Kitabı oku: «Weiß und Blau 2. Band», sayfa 2

3. Kapitel: Die Kartause von Seillon

Der Reisende erkannte, dass die Statue, die er suchte, diejenige war, die in einer Nische rechts neben dem großen Tor stand. Er zwang sein Pferd, sich der Mauer zu nähern, und als er in die Steigbügel stieg, erreichte er den Sockel der Statue. Zwischen dem Sockel und den Wänden der Nische klaffte ein Spalt; er schob seine Hand hinein, fühlte einen Ring, zog daran und ahnte, statt ihn zu hören, das Rauschen einer Glocke. Dreimal wiederholte er die gleiche Übung. Beim dritten Mal lauschte er, und schien einen unruhigen Schritt zu hören, der sich der Tür näherte.

"Wer klingelt da?", fragte eine Stimme.

"Die, die vom Propheten kommt", antwortete der Reisende.

"Von welchem Propheten?"

"Von dem, der seinen Mantel seinem Schüler überlassen hat."

"Wie war sein Name?"

"Elisha."

"Wer ist der König, dem die Söhne Israels gehorchen müssen?"

"Jehu!"

"Welches Haus müssen sie auslöschen? "

"Das Haus von Ahab."

"Sind Sie ein Prophet oder ein Jünger?"

"Ich bin ein Jünger, aber ich komme, um als Prophet empfangen zu werden."

"Dann willkommen im Haus des Herrn!"

Kaum waren diese Worte gesprochen, öffneten sich die Eisenstangen, die die Tür hielten, leise, die stummen Schlösser kamen ohne Quietschen aus ihren Zapfen, und die Tür öffnete sich lautlos und wie von Geisterhand.

Der Reiter und das Pferd verschwanden unter dem Gewölbe. Die Tür schloss sich hinter ihnen. Der Mann, der gerade so langsam geöffnet und so schnell wieder geschlossen hatte, näherte sich dem Neuankömmling, der gerade seinen Fuß auf den Boden setzte. Der Neuankömmling sah ihn mit einem neugierigen Blick an. Er war in das lange weiße Gewand der Kartäusermönche gekleidet, und sein Kopf war durch eine Kapuze vollständig verhüllt. Er nahm das Pferd am Zaumzeug, aber offensichtlich mehr aus Gefälligkeit als aus Unterwürfigkeit. Und tatsächlich, während dieser Zeit löste der Reisende seinen Koffer und zog aus seinem Gusseisen die Pistolen, die er um seinen Gürtel herumreichte, neben denen, die schon da waren.

Der Reiter blickte sich um und sah kein Licht, hörte aber auch kein Geräusch:

"Werden die Gefährten abwesend sein?" fragte er.

"Sie sind auf einer Expedition", antwortete der Bruder.

"Erwarten Sie sie heute Abend?"

"Ich hoffe sie heute Abend, aber ich erwarte sie kaum vor nächster Nacht."

Der Reisende dachte einen Moment lang nach. Diese Abwesenheit schien ihn zu verärgern.

"Ich kann nicht in der Stadt bleiben", sagte er, "ich hätte Angst, bemerkt, wenn nicht sogar erkannt zu werden. Darf ich hier auf die Begleitpersonen warten?"

"Ja, auf Ihr Ehrenwort, nicht zu versuchen zu fliehen."

"Sie haben es."

In der Zwischenzeit war die Robe eines zweiten Mönchs in den Schatten gezeichnet worden und färbte sich weiß, als er sich der ersten Gruppe näherte. Dieser war zweifellos ein sekundärer Begleiter, denn der erste Mönch warf ihm das Zaumzeug des Pferdes in die Hände und forderte ihn eher in Form eines Befehls als eines Gebets auf, ihn zum Stall zu führen. Dann streckte er dem Reisenden die Hand entgegen:

"Sie verstehen", sagte er, "warum wir das Licht nicht anmachen ..." "Dieses Kartäuserkloster soll unbewohnt oder von Geistern bevölkert sein; ein Licht würde uns denunzieren. Nehmen Sie meine Hand und folgen Sie mir."

