Kitabı oku: «Lore kommt für alles auf- Roman einer Tanzkapelle»

Axel Rudolph

Lore kommt für alles auf

Roman einer Tanzkapelle

Saga

Lore kommt für alles auf- Roman einer Tanzkapelle

German

© 1937 Axel Rudolph

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711445273

1. Ebook-Auflage, 2016

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

1. Kapitel

Madame Kerkh dreht das Programmheft nervös in ihren Fingern. Um sie das leise Summen des Geplauders, das Sitzeklappen der von den Wandelgängen hereinströmenden Besucher. Durch die geöffneten Türen dringt das erste lang anhaltende Klingelzeichen, das die Pause beendet.

„Das ist ja längst vorbei!“ ärgert sich der wohlbeleibte, zappelige Herr de l’Orme und greift über Madames Hände hinweg, um die nächste Seite aufzuschlagen. „Hier fängt’s an. Zweiter Teil. Zuerst Mozarts Kleine Nachtmusik. Ich verstehe überhaupt nicht, warum wir jetzt noch hierher mußten, Yvonne! Es war doch so nett in der Eden-Bar!“

Madame Yvonne Kerkh zuckt lächelnd die Achseln und blättert langsam in dem kleinen Heft zurück bis zur Rückseite des Umschlages, auf dem die Namen der Mitwirkenden stehen.

Abschiedskonzert der Kapelle Begas.

Leitung: Silvester Begas.

Albrecht Erlenkamp, Klavier.

Cäsar Testing, Violine, Klarinette.

Hans Böge, Cello, Gitarre.

Urban Kellner, Saxofon.

Beppo v. Pollinger, Violine, Schlagzeug.

Harry Glant, Akkordion.

Max Schamek, Baß.

Das zweite Klingelzeichen. Räuspern und Zurechtrücken.

Mit der Gelassenheit von Leuten, die ihrer Kunst gewiß sind, nehmen die Musiker oben auf der Bühne Platz. Leise beginnen die Instrumente zu zirpen. Bis der schlanke, elegante Silvester Begas dort oben den Bogen hebt. —

Selbst das leiseste Geflüster ist verstummt. Herr de l’Orme hat sonst die ihm oft selbst recht peinliche Angewohnheit, schöne Melodien leise mitzusummen, aber selbst er lauscht stumm den perlenden Tonreihen, die da oben aufspringen. Die Burschen können was. Kein Zweifel, die Beliebtheit, der sich Silvester Begas und seine Kapelle erfreut, ist berechtigt, durchaus berechtigt. Aber hin und wieder muß Herr de l’Orme doch ganz diskret den Kopf zur Seite wenden und seine Dame anschauen. Er tut das mit einem ungläubigen Staunen. Madame Yvonne Kerkh, die nervöse, ewig rastlose, fahrige Yvonne Kerkh, deren Mund selbst bei einer Shakespeare-Vorstellung nicht restlos stillesteht, die es fertiggebracht hat, in der Grand Opéra von Paris mitten im zweiten Akt von Tosca rücksichtslos davonzulaufen — diese Madame Kerkh sitzt regungslos da und starrt schon seit zehn Minuten die Geiger dort oben so entrückt an, als sei man mindestens in der Gralsburg von Bayreuth. Herr de l’Orme versteht das nicht recht, aber er fühlt sich angenehm enttäuscht. Also auch musikalische Tiefen hat die göttliche Yvonne! Oh, er hat ja längst gewußt, daß sie eine wundervolle Frau ist. Die anderen, die sie als fahrig, oberflächlich, manchmal sogar mit dem häßlichen Wort „hysterisch“ bezeichnen, sind Narren und Neider. Aber daß Yvonne auch die Musik so liebt, das ist schön, das ist einfach wundervoll. Es ist sozusagen die einzige Tugend, die ihrem Kranz in de l’Ormes Augen noch gefehlt hat. Voll tiefer Befriedigung versenkt sich Herr de l’Orme ganz in die Töne, die wundersam zart und mit spielerischer Leichtigkeit über den weiten, dichtgefüllten Saal dahintanzen.

Madame Yvonne Kerkh sitzt allerdings so regungslos, wie sie noch nie in einem Konzert gesessen hat, aber an ihrem Ohr gleiten die Töne vorbei, wie die leichten Wellen eines Baches an einer Felsenklippe, wenn es nicht unhöflich und falsch wäre, Madames wirklich reizende, zartgefärbte Ohrläppchen mit einem rauhen Gestein zu vergleichen. Ihre Augen aber bohren sich durch das Dunkel. Keine Sekunde weichen sie von den jungen Männern im Abendanzug dort oben auf der Bühne. Der erste ganz links, das ist er! Hans Böge, der Cellist! Madame Yvonne sitzt in der zweiten Parkettreihe. Befehlend halten ihre Augen den jungen Mann dort oben fest. Ob er weiß ...? Yvonne Kerkh konzentriert ihren ganzen Willen auf ein Ziel, so sehr, daß ihre Züge sich hart spannen, ihr Mund einem schmalen, bösen Strich gleicht. Wie glühende Kohlen brennen ihre Augen. Da! Jetzt hat er sie gesehen! Der Cellist hat eine unwillige Kopfbewegung gemacht, als wolle er etwas wegscheuchen, das gegen ihn anstürmt. Dann sind seine Augen in verwundertem Fragen seitwärts geglitten, hinab in den Saal. — Madame Yvonne kneift die Lippen noch stärker zusammen. Ihre Finger suchen instinktiv in dem auf ihrem Schoß ruhenden Täschchen nach irgend etwas ...

*

Silvester Begas wirft über seine Geige hinweg einen kurzen, unwillig fragenden Blick auf den Cellisten. Hans Böge fühlt ganz genau, daß sein Bogen eben etwas härter über die Saiten ging, als das Piano an dieser Stelle vorsehrieb, und wird unwillkürlich rot. Es ist eine Eigentümlichkeit von Hans Böge, dem lustigsten Schwerenöter der Kapelle Begas, daß er manchmal rot wird wie ein ertappter Schuljunge. Er reißt sich zusammen und beschließt, auf keinen Fall noch einmal in den Saal hinunterzuschauen. Als aber eine längere Klavierpassage kommt, bei der er ausruhen kann, wandern seine Augen doch wieder abwärts.

Sie ist es wirklich! Madame Yvonne Kerkh aus Brüssel! Hans Böge begegnet eine Sekunde ihrem sprühenden Blick und fühlt eine unbehagliche Leere in der Magengegend. Keine Bewegung macht er, und doch meint er den Brief in seiner Brusttasche boshaft knistern zu hören. Diesen Brief, den er gestern aus Brüssel erhalten hat. Wie kommt die Frau so schnell hierher? Der Teufel hole die ganze Fliegerei! Zur Zeit der Postkutsche wäre so eine „angenehme“ Überraschung einfach ganz unmöglich gewesen!

Hans Böge hat dem Brief keine besondere Bedeutung beigemessen. „Ich muß dich wiedersehen. Ich komme zu dir nach Berlin,“ stand darin. Er hat sich darüber nicht aufgeregt. Gestern kam der Brief, heute ist das Abschiedskonzert, und morgen — pah, morgen ist man schon in Dänemark, im Seebad Fanö, wo die Kapelle Begas für den nächsten Monat verpflichtet ist. Aber jetzt — Gottogottogott, sie ist also wirklich schon da, die Liebe, die Teure! Und was soll jetzt ...?

Hans Böge fährt ein gewaltiger Schrecken in die Glieder. Um ein Haar hätte er seinen Einsatz verpaßt. Ein wahres Glück, daß Begas gerade mit seiner Geige dem Publikum zugewendet steht. Hans beißt die Zähne aufeinander und spielt mit Todesverachtung. Kalter Schweiß beginnt langsam auf seiner Stirn zu perlen. Ob er hinsieht oder nicht, er fühlt immer die glühenden Augen, und mitten in den zarten Geigenklängen hört er eine boshafte, kichernde Stimme in seinem Innern deutlich die Worte zitieren, mit denen der Brief von Yvonne Kerkh schließt:

„Ich lasse dich nicht los! Lieber erschieße ich dich mitten auf der Straße!“

Sie wird doch nicht? Eine Übertreibung, eine von Madame Yvonnes gewöhnlichen hysterischen Phrasen! Aber immerhin — sie wird doch nicht wirklich so von allen Göttern verlassen sein, um ... Seine Augen gleiten wieder seitwärts. Sie sind jetzt schon an das Halbdunkel da unten gewöhnt, so daß er Yvonne Kerkh ganz deutlich sehen kann. Vornübergebeugt sitzt sie, stiert ihn an mit Augen — hu, wie eine Schlange, die ein Kaninchen fressen will! Jetzt hebt sie ein wenig ihre Handtasche, steckt die Rechte hinein, langsam, ohne den Blick von ihm zu lassen. Hans Böge wagt nicht mehr hinzusehen. Vielleicht hat sie einen Revolver in der Handtasche. Der verrückten Halbpariserin ist alles zuzutrauen! Hans blickt starr vor sich hin und spielt, spielt mit der Kraft der Verzweiflung, aber seine Gedanken sind weder bei Meister Mozart noch bei Silvester Begas, der ihm immer schärfere Blicke zuwirft. Gottlob, jetzt nur noch das Letzte, nur noch eine Minute ... Die Töne brausen auf, schlagen in harmonischen Akkorden zusammen. Silvester Begas setzt die Geige ab. Rauschender Beifall brandet im Saal auf ...

