Kitabı oku: «Verschiedene Geschichten», sayfa 2

Seitdem ist es den Tarasconnais nie gelungen, das alte Tarasque mit Würde zu ersetzen, was immer noch Gegenstand des lebhaftesten Bedauerns ist. Eines wurde gebaut, aber es ist klein und arm im Vergleich zu seinem älteren Bruder; es war dieses, das wir besuchten, und das uns, trotz der Klagen unseres Führers, immer noch sehr komfortabel erschien.

Da es nun in jeder Überlieferung eine Seite gibt, die sich der Geschichte zuwendet, und in jedem Wunder einen Punkt, der erklärt werden kann, ist es wahrscheinlich, dass ein Krokodil aus Ägypten, wie das in der Rhone getötete, dessen Haut bis zur Revolution im Rathaus von Lyon aufbewahrt wurde, sein Domizil in der Nähe von Tarascon aufgeschlagen hatte, und dass es Martha, die an den Ufern des Nils gelernt hatte, wie dieses Tier angegriffen wurde, gelang, die Stadt, in der sein Andenken in so großer Ehre ist, von diesem Ungeheuer zu befreien.

Die elftausend Jungfrauen

An der Kuppel der Kathedrale, die beiden von Ausländern am meisten besuchten Kirchen, sind es die von St. Peter und St. Ursula.

Als wir St. Peter sahen, gingen wir sofort zur ehemaligen Abtei der Damen von St. Ursula. Zweifellos haben unsere Leser von den elftausend englischen Märtyrern gehört, aber vielleicht kennen sie ihre Geschichte nicht in all ihren wichtigsten Details. Hier sind sie; denn es ist unmöglich, nicht eine sehr seltsame Chronik zu erzählen, wenn man von Deutschland spricht.

Es war um das Jahr 220 n. Chr.: Dionest und Daria regierten in Britannien und hatten keinen Erben; so beteten sie inständig zum Himmel, ihnen einen zu schicken. Der Himmel, es ist nicht bekannt, warum, machte nur halbe Sachen; er schickte ihnen eine Tochter: es ist wahr, dass diese Tochter eine Heilige werden sollte.

Das so lange und sehnsüchtig erwartete Kind erhielt den Namen Ursula. Von Jugend an, die Hoffnungen ihrer Eltern täuschend, die in Ermangelung eines Sohnes wenigstens mit einem Enkel rechneten, versprach Ursula dem Herrn, sich ausschließlich seinem Dienst zu widmen. Dieses unvorsichtige Versprechen verursachte Dionest und Daria großen Schmerz, aber sie waren beide zu religiös, um die heilige Neigung ihrer Tochter zu erzwingen; so dass, als Abgesandte von Agrippinus, dem germanischen Fürsten, kamen, um Ursula zu bitten, seinen Sohn, den Prinzen Coman, zu heiraten, Dionest die Verbindung zunächst ablehnte. Doch in der nächsten Nacht kam ein Engel an Ursulas Bett, entband sie von ihrem Schwur im Namen Gottes und befahl ihr, den Prinzen Coman zu heiraten.

Dionest und Daria waren nicht geneigt, ihre Tochter gehen zu lassen, ohne ihr einen würdigen Nachfolger zu geben. Sie wählten elftausend Jungfrauen aus den besten Familien Britanniens aus, um Ursula nach Rom zu begleiten, wo sie nach dem Wunsch ihres Vaters ein zweites Mal getauft werden und mit ihr in das Land der Deutschen zurückkehren sollten. Ursula machte sich mit ihren elftausend Brautjungfern auf den Weg und fand bei ihrer Ankunft im Hafen das größte Schiff ihres Vaters mit seinen Matrosen und dem Kapitän auf sie warten. Sie entließ die ganze Mannschaft, setzte sich ans Ruder, befahl das Manöver, und das Schiff segelte gehorsam vom Land weg und trug ihren weißen Taubenschwarm zur Küste von Batavia.

Die Botschafter kamen auf einem anderen Schiff hinterher, und während sie im Kielwasser des ersten folgten, wurden sie durch die Hymnen, die all die schönen jungen Damen vor ihnen sangen, sehr unterhalten.

