Kitabı oku: «Der Sohn des Verurteilten»

Alexandre Dumas

Der Sohn des Verurteilten

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Hier werden wir diejenigen unserer Leser unterrichten, die nicht wissen, was ein Schuppen ist

Kapitel 2: Millette

Kapitel 3: Wo wir sehen werden, dass es manchmal gefährlich ist, eine Krähe und eine Turteltaube in denselben Käfig zu sperren

Kapitel 4: Wohnung und Haus

Kapitel 5: Wo wir sehen, dass es manchmal unangenehm sein kann, schöne Erbsen in Ihrem Garten zu haben

Kapitel 6: Chalet und Hütte

Kapitel 7: Wo wir zu unserem großen Missfallen gezwungen sind, den alten Cornelius zu plündern

Kapitel 8: Wie Herr Coumbes seine Rache durch das Eingreifen eines Zeugen scheitern sah, der dem von ihm auserwählten Champion ins Herz schlug

Kapitel 9: Wo wir sehen, dass Herr Coumbes das Vergessen von Beleidigungen nicht geübt hat, und was dann folgte

Kapitel 10: Zwei ehrliche Herzen

Kapitel 11: Wobei sich zeigt, dass es bei viel gutem Willen manchmal schwierig ist, miteinander auszukommen

Kapitel 12: In dem wir sehen werden, wie Herr Coumbes bei dem Versuch, Fische zu fangen, ein Geheimnis gefangen hat

Kapitel 13: Wo M. Coumbes Punkte an Machiavelli vergibt

Kapitel 14: Der Bettler

Kapitel 15: Das Geständnis

Kapitel 16: Wo Pierre Manas auf seine eigene Art und Weise eingreift

Kapitel 17: In dem er, ohne jemanden retten zu wollen, dennoch seinen Weg zum Kreuz vollendet

Kapitel 18: Mutter und Geliebte

Kapitel 19: In dem Pierre Manas entschlossen scheint, seine Heimat seiner Vaterliebe zu opfern

Kapitel 20: Wo Herr Coumbes den schönsten Schuss abgibt, der je von einem Jagdamateur abgegeben wurde

Kapitel 21: Das Martyrium

Kapitel 22: Fazit

Kapitel 1: Hier werden wir diejenigen unserer Leser unterrichten, die nicht wissen, was ein Schuppen ist

In jenen Tagen in Marseille hatte eine malerische und romantische Vorstadt, und nicht, wie heute, eine grüne und blumige Vorstadt.

Vom Gipfel des Berges Notre-Dame de la Garde aus war es ebenso leicht, die über die Ebene und die Hügel verstreuten Häuser zu zählen wie die Schiffe und die Tartans, die ihre weißen und roten Segel in den riesigen blauen Streifen tauchten, der sich bis zum Horizont erstreckte: Keines dieser Häuser, mit Ausnahme vielleicht derer, die am Ufer der Huveaune auf den Ruinen jenes Schlosses von Belle Ombre erbaut worden waren, das die Enkelin von Mme. de Sévigné bewohnte, hatte noch diese majestätischen Platanen zu bieten dieser bezaubernden Haine aus Lorbeer, Tamariske, Fusain, exotischen und einheimischen Bäumen, die heute unter den Massen ihres schattigen Laubes die Dächer der unzähligen Marseiller Villen verbergen; Es liegt daran, dass die Durance noch nicht durch diese Täler geflossen ist, diese Hügel erklommen hat, diese Felsen befruchtet hat.

Dann musste jeder Einwohner von Marseille, der seine Blumen wiederbeleben wollte, wenn ihre Blätter, verdorrt durch die glühende Wirkung einer Augustsonne, sich zur Erde neigten, wie an Bord eines Schiffes in der Mitte einer Reise, wie M. de Jussieu es für seine Zeder tat, von dem für seinen Magen reservierten Anteil nehmen, um der armen Pflanze das Almosen von ein paar Tropfen Wasser zu geben.

Damals, schon so weit von uns entfernt, dank der allmächtigen Kombination von Wasser und Sonne, die die Vegetation dieses Landes so schnell verwandelt hat, dass man sich in Marseille selbst nicht mehr daran erinnert, dass es eine Zeit gab, in der ein paar Kiefern, ein paar in der Sonne knisternde Olivenbäume allein die Monotonie der kahlen Landschaft durchbrachen; damals, sagen wir, bot das Dorf Montredon das vollständigste Exemplar der Trockenheit, die früher die Umgebung der alten Stadt der Phokäer kennzeichnete.

Montredon kommt nach dieser Dreifaltigkeit von Dörfern, die Saint-Geniès, Bonneveine und Masargues heißen: es liegt an der Basis dieses Dreiecks, das ins Meer vorstößt und den Hafen vor dem Ostwind schützt, das sogenannte Kap der Croisette. Sie ist am Fuße dieser gewaltigen Massen aus grauem und azurblauem Kalkstein erbaut, an deren Hängen mühsam ein paar verkümmerte Sträucher wachsen, deren Sonne und Staub die gräulichen Blätter noch bleichen.

Es gibt nichts Trostloseres, Traurigeres als die Aussicht auf diese grandiosen Massen: es scheint, als hätten die Menschen niemals daran denken können, ihre Zelte auf den trostlosen Fundamenten dieser steinernen Wälle aufzuschlagen, die Gott dort nur errichtet hatte, um die Küste vor den Invasionen des Meeres zu schützen; und doch hatte Montredon lange vor 1787 neben seinen strohgedeckten Häusern zahlreiche Landhäuser, von denen eines berühmt ist, wenn nicht für sich selbst, so doch zumindest für den Ruhm derer, die es bewohnt haben.

Der prächtige Park, den MM. Pastré mit Mauern umgeben hat, beherbergt innerhalb seiner Mauern eine bescheidene Villa, die der Familie Bonaparte während ihres langen Aufenthalts in Marseille während der Revolution als Asyl diente; Könige und Königinnen aus halb Europa sind durch den Sand seiner Gassen gegangen; und die Gastfreundschaft, die ihnen zuteil wurde, war für M. Pastré ein besonderes Glücksfall. Clary; seine Kinder wurden von dem Wirbelwind, der die Gäste zu den Thronen trieb, mitgerissen und nahmen auf den ersten Stufen Platz. Es dauerte nicht lange, bis das jüngste der Clary-Mädchen aufgerufen wurde, das Schicksal des zukünftigen Herrn der Welt zu teilen. Es war die Rede von einer Heirat zwischen ihr und dem jungen Artilleriekommandanten; aber, wie der Notar von Madame Bauharnais später sagte, könne man unter solchen Umständen keinen Mann heiraten, der nur Mantel und Degen habe.

Sagen wir es schnell: Es geht nicht um diese Halbgötter von gestern, über die wir zu Ihnen, lieber Leser, sprechen müssen. Wir konnten einem Anflug von patriotischem Stolz nicht widerstehen; wir hatten das Bedürfnis, Ihnen mitzuteilen, dass Montredon doch nicht so bescheiden ist, wie er scheint; dass sie, wie jede andere Stadt, ihr Recht auf einen Ruhm hat, dessen jedes ihrer Kinder sich rühmen darf, und, dies zugestanden, beeilen wir uns, Sie gewissenhaft zu warnen, dass wir nur eine Abschweifung gemacht haben, dass unsere zukünftigen Zeichen sehr klein sind, dass unser Drama auf einem Sandkorn geboren wird, lebt und sich auflöst, und dass, wenn unsere Schauspieler einen Lärm in dieser Welt gemacht haben, dieser Lärm sicherlich an der alten Kapelle auf der einen Seite und an der Madrague, der Säule von Hercules de Montredon, auf der anderen Seite aufgehört hat.... Paulo minora canamus.

Verlassen wir also die Villa Clary und erreichen, dem Meeresufer folgend, jene kleine Landzunge, die Red Point genannt wird, wo wir im Jahr 1831, in dem wir uns befinden, nur drei oder vier Häuser vorfinden, und unter diesen Häusern das Cottage, in dem sich die Geschichte abspielt, die wir Ihnen erzählen wollen.

Aber, und auf die Gefahr hin, wieder abzuschweifen, wäre es durchaus angebracht, das zu tun, was der Titel dieses Kapitels verspricht, Ihnen allen, die vielleicht nicht das Glück hatten, in dem geboren zu sein, was jeder Einwohner von Marseille als das irdische Paradies der Provence betrachtet, zu erklären, was ein Cabanon ist.

Bei diesem Wort Cabanon hat sich Ihre Fantasie vielleicht schon eine Hütte aus Brettern oder Ästen vorgestellt, ein Dach aus Stroh oder Schilf mit einem Loch in der Decke, um den Rauch abziehen zu lassen. Ihre Fantasie war zu schnell.

Château, Bastide oder Cabanon, in Marseille ist alles eins, d.h. der Charakter und die Fantasie des Besitzers entscheiden über den Titel, den jedes extra-murale Wohnhaus trägt, viel mehr als die Größe oder die Architektur des besagten Wohnhauses. Wenn der Marseillais stolz ist, wird das Haus ein Schloss sein; wenn er einfach ist, wird es eine Bastide werden; wenn er bescheiden ist, wird er es ein Häuschen nennen. Aber nur er kann diese Klassifizierung vornehmen, denn nichts ähnelt einem Château in Marseille so sehr wie eine Bastide, außer vielleicht ein Cabanon.

Lassen Sie uns über die Hütte und ihre Bewohner sprechen.

Der Besitzer des Hauses in Pointe-Rouge war ein ehemaliger Hafenmeister. Da die Stadt Marseille einen oder zwei Träger in die Versammlung schickte, um sie zu vertreten, haben die Leute im Allgemeinen eine sehr falsche Vorstellung von den Mitgliedern dieser Gesellschaft. Manche Leute nehmen an, dass alle Bewohner unseres großen Mittelmeerhafens Träger sind; andere, dass alle Träger Millionäre sind. Die Wahrheit ist, dass dieser Beruf, der in Marseille nicht weniger als drei- oder viertausend Mitglieder zählt, sowohl für die Arbeiter als auch für die Meister, unter deren Verantwortung sie arbeiten, lukrativ ist.

Die Hafenmeister übernehmen die Leitung der Entladung der Schiffe auf Vertragsbasis; die Rate variiert je nach den Umständen, sowohl für sie als auch für die Arbeiter, die sie beschäftigen und die sie anteilig bezahlen. Die kommerzielle Bewegung ist beträchtlich: die Besitzer können einen Gewinn von etwa fünfzehntausend Franken pro Jahr machen. Nach etwa zwanzig Jahren im Geschäft gehen sie in Rente, nicht reich, aber mit einem ehrlichen Vermögen.

Herr Coumbes war nicht mehr und nicht weniger als die meisten seiner Kollegen. Er war der Sohn von Bauern und war in Holzschuhen nach Marseille gekommen. Ein Verwandter von ihm, ein einfacher Soldat in der großen Miliz des Hafens, bot seinen Platz an, den er wegen eines frühen Gebrechens nicht richtig ausfüllen konnte.

Es war eine große Freude für mich, sagen zu können, dass ich in der Gesellschaft von ein paar Leuten gewesen war, und dass ich sehr glücklich war, sagen zu können, dass ich in der Gesellschaft von ein paar Leuten gewesen war, und dass ich sehr glücklich war, in der Gesellschaft von ein paar Leuten zu sein.

Er hätte gerne eine Position gekauft, aber er hatte keinen Pfennig in der Tasche.

Der Elternteil drehte die Schwierigkeit um; das Geld war nichts für ihn; er sah in dieser Angelegenheit nur das zukünftige Glück seines Vetters, das er sichern wollte; er begnügte sich mit einem Drittel des Produkts der Tage des jungen Mannes für fünf Jahre.

M. Coumbes hätte gerne gefeilscht, aber der Zessionar ertränkte seine Proteste in einer Flut von Worten von einer Zärtlichkeit, die seinem Gesprächspartner nicht die Möglichkeit ließ, die geringste Beschwerde zu insinuieren; er sagte ja.

Herr Coumbes hat seine Verpflichtungen kommerziell eingehalten. Diese große Lücke in seinem Tageslohn hinderte ihn nicht daran, beträchtliche Ersparnisse zu erzielen. Dafür hatte er ein ganz einfaches Verfahren: Er zog von seinem Essen ein Drittel ab, um es seinem Cousin zu geben. Wenn er bei dieser Diät auch nicht fett wurde, so war sein Hort doch umso besser, und bald war er fett genug, um Coumbes zu erlauben, einen der Herren seines Unternehmens zu kaufen. Es stimmt, dass sie damals noch nicht die Preise erreicht hatten, zu denen sie heute gekommen sind.

Aber wenn die Meisterwerkstatt Herrn Coumbes auch wenig kostete, so brachte sie doch viel ein. Die Expeditionen nach Morea, der Frieden von Navarin und die Einnahme von Algier, der große Gewinn, den die maîtres portefaix mit der Militärverwaltung machten, vervollständigten eine gewisse Summe, die M. Coumbes seit seiner frühesten Jugend als Ziel seines Ehrgeizes festgelegt hatte.