*

„Sag mal, Hans, was ist denn heute los mit dir?“

Silvester Begas kommt, die Hände in den Hosentaschen, in die Garderobe geschlendert und pflanzt sich ärgerlich vor seinem Cellisten auf. „Bist du ganz von Gott verlassen?“

„Ich haue ab!“ Hans läßt sich in seiner Tätigkeit nicht stören. Er ist dabei, seine Noten zusammenzupacken, Hut und Mantel liegen bereits auf dem Tisch. Der Kapellmeister betrachtet ihn einen Augenblick unwillig.

„Was soll der Blödsinn?“

„Ich muß fort.“

„Fort? Du bist wohl wirklich ...?“

„Noch nicht, aber wenn ich noch einmal auf die Bühne soll, werd’ ich’s bestimmt! Was kommt jetzt? Mozart! Spiel du mal Mozart, wenn dir jeden Augenblick eine Revolverkugel in den Ohren knallt!!“

„Weinbrand oder gar Hennessy?“

„Nee, nee, Begas, ich hab’ nichts getrunken!“ Graue Verzweiflung steht plötzlich in Hans Böges Gesicht. „Da, lies mal bitte den Wisch!“

Silvester Begas überfliegt den Brief, den Hans aus seiner Brusttasche hervorgezerrt hat, und zuckt die Achseln. „Geschieht dir ganz recht, mein Junge! Brock dir nicht so viele Suppen ein mit den Frauen, dann brauchst du sie auch nicht auszufressen!“

„Bin ich denn schuld daran? Du weißt doch genau, wie so was kommt! In Brüssel ... voriges Jahr ... na, schön, ich habe ein bißchen mit der temperamentvollen Dame geflirtet. Mußte ich ja! Sie strahlte mich doch den ganzen Abend an und — Liebenswürdigkeit gegen die Gäste steht doch in unserem Kontrakt, nicht? Na also! Wir haben dann einen sehr netten Tag zusammen verlebt. Ich hab’ mir, weiß Gott, nichts dabei gedacht. Aber sie! Leider! Sie wollt’ mich vom Fleck weg heiraten.“

„Hat sie Geld?“

„Mehr, als erlaubt. Aber, zum Geier, ich kann doch nicht ’ne halbe Millionärin heiraten! Meinst du, die wäre damit einverstanden, daß ich weiter mit dir durch die Welt umherkutschierte?“

Die Anhänglichkeit Hans Böges an die Kapelle versöhnte Silvester Begas. Lächelnd zeigte er seine weißen Zähne. „Na, und nun?“

„Mensch, verstehst du denn nicht?“ Hans Böge packte den langen Silvester an beiden Frackaufschlägen und schüttelt ihn. „Sie ist da! Sie sitzt im Parkett und glupscht mich an! Wie ein Basilisk! Am Ende macht sie wirklich Ernst mit ihrer blöden Drohung! Soll ich mich von ihr niederknallen lassen? Danke für Obst und Südfrüchte! Ich muß weg! Sofort! Ich witsche durch die Hintertür und — wir treffen uns nachher am Lehrter Bahnhof!“

Silvester Begas schiebt seine Hände wieder in die Hosentaschen. „Mehr Zivilcourage, mein Junge! Wir haben noch drei Nummern vor uns. Vollkommen ausgeschlossen, daß du vorher abschwirrst. Das weißt du doch selbst.“

„Es muß gehen, Begas!“

„Ohne Cello? Du bist verrückt. Willst du mir das Konzert umschmeißen?“

„Ich? Madame Kerkh schmeißt dir’s um! Die hat ’nen Dolch im Gewande, — nee, ’ne Pistole in der Handtasche, wollt’ ich sagen. Geh runter in den Saal und sieh dir die Maske an! Furie, sag’ ich dir!“ Aufgeregt rüttelt Hans Böge wieder seinen Kapellmeister. „Begas, wenn du mich nicht fortläßt, prophezeie ich dir das Gräßlichste! Attentat, Mord, Störung des ganzen Konzerts, Skandal ...“

„Was haddu denn, Hänschen?“ klingt eine helle Mädehenstimme von der Tür her. Hans Böge wendet sich um und fährt sich wild mit beiden Händen durch das dichte Haar.

„Angst, Lore! Ich will nicht sterben!“

„Da hast du recht. Wer verlangt denn das von dir?“

„Hier, der Begas, der Sklavenvogt! Ich bin eine erschossene Leiche, wenn er mich nicht sofort gehen läßt!“

„Das mit dem Erschießen ist natürlich Unsinn,“ sagt Silvester Begas ruhig, nachdem er mit ein paar kurzen Worten das Mädchen in die Situation eingeweiht hat. „Hans hat nur Angst vor den Folgen seines Leichtsinns. Er kneift vor der Szene, die ihm die schöne Verehrerin nachher machen wird. Ist seine Sache. Er war vorhin schon sträflich unaufmerksam. Wenn das so weitergeht, vermasselt er uns tatsächlich noch das Konzert. Weißt du einen Rat, Lore?“

Zwei Augenpaare blicken das Mädchen erwartungsvoll an. Lore soll helfen. Das ist immer so. Wenn irgendeiner von der Kapelle Begas nicht aus noch ein weiß, dann muß Lore Glant, Lore, die lustige zwanzigjährige Schwester des Akkordionspielers Harry Glant, einspringen.

Harry Glant ist vielleicht der Ruhigste und Unscheinbarste der ganzen Kapelle, ein zweiunddreißigjähriger, stiller und solider Mensch, der nur für seine kleine, etwas leidende Frau lebt. Silvester Begas hat sich lange bedacht, ihn in die Kapelle aufzunehmen, denn Harry Glant hat so gar nichts von einem Künstler an sich. Er ist ein tüchtiger Virtuose auf seinem Instrument, aber es fehlt ihm das Letzte, das alle anderen der Kapelle mehr oder weniger haben: der göttliche Funke, das Ingenium der Kunst. Harry Glant weiß das wohl, aber er hat in den drei Jahren, die er nun schon bei Silvester Begas ist, in seiner stillen, ernsten Art an sich gearbeitet und sich so gründlich verbessert, daß Begas nichts zu bereuen hat. Außerdem aber hat Glant der Kapelle noch etwas mitgebracht, das einzig ist. Und das ist Lore.

„Stage mother“ nennt der Schlagzeugmann Beppo von Pollinger, der stolz auf seine gute Schulbildung ist, die kleine Lore. Es ist etwas daran, denn wenn Lore Glant auch erst zwanzig Lenze zählt und ein junges, frisches Mädchen ist, ihren „Jungs“ gegenüber hat sie etwas Mütterliches. Die „Jungs“, das sind alle Mitglieder der Kapelle, Silvester Begas einbegriffen. Lore Glant hat in diesen drei Jahren ihren Bruder begleitet, wohin immer das Engagement die Kapelle verschlug. Sie hat ihre Jungs bemuttert und umhegt, ist Vertraute, Schwester, Beraterin, Wirtschaftsführerin gewesen, ohne irgend jemand zu bevorzugen oder gar zu vernachlässigen. Sie hat die Gabe, ebenso ernst mit einem der „Jungs“ das in Unordnung geratene Budget zu beraten, wie nach vollbrachtem Tagewerk in einer Kneipe zu sitzen, fröhlich zu sein mit den Fröhlichen und die erregten Nerven zur Ruhe zu bringen. Lore Glant ist ebenso weit entfernt vom Muckertum und von jeder Prüderie wie von kokettem Wesen. Vor allem aber hat sie Herz und Mund auf dem rechten Fleck, findet immer und in allen Lagen den rechten Ton und das richtige Wort. Wer von der Kapelle Begas etwas auf dem Herzen hat, sei es lustig oder traurig, der geht zu Lore Glant.

„Du hast heute miserabel gespielt, Hans,“ sagt Lore, nachdem sie die Worte Silvesters ein wenig in ihrem hellen Köpfchen hin und her gewälzt hat. Hans Böge wühlt heftig in seinen Noten.

