Kitabı oku: «Dr. Robin-Sohn»

Alois Theodor Sonnleitner

Dr. Robin-Sohn

Jungen und Alten erzählt

Mit 59 Bildern von

Professor Fritz Jaeger

Saga

Dr. Robin-Sohn

© 1929 Alois Theodor Sonnleitner

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711570098

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

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Doktor Robin-Sohn

Ein Jugendtraum von Wundern ferner Zonen,

Noch in des Mannes Seele tief bewahrt,

Gab Zuversicht und Dauer seinem Willen

Auf zielgetreuer, vielbewegter Fahrt.

Wohl anders war des Jugendtraums Erfüllung,

Als er geahnt in seiner Knabenzeit;

Nicht ärmer, nein, viel reicher und viel tiefer

Und wunderbar von eitlem Wahn befreit.

So mancher der Gefährten seines Werdens,

Der unentwegt nach eignem Ziel gestrebt,

Hat seines früh erkannten Wertgedankens

Verwirklichung in Schaffenslust erlebt.

Verschieden sind die Wege und die Gaben,

Doch eines gilt für alle Menschen gleich:

Wer andern Werte bringt, der erntet Liebe,

Im Masse, als er spendet, ist er reich.

Perchtoldsdorf, Haus „Auf der Sonnleiten“, Juli 1928

Dr. A. Th. Sonnleitner

Magister Robin

Der Apotheker Weisswasser geleitete den jungen Landlehrer Kajetan Lorent durch die dämmerige Materialkammer und öffnete ihm die Türe zum Laboratorium.

„Servus, Koja!“ scholl es dem Ankömmling entgegen, und vom Destillierherd kam ein fröhlicher Bursch auf ihn zu, in dem er den Robin-Sohn von einst kaum erkannte. Aus dem gedrungenen Melker Studentlein von einst war ein hagerer, über mittelgrosser Mann geworden, das schwarze geringelte Haar war kürzer gehalten als einst; das Gesicht war länger geworden und bot einen durchgeistigten, etwas nervösen Ausdruck; das Wangenrot war einem eintönigen Braun gewichen, das durch kurze Bartstoppeln und ein russfarbenes Schnurrbärtchen noch dunkler wirkte. Die Schwarzkirschen-Augen glänzten lebhafter, die gesund roten Lippen waren wulstiger als einst.

Der Apotheker liess die jungen Leute allein. Koja beeilte sich, den Freund zur bestandenen Magisterprüfung zu beglückwünschen; der legte ein Buch weg, in dem er gelesen hatte, drückte Koja auf den Sessel beim Destillierherd und pflanzte sich vor ihm auf: „Was? — Da schaust?“, fragte er mit unverkennbarem Selbstbewusstsein. „Damals, als mir die Melker Herren wegen der dummen Seerosengeschichte das Consilium abeundi¹) gegeben haben, hast du vielleicht gedacht, mit meinem Plan, Schiffsarzt zu werden und polynesischer Inselkönig, wär’s aus. — Und als du mir später in Wien begegnet bist, wie ich als Schlosserlehrbub vor ein Wagerl mit Eisenbändern gespannt war, magst du mich bedauert haben.“

„Ich weiss ja doch, dass du selbständig weiterstudiert hast“, wendete Koja ein, „trotz der Plag’ im Gewerb. Da hab’ ich mir schon gedacht, dass du es zu was bringst; aber du wolltest doch maturieren und Medizin studieren?“

„Hab auch maturiert so nebenbei, hab einen Schnellsiederkurs²) gemacht und bin auf dem Weg, Arzt zu werden. Im Wintersemester war ich noch ausserordentlicher Hörer der Medizin gewesen, jetzt nach der Matura bin ich ordentlicher geworden und stehe im zweiten Semester; im Juli mach ich mein Physikum; das ist für mich leichter als für einen andern; Botanik, Mineralogie, Chemie hab ich schon als Pharmazeut studiert, jetzt brauch ich nur die allgemeine Biologie³) nachzutragen.“

Koja riss in heller Verwunderung die Augen auf. Robin fuhr fort:

„Als ich die Prüfung über die Quarta hatte, starb meine Mutter. Da musst’ ich trachten, wo unterzuschlüpfen. Ich wollte mein Brot haben und dabei etwas treiben, das mich nicht weit abbrachte vom künftigen Beruf des Mediziners. So bin ich Praktikant geworden da in der Apotheke⁴) beim Weisswasser. Ein Glück, dass ich grad zu dem gekommen bin. Hast du dir ihn gut angesehen?“ — „Du meinst den dicklichen, blonden Herrn?“ — „Ja, den; die leibgewordene Gefälligkeit; wenn der merkt, dass einen was druckt, fühlt er sich so unbehaglich, dass er helfen muss; sonst wird ihm selber nicht wohl. Ich hab dem Weisswasser nicht nur meine Zeugnisse vorgelegt vom Gymnasium und von der Maschinistenschule in Pola, sondern auch die Grabnummern von Vater und Mutter und hab ihm gesagt, dass ich Pharmazeut werden wollt, um mein Brot zu haben, wenn ich Medizin studier’. Da hat er sich flüsternd mit seinem Provisor beraten, dem Herrn von Eisank. Ich hab nur die Worte gehört: „Der Josef, nämlich der alte Laborant⁵), hat Plattfüss’, der kann die Hilf’ brauchen.“ — Dann hat er mir die Hand gereicht: „Sie können morgen um 7 Uhr antreten. Sie werden schon zugreifen auch bei der schweren Arbeit; erleichtern Sie unserem braven Laboranten den Dienst, da tun Sie was Gutes.“ — Dann aber kam ihm ein Bedenken: Er zog sein Notizbuch heraus und rechnete: „Wie wird es mit der Wohnung und Verköstigung sein? — Der jetzige Praktikant, ihr Kollege, ist der Sohn eines reichen Serben. Er verköstigt sich selbst, hat seine eigene Wohnung und zahlt mir fürs Praktizierendürfen 360 Gulden jährlich. — Bei Ihnen wird das anders sein müssen: Schlafen werden Sie auf dem Diwan im Nachtdienstzimmer hinterm Laboratorium, und als Kostgeld geb’ ich Ihnen alles in allem für’n Anfang acht Gulden monatlich. Sie müssen halt mit Milch und Brot vorlieb nehmen zum Frühstück wie zum Abendmahl; und zu Mittag müssen Sie in die Volkskuchel geh’n; um zwei Kreuzer Gemüs’, um zwei Kreuzer Brot. Da bleibt Ihnen noch was auf Salzstangeln zur Jause. Später, wenn ich sehe, dass ich an Ihnen eine gute Kraft hab, leg’ ich Ihnen was zu; d. h. ich sorge auch für Ihre Kleider, für die Wäsche und die Schuhe.“

„Mensch! Koja! Hast du eine Idee, wie gern ich den Weisswasser hab? Nur um fünf Jahr älter als ich, hat er für mich gesorgt wie ein Vater. Aber auch der Herr von Eisank, den du im Laden gesehen hast, ist ein guter Mensch. Wie der gemerkt hat, dass ich nicht erst wart, bis mir eine Arbeit geschafft wird, und wie er erfahren hat, dass ich keinen anderen Ausgang beanspruch, als in der Frühe, so zwischen fünf und sieben, draussen im menschenleeren Rudolfspark herumzugehen und dabei zu studieren, hat er mich seinem Bruder vorgestellt, der Gymnasial-Direktor ist. Und der hat mir nicht bloss Bücher geborgt, soviel ich gebraucht hab, er hat auch dafür gesorgt, dass ich bei den Prüfungen menschlich behandelt worden bin.“

