Kitabı oku: «Die Hegerkinder in der Lobau»

Alois Theodor Sonnleitner

Die Hegerkinder in der Lobau

Saga

Die Hegerkinder in der LobauCopyright © 1929, 2019 Alois Theodor Sonnleitner und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788711570074

1. Ebook-Auflage, 2019

Format: EPUB 2.0

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Die Hegerkinder in der Lobau.

Nicht ruhig wie das klare

Sickerwasser

der Donauarme sind die

Jugendtage

der Hegerkinder; ihre hellen

Freuden,

sie wechseln ab mit Kummer

und mit Plage.

Doch muss der Kummer fliehn vor lieber Hilfe, was einen drückt, das wollen alle tragen; so wird es leicht den guten Kameraden; die Plage wird im Schaffen zum Behagen.

Und kommt ein schöner Tag mit Sang und Blüten, teilt eins des andern Lust mit frohem Sinne, auf dass der Kampf mit Widerwärtigkeiten so nach wie vor mit Zuversicht beginne.

A. Th. Sonnleitner.

Die Wilderer-Buben.

Wenn auch das Hochwasser in der Lobau täglich sank, hatte der Heger doch noch immer verschärften Nachtdienst.

Bertel und Liesel waren längst zu Bette gegangen. Auch die Hegerin; aber sie schlief nicht. Sie lauschte den ruhigen Atemzügen ihrer schlummernden Kinder und dem gedämpften Brausen des Sturmes, der von Stadtl-Enzersdorf über den Lobauer Pappelwald herübertobte. Der brach aus den Kronen der uralten Bäume abgestorbene Zweige, führte sie mit sich und warf sie da und dort prasselnd gegen die Stämme. Die Hegerin dachte mit Bangen an ihren Mann, der im Pflichteifer seine nächtliche Runde machte, um den Wilddieben die Meinung zu benehmen, dass bei bösem Wetter „die Luft rein“ sei. Jetzt, wo die Wildenten und Fasane schon brüteten und wo die Rehgeissen und Hirschkühe vor dem Werfen waren, sollte kein Nestplünderer und Schlingenleger den Wildstand schädigen; es galt, die Bruten und die Muttertiere zu schützen. Das Weib des Hegers fürchtete weniger, dass ein Wilderer ihn meuchlings anfiele, als vielmehr, dass ein vom Sturm gebrochener Ast ihn im Fallen träfe.

Die windgejagten Wolken gaben den Mond frei, in der Stube wurde es silberig helle. Da setzte sich die Hegerin in ihrem Bette auf und sah zu den Kindern hinüber. Bertel schlief mit offenem Munde, hörbar atmend, sein dunkles Haar hob sich deutlich vom weissen Polster ab, während seine rechte Wange auf den gefalteten Händen ruhte. Neben Liesels Blondkopf lag das Porzellanköpfchen ihrer Puppe, die sie mit der Rechten umklammert hielt. Plötzlich verfinsterte sich das Zimmer, eine Wolkenwand hatte sich unter den Mond geschoben. Dann vernahm die Hegerin von den Fenstern her das Trommeln einzeln angeworfener Tropfen; der Sturm liess nach, der Regen nahm zu. Sein eintöniges Geräusch wirkte einschläfernd. Nur wie im Traume vernahm die Hegerin die Heimkehr ihres Mannes, der die Stubentüre leise zuzog und dann erst in der Küche Licht machte. Als er sich des durchnässten Lodenrockes entledigte, meldete sich ihm leise knisternd die in der inneren Brusttasche vergessene Jagdzeitung. Die hatte der Briefbote schon vor zwei Tagen für ihn auf dem Forstamt abgegeben, aber noch hatte der Heger nicht Musse gehabt, sie zu lesen. Als er die Anschriftschleife abnahm, fiel eine Postkarte heraus, die den Stempel „Gaming“ trug. Die Schrift war fremd. Sollte die verwitwete Schwägerin schon aufgebraucht haben, was er ihr vor wenig Wochen an Geld geschickt hatte? Warum schrieb sie nicht selbst? Hatte sich ihre Krankheit verschlimmert? Mühsam entzifferte er die klobigen Schriftzüge:

Mein lieber Gschaider!

Bin als Flösser des öftern vom Pöchlarner Rechen bis zu die Weissgerber in der Weanerstadt gfarn. Drum trau i mirs zu, dass i di find. I bring dir di zwoa Buam von dein Brudern, wie’s die Gschaider Maria wollen hat, eh vor’s gstorben is. Mittwoch bin i bei enk. Dein alter Schulkamerad

Leopold Neunteufel,

kennst mi eh.

Der Heger legte die Karte auf den Tisch. Die Todesnachricht traf ihn wie ein Vorwurf. Heute, da er im Forstamt erfahren hatte, dass infolge der Fröste im Quellgebiet der Donau die Hochwassergefahr einstweilen vorbei war, hatte er sich den Urlaub ausgebeten, um die Witwe mit ihren zwei Buben zu holen. Halblaut sprach er vor sich hin: „Versäumt; sie braucht meine Hilf’ nimmer.“ Und heute war Mittwoch; die Waisen waren unterwegs. Er überlegte: Ob der Neunteufel mit den Kindern den Weg von der Reichsbrücke über den Regulierungsdamm kam oder von der Asperner Seite? Ob er nicht gescheiterweis’ mit ihnen in Wien übernachtete? Aber gescheit war der nicht immer. Wenn er einige Gläschen Schnaps getrunken hatte, wie er’s bei der Flösserarbeit gern tat, war er verwegen. Bei der Vorstellung, dass der Flossknecht vielleicht mit den Kindern im Regen und Sturm den langen Dammweg zurücklegte oder gar durchs Wasser watete, befiel den Heger ein Frösteln. Er kleidete sich still an und stellte sich lauschend vors Fenster. Da wars ihm, als hätte er eine rufende Stimme gehört. Dann wieder, als wär’s nur der Schrei der Sumpfeule gewesen oder das Knarren windgedrückter Äste. Der Hund schlug an. Der Heger trat auf die Türschwelle und horchte gespannt hinüber zum Damm. Und deutlich, wenn auch vom Wind abgeschwächt, klang es herüber: „Herr Heeeger! Herr Heeeger!“ Es war eine hohe Knabenstimme, die Stimme des Sohnes vom Wirt Turnovsky, den die Leute den „Roten Hiasel“ nannten. Gschaider zündete die Kerze in der Stalllaterne an und ging in den strömenden Regen hinaus. Als er drüben an der Dammböschung anlangte, vernahm er die Stimme Hiasels aus der Nähe: „Herr Heger, i bring’ die zwoa Buam.“ Und schon vermochte er die Umrisse der drei Knaben zu unterscheiden, die nach ihm hintasteten. „Wo ist denn der Neunteufel?“ „Der sauft bei uns,“ gab Hiasel zur Antwort; „er hat uns alle wachgepumpert. — Und i hab’ mir’s vom Vater ausbeten, dass i die zwoa Buam herweisen därf. Hiazt aber ,Guate Nacht‘ alle miteinander!“ — Und er verschwand in der Finsternis, als hätt’ ihn der Erdboden verschluckt. Der Heger rief ihm seinen Dank nach, dann wendete er sich seinen zwei Bruderskindern zu: „Von heut an sagt ihr Vater zu mir, und zu meinem Weib Mutter.“ Durch den strömenden Regen führte er sie still hinüber zum Hegerhaus. Er brachte die Kinder in die noch warme Küche, legte sachte Holz auf die glimmenden Herdkohlen und goss Wasser auf den Kaffeesud in der Kanne, die er zustellte. Jetzt erst besah er sich die Knaben, die unbeweglich an der Tür standen und verlegen die durchnässten Lodenhüte in den Händen hielten. Von den Rändern der Wettermäntel, die sie über ihre mächtigen Rucksackhöcker gezogen hatten, tropfte das Wasser und die nassen Haare hingen ihnen tief ins gebräunte Gesicht. Ihre Augen irrten über die Gegenstände der Küche. „Der welche von euch ist denn der Franzel?“ Der kleinere und stämmigere trat einen Schritt vor. Scheu sah er zum Heger auf. Seine dunklen Augenbrauen zogen sich finster zusammen. — „Dann bist du der Sepperl.“ Der grössere nickte: „Alleweil“ und lächelte gutmütig. — „Müssts euch umg’wanden,“ sagte der Heger und entledigte sich seiner Stiefel. Sie streiften die Wettermäntel ab. Und nun half er ihnen die überfüllten Rucksäcke ablegen, deren gespannte Schulterriemen tief einschnitten. Als er Sepperls Rucksack niederstellen wollte, traf ihn ein bittender Blick aus den graublauen Augen des Kindes: „Bitt, nit gach niederstellen; san unsere Kaffeehäferln drein und aa das von der Muatter.“ Dem Heger fiel auf, dass aus Franzels Rucksack ein verrosteter, allem Anschein nach auf halbe Länge gekürzter Flintenlauf ragte. Er zog ihn heraus, fand auch inmitten der in den Rucksack gestopften Hemden und Kleider den Kolben dazu und vereinigte beide Stücke der Waffe mittels der Schnappfeder. Franzel sah ihm misstrauisch zu, dann aber griff er nach dem Wildererstutzen und riss ihn an sich. „Den gib i nit her, der is von mein’ Vadern. Den andern haben die Schandarm g’nummen.“ Der Heger schmunzelte: „Willst du epper aa wildbrateln gehn?“. Der Bub gab keine Antwort. Sein Gesicht nahm den Ausdruck trotziger Entschlossenheit an. Gschaider besah sich den stämmigen Buben genauer: „Vielleicht überlegst dir’s noch und wirst a richtiger Jager, du Rabuzzel, du.“ — Dann schlich er auf den Socken in die Stube, zog zwei seiner Flanellhemden aus der Truhe und kehrte damit zu den Kindern zurück. Er lispelte ihnen zu: „Ausschälen!“ und half ihnen aus den völlig durchnässten Kleidern, um sie in die weiten und weichen Hemden zu hüllen, deren Ärmel ihnen viel zu lang waren. Er hängte ihre Gamslederhosen, ihre Lodenjacken, die grünwollenen Kniestutzen und die groben Hausleinwandhemden über das Gerähm um den Ofen herum und stopfte die zerweichten Stiefel mit geknülltem Papier aus. Dann schob er ihnen zwei Sessel nahe zum knisternden Feuer. Da glitt ein Lächeln über die Gesichter der Waisen und auch aus Franzels braunen Augen leuchtete den Heger etwas wie erwachende Zuneigung an. Die strahlende Wärme des Herdfeuers tat so wohl! Die Knie bis zum Kinn heraufgezogen, das Hemd darüber gespannt, die Hände von den hangenden Ärmel-Enden verhüllt, sassen sie da und ihre Augen folgten gespannt jeder Bewegung des Hegers. Er mengte die heissgewordene Kaffeebrühe reichlich mit Milch, zuckerte sie und füllte sie in grosse Töpfe. Gerne griffen die Knaben darnach und umklammerten sie mit beiden Händen. Der Pflegevater strich noch für jeden ein grosses Butterbrot. Als er fragte: „Mögts no an Reanken?“ nickten sie: „Bitt schön.“ In stiller Freude sah ihnen der Heger beim gierigen Essen zu. Als sie gesättigt waren, fragte er sie flüsternd: „Habts an Hunger g’habt?“ Die Knaben zögerten mit der Antwort. „Hat er euch nix geben, der Neunteufel?“ „O ja, Brot in Schnaps getunkt hat er uns antragen! Das wär gegen die Kälten gewesen, hat er g’sagt.“ „Hat’s euch g’schmeckt?“ forschte der Heger weiter. Da schüttelten sie die Köpfe: „Wir durften’s nit nehmen. Die Leut haben g’sagt, der Vater wär’ vom Bam derschlagen worden, weil er b’soffen g’west wär’. Da hat die Mutter, wie’s mit ihr zu End’ gangen is, uns aufboten, wir dürften nia nit an Schnaps verkosten.“ „Und da habts lieber g’hungert?“ fragte der Heger. „Wir hab’n Brot mitg’habt.“

Was der Heger nicht aussprach, war der Gedanke: „Die Kinder geraten dem Vater doch nicht nach; Gott und der braven Mutter sei Dank!“ Er erinnerte sich an einige seiner Schulkameraden, die Söhne von Trinkern und doch tüchtige Menschen waren, nur weil die guten Mütter sie zur Enthaltsamkeit vom Alkohol erzogen hatten und zur Arbeitsfreudigkeit. Da fiel ihm das Sprichwort ein: „Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm.“ Und halblaut sprach er vor sich hin: „Der Apfel fällt oft weit vom Stamm.“ Leise schlich er in die Stube zurück, breitete als Lager für sich einen alten Pelz auf den Fussboden und schob sich die Jagdtasche als Kopfpolster zurecht. Dann legte er die Kinder eins nach dem andern in sein eigenes Bett. Er musste in sich hineinlachen, als er bemerkte, dass Franzel seinen Stutzen ins Bett mitnahm. Das alte Schiesseisen war wohl in des Buben Augen ein grosser Schatz, den er dem Pflegevater nicht gleich anvertrauen mochte. Von seinem Lager aus lauschte der Heger hinüber zu den zwei Kindern, die schlaftrunken ihr Nachtgebet zu lispeln begannen; aber sie kamen darin nicht weit. Bald verrieten ihre hörbaren Atemzüge, dass sie fest eingeschlafen waren, erschöpft vom langen nächtlichen Marsche durch Sturm und Regen und vom Schleppen ihrer Habseligkeiten. Da fand auch der Heger Ruhe in dem Trostgedanken: „Was ich an der Mutter versäumt hab’, werd’ ich gutmachen an den Kindern.“ Und im Einschlummern musste er lächeln, da ihm vorschwebte, was für Gesichter Liesel und Bertel machen würden, wenn sie beim Erwachen wahrnähmen, dass sie in der Nacht zwei neue Geschwister bekommen hätten, zwei stramme, wohl ausgewachsene Buben.

Um ein nochmaliges Zusammentreffen der Söhne des Wilderers mit Neunteufel zu verhindern, verliess der Heger im Morgengrauen das Haus und marschierte, vom kühlen Ostwind getrieben, auf dem Damme zum Wirtshaus, dem „Roten Hiasel“. Der Regen hatte aufgehört; die prickelnde Morgenkühle war dem Heger lieb. Er suchte den ehemaligen Schulkámeraden im Heustadl auf, wo er übernachtet hatte, und sagte ihm Dank. Dabei erfuhr er, dass die Witwe des Wilderers in der Zeit ihrer Krankheit all ihr Hab stückweise verkauft hätte, nur nicht die Kleider am Leib und das Strohlager, statt jemand um Hilfe zu bitten. Das Geld, das sie von ihrem Schwager erhalten hätte, wäre auf die Begräbniskosten daraufgegangen. So hätten die Kinder kein Erbe zu erwarten. Eilig nahm der Heger von Neunteufel Abschied. Nun hatte er das Gefühl, dass die Waisen ganz ihm und seinem Weibe gehörten. Waren bisher zwei Hegerkinder dagewesen, so waren es von nun an vier.

Nür die eine Frage beschäftigte ihn: „Wo tu’ ich die Buben hin?“ Die Wohnstube hatte bisher der Hegerfamilie als Schlafraum genügt. — Im Heustadl oder im Stall wollte er die Wildererbuben nicht nächtigen lassen. Er befürchtete, Franzel könnte sich nächtlicher Weile hinausschleichen und das Wild im Revier beunruhigen. Der Dachboden im Haus war aber zu lüftig. Da musste etwas geschehen.

Die Dachstube.

Als der Heger vom „Roten Hiasel“ heimkehrte, fand er sein Weib schon wach und mit dem Kochen des Frühstücks beschäftigt. Ihre Augen waren gerötet, sie hatte Neunteufels Karte gelesen und dabei geweint. Aber ihr rundliches Gesicht zeigte keine Trauer mehr, nur hausmütterlichen Eifer. Aus der Stube schollen gedämpft die Stimmen der vier Kinder herüber, die schon miteinander vertraut schienen. Liesel schlüpfte in die Küche, angekleidet, gewaschen und gekämmt. Helle Freude im Gesichte, übernahm sie es, den grossen Küchentisch zum Frühstück zu decken. Ihr nach kam Sepperl, mit des Hegers langem Hemde angetan, und holte für sich und seinen Bruder die übertrockneten Kleider vom Ofengerähm.

Als die ganze nun sechsköpfige Familie beim Frühstück vereint war, warf die Hegerin die Frage auf: „Wo werden’s denn schlafen, unsere zwei neuchen Kinder?“ Sepperl, der zutraulichere der beiden Brüder, machte den Vorschlag: „Im Kuhstall wär’s schön warm.“ Und Franzl, der mit zusammengezogenen Brauen dasass, warf seine Meinung in die Beratung: „Mir legen uns in a Heuhütten.“ Der Heger ging darauf nicht ein: „Nit lieber auf’n Hausboden?“ Dann aber redete er mit seinem Weibe von den bevorstehenden Arbeiten im Garten und die Kinder schwiegen. Nach dem Frühstück lud er die Knaben ein: „Kommts mit, dass wir uns die G’legenheit anschaun!“ Als sie über die steile Holztreppe hinaufstiegen, meinte der Heger mit einem Seitenblick auf Franzel: „Gut, dass die Bretter knarrezen bei jedem Tritt. I hab’ an leisen Schlaf und höret’s glei, wann si oans ’nauf oder ’nunterschleichen wollt!“

Der geräumige Boden hatte von zwei Seiten her Licht: von der offenen Giebelluke und von einem Dachfenster, dessen starke Scheiben in Blei gefasst waren. Es wurde durch eine Eisenstütze offen gehalten als Durchlass für die Katze. Ein kleiner Vorrat von ungehobelten Brettern, Polst erhölzern, Latten, Kisten und alten Fassreifen war in den Dachwinkeln verstaut. Mitten im Raum lag ein Haufen Gerste und eine hölzerne Wurfschaufel dabei. „Wann wir da heroben vorm Fenster einen Bretterverschlag machen, habts a liachts Kammerl, und so oft’s enk einfallt, könnts das Körndl umschaufeln, dass ’s nit muffig wird und dass d’Kornwürm koa Ruah hab’n.“ Er nahm etwas Gerste auf, ging damit zum Fenster und liess die Körner aus einer Hand in die andere laufen. „Da is aner, schauts enkn guat an.“ Was er den Kindern zeigte, war ein winziger schwarzer Rüsselkäfer, dessen schmaler Leib nach vorn in einen nadeldünnen Rüssel ausging. „Der bohrt mit’n Rüssel die Körndel an, legt Eier hinein und aus denen werden dann die Kornmaden; die fressen die Körndl hohl aus. Ungeziefer!“ Er zerquetschte den Käfer an einem Dachbalken und munterte die Knaben auf: „Gehn m’r ’s an, das Bauen! Langts mir vier Polsterhölzer her.“ In erwachter Schaffenslust schleppten die Knaben die schweren Hölzer herbei, die der Heger im Geviert von 3 Metern Länge auf den Boden legte. Wo sich ihre Enden kreuzten, machte er mit dem Bleistift Querstriche. „Da müssen m’r ’s durchschneiden.“ Bertel holte von unten drei Sägen herauf. Eine Spannsäge, eine Bogensäge und einen breiten Fuchsschwanz. Dann zog der Heger eine Spagatschnur aus der Tasche, zwickte sein grobes Taschenmesser an eines ihrer Enden, nahm das andere Ende in die Hand und liess das Messer an der gestreckten Schnur niederbaumeln. Mit diesem Lote ermittelte er den Abstand jedes Eckpunktes des Bodenrahmens vom senkrecht darüberliegenden Ort der Dachsparren, wo der Eckständer anstehen sollte. So bekam er die Masse der Randhölzer, die er heraussuchte, anriss und den Buben zum Abschneiden übergab. Die vier Punkte an den Dachsparren, wo die Ständer anstehen sollten, bezeichnete der Heger mit einem weichen Ziegelbruchstück, das er vom Boden aufgelesen hatte, und nahm gleich die Masse ab für die Längen der Polsterhölzer zum oberen Rahmen, der dem Dache anliegen sollte. Als auch an diesen die Endschnitte angezeichnet waren, überliess er es den drei Jungen, alle Hölzer auf die richtige Länge zu bringen.