„Davon verstehst du nichts, Lore!“

„Von eurer Musik nichts,“ lacht das Mädchen. „Aber das macht, bitte, fast gar nichts. Ich habe gesehen, wie du dauernd mit den Augen geblinkert hast. Dabei kann keiner richtig spielen.“

Silvester Begas sieht hastig auf seine Uhr. „Sage uns lieber jetzt, ob du einen Rat weißt, Lore!“

„Natürlich helfe ich euch. Hans Böge hat’s zwar nicht verdient, aber — damit das Konzert nicht darunter leidet. Wo sitzt die Dame?“

„Zweite Parkettreihe,“ sagt Hans, hoffnungsfroh den Kopf hebend. „Sie heißt Madame Kerkh, sehr blond, groß, schmal, etwa — hm — nach ihrer eigenen Angabe, fünfunddreißig Jahre alt.“

„Die mit dem schwarz-weißen Komplet?“

„Ja.“

„Dann weiß ich Bescheid. Sie ist sehr geschmackvoll angezogen. Man kann dir gratulieren, Hans.“

„Geh zum ...“

„Zur — heißt es, Hans. Zur Madame Kerkh gehe ich.“

Silvester Begas nimmt die Hände aus den Taschen und knackt mit den Gelenken. „Was willst du machen. Lore?“

„Jedenfalls dafür sorgen, daß Madame den Saal verläßt. Wie, das wird sich finden. Weiß ich selbst noch nicht. Aber es wird sich schon geben.“

Die Klingel schrillt. Silvester Begas gibt seinem Cellisten einen Stoß in die Rippen.

„Los, Mensch! Und nimm dich gefälligst zusammen! Lore wird’s schon machen.“

‚Lore wird’s machen.‘ Hans Böge klammert sich, während er seinen Platz einnimmt, krampfhaft an diesen Gedanken, obwohl es ihm unmöglich erscheint, daß Lore Glant in diesem Falle etwas ausrichten kann. Noch sitzt Yvonne Kerkh steif und mit verkniffenem Gesicht da unten auf ihrem Platz. Noch hat die Musik nicht begonnen. Noch suchen da unten die Nachzügler geräuschvoll ihre Plätze. Da — Hans Böges Augen werden ganz rund vor Spannung — einer der Platzanweiser ist an Madame Kerkh herangetreten, flüstert ihr etwas zu. Madame Kerkh scheint erst erstaunt, dann beruhigt. Sie wechselt ein paar Worte mit dem neben ihr sitzenden Herrn, erhebt sich — wahrhaftig, sie geht! Alle guten Geister seien gepriesen, sie geht wirklich! Der dicke Herr neben ihr ebenfalls!

Musik! Hans Böges Bogen streicht weich und zärtlich über die Saiten. Silvester Begas braucht nicht mehr zu ihm hinzusehen. Der Bann ist gebrochen. Hans Böge spielt hingebend wie sonst. Nur eine leise, leise Frage ist in ihm zurückgeblieben, eine Frage, die seine Augen öfter als sonst abwärts in den Zuhörerraum gleiten läßt. Ob sie wiederkommen wird?

Schluß. Beifallsstürme. Blumen. Verneigungen. Die Zuhörer jubeln und verlangen stürmisch eine Zugabe. Silvester Begas muß mit seinen Leuten noch einmal herein. Zwischen Bühne und Kulisse steckt ein Angestellter des Konzerthauses Hans Böge einen Zettel zu. Während drinnen der Beifall nach Silvester Begas ruft, liest Hans hastig die hingekritzelten Bleistiftzeilen. Sein Kapellmeister schaut ihm dabei lächelnd über die Schulter.

„Ich beschäftige Madame, damit sie Dich nicht am Bahnhof erwischt. Sage Harry, daß ich morgen nachkomme, falls ich selber den Zug nicht mehr erreichen kann.

Lore.“

Strahlend nimmt Hans Böge seinen Platz ein, faßt mit kosender Hand sein Instrument. Silvester Begas, vom Beifall umbrandet, muß sich immer wieder verneigen. Dann ein Umwenden, ein leise hingeworfenes Wort an die Getreuen — die Geigen setzen ein, nach dem klassischen Programm ein schlichtes deutsches Volkslied. Die Geigen beherrschen Bühne und Saal. Die Kapelle Begas aber summt unhörbar zu dem bekannten Volkslied vor sich hin einen etwas variierten Text, den jeder von ihnen längst kennt:

„Am Brunnen sitzt die Lore ...“

Es ist keine Verhöhnung des schönen Liedes, denn die Geigen klingen nur noch zärtlicher und sehnsüchtiger dabei, und zart und sehnsuchtsvoll sind auch die Gedanken, die sie begleiten.

„Unsere Lore!“

*

Vier Minuten vor Abgang. Die Musiker spähen, aufgeregt sich um die Abteilfenster drängend, den Bahnsteig entlang. Ob sie noch kommt? Die schwere D-Zug-Lokomotive schnaubt und prustet schon. Umarmungen, Küsse, lustige Abschiedsworte ringsum. „Bier, belegte Brötchen, Obst, Schokolade!“ — „Einsteigen!“ Die Zugbeamten schließen die Türen. Aus seinem Dienstraum tritt der Mann mit dem Befehlstab. Da flitzt es heran durch die Sperre, ein wehender beigefarbener Mantel, ein keck aufs Ohr gestülptes Hütchen.

„Lore! Hierher, Lore!“

Lore Glant sieht sich eine Sekunde suchend um, findet die Rufenden, Winkenden, hastet den Zug entlang. Der Stationsvorsteher hebt den Stab. Tür wird aufgestoßen! Sechs, acht Hände ziehen Lore hinein, führen sie im Triumph zu den beiden belegten Abteilen. Atemlos, erschöpft läßt sie sich auf den Sitz fallen. Ihre Augen strahlen und lachen die „Jungs“ an. —

„Uff! Abgehängt! Was bin ich, Kinder?“

„Unsere Lore!“ lacht und jubelt es lärmend um sie, während der Zug aus der Halle gleitet.

2. Kapitel

Ganz abgesehen davon, daß die Kapelle Begas Schlafwagen als einen unnötigen Luxus betrachtet, es denkt niemand daran, diese nächtliche Bahnfahrt zu verschlafen. Musiker sind nun einmal Nachteulen. Der Beruf zwingt sie meist, bis ein Uhr nachts zu spielen, und dann — na ja, dann will man gern noch ein oder zwei Stündchen „zivil“ beisammen sitzen in irgendeiner soliden, billigen Bierkneipe. Kein Wunder, daß man unter den Menschen dieses Berufes wenig Frühaufsteher findet.

Die Lichter von Wittenberge flitzen bereits draußen vorbei, und immer noch sind die beiden von der Kapelle Begas belegten Abteile voller Lärm und Lachen. Lore Glant weigert sich hartnäckig zu erzählen, wie sie es angestellt hat, die überspannte Dame aus Brüssel abzuhalftern.

„Geschäftsgeheimnis,“ lacht sie, als die „Jungs“ zum fünfundsiebzigsten Male in sie dringen, einen ausführlichen Bericht vom Stapel zu lassen. „Aber soviel will ich euch verraten: Ich hatte einen Bundesgenossen dabei. Der wohlproportionierte Herr, der sie begleitete — Delorme oder so ähnlich nennt er sich — war ganz konsterniert, als er erfuhr, was Madame im Berliner Konzerthaus zu bestellen hatte. Er sekundierte mir mit Begeisterung, und ich glaube, Madame selber legte einigen Wert darauf, ihm zu beweisen, daß Hans Böge ihr nicht so unentbehrlich sei.“

„Das walte Gott!“ seufzt Hans Böge herzlich. Lore blitzt ihn herausfordernd an.

„Dir wünsch ich noch ’ne ganz andere Frau als Madame Kerkh, die vielleicht ’n bißchen verdreht, aber sonst ganz passabel ist! So eine, die ’ne Hand hat wie der Dönhoffplatz, die dich am Schlafittchen kriegen und schütteln kann, bis du die Engel im Himmel Ciribiribin heulen hörst! Eine, die dich an der Strippe hält, die jedem Abend mit dem Punktroller hinter der Tür steht, wenn du ’ne halbe Stunde zu spät heimkommst, eine, die ...“

„Kurz — ne Schwester von Auguste Erlenkamp!“

Die „Jungs“ lachen schallend zu dem Zwischenruf und blinzeln dem Klavierspieler Erlenkamp zu, der außerhalb seines Berufs immer ein Gesicht macht, als wollte er irgend jemand totschlagen. Es ist allgemein bekannt, daß seine Frau, die würdige Auguste Erlenkamp, ein richtiges Hauskreuz ist. Auch Lore lacht mit, wendet sich aber dann gleich wieder hitzig an den sorglos grinsenden Hans Böge.