Die Summe realisiert, zog er ab.

Die Verlockung des Gewinns, die damals in ihrer aufsteigenden Periode war, konnte ihn nicht dazu bewegen, noch einen Tag lang Hafenmeister zu bleiben. Er hatte eine Leidenschaft, eine Leidenschaft, die zwanzig Jahre des Genusses nicht hatten dämpfen können; es war diese Leidenschaft, die ihn so stark machte gegen die Gier, die sich notwendigerweise aus seinen Gewohnheiten der Sparsamkeit ergeben musste.

Eines Tages, als er in seiner Freizeit in Montredon spazieren ging, hatte M. Coumbes ein Plakat gesehen, auf dem Grundstücke zu sagenhaft niedrigen Preisen zum Verkauf angeboten wurden. Er liebte das Land ebenso sehr um seiner selbst willen wie für das, was es einbrachte, wie alle Bauernkinder; er nahm zweihundert Franken von seinen Ersparnissen, um zwei Morgen dieses Landes zu kaufen.

Wenn wir Land sagen, geben wir der Gewohnheit nach; die zwei Morgen von Herrn Coumbes bestanden ausschließlich aus Sand und Steinen.

Er schätzte sie umso mehr, so wie eine Mutter oft das verkrüppelte und bucklige Kind allen anderen vorzieht.

Er machte sich an die Arbeit.

Mit einer alten Seifenkiste baute er eine Hütte am Meeresufer; mit Schilf umgab er sein Grundstück, und von da an hatte er nur noch einen Gedanken, ein Ziel, eine Sorge: es zu verschönern und zu verbessern. Die Aufgabe war mühsam, aber Herr Coumbes war ein Mann, der sie anpacken und durchführen konnte.

Jeden Abend, wenn sein Tag vorbei war, steckte er das Stück Brot in seine Tasche, die Tomaten und anderes Gemüse.

Dann machte er sich auf den Weg nach Montredon, um einen Korb voller Erde zu tragen, den er in den Pausen, in denen seine Gefährten ihre Siesta hielten, hier und da aufnahm. Es versteht sich von selbst, dass er sonntags den ganzen Tag mit Graben, Spaten, Planieren verbrachte, und sicherlich waren die Tage nie so voll wie an diesen.

Seine größte Freude, als er vom Pförtner zum Meister befördert wurde, war der Gedanke, dass sein Schuppen von der Verbesserung seiner Position profitieren würde. Der erste Gebrauch, den er von seinen ersten Gewinnen machte, war der Abriss des Bretterhauses und der Bau des Schuppens, den wir bereits erwähnt haben.

Dafür, dass es das Objekt von so viel Sorgfalt und Liebe war, war dieses Häuschen nicht mehr elegant oder prächtig.

Innen bestand es aus drei Räumen im Erdgeschoss und vier im ersten Stock. Die in der unteren Etage waren recht geräumig; die in der ersten Etage schienen dem Dock eines Schiffes nachempfunden zu sein. In jeder dieser Kabinen konnte man nicht atmen, außer man ließ das Fenster offen. Das Ganze wurde mit alten Möbeln eingerichtet, die Herr Coumbes bei allen Gebrauchtwarenhändlern in den alten Stadtteilen gekauft hatte.

Äußerlich machte die Wohnung von Herrn Coumbes einen ganz fantastischen Eindruck. In seiner tiefen Verehrung für dieses Denkmal hatte er sich jedes Jahr daran erfreut, es zu verschönern! Und diese Verschönerungen machten dem Herzen mehr Ehre als dem Geschmack des Besitzers. Die Wände des Häuschens waren der Reihe nach in allen Farben des Prismas gekleidet. Von flachen Tönen ging Herr Coumbes zu Arabesken über, dann begann er mit architektonischen Fiktionen mit mehr oder weniger Perspektive. Die Hütte war nacheinander ein griechischer Tempel, ein Mausoleum, eine Alhambra, eine norwegische Höhle, eine schneebedeckte Hütte.

Zu der Zeit, als diese Geschichte beginnt, und unter dem Einfluss, wie alle Künstler, des romantischen Fiebers, das die Welt erregte, hatte Herr Coumbes seine Wohnung in eine mittelalterliche Burg verwandelt. Nichts fehlte an der Treue der Miniatur, weder die Spitzbogenfenster, noch die Zinnen, noch die Machikolationen, noch die Schießscharten, noch die auf die Türen gemalten Fallgatter.

Als er zwei Eichenholzscheite im Kamin sah, die darauf warteten, zu einem Tisch oder einem Schrank gemacht zu werden, urteilte M. Coumbes, dass sie viel besser geeignet wären, die Farbe und den Stil seines Hauses zu ergänzen, und opferte sie ohne Bedauern. Sie wurden mit seinen eigenen Händen angefertigt, wurden zu zwei Türmchen, wurden an den beiden Ecken des Gebäudes aufgestellt und zum Himmel hin mit Wappen geschmückt, wie sie weder d'Hozier noch Chérin jemals auf die Idee gekommen wären, zu lodern.

Dieser Pinselstrich des Meisters gab seinem Gemälde, M. Coumbes begann es mit der gleichen Luft zu betrachten, wie Perrault den Louvre betrachtet haben muss, als er seine Kolonnade ausgerichtet hatte.

Es war der Rausch dieser Aussicht, der allmählich in das Herz von Herrn Coumbes eingedrungen war, jener Stolz, der sich unter dem Deckmantel der Bescheidenheit verbarg, ein Stolz, von dem wir schon ein paar Worte gesagt haben und von dem wir sehen werden, dass er eine große Rolle in der Existenz dieses Mannes spielt.

Leidenschaften sind meist komplex. Und doch war es bei weitem nicht so, dass Herr Coumbes in all seinen Unternehmungen gleichermaßen glücklich war, wie man aufgrund des tiefen Stolzes, den seine Arbeit auslöste, hätte vermuten können.

Hatte sich das Haus treu allen Launen des Besitzers gebeugt, so galt das nicht für den Garten. Die Wände des einen bewahrten treu das Gemälde, das ihm anvertraut wurde; die Blumenbeete des anderen behielten nie die Form, die Herr Coumbes ihnen gab, und gaben nie den Samen zurück, den er in ihren Schoß legte.

Um das zu erklären, muss man sagen, dass Herr Coumbes einen Feind hatte.

Dieser Feind war der Mistral; er war es, den Gott beauftragt hatte, dem Wagen dieses Triumphators zu folgen, die Rolle des alten Sklaven zu spielen, M. Coumbes daran zu erinnern, wenn dieser liebevoll seine Domäne betrachtete, dass er, um Herr und Schöpfer dieser schönen Dinge zu sein, nicht weniger ein Mensch war. Es war jener erbarmungslose Atem, der συχειρων der Griechen, der circius der Lateiner, den Strabo als μελαμβορεαξ bezeichnet, "ein heftiger, schrecklicher Wind, der Felsen verschiebt und entfernt, Männer von ihren Wagen stürzt und sie ihrer Kleider und Waffen beraubt"; es war jener Wind, der nach M. Es war dieser Wind, der laut M. de Saussure so oft die Fenster des Château de Grignan zerbrach, dass man es aufgegeben hatte, sie wieder einzusetzen; es war dieser Wind, der, als er den Abbé Portalis über die Terrasse des Mont Sainte-Victoire trug, ihn auf der Stelle tötete; es war schließlich dieser Wind, der, nachdem er all dies in der Vergangenheit getan hatte, nun die Welt daran hinderte, sich an dem großen und kuriosen Schauspiel eines Mannes zu erfreuen, der mit seinem Los zufrieden war, ohne Ehrgeiz oder Verlangen.

Und doch hatte der Mistral für M. Coumbes keine der katastrophalen Folgen gehabt, die der griechische Schriftsteller aufzählte; er hatte die Granitspitzen des Marchia-Veyre nicht über sein Haus gestürzt; er hatte ihn nicht von dem kleinen Karren heruntergeworfen, der vor ein korsisches Pferd gespannt war und in dem er von Zeit zu Zeit in die Stadt fuhr; wenn er ihm auch manchmal die Mütze abnahm, so respektierte er doch wenigstens die Jacke und die Hose, die seine Bescheidenheit schützten. Kaum hatte er mit seiner Flügelspitze ein paar Ziegel vom Dach der Hütte geklopft oder ein paar ihrer Fenster zerbrochen.

Herr Combes hätte ihm das alles verzeihen können; aber was er ihm nicht verzieh, was ihn zur Verzweiflung brachte, war die Unerbittlichkeit, mit der dieser verfluchte Wind entschlossen schien, die zwei Hektar Garten in einem Zustand desolater Strände oder öder Wüsten zu halten.

In diesem Kampf war Herr Coumbes also hartnäckiger als sein Widersacher. Er grub, er rauchte, er säte sein Land mühsam und mühsam acht, neun und bis zu zehn Mal im Jahr. Sobald die Salatsamen das Beet mit hellgrünen Girlanden beschattet hatten, sobald die Erbsen ihre gelblichen Lappen zeigten, in denen ein Blatt wie ein Smaragd in der goldenen Einfassung eines Rings hervorstach, begann der Mistral seinerseits mit seiner Arbeit. Er verfolgte die unglücklichen Pflanzen; er trocknete den Saft, der in ihren zarten Geweben zu zirkulieren begann, bis zu ihren Wurzeln aus; er bedeckte sie mit einer dicken Schicht brennenden Sandes, und wenn das nicht ausreichte, um sie in die Vorhölle zurückkehren zu lassen, fegte er sie mit dem Staub, den er gewöhnlich in seiner Wut mit sich führt, zu ihren Nachbarn weg.

Herr Coumbes gab seiner Verzweiflung und seinen Klagen einen Tag.

Er ging mit mürrischem Blick mitten auf dem Schlachtfeld umher, hob die Toten und Verwundeten mit rührender Frömmigkeit auf und kümmerte sich um sie, ach! die Toten und Verwundeten mit rührender Frömmigkeit, gab ihnen Pflege, leider meist nutzlos, und hielt sich selbst die Grabrede eines Kohlkopfes voller Hoffnungen oder eines Liebesapfels voller Versprechungen; dann, als er seinem Bedauern eine angemessene Zeit eingeräumt hatte, ging er wieder an die Arbeit und suchte seine Alleen und Blumenbeete auf, die der Mistral unbarmherzig eingeebnet hatte; Er grub seine vergrabenen Beete aus, richtete seine Plätze, zog seine Wege nach, warf Samen in all das hinein, und als er sein Werk mit Stolz betrachtete, erklärte er erneut jedem, der zuhören wollte, dass er vor Ablauf von zwei Monaten das beste Gemüse der Provence essen würde.

Aber, wie gesagt, sein Verfolger würde nicht das letzte Wort haben; er hatte neue Kraft aus dem Waffenstillstand gewonnen, den er seinem Widersacher verräterisch gewährt hatte, und M. Coumbes' Herz war kaum, wie sein Garten, fett von Hoffnungen, als er es auf sich nahm, sie zunichte zu machen.

Zwanzig Jahre waren seit diesem erbitterten Kampf vergangen, und trotz so vieler Enttäuschungen war M. Coumbes, die Nutzlosigkeit seiner Bemühungen leicht vergessend, nichtsdestoweniger davon überzeugt, dass er einen außergewöhnlichen Garten besaß und dass die sandige Beschaffenheit des Bodens, verbunden mit den salzigen Dämpfen, die vom Meer aufstiegen, unfehlbar allen seinen zukünftigen Produkten einen Geschmack verleihen musste, der nirgendwo anders zu finden war.

Der aufmerksame Leser wird uns hier unterbrechen und fragen, warum Herr Coumbes nicht das gesucht hat, was in Marseille nicht fehlt, ein windgeschütztes Fleckchen Erde, das er so zu Recht fürchtete.

Wir werden dem Leser antworten, dass man sich seine Geliebten auch nicht aussucht; der Himmel gibt sie uns, und ob sie hässlich oder untreu sind, wir lieben sie so, wie der Himmel sie uns in den Arm gelegt hat.

Außerdem hatte diese Unannehmlichkeit ihren Ausgleich. Es war nicht ohne reife und tiefe Überlegung, dass Herr Coumbes sich entschlossen hatte, die zwei Morgen zu kaufen, die wir ihn am Anfang dieses Berichts kaufen sahen.

