Kitabı oku: «Der Letzte Sitzplatz Auf Der Hindenburg»

Der letzte Sitzplatz in der Hindenburg

Von

Charley Brindley

charleybrindley@yahoo.com

www.charleybrindley.com

Titelbild und Rückseite

© 2019by Charley Brindley alle Rechte vorbehalten

Übersetzt

von

Tejinder Kumar

© 2019by Charley Brindley alle Rechte vorbehalten

Gedruckt in den Vereinigten Staaten von Amerika

Erste Ausgabe März 2019

Dieses Buch ist gewidmet

Rhett House

Einige von Charley Brindleys Büchern

sind übersetzt worden in:

Italienisch

Spanisch

Portugiesisch

Französisch

Türkisch

Chinesisch

Ukrainisch

Ungarisch

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und

Russisch

Andere Bücher von Charley Brindley

1. Oxanas Grube

2. Der letzte Einsatz der siebten Kavallerie

3. Raji Buch Eins: Octavia Pompeji

4. Raji Buch Zwei: Die Akademie

5. Raji Buch 3: Dire Kawa

6. Raji Buch 4: Das Haus des Westwinds

7. Hannibals Elefantenmädchen, Buch Eins

8. Hannibals Elefantenmädchen, Buch Zwei

9. Cian

10. Ariion XXIII

11. Libelle gegen Monarch: Buch 1

12. Libelle gegen Monarch: Buch Eins

13. Das Meer der Ruhe 2.0 Buch Eins: Erkundung

14. Das Meer der Ruhe 2.0 Buch Zwei: Invasion

15. Das Meer der Ruhe 2.0 Buch Drei

16. Das Meer der Ruhe 2.0 Buch Vier

17. The Rod of God, Buch Eins

18. Das Meer der Schmerzen, Buch Zwei von Der Stab Gottes

19. Do Not Resuscitate

20. Heinrich IX.

21. Qubit's Inkubator

Komme bald

22. Libelle gegen Monarch: Buch 3

23. Die Reise nach Valdacia

24. Stille Wasser sind tief

25. Frau Machiavelli

26. Ariion XXIX

27. Die letzte Mission der siebten Kavallerie Buch 2

28. Hannibals Elefantenmädchen, Buch 3

Details zu den anderen finden Sie am Ende dieses Buches

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 1

Zeitrahmen: Moderne Zeit, in einem kleinen Land in Zentralasien

Sie rollte sich aus ihrer Koje und wandte sich der Tür zu, wobei sie den eisigen Zement unter ihren nackten Füßen spürte.

"Fünf ... vier ...", flüsterte sie, "drei ... zwei ... eins."

Die Tür schwang auf, und sie trat heraus. "Guten Morgen, Lurch."

Die Wache grunzte.

Das war alles, was sie je von ihm bekam. Sie kannte seinen Namen nicht, aber sie dachte, er sah aus wie 'Lurch' aus der Addams Family; groß, stämmig, kastenförmiger Kopf, verschattete Augenhöhlen.

Als die schwere Tür polternd zufiel, machte sich Lurch auf den Weg zur Treppe. Sie folgte ein paar Schritte hinter ihm.

Die Wache trug eine altmodische blau-rote Grenadieruniform. Mit ihren ausgefransten Manschetten und dem zerfledderten Kragen brauchte sie eine gute Wäsche und ein bisschen Flickwerk.

Im Treppenhaus stiegen sie drei Stockwerke hinunter und gingen hinaus auf den Übungshof. Er war menschenleer, wie immer, wenn sie um 10 Uhr morgens an der Reihe war. Warum er leer von anderen Insassen war, wusste sie nicht. War es zu ihrer Sicherheit ... oder zu deren?

Das Schloss klickte hinter ihr, dann schloss sie die Augen, hob das Gesicht und atmete tief ein, als würde sie den warmen Sonnenschein einatmen. Nach dreiundzwanzig Stunden, die sie in ihrer elenden Zelle eingesperrt war, fühlte es sich an wie der erste Atemzug des Frühlings.

Nach einem ruhigen Moment öffnete sie die Augen. Ein Kondensstreifen zog über sie hinweg wie ein perfekter Kreidestrich über den blauen Himmel.

Ein Verkehrsflugzeug, so hoch fliegend, dass man nicht einmal die Triebwerke hören kann. Gefüllt mit glücklichen Betrunkenen, die zu einem exotischen Strand fliegen. Hunderte von Menschen, denen alles egal ist. So hoch, dass sie diesen hässlichen Käfig aus Stein und Stahl nicht sehen können, geschweige denn den Fleck einer Frau, der darin gefangen ist.

Sie seufzte, wandte sich nach rechts und ging zügig an der Seite des Gebäudes entlang. Als sie eine Wand erreichte, ging sie nach links und ging ein paar Meter weiter. Dort kniete sie sich hin und hob einen Stein von seinem Ruheplatz am Fuß der Mauer auf. Es war ein Flussstein, etwa so groß wie ein Päckchen Kamele. Glatt und abgerundet, mit einem kleinen Abschnitt an der Seite, der zu einer Kante abgeflacht war. Sie verbarg ihn in ihrer Hand und ging weiter zur Außenmauer, die vierzehn Fuß über ihren Kopf ragte. Sie blieb stehen und schaute vierzehn Fuß hoch zu dem Stacheldraht, der spiralförmig an der Spitze angebracht war. Er war über eine doppelte Reihe von zerbrochenem Glas gespannt - grüne und braune Überreste der zerbrochenen Weinflaschen der längst verstorbenen Arbeiter. Eingebettet in den Mörtelhügel fingen die zerklüfteten Scherben das morgendliche Sonnenlicht ein und zerschnitten es in tausend gefrorene Diamanten.

Selbst wenn sie einen Weg hätte, die Mauer zu erklimmen, wäre es unmöglich, sich durch den Stacheldraht und über Glasscherben zu schlängeln. Mit einer schweren Drahtschere könnte sie den Draht durchtrennen und mit der Drahtschere die Glasscherben abharken. Aber es würden immer noch winzige Glassplitter aus dem Mörtel ragen. Vielleicht eine dicke Decke, die sie über das Glas legen könnte ... aber auch die hatte sie nicht. Selbst wenn sie auf die Mauer käme, was dann? Auf der anderen Seite ging es vierzehn Fuß tief runter, vielleicht mehr. Vielleicht sogar noch viel mehr. Sie wusste, dass der Ort an einem Berghang gebaut war, denn hinter der grauen Granitstruktur erhoben sich schneebedeckte Gipfel. Vielleicht befand sich sogar eine steile Klippe unterhalb der Wand.

Sie schritt vorwärts, dann wandte sie sich der Wand zu. Sie starrte einen Moment lang auf die Reihe der Xs. Mit der Kante ihres Steins kratzte sie einen Strich eines neuen X an das Ende der Reihe. Sie wusste, dass er das X vervollständigen würde, wenn er am Nachmittag herauskam.

Sie hatte schon vor langer Zeit beschlossen, dass sie ihrem Leben ein Ende setzen würde, sollten jemals zwei X hintereinander unvollendet bleiben und der Funke aus seinem Fenster verschwinden.

Es wäre ganz einfach. Aufhören zu essen. Das Essen die Toilette hinunterspülen. Die Gefängniswärter würden es nie erfahren, bis es zu spät wäre, sie vor dem Verhungern zu retten.

Oder sie könnte Lurch während des Trainings angreifen und ihn zwingen, das Feuer zu eröffnen. Ein schnelles Ende wäre vielleicht besser, als zehn Tage zu verhungern.

Wenn sie versuchte, sich selbst zu verhungern, könnten sie ihren bewusstlosen Körper zur Krankenstation tragen und sie mit intravenöser Ernährung wiederbeleben. Nein. Es war besser, wenn Lurch sie mit seiner Kalaschnikow niederstreckte.

Sie zählte die Xs; neunzehn. Die Reihe über ihr hatte zwanzig, und die darüber. Sie trat zurück und starrte auf die Reihen und Reihen von Xs. Die Xs auf dem linken Teil der Wand hatten begonnen, zu verblassen.

Dreitausendsiebenhundertneunzehn Xs. Eines für jeden Tag ihrer Gefangenschaft.

Sie blickte auf das Gebäude. Als sie nach oben blickte, sah sie den dritten Stock; ihre Etage. Dann weiter zur sechsten Etage; seine Etage. Sie zählte vergitterte Fenster auf der rechten Seite...sieben...acht...neun. Da. Sein Fenster. Sie beobachtete es aufmerksam. Dann sah sie es - einen kurzen Lichtschimmer. Wie er es machte, wusste sie nicht, aber selbst an bewölkten Tagen gab er ihr dieses subtile Signal. Es war nicht viel, nur ein kurzer Funke, aber ihre ganze Existenz drehte sich um diesen Moment, diesen Bruchteil einer Sekunde unter den Tausenden am Tag, der ihr mit einem Mal sagte, dass er noch am Leben war, dass er sie liebte und dass sie diese Tortur irgendwie gemeinsam überstehen würden.

Sie hob den Stein an die Lippen, den Blick auf das Fenster gerichtet, wissend, dass er sie beobachtete, so wie sie ihn am Nachmittag beobachtete, als er das gleiche Ritual durchführte.

Sie wagte es nicht, ein anderes Zeichen zu machen, als den Stein an ihre Lippen zu führen, damit niemand sie sah und wusste, dass sie miteinander kommunizierten.

Viele weitere Gefangene waren dort. Wie viele, das wusste sie nicht, aber sie spürte Hunderte von Augen auf sich gerichtet. Sie waren alle Männer, bis auf einen. Zumindest mochte sie den Gedanken, dass irgendwo in diesem riesigen, schrecklichen Gefängnis, das als Kauen Bogdanovka bekannt war, eine andere Frau war. Es hatte etwas Beunruhigendes, als Frau allein mit Hunderten von Männern zu sein, selbst in der Isolation.

Nur sie und ihr Mann benutzten diesen speziellen Hof. Zwei größere Höfe befanden sich links und rechts, wo die anderen Gefangenen in Gruppen hinausgeschickt wurden. Sie konnte sie nicht sehen, aber sie hörte ihre Rufe, wenn sie Sport trieben oder miteinander kämpften.

Warum sie isoliert waren, wußte sie nicht. Vielleicht waren sie zu wertvoll, um der Gewalt der anderen Gefangenen ausgesetzt zu sein. Sie fühlte sich jedenfalls nicht wertvoll.

Die Zellen waren nach hinten versetzt und wurden tagsüber im Dunkeln gehalten, so dass sie vom Übungshof aus nicht in sie hineinsehen konnte.

Ich würde für ein fünfminütiges Gespräch mit einer Frau töten - oder mit Lurch, was das betrifft - selbst wenn er kein Englisch spricht, was er wahrscheinlich nicht tut. Vielleicht ist seine Sprache Türkisch oder Russisch.

Sie ging an der Außenwand entlang, bis sie das Ende erreichte. Sie wandte sich nach links und ging zum Gebäude, wo sie erneut nach links ging und an der Tür vorbeiging. Wieder links für ein paar Schritte. Dort legte sie den Stein an seinen Platz zurück.

Ihr abgetragenes T-Shirt mit dem verblichenen roten Bild von Che Guevara hatte keine Ärmel, aber sie machte eine Bewegung, um einen echten Ärmel hochzuziehen. Sie wiederholte dieselbe schrullige Geste an ihrem anderen Arm, als ob sie sich darauf vorbereitete, sich zu beschäftigen.

Sie wich einen halben Schritt nach links aus und ging dann, ihrem vorherigen Weg folgend, einen halben Schritt nach vorne. Den ganzen Weg um den Übungshof herum und zurück zum Flussstein, einen Seitenschritt, und weiter und weiter um die schrumpfende Begrenzung herum, bis sie genau die Mitte des Hofes erreichte. Dort stand sie vor der grauen Metalltür, die nur noch einen Meter entfernt war. Nach einem kurzen Blick in den sechsten Stock marschierte sie auf die Tür zu. Wie aufs Stichwort öffnete sie sich.

* * * * *

Zurück in ihrer Zelle, stand sie am Fußende ihrer Koje, mit dem Rücken zur Wand. Konzentriert starrte sie auf die gegenüberliegende Wand.

Es hatte vier Monate gedauert, den Trick zu lernen. Vor Jahren, als sie siebzehn war, hatte sie Straßentänzern in New York City dabei zugesehen, wie sie die gleiche Nummer vorführten, also wusste sie, dass es machbar war. Es erforderte Konzentration, Schnelligkeit und Kraft in den Unterschenkeln. Bei den ersten Versuchen fiel sie hart auf den Beton und zog sich Prellungen an den Ellbogen und Schultern zu.

Sie konzentrierte sich auf die beiden Kratzspuren an der Wand, ging in die Hocke und sprintete auf sie zu. Sie sprang hoch und landete mit dem linken Fuß auf der ersten Schramme, etwa einen halben Meter über dem Boden. Sie nutzte ihren Schwung und setzte ihren rechten Fuß auf die zweite Kratzspur und stieß sich ab. Sie überschlug sich in der Luft, und mit ausgestreckten Armen landete sie auf den Füßen, mit Blick auf die Wand, wo die beiden Schrammen den staubigen Abdruck ihrer nackten Füße trugen. Sie verbeugte sich und drehte eine Pirouette für ihr unsichtbares Publikum.

Mit dem Rücken zugewandt, stand sie an der Wand neben ihrem Bett. Nach einem tiefen Atemzug lief sie wieder auf die gegenüberliegende Wand zu.

Es war ein lächerlicher Stunt, das wusste sie, aber es war nur eine von vielen verschiedenen nutzlosen Routinen, die sie jeden Tag durchführte. Sie musste ihre Zeit mit Aktivität füllen, irgendeiner Aktivität, sonst würde die Stille und Isolation sie in den Wahnsinn treiben.

Nach drei weiteren Klimmzügen an der Wand ließ sie sich auf den Boden fallen, um einhändige Liegestütze zu machen.

Auch diese Übung hatte Monate gebraucht, um sie zu perfektionieren. Als sie das erste Mal inhaftiert wurden, waren sie und ihr Mann in guter körperlicher Verfassung gewesen; das mussten sie in ihrem Beruf auch sein.