„Ich kann doch nichts dafür,“ verteidigt der sich. „Die gute Yvonne läuft mir ...“

„Ach was, ich red’ gar nicht von der Belgierin! Bei dir ist ja immer ein halbes Dutzend Mädel im Fahrwasser! Du weißt ja nie, ob dich die Luise in der Charlottenstraße erwartet oder umgekehrt, und wenn man dir zu nahe kommt, riechst du wie’n Lawendelbeet! Von all den rosa Briefchen, die du in den Taschen hast! Pfui Deubel! Geh in dich, Hans, und bessere dich! Oder heirate in Gottes Namen! Ich hab’ dir heut’ zum letztenmal geholfen, darauf kannst du sämtliche Gifte nehmen!“

„Bravo, Lore! Gib ihm Saures!“

„Ach, Quatsch! Es verlohnt sich ja nicht. Ich red’ lieber gar nicht mehr mit dem Herrn.“ Lore wirft Hans Böge noch einen vernichtenden Blick zu und sieht sich im Abteil um. „Wo ist denn Kellner?“

„Sitzt allein nebenan und komponiert: Kleopatras letzter Seufzer, Opernmusik mit achtundzwanzig Fagotten!“

„Dann geh’ ich ’nüber zu ihm. Laßt mich mal durch!“

Lore entwindet sich der lustigen Gesellschaft und findet wirklich mutterseelenallein den Meister des Saxofons, Urban Kellner, der stumm und gedankenschwer den Kopf in die Hand stützt. Urban Kellner leidet schwer unter der Last des Lebens. Schon der Name allein, den sein Vater ihm auf den Weg gegeben hat, quält ihn. Kommt er mal in ein Lokal, wo die Kameraden sitzen, so brüllen ihm jedesmal ein halbes Dutzend Kehlen entgegen: „Kellner! Zahlen!“ Der Witz ist abgestanden, aber unsterblich in der Kapelle Begas. Und Urban Kellner fährt jedesmal ein Schrecken in die Glieder, wenn er unvermutet den befehlenden Ruf hört. Denn zu wirtschaften versteht er nun einmal nicht, und unbezahlte Rechnungen hängen immer wie Damoklesschwerter über seinem Haupte. Doch das ist das Wenigste. Viel quälender und bitterer sind die Schatten, die seine Seele umdüstern. Urban Kellner ist ein anerkannter Meister seines Instruments, ein Künstler von Gottes Gnaden. Alle, auch Silvester Begas, erkennen das an. Er selber aber träumt von viel höheren Dingen. Urban Kellner ist davon überzeugt, daß in ihm ein Beethoven oder doch zürn mindesten ein Strauß schlummert. Sein Hirn steckt voller Kompositionen. Wenn man nur Zeit hätte, sie zu Papier zu bringen! Die Kameraden lachen gutmütig darüber. Selbst Silvester Begas hat eine Sinfonie, die er einmal in Schmerz und Nöten geboren und die er seinem Kapellmeister vorgelegt hat, nur kurz betrachtet und die Brauen hochgezogen. Nun ja, mag sein, daß die Sinfonie nicht ganz wohlgelungen war. Man kann nicht arbeiten, wenn man Abend für Abend in einem Hotelsaal spielt und bei Tage dann todmüde ist. Die Kameraden sind gewiß gute Kerle, aber das Höchste, das Beste verstehen sie nun einmal nicht. Urban Kellner ist dankbar, daß Lore da ist. Lore Glant versteht es, ihm ernst und ruhig zuzuhören, wenn er von seinen Träumen spricht. Sie macht keine billigen Witze darüber, sondern bemüht sich wenigstens, ihn zu verstehen und mit ihm zu sprechen.

Auch jetzt nickt er ihr dankbar zu, als sie die Abteiltür hinter sich zuzieht und sich ohne Umstände neben ihn setzt.

„Störe ich, Kellner? Wieder in höheren Regionen?“

Der zukünftige Musikheros schüttelt den Kopf. „Ich versuche es, Lore, aber es will nicht gehen. Es geht überhaupt nicht, solange ich bei der Kapelle bin.“

„Solange ...?“ Lore erschrickt. „Was soll das heißen? Du willst doch nicht etwa fort von uns?“

„Es wäre das Beste,“ sagt Urban Kellner nachdenklich. „Sieh, Lore, Silvester Begas ist sicherlich ein tüchtiger Musiker ...“

„Ach nee! Du merkst auch alles!“

„Und die anderen auch,“ fährt Kellner fort, ohne den Einwurf zu beachten. „Wir sind beliebt, eine Kapelle, die sich sehen lassen kann. Ich bin sogar überzeugt, Silvester Begas könnte sich ruhig mit Barnabas von Geczy oder Johst messen. Aber es ist doch nicht das Richtige für mich. Ich gehöre hinter den Schreibtisch, ans Notenpult, und dann ...“ Urban Kellners Augen glänzten — „... dann in die Philharmonie oder — die Oper! Hier ersticke ich und mit mir all das Ungeborene, das in mir gärt und pocht!“

„Immer langsam mit die jungen Pferde!“ Lore hat seine Hand ergriffen und hält sie eine Weile fest. Ganz ernst und sachlich, ohne jede Ironie ist ihre Stimme. „Mag schon sein, daß du ’ne fabelhafte Nummer bist, Kellner. Ich versteh’ ja nichts davon. Aber daß du von uns fort willst, sieh mal, das ist blanker Unsinn. Wovon willst du denn leben? Ich hab’ mir sagen lassen, daß auch berühmte Komponisten zuweilen jahrelang sich durchschlagen müssen, ehe ihr Genie sich in bare Münze umsetzen läßt. Bei Silvester hast du dein festes Gehalt, bist gesichert, weißt, wo du hingehörst. Wer hindert dich daran, außerdem zu Hause auf deiner Bude die tollsten Opern und Sinfonien zu komponieren?“

„Meine Umgebung, Lore,“ sagt Urban Kellner gequält. „Ich brauche Zeit, Ruhe, Sammlung, Einsamkeit!“

„Mein Bruder Harry ist zwar kein Genie, aber er hat auch kämpfen müssen,“ gibt Lore ernst zurück. „Der Junge hatte schon als Kind keinen anderen Gedanken, als Musiker zu werden. Vater wollte ihm die Idee austreiben. Klavierstunden? Unterricht auf der Geige? Keinen Pfennig für solche ‚Firlefanzereien‘, wie er das nannte. Mit vierzehn Jahren ist mein Bruder von zu Hause getürmt und hat erst mal bei einem Dorfküster Trompete blasen gelernt. Weißt du, so in Wind und Wetter oben vom Turm herab. Dann ist er mit der Fiedel als wandernder Musikant auf die Dörfer gegangen und hat zur Kirchweih aufgespielt. Du weißt ja, was er kann. Meinst du, Harry hätte Zeit, Ruhe, Sammlung, Einsamkeit gehabt, um sich zu einem guten Musiker auszubilden? Aber erreicht hat er’s deshalb doch. Heute braucht er nicht mehr Mtata, mtata zu machen in irgendeiner Dorfwirtschaft. Du, Kellner, willst noch höher hinaus. Aber, glaub’ mir, wenn du’s nicht schaffst, auch unter schwierigen Verhältnissen, dann schaffst du’s überhaupt nicht.“ Und Lore fügt einen Satz hinzu, der nicht aus ihrem Köpfchen, sondern aus ihrem Herzen kommt: „Jedes Genie muß durch Dornenhecken gehen, ehe es in den Rosengarten kommt!“

*

„Recht hat sie jedenfalls, das mußt du zugeben, Hans.“

Hans Böge nickt resigniert den Kameraden zu. „Ihr wißt ja, wie es unsereinem ergeht. Man ist ein leidlich netter Kerl, man sitzt da und spielt ... Es war einmal ein Musikus und so weiter! Erst waren’s die kleinen Mädchen, die einen anhimmelten und einem durch den Ober blödsinnige Zettelchen zustecken ließen. Nachher, als man im Adlon, bei Bertolini und im Savoy spielte, kamen die Damen, die mehr oder minder unverstandenen Frauen. Ehe man sich’s versieht, hat man Bekanntschaften gemacht, wird eingeladen, kriegt lange Briefe — na ja, natürlich hat die Lore recht! Ich bin ein ausgemachter Leichtfuß. Ich muß nun mal drauf reinfallen, wenn eine hübsche Frau mich anlächelt. Ich denke mir nichts dabei. Aber glaubt mir’s, oder laßt’s bleiben: Jetzt hab’ ich genug davon! Ich mache Schluß! Auch für den Tannhäuser gab’s doch noch ’ne Umkehr, besonders wenn er, wie ich, so ziemlich wider seinen Willen in den Hörselberg geraten ist.“

„Möcht’ ich erleben, daß du vernünftig bist,“ sagt Silvester Begas trocken.

Hans Böge faßt sich energisch an die Krawatte. „Jawohl, ich werd’ vernünftig! Ich seh’s ein, daß es höchste Zeit ist. Ich muß eine Frau haben, ein Heim, ein geordnetes Leben. Ich ... ich ... hol mich der Geier ... ich werde die Lore heiraten.“

„Du! Wenn du keinen besseren Witz weißt ...“ Silvester Begas runzelt unwillig die Brauen, aber Hans läßt sich nicht einschüchtern. Ein verklärtes Lächeln liegt plötzlich auf seinem leichtśinnigen hübschen Jungengesicht.

