen und lächelte. Daraufhin umringten die städtischen Beamten das Bett.

Die Königin, aufgeregt vor Kummer und Angst, machte ihrer Tochter ein Zeichen, die diesen Augenblick ausnutzte, in das Nebenzimmer schlüpfte, eine Mündung des Ofens öffnete, den Zettel herauszog, ihn verbrannte und dann wieder in das Zimmer trat, um mit einem Blick die Mutter zu beruhigen.

"Was willst du von mir?" fragte das Kind.

"Weißt du, ob du letzte Nacht nichts gehört hast?"

"Nein, ich habe geschlafen."

"Du schläfst also gern?"

"Ja, denn wenn ich schlafe, träume ich".

"Und was träumst du?"

"Dass ich meinen Vater wiedersehe, den du umgebracht hast."

"Du hast also nichts gehört?" sagte Santerre schnell.

"Nichts".

"Diese Junglöwen sind in Wahrheit in gutem Einvernehmen mit der Wölfin", sagte der Verrückte; "und doch gab es eine Verschwörung".

Die Königin lächelte.

"Sie verspottet uns, die Österreicherin", rief der Wärter. "Nun, da es so ist, lasst uns das Dekret der Kommune mit aller Strenge ausführen. Steh auf, Capet".

"Was willst du denn tun? " rief die Königin, sich selbst vergessend. "Siehst du nicht, dass mein Sohn krank ist, dass er Fieber hat? Willst du ihn umbringen?"

"Ihr Sohn", sagte der Stadtrat, "ist ein ständiger Grund zur Sorge für den Rat des Tempels. Er ist es, der im Mittelpunkt aller Verschwörer steht. Sie schmeicheln sich ein, euch alle zusammen zu nehmen. Nun, lasst sie kommen. " "Tison!" "Ruft Tison."

Tison war eine Art Tagelöhner, der für die großen Haushaltsarbeiten im Gefängnis zuständig war. Er kam sofort.

Er war ein vierzigjähriger Mann, mit einem bräunlichen Teint, einem rauen, wilden Gesicht, schwarzem Haar und krausem Haar bis zu den Augenbrauen.

"Tison", sagte Santerre, "wer kam gestern, um den Gefangenen Essen zu bringen?" Tison nannte einen Namen.

"Und ihre Wäsche, wer hat sie ihnen gebracht?"

"Meine Tochter".

"Ihre Tochter ist eine Wäscherin?"

"Sicherlich".

"Und Sie gaben ihr die Wäsche der Gefangenen?"

-Warum nicht? So viel, wie es dem anderen einbringt. Es ist nicht mehr das Geld der Tyrannen, es ist das Geld der Nation, da die Nation für sie bezahlt".

"Ihr solltet das Leinen sorgfältig prüfen."

"Nun, gehorche ich nicht meiner Pflicht? Zum Beweis dafür, dass gestern ein Taschentuch, an dem zwei Knoten gemacht worden waren, vor den Rat getragen wurde, der meiner Frau befahl, es aufzubinden, zu bügeln und Madame Capet zu übergeben, ohne dass er etwas sagte".

Bei diesem Hinweis auf zwei Knoten, die in ein Taschentuch gemacht wurden, zitterte die Königin, ihre Augen weiteten sich, und Madame Elizabeth und sie tauschten einen Blick.

"Tison", sagte Santerre, "Ihre Tochter ist eine Bürgerin, von der niemand Patriotismus vermutet; aber von nun an wird sie den Tempel nicht mehr betreten".

"Oh! mein Gott!" sagte Tison, erschrocken, "was sagst du dann zu mir? Wie! Werde ich meine Tochter nur wiedersehen, wenn ich ausgehe?

"Du wirst nicht mehr hinausgehen", sagte Santerre.

Tison schaute um sich herum, ohne dass sein hageres Auge auf einem Gegenstand stehenblieb; und plötzlich:

"Ich werde nicht mehr hinausgehen!" rief er. "Ah! So ist es also? Nun! Ich will ganz und gar nicht mehr ausgehen. Ich gebe meine Resignation; ich bin kein Verräter, kein Aristokrat, dass man mich im Gefängnis hält. Ich sage Euch, ich will hinaus".

"Bürger", sagte Santerre, "gehorcht den Befehlen der Kommune und haltet den Mund, sonst wird es Euch zu schlimm, sage ich Euch. Bleib hier und beobachte, was los ist. Wir haben ein Auge auf dich, ich warne dich".

Unterdessen beruhigte sich die Königin, die sich vergessen glaubte, allmählich und legte ihren Sohn wieder ins Bett.

"Holen Sie Ihre Frau hoch", sagte der Gemeindebeamte zu Tison. Dieser gehorchte, ohne ein Wort zu sagen. Die Drohungen von Santerre hatten ihn sanft wie ein Lamm gemacht. Die Frau Tison kam herauf.

"Kommen Sie her, Bürgerin", sagte Santerre; "wir werden in das Vorzimmer gehen, und währenddessen werden Sie die Gefangenen durchsuchen".

"Sagt, Frau", sagte Tison, "sie werden unsere Tochter nicht mehr in den Tempel kommen lassen."

"Wie! Sie wollen unsere Tochter nicht kommen lassen?"

"Aber wir werden sie nicht wiedersehen, unsere Tochter? " Tison schüttelte den Kopf.

"Was sagst du da?"

"Ich sage, dass wir dem Rat des Tempels Bericht erstatten werden, und dass der Rat entscheiden wird." Er wartete...

"In der Zwischenzeit", sagte die Frau, "möchte ich meine Tochter wieder sehen."

"Schweigen Sie!" sagte Santerre; Wir haben Euch hergebracht, um die Gefangenen zu durchsuchen, durchsucht sie, und dann werden wir sehen ..."

"Wie auch immer! ..."

"Oh! Oh!" sagte Santerre, die Stirn runzelnd. Es scheint mir verdorben zu sein.

"Tu, was der Bürger General sagt! Tu, Frau; Nachher siehst du deutlich, was er sagt, wir werden sehen". Und Tison sah Santerre mit einem demütigen Lächeln an.

"Nun gut", sagte die Frau; "gehen Sie, ich bin bereit, sie zu durchsuchen". Die Männer gingen hinaus.

"Meine liebe Madame Tison", sagte die Königin, "glauben Sie mir."

"Ich glaube nichts, Bürger Capet", sagte die schreckliche Frau und knirschte mit den Zähnen, "außer, dass Sie die Ursache allen Unglücks des Volkes sind. Auch, dass ich etwas Verdächtiges an Ihnen finde, und Sie werden sehen".

Vier Männer blieben an der Tür, um der Tison-Frau zur Hand zu gehen, falls die Königin sich wehrte. Sie begannen mit der Königin.

Man fand bei ihr ein dreifach geknotetes Taschentuch, das leider eine vorbereitete Antwort auf das von Tison Gesagte zu sein schien, einen Bleistift, ein Skapulier und Siegellack.

"Ah! Ich wusste es genau", sagte die Frau Tison; "ich hatte den Gemeindebeamten gesagt, dass sie schreibt, die Österreicherin! Neulich hatte ich einen Wachstropfen auf dem Leuchter des Kerzenständers gefunden".

"Oh! Madame," sagte die Königin mit flehendem Akzent,"zeigen Sie nur das Skapulier."

"Nun, ja", sagte die Frau, "Mitleid für Sie! Haben sie denn Mitleid mit mir? Sie nehmen mir meine Tochter weg." Madame Elisabeth und Madame Royale hatten nichts gegen sie in der Hand.

Die Frau Tison rief die Stadtleute zurück, die zurückkehrten, Santerre an ihrer Spitze; sie überreichte ihnen die bei der Königin gefundenen Gegenstände, die von Hand zu Hand gingen und Gegenstand unendlich vieler Mutmaßungen waren: vor allem das mit drei Knoten verknotete Taschentuch übte die Phantasie der Verfolger des königlichen Geschlechts lange Zeit aus.

"Nun", sagte Santerre, "werden wir Ihnen das Dekret des Konvents vorlesen."

"Was soll da stehen?" fragte die Königin.

"Der Verhafteteten wird angeordnet, dass sie von ihrem Sohn getrennt wird."

"Aber ist es wahr, dass dieser Befehl existiert?"

"Ja. Der Konvent hat zu viel Sorge um ein Kind, das ihm von der Nation anvertraut wurde, um es in der Gesellschaft einer so verkommenen Mutter wie Ihnen zu lassen ...."

Die Augen der Königin blitzten.

"Aber machen Sie eine Anklage, zumindest, Tiger, der Sie sind!"

"Das ist nicht schwer", sagte ein Gemeinderat.

Und er sprach eine dieser schändlichen Anklagen aus, wie sie Suetonius gegen Agrippina erhebt.

"Oh! rief die Königin, bleich und entrüstet stehend, "ich appelliere an die Herzen aller Mütter".

"Kommt schon!" Los geht's! Sagte die Gemeinde, "das ist alles gut und recht; aber wir sind schon zwei Stunden hier, und wir können nicht den ganzen Tag verlieren. Steh auf, Capet, und folge uns".

"Niemals! niemals! " rief die Königin, eilte zwischen den Munizipal und den jungen Ludwig und schickte sich an, die Annäherung an das Bett zu verteidigen, wie eine Tigerin ihren Bau. "Ich werde niemals zulassen, dass mein Kind weggetragen wird!"

"Oh, meine Herren", sagte Madame Elisabeth, indem sie ihre Hände mit einem bewundernswerten Ausdruck des Gebets faltete, "meine Herren, im Namen des Himmels! Haben Sie Mitleid mit zwei Müttern!"

"Sprechen Sie", sagte Santerre, "sagen Sie die Namen; geben Sie die Pläne Ihrer Komplizen zu; erklären Sie, was diese Knoten an dem Taschentuch bedeuten, dass die Tochter Tison mitgebracht hat, und die an dem Taschentuch, das man in Ihrer Tasche gefunden hat; dann wird man Sie mit Ihrem Sohn allein lassen".

Ein Blick von Madame Elisabeth schien die Königin zu bitten, dieses schreckliche Opfer zu bringen. Aber sie wischte sich stolz eine Träne, die wie ein Diamant glänzte, aus dem Lidwinkel:

"Adieu, mein Sohn", sagte sie. "Vergiss nie deinen Vater, der im Himmel ist, deine Mutter, die ihm bald folgen wird; wiederhole jeden Abend und jeden Morgen das Gebet, das ich dich gelehrt habe. Adieu, mein Sohn".

Sie gab ihm einen letzten Kuss, und als sie sich kalt und unbeweglich erhob,

"Ich weiß nichts, meine Herren", sagte sie, "tut, was ihr wollt".

Aber es wäre für diese Königin nötiger gewesen als das Herz einer Frau, und besonders das Herz einer Mutter. Sie brach in einem Stuhl zusammen, während das Kind weggetragen wurde, dem die Tränen flossen, und streckte die Arme aus, aber ohne einen Schrei zu äußern.

Die Tür schloss sich hinter den städtischen Beamten, die das Königskind wegtrugen, und die drei Frauen blieben allein zurück.

Es herrschte einen Moment lang verzweifeltes Schweigen, das nur von ein paar Schluchzern unterbrochen wurde. Die Königin brach es zuerst.

"Meine Tochter", sagte sie, "und dieser Zettel?"

"Ich habe ihn verbrannt, wie du mir gesagt hast, Mutter."

"Ohne ihn zu lesen?"

"Ohne ihn zu lesen.

"Adieu, dann, letztes Licht, höchste Hoffnung! " murmelte Madame Elizabeth.

"Oh! Du hast recht, du hast recht, meine Schwester, es ist zu viel zum Leiden! " Dann, zu seiner Tochter gewandt: "Aber du hast doch wenigstens die Schrift gesehen, Marie?"

"Ja, Mutter, einen Augenblick lang."

Die Königin erhob sich, ging zur Tür, um zu sehen, ob sie nicht beobachtet wurde, und näherte sich mit einer Haarnadel der Wand, machte aus einem aufgeschlitzten Billet ein kleines gefaltetes Papier und zeigte diesen Zettel Madame Royale:

"Rufe alle deine Erinnerungen zurück, bevor du mir antwortest, meine Tochter", sagte sie; "war die Schrift dieselbe wie diese?"

"Ja, ja, Mutter", rief die Prinzessin; "ja, ich erkenne es!"

"Gott sei gepriesen! " rief die Königin und fiel vor Inbrunst auf ihre Knie. "Wenn er seit heute Morgen schreiben kann, so deshalb, weil er gerettet ist. Danke, mein Gott! Danke! Ein so edler Freund hat eines deiner Wunder verdient".

"Von wem sprichst du, Mutter?" fragte Madame Royale. "Wer ist dieser Freund? Sage mir seinen Namen, damit ich ihn Gott in meinen Gebeten empfehle".

"Ja, du hast recht, meine Tochter; vergiss diesen Namen nie, denn es ist der Name eines Herrn voller Ehre und Tapferkeit; er ist nicht vom Ehrgeiz besessen, denn er wurde nur in den Tagen des Unglücks offenbart. Er hat die Königin von Frankreich nie gesehen, oder vielmehr hat die Königin von Frankreich ihn nie gesehen, und er schwört ihr Leben, um sie zu verteidigen. Vielleicht wird er belohnt, wie die heutige Tugend durch einen schrecklichen Tod belohnt wird. Aber wenn er stirbt, oh! Da oben! Dort oben! Ich werde ihm danken .... Sein Name ist ....

Die Königin sah sich ängstlich um und senkte ihre Stimme:

"Man nennt ihn den Chevalier de Maison-Rouge. Beten Sie für ihn!"

7. Kapitel: Schwur des Spielers.

Die versuchte Entführung, so fragwürdig sie auch sein mochte, da sie keinen Anfang der Ausführung hatte, hatte den Zorn der einen und das Interesse der anderen erregt. Was außerdem dieses Ereignis von fast materieller Wahrscheinlichkeit bekräftigte, war, dass das Komitee für allgemeine Sicherheit erfuhr, dass seit drei Wochen oder einem Monat eine Menge von Emigranten von verschiedenen Punkten der Grenze nach Frankreich zurückgekehrt war. Es war offensichtlich, dass Leute, die auf diese Weise ihren Kopf riskierten, dies nicht ohne Absicht taten, und dass diese Absicht aller Wahrscheinlichkeit nach darin bestand, zur Entführung der königlichen Familie beizutragen.