Der Reisende zog seinen Handschuh aus und nahm die Hand des Mönchs. Es war eine sanfte Hand und, so fühlte man, unfähig zu all der Arbeit, die die primitive Aristokratie dieses Organs wegnimmt. Unter den Umständen, in denen sich der Reisende befand, ist alles ein Hinweis. Er fühlte sich wohl in dem Wissen, dass er es mit dem richtigen Mann zu tun hatte, und er folgte ihm von da an mit vollem Vertrauen. Nach ein paar Umwegen durch völlig dunkle Gänge betrat man eine Rotunde, die ihr Licht von oben erhielt. Das war natürlich der Speisesaal der Gefährten. Er wurde von ein paar Kerzen beleuchtet, die mit Kandelabern an der Wand angebracht waren. Ein Feuer wurde angezündet und brannte in einem großen Kamin, der mit trockenem Holz unterhalten wurde, mit wenig oder gar keinem Rauch.

Der Mönch bot dem Reisenden einen Platz an und sagte:

"Wenn unser Bruder müde ist, lassen wir ihn ausruhen; wenn unser Bruder hungrig ist, werden wir ihm das Abendessen servieren; wenn unser Bruder Lust hat zu schlafen, werden wir ihn in sein Bett bringen".

"Ich akzeptiere das alles", sagte der Reisende und streckte seine Glieder elegant und kräftig zugleich aus. Der Sitz, weil ich müde bin, das Abendessen, weil ich hungrig bin, das Bett, weil ich schlafen möchte. Aber, mit deiner Erlaubnis, mein liebster Bruder, wird jedes Ding der Reihe nach kommen."

Er warf seinen breitkrempigen Hut auf den Tisch, und indem er mit der Hand durch sein wallendes Haar fuhr, entblößte er eine breite Stirn, schöne Augen und ein Gesicht voller Gelassenheit. Der Mönch, der das Pferd in den Stall gebracht hatte, kehrte zurück, und als er von seinem Mitbruder befragt wurde, antwortete er, dass das Tier seine frische Einstreu und sein Gestell voll mit Futter habe.

Dann breitete er auf den ihm gegebenen Befehl hin eine Serviette am Ende des Tisches aus, stellte darauf eine Flasche Wein, ein Glas, ein kaltes Hähnchen, eine Pastete und ein Besteck mit Messer und Gabel.

"Wann immer du willst, Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden und zeigte ihm mit der Hand den bereitstehenden Tisch.

"Sofort", antwortete der Mönch.

Und ohne seinen Stuhl zu verlassen, näherte er sich dem Tisch und setzte sich davor. Der Reisende stürzte sich mutig auf das Huhn, trug zuerst den Schenkel und dann den Flügel auf seinen Teller. Dann, nach dem Huhn, kam die Pastete, von der er eine Scheibe aß, den Rest der Flasche in kleinen Stößen trank und seinen Wein brach, wie die Feinschmecker sagen. Die ganze Zeit über war der Mönch ein paar Schritte von ihm entfernt stehen geblieben und hatte sich nicht bewegt. Der Mönch war nicht neugierig, der Reisende war hungrig; keiner von beiden hatte sich ein Wort entlocken lassen. Als das Essen beendet war, nahm der Reisende seine Uhr aus der Tasche.

"Zwei Stunden, sagte er; wir müssen noch zwei Stunden auf das Tageslicht warten."

Dann sprach er mit dem Mönch:

"Wenn unsere Gefährten heute Nacht nicht zurückgekehrt sind", sagte er, "dürfen wir doch nicht bis zur nächsten Nacht auf sie warten, oder?"

"Wahrscheinlich", antwortete der Mönch, "wenn es nicht unbedingt notwendig ist, reisen unsere Brüder nicht bei Tag."

"Nun", sagte der Fremde, "von diesen zwei Stunden werde ich eine warten. Wenn unsere Brüder bis drei Uhr nicht da sind, bringen Sie mich auf mein Zimmer. In der Zwischenzeit, wenn Sie ein Geschäft haben, zögern Sie nicht für mich. Sie gehören zu einem schweigenden Orden; ich bin nur mit Frauen gesprächig. Sie haben doch keine hier, oder?"

"Nein", antwortete der Kartäuser.