„Lieb hab’ ich sie schon längst. Bloß, ich hab’ mich bisher noch nicht losreißen können von dem dummen Herumpoussieren. Aber jetzt ist’s aus mit Luisen, Gerdas, Yvonnes und Marys! Radikal aus! Die Lore ist die einzig richtige Frau für mich!“

Da fallen sie alle über ihn her, die Kameraden, wie ein Rudel losgelassener Wölfe.

„Untersteh’ dich, Mensch!“

„Die Lore ist tausendmal zu gut für dich, du wildgewordener Casanova!“

„Wenn du ihr ein Wort sagst von deinen blödsinnigen Absichten, kannst du nächstes Jahr die Kartoffeln von unten wachsen sehen.“

„Ruhe!“ Silvester Begas wehrt die Musiker, die gewalttätig auf den sich zur Wehr Setzenden eindringen wollen, ab. „Und du, Böge — werd’ vernünftig und laß dein dummes Flirten. Aber Lore Glant rührst du mir nicht an. Mit keinem Gedanken! Sonst verdresch’ ich dich unbarmherzig, verstanden?“

„Oho!“ Hans macht wütend Miene, seine Ärmel aufzustreifen und seinen Bizeps vorzuweisen, trotz des beistimmenden Geheuls, das Silvester Begas in der Runde erntet.

„Es hätte auch nicht den geringsten Zweck,“ sagt aus der Fensterecke Harry Glant, der Bruder Lores, ruhig. „Lore schwärmt für einen ganz anderen.“

„Was? Wer? Wo ist der Kerl?“

„Natürlich irgendein Geldonkel,“ ruft eifersüchtig der Schlagzeugmann Beppo von Pollinger. „Einer, der Schwielen an den Händen hat, vom Kuponabschneiden!“

„Nein, Schwielen an den Händen hat er nicht,“ sagt der ruhige Harry milde. „Er geigt.“

Weiter sagt er nichts. Aber er sieht dabei Silvester Begas an, mit einem wissenden, gütigen Lächeln.

Da fragt keiner mehr. Hans Böge brütet mit finsterer Stirn vor sich hin. Die Kameraden verschlucken alles weitere und beginnen, das Gespräch in eine andere Bahn zu lenken. Silvester Begas aber steht am Fenster und blickt sinnend in die Nacht hinaus. Seine schlanken, schönen Geigerhände streicheln unwillkürlich leise das grobe Tuch des Fenstervorhanges.

„Die Lore ...“

*

Mit dem Morgengrauen, das kühl und feucht hereinschimmert, kommt nun doch die Müdigkeit. Einer nach dem andern drückt sich in seine Ecke, schlägt fröstelnd den Rockkragen hoch und versucht zu schlafen. Auch Urban Kellner ist hereingekommen, nachdem er im Nebenabteil leise die Fenstervorhänge zugezogen und Lore allein gelassen hat. In ihren Mantel gehüllt und noch dazu mit dem Plaid Kellners zugedeckt, schläft sie dort, lang ausgestreckt, auf der Bank, außer ihrem guten Gewissen noch ein kleines Luftkissen unter dem blonden Kopf. Silvester Begas ist der einzige, der völlig wach bleibt. Er hat seinen Platz dem finsteren Albrecht Erlenkamp überlassen und patrouilliert auf dem Korridor vor dem Abteil Lores. Wie ein Soldat, der gute Wache hält.

„Uah! Wo sind wir jetzt?“ Gähnend recken sich die Jungs und ziehen die Vorhänge von den Fenstern. Die Morgensonne knallt in das Abteil und weckt auch die letzten Schläfer.

„In einer halben Stunde kommt die Grenze!“

„Schon? Also Paß zur Hand, Köfferchen aufgemacht! Habt ihr auch alle eure zehn Reichsmark?“

Cäsar Testing, der junge Zweitgeiger, erkundigt sich interessiert: „Muß man zehn Mark an der Grenze haben?“

„Jawohl. Zehn Mark in bar sind das Höchste der Gefühle.“

Cäsar Testing hat trotz seines heroischen Vornamens ein schüchternes, kindliches Gemüt. Manchmal ist er sogar etwas zu naiv, eine liebwerte Eigenschaft, die sein Kamerad Max Schamek, der Berliner, lieblos mit „doof“ bezeichnet. Das heißt, nicht in der Musik, da beileibe nicht. Aber gegenüber den praktischen Anforderungen des Lebens ist Cäsar Testing, wie gesagt, manchmal etwas hilflos. Und von den Ausführungsbestimmungen der Devisengesetze hat er nun schon gar keinen Schimmer. Er fummelt in seiner Westentasche herum und macht plötzlich ein so klägliches Gesicht, daß die Kameraden aufmerksam werden.

„Warum siehst du denn plötzlich aus wie eine Katze, wenn’s donnert, Cäsario?“

„Weil ... ach Gott, ich hab’ gar nicht mehr an die zehn Mark gedacht. Ich hab’ mir doch auf dem Lehrter Bahnhof ein paar belegte Brötchen und Schokolade gekauft, und nun ...“ Er fördert einige Silberstücke aus seiner Tasche zutage und hält sie den Kameraden entsetzt hin ... „loh hab’ nur noch acht Mark!“

Eine Sekunde stutzen die Musiker. Ist das ein Witz? Oder glaubt er wirklich ...?

„Tja, das ist eine böse Sache, mein Lieber,“ sagt Beppo von Pollinger dann todernst. „Wie willst du da über die Grenze kommen?“

„Ihr müßt mir helfen!“ Cäsar sieht aus seinen bangen wasserblauen Augen die Kameraden der Reihe nach flehend an. „Einer von euch muß mir die fehlenden zwo Mark leihen.“

Die Musiker haben plötzlich alle ebenso ernste wie teilnehmende Gesichter. Sie suchen in ihren Taschen und schütteln bedauernd die Köpfe. „Ausgeschlossen, Cäsar. Wenn wir dir was pumpen, dann haben wir ja zu wenig. Es hat doch keiner mehr als die zehn Mark bei sich!“

„Um Gottes willen, was mach’ ich denn da?“

„Du wirst an den Grenzstation zurückbleiben müssen!“ prophezeit Albrecht Erlenkamp mit Grabesstimme.

„Man kann sich notfalls an der Grenze mit der Devisenstelle in Verbindung setzen,“ tröstet Max Schamek.

„In besonders dringenden Fällen wende man sich direkt an den Reichsfinanzminister,“ fällt Silvester Begas ein, nur mühsam das Lachen verbeißend.

„Wie wär’s, wenn du dich verstecktest?“ schlägt Hans Böge vor.

Cäsar Testing ist unglücklich. Er kennt seinen Mozart, seine alten und neuen Meister aus dem Effeff, aber von dieser Sache versteht er wirklich nichts. Und er hat sich doch noch vor ein paar Tagen so vorsorglich erkundigt. Zehn Mark muß man an der Grenze vorzeigen, haben die Kameraden gesagt. Cäsar Testing hat das ganz in der Ordnung gefunden. In seinem Hirn spukt irgend etwas, das er mal gelesen hat, eine unbestimmte Erinnerung an die Geschichte eines Amerikafahrers, der bei der Einreise eine bestimmte Summe in Dollar vorzeigen mußte.

„Ich ... ich werde Lore Glant fragen!“

„Lore schläft noch.“ Die Kameraden halten den Ratlosen, der ins Nebenabteil hasten will, am Rockschoß fest. „Und überhaupt, diesmal kann auch Lore dir nicht helfen. Junge, Junge, was wird das geben!“

Die Bremsen kreischen, langsam gleitet der Zug in die Grenzstation. Deutsche Zollbeamte sind plötzlich da, gehen von Abteil zu Abteil. Ein Polizeibeamter prüft kurz die Pässe.

„Entschuldigen Sie, bitte, ich habe nur acht Mark!“ Cäsar Testing hält dem Beamten treuherzig die Silberstücke entgegen. „Ich hatte ganz vergessen ... bitte, ich hatte Hunger und ... da hab’ ich mir etwas gekauft ...“

„Nanu?“ Der Beamte blickt bald die Geldstücke, bald den aufgeregten jungen Mann verständnislos an. „Was wollen Sie denn ...?“

Der Blick des Kontrollierenden geht unwillkürlich von dem angstvollen Antlitz Cäsar Testings über das Abteil, trifft die hinter ihm stehenden grinsenden Gesichter, das lustige Blinzeln der Augen. Plötzlich beginnt auch der ernste Beamte zu schmunzeln.

„Hm. Sie haben also nur acht Mark bei sich?“

„Jawohl. Ich hatte zehn, aber wie gesagt ...“

„N-n-a!“ sagt der Beamte ernst. „Dann wollen wir Sie mal ausnahmsweise mit den acht Märkern passieren lassen. Morjen!“

Hinter ihm ist das Abteil ein einziges, brüllendes Gelächter.

*

Jenseits der Grenze, auf der dänischen Zollstation, steigt ein einzelner Herr in den Zug, der mit sicherem Blick sofort auf das Abteil der Kapelle Begas zusteuert.