Sie war in der Lage gewesen, vierzig Standard-Liegestütze zu machen, bevor sie inhaftiert wurden. Nach vier Monaten hatte sie sich auf siebzig hochgearbeitet. Dann beschloss sie, sie mit einer Hand zu machen. Zuerst schaffte sie nicht einmal eine, aber schließlich konnte sie sich auf ihrer rechten Hand abstützen. Jetzt, mit einer Hand hinter dem Rücken, konnte sie zwanzig einhändige Liegestütze in weniger als fünfundvierzig Sekunden durchführen.

Nach den Liegestützen ging sie zum Waschbecken, um sich das Gesicht zu waschen. Neben dem Waschbecken stand eine Kommode, darüber ein polierter Metallspiegel. Das Metall bot keine sehr gute Reflexion, aber es reichte aus, um ihr Haar zu pflegen.

Sie zog ihr kastanienbraunes Haar über eine Schulter zurück. Sie wollte es ordentlich trimmen, aber man erlaubte ihr keine scharfen Gegenstände. Allerdings hatte sie gelernt, sich die Haare abzuschneiden, indem sie Strähnen davon an den rostigen Gitterstäben ihres Fensters rieb.

Die auf diese Weise abgeschnittenen Haare behielt sie und flocht die zerzausten Strähnen zu einer langen Strähne. Vielleicht würde sie eines Tages das kleine Seil um Lurchs Hals schlingen und ihn erwürgen.

Lächelnd trocknete sie sich das Gesicht mit dem einzigen Handtuch, das sie hatte, und hängte es wieder an einen Pflock in der Wand.

Am Fenster verschränkte sie die Arme und starrte hinaus in den persischblauen Herbsthimmel, wo ein Flug von wogenden Kumuluswolken im Westwind schwebte.

Ihr Fenster hatte kein Glas, nur sieben rostige Stahlstangen. Im Sommer ließ das Fenster eine leichte Brise durch, aber im Winter pfiff der kalte Nordwind durch die Gitterstäbe.

Während der kalten Monate stellten ihr die Gefängniswärter zwei grobe Wolldecken zur Verfügung. Sie hängte eine über die Gitterstäbe, um Wind und Schnee abzuhalten. Die zweite breitete sie über ihre dünne Musselin-Bettdecke.

Sie drehte sich um und schritt in die Mitte ihrer Zelle. Sie verlangsamte ihren Atem, wandte sich der vernieteten Tür zu und begann eine Tai-Chi-Übung in Zeitlupe, die sie "Stomping the Tiger's Tail" nannte.

Dreißig Minuten später ließ sie sich auf ihre Pritsche fallen und starrte auf die wasserbefleckte Decke, wo sich zickzackförmige Risse durch wolkenverhangene Schatten zu den Wänden schlängelten. In den zufälligen Wirbeln konnte sie Bäume und Berge ausmachen. Verschwommene Formen und geisterhafte Bilder verwandelten sich in eine kindliche Gestalt mit einem besorgten Gesicht.

Erinnerungen fluteten zurück und überwältigten sie mit Wellen der Trauer.

Sie rollte sich mit dem Gesicht zur Wand, zog die Knie fest an die Brust und schluchzte.

Kapitel 2

Zeitrahmen: Moderne Zeit, Philadelphia, USA

Donovan klopfte und wartete, bis jemand an die Tür ging. Er schob seine Aktentasche in die andere Hand und warf einen Blick auf das Haus nebenan. Seine Mutter hätte es einen Bungalow genannt. Seine Veranda war fast identisch mit derjenigen, auf der er stand. Auf der anderen Straßenseite befand sich ein weiteres, ähnliches, aber etwas anderes Haus, in dem eine ältere Dame, schlank mit guter Haltung und platin-silbernem Haar, ihre Begonien goss, während sie ihre Augen beschattete und Donovan beobachtete.

Dieses ganze Viertel in Philadelphia, das in den 1930er Jahren erbaut wurde, bestand aus kleinen Häusern, die auf beiden Seiten von gewundenen Straßen standen, in denen Zuckerahorne die Bürgersteige beschatteten. Alle Häuser, außer diesem, waren ordentlich und sauber, mit gepflegten Rasenflächen.

Er schaute auf die verfallenen Regenrinnen und schüttelte den Kopf.

Wie kann jemand die Dinge so verfallen lassen?

Die Tür öffnete sich quietschend, und eine junge Frau erschien.

Donovan fühlte sich, als wäre er von einer sanften tropischen Brise getroffen worden, die von der blauen Karibik herüberwehte.

Make-up und Frisur machten bei einer Frau wie ihr keinen Unterschied. Obwohl sie kein Make-up trug und ihr kastanienbraunes Haar nach hinten gezogen und mit einem roten Gummiband befestigt war, war sie auf einer Skala, die von attraktiv über niedlich, hübsch, schön, hinreißend bis hin zu umwerfend reichte, mindestens hinreißend-einhalb.

Sie schaute von seinem Gesicht zu dem Ausweis, der an einem Schlüsselband hing.

Er brauchte den Ausweis wirklich nicht, aber er trug ihn, um offiziell zu wirken. Der durchsichtige Plastikhalter enthielt sein Foto, mit PRESS in fetten Buchstaben darüber. Unter seinem Foto standen einige beschreibende Sätze in sehr kleiner Schrift. Es hatte sogar einen Streifen mit einem Strichcode auf der linken Seite. Er bezeichnete sich unter anderem als freiberuflicher Journalist. Eine glänzende neue Canon war in seiner Aktentasche verstaut, nur für den Fall, dass er sie brauchen würde.

Er starrte ihr einen Moment lang in die Augen. "Ich bin ..." Seine Stimme, normalerweise fest und selbstsicher, schwankte und brach. Er begann erneut. "Ich bin D-Donovan."

Die Frau blickte auf seine ausgestreckte Hand, trat zur Seite und winkte ihn herein.

Hochmütig, dachte er. Diese Einstellung hat ihr gerade das Doppelte meines üblichen Honorars eingebracht.

Er hatte schon öfter mit ihrer Sorte zu tun gehabt - arrogant und hochnäsig, weil sie zu den schönen Menschen gehörte.

So ein Pech.

Im vorderen Zimmer sah er sich die spartanische Einrichtung an.

Die Frau - sie war etwa zwanzig - stand mit verschränkten Armen vor ihm.

"Sollen wir anfangen?", fragte er.

Sie nickte und ging auf einen Flur zu, der links von ihr lag.

Er zuckte mit den Schultern und folgte ihr.

Sie kamen zu einem Raum mit einer offenen Tür. Drinnen saß ein alter Mann in einem klapprigen Ohrensessel, der aussah, als stamme er aus den dreißiger Jahren, wie das Haus und der Mann selbst. Er hatte ein paar strähnige graue Haare, die er über die Ohren zurückgeschoben hatte, und seine Augen hatten die Farbe von abgewetzten Bluejeans. Blassgrüne Hosenträger über einem langärmeligen weißen Hemd waren am Bund seiner khakifarbenen Hose festgesteckt.

Der alte Mann sah zu, wie Donovan an die Seite des Stuhls trat.

"Ich bin Donovan." Er reichte ihm die Hand.

Der Mann starrte auf Donovans Hand, dann sah er mit einem fragenden Blick zu der jungen Frau auf.

Sag mir nicht, dass er auch hochnäsig ist. Was ist nur los mit diesen Leuten?

Er stellte seine Aktentasche auf den Boden.

Die Augen des Mannes folgten seinen Bewegungen.

"Er ist nicht blind", sagte Donovan zu der Frau.

Sie schaute von dem alten Mann zu ihm. "Er ist nicht blind."

"Sie sind nicht blind", sagte Donovan.

Sie schien verblüfft. "Sie sind nicht blind."

"Okay", sagte Donovan, "niemand ist blind."

"Keiner ist blind."

Ich fühle mich, als spräche ich mit einem Papagei. Noch ein Versuch, dann bin ich raus aus dieser Klapsmühle.

"Sie haben mich angerufen", sagte er zu der jungen Frau.

Sie nickte.

"Weil ..."

Sie ging zu einem uralten Rollschreibtisch, holte einen Stapel Papiere heraus und brachte sie zurück. Sie hielt sie Donovan hin.

Er nahm sie und warf einen Blick auf das oberste Exemplar. Es war eine verblichene fotostatische Kopie eines U.S. Marine Corps DD-214, eine militärische Entlassung. Darauf stand "William S. Martin" und die Nummer seiner Militäreinheit. Donovan blätterte auf die nächste Seite und scannte sie. Ein Eintrag stach ihm ins Auge: Geburtsdatum: 13. August 1925.

"Wow!" Donovan flüsterte. "Mister", las er den Namen oben auf der Seite, "Martin, wie alt sind Sie?"

Mr. Martin richtete seine dünnen Schultern auf und verschränkte die Arme vor der Brust. "William S. Martin, Private First Class, eins acht fünf sechs neun vier acht acht."

"Hier steht, dass Sie am dreizehnten August neunzehnhundertfünfundzwanzig geboren wurden. Kann das richtig sein?"

Der alte Mann starrte Donovan einen Moment lang an. "William S. Martin, Private First Class, eins acht fünf sechs neun vier acht acht."

"Ja", sagte Donovan, "Name, Rang und Seriennummer. Das habe ich verstanden. Wenn das Geburtsdatum korrekt ist, sind Sie dreiundneunzig Jahre alt."

Mr. Martin starrte ihn nur an.

"Diese Entlassungsurkunde ist auf den ersten Dezember fünfundneunzehnfünfundvierzig datiert. Sie haben also im Zweiten Weltkrieg gedient?"

"William S. Martin, Private First Class, eins acht fünf sechs neun vier acht acht."

Donovan sprach zu der Frau. "Warum gibt er ständig seinen Namen, seinen Rang und seine Seriennummer an?"

"Das macht er auch bei mir. Sogar wenn ich ihn frage, sagt er diesen Namenskram schon seit zwei Wochen oder mehr. Sonst hat er nichts zu sagen."

Donovan war von der Rede der Frau fast genauso überrascht wie von dem alten Mann, der immer wieder die gleichen Informationen wiederholte. Sie sprach gebrochenes Englisch, aber es war nicht so, als wäre ihre Muttersprache eine andere Sprache, denn sie hatte keinen ausländischen Akzent. Es schien nur so, als ob sie nicht wüsste, wie sie ihre Worte richtig anordnen sollte.

Sie ist also doch nicht perfekt.

Die junge Frau griff nach dem Papierstapel, blätterte ein paar Seiten um, zog einen Brief heraus und legte ihn oben auf den Stapel.

Donovan las laut vor:

Abteilung für Veteranenangelegenheiten

5000 Woodland Ave

Philadelphia, PA 19144

24. März 2014

Mr. William S. Martin

1267 Bradley Street

Avondale PA 19311

Sehr geehrter Herr Martin,

Wir sind über Ihren Verstorbenenstatus vom 4. Juni 1988 informiert worden. Wir stellen hiermit Ihre Invaliditätsentschädigungszahlungen mit Wirkung ab diesem Datum ein und verlangen weiterhin die Rückzahlung der bisherigen Entschädigung vom 5. Juni 1988 bis zum heutigen Tag in Höhe von 745.108,54 $, die an das Department of Veterans Affairs zu zahlen ist.

Sollte dieser Betrag nicht sofort gezahlt werden, werden wir von Ihrer monatlichen Invaliditätsentschädigung einen Betrag in Höhe von 20.780,80 $ pro Monat einbehalten, bis der Gesamtbetrag zurückgezahlt ist.

Mit freundlichen Grüßen,

Mr. Andrew J. Tankers,

Verwaltungsassistentin des Direktors, Ms. Karen Crabtree.

Die VA dient denjenigen, die unserem Land gedient haben.

Donovan drehte den Brief, um das Licht von einem nahe gelegenen Fenster einzufangen. Er schielte auf die Unterschrift. Ja, er war tatsächlich mit Tinte unterschrieben, nicht vorgedruckt.

Nun, Mr. Andrew J. Tankers, wie wollen Sie $20.780,80 von Mr. Martins "hiermit eingestellten monatlichen Entschädigungszahlungen" einbehalten? Vor allem, da Sie glauben, dass er 1988 gestorben ist?

Donovan sah die junge Frau an. "Lesen diese Leute denn nie die Briefe, die sie unterschreiben?"

Sie zuckte mit den Schultern.

"Was soll ich denn tun?" Donovan fragte.

"Wir können das Geld nicht mehr für die letzten zwei Monate bekommen."

"Ja, ich sehe, sie haben Ihren ... ist er Ihr Großvater?"

"Großartig."

"Sie haben die Zahlungen deines Urgroßvaters gestoppt, weil sie denken, dass er verstorben ist."

"Er ist nicht verstorben."

"Das kann ich verstehen, aber wenn ein Regierungscomputer erst einmal denkt, dass man tot ist, ist es fast unmöglich, ihn vom Gegenteil zu überzeugen."

"Aber wie soll das gehen?"

"Sie müssen Mister Martin ... haben Sie einen Rollstuhl?"

Sie schüttelte den Kopf.

"Sie müssen einen Rollstuhl besorgen und Herrn Martin ... haben Sie ein Auto?"

Sie schüttelte den Kopf.

"Dann müssen Sie ein Taxi rufen und Mister Martin zu den VA-Büros bringen, und er kann ihnen seinen Namen und seinen Rang geben -"

"Wo ist dieses Rad-Ding?"

Donovan warf einen Blick zur Tür. "Ist deine Mutter hier?"

"Keine Mutter."

"Dein Vater?"

"Beide weg, nur einer, nur Großvater und Sandia."

"Wo ist Sandia?"

Sie runzelte die Stirn. "Ich bin hier."

"Du bist Sandia?"

Sie nickte. "Bevor zwei Wochen vergangen sind, hat Großvater dieses und jenes getan, Essen nach Hause gebracht, für Licht und Wasser bezahlt und sich auch um mich gekümmert. Aber jetzt kann ich mich nur noch bemühen, für Großvater zu sorgen und alles andere mit dem Geld nicht."

Donovan war einen Moment lang still. Worauf habe ich mich dieses Mal eingelassen?

"Warum hast du mich angerufen?"

"Ich habe dich im gelben Buch gefunden."

"Zeigen Sie es mir."