Da holte Bertel den Holzbock herauf, um seine Werkhölzer auflegen zu können. Sepperl und Franzel halfen sich, indem sie ihre Hölzer auf Bodenbalken legten und mit dem linken Knie fest niederdrückten. Indessen brachte der Heger sein Werkzeugkistchen, und Liesel schleppte sich mit der kleinen Lade ab, in der allerlei Schrauben und verbogene Nägel beisammen waren. Gerne willfahrte sie dem Befehl des Vaters: „Du wirst uns Mannsbildern die Nägel vorrichten. Legst jeden verbogenen Nagel hohl auf den Dachbalken und haust mit’n Hammer auf’n Bug, drehst und hämmerst einen jeden Nagel so lang, bis er g’rad ist.“ Die Kinder hatten den Plan des Stubenbaues erfasst: es sollte eine Hütte im Haus werden. Und aus dem lustigen Sägen und Klopfen klang die Schaffensfreude aller heraus.

Als der Heger anfing, die Bretter für die Seitenwände vom Stoss zu heben, fragte Liesel zu ihm hinüber: „Aber Vater, wird’sda nicht kalt sein in der Nacht, wenn der Wind zwischen den Dachziegeln hereinkann?“ — „’s wär’ grimmig kalt, du hast recht; wir werden das Stückl Dach einwendig mit Brettern verschalen.“ — „Aber zwischen den Brettern kann ja wieder die Luft durch!“ — „Da tragen wir halt Mörtel auf.“ — „’s Malter wird nit halten am Holz,“ meldete sich Franzel. — „Zu was wär denn nachher das Rohr da“, mischte sich Bertel in die Rede, „das Stukkaturrohr? — Der Vater maht’s im Winter und verkauft’s dem Stadlauer Baumeister.“ — „Das muss verbunden und angenagelt werden,“ meinte Sepperl. „Wer’n m’r ’s halt annageln; wir sind ja viere; da geht’s g’schwind“, versetzte Bertel. Der Heger beeilte sich, mit Hilfe der Lotschnur die Länge der Seitenbretter festzustellen und anzuzeichnen, dann holte er ein Stück Kreide aus der Werkzeugkiste, riss die Schnittlinien an und bezifferte die Bretter. Ausser den vier Eckständern wurde noch ein Ständer für den rechten Teil des Türrahmens und dazu ein oberes Querholz gesucht. Links sollte die Türe am Eckständer anliegen. Als das geschehen war, nahm der Heger die von den Knaben geschnittenen Polsterhölzer vor: „Wir müssen’s an den Enden anblatteln. Vom untern Holz die Hälfte der Dicken weg und vom obern auch; legt man die Enden aufeinander, müssen sie genau so dick sein wie das Polsterholz. Die Eckständer werden von aussen angeblattelt.“ Dann zeigte er an einem Ende, wie er’s meinte. Erst führte er in der Entfernung der Polsterholzdicke einen Querschnitt bis in die Mitte der Dicke, dann vom Kopf des Polsterholzes den Gegenschnitt in der Richtung der Flader, bis sich die Schnitte trafen und ein Klötzchen von halber Holzdicke abfiel. „So, jetzt sagelts drauf los! I muss Dienst machen gehn.“ Mit diesen Worten überliess er die Kinder ihrer Werkfreude.

Als er eine Stunde vor Mittag heimkehrte, waren alle Polsterhölzer zum Anblatteln fertig, die zugeschnittenen Läden in der Reihenfolge nach den Ziffern gelegt, und Liesel prahlte mit einem grossen Vorrat geradgebogener Nägel aller Grössen.

Das Zusammennageln des Bodenrahmens und des Deckenrahmens war eine Kleinigkeit. Dann wurde der Deckenrahmen genau über dem Bodenrahmen mit wenigen Nägeln an die Dachsparren festgemacht, dazwischen sollten die zwinglich eingespreizten Ständer nach oben und unten ihren Druck ausüben. Liesel klatschte in die Hände, als das Gerüst festgefügt stand: „I siach schon das Kammerl im vorhinein.“ Jetzt ging ein lustiges Hämmern an. Das Annageln der oberen Enden der Seitenbretter nahm der Heger auf sich, während gleichzeitig Franzel unten nagelte. Bertel und Sepperl nahmen die niedre Rückwand in Arbeit. Liesel reichte Bretter und Nägel zu. Durch solches Zusammenarbeiten aller wuchsen die Wände schnell. Als die Hegerin zum Mittagmahle rief, war auch die Vorderwand fertig bis auf den breiten Einlass, in den die Tür hineinkommen sollte. — Beim Essen wusste diesmal keines, was es auf dem Teller hatte. Ein jedes schaute innerlich, was noch zu schaffen war und wie das Ganze aussehen sollte. In das Hin und Her der einander drängenden Vorhersagen der Kinder brachte der Heger Ordnung. „Zweierlei muss zugleich g’schehn: Stukkaturrohr muss g’schnitten werden und Sand und Kalk muss eingetragen werden; vom gelöschten Kalk is nit g’nug in der Gruben. Da holt eins mit dem Schubkarren ein Schaffel voll gebrannten Kalk vom Roten Hiasel; der hat ung’löschten im Schuppen.“ Bertel meldete sich: „Der Franzel und i schaffen Sand und Kalkher;“ und Liesel: „I geh’ Schilf schneiden mit’n Sepperl.“ — Nach dem Essen rückten die Kinder aus. Und lange vor der Jause hatten sie alles beisammen. Bertel, der schon öfter seinem Vater bei der Maurerarbeit Handlangerdienste geleistet hatte, übergoss in einem Trog den gebrannten Kalk mit Wasser, horchte ein Weilchen, ob die Brocken singelten, und überliess den Kalk der Einwirkung des Wassers, bis er an der Dampfentwicklung merkte, dass er sich erhitzte. Dem Franzel gab er ein langgestieltes Scharreisen in die Hände und stellte ihn zum Umrühren an. Unter Brodeln und Spritzen bildete sich schön weisse Kalkmilch.

Bertel rief die Schwester und den Sepperl zu sich und zeigte ihnen, wie sie die Rohrhalme mittels alter Drähte flach aneinanderbinden sollten, damit beim Aufnageln mit den Nägeln gespart werden konnte. Sie flochten handbreite Streifen und begannen, das Innere der Seitenwände damit zu bekleiden.

Er selbst übernahm das Stukkaturen der Decke. Auf umgestülpten Kisten stehend, hämmerten die drei Kinder drauf los. Und als Franzel mit der Meldung heraufkam ,,die, Milchsuppenʻ is ang’richt,“ ging Bertel mit ihm hinunter: „Jetzt mach’n m’r a Griaskoch draus. Ein Schaffel Kalk hab’n m’r drin, jetzt noch drei Schaffel feuchten Sand dazu; rühr’alles fein durcheinand und dann bring’ mir ein Schaffel voll hinauf!“ Wieder oben angekommen, trieb er die Hämmernden an: ,, Tummelts enk, tummelts enk, der Franzel bringt glei’s Malter.“ — Da schrie Liesel auf. „ Au weh!“ und steckte den Daumen der Linken in den Mund. Sie hatte sich mit dem Hammer darauf geschlagen. Bertel besah die entstandene Blutblase, hauchte darauf und gab ihr den Rat: „Tu so, als ob’s nix wär’; bei der Arbeit vergisst d’ drauf.“ — Und weiter ging das Klopfen um die Wette. Auf einmal aber lagen die Hämmer stille. Die Stiften waren ausgegangen. Jetzt stülpte Bertel das Nagelkistchen um und alle drei krabbelten die kürzesten Nägel heraus und hämmerten die krummen gerad. Weiter ging die Klopferei. Die Decke und der grösste Teil der Wände waren mit Schilfhalmen benagelt, da kam auch schon Franzel angekeucht mit dem Mörtelschaff. In der Werkzeugkiste fand sich wohl ein Maurerpinsel, eine Schöpf- und eine Anwerfkelle, auch ein Polierholz. Aber das langte nicht zum gleichzeitigen Arbeiten aller; da mussten noch zwei rostige Blechlöffel herhalten, mit denen Sepperl und Liesel arbeiten sollten. Bertel machte aus je zwei steil aufeinander genagelten Paaren von Lattenabfällen noch zwei Polierhölzer und traf die Vorbereitung zum Anwerfen des Mörtels. Er holte sich einen Topf Wasser und besprengte damit reichlich die Stukkatur, damit der Mörtel gut hafte. Und den Franzel lernte er an, wie er mit dem Polierholz ihm nacharbeiten sollte, dass der am Rohr haftende, es umschliessende Mörtel glatt verrieben würde.

Im Eifer der Arbeit hatten die Kinder überhört, dass sie zur Jauf e geruf en worden waren. Da kam die Hegerin über die Stiege herauf und brachte ihnen auf einem Tragbrett die Kaff eehäf erln und Butterbrote. „ So fleissige Zimm’rer und Maurer hab’ i no nit g’s ehn, die auf die Jaus en vergess en. — G’schwind Händ’ was chen und ess en! — Schön wird das Kammerl, wohl. Aber euer G’wand! Wie schaut denn das aus!“ — Sie holte vier von ihren alten Schürzen und band sie den Kindern vor, dass sie ihnen vom Hals e bis zu den Knien niederhingen. Nun sa ssen die kleinen Hand-werker auf einem Trambaum nebeneinander und liessen sich’s schmecken. Dann aber gingen sie die Arbeit mit erneutem Eifer an. Als alle Wände mit Rohr benagelt waren, teilten sich die drei Knaben ins Bemörteln und Glätten, und Liesel reichte ihnen in alten Blechtöpfen den Mörtel zu. Aber s o flink sie auch Hand in Hand arbeiteten, sie konnten das Stübchen am s elben Tage nicht f ertigbringen. Es fehlte die Türe.

Die Dämmerung machte aller Arbeit ein Ende. Als beim Abendmahl die Frage der Nächtigung beraten wurde, vers uchte Franzel mit seinem Vorschlag durch- zudringen: „Wir schlafen im Heustadel.“ Der Heger aber blieb dabei, sie sollten auf dem Hausboden schlafen. Zwei Strohsäcke wurden mit Heu gefüllt und auf dem Boden mit Kisten s o umstellt, dass ein wind- geschützter Winkel entstand. Überdies befestigte der Heger einen alten Bilderrahmen s amt Glas mittels Reiberschrauben s o vor der Giebelluke, dass ei n ge- schloss enes F enster, entstand. Mit F ederpolstern unter den Köpfen, Sepperl mit einer Tuchent1 , Franzel mit des Hegers altem Pelz zugedeckt, schliefen die Brüder vor Müdigkeit, dass sie das Rascheln und Knuspern der Mäuse am Korn nicht hörten. Nicht einmal das Miauen der Hauskatze, die vor dem ungewohnterweise geschlossenen Dachfenster Einlass begehrte, weckte die Schläfer. Schon frühmorgens stand der Heger mit den Knaben an der Hobelbank im Holzschuppen. Er bezeichnete die Schnittlinien der Bretter und Querlatten, aus denen die Tür gefertigt werden sollte, und unterwies die Knaben im Gebrauch des Hobels. Aber nur Bertel und Sepperl teilten sich in die Herstellung der Tür. Franzels Aufgabe war, aus alten Fassreifen die Angelbänder für die Tür herzustellen. Er hatte in den Hammerwerken an der Erlaf den Schmieden genug abgeguckt und vom Vater viel Bastlervorteile erlernt, dass er sich zu helfen wusste. Mitten im Hof entzündete er zwischen Ziegeln ein Holzfeuer, das zum Anglühen eines alten, drei Finger breiten Fassreifens dienen follte. Und Franzel begann seine Schmiedearbeit. Er schleppte sich den Hackstock ins Freie und legte den an einer Stelle angeglühten Fassreifen darauf. Während ihm Liesel denselben mit der Zange hielt, setzte er einen Breitmeissel an und schlug mit dem Hammer darauf, dass der Reifen zerschnitten wurde. So zerlegte er ihn geschickt in sechs Bänder von halber Armlänge. Diese erhitzte er in der Mitte und bog sie so um, dass jeder im Umbug einen federstieldicken Eisennagel umklammern konnte. Er glühte die aufeinandergelegten Hälften eines Bandes an, setzte den Nagel mit der Spitze darauf und schlug ein Loch durch beide Bandhälften. So brachte er in jedem der drei Bänder je drei durchgehende Löcher an. Zwei dieser Angelbänder wurden in der Nähe des oberen Randes der Tür, zwei unten an die Tür geschraubt, und zwar so, dass zwischen je zwei Bandbügen ein dritter Raum hatte. Das dritte Band aber wurde nach genauer Einpassung der Türe in den Rahmen so an den rechten Türständer angeschraubt, dass der Umbug als Nagelöse genau zwischen die Ösen der Türbänder passte. Dann steckte Bertel durch die oberen drei Ösen den Nagel und einen zweiten durch die unteren drei. Und jetzt war die Freude gross! Die Türe liess sich richtig in ihren Angeln drehen, sie ging auf und zu, auf und zu! — Das war eine Freud’!

Nun aber galt es, die Türe verschliessbar zu machen, wenn auch nur, um dem Luftzug den Weg zu verlegen. Franzel kramte im Eisenvorrat des Hegers, fand aber keinen Riegel, keine Klinke, nichts, was zum Gebrauch fertig gewesen wäre. — Da half er sich mit einem Holzriegel: In eine zwei Spannen lange Latte aus Hartholz schnitt er auf einer Schmalseite seichte Kerbe ein. Er brachte an der Tür und am Eckständer winkelig gebogene Bänder an, zwischen denen und der Tür der Riegel leicht hin und her geschoben werden konnte. Eine Handbreite über der Mitte des Riegels bohrte er ein Loch in die Türe. Jetzt galt es, einen Haken herzustellen, der, von aussen durchs Loch gesteckt, den Riegel schieben sollte. Dazu taugte wohl ein rechtwinkelig gebogener starker Draht, den Franzel mit einer ringförmigen Handhabe versah. Mit dem so entstandenen Hakenschlüssel waren vom Loche aus die Zähne des Riegels erreichbar. Aber es ging nicht, wie der kleine Erfinder wollte. Zwar schob der Haken den Riegel einen Zahn weit, dann aber spielte er in der Luft. Nun beguckten die vier Kinder ziemlich ratlos das offenbar misslungene Schloss. „Jetzt stehn m’r da wie die Eseln am Berg,“1 meinte Bertel. Da griff Liesel nach dem Schlüsselhaken, zog ihn heraus, steckte ihn hinein und drehte ihn spielend herum. Und siehe da: Bei der zweiten Umdrehung schob er den zweiten Zahn, bei der dritten den dritten; und der Riegel bewegte sich weiter. Und ebenso liess er sich zurückschieben. Da gingen die drei Buben in die Kammer, um zu beobachten; und Liesel blieb draussen, um das Zu- und Aufsperren auszuproben. Der Riegel griff hinter den Eckständer, die Tür war verschlossen. Dann sperrte sie auf. „Es geht, es geht!“ riefen alle und freuten sich so, als wäre jeder einzelne der Erfinder des Schlosses gewesen. Das war ein Ereignis! Sie brauchten jemand, der ihre Freude teile. Da rief Liesel die Mutter herauf. Die musste alles liegen und stehen lassen und die Erfindung bewundern. Jetzt erst war das Dachstübchen fertig. Die Kinder zappelten schon darauf, es wohnlich einzurichten. Aber es musste noch geweisst werden. Da verdünnte Bertel gelöschten Kalk mit Seifenwasser, band den Maurerpinsel an eine lange Stange und begann damit die Wände zu streichen. Der erste Anstrich war nur ein fahriges Hin und Her von grauen Pinselstrichen; der Grund schimmerte durch. „Oajeh! häst es liaber lass en wia’s war,“ meinte Sepperl verächtlich. Bertel fuhr herum: „Siehst denn nit, dass das erst grundiert ist?“ Die Hegerin rief die Kinder zum Essen: „Werkleuť, kommts, heut’ gibt’s G’selcht’s mit Sauerkraut und Knödeln.“ Die Kinder stürmten die Stiege hinunter. Jetzt erst wussten sie, dass sie Hunger hatten. Vorher war es keinem eingefallen, dass diesmal das zweite Frühstück ausgeblieben war. Da kam auch schon der Heger heim und lobte, was die Kinder gearbeitet hatten. Beim Mittagessen sprach er wohlgelaunt den Pflegekindern seine Anerkennung aus: „Findig seids und d’ Arbeit g’freut euch; da is mir nit bang, dass ihr als richtige Gschaider in d’ Höh’ kommt.“ Bertel und Franzel nahmen die Arbeit früher auf als Liesel und Sepperl, die der Mutter zur Hand gingen. Als sie nach einer Weile den andern auf den Boden folgten, war der zweite Anstrich beinahe fertig. „So bleibt’s?“ fragte Sepperl, noch immer nicht zufrieden. „Schau dir’s in ein paar Tagen an, wann’s trocken is,“ versetzte Bertel etwas gekränkt. „Js ja ’s Malter drunter no feucht.“ Jetzt wurde alles aus der fertigen Stube geräumt, was an Werkzeugen und Geräten herumlag. Liesel fegte den Boden rein. Und die Brüder wollten schon mit ihren Strohsäcken einziehen. Da kam der Heger die Stiege herauf: „Vom Einzieh’n is noch lang ka Red’. Es is no zu viel Feuchtigkeit im Anwurf. Wollts doch nit krank werden?“ Dabei stocherte er mit der Stiefelspitze im brüchigen Lehmbelag des Bodens, dass der Staub aufflog. „Und so kann der Boden nit bleiben; sonst fressen euch die Flöh’!“ „Wie denn das?“ fragte Sepperl. „Aus’n Staub werden doch die Flöh’,“ belehrte ihn Franzel und dachte dabei: „Die Mutter hat’s g’sagt.“ Aber das Gedenken tat ihm so weh, dass er verstummte. „Es is was dran, was der Franzel sagt,“ erklärte der Heger. „In den Staub legen nämlich die Flöh’ ihre Eier.“

Nachdenklich sahen alle den geringen Rest von Brettern an, der noch da war. „Zum Bretterboden langt’s nit,“ äusserte sich Bertel. „Und Zement wär’ jetzt schwer zu haben,“ sagte der Heger. — „Lahm tuats aa und er springt nit, wann m’r an kurzen Kuhmist drunter mischt. I hab’ zuag’schaut, wias beim Pichlbergbauern die Tenn herg’richt’ haben zum Haberndreschen,“ erklärte Franzel. „Dann gehn m’r ’s an,“ riet Bertel. Im selben Trog, der zum Mörtelanmachen gedient hatte, rührte er Lehm mit Wasser an, Sepperl und Franzel brachten in Kübeln Kuhfladen aus dem Stall und dann rührten alle vier Kinder mit Latten den dicklichen Brei sorgfältig durcheinander, bis er zähe und bindig wurde. Der Dachstubenboden wurde mit Wasser besprengt, der Lehmbrei schaffelweis darauf geschüttet, mit den Polierbretteln glattgestrichen, geschlagen und wieder geglättet, bis er schön eben war und fugenlos den Wänden anlag. Indessen war die Dämmerung angebrochen, das Tagwerk war zu Ende.