Damals verlief der Rhein nicht im Sand, sondern floss einfach ins Meer, wie es jeder Fluss mit Sendungsbewusstsein tun muss, so dass die elftausend Jungfrauen, immer noch geführt von Ursula, in den Fluss stiegen und stromaufwärts nach Köln reisten. Aquilinus, der römische Präfekt, der damals für Septimius Severus, den regierenden Kaiser, die Stadt regierte, empfing sie mit großen Ehren; aber da Ursulas Absicht war, nach Rom weiterzuziehen, um eine zweite Taufe zu empfangen, ging sie nur in Köln an Land und stach sofort mit ihrem ganzen Gefolge nach Basel in See. Dort verließ sie ihr Schiff, das es, wie gut manövriert, kaum den Rheinfall hinaufgeschafft hätte, und überquerte in Begleitung von Pantulus, einem anderen römischen Präfekten, den so viel gute Gesellschaft lockte, zu Fuß die Schweiz und die Alpen. Pantulus, der nur gegangen war, um ein paar Meilen mit ihr zu gehen, begleitete sie nach Rom: eine glückliche Idee, die ihr später die Ehre der Heiligsprechung einbrachte.

Als sie in Rom ankamen, machten die elftausend Jungfrauen ihre Andacht und wurden von Papst Cyriacus getauft, der, berührt von dem Glauben, den er in all diesen heiligen Mädchen fand, beschloss, das zu tun, was Pantulus getan hatte; folglich trat er als Papst zurück, und als sie Rom verließen, begleitete er sie seinerseits mit einem großen Teil seines Klerus.

Nach ihrer Rückkehr nach Basel schifften sich die elftausend Jungfrauen wieder auf dem Rhein ein und fuhren hinunter nach Mainz; dort fand Ursula Coman, ihren Verlobten. Er war ein heidnischer Fürst und hatte bis dahin sehr an seiner falschen Religion gehangen; aber als er seine schöne Braut sah und ihre süße Stimme hörte, dachte er, dass der Gott, den ein solcher Engel anbetet, der wahre Gott sein muss, und er bekehrte sich zum katholischen Glauben. Papst Cyriacus ließ seinen Eifer nicht abkühlen und taufte ihn sofort. Anschließend fuhren die beiden Verlobten nach Köln, wo die Hochzeit stattfinden sollte.

Doch kaum waren sie angekommen, fegte eine Invasion von Goten durch die Stadt. Die Tore wurden geschlossen, und die Einwohner, ermutigt durch Coman, leisteten die prächtigste Verteidigung. In der Zwischenzeit waren die elftausend Jungfrauen im Gebet; aber trotz der Gebete Ursulas und des Mutes Comans hatte der Himmel entschieden, dass die Goten siegen würden. So wurde die Stadt eingenommen und die elftausend Jungfrauen wurden vor die Wahl gestellt, elftausend Goten zu heiraten oder elftausend Märtyrer zu sein. Ihre Wahl stand nicht zur Debatte, sie wählten das Martyrium, und die Folter begann.

Alle wurden an einem Tag abgeschlachtet, mit solchen Raffinessen der Grausamkeit, zu denen nur die Goten fähig waren; nur eine, namens Cordula, schaffte es zunächst, sich zu retten, indem sie in ein Boot schlüpfte und sich unter einer Bank versteckte; Als aber die Nacht kam und sie sah, wie sich der Himmel öffnete und ihre zehntausendneunhundertneunundneunzig Gefährten hereinkamen, schämte sie sich so sehr für ihre Schwäche, dass sie sofort hinging, um sich den Henkern auszuliefern, und nachdem sie sofort hingerichtet worden war, kam sie noch rechtzeitig, um mit den anderen einzutreten, bevor sich die Tür des Himmels geschlossen hatte.

Die Gebeine der heiligen Mädchen wurden sorgfältig gesammelt und in eine Kirche gebracht. Die Kostbarsten fehlten, denn so sehr man auch suchte, der Leichnam der heiligen Ursula war nicht zu finden. Aber eines Tages, während der Heilige Cumbert die Messe las, flog eine Taube um seinen Kopf; der Heilige dachte, dass der Bote des Herrn nicht ohne einen besonderen Auftrag zu ihm kam; er folgte ihr in die Landschaft. Als die Taube am Fuß einer Pappel ankam, begann sie, mit ihren kleinen rosa Füßen die Erde zu kratzen. Dort wurde der Leichnam der heiligen Ursula gefunden.

