Kitabı oku: «Sans Laisser de Traces», sayfa 6

Chapitre 13

Riley coupa le moteur et resta assise un instant devant la maison de Bill, en admiration devant son pavillon à deux étages. Elle s’était toujours demandée comment il faisait pour garder une pelouse si verte et des arbustes si bien taillés. La vie du ménage était peut-être en déroute, mais il savait sauvegarder les apparences : la maison semblait parfaitement à sa place dans cette banlieue résidentielle. Riley ne put s’empêcher de se demander à quoi ressemblaient les jardins de l’autre côté des maisons, dans cette communauté si proche de Quantico.

Bill sortit du pavillon. Sa femme, Maggie, apparut derrière lui et lança un regard féroce en direction de Riley qui détourna le sien.

Bill referma la portière de la voiture d’un coup sec.

— Allez, on se casse d’ici, grogna-t-il.

Riley tourna la clef de contact et descendit du trottoir.

— Je suppose que ça ne se passe pas très bien à la maison, dit-elle.

Bill secoua la tête.

— On s’est disputés quand je suis rentré tard hier soir. Ça a recommencé ce matin.

Il se tut un moment, avant d’ajouter d’une voix sombre :

— Elle recommence à parler de divorce. Et elle veut la garde des garçons.

Riley hésita, puis elle osa poser la question qui la préoccupait :

— Et je fais partie du problème ?

Bill resta silencieux.

— Ouais, admit-il enfin. Elle n’était pas très contente d’apprendre qu’on travaille de nouveau ensemble. Elle dit que tu déteins sur moi.

Riley ne sut que dire. Bill ajouta :

— Elle dit que c’est pire quand je travaille avec toi. Que je suis encore plus distrait, encore plus obsédé par mon travail.

C’est la vérité, pensa Riley. Elle et Bill étaient tous deux obnubilés par leur travail.

Un silence tomba à nouveau sur la voiture. Au bout de quelques minutes, Bill ouvrit son ordinateur portable.

— J’ai des infos supplémentaires sur le gars que nous allons interroger. Ross Blackwell.

Il balaya l’écran des yeux.

— Un délinquant sexuel fiché, ajouta-t-il.

La lèvre supérieure de Riley se retroussa de dégoût.

— Quelles charges ?

— Possession de pornographie juvénile. Il a été suspecté de plus que ça, mais rien n’a jamais été prouvé. Il est dans la base de données, mais il ne fait l’objet d’aucune restriction. C’était il y a dix ans et la photo est assez vieille.

Malin, pensa-t-elle. Difficile à piéger.

Bill poursuivit sa lecture.

— Licencié plusieurs fois pour des raisons assez vagues. La dernière fois, il travaillait pour une chaîne de magasins dans un grand centre commercial, à Beltway – pas une boutique spécialisée, un magasin général qui cible des familles avec enfants. Quand il ont surpris Blackwell en train de positionner des poupées dans des positions à caractère sexuel, ils l’ont viré et l’ont dénoncé.

— Un homme avec un penchant pour les poupées et pour la pornographie juvénile, marmonna Riley.

Jusque là, Ross Blackwell correspondait au profil qu’elle commençait à assembler.

— Et maintenant ? demanda-t-elle.

— Il travaille dans une boutique de loisirs et de modélisme, répondit Bill. Une autre chaîne de magasins, dans un autre centre commercial.

La nouvelle surprit Riley.

— Les gérants n’ont pas eu connaissance de son dossier avant de l’embaucher ?

Bill haussa les épaules.

— Peut-être qu’ils s’en fichent. Ses intérêts ont l’air purement hétérosexuel. Peut-être qu’ils pensent qu’il ne fera rien de louche dans un endroit qui vend des voitures, des trains et des avions miniatures.

Un frisson parcourut Riley. Comment ce type avait-il pu retrouver du travail ? Il avait déjà tout du tueur. Comment pouvait-on le laisser aller librement au milieu des plus vulnérables ?

Enfin, ils s’extirpèrent du trafic incessant de Sanfield. Aux yeux de Riley, cette banlieue de Washington avait toutes les caractéristiques d’une « ville de périphérie », peuplée de centres commerciaux et de sièges d’entreprise. Un endroit sans âme, artificiel et déprimant.

