Kitabı oku: «Asiaten! Ein Liebesroman aus zwei Welten»

Artur Hermann Landsberger
Asiaten!
Ein Liebesroman aus zwei Welten

Saga

Liebe Hana!

Erster teil

1

„Es war einmal“ müßte jede japanische Geschichte beginnen. Auch wenn sie erst gestern oder heute sich zugetragen hat. Denn alles, was den Sinnen sich erschließt, was das Auge sieht, wird hier zum Märchen. — Ein Schleier, zart wie der Hauch einer rosafarbenen Wolke liegt darüber. Er gibt Stimmung und Färbung allem Geschehen. — Aber wehe, wenn die Hand eines Fremden hineinfährt und den Schleier zerreißt!

Mit dem Tage, an dem Amerika entdeckt wurde, schwanden Ruhe und Beschaulichkeit aus der Welt. Mit dem Tage, an dem der Amerikaner an Japans Küste landete und die Japaner zwang, ihr Land dem Handel mit den Völkern des Westens zu erschließen, wurde ein Märchenland entzaubert. — Damit schwand für alle, deren Gehirne noch nicht von der aus Amerika importierten Seuche des Materialismus angefressen waren, die Möglichkeit, sich je in reinere Gefilde zu retten.

Und doch: noch heute gibt es im Innern Japans Orte, die nie eines Amerikaners Fuß betrat. Aus einem solchen Orte zwischen Tschinchi und Helenkoi in Nord-Japan stammte Hana Tatsumi, die als Waise von fünf Jahren in das Haus ihres Onkels Yamakana nach Schikotsu kam.

*

Onkel Yamakana hatte einen Laden, in dem es von einem Sen an bis hinauf zu zehn Yen alles gab, was eines Japaners Herz erfreute. Von buntem Zuckerzeug, billigen Papierfächern, Holzschnitzereien, Kakémonos, lackierten Medizinschachteln, meterlangen Makimonos an bis zu den herrlichsten Tsubas mit in Gold und Silber eingelegten Landschaften. Aber auch die Hausfrau fand alles, was sie suchte. Und im Hintergrunde lag zwanzig Zentimeter über dem Boden eine Matte, auf der Bürger aus Schikotsu des Abends bei Sake und kleinen getrockneten Fischen saßen.

Hana schlief dann schon. Aber durch die dünnen Schiebewände drang das Geräusch. Sie lag dann oft wach und hörte, was die Männer sprachen. Meist erzählte der junge Taizo Hodsumi aus Tokarischo saki, der auf die große Zeitung in Mororan abonniert war, was in der Welt, vor allem, was in Japan vorging. Um diese Neuigkeiten zu hören, kamen die Bürger. Meist dieselben — zehn bis zwölf. Und Onkel Yamakana, der gern diskutierte und gegen den sogenannten Fortschritt war, rechnete dem jungen Taizo dann und wann ein Kännchen Sake weniger an, als er getrunken hatte.

*

Onkel Yamakana hätte seine Nichte Hana, obschon er gegen alles Moderne war, gern in die Höhere Töchterschule geschickt. Denn sein Bruder hatte ihm fünfhundert und siebzig Yen hinterlassen und ihn gebeten, das Geld für die Erziehung Hanas zu verwenden. Aber in Schikotsu gab es nur die Bürgerschule. Sie hätte hinunter nach Ostaruna gemußt, wo die Taka Odagiri — man bedenke, eine Frau! — eine Höhere Töchterschule unterhielt, in der viele Mädchen aus guten Häusern unterrichtet wurden.

Taizo Hodsumi meinte eines Abends, als wieder von Hanas Erziehung die Rede war:

„Was sie da lernt, bringt ihr die Tochter des Hirono Mori auch bei.“

„Willst du mit ihr sprechen?“

„Gern.“

Omasan Mori war erst dreißig Jahre alt. Aber sie lebte in einem kleinen Hause, das in schöner Gegend unten am Fluß stand, nur der Erinnerung. Als Kind hatte sie das vornehme Mädcheninstitut Yyogakkora in Tokio besucht, wo ihr Vater kaiserlicher Beamter gewesen, aber früh gestorben war. Sie hatte dann in Geishaschulen unterrichtet und war, wie sich die bösen Münder in Schikotsu erzählten, durch die Vermittlung eines Hikite — jaya (Liebesagenten) sogar kurze Zeit Oiran in einem der ersten Yoroyas von Tokio gewesen. Bis sie eines Tages eine kleine Erbschaft machte. Mit der war sie nach Schikotsu, der Heimat ihrer Mutter, die früh gestorben war, zurückgekehrt. Jeder hatte versucht, mit ihr in Verkehr zu kommen. Man sehnte sich in dem stillen Schikotsu danach, von dem großen Leben draußen etwas zu hören. Omasan war zu jedem freundlich. Aber sie blieb für sich. Nur hin und wieder nahm sie sich eines jungen Mädchens an, das sich aus Schikotsu hinaussehnte und das ihrer Meinung nach für eine Osadon (Küchenmädchen) zu schade war.

Taizo Hodsumi wußte das. Er ging also zu ihr, und Omasan Mori erklärte sich für die Summe von 150 Yen bereit. Schon am Morgen des übernächsten Tages trippelte Hana, achtjährig, an der Hand Taizos, der damals neunzehn Jahre alt war, zu Omasan Mori. Und von nun an jeden Morgen. Acht Jahre lang. Ohne Unterbrechung. Da wurde Hana Tatsumi sechzehn Jahre alt und war das hübscheste Mädchen in Schikotsu.

Omasan Mori war stolz auf Hana, als wäre sie ihre Schöpfung.

„Sieh,“ sagte sie zu Onkel Yamakana, „welche von uns Frauen in Schikotsu hat einen so schön geformten Nacken, solche Schultern und so sammetweiche Haut? Nie wird Hana Tatsumi Hüften haben. Zeige mir in ganz Japan eine Geisha, die sich in ihren Bewegungen mit ihr messen kann.“

„Geisha?“ fragte Onkel Yamakana und riß Mund und Augen auf.

„Wo sonst soll sie ihr Glück finden?“ erwiderte Omasan. „Oder willst du, daß sie ihr Leben in Schikotsu vertrauert? Dazu habe ich sie nicht pantomimische Tänze, den Tee bereiten, Blumen binden, Dichtkunst, Malerei, Räuchern mit Wohlgerüchen und Luxusarbeiten mit der Nadel gelehrt.“

„Das alles kann Hana?“

„Weit mehr kann sie. Alles, was die Mädchen mühsam lernen, ist ihr angeboren: Anmut, gute Manieren, spielen, singen, sich anziehen und schön aussehen. Sie kann mit der Tsuzumi umgehen und Samise spielen. Sie füllt eine Sakeschale, ohne einen Tropfen auf die Matte zu vergießen. Noch ein paar Monate in guten Händen in Morioka, und Hana Tatsumi wird sehr bald eine der gefeiertsten und begehrtesten Geishas sein.“

Onkel Yamakana war auf alles das nicht vorbereitet, und so kam es, daß er ein wenig die Fassung verlor.

„Und du meinst, daß das ihr Glück ist?“ fragte er.

„Wenn sie hier bleibt, wird es ihr ergehen wie mir. Sie wird verblühen, ohne glücklich gewesen zu sein.“ —

Hana Tatsumi hatte die ganze Zeit über an dem niedern Habachi gehockt und sich die kleinen, zarten und gepflegten Händchen über den Kohlen des kleinen Ofens gewärmt. Sie hatte nicht gewagt, ein Wort zu sprechen. Erst jetzt, als Onkel Yamakana sie um ihre Meinung fragte, glitt sie wie ein junges Kätzchen über die Matte, hockte zu des Onkels Füßen nieder und sagte:

„Wie es dir gefällt.“

„Es fällt mir schwer, mich von dir zu trennen. — Aber es ist wohl gut für dich.“

Hana weinte.

„Willst du zeitlebens Musme bleiben?“ fragte Omasan, und der Onkel erinnerte an das Sprichwort:

„Eine verheiratete Frau zu sein, ist schlimm. Aber unverheiratet zu sein, ist schlimmer.“

Hana dachte an Taizo Hodsumi. Aber sie wagte nicht, es auszusprechen. Denn sie wußte, daß es sich für ein Mädchen nicht ziemte, über Dinge zu sprechen, die es nicht verstand und über die andere zu entscheiden hatten.

Der Onkel meinte:

„Möglich wäre ja auch, daß man hier einen Mann für sie fände.“

„Hana gehört in die große Stadt. Hana ist geschaffen für Luxus und Reichtum. Sie muß auf sich halten. Sie darf nicht den ersten Besten nehmen.“

„Ist ihre Ausbildung denn beendet?“ fragte der Onkel.

„Ich sagte ja schon, man soll sie für ein paar Monate nach Morioka schicken. Besser wäre, sie ginge gleich nach Osaka oder Tokio. Doch, das kostet viel.“

„Vierhundert Yen liegen da — sogar etwas mehr. Auch die Zinsen. Und kostet es mehr, so könnte ich fünfzig Yen, vielleicht auch hundert ...“

„Für die Zeit reicht es schon — für den Unterricht auch. — Aber die Kleider! — Es gibt Teehaus und Teehaus. Die Unterschiede sind groß.“

„Für Hana kommt nur ein erstes in Frage.“

„Wer sie sieht, nimmt sie; und wer sie nimmt, sorgt auch, daß sie schön aussieht.“

„Sie muß es abarbeiten. Die Gäste zahlen ja. Es kommt genug ein.“

„Unabhängiger ist sie schon, wenn sie nicht nur ihre Jugend und Schönheit mitbringt.“

„Wer wird sie hinbringen?“ fragte Onkel Yamakana. „Osaka ist weit, und ich kenne dort niemand.“

„Ich selbst bringe sie,“ erwiderte Omasan.

Onkel Yamakana war gerührt. Er lud Omasan ein, in seinen Laden zu kommen und sich zu nehmen, was ihr gefiel.

Omasan legte ihren Arm um Hana und sagte:

„Das Schönste nahm ich schon.“

Sie öffnete den Obi (Gürtel) von Hanas grünseidenem Kimono, zog ihr den Kimono aus und half ihr in einen baumwollenen, der blau und weiß und weich wie Seide war.

Hana sah darin ganz allerliebst aus.

„Das tragen jetzt im Sommer alle Damen in Tokio. Ich sah sie im Maple Club zu Dutzenden.“

„Aber als Geisha?“ meinte Onkel Yamakana, „da wird sie sich doch wohl putzen müssen.“

„Sie soll weder Dschonkina tanzen, noch als Oiran neben Komuris im Zug der Kurtisanen vor einem gelben Oelschirm stolzieren. Das feinste Teehaus ist grade gut genug für sie.“

Onkel Yamakana sah Omasan von der Seite an. Er glaubte nicht recht, was sie sagte.

„Sie soll doch den Haikaras gefallen,“ sagte er.

„Wenn du damit die Gecken meinst, die ihre Nächte in den Yoroyas verbringen — für die ist Hana Tatsumi nicht. Auch Nen-ki und San-bu kommen für sie nicht in Frage. Nur das Schichibu. Wer hoch anfängt, braucht nicht weit zu steigen.“

Onkel Yamakana war sehr stolz auf seine Nichte.

„Wird die Stimme denn reichen? Sie hat zwar manche Nacht im Winter auf dem Dach beim Mondenschein gesungen und, wie du weißt, erst vor wenigen Wochen eine schwere Entzündung überstanden. Die Stimme ist danach auch stärker geworden — aber, ob sie stark genug ist?“

„Auch der Gesang des Vogels reicht oft nicht weit. Und er geht doch ans Herz.“

„Ich vertraue dir, Omasan. Denn du weißt mehr von der Welt und Menschen als ich. Sage mir nur, wann soll Hana uns verlassen?“

„Da die Jugend schnell vergeht und ich sie nichts mehr lehren kann, so ist es besser, sie geht heut’ als morgen.“

Hana gab einen Laut von sich, der klang wie der Angstschrei eines Vogels in der Ferne.

Omasan und Onkel Yamakana sahen sie an. Hana stand jetzt am Fenster. Mit dem Rücken zum Zimmer.

„Du bliebest lieber?“ fragte Omasan.

Langsam bewegte Hana den Kopf und sagte:

„Ich weiß es nicht. Aber ihr entscheidet.“

„So spricht ein braves Mädchen“, sagte Omasan. „In zwei Tagen komme ich, dich holen. Und da es für eine Frau nicht schicklich ist, Geschäfte abzuwickeln, werde ich meinen Bruder in Osaka bitten, uns zu begleiten.“

Alle drei verbeugten sich. Dann ging Hana Tatsumi hinter ihrem Onkel Yamakana aus dem Zimmer. Sie stieg die Stufen hinunter, schlüpfte, während der Onkel sich die hohen Schuhe anzog, in ihre Pantöffelchen und folgte ihm auf die Straße.

Mehr noch als sonst beugte Hana den kleinen Körper nach vorn, und es schien, als schleppte sie auf dem runden Rücken alles Leid der Welt.

2

Hana und Taizo Hodsumi hatten in all den Jahren auf dem Wege zu Omasan nicht viel miteinander gesprochen. Wenn die Magd des alten Yamakana früh am Morgen die Tür des Hauses öffnete und Hana wie die kostbarste Puppe eines Spielwarenladens über die Schwelle trat, stand Taizo regelmäßig schon vor der Tür. Nicht einmal in der ganzen Zeit hatte sie auf ihn zu warten brauchen. Sie verbeugten sich mehrmals tief, dann gingen sie Hand in Hand den weiten Weg. Sie blieben stehen, wenn die Sonne hinter dem braunen Berg emporstieg, und sahen dem Schauspiel zu. Oder sie lauschten dem Gesang eines Vogels, der in den Bäumen sang. Und dann kam es wohl vor, daß ihre Hände fester als sonst ineinander lagen.

Nur einmal, an einem Frühlingsmorgen, als die braune Landschaft ganz in Sonne getaucht war, sahen sie sich in die Augen, und Taizo fragte:

„Was denkst du, Hana?“

Hana senkte den Kopf.

„Du weißt es wohl“, sagte sie. Und mitten auf dem Feld, am Rand des Flusses, hob sie die Arme, bewegte sie den leichten Körper, tanzte und sang sie:

„Zu schnell vorüber mit dem Morgenwinde

Der Frühling schwebt;

Im goldnen Kelch, den er berührte linde —

Der Wein noch bebt.

Rings von den Zweigen fiel wohl Blüt’ auf Blüte. —

O Schönste mein,

Vom flücht’gen Rausche tiefer noch erglühte

Die Wange dein.

Mein düst’res Haus, von Pfirsichen umzogen,

Jetzt ist es alt.

Das Licht fließt rasch, und um den Tag betrogen

Sind wir so bald!

Eh’ ihr den Tanz beginnt,

Ist’s Nacht und kalt.

Haß trennet, die zusammen einst getragen

So Schmerz wie Glück;

Mein Haar ward seidenweiß — Und unser Klagen

Bringt nichts zurück.“

Träne um Träne fiel auf das junge Grün. Taizo legte den Arm um sie. Er sprach kein Wort. So gingen sie bis vor Omasans Haus. Da sah er ihr noch einmal in die Augen. Durch den Gürtel hindurch fühlte sie den Druck seiner Hand.