„Da sind Sie ja. Alles in Ordnung, meine Herren?“

„Was soll denn nicht in Ordnung sein?“ August Erlenkamp wirft dem Herrn einen düsteren Blick zu. Er kann den gönnerhaften, jovialen Ton des Managers nun mal nicht leiden. „Hoffentlich haben Sie gute Quartiere für uns in dem Kaff.“

„Seien Sie froh, wenn Sie immer in einem solchen ‚Kaff‘ spielen können.“ Herr Mallik zupft gekränkt die Bügelfalten seiner tadellosen hellgrauen Sommerhosen glatt. „Sie scheinen über Fanö ja eine nette Vorstellung zu haben, mein Bester.“

„Ich habe vor zwei Jahren in Westerland gespielt.“

„Was ist das schon!“ Herr Mallik kehrt dem ärgerlichen Klaviervirtuosen den Rücken und wechselt einen Händedruck mit Silvester Begas, seine Worte fortan nur noch an den Kapellmeister richtend. „Das Seebad Fanö kann sich in jeder Hinsicht mit Westerland messen. Ich hoffe, Sie schätzen es, daß es meinen Bemühungen gelungen ist, Sie für diesen Monat dort anzubringen. Der Kontrakt ...“

„Nun, der Kontrakt ist so von der Mittelsorte, nicht wahr?“

„Man muß sich nach der Decke strecken, lieber Begas.“

Herr Mallik neigt würdevoll ein wenig den Kopf. „Die dänische Valuta steht nicht sonderlich hoch. Die Gage ist für hiesige Verhältnisse ausgezeichnet. Sie wohnen teils im Kurhotel, teils in sehr schönen Dependancen. Die Preise sind ...“

„Hoffentlich haben Sie auch ein gutes Quartier für Fräulein Glant?“

„Ah, Fräulein Glant ist mitgekommen?“ Der Manager sieht sich suchend um und macht kein allzu freundliches Gesicht. Er kann es nicht recht leiden, daß diese junge Dame immer und überall dabei sein muß. Ehrlich gesagt, es wäre ihm sogar bedeutend lieber, wenn sie endlich daheim bliebe. Das Mädel hat einen so unverschämt klaren Blick und eine unheimliche Sicherheit in allen Geldangelegenheiten. ‚Keine Stunde möchte ich sie in meinem Büro haben,‘ denkt Herr Mallik und strömt im nächsten Augenblick über vor Herzlichkeit, denn Lore Glant ist aus dem Abteil auf den Gang getreten. „Küß die Hand, meine Gnädigste! Entzückt, daß Sie uns hier in Dänemark die Ehre geben. Wirklichkeit, sehr entzückt! War allerdings nicht vorauszusehen. Ich muß gestehen, daß ich bei der Bestellung der Zimmer nicht an Sie ... Nun, es wird sich machen lassen, wird sich trotzdem machen lassen.“

„Haben Sie keine Sorge, Herr Mallik,“ sagt Lore kühl, ihre Finger aus der fleischigen Hand des Managers lösend. „Ich such’ mir schon selbst etwas. Braucht ja nicht gerade das Kurhotel zu sein.“

Herr Mallik lacht fett und rasselnd. „Geht alles in Ordnung, meine Gnädigste. Überlassen Sie die Dispositionen nur mir! Mit mir ist noch niemand schlecht gefahren, was, lieber Begas?“ Zustimmung heischend, suchen seine unter dicken Fettpolstern fast versteckten Augen den Kapellmeister. Dann wendet er sich mit Generalstabsmiene an die Musiker.

„Wir falhren bis Esbjerg. Von dort mit dem Fährboot zur Insel Fanö ...“

„Wir hätten den Weg auch ohne Ihre freundliche Belehrung gefunden,“ knurrt Erlenkamp. Herr Mallik zuckt, gegen Begas gewendet, vornehm die Achseln. „Ich hielt es für meine Pflicht, Ihnen entgegenzufahren und Sie zu betreuen. Meines Wissens spricht niemand von Ihrer Kapelle dänisch?“

„Kaum, Herr Mallik. Ich bin Ihnen natürlich dankbar für Ihre Bemühung.“

Herr Mallik nickt befriedigt und greift plötzlich mit schadenfrohem Lächeln in die Brusttasche. Einen kleinen Pfeil hat er noch für seinen persönlichen Feind, den Herrn Albrecht Erlenkamp.

„Verzeihung, ich vergaß, Herr Erlenkamp. Ein Telegramm für Sie. Heute früh angekommen. Aus Berlin. Ich glaube, von Ihrer verehrten Frau Gemahlin.“

„Komme morgen nach. Auguste,“ liest Erlenkamp und läßt erbittert das Papier sinken. „Sie kommt wirklich! Nicht einmal die paar Sommertage kann man hier in Ruhe verleben!“

„Erlenkamp, du bist ein grober Hunne!“ sagt Lore Glant empört. „Freu dich lieber, daß deine Frau kommt! Das ist doch wirklich nett!“

„Sehr nett,“ bestätigt Albrecht Erlenkamp gehorsam. Sein Gesicht sieht aus wie ein Nokturno.

3. Kapitel

„Einen Tisch für Herrn Imperiali!“ ruft der Geschäftsführer diensteifrig einem der weißbeschürzten Kellner auf der überfüllten Terrasse des Hotels Kongen af Danmark zu. Silvester Begas wendet sich auf dem Podium ein wenig um und blickt unwillig nach dem lauten Rufer. Er sieht gerade noch, wie Geschäftsführer und Kellner zwei Herren an einen reservierten Tisch komplimentieren. Der eine dieser beiden Herren ist der Manager Mallik in höchsteigener Person, der andere ein südländisch aussehender, sehr breitschultriger und gewichtiger Herr, dem augenscheinlich in erster Linie die Dienstbeflissenheit der Hotelangestellten gilt. Silvester Begas ärgert sich ein wenig. Wenn Seine Majestät der Gast hin und wieder so wenig musikalisches Verständnis zeigt, mitten in einer Rhapsodie laut zu lachen oder zu plaudern — dagegen kann man nichts machen. Daß aber die Hotelangestellten so wenig Rücksicht auf die Kapelle nehmen, das ist unverschämt. Gleich darauf aber erhellt sich seine Miene wieder, und ein glückliches Lächeln tritt in seine Augen. Sein über die Menge schweifender Blick hat Lore gefunden, die an einem kleinen Ecktischchen ihren Eiskaffee löffelt und in stiller, schwärmerischer Bewunderung zu ihm emporschaut.

„Was ist das für ein Gewächs, mit dem Mallik da zusammensitzt?“ fragt Silvester Begas, als die Pause begonnen hat, halblaut, Beppo von Pollinger anschauend. Beppo hat eine italienische Mutter gehabt — daher der fremdländische Vorname — und außerdem eine sogenannte gute Kinderstube. Er zeigt gern seine guten Formen und legt entschiedenen Wert darauf, daß man bei der Anrede das Wörtchen „von“ nicht vergißt. Was zur Folge gehabt hat, daß die lustigen Kameraden ihn nicht mehr Pollinger, sondern „Oberpollinger“ nennen. Seine feudalen Passionen haben aber auch ihr Gutes. Beppo ist in allen gesellschaftlichen Fragen das Konversationslexikon der Kapelle. Er ist Spezialist in Bekleidungsfragen, kennt den Gotha auswendig, studiert in jeder Stadt sofort nach der Ankunft gründlich die Hotellisten und die Zeitungsnotizen über „Gesellschaftliches“ und ist — wo immer man gerade sein mag — fabelhaft im Bilde über die anwesenden Prominenten. Auch diesmal vermag er auf Silvesters fragenden Blick ohne Zögern Auskunft zu geben.

„Senhor Imperiali aus Lima, Hotelgast, schwerreich, soll einer der bedeutendsten Reichmeier Perus sein.“

„Wie kommt denn Mallik zu dem?“

„Wie kommt Kuh ...“ Beppo erinnert sich noch im letzten Augenblick seiner guten Erziehung und verschluckt das Weitere. „Vielleicht ist er geschäftlich mit ihm bekannt. Mallik hat doch früher in Südamerika gearbeitet.“

„Bombenbrillant als Busennadel,“ stellt Silvester fest, einen diskreten Blick nach dem Herrn aus Lima werfend. „Kostet ’ne Stange Geld, falls er echt ist.“

„Wird schon,“ meint Beppo respektvoll. „Nach der Katzenbuckelei der Hotelleute zu urteilen, muß dieser Senhor Imperiali wirklich ein Krösus erster Gilde sein und fabelhafte Trinkgelder geben.“

„Tun Hochstapler auch,“ brummt Silvester trokken und schlendert zu Lores Tisch hinüber, um während der Pause dort seinen Kaffee zu trinken.

Auch Hans Böge durchquert die Terrasse, um unten auf der Strandpromenade schnell eine Zigarette zu rauchen. Als er an dem Tisch des Managers vorüberkommt, bemerkt er, daß Mallik und der fremde Herr gerade zu ihm hinsehen, und grüßt höflich. Herr Mallik ist augenscheinlich glänzender Laune, denn er erwidert den leichten Gruß Böges mit Herzlichkeit und raunt seinem Nachbar ein paar Worte zu, die der Peruaner mit lebhaftem Kopfnicken beantwortet.