Schon war auf Vorschlag des Konventualen Osselin das schreckliche Dekret verkündet worden, das jeden Emigranten zum Tode verurteilte, der überzeugt war, seinen Fuß nach Frankreich gesetzt zu haben, jeden Franzosen, der überzeugt war, Auswanderungspläne gehabt zu haben; jede Person, die verurteilt wurde, einem Emigranten bei seiner Flucht oder bei seiner Rückkehr geholfen zu haben, und schließlich jeden Bürger, der verurteilt wurde, einem Emigranten Asyl gewährt zu haben.

Dieses schreckliche Gesetz leitete den Terror ein. Es fehlte nur noch das Gesetz der Verdächtigen.

Der Chevalier de Maison-Rouge war ein Feind, der zu aktiv und zu dreist war, als dass seine Rückkehr nach Paris und sein Erscheinen im Temple nicht die ernstesten Maßnahmen nach sich ziehen würde. Durchsuchungen, strenger als je zuvor, wurden in einer Vielzahl von verdächtigen Häusern durchgeführt. Aber mit Ausnahme der Entdeckung einiger ertappter Emigrantinnen und einiger alter Männer, die sich in den wenigen Tagen, die ihnen noch blieben, nicht mit den Henkern anlegen wollten, brachten die Nachforschungen kein Ergebnis.

Die Sektionen waren, wie man sich vorstellen kann, nach diesem Ereignis mehrere Tage lang sehr beschäftigt, und so hatte der Sekretär der Sektion Lepelletier, einer der einflussreichsten in Paris, wenig Zeit, an das Unbekannte zu denken.

Zuerst hatte er, da er sich entschlossen hatte, die alte St. James Street zu verlassen, versucht, es zu vergessen; aber, wie sein Freund Lorin gesagt hatte,

Wenn man denkt,

dass es vergessen werden muss,

wird erinnert.

Maurice aber hatte nichts gesagt und nichts gestanden. Er hatte alle Einzelheiten dieses Abenteuers, die der Untersuchung seines Freundes entgangen waren, in seinem Herzen bewahrt. Dieser aber, der Maurice als ein fröhliches und ausschweifendes Wesen kannte und ihn jetzt träumend und die Einsamkeit suchend sah, vermutete, wie er sagte, dass dieser Schlingel von Amor dort vorbeigekommen sei.

Es ist zu bemerken, dass Frankreich unter seinen achtzehn Jahrhunderten Monarchie so wenig mythologische Jahre gehabt hat wie das Gnadenjahr 1793.

Der Ritter wurde jedoch nicht gefasst; man hörte nichts mehr von ihm. Die Königin, die Witwe ihres Mannes und die Waise ihres Kindes, begnügte sich damit, wenn sie allein war, zwischen ihrer Tochter und ihrer Schwester zu weinen.

Für den jungen Dauphin begann in den Händen des Schusters Simon jenes Martyrium, das ihn in zwei Jahren mit seinem Vater und seiner Mutter wiedervereinen sollte. Es gab einen Moment der Ruhe.

Der Bergvulkan ruhte, bevor er die Girondins verschlang.

Maurice fühlte das Gewicht dieser Ruhe, wie man die Schwere der Atmosphäre in Zeiten des Sturms spürt, und da er nicht wusste, was er mit einer Muße anfangen sollte, die ihn ganz der Glut eines Gefühls überließ, das, er war nicht die Liebe, ihm stark ähnelte, las er den Brief noch einmal, küsste seinen schönen Saphir und beschloss, trotz des Eides, den er geleistet hatte, einen letzten Versuch zu wagen, wobei er sich versprach, dass dieser der letzte sein würde.

Der junge Mann hatte sich eines gut überlegt: in die Sektion Jardin des Plantes zu gehen und dann den Sekretär, seinen Kollegen, um Auskunft zu bitten. Aber dieser erste Gedanke, und man könnte sogar sagen, der einzige Gedanke, den er hatte, dass seine schöne Unbekannte mit irgendeinem politischen Faden verwoben war, hielt ihn zurück; der Gedanke, dass eine Indiskretion ihrerseits diese reizende Frau an den Ort der Revolution führen und den Kopf dieses Engels auf das Schafott fallen lassen könnte, ließ einen schrecklichen Schauer durch Maurice' Adern laufen.

Er beschloss daher, das Abenteuer allein und ohne jegliche Informationen zu wagen. Sein Plan war zudem sehr einfach. Die an jeder Tür angebrachten Listen sollten ihm die ersten Hinweise geben; dann sollten Verhöre mit den Concierges dieses Geheimnis vervollständigen. Als Sekretär der Sektion Lepelletier hatte er das volle Vernehmungsrecht.

Maurice kannte übrigens den Namen seiner Unbekannten nicht, aber er sollte sich durch Analogien leiten lassen. Es war unmöglich, dass ein so bezauberndes Geschöpf nicht einen Namen haben sollte, der mit seiner Form in Einklang stand: irgendeinen Namen einer Sylphide, einer Fee oder eines Engels; denn bei seiner Ankunft auf der Erde sollte seine Ankunft als die eines höheren und übernatürlichen Wesens begrüßt werden.

Der Name würde ihn also unfehlbar leiten. Maurice zog eine Karmagnole aus dickem braunen Tuch an, setzte die rote Mütze der großen Tage auf und machte sich auf den Weg zu seiner Erkundung, ohne jemanden zu warnen.

In der Hand hatte er einen jener geknoteten Knüppel, die man Konstitution nennt, und an seinem kräftigen Handgelenk befestigt, war diese Waffe so wertvoll wie die Keule des Herkules. In der Tasche hatte er seinen Auftrag als Sekretär der Sektion Lepelletier. Sie war sowohl seine physische Sicherheit als auch seine moralische Garantie.

Er begann also, die Rue Saint-Victor, die alte Rue Saint-Jacques, zurückzuverfolgen und las im schwindenden Licht des Tages all diese Namen, die mit mehr oder weniger geübter Hand auf das Schild jeder Tür geschrieben waren.

Maurice war bei seinem hundertsten Haus und folglich bei seiner hundertsten Liste, ohne dass irgendetwas ihn glauben machen konnte, dass er dem Unbekannten auch nur im Geringsten auf der Spur war, dass er nur erkennen wollte, als ein tapferer Schuster, der die Ungeduld sah, die sich auf dem Gesicht des Lesers ausbreitete, seine Tür öffnete, mit seinem Lederriemen und seinem Kasperl herauskam und Maurice über seine Brille hinweg ansah:

"Haben Sie irgendwelche Informationen über die Mieter dieses Hauses?" "Ja", sagte er. "Wenn das so ist, sprechen Sie, ich bin bereit, Ihnen zu antworten".

"Danke, Bürger", stammelte Maurice, "aber ich habe nach dem Namen eines Freundes gesucht."

"Sagen Sie mir den Namen, Bürger, ich kenne jeden in diesem Viertel." Wo wohnte dieser Freund?

"Er wohnte, glaube ich, in der Rue Saint-Jacques; aber ich fürchte, er ist umgezogen.

"Aber wie war sein Name?" Ich muss seinen Namen wissen.

Maurice zögerte einen Moment, dann sprach er den ersten Namen aus, der ihm in den Sinn kam.

"Reent", sagte er.

"Und sein Beruf?" Maurice war von Gerbereien umgeben.

"Gerber", sagte er.

"In diesem Fall", sagte ein Bourgeois, der gerade stehen geblieben war und Maurice mit einer gewissen Gutmütigkeit ansah, die nicht frei von Misstrauen war, "müssen wir zum Meister gehen."

"Das ist richtig", sagte der Portier, "es ist sehr gerecht; die Meister kennen die Namen ihrer Arbeiter, und hier ist der Bürger Dixmer, der Direktor der Gerberei, und der mehr als fünfzig Arbeiter in seiner Gerberei hat, er kann Ihnen Auskunft geben".

Maurice drehte sich um und sah einen braven Bürger von erhabener Statur, ruhigem Gesicht und einem Reichtum an Kostümen, die den üppigen Industriellen verkündeten.

"Nur, wie der Bürgerpförtner sagte", fuhr der Bourgeois fort, "sollten wir den Nachnamen wissen."

"Ich sagte es, Rene."

"Rene ist nur ein Taufname, und es ist der Nachname, nach dem ich frage. Alle Arbeiter, die bei mir registriert sind, tragen ihren Familiennamen".

"Mein Glaube", sagte Maurice, "dass diese Art der Befragung anfängt, ungeduldig zu werden, der Familienname, ich weiß es nicht".

-Wie!" sagte der Bourgeois, mit einem Lächeln, in dem Maurice mehr Ironie zu bemerken glaubte, als er zeigen wollte, "wie, Bürger, kennen Sie den Familiennamen Ihres Freundes nicht?"

"Nein".

"In diesem Fall werden Sie ihn wahrscheinlich nicht finden." Der Bourgeois grüßte Maurice freundlich, ging ein paar Schritte und betrat ein Haus in der alten Rue Saint-Jacques.

"Wenn Sie seinen Nachnamen nicht kennen", sagte der Portier.

"Nun, nein, ich weiß es nicht", sagte Maurice, der, um eine Gelegenheit zu haben, seine schlechte Laune zu überwinden, nicht böse gewesen wäre, wenn sie sich mit ihm gestritten hätten, und in der Tat war er nicht weit davon entfernt, einen Express zu suchen. "Was habt Ihr dazu zu sagen?"

"Nichts, Bürger, gar nichts; nur, wenn Sie den Namen Ihres Freundes nicht wissen, so ist es wahrscheinlich, wie Bürger Dixmer Ihnen sagte, dass Sie ihn nicht wiederfinden werden."

Und der Bürgerpförtner kehrte achselzuckend in seine Loge zurück.

Maurice hatte gute Lust, den Bürgerpförtner zu schlagen, aber dieser war alt: seine Schwäche rettete ihn. Zwanzig Jahre jünger, und Maurice hätte den skandalösen Anblick der Gleichheit vor dem Gesetz, aber der Ungleichheit vor der Gewalt geboten.

Außerdem würde die Nacht hereinbrechen, und Maurice hatte nur noch ein paar Minuten Zeit.

Er nutzte sie, um sich erst in der ersten, dann in der zweiten Gasse zu engagieren; er untersuchte jede Tür, er sondierte jede Ecke, schaute über jede Palisade, kletterte über jede Mauer, spähte in das Innere jedes Gitters, durch das Loch jedes Schlosses, klopfte an ein paar verlassene Läden, ohne eine Antwort zu erhalten, verbrauchte schließlich fast zwei Stunden in dieser nutzlosen Suche.

Neun Uhr abends läutete. Es war dunkel in der Nacht: kein Laut war zu hören, keine Bewegung war zu bemerken in diesem verlassenen Viertel, aus dem sich das Leben mit dem Tageslicht zurückgezogen zu haben schien.

Maurice wollte verzweifelt einen Rückzieher machen, als er plötzlich an der Biegung einer engen Gasse ein Licht aufleuchten sah. Er wagte sich in den dunklen Gang, ohne zu bemerken, dass in demselben Augenblick, in dem er darin versank, ein merkwürdiger Kopf, der eine Viertelstunde lang aus der Mitte einer von der Mauer aufragenden Masse von Bäumen alle seine Bewegungen verfolgte, soeben eilig hinter dieser Mauer verschwunden war.

Wenige Sekunden, nachdem der Kopf verschwunden war, stürzten sich drei Männer, die durch eine kleine, durch dieselbe Mauer gebohrte Tür hinausgingen, in die Gasse, in der Maurice sich verirrt hatte, während ein vierter, zur größeren Vorsicht, die Tür schloss. Die Tür dieser Gasse.

Maurice, am Ende der Gasse, hatte einen Hof gefunden. Es war auf der anderen Seite dieses Hofes, dass das Licht schien. Er klopfte an die Tür eines armen und einsamen Hauses. Aber bei dem ersten Schlag, den er machte, ging das Licht aus.

Maurice wiederholte, aber niemand antwortete auf seinen Ruf. Er sah, dass es ein Vorurteil war, nicht zu antworten. Er sah ein, dass er unnötig Zeit vergeudete, überquerte den Hof und betrat wieder die Gasse.

Zur gleichen Zeit drehte sich die Tür des Hauses leise in den Angeln; drei Männer kamen heraus und ein Pfiff ertönte.

Maurice drehte sich um und sah drei Schatten in der Entfernung von zwei Stocklängen.

In der Dunkelheit, beim Schein jener Art von Licht, das für die an die Dunkelheit längst gewöhnten Augen immer vorhanden ist, leuchteten drei Klingen mit bräunlichen Reflexen.

Maurice begriff, dass er umzingelt war. Er wollte mit seinem Stock die Rolle machen; aber der Gang war so eng, dass sein Stab die beiden Wände berührte. Im selben Moment betäubte ihn ein heftiger Schlag, der ihn am Kopf traf. Es war ein unvorhergesehener Angriff von den vier Männern, die aus der Wand gekommen waren. Sieben Männer stürzten sich auf einmal auf Maurice und zerquetschten ihn trotz verzweifelter Gegenwehr, fesselten seine Hände und verbanden ihm die Augen.

Maurice hatte keinen Schrei ausgestoßen, hatte nicht um Hilfe gerufen. Kraft und Mut wollen immer auf sich selbst gestellt sein und scheinen sich fremder Hilfe zu schämen.

Außerdem hätte Maurice gerufen, dass in diesem verlassenen Viertel niemand gekommen sei.

Maurice war also gefesselt und gebunden, ohne, wie gesagt, eine Beschwerde zu äußern.

Er hatte sich jedoch überlegt, dass, wenn sie ihm die Augen verbanden, es ihn nicht gleich umbringen würde. In dem Alter von Maurice ist jeder Aufschub eine Hoffnung.

Er nahm also seine ganze Geistesgegenwart zusammen und wartete.

"Wer sind Sie?" fragte eine Stimme, die noch vom Kampf beseelt war.

"Ich bin ein Mann, der ermordet wurde", antwortete Maurice.

"Mehr noch, du bist ein toter Mann, wenn du so laut sprichst, wenn du rufst oder wenn du schreist".

"Wenn ich hätte schreien sollen, hätte ich nicht bis jetzt gewartet."

"Sind Sie bereit, meine Fragen zu beantworten?"

"Zuerst die Frage, danach werde ich sehen, ob ich antworten muss".

"Wer schickt Sie hierher?"

"Keiner".

"Sie kommen also aus Ihrer eigenen Bewegung?"

"Ja".

"Sie lügen".