„Hana!“ sagte er.

Sie sah zu ihm auf, lächelte und ging ins Haus.

Schweigend erlebten sie das nun jeden Morgen. Wenn sie an diese Stelle kamen, lösten sich von selbst ihre Hände. Er legte den Arm um sie, und so gingen sie bis zu Omasans Haus. Da sahen sie sich in die Augen, und er nannte ihren Namen. — Sie schloß dann jedesmal die Augen, und ihr war zu Mute, als wenn sie jemand mit heißem Atem an sich zog.

„Was das wohl ist?“ fragte sich Hana oft. Mehr als einmal schon wollte sie Omasan fragen. Aber die würde es auch nicht wissen. Die sprach von so vielen Dingen, aber nie war ihr dabei zu Mute, um von Taizo und sich zu reden.

Den ganzen Weg über hatte sie an nichts anderes gedacht. Als sie jetzt hinter dem Onkel in den Laden trat, saßen die Bürger von Schikotsu schon hinten beim Sake. Taizo fehlte noch.

„Geh’ schlafen, Kind! Du wirst müde sein“, sagte der Onkel.

Hana verbeugte sich und ging. Sie wußte, daß sie nicht schlafen würde.

Onkel Yamakana war sehr stolz auf seine Nichte und erzählte seinen Gästen, welche kommende Berühmtheit Schikotsu in seinen Mauern barg.

„Da weiß man doch, wo man hingeht, wenn man mal nach Osaka kommt“, meinte Tasaka, der am Marktplatz Mützen fabrizierte.

„Uns wird sie dann nicht mehr kennen“, erwiderte Nujokana, der die größten Reisfelder von allen Bürgern Schikotsus besaß. „Wir werden ihr nicht fein genug sein.“

„Hana ist ein bescheidenes Mädchen“, beteuerte Onkel Yamakana. „Aber ob man euch in solch feines Teehaus hineinläßt, ist noch die Frage.“

Taizo war in die Tür getreten und im Laden stehen geblieben, ohne von den andern bemerkt zu werden. Er verstand sofort, was vorging. — War es denn möglich? — Doch, doch! Es war sogar natürlich. An dem Tage, an dem er sie zum ersten Male zu Omasan führte, begann Hanas Schicksal seinen Lauf zu nehmen. Mit jedem Tage waren sie einander näher gekommen. Aber keiner von beiden hatte daran gedacht, daß jeder Tag und jede Stunde, die sie bei Omasan verbrachten, den Zeitpunkt der Trennung beschleunigte.

Taizo wandte sich zur Tür. Er ging leise um das Haus Yamakanas herum, tastete die Wand ab, hinter der Hana lag, lehnte den Kopf an das kleine Fenster und glaubte deutlich ihren Atem zu vernehmen. Er fand nicht den Mut, an das Holz des Fensters zu klopfen oder das Gesicht dem Glas zuzuwenden, so daß sie ihn, falls sie wach war, hätte sehen können. Er war ja ohne Plan und Absicht. Wie es auch jetzt eigentlich nicht bedacht, Vielmehr Ausbruch des Gefühls, das ihn beherrschte, war, als er den Mund an die Scheibe preßte und inbrünstig „Hana!“ sagte.

„Ich komme!“ klang eine Stimme. Es war Hanas Herz, das sprach. Kaum, daß ihr Mund die Lippen bewegte.

Sie öffnete und beugte den zarten Körper aus dem Fenster. Taizo Hodsumi breitete die Arme aus. „Komm!“ sagten die. Sie legte den Kopf in seine Hände. Er fühlte die Lippen und die heißen Tränen und das Schluchzen eines armen Herzens. Er sah das weiße Gesicht sich heben, sah schmerzverzerrte Züge, sah ein Lächeln ohne Hoffnung, den schmalen Körper, der ohne Leben schien, zitternde Hände, die das Fenster schlossen, einen Schatten, der den Kopf bewegte und zurück ins Zimmer schwebte.

Taizo Hodsumi stürzte fort. Die Brust gepreßt zum Zerspringen. Er lief durch die Straßen — in den Wald — den Fluß entlang. Als er nach Stunden heimkehrte, brannten in Yamakanas Haus die Kerzen.

Die Kerzen im ersten Stock beleuchteten den Raum, dessen einziger Schmuck der Butsudan (Hausaltar) war. Er stand im Halbdunkel in einer Ecke und war stets verschlossen. Nur der alte Yamakana und seine Nichte Hana besaßen einen Schlüssel. Der Schrank war aus rotem Lack. In der Mitte seines altarförmigen Innern saß ein Buddha aus Alt-Cloisonné. Rechts und links von ihm standen die Ihai, die Tafeln der Toten. Kleine Grabsteine, auf denen die Namen der verstorbenen Verwandten standen. Deren Geister erfüllten den Raum und blieben auch nach dem Tode im Kreise der Familie. Ihnen galt alle Sorgfalt und Liebe. Auch Hana war in Anbetung der alten Gesetze der Lotusschriften erzogen. Sie kniete vor den Tafeln ihrer Eltern und nahm Abschied.

3

Omasan benutzte die Reise nach Osaka, um Hana Tatsumi über die Nutzanwendung von dem, was sie in all’ den Jahren gelernt hatte, aufzuklären.

„Für die japanische Frau erschöpft sich der Sinn des Lebens darin, dem Manne zu gefallen“, sagte sie.

„Welchem Manne?“ fragte Hana.

„Jedem, der sich um ihre Gunst bemüht.“

„Wenn es nun viele sind?“

„Um so besser für sie. Je mehr Männer, um so mehr Ehre.“

„Man kann doch aber nur einem dienen.“

„Man dient allen. Wenn man Glück hat, ist einer darunter, der einen heiratet — dann freilich dient man nur ihm.“

„Wenn man ihn aber nicht mag?“

„Darin eben besteht die Kunst, es ihn nicht fühlen zu lassen.“

„Und wenn man an einen anderen denkt?“

„Dann wird man alt und elend.“

„Ich werde immer an einen andern denken.“

Omasan glaubte, falsch zu hören.

„Erst mußt du doch mal unter Menschen kommen.“

„Und wenn ich noch so viele kennen lerne — ich werde doch nur immer an den einen denken.“

„Du hast ihn dir also schon ausgemalt, deinen Märchenprinzen?“

„Es ist Taizo Hodsumi.“

Omasan lachte laut auf.

„Der Bettelprinz aus Schikotsu?“

„Der Gold- und Silberschmied“, erwiderte Hana.

„Ich weiß! ich weiß!“ rief Omasan belustigt. „Der für zwölf Yen die Woche Bäume und kleine Vögel auf Schalen und Zigarettendosen kritzelt. Und du glaubst wirklich, daß ich dich sieben Jahre lang tanzen und singen, Blumen binden und Tee bereiten gelehrt habe, damit du dich mit deinen Gedanken an diesen Bettelprinzen hängst?“

„Es ist aber so — ohne, daß ich etwas dazu tue.“

„In acht Tagen wirst du ihn vergessen haben.“

Hana lächelte nur. Sie wußte, daß es nicht so war.

Sie befanden sich an Bord der „Akita maru“. Der Dampfer hatte nur Japaner an Bord, die nach der Hauptstadt fuhren.

Es fiel Hana auf, daß Omasan sich bei dem Obersteward des Schiffes nach den Namen verschiedener Passagiere erkundigte. Am Abend unterhielt sie sich mit zwei älteren Herren, die im Smoking waren und während des Gesprächs mehrmals zu Hana, die am offenen Fenster des Musiksalons stand, hinübersahen. Der Obersteward stand in der Tür und begann mit Hana ein Gespräch über das Meer. Es sei um die Jahreszeit sonst weit stürmischer. Er meinte, die Ruhe diesmal habe man wohl dem Umstand zu danken, daß sich unter den Passagieren der Baron Iwasaki befände. — Auf Hanas Frage, ob er denn der Wettergott sei, erwiderte er: daß der Baron in der Tat ein Liebling der Götter sei. Alles, was er begänne, führe er zum Erfolg. Jeder, der mit ihm in Berührung komme, werde vom Glück begünstigt. Hanas Frage, welcher von den Passagieren der Baron sei, beantwortete der Obersteward, auf einen älteren Herrn im Smoking weisend, der neben Omasan stand:

„Gefällt er dir?“

„Ich würde sehr froh sein, wenn er mit mir spräche.“

In diesem Augenblick kam Omasan mit den beiden Herren auf sie zu. Der Obersteward trat zur Seite, verbeugte sich und sagte:

„Die kleine Dame, Herr Baron, hat den Wunsch, Ihre Bekanntschaft zu machen.“

„Da begegnen sich unsere Wünsche“, erwiderte er. Alle verbeugten sich mehrmals. Der Baron trat dicht an Hana heran.

„Man hat mir viel Gutes von Ihnen erzählt.“

„Sie sind sehr gütig, so mit mir zu sprechen.“

„Gewiß ist Ihnen diese Reise nicht leicht gefallen?“

„Ich danke Ihnen, daß Sie so viel Anteil an mir nehmen.“

„Sie verstehen es gut, eine Unterhaltung zu führen. Da Sie auch schön sind, so wird der Erfolg mit Ihnen sein.

„Wüßte ich nur, wodurch ich so viel Lob verdiene!“

„Sie sind so artig, daß Sie eine Zierde für jedes Teehaus bedeuten.“

„Und wäre doch viel lieber in Schikotsu geblieben.“

„Für Sie ist Tokio grade groß genug.“

„Ich fürchte mich, daran zu denken.“

„Ich will Ihnen Bilder zeigen aus Tokio und Kyoto. Sie werden sich nicht mehr fürchten. Sie werden sehr froh sein.“

„Ich wünsche es mir.“

Er nahm sie bei der Hand und führte sie in die Kabine. — Omasan und der Steward sahen sich an. — Der Freund des Barons kehrte ihnen — nicht zufällig — den Rücken.

*

Zwei Stunden später schwebte Hana wie ein Vögelchen mit gebrochenen Flügeln scheu den Kabinengang entlang, schob sich die schmale Treppe zum Deck hinauf und verschwand da in der Dunkelheit.

Die Passagiere lagen längst in den Betten. Nur im Rauchsalon war noch Licht — und bei Omasan, die aufgerichtet auf ihrem Lager saß und auf Hanas Rückkehr wartete.

Hana lief das Verdeck entlang, bückte sich, als sie an den hellen Fenstern des Rauchsalons vorüberkam, erschrak vor ihrem eigenen Schatten, der gespensterhaft neben ihr herglitt, ins Riesenhafte wuchs und zur Reeling strebte, als wollte er sich kopfüber ins Meer stürzen.

Sie lief die Treppe zum Zwischendeck hinunter, scheuchte Leute, die nachtsüber im Freien lagen, aus dem Schlaf und hockte sich vorn am Bug des Schiffes nieder. Sie merkte weder, wie heiß ihr Körper war, noch wie der Wind hier pfiff. Sie fühlte nichts und hatte nicht die Kraft, zu denken. Nur fort von den Menschen wollte sie. Allein sein!

Dichter Nebel stieg auf und legte sich feucht auf das Schiff. Die Lichter eines Dampfers, der vorüberfuhr und lebhaft funkte, wurden milchig matt und verschwanden im Nebel. Langgezogen stießen die Rufe des Nebelhorns über das Meer. Der Scheinwerfer mühte sich ab, versuchte durchzubrechen, sandte immer stärkere Massen von Licht. Aber der Nebel stand wie eine Wand und würgte es ab.

Omasan wurde ängstlich. Sie schloß die Luke. Sie schlüpfte in den Morgenkimono und lief auf den Flur. Vor der Kabine des Barons Iwasaki blieb sie stehen, legte den Kopf an die Tür und lauschte. Der alte Herr schnarchte. Sie drückte behutsam die Klinke herunter und schob die Tür ins Zimmer. Das Licht des Scheinwerfers erhellte für einen Augenblick den Raum. Der Alte lag unbedeckt auf dem Rücken. Das verwitterte gelbe Gesicht stand voll Schweiß. Der blauseidene Pyjama stand offen. Dicke Büschel grauen Haars wuchsen ihm auf der Brust. Die Brust hob und senkte sich ruckweise. Er schien an Asthma zu leiden und schwer zu träumen. Vor dem Bett lag die grünseidene Schärpe vom Kimono Hana Tatsumis. Omasan tat einen Schritt ins Zimmer, bückte sich und hob sie auf.

Behutsam glitt sie hinaus, schloß leise die Tür und — suchte Hana. Alles im Leben wiederholt sich, dachte sie. — Aehnlich war es einst ihr ergangen. Das lag nun bald zwanzig Jahre zurück. Aber sie wußte noch, als wäre es heute geschehen, wie ihr damals zumute war. — Sie überlegte. — Was hatte sie damals getan? Es hatte sie von den Menschen fortgetrieben. Der helle Saal mit den vielen Menschen, in den sie hätte zurückkehren müssen, schreckte sie. Sie, die sonst so Furchtsame, war mitten in der Nacht tief hinein in den Park gelaufen. Es trieb sie fort von den Menschen, sie wollte für sich sein. Eiskalt und erschöpft hatte man sie am nächsten Morgen gefunden.

Omasan war sich gar nicht bewußt, daß sie im Banne der Erinnerungen zum Verdeck hinaufgestiegen war und sich durch die Nacht des Nebels tastete. Ihr war es, als erlebte sie alles noch einmal. Und so ging sie rein instinktiv den Weg Hanas. Sie hielt sich an der nassen Reeling fest, stieg die Treppe zum Zwischendeck hinunter, blieb, wenn das Licht des Scheinwerfers über das Deck strich, um sich zu orientieren, stehen und stand plötzlich dicht neben Hana. Sie hockte sich behutsam neben ihr nieder, legte den Arm um sie und sagte, so weich es ihre Stimme zuließ:

„Was bedeutet denn das?“

Hana blieb völlig ruhig, wandte sich um und sagte, bestimmter als Omasan es von ihr gewöhnt war:

„Laß mich allein!“

Aber Omasan umschlang sie nur um so fester.

„Steh auf!“ befahl sie und hob sie in die Höhe. „Wie lange hockst du hier schon? Bei diesem Wetter?“

„Ich weiß es nicht.“

„Weshalb bist du nicht in deiner Kabine?“

„Sie gehört dir. — Und ich muß tun, was du willst.“

„Du brauchst nicht, wenn du nicht willst. — Sage es, und wir kehren um.“

„Nun nicht mehr!“

Omasan lächelte. Hana sah es nicht. — Omasan hatte ihren Zweck erreicht. Die Gefahr der Rückkehr war behoben.

4

Bis Yokohama blieb Hana Tatsumi unsichtbar. Sie klagte, so oft Omasan versuchte, sie in ein Gespräch zu ziehen, über Schmerzen im Kopf und im Rücken. Sie erklärte sich außerstande, an Deck zu gehen. Den Arzt lehnte sie ab. Sie sprach nicht und berührte die Speisen kaum, die man ihr in die Kabine brachte. Und doch litt sie nicht übermäßig. Was geschehen war, nahm sie als Schicksal. So war es bestimmt, so mußte es kommen! Sie hatte darüber nie nachgedacht.