Als die Hegerin mit der Zubereitung des Abendmahls beschäftigt war, sammelte sich alles im Lichtkreis der Lampe. Die Kinder unterhielten sich damit, die Hautporen ihrer Hände durch Bertels Vergrösserungsglas zu begucken. Huscherl, die Hauskatze, sass vor dem Alschenloch im Bereich der strahlenden Wärme. Neben ihr lag Treff; seine Augen folgten den Bewegungen der Hegerin; er war darauf gefasst, dass sie ihn wegjagte. Wieder hörte er sie schelten: „Müssts denn ausgerechnet grad mir im Weg sein, ihr Viecher?“ — Der Hund tat, als ginge ihn die Frage nichts an. Ab und zu kratzte er sich mit einer Hinterpfote, was ihm die Drohung eintrug: ,,I wer’ di glei’ stampern, du Flohbeutel, du.“ Dann nahm er wieder eine seiner Vorderpfoten ins Maul und biss daran herum. Das fiel dem Heger auf; er wendete sich zu seinem Buben: ,,Geh, Bertel, hol’ mir die Teersalbe aus dem Werkzeugkammerl; weisst die, mit der wir den alten Küon eingerieben haben; nimm auch das Petroleumkandel mit.“ Bertel brachte das Verlangte. Der Heger verdünnte die Salbe mit etwas Petroleum und begann dem Hunde damit die Pfoten zu bestreichen.

„Beim Küon hat die Räude zwischen den Zehen angefangen. Da in den Hautfalten haben die Milben ihre beste Zuflucht gehabt.“ — „Wie schaun denn die Milben aus?“ fragte Liesel. — „Garstige, borstige, winzige Viecherln sind’s, viel, viel kleiner als die Flöh’; man kann s’ nur durch ein starkes Vergrösserungsglas sehn. In der Jagdzeitung sind s’ aufgezeichnet.“ — Der Heger brachte das Heft und schlug den Aufsatz über „Ungeziefer als Krankheitserreger“ auf. Brrr, wie hässlich waren da die vergrösserten Bilder der Krätzmilben, der Flöhe, der Flohlarven, der Federläuse! Da erinnerte sich Sepperl, dass der Heger gesagt hatte, die Flöhe legten ihre Eier in den Staub. Er verliess die Stube und brachte aus der Hundshütte eine Handvoll Strohzerreibsel und Staub; das gab er auf ein Stück Papier und rückte die Lampe heran. „Das ist aus der Hundshütten; da müssen Floheier drin sein.“ — Liesel hatte sich des Vergrösserungsglases bemächtigt, die anderen Kinder zappelten vor Ungeduld. Franzel aber sah schon mit freiem Auge gleich dreierlei. Eine erbsengrosse Zecke. „Der Zeck ist so dick, weil er sich sattgesoffen hat mit Blut vom armen Treff; und der da, der magere, ist noch hungrig. Und da ist ein Weberknecht, der ist tot, den hat der Treff zerdruckt.“ Der Heger schob das langbeinige Spinnentier aus dem Zerreibsel aufs reine Papier: „Der Weberknecht ist kein Ungeziefer. Der ist als guter Freund zum Treff in die Hütten gekommen. Der hat wollen die Milben wegfressen.“ — „Der is ja über und über voll rote Punkterln!“ rief Bertel und nahm der Liesel das Glas aus der Hand. „Und die roten Punkterln sind lebendig!“ Jetzt nahm der Heger das Glas. „Das sind ja lauter junge Samtmilben, ,Glücksspinnen‘ nennen s’ die Leut. Als Schmarotzer haben sie Blut gesaugt am Weberknecht. Seine Aufgab’ist’s, die Milben zu fressen, und wenn er ihrer nicht Herr wird, plagen sie ihn.“ Das Glas ging von Hand zu Hand. Die forschenden Augen der Kinder entdeckten im Staube winzige borstige wurmartige Tierchen. „Das sind die Jungen von den Flöhen, so wie die Raupen die Jungen sind von den Schmetterlingen.“ Auch weissliche Kügelchen fanden sie im Staube, kleiner als Grieskörner. „Das sind die Floheier.“ Liesel war entsetzt. „Der arme Treff! Wie könnt’ mer ihm helfen von dem Ungeziefer?“ — Mach’ ihm die Hütten rein!“ gab der Vater zur Antwort. „Ausreiben?“ fragte Liesel. „Noch besser auskalten. Weisst, liebe Liesel, die Kalkmilch ist eine gar scharfe Lauge, die bringt das Ungeziefer um. Es gibt allerhand, von dem das Ungeziefer hinwerden muss. Da ist einmal die Seifenlauge, dann Teer, Karbol, Lysoform, Petroleum; aber übers Auskalten geht nix; das macht auch keinen üblen Geruch.“ — „Drum kalk’ ich ja auch den Hendeln die Legnester aus, dass die Milben nicht überhandnehmen,“ mengte sich die Mutter ins Gespräch. „Und ich streich’ doch in jedem Herbst die Obstbaumstämm’ mit Kalkmilch, damit die Ungeziefer-Eier und Puppen hin werden,“ bemerkte der Heger und holte zu einer Belehrung aus, wie er sie bei jeder Gelegenheit den Kindern zu geben pflegte. — Er hob das Vergrösserungsglas und begann: „Schaut euch einmal das Vergrösserungsglas an. Wer’s erfunden hat, weiss ich nicht. Geschliffen hat’s irgendein Glasschleifer in einer böhmischen Glasfabrik. Mit dem Glas habt ihr das winzige Ungeziefer gesehen, das ihr mit freiem Auge nicht hättet sehen können. Und jetzt wisst ihr, wie dem Hund zu helfen ist.“ „Ich kalk’ ihm die Hütten jede Woche einmal aus,“ unterbrach Bertel.

„Die gelehrten Herren, die Doktoren und Professoren, die Naturforscher, haben, noch viel bessere Vergrösserungsgläser. Damit haben sie herausgebracht, was für winziges Ungeziefer auf Menschen und Tieren, ja sogar in ihnen lebt, und sie sind darauf gekommen, dass Menschen und Tiere vom Ungeziefer krank werden.“ — „Die Gelsen impfen den Leuten das Sumpffieber ein,“ warf Liesel dazwischen. „Ja,“ fuhr der Heger fort, „und Läus’, Flöh’, Milben, Wanzen, Fliegen, auch andre noch viel, viel kleinere Schmarotzer wandern von Kranken auf Gesunde und machen sie krank. Die Doktoren sagen: Sie infizieren die Gesunden mit der Krankheit. — Da hilft nix, als die Schmarotzer umbringen mit allerhand scharfen Mitteln; das heisst desinfizieren. Auf schmutzigen Händen, besonders im Schmutz unter den Fingernägeln gibt’s allerhand Schmarotzer und Gi fte, die Krankheiten erregen. —

So mancher Mensch ist an Blutvergiftung

gestorben, weil er sich ein Wimmerl aufgekratzt hat.“

„Aha! jetzt versteh’ ich, warum der Oberlehrer

agner s o scharf darauf schaut, dass die Kinder

rein in die Schul’ kom- men,“ warf Liefel ein.

„Erst vorgestern hat er einem zugesiedelten Buben

mit Seife und Bürste die Händ’ gestriegelt, dass der

geflennt hat. Und wenn ein Mädel Ungeziefer im

Haar hat, ladet der Oberlehrer die Mutter vor; er

duldet nicht, dass von einer die anderen das

Ungeziefer kriegen könnten.“ — „Und jetzt verstehst du

auch, liebe Liefel, warum wir jede Woche am

Samstag die Wohnung gründlich rein machen,“

sprach die Hegerin darein, ,, und warum ich als

Mutter gar s o versessen bin auf eure Reinlichkeit.

Die Reinlichkeit ist ja die halbe Gesundheit. — Jetzt

aber ist’s genug

mit dem Diskurs. Jetzt wird aufgedeckt zum Nachtmahl. — G’schwind, g’schwind die Händ’ waschen vorm Essen!“ Da knüllte Bertel das Papier mit dem durchforschten Staub zusammen und steckte es ins Herdfeuer.

Während des Händewaschens mahnte Liesel den Franzel: „Seif’ die nur die Händ’ brav ein; hast ja g’hört, dass die Seif’ desinfiziert.“ —

Nach dem Abendmahl aber trugen die Kinder die Hundshütte in die Mitte des Hofes, fegten alles alte Stroh samt dem Staube heraus und zündeten es an. Liesel wusch den Boden der Hütte mit Seifenwasser ab, rieb ihn trocken und machte dem Treff ein reines Bett von frischem Stroh. Morgen sollte die Hütte gekalkt werden.

Als die Kinder in aller Frühe die Dachstube betraten, waren sie entzückt von dem freundlichen Raum. Da Bertel am Vorabend das Fenster geöffnet hatte, war die Luft frei durch den Raum gestrichen. Die Wände zeigten beim Trocknen grosse, lichte, gleichmässig weisse Flecke, und Sepperl hatte nichts mehr zu tadeln. — Wiewohl die Kinder wussten, dass die Dachkammer erst in einiger Zeit bezogen werden sollte, brannten sie doch schon darauf, dieselbe mit dem notwendigsten Gerät auszustatten, ehe der Weg nach Aspern wieder gangbar wurde und das Schulgehen einsetzte. Liesel aber bestand darauf, dass zuerst Treffs Hütte ausgekalkt wurde, damit sie trockne, während er mit dem Vater Dienst machte. Da taten sie ihr den Willen. Dann aber überlegten sie, was alles notwendig war; zwei Bettgestelle, ein Tischchen, zwei Sitzgelegenheiten, zwei Wandbretter, zwei Kleiderrechen und etwas zum Unterbringen der wenigen Wäsche. Aber an Brettern war schon Mangel, da mussten Rundhölzer dran. Davon gab es hinterm Haus einen grossen Vorrat, da der Heger das selbst geschlagene Holz frei hatte. Und Bertel wusste, dass er davon nehmen konnte, was nötig war. Nun suchte er zunächst armdicke, gut ausgetrocknete Rundhölzer hervor zur Herstellung der Bettgestelle, die wegen des kleinen Raumes nur 7 Dezimeter breit werden sollten. Auch brauchten sie nicht hoch zu sein, nur musste der Bettrost so angebracht werden, dass darunter hervorgewischt werden konnte. Mit dem Vormessen wartete Bertel nicht auf den Vater. Er bezeichnete zunächst die Schnittstellen für die meterhohen Ständer, dann für je zwei Querhölzer am Kopf- und Fussende und für je zwei Langhölzer von 2 Meter Länge. Er dachte voraus, dass Franzel und Sepperl die Betten benützen sollten, auch wenn sie schon grosse Männer geworden wären. Kaum hatte er die Schnittmarken mit dem Taschenmesser eingekerbt, als das Sägen um die Wette begann. Weil aber nur drei Sägen da waren, ging Liesel leer aus. Ihr blieb Zeit, die Frettchen zu füttern, die im Kuhstall ihre Wohnkiste hatten.

Wenn drei Sägen zugleich arbeiten, geht es geschwind. Und in der Morgenkühle hat jeder Lust an hurtiger Bewegung, denn die hält warm. Ehe eine Stunde verging, lagen die 16 Hölzer zugeschnitten und so aneinandergereiht auf dem Erdboden, wie sie gefügt werden konnten. „Erstmüss’n m’r in die Ständer der Kopf- und Fussteile Querfalze einschneiden,“ begann Bertel seine Erklärung und zugleich das Anzeichnen mit dem Taschenmesser. „In jeden Ständer aussen auf der Schmalseite zwei Querfalze bis zur halben Dicke tief zum Einlassen der Breitenhölzer, dann einen Fuss hoch überm Boden je einen Querfalz zum Einlassen der Langhölzer.“ Das Ansägen der Falze besorgten Franzel und Sepperl. Zum Ausstemmen des Angesägten legte sich jeder Meissel und Hammer zurecht. Bertel schleppte die Hanselbank1 aus dem Schuppen, klemmte ein Breitenholz auf und zog mit dem zweigriffigen Schnitzmesser auf drei Seiten jedes Endes die Rundung ab, so dass es in der Dicke der Falzbreite rechtwinkelig gekantet in den Falz passen musste. Er fuhr fort, bis alle Breiten- und Längenhölzer gekantet waren. Von Liesel verlangte er, dass sie wieder Nägel zurichte. Da zeigte sich aber, dass viel zu wenig lange Nägel vorhanden waren. Es blieb also nichts übrig, als alles mit Holznägeln zu verbinden. Dazu taugte aber nur Eichenholz. Liesel musste aus dem Brennholzvorrat glattfaserige Scheitchen heraussuchen, die auf fingerlange Klötzchen zersägt werden sollten. Indessen war die Zeit des zweiten Frühstücks gekommen, die Hegerin rief die Kinder in die Küche. Sie war gerade beim ,,Schmalzauslassen“ und hatte das flüssige Fett von den Grieben gesiebt. „Heisse Grammeln aufs Brot!“ — „Meine Leibspeis’,“ liess sich Sepperl vernehmen und lachte übers ganze Gesicht. „Die meine aa, meine aa!“ scholl es von allen Seiten. Es schmeckte den Kindern so, dass sie sich darnach die Finger leckten.

Die Reste der Brote in den Händen, kehrten sie auf ihren Werkplatz zurück. Als sie wieder in voller Arbeit waren, kam der Heger auf einen Sprung nach Hause. Auf der Schwelle trat ihm sein Weib entgegen: „Schau dir’s an, die Gaminger Buam, wia’s wurksen1 .“ — „Und dabei vergessen s’ ganz, dass’ no vorgestern arme Waserln waren. Es gibt nix Bessers gegen die Traurigkeit als arbeiten, schaffen.“ — Mit seinem Grammelbrot trat der Heger zu den jungen Werkleuten. Als er sah, dass Bertel die Eichenklötzchen in kleine Pflöcke zerspaltete und einen davon zu einem Holznagel zurechtschnitzte, nickte er: „Holznägel halten besser als eiserne, aber einleimen müsst ihr’s, heiss einleimen.“ Damit ging er ins Haus, holte ein paar Blätter braunen Leim aus einer Lade, zerschlug sie in einem alten Tuch, dass die Splitter nicht herumspringen konnten, tat sie in den gusseisernen Leimtopf, goss Wasser darauf und stellte den Topf in einen grösseren Topf mit Wasser. „So, Mutter, lass den Leim im Wasserbad heiss stehen, dass er zergeht und nit verbrennt. Die Kinder werden ihn bald brauchen.“ Dann suchte er drei ungefähr kleinfingerstarke Bohrer und brachte sie den Kindern: „Aber bohren müsst ihr erst, wenn die Hölzer verfalzt sind.“ Mit dem frohen Bewusstsein, dass die Kinder bei ihrem eifrigen Schaffen am besten aufgehoben waren, ging er wohlgemut seinem Dienste wieder nach.

Als das Falzen und Einpassen der Hölzer an den Kopf- und Fussteilen geschehen war, knieten die drei Buben auf ihren Werkhölzern nieder, um sie gut in den Falzen zu halten, und begannen mit der harten Bohrarbeit, die ihnen den Schweiss auf die Stirnen trieb. Und so oft ein Loch fertig gebohrt war, wurde ein genau auf die Lochweite zugeschnitzelter Holznagel vorläufig leicht hineingesteckt. Dann erst kamen die starken Langhölzer an die Reihe, wobei Sepperl und Liesel haltend mithelfen mussten, da die Längenhölzer in die steilgestellten Kopf- und Fussstücke eingepasst und dann erst gebohrt werden mussten. Als ein Bettgestell richtig auf vier Beinen stand, rüttelte Bertel daran. „Es gogelt! — Zwei Streben an jeder Seit’ kunnten nit schaden.“ — Damit waren alle einverstanden. Und Bertel bezeichnete die Stellen, wo an den Ständern und Langhölzern schräge Falze eingeschnitten werden mussten zur Aufnahme der Stäbe, die Kopf- und Fussteil mit den Seiten gut im Winkel halten sollten. Als auch das zweite Bettgestell fertiggestellt worden war, wurden beide zerlegt und in die Dachstube hinaufgetragen. Dann brachte Liesel den Leimtopf im heissen Wasserbad. Und nun begann das Aneinanderleimen. Erst wurden die Falzflächen bestrichen, dann die Hölzer ineinander gepasst, dann jeder Holznagel in flüssigen Leim getunkt und mit dem Hammer eingetrieben. Als die Bettgestelle standen, schob Bertel eine grosse Kiste ans Fenster mit der Öffnung einwärts und stellte eine kleinere davor als Sitzgelegenheit. Jetzt hatte die bisher kahle Stube plötzlich das Aussehen eines bewohnten Raumes.