Maurice machte eine schreckliche Bewegung, um seine Hände zu befreien. Das war unmöglich.

"Ich lüge nie!" sagte er.

"Auf jeden Fall bist du ein Spion, egal ob du aus eigenen Motiven kommst oder geschickt wirst."

"Und ihr Feiglinge!"

"Feiglinge, wir?"

"Ja, ihr seid sieben oder acht gegen einen gefesselten Mann, und ihr beleidigt diesen Mann. Feiglinge! Feiglinge! Feiglinge!"

Diese Gewalttätigkeit von Maurice schien, statt seine Gegner zu verbittern, sie zu beruhigen; gerade diese Gewalttätigkeit war der Beweis, dass der junge Mann nicht das war, dessen er beschuldigt wurde; ein echter Spion hätte gezittert und um Gnade gebeten.

"Es liegt keine Beleidigung vor", sagte eine leisere Stimme, aber zugleich gebieterischer als alle, die gesprochen hatten. "In der Zeit, in der wir leben, kann man ein Spion sein, ohne ein unehrlicher Mensch zu sein: nur einer riskiert sein Leben.

Seid willkommen, ihr, die ihr dieses Wort gesprochen habt; ich werde es treu beantworten".

"Was wollt Ihr in dieser Gegend?"

"Ich suche nach einer Frau".

Ein Gemurmel des Unglaubens begrüßte diese Entschuldigung. Dieses Gemurmel wuchs und wurde zu einem Sturm.

"Du lügst! " erwiderte dieselbe Stimme. "Es gibt keine Frau, und wir wissen, was wir mit Frau meinen; es gibt keine Frau in diesem Viertel zu verfolgen- Bekenne deinen Plan, oder du wirst sterben".

"Lass mich gehen", sagte Maurice. Ihr würdet mich nicht um des Vergnügens willen töten, es sei denn, ihr wäret echte Räuber".

Und Maurice machte einen zweiten Versuch, heftiger und noch unerwarteter als der erste, seine Hände von dem Seil zu befreien, das sie fesselte; aber plötzlich durchbrach eine schmerzhafte und scharfe Kälte seine Brust.

Maurice machte trotz seiner selbst eine Rückwärtsbewegung.

"Ah! Du fühlst das", sagte einer der Männer. "Nun, es sind immer noch acht Zentimeter, wie der Daumen, mit dem du gerade getroffen hast".

"Dann beende es", sagte Maurice resigniert. "Es wird auf der Stelle fertig sein, mindestens".

"Wer sind Sie? Kommen Sie!" sagte die Stimme, sanft und gebieterisch zugleich.

"Ist das mein Name, den Sie wissen wollen?"

"Ja, Ihr Name?

"Ich bin Maurice Lindey."

"Was!" schrie eine Stimme, "Maurice Lindey, der Revoluti... Der Patriot? Maurice Lindey, Sekretär der Sektion Lepelletier?"

Diese Worte wurden mit solcher Wärme ausgesprochen, dass Maurice sah, dass sie entscheidend waren. Sie zu beantworten, war auf die eine oder andere Weise unweigerlich sein Schicksal.

Maurice war nicht fähig, feige zu sein. Er stand auf wie ein echter Spartaner und sagte mit fester Stimme:

"Ja, Maurice Lindey; Ja, Maurice Lindey, Sekretär der Sektion Lepelletier; Ja, Maurice Lindey, der Patriot, der Revolutionär, der Jakobiner; Maurice Lindey endlich, dessen schönster Tag der sein wird, an dem er für die Freiheit sterben wird".

Ein Schweigen des Todes begrüßte diese Antwort.

Maurice Lindey präsentierte seine Brust und erwartete von einem Moment auf den anderen, dass die Klinge, von der er nur die Spitze gespürt hatte, sich ganz in sein Herz stürzte.

"Ist das wahr?" sagte nach ein paar Sekunden eine Stimme, die eine gewisse Rührung verriet. "Kommen Sie, junger Mann, lügen Sie nicht".

"Greifen Sie in meine Tasche", sagte Maurice, "und Sie werden meinen Auftrag finden. Schauen Sie auf meine Brust, und wenn mein Blut nicht ausgelöscht ist, werden Sie meine Initialen finden, ein M und ein L, die auf mein Hemd gestickt sind".

Sofort fühlte sich Maurice von kräftigen Armen hochgehoben. Er wurde während eines recht kurzen Raumes getragen. Er hörte, wie sich eine erste Tür öffnete, dann eine zweite. Nur die zweite war schmaler als die erste, denn kaum hatten die Männer, die ihn trugen, ihn mitgenommen.

Das Geflüster und Geflüster ging weiter.

"Ich bin verloren", sagte Maurice zu sich selbst; "sie werden mir einen Stein um den Hals legen und mich in irgendein Loch in der Bievre werfen".

Aber nach einem Augenblick spürte er, dass diejenigen, die ihn trugen, ein paar Stufen hinaufstiegen. Eine lauere Luft schlug ihm ins Gesicht, und er wurde auf einen Sitz gesetzt. Er hörte, wie sich eine Doppeltür schloss, und Schritte verklangen. Er dachte, er sei allein. Er lauschte mit so viel Aufmerksamkeit wie ein Mann, dessen Leben von einem Wort abhängt, und er dachte, dass dieselbe Stimme, die schon mit einer Mischung aus Festigkeit und Sanftheit an sein Ohr gedrungen war, zu anderen sagte:

"Reden Sie".

8. Kapitel: Genevieve.

Es verging eine Viertelstunde, die Maurice wie ein Jahrhundert erschien. Nichts konnte natürlicher sein: jung, gutaussehend, kräftig, in seiner Kraft von hundert treuen Freunden unterstützt, mit denen er manchmal davon träumte, große Dinge zu vollbringen, fühlte er sich plötzlich, ohne jede Vorbereitung, dem Verlust seines Lebens in einer unwürdigen Falle ausgesetzt.

Er verstand, dass er in irgendeinem Zimmer eingeschlossen war; aber wurde er beobachtet?

Er versuchte eine neue Anstrengung, um seine Fesseln zu sprengen. Seine stählernen Muskeln schwollen an und versteiften sich, und das Seil drang in sein Fleisch ein, aber es riss nicht.

Das Schrecklichste war, dass ihm die Hände hinter dem Rücken gefesselt waren und dass er sein Stirnband nicht abziehen konnte. Wäre er in der Lage gewesen zu sehen, hätte er vielleicht fliehen können.

Aber diese verschiedenen Versuche waren unternommen worden, ohne dass sich jemand widersetzte, und nichts bewegte sich um ihn herum; er ahnte, dass er allein war.

Seine Füße trampelten auf etwas Weichem und Taubem, Sand, schmierige Erde vielleicht. Ein beißender und durchdringender Geruch schlug ihm entgegen und kündigte die Anwesenheit pflanzlicher Substanzen an, Maurice dachte, er sei in einem Gewächshaus oder etwas Ähnlichem. Er ging ein paar Schritte, stieß an eine Wand, drehte sich um, tastete mit den Händen, fühlte Utensilien und stieß einen Freudenausruf aus.

Mit unerhörter Anstrengung gelang es ihm, all diese Instrumente nacheinander zu ertasten. Seine Flucht wurde dann zu einer Frage der Zeit: wenn der Zufall oder die Vorsehung ihm fünf Minuten schenkte, und wenn er unter diesen Utensilien ein scharfes Instrument fand, war er gerettet.

Er fand einen Spaten.

Es war, durch die Art und Weise, wie Maurice gefesselt war, ein Kampf, diesen Spaten zurückzubringen, so dass das Eisen oben war. An diesem Eisen, das er mit seinen Lenden gegen die Wand hielt, schnitt er, oder besser gesagt, er benutzte das Seil, das seine Handgelenke fesselte. Die Operation war langwierig, das Eisen des Spatens schnitt langsam. Schweiß rann ihm über die Stirn; er hörte das Geräusch von Schritten, die sich näherten. Er machte eine letzte Anstrengung, heftig, unerhört, übermächtig; Das Seil, halb zerschlissen, riss.

Diesmal stieß er einen Freudenschrei aus; er war sich wenigstens sicher, bei der Verteidigung zu sterben.

Maurice riss sich die Augenbinde ab.

Er täuschte sich nicht; er befand sich in einer Art, nicht in einem Gewächshaus, sondern in einem Pavillon, wo einige dieser fetten Pflanzen gequetscht wurden, die die schlechte Jahreszeit im Freien nicht überstehen können. In einer Ecke standen diese gärtnerischen Instrumente, von denen eines ihm so große Dienste geleistet hatte. Vor ihm war ein Fenster; er eilte auf das Fenster zu; es war bewacht, und ein mit einem Gewehr bewaffneter Mann war als Wächter davor aufgestellt.

Auf der anderen Seite des Gartens, in einer Entfernung von etwa dreißig Schritten, stand ein kleiner Kiosk, der ein Gegenstück zu dem war, in dem sich Maurice befand.

Er näherte sich der Tür und lauschte, und ein anderer Wächter ging vor der Tür vorbei und wieder zurück. Es waren seine Schritte, die er gehört hatte.

Aber am Ende des Korridors waren verwirrte Stimmen zu hören; die Beratungen waren offenbar in Diskussionen ausgeartet. Maurice konnte nicht hören, was gesagt wurde. Nur wenige Worte erreichten ihn, und unter diesen Worten, als ob für jene nur die Entfernung geringer wäre, konnte er die Worte Spion, Dolch, Tod hören.

Maurice verdoppelte seine Aufmerksamkeit. Eine Tür öffnete sich, und er hörte deutlicher.

"Ja", sagte eine Stimme, "ja, er ist ein Spion, er hat etwas entdeckt, und er ist sicher geschickt, um unsere Geheimnisse zu überraschen. Wenn wir ihn ausliefern, gehen wir das Risiko ein, dass er uns denunziert".

"Aber sein Wort?" sagte eine Stimme.

"Sein Wort, er wird es geben, dann wird er es verraten. Ist er ein Gentleman, dem man seinen Wort traut?"

Maurice knirschte mit den Zähnen bei dem Gedanken, dass manche Leute immer noch die Behauptung aufstellten, man müsse ein Gentleman sein, um den Treueschwur zu halten.

"Aber kennt er uns denn, um uns zu denunzieren?"

"Nein, gewiss, er kennt uns nicht, er weiß nicht, was wir tun; aber er kennt die Adresse, er wird in guter Begleitung zurückkommen".

Das Argument schien zwingend zu sein.

"Nun," sagte die Stimme, die Mauritius mehrmals an den Kopf geschlagen hatte, "ist es beschlossen?"

"Ja, hundertmal ja; ich verstehe Sie nicht mit Ihrem Großmut, mein Lieber; wenn das Komitee für öffentliche Sicherheit uns suchte, würden Sie sehen, ob es all diese Dinge tun würde".

"Sie beharren also auf Ihrer Entscheidung, meine Herren?"

"Zweifellos, und Sie werden sich, so hoffe ich, nicht dagegen wehren."

"Ich habe nur eine Stimme, meine Herren", erwiderte diese, "dass sie wieder in Freiheit gesetzt werden sollte." Sie haben sechs davon, alle sechs für den Tod. Gehen Sie also für den Tod".

Der Schweiß, der Maurice über die Stirn lief, gefror plötzlich.

"Er wird schreien, schreien", sagte die Stimme. "Haben Sie wenigstens Madame Dixmer distanziert?"

"Sie weiß nichts; sie ist im Pavillon gegenüber".

"Madame Dixmer", murmelte Maurice; "ich beginne zu verstehen. Ich bin bei diesem Gerbermeister, der mich in der alten Rue Saint-Jacques angesprochen hat, und der weggegangen ist und mich ausgelacht hat, als ich ihm den Namen meines Freundes nicht sagen konnte. Aber welches teuflische Interesse kann ein Gerbermeister haben, mich zu ermorden?"

"Auf jeden Fall", sagte er, "werde ich, bevor ich ermordet werde, mehr als einen töten." Und er sprang auf das harmlose Instrument zu, das in seiner Hand zu einer schrecklichen Waffe werden sollte.

Dann trat er hinter die Tür zurück und stellte sich so hin, dass sie ihn beim Aufklappen bedeckte.

Sein Herz klopfte ihm bis zum Hals, und in der Stille war das Geräusch seines Herzklopfens zu hören.

Plötzlich erschauderte Maurice von Kopf bis Fuß; eine Stimme hatte gesagt:

"Wenn du mir glaubst, schlägst du einfach ein Fenster ein und tötest ihn durch die Gitterstäbe mit einem Karabinerschuss."

-"Nein, nein, keine Explosion", sagte eine andere Stimme. Eine Explosion kann uns verraten. Ah! Da sind Sie ja, Dixmer. Und Ihre Frau?"

"Ich habe gerade die Eifersucht durchschaut; Sie ahnt nichts, sie liest".

"Dixmer, du wirst uns fixieren. Sind Sie für einen Gewehrschuss? Sind Sie für eine Messerstich?“

"Für den Dolch. Komm schon!"

"Komm schon!" wiederholten die fünf oder sechs Stimmen gemeinsam. Maurice war ein Kind der Revolution, ein Herz aus Bronze, eine atheistische Seele, wie es viele gab zu dieser Zeit. Aber dieses Wort wird! Ausgesprochen hinter dieser Tür, die ihn allein vom Tod trennte, erinnerte er sich an das Kreuzzeichen, das ihm seine Mutter beigebracht hatte, als sie ihn als Kind auf den Knien beten ließ. Die Schritte näherten sich, aber sie blieben stehen, dann knarrte der Schlüssel im Schloss, und die Tür öffnete sich langsam. Während dieser Minute, die gerade vergangen war, hatte Maurice zu sich selbst gesagt: "Wenn ich nicht sofort zuschlage, werde ich getötet." Indem ich mich auf die Attentäter stürze, fange ich sie; ich gewinne den Garten, die Gasse, ich kann gerettet werden. "

Sofort stürzte er sich mit einem Löwenstich, stieß einen wilden Schrei aus, in dem noch mehr Bedrohung als Schrecken lag, stürzte die ersten beiden Männer, die ihn gefesselt und mit verbundenen Augen glaubten, weit von sich und überquerte mit Hilfe seiner stählernen Sprunggelenke in einer Sekunde zehn Klafter, sah am Ende des Ganges eine Tür, die in den weit geöffneten Garten führte, sprang, sprang zehn Schritte, den Garten, und rannte, so gut er konnte, auf die Tür zu.