Zu seiner Zärtlichkeit für sein Häuschen, zu dem Stolz, den diese Objekte seiner Lebenssorge in ihm auslösten, gesellte sich eine weitere Leidenschaft, deren Gegenstand wir im letzten Jahrhundert mit dem Ausdruck "die blonde Amphitrite" bezeichnet hätten, was die Reinheit der Moral von Herrn Coumbes in Misskredit gebracht hätte, und die wir heute mit ihrem einfachsten Namen bezeichnen, indem wir sie das Meer nennen. Dieser Name ist umso passender für unseren Zweck, da der Kult, den Herr Coumbes dem Meer gewidmet hatte, absolut nichts Poetisches an sich hatte. Es kostet uns, diese prosaische Natur unseres Helden einzugestehen; aber was er am Meer liebte, war nicht seine durchsichtige blaue Tunika, nicht seine unendlichen Horizonte, nicht das melodiöse Rauschen seiner Wellen, nicht sein Tosen und Wüten; er war nie auf die Idee gekommen, in ihm den Spiegel Gottes zu sehen: er stellte es sich, ach, nicht so groß vor; er liebte es ganz einfach und ganz schlicht, weil er in ihm eine unerschöpfliche Quelle von Bouillabaisses sah.

M. Coumbes war ein Fischer und ein Marseillais-Fischer; das heißt, dass das Vergnügen, aus ihren Höhlen, die alle mit grünem Seetang übersät sind, die Drachenköpfe, die roucas, die bogues, die pataclifs, die garri, die fielas und andere Ungeheuer, die das Mittelmeer bevölkern, zu ziehen, für ihn erst nach dem einen, viel größeren noch, den er fühlte, wenn, nachdem er sie richtig in der Pfanne auf einem Bett von Zwiebeln, Tomaten, Petersilie und Knoblauch gelegt hatte ; Nachdem er Öl, Safran und andere notwendige Gewürze in geschickt kombinierten Mengen hinzugefügt hatte, sah er einen weißlichen Schaum an die Oberfläche steigen, er hörte den Dampf jenes monotone Lied anstimmen, das den Kochvorgang bestimmt, er atmete mit den Nasenlöchern den aromatischen Geruch seines Nationalgerichts ein.

So war Herr Coumbes; so war sein Häuschen.

Das Gebäude hatte den Besitzer absorbiert. Sie konnten das eine nicht ohne das andere malen.

Um unser Porträt zu vervollständigen, müssen wir hinzufügen, dass das Haus, das nur aus Ziegeln und Trümmern bestand, einen verhängnisvollen Einfluss auf das Herz und den Charakter von Herrn Coumbes gehabt hatte.

Sie hatte ihm das törichtste aller Laster vermittelt, den Stolz.

Indem er den Gegenstand seiner Liebe betrachtete und in seinem Besitz groß wurde, war er dazu gekommen, diejenigen seiner Mitmenschen souverän zu verachten, die eines Glücks beraubt waren, das ihm unschätzbar erschien, und einen verächtlichen Blick auf das Werk Gottes zu werfen. Fügen wir hinzu, dass, wie friedlich und gleichgültig das Leben von M. Coumbes auch gewesen sein mag, es ihm andere Zuneigungen als diese fiktiven hinterlassen hätte, andere Bedauern als die, die ihm die Verwüstungen des Mistrals bescherten.

In seiner Vergangenheit hatte es ein Drama gegeben.

Kapitel 2: Millette

Lasst uns mit den Worten der Dichter sprechen:

"Das Schilfrohr ist gebrochen wie die Eiche; der Tag kommt, an dem es wie die Riesen des Waldes auf der Erde liegt.

Wenn der Blitz ihn verschont, übernimmt die eisige Hand des Winters die Aufgabe, ihn vom Stamm zu reißen; er fällt aus geringerer Höhe, aber was macht das schon! Denn er fällt. Ist es notwendig, Tränen nur für die Schmerzen von Königen zu haben? Wer wird über die Sorgen der Bettler weinen?

Der Mensch mag sich im Gras verstecken, aber er kann dem Unglück nicht entgehen; ob die Bühne zwei Zoll oder hundert Ellen breit ist, es ist immer dasselbe Stück, das gespielt wird, ein Stück, in dem, ob klein oder groß, die Schauspieler klagen und sich die Haare ausreißen: nicht auf den kleinsten Rahmen sind die Gefühle am wenigsten erregt".

Warum sollte Herr Coumbes dem Gewohnheitsrecht entkommen sein?

Eine Frau, das ist ihre Rolle hier auf Erden, war eines schönen Tages mitten in das ruhige und schlafende Wasser gefallen, in dem er so herrlich dahinvegetierte, und die weiten Kreise, die ihr Sturz auf der Oberfläche hinterlassen hatte, hätten diesen friedlichen Ort fast in ein sturmgepeitschtes Meer verwandelt.

Ihr Name war Millette; sie stammte aus Arles, der Heimat der wahrhaft schönen Meridionales, mit schwarzem Haar, blauen Augen und weißer, seidiger Haut, als ob die Sonne, die Granatäpfel reifen lässt, nicht über sie hinweggegangen wäre. Nie hatte die weiße Begine, die von einem breiten Samtband umschlossen war, schönere Haare gefangen als die von Millette; nie hatte ein plissierter Fichu ein schöneres Mieder gezeichnet; nie war ein Kleid geschickter gekürzt worden, um ein schlankes Bein, einen kleinen gewölbten Fuß zu enthüllen.

Millette konnte in ihrer Jugend als der vollkommenste Typus der arlesischen Schönheit durchgehen, und da es so viele Gründe gab, eine modische Frau zu werden, hatte Millette alle Versprechungen ihres süßen und ehrlichen Aussehens gehalten und einen Mann ihres Standes, einen Maurer, vulgär geheiratet.

Es ist traurig, dass die Vorsehung es nicht auf sich nimmt, diejenigen zu belohnen, die, wie Millette, trotz der Fallstricke geradewegs in den Hafen gehen und der Welt ein Beispiel für wahre Tugend geben.

Aber Millettes Uneigennützigkeit brachte ihr Unglück; ihre Vereinigung hatte kaum ein paar Tage Frühling, und bald wurde aus dem, den sie für einen Schmetterling hielt, eine Raupe. Sie hatte ihn trotz seiner Armut zum Ehemann gewählt, weil er ihr fleißig erschien. Er bewies ihr, dass sich die Komödie der Ehe sowohl in Dachkammern als auch unter vergoldeten Vertäfelungen abspielt; er offenbarte, was er war, nämlich zänkisch, brutal, faul und ausschweifend, und die schönen Augen der armen Millette vergossen oft reichlich Tränen.

Pierre Manas, so hieß der Ehemann von Millette, behauptete eines Tages, dass die Arbeit in Marseille besser bezahlt werden sollte als in Arles, und schlug seiner Frau vor, sich dort niederzulassen. Dieser Umzug hat Millette viel gekostet: Sie liebte das Land, in dem sie geboren wurde, in dem sie ihre ganze Familie zurückließ. Aus der Ferne machte ihr die große Stadt Angst, wie ein Vampir, der sie verschlingen würde; aber ihre Tränen betrübten ihre alte Mutter; sie dachte, dass es in der Ferne leichter für sie wäre, sie vor ihr zu verbergen, sie zu überzeugen, dass sie glücklich sei, und Millette stimmte dem Vorschlag ihres Mannes zu.

Wie man annimmt, war es nicht die Hoffnung, eine lukrativere Arbeit zu finden, die ihn nach Marseille zog: Er kam, um ein größeres Theater für sein ausschweifendes Leben zu suchen: Er wollte den Vorwürfen entgehen, die seine Eltern wegen seines Verhaltens an ihn richteten.

Millette und ihr Mann waren seit vierzehn Tagen in Marseille, und Pierre Manas hatte die Segeltuchtasche, in der sich sein Werkzeug befand, noch nicht losgebunden; andererseits hatte er alle Kabaretts kennengelernt, die die Straßen des alten Hafens bevölkern, und er war von ihnen mit vielen blauen Flecken zurückgekehrt, die von der Kraft der Fäuste derer zeugten, die sie ihm verpasst hatten.

Wir werden nicht die düstere Geschichte wiederholen, die jeder kennt, von dem armen gemeinen Mädchen, das durch das Schicksal an ein schlechtes Subjekt gebunden ist und weder die Ablenkungen der Welt, noch die Entschädigungen der Bequemlichkeit, noch die Tröstungen der Familie hat: Diese Art von Bildern sind so erschütternd, dass unsere Feder sich weigert, sie nachzuzeichnen; wir werden nur sagen, dass Millette diesen Kelch der Bitterkeit bis zum Abgrund trank; dass sie an der Seite dieser weintrinkenden Bestie Hunger litt; dass sie alle Qualen der Einsamkeit und Verlassenheit ertrug; dass sie jene Verzweiflung kannte, die uns eine Vorstellung davon gibt, was uns von der Hölle erzählt wird.

Das Gefühl der Pflicht war so tief in diesem schönen und edlen Geschöpf verwurzelt, dass sie es trotz so vieler Qualen nie für möglich hielt, ihm zu entkommen. Gott hatte Tugend in ihr Herz gelegt, wie er süße Lieder in die Kehlen der Vögel und azurblaue Gazeflügel in die Korsetts der Jungfrauen gelegt hat. Nur kam ein Tag, an dem das Gebet, ihr einziger Trost, selbst machtlos war, das ausgetrocknete Herz zu erfrischen; nur machte sie sich Vorwürfe, dass sie sich gewünscht hatte, Mutter zu sein; und die Küsse, die sie dem Kinde gab, das der Himmel ihr geschickt hatte, waren zugleich von Zärtlichkeit, Verzweiflung und Mitleid über das Schicksal gefärbt, das der Vater dem armen kleinen Geschöpf bereitete.

In der Etage unter dem traurigen Haushalt lebte ein Handwerker, der das genaue Gegenstück zu Pierre Manas war.

Wie dieser hatte er weder die hohe Statur noch das stolze und entschlossene Antlitz; er war dünn und schlank, eher hässlich als schön, und hatte eine bescheidene und traurige Physiognomie, aber alles an ihm verriet den arbeitsamen und ordentlichen Mann. Er stand vor dem Morgengrauen auf, und Millette, die kaum schlief, konnte hören, wie er seinen kleinen Haushalt aufräumte, wie es das sorgfältigste Zimmermädchen hätte tun können. Eines Tages hatte sie durch die angelehnte Tür einen Blick in das Nachbarzimmer werfen können und war erstaunt über die Ordnung und Sauberkeit, die dort herrschte.

Alle Bewohner des Hauses waren sich einig, dem Mann Paul Coumbes gerecht zu werden. Allein Pierre Manas beschuldigte ihn der Dummheit und der Ludrigkeit. Er spottete über seine friedlichen Gewohnheiten und den ländlichen Geschmack, den er von ihm kannte.

Eines Sonntagmorgens, als der Nachbar mit einem Päckchen Saatgut unter dem Arm aufs Land fuhr, beschimpfte Pierre ihn, weil er sich weigerte, ihm ins Gasthaus zu folgen. Millette eilte zu dem Lärm und hatte große Mühe, den jungen Mann von den Aufdringlichkeiten ihres Mannes zu befreien, und dann, als sie beide die enge Wendeltreppe hinabsteigen sah, Pierre, frech und unverschämt, der Nachbar, resigniert, aber entschlossen, murmelte sie mit einem Seufzer:

"Warum dieser und nicht jener?"

Während der drei langen Jahre von Millettes Martyrium war dies die einzige Sünde, die sie beging, und selbst dann machte sie sich mehr als einmal Vorwürfe als Verbrechen.

Am Ende von drei Jahren nahm diese trostlose Existenz fast ein tragisches Ende.

Eines Abends kam Pierre Manas in einem schrecklichen Durcheinander nach Hause. Entgegen seiner Gewohnheit war er nur halb betrunken; er befand sich in jener Periode des Rausches, die der torpiden Reaktion vorausgeht und in der der Wein nur noch als Erreger wirkt. Außerdem hatten ihn die Matrosen geschlagen, und da er sehr stolz auf seine körperliche Stärke war, machte ihn die erlittene Demütigung wütend; er war froh, eine schwache Person zu finden, an der er sich für seine Enttäuschung rächen konnte. Er gab seiner Frau die Schläge zurück, die er von den Matrosen erhalten hatte. Die arme Millette war so daran gewöhnt, dass ihre Augen, die über die Erniedrigung ihres Mannes weinten, keine Tränen mehr über ihre eigenen Leiden finden konnten.

Gelangweilt von der Monotonie dieser Übung, suchte Pierre Manas nach einer anderen Ablenkung. Unglücklicherweise entdeckte er beim Herumstöbern ein Glas Schnaps auf dem Boden einer Flasche; er trank es aus und ließ den kleinen Grund, den er noch hatte, auf dem Boden des Glases zurück.

Dann ging ihm ein seltsamer Gedanke durch den Kopf, einer jener Gedanken, die Trunkenheit in die Nähe des Wahnsinns bringen.

Einer der gegnerischen Matrosen hatte kurz vor dem Kampf erzählt, wie er in London gesehen hatte, wie eine Frau gehängt wurde. Er hatte dazu Details genannt, die das Publikum begeistert hatten.

Pierre Manas wurde von einem heftigen Verlangen ergriffen, das, was er nur als verführerisches Bild kannte, in Wirklichkeit zu sehen.

