Kitabı oku: «Die Hegerkinder im Gamsgebirge»

Alois Theodor Sonnleitner

Die Hegerkinder im Gamsgebirge

Roman

Anschliessend an „Die Hegerkinder in der Lobau“

Mit Bildern von Ernst Kutzer und Franz Roubal

Saga

Die Hegerkinder im Gamsgebirge

© 1923 Alois Theodor Sonnleitner

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711570081

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

Sehnsucht nach der Höhe.

Es mag uns die Arbeit behagen

In Werkstatt und Stube und Flur;

Doch packt uns zuzeiten die Sehnsucht

Nach der Berge herber Natur.

Wir überwinden die Trägheit

Des Leibes mit Selbstvertrau’n,

Um Täler und Hügel und Weiher

Von oben zu beschau’n.

Glückseliger Wand’rer, der siegreich

Hoch über den Klüften steht

Auf dem Gipfel des Bergesriesen,

Vom Odem des Himmels umweht!

Ein Lichtbad nimmt seine Seele.

Er kehrt geläutert zurück

Dahin, wo er für andre

Und für sich schafft das Glück.

Dr. A. Th. Sonnleitner.

Perchtoldsdorf, Haus „Auf der Sonnleiten“ im Mai 1927.

Der Vormund.

Verklungen ist das hohe Getön der Glocke, die dem Heger Gschaider zuliebe die Asperner zur Trauerandacht gemahnt hat. Verhallt ist das dumpfe Aufprallen der Erdschollen, unter denen der Sargdeckel gedröhnt hat. Verlaufen haben sich die Befreundeten und Bekannten des Hingeschiedenen.

Aber nicht versiegt sind die Tränen der vier Hegerkinder. Noch können sie es nicht fassen, dass sie nun ganz verwaist sind.

Im vorigen Winter ist ihnen die Mutter gestorben. Im Herbste hatte sie an Sumpffieber gelitten. Da war es dem Arzte gelungen, sie durch reichliche Chinin-Gaben vom Fieber zu befreien. Aber als Nachkrankheit hatte sich eine Erkrankung der Milz eingestellt, die er nicht zu heilen vermochte. Damals war die Bestrahlung mit Röntgenlicht noch nicht bekannt.

Und jetzt stehen die Kinder am Grabe des Vaters, der als Opfer seiner Pflichttreue gefallen ist. Ein Milderer hatte eine Rehgeiss in der Drahtschlinge gefangen. Beim Aufnehmen der zu Tode gequälten Beute war er vom Heger ertappt worden. Er hatte sich mit dem Messer gegen die Festnahme gewehrt und den Heger tödlich verwundet.

Abseits vom offenen Grabe steht Herr Dressler, der Student, im Schatten einer Hängebuche, ein dankbarer Freund des Verstorbenen, den Waisen ein Freund in der Not. Er wartet, bis die Kinder sich ausgeweint haben.

Er hat es übernommen, sie zum Moasen-Thomerl zu geleiten, dem braven Flickschuster, der sich das Recht gesichert hat, als Vormund für die Waisen zu sorgen. Der ist mit seinem Töchterl, der Regerl, längst voraus heimzu, den Hegerkindern eine Mahlzeit zu bereiten. Sommerlich warm brennt die Sonne auf den Friedhof nieder. Sie entlockt den Zypressen und Segenbäumen herben Harzduft. Schmetterlinge umgaukeln die Rosen und Ringelblumen auf den Gräbern, Eidechsen sonnen sich auf bemoosten Grabsteinen; leises Bienengesumm macht die Luft klingen. Das Schluchzen der Liesel und Sepperls wimmerndes Weinen ist aufdringlich hörbar. Bertel und Franzel haben wohl feuchte Augen, aber ihre Lippen sind fest geschlossen.

Der Student wartet und wartet.

Die Liesel ist unbewusst dem Grabesrande zu nahe gekommen; sie sieht alles trüb. Die Tränen haben ihr die Augen verschleiert. Unter ihren Füssen rollt die gehäufte Erde hinunter auf den Sarg.

Franzel reisst sie zurück: „Gehen wir!“

Und sie lässt sich hinwegführen.

Der Student tritt an die Kinder heran.

„Kommt, gehen wir zum Moasen-Thomerl.“

Unterwegs liess Dressler wohl eine Weile die Kinder ihr Leid ausweinen, dann aber versuchte er, sie mit schonenden Worten auf andere Gedanken zu bringen. — Er zeigte ihnen mancherlei Käfer und Falter, die der Betrachtung wert waren. Aber heute waren die Kinder nicht geneigt, mit ihm das Wunderbare in der Natur zu bestaunen und den schulmeisterlichen Belehrungen des jungen Mannes zu lauschen, der es doch so gut mit ihnen meinte.

Dass die Sonne so grell schien, dass die Lerchen so laut jubelten, dass die Grillen so schrill zirpten, alles tat ihnen weh. Aber sie weinten nicht mehr. Still näherten sie sich dem Hause des Flickschusters. Sein Töchterlein erwartete sie schon auf der Schwelle und lief ihnen ein gut Stück Weges entgegen. Sie empfing die Ankömmlinge mit der Frage: „Wo bleibt ihr so lange? Der Kaffee wartet und ich hab’ einen Gugelhupf gebacken.“

Da folgten sie ihr in den Hausgarten, wo im Schatten der Obstbäume der Tisch weiss gedeckt war wie an einem Feiertag.

Regerl fühlte sich gar wichtig als Hausmütterchen und sie war stolz darauf, dass ihr der Gugelhupf geraten war. Das sollte ihr eine nachmachen, die noch drei Jahre in die Schule gehen musste wie sie. Sie schenkte ein und legte vor. Da begannen sie zu essen.

Der Moasen-Thomerl aber war nicht da: „Der Vater ist ins Hegerhaus hinüber, das Vieh tränken und füttern,“ erklärte Regerl. So handelte der Vormund¹ für seine Mündel. Das Vieh, welches sie geerbt hatten, sollte nicht Durst und Hunger leiden am Begräbnistag.

Erst beim Abendläuten kam der Schuster zurück. Als Liesel ihm dankte, dass er der Vormund wollte sein, wehrte er ab:

„Schaut, Kinder, wenn einem jungen Spatzerl, das noch nicht fliegen kann, die Katz die Eltern wegfrisst, da nimmt sich irgendein anderer Spatz um das verlassene Vogerl an und lässt es nicht verkommen. Wär eine Schand, wann’s bei uns Menschen anders wär.“

Nach dem Moasen-Thomerl kam der Turnowsky-Hiasel, der grosse Bub des Buschenwirtes. Er wollte die Kinder heimgeleiten und in der Nacht bei ihnen bleiben, wie er es als guter Nachbar in den letzten zwei Nächten getan hatte.

Verwaist waren die Hegerkinder, aber verlassen waren sie nicht.

Aufgeteilt.

Am liebsten hätte der gute Moasen-Thomerl seine vier Mündel bei sich behalten im Haus; aber er war zu arm. Sein Handwerk nährte ihn und sein Töchterlein nur so, dass sie gerade noch satt wurden. Seitdem eine Menge Händler schöne und billige Schuhe verkauften, wie sie in den Fabriken hergestellt werden, liess selten jemand bei dem Dorfschuster ein Paar nach Mass machen. Zu flicken hatte er genug, aber das trug nicht viel ein.