Die Tür war mit zwei Riegeln und einem Schloss verschlossen. Maurice zog die beiden Riegel, versuchte, das Schloss zu öffnen; es gab keinen Schlüssel.

Inzwischen hatten die Verfolger die Eingangstreppe erreicht. Sie sahen ihn.

"Da", riefen sie, "schieß auf ihn, Dixmer, schieß auf ihn; Töte ihn! Töte ihn!"

Maurice stieß einen Schrei aus: er war im Garten eingeschlossen; er maß die Wände mit seinem Auge; sie waren zehn Fuß hoch.

Das alles ging so schnell wie eine Sekunde.

Die Attentäter stürmten hinter ihm her.

Maurice war ihnen etwa dreißig Schritte voraus. Er sah sich um mit jenem Blick des Verurteilten, der um den Schatten einer Chance auf Erlösung bittet, um sie zu verwirklichen.

Er sah den Pavillon, das Licht. Er sprang zehn Fuß hoch, ergriff den Fensterflügel, riss ihn heraus, ging durch das Fenster, zerbrach es und fiel in ein erleuchtetes Zimmer, wo eine Frau am Feuer saß.

Die Frau stand auf und schrie um Hilfe.

"Halt, Genevieve, geh weg", rief die Stimme von Dixmer; "Geh weg, ich bringe ihn um!" Und Maurice sah das Gewehrs zehn Schritte von ihm entfernt.

Aber kaum hatte die Frau einen Blick auf sie geworfen, als sie einen furchtbaren Schrei ausstieß, und statt sich, wie ihr Mann es ihr befahl, in eine Reihe zu stellen, warf sie sich zwischen ihn und das Gewehr.

Diese Bewegung konzentrierte die ganze Aufmerksamkeit von Maurice auf das großzügige Geschöpf, dessen erste Bewegung darin bestand, ihn zu schützen.

Er stieß seinerseits einen Schrei aus. Es war seine ersehnte Unbekannte.

"Du! ...", rief er.

"Schweig!" sagte sie.

Dann wandte er sich den Mördern zu, die sich mit verschiedenen Waffen in der Hand dem Fenster genähert hatten:

"Oh! Ihr werdet ihn nicht töten!" rief sie.

"Er ist ein Spion", rief Dixmer, dessen sanftes, ruhiges Antlitz einen unerbittlichen Ausdruck der Entschlossenheit angenommen hatte; er ist ein Spion, und er muss sterben".

"Ein Spion! er?" sagte Genevieve; "Er, ein Spion? Kommen Sie her, Dixmer. Ich habe nur ein Wort, um Ihnen zu beweisen, dass Sie sich seltsam irren".

Dixmer näherte sich dem Fenster. Genevieve trat an ihn heran, lehnte sich an sein Ohr und sagte ein paar Worte mit leiser Stimme.

Der Gerbermeister hob den Kopf.

"Er? Er", sagte er.

"Er selbst", antwortete Genevieve.

"Sind Sie sicher?" Diesmal antwortete die junge Frau nicht, sondern wandte sich an Maurice und hielt ihm lächelnd die Hand hin. Dixmers Züge nahmen daraufhin wieder einen eigentümlichen Ausdruck von Milde und Kälte an. Er legte den Kolben seines Gewehrs auf den Boden.

"Dann ist es etwas anderes", sagte er. Dann winkte er seinen Begleitern, ihm zu folgen, zog sich mit ihnen zurück und sagte ein paar Worte, worauf sie sich entfernten.

"Gib mir diesen Ring", murmelte Genevieve unterdessen; jeder kennt ihn hier. Maurice zog den Ring schnell vom Finger und steckte ihn in die Tasche seiner Weste.

Einen Augenblick später öffnete sich die Tür des Pavillons, und Dixmer, ohne Waffe, schritt auf Maurice zu.

"Verzeihen Sie, Bürger", sagte er; "dass ich nicht wusste, welche Verpflichtungen ich vorher hatte! Meine Frau, die sich an den Dienst erinnerte, den Sie ihr am Abend des 10. März erwiesen hatten, hatte Ihren Namen vergessen. Wir waren also völlig ahnungslos, mit wem wir es zu tun hatten; ohne dass wir, glauben Sie mir, nicht einen Augenblick lang Ihre Ehre oder Ihre Absichten vermutet hätten. Also, pardon, noch einmal!"

Maurice war verblüfft. Er stand durch ein Wunder des Gleichgewichts. Er fühlte, dass sein Kopf sich drehte, er war im Begriff zu fallen.

Er lehnte sich gegen den Kamin.

"Aber", sagte er, "warum wolltest du mich töten?"

"Das ist das Geheimnis, Bürger", sagte Dixmer, "und ich vertraue es Ihrer Treue an. Ich bin, wie Sie wissen, Gerbermeister und Chef dieser Gerberei. Die meisten Säuren, die ich für die Zubereitung meiner Häute verwende, sind verbotene Waren. Die Schmuggler, die ich beschäftige, hatten von einer Erklärung an den Generalrat erfahren. Als ich sah, dass sie Informationen erhielten, hatte ich Angst. Meine Schmuggler fürchteten sich noch mehr als ich vor Ihrer roten Mütze und Ihrem entschlossenen Auftreten, und ich verhehle Ihnen nicht, dass Ihr Tod beschlossen war".

"Ich weiß es sehr gut", rief Maurice, "und Sie erzählen mir nichts Neues. Ich habe deine Überlegungen gehört und dein Gewehr gesehen".

"Ich habe Sie bereits um Verzeihung gebeten", fuhr Dixmer mit einem Anflug von zärtlicher Freundlichkeit fort. "Verstehen Sie dies, dass wir, ich und mein Partner, M. Morand, dank der Unordnung der Zeit ein immenses Vermögen machen. Wir haben den Vorrat an Militärsäcken; jeden Tag machen wir von ihnen fünfzehnhundert, oder zweitausend. Dank der glücklichen Lage der Dinge, in der wir leben, hat die Stadtverwaltung, die viel zu tun hat, keine Zeit, unsere Konten genau zu prüfen, so dass wir zugeben müssen, dass wir ein wenig Mühe fischen; umso mehr, als ich Ihnen sagte, dass die vorbereitenden Dinge, die wir durch Schmuggel beschaffen, uns erlauben, zweihundert Prozent zu verdienen".

"Teufel! " sagte Maurice, "das scheint mir ein recht ehrlicher Gewinn zu sein, und ich begreife jetzt Ihre Furcht, dass eine Denunziation meinerseits ihn zum Erliegen bringen würde; aber da Sie mich jetzt kennen, sind Sie beruhigt, nicht wahr?"

"Nun", sagte Dixmer, "ich frage nicht einmal nach Ihrem Wort."

Dann legte sie ihm die Hand auf die Schulter und sah ihn lächelnd an:

"Mal sehen", sagte er, "jetzt, wo wir in einem kleinen Gremium und unter Freunden sind, kann ich Ihnen sagen, was Sie hier gemacht haben, junger Mann? Natürlich", fügte der Gerbermeister hinzu, "wenn Sie schweigen wollen, sind Sie völlig frei."

"Aber ich habe doch gesagt, dass ich glaube", stammelte Maurice.

"Ja, eine Frau", sagte der Bourgeois, "ich weiß, dass von einer Frau die Rede war".

"Mein Gott! Verzeihen Sie, Bürger", sagte Maurice; "aber ich verstehe sehr gut, dass ich Ihnen eine Erklärung schulde. Nun, ich war auf der Suche nach einer Frau, die, die andere Nacht, unter der Maske, sagte mir, in dieser Nachbarschaft zu bleiben. Ich kenne weder seinen Namen, noch seine Stellung oder seine Wohnung. Ich weiß nur, dass ich verrückt nach ihr bin, dass sie klein ist ... "

"Dass sie blond ist und dass sie wach aussieht." Genevieve war braun mit großen, nachdenklichen Augen.

"Endlich eine Grisette", fuhr Maurice fort; und um ihm zu gefallen, nahm ich dieses beliebte Kleid.

"Das erklärt alles", sagte Dixmer mit einer Engelsgläubigkeit, die der geringste Blick nicht leugnen konnte.

Genevieve war rot geworden und hatte sich beschämt abgewandt.

"Armer Bürger Lindey", sagte Dixmer lachend, "was für eine schlimme Zeit haben wir Ihnen zugemutet, und Sie sind der Letzte, dem ich Böses hätte antun wollen; ein guter Patriot, ein Bruder! Aber in Wahrheit dachte ich, dass ein böswilliger Mensch Deinen Namen usurpiert hat.

"Lasst uns nicht mehr davon reden," sagte Maurice, der verstand, dass es Zeit war, sich zurückzuziehen. Lasst mich meinen Weg gehen und vergessen ..."

"Gehst du in deinen Weg zurück? " rief Dixmer. "Du gehst? Ah! Nicht, nicht! Ich gebe, oder vielmehr mein Partner und ich, wir geben heute Abend den tapferen Burschen, die dich soeben abschlachten wollten, ein Abendessen. Ich habe die Absicht, dich mit ihnen zu Abend essen zu lassen, damit du siehst, dass sie nicht so teuflisch sind, wie sie scheinen".

"Aber", sagte Maurice, auf dem Höhepunkt der Freude, ein paar Stunden in der Nähe von Genevieve zu sein, "ich weiß wirklich nicht, ob ich es annehmen soll."

"Wie! Wenn du annehmen musst", sagte Dixmer, "so glaube ich es: sie sind gute und aufrichtige Patrioten wie du; außerdem werde ich nicht glauben, dass du mir verziehen hast, bis wir das Brot zusammen gebrochen haben."

Genevieve sagte kein Wort. Maurice war gequält.

"In Wahrheit", stammelte der junge Mann, "habe ich Angst, Sie zu behindern, Bürger." Genevieve schaute ihn ängstlich an.

"Wir bieten mit gutem Herzen an", sagte sie.

"Ich nehme es an, citoyenne", erwiderte Maurice und verbeugte sich.

"Nun, ich werde unsere Gefährten beruhigen", sagte der Gerbermeister; "wärmen Sie sich in der Zwischenzeit, lieber Freund". Er ging. Maurice und Genevieve blieben allein zurück.

"Ah! Herr," sagte die junge Frau, mit einem Akzent, den sie vergeblich versuchte, den Ton des Vorwurfs zu setzen, "Sie haben Ihr Wort nicht gehalten, Sie waren indiskret".

"Was! Madame," rief Maurice, "hätte ich Sie kompromittiert? Ah! In diesem Falle verzeihen Sie mir; ich ziehe mich zurück, und niemals ..."

"Gott! " rief sie, sich erhebend, "Sie sind an der Brust verwundet! Ihr Hemd ist ganz mit Blut befleckt! "

In der Tat, auf dem Hemd, das so fein und so weiß war, Maurice, einem Hemd, das einen merkwürdigen Kontrast zu seiner groben Kleidung bildete, hatte sich ein großer Teller Rot ausgebreitet und war getrocknet.

"Oh! seien Sie nicht beunruhigt, gnädige Frau", sagte der junge Mann; einer der Schmuggler hat mich mit seinem Dolch gestochen". Genevieve wurde blass und nahm ihre Hand:

"Verzeih mir", murmelte sie, "das Übel, das dir angetan wurde; du hast mir das Leben gerettet, und ich wäre fast die Ursache deines Todes gewesen".

"Bin ich nicht gut belohnt worden, weil ich dich gefunden habe?" Denn hast du nicht einen Augenblick lang geglaubt, dass es ein anderes Du war, das ich suchte? "

"Kommen Sie mit", unterbrach Genevieve, "ich gebe Ihnen etwas Wäsche. Unsere Gäste sollten dich nicht in diesem Zustand sehen; es wäre ein zu schrecklicher Vorwurf für sie".

"Ich bringe dich in Verlegenheit, nicht wahr?" erwiderte Maurice und seufzte.

"Ganz und gar nicht, ich tue meine Pflicht. Und sie fügte hinzu:

"Ich tue es sogar mit großem Vergnügen". Genevieve führte Maurice dann in ein großes Ankleidezimmer von einer Eleganz und Vornehmheit, die er im Haus eines Gerbermeisters nicht erwartet hatte.

In der Tat schien dieser Gerbermeister ein Millionär zu sein. Dann öffnete sie alle Schränke.

"Nimm es", sagte sie, "du bist zu Hause." Und sie zog sich zurück. Als Maurice hinausging, fand er Dixmer, der zurückgekehrt war.

"Komm, komm", sagte er, "zu Tisch! Wir warten nur auf dich".

9. Kapitel: Das Diner

Als Maurice bei Dixmer und Genevieve im Speisesaal eintrat, im Hauptgebäude, wohin er gefahren worden war, war das Abendessen schon gedeckt, aber der Raum war noch leer.

Er sah nacheinander alle Gäste, sechs an der Zahl.

Sie waren alle Männer von angenehmer Erscheinung, größtenteils jung und nach der Mode des Tages gekleidet; zwei oder drei hatten sogar die Carmagnole und die rote Mütze.

Dixmer stellte Maurice seine Titel und Eigenschaften vor.

Dann wandte er sich an Maurice:

"Sie sehen", sagte er, "Bürger Lindey, alle Personen, die mir in meinem Geschäft helfen." In der Zeit, in der wir leben, leben wir dank der revolutionären Prinzipien, die die Distanz ausgelöscht haben, alle auf der Grundlage der heiligsten Gleichheit. Jeden Tag begegnet uns derselbe Tisch zweimal, und ich bin froh, dass Sie freundlicherweise an unserem Familienmahl teilgenommen haben. Kommt, zu Tisch, Bürger, zu Tisch!

"Und M. Morand", sagte Genevieve zaghaft, "erwarten wir ihn nicht?"

"Ah! Es ist wahr", antwortete Dixmer. "Bürger Morand, von dem ich schon gesprochen habe, Bürger Lindey, ist mein Partner. Er ist es, der, wenn ich so sagen darf, mit dem moralischen Teil des Hauses betraut ist; er schreibt, hält die Kasse, begleicht die Rechnungen, gibt und empfängt das Geld, wodurch er derjenige von uns allen ist, der die meiste Arbeit hat. Das hat zur Folge, dass er manchmal zu spät kommt. Ich sage ihm Bescheid".

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und Bürger Morand trat ein.