Elle se gara devant un immense centre commercial. Pendant un instant, elle resta assis derrière son volant et fixa du regard la vieille photographie de Blackwell sur l’écran de l’ordinateur de Bill. Il n’y avait aucun signe distinctif sur ce visage, juste un homme blanc aux cheveux noirs et à l’expression insolente. Maintenant, il devait avoir la cinquantaine.

Ils sortirent de la voiture et traversèrent le temple des consommateurs, jusqu’à apercevoir la boutique de modélisme.

— Je ne veux pas qu’il nous échappe, dit Riley. Et s’il nous voit et décampe ?

— On devrait pouvoir le coincer à l’intérieur, répondit Bill. On l’immobilise et on fait sortir les clients.

Riley posa la main sur son arme.

Pas encore, se dit-elle. Ne provoque pas une vague de panique si tu peux l’éviter.

Elle resta debout un moment, à regarder les clients aller et venir, entrer puis sortir de la boutique. L’un d’eux était-il Blackwell ? Et s’il s’était déjà échappé ?

Riley et Bill passèrent la porte. Une reproduction détaillée d’une petite ville, dans laquelle un train circulait et des feux de circulation clignotaient, mangeait l’espace. Des maquettes d’avion pendaient au plafond. Pas une poupée en vue.

Plusieurs employés travaillaient dans le magasin, mais pas un ne correspondait à l’idée que Riley se faisait de Blackwell.

— Je ne le vois pas, dit Riley.

Au comptoir, Bill demanda :

— Ross Blackwell travaille bien ici ?

L’homme à la caisse hocha la tête et pointa le doigt vers un présentoir de modèles réduits. Un homme trapu et replet aux cheveux grisonnants était en train de trier la marchandise. Il leur tournait le dos.

Riley porta la main à son arme une nouvelle fois, mais sans la sortir de son étui. Elle et Bill se déployèrent pour parer à une éventuelle tentative d’évasion.

Son cœur se mit à battre plus vite lorsqu’elle s’approcha de lui.

— Ross Blackwell ? demanda-t-elle.

L’homme fit volte-face. Il portait d’épaisses lunettes et son ventre dépassait par-dessus sa ceinture. Riley fut surtout frappée par la pâleur anémique de sa peau. Il était peu probable que l’homme cherche à courir, mais il correspondait parfaitement à l’idée que Riley se faisait d’un pervers.

— Ça dépend, répondit Blackwell avec un large sourire. Pourquoi faire ?

Riley et Bill dégainèrent leurs badges.

— Ooh, les Fédéraux, hein ? dit Blackwell d’un air presque ravi. C’est nouveau. J’ai plutôt l’habitude des polices locales. J’espère que vous n’êtes pas là pour m’arrêter. Parce que je pensais vraiment que tous ces malentendus faisaient partie du passé.

— Nous aimerions vous poser quelques questions, dit Bill.

Blackwell esquissa un sourire grimaçant et pencha la tête d’un air interrogateur.

— Quelques questions, hein ? Eh bien, je connais la Déclaration des droits plus ou moins par cœur. Je n’ai pas à vous parler si je n’en ai pas envie. Mais, allez, pourquoi pas ? Ce serait peut-être même marrant. Si vous me payez un café, je répondrai.

Blackwell se dirigea vers le comptoir, suivi de près par Riley et Bill. Riley restait en alerte, prête à bloquer toute tentative d’évasion.

— Je fais une pause café, Bernie, dit Blackwell à l’homme de la caisse.

Riley vit à l’expression de Bill qu’il se demandait s’ils avaient trouvé le bon gars. Elle comprenait pourquoi. Une visite du FBI ne semblait provoquer chez Blackwell pas la moindre émotion. En fait, il avait même l’air plutôt content.

Cependant, aux yeux de Riley, cela ne faisait que le rendre encore plus amoral et sociopathe. Certains tueurs en série parmi les plus vils de l’histoire étaient connus pour leur charme et leur assurance. La dernière chose que Riley attendait du tueur, c’était bien qu’il se sente coupable.