Da war es für ihn die erste Sorge, die drei Knaben anderwärts unterzubringen; sie mussten aufgeteilt werden. Aber zu guten Menschen sollten sie kommen, dass sie nicht verdürben. Die beiden schulmündigen Ziehbrüder, Franzel und Bertel, mussten sich jetzt entscheiden, was sie werden sollten. Der Vormund befragte die Knaben darum und suchte Rat beim alten Oberlehrer Leitel und beim neuen Oberlehrer Wagner, aber auch bei den Forstleuten. Franzel wäre am liebsten Jäger geworden, aber er hatte auch Lust zum Schlosserhandwerk. Bertel, der ein sehr gutes Entlassungszeugnis hatte und der seinen Oberlehrer Wagner als Vorbild verehrte, bat, der Vormund möchte ihn Lehrer werden lassen.

Gern hätte dieser ihm willfahrt, aber er hatte Angst, die Mittel für das lange Studium nicht aufbringen zu können. Hiezu kam, dass der Forstmeister, der ihm für Liesel einen Erziehungsbeitrag zu erwirken versprach, sich bereit erklärte, den Bertel sofort als Forstpraktikanten anzunehmen und für dessen spätere kostenlose Unterbringung in der Aggsbacher² Forstschule zu sorgen.

In seiner Armut unfrei, ergab sich Bertel in das von dem wohlwollenden Herrn bereitete Schicksal. Der Gedanke, dass sein Vater in treuer Pflichterfüllung dem Messerstich eines Strolches erlegen war, erfüllte ihn mit einem Ernste, der ihn älter erscheinen liess, als er war. Als Forstpraktikant wurde er dem Oberförster in Wolfsgrund³ zugeteilt und tat schon am dritten Tage nach dem Begräbnis als Aufseher Dienst beim Holzschlagen. In den Augen der Taglöhner war der junge Forstpraktikant eine Amtsperson wie jede andere. Sein Dienstkleid gab ihm das Ansehen; der graue Lodenrock mit grünen Tuchaufschlägen kleidete ihn gut; das vergoldete Eichenlaub am Kragen, der schwertartige Hirschfänger an der Seite und die alte Büchsflinte, welche er als Erbstück vom Vater übernommen hatte, sie waren Abzeichen seiner Pflichten und Rechte. Und bei seinen Dienstgängen war Treff, der Hund, den der Vater aufgezogen hatte, sein lieber Begleiter.

Der kleine Biberhaufen, in dem des Vaters verlassene Hegerei stand, gehörte in Bertels Revier; da wollte er öfter nachsehen und in der Nähe des Hauses einen blinden Schuss abgeben, damit sich kein ungebetener Besucher herantraue. Die Forstverwaltung besetzte den Asperner Hegerposten nicht wieder und beabsichtigte, das alte Haus abtragen zu lassen, weil dessen Mauerwerk gelegentlich der Überschwemmungen durch aufgesaugtes Grundwasser arg gelitten hatte. Das Gebäude war ja nicht unterkellert.

Liesel, die noch ein Jahr in die Schule zu gehen hatte, blieb beim Vormund im Haus.

Regerl war glücklich, dass die nur um zwei Jahre ältere Freundin von nun an mit ihr hausen sollte. Freilich, wenn die Liesel schulmündig wurde, dann musste sie irgendwohin in die Lehre, sie wollte ja Schneiderin werden.

Franzel und Sepperl, die zwei Pflegekinder des verstorbenen Hegers, machten dem Moasen-Thomerl mehr Sorge. Für die war vom Forstamte keine Hilfe zu erbitten; sie waren ja nicht leibliche Kinder des Forstbediensteten. Und an die Gemeinde Gaming, wohin die Kinder zuständig waren, wollte der Schuster die Kinder nicht abgeben. Dort war ja der Vater der Waisen als Wilddieb und Schnapstrinker ins Unglück gekommen. — Und der gewissenhafte Fürsorger fürchtete, die Knaben könnten auch missraten. Wusste er denn, zu wem man sie in Pflege geben würde?

Weil für Franzel im Lobauer Revier keine Praktikantenstelle zu haben war, fügte er sich darein, das Schlosserhandwerk zu erlernen; er bastelte ja von jeher gerne. Wo aber nur geschwind eine Lehrstelle für ihn finden, nicht zu weit weg, dass der Vormund nachschauen könnte?

Sepperl, der hochaufgeschossene Jüngere, der noch ein Jahr in die Schule zu gehen hatte, erklärte einfach: „I bleib bei der Liesel.“ Da musste der Moasen-Thomerl lachen: „Mein lieber Sepperl, ich kenn dich als Friessniggel, bei mir tät’st du wohl nit satt werden!“ Der Bub tröstete sich: „So geh i halt zum Gschaider-Onkel ins Gamsgebirg.“ — „Der kann di brauchen, wohl, wohl“, versetzte der Schuster und nickte beifällig: „Der hat Küah auf der Fadenwiesen und hat mit fremden Leuten sein’ Plag. Kehren ja die Touristen bei ihm ein, die über’n Fadensteig auf ’n Schneeberg wollen. Mit Küahhalten und Heugna⁴, mit Hilf im Haus und Fremdenführen kannst dir bei ihm den Sterz und die Milchsuppen verdienen ausser der Schulzeit.“ So schrieb denn Liesel, die am besten mit der Feder umzugehen wusste, einen Brief an den Gschaider-Onkel in Losenheim am Schneeberg, ob er den Sepperl zu sich nehmen wollte.

Nun kamen sorgenvolle Tage für den Flickschuster.

Vom Vormundschaftsgericht, das als Testamentsvollstrecker sich um das Erbe der Waisen bekümmerte, kam eine Schätzungskommission, der auch der Bürgermeister von Aspern zugezogen wurde, und nahm das Verzeichnis der Hinterlassenschaft des verstorbenen Hegers auf. Der Moasen-Thomerl musste aufs Bezirksgericht, um als Vormund der Waisen das Angelobungsformular zu unterschreiben. Er übernahm die Pflicht, das Erbgut der Kinder zu bewahren und zu verwalten. Was er nicht in seinem kleinen Anwesen bergen konnte, musste er verkaufen und das Geld bei der Waisenkasse des Steueramtes hinterlegen.

An den Notar war ein Bericht über den Nachlass zu schicken. Da kam dem Moasen-Thomerl der Student Dressler als freiwilliger Helfer zurecht.

An einem Montag war’s, es ging schon auf Mittag; mit fröhlichem „Grüss Gott!“ trat der junge Mann in die Werkstatt des Schusters, warf seinen prall gefüllten Rucksack in einen Winkel, den Lodenhut dazu und setzte sich auf die Ledertruhe neben dem Werktisch.