Noch wollten die Gaminger Brüder Kristen zermachen, um die nötigen Querbretter zu gewinnen, die, den Längshölzern angelegt, die Strohsäcke tragen sollten. Da wehrte Bertel ab: „Nit anrühren! zwei Tag lang nit anrühren dürft ihr die Betten, bis der Leim steif ist.“ Von Aspern herüber tönte das Mittagläuten. Der Heger und sein Weib wurden zur Besichtigung der getanen Arbeit eingeladen. Und sie kargten nicht mit ihrem Lob. Den kleinen Zimm’rern und Tischlern, Maurern und Schmieden schmeckte das wohlverdiente Essen und dabei guckte eines dem andern vergnügt in die Augen: ,,Hab’ ich brav mit getan? han?“ Nichts bringt die Menschen einander näher, als einträchtige Arbeit, die wunderbar vonstatten geht, weil einer dem andern in die Hände arbeitet. Kein Kind sagte dem andern: „Ich hab’ dich lieb.“ Aber sie fühlten es alle, dass sie zusammengehörten als gute Arbeitsgemeinschaft.

Am Nachmittag gab es noch genug zu tun. Die Wandbretter mit dreieckigen Trägern wurden getischlert und die zwei Kleiderrechen, die nichts andres waren, als hälftig gespaltene Rundhölzer, in die je fünf Holznägel eingeleimt waren. Das Anbringen starker Drahtschleifen und Wandhaken zum Hängen war wieder Franzels Arbeit. Er hatte eine unverkennbare Vorliebe für Metallarbeiten.

In den nächsten zwei Tagen richteten die Knaben die Querbretter für die Bettböden zurecht und nagelten sie auf starke Langhölzer, die den unteren Querhölzern des Kopf- und des Fussendes aufliegen sollten. Dann bauten sie noch zwei dreibeinige Sitzstockerln, indem sie kurze dicke Bretter durchbohrten und zugespitzte Rundhölzer als Füsse einleimten. Liesel aber nähte aus alten Leinwandresten ein Tischtuch, damit die grosse Kiste einem Tische gleichsähe. Dann wurden die Bettrahmen mit den Tragbrettern belegt und die Strohsäcke und Polster herübergesiedelt. Franzel sprach das Bett zur Linken von der Tür als das seine an und hängte sein Wandbrett und den alten Wildererstutzen darüber. Sepperl suchte unter seinen Habseligkeiten ein Mariazellerbildchen heraus, das Maria mit dem Jesukinde vorstellte, und hängte es über sein Bett: „Was Heilig’s muass aa herin sein.“ Indes waren die Wände ganz trocken geworden, der Kalkanstrich war fleckenlos weiss und der Lehm-Estrich des Bodens war erhärtet. Nun hatten die Brüder ihre freundliche Dachkammer.

Als sie zum erstenmal drin schliefen, hatten sie so recht das Gefühl, im Hegerhaus daheim zu sein. Sie hatten sich ja die Stube selber gebaut und eingerichtet, und Bertel und Liesel hatten ihnen geholfen. Es kam der Sonntag und alle vier Kinder verbrachten die meiste Zeit in der neuen Stube, mit dem Ausräumen, Begucken und Einräumen der Habseligkeiten Franzels und Sepperls beschäftigt. Und sie ergingen sich in Plänen, was sie noch alles basteln wollten, dass es im Dachstübchen recht lieb und freundlich werde. Franzel aber hatte seinen Wildererstutzen vorgenommen. Er putzte ihn und ölte das Schloss. Aber o weh! Der Hahn wollte nicht einschnappen. — Den Taschenfeitel setzte er als Schraubenzieher an und zerlegte das Schloss. Da fand er, dass die Stahlfeder im Innern fehlte. Wer mochte die weggetan haben? Niemand andrer als der Hegervater. Da nahm sich Franzel vor, das Schlosserhandwerk zu erlernen, um eine neue Stahlfeder in sein Flintenschloss einzusetzen.

Der Steiger.

Bald waren die vier Kinder aneinander gewöhnt und fühlten sich als Geschwister, als wär’ es immer so gewesen. Es zeigte sich aber, wie grundverschieden die beiden Gaminger waren. Der grössere und jüngere der beiden, der blonde Sepperl, schloss sich mehr an Liesel an, half ihr in der Küche und beim Spielen mit der Puppe und liess sich von ihr zum Stricken und Häkeln abrichten. Der kleinere, um ein Jahr ältere, dunkelhaarige Franzel aber wurde der Arbeits- und Spielgenoss Bertels, mit dem er die Stall- und Hausarbeiten erledigte und in der gewonnenen Musse die neue Heimat durchstreifte. Das Wasser hatte sich vom Auwald und von den Wiesen fast ganz in seine schilfumbuschten Rinnsale zurückgezogen. Nur der staubgraue Überzug von Ton, denes auf Gräsern und Baumrinden zurückgelassen hatte, verriet, wie weit die Überschwemmung gegangen war. Die grauen Wiesen machten einen trostlosen Eindruck. Franzel sagte es dem Pflegebruder unverhohlen, dass ihn die neue Umgebung anödete. Immer wieder verglich er das Auland mit seinem geliebten Gamsgebirge. Hier der fahle Rasen, in dem nur vereinzelt verblühte Schneeglöckchen standen, von Primeln und Leberblümchen keine Spur! Graurindige, kahle Bäume und alles flach, alles eben. Dort im Gamsgebirg fichtenbegrünte Berghöhen, darüber von Schneebändern gestreifte Steinwände, mit gleissenden Firnfeldern bedeckte Hochgipfel und Bergrücken; als Riese unter den Bergen der breite Ötscher, der „Hetscherlberg“ mit seinen geheimnisvollen Höhlen, dem Geldloch, dem Taubenloch, der Eishöhle. Hier Sumpfland und stille, schilfdurchsetzte Wasser, dort murmelnde, rauschende Bäche mit springenden Forellen. Die Erlaf gischtete zwischen den felsigen Tormäuern und Stierwaschmäuern. Und zur Erlaf rieselten plaudernde Quellbäche nieder, ungezählte! In die Erlaf ergoss sich die Treffling als weissstäubender Wassersturz. Ihr eilte die Lassing zu, die mit Getös von turmhoher Felsenkante hinunterdonnerte. Im Moose des Bergwaldbodens wuchsen grossblumige Schneerosen, die schon zu Weihnachten ihre Knospen durch den Schnee bohrten und dann lange fortblühten, erst blendend weiss, dann rötlich und zuletzt gar grünlich. Die sonnigen Steinhalden waren schon zu Ostern rot von blühenden Heideln und blutroten Schlüsselblümchen; und auf den Rasenbändern der Felswände sprosste das gelbe Petergstam, die Goldprimel, eine Verwandte der Schlüsselblumen, von denen sie sich durch die fleischigen ganzrandigen Blätter, die mehligen Blütenschäfte und durch ihren Duft unterscheidet; die Leute nannten sie „Gamsveigerl“, weil sie gar so lieb duftet; unten am Waldesrand gab es Leberblümchen, die meisten dunkelblau; auf der Gaminger Schlossleiten waren auch rote und weisse. Und hoch droben im Gefels standen äsende Gemsen, die einen Steinhagel niederprasseln machten, wenn sie flüchtig hinwegsetzten über die Geröllhalden.

Wenn das Heimweh den Franzel so recht packte, suchte er den Bruder auf und stimmte mit ihm eines der Alpenlieder an, die sie in der Gaminger Schule gesungen hatten: das Holzknechtlied oder die Hahnbalz, ’s Almlüfterl oder den Almfrieden1 . Franzel sang die erste, Sepperl die zweite Stimme; leise begannen sie das Lied, liessen die Töne anschwellen und in stiller Wehmut verklingen:

Pedergstam, fein wia Gold,

Blüaht schon fruah unterm Schnee

Almrausch und Enzian

Drobn auf der Höh;

Edlweiss, Sternderl feins,

Bist’ leicht vom Himmel g’fall’n?

Bist unter d’Blüamerln doh

’s schönste von alln.

Hoch auf’n Felsenzock

’s Gamserl so lusti springt,

Und von meim Juchazer

’s Echo verklingt.

Und wann i furt muass bleibn.

Packt mi fest ’s Hoamweh an,

Halt mi mit aller G’walt,

Möcht’ glei davon!

Die vier letzten Zeilen hatten sich die Brüder eigenmächtig angepasst, wie sie’s jetzt fühlten. Anders hatten sie’s in der Schule gelernt; jetzt waren sie fort aus der Heimat; aber dem Heimweh waren sie nicht entgangen. Immer wieder war es Franzel, der von Gaming zu reden anfing wie von einer schöneren Welt.

Bertel beschlich ein Gefühl der Beschämung, wenn er Franzel die Herrlichkeiten seines Gamsgebirgs so rühmen und die geliebte Lobau schmähen hörte. Und er suchte sein Prahlen zu übertrumpfen.

Aber soviel er ihm auch von den rotgoldig und kupferig befiederten Fasanen erzählte oder gar von den Königsfasanen mit meterlangen Stossfedern, von den Rudeln der Rehe in den Stadlauer Auen, von den vielen Hirschen auf der grossen Insel Lobau, von den Kolonien der Fischreiher, der Krähen und Kormorane hoch oben in den alten Silberpappeln des Rohrwörth1 , er vermochte das Heimweh des Gebirglers nicht zu bannen, weil ihn der noch durchnässte Boden daran hinderte, den Franzel dorthin zu führen, wo das Wild seine Wohngebietehatte. Da zeigte er zunächst dem unzufriedenen Vetter in der Dammböschung die vielen mit Steinen verkeilten Kaninchenlöcher, aus denen der Vater mit Hilfe der zahmen Frettchen oft die „Künigl“ herausgetrieben hatte, und machte ihm Hoffnung auf die Teilnahme an der Jagd auf dieses Kleinwild, von dem der Heger unverrechnet abschiessen durfte, soviel er wollte. Dann zeigte er ihm von der Dammhöhe aus die Türme des Schlosses Kaiser-Ebersdorf, von dem aus Napoleon im Neunerjahr die Schiffsbrücke über die grosse Donau nach der Lobau-Insel geschlagen hatte, jene Schiffsbrücke, auf der das Franzosenheer vom rechten aufs linke Donau-Ufer hinübermarschiert war. Er erzählte ihm, dass die Österreicher die Brücke in Brand gesetzt hätten, und zwar durch brennende Schiffsmühlen, die sie stromabwärts treiben liessen. Aber, nachdem Napoleon sie hätte wiederherstellen lassen, wär’ die Donau arg angeschwollen und hätte die Brücke durch schwimmende Eismassen vernichtet.

Eines Tags gingen die Knaben stromaufwärts, immer auf der Dammhöhe, von der aus der Blick frei war über die grosse Wasserfläche. Noch war das Inundationsgebiet1 überflutet und einzelne Weidensträucher, die auf dem Schotterland wuchsen, wippten im ziehenden Wasser. Franzel, der zwar schon den ruhigen Erlaf-See, aber noch nie so viel strömende Flut gesehen hatte, machte grosse Augen.

Seine Blicke wanderten über die splitterige Wasserfläche hinüber nach dem ungeheuren Häusermeer der Wienerstadt mit dem Stephansturm und der Rotunde. Und als er den Leopolds-, den Kahlenberg und den Bisamberg erspähte, da rief er aus: Jöi, da san ja aa Berg!“ Er liess einen Jodler steigen, der weithin hallte über Wässer und Auen. Der Jauchzer des Bergbuben war auch im Buschwirtshaus des Roten Hiasels vernommen worden. Da kam Hiasel, der Bub des Wirtes, auf den Damm. Der Hegerbertel winkte ihn herbei. Hiasel und Franzel gefielen einander. Hiasel zeigte dem Neuen den Holzschuppen beim Haus, dessen Bretter von einer alten Schiffsmühle herrührten, die in der Franzosenzeit am Wasser gestanden war. Dann übernahm er die Führung ins noch feuchte Auland.

So rückten die drei Jungen nordwärts vor, bis sie zu dem vom Hochwasser zerstörten und erst am Vortage wiederhergestellten Stege kamen, der über die Alte Naufahrt auf den Grossen Biberhaufen führte. Auf dem Stege standen sie stille. Hiasel erspähte einen armlangen Hecht, der regungslos im seichten Wasser der Strömung entgegenstand, auf die kleineren Fische lauernd, die sich ahnungslos vor ihm herumtrieben, weil er einem im Wasser schwebenden Holzknüttel glich, der graugrün war von Schlamm und Algen. Hiasel winkte den beiden Kameraden, sie sollten stille sein, streifte seine Schuhe und Strümpfe ab und schob die Beinkleider bis über die Knie hinauf. Er stieg leise hinter dem Hecht ins Wasser. Dass es noch kalt war, kümmerte ihn nicht. Behutsam bewegte er sich vorwärts, um ja nicht durch eine Welle des Hechtes Aufmerksamkeit von den belauerten Fischen abzulenken. So unmerklich setzte er Fuss vor Fuss, dass die Jungfische ahnungslos um seine nackten Beine herumschwammen; er zuckte auch nicht, wenn sie neugierig an seine Haut stiessen. Als er so nahe hinter dem Hechte stand, dass er die von der wedelnden Schwanzflosse erzeugten Wellen an seinen Schienbeinen spürte, senkte er leise seine Hände ins Wasser, als wollte er den Hecht beim Schwanze packen. Mit angehaltenem Atem folgten Bertels und Franzels Augen den schleichenden Bewegungen Hiasels. Jetzt hing der Erfolg vom glücklichen Griffe ab. Hiasel hatte Geduld und Selbstbeherrschung. Langsam, ganz langsam rückten seine Hände zu beiden Seiten des Fisches vor, ihn beinahe, aber doch gar nicht berührend. Erst als er seine Daumen neben den Kiemendeckeln des Fisches sah, die sich beim Atmen bewegten, griff er herzhaft zu. Beide Daumen bohrte er ihm unter die Kiemendeckel und schloss die Finger um die Kehle. Mit jähem Ruck hob er den zappelnden Fisch aus dem Wasser, drückte ihn mit der Linken gegen einen Stein, hob mit der Rechten einen Kiesel auf und tötete den Hecht durch einen Schlag auf den Kopf.

Da standen die beiden Kameraden neben ihm. Durch einen seitlichen Druck auf die Kinnladenwinkel zwang Hiasel den toten Hecht, das tiefgeschlitzte Maul zu öffnen, das von aussen einem Entenschnabel glich, im Innern aber ein vielzähniges Raubfischgebiss aufwies. Gaumen und Zunge waren mit einer Menge kleiner nach hinten gebogener Hechelzähne besetzt, der Unterkiefer aber hatte nebst einer Reihe kleiner nadelspitzer Zähnchen eine Anzahl langer, zweischneidiger Fangzähne. „Wann der di bissen hätt’!“ sagte Bertel mit Schaudern. Hiasel lachte auf. „Er beisst nur vorn!“ Franzel aber, der bei solchem Fischfang an Wilddieberei dachte, raunte dem Hiasel zu: „Wann di aber aner g’sehn hätt’?“ — „Das Fischwasser hat ja mein Vater gepachtet,“ entgegnete Hiasel nicht ohne Selbstgefühl. Dann zog er dem Fisch eine Weidenrute quer durch die Kiemen und drehte sie zu einem Ring zusammen, an dem er den Fisch tragen konnte.

Weiterschlendernd bogen die drei Buben vom Biberweg nach links ab. „Im Schierlingsgrund steht um die Zeit ein Rudel Reh,“ flüsterte der Führer. Vorsichtig vorwärtsschreitend, dass nicht das Knistern eines getretenen Zweiges ihr Nahen verrate, drangen die Schaugierigen vor neben dem Uferröhricht der Alten Naufahrt. Aber von der Überschwemmung her lagen im Grase angeschwemmte Schneckenhäuser. Von denen waren nur die langen, spitzen der Teichschnecke auf dem Rasen sichtbar, während die kreisrunden der Sumpftellerschnecke bis zum Boden gerollt und zwischen den Halmen verborgen waren. Auf ein solch leeres Schneckengehäuse trat Bertel, dass es knisternd barst. Damit scheuchte er einen Fasan auf, der mit lautem „Frr!“ neben ihnen aufflog, dass sie erschrocken zusammenfuhren. Der kupferig schillernde Hahn stieg steil auf, bäumte aber nicht, sondern strich ab, in der Richtung auf das Randgehölz eines Weidenwaldes zu, der eine Bodenwelle bedeckte. Es war ein schöner Anblick, wie der schimmernde Vogel mit breitem Flügelschlag hinschwebte, den schmalen keilförmigen Stoss als langes Steuer wagrecht ausgestreckt. Seinem Warnruf „Kock, kock“ antwortete aus dem Buschwerk das „Tschih, tschih“ einer Henne, die offenbar auf Eiern sass.

Um aus der Nähe des Brutplatzes der Fasane zu kommen, drängte Bertel den Hiasel auf den nahen Holzweg, der westwärts führte. So gelangten sie zu einer vorjährigen Rodung im Schierlingsgrund. Sie hielten sich hinter zwei alten Bruderbäumenin Deckung und spähten die Lichtung ab. Zwei Kaninchen humpelten äsend von Grasbusch zu Grasbusch. Die schlanken Randschösslinge der im Boden gebliebenen Baumstrünke waren fast alle in Kniehöhe benagt. Bertel lenkte die Blicke der Kameraden darauf: „So hoch ist der Schnee gelegen,“ erklärte er. „Die Hasen und die Künigel haben nit zum Gras können; da haben s’ halt Rinden g’ fressen.“ „Und das da?“ fragte Hiasel. Er zeigte auf ein nahes Eschenstämmchen, das in Schulterhöhe so geschunden war, dass Rinde und Bast1 in Fetzen von der Wunde hingen. „Das hat ein Rehbock auf dem Gewissen, der hat im Vorjahr sein Geweih daran gefegt,2 weil’s ihn gejuckt hat, wie der Bast3 abgestorben ist.“

Das Auffliegen des Fasans hatte zur Folge, dass eine Schar Eichelhäher im gegenüberliegenden Pappelbestand ein rauhes Geschrei erhob und nach allen Seiten auseinanderstob. Rechtzeitig drückten sich die Knaben in die Deckung der Bäume; denn schon trat ein stattlicher Rehbock mit noch behaartem Geweih aus dem Gehölz, um zu sichern. Als er die Lichtung leer fand, wendete er sich wieder gegen den Busch1 , aus dem er gekommen war, streckte den „Windfang“2 dem von dorther wehenden Lufthauch entgegen und stellte die Lauscher3 auf. Er machte entschlossen wieder kehrt und schritt bedächtig, die schlanken Läufe mit den schwarzen Schalen4 zierlich setzend, in die freie Lichtung gerade auf die Knaben zu, die mit angehaltenem Atem sein Gebaren beobachteten. Dem Bock folgten die Ricke5 und eine Schmalgeiss,6 beide noch im braungrauen Winterkleide wie der Bock. Dann trippelten zwei Kitze aus dem Jungholz, deren rötliche Decke noch die weissen Tupfen des Jugendkleides trug. Der ganze fünfgliedrige „Sprung“ begann sorglos zu äsen.