L’aire de restauration n’était pas loin. Blackwell conduisit immédiatement Riley vers le comptoir d’un café. S’il était nerveux à l’idée d’être escorté par deux agents du FBI, il n’en montrait aucun signe.

Une petite fille qui trottinait derrière sa mère trébucha et chuta juste devant eux.

— Oups ! s’écria joyeusement Blackwell en soulevant la petite pour l’aider à se relever.

La mère lança un mot de remerciement, avant de s’éloigner en tenant sa fille par la main. Riley vit Blackwell lorgner les jambes nues de la petite fille sous sa jupe courte et sentit son estomac se nouer. Sa suspicion ne fit que croître.

Elle saisit violemment le bras de Blackwell, mais il lui lança un regard de surprise et d’innocence. Elle le lâcha.

— Commandez votre café, dit-elle en montrant le comptoir du menton.

— Je voudrais un cappuccino, dit Blackwell à la jeune femme derrière la caisse. Ces jeunes gens vont payer.

Puis, en se tournant vers Bill et Riley, il demanda :

— Qu’est-ce que vous prenez ?

— Rien, ça va, dit Riley.

Bill régla la note et tous trois se dirigèrent vers une table isolée.

— Okay, qu’est-ce que vous voulez savoir ? demanda Blackwell.

Il semblait détendu et amical.

— J’espère que vous n’êtes pas là pour me faire la morale, comme les policiers que je connais. Les gens sont vraiment fermés d’esprit, de nos jours.

— Fermés à l’idée de voir des poupées dans des positions obscènes ? demanda Bill.

Blackwell eut l’air sincèrement blessé par ces mots.

— Vous dites ça comme si c’était sale, dit-il. Il n’y avait rien d’obscène. Tenez, voyez vous-mêmes.

Blackwell sortit son téléphone portable et entreprit de faire défiler des photos de son travail. Certaines représentaient de véritables scènes pornographiques à l’intérieur de maisons de poupées. Les petites figurines étaient plus ou moins déshabillées. Elles étaient disposées de façon imaginative, en groupes et dans des positions diverses, à travers les pièces. La diversité des activités sexuelles représentées sur ces photos laissa Riley perplexe – certaines devaient être illégales dans plusieurs états.

Moi, ça m’a l’air obscène…, pensa-t-elle.

— C’est une forme de satyre, expliqua Blackwell. C’est mon regard sur la société. Nous vivons dans une ère matérialiste et vulgaire. Quelqu’un doit protester. J’utilise ma liberté d’expression d’une façon parfaitement responsable. Je n’en abuse pas. Ce n’est pas comme si je hurlais « au feu » dans un cinéma bondé.

Riley remarqua que Bill s’impatientait.

— Et les petits enfants qui sont tombés sur vos scénettes ? demanda Bill. Vous ne pensez pas que vous leur avez fait du mal ?

— Non, en fait, je ne pense pas, dit Blackwell d’un air suffisant. Ils tombent sur des images bien pires dans les médias. L’innocence de l’enfance, c’est une chose qui n’existe plus. Voilà ce que j’essayais de dire au monde. Ça me brise le cœur, vraiment.

Il a vraiment l’air de le penser, se dit Riley.

Mais il était évident à ses yeux que ce n’était pas le cas. Ross Blackwell n’avait aucun sens moral et aucune empathie. Riley suspectait sa culpabilité chaque seconde un peu plus.

Elle tenta de lire son visage. Ce n’était pas facile. Comme tous les vrais sociopathes, il masquait ses émotions avec brio.

— Dites-moi, Ross, dit-elle. Aimez-vous la nature ? Je veux dire camper et pêcher.

Le visage de Blackwell s’éclaira d’un large sourire.

— Oh ouais. Depuis que je suis tout petit. J’étais Eagle Scout dans le temps. Parfois, je pars tout seul pendant plusieurs semaines. Je devais être Daniel Boone dans une vie antérieure, c’est ce que je me dis parfois.

Riley demanda :

— Vous aimez chasser, aussi ?

— Bien sûr, tout le temps, dit-il avec enthousiasme. J’ai plein de trophées à la maison. Vous savez, des têtes d’élan et de chevreuil. Je les monte moi-même. J’ai un vrai talent pour la taxidermie.

