Kitabı oku: «Стихи из Луганска. Книга 6»

© Анатолий Евгеньевич Михайлов, 2020

ISBN 978-5-4483-1635-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О них

 
Афганистан – пустыня и горы,
На дороге бензовоз горит чадя.
Принёс он матерям не мало горя
И их сейчас ещё не высохла слеза.
 
 
И там за «нашу» свободу воевали
И любые методы борьбы хороши.
Там пацаны за что же умирали,
Но сложили головы наши сыны.
 
 
Тот самый бой запомнил навсегда,
Как он полз сквозь ад кромешный.
И там свистели пули у его виска,
Но был бой совсем не потешный.
 
 
В нём поселилась ушедшая война,
Будет напоминать ему в постели.
Приказали и заплелась его судьба,
А как те, что выжить не сумели?
 
 
Просыпается с криком среди ночи,
Ища руками тогдашний автомат.
Придя в себя и протирая свои очи,
Не понимает, что сказал комбат.
 
 
Сны его – та прошедшая уж война
И он среди тех, кого теперь нет.
Они ему дороже, ближе чем родня,
Но и среди них он не нашёл ответ.
 
 
За что же он дрался на чужбине,
И зачем под пули слали молодёжь?
За что взрывались под ногами мины,
А в спине гуляла злая-злая дрожь?
 
 
Зачем же посылали и на караваны,
И против свободы тех мусульман?
«Аллах акбар» кричали душманы,
За свободу там убивал тогда ислам.
 
 
***
 

Девочка Ива

 
Люблю я гладь речную
И тихий вечерок.
И ту девочку простую,
За нежный голосок.
 
 
Вода в реке струится,
Рыба бьет хвостом.
Рябь в реке искрится,
Сверкает серебром.
 
 
А та девочка простая,
Поёт на берегу.
Хоть говорят: больная,
Но я её люблю.
 
 
Её там как сестричку,
Готов прижать.
Как маленькую птичку,
Я буду защищать.
 
 
От пошлых наговоров,
От её врагов.
От непонятных споров
И стайки пацанов.
 
 
Ведь так она красива,
С букетом цветов.
Стоит как будто ива,
Среди ветров.
 
 
Гнётся, не ломается,
Тянется с земли.
Всем мило улыбается,
Я кричу: «Расти!»
 
 
***
 

Письмо в Баку

 
Не знаю, там ли вы живете,
Быть может, нет никого?
Или в богатстве и в почете
И не нужен больше уж никто.
 
 
Дальше уносит жизни море,
Бросая как щепку на волнах.
В разных местах и в неволе.
Знаем, что идёт к нам крах.
 
 
Если живы, весть подайте,
Пусть летит она стрелой.
Письмо в печь не бросайте,
Оно будет как ушат с водой.
 
 
О вашей жизни тут не зная,
Хочу, хоть немного, узнать.
Пишу сейчас с чужого края,
Где родился мне не гулять.
 
 
Судьба же всегда как чужая,
Её я и не звал, и не выбирал.
Пусть так, мне она родная,
Старея, не рвусь на скандал.
 
 
И напишите, как Светлана,
О ней не знаю вовсе ничего.
Может в жизни её драма,
Как было раньше, но давно.
 
 
Я может и сам бы написал,
Адрес был, а теперь пропал.
Остались сплошная чехарда,
В сердце грусть, злая тоска.
 
 
***
 

На перекрестке

 
Вот опять стою на перепутье я
И снова в даль зовет меня судьба.
И перекресток дороги как тогда,
А на камне предназначены слова.
 
 
Пойдешь влево – сердце потеряешь,
Пойдешь вправо – голову сложишь.
А прямо – ты обо всем позабудешь,
А назад – себя и дом не защитишь.
 
 
Так по какой дороге мне податься
И какой мне предначертан путь.
Ушло вновь счастье, не угнаться,
А ему не трудно снова обмануть.
 
 
А жизнь моя только стремление,
Куда спешу я так, зачем и почему.
Откуда во мне безумное хотение,
Иметь сразу же много, не пойму.
 
 
Болезнь и страсть, и вожделение,
Оно вселилось в детстве навсегда.
Другим идёт счастливое везение,
А я же сдружился с горем на года.
 
 
Тут не могу дорогу себе выбрать,
А жизни путь указала мне судьба.
Не хочу я могилу взять и вырыть,
Её ведь копать придется для себя.
 
 
Ну зачем на перекрестке появился
И откуда ж взялся он среди пути.
Ушёл тихо и молча, не простился,
Теперь же хоть с места не сойди.
 
 
***