"Nun, gehen Sie Ihren Geschäften nach, wenn Sie welche haben, und lassen Sie mich mit meinen Gedanken allein."

Der Kartäuser verbeugte sich, ging hinaus und ließ den Reisenden allein zurück, wobei er ihm vorsichtshalber noch eine zweite Flasche Wein hinstellte, bevor er ging. Der Gast dankte dem Mönch für seine Aufmerksamkeit mit einem Gruß und fuhr mechanisch fort, seinen Wein in kleinen Gläsern zu trinken und die Kruste seiner Pastete in kleinen Stücken zu essen.

"Wenn dies das Gewöhnliche unserer Kartäusermönche ist", murmelte er, "dann habe ich kein Mitleid mit ihnen. Pommard wie immer, eine Poularde (es ist wahr, dass wir im Land der Poularde sind) und eine Pastete von der Schnepfe... Es ist alles das gleiche, das Dessert fehlt."

Kaum war dieser Wunsch geäußert, trat der Mönch, der sich um Pferd und Reiter gekümmert hatte, ein und trug auf einem Teller eine Scheibe dieses schönen, grün gesprenkelten Sassenage-Käses, dessen Erfindung, wie man sagt, auf die Fee Mélusine zurückgeht. Ohne ein Bekenntnis zur Gier abzulegen, schien der Reisende, wie wir gesehen haben, empfänglich für die Bestellung eines Abendessens. Er sagte nicht, wie Brillat-Savarin es gesagt hatte: "Ein Essen ohne Käse ist eine Frau, der ein Auge fehlt", aber er meinte es zweifellos.

Eine Stunde lang leerte er seine Flasche Pommard und stach mit der Messerspitze in die Krümel seines Käses. Der kleine Mönch hatte ihn allein gelassen und war daher frei, dieser Doppelbeschäftigung zu frönen, wie er wollte. Der Reisende zog seine Uhr, es war drei Uhr.

Er suchte nach einer Türklingel, er konnte keine finden. Er war im Begriff, das Messer auf sein Glas zu klopfen, aber er fand, dass es eine große Freiheit war, sich eine große Freiheit von den würdigen Mönchen zu nehmen, die ihn so angenehm empfingen.

Da er nun sein selbst gegebenes Wort halten und zu seinem Bett gelangen wollte, legte er, um nicht einmal des Wortbruchs verdächtigt zu werden, seine Waffen auf den Tisch und betrat nackt, nur mit seinem Jagdmesser an der Seite, den Korridor, durch den er eingetreten war. Auf halbem Weg durch den Korridor traf er den Mönch, der ihn empfangen hatte.

"Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden. Zwei Signale haben soeben angekündigt, dass sich die Gefährte nähern; in fünf Minuten werden sie hier sein; ich wollte Sie gerade warnen."

"Nun", sagte der Reisende, "lass uns hingehen und sie treffen."

Der Mönch erhob keinen Einspruch", sagte der Reisende, "er kehrte um und ging in den Hof, gefolgt von dem Fremden. Der zweite Mönch öffnete die Doppeltür, wie er es bei dem Reisenden getan hatte. Bei offener Tür konnte man das Galoppieren mehrerer Pferde hören, die sich schnell näherten.

"Macht Platz, macht Platz", sagte der Mönch scharf, zog den Reisenden von seiner Hand weg und lehnte ihn gegen die Wand.

Und tatsächlich, zur gleichen Zeit raste ein Wirbelwind aus Männern und Pferden mit Donnergrollen durch das Gewölbe.

Der Reisende dachte einen Moment lang, dass die Gefährten verfolgt wurden. Er hat sich geirrt.

4. Kapitel: Der Verräter

Die Tür wurde hinter ihnen geschlossen. Der Tag war noch nicht gekommen. Allerdings war die Nacht schon weniger dunkel. Der Reisende sah mit einigem Erstaunen, dass die Gefährten einen Gefangenen brachten. Dieser Gefangene wurde hinter dem Rücken auf ein Pferd gebunden, wobei zwei Begleiter das Zaumzeug hielten. Die drei Reiter waren von vorne unter der Kutscheneinfahrt hereingekommen. Das Galoppieren ihrer Pferde trug sie an das andere Ende des Hofes. Zu zweit traten die anderen als nächstes ein und umringten sie. Alle hatten ihre Füße auf den Boden gestellt.

