Kitabı oku: «Mit Amor auf der Walze oder „Meine Handwerksburschenzeit“ 1805–1810»

Zum Geleit

Als mir die Urschrift dieses Buches zuerst in die Hand kam – ein schweinslederner Foliant von über achthundert engbeschriebenen Seiten – überraschten mich schon beim flüchtigen Durchblättern der lebendige Stil, die unterhaltsame Reichhaltigkeit des Inhalts – wie ich mehr und mehr mich hineinlas, nahm die bezwingende Wahrhaftigkeit dieser menschlichen Urkunde mich ganz gefangen.

Rein äußerlich betrachtet, ist die schöne, klare Handschrift schon bezeichnend für den Mann, der im April 1859, im Alter von 72 Jahren, den Entschluß faßt, die Geschichte seiner Entwicklungs- und Wanderjahre für Kinder und Enkel aufzuzeichnen. Sorgfältig bewahrte Tagebücher und ein geradezu erstaunliches Gedächtnis unterstützen ihn bei dieser großen Arbeit, zu der ihn keinerlei lehrhafte oder moralische Nebenabsicht, nein, einzig nur die ihm angeborene Erzählerfreude drängt. Er möchte seinen Nachfahren ein Bleibendes hinterlassen, das mit ihnen von seines Lebens Erleben plaudern soll, wenn sein Mund es nicht mehr kann – und wahrlich! das ist ihm gelungen.

Ein erfrischender Mutterwitz, eine Unmittelbarkeit und Treffsicherheit des Ausdrucks, eine Bildhaftigkeit der Darstellung sind ihm eigen, die hier und da an Goethesche Art gemahnen. Soviel Gestalten auch vorüberziehen – alle sind von Fleisch und Blut. Mit ein paar Sätzen, oft ein paar Worten nur, stellt er einen Menschen und sein Wesen greifbar hin; seine eigenen, wohlerkannten, Tugenden und Schwächen zeichnet der Schreiber manchmal mit leisem Spott, stets aber frei von eitler Selbstgefälligkeit wie von heuchlerischer Bemäntelung.

Ein leises Schalkslächeln in den Augen, die so tief in Menschliches hineingesehen, schaut er von der Höhe eines friedlichen Alters hinab in das sonnige Tal seiner Jugend – die sorglosen Kinderjahre, der Frieden eines gut protestantischen Elternhauses, das Auf und Ab der Landstraße, vielverschlungene Wanderwege mit ihren Schönheiten, Schrecknissen und Abenteuern, eigene und fremde Schicksale, nicht zuletzt die Irrungen eines für Frauenreiz sehr empfänglichen Herzens – alles das drängt sich, aufs neue lebendig, vor den Sinnenden hin und getreulich hält seine Feder es fest. Schreibend wird er, der allzeit offenen Auges seine Straße gegangen, unmerklich auch zum Chronisten seiner Umwelt und so stellt diese Niederschrift, als Ganzes betrachtet, einen höchst fesselnden Ausschnitt aus dem Kulturbild jener Zeit dar.

Uns Heutige mag es wenig erbauen, daß er, der Kursachse, dem Preußen fast fremder gegenübersteht als dem Franzosen, dessen Sprache und Art er bewundert; ja, wir können es geradezu als Mangel empfinden, daß sich der junge Schwärmer nie von Deutschlands innerer und äußerer Not im Tiefsten erschüttert, nie zu befreienden Taten hingerissen zeigt – doch entspricht dies durchaus dem Charakter einer Zeit, die Deutsche an der Seite Napoleons gegen Deutsche kämpfen sah, entspricht vor allem auch dem Wesen des damaligen Kleinbürgers, dem es ziemlich gleichgültig war, wer oben regierte, wenn nur das eigene Sein und Behagen unangetastet blieb. Nichts kann die natürliche Wahrhaftigkeit des Verfassers besser kennzeichnen als die Tatsache, daß er in seinem Erinnerungsbuche niemals den leisesten Versuch macht, die Denkart seiner Jünglingsjahre in deutschem Sinne umzufärben, obwohl er inzwischen den Niederbruch Frankreichs und den Wiederaufstieg deutschen Geistes erlebt hat. –