„Ich muss allweil an die armen Hegerkinder denken und an Euch, lieber Meister,“ begann er; „Ihr habt Euch ein bisserl zu viel aufgeladen: die Sorg um vier Waisenkinder! Vier! — Allein zwingt Ihr’s nicht.“

Der Schuster sah dem Studenten erwartungsvoll in das vom dünnen, dunklen Vollbart umrahmte Gesicht. „Besser schon, als einer, der’s mit der Vormundschaft leicht nimmt; — wann ich nur schon eine Lehr hätt für’n Franzel — aber es müsst in der Näh sein, wo ich auf ihn schauen könnt; er is a Malefiz⁵-Schlankel!, der Franzel; hat dem Heger g’nug zum Auflösen ’geben. Ich mein’ allweil, er kunnt leicht sein’m Vater nachg’raten, der war soviel unbändig.“ — „Wie meinen Sie das? War er ein Raufer?“ — „Dös aa; ’s hat überhaupt ka Z’ruckhalten geben bei dem, wenn ihn was g’razt⁶ hat. — Ob’s ein Glasel Schnaps war oder ein Stück Wild im Gaminger Gebirg, oder ob ihn einer durch ein Wort schiach⁷ g’macht hat, er hat si nit zügeln können.“

„Aha, ich verstehe: in ihm waren die Begierden zu stark und die Gewissensstimme war zu schwach. Da hat er sich nicht abhalten lassen, wann er in eine Versuchung gekommen ist.“ — „Ja, so war er und so is der Franzel. Aber der Bub hat auch einen guten Kern; es wär’ schad um ihn. Drum will ich den Franzel nit aus den Augen verlieren, muss schauen, dass er sich eing’wöhnt in ein ordentlich’s Leben unter die Leut.“ — „Sie können doch nicht allweil um den Buben sein; Ihr Handwerk lässt Ihnen dazu nicht die Zeit“, wendete der Student ein; „ich weiss aber einen, der die Zeit hat und den guten Willen und das nötige Geld. Der kümmert sich weit und breit um die Waisenkinder. Ein richtiger Vater der Waisen.“ — „Wer?“ — „Es ist der Professor Hyrtl⁸.“ — Der Schuster schüttelte den Kopf: „Hyrtl? — kenn i nit.“ — „Ein alter Professor der Anatomie.“ — „Anatomie? Was ist denn das wieder?“ — „Das Zerschneiden von Leichnamen zum Zwecke der wissenschaftlichen Erforschung.“ — „Hm“, machte der Schuster und schüttelte seinen grauen Kopf. „Und so ein Leichenzerschneider sollt ein Herz haben für arme Waserln? I kann’s net glauben.“

Da entnahm der Student seiner Brieftasche ein Schreiben und öffnete es. Ein Lichtbild kam zum Vorschein. Das zeigte er dem Schuster: „Da hab ich seine Photographie. Die hab ich von ihm bekommen zum Andenken. Wohl hätt ich ihn auch ohne dieses Bild mein Lebtag nicht vergessen. Hat er doch für mich acht Semester lang die Kollegiengelder⁹ gezahlt und dazu einen Verköstigungsbeitrag zu einer Zeit, wo ich noch nicht genug Nachhilfeunterricht geben konnte, um mich durchzubringen. Schaun Sie sich den Hyrtl einmal an: Die Augen! Die Augen! Da leuchtet Güte und starker Wille heraus! Und die paar Falteln in seinem Gesichte, die kommen vom Lachen her. — Der gute Hyrtl lacht gern und macht oft einen feinen Witz, dass auch andre lachen.“

„Bei seinem traurigen G’schäft?“ fragte der Schuster. — „Der wär traurig gewesen, wenn er nicht Leichen sezieren¹⁰ hätt’ dürfen. Es hat eine Zeit gegeben, wo es den Ärzten verboten war, an menschlichen Leichnamen zu studieren. Da haben sie keine Ahnung gehabt, wie es im menschlichen Leib ausschaut, wie die Knochen aneinandergefügt sind, wie die Adern und die Nerven verlaufen, wie das Herz und die Nieren, die Lungen und die übrigen Eingeweide gebaut und eingelagert sind. Und wenn sie helfen wollten, haben sie manchen falschen Schnitt getan; in der guten alten Zeit sind Tausende von Menschen nur darum an Wunden und inneren Krankheiten gestorben, weil die Ärzte das Wichtigste nicht gewusst haben, nämlich, wie der wunderbare innere Bau des Menschenleibes beschaffen ist.“ — Der Schuster nickte; es leuchtete ihm ein. „Hyrtl hat vierzig Jahre seines Lebens damit verbracht, Ärzten und Studenten, die Ärzte werden wollten, genauen Unterricht zu geben über das Innere des menschlichen Leibes. Er hat aber auch einzelne Organe, ich meine damit Lebenswerkzeuge, wie Gehirn, Herz, Nieren, Augen, Ohren, so gut vor dem Verderben bewahrt, dass sie immer wieder von den Studierenden angeschaut werden konnten. Er hat die Organe durch Einlegen in fäulniswidrige Flüssigkeiten oder durch Einspritzungen ‚präpariert‘. Und alles hat er so säuberlich hergerichtet, dass seine anatomischen Präparate wegen ihrer Reinheit und Genauigkeit bewundert und verlangt wurden. Die hat er an alle Museen und Universitäten der Welt verkauft. Und sie sind ihm noch besser gezahlt worden als seine anatomischen Lehrbücher; die hat er nicht nur deutsch, sondern auch lateinisch geschrieben, damit sie von den Gelehrten anderer Völker studiert werden konnten. Und ihm zulieb sind Studierende aus Amerika, aus Ägypten, China und Japan nach Wien gekommen und haben sich als seine Hörer an der Wiener Universität aufnehmen lassen. Tausende von Ärzten in allen Erdteilen verdanken es unserem Hyrtl, dass sie wissen, wie sie den Kranken helfen sollen. Gar nicht ausdenken kann man’s, wieviel Millionen Menschen in allen Erdteilen das Leben ist gerettet worden von Hyrtl-Schülern. Dafür aber ist ihm auch schon zu seinen Lebzeiten ein marmornes Denkmal gesetzt worden im Laubengang der Wiener Universität.“ — „So einer ist das!“ rief der Schuster aus, „also ein ganz Grosser!“ — „Ja, ein ganz grosser Helfer. — Hyrtl ist nicht nur der berühmteste Anatom der neuen Zeit, er ist einer der warmherzigsten Menschen überhaupt. Das wissen wir armen Studenten, denen er die Studienkosten, Wohnung und Nahrung zahlt, das wissen auch die Waisenkinder, für die er sorgt wie ein Vater. Er ist einer, der nicht nur Gutes tun will, sondern auch kann. Durch seine Arbeit ist er ein vielfacher Millionär¹¹ geworden und lebt dabei so bescheiden wie unsereiner. Da hat er viel Geld übrig für andre.

Er hat es nicht vergessen, dass er selbst als Sohn eines armen Musikanten¹² von guten Menschen ist unterstützt worden, dass er nur dank der Hilfe von Wohltätern etwas Ordentliches lernen konnte. Weil er aber denen, die ihm geholfen haben, die Guttaten nicht zurückerstatten kann, tut er wieder anderen Gutes, jungen Leuten und Kindern, damit aus ihnen brauchbare Menschen werden. Und die helfen dann wieder anderen.

Wohl haben Hyrtls Augen besonders beim anstrengenden Schauen durchs Mikroskop¹³ arg gelitten. Dafür haben die Studenten der Medizin an den Universitäten von ihm Lernmittel, dass sie schauen können, wie der menschliche und der tierische Leib in seinen Teilen und Teilchen gebaut ist.

Im Jahre 1874 waren Hyrtls Augen infolge der vierzigjährigen Überanstrengung so geschwächt, dass er sich entschliessen musste, sein Lehramt an der Universität aufzugeben. Seitdem lebt er in Perchtoldsdorf in seinem bescheidenen Haus nah der Burgruine. In der hat er seine Bücherei untergebracht¹⁴.