Der Drachenfels

Am Dorf Rhungsdof, auf dem Rhein, fanden wir mehrere Boote, die nach Reisenden Ausschau hielten, und in wenigen Minuten waren wir in Kœnigswinter, einem hübschen Städtchen am anderen Ufer. Wir erkundigten uns, um wie viel Uhr der Dampfer vorbeifährt, und uns wurde gesagt, dass er mittags vorbeifährt. Das gab uns einen Spielraum von fast fünf Stunden, mehr als genug Zeit, um die Ruinen des Drachenfelds zu besichtigen.

Nach etwa einer Dreiviertelstunde Aufstieg, auf einem schönen Weg um den Berg herum, kamen wir zum ersten Gipfel, wo sich ein Gasthaus und eine Pyramide befinden.

Von dieser ersten Plattform führt ein hübscher, gewundener Pfad, der wie in einem englischen Garten gesandet ist, zum Gipfel des Drachenfelds. Man gelangt zunächst zu einem ersten viereckigen Turm, in den man mit einiger Mühe durch einen Spalt eindringt; dann zu einem runden Turm, der, von der Zeit völlig aufgerissen, einen leichteren Zugang bietet. Dieser Turm befindet sich genau auf dem Felsen des Drachen. Der Name des Drachenfelds geht auf eine alte Tradition zurück, die bis in die Zeit von Julian dem Apostaten zurückreicht. In einer Höhle, die noch immer zu sehen ist, auf halber Höhe des Berges, zog sich ein riesiger Drache zurück, der so perfekt in seinen Mahlzeiten geregelt war, dass er, wenn man vergaß, ihm jeden Tag einen Gefangenen oder einen Schuldigen zu bringen, an dem Ort, an dem er ihn zu finden gewohnt war, in die Ebene hinabstieg und die erste Person verschlang, die er traf. Es ist bekannt, dass der Drache unverwundbar war.

Das war, wie gesagt, zu der Zeit, als Julian der Apostat mit seinen Legionen zum Lager an den Ufern des Rheins kam. Nun nutzten die römischen Soldaten, die ebenso wenig wie die Eingeborenen des Landes dazu berufen waren, gefressen zu werden, die Tatsache aus, dass sie sich mit einigen der benachbarten Völker im Krieg befanden, um das Ungeheuer ohne Kosten für sie zu füttern. Unter den Gefangenen befand sich ein junges Mädchen, das so schön war, dass sich zwei Zenturien um sie stritten, und da keiner von ihnen sie dem anderen geben wollte, waren sie im Begriff, sich zu einigen, als der General beschloss, dass das Mädchen dem Ungeheuer geopfert werden sollte, um sie zur Einigung zu bringen. Die Weisheit dieses Urteils, das einige mit dem Salomons verglichen, wurde sehr bewundert, und sie bereiteten sich darauf vor, das Spektakel zu genießen.

Am festgesetzten Tag wurde das Mädchen, weiß gekleidet und mit Blumen gekrönt, auf den Gipfel des Drachenfelds geführt: sie wurde an den Baum gebunden, wie Andromeda an ihren Felsen; nur bat sie darum, dass ihre Hände frei gelassen würden, und man hielt es nicht für nötig, ihr eine so kleine Gunst zu versagen.

Das Ungeheuer führte, wie gesagt, ein sehr regelmäßiges Leben und speiste, wie man in Deutschland immer noch speist, von zwei bis halb drei. Als er also erwartet wurde, kam er aus seiner Höhle heraus und stieg, halb kriechend, halb fliegend, zu dem Ort hinauf, von dem er wusste, dass er dort seine Nahrung finden würde. Er sah an diesem Tag grimmiger und hungriger aus als sonst. Am Tag zuvor hatte man ihm, entweder durch Zufall oder durch die Raffinesse der Grausamkeit, einen alten, barbarischen Gefangenen serviert, der sehr hart war und nur noch Haut an den Knochen hatte; so dass sich jeder ein doppeltes Vergnügen von dieser Verdoppelung seines Appetits versprach. Das Ungeheuer selbst, das sah, was für ein zartes Opfer ihm angeboten wurde, brüllte vor Freude, peitschte mit seinem geschuppten Schwanz durch die Luft und stürzte sich auf sie.

Aber als er bereit war, sie zu erreichen, zog das Mädchen ein Kruzifix von ihrer Brust und präsentierte es dem Ungeheuer. Sie war eine Christin.

Beim Anblick des Heilands erstarrte das Ungeheuer; als es dann sah, dass man nichts für es tun konnte, floh es pfeifend in seine Höhle.