Christian Wilhelm Bechstedt starb im Jahre 1867 zu Langensalza als Bäckermeister in dem Hause, worin schon sein Urgroßvater (geb. 1674, gest. 1747) das gleiche Handwerk betrieb und heute noch ein Enkel es fortsetzt. Von einem Gedrucktwerden seiner Aufzeichnungen hat sich der ehrsame Handwerksmeister wohl nie träumen lassen; dafür spricht schon der rückhaltlose Freimut, womit er über seine mannigfachen Liebesabenteuer berichtet. –

Erst nach langem Zögern haben seine Nachfahren den dankenswerten Entschluß gefaßt, den sorglich gehüteten Familienschatz der Allgemeinheit zugänglich zu machen. Sie gingen dabei mit Recht von der Erwägung aus, daß es um die Wende des 18. und 19. Jahrhunderts in Adels- und vornehmen Bürgerkreisen der Memoirenschreiber genug gab, die von ihrer Denk- und Lebensweise Kunde wahrten, dagegen handschriftliche Zeugnisse aus der Welt des kleinen Mannes höchst spärlich vorhanden sind. Wo sonst hätte ein wandernder Handwerksbursche viele Jahre hindurch ein Tagebuch geführt und es später zu solchem Erinnerungswerk ausgebaut, wie es hier vorliegt?!

Eine gewisse Gunst der Umstände ermöglichte es diesem lebhaften und liebenswürdigen, stets aufnahmebereiten und mitteilsamen Geiste, sich eine Bildung zu erwerben, die weit über seinen Stand hinausging – die aber Voraussetzung war für die Abfassung einer solchen Schrift. Der Schreiber selbst ist sich seiner erhöhten Genuß- und Urteilskraft mit Genugtuung, doch ohne Überheblichkeit bewußt; stets spricht aus seinen Aufzeichnungen der im Grunde schlichte Mann, der das vererbte und erlernte Handwerk mit Lust und Liebe ausübt und fest in dem Boden wurzelt, worauf er steht. Schade, wenn die einzigartige Urkunde, die er hinterließ, im Familienschrein vermodert wäre! –

Meine Aufgabe war es, die breite Behaglichkeit der Erzählung hier und da zum Vorteil des Ganzen zu kürzen, ohne Wesentliches auszuschalten. Die alte, unser Auge störende Rechtschreibung habe ich durchgängig nicht übernommen; die Echtheit des Buches ist so unzweifelhaft, daß sie durch solche Äußerlichkeiten nicht bewiesen zu werden braucht.

Potsdam, im März 1925 Charlotte Francke-Roesing

Langensalza, April 1859

Heute nehme ich mir vor, für meine Kinder

und Enkel die Erlebnisse meiner Wander-

jahre aufzuschreiben. Ich werde alles, worauf

ich mich noch besinnen kann, so genau wie

möglich angeben. Man hat ja nicht immer

Lust zum Schreiben; wenn mir aber der liebe

Gott noch eine Reihe Jahre das Leben

schenkt, so wird dies Buch wohl fertig

werden.

C. W. Bechstedt

Kartenausschnitt: Die Königreiche von Sachsen und Westphalen 1808. (Reprint im Verlag Rockstuhl).

Langensalza gehörte damals zu Sachsen. Nach der Frage, woher er komme, sagte Christian Wilhelm Bechstedt immer: „Ich komme aus Langensalza in Sachsen“. Mit der Neugliederung der preußischen Monarchie nach Napoleons Niederlage kam Langensalza 1816 zu Preußen.

Vorweg einen kurzen Bericht
über meine Jugendjahre bis zur
Wanderschaft
Ursprung und Zusammenhänge –
Die Lateinschule – Großfeuer – Singstunde –
Der erste Schmerz, Lehre und Gesellen würde –
Erfurt und die große Glocke – Ein Brandstifter
wird auf dem Scheiterhaufen verbrannt –
Die Tanzstunde und ihre Folgen –

Zur Welt gekommen bin ich in Langensalza am 4. September 1787. Meine Paten waren: Herr Hutters, Herr Miller und die Frau Bertlingen. Getauft hat mich der Magister Kranigfeld in der Bergkirche und dabei gesagt: „Ei, ei, ei! der Junge soll drei Tage alt sein? Das ist ja ein Kerl wie von sechs Wochen.“

Als ich ungefähr zwei Jahre alt war, starb mein Großvater Bechstedt im Alter von vierundachtzig Jahren. Während er an einem Butterbrote gegessen, hat ihn eine Art Schlagfluß getroffen und ist auch sobald tot geblieben. Er ist ein kleiner, etwas sonderbarer Mann gewesen, hat gern gelesen und geschrieben; es sind jetzt noch Schriften von ihm vorhanden. Ihm hat einmal geträumt, daß er an einem Baum hinauf in den Himmel geklettert sei. Die Schönheiten, die er da gesehen, hat er nicht genug beschreiben können. Petrus aber hat den Eindringling nicht eher wieder aus dem himmlischen Paradies hinausgebracht, als bis er ihm versprochen hatte, er solle ganz gewiß wieder hineinkommen, doch müsse er zuvor auf der Erde noch seine bestimmte Zeit leben. Da ist mein Großvater denn friedlich den Baum hinabgerutscht und aufgewacht.

