Kitabı oku: «Готический Замок. Сборник стихов. Часть 1»

Сергей Попов, AntiBiV, stella_diurna, BlackCat, Niyol Дмитрий Епифанцев ve dahası

Yazı tipi:

Авторы: Попов Сергей, AntiBiV, stella_diurna, BlackCat, Niyol, Епифанцев Дмитрий

Составитель Сергей Попов

ISBN 978-5-0062-9481-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

AntiBiV

Ромашка

Расцвела ромашка утром ранним;
Солнышка морозного лучи
трепетные лепесточки ранили;

молодые бойкие грачи
истоптали цветик, исковеркали
и оставили лежать его дрожа.

Точно так же в полуночном зеркале
видится мне детская душа.

12 декабря 2016

Представь, что ты в огромном туалете

Представь, что ты в огромном туалете:
повсюду блеск, гирлянды и огни,
и Солнышко в окошко тихо светит,
и зяблики щебечут о любви, —

но ты один; стоишь, переминаясь,
и чужд тебе сортирный маскарад:
пусть пляшет полотенце всем на зависть
одну из самых светлых сарабанд,

пусть ёршик унитазный притворился
одним из первоклассных скрипачей,
пусть в танце сумасшедшем закружился
рулон бумаги, пусть звенит ручей

из носа ослепительного крана,
пускай поднялся самый унитаз! —
ты ясно видишь: радоваться рано, —
и синяя тоска течёт из глаз,

и падает в огромном туалете
на доискра натёртый изразец,
и Солнышко в окошко тихо светит,
и песню о любви поёт скворец,

но в ней звенят не радости, а муки,
и ясно проговаривает пасть:
«Мы любим князя Мышкина друг в друге,
но верх берёт рогожинская страсть».

3 мая 2017

Поэт в туалете

Зашёл в туалет поэт.
Включил в туалете свет.
И думает вдруг поэт:
«Зачем в туалете свет?»

И руку ко лбу поэт.
И сел, опустив глаза…
Души вдохновенный свет
безжалостно угасал.

Не в силах понять, поэт
пытался ещё рассуждать:
зачем в туалете свет,
когда в нём положено… срaть?!

И этот нескромный вопрос
поэта сразил наповал:
поэт к унитазу прирос
и больше уже не вставал.

25 октября 2016

Ум подёрнут дымкой ностальгии…

Ум подёрнут дымкой ностальгии,
сердце окружил солёный шёлк.
Люди – все хорошие такие.
В каждого небесный свет сошёл.

Таракан, раздавленный безверно,
в мышеловке высохшая мышь —
это наши ангелы, наверно.
Что же Ты всё видишь и молчишь?

Детям, непонятливо жестоким,
нужен порицатель красоты,
нужен прорицатель их тревоги,
нужен идеально чистый дым.

Мясо размозжая по тарелке,
вилкой отправляя в рот кусок,
чувствами размениваясь мелкими
(мельче, чем Бурёнка или Бог),

парочка господ в лощёных фраках
сделку заключили с Сатаной.
Где-то за окном скулит собака,
лапой роя камень мостовой.

Роет и скулит – пропал хозяин.
В воздухе лишь тень его духов.
Чёрные ветра не показали,
что есть жизнь и кто ты в ней таков.

Белый ветер бросит паутину:
хочешь всё познать – так размотай.
Память ностальгия заслонила…
Где-то во дворе сгорел сарай.

Там, на пепелище, прах лопаты
должен превратить ты в черенок;
с лезвием, горячим и помятым,
должен совладать, как раньше мог.

Лишь тогда до правды докопаешь,
сбросишь пелену, увидишь мир:
«…вот Паук, его уже ты знаешь,
мы ему приходимся детьми…

Дети непонятливо жестоки —
должен их учитель умереть,
чтоб они сумели без тревоги
молча друг на друга посмотреть.

Ум подёрнет дымка ностальгии,
сердце окружит солёный шёлк…
Люди – все хорошие такие,
всяк в тебе учителя нашёл.

Плоть твою сурово растерзают
и снесут, рыдая, под камыш.
Вот она, судьба твоя какая…
Что же ты – всё видишь, да молчишь?»

12 мая 2019

О несчастной земной любви

Самостоятельное блюдо —
пошло за хлебом, в магазин.
«Я покупать его не буду,
а отнесусь к нему, как к сы-

ну!» – говорило утром ранним:
«Мы вместе радость обретём!»
Но в магазине злой охранник
загородил дверной проём

своей фигурою клыкастой,
швырнул: «Борщам сюда нельзя!»
«Но я не борщ! Я так несчастно
без сына…» Тут охранник снял

свою дубинку, псов поставил
у входа чёрного на всяк,
а блюдо, если Вы не знали,
боялось до смерти собак

и потому помчалось сразу
туда, откуда и взялось,
но, поскользнувшися, на крысу
всё, без остатка, разлилось.