Aber er lebt da nicht als Verdrossener, obwohl er dem Erblinden nahe ist. Immer darauf aus, andern zu helfen, freut er sich, dass sich viele finden, denen er helfen kann. Und weil er selber keine Kinder hat, nimmt er sich am liebsten um Kinder an, die keine Eltern haben.“

Des Schusters Augen waren gross geworden in andächtiger Bewunderung.

Er fragte bange: „Na, ja, wenn er schon so viele hat, um die er sich annimmt, ob er auch noch den Franzel wird mögen, wenn ich ihm den ans Herz leg?“

„Das besorg lieber ich“, versetzte der Student. „Ich schreib ihm. Ich mach ihm eine Freud damit, dass ich ihm ein armes Kind zuführ. So kenn ich den Hyrtl.“

Der Schuster stand von seiner Werkbank auf, kramte Papier, Feder und Tinte aus der Tischlade und nötigte den Studenten ins anstossende Zimmer: „Da haben Sie Ruh zum Schreiben, je eher, desto besser.“

Indes kamen Liesel und Regerl vom Hofe herein, jede mit einem Arm voll Kleinholz, das sie hinterm Herd an der Wand aufzuschichten begannen.

Ihnen auf dem Fusse folgte Franzel mit einem Kruge voll Milch. Er kam aus der Hegerei, wo der Sepperl als Haushüter zurückgeblieben war, bis ihn der Hiasel vom Buschenwirt ablösen würde.

Der Student hatte seinen Brief beendet, liess ihn vom Moasen-Thomerl als dem verantwortlichen Vormund mit unterschreiben und übergab ihn dem Franzel, dass er ihn zur Post trage.

Da tat der Alte einen tiefen Atemzug: „Ein Stein ist mir vom Herzen gefallen.“ — Gleich darauf aber fügte er doch wieder kleinlaut hinzu: „Kann ich mich wirklich darauf verlassen, dass er den Buben nimmt, der Hyrtl?“ — „Ja, auf den Hyrtl kann man sich verlassen; er ist immer der Gleiche. Die Leute heissen ihn den Weisen von Perchtoldsdorf. Und ‚weise‘ ist das höchste Lob, das einem Menschen werden kann. Weise sein, heisst mehr als gescheit sein. Es heisst, das Rechte kennen und wollen und unwandelbar tun.“

Farmer, Fischer und Trapper.

Herr Dressler, der kurz vor Beginn der Ferien die Staatsprüfungen an der Wiener Universität abgelegt hatte und im Herbst am Mariahilfer Gymnasium¹⁵ als Probekandidat¹⁶ den Dienst antreten sollte, verzichtete einstweilen auf die geplante Ferienreise; er konnte ja den Moasen-Thomerl nicht ohne Hilfe lassen. Er musste ihm einen Teil der Sorgen abnehmen. Für Franzel und Sepperl war im Häuschen des Schusters nicht Platz. Sie sollten einstweilen in der Hegerei wohnen, die der Vormund erst ausräumen wollte, bis die Brüder anderswo untergebracht wären.

So zog denn Dressler mit den beiden Knaben ins Hegerhaus, das inmitten der Au lag, wie eine Farm im Urwald.

Er half den zum zweitenmal verwaisten Buben über das Traurige ihrer Lage hinweg, indem er wie im Spiel ihr Farmerleben einrichtete. Vor lauter Arbeit sollten sie gar nicht dazukommen, wehmütigen Gedanken nachzuhangen. Das Ernten der Frühkartoffeln sicherte den Hauptbestandteil der Mahlzeiten, an Gemüse und Milch fehlte es nicht, geräucherte Speckseiten hingen in der Kammer, die Mehltruhe war noch halb voll, die Hühner waren in ihrer besten Legzeit. So fehlte es nicht an Nahrung. Und die drei „Farmer“ lösten einander in den Haus- und Feldarbeiten ab. Durch Hiasels Vermittlung bekamen sie die Erlaubnis, in dem vom Buschenwirt gepachteten Donauarm zu fischen. Von Bertel redeten sie als vom befreundeten „Trapper“, und hofften, dass er etwas Freiwild¹⁷ zu ihrer Wirtschaft beisteuern werde.

Die vom Heger im Laufe der Jahre aufgespeicherten Langhölzer mussten auf meterlange Scheiter zersägt werden; die sollten mit dem Kuhgespann zum Moasen-Thomerl verfrachtet werden; dann aber gab es in der nächsten Umgebung der Hegerei eine Menge Baumstrünke, die auch nicht zu verachten waren. Beide Brüder, die zu Lebzeiten ihres Vaters beim Sprengen des Stockholzes oft zugesehen hatten, nahmen sich mit Feuereifer um das mühsame Anbohren der Strünke an. Der vom Heger ererbte Pulvervorrat war beträchtlich. Die Bohrlöcher wurden damit geladen, mit Luntenstücken versehen und oben durch Lehmpfropfen abgeschlossen. Und Franzel liess sich’s nicht entgehen, Feuer an die lang wegliegenden Lunten-Enden zu legen. — Wenn er dann aus sicherer Entfernung das Fortglimmen der Zündschnur beobachtete und der Schuss recht kernig krachte, so dass die Trümmer des Strunkes auseinanderflogen, jauchzte er voll Vergnügen. Krachen hören, das war seine Freude. Sepperl aber fühlte sich so recht als Mann, wenn er beim Beladen des Wagens oben stand und die zugereichten Scheiter zweckmässig schichtete, wenn er die Kuh vor den Wagen spannte und dann als richtiger Fuhrmann nebenher stapfte, die Peitsche in der Hand. So lebten die drei Farmer vergnügt dahin bei ihrer Arbeit.

Sie hätten nun alle zufrieden sein können. Nur Franzel war’s nicht. Der Wildererstutzen¹⁸ über seinem Bette wirkte auf ihn wie ein Versucher. Die wilden Kaninchen, von denen es in der Au wimmelte, die Fasane, die ungescheut bis an den Gartenzaun heranstrichen, ja auch die Wildtauben und Krähen, die in den Beständen der alten Silberpappeln nisteten, sie reizten den beutegierigen Sohn des Wilderers immer wieder. Für Sepperl, seinen ruhigen Bruder, waren sie keine Versuchung. Der mochte wohl seiner stillen, leidenschaftslosen Mutter nachgeraten sein. So oft Bertel nachschauen kam, wie es den „Farmern“ ging, bettelte ihn Franzel an: „Geh, lass mi schiassen!“ Einmal griff er in fieberhafter Begierde nach der Büchsflinte, die am breiten Riemen von des Forstpraktikanten Schulter niederhing. — „Rühr mein Dienstgewehr nicht an!“ klang ihm die Abweisung hart entgegen. „Du hochfahriger Ding, du!“ murrte Franzel; in seinem Herzen entstand der Groll, wie ihn die Wilderer hegen gegen die Berufsjäger. — Da beschloss er, sich selbst zu helfen.