„Da hast du Glück gehabt!“ warf Koja ein, dem es bei aller Teilnahme am Schicksal des Gefährten soeben durch den Kopf gefahren war, ob Robin auch an den Pantherschädel denken werde, den er ihm als Weihnachtsgeschenk versprochen hatte, oder nur immerfort von sich erzählen. — „Was, Glück?!“ ereiferte sich der Magister. „Was die Leute Glück nennen, gibt’s überhaupt nicht, ich mein so etwas wie ein Zauber oder ein Wesen, das einem unverdienterweise hilft. Es kann ja vorkommen, dass eine blinde Henn’ ein Körndl findet oder ein dummer Kerl in der Lotterie gewinnt. Aber auf so was ist kein Verlass. Hennen mit guten Augen finden sicher mehr Körner als die blinden, und ein fleissiger Arbeiter, der rechnen kann, gewinnt sicherer als ein Lotteriespieler. Am ehesten hat noch der Lateiner recht mit seinem Spruch: ‚Fortes fortuna adjuvat!‘ (Die Glücksgöttin hilft den Tapfern!); nur muss man sich’s in denkrichtiges Deutsch übersetzen. Wer alle Kraft ans Ziel setzt, der erlangt’s. Immer daran denken, was man anstrebt, jede Gelegenheit dafür ausnützen, das ist’s, womit man selber das Glück macht.“

So sehr Koja vor den Erfolgen Robins Achtung hatte, es wurde ihm beim Anhören des Selbstlobes unbehaglich. Auch wollte er nicht ohne den Pantherschädel heimgehen. Darum fragte er: „Hast du jetzt Dienst oder hast du frei?“ — „Ich hätte frei, aber ich mach’ Dienst.“ — „Wie das?“ — „Ich überwach’ die Destillation des Oleum menthae piperiti⁶), was eigentlich Sache des Laboranten wär’; der ist derweil gegangen, das Heiderische Zahnpulver ausliefern.“ — Koja lachte auf. „Du überwachst die Destillation? Ich merk’ nichts davon!“ — „Das verstehst du nicht. Siehst du die Flaschen da droben auf dem Kühlapparat? Und auf den Gestellen? Da ist seit den Zeiten des seligen Rotziegel eine Menge Pfefferminzkraut in Alkohol eingelagert. Der hat das ätherische Öl längst ausgezogen. Aus einer Flasche haben wir, der Josef und ich, die Flüssigkeit abgeseiht und das Filtrat in die Blase gefüllt, ich meine in die zinnerne Retorte da, die im Wasserbad auf dem Herd sitzt. Dann haben wir ein bescheidenes Feuer darunter gemacht, und jetzt steigt das ätherische Öl ganz sachte als Dunst aus dem Alkohol auf, der einen höheren Siedepunkt hat; es läuft durch die Kühlrohre und tropft in die Vorlage. Dabei habe ich schon zwei Stunden lang vergleichende Anatomie studiert. „Kann da nichts geschehen, wenn du nicht nachschaust bei der Retorte?“ fragte Koja erstaunt. Robin winkte mit der Hand ab. — „Dazu ist das Sicherheitsventil da; wird der Dampfdruck zu gross, so hebt er den Kegel im Ventil, es pfeift, und ich scharr’ die Glut unter dem Wasserbad weg.“ — „Aber das Feuer kann ausgehen, wenn du nicht nachlegst“, wendete Koja ein. „Auch dafür gibt es eine Mahnung: Achte auf das leise, regelmässige Klingen in der Vorlage! Das machen die fallenden Tropfen. Hört das Klingen auf, so stört mich das, als ob eine Uhr plötzlich stille stünde, und ich leg’ eine Schaufel Kohle nach. Die Luftzufuhr unterm Rost ist gedrosselt, es brennt nur ganz sachte.“ — „Da kannst du freilich eine Menge studieren, wenn du so Dienst machst“, sagte Koja beruhigt. Dann aber mahnte er den Kameraden an sein Weihnachtsversprechen: „Hast du den Pantherschädel noch?“ — „Wir wollen sehen“, erwiderte Robin nachdenklich. Er packte Koja am Arm und zog ihn ins Nebenzimmer. Es war eine langgestreckte Kammer mit einem Bett, einem Diwan, zwei Schränken und einem ungestrichenen Tisch beim winzigen Fenster.

Der war mit Büchern, Spannbrettern und Glasstürzen bedeckt, unter denen grosse exotische Schmetterlinge auf feuchten Sägespänen lagen. — „Das mühselige Spannen der Exoten treibst du auch noch?“ staunte Koja. „Muss ja; das Studium kostet Geld. Was ich nach Verkauf der Wohnungseinrichtung meiner seligen Mutter in die Sparkasse gelegt hab’, war bald aufgebraucht. Ausserdem: Was soll ich mit den Sachen machen, die mir der Marine-Kommissär von seinen Reisen geschickt hat, als er noch lebte? Er hat meine Schwäche für das Exotische gekannt und hat mir geschickt, was er hat erlangen können. Das Schönste behalt’ ich, das andre vertäuschel’ ich oder mach’ es zu Geld.“ —

Lorent sah sich in der Kammer um. Auf den Schränken waren wunderbare Dinge zu sehen: ein Leierschwanz, ein Gürteltier, ein kleiner Ameisenbär, ein Paradiesvogel u. a. m. Und eine Menge Bücher.

Robin zog die Diwanlade heraus. Da lagen kunterbunt gebleichte und ungebleichte Tierschädel, grosse Tonnen- und Helmschnecken, Riesenmuscheln, Korallenstöcke, Walrosszähne und allerlei Bruchstücke von Krabben und Hummern eng ineinandergeschoben. Koja kniete vor dem Wust auf dem Boden; er suchte den Pantherschädel, fand ihn aber nicht. — „Verzeih’ mir“, bat Robin, „ich erinner’ mich schon, den hab’ ich verkeilt⁷); hab’ gar nimmer daran gedacht, dass er dir gehört. Aber du kriegst dafür etwas anderes. Es ist komisch, aber wertvoll. Dabei entnahm er der Lade eine hölzerne Doppelfigur, die einen Neger im Kampfe mit einem wunderlichen Ungeheuer darstellte.

Koja griff begehrlich nach dem seltenen Stück primitiver⁸) Volkskunst. Er hob fragend die Blicke zu Robin; der nickte ihm lächelnd zu. Er gab ihm noch eine riesige Helmschnecke und einen buckligen Seestern: „Bist jetzt zufrieden?“ — „Und ob!“ Robin weidete sich an der Freude des Kameraden. Beide kehrten zum Destillierofen zurück, der regelmässige Tropfenfall klang beruhigend.