Für einen Moment war der Gefangene auf dem Pferd geblieben, aber sie hatten ihn der Reihe nach zu Fall gebracht.

"Lassen Sie mich mit Kapitän Morgan sprechen", sagte der Reisende zu dem Mönch, der sich bis dahin um ihn gekümmert hatte. Zunächst einmal muss er wissen, dass ich angekommen bin."

Der Mönch ging, um dem Anführer ein paar Worte ins Ohr zu sagen, und der Anführer kam scharf auf den Reisenden zu.

"Von wem sind Sie?" fragte er.

"Ist es notwendig, auf die übliche Weise zu antworten", fragte er, "oder soll ich einfach sagen, von wem ich komme, ja?"

"Da Sie hier sind, haben Sie die Anforderungen erfüllt. Sag mir, von wem Sie kommen."

"Ich komme von General Roundhead."

"Haben Sie einen Brief von ihm?"

"Hier ist er, Sir."

Der Reisende steckte seine Hand in die Tasche, aber Morgan hielt ihn auf.

"Später sagte er. Wir müssen uns zunächst mit dem Prozess und der Bestrafung eines Verräters befassen. Bringt den Gefangenen in die Ratskammer", sagte Morgan.

In diesem Moment hörte man den Galopp eines zweiten Reitertrupps.

Morgan hat zugehört.

"Das sind unsere Brüder", sagte er. "Öffnen Sie das Tor!"

Die Tür öffnete sich.

"Halt an!", rief Morgan.

Und ein zweiter Trupp von vier Männern kam fast genauso schnell wie der erste.

"Haben Sie den Gefangenen?", rief der Verantwortliche.

"Ja", antworteten die Gefährten von Jehu im Chor.

"Und Sie", fragte Morgan, "haben Sie den Bericht bekommen?"

"Ja", antworteten die vier Angekommenen mit einer Stimme.

"Dann ist alles gut", sagte Morgan, "und der Gerechtigkeit wird Genüge getan."

Dies war geschehen.

Wie wir schon sagten, zogen mehrere Banden, bekannt als die Gefährten des Jehu oder die Rächer, und sogar beides, von Marseille bis Besançon durch das Land. Eine stand in der Nähe von Avignon, die andere im Jura; die dritte schließlich dort, wo wir sie gesehen haben, nämlich im Kartäuserkloster von Seillon.

Da alle jungen Männer, die diese Banden bildeten, zu örtlichen Familien gehörten, trennten sie sich, sobald der geplante Coup gelungen oder gescheitert war, und jeder ging nach Hause. Eine Viertelstunde später lief unser Postkutschenräuber, den Hut im Ohrwinkel, den Blick in den Augen und einen Zwinkerer in der Hand, durch die Stadt, erkundigte sich nach den Ereignissen und wunderte sich über die unglaubliche Frechheit dieser Männer, denen nichts heilig war, nicht einmal das Geld des Direktoriums. Wie konnte man nun junge Männer, von denen einige reich waren, einige von hoher Geburt, einige mit den ersten Autoritäten der Städte verwandt waren, verdächtigen, den Job von Straßenräubern zu machen? Sie wurden also nicht verdächtigt; aber wenn sie verdächtigt worden wären, hätte es niemand auf sich genommen, sie zu denunzieren.

Die Regierung sah jedoch mit großem Bedauern, dass ihr Geld von seinem Ziel abgelenkt wurde, den Weg in die Bretagne statt nach Paris nahm und in der "caisse des chouans" statt in der "caisse des directeurs" landete. Also wollte es sich mit seinen Feinden schlau machen.