Sie verließ den Raum und kam mit den Gelben Seiten zurück. Sie schlug das Buch zu einer Seite auf, bei der die Ecke umgeknickt war. "Hier ist Ihre Nummer."

Er sah sich die Anzeige an. 'Anwalt für Invaliditätsentschädigung. Milton S. McGuire. Wir können Ihre schwierigen Invaliditätsstreitigkeiten lösen. 555-2116.’

"Hmm..." Donovan nahm das Buch und blätterte ein paar Seiten um. "Hier ist meine Anzeige; 'Braille-Übersetzung für Blinde. Donovan O'Fallon. 555-2161.’” Er zeigte es ihr. "Sie haben die letzten beiden Ziffern vertauscht und mich statt des Anwalts erwischt."

Sandia starrte die Anzeige an, und er konnte sehen, dass sie nicht verstand, was passiert war.

"Ich übersetze gedruckten Text in Blindenschrift, und ich mache auch noch ein paar andere Sachen."

Sandia sah ihn an und hielt ihm einen langen Moment lang die Augen zu. "Dann wollen Sie mir nicht helfen?"

Die Farbe ihrer Augen war irgendetwas zwischen dem Blau eines Alpensees und dem kerzenblauen Himmel an einem lauen Sommermorgen.

"Es tut mir leid", sagte Donovan. "Es gibt nichts, was ich tun kann."

Sie wartete einen Moment, als würde sie versuchen, etwas zu verstehen. "Also gut." Sie führte ihn zur Haustür.

Auf der Veranda sah er ihr einen Moment lang in die besorgten Augen. "Auf Wiedersehen, Sandia."

"Auf Wiedersehen, Donovan O'Fallon."

Sie trat zurück und ließ die Tür in Zeitlupe schließen, scheinbar aus eigenem Antrieb, und endete mit einer sanften Finsternis der Sicht.

Donovan starrte auf die abgeplatzte Farbe und den abblätternden Rost, wo ihr Bild gestanden hatte. Ein vages Gefühl von Verlust zerrte an etwas in seinem Hinterkopf.

Nach einem Moment begann er, den Weg hinunterzugehen.

Nebenan arbeitete eine Dame in ihrem Blumenbeet.

"Hallo", sagte er, als er über den überwucherten Hof auf sie zuging.

Sie beäugte ihn kritisch und schaute auf das Haus, das er gerade verlassen hatte. "Hallo."

"Kennen Sie die Leute, die hier wohnen?"

"Sie meinen den Zurückgebliebenen und den alten Knacker?"

"Ich glaube nicht, dass sie zurückgeblieben ist."

"Oh? Hast du mit ihr gesprochen?"

"Ja."

"Und du glaubst nicht, dass sie ein paar Stöckchen zu wenig hat?"

"Sie hat eine Art von Sprachbehinderung."

"Nennt man das heutzutage so? Ist der alte Mann noch am Leben?"

"Ja, es geht ihm gut."

"Keiner hat ihn seit Monaten gesehen. Wir dachten, er sei gestorben und der Spasti hätte ihn in die Tiefkühltruhe gesteckt." Sie lachte wie eine Hyäne.

Jemand anderes lachte - ein alter Mann, der hinter einer Reihe von Azaleen auftauchte, wie ein griesgrämiger Schachtelmännchen. Vielleicht war er der Ehemann der Frau.

"In der Gefriertruhe!" Er hat gebrüllt wie ein Esel.

Vielleicht sollte man euch beide in einen Zoo stecken.

Donovan wandte sich ab und ging zu seinem Auto. Er ließ den Motor seines glänzenden rot-cremefarbenen Buick an, zog den Sicherheitsgurt über seinen Schoß und klickte ihn in den Schlitz. Er schaute in den Rückspiegel und sah zwei kleine Mädchen auf dem Bürgersteig herumspringen. Sie hatten mit Kreide krumme Vierecke auf den Zement gemalt und hüpften nun kichernd herum. Vor ihm mähte ein riesiger, verschwitzter Mann ohne Hemd und in zu engen Shorts seinen Rasen.

Donovan warf einen Blick zurück auf Sandias Haus, wo hohes Gras wucherte und spindeldürre Rosenstöcke zu Boden fielen.

"Verdammt", flüsterte er und stellte den Motor ab.

Kapitel 3

Zeitrahmen: 1623 v. Chr., auf See im Südpazifik

Akela lag auf dem Bauch in der Takelage zwischen den Rümpfen seines fünfundfünfzig Fuß langen Doppelkanus. Seine Finger glitten über das Wasser, während er die Wellen des Südpazifiks beobachtete.

Zwei weitere Doppelkanus bildeten diesen Konvoi der Migration. Das zweite wurde von Akelas Freund, Lolani, gesteuert, während das dritte von Kalei kommandiert wurde. Alle drei Männer wurden von den Babatana-Häuptlingen absichtlich ausgewählt, weil sie nicht blutsverwandt waren. Auch ihre Ehefrauen waren es nicht.

Durch unzählige Generationen hatten die Polynesier gelernt, dass neue Kolonien wahrscheinlich aussterben würden, wenn die Erwachsenen eng miteinander verwandt waren. Sie wussten auch, dass ein einzelnes Paar keine nachhaltige Bevölkerung hervorbringen konnte. Bei zwei oder drei Paaren war es noch zweifelhaft, deshalb schickten sie immer mindestens vierzig Leute auf eine solche Reise, um den Erfolg einer neuen Kolonie zu garantieren.

"Tevita", sagte Karika zu ihrer fünfjährigen Tochter, "bring diese Kahala zu deinem Papa."

Das kleine Mädchen kicherte, nahm den frisch geschnittenen Fisch und huschte über die Plattform und entlang des Kanus zum Bug. Sie hatte keine Angst, ins Meer zu fallen. Und sollte sie doch einmal fallen, würde sie zu einem nachlaufenden Seil schwimmen, um sich hochzuziehen, oder nach jemandem Ausschau halten, der die Hand ausstreckt, um sie aus dem Wasser zu pflücken.

"Papa", sagte Tevita, "ich habe etwas für dich."

"Ah", sagte Akela, "woher wusstest du, dass ich so hungrig bin?" Er nahm das rohe Kahala-Filet, tauchte es ins Meer, riss es in zwei Teile und reichte die eine Hälfte seiner Tochter.

Sie kauten schweigend, während sie die Gewässer vor sich beobachteten.

Akela war wegen seiner Navigationsfähigkeiten zum Chef der Expedition gewählt worden. Er hatte sich bereits auf mehreren langen Fahrten bewährt.

Die drei Einbäume waren aus Kauri-Bäumen gehauen, die sie auf ihrer Heimatinsel Lauru gefunden hatten. Jedes Boot trug zwei dreieckige Segel, die aus geflochtenen Pandanusblättern hergestellt waren.

Die doppelten Rümpfe der Kanus wurden mit einem Paar 15-Fuß-Balken zusammengezurrt, die mit Teakholzbrettern verkleidet waren. Sie transportierten vierundfünfzig Erwachsene und Kinder sowie Hunde, Schweine und Hühner, zusammen mit getopften Brotfrüchten, Kokosnüssen, Taro, Rosenäpfeln, Zuckerrohr und Pandanuspflanzen.

Zusätzlich zu den Menschen und Tieren war auch eine Fregata - ein Fregattvogel - in einem Käfig untergebracht.

Auf einem der Kanus saßen fünf Frauen im Schneidersitz unter einem Dach aus strohgedeckten Palmwedeln. Sie unterhielten sich über die Reise und darüber, wie ihr neues Zuhause wohl aussehen würde, während sie den gefangenen Fisch putzten.

Der rohe Fisch diente ihnen nicht nur als Nahrung, sondern lieferte auch die Flüssigkeit, nach der sich ihr Körper sehnte. Sie benutzten die Köpfe und Eingeweide als Köder, um mehr Fische zu fangen, und vielleicht eine schmackhafte Meeresschildkröte.

Sie trugen Angelhaken, die aus Hundeknochen gefertigt waren, und Angelschnüre, die aus Kokosfasern, den Fasern von Kokosnussschalen, gewebt waren.

Ihren Speiseplan aus rohem Fisch ergänzten sie mit Trockenfleisch, Brotfrucht, Kokosnuss und Taro.

"Karika", sagte Hiwa Lani, während sie eine Brotfrucht mit ihrem Steinmesser halbierte, "wenn es Menschen auf der neuen Insel gibt, werden sie uns mögen?" Die schuppige Schneide ihres schwarzen Basaltmessers war scharf genug, um die Schale einer Kokosnuss oder das Hinterteil eines frisch geschlachteten Schweins zu durchschneiden.

Karika warf einen Blick auf das junge Mädchen. "Wahrscheinlich nicht. Alle Inseln sind überfüllt. Wenn wir dort Menschen finden, wird Akela gegen frische Nahrung tauschen und uns zu einer anderen Insel führen."

Im Bug des Kanus studierte Akela seine Stockkarte, die wie ein Kinderspielzeug aussah; Holzsplitter, die mit Fasern zu einem groben Rechteck zusammengebunden waren. Tatsächlich handelte es sich jedoch um eine Seekarte, die die vier Arten von Meereswellen zeigte, die im Südpazifik vorkommen. Winzige Muscheln, die in die Karte eingebunden waren, markierten die Standorte bekannter Inseln.

Mit ihrem Wissen über den Seegang, die jahreszeitlichen Winde und die Position der Sterne hatten die Polynesier einen Großteil des riesigen Ozeans überquert.

Akela blickte über seine Schulter zurück zu Metoa, der im Heck des linken Rumpfes saß und sein Paddel ins Wasser hielt. Akela deutete nach Nordosten, etwas rechts von ihrer jetzigen Richtung.

Metoa nickte und verstellte sein Paddel, um den Kurs anzupassen.

Die beiden anderen Boote, die sich hinter und links und rechts vom Kielwasser des führenden Kanus befanden, änderten ihren Kurs und folgten Akela.

"Wenn die neue Insel nicht überfüllt ist", sagte Hiwa Lani, "heißen sie uns vielleicht mit ahima'a willkommen."

Karika schnitt den Kopf von einem schwimmenden Red Snapper ab. "Ein Festmahl?" Sie lachte. "Ja, und servieren uns zum Hauptgang."

Die anderen Frauen lachten auch, aber Hiwa Lani nicht. "Kannibalen? Wie diese Wilden auf Nuku Hiva?"

"Vielleicht." Karika nahm den Schnapper aus und kippte die Eingeweide in einen Halbkürbis. "Wer weiß, was für ein Übel auf einigen dieser abgelegenen Inseln lauert."

Hiwa Lani schnitt Brotfrucht auf. "Ich hoffe, dass sich dort ein paar freundliche junge Männer herumtreiben."

"Hiwa Lani", sagte Karika, "wir haben vier feine junge Junggesellen hier auf unseren Booten."

Hiwa Lani strich sich ihr langes schwarzes Haar über die nackte Schulter zurück. "Sie sind alle so unreif. Ich würde lieber einen Kannibalen heiraten."

"Sieh mal da." Karika deutete mit ihrem Messer nach Westen, wo sich eine Linie von Gewitterköpfen über dem blauen Meer abzeichnete.

"Nun", sagte Hiwa Lani, "wenigstens haben wir heute Abend frisches Wasser." Sie stand auf und warf die Brotfrucht zu den hungrigen Schweinen.

"Ja." Karika blickte in Richtung der vorderen Takelage, wo ihr Mann und ihre Tochter noch vor wenigen Minuten gewesen waren. "Ich schätze, das werden wir."

Akela stand am Bug des linken Rumpfes, beschattete seine Augen mit der Hand und beobachtete das Gewitter.

Die kleine Tevita, an seiner Seite, ahmte ihren Vater nach.

Bei den gelegentlichen Regengüssen formten die Frauen das Stroh ihres Daches zu einem Trichter, um das Regenwasser in Kokosnussschalen zu leiten. Wenn sie voll waren, verschlossen sie sie mit Holzpfropfen und verstauten sie in den Böden der Kanus.

Bevor die Reise begann, hatten die Frauen in jede von fünfzig frischen Kokosnüssen ein Loch gebohrt, die Flüssigkeit abgelassen, um sie zum Kochen aufzubewahren, und die Kokosnüsse auf verschiedene Ameisenhaufen gelegt. Innerhalb weniger Tage hatten die Ameisen ihre Arbeit getan und den Kern aus dem Inneren der Kokosnüsse herausgeputzt, so dass saubere, robuste Gefäße für die Aufbewahrung von Trinkwasser übrig blieben.

Sobald alle Kokosnüsse mit dem ablaufenden Frischwasser vom Dach gefüllt waren, duschten die Frauen die Kinder, um das Salz von ihren Körpern zu spülen.

Tevita hatte die wichtige Aufgabe, den Fregattvogel zu füttern und zu versorgen. Der große Fregata, wie sie ihn nannten, hatte eine Flügelspannweite von fast sieben Fuß, und er war eines der wichtigsten Mitglieder der Besatzung.

Wenn Akela glaubte, dass eine Insel in der Nähe sein könnte, ließ er den Fregattvogel los, und alle beobachteten ihn, wie er sich hoch in die Luft erhob, um in Richtung des Horizonts zu gleiten.

Der Fregattvogel kommt nie auf dem Wasser herunter, weil er keine Schwimmfüße hat und sein Gefieder nicht wasserdicht ist. Wenn er kein Land finden kann, kehrt er zu den Kanus zurück.

Wenn er nicht zurückkommt, ist das eine gute Nachricht, denn es bedeutet, dass eine Insel in der Nähe ist. Akela wird dann seinen Kurs so setzen, dass er der Richtung folgt, die der Fregattvogel eingeschlagen hat.

* * * * *

Sie hatten die Linie der Gewitterwolken den ganzen Nachmittag über beobachtet, und als die Nacht hereinbrach, erhellten Blitze alle paar Sekunden die Dunkelheit, während Donnergrollen die drei zerbrechlichen Boote erschütterte und alle aufgeregten Tiere zum Gackern und Grunzen brachte.

Akela hatte den Kurs nach Osten geändert und versucht, das Ende der Böenlinie zu umgehen, aber der Sturm wuchs und breitete sich in diese Richtung aus, als hätte er seinen Fluchtversuch vorausgesehen.

Er konnte umdrehen und vor dem Wind davonlaufen, aber der Sturm würde sie einholen.