Wieder sass Koja vor dem Herd, neben sich den riesigen Seestern und die grosse Schnecke, in der Rechten das kostbare Schnitzwerk. „Es ist ein Seitenstück zum Kampf mit dem Drachen.“ Robin stand vor ihm mit dem Ausdruck des glücklichen Schenkers. Endlich fand Koja das Wort: „Ich dank’ dir!“ — „Keine Ursache, ich bin dein Schuldner; du hast mir die alte Kameradschaft gehalten, obwohl ich mit Schande aus dem Gymnasium gewiesen war; damit hast du mein Selbstvertrauen gestärkt; und als ich dann Schlosserlehrling war, hast du mir durch deine Nachhilfe in Latein und Griechisch mehr genützt, als ich dir mit den Raritäten nützen kann.“ — Woher die Stücke wären, wollte Koja wissen. „Die Negerschnitzerei stammt aus dem südlichen Sudan, die Helmschnecke aus dem Indischen Ozean, der Buckelstern aus Polynesien.“ „Also alles aus der Wunderwelt, von der du schon phantasiert hast, als wir noch kleine Jungen waren,“ warf Koja ein. „Und die ich erleben werde“, versicherte Robin. „Es kommt doch nur auf mich an. Andre sind hingekommen, Tausende, Millionen von Europäern sind hingekommen; warum gerade ich nicht, der ich weiss, was ich dort will.“ —

„Merkwürdig, wie ein Gedanke, der durch irgendein Wort, ein Buch, ein Ding in eine Kinderseele gelangt ist, sich darin festsetzen und zur treibenden Macht werden kann, Jahre hindurch, Jahrzehnte hindurch, das Schicksal gestaltend“, sprach der junge Lehrer vor sich hin.

Aus einem inneren Gedankenzusammenhang heraus fragte er scheinbar unvermittelt: „Sag Robin, wie verhältst du dich zum Alkohol?“ — „Ich schätz’ ihn als Lösungsmittel für Harze; als Genussmittel lehn’ ich ihn in jeder Form ab,“ versetzte der Magister. „Sonst könnt’ es mir so gehn wie meinem Vorgänger.“ — „Was war’s mit dem?“ fragte Koja gespannt. „Der rote Anselm“, wie er bei uns wegen seiner Haarfarbe hiess, „war ein lieber und verlässlicher Mensch, als ich unter ihm zu praktizieren begann. Damals hat er oft Nachtdienst gemacht. In den Winternächten des ersten Jahres hat er mit dem Trinken von Likören angefangen, die er sich in geringen Mengen aus Alkohol, Wasser, irgendeinem Sirup und aus kaum wägbaren Würzen von ätherischen Ölen zusammenpantschte. Später hat er sich höhere Masse angewöhnt. Und so ist es gekommen, dass er im Dienst unverlässlich wurde. Er hat ohne ärztliche Verordnung bedenkliche Medikamente abgegeben; ob gegen Bestechung, konnte der Weisswasser nicht herausbringen, aber trotz seiner Güte hat er ihm den Laufpass gegeben. — Ein paar Monate später lesen wir in der Zeitung, dass unser Anselm zu zwei Jahren schweren Kerkers verurteilt worden ist. — Warum? — Wegen Beteiligung an einem Giftmord. Nach Zeugenaussagen soll er von der Tötungsabsicht gewusst haben.“ — Lorent holte sein Notizbuch hervor.

Plötzlich erscholl ein wuchtiger Knall hinter ihm, er wollte aufspringen, fiel aber vom Sessel, niedergeworfen von Robin, der über ihn wegstolperte.

Als die beiden wieder auf die Füsse kamen, warfen sie einen entsetzten Blick auf den Herd: Der metallene Helm der Retorte war samt den Randschrauben gehoben, darunter quollen, einander drängend und fauchend, schwach leuchtende Flammen hervor; vom Herdfeuer her, in dem sich der überlaufende Alkohol entzündet hatte, stiegen Feuerzungen auf, die zur Decke strebten. Robin zeigte nach rechts, wo die grossen Alkoholflaschen nebeneinander auf dem Kühlkasten standen: „Herrgott! — Wenn eine platzt!“ — weiter kam er nicht. Von Koja gezerrt, war er im Nu bei der Türe. Er riss an der Klinke, — vergeblich. Der Druck der Heissluft wirkte auf die ganze Fläche des Türflügels. Wie ein Blitz durchzuckte die Erkenntnis dieses Zusammenhanges das Gehirn des Pharmazeuten. Da stiess er mit der Faust rasch nacheinander die zwei unteren Scheiben des nahen Fensters ein. — Jetzt ging die Tür auf. Flüchtend vor der Gluthitze der nachströmenden Luft prallten die beiden mit dem alten Laboranten zusammen, der, mit der leeren Kreunze⁹) auf dem Rücken, von der Materialkammer heraufkam. — „Es brennt!“ brüllte ihn Robin an. „Explosion!“ Aber statt kehrt zu machen, betrat der alte Mann bedächtig das Laboratorium, warf einen Blick nach dem Brandherd, packte mit beiden Händen das grosse Wasserschaff, in dem allerlei Fläschchen der Reinigung harrten, schleppte es unbekümmert um Hitze und Gefahr zum Destillations-Ofen und „schwups!“ übergoss er die Retorte mit dem Wasserschwall. In derselben Sekunde war das Feuer gelöscht, nur das Zischen des Wassers an den heissen Metallteilen war zu hören.

Schon umstanden Lorent, Robin, Weisswasser, Eisank und der Laborant den dampfenden Ofen. Von Robins rechter Hand floss Blut auf die vom verschütteten Wasser nassen Kehlheimer Platten und mengte sich mit den Spuren der Schuhe. — „Ja, haben Sie denn das Pfeifen des Ventils überhört?“ fragte Eisank den verlegen dastehenden Magister. — „Es hat nicht gepfiffen, Herr Provisor!“ — „Es hat nicht gepfiffen!“ bekräftigte Lorent. — Weisswasser sah mit seinen etwas hervorquellenden gutmütigen Augen von einem zum andern; dann gab er der Vermutung Ausdruck: „Der messingene Regel im Ventil wird oxydiert sein; da ist er halt unbeweglich festgesessen. — Seit Rotziegels Zeiten hat ja kein Mensch die Blase benutzt. Das hätte ich sollen bedenken und das Ventil untersuchen lassen; aber wer denkt denn auch an alles!“ — Da fiel sein Blick auf die Blutspuren, dann auf Robins Hand. — „Ich hab müssen die Scheiben einschlagen, wegen des Luftdruckes“, entschuldigte sich der Magister. „Sei’n wir froh, dass nicht mehr geschehen ist, die Zimmerdecke hätt’ können einstürzen. Kommen Sie mit nach vorn, ich verbind’ Ihnen die Hand.“

Indessen zerlegte der Provisor mit dem Laboranten den Destillier-Apparat; sie nahmen den Helm mit dem etwas verbogenen Rohr ab und untersuchten das Ventil. Wie Weisswasser vermutet hatte, sass der Kegel im Lager fest. Als der Apotheker mit Robin zurückkam, freute er sich, dass hier keinerlei Verschulden des Magisters vorlag. „Das Ventil geputzt, stärkere Schrauben in den Retortenkranz, und die Destillation kann weitergehen“, war seine Meinung.