Dies war das erste Mal, dass die Menschen den Drachen fliehen sahen. Während also einige zu dem Mädchen liefen und sie losbanden, verfolgte der Rest des Volkes den Drachen und brachte, ermutigt durch ihre Angst, vierzig Bündel in die Höhle, auf die sie Schwefel und Pechharz schütteten und sie dann anzündeten.

Drei Tage lang stieß der Berg Flammen aus wie ein Vulkan; drei Tage lang hörte man den Drachen in seiner Höhle zappeln und zischen; schließlich hörte das Zischen auf: das Ungeheuer war geröstet.

Noch heute sieht man die Spur der Flammen und das von der Hitze verkohlte Steingewölbe, das zu Staub zerfällt, sobald man es berührt.

Es ist leicht zu erkennen, dass ein solches Wunder sehr zur Verbreitung des christlichen Glaubens beitrug. Ende des vierten Jahrhunderts gab es bereits viele Anhänger Christi an den Ufern des Rheins.

Wie der Heilige Eloi von der Eitelkeit geheilt wurde

Hanibal und Charlemagne, wie Bonaparte, überquerte die Alpen und eroberte mehr oder weniger Italien; aber hinter ihnen, die Spuren ihrer Passage auslöschend, schlossen sich die Gebirgspässe, die Gipfel des Genèvre und des Kleinen St. Bernhard waren mit Schnee bedeckt, und die Generationen, die auf die ihrer Kinder folgten, fanden keine Spur des Weges, dem sie gefolgt waren, außer in der Tradition der Orte und in der Erinnerung des Volkes, und begannen an seinen Wundern zu zweifeln und leugneten fast die Götter, die sie gewirkt hatten. Bonaparte wollte nicht, dass es ihm so erging, und damit seine Kriegerreligion nicht unter dem Zahn des Vergessens und dem Angriff des Zweifels zu leiden habe, band er Italien an Frankreich wie eine Sklavin an ihre Herrin; er spannte eine Kette über die Berge; er legte den ersten Ring in die Hände von Genèvre, seiner neuen Tochter, und den letzten an den Fuß von Mailand, unserer alten Eroberung: diese Erinnerung an unseren Abstieg nach Italien, diese vom Handel vergoldete Kette, diese vom Durchzug unserer Armeen gezeichnete und von der Sandale eines Riesen geschlagene Straße, ist die Simplonstraße.

Diese Straße, die mit der von Tiberius Nero, Julius Caesar und Domitianus konkurriert, an der täglich dreitausend Arbeiter drei Jahre lang gearbeitet haben, die die Seiten der Berge erklimmt, die Abgründe überquert und die Felsen gräbt, beginnt bei Glys, lässt Brigg links liegen und steigt über einen für das Auge sichtbaren, aber für das Gehen fast unempfindlichen Hang bis zum Simplonpass an, also sechs Meilen lang: Es ist Sache der Ersteller von Reiserouten und nicht unsere, zu sagen, wie viele Brücken man passiert, wie viele Galerien man durchquert, wie viele Aquädukte man durchquert; wir verzichten umso leichter darauf, als keine Beschreibung eine Vorstellung von dem Schauspiel geben kann, dem man dort auf Schritt und Tritt begegnet, von den Gegensätzen und Harmonien, die die Täler von Gauther und Saltine untereinander bilden, und dem Sturz der Wasserfälle, die sich dort in den Spiegeln der Gletscher spiegeln: je höher man steigt, desto mehr verschwinden Vegetation und Leben. Diese Gipfel waren nicht für den gemeinen Menschen und das gemeine Tier gemacht; dorthin konnte nur das Genie gelangen, dorthin konnte nur der Adler leben: so streckt sich das Dorf Simplon, diese künstliche Eroberung des Tales über die Berge, elendig, wie eine gefühllose Schlange, über eine kahle und wilde Hochebene: kein Baum schützt ihn, keine Blume schmückt ihn, keine Herde belebt ihn; alles muss aus den Niederungen geschöpft werden, und man sieht das Dasein wiedergeboren, die Natur wiederbelebt, nur indem man seine beiden Hänge hinabsteigt: was seinen Gipfel betrifft, so ist er das Reich von Eis und Schnee, er ist der Palast des Winters, er ist das Reich des Todes.