Sie banden die Tiere fest und sicherten alles, was nicht schon an den Planken befestigt war.

Die Kinder kauerten auf dem Deck zusammen und hielten sich an den Tieren und den Festbindeseilen fest.

Ein Sturm auf dem Meer ist immer beängstigend, aber in der Nacht kann er furchterregend sein.

Kapitel 4

Zeitrahmen: 31. Januar 1944. U.S. Invasion der Insel Kwajalein im Südpazifik

William Martin warf einen Blick auf seinen Kumpel. "Bist du in Ordnung, Keesler?"

Private Keesler duckte den Kopf, als ein weiteres japanisches Geschoss die Seite ihres Higgins-Bootes traf. "Ja, sicher, mir geht's prima."

Martin stand auf und blickte über den Rand des Landungsbootes.

Ein japanisches Maschinengewehr eröffnete das Feuer, und vier Kugeln prallten an der Stahlreling des Bootes ab.

"Gefreiter!" Leutnant Bradley brüllte vom Bug des Landungsbootes her. "Nehmen Sie den Kopf runter!"

"Ja, Sir." Martin ließ sich neben Keesler fallen.

Der Bootsführer schwenkte sein dreißigkalibriges Maschinengewehr, um auf die japanischen Schützen an der Spitze des Strandes zu feuern.

"Nur noch fünfzig Yards, Keesler", sagte Martin.

"Mir wird schlecht", sagte Keesler.

"Nein. Reißen Sie sich zusammen." Er klopfte Keesler auf die Schulter.

"Alles klar, Jungs!" Bradley brüllte. "Überprüft eure Waffen und macht euch bereit, an den Strand zu gehen."

Martin straffte seinen Kinnriemen, während er mit Keesler sprach. "Captain Rosenthal hat uns gesagt, dass Kwajalein im Vergleich zu Tarawa eine Teeparty sein wird."

"Tarawa." Keesler schnaubte. "Die Japsen haben unsere Jungs am Strand von Betio abgeschlachtet."

"Ja, aber wir haben sie geschlagen, nicht wahr?"

"Nachdem wir sechzehnhundert Mann verloren hatten, haben wir sie geschlagen. Und wie lange warst du in diesem neuseeländischen Krankenhaus?"

"Ich weiß es nicht", sagte Martin, "vielleicht sechs Wochen. Aber die Sanitäter haben mich gut verarztet."

"Sie hätten dich zurück in die Staaten schicken sollen. Jeder, der eine Kugel in den Bauch bekommt und von Schrapnellen getroffen wird, sollte nach Hause gehen."

"Ich wollte nicht nach Hause. Ich habe mich freiwillig dafür gemeldet."

"Du spinnst doch, weißt du -"

"Dreißig Sekunden, Marines!" Leutnant Bradley schnappte sich seine 45er. "Macht euch bereit, ein paar Japsen in den Arsch zu treten!"

Die sechsunddreißig Soldaten der Vierten Marinedivision brüllten ihre Schlachtrufe, als das Landungsboot auf den Strand pflügte und die vordere Rampe in den Sand fallen ließ.

Bradley rannte die Rampe hinunter, gefolgt von seinen Männern.

Die Gefreiten Martin und Keesler schnappten sich zwei Tragbahren und bildeten die Nachhut. Auf ihren weißen Armbinden waren rote Kreuze aufgenäht, und auf der Vorder- und Rückseite ihrer Helme war ein rotes Kreuz aufgemalt. Als Sänftenträger galten sie als Nichtkombattanten, aber sie trugen .45er Automatikpistolen, um sich zu verteidigen.

Als sie die Rampe herunterkamen, lagen drei Soldaten im Sand.

Sie rannten zu dem ersten Mann und drehten ihn um. Er war tot.

"Komm schon!" brüllte Martin, als er zum zweiten verwundeten Soldaten rannte.

Er und Keesler ließen ihre Tragen fallen und knieten sich neben dem Soldaten in den Sand.

"Leutnant Bradley!"

Martin sah kein Blut, aber eine große Beule war in der Seite des Offiziershelms zu sehen. Martin löste den Kinnriemen und nahm den Helm vorsichtig ab; immer noch kein Blut. Er fuhr mit den Fingern an der Seite von Bradleys Kopf entlang.

Gewehrfeuer wirbelte Sand in zwei Meter Entfernung auf.

Keesler fiel zu Boden, mit den Armen über dem Kopf.

"Sind Sie getroffen?" brüllte Martin.

"Nein." Keesler kauerte immer noch im Sand.

Martin drehte sich wieder zu dem Leutnant um. "Gehirnerschütterung", flüsterte er und betrachtete den dritten Mann, der in der Nähe lag. Blut tränkte die Vorderseite seines Hemdes. Der Soldat krümmte sich vor Schmerzen und umklammerte seine Brust. "Keesler, sehen Sie nach McDermott."

Keesler beobachtete McDermott, während der Rest der Marines unter dem Sperrfeuer von Gewehren und Artillerie den Strand hinaufrückte. Zwei weitere Soldaten gingen zu Boden.

"Los!" brüllte Martin.

Keesler sprang auf. "Verdammte Hurensöhne!" Er rannte zu McDermott.

"Wo ...", sagte Leutnant Bradley.

"Immer mit der Ruhe, Lieutenant", sagte Martin, "Sie haben einen Schlag auf den Kopf bekommen."

"Wo sind ... meine Männer?" Er versuchte, aufzustehen.

Martin half ihm in eine sitzende Position. "Wir bringen Sie zurück zum Landungsboot."

"Was? Nein!" Leutnant Bradley rollte mit den Augen. Er griff nach Martins Hemd, verfehlte es und versuchte es erneut. Dann griff er mit beiden Händen nach Martins Revers. "Ich gehe nicht. Haben Sie das verstanden?"

"Sie haben eine Kopfverletzung, Sir. Ich muss Sie auf das Higgins-Boot bringen, damit man Sie zu den Ärzten auf dem Schiff bringen kann."

"Sie dummer Hurensohn! Ich habe noch keinen Schuss abgefeuert. Wo ist mein Fünfundvierziger?"

Martin sah die Pistole im Sand liegen. Er griff danach, bürstete den Sand vom Lauf und legte sie in Bradleys zitternde Hand.

"Hilf mir auf."

Martin stand auf und half ihm hoch.

"Mein Helm."

Martin holte seinen Helm hervor. "Warten Sie, Sir. Lassen Sie mich Ihre Augen sehen."

Bradley starrte Martin an.

Seine Augen rollten nicht mehr, und er schien sich konzentrieren zu können.

"Ich kann gut sehen, Private. Wenn Sie Ihren Kopf ruhig halten würden, könnte ich Sie noch besser sehen."

Martin lächelte. "In Ordnung, Leutnant. Zeigen Sie's ihnen."

"Das habe ich vor." Bradley setzte seinen Helm auf. "Und jetzt gehen Sie und kümmern Sie sich um die Verwundeten, die Sie wirklich brauchen."

Bradley rannte, um zu seinen Männern aufzuschließen. Er war aus dem Gleichgewicht und kippte ein wenig nach links, aber er war entschlossen, sich wieder in die Schlacht zu stürzen.

Martin schnappte sich eine Trage und eilte hinüber zu Keesler, der gerade dabei war, McDermotts Brust mit einem Druckverband zu versehen.

Martin ließ sich auf die Knie fallen. "Sergeant McDermott."

"Ja?"

"Wir heben Sie jetzt auf die Trage und tragen Sie zum Boot. Sind Sie bereit?"

McDermott nickte.

"Nehmen Sie seine Füße, Keesler."

McDermott schrie auf, als sie ihn hochhoben.

"Du wirst wieder gesund", sagte Martin, während er Keesler zunickte, und sie hoben die Trage an und trabten den Strand hinunter.

Sobald sie McDermott auf das Deck des Bootes gelegt hatten, übernahm ein Sanitäter der Marine und begann, McDermotts Brustwunde zu reinigen.

Martin schnappte sich eine weitere Bahre und rannte zur Rampe, während Keesler ihm folgte.

Fünf weitere Verwundete befanden sich in der Nähe der Hochwassermarke. Der erste Mann saß im Sand und rauchte eine Lucky Strike. Er hatte eine Schusswunde in der rechten Wade. Während Keesler die Wunde verband, lief Martin zum nächsten Mann; er hatte zwei Schusswunden in der Brust und war bereits tot. Der dritte hatte eine Kopfwunde, aber er lebte noch. Eine Kugel hatte die Innenkante seines Helms erwischt, zischte darin herum und trat an der linken Schläfe des Soldaten aus, wobei sie eine vier Zentimeter lange Wunde hinterließ.

"Wie ist dein Name, Soldat?" Martin kannte ihn, aber er wollte den Mann zum Reden bringen.

"Smothers."

"Gut." Martin nahm seinen Helm ab. "Rang?"

"PFC."

"Outfit?" Er nahm einen gerollten Verband aus seinem Sanitätsrucksack.

"Vierte Marines."

Martin wickelte den Verband um Smothers' Kopf. "Du hast dir gerade ein Ticket nach Hause gekauft, Smothers."

Als Martin die Enden des Verbandes zusammenband, hörte er das unverwechselbare Heulen einer einschlagenden Granate.

Er fiel über Smothers' Körper und schlang seinen linken Arm um dessen Kopf.

Eine Sekunde später explodierte ein Mörser fünfzehn Meter entfernt.

Die Erschütterung rüttelte an Martins Gehirn, aber er schüttelte sie ab.

"Smothers, bist du okay?"

"Was zum Teufel war das?"

"Ein Mörser. Wir müssen Sie hier rausbringen. Kannst du laufen?"

"Ich weiß es nicht."

Ein weiterer Mörser kam herein und sprengte dreißig Meter entfernt einen Krater in den Sand.

Martin stand auf und zerrte Smothers auf die Beine. "Stützen Sie sich auf mich. Von hier an geht es nur noch bergab."

Hinter ihnen, jenseits des Strandes, eröffneten mehrere Maschinengewehre das Feuer. Japanische Mörser und Artillerie beschossen die Amerikaner, als sie in die Mitte der Insel vorstießen. Fettige schwarze Wolken stiegen über dem Schlachtfeld auf wie der Rauch von hundert brennenden Ölquellen.

Sie waren auf halbem Weg den Strand hinunter, als drei Hellcat-Kampfflugzeuge vom Meer heranrauschten, nur dreißig Fuß über den Wellen.

Martin und Smothers duckten sich, als die Flugzeuge über ihnen kreischten. Sie ruckten mit dem Kopf herum und sahen, wie die Jäger über die Baumkronen zogen und in Formation nach links abbogen, um auf die japanischen Panzer und Maschinengewehrnester zu stürzen und das Feuer mit ihren 20-mm-Kanonen zu eröffnen.

Als sie das Boot erreichten, half Martin dem Gefreiten Smothers in eine sitzende Position auf dem Rücken, dann lief er den Strand hinauf, um Keesler zu helfen, den Mann mit der Beinwunde zu tragen.

Im Boot schnappten sie sich eine weitere Trage und eilten wieder den Strand hinauf.

Die Sanitäter der anderen Boote kümmerten sich um die Verwundeten in der Nähe der Baumgrenze.

"Komm schon, Keesler", sagte Martin, "wir müssen unsere Einheit einholen."

Am oberen Ende des Strandes sprangen sie über eine schwelende Palme und rannten in Richtung des Geschützfeuers. Sie wichen den Granatenkratern aus und beeilten sich, die Fourth Marines einzuholen.

Zwanzig Meter vom Strand entfernt fanden sie einen Soldaten, der mit dem Gesicht nach unten hinter einer umgestürzten Palme lag.

Martin ließ die Bahre fallen und kniete nieder, um den Mann umzudrehen. Sein linker Arm war stark zerschossen, und die Seite seines Gesichts war blutig. Vier Handgranaten hingen an den Riemen über seiner Brust.

Ein Rucksack mit der Aufschrift "Satchel Charge" lag neben dem Verwundeten auf dem Boden. Martin hob den Kopf des Mannes vorsichtig an und schob den Sprengstoff als Kissen unter seinen Kopf.

"Hey, Duffy", sagte Martin. "Kannst du mich hören?"

Private Duffy öffnete seine Augen, die von Martins Gesicht zu Keesler und wieder zurück rollten. Er grinste. "Warum hast du so lange gebraucht?"

"Sie sollen die Hand heben, wenn Sie einen Kellner wollen." Martin zog sein Messer und schnitt den blutigen Ärmel auf.

Duffy gluckste. "Ich nehme einfach ... das T-Bone und ..."

Eine Kugel prallte an einem Felsen hinter ihnen ab. Sowohl Martin als auch Keesler duckten sich. Zwei weitere Schüsse wirbelten den Dreck auf.

"Hey!" Keesler schrie. "Ihr blöden Arschlöcher, seht ihr nicht die roten Kreuze, die überall auf unserem..."

Eine Kugel traf Keesler und wirbelte ihn herum. Er schrie auf, als er zu Boden fiel.

Martin kroch zu seinem Kumpel hinüber. "Wo wurdest du getroffen?"

"Ich weiß nicht ... ich weiß nicht ..."

Maschinengewehrfeuer harkte die Böschung hinter ihnen ein.

Martin zog Keesler zu dem Baumstamm hinüber. Er schnappte sich seine 45er und spähte über die Spitze des Stammes. Zwei Kugeln zersplitterten die Rinde. Martin duckte sich.

"Das ist ein gottverdammter Panzer!"

Kapitel 5

Zeitrahmen: Moderne Zeit, Philadelphia, USA

Donovan klopfte. Nach einem Moment kam Sandia zur Tür, mit den aufgeschlagenen Gelben Seiten in der Hand.

Sie starrte ihn an.

"Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mir diese Papiere noch einmal ansehe?", fragte er.

Sie antwortete nicht sofort. Er beobachtete, wie sie ihre rechte Schläfe berührte und die Augen zusammenkniff.

Sie hat Schmerzen, dachte er. Vielleicht Kopfschmerzen.

"Ich würde ..." Sie schien ihre Gedanken zu verlieren.

Donovan füllte die Lücken aus. Sie möchte, dass ich mir die Papiere noch einmal ansehe.

"Okay."

Sie wandte sich ab und ging zurück in Richtung des Zimmers ihres Großvaters.