Der Laborant hatte den Besen mit einem Tuch umwickelt und wischte den Boden auf. „Josef!“ redete ihn der Herr an. „Sie sind ein lieber, alter Kerl — gut, dass Sie zurechtgekommen sind“; dabei holte er aus der Brieftasche eine zusammengefaltete Banknote und stopfte sie dem Laboranten in die Rechte, die den Besen führte. Mit breitem, verlegenem Lächeln dankte der Diener und fuhr in seiner Arbeit fort.

Koja packte Seestern und Schnecke in Papier, die Schnitzerei steckte er in die Brusttasche.

Er nahm von Robin und den Apotheker-Leuten Abschied, um rechtzeitig heimzukommen, wo noch ein Stück Feldarbeit seiner harrte.

Unterwegs holte er immer wieder das urtümliche Kunstwerk hervor und liebäugelte damit. Dann ging er in einen Hausflur, zog das Tagebuch aus seiner Tasche und schrieb in Kürze das Ergebnis seiner Betrachtung ein: „Ein Gedanke ist Ding geworden! — Was im Inneren des Menschen sich im Falle einer ‚Versuchung‘ abspielt, ist die Bedrohung seines Wesens durch etwas Böses; die Abwehr des Bösen durch einen sittlichen Gedanken wird ihm bewusst. Beides ist in ihm, er aber empfindet das Böse als etwas von aussen Kommendes, während ihm das Gute als sein Wesenskern gilt. Er erlebt den inneren Kampf der Beweggründe und Gegengründe und will den Sieg des Guten, aus dem Grundwillen, aus dem Willen zum Sein und Gedeihen. — Er hat das Bedürfnis, sich den unvorstellbaren Kampf der Gefühle und Gedanken vorstellbar, sichtbar, greifbar und so be-greifbar zu machen. Gewohnt, in Dingbildern zu denken, schafft er dinghafte Darstellungen dieses Kampfes mit Hilfe von Ähnlichkeiten an Sinnbildern. Sein sittliches Wollen veranschaulicht er sich durch einen sieghaften Helden, das Böse durch irgendein furchtbares Wesen: so ist unter dem Schnitzmesser des Negers der Sieg eines Menschen über ein Zwittertier von Krokodil und Panther entstanden, so anderswo der Sieg des vogelflügeligen Erzengels über den fledermausflatterigen Teufel, so anderswo der Sieg des schwertbewehrten Siegfrieds über den Lindwurm, so anderswo der Sieg des Ritters Georg über den Drachen. — Sieg, immer wieder Sieg des Guten über das Böse. Warum? Weil der Mensch die Vorstellung der sieghaften Überwindung des Übels braucht, um selber den Mut aufzubringen für den inneren Kampf. — Das unbeholfene Schnitzwerk des Negers mag komisch, mag lächerlich wirken auf das verwöhnte Auge des Europäers; es ist aber wertvoll als Träger und Vermittler und Eingeber der Zuversicht, dass der innere Kampf zum Siege des Guten führe. — Es ist ein ernstes, wirksames Hilfsmittel der Selbsterziehung eines nach Selbstbehauptung ringenden kindhaften Naturmenschen, der nicht denken und wollen kann, ohne geschaut zu haben.“

Der Weg von Wien nach Giesshübel war lang, das überstandene Erlebte wuchtig.

Koja kam ins Grübeln. In der Apotheke war nichts Arges geschehen; es gab keinen Schaden und keinen Kläger. Aber was wäre geschehen ohne das besonnene und doch waghalsige Eingreifen des Laboranten? Grässliche Explosionen, Hauseinsturz, Brand, Verstümmelung, Tötung schuldloser Menschen. Dann die gerichtliche Fahndung nach einem Schuldtragenden. Die kleine Kleinigkeit, der eingerostete Ventilkegel — nicht vorbeugend geprüft —, konnte Anlass geben zur Anklage wegen Fahrlässigkeit oder Versäumnis pflichtgemässer Vorsorge, Anlass zur Verurteilung des so guten, so mitfühlenden, hilfsbereiten und so verantwortlichen Apothekers. Die Strenge des Gesetzes hätte ihm ungeheure Geldbussen zugunsten der Geschädigten auferlegen, sie hätte ihn vernichten können. Aber die Toten lebendig machen, das hätte sie nicht gekonnt.

Wäre nicht auch Robin strafbar gewesen? Hatte nicht er auch versäumt, das Ventil vor dem Gebrauch zu prüfen? Armer Robin! — Abgehetzt und verbüffelt, wie er seit Jahren war, konnte er leicht etwas Wichtiges „ausser acht“ lassen, wie er den Pantherschädel verkauft hatte, der schon nicht mehr sein Eigentum gewesen war. So durfte es nicht weitergehen. Koja fühlte sich als Freund verpflichtet, den Magister zu ausgiebiger Bewegung in frischer Luft zu veranlassen, damit er nicht verkümmere.

Wie eine Gnade kam es Lorent vor, dass die Explosion weder Robin noch ihn selbst verletzt hatte. Jedem von beiden war das Leben geschenkt, das hätte genommen sein können; da galt es nun, sich der Gnade wert zu erweisen. Robin wollte Arzt werden, ein Helfer; Koja war ein schlichter Lehrer, aber auch er wollte ein Heilbringer sein: den Gedanken der Verantwortlichkeit wollte er in die Seelen der werdenden Menschen pflanzen. Für Leibesübungen und gute Beschäftigung wollte er die Kinder und die Erwachsenen begeistern, dass in gesunden Leibern gesunde Seelen seien.

Aufstieg und Sturz

Für Robin hatte das scheinbar folgenlose Ereignis eine ungeahnte Nachwirkung. Beim Einschlagen der Fensterscheibe war die Strecksehne seines rechten Zeigefingers vom Glas zerschnitten worden. Die Wunde verheilte glatt, aber der Finger blieb krumm.

Als der Magister zur Waffenübung einrückte, wurde er als ein zum Kriegsdienst Untauglicher heimgeschickt. Damit war seine Hoffnung, später als Arzt der Kriegsmarine zu dienen, vernichtet, ja es war überhaupt in Frage gestellt, ob er als Schiffsarzt Unterkommen würde.

Das schrieb er Koja und erwartete einen Ausdruck der Teilnahme; aber vergeblich. — Koja hatte genug mit sich zu tun. Einer seiner Schüler war beim Turnen mit dem Hinterkopf auf die Matratze gefallen und tot liegen geblieben. Der Perchtoldsdorfer Gemeindearzt Dr. Natzler nahm Meningitis (Hirnhautentzündung) als Todesursache an, weil er wusste, dass die Mutter des Knaben an Tuberkulose gelitten hatte. — In der Martini-Kapelle fand die gerichtsärztliche Sektion der Leiche statt. Durch die mikroskopische Untersuchung wurden Tuberkelbazillen in den Hirnhäuten nachgewiesen. Den Lehrer traf keine Schuld. Dennoch schien es Koja ratsam, von dem Ort zu scheiden, wo das Vertrauen der Eltern zu ihm erschüttert worden war, und in Wien eine Anstellung zu suchen. Weil aber dafür die pädagogische Vorbildung an einer Lehrerbildungsanstalt unerlässliche Bedingung war, entschloss sich Koja, den vierten Jahrgang an der Lehrerbildungsanstalt in Wien zu machen. — Indes musste er zur Waffenübung einrücken und die acht Ferienwochen in der Lehrer-Kompagnie der Landwehr abdienen. Dazu kam, dass Urban, der Bruder seiner Verlobten, in Bosnien gefallen war, wodurch die Braut veranlasst wurde, die Verlobung mit Lorent aufzulösen, weil der Bauernhof eines sachkundigen Herrn bedurfte.