Was also empfand Hana, als der Baron Besitz von ihr ergriff? — Daß sie Taizo Hodsumi liebte. Daß dieser Liebe ein Unrecht geschah. Daß sie sich nach ihm sehnte. Plötzlich sich einsam fühlte — und doch nicht wünschte, zu ihm zurückzukehren. — Die Liebe war beleidigt. Nicht der Mensch.

Omasan ließ sie gewähren. Sie wußte, was in Hana vorging, und war sich über deren Gefühl klarer als Hana selbst. Deren Zukunft verlangte diesen Eingriff. Je früher es geschah, um so besser für sie. — Sie überließ Hana ihrer Stimmung. Es gibt Dinge, die das Laute nicht vertragen, die man durch gutes Zureden daher nicht bessert. An die man am besten gar nicht rührt und die man sich selbst überläßt. Dann schlummern sie ein.

Erst kurz vor Mito hielt Omasan es an der Zeit, Hana daran zu erinnern, daß das Leben aus Pflichten bestehe und daß kein Mensch sich den Luxus gestatten könne, seinen Stimmungen zu leben.

„Ich weiß, daß du gut zu mir warst,“ erwiderte Hana, „und ich danke dir, daß du mich daran erinnerst.“

„Ich will aus dir machen, was mir einst für mich vorschwebte. Du darfst meine Fehler nicht wiederholen. Ich will mich in dir erneuern. Denn ich bin wie ein leeres Gefäß, seit Krankheit mich aus der Bahn warf — mitten während des Aufstieges.“

„Wenn ich deinen starken Willen hätte!“

„Ich werde ihn für dich haben. Aber versprich, mir in allem zu folgen. Ich sehe eher als du, wenn du dich verlierst.“

„Was könnte ich anderes tun, als dir folgen? Was ich gelernt habe, verdanke ich dir. Wüßte ich doch nicht einmal, es zu verwerten.“

*

Yokohama war noch immer ein Riesen-Trümmerhaufen. Das Innere der um drei Fuß gesunkenen Stadt mit den selbst für Japan niedrigen Häusern glich einem Lager von Baracken. Selbst die Räumungsarbeiten machten einen trostlosen Eindruck. Etwa: ‚Wozu die Mühe, wo es jeden Augenblick von neuem losgehen kann?‘ — Das schien überhaupt das Gebot der Stunde, nach dem man hier lebte, und der Schlüssel zum Verständnis von allem, was diese Stadt betraf.

Die großen ausgebrannten Staatsgebäude, Banken und Geschäftshäuser standen nach acht Monaten noch wie am Tage der Katastrophe. Die klaftertiefen Gruben und Löcher in der Erde waren noch nicht zugeschüttet, zum Ueberschreiten mit schmalen Brettern belegt und bei Dunkelheit durch Papierlaternen beleuchtet. An der Wiederherstellung der Straßen, in denen man bis zum Knöchel in Lehm watete, hatte noch keine Hand gerührt. Saß man in einer Rikscha, so spritzte der Schmutz einem in das Gesicht, und die armen Kulis mühten sich, den alle paar Minuten festgefahrenen Rikschawagen aus dem Schlamm zu ziehen.

Hana weinte, als sie das sah und hörte, daß unzählige Tote, die man nicht bergen konnte, noch unter den Trümmern lagen. Sie hatte den Wunsch: schnell fort von hier. Aber Osmana erklärte:

„Der Teil von Yokohama, der uns interessiert, ist wieder aufgebaut.“

Sie stiegen bei einer Bekannten Omasans im Innern der Stadt ab. Sie wohnte in einem Häuschen, das wie alle anderen einer Baracke glich und in einer aufgewühlten, schmalen Straße lag. Sie hieß Matsu Shuto, war alt und häßlich, aber freundlich und gut gekleidet. Die Begrüßung war herzlich. Die Verbeugungen wiederholten sich immer wieder. Und vor allem Hana wurde mit einer Wärme empfangen, die ihr völlig neu war. Es zeigte sich, daß sie Hanas Verhältnisse genau kannte, und obschon Hana sonst nicht viel nachdachte, so sagte sie sich doch, daß sie alles das nur von Omasan wissen konnte.

„Ein Kind ohne Eltern ist schlecht dran,“ sagte sie, „aber wohl ihm, wenn sich andere seiner annehmen, wie Omasan sich deiner angenommen hat.“

„Mein Onkel Yamakana war gut zu mir,“ erwiderte Hana. Aber die Alte hob die Arme und sagte:

„Laß nur, laß! Eine Mutter kann nur eine Frau ersetzen. Und was du bei Omasan gelernt hast, hätte dir auch eine Mutter nicht beigebracht.“

Sie klatschte in die Hände.

Vier junge Nesans (bessere Mägde) erschienen, nahmen die Sachen von Hana und Omasan und trugen sie durch eine Tür, die Matsu Shuto aufgezogen hatte. Man sah in einen hellen, sauberen Raum, der mit Blumen geschmückt war. Gleich darauf brachten die Mägde kleinere Schalen, allerlei Leckerbissen und eine weiße, mit Messing eingefaßte Holzschale voll Reis, die einer Trommel glich. Die Mägde schöpften die Körner aus dem Brei heraus und taten sie in eine Schüssel aus Porzellan.

Matsu Shuto drängte vor allem Hana beständig, zu essen und die Sakeschale zu leeren, die eine Magd auf ihr Zeichen schon zum dritten Male füllte.

Nach Verlauf etwa einer halben Stunde meldete eine Nesan die Ankunft der Haarverschönerin. Omasan gab Hana ein Zeichen. Diese erhob sich. Aber sie fühlte die ungewohnte Menge des heißen Weins in Kopf und Beinen. Omasan und Matsu Shuto entging das nicht.

„Sie wird sich früh niederlegen heute“, sagte die Alte. „Aber erst muß sie meinen Freunden noch etwas von ihrer Kunst zeigen.“

Hana hörte es beim Hinausgehen.

Die Friseurin-Gehilfin verbeugte sich tief, als Hana ins Zimmer trat. Hana begrüßte sie freundlich.

„So einer hübschen Dame habe ich schon lange nicht mehr den Kopf gewaschen.“

Hana dankte lächelnd und staunte über die Fertigkeit, mit der die Gehilfin das Haar wusch, parfümierte und mit einem halben Dutzend Kämme glättete und strich. Sie war eben fertig, als die Nesan erschien und die Ankunft der Friseurin meldete. Im Spiegel sah Hana eine nicht mehr junge Frau mit ein paar Kästen, die sich tief verbeugte. Hana forderte sie auf, näher zu kommen. Die Gehilfin trat beiseite, und die Friseurin begann nach nochmaliger Verbeugung mit der Frisur.

„Welche Frisur darf ich Ihnen machen?“ fragte sie.

„Ich kenne für Mädchen nur diese eine“, erwiderte Hana, worauf die Friseurin lächelnd erwiderte:

„Oh, dann stehen Sie noch im Anfang des Lebens, es gibt vierzehn.“

In diesem Augenblick schob eine Nesan die Tür zur Seite, und Matsu Shuto und Omasan traten ins Zimmer.

Nach den üblichen Verbeugungen besprach sich die Friseurin mit den beiden. Sie packte wohl ein Dutzend verschiedener Zierkämme, unzählige Krepp- und Seidenbändchen, farbige Papierflechten, Schleifen aus Goldfäden, zierliche Stahlagraffen und körbchenartige Unterlagen aus. Eine große Auseinandersetzung erfolgte, an der nur die, die es anging, Hana, sich nicht beteiligte.

Die Friseurin fragte, ob Hanas Haar denn auch von Jugend an die richtige Pflege gehabt habe — sonst könne sie natürlich nicht dafür garantieren, daß es die von Omasan gewünschte Frisur länger als ein paar Monate ohne Haarausfall aushalte.

Omasan, die auf diese Frage schwer eine Antwort geben konnte und erst jetzt erkannte, daß sie ein Wesentliches in Hanas Entwicklung vernachlässigt habe, log und sagte:

„Selbstverständlich. Man hat ihr dreißig Tage nach der Geburt das Haar glattrasiert und nur am Scheitel und an den Schläfen vom elften Tage des elften Monats an einen kleinen Kranz wachsen lassen.“

„Ja, und dann? Und dann?“ fragte die Friseurin eifrig, als handle es sich um eine Frage, die über Hanas ganze Zukunft entschied. „Wann hat man sie lang wachsen lassen?“

„Selbstredend erst vom sechsten Lebensjahre an.“

„Das ist ein Jahr zu spät!“ schalt die Friseurin.

„Das Kind war schwach.“

„Um so achtsamer mußte man für den Haarwuchs sorgen!“

„Es ist mit den teuersten Pomaden und Oelen behandelt worden.“

„Und wann hat das ehrenwerte Fräulein zum ersten Male eine Frisur getragen?“

„Eben von ihrem sechsten Jahre an.“

„Sehen Sie hier!“ — und sie wies auf einen kahlen Fleck auf der obersten Stelle des Kopfes — „die Tonsur als Zeichen der Jungfräulichkeit soll rund und nur einen Zoll groß sein.“

„Ja, ist sie denn das nicht?“ fragte Omasan.

„Das sind mindestens vier Fünftel Zoll — und rund ist sie auch nicht.“

„Aber die wird doch verdeckt.“

„Wenn auch. Das Haar ist die Krone der Frau. Es sollte dieselbe Pflege haben wie Körper und Geist. Eine kunstvolle Frisur macht ein breites Gesicht schmal, eine häßliche Frau hübsch, eine alte jung. An eine noch so gut gewachsene Frau mit dem schönsten Gesicht, die zu wenig oder zu schlechtes Haar hat, um daraus eine kunstvolle Frisur zu machen, wird sich kein Mann verlieren.“

Bei der dritten Frisur waren sich alle einig, daß sie die richtige sei. Sie wurde festgelegt, dann sagte die Friseurin:

„Die junge Dame ist von Natur aus durch Gestalt bevorzugt. Zum schönsten Mädchen in Yokohama aber habe ich sie gemacht.“

„Ein Meisterwerk“, stimmte Matsu Shuto bei, und Omasan sagte:

„Sie haben recht! Was ich sie in zehn Jahren gelehrt habe, wiegt nicht mehr als das, was Sie in einer Stunde aus ihr gemacht haben.“

„Wo wird die junge Dame hinkommen?“

„Vermutlich in das Mukojima.“

„Nach Tokio soll sie? Und in ein Teehaus, in das die reichen Leute mit ihren langweiligen Familien gehen?“

„Ja, warum nicht?“

„Weil sie mit ihrer Schönheit da nichts anzufangen wissen. Die Väter und Mütter ärgern sich, daß ihre Töchter nicht ebenso aussehen, und zahlen schlecht.“

„Darin liegt etwas Wahres“, sagte Matsu Shuto. „Im Shin-Bashi oder Yanagi kämen ihre Reize mehr zur Geltung.“

„Warum Tokio?“ erwiderte die Friseurin. „Gibt es in Yokohama keine Geishaviertel? Weder Kyoto noch Osaka kann sich damit messen.“

„Man müßte es sich ansehen“, meinte Matsu Shuto.

Die Friseurin fuhr fort:

„Ich habe in meinem Leben wohl an tausend Mädchen meine Kunst geübt. Ich nehme den Mund nicht gern voll — aber mit der werden Sie bei jeder Oiran Dochu den Vogel abschießen.“

„Das Mädchen soll keine Kurtisane werden“, erwiderte Omasan. „Sie soll in einem vornehmen Teehause tanzen und Samise spielen.“

„Kurtisane hin, Kurtisane her. Wenn eine Frau in Japan keine Aussicht hat, Kaiserin zu werden und aussieht wie die“ — dabei wies sie auf Hana, die noch vor dem Spiegel des Frisiertisches stand und ohne auf das Gespräch zu achten, staunend die mit ihr vorgegangene Veränderung sah — „dann soll sie nur einen Ehrgeiz haben: Königin der Kurtisanen zu werden.“

„Sie überstürzen das Tempo“, erwiderte die Alte, und meinte:

„Erst soll sie sich einmal an Menschen gewöhnen. Sie war ihr Leben lang allein.“

„Das Leben ist kurz. Das Leben einer Geisha noch nicht mal halb so lang. Jetzt ist die Zeit, wo das Glück ihr in den Schoß fällt. Wenn eine Geisha anfängt, es zu suchen, merkt sie meist erst, daß es vorüber ist.“

„Sie sprechen klug“, sagte Omasan.

„Ich spreche aus Erfahrung. Nennen Sie mir eine Geisha, die in Asakusa oder Mukojima war und ihr Glück gemacht hat? Ich gebe zu, es gibt in ganz Tokio keine besseren Teehäuser! Aber Männer, die dahin gehen, sind schmalbrüstig und engherzig und heiraten keine Geisha. Sehr zu deren Glück. Denn sie sind dann in ein paar Jahren nichts anderes als Kinderhüter und Osadons. Eine Oiran aber bleibt auch in der Ehe ein Schmuckstück, mit dem sich der Mann gern zeigt. Ich kenne Dutzende beider Arten. Hätte ich eine Tochter, die aussieht wie die“ — wieder wandte sie sich an Hana, stürzte auf den Frisiertisch zu und drehte hastig einen kleinen Handspiegel, den Hana mit der Vorderseite nach oben gelegt hatte, um. „Wissen Sie nicht, daß der Spiegel das Symbol des Frauenherzens ist, das man nie offen legen darf, weil sonst eine andere Frau das Herz des Geliebten gewinnt?“

„Ich habe keinen Geliebten,“ erwiderte Hana.

„Aber Sie werden einen haben — und es ist gut, wenn man sich beizeiten daran gewöhnt.“ — Da Hana schon wieder in den Spiegel sah, so fuhr sie fort: „Haben Sie gewußt, daß Sie so schön sind?“

„Nein, ich habe nie darauf geachtet.“

Sie nahm ein paar Blumen, die in einer kleinen violetten Schale schwammen, und machte Anstalten, sie sich ins Haar zu stecken.

Die Friseurin riß sie ihr aus der Hand.

„Ja, Kind, Sie wissen ja rein gar nichts!“ rief sie entsetzt.

„Was bedeutet denn das?“ fragte Hana.

„Frauen, die frische Blumen in den Haaren tragen, werden ihre Eltern auf dem Sterbebett nicht sehen,“ wurde sie belehrt.

Da sah Hana traurig vor sich hin und sagte:

„Ich habe keine Eltern mehr.“

„Oh, wie traurig!“ erwiderte sie und verbeugte sich tief. Aber gleich darauf fuhr sie fort: „Dann sind Sie also frei und haben für niemanden zu sorgen.“

„Das bin ich. — Ich habe niemand außer Omasan und Onkel Yamakana.“ Sie blickte zu Omasan hinüber. Ihre Augen trafen sich — und Omasan sah, daß sie an Taizo Hodsumi dachte.

Die Friseurin, die Matsu Shuto, wohl versehentlich, einmal bei ihrem Vornamen Shima nannte, fuhr fort: „Wie wäre es, wenn Sie das Kind mir überließen? Sie ist bei mir besser aufgehoben.“

„Wo denken Sie hin!“ erwiderte Matsu Shuto, gab aber Omasan ein Zeichen, mit Shima hinauszugehen.