Riley plissa les yeux.

— Des endroits favoris ? Des forêts, je veux dire. Des parcs nationaux.

Blackwell se frotta le menton d’un air rêveur.

— Je vais beaucoup au Yellowstone, dit-il. Je suppose que c’est mon préféré. Bien sûr, difficile de faire mieux que le Great Smoky Mountains. Le Yosemite aussi. Pas facile de choisir.

Bill l’interrompit :

— Et le Mosby State Park ? Ou peut-être ce parc national près de Daggett ?

Blackwell eut soudain l’air méfiant.

— Pourquoi voulez-vous savoir ça ? demanda-il, visiblement mal à l’aise.

Riley sentit que c’était le moment de vérité – ou son contraire. Elle plongea la main dans son sac et en sortit les photos des victimes, prises alors que les jeunes femmes étaient encore en vie.

— Reconnaissez-vous ces femmes ? demanda-t-elle.

Les yeux de Blackwell s’écarquillèrent d’un air inquiet.

— Non, dit-il d’une voix tremblante. Je ne les ai jamais vues de ma vie.

— Vous êtes sûr ? insista Riley. Peut-être que leurs noms vont vous rafraîchir la mémoire. Reba Frye. Eileen Rogers. Margaret Geraty.

Blackwell semblait maintenant au bord de la panique.

— Non, dit-il. Je ne les ai jamais vues. Jamais entendu leurs noms.

Riley l’étudia un long moment. Enfin, elle comprit la situation. Elle sut tout ce qu’elle avait besoin de savoir sur Ross Blackwell.

— Merci de votre temps, Ross, dit-elle. Nous vous contacterons si nous avons besoin d’autre chose.

Bill la dévisagea d’un air abasourdi en la suivant à travers le centre commercial.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? grogna-t-il. Mais à quoi tu penses ? Il est coupable et il sait qu’on le suspecte. On ne peut pas le quitter des yeux avant d’avoir trouvé un moyen de l’arrêter.

Riley laissa échapper un soupir d’impatience.

— Penses-y, Bill, dit-elle. Tu as vu comme il était pâle ? Pas la moindre tâche de rousseur. Ce type n’a jamais passé un seul jour de sa vie dans la nature.

— Alors, il n’est pas Eagle Scout ?

Riley gloussa.

— Non, dit-elle. Et je peux t’assurer qu’il n’est jamais allé au Yellowstone, au Yosemite ou au parc des Great Smoky Mountains.

Bill eut soudain l’air très embarrassé.

— Il m’a vraiment mené en bateau, dit Bill.

Riley hocha la tête.

— Bien sûr, dit-elle. C’est un très bon menteur. Il peut faire croire n’importe quoi à n’importe qui. Et il adore ça. Il ment dès qu’il en a l’occasion. Plus c’est gros, mieux c’est.

Elle se tut un instant.

— Le problème, ajouta Riley, c’est qu’il ne sait pas dire la vérité. Il manque d’entraînement. Il perd son sang-froid quand il essaye.

Bill marcha silencieusement à ses côtés, en tâchant d’assimiler les informations.

— Alors, ce que tu est en train de me dire… ? commença-t-il.

— Il disait la vérité à propos des femmes, Bill. C’est pour ça qu’il avait l’air si coupable. La vérité ressemble à un mensonge quand elle sort de sa bouche. Il n’avait vraiment jamais vu ces femmes de sa vie. Je ne dis pas qu’il n’est pas capable de tuer. Il en est sans doute capable. Mais, ces meurtres-là, ce n’est pas lui.

Bill grommela dans sa barbe.

— Putain, dit-il.

Riley resta silencieuse jusqu’au parking. C’était un sérieux contretemps. Plus elle y réfléchissait, plus elle s’inquiétait. Le vrai tueur était là, dehors, et ils n’avaient toujours pas la moindre idée de son identité. Elle savait – elle savait qu’il allait tuer de nouveau très bientôt.

L’incapacité de Riley à boucler cette affaire lui causait une grande frustration. Alors qu’elle se creusait la tête, elle comprit soudain à qui elle avait besoin de parler. Tout de suite.