Er war ein großer, brauner Mann mit dicken Augenbrauen; eine grüne Brille, wie sie Männer tragen, deren Augen von der Arbeit ermüdet sind, verbarg seine schwarzen Augen, verhinderte aber nicht, dass der Funke übersprang. Bei den ersten Worten, die er sprach, nahm Maurice jene sanfte und gebieterische Stimme wahr, die in der schrecklichen Diskussion, deren Opfer er gewesen war, ständig zu hören gewesen war. Er war in einen braunen Mantel mit großen Knöpfen und eine weiße Seidenjacke gekleidet, und sein feiner Schritt wurde während des Abendessens oft von einer Hand gequält, wie Maurice, wahrscheinlich weil es die eines Handelsgerbers war, die Weisheit und Zartheit bewunderte.

Wir nahmen unsere Plätze ein. Bürger Morand wurde zur Rechten von Genevieve platziert, Maurice zu seiner Linken; Dixmer setzte sich seiner Frau gegenüber; die anderen Gäste nahmen gleichgültig ihre Plätze um einen länglichen Tisch ein.

Das Abendessen war begehrt. Dixmer hatte einen industriellen Appetit und gab sich mit viel guter Laune die Ehre an seinem Tisch. Die Arbeiter, oder die, die als solche durchgingen, machten ihm in dieser Hinsicht gute und offene Gesellschaft. Bürger Morand sprach wenig, aß wenig, trank fast und lachte selten; Maurice empfand, vielleicht wegen der Erinnerungen, die seine Stimme in ihm wachrief, bald eine lebhafte Sympathie für ihn; nur war er im Zweifel über sein Alter, und dieser Zweifel beunruhigte ihn; manchmal hielt er ihn für einen Mann von vierzig oder fünfundvierzig Jahren, und manchmal für einen sehr jungen Mann.

Dixmer dachte, wenn er sich zu Tisch setzte, dass er seinen Gästen eine Art von Grund für die Aufnahme eines Fremden in ihren kleinen Kreis geben musste.

Er tat es als ein naiver Mann, und wenig gewohnt zu lügen; aber die Gäste schienen nicht in Bedrängnis zu sein, denn trotz aller Unbeholfenheit des Pelzfabrikanten bei der Vorstellung des jungen Mannes, befriedigte seine kleine Einführungsrede alle.

Maurice schaute ihn mit Erstaunen an.

"Bei meiner Ehre", sagte er zu sich selbst, "ich glaube, ich habe mich geirrt. Ist das derselbe Mann, der mich vor einer Dreiviertelstunde mit brennendem Blick und drohender Stimme mit einem Gewehr in der Hand verfolgte und mich umbringen wollte? In dem Augenblick hätte ich ihn für einen Helden oder einen Mörder gehalten. Mordieu! Wie die Liebe zu den Pelzen Sie zum Mann macht!"

In der Tiefe des Herzens von Maurice herrschte, während er all diese Beobachtungen machte, ein so tiefes Leid und eine so tiefe Freude, dass der junge Mann selbst nicht genau sagen konnte, wie es um seine Seele bestellt war. Endlich fand er sich in der Nähe jener schönen Fremden, die er so sehr gesucht hatte. Wie er vorher geträumt hatte, trug sie einen süßen Namen. Er war trunken von dem Glück, sie an seiner Seite zu fühlen; er saugte die geringsten Worte in sich auf, und der Klang seiner Stimme, wann immer sie ertönte, vibrierte bis in die geheimsten Stränge seines Herzens; aber dieses Herz wurde durch das, was er sah, gebrochen.

Genevieve war so, wie er es vorausgesehen hatte: der Traum einer stürmischen Nacht, die Wirklichkeit hatte ihn nicht zerstört. Es war in der Tat die elegante junge Frau, mit einem traurigen Auge und einem erhabenen Geist; Was so oft in den letzten Jahren geschehen war, die jenem berühmten Jahr 93 vorausgingen, in dem wir uns befanden, war das Mädchen von Rang, gezwungen, wegen des immer tieferen Ruins, in den der Adel gefallen war, sich mit der Bourgeoisie, mit dem Handel zu verbünden. Dixmer schien ein guter Mann zu sein; er war unbestreitbar reich; seine Umgangsformen mit Genevieve schienen die eines Mannes zu sein, der versucht, eine Frau glücklich zu machen. Aber konnten diese Freundlichkeit, dieser Reichtum, diese ausgezeichneten Absichten die ungeheure Distanz ausfüllen, die zwischen der Frau und dem Mann, zwischen dem poetischen, vornehmen und charmanten Mädchen und dem Mann mit den materiellen Berufen und dem vulgären Aussehen bestand? Mit welchen Gefühlen füllte Genevieve diesen Abgrund? Ach! Der Zufall sagte nun genug zu Maurice: mit Liebe. Und es war notwendig, auf diese erste Meinung zurückzukommen, die er von der jungen Frau gehabt hatte, nämlich dass sie an dem Abend, an dem er sie kennengelernt hatte, von einem Rendezvous der Liebe zurückgekehrt war.

Die Vorstellung, dass Genevieve einen Mann liebte, quälte Maurice' Herz.

Dann seufzte er, dann bedauerte er, dass er gekommen war, um eine aktivere Dosis dieses Giftes namens Liebe zu nehmen.

Dann, zu anderen Zeiten, als er dieser Stimme lauschte, die so sanft, so rein und so harmonisch war, und diesen klaren Blick befragte, der keine Angst davor zu haben schien, in den Tiefen seiner Seele gelesen zu werden, kam Maurice zu der Überzeugung, dass es für ein solches Geschöpf unmöglich war, zu täuschen, und dann empfand er eine bittere Freude bei dem Gedanken, dass dieser schöne Körper, Seele und Materie, diesem guten Bürger mit dem ehrlichen Lächeln und den vulgären Scherzen gehörte und nie ihm gehören würde.

Man sprach von Politik, und es konnte kaum anders sein. Was war zu sagen in einer Zeit, wo die Politik mit allem vermischt war, in die Tiefen der Tafeln gemalt, alle Wände bedeckte, stündlich in den Straßen verkündet wurde?

Plötzlich fragte einer der Gäste, der bis dahin geschwiegen hatte, nach Neuigkeiten von den Gefangenen des Tempels.

Maurice zitterte, trotz seiner selbst, vor dem Ton seiner Stimme. Er hatte den Mann wiedererkannt, der ihn zuerst mit dem Messer gestochen und dann für den Tod gestimmt hatte.

Indessen erweckte dieser Mann, ein ehrlicher Gerber, der Chef der Werkstatt, wenigstens verkündete es Dixmer so, bald Maurice' gute Laune, indem er die patriotischsten Ideen und die revolutionärsten Grundsätze äußerte. Der junge Mann war unter bestimmten Umständen kein Feind jener energischen Maßnahmen, die damals so in Mode waren und deren Apostel und Held Danton war. An Stelle dieses Mannes, dessen Stimme und Waffen ihn so ergreifende Empfindungen hatten erleben lassen, hätte er ihn, den er für einen Spion gehalten hatte, nicht ermordet, sondern in einen Garten gehen lassen, und dort, mit gleichen Waffen, einem Säbel in der Hand wie sein Gegner, hätte er ihn ohne Gnade, ohne Erbarmen bekämpft. Genau das hätte Maurice getan. Aber er sah bald ein, dass es zu viel war, von einem Gerberknaben zu verlangen, als dass er das tun sollte, was Maurice getan hätte.

Dieser Mann der extremen Maßnahmen, der in seinen politischen Ideen die gleichen gewalttätigen Systeme zu sehen schien wie in seinem privaten Verhalten, sprach vom Tempel und war erstaunt, dass die Verwahrung seiner Gefangenen einem ständigen Rat anvertraut werden sollte, der korrupt war und dessen Treue mehr als einmal auf die Probe gestellt worden war.

"Ja", sagte der Bürger Morand; "aber man muss zugeben, dass das Verhalten dieser städtischen Beamten bisher bei jeder Gelegenheit das Vertrauen gerechtfertigt hat, das die Nation in sie setzt, und die Geschichte wird sagen, dass nicht nur der Bürger Robespierre den Beinamen unbestechlich verdient hat.

"Zweifellos", antwortete der Gesprächspartner, "aber von dem, was noch nicht geschehen ist, wäre es absurd zu schließen, dass es nie geschehen wird." "Es ist dasselbe wie bei der Nationalgarde", fuhr der Werkstattchef fort; "Nun, die Kompanien der verschiedenen Abteilungen werden jeweils der Reihe nach zum Tempeldienst einberufen, und zwar gleichgültig. Nun, geben Sie nicht zu, dass es in einer Kompanie von zwanzig oder fünfundzwanzig Mann einen Kern von acht oder zehn entschlossenen Burschen geben kann, die in einer schönen Nacht die Wächter abschlachten und die Gefangenen entführen?

"Bah!" sagte Maurice, "sehen Sie, Bürger, dass es ein schlechter Weg ist, da sie vor drei Wochen oder einem Monat versucht haben, es zu verwenden und waren nicht erfolgreich".

"Ja," erwiderte Morand; aber weil einer der Aristokraten, die die Patrouille bildeten, die Unvorsichtigkeit hatte, ich weiß nicht wer, das Wort Gentleman auszusprechen".

"Und" sagte Maurice, der beweisen wollte, dass die Polizei der Republik gut gemacht sei, "denn wir hatten schon den Eingang des Chevalier de Maison Rouge in Paris gesehen".

"Bah! " rief Dixmer.

"Wusste jemand, dass Maison-Rouge in Paris eingetreten war?" fragte Morand kalt. "Und wusste er, mit welchen Mitteln er es betreten hatte?"

"Vollkommen".

"Ah, der Teufel! " sagte Morand, indem er sich nach vorn beugte, um Maurice anzusehen, "das würde ich gern wissen; bis jetzt haben wir noch nichts Sicheres darüber sagen können. Aber Sie, Bürger, Sie der Sekretär einer der wichtigsten Sektionen von Paris, sollten Sie nicht besser informiert sein?"

"Zweifellos", sagte Maurice; was ich Ihnen also sagen werde, ist die genaue Wahrheit".

Alle Gäste und sogar Genevieve schienen dem, was der junge Mann sagen wollte, mit größter Aufmerksamkeit zuzuhören.

"Nun", sagte Maurice, "der Chevalier de Maison-Rouge kam, wie es scheint, aus der Vendee; er hatte ganz Frankreich mit seinem üblichen Glück durchquert. Er kam im Laufe des Tages in der Barriere du Roule an und wartete bis neun Uhr abends. Um neun Uhr abends kam eine Frau, als Frau des Volkes verkleidet, durch diese Schranke heraus; sie trug ein Ritterkostüm als Jäger der Nationalgarde; zehn Minuten später kehrte sie mit ihm zurück; Der Wächter, der sie allein hatte hinausgehen sehen, war misstrauisch, dass sie in Begleitung zurückkehrte; er gab dem Posten Alarm. Der Posten ist ausgeschaltet. Die beiden Schuldigen, nachdem sie begriffen hatten, dass es ihre Schuld war, stürzten sich in ein Hotel, das ihnen eine zweite Tür auf den Champs-Elysees öffnete. Offenbar wartete an der Ecke der Rue Bar-du-Bec eine Tyrannenpatrouille auf den Ritter. Den Rest kennen Sie".

"Ah! Ah!" sagte Morand. "Es ist merkwürdig, was Sie uns da erzählen ..."

"Und besonders positiv", sagte Maurice.

"Ja, das sieht so aus. Aber die Frau, wissen Sie, was aus ihr geworden ist?"

"Nein, sie ist verschwunden, und wir wissen nicht, wer und was sie ist". Die Gesellschafter des Bürgers Dixmer und der Bürgerin Dixmer selbst schienen freier zu atmen.

Genevieve hatte dieser ganzen Erzählung zugehört, bleich, regungslos und stumm.

"Aber", sagte Bürger Morand mit seiner üblichen Kälte, "wer kann sagen, dass der Chevalier de Maison-Rouge zu der Patrouille gehörte, die den Tempel alarmierte?"

"Ein Gemeindemitglied meiner Freunde, das an diesem Tag im Temple Dienst hatte, erkannte ihn."

"Er kannte also seinen Bericht?"

"Er hatte ihn schon einmal gesehen".

"Und was für ein Mann ist dieser Chevalier de Maison-Rouge körperlich?" fragte Morand.

"Ein Mann von fünfundzwanzig bis sechsundzwanzig Jahren, klein, schön, mit einem angenehmen Gesicht, mit herrlichen Augen und prächtigen Zähnen."

Es herrschte eine tiefe Stille.

"Nun", sagte Morand, "wenn Ihr Freund, der Municipal, diesen angeblichen Ritter des Roten Hauses erkannt hat, warum hat er ihn nicht verhaftet?"

"Zuerst, weil er, da er seine Ankunft in Paris nicht kannte, fürchtete, der Dummkopf einer Ähnlichkeit zu sein; und dann ist mein Freund ein wenig lau, er hat getan, was die Weisen und die Lauwarmen tun: im Zweifel hat er sich enthalten".

"Das hättest du nicht getan, Bürger?" sagte Dixmer zu Maurice und lachte unvermittelt.

"Nein", sagte Maurice, "ich gestehe, dass ich mich lieber getäuscht hätte, als einen so gefährlichen Mann wie diesen Chevalier des Roten Hauses zuzulassen."

"Und was hätten Sie getan, Sir?" fragte Genevieve.

"Was hätte ich getan, Bürger?" sagte Maurice. "Oh! Mein Gott! Es hätte nicht lange gedauert; ich hätte alle Türen des Tempels verschlossen; ich hätte das Recht gehabt, die Patrouille zu führen, und ich hätte dem Ritter die Hand auf den Kragen gelegt und zu ihm gesagt: "Chevalier de Maison Rouge, ich verhafte Sie als Verräter an der Nation!" Und sobald ich meine Hand an den Kragen gelegt hätte, hätte ich sie nicht mehr losgelassen, ich werde es verantworten".

"Aber was wäre dann passiert?" fragte Genevieve.

"Es wäre geschehen, dass er und seine Komplizen vor Gericht gestellt worden wären, und dass man ihn in diesem Augenblick guillotiniert hätte, das ist alles."

Genevieve erschauderte und warf ihrer Nachbarin einen erschrockenen Blick zu. Doch Bürger Morand schien diesen Blick nicht zu bemerken, und leerte phlegmatisch sein Glas:

"Bürger Lindey hat recht", sagte er; "es gab nur das zu tun. Leider ist es nicht getan worden".

"Und", fragte Genevieve, "wissen wir, was aus diesem Chevalier de Maison-Rouge geworden ist?"