Sie schob Shima und Omasan in den Nebenraum und schloß hinter ihnen die Tür zu. Zu Hana gewandt, sagte sie:

„Sie kommen gleich zurück.“

Nebenan begann Shima das Gespräch:

„Wenn Ihnen an der Zukunft des Kindes liegt, so sagen Sie „ja“. Ich kenne jedes öffentliche Haus und bessere Teehaus in Yokohama und Tokio. Durch mich hat schon manches Mädchen sein Glück gemacht.“

„Was haben Sie denn für einen Charakter?“

„Einen schlechten, denn ich will verdienen.“

„Das will ein jeder.“

„Gut gesprochen! So kommen wir schnell zu einer Verständigung. Was verlangen Sie?“

„Aber ich kann mir das Kind doch nicht abkaufen lassen. Es gehört mir ja nicht.“

„Wem denn?“

„Niemandem.“

„Dann werde ich es mir einfach aneignen.“

„Sie geht nicht von mir, wenn ich es nicht will. — Im Uebrigen: was sie ist, ist sie durch mich.“

„Sie irren. Das Talent ist ihr angeboren. Genau wie ihre Schönheit.“

„Ich habe Furcht, daß Sie nur den Zweck verfolgen, Kapital aus ihr zu schlagen.“

„Davon können Sie überzeugt sein. Je mehr, umso besser! Aber mit Verstand. Sie ein paar Jahre lang in ein öffentliches Haus stecken und sie dann zu Hausarbeiten verwenden, dazu reicht es schließlich bei jeder. Aber dabei springt nichts heraus. Eine Frau wie die, muß man als Geisha lancieren, und zwar so, daß sie ein Jahr lang Gesprächsstoff in jeder Gesellschaft Tokios ist.“

„Als was?“

„Als die schönste Geisha. — Dann kann sie sich die Männer aussuchen. — Auch heiraten, wen sie will.“

„Mir scheint, daß ich nicht das Recht habe, nein zu sagen.“

„Das scheint nicht nur — es ist so!“

„Ich werde mit ihr sprechen.“

„Erst müßten wir uns über die Bedingungen einig sein.“

„Ein Mensch ist doch kein Kaufobjekt.“

„Daß man hübsche Kinder armen Eltern abkauft, um Geishas aus ihnen zu machen, ist eine alte Sitte in Japan.“

„Weder bin ich die Mutter, noch ist Hana ein Kind.“

„Das erhöht Ihren Anspruch. Denn Zeit und Kosten für die Ausbildung werden gespart.“

„Hanas Ausbildung weist noch Lücken auf.“

„Anmut und Takt gleichen sie aus.“

„Sie hat nie bei einem Bankett serviert.“

„Und wird es nie tun. — Die Zeiten haben sich geändert. Zum mindesten für schöne Frauen. Sie bedienen nicht mehr. Sie werden bedient! Und eine Frau, die nie bedient hat, steht heute höher im Wert als eine, die es nicht mehr nötig hat, zu bedienen.“

„Irgend etwas sträubt sich in mir gegen diesen Handel. — Machen Sie es mit ihr selbst ab. Sie ist klug und alt genug, um über Dinge, die nur sie angehen, zu entscheiden.“

„Sie reden daher wie eine Europäerin. Im übrigen will ich Ihnen verraten, daß ich das längst getan hätte, wenn nicht die Gesetze des Staates dagegen ständen.“

„Was geht das den Staat an?“

„Er schützt die Minderjährigen. — Ein Vertrag, den ich mit dem Kinde schlösse, wäre nichtig und strafbar!“

„Ja, darf denn ich das?“

„Hat die Familie ....“

„Sie besitzt nur einen Onkel.“

„Also: hat der Onkel Ihnen das Recht übertragen, an seiner Statt für die Zukunft Hanas zu sorgen?“

Omasan zog ein Schreiben aus dem Aermel ihres Kimonos.

„Er hat es mir schriftlich gegeben.“

„Ich bitte darum, es lesen zu dürfen.“

Omasan entfaltete das Blatt und reichte es ihr. Shima las es. Ueber ihr Gesicht glitt ein Lächeln.

„Das ist ja ausgezeichnet,“ sagte sie. „Sie schreiben einfach darunter: die mir aus diesem Schreiben zustehenden Rechte übertrage ich an Shima Mataumoto. — Sofort nach der Unterschrift zahle ich Ihnen fünfhundert Yen. Das ist ein schönes Stück Geld. Aber ich werde schon auf meine Kosten kommen.“

„Ich möchte sie doch wenigstens fragen,“ sagte sie.

„Ueberlassen Sie mir das.“ — Im selben Augenblick war sie auch schon durch die Schiebetür hindurch im Nebenzimmer.

Da stand Hana, noch immer beglückt durch die neue Frisur, in einem Kimono von weißer Seide, über dem ein Ko-Uschiki (Ueberkleid), mit roten und blauen Blumen bestickt, lose herabfiel. Um die Mitte war ein rotes Seidentuch geschlungen. Sie lächelte bezaubernd und bewegte sich, einen Tanz andeutend, eben von der Tür aus zurück zum Spiegel.

„Sechshundert Yen — tausend,“ dachte Shima Mataumoto bei diesem Anblick. Die alte Matsu Shuto schob sich in ihre Nähe und flüsterte ihr zu:

„So etwas haben wir noch nicht gehabt. — Sieh’ dir den weißen Fetzen an! Was sie daraus gemacht hat! Er lag zusammen mit anderem Kram in der Ecke für die Nesan. Aus einem Dreck macht sie eine Staatstoilette.“

Hana stand jetzt wieder vor dem Spiegel, verschob die Schärpe ein wenig, nestelte an der Seide herum — und bot ein völlig anderes Bild, das abermals vollendet war.

„Sie sind das schönste Fräulein aus ganz Japan,“ sagte die Alte.

Hana erwiderte lächelnd:

„Heute gefalle ich mir selbst.“

„Sie müssen sich alle Tage gefallen,“ sagte Shima. „Und wenn Sie unter meinem Schutze stehen, werden Sie noch immer schöner werden.“

„Wo ist Omasan?“ fragte Hana.

Shima wies auf das Nebenzimmer und sagte:

„Sie wartet auf Sie. — Aber sie möchte, daß ich zuvor mit Ihnen spreche. — Omasan ist ein vorzüglicher Mensch. Um Sie besorgt, zittert sie um Ihre Zukunft. Sie sieht nun, daß sie nicht die Möglichkeit hat, Ihre Schönheit und Ihre Gaben in das richtige Licht zu setzen. Daher hat sie mich gebeten, mich Ihrer anzunehmen.“

„Und Sie wollen es tun?“

„Würden Sie sich mir denn anvertrauen?“

Hana, das erste Mal in ihrem Leben vor eine Entscheidung gestellt, wurde unsicher. — Shima Mataumota entging es nicht.

„Die Frage ist einfach die: wollen Sie schön und reich sein?“

„Gewiß will ich das!“

„Oder ziehen Sie es vor, nach einem Leben der Enttäuschungen arm und verachtet zu Ihrer Familie zurückzukehren?“

„Nie täte ich das!“

„Dann gehen Sie rasch hinein und sagen Sie Omasan, daß Sie sich mir anvertrauen wollen.“

Omasan saß noch vor dem Schriftstück, hatte den Satz, durch den sie ihre Rechte auf Shima Mataumoto übertrug, schon darauf gesetzt, zögerte aber noch, zu unterschreiben.

Hana ging auf sie zu und sagte:

„Liebe Omasan, die Menschen sind so gut zu mir.“

„Sie wollen, daß ich dich in ihre Obhut gebe.“

„Ich weiß. Sie wollen, daß ich reich und glücklich werde.“

„Das sagen sie. Und ich glaube es auch.“

„Dann sage ich ‚ja‘!“

Omasan fügte in das Schriftstück die Worte ein „mit Hana Tatsumis Willen“, setzte ihren Namen darunter und ließ Hana mit unterzeichnen. Dann erhob sie sich und rief Shima Mataumoto.

Die kam, rot vor Erwartung, und las in Omasans Gesicht sofort, wie die Entscheidung gefallen war. Hana wurde noch einmal hinausgeschickt.

„Hier,“ sagte Omasan, als Hana draußen war, und hob das Schriftstück hoch, „Sie hat eingewilligt.“

„Sie wird es nicht zu bereuen haben.“

„Was den Kaufpreis anbelangt, so sind 500 Yen natürlich eine viel zu geringe Summe.“

„Ich bin bereit, sechshundert zu zahlen.“

„Fünfzehnhundert — und nicht einen Yen darunter!“

Shima Mataumoto wurde rot vor Zorn, den sie nur mühsam unterdrückte.

„Sie wollen mich ruinieren!“

Ich sage mir, je höher der Preis ist, um so größer wird die Sorgfalt sein, die Sie auf das Kind verwenden.“

„Ich schwöre Ihnen, daß ich für tausend Yen dieselbe Sorgfalt ....“

„Die fünfzehnhundert sind mir eine bessere Gewähr.“

„Ich habe in meinem ganzen Leben noch nicht einmal solch hohen Preis bezahlt!“

„Sie haben auch in Ihrem ganzen Leben noch nie so ein Geschöpf in Ihre Hand bekommen!“

„Teilen wir uns die Differenz.“

„Ich handle nicht.“

Shima Mataumoto gab nach.

„Sie verstehen Ihr Geschäft,“ sagte sie bösartig und füllte einen Scheck aus.

„Ich hoffe sehr, daß ich sie nicht zu billig weggegeben habe,“ erwiderte Omasan und erhob sich.

Die Trennung von Hana vollzog sich dank der Kühle, die Omasan vortäuschte, in aller Ruhe.

„Laß oft von dir hören,“ sagte Omasan. „Du wirst vermutlich eine Bindung auf längere Zeit eingehen. Vor dem Schlimmsten bist du bewahrt. Ich errichte dir morgen auf der Hokkaido Colonization Bank ein Konto in Höhe von ...“ — sie rechnete die von Yamakana erhaltenen fünfhundert Yen dazu — „von zweitausend Yen, über die du jederzeit verfügen kannst.“

„Wo kommt das Geld her?“ fragte Hana.

„Du hast dich bei niemandem dafür zu bedanken — am allerwenigsten bei mir!“

Omasan, sonst so beherrscht, fühlte, wie schwer ihr die Trennung wurde.

„Leb’ wohl, mein Kind!“ sagte sie schluchzend. „Sei glücklich, hörst du? — und vergiß mich nicht.“

Sie wankte hinaus.

Hana stand und sah ihr nach. — Sie war längst aus dem Hause, da rief Hana — und es klang wie ein Hilferuf, der nicht mehr zu ihr drang: „Omasan!“

5

Shima Mataumoto gehörte, wie sich erst jetzt herausstellte, das Haus, in dem die alte Masu Shuto wohnte. Sie besaß mehrere solcher Häuser in Tokio und Yokohama. Sie vermietete sie an reiche Japaner oder deren Geishas für jede beliebige Zeit. Sie ließ sie von Frauen verwalten, die selbst früher Oirans oder Geishas gewesen waren. Sie selbst ging im Shin-Bashi und Yanagy, neuerdings auch in den wieder errichteten Häusern Yokohamas ihrem Berufe nach. Die Häuser, die sie besaß und bediente, wahrten nach außen den Charakter eines Teehauses, waren in Wirklichkeit aber bessere Yoroyas, und die darin untergebrachten Mädchen waren Oirans, die der Bildung und dem Aeußern nach aber für Geishas gelten konnten. Auch den Gästen gegenüber gab sie sie dafür aus. Sie hatte ein kleines Autocar, das sie trotz ihrer fünfzig Jahre selbst lenkte, und genoß das Vertrauen aller Geishas, denen sie die Freundin, oft sogar die Mutter ersetzte. Ueberall half sie, und so entwickelt ihr Geschäftsgeist war, immer hatte sie außer guten Ratschlägen auch Geld, wenn eine ihrer jungen Freundinnen krank oder in Not war. Bei Unzufriedenheiten und Streitigkeiten war sie den Mädchen und den Besitzern der Häuser als Vermittlerin willkommen. Sie war unbestechlich und hatte einen Verstand, der so lang war wie das schöne Haar der berühmten Doirin Fukuka, wegen der sich schon zwei Japaner das Leben genommen hatten. Nie ging ihr die Zigarette aus, und trotz Beschwerden in den Nieren, einer Folge ihres zum Stehen nötigenden Berufes, gab es keine Frisur, bei der sie nicht ihr Kännchen Sake leerte. Trotzdem blieb sie schlank und flink wie die jüngste Geisha, mit denen sie scherzte und um die Wette tanzte.

Sie faßte den Beruf ihrer Mädchen als den natürlichen Weg zum sozialen Aufstieg der Frau mittleren und niederen Standes auf. Sie kannte das Leben von hunderttausend Japanerinnen, die Leben und Gesundheit in den Fabriken opferten und, wenn sie müde, alt und langsam wurden, als Bettlerinnen auf die Straße flogen. Sie stand oft stundenlang an den Ausgängen der Fabriken und nahm sich schwacher Mädchen an. Gewiß, mit der Absicht, sie ins Freie — so nannte sie das Leben der Geishas und Kurtisanen — zu führen. Oft aber aus Menschenliebe. Und sie half ihnen auch, wenn ihr Versuch an der Moral der Mädchen oder dem Widerstande der Eltern scheiterte.

Im Verkehr mit Frauen, die den Verkauf von Mädchen lediglich als Gewerbe betrieben, war sie schlau und zurückhaltend. Sie mochte sie nicht. Auch in Omasan sah sie lediglich die Kupplerin. Bedenken, die Omasan bei dem Verkauf Hana Tatsumis geäußert hatte, nahm sie nicht für ernst, die Hemmungen für Heuchelei. Ja, sie fürchtete, daß Omasans Einfluß durch die Trennung noch nicht gebrochen war. Ihr erstes Bemühen war, Hana ihrer bisherigen Beschützerin zu entfremden.

Noch am selben Abend setzte sie Hana in ihr Auto, wickelte sie in Decken und fuhr mit ihr nach Tokio. Sie rasten eine Strecke lang neben der elektrisch betriebenen Eisenbahn her, die von Yokohama nach Tokio fuhr. Hana zitterte anfangs. Aber die Ruhe, mit der Shima, die brennende Zigarette im Mund, am Steuer saß, nahm ihr schnell jede Furcht. Sie schrie zwar auf, wenn in einiger Entfernung vor dem Wagen Menschen den Fahrweg kreuzten oder ein paar Hühner erschrocken in die Höhe flatterten. Aber es bereitete ihr diebische Freude, wenn sie den Eisenbahnzug, der ihnen eben entwischt war, an den Stationen überholten, um schließlich vor ihm die ersten Häuser der Riesenstadt zu erreichen.

Das Haus, in dem Shima Mataumoto in Tokio wohnte, glich dem in Yokohama, wenngleich es stabiler war und weniger den Eindruck machte, für den Augenblick erbaut zu sein. Auch sah es innen wohnlicher aus. — Zwei junge Mädchen kamen, als das Auto hielt, aus dem Hause gelaufen, hübsch gepflegt und etwa in Hanas Alter. Sie begrüßten Shima freudig und stutzten, als sie in Decken gehüllt Hana in dem Wagen sahen.

„Ratet einmal, Kinder, was ich heute mitgebracht habe?“ rief Shima Mataumoto, deren Stimme jetzt weicher und wärmer klang, und zog den Plaid so hoch, daß von Hana überhaupt nichts mehr zu sehen war.