Vom Gedanken bis zur Ausführung verging nur eine Minute.

Er suchte einen Hammer, einen Nagel, ein Seil.

Als er sie gefunden hatte, suchte er nicht weiter: der Galgen und das Zubehör waren alle zur Hand. Seine arme Frau verstand nicht und schaute den zukünftigen Henker mit erstaunten Augen an und fragte sich, welche neue Laune ihm durch den Kopf gegangen war.

Pierre Manas, der sich trotz seiner Trunkenheit an alle Umstände der Geschichte erinnern konnte, war bestrebt, die Dinge nach Vorschrift zu erledigen.

Er begann, indem er seine eigene Mütze auf den Kopf seiner Frau setzte und sie bis zu ihrem Kinn herunterzog. Er fand, dass der Seemann nichts übertrieben hatte, dass es in der Tat sehr komisch war, und er lachte ein ausladendes und freudiges Lachen.

Völlig beruhigt durch die Fröhlichkeit ihres Mannes, machte Millette keine Schwierigkeiten, sich die Hände auf den Rücken binden zu lassen.

Sie erkannte Pierre Manas' Absichten erst, als sie den kalten Hanf an ihrem Hals spürte.

Sie stieß einen entsetzlichen Hilfeschrei aus, aber alles im Haus schlief. Außerdem hatte Pierre Manas seine Nachbarn an die Schmerzensschreie der unglücklichen Frau gewöhnt.

In diesem Moment kehrte der junge Hafenmeister, der seit einiger Zeit nicht nur sonntags, sondern auch jeden Abend auf dem Lande verbrachte, nach Hause zurück.

Der Schrei von Millette hatte etwas so Trauriges, so Herzzerreißendes, das ihm ein Schauer durch den ganzen Körper lief und ihm die Haare zu Berge standen. Schnell kletterte er die fünfundzwanzig Stufen hinauf, die ihn vom Dachboden des Maurers trennten, und mit einem Tritt brach er die Tür auf.

Pierre Manas hatte seine Frau gerade an einem Nagel aufgehängt; das arme Geschöpf zappelte bereits in den ersten Zuckungen der Agonie.

Herr Coumbes - denn er war, wie schon gesagt, der ehrliche und fleißige Nachbar - eilte dem armen Opfer zu Hilfe, und ehe sich der Trunkenbold von dem durch diese Erscheinung hervorgerufenen Erstaunen erholt hatte, hatte er den Strick durchgeschnitten, und Millette war auf das Bett gefallen.

Er war wütend, weil er sich um das beraubt sah, was er für den interessantesten Teil der Unterhaltung hielt, die er sich versprochen hatte, und Pierre Manas stürzte sich auf M. Coumbes und schwor, dass er sie beide hängen würde. Letzterer war weder mutig noch stark; aber die Ausübung seines Berufes hatte ihm großes Geschick verliehen. Er stellte sich vor das Bett der armen jungen Frau und behauptete sich gegen das wilde Tier, bis die Nachbarn eintrafen.

Nach ihnen kam die Wache. Pierre Manas wurde ins Gefängnis gebracht, und der armen jungen Frau wurde erste Hilfe geleistet.

Es versteht sich von selbst, dass es M. Coumbes war, der sie damit überschüttet hat. Schon lange hatte die Sanftmut und Resignation, mit der Millette ihre schreckliche Situation ertrug, sein Herz berührt, das jedoch zu persönlich war, um zärtlich zu sein. Es entstand eine gewisse Liaison zwischen der Mieterin der Mansarde und ihrer Nachbarin im unteren Stockwerk; eine Liaison, die ganz und gar freundschaftlich war, denn als Pierre Manas vor das Strafgericht ging und ein zuvorkommender Anwalt Millette fragte, ob sie nicht eine gerichtliche Trennung anstrebe, fiel es dem Portmanteau nicht ein, dass er in seinem Sekretär die Summe Geldes hatte, ohne die das arme Geschöpf hier unten auf keine Ruhe hoffen konnte.

Pierre Manas wurde zu einigen Monaten Gefängnis verurteilt; aber Millette blieb sein Eigentum, seine Sache, die er nach Belieben zurücknehmen konnte, an der er das unterbrochene Experiment vollenden konnte, wann immer es ihm gefiel, auch wenn es einen etwas längeren Aufenthalt in den Gefängnissen von Aix bedeutete; und das alles, weil die unglückliche Frau nicht ein paar hundert Francs hatte.

Als Millette bei ihrer Rückkehr nach Hause erfuhr, was geschehen war, war ihre erste Bewegung, sich zu entschuldigen, aufstehen zu wollen und ihren Mann um Verzeihung zu bitten. Zum Glück für die öffentliche Rachsucht war sie zu schwach, um ihr Ziel zu erreichen.

In den ersten Tagen erschien ihr die ungewohnte Ruhe, die sich um sie herum eingestellt hatte, die Aufmerksamkeiten, mit denen ihre Nachbarin sie überschüttete, fremd; das elende Leben, das sie geführt hatte, erschien ihr als normales Leben; sie glaubte zu träumen. Nach und nach gewöhnte sie sich daran, und die Vergangenheit erschien ihr wie ein Traum.

Schließlich begann sie bei dem Gedanken zu zittern, dass dieser Traum durchaus Wirklichkeit werden könnte.

Um sich selbst zu trösten, redete sie sich ein, dass die harte Lektion, die er erhalten hätte, es nicht verfehlen konnte, ihren Mann zu korrigieren. Er war so gut darin, dass Millette, als er nach Ablauf seiner Strafe demütig am Gefängnistor auf ihn wartete, sich nicht herabließ, einen Blick auf sie zu werfen, und floh, indem er einer anderen Frau von schlechtem Ruf seinen Arm gab, mit der er nach der Sitte der Diebe, die seine Gefährten geworden waren, einen galanten Briefwechsel führte, um die Unannehmlichkeiten seiner Gefangenschaft zu täuschen.

Millette war entsetzt über diese neue Funktion.

Als sie nach Hause zurückkehrte, dachte sie daran, zu ihrer Mutter zurückzukehren; ein schwarz versiegelter Brief teilte ihr in diesem Moment mit, dass ihre Mutter gerade gestorben war.

Die arme junge Frau war nun allein auf der Erde. M. Coumbes, ihr Freund, tröstete sie, so gut er konnte. Aber, so stark sein Freund auch war, er dachte nicht daran, alle Schmerzen der jungen Frau zu stillen, ihr das Bekenntnis zu dem von Tag zu Tag bitterer werdenden Elend zu ersparen. Dieses Elend war groß; aber Millette war mutig; sie ertrug es lange Zeit mit jener geduldigen Energie, die sie in die Unterstützung der Ausbrüche ihres Mannes gelegt hatte. Endlich, als sie völlig arbeitslos war, gestand Millette ihrer guten Nachbarin, dass sie auf der Suche nach einem Zustand war.

Dieser dachte lange nach, schaute mehrmals auf seinen Nussbaumsekretär, zu dem er den Schlüssel nie liegen ließ, und erklärte dann Millette mit einiger Verlegenheit, dass er, da er im Begriff sei, für einen der Herren seines Unternehmens zu handeln, alle seine Mittel benötige und ihr zu seinem großen Bedauern nicht zu Hilfe kommen könne.

Millette bedauerte, dass er sie missverstanden hatte, und versicherte ihm lebhaft, dass sie nie daran gedacht hatte, das Wohlwollen, das er ihr entgegenbrachte, auszunutzen.

Herr Coumbes warf ihm vor, ihn unterbrochen zu haben, und setzte seine Rede fort, indem er ihm sagte, dass es vielleicht eine Möglichkeit gäbe, alles zu arrangieren. In seiner neuen Position würde er ein Dienstmädchen brauchen, und gab ihr den Vorzug.

Millette war hocherfreut, erstens, weil sich die Vorhersagen der Nachbarn bewahrheiteten und der junge Portier auf dem Weg zum Glück war, und zweitens über den Vorschlag, den M. Coumbes ihr gerade gemacht hatte. Sie war so rein, so naiv, dass es ihr nur natürlich erschien, die Dienerin dieses jungen Mannes zu sein, und bei ihm glaubte sie, dass die Knechtschaft weniger schmerzhaft für sie sein würde.

Herr Coumbes war kaum weniger erfreut.

Nicht, dass die Augen der schönen Arleserin irgendwelche Sehnsüchte in seinem Herzen geweckt hätten, nicht, dass er irgendwelche unehrlichen Gedanken an die junge Frau hegte; sein Herz, das gegen die Liebe resistent war, erwärmte sich nicht so leicht; sondern weil sein Unglück ihn so sehr betroffen hatte, wie er von dem, was ihn nicht betraf, betroffen werden konnte; weil es ihm angenehm war, denen, die er liebte, ohne Kosten für seinen Geldbeutel zu dienen, und schließlich, sollen wir es sagen? weil er in Marseille keinen einzigen Diener finden konnte, der mit dem Lohn, den er Millette geben wollte, zufrieden war.

Hüten Sie sich immer vor negativen Eigenschaften.

Kapitel 3: Wo wir sehen werden, dass es manchmal gefährlich ist, eine Krähe und eine Turteltaube in denselben Käfig zu sperren

Das Gesicht von Herrn Coumbes, trotz seiner siebenundzwanzig Jahre fast bartlos, verriet das Maß seines kalten und melancholischen Temperaments. Jeder machte ihm Komplimente über die Schönheit seines Dienstmädchens, und das war das, was ihn am wenigsten kümmerte. Als er und Millette in Gesellschaft nach Montredon gingen, bemerkten sie nicht, dass die Augen aller Vorübergehenden neugierig auf dem lieblichen Gesicht der jungen Frau stehen blieben; aber er lächelte glücklich, als er ihre kleinen Füße trotz des Gewichts, mit dem er seine Schulter belastet hatte, schnell durch den Staub laufen sah. Er bemerkte nicht die Zahl der Neider, die sich abends in seinem Haus herumtrieben; aber er war überzeugt, dass Millette sich so sehr um seine Interessen kümmerte, dass er nun auf die strenge Aufsicht verzichten konnte, die er über die Kleinigkeiten des Haushalts ausübte. Der Vorsteher der religiösen Gemeinde, der M. Coumbes wie alle Träger angehörte, schimpfte über den Skandal, den die Anwesenheit dieser jungen Frau im Hause eines Mannes seines Alters bei vielen Gläubigen hervorrief; Millettes Herr, der jedoch kein willensstarker Mann war, erwiderte, dass es der liebe Gott war, der sie gemacht hatte, und nicht er, der von diesem Meisterstück der Vorsehung nur ehrlich profitieren konnte.

Die Gleichgültigkeit von Herrn Coumbes dauerte zwei ganze Jahre und führte ihn zu einem bestimmten Abend einer zweiten Herbstsaison.

An diesem Abend sang Millette: die schlechten Tage waren so weit weg! Ihre Stimme war frisch und rein, und es ist nicht überliefert, dass irgendein Opernregisseur bei ihrem Anhören ausgerufen hätte: "Hier ist der Nugget, den ich gesucht habe!" Nein, es war eine Stimme, die nicht viel Umfang hatte, die nicht in das Geheimnis des Trillers und der Kadenz eingedrungen war; aber es war eine süße, sanfte, einzigartig einfühlsame Stimme. Es hatte M. Coumbes in dem Moment überrascht, als er über eine Verbesserung der Bouillabaisse nachdachte, und seine tiefen Überlegungen zu diesem Thema unterbrochen. Seine erste Bewegung war gewesen, der Grasmücke Schweigen aufzuerlegen; aber schon wirkte der Zauber, der Gedanke gehorchte nicht mehr seinem Willen, und, um mit dem Bilde zu sprechen, sie glitt ihr durch die Finger, wie der Fisch, den der Fischer in seinem Laden ergreifen will.

Zuerst verspürte er eine Art von Nervenkitzel, den er noch nicht kannte; er wurde von dem Wunsch ergriffen, seine Stimme mit der silbrigen Stimme, die er hörte, zu vermischen. Zum Glück war sein Rausch nicht so stark, dass er vergaß, dass alle bisherigen Versuche dieser Art außerordentlich unglücklich verlaufen waren. Er ließ sich in seinen Schaukelstuhl zurückfallen, schaukelte dort und schloss die Augen. Woran hat er gedacht? Nichts und alles. Das Ideal öffnete ihm das Tor zu seiner Welt, die von liebenswürdigen Geistern bevölkert war; auf dem schwarzen Samt seiner Augenlider zogen Tausende von goldenen und flammenden Sternen vorbei und wieder zurück; sie veränderten ihre Form, nahmen manchmal die von Millette an, unter der sie nach einigen Augenblicken des Flatterns wieder erloschen. Seine Gedanken wanderten mit schwindelerregender Geschwindigkeit von Blumen zu Engeln, von Engeln zu den Sternen des Himmels und kehrten dann zu den phantastischen Gottheiten zurück, die sein Gehirn, das bis dahin nie über die architektonischen Verwandlungen des Schuppens hinausgekommen war, mit einer Leichtigkeit schuf, die einem Wunder gleichkam.