Wohl schrieb Koja dem Freunde einen Brief, aber Robin fand darin keinen Trost, denn Koja klagte sich bloss über sein eigenes Ungemach aus; nur dadurch bereitete er dem Sammler eine Freude, dass er eine hummeltragende Ragwurz dem Briefe einlegte, die er auf einem Übungsmarsch im Wiener Wald gefunden hatte.

Robin war nicht zum Kopfhängen geboren. Er fand seinen Frohsinn bald wieder. Ein Schreiben, worin ihm koja das Schwimmen und Rudern nahe gelegt hatte, war just vor den Hochschulferien zurechtgekommen. Beim Halbtagsdienst in der Apotheke, den ihm Weisswasser wegen des Besuches der Universität eingeräumt hatte, war ihm zur Körperpflege wenig Zeit geblieben.

Die langentbehrte Bewegung in frischer Luft tat dem „verbüffelten“ Studenten gut. Ehe die Ferien vergingen, war er ein tüchtiger Ruderer, Schwimmer und Taucher. Erst im Herbst fand sich Koja bei ihm ein. Und er war wieder der Alte. Das Studium im vierten Jahrgang erfüllte ihn mit Begeisterung. Er hatte zwei Lehrer, für die er schwärmen konnte: da war der Physik-Professor Konrad Kraus, der seinen Unterricht in der Methodik der Naturlehre mit feinem Humor würzte, und der Geographie-Professor Gustav Rusch, der sich als Meister der Anschaulichkeit eines aufgespannten Regenschirmes bediente, um den Zöglingen die Druntersicht unter den Sternendom in der Klasse zu veranschaulichen. An beiden Lehrern hatte Koja Förderer. Sie verhalfen ihm zum Verdienst durch Nachhilfeunterricht und empfahlen ihn als literarischen Mitarbeiter bei Zeitschriften, so dass er um die Unterbringung seiner kleinen Erzählungen und Artikel nicht verlegen war. An all dem freute sich der Magister mit und bewunderte den Kameraden, da ihm selbst alle Begabung zur Schriftstellerei fehlte.

Zwischen Robin und Koja wurde das freundschaftliche Verhältnis dadurch inniger, dass der Austausch von Erkenntnissen aus zweierlei Gebieten ihren Zusammenkünften Wert gab. Wenn sie gemeinsam Ausflüge in den Wiener Wald unternahmen, ging ihnen der Gesprächsstoff nicht aus. Der angehende Arzt fand im angehenden Volksbildner einen eifrigen Frager und aufmerksamen Zuhörer und war selbst für des Lehrers Volksbeglückungspläne empfänglich. Kojas Erlebnis mit dem tuberkulösen Kinde hatte in ihm den festen Vorsatz ausgelöst, dem Übel entgegenzuwirken. In Elternvorträgen wollte er den Zusammenhang zwischen Trunksucht der Väter, Unterernährung der Mütter und Schwächung der Kinder immer wieder aufzeigen. — Da war es ihm selbst ein Bedürfnis, von Robin soviel als möglich über die Verhütung von Krankheiten zu erfragen. — Durch ihn wurde er mit den Arbeiten Dr. Burgersteins vertraut, der als erster Dozent für Schulgesundheitspflege an der Wiener Universität wirkte.

Es wäre nun natürlich gewesen, dass Koja selbst sein eigenes Leben gesundheitsgemäss geführt hätte. Aber bei Tage durch Unterricht, den er nahm, und Nachhilfe-Unterricht, den er gab, lückenlos beschäftigt, gehörte er nur in den Nächten sich selber. Da erst konnte er so recht nach Herzenslust studieren und dichten. Er schrieb oft bis Mitternacht und manchmal die Nacht durch. Die Witwe Schwertfeger, bei der Koja die Kammer gemietet hatte, war zufrieden, dass der Zimmerherr Miete und Petroleum pünktlich bezahlte. — Das Dichten betrieb Koja um so eifriger, als er an Emilie, der um fünf Jahre älteren Schwester seines einstigen Schulkameraden, des Malers Dolo Karpellus, eine geduldige Zuhörerin hatte. So oft er kam, um ihr etwas Neues vorzulesen, erfuhr er durch ihre Mitfreude an seinem Schaffen eine Ermutigung. Das ernst angelegte Fräulein, das durch Erteilung von Gesangs- und Fremdsprachen-Unterricht ihm beruflich nahe stand, hatte auch für seine Volksbildungspläne volles Verständnis. Und was dem jungen Dichter besonders Wohltat, war ihre feinsinnige Art, seinen Geschmack durch Vortrag von Liedern zu bilden. So lernte Koja Schubert und Brahms, Mozart und Mendelssohn schätzen. In dieser Zeit vernachlässigte er den Freund Robin und hielt sich mehr an Emiliens Bruder Dolo; durch diesen erfuhren die mit ihm befreundeten Maler Kainradl und Moser, was von Kojas neuen Dichtungen für Zeitschriften brauchbar war, deren Mitarbeiter sie waren. Sie zeichneten ihm dazu den Bildschmuck und vermittelten die Annahme bei den Schriftleitungen. Der unerhoffte Aufstieg aber wurde für den jungen Dichter die Ursache eines jähen Sturzes.

Weil er nun einen Grossteil der Nächte schreibend zubrachte, verlor er infolge der Schlafentbehrung das innere Gleichgewicht. In einem Zustande, der dem eines Traumwandlers glich, erfüllte er seine Tagespflichtenund beim abendlichen Arbeiten „pulverte er sich auf“ durch Rauchen und Kaffeegenuss. Eine Zeitlang hielt er sich den Alkohol vom Leibe, aber auch dieses Reizmittel gewann wieder wie einst Macht über ihn. In der Absicht, sich für die geplanten Eltern-Vorträge rednerisch vorzubilden, geriet Koja in einen „Rhetorischen Klub“, der seine Versammlungen in einem Wirtshaus hatte. Eines Samstag-Abends, als Lorent daselbst einen Vortrag hielt, den er die Nacht vorher niedergeschrieben hatte, glaubte er nur durch Biergenuss sich beim Reden munter erhalten zu können. — Indessen war seine getreue Schwester Agi von Giesshübel nach Wien gefahren, um nachzusehen, wie sich Koja hielte. Während sie in bangem Warten den Abend mit der Witwe Schwertfeger zubrachte, erfuhr sie von der gesprächigen Frau nicht nur, dass der Zimmerherr die Nächte verschrieb, sondern so nebenbei, dass Frau Schwertfeger die feste Absicht hatte, die Wohnung aufzugeben, weil sie im Begriffe war, sich ausserhalb Wiens neuerdings zu verehelichen. — Agi, die ihren Bruder von früher her genugsam kannte, sah in dessen Schlafentbehrung eine grosse Gefahr und erwog, ob sie nicht mit der Mutter und dem Brüderchen nach Wien übersiedeln sollte, damit Koja, für dessen Ausbildung sie grosse Opfer gebracht hatte, sich nicht zugrunde richte. — Es wurde ein Uhr nachts, bis der Bruder endlich kam — zu Agis Entsetzen im Zustande schwerer Trunkenheit. — Lallend suchte er sich zu rechtfertigen, er käme aus dem Rhetorischen Klub. — Da mit dem Berauschten nichts zu reden war, half ihm Agi in verbissenem Grimm schweigend ins Bett. Sie selbst verbrachte die Nacht auf einem Stuhle sitzend in der Küche. Auf einen Zettel schrieb sie dem Bruder nur die wenigen Sätze: „Wo man am Biertisch Volksbildung treibt, hast du nichts zu suchen; du brauchst andere Gesellschaft als Mauldrescher.“ — Dann löschte sie das Licht, legte die Wange auf den Arm und schlief am Tisch, bis es zum Frühzuge Zeit war.