Nur die Ricke hob von Zeit zu Zeit den Kopf, mit den braunen Lichtern1 ringsum äugend. Immer näher kam das schöne schlankgebaute Rehwild den beobachtenden Knaben. Franzel, der Wildererssohn, zitterte vor Aufregung. Er bückte sich und hob einen Knüttel auf, ohne dass Bertel und Hiasel es bemerkten. Da huschte ein grosses braunes Wiesel hinter einem Holzstrunk hervor, dem sich eines der äsenden Kaninchen genähert hatte. Blitzschnell sprang das kleine Raubtier den viel grösseren Nager an und verbiss sich in seinem Nacken. Mit einem Angstpfiff schnellte der meuchlings Überfallene in die Höhe und setzte sich in Bewegung. Nach links und rechts Haken schlagend, versuchte das wehrlose Kaninchen den blutsaugenden Reiter abzuschütteln, das Wiesel aber liess sich von ihm tragen. Franzel hob den Arm mit dem Knüttel. Da fasste ihn Bertel am Handgelenk. „Das gibt’s nit! Schmeissen darfst nit; das tät der Vater nit dulden. — San eh z’viel Künigl da.“ — Den Tod im Nacken, lief das Häschen auf ein Brombeergebüsch zu, unter dem es verschwand. Bertels Ruf aber hatte die Rehe scheu gemacht; sie setzen sich in langen bogenförmigen Sprüngen in Bewegung, dass ihre weissen Spiegel1 auf und ab hüpften. Bock voran und Ricke zuletzt, bargen sie sich im Walde, aus dem sie gekommen waren.

Franzel wollte ihnen nach, Bertel aber mahnte zur Umkehr: „Hast g’nug g’sehen für heut.“ Im Gehen fragte er ihn: „Na, was sagst jetzt, is’s bei uns in der Lobau nit aa so schön wie bei enk im Gamsgebirg?“ — „No lang nit,“ gab Franzel zur Antwort. „Da geht ma’ und geht, allweil in der Eben. Bei uns aber kannst steigen! Und von der Höh’ kannst weit ausschauen, dass dir die Augen übergengen.“ — „Steigen kannst bei uns aa, ’s gibt g’nug alte Bam, die’s d’ nit dersteigen magst.“ — „Hast mi leicht scho’ steigen g’sehn?“ fragte Franzel dagegen. — „Habts ja meist Feichten im Gebirg, hast du mir g’sagt; da steigst gar leicht von ein’m Quirl zum andern, wie auf einer Leiter von einer Sprossen zur andern. Aber unsre Pappeln da san keine Feichten. Auf ein’ jungen Felberbam,2 auf eine junge Pappel, Ruster oder Eichen kummst nauf; aber auf ein’ alten Pappelbaum kummst ohne Seil und Steigeisen nit.“ So Bertel. — „Den Bam möcht’ i sehn, auf den i nit nauf käm’,“ verteidigte sich Franzel. Und er liess seine braunen Augen in die Runde gehen.

Da kamen sie zu einer uralten Silberpappel, deren Stamm weit über Mannshöhe astlos war und dabei so dick, dass auch zwei Männer sie nicht umklammert hätten. Und ringsum fehlte die Borke bis auf geringe Reste. „Das haben die Bamschabel3 g’macht, das dumme G’sindel,“ ereiferte sich der Hegerbub. „Was dir nit einfallt,“ berichtigte ihn Hiasel. „Der Bam hat im Jahr 1830 das grosse Hochwasser mitg’macht, bei dem der Eisgang den Leuten im Marchfeld die Häuser zerdruckt hat; den Bam da haben die Eisschollen g’schunden.“ Zum Franzel gewendet, fragte er ihn herausfordernd: „Was sagst zu dem Bam? — Zwingst den? han?“ Da sprang der Gebirgler das Baumungetüm an, fasste eine der kropfigen Knorren, die den Stamm verunzierten, zog sich im Beugehang auf, bis er mit seinen genagelten Schuhen an einer tiefer sitzenden Knorre Halt fand, hielt sich mit der Linken, holte mit der Rechten weit aus, langte mit der Linken nach, zog wieder den Körper nach, fasste wieder Fuss, und im nächsten Augenblick stand er schon auf dem ersten Ast. So klomm er von Knorre zu Knorre, von Ritze zu Ritze, von Aststummel zu Aststummel, immer höher und höher, dass den beiden Zuschauern unten schwindelte. Und als er hoch oben in einer Wipfelgabelung stand, hielt er sich mit der Linken fest, schwang mit der Rechten sein spitzes Lodenhütel und sandte einen langgezogenen Juchezer weithin über die Wipfel der jüngeren Aubäume, die tief unter ihm standen. Dann deutete er nordwärts. „I siach an Turm! — Der g’hört aa mein.“

Schneller als er aufgestiegen war, glitt und rutschte er am Stamme hinab, dass sich Stücke der abgestorbenen Rinde ablösten und das Wurmmehl den in die Höhe starrenden Kameraden in die Augen stäubte. — Als er unten stand, atmete er tief und heftig. Seine Knie waren blutig verschrammt. Die Finger beider Hände, unter deren Nägeln das Blut hervorsickerte, steckte er in den Mund und lachte Hiasel an. Der war sprachlos vor Staunen. Bertel aber sprach vor sich hin: „Dass’s so was gibt?“ Und jetzt fand auch Hiasel den Ausdruck für seine Anerkennung: „Bist halt ein Steiger, ja.“ Der Gebirgler war mit der Lobau ausgesöhnt.

Als er und Bertel sich bei der Schenke von Hiasel verabschieden wollten, enteilte dieser ins Haus und rief ihnen von der Schwelle aus zu: „Wart’ts a wengerl.“ — Und im Nu war er wieder da. Den Hecht, den er bisher getragen hatte, reichte er dem neuen Freund: „Da hast, Steiger, i gib dir’n; der Vater hat’s erlaubt.“ Da nahm der so Beschenkte einen der weichfilzigen Blumensterne, die er hinter der Hutschnur stecken hatte, und reichte ihn dem Hiasel: „Heb’ das Edelweiss gut auf, es is vom Hetscherlberg.“

Auf dem Heimweg musterte Franzel an der Nordseite des Regulierungsdammes wieder die vielen Löcher, welche von den wilden Kaninchen darein gegraben worden waren. Voreilig versprach ihm Bertel, der Vater werde ihm, dem Franzel, erlauben, dass er sie abschiesse. Da leuchteten die Augen des Wildschützensohnes auf. Hatte ihm doch der Neunteufel auf der Herfahrt vorgefaselt, beim Hegeronkel dürft er schiessen, was er wollte: Hasen, Fasanen, Reh und Hirsche. Als die beiden daheim anlangten, kam ihnen Liesel freudestrahlend entgegen: „Der Sepperl hat das Strumpfstricken g’lernt. Er kann auch schon die verkehrten Maschen und ’s Abnehmen!“

Als Bertel und Franzel ihren Fisch der Hegermutter in die Küche brachten, fanden sie Sepperl nicht etwa beim Strumpfstricken, sondern vor einer umgestülpten Kiste, die er für Liesels Puppen als schöne Stube herrichtete. Eine Feigenkaffee-Schachtel, in deren Ecken er vier Stäbchen eingenagelt und die er mit weissem Papier überklebt hatte, war der Tisch, ein Brettchen mit vier Füssen und hoher Lehne, von der ein rotes Tuchrestel über den Sitz wallte, war der Diwan.

Da sassen die zwei Puppen beim Kaffee, der in grossen Eichelnäpfen aufgetragen war, und hatten einen Gugelhupf vor sich, so gross wie ein halber Apfel. Es war ein richtiger Gugelhupf, den die Liesel gebacken hatte. Und oben auf der Kiste, also über der Zimmerdecke, lag Huscherl, die graue Hauskatze; sie hatte ein himmelblaues Halsband um und schien mit Eifer jeder Handbewegung Sepperls zu folgen, der dabei war, aus einem alten Zigarrenkistchen eine Anricht — oder, wie Liesel sagte, — eine Kredenz herzustellen.

Franzel und Bertel widmeten sich dem Putzen und Ausweiden des Hechtes. Als die zweiteilige Fischblase zum Vorschein kam, riss Franzel sie heraus, warf sie auf den Tisch und schlug mit der Faust darauf, dass sie mit lautem Krach zerbarst. Das klang wie ein Schuss. Die Katze sprang von der Kiste und verkroch sich unterm Wasserbankel, Liesel und Sepperl aber liessen vom Puppenspiel ab und wendeten ihre Aufmerksamkeit dem Fisch zu. Da zog Bertel zwei gelbliche Lappen aus dem Bauche des Hechtes, die aus vielen, vielen kleinwinzigen Kügelchen bestanden. „Mutter, da hast den Rogen für die Suppen.“ — Die Hegerin aber fragte die Kinder: „Welches von euch kann mir sagen, was der Rogen eigentlich ist?“ — „Eigentlich?“ — Keines wusste eine Antwort. „Denkt an die Henn’,“ half die Mutter darein. „Sollte der Rogen der Eierstock sein?“ fragte Liesel. „Es is nit anders. Jedes gelbe Kugerl ein Ei.“ „Wann die Hechtin am Leben blieben wär’ und aus jedem Eierl wär’ ein Hecht gewachsen,“ warf Bertel ein, „da hätt’s ja von lauter Hechten in der Naufahrt gewurlt. Die hätten aufgeräumt unter den anderen Fischen und schliesslich hätten s’ verhungern müssen oder eins das andre auffressen!“ — „Es wär’ nit so arg worden,“ beruhigte ihn die Mutter, „die meisten jungen Hechterln wären ja gefressen worden von der ältern Verwandtschaft. Glaubst, so ein hungriger Hecht macht einen Unterschied zwischen gewöhnlichen Spennadlern1 und jungen Hechten?“ — Da meldete sich Liesel: „ Mutter, darf ich ein Ei nehmen, ich möcht’ den Fisch panieren.“ Die Mutter nickte. Kochenspielen ging der Liesel über alles. Flink wusch sie den Fisch, salzte ihn und zerteilte ihn in sechs gleich grosse Schnitzel, die sie mit Mehl bestäubte. Dann zerschlug sie ein Ei, tat Dotter und Eiweiss in einen Teller und verrührte sie mit einer Gabel. In die klebrige Flüssigkeit tauchte sie die Schnitzel, damit die Semmelbrösel gut daran hafteten. Aus prasselndem Schweineschmalz knusperig gebacken, duftete der Fisch, dass allen „das Wasser im Munde zusammenlief“. Wenn auch Liesels Schnitzel nur als zarte Leckerbissen das Abendmahl vervollständigten, sie war glücklich, dass allen schmeckte, was sie gebacken hatte. Das Vorgefühl hausfraulicher Freude strahlte aus ihren Augen.

Im Asperner Kirchturm.

Da durch die Wiederherstellung des Steges über die Furt in der Alten Naufahrt der bereits trockene Biberweg nach Aspern gangbar geworden war, konnten die Hegerkinder nun wieder zur Schule.

Franzel und Sepperl waren wenig erfreut darüber, dass der Oberlehrer Wagner, ein grosser hagerer Mann mit ernstem Geschau, sie in die eigene, nämlich in die Oberklasse aufnahm. Sein bis auf den Schnurrbart glattrasiertes Gesicht machte auf sie den Eindruck grosser Strenge; und die Stille, die in der Klasse schon vor Unterrichtsbeginn herrschte, wirkte auf sie unheimlich. In Gaming war es anders gewesen. Bertel machte die Brüder auf das neunjährige blasse Söhnchen des Oberlehrers aufmerksam, auf den Hansi. Er erzählte ihnen, dass der Bub schon ein richtiger Organist war. Bei der Schulmesse musste Hansi die Orgel spielen, wenn ihn auch in den Fingern fror und in den Füssen, mit denen er die Pedale nur erreichen konnte, wenn er ganz am vorderen Rand der Orgelbank sass. Da half kein Weinen. Der Vater war streng, sehr streng. Bewunderung und Mitleid waren es, wodurch sich die stämmigen Gebirgler zu dem so ganz anders gearteten Musikerkinde hingezogen fühlten. Sie selbst erweckten durch ihre fremdartige Tracht und durch ihr Gebaren Hansis Aufmerksamkeit. Dazu kam, dass durch Hiasels Erzählung die unglaubliche Kletterleistung Franzels und durch Liesels Prahlen auch Sepperls Geschicklichkeit im Strumpfstricken bald bekannt wurde. So zeichneten sich in Hansis Augen die beiden Neuen als Besondere aus und die Bekanntschaft war schnell gemacht.

Die Asperner Schuljugend war ein Völklein für sich. Sie hatte nun zwei Fremde in ihren Kreis aufgenommen und mit sicherem Gefühl Eigenheiten an ihnen herausgefunden. Aber diesmal war es kein äusseres Kennzeichen, wie bei Hiasel die Haarfarbe, es waren die Tätigkeiten, die zur Namensgebung führten. Der ältere der Gaminger Gschaider hiess bald nur mehr der „Steiger-Franzel“, der jüngere „Stricker-Sepperl“. So waren die drei Gschaider-Buben wohl voneinander unterschieden. Als der Oberlehrer Wagner, der sich auf Namensdeutung verstand, von den neuen Namen erfuhr, benützte er die Gelegenheit, die Entstehung ihres Familiennamens zu erklären. Danach hiessen die Hegerkinder nicht etwa darum Gschaider, weil sie gescheiter waren als alle anderen; das sollten sie sich ja nicht einbilden; sondern sie stammten alle von einem Gebirgsbauer ab, der sein Haus auf einer Wasserscheide gebaut hatte, auf einem Bergsattel, an dem die Quellwässer sich teilten. Ein Bach floss links, der andere rechts hinab zu zwei durch den Höhenzug getrennten, vom Sattel vereinten Tälern: Gschaid, Gescheide. „Gschaider ist ebenso ein Geländename wie etwa Lehner oder Lechner oder Lahner, das ist einer, der auf einer Lehne (Lahn) haust.“ Da meldete sich ein Knabe: „Bitt’, der könnt’ ja auch Leitner heissen; statt Lehne kann man auch Leiten sagen. Ich kenn’ einen Eisenbahner, der heisst Bachleitner.“ — „Richtig, und der könnt’ wieder Achleitner heissen; weil Ach soviel als Bach oder Wasser bedeutet. Wer weiss noch andre Geländenamen?“ Da kamen die Beiträge von allen Seiten: Berger, Schönberger, Unterberger, Puchberger, Weinberger und Wimberger. Nun fragte ein Mädchen dazwischen: „Wim? was soll denn Wim heissen?“ — „Nichts andres als Wein; ist doch heute noch das alte Wort ,Wimmat’ gebräuchlich für Weinernte; und der Name Wimmer für Weinbauer.“ Der Oberlehrer fuhr fort: „Wie haben die Leute früher statt „Hügel‘ gesagt?“ — „Bühel, Biegl oder Pichel.“ — „Daher?“: „Bühler, Pichler, Schönbichler, Biegler.“ Die Förstergretel meldete sich von der Fensterreihe her: „Bitt’, ich kenn’ einen Greissler in der Brigittenau, der heisst Goldbiegler.“ Der Oberlehrer nickte ihr zu: „Und in Perchtoldsdorf gibt es dazu den Goldbieglberg. Wüssten die Perchtoldsdorfer, dass Biegl ohnehin schon Hügel oder kleiner Berg bedeutet, so würden sie sich den Zusatz — ,berg‘ wohl ersparen.“ — Der Feitsinger Franzl brachte noch die Beiträge Riegler, Steinriegler, Reiner und Reininger.

Wieder einmal zur Namensforschung angeregt, zappelten die Kinder vor Ungeduld und einzelne schwenkten die hochgehobene Hand, um ihren Beitrag anzubringen; noch verweilten sie bei den Geländenamen: „Auer, Schönauer, Fischauer, Ecker, Rosegger, Landegger, Brucker, Neubrucker, Bruckner, Thaler, Freuntaler, Apfeltaler.“ Dann rückten sie mit den bekannten Standesnamen an: „Bauer, Schneider, Müller, Beck, Jäger, Schmidt, Schmiedl, Koch, Meier.“ Und Bertel, der den Namen Meier zu erklären bekam, wusste richtig zu sagen, dass der eigentlich vom lateinischen maior, der grössere oder ältere, also der für eine Hauswirtschaft Verantwortliche, abstammte; das hatte er sich seit dem Vorjahre gemerkt. Da warf der Oberlehrer die Frage ein, wer noch wüsste, was der Name Schulz ursprünglich bedeutet hätte. Aber kein Kind, ausser Hansi, dem Söhnchen des Oberlehrers, wusste mehr die vor Monaten gegebene Erklärung. Er ging zur Tafel und schrieb an: Scultheizo. „So haben die alten Deutschen erst den Schuldeneintreiber, den Richter, genannt, weil er die anderen die Schuld zahlen geheissen hat. Erst später hiessen die Bauermeister, die Dorfrichter, so und die Bürgermeister in den Städten.“

Nach der Aufzählung und Erklärung von allerlei Namen, die von persönlichen Eigenheiten herrührten, wie Langbein, Kurz, Trampler, wagten sich einzelne Kinder mit Fragen hervor über Namen, die ihnen als rätselhaft aufgefallen waren. Da hatte einer über einem Taschnerladen in der Leopoldstadt den Namen Rinőssl und gleich daneben überm Schuhmacherladen Hasenöhrl gelesen. „Nun, Össl und Öhrl ist vielleicht eins und dasselbe, der eine mochte ein krankes, rinnendes Ohr gehabt haben, der andre lange, schmale, verdrückte Ohren, in denen ein Witzbold eine Ähnlichkeit mit Hasenohren gesehen hatte. Es kommt ja im Deutschen öfter vor, dass ein R durch ein S ersetzt wird oder umgekehrt. Denkt nur an unser Lied vom Scheiden. Darin heisst es: „So dir geschenkt ein Knösplein was . . .“ Da habt ihr noch die alte Mitvergangenheit „was“ vom Zeitwort „wesen“, das heisst „sein“; heute sagt man wohl für „das Sein“ noch „das Wesen“, aber statt „er was“ sagen wir „er war“ — “ Die Kinder nickten und von mehreren Seiten liess sich ein leises „Aha!“ vernehmen. Auch der Name Ansorge machte keine Schwierigkeiten. „Ane“ hiess im alten Deutsch soviel als „ohne“ — also war der Herr Ansorge ein sorgloser Mensch gewesen, ein lustiger Bruder. Über den Namen „Anweiler“ waren die Ansichten geteilt: Die einen meinten, den Namen hätte einer bekommen, weil er an einem Weiler, d. i. an einem Landgut oder einer kleinen Ortschaft gewohnt hätte, andere aber erklärten den Namen ähnlich wie An-Sorge: Anweile mochte Anes-Weile, d. h. ohne freie Zeit, ohne Musse, bedeutet haben; und Anweiler mochte einer genannt worden sein, der sich immer Arbeit wusste und darum nie müssig war.