Herr Coumbes dachte, er würde verrückt werden. Aber sein Wahnsinn schien so charmant, dass er nicht dagegen protestierte.

Das Lied endete, Millette verstummte, und Herr Coumbes öffnete seine Augen und beschloss, die ätherische Region zu verlassen und auf die Erde hinabzusteigen. Ohne zu wissen, warum, galt sein erster Blick der jungen Frau.

Millette hängte am Meer Wäsche an Seilen auf; eine sehr prosaische Beschäftigung, bei der M. Coumbes sie jedoch so schön fand wie die schönsten der Feen, deren verzauberte Reiche er gerade besucht hatte.

Sie trug die volle Tracht einer Wäscherin: ein einfaches Hemd und einen Rock. Ihr Haar hing halb ungebunden über ihren Rücken, und der Atem der Meeresbrise, der damit spielte, machte einen Heiligenschein daraus. Ihre weißen, fleischigen Schultern hoben sich aus dem luftigen Tuch, wie ein von den Wellen geschliffenes Marmorstück aus dem Felsen emporsteigt; nicht minder weiß war ihr Busen, den sie durch Heben der Arme entblößte, während sie, indem sie sich auf die Füße stellte, den feinen Bogen ihrer Taille und die herrliche Entwicklung ihrer Hüften zur Geltung brachte.

Als er sie so sah, vergoldet von den roten Reflexen der untergehenden Sonne, sich abhebend gegen das schwärzliche Azur des Meeres, das den Hintergrund des Bildes bildete, glaubte M. Coumbes, einen der feurigen Engel wiedergefunden zu haben, die ihm soeben so schön erschienen waren. Er wollte Millette rufen; aber seine Stimme erstarb in seiner ausgetrockneten Kehle, und dann bemerkte er, dass seine Stirn schweißgebadet war, dass er keuchte, dass sein Herz schlug, um seine Brust zu brechen. In diesem Moment näherte sich Millette, und als sie M. Coumbes ansah, rief sie aus:

"Ah, mein Gott, Sir, wie rot Sie sind!"

Herr Coumbes antwortete nicht; aber entweder hatten seine Augen, die gewöhnlich grau und stumpf sind, an diesem Abend etwas von einem Leuchten in sich, oder die magnetische Ausströmung, die von seiner Person ausging, hatte Millette in der Ferne erreicht, und sie errötete ihrerseits und senkte den Blick; ihre Finger spielten nervös zuckend mit einem Faden ihres Petticoats; sie verließ ihren Herrn und kehrte in die Hütte zurück.

Nach einigem Zögern folgte M. Coumbes ihr.

Der Herbst ist die Frühlingszeit der Lymphe.

Kapitel 4: Wohnung und Haus

Sie besaßen in besonderen Maße ein Gefühl für seine gesellschaftliche Stellung in besonderem Maße. Er gehörte nicht zu den Menschen, die die Liebe mit einer Wasserwaage als Zepter darstellen, die von der Hand ihres Kochs geschmiedete Eisen annehmen: er hätte sie nicht gewollt, selbst wenn diese Hand die der Grazien gewesen wäre. Er gehörte nicht einmal zu denen, die meinen, wenn die Tür geschlossen, der Tisch gedeckt, der Wein gezapft ist, kümmere sich nur noch der Teufel darum, wo Babet hingestellt wurde.

Er hatte das weibliche Geschlecht in allgemeiner Abneigung umarmt. Millette war die einzige Ausnahme gewesen, die er von dieser Sichtweise gemacht hatte. Er war zu erstaunt darüber, um sich nicht zu beherrschen, um nicht mit seiner Vernunft gesund und vollständig zu bleiben, gerade in den Momenten, in denen der König der Götter die seine verlor. Wenn das Lied des Letzteren auf ihn den fruchtbaren Einfluss einer Frühlingssonne auf die Natur hatte, so ging es doch nicht so weit, dass er den Anstand, die Feierlichkeit der Gesten und der Sprache vergaß, die einem Herrn gegenüber seiner Magd gebührt; und oft, gerade in dem Augenblick, wo die Überschwänglichkeit der Sinne ihn vergessen lassen sollte, dass jemals eine Distanz zwischen ihnen bestanden hatte, protestierte die Würde von M. Coumbes mit ein paar Worten. Er würde mit ein paar ernsten Worten protestieren, mit ein paar stark begründeten Empfehlungen über die Pflege des Haushalts, die die junge Frau daran erinnern würden, dass ihr Herr niemals, was auch immer es scheinen mag, beschließen würde, in ihr etwas anderes als eine Dienerin zu sehen.

Leidenschaft spielt nicht immer eine so wesentliche Rolle bei der Annäherung der beiden Geschlechter, wie es vielleicht den Anschein hat. Tausend verschiedene Gefühle können eine Frau dazu bringen, sich einem Mann hinzugeben. Millette hatte M. Coumbes nachgegeben, weil sie eine übertriebene Dankbarkeit für die Dienste empfand, die er ihr erwiesen hatte; weil der Hafenmeister, ehrlich, geordnet, glücklich, mit einer ungewöhnlichen Festigkeit der Ideen zum Glück gelangt, in ihr eine überzeugte Verehrerin fand. Das vulgäre Haupt des Besitzers des Montredon-Schuppens war in ihren Augen von einem Heiligenschein umgeben; sie betrachtete ihn als Halbgott, hörte ihm respektvoll zu, teilte seine Verliebtheiten und war in seinem Schlepptau angekommen, um seine Hütte von wahrhaft olympischen Ausmaßen vorzufinden. Was auch immer Herr Coumbes von der Hingabe der armen Frau verlangt hätte, er hätte die Gelegenheit nie verstreichen lassen: die Überzeugung seiner Unterlegenheit ließ ihn jede Ablehnung für unmöglich halten.

Da sie also nie irgendwelche Fantasievollen Hoffnungen gehegt hatte, kannte sie keine Enttäuschung und daher auch keine Demütigung; sie nahm ihre Stellung, wie ihr Herr sie geschaffen hatte, mit einer Art von zärtlicher und dankbarer Resignation an.

So vergingen die Jahre, in denen sich Pfennig auf Pfennig im Tresor des Meisters stapelte, in denen sich im Garten von Montredon Mist auf Mist stapelte.

Doch ihr Schicksal war ein anderes: Während der Mistral Erde und Dung verstreute, blieb der écus, abgerundet, produziert.

Sie produzierten so gut, dass M. Coumbes nach fünfzehn Jahren Montredon, seinen Feigenbaum, sein Gemüse und seine Zeilen am Montag jeder Woche verlassen musste, um in seine enge Wohnung in der Rue de la Darse zurückzukehren, und diese wöchentlichen Krisen wurden mit jeder Woche heftiger. Die Liebe zum Gartenhaus und die Liebe zum Reichtum kämpften eine Zeit lang in seinem Herzen. Gott selbst hat es nicht verschmäht, in der vorliegenden Sache auf Herrn Coumbes einzuwirken. Im Jahre unseres Herrn 1845 kettete er seinen besonderen Feind in den höhlenartigen Rückzugsgebieten des Mont Ventoux an und schickte uns einen milden und feuchten Sommer. Der Sand von Montredon wirkte Wunder, zum ersten Mal, seit der Hafenmeister seine Gartenhütte besaß. Die Salate trockneten in ihren Trikots nicht aus, die Saubohnen wuchsen schnell, die spindeldürren Stängel der Tomaten bogen sich unter den Trauben ihrer gerippten Äpfel; und als M. Coumbes eines Samstagabends in seinem Garten ankam, zählte er, dessen Überraschung seiner Freude gleichkam, zweihundertsiebenundsiebzig Blumen in einem Beet auf dem Rasen. Er hatte so wenig von diesem unerwarteten Erfolg erwartet, dass er sie aus der Ferne für Schmetterlinge gehalten hatte. Dieses Ereignis triumphierte über all seine Widerstände. Von dem Moment an, als sich eine Blume im Garten von Herrn Coumbes öffnete, wäre es für ihn unanständig gewesen, ihrer Blüte nicht beizuwohnen. Er gab sein Büro auf, realisierte und investierte sein kleines Vermögen, vermietete seine Wohnung und ließ sich dauerhaft in Montredon nieder.

Millette war über diesen Wohnortwechsel nicht erfreut.

Indem wir uns zu sehr auf die Handlungen des Besitzers der Hütte konzentrieren, haben wir eine Figur, die in dieser Geschichte eine gewisse Rolle spielen muss, etwas vernachlässigt.

Es ist wahr, dass während der siebzehn Jahre, die wir gerade hinter uns haben, die Existenz dieser Figur für unsere Leser von geringem Interesse gewesen wäre.

Wir wollen über das Kind von Millette und Pierre Manas sprechen.

Sein Name war Marius, wie viele Marseillais. So verewigt die Dankbarkeit der Bewohner des alten Marseille das Andenken an den Helden, der ihr Land von der Invasion der Kimbern befreite; ein rührendes Beispiel, das sie noch immer für die Bewunderung derer empfiehlt, die sie Franzosen nennen.

Zu der Zeit, die wir erreicht haben, war er, in der vollen Kraft des Wortes, ein hübscher Junge, einer jener jungen Männer, denen Frauen nicht begegnen, ohne den Kopf zu heben, wie ein Pferd beim Klang der Trompete.

Wir überlassen es unseren Lesern, sich selbst ein Porträt von Marius zu zeichnen, wie es ihnen gefällt, ihrem besonderen Geschmack folgend, und bitten sie im Voraus um Verzeihung, wenn uns die Wahrheit bei der Fortsetzung dieser Erzählung dazu zwingt, Vorlieben zu widersprechen, denen wir im Moment nachgeben wollen.

Die arme Millette vergötterte ihr Kind; sie hatte eine Menge Gründe dafür, von denen der beste darin bestand, dass sie sich, so natürlich dieses Gefühl auch sein mochte, gezwungen sah, es zu zügeln.

Ohne eine Abneigung gegen Marius zu empfinden, mochte M. Coumbes ihn nicht. Er war vollkommen unfähig, die Freuden der Mutterschaft zu schätzen; aber er war zu gut darin, die Lasten zu ermessen, die sie mit sich brachte.

Millette opferte für die Erziehung ihres Kindes den bescheidenen Lohn, den M. Coumbes ihr zahlte, so streng, als ob ihr Gesang ihn nicht manchmal erregt hätte, und M. Coumbes hatte Mitleid mit der armen Frau, bedauerte die Opfer, die sie bringen musste, um den kleinen Burschen das A B C lernen zu lassen, und milderte sie großzügig durch das sparsame Mitgefühl, das er ihr entgegenbrachte, ein Mitgefühl, das sich nicht nur in Beileidsbekundungen, sondern auch in Abfuhren gegenüber dem kleinen Jungen äußerte.

Als dieser erwachsen geworden war, sah die Sache schon anders aus! M. Coumbes hatte zu seinem eigenen Trost ein Axiom erfunden, das wir all jenen empfehlen, die von der Aufrichtigkeit des Spiegels enttäuscht sind: Er behauptete, dass ein hübscher Junge notwendigerweise ein schlechtes Subjekt ist; und Marius wurde entschieden ein hübscher Junge.

Die Augenbraue von M. Coumbes runzelte sich immer mehr, als er ihn ansah. Er tadelte Millette dafür, dass sie so wahnsinnige Zärtlichkeit für ihr Kind zeigte und behauptete, dass ihre Verliebtheit in ihn sie von ihren häuslichen Pflichten ablenkte. Er beklagte sich wiederholt über die Unachtsamkeit, die sie, wie er sagte, bei der Zubereitung irgendeines Gerichts an den Tag gelegt hatte, und führte sie auf die Ablenkungen zurück, die ihr derjenige bereitet hatte, den er in seiner Vorahnung den Schurken nannte, und gleichzeitig hatte er in seiner Logik stets ein wachsames Auge auf ihre Geldbörse; er hielt es für unmöglich, dass dieser junge Mann mit Augen wie denen, die er besaß, sie nicht eines Tages ausrauben würde.

Das Ergebnis dieser Vorkehrungen von M. Coumbes war, dass Millette gezwungen war, sich zu verstecken, um ihr Kind zu umarmen. Letzterer schien dies nicht zu bemerken. Er hatte in seiner Seele den angeborenen Adel, die Erhabenheit des Gefühls, die seine Mutter auszeichnete.

Millette hatte ihn in Unkenntnis der Vergangenheit gelassen; sie hatte ihm nichts von ihrer traurigen Geschichte erzählt, aber sie wiederholte ihm ständig, dass er denjenigen lieben und verehren solle, den sie nie etwas anderes als ihren Wohltäter nannte; und das Kind hatte sich bemüht, die Dankbarkeit zu bekunden, die aus seinem Herzen strömte und die er auch dann empfunden hätte, wenn M. Coumbes keinen anderen Titel gehabt hätte als die Zuneigung, die er in einer Mutter zu wecken wusste, die Marius so zärtlich schätzte.