Drei Tage danach erhielt Koja durch die Post ein Paket. Darinnen war seine alte Kuckucksuhr, die ihm Agi vor Jahren zu Weihnachten gegeben hatte. Dabei lag ein kurzer Brief: „Lieber Koja! Zieh die Uhr morgens um sechs und abends um zehn Uhr auf. Das soll Dir ein sinnbildhaftes Tun sein. Auch Du bedarfst der Krafterneuerung: abends durch den ausgiebigen Schlaf, morgens durch einen strammen Vorsatz. — Die Uhr sei dir ein mahnend Ding. Horch nur, wie geruhig sie spricht, indem sie gar Wichtiges sagt.“

Der jähe Sturz aus der Höhe grosser Selbstschätzung verursachte in Koja ein Besinnen auf sich selbst. Agis lauttickender Mahner gewann für ihn selbsterzieherische Bedeutung. Der Rhetorische Klub und der Alkohol, sie waren für ihn erledigt. — Um nicht wieder rückfällig zu werden, schloss er sich dem damals jungen Bund enthaltsamer Erzieher an und nahm wieder die Gewohnheit auf, sich täglich abends im Tagebuch über den Tag Rechenschaft zu geben. So kam es, dass er am Ende des Schuljahres die Reifeprüfung gut bestand und damit das Anrecht auf eine Anstellung in Wien gesichert hatte.

Es gibt Menschen, die von Kindheit auf inneres Gleichgewicht haben. Zu denen gehörte Koja nicht; in ihm waren ungleich starke ererbte Triebe, die er in stetem Kampf beherrschen musste. Das gelang ihm noch nicht immer. Selbst seine Begeisterungsfähigkeit hatte an sich etwas Rauschartiges, so dass er in seinem Reden und Tun nicht immer das rechte Mass fand.

— Agi traute ihm nicht. — So leid es ihr tat, dass die vielgeprüfte Mutter und Rudi, das zarte Brüderchen, das mühsam erworbene Gütlein auf der Hochleiten entbehren sollten, sie brachte die Mutter dahin, dass sie in den Verkauf des Hauses willigte, freilich unter der Bedingung, dass der Familie darin ein Raum als Sommerwohnung gesichert blieb. — Im Herbste übersiedelten sie in die von der Frau Schwertfeger freigegebene Wohnung. — Und Koja war wieder mit den Seinen vereint. Er sollte nimmer entgleisen.

Als er Robin aufsuchte und ihm von Agis unentwegter Fürsorge erzählte, sprach dieser zu ihm in einer Anwandlung von Neid: „Du Glücklicher hast zwei Mütter. Ich hab als Bub meine einzige verloren.“

Ein Kameradschaftsabend

Mutter Maria und Agi wussten, dass ihr Koja des geselligen Verkehrs mit geistig regsamen Altersgefährten bedurfte. Da schlugen sie ihm vor, dass er monatlich einmal seine Freunde zu sich lade. Für die Bewirtung wollten sie gerne sorgen. Die Familie war ja nicht mehr in Not. Koja war schon als Aushilfslehrer an Wiener Schulen tätig und verdiente dazu als Hauslehrer und Schriftsteller. Agi, die als Handarbeitslehrerin in Wien zu lange auf eine Anstellung hätte warten müssen, war als Übersetzerin für Tschechisch bei der Direktion der Staatsbahnen tätig. Dazu kam noch, dass der Käufer des Giesshübler Anwesens, der die darauf lastenden Hypotheken und die Sorge für die alte Wabi übernommen hatte, monatlich kleine Abschlagszahlungen an die Lorentischen leistete. Es glückte Koja, zum ersten Kameradschaftsabend fast alle seine wertvollen Freunde zusammenzubringen. Es fehlte nur Dolo Karpellus, der gerade in Frankreich weilte, dafür war der Bildhauer Albert Schaff als neuer Freund da, der den andern ebenbürtig war. Als mittelloser Akademiker verdiente er sich den Lebensunterhalt durch kunstgewerbliche Arbeiten; er modellierte sogar Schachfigürchen. Aber daneben beteiligte er sich an Wettbewerben, bei denen es ums Höchste ging.

In der Einladung hatte es geheissen: „Jeder bringe etwas zur geistigen Anregung mit.“

Kolo Moser, Leo Kainradl und Wilh. von Münchhausen kamen mit ihren Skizzenbüchern, Albert Schaff mit einer Mappe photographischer Wiedergaben seiner plastischen Arbeiten. Der Germanist Hans Paul brachte seinen jüngst erschienenen Band lyrischer Gedichte und der Lehrer Raimund Peter eine Sammlung von Volksliedern aus den Karpathen. Magister Robin hatte sich mit einem sauber gebleichten Pavianschädel und einer Hummerschere eingestellt.

Nach dem Abendessen, das Mutter und Agi mit Herzlichkeit geboten hatten, wurde die Gesellschaft lebhaft. Koja griff zur Laute und trug das Paulsche Lied vom Haus der Sehnsucht vor, dann stieg das unvermeidliche Gaudeamus, von sieben lebfrischen Burschen gesungen.

Zunächst kam die Mappe des Bildhauers Schaff daran, der jüngst auf seine lebensgrosse Gruppe „Bethlehemitischer Kindermord“ den Rompreis erhalten hatte und sich jetzt vor der Italienreise verabschieden wollte.

Im Verlauf des weiteren Abends, während Hans Paul und Raimund Peter vorlasen und die Skizzenbücher der Maler durchmustert wurden, rauchte Schaff im Hintergrund der Stube sein Pfeifchen, von Koja gedeckt, von Robin unbeachtet; er bekritzelte die Manschetten mit allerlei Ansichten vom Kopf des Magisters.

Flüsternd erfragte Koja die Ursache des verstohlenen Zeichnens: Schaff hatte von einem reichen Brasilianer den Auftrag bekommen, von dessen Sohn eine Büste anzufertigen. Dazu war ihm aber nur ein Lichtbild mit der Vorderansicht des Kopfes beigestellt worden. — Nun hatte er entdeckt, dass Magister Robin eine verblüffende Ähnlichkeit mit dem Sohn des Brasilianers hatte, und holte sich bei guter Gelegenheit die Seitenansicht, die Dreiviertel- und Siebenachtel-Ansicht des Doppelgängers, um für das Modellieren genug Anhalt zu haben.