"Bah! Es ist wahrscheinlich", sagte Dixmer, "dass er nicht um seine Ruhe gebeten hat und dass er, als er sah, dass sein Versuch gescheitert war, sofort Paris verlassen hat".

"Und vielleicht sogar Frankreich", fügte Morand hinzu.

"Überhaupt nicht, überhaupt nicht", sagte Maurice.

"Wie! Er hatte die Unvorsichtigkeit, in Paris zu bleiben?" rief Genevieve aus.

"Er bewegte sich nicht". Eine allgemeine Bewegung des Erstaunens begrüßte die von Maurice mit so viel Sicherheit geäußerte Meinung.

"Das ist eine Anmaßung, die Sie da machen, Bürger", sagte Morand, "eine Anmaßung, das ist alles."

"Nein, das ist eine Tatsache, die ich sage".

"Oh!" sagte Genevieve, "ich gestehe, dass ich für meinen Teil nicht glauben kann, was Sie sagen, Bürger; es wäre unverzeihlich unvorsichtig".

"Sie sind eine Frau, eine Bürgerin; Sie werden also verstehen, dass bei einem Mann vom Charakter des Chevalier de Maison-Rouge alle möglichen Erwägungen der persönlichen Sicherheit vorgeherrscht haben müssen".

"Und was kann über die Furcht herrschen, das Leben auf so furchtbare Weise zu verlieren?"

"Was! mein Gott! Bürger", sagte Maurice, "die Liebe".

"Liebe?" wiederholte Genevieve.

"Ohne Zweifel. Wissen Sie nicht, dass der Chevalier de Maison-Rouge in Antoinette verliebt ist?

Zwei oder drei Lacher der Ungläubigkeit brachen zaghaft und gezwungen aus. Dixmer sah Maurice an, als ob er in den Tiefen seiner Seele lesen wollte. Genevieve fühlte, wie Tränen ihre Augen benetzten, und ein Schauer, der Maurice nicht entgehen konnte, durchlief ihren ganzen Körper. Bürger Morand schüttete den Wein aus seinem Glas, das er nun an die Lippen führte, und seine Blässe hätte Maurice erschreckt, wäre nicht die ganze Aufmerksamkeit des jungen Mannes in diesem Moment auf Genevieve gerichtet gewesen.

"Sie sind gerührt, Bürger", murmelte Maurice.

"Sagten Sie nicht, ich würde es verstehen, weil ich eine Frau bin? Nun, wir Frauen, eine Hingabe, wie sehr sie auch unseren Prinzipien widerspricht, berührt uns immer".

"Und die des Chevalier de Maison-Rouge ist umso größer", sagte Maurice, "es wird behauptet, dass er nie mit der Königin gesprochen hat."

"Oh das! Bürger Lindey," sagte der Mann mit den extremen Mitteln, "es scheint mir, erlauben Sie mir zu sagen, dass Sie sehr nachsichtig mit diesem Ritter sind."

"Monsieur", sagte Maurice, vielleicht in der Absicht des Wortes, das nicht mehr gebräuchlich war, "ich liebe alle stolzen und mutigen Naturen; was mich nicht hindert, sie zu bekämpfen, wenn ich ihnen in den Reihen meiner Feinde begegne. Ich zweifle nicht daran, eines Tages auf den Chevalier de Maison-Rouge zu treffen".

"Und...?" sagte Genevieve.

"Und wenn ich ihn treffe ... nun, dann werde ich gegen ihn kämpfen."

Das Abendessen war vorbei. Genevieve setzte ein Zeichen des Rückzugs, indem sie selbst aufstand.

In diesem Moment schlug die Uhr.

"Meine", sagte Morand kalt.

"Mitternacht! " rief Maurice, "schon Mitternacht!"

"Das ist eine Ausrufung, die mir gefällt", sagte Dixmer; "sie beweist, dass Sie sich nicht gelangweilt haben, und sie gibt mir Hoffnung, dass wir uns wiedersehen werden. Das Haus eines guten Patrioten steht Ihnen offen, und ich hoffe, Sie werden bald erkennen, Bürger, dass es das eines Freundes ist".

Maurice verbeugte sich und wandte sich an Genevieve:

"Erlaubt mir die Bürgerin auch, zurückzukehren?" fragte er.

"Ich erlaube es mehr als nur, ich bitte Sie", sagte Genevieve ernsthaft. "Lebe wohl, Bürger". Und sie ging aus dem Zimmer.

Maurice verabschiedete sich von allen Gästen, grüßte besonders Morand, der ihn sehr gemocht hatte, schüttelte Dixmer die Hand und ging weg, schwindlig, aber viel mehr freudig als betrübt über all die so unterschiedlichen Ereignisse, die seinen Abend aufgewühlt hatten.

"Eine unglückliche Angelegenheit! " sagte nach Maurices Rückzug die junge Frau, die im Beisein ihres Mannes, der sie nach Hause begleitet hatte, in Tränen ausbrach.

"Bah! Der Bürger Maurice Lindey, ein anerkannter Patriot, Sekretär einer Sektion, rein, verehrt und beliebt, ist im Gegenteil eine sehr kostbare Erwerbung für einen armen Gerber, der Schmuggelware in seinem Haus hat", antwortete Dixmer lächelnd.

"So denken Sie, mein Freund?" sagte Genevieve zaghaft.

"Ich glaube, es ist ein Patent des Patriotismus, ein Siegel der Absolution, das er auf unser Haus legt; und ich denke, dass von diesem Abend an der Chevalier de Maison-Rouge selbst bei uns sicher wäre".

Und Dixmer, seine Frau mit einer mehr väterlichen als ehelichen Zuneigung auf die Stirn küssend, verließ sie in jenem kleinen Pavillon, der ihr ganz gewidmet war, und ging in den anderen Teil des Gebäudes zurück, wo er mit den Gästen wohnte, die wir um seinen Tisch herum sahen.

10. Kapitel: Der Schuster Simon.

Wir waren am Anfang des Monats Mai angekommen; ein reiner Tag dehnte die müden Brüste aus, um die gefrorenen Nebel des Winters zu atmen, und die Strahlen einer warmen und belebenden Sonne fielen auf die schwarze Mauer des Tempels.

An der Pforte des Inneren, die den Turm von den Gärten trennte, lachten und rauchten die Soldaten des Postens.

Aber trotz dieses schönen Tages und trotz des Angebots an die Gefangenen, hinunterzugehen und im Garten spazieren zu gehen, weigerten sich die drei Frauen: Seit der Hinrichtung ihres Mannes stand die Königin hartnäckig in ihrem Zimmer und kam nicht an der Tür der Wohnung vorbei, die der König im zweiten Stock bewohnte.

Als sie an jenem verhängnisvollen Tag, dem 21. Januar, zufällig in die Luft ging, befand sie sich auf der Spitze des Turms, dessen Schlitze mit Eifersucht verschlossen worden waren.

Die diensthabenden Nationalgardisten, die informiert waren, dass die drei Frauen hinausgehen durften, warteten den ganzen Tag vergeblich darauf, von der Erlaubnis Gebrauch zu machen.

Gegen fünf Uhr kam ein Mann herunter und wandte sich an den die Posten befehlenden Feldwebel.

"Ah! Ah! Sie sind es, Bürger Tison!" sagte dieser, der wie ein Nationalgardist von fröhlichem Humor aussah.

"Ja, ich bin es, Bürger; ich bringe Ihnen, mein Freund, von dem städtischen Maurice Lindey, der dort oben ist, diese Erlaubnis, die der Rat des Tempels meiner Tochter erteilt hat, um ihrer Mutter heute Abend einen Besuch zu machen".

"Gehen Sie in dem Augenblick raus, wo Ihre Tochter kommt, unnatürlicher Vater?" sagte der Wachtmeister.

"Ah! Ich gehe widerwillig hinaus, Bürger Wachtmeister. Auch ich hoffte, mein armes Kind, das ich seit zwei Monaten nicht gesehen habe, zu sehen und in die Arme zu schließen. Dort, was man Schädel nennt, wie ein Vater seine Tochter umarmt. Aber ja! Geh spazieren. Der Dienst, dieser verdammte Dienst, zwingt mich, hinauszugehen. Ich muss zur Kommune, um meinen Bericht abzugeben. Ein Fiacre wartet mit zwei Gendarmen vor der Tür auf mich, gerade als meine arme Sophie kommt".

"Armer Vater!" sagte der Wachtmeister.

So erstickt die Liebe zum Vaterland

Erstickt in dir die Stimme des Blutes.

Der eine stöhnt und der andere betet:

Bei Opfern haben ...

"Sagen Sie, Pater Tison, wenn Sie zufällig einen Reim auf mich finden, der mich anspricht. Ich vermisse ihn im Moment".

"Und Sie, Bürger Wachtmeister, wenn meine Tochter kommt, um ihre arme Mutter zu sehen, die stirbt, um sie nicht zu sehen, werden Sie sie passieren lassen."

"Der Befehl ist in Ordnung", antwortete der Wachtmeister, "in dem der Leser zweifellos schon für unseren Freund Lorin erkannt hat; ich habe also nichts zu sagen; wenn Ihre Tochter kommt, wird Ihre Tochter passieren".

"Ich danke Ihnen, tapferer Thermopyle, ich danke Ihnen", sagte Tison.

Und er ging hinaus, um der Kommune seinen Bericht zu machen, und murmelte,

"Ah! Meine arme Frau, wird sie glücklich sein?"

"Wissen Sie, Sergeant", sagte ein Nationalgardist, als er Tisons Abgang sah und die Worte hörte, die er beim Weggehen aussprach, "wissen Sie, dass diese Dinge Sie erschaudern lassen?"

"Und welche Dinge, Bürger Devaux?" fragte Lorin.

"Wie denn!", sagte der mitleidige Nationalgardist, "diesen Mann mit dem so harten Gesicht, diesen Mann mit dem bronzenen Herzen, diesen unbarmherzigen Hüter der Königin, zu sehen, der halb in Freude und halb in Schmerz weinend zu dem Auge geht, dass seine Frau ihre Tochter sehen wird, und er sie nicht sehen wird! Ihr dürft nicht zu viel darüber nachdenken, Sergeant, denn in Wahrheit macht es traurig ..."

"Zweifellos, und darum denkt er nicht für sich selbst, dieser Mann, der weinend zum Auge geht, wie Sie sagen".

"Und worüber sollte er nachdenken?"

"Nun, es ist drei Monate her, dass diese Frau, die er ohne Mitleid vergewaltigt, ihr Kind gesehen hat. Er denkt nicht an ihr Unglück; er denkt an sein Unglück, an sich selbst; das ist alles. Es ist wahr, dass diese Frau eine Königin war", fuhr der Wachtmeister in einem spöttischen Ton fort, dessen Sinn schwer zu deuten gewesen wäre, "und dass man vor einer Königin nicht den Respekt zu haben braucht, den man vor der Frau eines Tagelöhners hat".

"Das alles ist sehr traurig", sagte Devaux.

"Wohl wahr, aber notwendig", sagte Lorin; "dann ist es besser, wie du gesagt hast, nicht zu reflektieren. "Und er summte:

Gestern Nicette,

Unter Hainen

Dunkelheit und Gebühren

Ging Seulette.

Lorin war dort mit seinem bukolischen Lied, als plötzlich ein großer Lärm auf der linken Seite des Pfostens zu hören war: es war von Flüchen, Drohungen und Tränen zusammengesetzt.

"Was ist das? Fragte Devaux.

"Man würde sagen, mit einer kindlichen Stimme", antwortete Lorin und lauschte.

"In der Tat", antwortete der Nationalgardist, "es ist ein armes Kleines, das geschlagen wird; in der Tat, nur wer keine Kinder hat, sollte hierher geschickt werden.

"Willst du singen?" sagte eine heisere und zornige Stimme. Und die Stimme sang, als wolle sie ein Exempel statuieren:

Madam'Veto versprach

Von Paris aus alle zu töten ...

"Nein", sagte das Kind, "ich werde nicht singen."

"Wirst du singen?" Und die Stimme setzte wieder ein:

Madam'Veto versprach ...

"Nein", sagte das Kind; nein, nein, nein".

"Ah! Kleiner Bettler!" sagte die heisere Stimme.

Und das Geräusch eines pfeifenden Riemens machte die Luft frei. Das Kind stieß einen Schmerzensschrei aus.

"Ah! Verdammt! " sagte Lorin, "dieser berüchtigte Simon schlägt den kleinen Capet."

Einige Nationalgardisten zuckten mit den Schultern, zwei oder drei versuchten zu lächeln. Devaux stand auf und ging weg.

"Ich habe es gut gesagt", murmelte er, "dass die Väter hier nie eintreten sollten."

Plötzlich öffnete sich eine niedrige Tür, und das Königskind floh, von der Peitsche seiner Wache getrieben, einige Schritte in den Hof; aber hinter ihm hallte etwas Schweres auf dem Pflaster und erreichte sein Bein.

"Ah!" rief das Kind. Und er stolperte und fiel auf ein Knie.

"Bring mir meine Gestalt zurück, kleines Ungeheuer, oder sonst ..." Das Kind richtete sich auf und schüttelte abweisend den Kopf.

"Ah! So ist das also? rief die gleiche Stimme. "Warte, warte, du wirst schon sehen".

Und der Schuster Simon kam hinter einer Kiste hervor wie ein wildes Tier aus seiner Höhle.

"Holà! Holà!" sagte Lorin und runzelte die Stirn. "Wohin gehen wir, Meister Simon?"

"Züchtige den kleinen Jungen", sagte der Schuster.

"Und warum züchtigen?" sagte Lorin.

"Warum?"

"Ja".

"Weil dieser kleine Racker weder wie ein guter Patriot singen, noch wie ein guter Bürger arbeiten will."

"Nun, was macht das mit dir?" erwiderte Lorin. "Hat die Nation Ihnen Capet anvertraut, um ihn singen zu lehren?"

"Oh das!" sagte Simon erstaunt, "was machen Sie, Bürger-Sergeant? Ich frage Sie".

"Was ich mich einmische? Ich mische mich in das ein, was jeden Mann mit Herz angeht. Nun, es ist eines Mannes von Herzen unwürdig, der sieht, wie man ein Kind schlägt, es zu leiden, dass man es schlägt".

"Bah! Der Sohn des Tyrannen".

"Ist ein Kind, ein Kind, das an den Verbrechen seines Vaters nicht teilgenommen hat, ein Kind, das nicht schuldig ist und deshalb nicht bestraft werden darf."