An einem Vormittag, als Dressler und Sepperl in der Au mit dem Ausgraben von Stockholz beschäftigt waren, hatte Franzel Hausdienst. Erst besorgte er die Vorbereitungen zum Mittagmahle. Das Feuer prasselte unter dem gemischten Gemüse, das in mancherlei Änderungen die tägliche Kost der „Farmer“ bildete; jetzt hatte er Zeit für sich. Er nahm seinen Wildererstutzen von der Wand, den der Heger-Onkel seinerzeit durch Herausnehmen der Feder lahmgelegt hatte, und zog die Schrauben mittels seines Taschenfeitels aus den Deckplatten des Schlosses. Er nahm sie ab und legte den Stutzen auf den Küchentisch. Dann begab er sich auf den Boden, wo er in einer Kiste das eiserne Allerlei wusste. Er hoffte, eine Stahlfeder zu finden, die er ins Schloss einpassen könnte. Er fand ein zusammengerolltes Stahlband, das einst einem Glockenzug als Feder gedient hatte; aber es war viel zu breit. So holte er denn aus der Werkzeugkiste Feile, Meissel, Hammer und Schraubstöckel. Das letztere machte er am Rande des Küchentisches fest, klemmte das Stahlband ein und begann mit dem Zurechtfeilen. Das Band mochte härter sein als die Feile; es kreischte überlaut und gab nichts ab, so sehr sich der Bub auch plagte. Er verfiel auf den Gedanken, das Stahlband erst durch Anglühen und langsames Auskühlen weich zu machen und nach der Bearbeitung wieder zu härten. Als er es mittels des Schürhakens glühend dem Ofenfeuer entnommen hatte, legte er’s auf den bereitgestellten Hackstock. Hier gelang es ihm leicht, mit Hilfe des Meissels und des Hammers, aus dem erweichten Band die benötigte Feder herauszuschneiden. Dann passte er sie ins Schloss ein und nahm von ihren Rändern mit der Feile weg, was nötig war. Er bog sie zurecht, glühte sie wieder im Feuer an und warf sie dann ins Wasserschaff. Als er sie herausnahm, federte sie richtig, aber sie tat im Schloss nicht ihren Dienst. Mit einem Ende hätte sie festsitzen sollen. Aber wie sie festmachen? Es fehlte an der passenden Schraube. Er zweifelte nicht, dass es ihm gelingen werde, das zusammenzubringen, was vor ihm tausend andere gemacht hatten. Aber das Hindernis in der Ausführung seines Vorhabens brachte ihn zur Besinnung: In ihm wurde das Gewissen wach. Das Bewusstsein, dass er im Begriffe war, etwas Verbotenes zu tun, die Erinnerung an den verstorbenen Heger, der ihn beim Pfeilschuss auf den Marder ertappt hatte, das Gedenken des Vaters, den Gendarmen als Wilderer abgeführt hatten; all das wurde in ihm zur Hemmung. In einem Zustande qualvollen Ringens sass er da, den verhängnisvollen Wildererstutzen über den Knien. In ihm stieg die Frage auf, wie sich Bertel gegen ihn benehmen würde, wenn er ihn mit dem Stutzen in Händen im Reviere ertappte.

Als ob seine Gedanken an den Forstpraktikanten eine Ahnung von dessen Nähe gewesen wären, stand dieser plötzlich auf der Schwelle der offen gebliebenen Türe.

Mit einem unsagbar traurigen Ausdruck seiner braunen Augen schaute er auf Franzel nieder. Der Gruss war ihm auf den Lippen geblieben. Eine Weile schwiegen beide. Franzel fand als erster das Wort: „Ich hab’s nur herrichten wollen.“ — „Mir bind’st nix auf,“ erwiderte der andere. „Ich kenn dich. — Was glaubst, was ich tun müsst, wenn ich dich im Revier anträf’ mit dem Stutzen?“ — „Bist ja mein Ziehbruder,“ wendete Franzel ein. — „Im Revier bin ich Amtsperson; daran is nix zu deuten. Abliefern müsst ich dich an die Gendarmerie!“

Franzel sprang auf, dass der Stutzen dumpf zu Boden fiel. Seine Fäuste ballten sich. Bertel aber trat ruhig auf ihn zu und legte seinen rechten Arm um den Nacken des zornig Erregten. „Dank dem Herrgott, dass ich jetzt zu dir gekommen bin, du Zornbinkel; wer weiss, wie’s geworden wär.“ Da machte sich Franzel von ihm los, hob den Stutzen vom Boden und drängte ihn dem Bertel auf.

„Da nimm das Teuxelsschiesseisen. Es razt mi, sooft i’s anschau.“ — Bertel hielt es staunend in Händen. — „Aber heb mir’s gut auf; es is ja mein einziges Andenken an den Vater.“ Bertel nickte. — Nach kurzem Schweigen fuhr Franzel fort: „Weisst, Bertel, wir leben da mit dem Studenten im Spiel als Farmer. Und zum Farmerleben g’hört do ’s Jagen aa. Das war so mein dummer Gedanken. Von dir reden wir immer als von unserm Freund, dem Trapper. Und meinen, du könntest uns doch ab und zu ein Stück Freiwild bringen.“

Bertel musste lächeln. „Wann ihr schon Farmer spielt, so will ich euer Trapper sein. Ich schiess euch Künigl, soviel ihr braucht. Die sind ja für mich frei als Dammschädlinge, auch Nebelkrähen, die Schaden machen an Vogelbruten.“

Franzel war getröstet. „Dann hab’n m’r bachene Hasen und Krähensuppen wie der Stummerl.“

Mit kräftigem Handschlag verabschiedete sich Bertel.

Als er so hinschritt, aufs Forsthaus zu, dachte er bei sich:

„Höchste Zeit, dass wir den Franzel in eine ordentliche Lehr bringen, dass er nicht wieder auf dumme Gedanken kommt.“

Hyrtl und Christel.

Der Brief, den der Student an Professor Hyrtl geschrieben hatte, war indessen angelangt. Soeben sass der alte Herr im Gartenhäuschen mit seiner Frau und mit Christel, seiner Vorleserin, beim Frühstück, als der Postbote die Zeitungen und Briefe brachte. Der Tisch wurde abgedeckt, nun begann die Durchsicht der Einläufe. Christel, ein neunzehnjähriges, munteres Mädel, las ihm die Briefe vor und schrieb nach Hyrtls Diktat die Antworten. In Sachen der Waisenpflege war sie seine rechte Hand; ihm dienten ihre hellen Augen, da die seinen trüb geworden waren von der vielen Arbeit am Mikroskop und vom vielen Schreiben beim Lampenlicht.

Christel machte sich auf den Weg, für Franzel eine Lehrstelle im Orte zu finden.

Sie hatte nur halben Erfolg. Der Schlossermeister Schmidt konnte erst zu Weihnachten einen neuen Lehrling aufnehmen. Der Hafnermeister Schuster war bereit, dem Buben einstweilen Unterkunft zu geben; aber der eine wie der andere wollte sich den Jungen erst anschauen.

Nach solcher Meldung lachte Hyrtl bitter auf: „Dass der Schlosser erst schau’n muss, ob der Bub zum schweren Handwerk taugt, geb’ ich zu; aber dass jemand, der ein Waisenkind für ein paar Wochen aufheben soll, damit es nicht verderbe, auch erst schaut, ob’s ihm zu Gesicht steht!“ — Christel spann des alten Herrn Gedanken weiter: „Wann da so ein armes Hascherl eine schiefe Nasen hat oder blattersteppig ist oder gar schielt, so kann’s von Haus zu Haus gehen, sich anschauen lassen und keiner nimmt’s auf.“ — „Mädel, es ist ein Gefrett mit der Art Barmherzigkeit! Da muss anders vorgesorgt werden. — Ein Waisenhaus will ich bauen lassen und eine Stiftung will ich machen für die armen Kinder, dass sie ihr Heimatel kriegen, gleichviel, ob’s den Leuten zu G’sicht steh’n oder nicht.“

Unterwegs.