In einer der Postkutschen, die das Geld fuhren, kamen sieben oder acht Gendarmen, die als Bürgerliche gekleidet waren, ihre Gewehre und Pistolen vor die Kutsche gebracht hatten und den ausdrücklichen Befehl erhielten, einen dieser Räuber lebend zu fassen. Die Sache war so geschickt gemacht, dass die Gefährten Jehus nichts davon hörten. Das Gefährt, das das ehrliche Aussehen einer gewöhnlichen Postkutsche hatte, also voller Bürger war, wagte sich in die Cavaillon-Schlucht und wurde von acht maskierten Männern angehalten; ein lebhaftes Schießen, das vom Inneren des Wagens ausging, verriet den Gefährten von Jehu die List, die, wenig neugierig, einen nutzlosen Kampf anzufangen, ihre Reittiere in einen Galopp versetzten und dank der Vorzüglichkeit ihrer Pferde bald verschwanden. Aber das Pferd eines von ihnen hatte sich durch eine Kugel den Oberschenkel verletzt und war auf seinen Reiter gefallen. Der Reiter, der von seinem Pferd erfasst wurde, konnte nicht entkommen und wurde von den Gendarmen aufgegriffen, die damit den doppelten Auftrag erfüllt hatten, den sie erhalten hatten, nämlich das Geld der Regierung zu verteidigen und einen derjenigen in die Finger zu bekommen, die es nehmen wollten.

Wie die alten Freimaurer, wie die Erleuchteten des 18. Jahrhunderts, wie die modernen Freimaurer, gingen die Affiliates, um als Gefährten aufgenommen zu werden, durch grausame Prüfungen und legten schreckliche Eide ab. Einer dieser Eide war es, niemals einen Mitstreiter zu denunzieren, egal welche Qualen man ertragen musste. Wenn Schwäche herrschte, wenn der Name eines Komplizen aus dem Mund des Gefangenen entwich und an die Stelle der Gerechtigkeit trat, die als Belohnung für die Denunziation Gnade gewährte oder das Urteil milderte, hatte der erste Gefährte das Recht, dem Gefangenen einen Dolch ins Herz zu stoßen.

Nun hatte der auf der Straße von Marseille nach Avignon gemachte Gefangene, dessen Kriegsname Hector war und der mit richtigem Namen Fargas hieß, nachdem er lange sowohl Versprechungen als auch Drohungen widerstanden hatte, endlich des Gefängnisses überdrüssig, durch den Mangel an Schlaf gequält, die schlimmsten aller Folterungen über sich ergehen lassen, endlich ein Geständnis abgelegt und seine Komplizen benannt.

Aber sobald die Angelegenheit bekannt geworden war, hatten die Richter eine solche Flut von Drohungen erhalten, sei es in Briefen oder mündlich, dass sie beschlossen hatten, die Untersuchung auf die andere Seite Frankreichs zu verlegen, und dass sie die kleine Stadt Nantua, am äußersten Ende des Departements Ain gelegen, ausgewählt hatten, um den Prozess dort zu verfolgen.

Aber zur gleichen Zeit, als der Gefangene, alle Vorsichtsmaßnahmen für seine Sicherheit getroffen, nach Nantua geschickt wurde, hatten die Gefährten von Jéhu aus der Kartause Seillon die Nachricht von dem Verrat und der Überführung des Verräters erhalten.

Es liegt an euch, wurde ihnen gesagt, die ihr die treuesten Brüder des Ordens seid, es liegt an Morgan, eurem Anführer, dem rücksichtslosesten und abenteuerlichsten von uns allen, seine Gefährten zu retten, indem er den Bericht, der sie anklagt, vernichtet und ein schreckliches Exempel an der Person desjenigen statuiert, der ihn verraten hat. Er solle gerichtet, verurteilt, erstochen werden, so der Brief, und mit dem rachsüchtigen Dolch in der Brust den Augen aller ausgesetzt werden.

Es war diese schreckliche Mission, die Morgan gerade erfüllt hatte.

Er war mit 10 seiner Gefährten nach Nantua gereist... Sechs von ihnen hatten, nachdem sie den Wächter geknebelt hatten, an die Gefängnistür geklopft und mit einer Pistole an der Kehle den Wächter gezwungen, sie zu öffnen. Im Gefängnis angekommen, hatte man ihnen Fargas Verlies gezeigt, sie von der Wache und dem Kerkermeister dorthin geführt, sie beide in das Verlies des Gefangenen gesperrt, den Gefangenen auf ein mitgebrachtes Pferd gebunden und im vollen Galopp losgeritten.