Так и погибло. Хлеб же этот
в тот вечер выспренный поэт,
смотря «Ромео и Джульетту»,
доел под чёрный винегрет.

Вот так не встретились. Погибли.
Исчезли в огненной золе.
Вот так и мы. Вот так и мы, блин.
Вот так все люди на земле.

15 марта 2017

P.S. Какого цвета у вас получились собаки?

Про рыжего кота

Весенним днём, холодным и бесстыжим,
я шёл домой, не ведая о том,
что, в городе гуляя, стал я рыжим,
немного наглым северным котом.

Значения усам не придавая,
не замечая тёплый пышный хвост,
одним прыжком я сел в нутро трамвая
и деньги стал искать, чтоб за проезд.

Когтистость лап моих заметила кондуктор,
и я, не понимая что да как,
был вытолкан на улицу, как мусор,
и битых два часа искал рюкзак.

Пока искал, ко мне пристали дети,
и прятаться от них пришлось в траве,
но прыткая веснушчатая леди
меня поймала. Рылась в голове.

Как отпустила, сразу же помчался
без рюкзака – скорее бы домой.
Я долго шёл. Чем мог, перебивался:
порой воробушком, а то – сырой травой.

И наконец дошёл. Меня встречали бурно:
моя жена, мой пятилетний сын;
в честь этого под вечер наша урна
была полна фольгой от колбасы.

И вот, уже дремая в сытной неге,
я слышу звук знакомых мне шагов.
В единый миг забыл я о ночлеге:
зачем явился в ночь, и кто таков?

И тут, от удивленья ошарашнув,
я вижу, как вхожу к себе домой.
«Меня» встречают. Мне безумно страшно.
Да чёрт тебя дери – ты кто такой?!

И лишь когда я «сам себя» погладил,
ко мне вдруг озарение пришло:
я рыжий кот, а это мой хозяин —
и сразу замурлыкало тепло

в моей груди. Я вспомнил, как мне снилось,
что стал я человеком и гулять
пошёл по городу, и тело заблудилось —
меж двух сознаний просто заплутать.

Весенней ночью, тёплой и уютной,
урчал я у хозяина в ногах.
А вы теперь узнали, кем я буду
гулять по городу в пушистых рыжих снах.

30 апреля 2021

Я хочу умереть в лесу…

Я хочу умереть в лесу.
Так, наверно, оно и будет.
Слишком долго гранит грызут,
обезумев от страха, люди.

Слишком яростно бьют в бетон,
до костей окровавив руки;
ко всему безучастен он —
к детской радости, к адской муке.

В лес дремучий уйду навек,
мхом покроюсь, сольюсь с корнями,
и с одной из зелёных рек
мы, обнявшись, умрём друзьями.

Наконец-то вернусь домой;
будут птицы мне петь свирели,
и над тихой моей головой
зашумят вековые ели.

Январь 2021

Снова дождь

Снова дождь льёт – прекрасен и горек.
Пьёт небесную музыку сныть.
Я, как без печени алкоголик,
наконец-то мечтаю жить.

Снова утро овеяно мраком,
под корягами сиплый сквозняк.
Я дарю своё сердце оврагам.
Я пока не совсем иссяк.

Тучи давят – нависли так низко,
что кругом только серый туман.
Пронесётся с безумным визгом
раздосадованный Вакиньян.

Подожди, я тебя поцелую.
Слишком долго я не был влюблён.
Покажи мне, где раки зимуют.
Я хочу посмотреть на их сон.

Усыпит меня звёздная нега,
и приснится мне полный shit:
будто небо ночное – негр,
будто звёзды на нём – прыщи,
что здоровое небо – беззвёздно,
что Луна – это медленный глаз,
он бесчувствен, и плачет воском,
и всё время глядит на нас,

строго судит и жалит ядом.
Я проснусь. Небеса горят.
Хорошо, что со мною рядом
есть пролившийся с неба яд.

Ветер хлещет по ласковым макам,
рвёт на части барьерный риф.
Я отдам своё сердце собакам
и надеюсь, что буду жив.

28 июля 2022

Чёрный бред

День закончился. Ночь настала.
Звёзды встали в короткий ряд.
Я хотел бы начать сначала,
Мой любимый далёкий брат.

– Кровь за кровь, – говорит уставшая,
Изолгавшаяся земля.
И ей верят дети, не спрашивая,
И идут умирать зазря.

Я хотел бы взлететь над озёрами,
Как какой-нибудь майский жук.
Но меня назовут фантазёром и
За такие мечты сожрут

Те же дети и те же взрослые,
Что любили ещё вчера.
Я привык за немыми вопросами
В темноте коротать вечера:

Мёртвый день, полный жизни и радости?
День живой, где бесчинствует смерть?
Не нужны мне ни плети, ни сладости,
Ни стальной полубог-изувер.

И мне шепчет слепая пророчица
С голубыми глазами Шивы:
«День закончится. Ночь закончится.
Все проснутся и будут живы».