Es dauerte noch eine volle Woche, ehe der Student mit dem Franzel angerückt kam; als dritter war Sepperl dabei. Der hatte es wohl am besten getroffen: Er war auf dem Wege zum Losenheimer Gschaider-Onkel. Wie gern wären auch die andern Hegerkinder ins Gamsgebirg gegangen!

An einem Montag war’s, früh nachmittags, als die Dampftramway¹⁹ die drei von Wien brachte. Mit pustendem Lokomotivchen fuhr das kurze Züglein unter warnendem Glockengebimmel von Rodaun herüber zwischen Weingärten und Wiesen und stand in Perchtoldsdorf unterhalb der spitztürmigen Spitalskirche stille. Allen anderen Fahrgästen voran stiegen Franzel und Sepperl mit ihren prallen Rucksäcken von der Plattform des ersten Waggons, bedächtig folgte der Student.

Hörbar schlugen die schwer mit Scheanggen²⁰ benagelten Schuhe der Brüder aufs Pflaster. Der Moasen-Thomerl hatte sie mit Schuhwerk ausgestattet, als sollten sie beide im Gefels des Schneeberges herumklettern. Auch die gamsledernen Hosen, die sie vom Vater geerbt hatten, hatte er ihnen zurechtgeschneidert. Regerl und Liesel hatten die von Schaben verursachten Schäden in den Wadenstrümpfen und die Ellbogenlöcher der Lodenjanker sauber geflickt, auch die Schweissflecke mit Benzin aus den Lodenhüten und von den Rockkrägen geputzt. Der mächtige Gamsbart, den der Wilderer getragen hatte, war in zwei Büschel geteilt worden; und so trug jeder der kleinen Gebirgler seine Kopfzier. Die Leute sahen sich nach ihnen um, aber die Brüder merkten es nicht. Sie hatten den übermächtigen, vierschrötigen Turm erspäht, der von der Höhe der Strasse niedergrüsste; dem strebten sie zu. Der Student aber rief sie zurück. Mit den Denkwürdigkeiten des Ortes vertraut, wollte er die Gelegenheit nützen, seinen Lehreifer zu betätigen: „Durch einen Ort, wo die Häuser und Gemäuer aus alter Zeit in die neue hineinragen, stürmt man nicht so gedankenlos dahin. Macht die Augen auf. — Jetzt sind wir alle drei beisammen und haben noch Zeit, uns etwas anzuschauen.

Es ist viel zu früh, zum Herrn Professor Hyrtl zu gehen. Er wird seine Ruhe brauchen nach dem Essen, ist ja ein alter Herr!“ — Die Knaben standen still. Die Fenster der ebenerdigen Wagnerwerkstatt an der Ecke der Wienergasse waren offen. Da drückten die Brüder ihre Gesichter zwischen die schmiedeeisernen Gitter: „Jöi!“ rief Sepperl, „da schau, Franzel, wie der Wagner die Felgen auf die Speichen antreibt!“ — „Ja, wie denn anders?“ gab Franzel zurück, der mit einem Blick das Werden des Rades erfasst hatte. — „Die Radnabe steckt auf dem Zapfen vom G’stell, die Speichen in den Löchern der Nabe, da braucht er nur die Felgen rundherum daran zu schlagen.“ — Der Student sprach drein: „Schaut euch aber auch die Decke der Werkstatt an! Ein Kreuzgewölbe! Das ist fester als die flachen Zimmerdecken, wie sie heutzutag gemacht werden; die brennen bei jedem Hausbrand durch. Über dem Gewölbe dieses uralten Hauses mag das Obergeschoss und der Dachstuhl wohl oft abgebrannt sein, wenn die Türken oder die Ungarn den Ort verwüsteten, das Gewölbe konnte nicht durchbrennen.“

Als die Brüder die altertümlich anmutende Werkstatt mit ihren angefangenen Karren und Rädern, dem Werkzeug und Werkholz genugsam gemustert hatten, wendeten sie sich dem gegenüberstehenden Spitalskirchlein zu. Sepperl zeigte hinüber. — „Akkurat wie die Karthausen im Gaminger Schloss!“²¹ — „Ja, dieselben hohen, spitzen Fenster, dasselbe schlanke, steinerne Türmerl.“

„Es dürft’ wohl kein Zufall sein. Das gotische Spitalskirchlein ist vielleicht von demselben Baumeister gebaut wie die Klosterkirche in Gaming. Von den Gaminger Mönchen hat die Herzogin Beatrix²², die Witwe des Herzogs Albrecht III. von Österreich, drei Häuser in der Knappenstrasse²³ ertauscht. Sie hat auf dem erworbenen Grund das Spital für alte Leute und auch die Kirche erbauen lassen²⁴. Die Seitengasse da rechts trägt zum Andenken an die grosse Wohltäterin des Ortes den Namen Beatrix-Gasse. Aber nicht nur der Name, auch der Wille der edlen Frau hat ihr leibliches Leben überdauert.

Gutherzige Perchtoldsdorfer und Wiener Bürger und Bürgerinnen wollten hinter dem Beispiel der Frau Beatrix nicht zurückstehen. Sie haben dem Spital soviel Gründe testamentarisch vermacht, dass aus dem Ertrag derselben die armen Greise und Greisinnen gut verpflegt werden konnten. So hat hier die Vorsorge für die nicht mehr Arbeitsfähigen angefangen. Noch heute wird das Greisenheim im Perchtoldsdorfer Spital aus dem Ertrag seiner Güter erhalten, die zum Teil verpachtet, zum Teil verkauft sind; der Kaufschilling ist auf Zinsen angelegt. Das Spital hat seit 500 Jahren seine verbrieften Rechte behalten, als wäre es eine Person.

Die Perchtoldsdorfer Greise brauchen nicht betteln zu gehen. Ein jeder hat vom Spital sein Einkommen, seine Pfründe.“ — „Aha,“ unterbrach Franzel, „daher kommt das Wort Pfründner.“ — „Wie war’s in Kriegszeiten?“ fragte Sepperl. — „In Kriegszeiten mögen auch die alten Pfründnerinnen und Pfründner von Perchtoldsdorf Not gelitten haben.“

Im Jahre 1529 sind die Türken gerade hier durch die Knappenstrasse in den Ort eingedrungen und haben ihn eingeäschert. Aber oben in die Burg beim grossen Turm konnten sie nicht hinein. Dort waren die Perchtoldsdorfer und Brunner hinter Graben und Mauer vor den Feinden sicher.

Etwa hundert Jahre später, nämlich im Dreissigjährigen Kriege (das war in der Zeit von 1618 bis 1648), hatte der Ort nicht nur von den protestantischen Ungarn, Tschechen und Sachsen zu leiden, die zum schwedischen König Gustav Adolf hielten, sondern auch von den katholischen Truppen des Fürstenbundes, der gegen die Protestanten kämpfte. Bald musste Perchtoldsdorf an die Evangelischen Korn und Wein, Rinder und Pferde liefern, bald musste es die Einquartierung der katholischen Soldaten ertragen, bald hatte es räuberische Horden abzuwehren²⁵.