„Kommen Sie nur immer ’ran, Herr Böge!“ winkt Mallik leutselig. „Nehmen Sie einen Drink mit uns! Herr Böge — Herr Imperiali.“

„Ehrt. Aber ich möchte nicht stören. Wollte nur eben eine Zigarette ...“

„Oh, bitte, bitte! Nehmen Sie eine von meinen Zigarren, Herr Böge!“ Der reiche Mann aus Peru hält mit Grandezza dem Musiker eine großmächtige Zigarrentasche hin. Coronas — stellt Hans im stillen fest, mit Ehrfurcht die Bauchbinde der dankend angenommenen Zigarre betrachtend. Kostet in Berlin im Hotel ganze drei Märker das Stück. Der Mann seheint’s zu haben.

„Herr Böge ist ein ganz famoser Junge, mein lieber Imperiali,“ plaudert Mallik gönnerhaft, dem jungen Musiker ein Zündholz hinreichend. „Nicht nur als Künstler, sondern auch als Mensch. Liebling der Damen, was, Böge? Veni, vidi, wuppdi! Gebrochene Herzen pflastern seinen Weg!“

Hans Böge wehrt mit etwas süßsaurem Gesicht ab. Die Geschichte mit Madame Yvonne sitzt ihm noch in den Gliedern.

„Man kommt allmählich in die Jahre, wo man anfängt, vernünftig zu werden, Herr Mallik.“

„Daß ich nicht lache! Vernünftig? Sie? Wer hat Ihnen denn den Floh ins Ohr gesetzt? Etwa der gute Begas?“

„Das weniger.“

„Bleiben Sie, wie Sie sind!“ Mallik liebäugelt mit der Flasche, aus der eben der Ober den Benediktiner einschenkt. „Sie sind eine Nummer in Ihrer Art, Böge. Die lieben kleinen Mädchen kommen doch nur Ihretwegen.“

„Soll das bedeuten, daß Sie mir eine Extrazulage zur Gage geben wollen?“ Hans hat sein sanftestes Gesicht aufgesetzt. „Ich nehme dankend an.“

„Geschäftsmann ist er auch noch!“ Mallik prustet vor Vergnügen. „Von Zulage habe ich kein Wort gesagt. Nee, nee — aber sonst: Bleiben Sie, wie Sie sind! Wäre jammerschade, wenn ein Kerl wie Sie unter die Mucker ginge.“

„Oh, bitte, ich finde es sehr — wie sagt man — sehr wert der Anerkennung, was Herr Böge vorhin sagte,“ mischte sich Herr Imperiali in seinem harten Deutsch ein. „Frauen — sehr schön. Zuviel Frauen — sehr unvernünftig. Auf Ihre Gesundheit, Herr Böge!“

Hans tut dankend Bescheid, und der gute Likör löst seine ohnehin lockere Zunge. „Freut mich, daß Sie mir beistimmen, mein Herr. Zum Muckertum habe ich wahrhaftig kein Talent, aber was zuviel ist, ist zuviel. Ich selber wäre vielleicht noch lange nicht dahinter gekommen, aber die Lore ... ich meine Fräulein Glant ...“

„Mann!“ lacht Mallik laut. „Sie werden doch nicht unter den Pantoffel kriechen!“

Hans Böge wird plötzlich hitzig. „Was heißt hier Pantoffel! Lore Glant ist ein Prachtmädel, eine Frau, wie’s in der ganzen Welt keine zweite mehr gibt!“

„Die Schwester unseres Akkordionspielers,“ erläuterte Mallik Herrn Imperiali. „Ganz nett, aber nichts für einen verwöhnten Geschmack. Da drüben sitzt sie übrigens. Die Dame neben Silvester Begas.“

„Lore Glant ist die schönste Frau, die ich je gesehen,“ erklärt Hans Böge energisch und schüttet vor Begeisterung ein zweites Glas Benediktiner hinunter.

Senhor Imperiali hat neugierig zu dem kleinen Ecktischchen hinübergeblickt. Silvester Begas verabschiedet sich eben von Lore, da die Pause zu Ende geht und seine Musiker bereits beginnen, sich wieder auf dem Podium zu sammeln. Lore Glant hat sich in ihrem Stuhl ein wenig hintenübergelegt. Ihr schlanker Arm streckt sich lang aus, als sie dem Kapellmeister die Hand reicht. Die anmutige Bewegung zeigt einen Augenblick die Schönheit ihrer schlanken Figur. Golden liegt die Sommersonne auf ihrem Haar.

„Oh, bitte,“ sagt Senhor Imperiali, seine Zigarre vom rechten in den linken Mundwinkel schiebend. „Ich glaube, Herr Böge hat recht. Diese junge Dame ist wirklich eine Schönheit,“

Ein Fünkchen glimmt dabei ganz hinten in seinen dunklen Augen auf.

*

„Hast du Lust, mit in die Bar zu kommen, Lore?“ fragt gegen Mitternacht Silvester Begas, nachdem die Musiker bereits ihre Instrumente zusammengepackt haben. Lore Glant sieht belustigt auf.

„Willst du deine milde Hand auftun und einen ausgeben, Silvester?“

„Kostenlos,“ lächelt der Kapellmeister. „Mallik hat mir vorhin eine Einladung von Herrn Imperiali überbracht. Ich möchte schon lieber schlafen gehen, aber du weißt ja — gegen Gäste darf man nicht unhöflich sein.“

„Na, und ich?“

„Mallik bat mich, dich mitzubringen. Aber wenn du zu müde bist ...“

„Gar nicht. Im Gegenteil ...“

Zu vieren sitzen sie an einem Tisch in der Hotelbar. Silvester Begas, lang, schlank, mit betont blasierter Miene, unterhält sich mit dem Manager über allerlei berufliche Dinge. Herr Imperiali, jetzt in tadellosem Abendanzug, bemüht sich eifrig, Lore zu unterhalten. Und Lore ist keine Spielverderberin. Sie versteht es im Handumdrehen, eine lustige Stimmung hervorzuzaubern und aus jeder Gelegenheit das Beste herauszuholen, was sie geben kann. Als Albrecht Erlenkamp mit seiner Ehehälfte — er finster und grabesschwer wie ein Leichenbitter, sie elegant aufgemacht, selbstbewußt und stolz — in der Bar erscheinen, holt sie die beiden einfach an den Tisch, ohne erst lange Mallik oder Herrn Imperiali zu fragen.

Es wird wirklich ein netter Abend. Die immer lustige Lore läßt ihrem Mundwerk freien Lauf. Der düstere Albrecht Erlenkamp muß manchen Witz über sich ergehen lassen, und je eisiger Frau Augustes Mienen werden, um so mehr scheint die übermütige Lore es darauf anzulegen, mit dem bedrückten Klaviervirtuosen zu flirten. Aber auch Senhor Imperiali wird nicht verschont. Sein mangelhaftes Deutsch gibt genügend Anlaß zu Neckereien, und als Lore mit einem Seitenblick auf den Peruaner Silvester Begas zuflüstert: „Sieht er nicht aus wie ein besserer Entführer und Gentleman-Erpresser im Kino?“, muß auch Silvester laut herausprusten.

Herr Imperiali scheint nicht übelnehmerisch zu sein. Im Gegenteil, es ist deutlich genug zu merken, daß er an Lores sprühendem Witz Gefallen findet, obwohl er sich anstrengen muß, die Scherzworte zu verstehen. Frau Auguste Erlenkamp aber findet im stillen das Benehmen Lores unerhört. Man ist doch zu Gast, noch dazu bei einem Herrn, von dem sie bereits gehört hat, daß er zu den reichsten Leuten Südamerikas gehört. Einem solchen Mann gegenüber benimmt man sich doch nicht, als ob man unter Kollegen in einer Musikerkneipe wäre! Frau Auguste Erlenkamp findet den breitschultrigen, schwarzhaarigen Mann mit den feurigen Augen sehr interessant, sehr vornehm und von der stolzen Bescheidenheit aller wahrhaft großen Menschen. Sie weiß auch, was sie sich selbst und der Kapelle Begas schuldig ist, und bemüht sich, durch damenhafte Haltung und vornehme Sprechweise die unangebrachte Lustigkeit Lores vergessen zu machen.

Lore Glant kümmern die Millionen des Senhor Imperiali herzlich wenig. Warum soll man nicht lustig sein? Der Mann hat Silvester und sie sicherlich nicht eingeladen, um mit ihnen ein langweilige gesellschaftliche Konversation zu führen, sondern doch wohl, um heitere Tischgenossen zu haben. Er tut ja auch ganz ordentlich mit und zeigt bei jedem Witz, den sie losläßt, seine glänzendweißen Zähne.