Als die Beiträge spärlicher wurden, rückte der Sohn des Buschenwirtes mit zwei Namen heraus, die er sich von Gästen gemerkt hatte: „Zahradnik“ und „Kominik“. Damit erreichte er, dass die Klasse zu kichern begann. Der Oberlehrer aber fragte ruhig: „Wisst ihr auch, warum ihr lacht? — Weil euch die nichtdeutschen Wörter sinnlos vorkommen. Aber wir können sicher sein, dass auch Namen, die wir nicht verstehen, ihre Bedeutung haben.“ Und schon meldete sich die kleine Ludmilla, das Töchterlein des Schneidermeisters Zaplatil: „Kominik“ heisst Kaminfeger, Rauchfangkehrer. Und „Zahradnik“ bedeutet „Gärtner“, „Zahrada“ ist der „Garten“. Der Oberlehrer schrieb die Namen nebeneinander an die Tafel. Er unterstrich Komin und Kamin.

Unter Za-hrad-nik schrieb er:

Hrad=Grad=Burg,

Graz=Gradec=Hradec=Burgstadt,

Grätzel=Bürglein,

König-Grätz=Königsburg,

Bel-grad=Weissen-burg,

Garde1 =Wache,

Garde1 -robe-Kasten=Kleiderschrank,

Zahrada=Gart-en, lateinisch hort-us

Hort

Hirt

Hürde.

hűten=hiarten (Dialekt)

Hut

Hütte

Er wartete, bis die Kinder mit dem Nachschreiben fertig waren; dann fragte er: „Was sagt ihr dazu?“ — Der Feitsinger Franzel meldete sich: „Komin und Kamin ist ja dasselbe Wort!“ — Dann aber blieb es stille, bis der Oberlehrer dreinhalf: „Versucht zunächst, die angeschriebenen Wörter in Sätzen anzuwenden. Vielleicht glückt es euch, die meisten mit einem gemeinsamen Zeitwort in Verbindung zu bringen.“ Jetzt kam Leben in die Klasse:

„Die Garde-Soldaten bewachen die Burg.“ — „Im Garderobe-Kasten werden die Kleider aufbewahrt.“ — „Wenn der Feind Graz belagert, flüchten die Einwohner in die Burg; sie soll sie vor dem Feinde bewahren.“ — „Der Zaun des Gartens bewahrt das Gemüse vor Hasen und Dieben.“. — „Auf dem Ringplatz von Eggenburg ist eine freistehende Häusergruppe, wie eine kleine Burg; die heisst ,Grätzel“ — ,Im Hort werden die Kinder vor schlechter Gesellschaft bewahrt,“ — „Der Hirt bewacht die Herde; er bewahrt sie in der Hürde, damit sie nicht auseinanderlaufen.“ Der Hut bewahrt den Kopf vor dem Regen. Die Hütte bewahrt die Leute vor Kälte. —

Und wieder schwiegen die Kinder. Da gab ihnen der Oberlehrer einen Wink: — „Ihr müsst doch etwas herausspüren, das in jedem der ähnlichen Wörter steckt. Wenn auch das H durch G ersetzt wird, oder das d sich verwandelt in t oder tz oder c, wenn auch zwei Laute den Platz wechseln und die Selbstlaute sich wunderlich ändern, es ist doch immer etwas Gemeinsames im Wort; das muss doch überall denselben Sinn tragen; ob das Wort nun gart heisst oder gard, grad, gratz, hrad, hort, hirt oder hürd.“ Von drei Seiten auf einmal kam die Antwort: ,,bewahren, behüten“. Da fiel des Oberlehrers Blick auf die zarte Martha Opferkuh, die still vor sich hinweinte. Seine guten Augen fragten das Kind: ,,Martha, warum weinst du?“ Die Kleine brachte unter stossweisem Schluchzen die Frage her vor: „Warum muss ich Opferkuh heissen?“ — „Wein’ doch nicht! bei uns heissest du ja nur Martha. Den dummen Namen hat offenbar der Feldwebel erfunden, der bei der Volkszählung vor mehr als hundert Jahren deinen Ur-Urgrossvater in die Liste der Steuerpflichtigen einschrieb. Weil die Juden zuviel gleiche Namen hatten, mussten ihnen zur Unterscheidung besondere Namen gegeben werden. Wer dem Listenschreiber viel Geld gab, der durfte sich einen Namen aussuchen, wie er ihm gefiel. Zum Beispiel: Mandelblüh, Rosenduft, Stern, Gold oder Diamant. Wer nicht genug oder nichts zahlte, musste den Namen annehmen, den man ihm mit mehr oder weniger Witz gab. Dass dein Ur-Urgrossvater kein reicher Mann war, und dass auch dein Vater nicht reich ist, darauf solltest du stolz sein.“ Über das Gesicht der kleinen Martha glitt ein verständnisvolles Lächeln. Sie setzte sich und trocknete sich die Augen. Der Oberlehrer sprach nun zur Klasse: „Was wir jetzt durchgesprochen haben, aus dem habt ihr bis heut acht Tag’ eine Aufgabe: Ein jeder sucht einige Namen, die bis heut bei uns nicht besprochen worden sind, und erklärt sie, so gut er kann. Ob er sie von Schildern herabliest oder von Grabsteinen, ob er sie von Erwachsenen erfragt, ist alles eins: Wer ein besserer Forscher ist, der wird mehr zustand bringen und besser deuten.“

Bald nahm auch der Oberlehrer von den Kindern die Gewohnheit an, die drei Pflegebrüder mit den Namen aufzurufen, die ihnen das kleine Volk beigelegt hatte. Heger-Bertel, Steiger-Franzel, Stricker-Sepperl.

Franzel wusste sich’s in einigen Tagen beim Hansi durchzusetzen, dass er ihm beim Orgelspielen helfen durfte als zweiterBlasbalgtreter; als erster behauptete Poldi seinen Platz, der flachsköpfige sommersprossige Bub des Mesners.

War ein Requiem auf halb 7 Uhr früh angesetzt, so marschierte Franzel schon um halb 6 allein aus, denn er durfte zum Blasbalgtreten nicht zu spät kommen. Hansi musste sich aufseine Pünktlichkeit verlassen können. Daneben suchte der Steiger-Franzel Gelegenheit, sich mit dem Kirchturm näher bekannt zu machen, in dem er emporsteigen wollte bis unter die Blechhaube, die kleine Guckfenster hatte und das Turmkreuz trug. Von dort musste es einen weiten Ausblick geben. Und der Mesnerbub hatte nichts dagegen, dass Bertel ihm beim Ziehen der Glockenstränge half, wenn er nach der Vormittagsschule Mittag läutete oder an Sonntagen das Läuten vor dem Gottesdienst besorgte.

An einem hellen Mittag überliess es Franzel dem Mesnerbuben, allein den Glockenstrang zu ziehen, und stieg die steile Treppe empor. Das Brettergehäuse, in dem die Glockenstränge hingen und die steinernen Uhrgewichte, nahm das Innerste des dickmäuerigen und darum schmalen Turmschachtes ein, der durch Zwischenböden in mehrere Stockwerke geteilt war. Da blieb nur wenig Raum für die Treppe. Die war so schmal, dass der Steigende mit dem linken Ellbogen die Mauer, mit dem rechten das Seilgehäuse streifte. Die Glocken dröhnten und ihr Schwingen machte alles Gebälk und die Treppe zittern. Aber Franzel stieg beherzt empor und stiess mit dem Kopf die Falltüren auf, die ein Stockwerk vom andern trennten. Er musste auf dem handbreiten Rande zwischen dem Seilkasten und dem gähnenden Falltürloch sich hinübertasten zum nächsten Treppenansatz. Nur nicht zurückschauen, sonst stürzte er rücklings in den Schacht. So gelangte er zum Uhrwerk, das in einem mächtigen Kasten untergebracht war, der ein Glasfenster hatte zur Beobachtung des kleinen inneren Zifferblattes. Franzel hob den Deckel des Kastens, beguckte die drei Walzen des Gehwerks, des Viertel- und des Stundenschlagwerks, die tellergrossen und die kleineren Zahnräder und hastete weiter. Als er an die schwingende Glocke kam, hielt er sich beide Ohren mit den Fingern zu und bestaunte die Einrichtung: Am Ende eines Hebels hing das Zugseil. Inmitten des Hebels war an eiserner Querachse die fassgrosse Glocke befestigt, die hin und her schwang. Bei jedem Schwunge schien es, als wollte sie bei der Schall-Luke hingusfliegen. Und als die Glocke zur Ruhe kam, hörte Franzel ihr dröhnendes Klingen noch eine Weile fort. Ihm war ganz dumm im Kopfe.

Der Turm wurde bedeutend enger. Eine lange eiserne Leiter, die nahe an der Mauer befestigt war, führte bis zum Ziegelgewölbe, das den gemauerten Turm unter der Blechhaube abschloss. — Da stand er nun und konnte nicht weiter. Wohl sah er im Gewölbe ein ausgebrochenes Loch und durch dasselbe das dicke Holzgebälk des Dachstuhles, auch eine der Blechtüren, die ein Guckloch verschloss, aber da war keine Leiter, die hinaufgeführt hätte. Vorsichtig streckte er sich von der vorletzten Sprosse der eisernen Leiter auf, bis er das Gewölbe mit den Fingern berührte, ertastete den Rand des Deckenloches und rüttelte an der nur einen Ziegel dicken Wölbung, ob sie fest genug wäre, ihn zu tragen. Dann umgriff er mit beiden Händen einen Randziegel, zog sich zum Beugehang auf, und seine Füsse lösten sich von der Leiter. Ohne einen Blick hinter sich zu werfen, wie tief der Abgrund sei, in den er fallen müsste, wenn er losliesse oder wenn der Ziegel nachgäbe, spannte er die Armmuskel an und ging vom Beugehang in den Stütz über. Dann zog er das rechte Knie hoch, beugte den Oberkörper vor, kniete zunächst rechts, dann links auf und stand im nächsten Augenblick mitten auf dem Kreuzgebälk, das der Wölbung auflag. Helligkeit umfing ihn, die Sonne schien durch die offene Südluke in das winzige Turmgemach, dessen Raum zum grossen Teil von den ineinander verbissenen, sehr dicken Dachstuhlbalken erfüllt wurde. Im Blechdach war ein Knistern vom Winde, der daran rüttelte. Der Blick aus dem Fensterchen brachte dem kühnen Steiger eine arge Enttäuschung. Tief unter ihm der Heldenplatz von Aspern mit dem steinernen Löwen, dann die Schule und andere Häuser, dann Felder und Wiesen und endlich die geschlossene Masse der hohen Aubäume, durch die nicht einmal der Spiegel des Mühlarms und der Alten Naufahrt blinkte. Er hatte gehofft, den Donaustrom, die Arme der Alten Donau, die Inseln und Inselchen und die ganze Wienerstadt überblicken zu können wie ein Falke, der hoch in der Luft darüberschwebt; und jetzt, nach der gefahrvollen Steigerei, sah er kein Wasser blinken; und die Auen verdeckten die Wienerstadt, über der noch dazu ein dicker Kaab1 lag, dass kaum die Kuppel der Rotunde zu erkennen war. Die Blechtürchen der anderen drei Guckfenster waren verriegelt, die Riegel eingerostet. Da entschloss er sich, wieder hinabzusteigen. Aber als er durchs Loch der Wölbung hinunterschaute in den Turmschacht, kam ihm die Überlegung, es könnte doch ein Ziegel losbrechen, wenn er, an ihm hangend, die Beine schwingen liess, um mit der Leiter Fühlung zu bekommen. Da rief er durch das Loch hinunter: „Poldi! Poldi!“ Keine Antwort, nur das langsame heisere Ticken der Turmuhr. Zum Guckloch zurückgekehrt, erspähte er zunächst in einem Fenster des Schulgebäudes den Kopf des Oberlehrers, dann aber ganz nahe am Löwen von Aspern den Mesnerbuben, der mit dem Orgel-Hansi beisammenstand und spielend den Turmschlüssel um den Finger wirbeln liess. Franzel wiederholte seinen Ruf. Poldi schien nicht zu hören; der Wind mochte den Schall vertragen. Da hob Franzel einen Mörtelbrocken vom Boden ab, band ihn in sein Sacktuch und warf ihn hinunter, dass er vor den Füssen der beiden Kameraden aufklatschte. Jetzt schauten sie zu ihm empor, schwenkten die Hüte und setzten sich in Trab. Bald vernahm er das Tappen ihrer Schritte auf den Treppenstufen. Da rief er ihnen durch die vorgehaltenen Hände zu: „Bringts a Later, i kann nit abi!“ Und richtig kamen sie mit einer kleinen Leiter angestiegen. Als Poldi das dünnholmige Ding mit dem schmäleren Ende durch das Deckenloch steckte und das breitere Ende über einer Sprosse der Eisenleiter verspreizte, rief er Franzel an: ,,Blinder Hess2, hast es denn nit lahner g’segn beim Uhrkasten?“ Franzel überhörte den neuen Namen und war froh, als er die beiden zu sich emporklettern sah.

Erst half er dem Poldi, dann dem zaghaft nachfolgenden Hansi beim gefährlichen Übersteigen von den obersten Sprossen auf das Kreuzgebälk. Im Nu waren alle drei beim offenen Guckloch. — Da hörten sie unter sich ein schweres Tappen auf der Treppe. Und Poldi wechselte die Farbe: „Uj je! Hiazt krieg’ i’s; der Vater kummt.“ — Franzel aber warf sich in die Brust: „J leid’s nit; schuld bin i.“ Damit trat er an die Leiter, und zog sie herauf, wie etwa ein belagerter Ritter die Brücke des Burggrabens aufgezogen hätte. So wollte er mit dem Mesner verhandeln, um für Poldi völlige Straflosigkeit auszubedingen. Aber kaum hatte er die Holme berührt, als er zu seinen Kameraden zurückkehrte: „Der Oberlehrer kummt.“ Jetzt überfiel Hansi das Zittern; da schob ihn Franzel hinter den Poldi, er selbst aber neigte seinen Kopf dem Strengen entgegen und liess das Leiterchen wieder hinab. Der Oberlehrer, der zur Festigkeit der schmalen Leiter kein Vertrauen hatte, schmiegte sich so an das schwache Gerät, dass er sein Körpergewicht auf die Hände, Ellbogen und Füsse verteilte, und schob seine lange Gestalt ruhig und sachte in die Turmhaube empor, in deren Mitte er kaum aufrechtzustehen vermochte. Franzel begrüsste ihn mit den Worten: „Der Hansi kann nix dafür. Er wollt’ mir nur ’nunter helfen.“ Da glitt ein Lächeln über das Gesicht des wegen seiner Strenge Gefürchteten. „Darüber reden wir vielleicht später. Aber weil wir schon heroben sind, machen wir die Augen auf und schaun hinunter.“ Ein paar Minuten lang besah er vom Südfensterchen aus die Landschaft, dann begann er seine Erklärungen: „Schaut mit Ehrfurcht auf die Strassen, die Gärten, die Felder von Aspern. Es liegen hier weit umher viele tausende Österreicher begraben, es sind Deutsche, Tschechen, Slowenen, Polen, Kroaten und Ungarn, die in den denkwürdigen Maitagen des Jahres 1809 im gemeinsamen Abwehrkampfe gefallen sind, im siegreichen Kampf gegen den Franzosenkaiser Napoleon, vor dem ganz Europa gezittert hat. Und mancher Franzose schläft mit den ehemaligen Feinden Seite an Seite friedlich unter der Erde. Wenn am Strassenrand ein Laternenpfahl gesetzt wird oder ein Baum in einem Garten, stossen die Arbeiter mit ihren Spaten auf Menschenknochen. Und wenn beim Ackern der Pflug die Scholle wendet, bringt er verrostete Flintenläufe, Gewehrschlösser, Säbel, Bajonette, Gewehrund Kanonenkugeln ans Licht.“ — „In der Schul’ ist ein Kasten volldavon,“ schaltete Hansi ein, der die Angst vor dem Vater vergessen hatte. „Und beim Feitsinger Wirt drüben und beim unteren Wirt aa,“ ergänzte der Mesner-Poldi. „Schaut da hinüber, wo die Au am Enzersdorfer Donauarm den Einbug macht. Dort hat die Napoleonstrasse aufs Marchfeld herausgeführt aus der Lobau, wo Napoleon sein Hauptquartier und sein grosses Heerlager gehabt hat. Seit dem 13. Mai 1809 war er Herr von Wien; er hat damals in Schönbrunn residiert. Vom Schloss Kaiser-Ebersdorf aus, bei Schwechat drüben, hat er die Schiffsbrücke über die Donau geschlagen, so dass seine Armee herübermarschieren konnte auf die Lobauer Insel. Und am 20. Mai haben die Franzosen die Dörfer Aspern und Essling besetzt.“ Da unterbrach Franzel die Ausführungen des Oberlehrers. Er zeigte mit der Hand weit in die Ferne, wo jenseits der Donau-Auen in Wolkenhöhe ein mattes Blinken zu sehen war, das gedämpft wurde vom dünnen Nebelschleier: „Und dort is der Ötscher!“ Es klang wie ein Jubel der Wiedersehensfreude. —