„Ein Kätzchen mit vielen, vielen Jungen!“ riet die eine der Mädchen belustigt, während die andere in die Hände klatschte und rief:

„Eine Puppe, die laufen und sprechen kann.“

„Stimmt!“ erwiderte Shima und zog den Plaid zurück — vorsichtig, wie zuvor, um Hanas Frisur nicht zu verderben. „Die schönste Puppe aus ganz Japan! — Steh auf, mein Kind,“ sagte sie zu Hana. „Deine Schwestern wollen dich betrachten.“

Die beiden Mädchen traten nahe heran und beschauten Hana wie ein Wunder. Dann nahmen sie sie bei der Hand und zogen sie in das Haus. Helles Lachen drang zu Shima, die noch am Wagen stand. Deutlich unterschied sie das Lachen und erkannte freudig Hanas helle Stimme, die von der Heiterkeit der beiden mitgerissen war.

„Aber, Kinder, Kinder,“ rief Shima, als sie die drei wie die Kinder Hand in Hand im Kreis sich drehen sah. „Langsam! Langsam! Erst hört einmal zu, wer das ist, mit dem ihr da umgeht, als sei es ein ganz gewöhnlicher Mensch. Das ist eine Prinzessin, eine aus Norden, die vor einem ganz richtigen Prinzen, den sie nicht leiden mochte, zu uns geflohen ist!“

Die Mädchen ließen Hana los, machten ernste Gesichter, traten zur Seite und verbeugten sich.

Hana lächelte allerliebst und spielte die Rolle vorzüglich. Sie richtete sich auf und nahm den Gang einer Königin an. Dann öffnete sie den Obi und ließ den Kimono schleppen. Mit hoheitsvoller Gebärde gab sie den Mädchen ein Zeichen. Die hoben den Saum des seidenen Gewandes vom Boden auf und trugen ihn mit wichtiger Miene hinter Hana her. Diese setzte sich mit königlicher Würde auf die Matte und hieß die Mädchen, sich in einiger Entfernung von ihr niederzusetzen.

Shima lachte laut auf — und nun lachte auch Hana. Aber die beiden Mädchen sahen sich ängstlich an und wußten nicht, was sie glauben sollten. Shima stellte sie Hana vor:

„Das da, hohe Prinzessin, ist meine Tochter Isa, die mit verbundenen Augen den Tee bereitet und serviert und dabei gegen keine der Zeremonien verstößt. Die furchtsame Kleine daneben ist meine Tochter Kohana, die Blüte. Es gibt in ganz Shin-Bashi kein Mädchen, dessen Haut zarter und dessen Schultern schöner geformt sind. Mit euch dreien, Kinder, kann ich ganz Japan auf den Kopf stellen.“

„Tue das!“ riefen Isa und Kohana, nahmen Shima bei den Händen und führten mit ihr denselben Tanz auf. Hana griff nach einer Samise, die auf dem Boden an der Wand stand, und begleitete sie. Schon nach wenigen Tönen hörten die drei auf zu tanzen, um auf der Matte hockend, Hanas Musik zu lauschen.

Als Hana geendet hatte, sprang Shima auf und rief:

„Kuchi sunasanasy!“ (Gib mir einen Kuß!) — und schloß Hana in die Arme. Isa und Kohana taten dasselbe.

„Spiel du!“ befahl Shima und legte die Samise in den Arm Kohanas. „Und du, Hana, tanze!“

Isa trat zurück und machte Hana jede Bewegung nach. — Es war der Tanz für eine gute Ernte. Wenn ihre Arme sich langsam vom Boden hoben, sah man die Saat förmlich auf dem Felde aufgehen. Und wenn sie die Arme hängen ließ, um den Regen, der die Saat befruchtet, anzudeuten, hatte man zum mindesten das Gefühl, daß eine segnende Kraft sich über die Erde breite. Stärker noch kam das zum Ausdruck, wenn sie, um Sonnenstrahlen vorzutäuschen, die Arme ausbreitete. Dann strahlte der verzückte Körper Wärme aus, die sich auf Menschen übertrug, die in der Nähe waren.

„Nie im Leben habe ich ähnliches gesehen!“ rief Shima Mataumoto, und ihr kam ein Gedanke, der über das Schicksal Hana Tatsumis entscheiden sollte.

„Was brauchen wir Asakusa und Mukojma?“ rief sie übermütig. „Sie brauchen uns! Yoshiwara und Aehnliches ist eine Angelegenheit für das Volk. Für dich, Hana, mein Schatz, sind Könige und Fürsten gerade gut genug. Wir selbst werden in einem meiner Häuser ein Teehaus für die Oberen Zehn errichten. Wer meine Lieblinge singen hören und tanzen sehen will, muß aus den ersten Familien Japans sein. Wem ihr den Tee reicht und die Schale mit Sake füllt, der muß erst beweisen, daß er eurer würdig ist. Wer sich hoch einschätzt, der wird auch hoch geachtet werden. — Morgen, Kinder, gehen wir an die Arbeit. Und damit keiner von euch zu kurz kommt, machen wir heute noch die Verträge.“

6

Shima hatte den drei Mädchen die Verträge, die sie unterschreiben sollten, vorgelesen. Aus ihnen ging hervor, daß sie, mochten sie auch als Geishas gelten, dem Gesetz gegenüber Oirans waren. Sie hatten dabei so viel Allotria getrieben, daß sie kaum auf das, was Shima ihnen vorlas, hinhörten. Sie verstanden es auch gar nicht und dachten, es werde schon richtig sein.

Und wirklich war es auch nichts anderes als das übliche, vorgedruckte Formular, in das nur Daten und Zahlen aufgenommen wurden.

Shima hatte auch gar nicht die Absicht, sie zu übertölpeln oder gar Unrechtes von ihnen zu fordern. Im Gegenteil: sie setzte Bedingungen ein, die milder als üblich waren. Sie wollte den ahnungslosen Mädchen vielmehr die trübe Sachlichkeit selbstverständlicher Abmachungen ersparen. Sie sollten nicht das drückende Gefühl haben, wie Ware behandelt zu werden. Schon die Aufgabe ihrer persönlichen Freiheit, die diese Kinder ja eigentlich noch nie besessen hatten, schien ihr bitter. Ihr menschlicher und geschäftlicher Instinkt sagten ihr, daß diese als Freudebringerinnnen bestimmten Mädchen selbst frohen Herzens sein müßten, wenn sie wirkliche Wärme auf andere ausstrahlen sollten.

Der mit Hana abgeschlossene Vertrag lautete:

„Da ich mittellos und gewillt bin, mit obrigkeitlicher Genehmigung den Beruf einer Kurtisane zu ergreifen, so habe ich mir von dem Inhaber dieser Urkunde 1500 Yen geliehen, deren Zinsen nach dem üblichen vorgeschriebenen Zinsfuß berechnet werden sollen, und ich erkenne mich ferner bereit, mich den folgenden Vorschriften zu unterziehen:

1 Ich richte mich streng nach dem Reglement für Kurtisanen.

2 Ich beginne meinen Beruf am 25. 3. 24 und setze ihn bis zum 25. 3. 27 fort. Nach Ablauf dieser drei Jahre gebe ich die Lizenz der Regierung zurück. Sollte ich in der Zeit krank und in das Yoshiwara-Hospital transportiert werden müssen, so habe ich die Zeit, die ich dort verbracht habe, nachzudienen. Sollte ich ferner nach dem Ablauf des Kontraktes nicht in der Lage sein, meine Schulden zu bezahlen, so verpflichte ich mich, einen neuen Kontrakt einzugehen.

3 Ich verpflichte mich, das Darlehn aus meinen Einnahmen zu bezahlen und treu und fleißig zu arbeiten, um das Geld zusammenzubringen. Ich werde ohne zwingenden Grund meinen Beruf nicht vernachlässigen oder irgend etwas unternehmen, was dem Geschäft meines Gebieters von Nachteil sein könnte.

4 Die Steuer bezahle ich aus meiner eigenen Tasche.

5 Meine Einnahmen werden in zwei Teile geteilt. Die eine Hälfte ist für die Zimmermiete und meine Nebenausgaben bestimmt. Von der anderen Hälfte sind 15 % als Abschlagszahlung für das Darlehn und die restierenden 35 % für mich selbst bestimmt. Sollte die erste Hälfte sich als nicht ausreichend erweisen, so bin ich trotzdem nicht verpflichtet, den Ausfall aus der zweiten Hälfte zu ersetzen.

6 Zahlungen habe ich zweimal im Monat zu leisten, und ist hierüber vom Besitzer und von mir genau Buch zu führen. Am Ende des Monats werden die Bücher verglichen und von beiden Seiten quittiert. Alle meine Kleider usw. gehören dem Hausbesitzer als Sicherheit für das gewährte Darlehn.

7 Ich darf mich nicht eher aus dem Hause entfernen, als bis durch mich oder von anderer Seite meine gesamten Schulden beglichen worden sind.

8 Um Zwistigkeiten bei der monatlichen Abrechnung (6) vorzubeugen, sollen die Bücher dem Direktor der drei ständigen Professionen unterbreitet werden, der sie mit dem Amtssiegel zu versehen hat.

Als Hana, Isa und Kohana unterschrieben hatten, vermied es Shima, die nächste Stunde von dem, was nun folgen müßte, zu sprechen. Erst am nächsten Morgen begann sie, die ‚Prinzessinnen‘ ihrer persönlichen und damit menschlichen Würde zu entkleiden.

Sie machte sie zunächst darauf aufmerksam, welch großer Vorteil für sie darin läge, daß sie nicht mit ihrem Impresario von einem Haus ins andere zu wandern und dort ihre Handtücher und Sakeschalen mit ihrem Namen abzugeben brauchten. Die Schande, an diesem für ihr ganzes Leben so wichtigen Abend nicht engagiert zu werden, bliebe ihnen erspart.

Kohana meinte:

„Davor hätte ich keine Furcht gehabt“, und Isa stimmte zu und sagte:

„Ich auch nicht!“

Aber Shima Mataumoto belehrte sie:

„Es kommt nicht nur auf eure Schönheit und euer Können an. Auch auf die Protektion von Freunden. Diese fehlen euch, ihr Unschuldslämmer. Ja, wenn es gerecht zuginge auf dieser Welt, dann würde man euch morgen in den kaiserlichen Palast holen. Denn es gibt in ganz Japan keine Geishas, die schöner sind als ihr.“

„Das findest du“, sagte Hana.

„Das muß jeder finden, der Geschmack hat“, erwiderte Shima. „Aber eure übertriebene Bescheidenheit ist daran schuld, wenn ihr noch immer nicht die Stellung einnehmt, die euch zukommt.“ — Die drei Mädchen machten ernste Gesichter und horchten auf. — „Worauf es ankommt,“ fuhr Shima in ihrem Anschauungsunterricht fort, „ist, daß ihr Hingabe nicht mit Unterwürfigkeit verbindet. Damit, daß alle Oirans und Geishas, ja, überhaupt alle japanischen Frauen, sich mit der Hingabe dem Manne zugleich auch unterwarfen, haben sie sich und ihren Stand erniedrigt. Die Frau in Europa gewährt. Ihre Hingabe ist ein Akt der Gnade, die sie dem Manne erweist und der ihr dafür den Fuß küßt. So wurde die Frau Herrin, während die japanische Frau Dienerin blieb. Hier liegt der Schlüssel zu eurer Befreiung. Ich will, daß ihr das erkennt und begreift und mir helft, es zu ändern. Ich kann euch den Geist einflößen, die Kraft habe ich — den Umschwung vollziehen aber kann nur die Schönheit und die Jugend. Die habt ihr! Mein Geist und mein Wille also muß sich mit eurer Jugend und Schönheit verbinden. — Ich fürchte, noch seid ihr zu jung und zu unerfahren, um zu verstehen. Aber vielleicht schon nach einem Jahr werdet ihr begreifen, was ich meine. Fürs erste genügt, daß ihr die Augen offen haltet und nicht, wie die meisten von euch, die Tage verträumt. Nicht ihr seid es, die auf die Männer warten und denen eine Ehre widerfährt, wenn ein Mann kommt, der euch begehrt. Die Männer sind es, die Tag und Nacht über an euch denken und euch herbeiwünschen. Ihr seid die Erfüllung ihrer Wünsche. Ihr gebt! Daher sind sie es, die zu danken haben. Bei aller Höflichkeit, mit der ihr ihnen begegnet, vergeßt das nie!“

In der Tat verstanden die drei Mädchen nicht viel von dem, was Shima mehr in Erinnerung an die eigene Vergangenheit als aus innerem Interesse für das Wohlergehen der Mädchen vortrug. Aber sie fühlten doch mehr oder weniger, daß eine in ihren Gefühlen beleidigte Frau zu ihnen sprach. Zu persönlich leidenschaftlich war es vorgetragen. So kam ihnen weniger zum Bewußtsein, vor eine große Aufgabe gestellt zu werden, sie hatten vielmehr das Gefühl, als seien sie ausersehen, eine Shima zugefügte Schmach zu rächen.

Nur Hana, deren Erleben auf dem Schiff sich nur in einem veränderten Gefühl gegenüber Taizo Hodsumi ausgewirkt hatte, empfand, daß hier ein Zusammenhang bestand mit dem, was ihr zugestoßen war.

Er hatte in ihr Gefühlsleben eingegriffen, eine Wand errichtet zwischen zwei ihm fremden Menschen, ihr und Tazio. Mit welchem Recht? — Und was er gestern mit ihr tat, das tat er morgen mit einer andern. Nicht die Tausende von Kilometern, die sie gereist war, hatten sie von Taizo Hodsumi getrennt. Sie hatte im Gegenteil bei Beginn der Reise mit jedem Meilenstein, an dem der Zug vorbeiraste, stärker die enge Bindung an ihn empfunden. Auf dem Meer war ihr dann das noch stärker zum Bewußtsein gekommen. Daß es Liebe war, wußte sie damals freilich nicht. — Aber dann, als sie aus der Kabine taumelte, ohne sich noch recht klar zu sein, was eigentlich geschehen war, da fühlte sie, daß Taizo ihr entrückt war. Unendlich weit. Daß zwischen ihnen ein Schatten stand, der sie schärfer voneinander trennte als Länder und Meere.

Ihr war der Gedanke gar nicht gekommen, sich gegen den Baron zu wehren. Ja, wenn sie Shima damals gekannt und mit ihr gesprochen hätte, wie sie heute sprach, dann hätte sie ihn gefragt: ‚Mit welchem Recht?‘ — Sie hätte sich gewehrt und wäre vielleicht Taizo Hodsumi heute noch so nahe, wie sie ihm damals war.

So stark wirkten Shima Mataumotos Worte. Anders freilich, als es deren Absicht war. Und dann: was nützte Hana eine Erkenntnis, die zu spät kam? Nicht nur in bezug auf den Baron? Auch für die Zeit, die nun kam. Denn wenn der Fall sich wiederholte und die erwachte Hana die Frage stellte: ‚Mit welchem Recht?‘ dann hielt ihr Shima Mataumoto den Vertrag vor Augen und erklärte: ‚mit diesem staatlich sanktionierten Recht.‘ —

Dazu kam es aber gar nicht. Denn das Tempo, mit dem die Mataumoto an das Geschäft ging, ließ gar keine Zeit zu solchen oder ähnlichen Gedanken. Wieder zeigte es sich, daß Theorien nur so lange Gültigkeit haben, als man sie nicht in die Praxis umsetzt. Dann gehen sie auf wie Seifenblasen.