Kaum hat man das Dorf Simplon verlassen, beginnt man abzusteigen, und durch einen natürlichen optischen Effekt erscheint dieser Abstieg schneller als der Aufstieg; außerdem wird er durch die Unfälle des Berges viel mehr gequält: manchmal schwingt er sich in spitzen Winkeln herum, manchmal rollt er in tausend Wellen um den Berg herum, so weit das Auge reicht, und scheint die sagenhafte Schlange zu sein, die die Erde umkreist. Zuerst trifft man auf die Galerie von Algaby, die längste und schönste, die zweihundertfünfzehn Fuß Granit überquert, um sich auf das Tal von Gondo zu öffnen, ein göttliches Meisterwerk von schrecklicher Dekoration, die kein Pinsel nachahmen kann, die keine Feder beschreiben kann, die kein Bericht wiedergeben kann; es ist ein Korridor der Hölle, eng und gigantisch; tausend Fuß unter der Straße, der Wildbach; zweitausend Fuß über dem Kopf, der Himmel : die Entfernung von der Straße zur Doveria ist so groß, dass man ihn kaum rauschen hört, obwohl man ihn wütend über die Felsen schäumen sieht, die den Talboden bilden: plötzlich zeigt sich eine helle Brücke von luftiger Architektur, die wie ein Regenbogen aus Stein von einem Berg zum anderen geworfen ist: sie führt nach wenigen Schritten zur Galerie von Gondo, die siebenhundert Schritte lang ist und von zwei Öffnungen erleuchtet wird.

Bald weitet sich das Tal, die Luft erwärmt sich, die Brust atmet auf, einige Spuren der Vegetation tauchen wieder auf, Fluchten durch die Windungen des Berges lassen das Auge auf einem weicheren Horizont ruhen. Ein Dorf taucht auf mit einem süßen Namen: es ist Isella, die fortgeschrittene und fast verlorene Wächterin des sanften Italiens. Auch hinter ihr schließt sich das Tal: die nackten und gigantischen Felsen rücken näher; die unvorsichtige Tochter der Lombardei ist am Ausgang eines Abgrunds gefangen, den sie nicht mehr wieder passieren kann: auf dem Weg, auf dem sie gekommen ist, hat sich eine Galerie gebildet, es ist die vorletzte: Sie ruht auf einem kolossalen Granitpfeiler, dessen schwarze Masse an der Spitze auf den azurblauen Himmel, in der Mitte auf den grünen Teppich des Hügels, an der Basis auf das weiße Moos der Wasserfälle ragt. Diese überqueren Sie eilig, und ob es nun eine Illusion oder ein echter Wechsel der Atmosphäre ist, wenn Sie sie verlassen, kommt Ihnen der laue Hauch des italienischen Windes entgegen: Rechts und links breiten sich die Berge aus, Hochebenen bilden sich, und auf diesen Hochebenen beginnen Sie, wie Schwäne, die sich in der Sonne wärmen, Gruppen von weißen Häusern mit flachen Dächern zu sehen: es ist Italien, die alte Königin, die ewige Kokette, die weltliche Armide, die Ihnen ihre Bäuerinnen und ihre Blumen entgegenschickt. Noch ein Fluss zu überqueren, noch eine Galerie zu durchqueren, und schon sind Sie in Crevola, schwebend zwischen Himmel und Erde, auf einer magischen Brücke; unter Ihren Füßen haben Sie die Stadt und ihren Glockenturm, vor Ihnen das Piemont. Dann, in der Ferne, jenseits des Horizonts, Florenz, Rom, Neapel, Venedig, jene wunderbaren Städte, von denen dir die Dichter so viele Märchen erzählt haben und von denen dich kein Schutzwall mehr trennt. Und so raste die Straße, als sei sie der langen Umwege überdrüssig und froh, die Ebene wiederzufinden, in einem einzigen Schwung zwei Meilen nach Domo-d'Ossola davon.