Als er älter wurde, fügte Marius, wenn er sich weiterhin voller Sorgfalt und Aufmerksamkeit gegenüber M. Coumbes zeigte, noch eine grenzenlose Geduld und voller Respekt hinzu. Offensichtlich glaubte der junge Mann in seinem Scharfsinn zu ahnen, dass zwischen dem Hafenmeister und ihm realere Bande als die des Nutzens bestanden.

Was ihn in dieser Überzeugung bestätigt haben mag, war, dass er sich allmählich daran gewöhnt hatte, Herrn Coumbes seinen Vater zu nennen, und dass dieser nichts dagegen einzuwenden hatte.

Als M. Coumbes von Marseille nach Montredon abreiste, war es ein Jahr her, dass der Sohn von Millette als junger Angestellter in ein Geschäft eingetreten war. Jeden Abend flüchtete er, um zu seiner Mutter zu gehen und sie zu küssen. Es war dieser abendliche Kuss, den sie im Begriff war zu verlieren, der in Millette das Bedauern auslöste, das ihr die Stadt zu bereiten schien. Sie war so traurig, dass M. Coumbes es bemerkte. Er war so glücklich, in jeder Hinsicht zu triumphieren, die bösen Witzbolde, die behauptet hatten, dass er, um Bäume in seinem Garten zu haben, gezwungen wäre, Kulissen aus dem großen Theater zu leihen, zum Schweigen zu bringen, dass er nicht wollte, dass Millettes Gesicht ein Fleck auf seinem Glück war.

Er erlaubte ihr deshalb, ihren Sohn jeden Sonntag mitzubringen.

Kapitel 5: Wo wir sehen, dass es manchmal unangenehm sein kann, schöne Erbsen in Ihrem Garten zu haben

In jenem Sommer 1845 ereignete sich ein Ereignis, das das Leben von Herrn Coumbes in einzigartiger Weise veränderte.

Eines Abends, als er im Schatten seines Feigenbaums und seines Hauses zusammen saß, halb umgedreht in seinem Stuhl, den Kopf auf die letzte Stange gestützt, verfolgte er mit seinen Augen nicht die goldenen Wolken, die dem Sonnenuntergang entgegenflogen, sondern den Fortschritt der Feigen, die im Wachstum waren, Er beobachtete den Fortschritt der Feigen, die sich in den Achseln jedes Blattes seines Baumes rundeten, und während seine Fantasie das bernsteinfarbene Fruchtfleisch genoss, hörte er den Klang der Stimmen zweier Personen, die an dem Schilfspalier entlanggingen, das seinen Garten auf der Straße umgab. Eine dieser Stimmen sagte zu der anderen:

"Sie werden die Qualität dieses Sandes an der Luft beurteilen können; weder in Bonneveine, noch in der Aygalades, noch bei der Blancarde, weder für Gold noch für Silber, könnten Sie finden, was Sie gleich sehen werden. Der König von Frankreich, Sir, der König von Frankreich hat nichts dergleichen in seinem Garten!"

Im selben Moment, und während M. Coumbes mit flatterndem Herzen nach dem Adressaten dieses Lobes Ausschau hielt, blieben die Personen vor dem kleinen Holztor stehen, das die Wohnung umschloss. Einer von ihnen war ein benachbarter Wirt, der andere ein junger Mann, den M. Coumbes zum ersten Mal in Montredon sah.

Er blieb stehen und deutete auf den Garten, der damals üppig grünte, vor allem aber auf das Erbsenbeet, das sich im Winde wiegte:

"Sehen Sie!" rief er mit einer Geste, die die Feierlichkeit seines gebieterischen Akzents verdoppelte.

Herr Coumbes wurde rot wie ein junges Mädchen, dem zum ersten Mal ein Kompliment über seine Schönheit gemacht wird, und er fühlte sich bereit, seine Augen bescheiden zu senken.

Der junge Mann betrachtete den Garten mit weniger Begeisterung als sein Gesprächspartner, aber dennoch mit anhaltender Aufmerksamkeit; dann gingen beide weg, und M. Coumbes schlief nicht. Die ganze Nacht träumte er von den Komplimenten, die er dieser liebenswürdigen Persönlichkeit machen würde, wenn er sie zum ersten Mal treffen könnte.

Am nächsten Tag war er gerade dabei, diese liebgewonnenen Produkte zu gießen, und Millette half ihm dabei, als er ein neues Geräusch hörte, das nicht mehr von der Straße kam, sondern von der Seite, wo ein langer Raum von Dünen und Hügeln seine Behausung von dem halben Dutzend Häuser trennte, die als das Dorf La Madrague bekannt waren, ein Raum, der bisher verlassen und dem Salbei, der Strohblume und der wilden Nelke überlassen war, die ihn je nach Jahreszeit mit ihren weißen, gelben oder rosa Blüten bedeckten.

"Wer zum Teufel kommt denn da?", sagte M. Coumbes, angelockt von dem Honig, den er am Vortag gekostet hatte.

Dann, ohne Millette Zeit zu geben, etwas zu erwidern, trug er einen Stuhl an seiner Schilfwand entlang und machte sich daran, seine Neugierde zu befriedigen, indem er sie mit Feingefühl ausbreitete.

Diese Stimmen waren nicht mehr und nicht weniger als die von drei oder vier Arbeitern; aber diese Arbeiter trugen Seile, Pfähle und Meilensteine; sie zeichneten Winkel in die Brache, die an M. Coumbes' Häuschen grenzte, und er war kein Mann, der nicht fragen würde, was das zu bedeuten hatte.

Man erzählte ihm, dass ein Einwohner von Marseille, vielleicht verführt durch die glänzende Aussicht, die das Haus von Herrn Coumbes den Passanten bot, dieses Land gekauft hatte und dort eine Villa nach seinem Vorbild bauen wollte.

Herr Coumbes war dieser Nachricht gegenüber ziemlich gleichgültig. Er war kein Misanthrop aus misanthropischer Voreingenommenheit. Er hatte die Einsamkeit eher akzeptiert, als sie zu suchen; die Gesellschaft seiner Mitmenschen hatte nichts, was ihn anzog, obwohl er nicht gekommen war, um sie zu meiden.

Es dauerte jedoch nicht lange, bis er die Nachteile zu spüren bekam. Am nächsten Tag gruben die Maurer einen Graben entlang des Spaliers, das die beiden Häuser trennte.

Er erfuhr, dass sein zukünftiger Nachbar das Schilf als Zaun nicht für ausreichend hielt und beabsichtigte, es durch ein riesiges Parallelogramm aus Stein zu ersetzen.

Die Gleichgültigkeit von M. Coumbes nahm bei diesen Worten die Form von Verärgerung an. Er überlegte, dass er durch diese nutzlosen Befestigungen das Meer und das Kap Croisette aus den Augen verlieren würde, und im selben Moment war er wahnsinnig verliebt in deren Schönheiten. Dann hat diese Konstruktion seine eigene gedemütigt. Sein Schilf würde eine jämmerliche Figur neben der schönen Mauer des Nachbarn machen. Sein Häuschen würde im Vergleich zu einer Villa in der öffentlichen Meinung deutlich abfallen. Diese letzte Überlegung war so stark, dass er sich sofort auf den Weg machte, um einen Maurer aus der Nachbarschaft anzufordern und ihn mit der Arbeit zu beauftragen, es seinem Nachbarn gleichzutun.

Diese Ausgabe ließ den Geist der Ordnung und Sparsamkeit, der alle Handlungen von M. Coumbes leitete, murmeln; aber seine Selbstachtung als Eigentümer wusste diese Vorwürfe zu ersticken. Er sagte sich, dass eine Mauer seinen Garten viel besser schützen würde, als es das Schilf bis dahin getan hatte; dass sie ihnen gegenüber den Vorteil hätte, das Obst und Gemüse, das nicht zu übersehen war, vor Dieben zu bewahren. Und als die vierfache Wand fertig war, sah sie so gut aus, sie war so weiß, so sauber nachgebildet; die Flaschenstücke, mit denen ihre Spitze verziert worden war, schimmerten so schön im Sonnenlicht, dass M. Coumbes voller Dankbarkeit für den Mann war, dessen Initiative diese Ausgabe beschlossen hatte.

Herr Coumbes ging also wieder zum Fischen und Graben und war glücklicher als je zuvor. Er machte sich Sorgen um seinen zukünftigen Nachbarn und dachte nur an die tollen Spiele, die sie zusammen spielen könnten, wenn er zufällig gerne fischen würde.

Als er jedoch einige Zeit später einen Blick auf die schnell voranschreitenden Arbeiten warf, stellte er fest, dass sie von einer Bedeutung waren, die er bisher nicht vermutet hatte, und zum ersten Mal fühlte er sich von einem neidischen Gedanken ins Herz gestochen. Aber er beeilte sich, es wegzuschieben. Wenn das Häuschen des Nachbarn das prächtigste sein sollte, würde seines das koketteste in Montredon bleiben. Hatte er jemals, als er seinen hübschen Kahn manövrierte, die schöne Fregatte des Königs beneidet, die er das Meer mit dem Schatten ihrer Segel bedecken sah?

Er hatte sein Herz nicht so sehr von diesen bösen Gedanken befreit, dass er nicht ein heimliches Gefühl der Freude empfand, als er bemerkte, dass das Gerüst des Nachbarhauses schwer und massiv war, dass es die Giebel, die es stützten, um mehrere Fuß überragte und dass es schließlich durch seinen Mangel an Proportionen das Gebäude entehrte, das es bedecken sollte. Aber es kamen die Dachdecker, Zimmerleute und Maler: der erste brachte Ziegel in neuer Form, der zweite setzte in jedem Stockwerk Balkone ein, die so fein gearbeitet waren, dass sie wie Spitzen aussahen, der dritte strich die Wände mit reich gemaserten Tannenbrettern, und sie taten es so gut, dass nach und nach die Harmonie in das Gebäude zurückkehrte und es ein etwas rustikales, aber höchst elegantes Aussehen annahm.

Es war ein Häuschen, und das Häuschen in der Form, damals unüblich, wurde sehr bewundert.

Wir würden jedoch nicht schwören, dass Bewunderung das Gefühl war, das dieser in Herrn Coumbes erregte. Er sah es mit schlechter Laune an, mit seinen großen Augenbrauen gefurcht und seinen Lippen geschürzt; und wieder einmal hatte seine Vernunft, sein gesunder Menschenverstand einen Kampf zu bestehen gegen die leidenschaftlichen Andeutungen seines Stolzes. Er triumphierte auch diesmal, aber nur knapp; denn obwohl seine Neugierde sehr geweckt war und er den Namen des glücklichen Besitzers dieses neuen Anwesens wissen wollte, konnte er sich nicht dazu durchringen, die Arbeiter zu fragen. Es schien ihm, als hätte sein Erröten die Befürchtung verraten, die ihm diese zukünftige Rivalität bereitete. Er war verlegen, besorgt und schaute nur noch heimlich auf die rötlichen Wände des Schuppens, auf den er einst so stolz und glücklich gewesen war.

Dieser Name, obwohl er sich bemühte, jeden Gedanken, der ihn an das neue Häuschen erinnerte, aus seinem Kopf zu verbannen, beschäftigte ihn ständig. Der Zufall wollte es, dass er es erfuhr.

Der benachbarte Bau war so schnell vorangeschritten, dass noch einige wenige Gemüsesorten von der Pracht zeugten, die im Sommer zuvor den Garten von Herrn Coumbes geprägt hatte. Der Staub des Gipses und des Kalks, den die Maurer der Nachbarschaft in der Atmosphäre verbreitet hatten, hatte dieses Gemüse in kompromittierender Weise überzogen, und der Portmanteau war mit einer Bürste in der Hand und einem Eimer Wasser zu seinen Füßen damit beschäftigt, es zu reinigen.

Er hörte eine Kutsche vorfahren, und diese Kutsche hielt vor dem Tor, das den Garten des Nachbarn abschloss.

Am Morgen hatte er einige Vorbereitungen bemerkt, die darauf hindeuteten, dass die Handwerker auf den neuen Besitzer warteten, und da er nicht daran zweifelte, dass er es war, kletterte M. Coumbes auf seinen Stuhl und streckte seinen Kopf vorsichtig über die Wand. Er sah die Handwerker im Hof gruppiert; einer von ihnen hatte einen riesigen Blumenstrauß in der Hand. Er sah, wie sie an den Wagen herantraten und ihn einem der Aussteigenden präsentierten.