Donovan betrat das Haus, dann folgte er ihr und schloss die Tür hinter sich.

Diesmal schenkte er dem Haus mehr Aufmerksamkeit. Alle Böden waren aus Linoleum, in jedem Zimmer in einer anderen Farbe und mit einem anderen Muster. An Stellen, an denen es dünn geworden war und sich verzogen hatte, hatte es jemand mit Dachdeckernägeln festgenagelt. Er sah gelegentlich ein paar Teppiche, und die Rüschenvorhänge an den Fenstern sahen aus, als hätte sie jemand kürzlich gewaschen und gebügelt.

Als sie den Raum betraten, setzte sich ihr Großvater aufrecht hin und nahm seine trotzige Haltung ein.

"Rühren, Gefreiter", sagte Donovan und versuchte, die Sache mit ein wenig Humor aufzulockern.

Überraschenderweise schlug Großvater Martin eine knorrige Hand zum Gruß an die Stirn, dann entspannte er sich ein wenig.

"Setzen Sie sich dorthin, wenn ..." Sandia wies auf eine Couch, die mit einer braun-gelben Tagesdecke bedeckt war.

Donovan setzte sich auf die Couch und stellte seine Aktentasche auf den Boden zu seinen Füßen. Sandia holte den Stapel Papiere, legte sie neben ihn und setzte sich dann auf die andere Seite. Sie trug einen langen, fadenscheinigen Rock von verblichenem Blau. Er hätte die neueste Mode sein können oder ein gebrauchtes Kleidungsstück. Ihre Bluse war eierschalenweiß, mit blauen Plastikknöpfen auf der Vorderseite.

Er studierte einen Moment lang ihre Augen. "Haben Sie Kopfschmerzen?"

Sie berührte die Mitte ihrer Stirn. "Manchmal, am Morgen." Sie fuhr mit zitternden Fingern über ihre Stirn zu ihrer linken Schläfe und drückte fest zu. "Diese hier, den ganzen Tag."

"Haben Sie etwas dagegen genommen?"

Sie verengte die Augen auf ihn, offensichtlich versuchte sie zu verstehen.

"Schmerzmittel, Ibuprofen, Aspirin ..."

Sandia zuckte mit den Schultern und sah auf ihre Hände hinunter, die sie nun im Schoß geballt hielt.

"Tabletten?"

"Davon haben wir keine."

Donovan öffnete seine Aktentasche und nahm eine Flasche Excedrin heraus. Er drückte ihr zwei Pillen in die Hand und hielt sie ihr hin.

Sie steckte sich die Pillen in den Mund und begann zu kauen.

"Nein! Nicht -"

Sandia machte ein Gesicht, und er dachte, sie würde das Aspirin ausspucken.

Er schnappte sich eine Flasche Wasser aus seiner Aktentasche. "Du musst Wasser mit ihnen trinken."

Sie nahm die Flasche und schluckte das Wasser. "Igitt." Sie streckte die Zunge heraus und trank mehr. "Schmeckt wie ..."

"Ja, ich weiß. Aber so sollten sie wenigstens ziemlich schnell wirken."

"Danke ..." Sie gab die Flasche zurück, dann wischte sie mit zitternden Fingern über ihre Unterlippe. "Ich danke Ihnen."

Donovan nahm Mr. Martins Entlassungspapiere in die Hand und blätterte die Informationen durch. Datum der Einberufung: 2. März 1942. Militärischer Beruf: Mülltransporteur. Schlachten und Feldzüge: Schlacht von Tarawa, 20. November 1943. Schlacht von Kwajalein, 1. Februar 1944. P.O.W. 1 Feb 1944 bis 3 Feb 1944. Auszeichnungen und Ehrungen-

"Heiliger Strohsack!" Donovan starrte auf die Kiste mit der Aufschrift "Auszeichnungen und Ehrungen". Er sah Mr. Martin an, der von Donovan zu seiner Enkelin schaute.

"Drei Purple-Heart-Medaillen", las Donovan. "Drei Bronze Battle Stars und zwei Silver Stars." Er sah Sandia an. "Hast du das gelesen?"

"Ich kann nur mit ..." Sie stand auf, verließ den Raum und kam bald mit einem dicken Buch zurück. Sie reichte es ihm.

"Ein Wörterbuch. Sie müssen die Wörter beim Lesen nachschlagen?"

Sie nickte.

"Lassen Sie mich Ihnen das erklären. Ein Purple Heart wird an einen im Kampf verwundeten Soldaten verliehen. Ihr Großvater hat drei Purple Hearts erhalten." Er schaute sie an. "Ein Bronze Battle Star bedeutet, dass er etwas Heldenhaftes auf dem Schlachtfeld getan hat, wahrscheinlich wurde er diese drei Mal verwundet, weil er drei Bronze Stars erhalten hat. Und zwei Silver Stars. Die vergeben diese Dinger nicht leichtfertig. Ein Silver Star ist nur drei Stufen unter der Congressional Medal of Honor. Er hat etwas mehr als heldenhaftes getan, und er hat es zweimal getan, wahrscheinlich hat er Soldaten unter Feuer das Leben gerettet oder ein Maschinengewehrnest im Alleingang ausgeschaltet, so etwas in der Art."

Sandia nahm die Hand ihres Großvaters. "Er spricht nie über solche Dinge, aber ich weiß immer, dass er mein Held ist."

Der alte Mann grinste, während seine Augen feucht wurden.

"Ja", sagte Donovan. "Die Soldaten, die aus dem Krieg zurückkamen und mit ihren Heldentaten prahlten, entpuppten sich meist als Versorgungsbeamte oder Köche. Die echten Kämpfer reden nie darüber, was auf dem Schlachtfeld passiert ist." Er las weiter aus dem alten Dokument vor. "Ganz unten steht, dass er 1945 unter Sektion 8 entlassen und nach Byberry geschickt wurde. Was soll's? Der Mann ist durch die Hölle gegangen, in zwei großen Schlachten im Pazifik, er hat über seine Pflicht hinaus gedient, und er wurde ziemlich übel zusammengeschossen. Und obendrein war er ein Kriegsgefangener. Er hätte eine Tickertape-Parade auf dem Broadway in New York City bekommen sollen. Aber stattdessen haben sie ihn nach Byberry geschickt, was auch immer das ist." Er blätterte die Seite um, aber die Rückseite war leer. Er sah Sandia an. "Weißt du, was Byberry ist?"

Sie schüttelte den Kopf. "Tut mir leid."

Donovan sah Mr. Martin an. Der alte Mann hatte ein dünnes Lächeln im Gesicht.

Er versteht alles, was ich sage, aber er ist nur halbwegs bei Verstand.

Donovan wandte sich an Sandia. "Wann hat er das letzte Mal einen Invaliditätsscheck erhalten?"

Sie ging zum Schreibtisch und kam mit einer ausgedruckten Bescheinigung zurück.

"Ah", sagte Donovan. "Das kam mit seinem Scheck. Er ist auf vor fast drei Monaten datiert."

"Ja, so ungefähr."

"Was hat er normalerweise getan, wenn er seine Schecks erhalten hat?"

"Er geht zur Bank und dann zum Lebensmittelgeschäft."

Sandia war etwas weniger angespannt, und ihre Stirn hatte sich geglättet. "Wie geht's deinem Kopf?"

Sie lächelte zum ersten Mal. "Gut."

"Hatte Ihr Großvater einen Schlaganfall, etwa zu der Zeit, als die Schecks aufhörten?"

"Als der Brief kam, sagte er böse Worte, begann zu zittern und fiel auf die Knie. Ich half ihm ins Bett."

"Ja, das muss ein ziemlicher Schock gewesen sein."

Sie nickte.

"Darf ich Ihre Küche sehen?"

Sandia schaute verwirrt, schüttelte dann aber den Kopf. Sie stand auf und führte den Weg in die Küche.

Donovan sah ein halbes Glas Skippy-Erdnussbutter auf dem Tresen, zusammen mit ein paar Scheiben Brot und einem Glas Oliven. Im Kühlschrank befand sich nichts außer einem halben Block Limburger Käse.

Er war entsetzt, hielt aber seine Zunge im Zaum ... für den Moment.

Die Arbeitsplatten, der Tisch und der Herd waren blitzsauber. Er öffnete eine Schranktür und fand eine Reihe von Geschirr ordentlich gestapelt. Im nächsten Schrank, wo man Zucker, Salz, Bohnen und andere Grundnahrungsmittel erwarten würde, stand eine kleine Dose mit schwarzem Pfeffer.

"Ich muss mich um etwas kümmern", sagte Donovan zu Sandia. "Ich werde in einer halben Stunde zurück sein. Ist das in Ordnung?"

Sie nahm seine Hand. "Diese Pillen machen so viel besser Kopfschmerzen."

"Gut. Ich lasse Ihnen die hier, aber nehmen Sie nicht mehr als vier pro Tag. Haben Sie verstanden?"

Sandia lächelte. "Ja."

"Und kauen Sie nicht darauf herum."

* * * * *

Donovan war in zwanzig Minuten zurück, mit drei Big-Mac-Mahlzeiten und drei Super-Sized-Colas.

Als Sandia die Tür öffnete, war ihr Haar offen und ausgebürstet. Es umrahmte ihr Gesicht in gewellten Strähnen und fiel ihr fast bis zu den Schultern. Sie lächelte und zeigte ihre weißen, ebenmäßigen Zähne.

Aspirin, die Wunderdroge.

"Isst dein Großvater gerne Hamburger?"

"Oh, ja."

Sie schoben den Kaffeetisch vor Mr. Martin und breiteten das Essen aus. Sandia und Donovan setzten sich dem alten Mann gegenüber auf den Boden.

"McDonalds macht die weltbesten Pommes frites", sagte Donovan, während er eine in eine Lache aus Ketchup tauchte.

"Mmm ..." sagte Sandia um einen Bissen des Hamburgers herum. "Sooo gut."

Ihr Großvater lächelte und nickte zustimmend. Obwohl ihm ein paar Zähne fehlten, hatte er keine Probleme mit dem Hamburger und den Pommes.

Sandia sagte: "Wenn Großvater in den Lebensmittelladen ging -"

"Wie kam er dorthin?", fragte Donovan, während er einen Schluck von seiner Cola nahm.

"Er hatte ein Auto in der Garage."

"Als ich dich vorhin danach fragte, sagtest du, er hätte keins."

"Sie fragen Auto."

"Oh, ja. Ich schätze, das habe ich. Also, Großvater ist zum Laden gefahren und hat Einkäufe geholt?"

"Manchmal fahre ich auch mit ihm."

"Das ist erstaunlich, dass er immer noch fährt."

Eine halbe Stunde später verabschiedete sich Donovan von Sandia und ihrem Großvater.

* * * * *

Als er in seinen Buick stieg, rief er seinen Kumpel im Krankenhaus an.

"Camel", sprach Donovan in sein Telefon, "ich brauche eine Diagnose."

"Okay, schieß los."

"Sie spricht in gebrochenem Englisch, aber nicht undeutlich oder unverständlich, und es gibt keinen ausländischen Akzent. Es ist nur so, dass einige Wörter fehlen und andere nicht in der richtigen Reihenfolge angeordnet sind. Sie hat spaltende Kopfschmerzen, vielleicht wie bei einer Migräne."

"Aha", sagte Camel. "Ist ihr übel? Und hat sie eine verschwommene Sicht?"

Donovan startete den Wagen und fuhr auf die Straße. "Ich weiß es nicht. Ich werde sie fragen."

"Wenn sie das tut, könnte sie ein subdurales Hämatom haben, das ist ein Blutgerinnsel im Gehirn, oder es könnte ein Tumor im Broca-Bereich des Frontallappens ihres Gehirns sein. Das ist der Bereich, aus dem die Sprache kommt."

"Heilige Scheiße!"

"Ja. Hoffen wir auf das Hämatom; das ist etwas leichter zu behandeln. Sie braucht einen CT-Scan, bald. Diese Dinge können nur schlimmer werden."

"Können Sie das CT machen?"

"Donovan, ich bin ein Assistenzarzt im ersten Jahr. Ich kann nichts tun, außer den Ärzten zu folgen und Notizen zu machen. Was für eine Versicherung hat sie denn?"

"Keine Versicherung, kein Geld."

"Nun, dann bringen Sie sie in die Notaufnahme. Die können niemanden abweisen, auch wenn er pleite ist. Ich habe morgen Nacht Dienst in der Notaufnahme, zweite Schicht. Bringen Sie sie nach Mitternacht rein, und wenn die richtigen Ärzte meiner Diagnose zustimmen, kann ich vielleicht helfen, etwas zu tun."

"Danke, Kumpel-" Sein Telefon piepte zweimal. "Da kommt noch ein Anruf rein, Camel. Wir werden morgen Abend da sein."

"Okay, bis dann. Vergiss nicht GFDW dieses Wochenende."

"Klar." Donovan legte auf, dann nahm er den anderen Anruf entgegen. "Hallo?"

"Mein Gott, du bist schwer zu erreichen."

Verdammt! Warum habe ich nicht auf die Anrufer-ID geachtet?

"Hallo, Chyler."

Warum lässt sie mich nicht einfach in Ruhe?

"Was machst du denn?"

"Ich bin auf dem Weg zu einem Job."

"Was für ein Job?"

"Einem Job, zu dem ich spät dran bin. Was willst du denn?"

"Ich will nur reden."

"Wir haben nichts zu besprechen."

"Was ist mit den zwei Jahren, die ich dir gegeben habe?"

"Du hast mir zwei Jahre gegeben?"

"Ja, das habe ich. Warum können wir es nicht noch einmal versuchen? Du weißt, dass ich dich immer geliebt habe." Chyler hielt einen Moment inne. "Und das tue ich immer noch."

"Du hast mich verlassen. Weißt du noch?"

"Das könnte ein Fehler meinerseits gewesen sein."

"Könnte es gewesen sein?"

"Ich will nur etwas trinken gehen. Das ist alles."

"Habe ich dir gesagt, dass ich zu spät zu einem Job komme?"

"Im Moment nicht. Vielleicht morgen Abend. Wir könnten ins The Last Seat on the Hindenburg gehen."

"Ich hasse diesen blöden Ort, und außerdem bin ich morgen Abend beschäftigt", sagte Donovan.

"Mit wem?"

"Das geht dich nichts an."