„Wenn’s auch nicht gerade der Ötscher ist, was da von weit her, von der steirischen Grenze zart herüberblinkt, ein hoher Berg ist’s wohl. Es ist der Schneeberg. Und links dahinter die Rax, deren Gipfel schon im Steirischen liegt. Mehr als 2000 Meter hoch, überragen beide Bergriesen den Anninger bei Baden, den Parapluieberg bei Perchtoldsdorf und andere Hügel des Wienerwaldes, die wir nicht sehen können, weil sie vom Wiener Kaab verschleiert sind.“ — „Am Schneeberg hab’ ich auch einen Onkel, den Losenheimer Gschaider,“ liess sich Franzel in freudiger Erregung vernehmen. Der Oberlehrer fuhr fort: „Aber viel schöner als vom Asperner Turm aus, der zu nah an den Auen steht, könnt ihr den Schneeberg sehen und die grünen Wellen der Wienerwaldberge, wenn ihr an einem hellen Tag von einer entfernteren Bodenwelle aus hinüberschaut, etwa von der Strasse aus, die hinüberführt von Aspern nach Hirschstetten. Von dort aus könnt ihr nicht nur die Rotunde im Prater sehn, die im Jahre 1873 zur grossen Weltausstellung fertig geworden ist, sondern auch den Stephansturm und unterhalb Wiens die Türme des Schlosses Kaiser-Ebersdorf, von dem aus Napoleon vor der Schlacht bei Aspern den Donau-Übergang seines Heeres nach der Insel Lobau bewerkstelligt hat.“

Er wandte sich zum Westfensterchen, dessen verrosteten Riegel er kräftig wegstiess. Dem andringenden Winde entgegen, zeigte er hinüber zum Bisamberg. „Dort oben stand Erzherzog Karl, der nach der Niederlage bei Regensburg sein Heer über Böhmen hergeführt hatte, um den bisher unbesiegten Franzosenkaiser zu besiegen. Und drüber der Donau seht ihr das Kahlengebirg. Denkt von jetzt 200 Jahr zurück: 1683. Damals belagerten die Türken die Wienerstadt. Da kam der Polenkőnig Johann Sobieski mit seinen Reiterscharen den Österreichern zu Hilfe gegen die übermächtigen Eroberer. Vom Kahlengebirg aus fiel er die Türken an und jagte sie in die Flucht.“ — Der Oberlehrer öffnete nun das Ostfenster: „Seht euch die Asperner Strasse an, die nach Essling führt. Da sind im Jahr 1809 die Österreicher von Norden her auf die Franzosen gestossen. Um jedes Haus, um die Kirche, um den Friedhof wurde gekämpft, über Leichen und Verwundete tobte der mörderische Kampf. Napoleon verlor die Schlacht, flüchtete in die Lobau und zurück über die Donau. Da drüben seht ihr den Esslinger Schüttkasten, den alten Kornspeicher, in dem die Franzosen sich tapfer verteidigt hatten und den sie erst verliessen, als Napoleons Heer die Lobau räumen musste.“ Vom Nordfenster aus zeigte der Oberlehrer den Kindern das weite, ebene Marchfeld. „Wenn ihr genau schaut, erkennt ihr noch die langgezogenen feuchten Mulden, an denen hohe Pappeln und Weidenbäume Auen bilden. Das sind ehemalige Donauarme; da ist in alten Zeiten die Donau geflossen in krummen Wasserläufen und dort hat sie auch später, als das Land mit Ortschaften besiedelt war, bei Überschwemmungen ihre Wassermassen gewälzt und das Eis getrieben, weit hinüber bis nach Breitenlee und Markgraf-Neusiedel, wo bei Deutsch-Wagram der Lössboden1 einen natürlichen Wall bildet, der die Fluten abdrängte. Von dort steigt das Weingelände an, auf Bockfliess zu.“

Erst durch die Vertiefung und Verbreiterung des einen, des „regulierten“ Strombettes sind die Wassermassen vom Marchfeld abgelenkt worden.

Der Mesner-Poldi war zum Westfenster zurückgekehrt und zeigte nach rechts: „Herr Oberlehrer, auf der Stadlauer Seiten sieht man auch noch Franzosenschanzen.“ —

„Das glauben die Leut’ nur,“ versetzte der Angerufene, „Franzosenschanzen sind nur in der Lobau und am Enzersdorfer Donauarm. Die anderen Schanzen aber zwischen Floridsdorf und Aspern sind aus dem 66er Jahr. Damals hatte Preussen, das mit Italien verbündet war, unter Führung des Königs Wilhelm I. gegen Österreich Krieg geführt, dessen Heer Erzherzog Albrecht befehligte.“

Nach der Niederlage der Österreicher bei Königgrätz rückten die Preussen über Böhmen und Mähren gegen Wien vor.

Trotz der in der preussischen Armee ausgebrochenen Cholera waren die Preussen 660.000 Mann stark. Als die Feinde bis Lundenburg, Oberhollabrunn, Nikolsburg und Pressburg vorgedrungen waren, warfen die Österreicher bei Floridsdorf, Hirschstetten und Aspern Schanzen auf. Aber der Nikolsburger Waffenstillstand und der Prager Friede machten dem Bruderkriege zwischen Preussen und Österreich ein Ende. Damals hatte Preussen allen deutschen Staaten seine Überlegenheit bewiesen und so den Grund gelegt zur Vereinigung der deutschen Länder im grossen Deutschen Reich.“

Der Oberlehrer hatte sich in Eifer geredet, als spräche er nicht vor drei Knaben, sondern vor der ganzen Klasse. Der lebhafte Luftzug, der in dem kleinen Gemach herrschte, machte ihn frösteln. Er schloss alle Guckfenster bis auf das südliche, stieg als erster über die Leiter hinunter und half den Jungen beim Abstieg.

In halber Turmhöhe machte der Mesner-Poldi auf den schmalen Gang aufmerksam, der auf den Dachboden der Kirche hinüberführte. Und der Oberlehrer liess sich bewegen, auch dort einzudringen. Da sahen sie über der vielbuckligen Kirchenwölbung den aus wuchtigen Balken gefügten Dachstuhl und darüber das vielfach durchlöcherte Schindeldach. „Vater,“ fragte Hansi, „sind die Löcher noch vom Franzosenkrieg her?“ „Nein, mein Lieber, die sind von den Spechten und Spechtmeisen; die suchen nach Würmern im Holz. Das Dach haben die Melker Stiftsherren aufsetzen lassen, weils im Neunerjahr abgebrannt war. Die Kirche gehört nämlich heut noch dem Melker Benediktinerstift aus der Zeit her, wo die östlichen Marchfelder Lehen1 den Passauer und Freisinger Bischöfen und die westlichen den Melker- und Schottenäbten gehörten. Der Kirchturm aber ist Eigentum der Asperner Gemeinde. Da zahlt sie die Ausbesserungen.

Wohlbehalten langten alle vier vor dem Asperner Löwen an. Sie hatten nicht nur einen Blick auf die friedliche Gegend getan, sondern auch weit zurückgeschaut in vergangene Zeiten voll Angst und Kampf und Blutvergiessen. Als der Oberlehrer am nächsten Tage in der Klasse mit Hilfe der drei Knaben die Aussicht vom Asperner Kirchturm besprach, baten alle Kinder, er möge sie auch auf den Turm führen.

„Das geht nicht,“ wendete er ein, „es könnte ein Unglück geben; aber wenn die Klasse brav bleibt, das heisst, wenn ihr mir fleissig kommt und sich’s keiner, aber gar keiner mehr einfallen lässt, schulzustürzen, führ’ ich euch alle am 21. Mai, das ist am Gedenktag der Schlacht bei Aspern, in die Lobau und auf den Enzersdorfer Turm, der ist viel höher als der Asperner und ist mit bequemeren Stiegen ausgestattet, dass ein jedes Kind hinaufkommen kann, ohne Gefahr, sich das Genick zu brechen.“ Damit war die Klasse zufrieden.

Der Wildschütz.

Auf die milderen Tage der ersten Märzwoche folgte rauhes stürmisches Wetter mit Regenschauern, das

den

Kindern den Schulweg s auer machte. Eines

Morgens

aber war die Au verschneit; da gab es unverhoffte Winterfreuden. Bertel, Liesel, Sepperl und Hiasel vergnügten sich schon unterwegs mit Schneeballwerfen; Franzel aber ging abseits vom Wege, an Schilf- und Buschrändern dahin, wo im weichen Neuschnee mancherlei Spuren eingeprägt waren. Da gab es grössere und kleinere, fast parallele Abdrücke langer, schmaler Sohlen der Hinterläufe von Hasen und Kaninchen, immer abwechselnd mit den kurzen hintereinanderstehenden Tupfen der Vorderläufe, dann die tiefeingedrückten, paarig beisammenstehenden Dreieckspuren der Schalen von Rehen, deren Afterhufe sich dahinter seicht abgedrückt hatten. „Aha, die Hasen und Rehe äsen schon wieder Rinden vom Gezweig!“ dachte Franzel. Nahe am Wasser entdeckte er das Geläufe von Fasanen, immer drei lange auseinanderstehende Zehenabdrücke und dahinter einen kurzen stummeligen Abdruck der Hinterzehe. — „Hm, da suchen die Fasane nach Schnecken im seichten Wasser.“ Kleine, nahe beisammen geprägte rundliche Spuren mit deutlichen Abdrücken kurzer Krallen sprach Franzel als Marderspuren an und die ihnen ähnlichen, aber winzigen Spuren, von denen meist drei beisammenstanden, als Wieselspuren. — Also trieben sich die kleine Räuber hier an den Äsungsorten des Wildes herum.

Als Franzel neben dem Ufergebüsch der Alten Naufahrt eine kurzzehige Spur mit starker Ballenprägung fand, rief er Bertel an: „Bertel, euer Huscherl geht fischen.“ Der aber verteidigte seine Hauskatze: „Das ist keine Katzenspur, die wär kleiner. Siehst du nit die Spuren der Schwimmhäut? — Ein Fischotter war’s.“

Solche Entdeckungen regten den Sohn des Wilderes nicht wenig auf. Er wusste, dass der Haarwechsel noch nicht begonnen hatte, und hoffte, dass der Oheim ihn am Erlegen und Fangen von Raubzeug nicht hindern werde. Er wollte durch Verkaufen der erbeuteten Felle Geld verdienen und sparen; zum Schiessen brauchte er Pulver, Schrot und Kugeln; dazu brauchte er Geld. — Einstweilen blieb ihm nichts übrig, als vom Pflegevater Gewehr und Schiessbedarf zu leihen. Er wollte sich mit ihm auf guten Fuss stellen. Die Unterrichtsstunden wurden ihm lang. Und er hatte es eilig, heimzukommen. Er suchte sich beim Heger einzuschmeicheln. Er half ihm bei der Herstellung von Kastenfallen, putzte ihm ungeschafft die Stiefel und leistete Handlangerdienste, wo er nur konnte.

Als er ihm aber das Gewehrputzen abnehmen wollte, erfuhr er eine entschiedene Zurückweisung: „Hand von der Butten, ’s san Weinbeerl drin!“ Auf eine Anspielung, dass er „Küniglhasen“ und Raubzeug schiessen wollte, bekam er die Antwort: „Das is nix für Kinder. Und ’s Raubzeug ganz ausrotten mag i nit. Es is nit nur schädlich, es hat auch seine Aufgabe in der Natur. Es putzt alles Kränkliche, Schwächliche, Absterbende weg. Was überlebt, gibt bessern Nachwuchs.“ Statt sich aufs Bitten zu verlegen, entschloss sich der Wilderersohn, heimlich zu tun, was er vorhatte. Inden Anschauungen seines Vaters aufgewachsen, hielt er das Wildern für kein Unrecht. Es gab Halbtage, an denen „die Luft rein“ war, weil der Heger dienstlich einen weiteren Gang zu machen hatte. Nun wollte Franzel Bertels Gunst gewinnen. Eifriger als bisher war er in der schulfreien Zeit sein Gehilfe bei den Hausarbeiten: beim Stallausmisten, beim Holzhacken oder Sägen.

Die täglich sich wiederholenden Begegnungen mit Rehwild, Fasanen, Hasen und Kaninchen versetzten den schussgierigen Franzel in fieberhafte Aufregung; aber mit Bertel war nichts anzufangen. Der war ein richtiger Hegerbub. Er warnte Franzel eines Tages: „Dass du dir’s ja nit einfallen lasst, etwa vom Vater eine Büchsflinten anzurühren, sonst gibt’s Wichs, aber nit wenig! Der Vater ist gach!“ Von diesem Tage an sann Franzel darauf, sich ein anderes Schiessgerät anzufertigen, eines, das keinen Lärm machte.

Er dachte zurück an die Gaminger Zeit, wo er mit anderen Buben sich im Schiessen mit Pfeil und Bogen geübt hatte. Und er wusste, dass ein gewöhnlicher Rutenbogen den Pfeil nicht weit schnellte. Er hatte von den Indianern gelesen, die mit ihren langen Bogen den Pfeil dem hochschwebenden Adler in die Brust sandten. Von Bertel wusste er, dass die Kaninchen keinen Schutz genossen, da sie durch ihr Wühlen die Dämme gefährdeten. Er wollte sich einen grossen Indianerbogen schnitzeln und damit Jagd machen auf das vogelfreie Wild und aufs Raubzeug. Er versuchte es mit Dirndel-1 und Ahornstäben. Da riet ihm Bertel, der von der Bastelei Franzels angesteckt war, zu starken Eschenschösslingen. Und jeder der Buben brachte einen Eschenbogen zustande, der in der Mitte über daumendick, gegen die Enden zu dünner geschnitzt wurde, wie es auf Abbildungen von jagenden Indianern zu sehen war. Und ein solcher Bogen hatte eine wunderbare Schnellkraft. Als Pfeile benützten sie anfangs starke Schilfrohrhalme, deren hinteres Ende sie gabelig zuschnitten, so dass es gut auf der Schnur sass. Als diese Pfeile zu wenig Wucht hatten und darum unsicher flogen, besteckten sie dieselben vorne mit dicken, kurzen, ausgehöhlten Hollunderstäben und in diese keilten sie spitze Quarzsplitter, die sie durch Zerschlagen von Donaukieseln erhalten hatten. Auch Hiasel und Sepperl wurden angelernt, sich mit Pfeil und Bogen zu versehen. Sie übten sich im Zielschiessen und spielten Indianer. Der Heger sah es gerne, dass sein Bertel sích jetzt mit den Kameraden austollte, und schenkte der Pfeilschiesserei keine besondere Beachtung. Franzel aber war mit den Erfolgen des Zielschiessens nicht zufrieden. Er mochte noch so sorgfältig zielen und die sanft gekrümmte Fluglinie des Pfeiles mit einschätzen, er war nie des Treffens sicher. An den Halmknoten waren die Schilfhalme uneben, das gab dem Pfeil Stösse, während er über den Bogen holperte. Franzel brauchte eine verlässliche Waffe. Da suchte er nach geraden Stäben. Er fand glatte, rotrindige Hartriegelschösslinge, die senkrecht vom Boden aufstrebten; aber sie warfen sich beim Trocknen. Waren sie noch so sanft gebogen, so waren sie schon als Pfeile unbrauchbar; das Verbiegen musste er verhindern. Da kam er auf den Einfall, die frisch geschnittenen Hartriegelruten erst zu entrinden, dann im Dachboden aufzuhängen und jeden durch einen am unteren Ende befestigten Stein zu spannen. So zwang er sie, beim Trocknen schnurgerade zu bleiben.

Die grösste Sorgfalt verwendete er auf die Anschäftung spitz geschlagener Steinsplitter, die er in Holderröhrchen einpichte.

Die neuen Pfeile benützte Franzel heimlich zum Probeschiessen. Beim ersten Schuss traf er wohl einen Baum auf fünfzehn Schritt Entfernung und der Pfeil drang in die weiche Borke ein. Als aber der glückliche Erfinder einen entfernteren Baum treffen wollte und seinen Bogen allzu stark spannte, sprang das vom Abschnitzen am Ende geschwächte Holz den Fasern nach. Da war leicht zu helfen. Franzel schnitzte aus einem stärkeren Eschenstab einen neuen Bogen, der vom Erdboden bis zu seiner Schulter reichte, umwickelte ihn aber, soweit er durch Abschnitzeln an seinen Enden verdünnt war, dicht mit Spagatschnüren. Um die Festigkeit durch Versteifen der Wickelung zu erhöhen, bestrich er den Spagat mit heissem Leimwasser. Dann aber musste der neue Bogen einige Zeit Nuh haben, damit der Leim erhärtete.

Der Schnee in der Au zerging, zwei milde Tage kamen, dann gab es wieder Neuschnee. Die Buben trieben ihr Indianerspiel weiter, so oft sie zusammenkommen konnten. Franzel benützte beim Spiele einen gewöhnlichen Rutenbogen und Rohrpfeile. Die neuen Pfeile hielt er geheim. Ihm lag nichts an der Bewunderung der Kameraden, nur auf den Erfolg kam es ihm an. Und heimlich ging er’s an, wie sein Vater. Beim Heustadl, in dessen unmittelbarer Nähe ein Holzstoss lag, hatte er im Neuschnee die winzigen Spürchen von Mäusen, aber auch grössere Spuren entdeckt, die er als Marderspuren ansprach. Hier schlich er sich an, so oft er unbemerkt abkommen konnte, und dreimal lauerte er vergeblich, bis ihn in die Finger und Zehen fror. Beim viertenmal aber wurde er des Raubtieres ansichtig; es war braun und hatte einen lichten Kehlfleck. Ein Hausmarder. Er sah ihn huschend unterm Holzstoss verschwinden. Dann wartete er vergebens auf sein Herauskommen.

Als er das fünftemal kam, nahm er hinter einer dicken Pappel dem Holzstoss gegenüber Deckung, lehnte sich fest an den Baum, legte den Pfeil auf die Sehne und bewachte den Einschlupf. Nach einer ihm endlos scheinenden Geduldprobe, als es ihm vom angestrengten Schauen in den Augen zu flimmern begann und er schon seine Zwangsstellung aufgeben wollte, erschien der flache Kopf des kleinen Räubers in der Luke; er sicherte, bevor er sich herauswagte. Fester griff des Lauernden Rechte den Pfeil; er zog die Sehne an und liess los. Da verschwand der Kopf und mit ihm der Pfeil, der die Stirn durchbohrt hatte, unterm Holzstoss.