Der Mann, dem der Strauß überreicht wurde, war ein Mann von fünfundzwanzig Jahren, gut gekleidet und mit einem offenen und entschlossenen Gesicht. Drei Freunde begleiteten ihn. Er nahm den Strauß und drückte dem Handwerker im Gegenzug ein Trinkgeld in die Hand; das Trinkgeld muss zufriedenstellend gewesen sein, denn die Miene des Handwerkers wechselte von Unbeweglichkeit zu Begeisterung. Er stieß einen gewaltigen Schrei aus: "Es lebe Herr Riouffe!", und seine Begleiter, die sich sicher waren, dass er dies nur aus Spaß tat, mischten ihren Jubel mit dem seinen in rasender Freude.

Dieser Name von Riouffe war M. Coumbes völlig unbekannt.

Während die jungen Männer das Haus von innen untersuchten, hatten sich die Arbeiter gegenüber dem Beobachtungsposten von Herrn Coumbes versammelt, und er sah, wie sie ihr Geld zählten und teilten. Das Trinkgeld betrug fünf Louis.

"Pest!" sagte M. Coumbes zu sich selbst, "hundert Francs! Er muss sehr reich sein, dieser Herr, und ich bin nicht überrascht, wenn er so viel Geld in sein Gebäude gesteckt hat. Als meine fertig war, habe ich, glaube ich, zehn Franken an die Arbeiter gegeben, und es gibt viele, die sich rühmen und nicht so viel geben. Hundert Francs! Aber ihm gehören alle Schiffe im Hafen von Marseille, diesem Mann! Danach, umso besser! Es wird ein wenig Ablenkung in die Nachbarschaft bringen. Und dann muss so ein reicher Kerl seinen Fisch kaufen; und dieser zumindest, da bin ich mir sicher, wird nicht kommen, um in meinen Gewässern zu fischen und die Küste zu verwüsten. Er sieht aus wie ein guter Teufel, fröhlich, offen und unprätentiös; er wird Abendessen geben und mich vielleicht einladen. Er muss mich einladen, denn bin ich nicht sein Nachbar? Komm, komm, ich freue mich, dass ihm die Idee gekommen ist, sich in Montredon niederzulassen.

Kapitel 6: Chalet und Hütte

Ganz auf die Aussicht hin, die seine Fantasie auf die Zukunft eröffnete, rieb er sich glücklich die Hände, als er hörte, wie sich ein Fenster des neuen Hauses öffnete. Er senkte schnell den Kopf, um bei seiner kleinen Spionage nicht überrascht zu werden; und die jungen Männer erschienen auf dem Balkon des Häuschens. Sie sprachen alle gleichzeitig und laut:

"Schöne Aussicht!" sagte einer; "die schönste Aussicht im ganzen Land".

"Kein Schiff wird in den Hafen von Marseille einlaufen, ohne unter dem Licht unserer dieser Villa vorbeizufahren", sagte ein anderer.

"Ganz zu schweigen von den Fischen; man muss nur die Hand ausstrecken, um sie zu fangen", sagte ein Dritter.

"Aber der Pfosten, der Pfosten, ich sehe den Pfosten nicht", sagte der erste.

"Geben Sie sich ein wenig Geduld", sagte der Hausherr seinerseits; "wenn Sie einen Pfosten wollen, sollen Sie einen haben, Sie sollen alles haben, was Sie wollen. War es nicht für die anderen, mehr noch als für mich selbst, dass ich dieses Häuschen bauen ließ? "

"Es gibt nur eine Sache, mein guter Mann, die ich Ihnen streitig mache: die Bäume".

"Bäume! Wozu sind Bäume gut?", sagte der Mann, der zuerst gesprochen hatte. "Gibt es in Marseille kein Obst, und können wir nicht welches mitbringen?"

"Und werden Sie Schatten mitbringen?"

"Wir sind nur auf einer Seite geschützt, und auf dieser Seite", fügte er hinzu und deutete auf das Haus von M. Coumbes, "ist es wichtig, uns vor Spionen zu schützen".

"Ja, denn es wäre unangenehm, wieder einmal von der Polizei beunruhigt zu werden".

"Sie haben einen Nachbarn auf dieser Seite; ich hatte diese Hütte nicht gesehen¹".

"Was für eine Hütte, mein Gott!"

"Es ist ein Hühnerstall".

"Nein, ist es nicht. Sie sehen, es ist rot angemalt: Es ist ein holländischer Käse".

"Und wer wohnt dort? Kennen Sie den?"

"Ein altes Biest, das zu sehr damit beschäftigt ist, zu sehen, ob nicht zufällig ihr Kohl wächst, um einen indiskreten Blick auf das Treiben der Mitglieder der Vampirgesellschaft zu werfen. Seien Sie versichert, dass meine Informationen gut aufgenommen werden. Außerdem würde es immer einen Weg geben, ihn loszuwerden, wenn er zu einem Ärgernis würde".

Herr Coumbes hat von diesem Gespräch kein Wort verloren. Als er hörte, wie sein Eigentum beleidigt wurde, hatte er einen Augenblick lang die Idee, aufzutreten und die Beleidigung durch eine begründete Kritik an der benachbarten Wohnung zu erwidern, deren Fehler ihm in diesem Moment als hervorstechend erschienen; aber als der junge Herr von Vampiren sprach, als er mit vollkommener Leichtigkeit und Unbekümmertheit seine Absicht erklärte, sich von einem unbequemen Nachbarn zu befreien, vermutete M. Coumbes, dass er sich vor einer furchtbaren Vereinigung von Übeltätern befand. All sein Blut rauschte zurück in seine Adern; er beugte sich immer mehr vor, um dem Blick dieser Blutsauger zu entgehen, bis er völlig platt in seinem Stuhl saß.

Als er jedoch keinen Lärm mehr hörte, kam er allmählich zur Besinnung und wollte in das Lager derer schauen, die er nun als seine Feinde betrachtete. Er hob sanft die Brust, dann den Kopf und wuchs mit den Füßen in die Höhe, bis seine Stirn auf gleicher Höhe mit der Oberkante der Wand war. Aber in diesem Augenblick hatte einer der jungen Freunde von M. Riouffe die gleiche Idee wie M. Coumbes und hatte genau den gleichen Platz wie er gewählt, um das Anwesen des Nachbarn zu inspizieren, so dass dieser, als er aufblickte, einen Fuß von seinem Gesicht entfernt eine Gestalt sah, der leichte schwarze Koteletten ein wahrhaft satanisches Aussehen verliehen.

Die Überraschung von M. Coumbes war so heftig, die Bewegung des Schreckens, die diese Empfindung seinem Körper einprägte, war so plötzlich, dass der Stuhl, unsicher im Sand, wankte und er sich im Staub wälzte.

Auf den Ruf ihres Begleiters hin kamen die anderen drei jungen Männer angerannt, und inmitten von Buhrufen und einem Schauer von Hohn und Spott zog sich der unglückliche Mr. Coumbes in sein Zimmer zurück.

Der Krieg wurde erklärt zwischen dem alten Hausherrn und denen, von denen er gehört hatte, dass sie sich Mitglieder der Vampirgesellschaft nannten.

Obwohl Herrn Coumbes die romantische Bewegung der Zeit vollkommen fremd geblieben war und er nie versucht hatte, die Physiologie der Ungeheuer der Zwischenwelt zu studieren, erinnerte ihn das Wort Vampir vage an einige der Erzählungen, die seine Kindheit eingelullt hatten, und ihre Erinnerung, wie unbestimmt sie auch sein mochten, ließ ihn erschauern.

Er dachte daran, die Behörden zu benachrichtigen, aber er hatte ihnen nichts Konkretes mitzuteilen, und dann errötete er über seine Schwäche, so dass er beschloss, die Gewalttaten abzuwarten, die er voraussah, bevor er den Schutz des Gesetzes in Anspruch nehmen würde, entschlossen, bis dahin seine Nachbarn jeden Augenblick zu überwachen.

Leider schien der Herr des Hauses M. Coumbes bereits zu misstrauen; denn zwei Tage später ließ er, wie er versprochen hatte, eine Reihe schöner pyramidenförmiger Zypressen entlang der Parteimauer pflanzen, die diese bereits um zwei Fuß überragte.

Diese Vorsichtsmaßnahmen verstärkten nur noch die Befürchtungen von M. Coumbes, und entschlossen, die Machenschaften derjenigen, die er als Schurken bezeichnete, im Voraus zu vereiteln, um die Verbrechen, an deren Schuld er keinen Zweifel hatte, ans Licht zu bringen, installierte er in aller Stille mit Hilfe einiger Bänke eine Art Aussichtspunkt auf seinem Dach, der fast flach war und von dem aus er das Anwesen beherrschte, dem er schon so viel Mühe verdankte.

Eine Woche lang versäumte er es nicht, bei dem geringsten Geräusch auf seinen Posten zu gehen; aber er sah weder M. Riouffe noch seine Gefährten. Sie brachten Möbel und Küchenutensilien mit, und das war nicht das, worauf M. Coumbes neugierig war. Als er am Freitag eine sperrige, mit einem grauen Tuch bedeckte Maschine von einem Wagen heruntergehoben sah, aus der zwei lange, mit Hebeln versehene Eisenarme herausragten, und als er die Vorkehrungen sah, die getroffen worden waren, um diesen Gegenstand in den Hof des Hauses einzuführen, glaubte er, des Rätsels Lösung gefunden zu haben.

Die Vampirgesellschaft war eine Gesellschaft von Fälschern, und es war mit einem Herzen voller Angst und schwer atmend, dass er am Samstagabend zu seiner Sternwarte hinaufging.

Mr. Riouffe kam gegen acht Uhr mit seinen drei Begleitern an.

Die Nacht war dunkel und sternenlos; die Hütte hatte ihre Fensterläden hermetisch geschlossen, durch die ein paar blasse Lichtstrahlen, die einen Raum im Erdgeschoss erhellten, hindurchfielen.

Plötzlich und ohne dass er es hörte, rollte das Gartentor seines Nachbarn in den Angeln zurück, und er sah große, schwarz gekleidete Geister, die auf dem Sand der Wege eher rutschten als gingen.

Er hörte das Rascheln des Tuches, das ihre Formen verbarg.

Diese Geister betraten das Haus geräuschlos, und es blieb still und düster.

Das Herz von Herrn Coumbes klopfte so heftig, dass es ihm die Brust brach. Ein kalter Schweiß perlte auf seiner Stirn. Er hatte keinen Zweifel daran, dass er Zeuge eines seltsamen Spektakels werden würde. Tatsächlich öffnete sich die Tür des Häuschens erneut, aber diesmal, um diejenigen hinauszulassen, die sich darin befanden.

Die ersten beiden, die nach vorne kamen, trugen die Kapuzen der grauen Büßer, derer, die in Marseille Dreifaltigkeit genannt werden und deren Hauptaufgabe es ist, die Toten zu begraben.

Einer von ihnen hielt ein Seil in seiner Hand. Das andere Ende war um den Hals eines jungen Mädchens gebunden, das sofort hinter ihnen herlief. Dann kamen hinter ihnen andere Büßer, gekleidet in die gleiche Art von Tuch wie die ersten.

Das Mädchen war erschreckend blass, ihre langen, ungebundenen Haare hingen ihr über die Schultern und verdeckten ihre Brüste, die durch das Leinenkleid, das ihr einziges Kleidungsstück war, entblößt wurden.

Als alle Büßer im Garten versammelt waren, sangen sie mit gedämpfter und verhüllter Stimme die Psalmen der Toten. Bei der dritten Runde blieben sie vor dem Brunnen stehen. Über diesem Brunnen befand sich ein eiserner Ast, der einen Galgen bildete.

Einer der Büßer kletterte auf den eisernen Ast und hockte darauf wie eine riesige Spinne.

Ein anderer band das Seil an einen Ring.

Das junge Mädchen wurde dazu gebracht, auf den Rand des Brunnens zu klettern, und es schien M. Coumbes, dass der Henker nur auf die Bitten des Opfers einging, indem er seinem Begleiter riet, bereit zu sein, auf die Schultern des unglücklichen Mädchens zu springen.

Die anderen Büßer stimmten das De profondis an.

M. Coumbes zitterte wie Espenlaub; er hörte seine Zähne klappern; er atmete nicht mehr, er brummte. Allerdings konnte er diese unglückliche Frau nicht einfach so sterben lassen. Er musste daran denken, sie diesem furchtbaren Tod zu entreißen, statt sich zu rächen, um ihren Geist zu rächen. Da nahm er seine ganze Kraft zusammen und stieß einen Schrei aus, den er schrecklich zu machen versuchte, den aber der Schrecken, den er fühlte, in seiner Kehle erstickten.

In diesem Moment schien es ihm, als ob sich die Katarakte des Himmels über seinem Kopf öffneten; er fühlte sich überschwemmt, und die heftige Erschütterung einer mit Wucht geworfenen Wassermasse, die ihn in die Brust traf, warf ihn nach hinten um. Der Schlauch einer Feuerwehr, manövriert von zehn starken Armen, war auf ihn gerichtet.

Sein Dach befand sich glücklicherweise in geringer Entfernung vom Boden, und der Sand, der es bildete, war so weich, dass er nicht verletzt wurde. Aber halb wütend, den Kopf verlierend und nicht begreifend, was gerade mit ihm geschehen war, rannte er zum Bürgermeister von Bonneveine.