Когда человек становится тряпкой…

Когда человек становится тряпкой,
все разговоры бессмысленны:
у неё нет ушей;
у тряпки нет рта, чтоб ответить;
тряпку никто не любит,
но все пользуются;
но давайте мы будем не «все»,
давайте любить тряпку,
изо всех сил постараемся,
чтобы тряпка
снова стала
человеком.

Очень модное стихотворение

Я спящий чело-ело-век,
и у меня в глазах магниты.
Сижу, уткнувшийся в тарелку,
и звон её выпытываю.

А за окном цветёт черешень
и, серебром сплетённый,
шагает человек – он грешен
и в грешное влюблённый.

А под окном сидит паук.
Ему плевать на грешность.
Он ловит в сети юных мух
и юно дарит нежность.

А я, захлёбуясь борщом,
совсем не улыбнуся,
а, топнув, попрошу ещё,
чтоб точно захлебнуться,

чтоб за окном перецвело
и выцвело до чёрту,
чтоб человек своё лицо
отмыл от позолоты

и чтобы крестовик-паук
ушёл на розогрушень,
и чтоб он в паутине мух —
ведь кто-то же мне нужен!

Пускай в глазах моих магнит —
да сердце одиноко.
Ведь чем сильней душа болит,
тем больше я на бога

смотрю и радуюсь вполне,
что он ко мне шагает,
плывёт и скачет на коне
и в грешное влюбляет.

А я ни разу не люблю,
смотрю себе в тарелку,
черешень режу, небо блю
и чело-ело-векаю.

А за окном цветёт паук
и пахнет так весенне,
что человек совсем потух,
зайдящи в мои сени,

увидел – ест какой-то борщ,
и всё без рук, без ложки, —
да помер сразу, и в прихожей
лежит, как на дорожке.

Ко мне кто из гостей придёт,
его переступает,
но, увидав мой сытый рот,
на месте упадает.

Признаюсь, надоело мне —
в прихожей уж десяток.
Я трупный запах заслонил
борщёвым ароматом,

но как-то вот нехорошо:
ко мне господь шагает,
его библейский капюшон
его лицо скрывает,

а как войдёт ко мне господь,
увидит мои щёки —
так тут же сразу уподоть
с отчаяньем глубоким.

Ко мне ты, гость, не приходи —
я чело-ело-вечу.
Во мне магнитище зари
да сам я безупречен.

Ведь жить зачем? «Борща, борща!»
Побольше бы сквозь тело
прошло его и, сообща,
мы рай бы в мире сделали!

И за окном бы не цвело,
и только в моём доме
светилось бы моё лицо,
как если бы я помер.

Тогда бы человек вошёл
и, труп переступая,
ко мне бы спешно подошёл
гордынь переступая.

Забрал бы борщ, меня прогнал —
и сам бы за тарелку,
чтобы смотреть в дыру окна,
как молней в небе бегает.

Прошла гроза бы за часок —
и сразу бы черешень.
И в поле чистый колосок
сказал бы: «Батька, грешен!»

Тогда бы за окном паук
в испуге закрестился,
тогда бы за окном паук
прям насмерть закрестился

и человека серебром
изящно вокруг шеи
скрутили бы своим теплом
червонные бы змеи.

Тогда заплёлся бы язык
рассказчиков и фатов
и без смущения святых
обмолвил бородатыми.

И если б вспомнил кто когда,
с чего всё началося,
к тому б тогда пришла беда —
хоть летом, хоть и осенью.

Тогда бы это… я… забыл!
Но, в общем, нам тогда бы…
совсем, вот, кажется, забыл…
А! – с мачтами корабль

плывёт по морю в полный штиль,
и парус обветшалый,
и ветхий, в водорослях, киль,
и флаг чужой державы,

забытый в пламени веков,
мне говорит-смеётся,
что плыть по морю нелегко —
совсем не видно Солнца, —

и что корабль – это… как?!..
Опять забыл! Корабль…
По-моему, совсем забыл…
Вот вспомнил бы хотя бы,

как, своей памяти лишён,
чужую жадно принял
и как господний капюшон
висел над небом синим,

и как черешень за окном,
украшенный цветами,
клянётся бронзовым крестом,
что всякий грех оставил

и что под крону человек,
случайно заглянувший,
впитал в себя весь бывший грех
и сам себя нарушил.

Скажи мне, добрый мой паук.
Один лишь ты остался.
Всегда ловил ты юных мух
иль чем другим питался?

Ты видишь, я мечтаю борщ
и всё в тарелку взглядом.
Я чело-ело-век и о-
чень знать мне это надо.

Но нет ответа. Тишина…
Везде одни магниты.
Лишь бог в прихожей выжидает
и боль во мне воспитывает.

Он тоже, кажется, забыл
и вот – застрял в прихожей.
А по морю корабль плыл
и жизнь мою всю прожил.

7 мая 2015