Schaff bestand darauf, Robin solle nichts vom Vorhandensein seines Doppelgängers erfahren. — „Es ist immer etwas Unheimliches um das Doppelgängertum“, meinte er, „es führt leicht zu Schicksalsverknotungen; wir wollen uns da nicht einmengen.“

Da fesselte der Magister durch Vorlegen des Pavianschädels die Aufmerksamkeit aller: „Was finden die Herren an diesem Schädel Besonderes?“

Einer nach dem andern nimmt das Stück in die Hand und dreht es hin und her. Da meldet sich Peter: „Die oberen Fangzähne und die meisselförmigen Schneidezähne sind ganz unverhältnismässig überentwickelt.“

Robin macht eine geringschätzige Handbewegung: „Das mein’ ich nicht!“

„Sag lieber, auf was du zielst“, fragt Koja. — „Eine organische Schere ist da!“ behauptet Robin. „Eine Schere?“ wundern sich Münchhausen und Paul zugleich. „Ich hab’s!“ ruft Peter. „Die Hinterkante des oberen Eckzahns und die lange Vorderkante des ersten Vor-Backenzahns spielen zusammen wie die Schneiden einer Schere.“ —Robin nickt befriedigt. „Aber fein ist das, was? Gerade der erste Backenzahn, der meist wegen der Nachbarschaft des Eckzahns verkümmert ist, hat hier die mächtige Entwicklung eines tüchtigen Schneid-Organs.“ — „Und seine Wurzel sitzt viel tiefer als die seiner Nachbarn!“ ergänzt Robin, „just als wär’s darauf abgesehen, dem Zahn schon von unten herauf eine lange Schneide zu geben.“ Koja holt einen Fuchsschädel von seinem Schreibtischaufsatz und legt ihn neben den Pavianschädel. „Da habt ihr gleich eine Reihe Doppel-Scheren links und rechts!“ — Alle staunen. Und sie müssen es zugeben. Die sägeförmig angeordneten Backenzähne spielen Kante auf Kante ein.

Nun legt Robin die Hummerschere neben den Fuchsschädel: „Was sagt ihr dazu?“ „Hm“, meldet sich Peter, „wir können die Schere des Hummers als seine Hand bezeichnen; dann drängt sich uns die Tatsache auf, dass er ein richtiges Gebiss in der Hand hat. Die Schneidkanten seiner Schere sind ja mit Zähnen besetzt, die aneinanderpassen wie die Backenzähne des Fuchses. Und die langen Eckzähne vorne dran weichen einander aus wie die Fangzähne eines Raubtiers.

Koja geht in die Küche und holt die stählerne Knochenschere, die zum Geflügelzerteilen dient, aus der Tischlade. Er legt sie neben die Hummerschere und schaut fragend von einem zum andern: „Was findet ihr an diesem Küchenwerkzeug?“ „Eine merkwürdige Übereinstimmung mit Fuchsgebiss und Hummerschere,“ stellt Peter fest. „Wenn der Mensch Knochen zerbeissen will, dann macht er’s ähnlich wie der Hummer. Nur hat er die Gebissschere nicht am Leibe angewachsen, sondern er hat sie ganz ausserhalb seines Leibes und regiert sie mit der Hand. — Dabei hat er den Vorteil vor dem Hummer, dass er das Werkzeug nach dem Gebrauch weglegen und ein andres zu andrem Gebrauch in Tätigkeit setzen kann, z. B. einen Hammer, um etwas zu zertrümmern. Der Hummer aber kann von seinem angewachsenen Werkzeug, dem Organ, nur einerlei Gebrauch machen; eine starkschalige Schnecke vermag er nicht zu erlangen, wenn sie ihr Haus durch einen dicken Türdeckel schliesst.“ — „Wie zum Beispiel die Ölkrugschnecke,“ warf Robin ein. „Wollt ihr behaupten, dass der Erfinder der Knochenschere die gezähnte Schere des Hummers nachgeahmt hat?“ fragte Kainradl dazwischen. — „Durchaus nicht“, erwiderte Koja mit Bestimmtheit. Die wichtigsten Werkzeuge sind in Urzeiten erfunden worden, das Verständnis der Technik in der Natur ist eine Errungenschaft neuzeitlicher Forschung. Aber der Antrieb ist in beiden Fällen gleich. Aus einem Bedürfnis heraus bildet sich im Leib und am Leib der Pflanze,¹⁰) des Tieres wie des Menschen das Organ, aus einem Bedürfnis heraus schafft sich der Mensch das Werkzeug, und zwar mit Hilfe seines ihm gewachsenen Universalwerkzeugs, der Hand.“ — Kolo Moser liess sich vernehmen: „Die Übereinstimmung zwischen Werkzeug und Organ, wie sie am verblüffendsten am Auge und bei der photographischen Kamera erkennbar ist, deutet unzweifelhaft auf etwas Gemeinsames hin, das in der organschaffenden Natur wie im werkzeugschaffenden Menschen tätig ist. „Richtig!“ pflichtete ihm Koja bei. „Im Sinne Kapps, der die ‚Philosophie der Technik‘ geschrieben hat, nennt Du Prel dieses in der Natur wie im Menschen zweckdienlich Schaffende ‚das organisierende Prinzip‘.“ „Na ja,“ liess sich Kainradl vernehmen, „ein langer Name für das kurze Wort ‚Gott.‘“ Koja fuhr fort: „Und was wir als Verlegung des Gebisses aus dem Leib heraus ins Werkzeug, nämlich in die Knochenschere, festgestellt haben, nennt Kapp ‚Organ-Projektion‘. Die Verlegung des Gebisses nur in ein andres Organ desselben Leibes, wie beim Hummer in die Hand, ist ein Beispiel für ‚halbe Organ-Projektion‘.“