Der Gegenstand des neuen Unternehmens aber war so klar wie möglich. Schon sein Name, der Shima Mataumotos feinen Instinkt verriet, erübrigte jeden Kommentar. Bürgerfamilien, die sich bei grünem Tee oder dem zum japanischen Nationalgetränk erhobenen Bier ein paar Stunden harmlos unterhalten wollten, stießen sich an der Aufschrift: Maneki-Nako (winkendes Kätzchen). Und die von einem begabten Künstler verfertigte Plakette, die über der Haustür prangte und einen Kater im Spiel mit einem Kätzchen zeigte, verriet, daß es in diesem Teehaus alles andere denn harmlos herging.

Aber Maneki-Nako hatte Niveau. Es war in neuem Stil erbaut, unter Fortfall der Käfige, in denen die Mädchen wie eingesperrt saßen und der Schaulust lüsterner Männer freigegeben waren. Wenn man eintrat, kam man in einen mit Teppichen belegten Vorraum, in dem ein halbes Dutzend Mägde in grauseidenen Kimonos und lila Schleifen einem aus den Schuhen halfen. Eine schwere Portiere wurde auf ein Zeichen hin von innen so weit nach beiden Seiten auseinandergezogen, daß man grade hindurchschlüpfen konnte. Man stand in einem von betäubenden Düften angefüllten Raum. Wer bisher dachte, daß die Gerüche frischer Blumen und weihrauchartiger Parfüms einander töten, der wurde hier eines besseren belehrt. Neben den alten japanischen Gefäßen, aus denen weihrauchartige Düfte aufstiegen, standen in kostbaren Vasen Päonien, Kamelien, Schwertlilien, Chrysanthemen und blühende Kirschzweige. Auf dem mit seidenen Teppichen ausgelegten Boden lagen statt der Matten hohe herrliche bestickte Zabutons. In der Mitte der Wand zwischen blühenden Kirschzweigen in Oel gemalt Hanas Bild in weißem Kimono mit schwarzem Gürtel. Unter dem Bilde stand eine tiefe Schüssel aus Porzellan mit farbiger Malerei, in der Tulpen schwammen. Rechts und links davon Vasen aus Kutani-Por-zellan mit Schwertlilien. An den Seitenwänden hingen ebenfalls in Oel die Porträts von Kohana und Isa. Audi unter diesen Gemälden standen Tischchen mit Blumen und kostbarem Seifu Yohei-Fayencen und Porzellanen. Der Raum hatte als Wände nur schwere Gobelins, durch die man gedämpft das Spiel der Samisen und die Schläge auf die kleinen Trommeln vernahm. Eine feine, alte Japanerin, die niemand anders als Matsu Shuto war, empfing hier die Gäste und fragte sehr höflich, wem die Maneki-Nako den hohen Besuch zu danken habe. Gäste, denen man nicht auf den ersten Blick ansah, daß sie vornehm und reich waren, wurde bedeutet, daß dies hier eine geschlossene Gesellschaft sei, deren Mitgliedschaft nur von Madame Shima Mataumoto persönlich erworben werden könne. Man gab diesen Besuchern eine Karte, auf der Shimas Name, Adresse und Besuchszeit stand. Neugier und die ungewöhnliche Handhabung eines Geschäftsbetriebes, dessen Eigentümlichkeit es sonst war, Gäste auf alle mögliche Weise anzulocken, nicht aber fernzuhalten und ihren Besuch an Bedingungen zu knüpfen, verschaffte der Maneki-Nako, dem winkenden Kätzchen, schnell Berühmtheit und reiche Klientel.

Shima Mataumoto wurde tagsüber in ihrem Hause überlaufen. So mußte auch hier die alte Matsu Shuto sichten. Allen, die nicht im eigenen Autocar vorfuhren oder als vornehme Ausländer Gnade vor ihren Augen fanden, wurde bedeutet, daß die festgesetzte Zahl der Mitglieder, über die man mit Rücksicht auf die Mädchen und die Besucher nicht hinausginge, erreicht sei. Diejenigen, die genügendes Vertrauen erweckten und die man daher zu Shima Mataumoto vorließ, mußten es sich gefallen lassen, einem förmlichen Verhör unterzogen zu werden. Das war für japanische Begriffe etwas Unerhörtes. Aber es gab kein Gesetz gegen Unverschämtheit. Als solche empfand man es. Polizeilichen Vorstellungen setzte Shima moralische und hygienische Bedenken entgegen. Sie habe die Verantwortung für die Damen des Hauses so gut wie deren Besucher. Es müsse in Japan wenigstens eine Stelle geben, wo das Liebesgeschäft nicht völlig wahllos betrieben werde. Ihr Betrieb sei mustergültig für die ganze Welt. Man solle ihr dankbar sein, statt auf die Stimmen Mißvergnügter zu hören, die ihr nicht appetitlich und gut genug erzogen schienen, um sie der Ehre eines Verkehrs mit ihren Töchtern würdig zu befinden. Sie vertrete den Mädchen gegenüber, die unter ihrem Schutze ständen, die Stelle einer Mutter, und so lange sie nicht gegen gesetzliche Bestimmungen verstoße, habe ihr niemand hineinzureden.

Shima Mataumoto war so geschäftstüchtig, daß sie derartige Kontroversen geradezu provozierte. Die Presse bemächtigte sich ihrer. Hohe und höchste Herrschaften trieb die Neugier zu diesem eigentümlichen Teehaus, das in der Gesellschaft sehr bald nur noch ‚das Palais der Liebe‘ hieß. Die Manager der großen europäischen Hotels setzten eine Ehre darein, ihren vornehmen Gästen den Besuch der Maneki-Nako zu vermitteln. Es war in der Vorstellung der Bewohner und Besucher von Vergnügungsstätten etwas ganz Außerordentliches. Höchster Wunsch und Ehrgeiz einer jeden Oiran, aber auch mancher Geisha, in Maneki-Nako Aufnahme zu finden. Aber Shima Mataumoto hielt außer den drei ‚Prinzessinnen‘, deren uneheliche Abstammung von Prinzen kaiserlichen Geblüts niemand in Zweifel zog, nur noch sechs Geishas: Asa, Tamako, Humi, Momo-Ko, Sada und Noyo. Shima stand mit allen Unternehmerinnen auf so gutem Fuße, daß diese gern in ihren Vorschlag einwilligten, bei dem jährlichen Oiran-Dochu, der Prozession der Kurtisanen, die Schönste von allen an die Maneki-Nako abzugeben.

Damit, daß die Gäste der Maneki-Nako nur aus reichen Japanern guter Familie und aus wohlhabenden Europäern bestanden, war wohl verbunden, daß die Mädchen in allen Dingen, die das äußere Leben und das körperliche Wohl betrafen, es gut und mehr als gut hatten. Wenn die Mataumoto nicht von der Idee besessen gewesen wäre, eine neue Frauenmoral in Japan einzuführen, so hätten die neun Mädchen im Teehaus ‚Winkendes Kätzchen‘ das glücklichste Leben von der Welt geführt. So aber, beständig darauf hingewiesen, daß sie die Pflicht hätten, sich die Männer zu unterwerfen, erwachte in diesen, sonst gedankenlosen Geschöpfen das Gefühl einer Moral, das sich durchaus nicht mit dem Leben in einem derartigen Teehaus vereinen ließ. Da die Mataumoto sie dazu anhielt, ihren Beruf nach einem System auszuführen, daß das Gedankliche zum Mindesten nicht ausschloß, so fingen sie an, zu denken. Damit hatte denn auch die übliche Apathie der Mädchen dieser Häuser ein Ende. Sie traten innerlich in eine Opposition zu den Männern, die sie begehrten — ein Gefühl, das den japanischen Frauen sonst fremd ist. Denn selbst den Mädchen aus besten Häusern wird der Mann, mit dem sie sich ehelich zusammentut, von den Eltern bestimmt. Sie sind darin also genau so unfrei wie die große Zahl der in Häusern festgehaltenen Mädchen, während in der Wahl der Liebe frei eigentlich nur die gutbezahlte Geisha eines besseren Teehauses ist. Das ‚winkende Kätzchen‘ war ein Mittelding zwischen einem chaya (Teehaus) und machiai oder Yoraya (verrufenem Haus). Dem Renommee nach konnte sich kein Teehaus mit ihm messen, praktisch aber war es trotz der Künste, die die Geishas boten, ein Haus der Freude und der freien Liebe.

Hana bewohnte drei Räume, hatte ihr eigenes Bad und zwei Mädchen zu ihrer ausschließlichen Bedienung. Ihre Zimmer waren ein ewig blühender Garten. Sie schlief bis in den Mittag und verwandte den halben Tag unter Shimas Aufsicht auf die Pflege ihres Körpers. Des Abends kam an drei Tagen der Woche ein Prinz des kaiserlichen Hauses, der bis zum Morgen bei ihr blieb. Sie mochte ihn, weil er sanft und voller Rücksicht war und ihr viel Liebes sagte. Vor allem aber, weil er Taizo Hodsumi ähnlich sah und dessen Sprache mit ihr redete. Zweimal in der Woche kam ein Amerikaner, der keine Zeremonien liebte. Er verzichtete auf den Gesang und Tanz und sagte immer dasselbe. Obschon Hana gut englisch verstand und sprach, da sie seit langer Zeit bei einer Miß Loustalot Stunden nahm und ausgezeichnet lernte. Der Amerikaner John Adamson war der Chefsohn einer der größten Exportfirmen in Tokio und hatte von seinem Vater schon in jungen Jahren gelernt, daß sich der Sinn des Lebens in Gelderwerb erschöpfte. Er verdankte seine Bekanntschaft mit Hana einer Wette. In jedem europäischen und amerikanischen Klub wurde seit Wochen von nichts anderem als von Maneki-Nako gesprochen. Nach erfolgter Einführung war es lediglich eine Frage der Reihenfolge und der Bezahlung, die sehr hoch war, sich des Besitzes einer der sehr schönen Geishas zu erfreuen. Denen war von Shima Mataumoto streng untersagt, feste Liebschaften anzuknüpfen. Sie waren, wie Shima Mataumoto sich ausdrückte, das laufende Geschäft. — Und indem sie für die Zukunft der Mädchen sparte, glaubte sie der Moral zu genügen. Auch beruhigte sie ihr Gewissen damit, daß es in sämtlichen anderen Häusern genau so zuging.

Wenn die Besucher in dem prächtigen Vorraum als ‚genügend legitimiert‘ befunden waren — so nannte es Shima Mataumoto und war stolz auf diese ‚gesellschaftliche Nuance‘ ihres Hauses — so legte man ihnen, sofern sie nicht von früher her einen bestimmten Wunsch äußerten, die sechs Alben mit den Photographien der sechs Geishas vor. Sie entschieden sich dann, mit welcher der sechs sie sich nach dem Tee und den Tanzvorführungen zurückzuziehen wünschten. Denn Maneki-Nako war beileibe keine Anstalt zur Befriedigung der ‚libido‘. — Madame Shima Mataumoto betonte das bei jeder Gelegenheit. ‚Maneki-Nako‘, sagte sie an jedem Tage ein paar Dutzend Male, ist ein Institut zur Pflege der Kunst, wie es in seiner Art ein zweites im ganzen Osten nicht gibt. Es öffnete nachmittags um fünf Uhr seine Pforten. Es wurde Tee gereicht, der vor den Augen der Gäste zubereitet wurde. Und eine entzückende Geisha — Momo-Ko und Humi lösten sich damit ab — erläuterte die Zubereitung, da sich fast regelmäßig unter den Gästen ein paar Fremde befanden.

Nach dem Tee folgten um sechs Uhr die Tanzvorführungen, an denen sich außer den sechs abwechselnd Isa und Kohana beteiligten. Völlig unauffällig zogen sich nach etwa einer Stunde die Paare, die vorher für einander bestimmt waren, durch verschiedene Ausgänge zurück, während eine ausgezeichnete Kapelle bis nach halb sieben konzertierte. Gegen sieben schloß Maneki-Nako seine Pforten auf zwei Stunden, während denen die Mädchen badeten und ruhten und die Räume gereinigt wurden. Um neun Uhr abends wiederholte sich das Spiel. Mit dem Unterschied, daß die Besuche nicht auf eine persönliche bestimmte, kurze Zeit beschränkt waren. Der Betrieb im Hause dauerte die ganze Nacht. Aber nie wurde einer Geisha mehr als je ein Besucher am Nachmittag und ein Besucher am Abend zugemutet. — Auch darin unterschied sich der Betrieb in Maneki-Nako von allen anderen Betrieben ähnlicher Art. Es war ein Musterhaus, von dessen Insassen jeder Einzelnen bei der nächsten Oiran-Dochu der Preis zufallen mußte.

Als beim Souper in einem der führenden Klubs Tokios wieder einmal von Maneki-Nako, dem ‚winkenden Kätzchen, die Rede war, stellten mit bewundernswerter Offenheit alle achtzehn Klubmitglieder fest, daß sie zwar sämtlich mindestens eine der sechs entzückenden Geishas — dafür galten sie allgemein — in den Armen gehalten hatten, daß vier sogar einmal bis Isa, zwei bis Kohana vorgedrungen seien, daß aber niemand es bisher fertiggebracht hatte, bis zu Hana Tatsumi zu gelangen. Der Klub setzte einen Preis von 10 000 Yen aus für das Mitglied, das als erstes bei Hana zum Ziele kam. Die Folge war, daß sofort jeder beschloß, Shima Mataumoto zehntausend Yen zu bieten. Der eine war bereit, hundert, ein anderer zweihundert, ein dritter und vierter sogar vier- und fünfhundert Yen draufzulegen. Keiner von ihnen wußte, daß Shima mit den Hausmeistern, Dienern und Portiers sämtlicher führenden Hotels und Klubs ständig in Fühlung war. Sie unterhielt außer dem ‚winkenden Kätzchen‘ noch zwei andere, ebenfalls gut geführte Häuser, die nur als Pacemacher für Maneki-Nako dienten. Beide hatten eine feste Klientel, die nichts bezahlte. Das eine war für die Direktoren der großen Hotels und Klubs, die Offiziere der Transozean-Dampfer, Regierungs- und Polizeibeamten in führender Stellung, das zweite für die diesen Herren untergeordneten Stellen bestimmt. So war es nur natürlich, daß Madame Shima Mataumoto — von den eingeweihten Europäern und Amerikanern auch im Gespräch untereinander bald nur noch ‚Madame‘ genannt — schon am folgenden Morgen von dem Abschluß der Wette orientiert war. Sie rechnete also damit, daß sämtliche achtzehn Klubmitglieder sie in den nächsten Tagen mit ihrem Besuch beehren würden. Sie kannte sie alle mit Namen. Viele auch ihrem Vermögen und dem Charakter nach. Sie wußte längst vor Abschluß dieser Wette, daß John Adamson, der Sohn seines Vaters, als der reichste und berechnendste galt. Sein Erwerbssinn war sprichwörtlich. Für ihn gab es nur Zahlen. Wo er ein Verdienst sah, ruhte er nicht, bis er das Geschäft an sich gerissen hatte. Shima Mataumoto wußte also, daß die verführerischsten Photos, die sie verschiedenen Klubmitgliedern vorzulegen gedachte, auf John Adamson genau so wenig Wirkung ausüben würden, wie die kostbarsten Kimonos und die erlesensten Wohlgerüche. Ihm mußte sie Zahlen bieten. Es war also kein Zufall, daß sie über ihren Büchern saß und rechnete, als John Adamson ihr seine Aufwartung machte. Sie ließ ihn ein paar Augenblicke im Nebenraum warten, in dem, wie zufällig, ein Briefordner aufgeschlagen lag. Obenauf lag die Kopie folgenden Briefes in englischer Sprache:

Sehr geehrte Herren!