"Und ich sage euch, dass es mir gegeben wurde, zu tun, was ich will. Er soll das Lied von Frau Veto singen, und er wird singen".

"Aber, Schuft", sagte Lorin, "Madame Veto, es ist ihre Mutter, dieses Kind; wollen Sie, dass Ihr Sohn gezwungen wird, zu singen, dass Sie ein Schurke sind?"

"Ich?", rief Simon. "Ah! Böser Feldwebel Aristokrat!"

"Ah! Keine Beleidigungen," sagte Lorin; "ich bin nicht Capet, ich ... und man zwingt mich nicht mit Gewalt zum Singen".

"Ich werde Sie verhaften lassen, böse vor."

"Sie", sagte Lorin, "wollen mich verhaften lassen?" Versuchen Sie also ein wenig, einen Thermopylen zu stoppen!"

"Gut! Gut! Wer zuletzt lacht, lacht am besten. Indessen, Capet, hebt mein Formular auf und kommt, um Euren Schuh zu machen, oder, tausend Donnerschläge! ..."

"Und ich", sagte Lorin, indem er sich ängstlich umdrehte und mit steifen Fäusten und zusammengebissenen Zähnen vorwärts trat, "ich sage dir, dass er deine Form nicht aufheben wird; ich sage dir, dass er keine Schuhe machen wird, hörst du, böser Junge? Ah! Ja, du hast deinen großen Säbel da, aber er macht mir nicht mehr Angst als dir. Wage es nur zu schießen!"

"Ah! Gemetzel!" schrie Simon, vor Wut errötend. In diesem Augenblick traten zwei Frauen in den Hof; eine von ihnen hielt ein Papier in der Hand; sie wandte sich an den Wachtposten.

"Wachtmeister!" rief die Wache, "es ist die Tochter Tison, die ihre Mutter zu sehen wünscht."

"Lasst sie passieren, denn der Rat des Tempels erlaubt es", sagte Lorin, der sich keinen Augenblick abwenden wollte, damit Simon diese Ablenkung nicht ausnutzen würde, um das Kind zu schlagen.

Der Wächter ließ die beiden Frauen passieren; aber kaum waren sie vier Stufen der dunklen Treppe hinaufgestiegen, als sie Maurice Lindey begegneten, der gerade in den Hof hinabstieg.

Es war fast Nacht geworden, so dass man die Züge ihrer Gesichter nicht unterscheiden konnte. Maurice hielt sie auf.

"Wer seid ihr, Bürger", fragte er, "und was wollt ihr?

"Ich bin Sophie Tison", sagte eine der beiden Frauen. Ich habe die Erlaubnis bekommen, meine Mutter zu sehen, und ich bin gekommen, um sie zu sehen".

"Ja", sagte Maurice; "aber die Erlaubnis ist nur für Sie, Bürgerin".

"Ich habe meine Freundin mitgebracht, wenigstens zu den Soldaten."

-Sehr gut; aber Eure Freundin wird nicht hinaufgehen".

"Wie Sie wollen, Bürger", sagte Sophie Tison und schüttelte die Hand ihrer Freundin, die, sich an die Mauer klammernd, von Überraschung und Schrecken ergriffen schien.

"Bürger", rief Maurice, hob den Kopf und wandte sich an die Wachen auf jeder Etage, "lasst die Bürgerin Tison passieren; nur ihre Freundin kann nicht passieren. Sie wird auf der Treppe warten, und Sie werden dafür sorgen, dass sie respektiert wird".

"Ja, Bürger", antworteten die Wächter.

"Dann geht weiter", sagte Maurice. Die beiden Frauen gingen vorbei. Maurice sprang auf die vier oder fünf Stufen, die ihm noch blieben, um hinabzusteigen, und ging schnell in den Hof.

"Was ist es denn", sagte er zu den Nationalgardisten, "und wer verursacht diesen Lärm? Selbst in den Vorzimmern der Gefangenen hörte man Kindergeschrei".

"Es ist", sagte Simon, "der, an die Manieren der Zivilisten gewöhnt, beim Anblick von Maurice glaubte, dass von ihm Verstärkung käme; es ist dieser Verräter, dieser Aristokrat, der ci-devant, der mich daran hindert, Capet zu schlagen".

Und er zeigte auf Lorin.

"Ja, mordieu!" Ich verhindere es", sagte Lorin ungerührt, "und wenn Sie mich noch einmal einen Aristokraten oder Verräter nennen, so stoße ich mein Schwert durch Ihren Leib."

"Eine Drohung!" schrie Simon. "Auf die Wache! Auf die Wache!"

"Ich bin die Wache", sagte Lorin; "rufen Sie mich nicht, denn wenn ich zu Ihnen gehe, werde ich Sie vernichten.

"Zu mir, Gemeindebürger, zu mir!" schrie Simon, diesmal von Lorin ernstlich bedroht.

"Der Wachtmeister hat recht", sagte der Stadtbürger kalt, den Simon zu Hilfe rief, "Du entehrst die Nation; Feigling, du schlägst ein Kind".

"Und warum schlägst du ihn, verstehst du, Maurice?, weil das Kind nicht Madam Veto singen will, weil der Sohn seine Mutter nicht beleidigt".

"Elender!" sagte Maurice.

"Und du auch?" sagte Simon. "Aber ich bin von Verrätern umgeben?"

"Ah! Schurke", sagte der Gemeindebeamte, packte Simon an der Kehle und riss ihm den Riemen aus den Händen; er versuchte ein wenig zu beweisen, dass Maurice Lindey ein Verräter sei".

Und er schob den Riemen grob über die Schultern des Schusters.

"Danke, Sir", sagte das Kind, das diese Szene stoisch beobachtete. "Aber an mir wird er sich rächen".

"Komm, Capet", sagte Lorin, "komm, mein Kind; wenn er dich wieder schlägt, rufe um Hilfe, und man wird ihn bestrafen. Komm, komm, kleiner Capet, kehre in deinen Turm zurück.

"Warum nennst du mich Capet, du, der du mich beschützt?" sagte das Kind. "Du weißt, dass Capet nicht mein Name ist".

"Wieso ist es nicht dein Name?" Sagte Lorin. "Wie ist dein Name?"

"Mein Name ist Louis-Charles de Bourbon. Capet ist der Name eines meiner Vorfahren. Ich kenne die Geschichte Frankreichs; mein Vater hat sie mir beigebracht.

"Und du willst lernen, wie man aus einem Kind, dem ein König die Geschichte Frankreichs beigebracht hat, Pöbeleien macht?" rief Lorin. "Na los!"

"Oh! Sei still", sagte Maurice zu dem Kind, "ich werde meinen Bericht machen."

"Und ich, meinen", sagte Simon. "Ich werde unter anderem sagen, dass du statt einer Frau, die das Recht hatte, den Turm zu betreten, zwei hast passieren lassen".

In diesem Moment verließen die beiden Frauen tatsächlich den Kerker. Maurice lief zu ihnen.

"Nun, Bürgerin", sagte er und wandte sich an die Frau, die an ihrer Seite stand, "haben Sie Ihre Mutter gesehen?"

Sophie Tison stellte sich sofort zwischen den Bürger und ihre Begleiterin.

"Ja, Bürger, ich danke Ihnen", sagte sie. Maurice hätte gern die Freundin des Mädchens gesehen oder wenigstens ihre Stimme gehört; aber sie war in ihren Mantel gehüllt und schien entschlossen, kein einziges Wort zu sagen. Es schien sogar, dass sie zitterte.

Diese Angst machte ihn misstrauisch. Er eilte wieder hinauf, und als er das erste Zimmer erreichte, sah er durch das Fenster die Königin, die in ihrer Tasche etwas versteckte, dass er für einen Zettel hielt.

-"Oh! Oh!", sagte er, "bin ich etwa getäuscht worden?" Er rief seinen Kollegen.

"Bürger Agricola", sagte er, "betreten Sie das Haus von Marie Antoinette und verlieren Sie sie nicht aus den Augen."

"Ja! Was?", sagte der Stadtrat.

"Dazwischen", sagte ich zu mir, "und zwar ohne einen Augenblick, eine Minute, eine Sekunde zu verlieren". Der Gemeindebeamte betrat die Wohnung der Königin.

"Rufen Sie die Frau Tison", sagte er zu einem Nationalgardisten. Fünf Minuten später kam die Frau Tison strahlend an.

"Ich habe meine Tochter gesehen", sagte sie.

"Oder das? Hier?", fragte Maurice.

"Hier in diesem Vorzimmer."

"Gut. Und Ihre Tochter hat nicht darum gebeten, die Österreicherin zu sehen?"

"Nein".

"Ist sie nicht hereingekommen?"

"Nein".

"Und während Sie mit Ihrer Tochter sprachen, verließ niemand das Zimmer der Gefangenen?"

"Ob ich das weiß? Ich sah meine Tochter an, die ich seit drei Monaten nicht mehr gesehen hatte".

"Erinnern Sie sich?"

"Ah! Ja, ich glaube, ich erinnere mich".

"Woran?"

"Das Mädchen ist rausgegangen."

"Marie Therese?"

"Ja".

"Und sie hat mit Ihrer Tochter gesprochen?"

"Nein".

"Hat Ihre Tochter ihm nichts gegeben?"

"Nein".

"Sie hat nichts abgeholt?"

"Meine Tochter?"

"Nein, die von Marie-Antoinette?"

"Nun, sie hob ihr Taschentuch auf."

"Ah! Unglückliche!" rief Maurice. Und er eilte auf die Schnur einer Glocke zu, an der er schnell zog. Es war die Alarmglocke.

11. Kapitel: Die Eintrittskarte.

Die beiden anderen Stadtwachen eilten herbei. Eine Abordnung der Wache begleitete sie. Die Türen wurden verschlossen, zwei Wachposten fingen die Ausgänge der einzelnen Räume ab.

"Was wollen Sie, Sir?" sagte die Königin zu Maurice, als dieser eintrat. Ich ging zu Bett, als vor fünf Minuten der Stadtbürger (die Königin zeigte gerade Agricola) plötzlich ins Zimmer stürzte, ohne zu sagen, was er wollte.

"Madame", sagte Maurice, sich verbeugend, "es ist nicht mein Kollege, der etwas von Ihnen wünscht; ich bin es."

"Sie, Monsieur?" "Und was wollen Sie?", fragte Marie Antoinette und sah Maurice an, dessen gutes Benehmen ihn mit einer gewissen Dankbarkeit erfüllt hatte.

"Ich möchte, dass Sie mir den Zettel geben, den Sie gerade versteckt haben, als ich hereinkam."

Madame Royale und Madame Elizabeth erschauderten. Die Königin wurde sehr blass.

"Sie irren sich, Sir", sagte sie, "ich habe nichts verborgen".

"Sie lügt, die Österreicherin!" rief Agricola aus.

Maurice legte schnell die Hand auf den Arm seines Kollegen.

"Einen Augenblick, mein lieber Kollege", sagte er; "lassen Sie mich mit dem Bürger sprechen. Ich bin ein kleiner Anwalt".

"Dann gehen Sie, aber schonen Sie sie nicht, morbleu!"

"Sie haben einen Zettel verheimlicht, Bürgerin", sagte Maurice streng. "Sie sollten ihn uns geben".

"Welchen Zettel?"

"Das Mädchen, das Tison Ihnen gebracht hat, und die Bürgerin, den Ihre Tochter (Maurice deutete auf die junge Prinzessin) mit ihrem Taschentuch aufhob."

Die drei Frauen sahen sich entsetzt an.

"Aber, mein Herr, das ist mehr als Tyrannei", sagte die Königin. "Frauen! Frauen!"

"Nicht verwechseln", sagte Maurice fest. "Wir sind weder Richter noch Scharfrichter; wir sind Wächter, das heißt, Ihre Mitbürger, die Sie zu bewachen haben. Wir haben einen Befehl, sie zu beschützen, was heißt, sie zu beobachten und zu kontrollieren. Bürgerin, bitte, gebt mir den Schein, den Ihr versteckt habt".

"Meine Herren", sagte die Königin hochmütig, "da Ihr Wächter seid, so sucht, und raubt uns diese Nacht wie gewöhnlich den Schlaf."

"Gott verbietet uns, Hand an Frauen zu legen. Ich werde die Kommune informieren, und wir werden seine Befehle abwarten; nur werden Sie nicht ins Bett gehen: Sie werden auf Sesseln schlafen, bitte, und wir werden Sie beobachten. Wenn nötig, werden die Durchsuchungen beginnen".

"Was ist das?" fragte die Frau Tison und deutete mit ihrem erschrockenen Kopf auf die Tür.

"Bürgerin, Sie kommen, indem Sie dem Verrat die Hand reichen, um sich für immer zu berauben, Ihre Tochter zu sehen."

"Um meine Tochter zu sehen! Was sagst du da, Bürger?" fragte die Frau Tison, die nicht recht verstand, warum sie ihre Tochter nicht wiedersehen sollte.

"Ich sage Ihnen, dass Ihre Tochter nicht hierhergekommen ist, um Sie zu sehen, sondern um der Bürgerin Capet einen Brief zu bringen, und sie wird nicht wiederkommen."

"Aber wenn sie nicht zurückkommt, werde ich sie nicht mehr sehen können, denn es ist uns verboten, auszugehen."

"Diesmal darfst du niemandem die Schuld geben, denn es ist deine Schuld", sagte Maurice.

"Oh! " rief die arme Mutter, "meine Schuld! Was sagst du, meine Schuld? Es ist nichts geschehen, antworte ich. Oh! Wenn ich glaubte, es wäre etwas geschehen, wehe dir, Antoinette, würdest du mir das teuer bezahlen?"

Und diese verärgerte Frau zeigte der Königin ihre Faust.

"Bedrohen Sie niemanden", sagte Maurice; "lassen Sie sich lieber von der Lieblichkeit leiten, dass das, worum wir bitten, getan wird; denn Sie sind eine Frau, und die Bürgerin Antoinette, die selbst eine Mutter ist, wird zweifellos Mitleid mit einer Mutter haben. Morgen wird Ihre Tochter verhaftet werden. Morgen, eingesperrt ... dann, wenn man etwas entdeckt, und Sie wissen, dass man immer entdeckt, wenn man es will, ist sie verloren, sie und ihr Begleiterin.

Die Frau Tison, die Maurice mit wachsendem Schrecken zugehört hatte, wandte seinen fast verlorenen Blick von der Königin ab.