"Es ist diese Arbitrage-Tussi, nicht wahr?"

"Nein."

"Wie heißt sie denn?"

"Hab ich vergessen."

"Ich werde es herausfinden, weißt du."

"Auf Wiedersehen, Chyler."

"Wie wäre es mit GFDW dieses Wochenende?"

Donovan klickte sein Telefon aus und warf es auf den Beifahrersitz.

Er war immer noch wütend, als er zehn Minuten später in die Wilbert Street kam, auf dem Weg nach Hause, um seinen Truck zu holen. Er musste sich beruhigen und das Wickersham-Projekt vor Einbruch der Dunkelheit abschließen.

Kapitel 6

Zeitrahmen: 1623 v. Chr., auf See im Südpazifik

Die Atmosphäre war schwer und drückend, die Luft fast flüssig. Der niedrige Druck strapazierte die Nerven aller. Die Gewitterwolken kochten höher und brachten eine frühe Dunkelheit mit sich.

Es war eine Erleichterung, als die ersten Regentropfen auf die Kanus prasselten und die Spannung lösten.

Als der Wind und die Wellen zunahmen, warfen Akela und Lolani lange Seile zu den anderen Kanus. Sie sicherten die Seile zwischen den drei Booten, hielten sie aber weit genug auseinander, damit sie nicht zusammenstoßen und Schaden anrichten konnten.

Sie zogen die Segel herunter, verstauten sie in den Böden der Kanus und stellten sicher, dass alles andere festgemacht war. Sie platzierten die Kinder in der Mitte der drei Plattformen unter Palmenstrohdächern, wobei eine Frau bei jeder Gruppe blieb. Der Rest der Erwachsenen bemannte die Paddel. Sie mussten die Bögen der Kanus in die entgegenkommenden Wellen halten, sonst riskierten sie zu kentern. Da ihre Kanus keine Ruder hatten, waren die Paddel die einzige Möglichkeit, die Boote zu steuern. Um Mitternacht türmten sich die Wellen höher als die Spitzen der Masten, während der Wind die Schaumkronen wegpeitschte.

Ein starker Geruch von Lebewesen wurde von den Wellen aufgewirbelt, und mit diesem Geruch vermischte sich gelegentlich der Duft von frischer Luft, die durch die ständigen Blitze aufgewirbelt wurde.

Die winzigen Boote ritten die Vorderseiten der riesigen Wellen hinauf, wippten auf der Spitze, wo der Wind um sie herum peitschte, und glitten auf der Rückseite hinunter in das tiefe Tal zwischen den Wellen, wo der Wind wirbelte und strudelte.

Die Blitze zuckten von Wolke zu Wolke und schlugen in das Meer um sie herum ein, während der ohrenbetäubende Donner sie von allen Seiten angriff.

Die Männer und Frauen kämpften stundenlang mit ihren Paddeln, um die Boote in den Wellen zu halten. Sie hatten nie eine Pause, um zu essen oder zu trinken. Abwechselnd schöpften sie das Meerwasser ab, das ständig ihre zerbrechlichen Boote zu überschwemmen drohte. Alle waren erschöpft, ihre Körper schmerzten vor Müdigkeit, aber es gab nicht einmal einen Moment der Ruhe.

Ein Blitz schlängelte sich über die Unterseite der Gewitterwolken und brachte einen sofortigen Donnerschlag mit sich.

Wie vom Blitz getroffen, schoss das mittlere Kanu vom Kamm einer gewaltigen Welle nach oben und überschlug sich, als es auf das Wasser traf. Menschen und Tiere wurden in die aufgewühlte See geschleudert, während einige mit dem gekenterten Boot untergingen.

Die beiden Seile zogen sich straff, als das Kanu unterging, und zogen die anderen beiden Boote mit sich.

Akela griff nach seinem Messer, und selbst als sich Männer und Frauen mit Kindern in den Armen am Seil entlang zu ihm zogen, begann er, das Seil durchzuschneiden. Wenn er es nicht durchtrennte, würde das mittlere Kanu sie alle nach unten ziehen.

Kalei, im dritten Kanu, erkannte, was geschah, als sein Boot in Richtung des sinkenden mittleren Bootes gezogen wurde. Er versuchte, das Seil zu lösen, aber der nasse Knoten war zu fest. Er griff nach seinem Messer und begann, das Seil durchzuschneiden.

Die Leute, die sich an das Seil klammerten, schrien Akela an, als sein Steinmesser an den nassen Fasern sägte. Schließlich schnitt er durch, und das straffe Seil löste sich, so dass die Leute verzweifelt schwammen und versuchten, zu den beiden verbleibenden Booten zu gelangen.

Akela stand einen Moment lang wie erstarrt vor Schreck über das, was er getan hatte.

Hiwa Lani tauchte ins Wasser und schwamm zu einer Frau, die versuchte, zum Boot zu schwimmen, während sie die Köpfe zweier Kinder über Wasser hielt.

Akela ließ sein Messer fallen und tauchte in die tobende See.

Gemeinsam zogen Hiwa Lani und die Frau die beiden Kinder zum Kanu. Die Mutter kletterte ins Boot, und Hiwa Lani schob die Kinder zu ihr hinauf. Hiwa Lani suchte nach anderen im Wasser.

Akela packte ein Kind aus den Armen der Mutter und schwang den kleinen Jungen auf seinen Rücken. "Halt dich fest, Mikola!" rief Akela, während er zu seinem Kanu schwamm.

Mikola schlang seine Arme um Akelas Hals und hielt sich fest.

Die Leute in den beiden Kanus paddelten seitwärts und kamen so näher an die Menschen im Wasser heran.

Akela schob den Jungen in die wartenden Arme einer Frau im Kanu und stimmte sich darauf ein, zu einem Mädchen zu schwimmen, das sich gegen den stürmischen Wind und die Wellen wehrte.

Die beiden Kanus lagen nun dicht beieinander über dem gesunkenen Boot. Da der Sturm immer noch tobte, war es unmöglich zu wissen, wie viele der achtzehn Erwachsenen und Kinder aus dem mittleren Boot aus dem Wasser gezogen worden waren.

Akela trat ins Wasser und blickte sich um, um nach jemandem zu suchen, der sich noch im Wasser befand.

Hiwa Lani schwamm zu ihm herüber. "Ich sehe keine Menschen mehr", rief sie durch den heulenden Wind.

"Ich auch nicht."

Während die beiden auf den Kamm der nächsten Welle ritten, suchten sie weiter das Wasser nach weiteren Opfern ab. Mit jedem Blitz scannten sie die aufgewühlte See.

In diesem Moment sah Akela eine Frau in seinem Kanu, die schrie und mit den Armen fuchtelte. Der Klang ihrer Stimme wurde vom Wind weggerissen, aber er konnte sehen, dass sie wegen irgendetwas aufgeregt war. Sie zeigte auf das Wasser und schrie verzweifelt auf. Die anderen im Boot schrien und zeigten auf das Wasser.

"Da unten ist jemand!" rief Hiwa Lani.

Beide holten tief Luft und tauchten unter die Wellen.

Die ständigen Blitze über ihnen projizierten ein unheimliches grünliches Leuchten ins Wasser. In diesem geisterhaften, pulsierenden Licht sah Akela das umgestürzte Kanu zehn Fuß unter ihnen, das langsam wegsank. Er winkte Hiwa Lani zu, und sie nickte.

Sie schwammen hinunter zum Kanu und tauchten darunter.

Unter dem Boot sah Akela die Beine eines Kindes, das im Wasser strampelte. Er konnte sehen, dass es sich in den Seilen verheddert hatte. Er schwamm zu ihr, dann neben ihr hoch. Sein Kopf tauchte in ein kleines Luftloch, das durch das umgestürzte Kanu eingeschlossen war. In dem flackernden grünen Schein konnte er den Schrecken in ihren Augen sehen, ebenso wie in den Augen des Ferkels, das sie in ihren Armen hielt.

Das Mädchen packte Akela um den Hals. "Akela, ich wusste, du würdest kommen, um mich zu retten."

Hiwa Lani tauchte neben ihnen auf. Sie schnappte nach Luft und schaute mit großen Augen von einem zum anderen. Sie grinste.

"Lekia Moi", sie holte noch einmal Luft, "was habe ich dir gesagt, als du mit deinem Schwein unter den Booten gespielt hast?"

Die Achtjährige lachte und machte einen Arm frei, um sie zu umarmen. "Ich liebe dich, Hiwa Lani."

Das Kanu ächzte und kippte auf die Seite.

Das Ferkel quiekte, und die anderen schauten auf die Unterseite des Bootes, als es sich zur Seite schob; ihre Luftblase würde bald an der Seite des kippenden Bootes entweichen.

"Wenn wir auf den Grund des Meeres gehen", sagte Hiwa Lani, "wirst du mich nicht mehr so sehr lieben."

"Nimm drei tiefe Atemzüge, Lekia Moi", sagte Akela, "dann müssen wir zurück in den Sturm gehen."

Lekia Moi begann tief zu atmen.

Hiwa Lani befreite das Mädchen von den Seilen und spritzte dem Schwein Wasser ins Gesicht, damit es wieder zu Atem kam. Sie schob das Schwein nach unten und über den Rand des Bootes hinaus.

"Bereit?" fragte Akela.

"Ja", sagte das Mädchen, und sie duckten sich unter. Mit Akela und Hiwa Lani, die das Mädchen zwischen sich hüteten, tauchten sie bald in den heulenden Wind und den peitschenden Regen auf.

Sie waren zwanzig Meter von den beiden verbliebenen Kanus entfernt, die jetzt zusammengebunden waren.

Akela sah, wie das Ferkel wütend in Richtung der Kanus paddelte, und hinter dem Schwein konnte er die Mutter des Mädchens sehen, die mit den Armen wedelte und vor Freude schrie, als sie ihre Tochter sah.

Einer der jungen Männer auf dem Boot ergriff das Ende eines Seils und tauchte ins Wasser. Er kam in der Nähe des Ferkels an. Er klemmte das Schwein unter seinen Arm, während die anderen die beiden zurück zum Boot zogen.

Akela schob Lekia Moi auf seinen Rücken und stapfte in Richtung der Kanus, während Hiwa Lani neben ihm schwamm.

Kapitel 7

Zeitrahmen: 31. Januar 1944. U.S. Invasion der Insel Kwajalein im Südpazifik

Das japanische Maschinengewehrfeuer zersplitterte die Spitze des Baumstamms, sodass Splitter und Rinde umherflogen.

Martin kroch zum Ende des Baumstamms, zog seinen Helm ab und warf einen kurzen Blick darauf. Er ruckte den Kopf zurück. "Drei Panzer!" Er kroch zu Duffy und Keesler hinüber. "Da sind drei von diesen Mistkerlen, sie kommen direkt auf uns zu." Er setzte seinen Helm auf und schnallte den Riemen unter seinem Kinn fest.

Das rhythmische Rattern der Panzerketten kam näher.

Martin warf noch einen Blick darauf und duckte sich. "Zwanzig Meter", flüsterte er. Er blickte wild um sich, aber sie waren nirgendwo zu sehen.

Er spähte wieder über den Baumstamm. Die Panzer waren jetzt so nah, dass er sich unterhalb der Sichtlinie der Kanoniere befand. Die Panzer links und rechts würden ihren Stamm verfehlen, aber der mittlere Panzer kam direkt auf sie zu.

"Heilige Scheiße!"

Er schaute zu den anderen beiden Männern. Duffy lag neben ihm, und Keesler lag auf der anderen Seite von Duffy und hielt sich die Seite, wo das Blut sein Hemd durchtränkte.

"Was sollen wir jetzt tun?" fragte Duffy.

Martin griff nach Keeslers Schulter und zog ihn näher heran. Er schaute auf den Panzer, dann rutschte er ein wenig nach links rüber. Er zog die beiden Männer zu sich heran.

"Nehmt eure Köpfe runter."

Einen Moment später knirschten die Trittflächen des Panzers auf den Baumstamm und blieben stehen. Der Fahrer im Inneren des Panzers ließ den Motor aufheulen, und der Panzer schlingerte nach vorne, auf den Baumstamm.

Keesler schrie auf, als der Panzer über ihnen aufstieg.

Der Baumstamm begann zu splittern, als sich die drei Männer zusammenkauerten und sich in den Schmutz drückten.

Plötzlich kippte der Panzer nach vorne, und sie blickten auf den öligen Unterboden des metallischen Ungetüms, nur wenige Zentimeter über ihren Köpfen.

Der Baumstamm ächzte, als der schwere Panzer nach unten drückte und weiter nach vorne kroch, wobei er die drei Männer spreizte.

Schließlich rollte der Panzer vorbei und ließ sie in einer Wolke aus stinkenden Dieselabgasen zurück.

"Mein Gott!" sagte Duffy. "Sind wir gerade von einem Panzer überrollt worden?"

"Ja", sagte Martin.

Sie beobachteten, wie die Panzer in eine kleine Schlucht vorfuhren und dann eine halbe Drehung nach rechts machten.

"Wohin fahren sie?" flüsterte Martin.

"Wen interessiert das?" sagte Keesler. "Solange sie nicht auf diesem Weg zurückkommen."

Die Panzer richteten sich aus und blieben etwa fünfzig Meter entfernt stehen. Sie schwenkten ihre Geschütztürme leicht nach rechts.

Offenbar waren sie in Funkkontakt miteinander, denn ihre Bewegungen waren koordiniert.

"Unsere Jungs sind irgendwo da unten", sagte Martin.

Einen Moment später eröffneten die Panzer das Feuer mit ihren Fünfundsiebzig-Millimeter-Kanonen.

Die drei Männer sahen, wie die Granaten in einem Betonbunker in hundert Metern Entfernung einschlugen.

Sie hörten einen Schrei, dann rannte ein Soldat aus dem Bunker.

"Hey", sagte Duffy, "das ist einer von uns!"

Ein Maschinengewehrschütze in einem der Panzer streckte den Soldaten nieder.

"Scheißkerl!" brüllte Keesler.

Die Panzer schossen wieder mit ihren 75ern.

"Sie haben unsere Jungs da drin gefangen", sagte Duffy.

"Und sie sprengen sie in die Luft", sagte Keesler.

Martin griff nach den vier Handgranaten, die an Duffys Schultergurten hingen.