Damit Sie den weiten Weg von Paris nach Tokio nicht unnütz machen, wiederhole ich nochmals, daß ich unter gar keinen Umständen auch nur um einen Yen von der Ihnen genannten Summe abgehe. Sie stellt ein Minimum dar, bleibt beinahe um die Hälfte hinter dem eigentlichen Werte zurück und deckt sich mit den Zahlen, die Ihre eigenen Sachverständigen aus meinen Büchern errechnet und als ‚äußerst preiswert‘ bezeichnet haben. Ich wiederhole Ihnen also, daß ich bereit bin, Maneki-Nako und die damit verbundenen Häuser für 750 000 Yen (zahlbar in japanischer, amerikanischer oder englischer Währung oder gleichwertigen Staatspapieren eines dieser Länder) abzugeben. Ich halte mich an mein Angebot drei Tage lang gebunden, gerechnet vom Eingang dieses Schreibens an, den Sie mir telegraphisch bestätigen wollen.

Hochachtungsvoll

Shima Mataumoto hatte sich nicht verrechnet. Der junge Amerikaner verwendete auf die seltenen Stiche und kostbaren Porzellane, die im Vorzimmer standen, keinen Blick. Er stürzte sich auf den Briefordner und verschlang den Brief — las ihn ein zweites Mal in Ruhe, überlegte, rechnete, suchte den Namen des Adressaten, blätterte laut und ungeniert und wandte sich erst um, als die alte Matsu Shuto dicht hinter ihm stand und in schlechtestem Englisch sagte:

„Meine Herrin läßt den hochverehrten Herrn bitten!“

Während Shima sich mehrmals tief verbeugte, bewegte der Amerikaner kaum den Kopf. Er setzte sich unaufgefordert und redete, ohne auch nur abzuwarten, daß Shima ein paar der üblichen Einführungsformeln hervorbrachte, was für sie und wohl für alle Japaner mehr als bloße Form war, einfach drauf los.

„Sie haben da so eine Geisha, von der man viel spricht. Ich biete Ihnen tausend Yen!“

„Es ist völlig ausgeschlossen, mein Herr. So gern ich Ihnen dienlich wäre.“

„Wozu halten Sie das Mädchen?“

„Miß Hana ist kein Mädchen wie alle anderen.“

„Ich muß sie haben!“

„Das zeugt nur von einem ausgezeichneten Geschmack.“

„Machen Sie keine Redensarten. Fordern Sie!“

„Sie ist für Geld nicht zu haben. Sie verlangt Sicherstellung, und zwar lebenslänglich.“

„Das ist unverschämt!“

„Viele haben es ihr schon geboten. Sie hat sie abgelehnt.“

„Wer hat die Verfügung über sie?“

„Ich. — Aber ich würde nie eine meiner Geishas zu etwas zwingen, was sie nicht gern tun.“

„Wie kommen Sie dabei auf Ihre Kosten?“

„Grade dadurch mache ich mein Geschäft! Jeder Klient, der sich bei mir unterhält, hat die Gewißheit, daß er geliebt wird.“

„Was hat er davon?“

„Die meisten legen Wert darauf.“

„Ich nicht! Ich bin Geschäftsmann!“

„Dann fürchte ich, mein Herr, daß Sie am falschen Orte sind.“

„Sie heucheln. — Ich habe draußen einen Brief gelesen.“

Shima Mataumoto tat erschrocken, sprang auf, trippelte ins Nebenzimmer, kam mit dem Briefordner zurück und schalt laut:

„Wie kann das da herumliegen, daß jeder einem in seine Bücher guckt! Ich hoffe, Sie haben nicht ...“

„Allerdings habe ich — und ich möchte Ihnen vorschlagen, das Geschäft mit mir zu machen.“

„Unmöglich. Ich bin gebunden.“

„Sie haben demnach Bescheid aus Paris?“

„Allerdings, und zwar positiven.“

„Sie werden ablehnen. Das Geschäft machen wir zusammen!“

„Das brauchte niemand zu erfahren. — Im übrigen: es ist ein Geschäft wie jedes andere, man deckt ihm ein Mäntelchen über.“

„Ein amerikanisches, nicht wahr?“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Ich vermute, daß Sie es so hinstellen wollen, als ob Sie mit dem Kauf eine moralische Absicht verbänden.“

„Wenn Sie mir nachweisen — aber zahlenmäßig, und ich prüfe es nach — daß mit Moral — ich meine natürlich angewandter Moral, nicht die, die man im Munde führt — Geld zu verdienen ist, dann will ich es auch praktisch betätigen.“

„Aus diesem Hause hier lassen sich Millionen herauswirtschaften.“

„Mir liegt nichts daran, die reichste Frau Japans zu werden.“

„Ihnen muß daran liegen! Denn es ist ein Verbrechen, ein Instrument wie dieses in der Hand zu haben, ohne es zu nutzen.“

„Mir genügt es, für mein Alter versorgt zu sein.“

„Ich gebe Ihnen einen Scheck, und Sie können bis an Ihr Lebensende wie eine Prinzessin leben.“

„Ich weiß, daß ich das jeden Augenblick haben kann. Ich täte es auch, wenn ich die Mädchen nicht kennen würde.“

„Das versteh’ ich nicht.“

„Das können Sie als Amerikaner nicht verstehen.“

„Ach so! Sie meinen Gefühle, die Sie mit den Mädchen verbinden.“

„Ich bewundere, daß Sie überhaupt verstehen, was ich meine.“

„Oh! wir Amerikaner verstehen schon jede Dummheit. Wenn wir sie auch nicht mitmachen. Sentimentalität ist ein Luxus. Wir lesen daher gern sentimentale Bücher und sehen gern sentimentale Films — und finden alles, was darin vorgeht, durchaus richtig — aber im Leben, da ist Sentimentalität Dummheit — wenigstens für den Kaufmann.“

„Gibt es denn Amerikaner, die etwas anderes sind?“

„Nein, die gibt es nicht. Und wenn wir erst fünfzig Jahre weiter sind, dann wird es auf der ganzen Welt keinen Menschen mehr geben, der etwas anderes ist.“

„Bis auf Japan!“

„Das kommt zuletzt dran. Aber es kommt.“

„Ich möchte es nicht erleben.“

„Schrecklich“, sagte John Adamson und sah nach der Uhr. „In diesen Häusern fliegt einem die Schwatzhaftigkeit an wie in China die Flöhe. Jetzt habe ich zur Abwicklung unseres Geschäftes grade noch zwölf Minuten Zeit.“

„Vielleicht kommen Sie lieber am Abend wieder.“

„Gewiß! Aber als Eigentümer!“

„Ich müßte mich zunächst von Paris frei machen. ‚Das dauert selbst auf telegraphischem Wege ...“

„Eine Minute“, fiel ihr Adamson ins Wort, zog ein Telegrammformular und einen Füllfederhalter aus der Tasche und schrieb: „Anderweitig abgeschlossen.“ — „So,“ — er reichte ihr das Formular — „die Adresse machen Sie.“ Dann holte er das Scheckbuch heraus und stellte drei Schecks aus über je 250 000 Yen. — „Achten Sie genau auf die Daten!“

„Was soll ich denn nur damit? Wo ich doch so an den Mädchen hänge!“

„Sie bleiben natürlich die ersten Jahre. Und niemand erfährt etwas davon. Das ist Bedingung. Wir machen einen Vertrag. Nach Außen gehören die Betriebe Ihnen.“

Er schrieb, während Shima Mataumoto der Kopf brummte, als hätte sie ein halbes Dutzend Kännchen Sake heruntergegossen.

„Ich weiß schon gar nicht mehr, wo mir der Kopf steht.“

Der Amerikaner legte ihr einen Zettel vor, auf dem auf japanisch stand: „Hiermit übertrage ich das unbeschränkte Eigentum an dem Teehaus Maneki-Nako, sowie an sämtlichen anderen, mir gehörigen Teehäusern mit allen Rechten an Mr. John Adamson, der mir den Kaufpreis in Höhe von siebenhundertfünfzigtausend Yen bezahlt hat. Ich verpflichte mich, gegen ein Gehalt von jährlich zwanzigtausend Yen drei Jahre lang in dem Betriebe tätig zu sein und allen Weisungen Mr. Adamsons zu folgen. Die Unterzeichneten verpflichten sich für jeden Fall, in dem sie gegen eine dieser Abmachungen verstoßen, zur Zahlung einer Konventionalstrafe in Höhe von zehntausend Yen. Gerichtsstand zur Austragung von Streitigkeiten ist Newyork. Tokio, den 11. April 1924.

„So,“ sagte John Adamson, einer der ganz wenigen Amerikaner, der japanisch sprach, „jetzt setze ich das noch einmal in englischer Sprache auf, und Sie unterschreiben beides.“

Sofort sah Shima von dem japanischen Zettel auf und sagte:

„Halt! — Wie kann ich unterschreiben, was ich nicht verstehe?“

„Sie sprechen doch englisch?“

„Aber nicht genug, um ein so wichtiges Schriftstück zu unterzeichnen. Man kann es später vielleicht anders auslegen.“

„Sie haben einen Amerikaner vor sich,“ trumpfte Adamson auf.

„Ich würde bei einem Europäer genau so verfahren.“

„Und bei einem Japaner?“ fragte Adamson gereizt.

Shima Mataumoto lächelte und sagte:

„Da hätte ich es freilich nicht nötig.“

Als John Adamson sich entrüstete — oder doch so tat, als entrüste er sich — fuhr sie in gleicher Ruhe, lächelnd fort: „Denn die japanische Sprache beherrsche ich ja.“

Adamson hatte inzwischen auch den englischen Text verfaßt und legte ihn auf den japanischen.

„Ich kann darin nichts anderes als einen Mangel an Vertrauen sehen,“ sagte er.

Shima Mataumoto schob den englischen Text beiseite und unterzeichnete das japanische Schriftstück. — Sie sah nicht, wie der Amerikaner hämisch den Mund verzog. Sein Manöver war geglückt. Ihm war es nur darum zu tun gewesen, Shima von der Prüfung des Textes abzuhalten und ihre Gedanken auf etwas anderes zu lenken. Es war gelungen. An der Unterzeichnung des englischen Textes lag ihm gar nichts.

„So, da haben Sie meine Unterschrift,“ sagte Shima, schob ihm das Blatt hin und nahm die Schecks an sich. „Ich bitte nun noch um ein Duplikat für mich.“

„Vom Bureau aus,“ erwiderte Adamson und erhob sich.

Die kleine Shima stand mit gesenktem Kopfe neben ihm. Sie reichte ihm gerade bis zum Ellenbogen.

„So viel Mühe,“ fuhr Adamson fort, „habe ich selten auf ein Geschäft verwandt.“

„Und mir ist selten etwas so schwer geworden.“

„Um sieben Uhr bin ich wieder da. Sorgen Sie dafür, daß Hana Tatsumi dann bereit ist.“

Shima verbeugte sich. John Adamson bewegte kaum den Kopf und ging.

Als er draußen war, klatschte Shima in die Hände und trug der Magd auf, Hana, Isa und Kohana zu rufen. — Als die drei fröhlich und ahnungslos hereingetrippelt kamen, fanden sie Shima Mataumoto in Tränen aufgelöst. Mit aller Herzlichkeit mühten sie sich um sie und versicherten sie ihrer Anhänglichkeit und Liebe. Sie wagten nicht, nach dem Grund ihres Kummers zu fragen.

„Nur, daß wir nicht schuld an deinen Tränen sind, sag uns,“ bat Hana und kniete vor ihr nieder. Und Isa und Kohana baten ebenfalls.

„Ihr seid nicht schuld,“ erwiderte Shima, „und dennnoch weine ich euretwegen.“

„Was ist mit uns?“ erwiderte Hana, und eine böse Ahnung stieg in ihr auf.

Shima Mataumoto richtete sich auf, sah sie der Reihe nach an, sagte mit tränenerstickter Stimme:

„Ich habe euch verkauft!“ schrie laut auf und schlug hin.

Die drei Mädchen nahmen sich nicht die Zeit, über ihr eigenes Schicksal nachzudenken, sie beugten sich über Shima, hoben sie auf, legten sie auf eine Matte und mühten sich um sie.

7

Hana, Isa und Kohana verstanden nur zum Teil, was die noch immer schwerleidende Shima Mataumoto ihnen erzählte. Ihnen war es in der Güte ihres Herzens auch mehr darum zu tun, Shima zu trösten, als zu erfahren, was aus ihnen wurde. Sie wiederholten immer wieder, daß sie sich ihretwegen nicht zu sorgen brauche. Sie verstanden auch gar nicht ihren Kummer, da sie doch beieinander blieben und der ganze Unterschied gegen früher doch nur eine andere Form der Verrechnung sei.

Shima trug Hana auf, sich für sieben Uhr bereit zu halten und dem neuen Herrn mit der Hochachtung zu begegnen, die ihm gebühre. Hana war das Gehorchen gewöhnt und empfand, was Shima sagte, als etwas Selbstverständliches. Sie schmückte sich und ihre Räume mit ganz besonderer Sorgfalt und erwartete auf ihrer Matte sitzend ohne jede innere Regung, fast interesselos, den Amerikaner.

Punkt sieben meldete der Gong der Dienerin seine Ankunft. Er trat, ohne den Ausdruck seines Gesichts zu verändern, mit einer Sachlichkeit ein, die Hana fühlte, aber nicht verstand.

„Irassai! irassai! (Erhabener Eingang),“ sagte Hana, die aufgestanden war und sich tief verbeugte. Er erwiderte kurz:

„Komban wa! (Guten Abend),“ und setzte sich, als gehörte er in diesen Raum und als gehörte der Raum ihm, auf einen breiten Schemel, den Hana neben sich gestellt und mit den feinsten Seidenkissen belegt hatte.

„Weshalb sprichst du nicht englisch?“ fragte er.