„Sekt!“ schreit Herr Mallik, dem der Wein ein wenig zu Kopf gestiegen ist. „Wir wollen ein paar Flaschen Schumm anfahren lassen.“

‚Protz‘, denkt Lore, ein wenig das Näschen rümpfend. Der Senhor da war geschmackvoll genug, einen guten, alten Chablis zu bestellen, aber der Mallik ... möchte wissen, warum Herr Imperiali eigentlich so vertraut ist mit dem Menschen. Und die Auguste! Nachtigall, ick hör dir trapsen! Wie sie sich an den Millionenmann heranmacht. Huch nein! Ihre Augen schaukeln förmlich. Na warte, Auguste Erlenkamp, dir werde ich die Tour gründlich vermasseln!

Und Lore Glant bietet ihre ganze Lieblichkeit auf, um Auguste Erlenkamp, die sich wirklich mit Senhor Imperiali in ein sehr geistvolles, aber von jähen Augenblitzen begleitetes Gespräch gefunden hat, aus dem Felde zu schlagen. Es gelingt über Erwarten rasch. Herr Imperiali greift mit Feuereifer nach dem kleinen Finger, den Lore ihm hinstreckt. Schon nach fünf Minuten sieht Auguste Erlenkamp sich genötigt, mit der Unterhaltung Malliks und Silvesters — ihr Mann begnügt sich damit, zu trinken und ab und zu ein Brummen von sich zu geben — vorliebzunehmen. Senhor Imperiali hat nur noch Augen und Ohren für Lore Glant.

Lore freut sich harmlos über den kleinen Sieg, aber als Senhor Imperiali plötzlich unter dem Tisch nach ihrer Hand hascht und sie in seinen heißen, bebenden Fingern festhält, beginnt ihr das Lachen zu vergehen.

„Mein Fräulein,“ sagt der Peruaner halblaut, sich mit heißen Augen zu Lore neigend, „kennen Sie Lima?“

„Nur von der Landkarte her, Herr Imperiali.“

„Aber — Sie möchten es gern sehen?“

„Nichts dagegen. So ’ne Seefahrt, die ist lustig. Aber mein Bruder hat für Vergnügungen monatlich genau zwanzig Mark übrig, und ich habe gar nix. Wissen Sie, wieviel das zusammen macht?“

„Lima ist göttlich,“ sagt Senhor Imperiali, ohne sich die Mühe zu geben, den Worten Lores zu folgen. „Es ist ein Paradies, Senhorita, ein Eden, in dem es keine Schlangen gibt. Wundervolle Berge, wundervolle Blumen, wundervolle Menschen — oh, bitte — wenn ich Sie mir vorstelle, in Ihrem blonden Haar, mitten unter den dunklen Schönheiten meines Landes — Senhorita, Sie werden die Königin von Lima sein!“

„Wenn ich mal hinkomme — gemacht,“ lacht Lore und sucht ihre Hand zu befreien. Aber Senhor Imperiali hält sie fest und rückt noch näher an sie heran.

„Sie sollen Perus Sonne sehen, Senhorita! Reisen Sie mit mir! Über den Ozean! Dorthin, wo es keine kalten Winde und keine Sorgen gibt. Ich flehe Sie an, Senhorita! Kommen Sie mit mir nach Peru!“

„Der Entführer!“ lacht Lore plötzlich so laut, daß die anderen herumfahren. „Ich sagte es ja, Silvester: der Gentleman-Erpresser aus dem Kino!“

„Erlauben Sie!“ Herr Mallik macht ein böses Gesicht. Frau Auguste Erlenkamp hat ein Wort auf den Lippen, was wie „Unverschämtheit“ klingt, in dem gutmütigen Lachen Silvester Begas’ aber gottlob verlorengeht. Lore selbst will sich ausschütten vor Lachen, und selbst der grämliche Albrecht Erlenkamp verzieht den Mund. Senhor Imperiali aber ist geradezu bleich geworden. Seine Augen funkeln drohend. Seine Stimme klingt plötzlich unwahrscheinlich rauh und scharf.

„Wie kommen Sie dazu? Wollen Sie behaupten, daß ich ...?“

„Um Gottes willen, seien Sie friedlich!“ sagte Lore ganz erschrocken über den jähen Ernst in Imperialis Zügen. „Ich denk’ doch nicht in Wirklichkeit daran, Sie für einen Entführer und Erpresser zu halten! Das wäre doch Unsinn!“

„Fräulein Glant hat mal im Film einen Erpresser gesehen, der äußerlich eine gewisse Ähnlichkeit mit Ihnen hatte,“ kommt Silvester ihr zu Hilfe. Senhor Imperiali ist noch immer ernst, aber die drohende Schärfe schwindet aus seinen Augen. „Es muß ein sehr schlechter Film gewesen sein,“ erklärt er würdevoll.

„Greulich!“ ruft Lore, froh, über den peinlichen Augenblick hinwegzukommen. „So was von blühendem Unsinn gibt’s sobald nicht wieder. Besonders der Obergauner ...“

„Halten Sie es wirklich für geschmackvoll, unseren verehrten Gastgeber mit einem Erpresser zu vergleichen?“ fällt Herr Mallik ärgerlich ein. „Senhor Imperiali ist ein Ehrenmann.“

„Ihr seid alle Ehrenmänner,“ lacht Lore. „Und darum kann es doch wohl keinen treffen, wenn man eine Bildähnlichkeit zitiert. Aber wenn ihr wollt, erkläre ich natürlich feierlichst, daß ich Herrn Imperiali durchaus nicht beleidigen wollte. Nur die dumme Erinnerung und weil er mich vorhin fragte, ob ich mit ihm nach Südamerika reisen wollte.“

„Donnerschlag! Herr Imperiali!“ lacht Silvester. „Sie gehen forsch ins Zeug!“

Senhor Imperiali hat seine Ruhe wiedergefunden. Er zeigt sogar schon wieder seine weißen Zähne. „Ich hatte mir allerdings erlaubt ... darf ich hoffen, mein Fräulein, daß Sie meine Bitte erfüllen?“

„Ausgeschlossen!“

„Bestimmt ausgeschlossen, Herr Imperiali,“ ruft Silvester Begas über den Tisch. „Die Lore kriegen Sie nicht für alle Goldschätze Perus. Die ist mit der Kapelle Begas verheiratet!“

Das Thema wird fallen gelassen, aber die frühere lustige Stimmung will nicht so recht wiederkehren. Auguste Erlenkamp fühlt sich nachträglich noch für Senhor Imperiali beleidigt und hüllt sich in einen Eismantel. Auch Herr Mallik ist verstimmt. Diese Lore Glant muß doch immer aus der Rolle fallen — denkt er ärgerlich und nimmt sich vor, mit Begas bald über diese „Belastung“ der Kapelle zu sprechen. Senhor Imperiali bemüht sieh nach wie vor um Lore, aber in sein Gesicht ist ein nachdenklicher Zug getreten, der immer stärker zum Ausdruck kommt, als er das Aussichtslose seiner Bemühungen einsieht.

„Schluß machen, wenn es am schönsten ist,“ sagt Lore weise. „Gehen wir schlafen!“

Silvester Begas erhebt sich sofort. Auch Senhor Imperiali läßt es sich nicht nehmen, Lore bis zu der kleinen Villa zu begleiten, in der sie und ihr Bruder einlogiert sind. Als sie schon die breite Strandpromenade hinter sich haben, entdecken Lores noch sehr klare und nüchterne Augen eine Schattengestalt, die in der Nähe des kleinen Hauses herumlungert. Der Mann scheint die Herannahenden bemerkt und den Wunsch zu haben, nicht gesehen zu werden, denn er entfernt sich plötzlich sehr eilig in Richtung der Dünen.

„Hans Böge!“ ruft Lore laut und verwundert, als die Gestalt unversehens in den Lichtkreis einer Laterne gerät. Aber der Mann hört nicht. Im nächsten Augenblick ist er zwischen den Dünen verschwunden.

„Es war Hans Böge,“ beantwortet Lore die Frage Silvesters. „Natürlich wieder ein kleines Abenteuerchen. Stelldichein in den Dünen. Na, von mir aus! Gute Nacht, Silvester! Vielen Dank für den netten Abend, Herr Imperiali!“

Harry Glant, der Solide, schläft längst. Lore hingegen liegt oben in ihrem Zimmer noch eine Weile wach und überdenkt die Geschehnisse des Abends. Sie denkt an die kokette und neidische Auguste Erlenkamp, an den unausstehlichen Mallik, an Silvester, an den ulkigen Senhor Imperiali, der sie mit nach Peru nehmen will, und auch, ein bißchen betrübt, an Hans Böge, der also nun doch wieder in den Dünen von Fanö mit irgendeiner Frau herumscharwenzelt.

Wie kann sie wissen, daß zur selben Stunde Hans Böge am Fuße einer Düne sitzt und wie ein verliebter, sentimentaler Sekundaner so lange zu der kleinen Villa hinüberstarrt, bis in Lores Zimmer das Licht ausgedreht wird?