"Was zum Teufel machen Sie da?" fragte Duffy.

"Ich will sehen, ob ich sie aufhalten kann."

"Sie werden dich in Stücke schneiden", sagte Keesler.

"Ja, ich weiß."

"Hier." Duffy zog den Rucksack unter seinem Kopf hervor. "Das wirst du brauchen."

"Was ist das?" Martin fragte.

"Eine Ranzenladung."

"Wie funktioniert das?" Martin nahm das Päckchen und sah es sich an.

"Man schiebt es an einer engen Stelle unter den Tank und zieht diese Schnur heraus, wenn man sich davon entfernt."

"Wie weit?"

"Mindestens zwanzig Meter entfernt, oder hinter einem der anderen Tanks. Dann ziehst du an der Schnur, und sie fliegt in die Luft."

"Was ist da drin?"

"Zwei Pfund TNT."

"In Ordnung."

Martin stopfte die vier Granaten in seinen Sanitätsrucksack, schob sich den Gurt der Tornisterladung über die Schulter und rannte zu den Panzern.

Er ließ sich neben dem ersten Panzer auf den Boden fallen und wartete darauf, dass dieser seine Kanone abfeuerte.

Sobald die Kanone losging, sprang Martin auf den Panzer, zog den Stift aus einer seiner Granaten und rollte sie in den Lauf der Kanone.

Er sprang auf den Boden und rannte zum Heck des zweiten Panzers.

Die Granate explodierte und spaltete den Lauf der Kanone des ersten Panzers.

Martin kroch unter den zweiten Panzer, verkeilte die Sprengladung in den Raum über der Trittfläche und kroch heraus, wobei er die Zündschnur auf dem Boden verknotete.

Ein japanischer Soldat im ersten Panzer stieß die Luke auf, stand in der Öffnung und blickte sich um.

"Er will zu Martin", sagte Keesler.

Duffy suchte nach seinem Gewehr. Er entdeckte es, zehn Meter entfernt, aber einer der Panzer hatte es überfahren. Er schnappte sich Keeslers 45er aus dem Holster.

"Was machen Sie da?" Keesler schrie.

Der japanische Soldat entdeckte Martin und hob seine Pistole.

"Ich werde seine Aufmerksamkeit erregen," sagte Duffy.

"Dann wird er auf uns schießen!"

"Dann suchen Sie sich besser eine Deckung."

Duffy feuerte auf den japanischen Soldaten. Seine Kugel prallte am Geschützturm ab.

Der japanische Soldat drehte sich und feuerte, als er sich umdrehte.

Martin ruckte mit dem Kopf in Richtung des Schussgeräusches. Er sah, wie Keesler über den Baumstamm kroch und dann Duffy beim Überklettern half.

Martin wickelte die Zündschnur ab, während er hinter dem dritten Panzer herumkletterte.

Der japanische Soldat sprang auf den Boden und suchte nach Martin.

Als er an der Sprengschnur riss, erschütterte die Explosion die Erde, hob den Panzer vom Boden ab und setzte ihn in Flammen. Die Erschütterung schleuderte den japanischen Soldaten über die Lichtung und in die Seite eines Felsblocks.

Martin hörte, wie die Panzerluke über ihm aufklapperte. Er zog die Stifte aller seiner drei verbliebenen Granaten und rollte sie unter den Panzer. Er hatte fünf Sekunden, um zu entkommen.

Er sprang auf, um zu rennen, aber der Soldat auf dem Panzer gab einen Schuss ab, der Martin ins rechte Bein traf. Er fiel, kam wieder auf die Beine, fiel aber erneut. Er versuchte, wegzukriechen.

Das letzte, was er hörte, waren die drei Granaten, die in schneller Folge explodierten

Kapitel 8

Es war schon fast dunkel, als Donovan fertig war und sein Werkzeug wegräumte.

Die Wickershams kamen nach draußen, um seine Arbeit zu begutachten, und sie waren sehr zufrieden. Mrs. Wickersham stellte Donovan einen Scheck über 1.500 Dollar aus.

"Danke, sehr freundlich." Donovan verstaute den Scheck in seiner Brieftasche. Er nahm ein paar Visitenkarten heraus. Nein, die falschen. Er legte diese zurück und nahm sechs von einer anderen Karte und gab sie Mr. Wickersham. "Bitte erwähnen Sie mich bei Ihren Freunden."

"Das werde ich gerne tun." Mr. Wickersham streckte die Hand aus, um sie zu schütteln.

Mrs. Wickersham ließ ihr Telefon sinken und schüttelte Donovan die Hand. "Ich habe Ihnen gerade fünf glückliche Sterne auf Facebook gegeben."

"Danke, Mrs. Wickersham, und vergessen Sie nicht, Sie haben eine lebenslange Garantie. Wenn etwas schiefgeht, rufen Sie mich einfach an."

Als er wieder in seinem Truck war, nahm er sein iPhone heraus, um Sandia anzurufen.

"Hallo."

"Sandia?"

"Donovan O'Fallon. Ich höre dich gern."

"Wirklich?"

"Ja. Ich hatte vorhin zwei Excedrin. Ohne zu kauen."

Er lachte. "Gut. Und nicht mehr als vier pro Tag."

"Ja, das hast du gesagt."

"Ähm, denkst du, ich könnte deinen Großvater heute Abend zum Essen ausführen?"

"Großvater?"

"Ja."

Die Leitung war still.

"Sandia? Bist du da?"

"Ich muss vielleicht gehen, nur um Großvater zu helfen."

"Hmm, ich weiß nicht."

"Ich esse nicht sehr viel."

"Na, wenn das so ist, okay."

Als Donovan nach Hause fuhr, um seinen Buick zu holen, pfiff er, Irgendwo über dem Regenbogen.

* * * * *

Sabrina's Café, in der Nähe des Kunstmuseums in der Callowhill Street in der Innenstadt von Philadelphia, war ein Familienrestaurant mit vernünftigen Preisen.

Sie fanden einen Stand an der großen Fensterfront, dann teilte eine fröhliche Kellnerin die Speisekarten aus. Auf ihrem Namensschild stand handschriftlich "Nancy", gefolgt von einem Smiley mit Kätzchenschnurrbart. "Ich bin gleich wieder da." Sie war eine stämmige junge Dame mit roten Haaren und ungefähr tausend Sommersprossen.

Großvater und Sandia saßen auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches von Donovan. Sie studierten beide ihre Speisekarten, aber er wusste bereits, was er wollte.

Nancy kam zurück und stellte sich lächelnd an das Ende des Tisches.

Donovan konnte sehen, dass Sandia Schwierigkeiten mit der Speisekarte hatte und die Kellnerin sie nervös machte. Es war nicht so, dass Nancy aufdringlich war, es war nur so, dass Sandia nicht wusste, wie sie mit der Situation umgehen sollte.

Donavan blickte von Sandia zu Großvater Martin. Wahrscheinlich ist es ihm egal, was er isst, solange es warmes Essen ist.

Nach einem Moment sagte Donavan: "Ich glaube, ich nehme das Honighähnchen."

"Das für mich auch." Sandia reichte ihre Speisekarte an die Kellnerin weiter.

Mr. Martin reichte ihr seine Speisekarte.

"Machen Sie drei Honighühnchen daraus", sagte Donovan.

Die Kellnerin machte sich Notizen auf ihrem Block. "Möchten Sie Kartoffelpüree oder Bratkartoffeln?" Sie sah Sandia an.

"Sie mögen Kartoffelpüree, richtig?" sagte Donovan zu Sandia.

Sie nickte.

"Das Gleiche für alle drei", sagte Donovan.

"Mais, Brokkoli oder Erbsen?" Nancy fragte Donovan.

"Erbsen."

"Und was zu trinken?"

"Mögen du und dein Großvater Eistee?" Donovan fragte.

"Ja."

"Okay, süßen Eistee", sagte Donovan zu der Kellnerin.

"In Ordnung", sagte Nancy. "Ich bringe ein paar Vorspeisen für Sie."

Als die Kellnerin sie verließ, flüsterte Sandia: "Danke."

Nancy kam mit ihren Getränken und einem abgedeckten Korb zurück, der mit heißen Speck-Käse-Törtchen und einem Teller mit gekühlten Butterfladen gefüllt war.

Donovan hielt Sandia den Korb hin, damit sie sich ein Törtchen nehmen konnte, dann tat er dasselbe für Großvater Martin.

Nachdem der alte Mann eines genommen hatte, nahm Donovan eines für sich selbst und griff dann nach seinem Eistee.

"Butter."

Donovan kippte den Tee fast in seinen Schoß. Er starrte Großvater mit großen Augen an. "Hast du 'Butter' gesagt?"

Der alte Mann nickte. "Butter." Er zeigte mit seinem Messer auf die Butterdose.

Sandia lächelte und reichte Großvater die Butter.

"Ich bin so froh, dass du etwas gesagt hast." Donovan butterte sein Törtchen. "Ich möchte mit euch beiden über Sandias Kopfschmerzen sprechen."

"Okay", sagte Großvater, während er einen Bissen kaute.

"Sandia, wie lange hast du diese Kopfschmerzen schon?"

Sie runzelte die Stirn. "Schon immer."

"Und sind sie in letzter Zeit schlimmer geworden, vielleicht in den letzten paar Jahren?"

"Ja."

"Ich habe einen Freund-"

Nancy brachte ihnen das Essen, und sie lehnten sich zurück, damit sie die Teller vor ihnen abstellen konnte. "Mal sehen", sagte sie, "das wird wirklich schwierig, sich zu merken, wer was bekommt."

Donovan lachte, dann tat es auch Sandia.

"Okay", sagte Nancy, "mehr Tee oder Brot?"

"Ich denke, wir haben genug für jetzt, Nancy", sagte Donovan.

"In Ordnung, wenn Sie mich brauchen, pfeifen Sie einfach." Mit einem Lächeln eilte Nancy zum nächsten Tisch.

Alle waren eine Weile still, während sie aßen.

"Sehr gut", sagte Großvater.

"Ja", sagte Sandia, "sehr gut."

"Ich habe einen Freund", sagte Donovan, "der ein Arzt ist. Ich habe ihn heute früh angerufen und ihm Sandias Symptome beschrieben." Er schaute von einem zum anderen. Sie warteten darauf, dass er weitersprach. "Er meint, Sie sollten sich ein paar Tests unterziehen."

"Kein Geld", sagte Sandia.

"Er sagte, wir sollten morgen Abend in die Notaufnahme des Krankenhauses gehen. Da hat er nämlich Dienst. Die können niemanden abweisen, auch wenn er kein Geld oder keine Versicherung hat."

"Was sind die Tests?", fragte sie.

"Wahrscheinlich ein CT-Scan."

Sandia nahm einen Bissen Hähnchen und kaute einen Moment lang. "Glauben Sie, dass das eine gute Idee für mich ist?"

"Ja, das tue ich."

"Großvater", sagte sie, "denkst du das auch?"

"Ja." Er nahm einen Bissen vom Kartoffelbrei.

"Okay", sagte Sandia.

Nach dem Essen gab es Erdbeertörtchen zum Nachtisch.

"Kann ich mit dem Manager sprechen?" fragte Donovan Nancy, als sie ihr Geschirr abräumte.

Sie blieb stehen und starrte ihn an. "Habe ich etwas falsch gemacht?"

Er schüttelte den Kopf.

"Ich bin gleich wieder da."

Bald darauf kam ein kleiner, rötlicher Mann mit einem kugelförmig rasierten Kopf auf ihren Tisch zu marschiert, Nancy in seinem Schlepptau.

"Was ist los?", fragte er.

"Nichts", sagte Donovan. "Das Essen, der Service, die Atmosphäre ... alles ist ausgezeichnet."

Der Manager zuckte mit den Schultern und streckte die Hände flach aus, die Handflächen nach oben. "Danke?" Er wusste offensichtlich nicht, wohin das führen sollte, aber er war auf der Hut. Erst jetzt bemerkte er den Ausweis an Donovans Umhängeband. "Sie sind Reporterin."

"Ich schreibe eine Online-Kolumne, in der ich Geschäfte in der Stadt bespreche. Ich habe über zehntausend Follower. Wenn Sie erlauben, würde ich gern ein paar Fotos machen und einen Artikel für die morgige Kolumne schreiben."

Der Manager schaute immer noch ein wenig zweifelnd.

"Es wird eine positive Kritik sein, mindestens vier Glocken."

Nancy versuchte, sich ein nervöses Lachen zu verkneifen, aber es kam als ein unbeholfenes Glucksen heraus. Sie presste die Finger an ihre Lippen. "Tut mir leid."

"Nun, dann", sagte der Manager, "ja, natürlich."

"Wenn Nancy nichts dagegen hat, hätte ich gerne ein Foto von ihr, wie sie fröhlich ist und die Kunden bedient. Eine gutmütige Kellnerin macht den Unterschied im Essenserlebnis aus."

Der Manager sah Nancy einen Moment lang an, die Stirn in Falten gelegt.

"Wenn ich mir nur die Haare richten dürfte?" Nancy steckte eine rote Locke zurück über ihr Ohr und blickte von ihrem Chef zu Donovan.

Donovan hob seine Aktentasche auf, um seine Canon herauszunehmen.

* * * * *

Als Donovan um zehn Uhr Sandia und ihren Großvater nach Hause brachte, fühlte er sich beunruhigt oder im Zwiespalt. Irgendetwas beunruhigte ihn, aber er konnte nicht genau sagen, was los war.

Sandia stieß die Haustür auf, und Großvater ging hinein. Sie stand auf der Stufe über Donovan und lächelte.

"Nun", sagte er, "ich denke, ich sollte-"

"Willst du reinkommen?"

Oh, Gott, ja. Ich möchte reinkommen, zu deinen Füßen sitzen und für den Rest meines Lebens in diese schönen blauen Augen schauen. "Es ist schon spät." Er wusste, dass es in ihrem Haus nichts mehr zum Frühstücken gab. Er wusste, dass ihre Kopfschmerzen zurückkommen würden. Großvater schien im Moment vernünftig zu sein, aber wenn Sandia etwas zustieß, war er dann in der Lage, sich um sie zu kümmern? Der alte Mann könnte wieder in eine Schockstarre verfallen, so wie damals, als er den Brief von der Veteranenbehörde erhalten hatte.