Auf dem Bauche liegend, streckte der Bub seinen rechten Arm zwischen die Scheiter, ertastete den Pfeil und zog an ihm das leblose Tier heraus. Er kniete nieder und begann es mit Hilfe seines Taschenmessers abzubalgen. Er war in seine hastige Arbeit vertieft und bemerkte nicht, dass sich jemand im Schnee an ihn herangeschlichen hatte. Da hörte er ein Hüsteln hinter sich und fuhr empor. Neben ihm stand der Heger, in dessen magerem Gesicht die Muskeln spielten, während die grauen Augen unter den buschigen Brauen unwillig zum kleinen Wildschützen niederblitzten. „Ah! So war’s gemeint? Na, mein Lieber, das g’wöhn’ d’r nur g’schwind wieder ab!“ Mit diesen Worten stellte er seinen rechten Fuss auf Franzels Beute, nahm Bogen und Pfeil an sich und zerbrach sie über dem Knie. Des Knaben Gesicht verfinsterte sich; seine Augen füllten sich mit Tränen. Er vermochte nicht den traurigen Gesichtsausdruck des Hegers zu sehen, der in herbem Erinnern vor sich hin sprach: „So hat’s bei meinem Bruder ang’fangen und mit dem Zuchthaus hat’s nit aufg’hört.“ Der Bub war auf Hiebe gefasst und wäre am liebsten davongelaufen. Verwundert horchte er auf, als der Oheim ruhig zu ihm sprach: „Bis du grösser wirst, geb’ ich dich in die Forstschul’ nach Aggstein. Jetzt aber schlag’ dir die Schiesserei aus’n Kopf.“ Ermutigt wagte Franzel zu fragen: „Und der Balg?“ „G’hört dir. Du hast offenbar den Hausmarder erlegt, der unsere Glucke gemordet hat und der meine Kastenfalle nicht annehmen mag.“ Der Heger zog den Fuss zurück. Franzel nahm den Marder auf und rannte damit heim zu, als fürchtete er, den Oheim könnte sein Spruch gereuen.

Auf dem Napoleonsbaum.

Franzel schien das Jagdfieber überwunden zu haben; aber es schien nur so. Das Indianerspiel war von der Gartenarbeit abgelöst worden. Wenn die Hegerleute dem sandigen Boden doch etwas Gemüse abgewinnen wollten, mussten sie ihm viel Dung geben. Im Herbst war der Schnee unerwartet früh liegen geblieben, da galt es im März nachzuholen, was damals versäumt worden war. Es war gut, dass vier Kinder da waren, die einander in die Hände arbeiten konnten. Bertel und Franzel gruben mit ihren Spaten seichte Furchen, Sepperl fuhr mit der Scheibtruhe Mist herbei, verteilte ihn in die Furchen und Liesel rechte Erde darüber. So hatten sie eine Woche lang die schulfreien Stunden zu nützen, bis der Heger einige Beete herrichten und die Hegerin sie mit Salatpflänzchen besetzen konnte, die ihr Mann vom Esslinger Gutsgärtner gebracht hatte. — Indes kehrten Franzels Gedanken oft zu seinem ersten Jagderfolge zurück. Den abgebalgten Körper seines selbsterlegten Marders hatte er im seichten Uferwasser zwischen Rohrstengeln verwahrt. Kleine Fische und Bachflohkrebse hatten das Fleisch von den Knochen geknabbert. Da holte sich Franzel den vom Pfeil zerschossenen Schädel des Raubtieres, reinigte ihn und legte ihn aufs Wandbrett neben seine Schulsachen. Und dieses Ding, mit dem er täglich liebäugelte, war es, das seine Jagdgier wach erhielt. Dann war noch das Marderfell da, das er an einem Balken des Dachstuhles mittels kleiner Nägel gespannt hatte und das nun trocken war, so dass er es abnehmen und in der Bodenstube verwahren konnte.

Ein dritter Gegenstand, der seine Einbildungskraft beschäftigte, war ein altes, schweres, starkfederiges Tellereisen, das er im Bodengerümpel aufgefunden hatte. Er wusste wohl, dass der Heger nur Kastenfallen verwendete, versprach sich aber mehr Erfolg vom Schlageisen, da sein Vater neben Drahtschlingen auch Fuchs- und Mardereisen verwendet hatte. Früh morgens, als noch alles schlief, trug er das Schlageisen vom Boden herunter, um es auszulegen. Da er wusste, dass die Marder den Mäusen im Heu nachstellten, brachte er heimlich die Schlagfalle in den offenen Heustadel, bei dem er den ersten Marder erbeutet hatte. In einer ausgelegenen Heumulde senkte er es ein, trat die Feder, welche die gezähnten Eisenbogen hochhielt, nieder, dass sie auseinanderklafften, und bedeckte alles mit ein wenig Heu, das er nicht mit der Hand berührte, sondern mit aufgelesenen Zweigen abhob. Der Marder sollte die Geruchspuren der Hände nicht wittern. Noch hatte Franzel keinen Köder.

Dazu wollte er ein Ei verwenden, scheute aber davor zurück, der Pflegemutter eines aus dem Hühnerstall zu entwenden; sie war ja so gut zu ihm. Da hätte er sich vor sich selber geschämt. Und erbitten wollte er auch keines, um sein Vorhaben nicht zu verraten. Am Nachmittag desselben Tages sah er eine Hohltaube pfeilschnell durch das Gezweig einer Pappelkrone schiessen und in einem hochgelegenen Loch des Stammes verschwinden. Bald vernahm er das dumpfe „Huhu, Huhu“ des Taubers, das von einem Rucksen beantwortet wurde. Aha, da sass eine Taube auf Eiern. So vorsichtig er auch den Baum erstieg, erregte er doch bei den Bewohnern der Höhlung Verdacht; denn als er in der dritten Astgabelung stillstand, um zu verschnaufen, gewahrte er zuerst einen Edelmarder, der in eiliger Flucht die Baumhöhlung verliess, um, von Ast zu Ast springend, den Nachbarbaum und die Erde zu erreichen; dann sah er einen Falken abstreichen, dem dieselbe Taube folgte, die er hatte zu Neste fliegen gesehen. Dass Marder, Falke und Tauben in demselben Baume friedlich beisammenhausen mochten, war ihm neu. Flüchtig dachte er daran, gehört zu haben, dass auch Füchse mit den Kaninchen, in deren Bau sie sich einmieten, beisammenleben, ohne ihnen ein Leid zu tun. Als er durch das Baumloch ins Innere langte, ertastete er zunächst eine brütende Taube, die sich ein Ei unterm Leibe nehmen liess, ohne das Nest zu verlassen. Er barg das Ei in seiner Joppentasche und griff von neuem hinein; da bekam er aber einen so kräftigen Schnabelhieb auf die Hand, dass er blutete. Das Falkenweibchen war auch in der Brutzeit wach genug, um sich zu wehren. Mit dem Vorhaben, wiederzukommen, stieg er ab und beeilte sich, das Ei als Köder ins Schlageisen zu legen. Es gelang ihm, ohne dass er von jemand bemerkt wurde.

Am Abend desselben Tages war grosse Aufregung im Hegerhause: der alte Schullehrer Leitel hatte sagen lassen, dass er am nächsten Tage, der als Donnerstag schulfrei war, die Kinder frühzeitig zum Gang durch die Lobau abholen wollte. Da rüsteten sie wie zu einer Wanderung in eine menschenleere Wildnis. Die Hegerin kochte eine Menge Eier hart, nahm ein Stück Schweinefleisch aus der Suhr1 , briet es, strich Butterbrote und kochte den Kaffee vor, der in einer grossen Giesshüblerflasche mitgenommen werden sollte. Es brauchte keins Angst zu haben, dass es Hunger leiden würde.

Als am nächsten Morgen die Hegerin ihre Kinder viel früher als gewöhnlich wecken kam, genügte der blosse Anruf nicht, ihnen aus dem Schlummer zu helfen. Da sang sie ihnen wieder einmal ihr Weckliedel, das sie ihnen immer gesungen hatte, als sie noch klein waren. Sie setzte halblaut mit einem tiefen Ton ein und sang dann immer höher und lauter, bis sie mit dem letzten lange hingesungenen Worte schloss, das wie ein Hornruf scholl:

Auf, auf,	sagt der Auf
Muasst’ di’ g’wand-ten,	sagt d’An-ten
Muasst roa-sen,	sagt d’Moa-sen
Is scho’ Tag, Uhu, die	sagt der Rab’.

Die Kinder blinzelten und lächelten im Erwachen, verzögerten aber in altgewohntem Necken das Öffnen der Augen, um die Mutter zu veranlassen, dass sie dasselbe Liedel noch einmal singe, diesmal aber mit dem höchsten Tone leise beginnend, um laut mit dem tiefsten zu enden. Dann erst setzten sie sich lachend auf und rekelten sich den Schlaf aus den Gliedern; husch, waren sie aus den Betten und hingen am Halse der Mutter, die ihre roten Backen herzhaft küsste. Franzel und Sepperl waren schon längst auf und mit dem Füttern der Kühe beschäftigt. Um sieben Uhr war auch der freundliche Greis zur Stelle und marschierte südwärts mit den Kindern. Auf dem Damme trafen sie mit dem Turnowsky-Hiasel zusammen, den Bertel noch abends eingeladen hatte. Franzel trug in seinem Rucksack das Essen für alle. Bertel hatte die Kaffeeflasche in Verwahrung. Sepperl aber hatte sich ein Körbchen umgehängt und ein Küchenmesser darein getan. Er wollte Blumen ausstechen, um Küons Grab damit zu bepflanzen, wie es Liesel wünschte. Bertel und Hiasel verlegten sich aufs Einsammeln der vom Hochwasser angetragenen Schneckenhäuser, unter denen die braun und weiss gestreiften der Schnirkelschnecken und die braungebänderten der Sumpfschnecken sich besonders zum zierlichen Belegen der Ränder des Hundegrabes eigneten. Im Grase, das schon seine grünen Triebe über die lehmbeschmutzten alten Blätter emporstreckte, gab es kaum andere Blumen als abgeblühte Schneeglöckchen, an deren schwanken Schäften die schwellenden Fruchtknoten baumelten, hie und da wohl auch ein Massliebchen. Der Schullehrer aber erspähte die noch kurzen Spitzkeime von Knabenkräutern, die erst im Mai blühen sollten. Am Fusse der Bäume und Sträucher leuchteten neben den erst Knospen tragenden Veilchenstauden schon rot und blau blühende Lungenkräuter und die fettglänzenden goldgelben Blüten des feigwurzeligen Hahnenfusses. „Die Feigwurz gibt gute Äsung für die Fasane,“ erklärte Bertel. Und nun begann das Einsammeln der am Wurzelstock und in den Blattwinkeln sitzenden Knöllchen, die Bertel im Rucksack heimbringen wollte, damit der Vater sie in der Nähe der Fasanerie auspflanze. So kam die Gesellschaft langsam vorwärts und die Sonne stand schon hoch, als unweit des Herren-Auwassers der Regulierungsdamm erreicht wurde.

Der Schullehrer winkte Sepperl und Franzel zu sich: „Schaut euch den schnurgeraden Damm an, den die Ingenieure und die Arbeiter in den siebziger Jahren gebaut haben. Ein gewaltiges Stück Menschenarbeit. Hoch genug, dass er vom höchsten Hochwasser nicht überflutet wird, breit, dass oben ein Wagen fahren kann, und lang vom Bisamberg bis an die March, schützt er das Marchfeld vor dem schweren Stromwasser der Donau und dem Eisgang. Ich kann mich noch gut erinnern, wie die Donau früher um die Inseln in krummen Läufen herumgeflossen ist, die heut vielfach nur Wasserlachen, Sumpf oder Wiesenmulden sind. Die Bauern im untern Marchfeld, die früher kein Jahr gewusst haben, ob ihnen der Eisgang nicht die Häuser wegreisst oder das Hochwasser mitten im Sommer die ganze Fechsung wegschwemmt, sind jetzt besser daran als die Weinbauern im Hügelland. Dem Weinbauer kann die Ernte durch Frost zur Blütezeit oder aber infolge Reblausschadens so gründlich missraten, dass er für all seine Plag gar nichts hat; der Marchfeldbauer fechst immer was. Und wenn ihm der Hagel das Korn auf dem Halm zerdrischt, so kriegt er wenigstens Geld fürs Stroh und fürs Heu; und die Erdäpfel im sandigen Grund missraten selten.“

Bertel zeigte auf die blinkende Donau hinaus, wo schwer keuchend ein grosser Frachtendampfer, der zwei weite Rauchfänge hatte, gegen den Strom arbeitete: „Uj, der schleppt! Ein, zwei, drei, vier, fünf Schlepper!“ — „Was mag da drin sein?“ fragte Sepperl. „ Körndel, nix als Körndel,“ meinte Hiasel. „Du kannst recht haben, Bub,“ sprach der Greis. „Von tief unten, aus dem Banat, ganz nah der serbischen Grenze, wo’s nimmer weit ist nach der Türkei, wo mitten unter Ungarn, Rumänen und Kroaten grosse schwäbische Bauerngemeinden die schweren Kornböden bebauen, kommt das viele Getreide her, das die Schleppdampfer hinaufbringen nach Wien und Linz und Regensburg. Es ist meist Kukuruz und schöner, schwerer Weizen. In meiner Zeit, ich mein’ vor der Donauregulierung, da haben die Donau-Arme um die Lobau herum und ganz nah bei Aspern und Stadtl-Enzersdorf eine Menge Schiffsmühlen getrieben, wie heut noch ein paar zu sehen sind auf der Praterseite. Und damals haben sie nebst dem Getreide, das vom Marchfeld kam, auch schon viel ungarisches Getreide vermahlen.“ — „Ja, haben denn die Dampfer herauffahren können durch die geschlängelten Donau-Arme?“ wunderte sich Bertel. „Ah, das nicht. Das war ganz anders. Die schweren Kornplätten sind an Seilen von Pferden stromaufwärts gezogen worden. Das nannten die Leute damals Gegentrieb. Am Ufer war eine Strasse; Brücken führten über die Wässer. Da sind die schweren Pferde, meist Pinzgauer aus Salzburg, marschiert, oft dreissig bis vierzig Paar einem Schiffszug von zehn und mehr Plätten vorgespannt. Und daneben sind die Fuhrknechte gegangen, haben mit Peitschengeknall die Pferde angetrieben, bei Sonnenhitz, Regen und Sturm immerzu von Orsova bis Ulm.“ Der Greis machte eine Pause, zog die buschigen Augenbrauen in die Höhe und sah den Kindern in die vor Aufmerksamkeit geweiteten Augen. „Was sagt ihr dazu?“ „Ja, haben denn die Pferd’ und die Leut’ das ausgehalten? — so ohne Rast den weiten Weg?“ fragte Liesel. „Bist ein gut’s Menscherl,“ lächelte der Greis. „Dir hätten Pferd’ und Leut’ erbarmt? — Gelt?—Sie hätten’s auch nicht ausgehalten, immer dieselbigen. Drum sind immer die Pferd’ und die Treiber abgelöst worden von ausgerasteten, wenn’s müd waren. Nur die Naufahrer haben müssen aushalten, die Schiffsleut’ auf ihren Plätten. Die haben abgewechselt im Schaffen und Schlafen. Und wenn’s in Ulm angekommen sind mit dem Rest von Getreide und mit viel Silbergeld, haben sie sich’s gut geschehen lassen. Aber auch unterwegs haben sie manchmal Rast gemacht und haben den Wirten viel zu verdienen gegeben. Aus der Zeit stammen die grossen Gasthöfe in der Wachau, in Pöchlarn, in Marbach und weiter donauaufwärts, wo es heutzutag nur wenig Gäste gibt. — Von Ulm ist die Naufahrt stromabwärts wieder angegangen, aber die Ladung war eine andere. Von den Sägemühlen der Alpenwässer haben sie Bretter auf die Plätten geladen, Salz aus dem Salzkammergut, Granit aus den Waldviertler Steinbrüchen, Eisenwaren von der Enns und Erlaf, Ziegel und Brennholz. Das haben die Leut’ in Wien und Ungarn gebraucht.“

Indessen war der Dampfer so nahe gekommen, dass der Gische der von ihm erregten Wellen am Rollerdamm sichtbar wurde, der das Inundationsgebiet gegen das schwere Stromwasser abgrenzte. Eine Schar von Krähen und grossen weissschimmernden Vögeln begleitete das Fortschreiten des Wellenschlages. Der alte Herr machte die Kinder aufmerksam: „Schaut euch nur die weissen Möwen an, wie sie mit ihren langen, langen Flügeln in der Luft gaukeln und keck in die Wellen tauchen.“ „Was haben die vielen Vögel dort?“ fragte Sepperl. „Sie lauern auf die Jungfische, die ihnen der Dampfer ans Ufer treibt. Die Möwen leben nur von Fischen,“ erklärte der Lehrer. Als die kleine Gesellschaft die Stelle erreichte, wo das Herren-Auwasser als Fortsetzung der Alten Naufahrt vom Damm überquert wurde, gewahrten die Kinder im stillen Donau-Arm zur Rechten des Dammes einen Fischer, der vom Boote aus seine Daubel, das viereckige Senknetz, an langer Stange ins Wasser gelassen hatte und es bald darauf mittels einer Winde hochzog aber gleich wieder hinabliess, weil es nur kleine Weissfische enthielt. Auf der anderen Seite des Dammes, wo das Schilf übermannshoch aus dem Wasser ragte, übte sich ein anderer Fischer in der Geduld; es war ein Fischreiher, der unbeweglich im Wasser stand und den Schnabel stossbereit gesenkt hatte. „Auf Anstand,“ murmelte Bertel. „Dieser Fischer zahlt keine Pacht und keine Steuer,“ bemerkte der Schullehrer, „drum sind ihm die anderen Fischer neidig und möchten ihn gern weghaben. Aber der Jagdherr lässt die Reiher schützen und auch die ärgsten Fischräuber, die Kormorane und Fischadler. Denn die Lobau soll ein Naturschutzpark sein, wo Pflanzen und Tiere erhalten bleiben sollen, die weitherum ausgerottet sind; ausgerottet, weil sie nimmer hereinpassen in die neue Weltordnung, wo die Menschen Land und Wasser untereinander aufgeteilt haben.“ Kaum hatte er die Kormorane genannt, als Bertel die anderen Kinder auf einen solchen aufmerksam machte: „Dort schwimmt ein Wasserrab’! Aber der Kormoran schwamm nicht auf dem Wasser wie eine Ente, sondern im Wasser. Von seinem Leib war nichts zu sehen. Nur den Hals mit dem langbeschnäbelten Kopf liess er über die Wasserfläche ragen und ruderte still dahin. Plötzlich tauchte er unter und blieb unglaublich lange unter Wasser. Als er wieder an einer sehr entfernten Stelle auftauchte, hatte er einen zwei Spannen langen Fisch quer im Schnabel. Unmittelbar von der Wasserfläche flog er auf und strich ostwärts ab. „Der fliegt zur Kormorankolonie auf Rohrwörth zu,“ erklärte Bertel, „er bringt dem Weiberl zu fressen, das auf den Eiern sitzt.“ „Kommen wir da heut noch hin?“fragte Franzel. „Wenn euch die Füss’ so weit tragen mögen, vielleicht;“ gab der Lehrerzur Antwort. Das Gepuste des sich entfernenden Schleppdampfers wurde jetzt von einem eigenartigen Scharren, Rasseln und Stampfen abgelöst, das von der Donau herüberscholl.