Dort fand ich mich inmitten einer gesamtitalienischen Prozession wieder: eine Gilde von Schmieden feierte den Heiligen Eloi. In meiner Unwissenheit hatte ich diesen gesegneten Mann immer für den Schutzpatron der Goldschmiede und den Freund von König Dagobert gehalten, dem er manchmal sehr kluge Ratschläge zu seiner Toilette gab; aber ich wusste überhaupt nicht, dass er jemals ein Marschall gewesen war. Ihr Banner, auf dem er dargestellt war, wie er sein Zeichen brach, ließ mir keinen Zweifel über den Gegenstand: das Einzige, was noch zu klären war, war, auf welchen Moment in seinem Leben sich die Handlung bezog, die den Künstler inspiriert hatte; denn dieses geheiligte Leben kannte ich mehr oder weniger von seinem Eintritt in das Amt des Präfekten der Münzstätte von Limoges bis zu seiner Ernennung zum Bischof von Noyon, und ich sah in allem nichts, was sich auf das Schauspiel vor meinen Augen anwenden ließ. Also wandte ich mich an den Postmeister, weil ich dachte, dass er für eine Hufeisentradition der beste Historiker sei, den ich finden konnte. Wir begannen, indem wir einen Preis für die Kutsche festsetzten, die mich von Domo d'Ossola nach Baveno bringen sollte; dann, als der Preis verdoppelt war, so sehr war ich darauf bedacht, zu meiner Prozession zurückzukehren, erhielt ich die folgenden biographischen Informationen über den Vater von Oculi. Auf jeden Fall ist hier die Überlieferung so, wie sie mir in ihrer ursprünglichen Naivität und primitiven Einfachheit überliefert wurde: Es erübrigt sich zu sagen, dass wir nicht für ihre Authentizität garantieren.

Um das Jahr 610 lebte Eloi, der damals ein junger Meister zwischen sechsundzwanzig und achtundzwanzig Jahren war, in der Stadt Limoges, die nur zwei Meilen von Cadillac, seiner Heimat, entfernt lag: Von Jugend an hatte er eine große Begabung für die mechanischen Künste gezeigt; da er aber nicht reich war, musste er ein einfacher Schmied bleiben. Es ist wahr, dass er in diesem Handwerk solche Fortschritte gemacht hatte, dass es in seinen Händen fast zu einer Kunst geworden war: die Eisen, die er schmiedete, und die er in drei heißen⁶, waren mit einer wunderbar eleganten Kurve abgerundet und glänzten wie poliertes Silber; die Nägel, mit denen er sie an den Füßen der Pferde befestigte, waren wie Diamanten geschliffen und hätten wie Ringeinfassungen in einen Goldrahmen eingesetzt werden können; diese Kunstfertigkeit der Ausführung, die jeden in Erstaunen versetzte, endete damit, dass sie den Handwerker selbst verherrlichte. Die Eitelkeit verdrehte ihm den Kopf, und da er vergaß, dass Gott uns nach seinem Willen erhebt und erniedrigt, ließ er ein Schild anfertigen, auf dem er beim Beschlagen eines Pferdes dargestellt war, mit diesem Exergue, ganz unverschämt gegenüber seinen Mitarbeitern und beleidigend für die religiöse Demut: Eloi, Meister über Meister, Meister über alles.

Die Inschrift erregte sofort nach ihrem Erscheinen großes Aufsehen, und da Éloi vor allem mit einer Kundschaft von Kaufleuten, Rittern und Pilgern zu tun hatte, die ständig vor seinem Geschäft vorbeikamen, erregte das stolze Zeichen bald die Aufmerksamkeit der anderen Hufschmiede nicht nur in Frankreich, sondern auch in Europa. Der gute Herr, der zunächst nicht wusste, was die Ursache war, war bewegt und schaute auf die Erde hinunter; seine Augen, die zufällig nach Limoges gerichtet waren, fielen auf das berühmte Zeichen, und alles wurde ihm erklärt. Von allen Todsünden ist diejenige, die den guten Gott immer am meisten erzürnt hat, der Stolz: Es war der Stolz, der Satan und Nebukadnezar gegen den Herrn aufbrachte, und der Herr schlug den einen nieder und nahm dem anderen die Vernunft; so suchte Gott schon nach einer Strafe, die er dem neuen Aman auferlegen konnte, als Jesus Christus, der seinen Vater beschäftigt sah, ihn fragte, was er habe. Gott antwortete ihm, indem er ihm das Zeichen zeigte; Jesus Christus las es.

"Ja, ja, Vater", sagte er, "es ist wahr, die Inschrift ist heftig; aber Eloi ist wirklich geschickt; nur hat er vergessen, dass seine Kraft von oben kommt; aber, abgesehen von seinem Stolz, ist er voller guter Prinzipien".

"Ich stimme zu", sagte der gute Herr, "er hat ausgezeichnete Eigenschaften; aber sein Stolz überwindet sie alle, so wie die Zeder den Ysop überwindet, und er wird sie unter seinem Schatten sterben lassen. Hast Du gelesen: Eloi, Meister über Meister, Herr über alles? Das ist eine Herausforderung nicht nur an das menschliche Können, sondern auch an die himmlische Macht".