Es waren erst elf Stunden vergangen, seit sie ihm an jenem Morgen die Tür geöffnet hatte, und schon war er so in ihr Leben vertieft, dass es ihm schwerfiel, wegzugehen.

Sie wartete schweigend und lächelte.

Wenn er jetzt hineinging, wusste er, dass er die Nacht verbringen würde, wahrscheinlich auf der Couch schlafen oder den Rest der Nacht mit ihr reden würde. Oder vielleicht etwas impulsives und dummes tun. Nein, er musste stark sein. "Ich muss wirklich gehen."

"Danke, Donovan."

"Ich bringe morgen früh Frühstück mit, wenn das okay ist."

Sie nickte.

Er eilte den Gang hinunter zu seinem Buick, dann sah er zurück, um zu sehen, dass sie ihn beobachtete.

Kapitel 9

Zeitrahmen: 1623 v. Chr., auf See im Südpazifik

Es gab keinen Sonnenaufgang, nur die trübe, bleigraue Erscheinung tiefhängender Wolken, die vor einem steifen Westwind dahinschoben. Ein kalter Regen prasselte auf die Babatana-Leute, während sie weiter gegen die stürmische See ankämpften. Das Herz des Sturms hatte sich nach Osten verzogen, aber sie konnten immer noch das ferne Grollen des Donners hören.

Es kostete sie all ihre Kraft, die Bögen ihrer Boote gegen die entgegenkommenden Wellen zu halten, die fünfzehn bis zwanzig Fuß hoch waren.

Hiwa Lani saß mit den Kindern und Tieren in der Mitte einer der Plattformen, während die anderen Frauen und Männer die Ruder bemannten, um die Kanus kopfüber in die schäumenden Wellen zu halten.

Ihr Dach aus strohgedeckten Palmblättern war in der Nacht weggeweht worden, aber Hiwa Lani hielt die Kinder in einem Kreis um die Tiere zusammen.

"Haltet euch an den Seilen fest und aneinander", sagte Hiwa Lani, "der Sturm wird bald vorbei sein." Sie versuchte, ihre Stimme fest und beruhigend zu halten, aber sie war genauso verängstigt wie die Kinder.

Die beiden Kanus wurden nun aneinander festgezurrt, damit sie nicht voneinander weggeblasen wurden.

Langsam, über Stunden hinweg, ließen die Wellen nach, und am Nachmittag brach die Sonne durch die Wolken, um die kleine Flottille zu beleuchten und Akela die Möglichkeit zu geben, eine Bestandsaufnahme des Schadens zu machen.

Sie hatten ein Kanu verloren, zusammen mit allen Pflanzen und den meisten Tieren auf diesem Boot. Der Mast von Kaleis Boot, die Dächer von beiden Booten und ein Großteil der Takelage waren weg. Der Verlust an Leben in den beiden verbliebenen Kanus beschränkte sich jedoch auf ein Schwein namens Cachu, das in der stürmischen Nacht über Bord gespült worden war.

Sie waren erschöpft, aber zumindest hatten alle überlebt.

Fregata, der Fregattvogel, war zwar klatschnass vom Meerwasser und sah in seinem Käfig erbärmlich aus, aber er lebte noch.

Sie dankten Tangaroa, dem Gott des Meeres, dafür, dass er alle Babatana-Leute während der langen stürmischen Nacht in Sicherheit gebracht hatte.

Der Wind hatte sie weit nach Osten von ihrem Kurs weggeblasen, und bis sich das Meer wieder in seinen normalen Rhythmus eingependelt hatte, konnte Akela die Dünung und die Wellen nicht lesen, um sich zu orientieren.

Nachdem die Reparaturen erledigt waren und sie eine gute Mahlzeit zu sich genommen hatten, ließ Akela den Fregattvogel frei, und alle sahen ihm zu, wie er hoch oben auf dem Westwind ritt. Als er kaum mehr als ein brauner Fleck vor dem blauen Himmel war, drehte er nach Norden ab und flog auf den Horizont zu.

Akela legte eine Route nach Norden fest und folgte Fregata. Der Fregattvogel würde bald außer Sichtweite sein, aber Akela konnte den Stand der Sonne nutzen, um seinen Kurs zu halten.

Bei Einbruch der Nacht war der Vogel noch nicht zurückgekehrt, also fuhr Akela weiter nach Norden. Am frühen Abend und die ganze Nacht hindurch beobachtete er die Sterne, um eine gerade Linie zu halten.

Bei Sonnenaufgang war der Vogel immer noch nicht zurückgekehrt. Die Stimmung aller stieg, als klar wurde, dass der Fregattvogel einen Platz zum Landen gefunden hatte.

Kurz nach Mittag rief Akela seiner Frau zu: "Karika, sieh dir diese Wolken an!"

Sie beschattete ihre Augen und schaute in Richtung Norden, wohin er zeigte. "Ähm, das sind sehr schöne Wolken, Akela."

"Siehst du, wie hell die Unterseiten der Wolken sind? Sie sind über seichtem Wasser, vielleicht in der Nähe eines Strandes."

"Ah, ja, Akela. Das sehe ich jetzt."

"Da lang, Metoa", rief Akela dem Mann am Heck zu. "Führe uns in diese Richtung. Alle anderen, nehmt eure Paddel." Akela ergriff sein eigenes Paddel und begann, kräftig gegen das Wasser zu ziehen.

Die kleine Tevita kletterte auf halber Höhe des Mastes hinauf, um einen besseren Blick auf das Meer vor sich zu haben. "Bäume, Papa!", rief sie, "ich sehe Bäume."

Akela stand auf. "Ja! Ich sehe sie, Tevita." Er setzte sich wieder und streichelte sein Paddel noch härter als zuvor.

Es dauerte nicht lange, bis eine Insel in Sicht kam. Zuerst schien es nur ein kleines Atoll zu sein, aber als sie näher paddelten, konnten sie sehen, dass es sich von ihnen weg nach Osten und Westen wölbte, und sie sahen nur einen Vorsprung einer großen Insel.

Als sie etwa hundert Meter vom Ufer entfernt waren, hob Akela die Hand, um die anderen vom Paddeln abzuhalten. "Jetzt lasst uns schauen, ob hier noch andere Menschen leben."

Sie saßen eine Weile und ließen sich langsam parallel zum Sandstrand treiben, wo riesige Palmen entlang der Flutlinie einladenden Schatten warfen.

Das junge Mädchen, Hiwa Lani, stand auf und beschattete ihre Augen, während auch sie den Strand abtastete und auf jedes Zeichen von Bewegung achtete.

Akela wusste, dass seine Leute es kaum erwarten konnten, an Land zu gehen und zum ersten Mal seit zwei Monaten wieder festen Boden unter den Füßen zu haben, aber er wollte nicht, dass sie auf einen unfreundlichen Stamm trafen, der es nicht gut finden würde, wenn vierzig Neuankömmlinge auf ihrer Insel einfielen.

Akela und Metoa banden die beiden Boote voneinander los, während sie das Ufer im Auge behielten.

Nach zwanzig Minuten und keinem Anzeichen von Bewegung am Strand gab Akela ihnen ein Zeichen, hineinzufahren.

Sie konnten die Brandung vor sich sehen und wussten, dass sie eine raue Fahrt vor sich hatten, aber nichts im Vergleich zu dem Sturm der letzten Nacht.

Mit dem Bug zum Ufer gerichtet, surften sie durch die Brandung und glitten in eine kleine, in den Strand gehauene Bucht. Sie war vielleicht hundert Meter breit und hatte die Form eines nahezu perfekten Halbkreises. Sie landeten auf reinem weißen Pudersand.

Sobald sie die Kanus aus dem Wasser gezogen hatten, rannten die Kinder eifrig in die Bäume, um die Insel zu erkunden.

"Papa, schau mal da", sagte Tevita, "schöne Blumenbäume. Wir müssen welche für unseren Willkommens-Lei pflücken."

"Bleib in der Nähe." Akela war immer noch wachsam an der Baumgrenze.

Es gab keinen Protest von Tevita oder den anderen Kindern, denn auch sie beobachteten die Bäume.

Akela führte sie am Strand entlang und sagte ihnen, dass sie wachsam bleiben und bereit sein sollten, sich zu verteidigen.

Nach einer Weile gingen sie zu den Bäumen und hielten Ausschau nach Spuren. Innerhalb der dichten Reihe von Palmen blieben sie stehen, lauschten auf ungewöhnliche Geräusche und hielten Ausschau nach irgendwelchen von Menschenhand geschaffenen Strukturen.

Da sie keine Spuren fanden, gingen sie tiefer in den Wald hinein. Sie sahen viele Arten von Vögeln und Schmetterlingen, aber keine Anzeichen von Menschen oder irgendetwas von Menschen Gemachtem. Als sie auf die andere Seite der Insel kamen, konnten sie sehen, dass sie die Form eines gebrochenen Bumerangs hatte, der eine große Lagune mit blassblauem Wasser umschloss.

Vermischt mit den Kokospalmen und verstreut entlang der Ränder der Lagune waren mehr der blühenden Bäume mit vierblättrigen schneeweißen Blüten.

Als sie am Sandstrand der Lagune entlanggingen, kamen sie bald zu einem großen Korallenfelsen, der in einem alten Sturm an Land gespült worden war. Oben auf dem Felsen sahen sie ihren Fregattvogel, der sich sonnte und sein Gefieder sträubte.

"Schaut dort!" Tevita zeigte auf den Waldrand.

Dort stand Cachu, das Schwein, das während des Sturms über Bord gespült worden war, im Gras und kaute lässig an einem Zweig mit weißen Blumen. Er ignorierte die Menschen geflissentlich, während er einen weiteren Zweig abbiss.

"Das ist ein gutes Zeichen", sagte Akela, als sich die anderen um ihn versammelten. "Die Götter haben uns zu unserer neuen Heimat geführt. Wir werden diesen Ort Kwajalein nennen, den Ort des weißen Blütenbaums."

Hiwa Lani und die Kinder sammelten Blüten von den weißen Blumenbäumen und banden sie zu Willkommensleis für alle Menschen und auch eines für Cachu.

Alle knieten im Sand nieder und dankten Tangaroa, dem Gott des Meeres, Tawhiri, dem Gott des Windes und der Stürme, und Pele, der Göttin des Feuers.

Die Babatana-Leute hatten die anderen Tiere auf den Booten angebunden gelassen, während sie die Insel erkundeten.

Nachdem sie sicher waren, dass es auf der Insel keine Raubtiere oder Menschen gab, luden sie die Schweine, Hunde und Hühner aus, um sie frei laufen zu lassen.

Sie fanden keine Frischwasserquelle, so dass sie Regenwasser sammeln mussten, aber daran waren sie gewöhnt.

Hunderte von Kokospalmen und Eichen bedeckten die Insel, aber Akela wusste, dass sie mit den Bäumen eifersüchtig umgehen und darauf achten mussten, nicht mehr zu fällen, als die Insel nachwachsen konnte. Eine karge Insel würde bald zu einer trostlosen Insel werden.

Die große Lagune war fast vollständig von der Insel umschlossen. Das ruhige, azurblaue Wasser enthielt viele Arten von Speisefischen, darunter Regenbogenläufer, Falterfische und Grätenköpfe. Es gab auch eine Fülle von Krabben, Austern, Muscheln und Langusten.

An diesem ersten Abend entfachte Akela ein Feuer mit seinen Feuersteinen und sie bereiteten zum ersten Mal seit über zwei Monaten eine warme Mahlzeit zu. Alle hatten die Nase voll von rohem Fisch, aber sie wollten keines der Schweine töten, bevor sie nicht ihre Zahl erhöht hatten. Also rösteten die Frauen vier große rote Schnapper am Spieß über dem Feuer, während die Kinder einen geflochtenen Korb voller Muscheln sammelten, um sie in den Kohlen zu backen. Sie backten auch Brotfrucht und Taro. Während die Frauen kochten, bauten die Männer provisorische Behausungen für die Nacht.

Während sie um das Feuer saßen, aßen und redeten, überlegten sie, wo sie ihre permanenten Hütten bauen und die Brotfrucht und den Taro anpflanzen könnten. Sie sprachen auch darüber, zwei Dutzend weitere Kanus zu bauen. Diese würden sie entlang des Strandes oberhalb der Flutlinie positionieren. Jeder vorbeikommende Migrant würde all die Kanus sehen und denken, dass die Insel bereits stark bevölkert sei, und sie würden vorbeiziehen, um eine andere Insel zum Leben zu finden.

* * * * *

Am nächsten Morgen erwachten sie durch das Zwitschern der Tropicbirds in den She-oaks und durch braune Möwen, die am Ufer nach kleinen Fischen und Krustentieren suchten.

Nach dem Frühstück wanderten sie der Länge nach um die Insel herum und sahen an der Westspitze eine weitere Insel in geringer Entfernung. Später, wenn das Dorf etabliert war, würden sie die Kanus nehmen und die andere Insel erkunden.

Sie hatten mehrere Tiere verloren, als das mittlere Kanu während des Sturms unterging, aber sie hatten noch vierzehn Schweine sowie dreiundzwanzig Hühner und zwei Hunde.

Sie fanden keine Schlangen oder andere Raubtiere auf der Insel, also würden sich die Hühner schnell vermehren und bald einen Vorrat an Fleisch und Eiern liefern. Bei den Schweinen würde es länger dauern, bis sie sich vermehren würden.

Anhand der Größe von Kwajalein und der vielen Bäume und anderen Pflanzen errechnete Akela, dass die Insel bis zu vierhundert Menschen ernähren könnte.

"Das bedeutet", sagte Akela zu seiner Frau Karika, als sie Seite an Seite auf ihren Schlafmatten lagen, "unsere Enkel werden planen müssen, Leute auszusenden, um neue Inseln für die wachsende Bevölkerung zu finden."

Karika drehte sich um und stützte ihren Kopf auf ihre Hand. "Und das heißt, du wirst deinem Enkel beibringen müssen, wie man über das Meer navigiert." Sie lächelte ihren Mann an.

"Bis dahin werde ich zu alt sein, um überhaupt noch zum Meer hinunterzulaufen."

"Dann solltest du vielleicht deinem Sohn das Segeln beibringen."

"Aber ich habe keine -"

Sie unterbrach seine Worte mit einem Kuss und kuschelte sich enger an ihn.