Trevellian und der Gangstertod durch süßes Gift: Action Krimi

Der Mann sah aus wie ein Toter, wie eine Mumie. Er war alt und hager, und er wirkte so blutlos wie ein Stück Holz. In den schmalen hellblauen Augen glitzerte es kalt. Es war, als spiegle sich eine klare Wintersonne auf brüchigem Eis. Der Alte ruhte in einem Liegestuhl. Obwohl es auf der Terrasse fast unerträglich heiß war, hatte er ein kariertes Tuch über seinen Körper gebreitet. Der Alte blickte zu einem jungen Mann hoch, der breitbeinig am Fußende des Liegestuhls stand. Der junge Mann hielt eine Pistole in der Rechten. Die Mündung zielte auf die Brust des Alten.

»Beweg dich«, sagte der junge Mann barsch. »Ich brauche dich.«

Das kalte Glitzern in den zu Schlitzen verengten Augen des Alten verstärkte sich. Er schwieg. Sein Gesicht war eine reglose Maske von Arroganz und müder Lebensverachtung.

Der junge Mann unterdrückte einen Fluch. Er blickte über die Schulter in den Garten. Es war ein großer Garten, mit einem Swimmingpool und einem Tennisplatz. Eingerahmt von Büschen und Blumenbeeten, ein Stück Beverly Hills in der brütenden Hitze eines Augustnachmittages auf Long Island. »Ein hübsches Plätzchen«, bemerkte der junge Mann und wandte sich wieder dem Alten zu, »und eine gute Zeit, sich hier umzusehen. Halb drei Uhr nachmittags. Es ist so verdammt heiß, dass nicht mal die Hunde den Schatten verlassen. Wir sind allein. Ungestört. Du, ich und die Pistole. Eine großartige Kombination, ein richtiges Erfolgsdreieck, Alterchen. Los, schraub dich in die Höhe. Oder willst du darauf warten, dass deine Knochen zu Staub zerfallen?«