Er fand den Magistrat in dem einzigen Café des Ortes, der die Freizeit, die ihm seine Wähler ließen, mit einer Partie Piquet vertrieb.

Als Herr Coumbes den verqualmten Raum betrat, mit nasser Kleidung und einer dicken Sandschicht bedeckt, mit blassem Gesicht und verwirrten Augen, wurde er mit einem homerischen Ausbruch von Gelächter begrüßt. Das Gelächter steigerte sich, als er erzählte, was er gesehen hatte und was mit ihm geschehen war.

Der Bürgermeister hatte große Mühe, dem ehemaligen Portmanteau begreiflich zu machen, dass er Opfer eines Scherzes geworden war; dass diese jungen Männer, nachdem sie seine Indiskretion entdeckt hatten, ihn dafür bestrafen wollten, und dass er kein Recht hatte, sich darüber zu beschweren. Er könnte ihm raten, darüber zu lachen, aber er könnte ihn niemals dazu zwingen.

Herr Coumbes verließ das Café wutentbrannt. Als er nach Hause zurückkehrte, verhinderten Bosheit und Wut, dass er einen Moment der Ruhe fand. Wäre er nicht von diesen Gefühlen gequält worden, hätte er nicht mehr geschlafen.

M. Riouffe und seine Freunde machten die ganze Nacht einen Höllensabbat. Es war das Klirren von Gläsern und Tellern, das Krachen von zerbrochenen Flaschen und ein Lachen, das nichts Menschliches an sich hatte. Zwanzig Stimmen sangen zwanzig Lieder, die nichts gemeinsam hatten, außer dass sie alle dem Salzigsten der Marine entliehen waren, und dass das Geräusch von Schaufeln, Töpfen und Pfannen, die miteinander klapperten, sie unweigerlich begleitete.

Es war an der Zeit, dass der Tag kam; sonst wäre M. Coumbes' Wut in ein heißes Fieber ausgeartet. Aber der Tag hat seine Situation nicht vollständig verbessert. Seine verdammten Nachbarn schienen nicht zur Ruhe kommen zu wollen, und das Tohuwabohu verstummte nicht ganz; wenn der Gesang aufhörte, wenn das Tohuwabohu nachließ, ging das Geschrei und Gelächter weiter.

Als er sich an die Fensterscheibe lehnte, schien es M. Coumbes außerdem, als ob ein auf dem Balkon platzierter Wachposten den Moment abwartete, in dem er das Haus verlassen würde. Das Ergebnis war, dass er, um sich nicht dem Gespött der Bande auszusetzen, und obwohl er ein prächtiges Fischerfest in Carri geplant hatte, den ganzen Tag in seinem Haus eingeschlossen blieb, ohne es zu wagen, an der Tür Luft zu holen, ohne es zu wagen, das Fenster halb zu öffnen.

Am Abend begann die Orgie wieder bei den Nachbarn, und es war eine schlaflose Nacht wie die vorherige bei Herrn Coumbes. Da verstand er, was der Bürgermeister von Bonneveine ihm zu verstehen gegeben hatte, dass er es mit einer Bande von Spaßmachern zu tun hatte, die sich über ihn lustig machen wollten. Er verstand es umso besser, als er hinter seinem Vorhang unter einer Schar hübscher Grisetten, die spöttisch auf den Schuppen blickten, die unglückliche Frau erkannte, deren Qualen ihm am Vortag so tiefe Gefühle bereitet hatten.

Aber wären diese Männer die Nachfolger von Gaspard de Besse oder Mandrin gewesen, so hätte M. Coumbes gegen sie nicht ein Viertel des Hasses empfunden, den er in diesem Augenblick empfand.

Wir haben gesagt, wie vollständig und absolut sein Glück war, und das erspart uns, ein Bild von seiner Verzweiflung zu geben, als er es von einer solchen Höhe fallen sah. Es ist einfach zu verstehen. Die Spaziergänge, die er den ganzen Tag über in seiner Kabine machte, verdoppelten seine Aufregung. Er verbrachte die ganze Nacht damit, über Plänen von grimmiger Rache zu brüten, und er erwartete den Gast des Hauses in Marseille, der am Montag in die Stadt zurückkehren sollte, gemäß der unveränderlichen Sitte derjenigen unter den Marseillern, die ihre Zuchthäuser nicht auf den Feldern eingerichtet haben.

Er kehrte an diesem Abend in sein Haus zurück, bewaffnet mit einem guten zweischüssigen Gewehr, das er bei Zaoué gekauft hatte, und am nächsten Tag erhielt M. Riouffe von einem Gerichtsvollzieher die Aufforderung, die Zypressen, die er nicht im vorgeschriebenen Abstand aufgestellt hatte, von der Mauer seines Nachbarn zu entfernen. Dies war der erste Akt der Feindseligkeit, den der Zorn Herrn Coumbes nahegelegt hatte.

Das Gesetz war für ihn; er hat seinen Fall gewonnen. Aber der Anwalt seines Gegners warnte ihn pflichtbewusst, dass sein Mandant in Berufung gehe und entschlossen sei, das Verfahren so weit zu treiben, dass die Zypressen, bis M. Coumbes seine Hartnäckigkeit überwunden habe, so alt sein würden, dass das Komitee für Denkmalschutz sie unfehlbar unter seinen Schutz nehmen würde.

Während die Angelegenheit verhandelt wurde, führten die Bewohner und Stammgäste des Hauses einen Krieg der Scharmützel mit dem Nachbarn.

Keiner der üblichen Affronts in solchen Fällen wurde verschont. Jeden Tag fügte Herr Riouffe durch irgendeinen Schuljungenstreich den Beschwerden hinzu, die das Herz von Herrn Coumbes, der seitdem in einem Zustand ständiger Verzweiflung lebte, bereits verletzten, und verkündete allen, die ihm zuhören wollten, laut, dass er in diesem Kampf nicht nachgeben und für die Verteidigung seines Hauses getötet werden würde. Um seine Absichten zu verdeutlichen, frönte er ostentativ dem Gebrauch von Feuerwaffen und beobachtete, in seinem Zimmer wie auf einem Posten niedergelassen, mit der Geduld eines Wilden die Vögel, die sich auf den Zimbeln niederließen, die er in der Mitte seines Gartens aufgestellt hatte.

Da die Vögel aber die meiste Zeit nicht kamen, durchlöcherte er die Äste mit seinem Blei. Seine Verfolger wurden durch den Lärm nicht erschreckt, wie M. Coumbes angenommen hatte, und sehr oft, wenn ein kühner Spatz, der seinen Geschossen entkommen war, davonflog, kam eine Salve kräftiger Pfiffe aus dem Nachbarhaus, um die Ungeschicklichkeit des Jägers zu beleidigen.

Eines Morgens hatte Herr Coumbes fast eine glänzende Rache erlangt. Bei Tagesanbruch hatte er sein Bett verlassen und war, ohne sich die Zeit zu nehmen, seine Kleider anzuziehen, gekommen, um seine Kronen zu befragen.

Er hatte eine riesige Gestalt gesehen, die sich schwarz gegen den Himmel abhob, den die Morgendämmerung schwach färbte, und voller Hoffnung hatte er sein Gewehr ergriffen.

Was war das für ein riesiger Vogel? Ein Falke, eine Eule, ein Fasan vielleicht! Aber was auch immer es war, M. Coumbes witterte im Voraus seinen Triumph und die Verwirrung seiner Feinde.

Er öffnete vorsichtig das Fenster, kniete sich hin, lehnte seine Waffe an den Rand des Fensters, zielte lange und feuerte.

Nach dem Schuss hörte er den dumpfen Aufprall eines schweren Körpers, der zu Boden fiel. In seinem Rausch und ohne an die Unzulänglichkeit seines Kostüms zu denken, stürzte er die Treppe hinunter und lief zu seinem Baum. Eine prächtige Elster lag auf dem Boden; M. Coumbes stürzte sich auf sie, ohne ihre Steifheit zu bemerken, die er zweifellos für die Totenstarre hielt.

Sie war ausgestopft und trug auf dem Bein den Namen seines Präparators und das Datum seiner Füllung. Das Datum war zwei Jahre alt, und der Ausfüller war Herr Riouffe. Und um zu beweisen, dass es seine Nachbarn waren, die diesen Ausgang seiner Jagdstudien arrangiert hatten, erschienen sie an allen Türen des Häuschens und brachen in stürmischen Jubel aus.

Herr Coumbes war versucht, seinen letzten Schlag auf die Bande zu entladen, aber seine gewöhnliche Vorsicht triumphierte über die Gewalt seines Charakters, und er kehrte bestürzt zu seinem Rückzug zurück.

Es war ein Sonntagmorgen, an dem dies geschehen war, und um weitere Wege zu vermeiden, schloss sich Herr Coumbes für den ganzen Tag in seinem Schuppen ein.

Die Zeit, in der die Befriedigung des Stolzes, der seine Wünsche erfüllt sieht, sein Herz erfüllte, war lange vorbei; ein Sturm, der weit schrecklicher war als der, den der Mistral aufgewirbelt hatte, war über sein Leben hinweggegangen; seine gewohnten Vergnügungen, seine süßen Beschäftigungen hatten allen Reiz verloren, ebenso wie das hohe Vertrauen, das er einst in sich selbst besaß; er hätte sich wie ein Thunfisch gefühlt, der am Haken seiner Palangrotte² zappelt, dass sein Herz nicht gepocht hätte, er sich in seinen eigenen Augen so vermindert sah, dass er nicht den Mut gehabt hätte, die herrlichen gärtnerischen Ergebnisse des soeben verflossenen Jahres zu seinem Ruhme zu behaupten.

Niemand kann das Fassungsvermögen des menschlichen Herzens bestimmen; ein Körnchen Hirse genügt, um es zu füllen, und ein Berg fühlt sich darin wohl; diese vergeblichen Vergnügungen, diese unschuldigen Zerstreuungen, diese mikroskopische Eitelkeit hatten das von Herrn Coumbes bisher hinreichend gefüllt; aber jetzt war es leer, ein Hass gegen die Fälscher dieser Revolution sickerte allmählich hinein.

Dieser Hass war umso heftiger, als sie sich selbst auf ihre Ohnmacht reduziert fühlte. Bis zu diesem Moment war sie konzentriert geblieben. Wie eine kriegerische Macht war M. Coumbes sehr darauf bedacht, seine Misserfolge vor seinen Leuten zu verbergen: er hatte darauf geachtet, Millette nicht in die Ursachen seiner schlechten Laune einzuweihen; aber da seine Boshaftigkeit den Charakter der Verzweiflung annahm, begann diese schlechte Laune überzulaufen, sich kundzutun, um sich schließlich durch wütende Zwischenrufe zu offenbaren.

Millette, der der Zustand ihres Herrn und Meisters unbestimmte Angst einflößte, ahnte nichts von der Ursache. Sie befürchtete, dass das Gehirn ihres Herrn gestört sei; sie bot ihre Pflege an: M. Coumbes lehnte sie ab; sie flüchtete in die Küche.

Wenn er allein gelassen wurde, gab sich M. Coumbes allen schmerzhaften Vergnügungen der imaginären Rache hin. Er träumte, dass er ein König sei, dass er seine Nachbarn hoch und kurz hängen lassen würde und dass er die Pflugschar über diese unsittliche Hütte führen würde; dann, in eine andere Ordnung der Ideen eintretend, dachte er, dass er Robinson geworden sei und dass er auf eine einsame Insel mit seinem Feigenbaum, seinem Garten, seinem Schuppen und Millette, die sich in Freitag verwandelt hatte, gebracht wurde. Schließlich kam er dazu, das üppig blühende Erbsenbeet zu verfluchen, das ihn zweifelsohne in diese unglückliche Nachbarschaft gebracht hatte. Dies war der auffälligste Beweis, den er für die Unordnung geben konnte, die so viele Ereignisse in seine Gedanken geworfen hatten.

In der Zwischenzeit hörte er ein Flüstern in der Küche. Er öffnete vorsichtig die Tür, entschlossen, Millette zu schelten, wenn sie sich erlaubt hätte, jemanden ohne seine Erlaubnis zu empfangen.

Er sah Marius auf einem Stuhl, neben dem kleinen Sessel, auf dem Millette saß, der, beide Hände in den Händen seiner Mutter, zärtlich mit ihr plauderte. Es war der Tag des Outings des Sohnes seines Begleiters. M. Coumbes selbst hatte diesen wöchentlichen Besuch von Marius provoziert. Es gab keine Möglichkeit, ein wenig von der Galle, die ihn bedrückte, auf sie abzulassen.

M. Coumbes verstand dies, und gleichzeitig hatte er eine glänzende Idee.

Er streckte seine Arme nach dem jungen Mann aus, der respektvoll nach vorne kam, um ihn zu umarmen, drückte ihn an sein Herz, und sein Gesicht wurde lächelnd.