"Nun, Vater, lass die himmlische Macht ihm mit Güte antworten, nicht mit Strenge: Du willst die Bekehrung und nicht den Tod der Schuldigen, nicht wahr?"

Und der liebe Gott sagte kopfschüttelnd, "Du machst einen schlechten Eindruck".

"Stimmt ihr zu?", fuhr Jesus Christus fort.

"Es wird dir nicht gelingen", sagte der liebe Gott.

"Lass es mich noch einmal versuchen".

"Und wie viel Zeit verlangst Du von mir?"

"Vierundzwanzig Stunden".

"Gewährt", sagte der Herr.

Jesus verschwendete keine Zeit; er streifte seine göttlichen Kleider ab, zog das Kostüm eines Arbeiters an, ließ sich auf einen Sonnenstrahl gleiten und ging hinunter zu den Toren von Limoges.

Er ging sogleich in die Stadt, mit seinem Stab in der Hand, mit dem Aussehen eines Mannes, der gerade eine lange Reise hinter sich hatte; dann ging er geradewegs zum Haus des Eloi; er fand ihn schmieden: er war auf der dritten Hitze.

"Gott sei mit dir, Meister!", sagte Jesus und betrat den Laden.

"Amen!", erwiderte Eloi, ohne ihn anzuschauen.

"Meister", fuhr Jesus fort, "ich habe gerade meine Tour durch Frankreich gemacht, und überall habe ich von deiner Wissenschaft gehört, so dass ich dachte, nur du könntest mir etwas Neues zeigen..."

"Ah! Ah!", sagte Eloi, warf ihm einen kurzen Blick zu und schlug weiter auf sein Eisen.

"Willst du mich als Begleiter? Ich bin gekommen, um Dir meine Dienste anzubieten".

"Und was weißt Du?", sagte Eloi, ließ das Eisen, dem er gerade den letzten Hammerschlag verpasst hatte, achtlos fallen und warf seine Zange weg.

"Aber", fuhr Jesus fort, "ich weiß, wie man schmiedet und beschlägt, ich glaube, so gut wie jeder andere auf der Welt".

"Ohne Ausnahme?", sagte Eloi verächtlich.

"Ohne Ausnahme", antwortete Jesus ruhig.

Eloi begann zu lachen.

"Was sagst du zu diesem Pferdeschuh?", fuhr Eloi fort und zeigte Jesus selbstgefällig den Schuh, den er gerade fertiggestellt hatte".

Jesus sah ihn an.

"Ich sage, es ist nicht schlecht; aber ich denke, wir können es besser machen".

Eloi biss sich auf die Lippe.

"Und in wie vielen heißen würde man so etwas machen?"

"In einem heißen", sagte Jesus.

Eloi lachte: wie gesagt, er brauchte drei, und die anderen fünf oder sechs; er dachte, der Begleiter sei verrückt.

"Und zeigst Du mir, wie Du das machst?"

"Gerne, Meister", antwortete Jesus, nahm die Zange in die Hand und nahm einen Barren Roheisen vom Amboss, den er in die Schmiede legte.

Dann gab er Oculi ein Zeichen, der begann, an der Balgschnur zu ziehen.

Das Feuer, das zuerst unter der Kohle erstickt war, brach in kleinen blauen Schüben hervor; Millionen von Funken sprühten; bald schmückte die errötende Flamme die ihr dargebotene Speise: von Zeit zu Zeit besprengte der geschickte Begleiter den Herd, der, kurzzeitig geschwärzt, fast augenblicklich neue Kraft und einen helleren Farbton gewann; endlich schien die Glut eine geschmolzene Substanz. Nach einem Augenblick verblasste die Lava, so sehr war der brennbare Teil der Kohle verzehrt worden; dann zog Jesus sein fast weißes Eisen aus der Glut, legte es auf den Amboss und drehte es mit einer Hand, während er es mit der anderen schlug und formte, und gab ihm mit ein paar Hammerschlägen eine Form und ein Finish, an das das von Eloi bei weitem nicht heranreichte. Die Sache war so zügig erledigt worden, dass der arme Herr nichts als Feuer gesehen hatte.

"Da!", sagte Jesus Christus.

Eloi nahm das Eisen, in der Hoffnung, etwas Stroh darin zu finden; aber es fehlte auch nichts, "Ich bin mir nicht sicher, ob ich etwas Schlechtes darüber sagen kann", sagte er und drehte ihn um.