Die anderen vier hatten sich derweil des Schreibers bemächtigt und ihn gezwungen, sie in das Büro des Schreibers zu bringen, zu dem er den Schlüssel hatte und wo er in Momenten des Drucks manchmal die ganze Nacht arbeitete. Dort erhielten sie das gesamte Verfahren, die Vernehmungen, mit den unterschriebenen Denunziationen der Angeklagten. Dann, um den Schreiber zu retten, der sie anflehte, ihn nicht zu verlieren, und der vielleicht nicht den ganzen Widerstand geleistet hatte, den er hätte leisten können, leerten sie etwa zwanzig Kisten, steckten sie in Brand, schlossen die Tür der Registratur, gaben den Schlüssel dem Schreiber zurück, der frei war, nach Hause zu gehen, und verließen ihrerseits im Galopp die Registratur, wobei sie die Prozessunterlagen mitnahmen und die Registratur in Ruhe brennen ließen.

Unnötig zu sagen, dass sie für diese Expedition alle maskiert waren.

Deshalb hatte der zweite Trupp beim Betreten des Klosterhofs gerufen: "Habt ihr den Gefangenen?" und warum der erste Trupp, nachdem er mit "Ja" geantwortet hatte, gefragt hatte: "Und haben Sie den Bericht? "Und das ist auch der Grund, warum Morgan auf die bejahende Antwort hin mit jener Stimme, die nie Widersprechende fand, sagte: "Dann ist alles gut, und der Gerechtigkeit wird Genüge getan werden."

5. Kapitel: Das Urteil

Der Gefangene war ein junger Mann zwischen zweiundzwanzig und dreiundzwanzig Jahren, der eher wie eine Frau als ein Mann aussah, so weiß und dünn war er. Er war kahlköpfig und im Hemd, hatte nur seine Hose und Stiefel an. Die Gefährten hatten ihn, so wie er war, in seinen Kerker geholt und ihn entfernt, ohne ihm einen Gedanken zu schenken.

Sein erstes Gefühl war es gewesen, an seine Befreiung zu glauben. Diese Männer, die in seinen Kerker hinabstiegen, waren zweifellos Jehus Gefährten, d.h. Männer mit derselben Meinung und denselben Banden wie er. Aber als er gesehen hatte, wie sie ihm die Hände fesselten, als er durch die Masken hindurch die Blitze gesehen hatte, die ihre Augen warfen, da hatte er begriffen, dass er in Hände geraten war, die viel schrecklicher waren als die der Richter, in die Hände derer, die er denunziert hatte, und dass er von Komplizen, die er hatte verlieren wollen, nichts zu erwarten hatte.

Auf dem ganzen Weg dorthin hatte er keine einzige Frage gestellt, und niemand hatte mit ihm gesprochen. Die ersten Worte, die er von seinen Richtern hörte, waren die, die sie gerade ausgesprochen hatten. Er war sehr blass, gab aber kein anderes Zeichen von Emotion als diese Blässe.

Auf Morgans Befehl hin durchquerten die falschen Mönche den Kreuzgang. Der Gefangene ging zunächst zwischen zwei Begleitern hindurch, die jeweils eine Pistole in der Hand hielten.

Der Kreuzgang wurde durchquert, und wir betraten den Garten. Es war etwas Beängstigendes an dieser Prozession von zwölf Mönchen, die schweigend in der Dunkelheit gingen. Sie gingen auf die Tür der Zisterne zu. Einer von denen, die in der Nähe des Gefangenen gingen, störte einen Stein; unter dem Stein befand sich ein Ring; mit Hilfe dieses Rings hob er die Platte an, die den Eingang zu einer Treppe verschloss.

Der Gefangene zögerte einen Moment, so sehr, dass der Eingang zum Untergrund dem eines Grabes glich. Die beiden Mönche, die neben ihm gingen, stiegen zuerst hinunter, und dann nahmen sie in einer Rille im Stein zwei Fackeln, die dazu da waren, mit ihrem Licht diejenigen zu leiten, die in diese dunklen Gewölbe eintreten wollten. Sie schlugen das Feuerzeug, zündeten die Fackeln an und sagten nur dieses eine Wort:

"Komm runter!"

Der Gefangene gehorchte.