Hans Paul, der Sprachkundige, griff das Wort auf: „Pro-jícere, vorwerfen, nach aussen verlegen. — Wer wirft vor? Wer projiziert? Nicht der Hummer, der von der Technik in der Natur keine Ahnung hat, gar bevor er als Krebslein im Ei sich die Schere wachsen lässt. — Der Dozent Wilhelm Jerusalem hat in einem Vortrag über die Denkform, die im Satzbau zur Geltung kommt, erklärt, warum die Menschen dem Tätigkeitswort ein Täter-Wort — den Satzgegenstand — zugesellen: weil die Erfahrung lehrt, dass überall, wo etwas getan wird, ein Täter da ist, der es bewirkt.“ — Paul nahm von Kojas Schreibtisch die faustgrosse Pyramide eines Bergkristalls, die als Briefbeschwerer diente, und legte sie mitten auf den Tisch. — „Dass eine ägyptische Pyramide einen geistigen Urheber hat, der sie erst gedacht und dann gewollt hat — und dann erst hat bauen lassen, daran zweifelt kein Mensch. — Ob aber diese genau nach sechziggradigen Winkeln gebaute Kristall-Pyramide einen Urheber hat, darüber sind die Meinungen geteilt. — Für mich gibt es da keinen Zweifel. Was wir hier beim Kristall an genauer Befolgung eines Bauplanes sehen, nach dem sich die Molekel gerade so und nicht anders aneinander gefügt haben, ist ein im Stoff betätigtes Gesetz. Und jedes Gesetz ist etwas Geistiges — ein Willensgedanke. Wunderbarer aber als an der Cheops-Pyramide, wunderbarer als an der Kristallpyramide ist das Gestaltungsgesetz im pflanzlichen Samen wie im tierischen Ei organ-wollend und -schaffend angewandt. Ob wir mit einem Fremdwort den Urheber ‚Organisierendes Prinzip‘ nennen oder mit dem volkstümlichen Worte Gott bezeichnen, wir meinen dasselbe. — Kehren wir zum Worte Organ-Projektion zurück: Denkt an die Projektions-Lampe des Skioptikons, eine Vervollkommnung der ‚Zauberlaterne‘! Da ist im Innern der Lampe ein starkes Licht, vor dem Licht ein Gegenstand, das Bild auf Glas, sagen wir das Bild einer Palme; vor dem Bild ist eine Glaslinse. Das Licht geht durch das Palmenbild und wirft es durch die Linse auf die entfernte Wand. — Die Palme ist also vom inneren Lichte nach aussen geworfen worden, — pro-jiziert, sie ist auf der Wand sichtbar geworden, dinghaft. — Und jetzt denkt an den schaffenden Künstler, den Maler, den Bildhauer, den Architekten! — „Bleiben wir beim Bildhauer, der Einfachheit halber!“ rief Schaff dazwischen und trat näher an den Tisch. Im Eifer des Vorausdenkens fuhr er fort: „In der Seele des Bildhauers ist die Vorstellung einer Gestalt, sagen wir der Gestalt Pestalozzis: ein hagerer, alter Mann mit gütigem, glattrasierten Gesicht, das lange Haar zu einem Zopf verflochten, der langschössige Rock um den mageren Leib schlotternd, die Kniehosen ungeknöpft, die Strümpfe verschoben, die Schnallenschuhe grob und schadhaft. An der Hand führt er ein Kind, das vertrauensvoll zu ihm aufblickt, er lächelt dem Kind zu. — So steht das Bild des Armeleut-Erziehers in der Seele des Bildhauers. Menschen schauen ihm ins Gesicht und ahnen nichts von der Gestalt Pestalozzis, die als Vorstellung, als Bild im Künstler ist. — Da flammt in ihm der Willensgedanke auf, die bloss gedachte Gestalt, so wie sie in ihm ist, nach aussen zu verlegen, sichtbar, dinghaft zu machen. Er knetet den weichen Ton und formt ihn so, dass die in seinem Innern gewesene Gestalt Pestalozzis mit allen Einzelheiten vor ihm ent—steht. Hört ihr das Wort: sie ‚ent—steht‘. Sie wird aus ihm herausgestellt, projiziert. — Der Gedanke, der unsichtbare, ist sichtbar, ist körperhaft geworden. Und wer die modellierte Figur sieht, fragt nach dem Bildbauer, der sie geformt hat; denn jeder weiss, dass da einer gewesen sein muss, der ‚den Gedanken‘ ver-‘wirklicht‘ hat.“ — Von den Gesichtern aller Zuhörer leuchtete klares Verständnis und stille Begeisterung. Paul riss das Wort wieder an sich:

„Was ist alles menschliche Wirken andres als das Verlegen eines Gedankens von innen nach aussen? Da ist ein Gedanke in der Menschenseele, ein Wunschgedanke, ein Willensgedanke, ein Gestaltungs-, ein Erkenntnisgedanke. In dem steckt die Bestimmung zur Mitteilung, zur Wirkung auf andere; das ist jedem Gedanken eigen. Dies ist sein Leben, sein Daseinszweck. Aber an sich ist der Gedanke nichts Dinghaftes, nichts Wahrnehmbares, wenn auch etwas Wesenhaftes, in dem Kraft ist. Als etwas Geistiges ist der Gedanke im Innern eines Menschen, noch ist seine Kraft den anderen verborgen. Da spricht der Mensch den Gedanken aus, er wirft ihn im schallenden Wort nach aussen; — schon vermag der hörbar gewordene Gedanke auf andre zu wirken, vermag Mitleid, Mitfreude, vermag Mitwollen und Mittun auszulösen. Der Mensch schreibt den Gedanken nieder, er zeichnet ihn, er malt ihn in Farben, er modelliert ihn in Ton, gestaltet ihn in Stein, Holz, Bein oder Metall.

Vorgedacht und dann gebaut, ersteht das Werkzeug, das Wohnhaus, der Tempel, die Pyramide, das Denkmal. Der sichtbar gewordene Gedanke vermag als Werkzeug zum Schaffen zu reizen, er vermag Behagen, Andacht, Begeisterung auszulösen, er vermag durch Jahrtausende auf immer neue Nachfahren des längst abgeschiedenen Urhebers zu wirken.

Wir sehen die Welt um uns, die Erde, die Gestirne und auf der Erde die Lebewesen, deren jedes, auch das kleinste, wieder eine planmässig gebaute, gesetzmässig von Bewegung durchschwungene Sonderwelt ist, ein Mikrokosmos; auch der Mensch ist eine solche Welt im kleinen, von sich selbst nur geahnt, nicht in letzten Einzelheiten gekannt, nicht durchschaut. Und dennoch atmet er; das Herz schlägt, das Blut strömt, das Gehirn dient dem Geiste, der ein inneres Kraftlicht ist, aber sich selbst ein Rätsel. — Brüder! Es gibt für mich keinen Zweifel, dass im ganzen Weltall, wie im kleinsten Wesen, ein geistiger Urheber der Naturgesetze am Werke ist, der seine Gedanken ins Körperhafte umsetzt oder — wie wir sagen können — projiziert, nicht anders, als jeder Künstler, jeder Dichter, jeder Techniker den Gestaltungsgedanken ins Dinghafte umsetzt. — Die Welt ist aus einem Grundwillen geworden, auf den wir aus seinen Wirkungen schliessen. — Wir sind wieder bei der Weisheit Platons angelangt; der hat vor zwei Jahrtausenden gelehrt, dass die Dinggedanken früher da waren als die Dinge selbst. Auch bevor die Welt wurde, musste der Weltgedanke dagewesen sein. Wie sagt Johannes? Im griechischen Urtext heisst es: ‚En archee een ho lógos, kai ho lógos een pros ton theón, kai theós een ho lógos,‘ das heisst: ‚Im Anfang war der Gedanke, und der Gedanke war bei Gott, und Gott war der Gedanke.‘ — Sagen wir für Logos¹¹) getrost der Gedanke. Das Wort ist ja die Gestalt des Gedankens. Heraklit und Herodot gebrauchen Logos für Vernunft; also Gott der Gedanke oder die Vernunft im All. — Ich kenne keine bessere Erklärung der Entstehung der Welt; sie ist eine Projektion, eine Verkörperung des Gedankens. Darum sind alle Dinge gestaltet vom Geiste, auch der Mensch; es sind nur in Erscheinung getretene, wahrnehmbar gewordene Gedanken.“ Der letzte Satz war verklungen. Alle erhoben sich und nahmen still von Koja Abschied.

Agi und Mutter waren längst schlafen gegangen.

Nachdenklich räumte Koja seine Stube auf und machte sich das Bett zurecht. — Da fiel sein Blick auf eine Tonskizze, die er einst dem Bildhauer abgebettelt hatte. Es war eine „Ecce Homo“-Gruppe: Christus mit dem Spottrohr —, ein sichtbar gewordener Gedanke aus der Tiefe der Vergangenheit in die Gegenwart gestellt.