"Ja, ja", sagte er und drehte es immer wieder um, "ja, nicht schlecht, für einen einfachen Handwerker, nicht schlecht. Aber", fuhr er fort, in der Hoffnung, Jesus zu überrumpeln, "es reicht nicht, zu wissen, wie man ein Eisen herstellt, man muss auch wissen, wie man es am Fuß des Tieres anbringt. Ich glaube, Du hast mir gesagt, dass Du weißt, wie man Schuhe für Pferde macht?"

"Ja, Meister", antwortete Jesus Christus ruhig.

"Setze das Pferd zur Arbeit ein⁷! rief Eloi zu seinen Jungen.

"Oh, das ist nicht nötig", unterbrach Jesus; "ich habe einen eigenen Weg, der viel Ärger erspart und viel Zeit verkürzt".

"Und was ist dein Weg?", fragte Eloi erstaunt.

"Du wirst es sehen", antwortete Jesus.

Bei diesen Worten zog er ein Messer aus der Tasche, ging zum Pferd, hob eines der Hinterbeine an, schnitt den linken Fuß am ersten Gelenk ab, steckte den Fuß in den Schraubstock, nagelte das Eisen mit größter Leichtigkeit hinein, setzte den beschlagenen Fuß wieder auf, brachte ihn näher an das Bein. Dann nahm er den rechten Fuß, wiederholte dieselbe Zeremonie mit demselben Erfolg und fuhr auf dieselbe Weise mit den beiden anderen fort, ohne dass das Tier im Geringsten über die seltsame und ungewöhnliche Art des neuen Begleiters beunruhigt zu sein schien. Was Eloi betrifft, so beobachtete er den Vorgang mit größtem Erstaunen.

"Da! Meister", sagte Jesus Christus und klebte den vierten Fuß wieder zusammen.

"Ich verstehe", sagte Saint Eloi und gab sich alle Mühe, sein Erstaunen zu verbergen.

"Kennst du diesen Weg nicht?", fuhr Jesus Christus achtlos fort.

"Ich habe davon gehört, aber ich habe immer den anderen Weg bevorzugt".

"Du irrst Dich, dieser ist bequemer und schneller".

Eloi hatte, wie man sich gut vorstellen kann, nicht den Wunsch, einen so geschickten Gesellen zu entlassen; außerdem fürchtete er, dass er sich in der Nähe niederlassen würde, wenn er sich nicht mit ihm befasste, und er verhehlte nicht, dass er ein gewaltiger Konkurrent war: Er stellte also seine Bedingungen, die akzeptiert wurden, und Jesus wurde als erster Junge im Laden installiert.

Am nächsten Morgen schickte Eloi Jesus Christus auf eine Tour durch die umliegenden Dörfer; es gab einige Besorgungen, die von einem intelligenten Boten erledigt werden mussten. Jesus ist gegangen.

Kaum war er an der Abzweigung der Hauptstraße verschwunden, begann Eloi ernsthaft über diese neue Art des Pferdebeschlags nachzudenken, die er nicht kannte. Er hatte die Arbeit mit größter Sorgfalt verfolgt; er hatte bemerkt, an welchem Gelenk es vorgenommen worden war; es fehlte ihm, wie gesagt, nicht an großem Selbstvertrauen, und er beschloss, die erste Gelegenheit, die sich bot, zu nutzen, um die Lektion, die er gelernt hatte, in die Tat umzusetzen.

Das ließ nicht lange auf sich warten: Nach einer Stunde hielt ein bis an die Zähne bewaffneter Reiter vor Elois Tür; sein Pferd hatte eine Viertellänge vor der Stadt auf einen Fuß gehumpelt und war, angelockt durch den Ruf des Meisters, schnurstracks zu dessen Hause geritten. Er war aus Spanien gekommen und auf dem Rückweg nach England, wo er mit St. Dunstan ein großes Geschäft über Schottland zu erledigen hatte; er band sein Pferd an einen der eisernen Ringe des Ladens, ging in ein Kabarett und bat um eine Kanne Bier und sagte Eloi, er solle sich beeilen.

Eloi dachte, dass, da die Praxis in Eile war, es der Moment war, um die schnelle Art und Weise in die Tat umzusetzen, in der er ein Experiment gesehen hatte, das am Tag zuvor gemacht worden war und so erfolgreich gewesen war. Er nahm sein schärfstes Messer, gab ihm einen letzten Schlag auf den Rasierstein, hob das Bein des Pferdes an und schnitt, das Gelenk mit großer Genauigkeit nehmend, oberhalb des Hufes ab.