Die Mönche verschwanden bis auf den letzten Mann unter dem Gewölbe. Wir gingen drei oder vier Minuten lang, dann kamen wir an ein Tor; einer der beiden Mönche nahm einen Schlüssel aus seiner Tasche und öffnete es.

Wir befanden uns in der Kellergruft.

Am Boden des Gewölbes befand sich die Tür einer alten unterirdischen Kapelle, die die Gefährten von Jehu zu ihrem Ratszimmer gemacht hatten. In der Mitte stand ein mit einem schwarzen Tuch bedeckter Tisch, und an der Wand zu beiden Seiten der Kapelle warteten zwölf geschnitzte Stühle, auf denen die Kartäusermönche saßen, um das Totenamt zu singen. Auf dem Tisch lagen ein Tintenfass, mehrere Stifte und ein Notizbuch mit Papier; zwei eiserne Zapfen ragten aus der Wand, wie Hände, die bereit waren, die Fackeln aufzunehmen. Sie wurden dazu gedrängt.

Die zwölf Mönche stellten sich jeweils in einen Stall. Der Gefangene wurde auf eine Trittleiter am Ende eines Tisches gesetzt; auf der anderen Seite des Tisches stand der Reisende, der einzige, der keine Mönchskutte trug, der einzige, der nicht maskiert war.

Morgan hat gesprochen:

"Herr Lucien de Fargas", sagte er, "war es wirklich aus eigenem Willen und ohne von irgendjemandem gezwungen oder genötigt worden zu sein, dass Sie unsere Brüder des Südens gebeten haben, sich unserer Vereinigung anzuschließen, und dass Sie nach den üblichen Prüfungen unter dem Namen Hector in diese Vereinigung eingetreten sind?"

Der junge Mann neigte den Kopf zum Zeichen der Mitgliedschaft.

"Es ist mein voller und ganzer Wille, ohne dass ich dazu gezwungen werde", sagte er.

"Sie haben die üblichen Eide geleistet und wussten daher, welche schreckliche Strafe auf diejenigen zukommen würde, die dies nicht tun?"

"Ich wusste es", antwortete der Gefangene.

"Sie wussten, dass jeder Gefährte, der selbst unter der Folter die Namen seiner Komplizen preisgibt, mit der Todesstrafe bedroht ist, und dass diese Strafe ohne Aufschub oder Verzögerung verhängt wird, solange der Beweis für sein Verbrechen erbracht wird?"

"Ich wusste es".

"Wer könnte Sie dazu gebracht haben, Ihre Eide zu brechen?"

"Die Unmöglichkeit, dieser Folter namens Schlafentzug zu widerstehen... Fünf Nächte habe ich widerstanden, in der sechsten habe ich um den Tod gebeten, um den Schlaf. Sie wollten es mir nicht geben. Ich suchte nach jeder Möglichkeit, mir das Leben zu nehmen; die Vorsichtsmaßnahmen waren von meinen Kerkermeistern so gut getroffen, dass ich keine fand. Ich versprach, am nächsten Tag Enthüllungen zu machen, und hoffte, dass man mich schlafen lassen würde, aber sie verlangten, dass ich sie jetzt machen sollte. Da stammelte ich in meiner Verzweiflung, verrückt vor Schlaflosigkeit, unterstützt von zwei Männern, die mich im Stehen am Schlafen hinderten, die vier Namen von M. de Valensolles, M. de Barjols, M. de Jayat und M. de Ribier."

Einer der Mönche holte aus seiner Tasche das Prozessprotokoll, das er aus der Gerichtskanzlei entnommen hatte, suchte die Seite mit der Aussage und legte sie vor die Augen des Gefangenen.

"Das ist richtig", sagte er.

"Und Ihre Unterschrift, sagte der Mönch, erkennen Sie sie?"

"Ich erkenne es", antwortete der junge Mann.

"Haben Sie keine Ausrede?", fragte der Mönch.

"Keine", antwortete der Gefangene. Ich wusste, dass ich mit dem Eintrag meines Namens unten auf dieser Seite mein Todesurteil unterschreibe; aber ich wollte schlafen."

"Hast du noch ein Gnadengesuch für mich, bevor du stirbst?"

"Nur eine."