"Hörst du, Antoinette? Meine Tochter! Du wirst meine Tochter verloren haben!"

Die Königin schien ihrerseits erschrocken zu sein, nicht durch die Drohung, die in den Augen ihres Kerkermeisters funkelte, sondern durch die Verzweiflung, die darin zu lesen war.

"Kommen Sie, Madame Tison", sagte sie, "ich muss mit Ihnen sprechen."

"Holà! Keine Absprachen", rief der Kollege von Maurice. "Wir sind nicht zu viel, morbleu! Vor der Gemeinde wden erst mehr Soldaten kommen!"

"Lassen Sie es, Bürger Agricola", sagte Maurice, in das Ohr dieses Mannes; "Vorausgesetzt, die Wahrheit kommt zu uns, egal wie".

"Sie haben Recht, Bürger Maurice; aber..."

"Lasst uns hinter das Fenster gehen, Bürger Agricola, und, wenn Ihr mir glaubt, lasst uns den Rücken kehren; ich bin sicher, dass die Person, für die wir diese Herablassung haben werden, uns nicht bereuen lassen wird".

Die Königin hörte diese Worte für sich sprechen; sie warf dem jungen Mann einen dankbaren Blick zu. Maurice wandte achtlos den Kopf und ging auf die andere Seite des Fensters. Agricola folgte ihm.

"Seht Ihr diese Frau", sagte er zu Agricola. "Königin, sie ist eine große Schuldige; Frau, ist eine würdige und große Seele. Wir tun gut daran, die Kronen zu brechen, das böse Unglück".

"Verdammt noch mal! Dass Ihr gut sprecht, Bürger Maurice! Ich höre Sie und Ihren Freund Lorin gerne. Sind das auch Verse, die Sie gerade gesagt haben?"

Maurice lächelte. Während dieses Gesprächs spielte sich auf der anderen Seite des Fensters die Szene ab, die Maurice geplant hatte.

Die Frau Tison hatte sich der Königin genähert.

"Madame", sagte diese, "Ihre Verzweiflung hat mir das Herz gebrochen; ich will Ihnen Ihr Kind nicht wegnehmen, es tut zu sehr weh; aber, denken Sie daran, wenn Sie tun, was diese Männer verlangen, wird vielleicht auch Ihre Tochter verloren gehen.

"Tut, was sie sagen!" rief Frau Tison, "tut, was sie sagen!"

"Aber bevor Sie wissen, was es ist".

"Worum geht es denn?" fragte der Wärter, mit einer fast wilden Neugier.

"Ihre Tochter hatte eine Freundin mitgebracht."

"Ja, einen Arbeiter wie sie selbst; sie wollte wegen der Soldaten nicht allein kommen.

"Diese Freundin hatte Ihrer Tochter einen Zettel gegeben; Ihre Tochter ließ ihn fallen. Marie, die zufällig vorbeikam, hob ihn auf. Es ist ein sehr unbedeutendes Papier, dem aber böswillige Menschen einen Sinn geben könnten. Sagte Ihnen die Gemeinde nicht, dass man, wenn man einen finden wollte, immer einen fand?

„Nachher?“

"Nun, das ist alles: Sie wollen, dass ich dieses Papier aushändige; wollen Sie, dass ich einen Freund opfere, ohne Ihnen die Tochter zu rauben?"

"Tu, was sie sagen!" rief die Frau!

"Aber wenn dieses Papier Ihre Tochter kompromittiert", sagte die Königin, "verstehen Sie!"

"Meine Tochter ist, wie ich, eine gute Patriotin", rief die Spitzmaus. Gott sei Dank! Die Tison sind bekannt! Tut, was sie sagen!"

"Mein Gott!" sagte die Königin, "dass ich Sie nicht überzeugen kann!"

"Meine Tochter! Ich will meine Tochter zurück!" erwiderte die Frau Tison, mit dem Fuß stampfend. "Gib das Papier, Antoinette, gib".

"Hier ist es, Madame."

Und die Königin reichte dem unglücklichen Geschöpf ein Papier, das dieses freudig über den Kopf hob und rief:

"Kommt, kommt, Gemeindebürger. Ich habe den Zettel; nehmt ihn, und gebt mir mein Kind zurück".

"Du opferst unsere Freunde, meine Schwester", sagte Madame Elisabeth.

"Nein, meine Schwester", erwiderte die Königin traurig, "ich opfere nur uns selbst. Das Papier kann niemanden kompromittieren.

Auf die Rufe der Frau Tison hin kamen Maurice und ihr Begleiter ihr entgegen; sie reichte ihnen sofort den Zettel. Sie öffneten ihn und lasen:

"Im Osten wacht noch ein Freund." Kaum hatte Maurice seine Augen auf dieses Papier geworfen, zitterte er. Die Schrift schien ihm nicht unbekannt zu sein.

"Oh! Mein Gott!" rief er, "ist das etwa die von Genevieve? Oh! Aber nein, das ist unmöglich, und ich bin verrückt. Sie ähnelt ihm wohl; aber was könnte Genevieve mit der Königin gemein haben?"

Er drehte sich um und sah, dass Marie Antoinette ihn ansah. Was die Frau Tison betraf, so verschlang sie in Erwartung ihres Schicksals Maurice mit ihren Augen.

"Sie haben soeben ein gutes Werk getan", sagte er zu der Frau Tison, "und Sie, Bürgerin, ein schönes Werk", sagte er zu der Königin.

"Dann, Herr", erwiderte Marie Antoinette, "dass mein Beispiel Sie bestimmt; Verbrennen Sie dieses Papier, und Sie werden ein wohltätiges Werk tun".

"Sie ist angenehm, die Österreicherin," sagte Agricola. "Verbrennen Sie ein Papier, das uns vielleicht eine ganze Brut von Aristokraten kneifen wird? Nun, nein, das wäre zu dumm".

"In der Tat, verbrennen Sie es," sagte Frau Tison. "Es könnte meine Tochter gefährden".

"Ich denke schon, Ihre Tochter und die anderen", sagte Agricola und nahm Maurice das Papier aus den Händen, das er sicher verbrannt hätte, wenn er allein gewesen wäre.

Zehn Minuten später lag der Zettel auf dem Schreibtisch der Mitglieder der Commune; er wurde im selben Augenblick gelesen und trotzdem kommentiert.

"Im Osten wacht ein Freund", sagte eine Stimme. "Was zum Teufel kann das bedeuten?"

"Pardieu!" antwortete ein Geograph, "in Lorient, das ist klar: Lorient ist eine kleine Stadt in der Bretagne, zwischen Vannes und Quimper gelegen. Morbleu! Die Stadt sollte verbrannt werden, wenn es stimmt, dass es dort Aristokraten gibt, die noch über den Österreicher wachen".

"Es ist umso gefährlicher", sagt ein anderer, "dass Lorient, da es eine Hafenstadt ist, mit den Engländern in Verbindung treten kann".

"Ich schlage vor", sagte ein dritter, "dass eine Kommission nach Lorient geschickt wird, die eine Untersuchung durchführt." Maurice war über die Überlegungen informiert worden.

"Ich bezweifle sehr, wo der Orient sein mag", sagte er zu sich selbst; "aber gewiss ist er nicht in der Bretagne".

Am nächsten Tag bat die Königin, die, wie gesagt, nicht in den Garten hinunterging, um nicht an dem Zimmer vorbeizukommen, in dem ihr Mann eingesperrt war, den Turm zu besteigen, um mit seiner Tochter und Madame Elisabeth ein wenig Luft zu schnappen.

Der Bitte wurde sofort entsprochen; Maurice aber stieg hinauf und wartete, hinter einer Art kleinem Wachhäuschen, das den oberen Teil der Treppe schützte, verborgen auf das Ergebnis der Notiz vom Vortag.

Die Königin ging zunächst gleichgültig mit Madame Elisabeth und ihrer Tochter; dann blieb sie stehen, während die beiden Prinzessinnen weitergingen, wandte sich nach Osten und blickte aufmerksam auf ein Haus, an dessen Fenstern mehrere Personen erschienen; eine von ihnen hielt ein weißes Taschentuch.

Maurice zog seinerseits ein Fernrohr aus der Tasche, und während er es einstellte, machte die Königin eine große Bewegung, als wollte sie die Neugierigen am Fenster auffordern, zu gehen. Aber Maurice hatte bereits den Kopf eines Mannes mit blondem Haar und blassem Teint bemerkt, dessen Errettung sogar an Demut erinnerte.

Hinter diesem jungen Mann, denn der neugierige Mann schien höchstens fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig Jahre alt zu sein, stand eine Frau, die von ihm halb verdeckt wurde. Maurice richtete sein Fernrohr auf sie und machte, da er Genevieve zu erkennen glaubte, eine Bewegung, die ihn ins Blickfeld brachte. Sofort warf sich die Frau, die ebenfalls eine Lorgnette in der Hand hielt, zurück und zog den jungen Mann mit sich. War es wirklich Genevieve? Hatte sie, ihrerseits, Maurice erkannt? Hatte sich das neugierige Paar nur auf die Einladung der Königin hin zurückgezogen?

Maurice wartete einen Moment, um zu sehen, ob der junge Mann und die junge Frau nicht wieder auftauchen würden. Da er aber sah, dass das Fenster leer war, empfahl er seinem Kollegen Agricola die größte Aufmerksamkeit, eilte die Treppe hinunter und ging an die Ecke der Rue Porte-Foin, um zu sehen, ob die Neugierigen des Hauses herauskommen würden. Es war vergeblich, es erschien niemand.

Dann, nicht imstande, dem Verdacht zu widerstehen, der ihm ins Herz biss, da der Gefährte der Tochter Tison sich hartnäckig versteckt und geschwiegen hatte, nahm Maurice seinen Weg in Richtung der alten Rue Saint-Jacques, wo er den Geist mit den seltsamsten Verdächtigungen überschwemmte.

Als er hereinkam, saß Genevieve in einem weißen Morgenmantel unter einer Jasminlaube, wo sie gewöhnlich zum Frühstück bedient wurde. Sie begrüßte Maurice wie immer herzlich und lud sie ein, eine Tasse Schokolade mit ihr zu trinken.

Dixmer, der inzwischen eingetroffen war, drückte seinerseits die größte Freude darüber aus, Maurice zu dieser unerwarteten Tageszeit zu sehen; aber bevor Maurice die Tasse Schokolade nahm, die er, immer voller Enthusiasmus für sein Geschäft, angenommen hatte, verlangte er, dass sein Freund, der Sekretär der Lepelletier-Sektion, mit ihm in den Werkstätten eine Runde drehen sollte. Maurice willigte ein.

"Lernen Sie, mein lieber Maurice", sagte Dixmer, nahm den jungen Mann am Arm und zog ihn weg.

"Politik? fragte Maurice, immer noch mit seiner Idee beschäftigt.

"Was! Lieber Bürger," erwiderte Dixmer lächelnd, "beschäftigen wir uns mit Politik? Nein, nein, ein neues industrielles Ganzes, Gott sei Dank! Mein verehrter Freund Morand, der, wie Sie wissen, ein ganz hervorragender Chemiker ist, hat soeben das Geheimnis eines roten Marokkos entdeckt, wie man es noch nicht gesehen hat, Ie unveränderlich. Es ist diese Tinktur, die ich Ihnen zeigen werde. Außerdem werden Sie Morand bei der Arbeit sehen; er ist ein wahrer Künstler.

Maurice verstand nicht ganz, wie man in rotem Marokko ein Künstler sein konnte. Aber er willigte trotzdem ein, folgte Dixmer, ging durch die Werkstätten und sah in einer bestimmten Art von Laden den Bürger Morand bei der Arbeit: er hatte seine blaue Brille und sein Arbeitsgewand, und in der Tat schien er nicht mehr damit beschäftigt sein zu können, das schmutzige Weiß eines Schafsfells in Purpur zu verwandeln. Seine Hände und Arme, die unter den Ärmeln sichtbar waren, waren am Ellbogen rot. Wie Dixmer zu sagen pflegte, erfreute er sich an der Cochenille.

Er grüßte Maurice mit dem Kopf, ganz wie er bei seiner Aufgabe war.

"Nun, Bürger Morand", sagte Dixmer, "was sagen wir?"

"Wir werden hunderttausend Livres im Jahr verdienen, allein durch dieses Verfahren", sagte Morand. Aber acht Tage lang habe ich nicht geschlafen, und die Säuren haben mir die Augen gebrannt".

Maurice verließ Dixmer mit Morand und ging wieder zu Genevieve, die mit leiser Stimme murmelte:

"Man muss zugeben, dass der Beruf des Kommunarden einen Helden verdummen würde. Nach acht Tagen im Temple würdest du dich für einen Aristokraten halten und dich selbst denunzieren. Guter Dixmer, geh! Tapferer Morand! Suave Genevieve! Und ich, der ich sie einen Moment lang verdächtigt hatte!

Genevieve wartete mit einem süßen Lächeln auf Maurice, um ihn selbst den Anschein des Verdachts, den er tatsächlich hegte, vergessen zu lassen. Sie war, was sie immer war: sanft, freundlich, charmant.

Die Stunden, in denen Maurice Genevieve sah, waren die Stunden, in denen er wirklich lebte. Die ganze übrige Zeit über hatte er jenes Fieber, das man Fieber nennen könnte, das Paris in zwei Lager teilte und aus dem Dasein stündlich einen Kampf machte.

Gegen Mittag jedoch musste er Genevieve verlassen und zum Tempel zurückkehren.

Am Ende der Rue Sainte-Avoye begegnete er Lorin, der gerade seine Wache abstieg; er stand in einer Schlange; er löste sich von seinem Rang und kam zu Maurice, dessen ganzes Gesicht noch immer die süße Glückseligkeit ausdrückte, die Genevieves Anblick immer in ihr Herz goss.

"Ah!" sagte Lorin und schüttelte herzlich die Hand seines Freundes:

Vergebens verbergen Sie Ihre Mattigkeit,

Ich weiß, was du willst.

Du sagst nichts; aber du seufzt.

Liebe ist in deinen Augen, Liebe ist in deinem Herzen.

Maurice steckte die Hand in die Tasche, um seinen Schlüssel zu holen. Damit wollte er der poetischen Verve seines Freundes einen Riegel vorschieben. Aber der sah die Bewegung und rannte lachend davon.

"Übrigens", sagte Lorin, indem er sich nach ein paar Schritten umdrehte, "du bist noch drei Tage im Temple, Maurice; ich empfehle den kleinen Capet".