„Weil der erhabene Herr japanisch sprechen kann und hier Japan ist.“

„War,“ erwiderte er. „Von heute ab gehörst du mir, und ich bitte dich, englisch mit mir zu reden.“

„Wie der Herr es befehlen.“

„Ihr habt hier eine sehr gute Mutter.“

„O ja! Shima Mataumoto ist vortrefflich, und ich liebe sie sehr.“

„Leider ist sie keine Geschäftsfrau!“

„Sind der Herr unzufrieden?“

„Ich will hier nicht den Tyrannen spielen. Auch dir gegenüber nicht. Ihr empfindet anders. Das hier ist doch ein Geschäft, nicht wahr?“

„Was meint der Herr?“

„Dies Teehaus Maneki-Nako.“

„Ich weiß es nicht.“

„Da haben wir’s. Du und die andern, ihr redet euch ein, ihr seid zum Vergnügen hier? Nicht wahr?“

„Darüber habe ich noch nicht nachgedacht.“

„Ihr denkt eben nur an euren Putz. — Na ja, das sollt ihr auch. Denn ihr müßt gut aussehen, um zu gefallen Damit das Geschäft geht. Nicht, damit ihr euch amüsiert. Verstehst du das?“

„Ich glaube, ja!“

„Die Preise hier sind natürlich viel zu niedrig.“

„Davon weiß ich nichts.“

„Aber nebenbei, da verdienst du doch?“

„Ich mache mir nichts aus Geld.“

John Adamson lachte laut und fragte:

„Ja, woraus denn, etwa aus der Liebe?“

„Ja — ich glaube.“

„Das eben dürft ihr nicht. Das verbraucht euch. An eine Sache, die man als Geschäft betreibt, darf man sein Herz nicht hängen. Verstehst du das?“

„Geschäft? — Herz? — Ja, das ist doch ganz etwas anderes.“

„In diesem Falle hier ist es doch allemal ein Geschäft.“

„Das weiß ich nicht. Und ich spreche auch nicht von hier.“

„Wovon denn?“

„Von einem, der in Schikotsu ist und an mich denkt.“

„Das ist etwas anderes. Aber hier kommt es darauf an, daß man klug ist und Geld verdient.“

„Das mag schon sein. — Für den, der viel haben will.“

„Das will jeder.“

„Ich nicht!“

„Du mußt an den denken, für den du hier bist.“

„An Shima? — Die ist wie ich.“

„Da haben wir’s! Was kann man von euch Einsicht verlangen, wenn die Besitzerin euch auf Liebe trainiert, statt auf Geld.“

„Alles das verstehe ich nicht.“

„Ein Geschäft kann natürlich nur gehen, wenn alle Arbeitskräfte bis an die Grenze der Leistungsfähigkeit ausgenutzt werden. Verstehst du das?“

„Bei einer Fabrik — aber doch nicht hier.“

„Das eben ist der grundlegende Irrtum. Geschäft ist Geschäft! Ob die Ware in Autos, in Erz oder wie hier in Liebe besteht, bleibt sich völlig gleich.“

Hana schüttelte den Kopf und sagte:

„Nein! das ist nicht richtig!“

„Wieso nicht?“

„Ich kann es nicht begründen — aber es ist bestimmt nicht richtig.“

„Du mußt doch einen Anhalt dafür haben, wenn du das mit solcher Bestimmtheit behauptest?“

„Mein Gefühl sagt mir das.“

„Da haben wir’s! Gefühl! — Und mit Gefühlen willst du ein Geschäft machen?“

„Ich? — Nein! Ich will keine Geschäfte machen.“

„Du persönlich sollst es ja auch nicht.“

„Dann bin ich schon froh.“

„Aber die anderen! Und du sollst sie dazu anhalten.“

„Wieso denn ich?“

„Weil sie auf dich am ehesten hören werden. Dazu aber mußt du genau so denken wie ich. Dann kannst du viel, sehr viel Geld verdienen.“

„Wenn mir an dem vielen Gelde aber doch nichts liegt?“

„Ist dein Freund in Schikotsu denn ein reicher Mann?“

„Nein. — Der ist arm.“

„Aha! — was tut er denn?“

„Gold- und Silberschmied ist er. Ein sehr geschickter sogar.“

„Siehst du, wäre es da nicht schön, wenn du ihm ein großes Atelier einrichten könntest, in dem er in aller Ruhe seiner künstlerischen Arbeit leben könnte, ohne sich um Gelderwerb kümmern zu müssen?“

„Das wäre schon gut.“

„Was meinst du, was er da schaffen könnte.“

„Wenn das ginge! — der hat schon Ideen. Aber in der Fabrik, da muß er machen, was verlangt wird.“

„Siehst du. — Und bei dem Atelier ein kleines Haus, am Wasser — das liebt ihr ja! — und du darin als seine Frau, mit Mägden — und später natürlich auch mit Kindern.“

Hanas Augen wurden ganz groß. Sie sah das alles vor sich und sagte:

„So ein Glück, das gibt es ja gar nicht.“

„Ich schaff’ es dir. Ganz schnell. Wenn du mir hilfst.“

„Ist das wahr?“

„Du mußt mir nur versprechen, alles zu tun, was ich von dir verlange.“

„Aber ja! Ich verspreche es. — Es kann ja doch nichts geben, was ich dafür nicht täte.“

Sie hielt ihm die Hand hin. John Adamson schlug auch ein. Und sagte:

„Damit du nicht denkst, ich mache dir da ein Versprechen, das ich nicht halten kann, so werde ich es dir sogar schriftlich geben.“

„Aber das ist ja nicht nötig.“

„Doch! doch! Ihr Japaner traut uns Amerikanern nicht.“

Er hatte Füllfederhalter und Papier herausgezogen und schrieb:

‚Dafür, daß Hana Tatsumi sich verpflichtet, sechs Monate alle Wünsche John Adamsons zu erfüllen, erklärt sich dieser bereit, ihr nach Ablauf dieser sechs Monate in Schikotsu ein mit allen modernen Hilfsmitteln ausgestattetes Atelier für Gold- und Silberschmied-Arbeiten nebst einem geräumigen Wohnhaus mit Inventar und Garten kostenlos zu errichten. Mit jedem Fall der Nichterfüllung seitens Hana Tatsumis beginnt die Frist von sechs Monaten von neuem zu laufen, während John Adamson im Falle der Nichterfüllung nach sechs Monaten an Hana Tatsumi die Summe von zweihundertfünfzigtausend Yen zu zahlen sich verpflichtet.‘

„So, da setzen wir nun beide unsere Namen herunter“ — er schrieb seinen Namen und reichte Hana die Feder.

„Danke schön“, sagte sie. „Aber das war wirklich nicht nötig, daß wir es schriftlich machen.“ — Und sie unterschrieb und gab ihm das Papier zurück.

In ihrer Glückseligkeit empfand sie es gar nicht, als der große und starke breitschultrige John Adamson sie jetzt hochhob und in den Schlafraum trug. Die Augen halb geöffnet, sah sie vor sich jetzt deutlich das Haus mit dem kleinen Garten, der zum Fluß führte. Sie stand am Fenster und sah durch die Kirschbäume hindurch, die eben zu blühen begannen, zum Atelier hinüber. Deutlich hörte sie das Geräusch der Maschine. Und von den matten Scheiben hob sich der Schatten eines Mannes ab, der niemand anders als Taizo war.

Sie schloß die Augen ganz und träumte. Ein Glüeksgefühl durchströmte ihren Körper. Sie wußte nicht, daß sie den Mund ihm näher führte, die Lippen öffnete und die schlanken Arme um den Hals des fremden Mannes legte.

„Du!“ stammelte sie. „Du mein Taizo!“

8

Im Hause des alten Lionel Adamson, der in der Gesellschaft Tokios schlechtweg ‚der Bankier‘ genannt wurde, herrschte um diese Zeit hoher Geschäftsbetrieb. Die großen Kapitalien, die er dem Staat, der Industrie und Privatpersonen nach dem Erdbeben zu hohem Zinsfuß ausgeliehen hatte, flossen schneller, als er erwartet hatte, zurück. Sie mußten also neu angelegt werden. Als Land, das Geld suchte und hohe Zinsen zahlte, kam in erster Linie Deutschland in Frage. Alle wertvollen Sicherheiten waren den Alliierten verpfändet. Das Stammhaus Adamsons in Newyork wurde von Johns Bruder William geleitet. Dank der Tüchtigkeit Lionels hatte sich das japanische Geschäft schnell entwickelt und an Bedeutung das Stammhaus überholt. In Tokio war die eigentliche Leitung. Lionel, von seinem Sohne und Ebenbild John unterstützt, disponierte auf Grund der aus Newyork eingehenden Informationen auch in allen wichtigen Fragen des amerikanischen Geschäfts. Auch dort waren große Kapitalien disponibel. Die deutsche Industrie schrie nach Geld. Aber die Unklarheit der Verhältnisse, die durch Schaffung einer stabilen Währung zu Lasten einer Garantie leistenden Landwirtschaft und Industrie nur noch erhöht wurde, gebot Vorsicht.

„Es gibt nur eins,“ sagte der Bankier Lionel Adamson zu seinem Sohne John, „du fährst selbst nach Deutschland und prüfst selbst die Sicherheiten.“

„Dreißig Tage Fahrt“, erwiderte John.

„Das besagt gar nichts. Du bleibst einen Tag in St. Franzisko und zwei Tage in Newyork. Da wir für entliehenes Geld in Amerika kaum ein Viertel der Zinsen zahlen, die uns die Deutschen geben, so nimmst du auf, was du bekommst.“

„Bevor ich die Sicherheiten drüben geprüft habe?“

„Du sicherst dir die Beträge für einen festen Termin zwei Wochen nach deiner Ankunft in Europa.“

„Die Option kostet Geld.“

„Ein halbes Prozent im Höchstfall. Dafür hat man die Sicherheit, daß es festliegt für uns und nicht von anderer Seite in Deutschland angelegt wird. Du fährst noch heute.“

„Unmöglich!“

„Das Wort gibt es für einen amerikanischen Kaufmann nicht.“

„Ich habe dringende Geschäfte, die mich in Tokio halten.“

„Von denen ich nichts weiß?“

„Es ist besser, du weißt es nicht.“

„Sind sie sicher?“

„Absolut!“

„Die Chancen?“

„Nach meiner Berechnung siebzig bis hundert Prozent im Jahr.“

„Also ein schmutziges Geschäft?“

„Das Wort, Papa, gibt es für einen amerikanischen Kaufmann nicht. Jedes Geschäft ist fair, das reell geführt wird. Ein Bischof kann ein Lump, ein Mädchenhändler kann ein Gentleman sein.“

„Ich würde selbst in einem solchen Falle den Bischof vorziehen.“

„In deinem Salon — gewiß! Im geschäftlichen Verkehr ziehe ich den Gentleman vor.“

„Ich ahne bereits, was du vorhast.“

„Unmöglich, Papa!“

„Mir war es schon immer ein Rätsel, warum niemand nach diesem Geschäft griff!“

„Und warum hast du — nicht danach gegriffen?“

„Zu alt, mein Sohn! Es erfordert doch ein gewisses Eingehen in die Materie. — Es ist nicht dasselbe, als wenn man Zinn oder Erz verkauft.“

„Ich meine doch, daß es dasselbe ist.“

„Möglich. Sogar wahrscheinlich. Und wenn du es in dieser Form machst, so wirst du leicht hundert Prozent herauswirtschaften.“

Der Bankier ging an den großen Geldschrank, der offenstand. Er schloß das Geheimfach auf und entnahm ihm ein dickes Aktenstück.

„Hier“, sagte er zu seinem Sohne, „sind die Anlagen, Entwürfe und Berechnungen.“

„Wie? — Du hast dich bereits damit befaßt?“

„Kannst du dir denken, daß ein Mensch mit geschäftlichem Instinkt nicht nach einem Aufenthalt von vierundzwanzig Stunden erkennt, daß es in Japan nur ein großes Geschäft gibt und daß dies Geschäft seit Jahrhunderten so ungeschäftlich wie nur möglich betrieben wird?“

„Wie erklärst du dir dann, daß noch niemand nach diesem Geschäft gegriffen hat?“

„Für den Japaner kommt es nicht in Frage, denn der sieht es nicht, weil er die ganze Institution mit andern Augen betrachtet als wir, nämlich mit den Sinnen. Die Europäer, die nach Japan kommen, sind Esel — oder bist du anderer Ansicht?“

„Gewiß nicht! Denn es sind Diplomaten, Künstler oder Lehrer.“

„Sehr richtig. Der Diplomat hat ein Brett vor dem Kopf. Hätte er das nicht, so wäre er natürlich Kaufmann geworden. Jeder Künstler hat einen Defekt und überhaupt kein Auge für die Wirklichkeit — na, und der Herr Professor betrachtet im Höchstfalle die ‚Sache an sich‘, statistisch, zahlenmäßig — und verfaßt eine Abhandlung über ‚Begriff und Wesen der Kurtisane‘ oder ‚Das Liebesleben in Japan in den letzten drei Jahrtausenden.‘

„Aber es gibt doch genug Amerikaner in Japan!“

„Die hält die Mentalität davon zurück.“

„Auch wenn es Millionen zu verdienen gibt?“

„Sie machen es wie ich.“ — Er wies auf das Aktenstück. „Ich bin überzeugt, daß es nicht das Einzige ist. Viele werden wie ich das Geschäft kalkuliert haben. — Um es auszuführen, dazu gehört eben mehr als die Kalkulation.“

„Du meinst doch nicht etwa Unmoral oder Gottlosigkeit?“

„Aber nein! Ich kann mir sogar denken, daß man ein solches Unternehmen gradezu moralisch und gottgefällig führen kann.“

„Mit hundert Prozent Verdienst?“

„Das natürlich nicht. Aber es genügt ja, wenn man dem Unternehmen einen solchen Mantel umhängt.“

„Und weshalb hast du das nicht getan? Und weshalb tun es die anderen Amerikaner nicht?“

„Ihrer Frauen wegen.“

„Du meinst, die Frauen würden es anders beurteilen?“

„Sie sind exaltiert und unberechenbar. Auch kommt es ja nicht auf ihr Urteil an. Sie sind im Grunde genau wie wir. Wir wollen Geld verdienen. Sie wollen es ausgeben.“

„Also fragen sie auch nicht, woher das Geld kommt.“

„Sie lieben aber auch die Sensation. Die Amerikanerin, die sich eine Sensation entgehen läßt, muß erst geschaffen werden. Denke dir, was sich da herausholen läßt. Wenn es so einer Frau einfällt, nimmt sie plötzlich für die Japanerinnen, die sie bisher verachtet hat, Partei. Es bedarf nur einer geschickten Propaganda, etwa daß ein paar Dutzend Amerikanerinnen erklären, sie fühlten sich durch die ihren japanischen Schwestern angetane Schmach in ihrem Geschlecht gekränkt — und am nächsten Tage rast durch die ganzen Vereinigten Staaten ein Sturm der Entrüstung. Das Geschäft ist ruiniert, die Unternehmer sind gesellschaftlich tot, und Amerika ist um ein paar Dutzend Comitées von ehrgeizigen Weibern reicher, die ihr Leben für die Befreiung und Emanzipierung der japanischen Frau einsetzen. So eine Entrüstung läßt sich bei uns innerhalb einer Woche organisieren. Moral und Unmoral sind ja nicht etwa Gegensätze — waren es nie. Du wirst das Geschäft ‚im Namen der Moral‘ führen, genau, wie man sich fünf Jahre lang ‚im Namen Christi‘ gemordet hat. — Das Zeichen, verstehst du, das Markenzeichen, das man einem Geschäft umhängt, bestimmt den Charakter. Sieh meine Pläne durch. Vielleicht, daß sie sich mit den deinen decken.“

„Ich werde also meine Reise nach Deutschland um drei Wochen verschieben.“

„Das entscheide ich. — Du fährst noch heute!“

„Und wenn ich die Firma an dem Geschäft beteilige?“

„Dann kable ich nach Neuyork, daß William vorausfährt. Und du folgst in vierzehn Tagen.“