Über die einquartierten Soldaten der kaiserlichen Truppen heisst es in der Chronik des Marktes: „Waren die Soldaten nüchtern, so misshandelten sie die Einwohner, damit sie Wein bekamen, waren sie betrunken, so misshandelten sie dieselben, weil sie Wein getrunken hatten.“

Die Gemeinde wehrte sich gegen derlei Schutz und setzte es beim Kaiser durch, dass die Soldaten abberufen wurden. Damals war Perchtoldsdorf halb lutherisch, halb katholisch und zwischen den Verschiedengläubigen gab es viele Streitigkeiten.

Aber als die Kriegshorden das Land umher verwüsteten, dass die Bewohner vieler Orte vor ihnen flohen, ohne sich zur Wehr zu setzen, gelang es dem Bürgermeister Leeb, die verschiedengläubigen Bürger von Perchtoldsdorf zu gemeinsamer Abwehr der Feinde zu einigen; sie beschlossen feierlich, den Heimatsort nicht als Flüchtlinge zu verlassen, sondern seine Befestigungen zu verstärken und sich einträchtig ihres Lebens zu wehren.

Als im Dezember 1619 ein ungarischer Trupp²⁶ unter Paul Eszterházys Führung den Markt belagerte, machten die geeinigten Perchtoldsdorfer einen Ausfall aus der Festung und jagten die Feinde davon.

Schlimmer erging es ihren Nachfahren bei der zweiten Belagerung durch die Türken 1683. Damals wurde der ganze Ort eingeäschert und die meisten Einwohner kamen ums Leben. — Die wenigen Überlebenden haben die Toten begraben, haben sich in den Ruinen ihr Heim zur Not wieder hergestellt und die Arbeit in Feldern und Weingärten wieder aufgenommen. Aber viele Brandstätten waren herrenlos geworden, viele Äcker lagen brach. — Da kamen aus Steiermark neue Ansiedler ins Land. In wenig Jahren war der Ort neuerdings besiedelt. Die Hausruinen waren wieder unter Dach, jedes Feld, jede Wiese, jeder Weingarten wurde betreut. — Und wieder hatten Leute, die unterdessen alt geworden waren und nicht mehr arbeiten konnten, ihre Pfründen im Spital.

So hat das Recht die Zeit der Verwüstung überdauert. Kam es aber vor, dass ein Unredlicher von einem Spitalsgut Nutzen ziehen wollte, fanden sich Männer der Gemeindeverwaltung, die das Recht der alten Leute zur Geltung brachten: „Hand weg von den Pfründen der Greise! —“

Im Gespräch waren die drei am Knappenhof²⁷ vorbeigekommen, auch an Grillparzers ehemaligem Wohnhaus²⁸, ohne dass der Student die Gelegenheit wahrgenommen hätte, ihnen davon zu erzählen.

Jetzt standen sie vor dem grossen Turm, von dem sich ein Rest der ehemaligen Festungsmauer hinter einem Zaune nach rechts zur ehemaligen Schule²⁹ hinüberzog.

Die Knaben sahen zwischen den Latten des Zaunes nach der Mauer hin. Da entdeckte Franzel oberhalb eines Ahornschösslings eine Steinkugel, die zur Hälfte in der alten Mauer stak. — „Jöi, da steckt noch a türkische Kanonkugel in der Mauer,“ rief er, froh seiner Entdeckung. — „Eine Mörserkugel ist’s, aber ob von den Türken oder von den Ungarn oder gar von den Wienern hergeschossen, vermag niemand mehr zu sagen,“ meinte der Student. Er zeigte auf den mächtigen Turm, der hoch oben unter den Schall-Luken eine Aussichtsgalerie trägt. „Der ist ursprünglich als Luginsland gebaut worden, damit man das Herannahen der Feinde schon von weitem erspähen könnte. Er hat auch als Verteidigungsturm gedient. Auch dieser Turm stammt so wie die Spitalskirche (nämlich das Beatrix-Kirchlein) aus dem Ende des 14. Jahrhunderts. Der könnt’ viel erzählen. Der ist schon gestanden, als zu Ende des 15. Jahrhunderts die Perchtoldsdorfer Burg ober der Kirche von den Wienern zerschossen wurde.“ „Von den Wienern?“ fragte Sepperl verwundert. — „Ja, die Burg oberhalb der Kirche war damals im Besitz des Ritters Pösing, der sich gegen den Kaiser aufgelehnt hatte. Da ist sie von den Wienern hartnäckig bombardiert worden; seitdem ist sie Ruine geblieben.“

Von der Marktseite aus machte der Student die Knaben auf die Sonnenuhr aufmerksam, deren schräg von oben wegstehender Eisenstab seinen Schatten gerade auf die Ziffer Zwei des Stundenbogens warf. Und das stimmte mit dem, was die Turmuhr sagte.

Sepperl, der sich nicht damit begnügte, gerade nur dort hinzuschauen, wohin der Student zeigte, hatte sich einige Schritte entfernt und strebte der Dreifaltigkeitssäule zu. Der Führer rief ihn zurück. „Die schau’n wir uns später an.“ Er führte die Knaben einige Schritte bergan und zeigte ihnen die Eingangstür der „unterirdischen Kirche“. „Die hat schon im Jahre 1216³⁰ bestanden und über ihr ist erst im 14. Jahrhundert der vordere, im 15. Jahrhundert der hintere Teil der grossen Pfarrkirche erbaut worden. Aber so tief in dem Erdboden ist die alte Kirche nicht gesteckt wie heute; ihr seht ja, dass ihre Fenster zum Teil verschüttet sind. Das, was jetzt als Hügel vor der Kirche lagert, ist grösstenteils Schutt von eingerissenen Festungsmauern und Türmen, innerhalb derer die Leute ihre Zuflucht hatten. Auch der Karner³¹ (die heutige Martinikapelle am ältesten Teil der Burg) steht über einer verschütteten gotischen Kapelle, die jetzt als Weinkeller dient. Der rückwärtige Teil des Mauergürtels hinter der Kirche ist noch erhalten. — Kommt, gehen wir um die Kirche herum. Ihr seht, dass diese hohe Mauer vom ehemaligen Schulhaus am Turm hinter der Kirche herum bis zur Burgruine reicht. Denkt euch die vordere, nämlich die weggeräumte Mauer dazu, so habt ihr den Burghof. In diesem wie in den Türmen und in der Kirche hat die Landbevölkerung mehrerer Orte ihre Zuflucht gehabt. Und für solchen Schutz waren die kleineren Landgemeinden den Perchtoldsdorfern robotpflichtig.

Im Jahre 1683 ist es dem türkischen Kommandanten gelungen, die Belagerten unter Zusicherung freien Abzuges aus der Burg zu locken. Dann aber hat er die Entwaffneten niedermetzeln lassen.“ — „Da sind also die Türken nicht bloss grausame Kerle, sie sind auch falsch!“ meinte Franzel entrüstet. — „Wie voreilig du mit deinem Urteil bist, lieber Franzel! Weil ein einzelner Türke vor vielen Jahren sich wortbrüchig gezeigt hat, urteilst du gleich, das ganze Volk wäre falsch! Ich hab’ auf der Wiener Universität türkische Studiengefährten gehabt, die waren an Ehrenhaftigkeit manchem Christen über. Und ich kenne Wiener Geschäftsleute, die auf dem Balkan mit den Türken, Griechen, Bulgaren und Serben Handel treiben. Die haben mir oft und oft Beispiele erzählt von türkischer Ehrlichkeit und Treue.