"Sprechen Sie."

"Ich habe eine Schwester, die ich liebe und die mich anbetet. Wir sind beide Waisenkinder, wir sind zusammen aufgewachsen, wir haben uns nie getrennt. Ich möchte an meine Schwester schreiben."

"Es steht Ihnen frei, dies zu tun; nur werden Sie am Ende Ihres Briefes den Nachsatz schreiben, den wir Ihnen diktieren werden."

"Danke", sagte der junge Mann.

Er stand auf und salutierte.

"Wollen Sie meine Hände losbinden", sagte er, "damit ich schreiben kann?"

Dieser Wunsch wurde erfüllt. Morgan, der ständig mit ihm gesprochen hatte, schob das Papier, die Feder und die Tinte vor sich her. Der junge Mann schrieb, mit fester Hand, über den Wert einer Seite.

"Ich bin fertig, meine Herren", sagte er. Werden Sie mir das Postskriptum diktieren?"

Morgan näherte sich, legte einen Finger auf das Papier, während der Gefangene schrieb.

"Sind Sie bereit?", fragte er.

"Ja", antwortete der junge Mann.

Ich sterbe, weil ich einen heiligen Schwur nicht gehalten habe. Deshalb erkenne ich an, dass ich den Tod verdient habe. Wenn Sie meinem Leichnam ein Begräbnis geben wollen, wird mein Körper heute Abend auf dem Platz der Präfektur von Bourg niedergelegt. Der Dolch, der in meiner Brust stecken wird, wird zeigen, dass ich nicht als Opfer eines feigen Mordes sterbe, sondern einer gerechten Rache.

Dann zog Morgan einen geschmiedeten Dolch, Klinge und Griff, unter seiner Robe hervor, aus einem einzigen Stück Eisen. Es hatte die Form eines Kreuzes, so dass der Verurteilte in seinen letzten Momenten in Abwesenheit eines Kruzifixes mit ihm sich verbinden konnte.

"Wenn Sie es wünschen, Sir", sagte er zu ihm, "werden wir Ihnen die Gunst gewähren, Sie selbst richten zu lassen. Hier ist der Dolch. Fühlen Sie die Hand sicher genug?"

Der junge Mann dachte einen Moment lang nach.

"Nein", sagte er, "ich werde Angst haben, mich zu verfehlen."

- Das ist gut", sagte Morgan. Legen Sie die Adresse zu dem Brief Ihrer Schwester".

Der junge Mann faltete den Brief und schrieb:

An Mademoiselle Diana de Fargas, in Nimes.

"Jetzt, Sir", sagte Morgan, "haben Sie zehn Minuten Zeit, Ihr Gebet zu sprechen."

Der alte Altar der Kapelle stand noch, obwohl er verstümmelt war. Der Verurteilte ging hin und kniete darauf nieder. In der Zwischenzeit wurde ein Blatt Papier in zwölf Stücke gerissen, und auf einem der Stücke war ein Dolch gezeichnet. Die zwölf Stücke wurden in den Hut des Boten gesteckt, der gerade angekommen war, um Zeuge dieses Racheaktes zu werden. Dann, bevor der Verurteilte sein Gebet beendet hatte, zog jeder der Mönche ein Stück Papier aus dem Hut. Derjenige, dem das Amt des Scharfrichters zustand, sprach kein Wort; er nahm nur den Dolch vom Tisch und versuchte, die Spitze auf den Finger zu setzen. Nach zehn Minuten stand der junge Mann auf.

"Ich bin bereit", sagte er.

Dann, ohne zu zögern, ohne zu zaudern, stumm und starr, ging der Mönch, dem das höchste Amt zustand, geradewegs auf ihn zu und stieß den Dolch in seine linke Brust. Ein Schmerzensschrei war zu hören, und dann fiel ein Körper auf die Platten der Kapelle, aber es war alles vorbei. Der Verurteilte war tot. Die Klinge des Dolches war durch sein Herz gegangen.

"So vergeht", sagte Morgan, "jeder Gefährte unserer heiligen Vereinigung, der seine Eide nicht hält!

"So sei es!", antworteten alle Mönche, die der Hinrichtung beigewohnt hatten, im Chor.