Es passt gar nimmer in unsere Zeit, jetzt noch einem Volke etwas nachzutragen, was die Vorfahren dieses Volkes in früherer Zeit an Unrecht begangen haben. Der ganze Hass wegen der Feindschaften zwischen Menschen, die längst verstorben sind, ist ein Unsinn. Haben nicht die Schweden im Dreissigjährigen Krieg in Deutschland und in Österreich wehrlose Bauern gebrandschatzt und gemartert? Und heute ist das schwedische Volk den Deutschend und Österreichern freund.“ Sepperl berührte den Ärmel des Studenten: „Bitt, schauen wir uns jetzt die Dreifaltigkeitssäule an!“ Als sie davor standen, sprach der Student: „Wer etwas von der Kunst versteht, der erkennt auf den ersten Blick, dass diese Dreifaltigkeitssäule nicht so alt ist, wie die gotische Kirche und der Turm. Sie stammt aus dem Anfang des 18. Jahrhunderts. Der wunderliche Faltenwurf der Kleider an den Heiligenstatuen und das viele Schnörkelwerk kennzeichnet den damals üblichen Barockstil.

Dass es eine Pestsäule ist, erkennt man an dem Reliefbild, welches dem Marktplatz zugewendet ist. Als im Jahre 1713 die furchtbare Pest in Wien zu wüten aufhörte, hat Kaiser Karl VI. in Wien die Karlskirche errichten lassen (auch sie ist barock).

Perchtoldsdorf war aber von der Pest beinahe verschont geblieben. Von 1800 Einwohnern waren nur sechs als Opfer der Seuche gestorben. Hieher hatten sich auch viele Wiener geflüchtet. Aus Dankbarkeit haben Perchtoldsdorfer und Wiener dieses Denkmal errichtet. — Betrachtet euch das Steinbild genauer: Im Vordergrunde seht ihr eine Sterbende, die von einem Manne betreut wird. Und der hält sich die Hand vor den Mund, um sich des ansteckenden Anhauches zu erwehren. Und ringsherum Leichen. Über den Häusern schwebt aber ein Engel, der das Racheschwert an Gott zurückgibt.“

Der Student stieg mit den Kindern die Stufen zum Portal der Pfarrkirche hinan; sie fanden die Türe offen. So leise, als es die eisenbeschlagenen Schuhe zuliessen, gingen sie bis zum Mittelgang vor. An einem der buntverglasten, spitzbogigen Fenster³² unweit des Einganges blieben ihre Augen haften: Da war die Niedermetzlung der Perchtoldsdorfer Bevölkerung in farbigen Gläsern dargestellt. Es war ein redendes Bild von ergreifender Wirkung.

„Seht euch die verschnörkelten, goldüberladenen Altäre hier neben der Kirchentür und gegenüber an! Barockaltäre in einer gotischen Kirche! Die stammen aus der Wallfahrtskirche St. Leonhardi, des Viehpatrons, die bis zum Jahre 1787 oberhalb der Burgruine auf dem Berg gestanden ist. Dort hatten die Bauern aus der Umgebung Opfer dargebracht, damit ihr krankes Vieh genese³³. Kaiser Josef II. hat diesem Brauch ein Ende gemacht.“

Der Student sah auf seine Taschenuhr. „Jetzt wird es Zeit, dass wir den Herrn Hyrtl aufsuchen.“

Aus der kühlen und dämmerigen Kirche traten die drei in die blendende Sonnenhelle des Marktplatzes. An der Martinikapelle vorbei gelangten sie in das Kirchengässlein³⁴. Links das Wohnhaus Hyrtls³⁵, rechts sein Laboratorium³⁶ im Gemäuer der Burgruine.

Sie fanden ihn weder da noch dort. Die gute Frau des Gelehrten litt nicht, dass sie sich weiter mit den Rucksäcken abschleppten. Die sollten sie dalassen und bald zur Jause wiederkommen. „Mein Mann dürfte im Schiessgraben sein,“ sagte sie.

Sie stiegen durch das Kirchengässchen empor und standen ausserhalb des Marktes, vor sich das Föhrenbergel³⁷, rechts die Burgmauer. Links ging es zum Schiessgraben. Da, unweit des steinernen Brückleins sahen sie einen alten Mann in langem, schmutzigem Leinwandkittel, einen grünseidenen Augenschirm auf der Stirne. Der war damit beschäftigt, aus einer Scheibtruhe den Mist auf den Komposthaufen zu schichten, der sich am Rande des Grabens erhob. Der Student trat heran und zog den Hut. „Herr Professor, verzeihen Sie die Störung!“ Da richtete sich der alte Herr auf. „Ah! Sie sind’s, mein lieber Dressler! — Wie steht’s? — Schon promoviert?“ — „Noch nicht, Herr Professor, ich trete erst im nächsten Sommersemester zu den Rigorosen an. Aber die Staatsprüfungen als Mittelschullehrer hab’ ich hinter mir, im Herbst mach’ ich schon Dienst als Probekandidat am Mariahilfer Gymnasium!“ — „Da gratulier’ ich! und was gibt’s sonst Neues?“ — „Den Gschaider-Franz bring’ ich, weil’s Herr Professor erlaubt haben.“ — „Das sind ja zwei Buben!“ wunderte sich Hyrtl. — „Der da ist der Franzel, der andre sein Bruder Sepperl; den führ’ ich weiter zu seinem Onkel nach Losenheim.“ — „Recht so, ich schick’ gleich um die Christel, die macht schon das Weitere. Und jetzt kommt mit zur Jause!“

Damit führte er seine drei Gäste durch ein Mauertürl ins Gartenhaus und ging nach vorne. Hier warteten sie und die Knaben sahen den Studenten verwundert an. Das sollte der reiche Hyrtl sein? — „Da staunt ihr? Der Mann, den alle Universitäten der Welt ehren, der vielfache Millionär, der sich’s leisten könnt’, in einem Schloss zu wohnen und sich von Lakaien bedienen zu lassen, wohnt in einem einfachen Haus und arbeitet selber am Komposthaufen. Seine stille Freud’ ist sein Garten. Und die Blumen brauchen Dung. Da sammelt er die Kuhfladen auf der Heide und bringt sie auf den Kompost. Wer ihn nicht kennt und ihm begegnet, möcht’ ihm ein paar Kreuzer schenken. — Weil er für sich wenig braucht, hat er viel übrig für andre. Und wenn er auch im Leinwandkittel dahergeht, er bleibt, wer er ist. Seine marmorne Büste steht in den Arkaden der Wiener Universität — in der Ruhmeshalle der Wissenschaft.“

Kaum hatte Dressler ausgesprochen, als schon der alte Herr wieder da war, hinter ihm die Magd mit der Jause: Kaffee und Butterbrot. „Ich lass’ euch allein, es schmeckt euch vielleicht so besser.“ — Damit kehrte der alte Herr zu seinem Komposthaufen zurück.

Als die drei ihre Jause beendet hatten, verhielten sie sich ruhig, keiner sprach ein Wort. Da trat aus dem Hause ein blondes, schlankes Mädchen. Ihre hellblauen Augen lachten die Gäste an. „Grüss Gott alle miteinander! Ich bin die Christel. Und wo ist der Franzel, der Schlankel, dass ich ihn hinweis’ zum Hafner? Der soll ihm einstweilen Unterstand geben.“ Zutraulich ging der Bub der Fürsorgerin zu, die ihn seinem neuen Heim entgegenführte. Hand in Hand ging sie mit ihm voran; der Student und Sepperl folgten.