Von diesem Traum muß etwas in seinem Gemüte sitzen geblieben sein. Meine Mutter erzählte manchmal, wie gleichgültig er den Verlust irdischer Güter aufgenommen habe. Auch hat er sich mit einigen anderen alten Bäckermeistern beim Spazierengehen um die Stadt zuweilen so verplaudert, daß sie in Jacken, Schürzen und Pantoffeln nach Gotha, auch nach Arnstadt zum Weizenbier gegangen sind, ohne zu Hause etwas davon zu sagen.

Der Vater meines Großvaters Bechstedt ist 1711 beim großen Brande in einem Backhaus hinter dem Rathause mit abgebrannt und sein Großvater (mein Ururgroßvater Bechstedt) ist Fuhrmann gewesen und hat in der Milchgasse gewohnt.

Meiner Mutter Vater (mein Großvater Scholl) war Böttchermeister. Ihm gehörte das Haus unter dem Berge, was jetzt der alte Schützenhaus-Vogelmacher, Wilhelm Bechstedt, zu eigen hat, dessen Ururgroßvater auch der Fuhrmann in der Milchgasse gewesen ist. Meine Mutter und der Pastor Scholl in Ufhoven, die beiden Kinder von Großvater Scholl, stammten aus seiner ersten Ehe. Er starb, als ich sechs Jahre alt war.

Mein Großvater Bechstedt hat noch einen Bruder gehabt; den haben die Preußen im Siebenjährigen Kriege par force zum Soldaten gemacht. Er ist ein äußerst geschickter, lebhafter Bursche gewesen und bald Unteroffizier geworden. Bei einem Scharmützel zeichnete er sich aus und wurde zum Husarenleutnant ernannt. Nach dem Kriege hat er um eine Zivilstelle angehalten, als Obereinnehmer in Halberstadt gelebt, geheiratet und einen Sohn und eine Tochter hinterlassen. Diese Tochter hat den Amtmann Bär geehelicht, welcher sich im Sommer 1800 vom Langensalzer Magistrat Auskunft erbat über die Verwandtschaft seiner Frau. Mein Vater nahm den Brief an sich und beantwortete ihn, worauf die Verwandten ihren Besuch ankündigten.

Daraus wurde indes vorerst nichts; mein Vater starb im Dezember desselben Jahres. Erst im Jahre 1804 kamen die Amtmann Bärs mit ihren zwei kleinen Jungen nach Langensalza und wohnten im Hause am Berge bei Vetter Wiegand – nach meinem Vater der nächste Verwandte, der ein Haus besaß. Sie blieben vierzehn Tage hier, waren vielmal zu Gast bei meiner Mutter und meine erste Ausflucht in die Welt ging zu ihnen, worauf ich später zurückkommen will.

Mein Vater und meine Mutter standen fast in gleichem Alter; beide sind 1753 geboren. Meines Vaters einzige Schwester war die Frau Köhler in der Treisch-mühle.

Meinen Eltern wurden sechs Kinder geschenkt, von denen zwei in jungen Jahren unverehelicht gestorben sind. Die anderen führe ich hier auf:

1 Katharina Sophie, geb. 1785, die jetzige Frau Minor hier.

2 Meine Wenigkeit, geb. 1787, der ich dies schreibe.

3 Eleonora Dorothea, geb. 1791, gest. 1857, verheiratet mit Pastor Köttner in Volkenroda, später Wiegeleben.

4 Johann Heinrich, geb. 1793, gest. 1850 an der Cholera, als Besitzer der Treischmühle.

Er hinterließ fünf Kinder: August, Anton, Heinrich, Eleonora und Lina.

Meine ältere Schwester, Frau Minor, hat keine Kinder. Meine jüngere Schwester, die Pastor Köttner, hatte drei. Davon starb ein Knabe klein und ein Mädchen unverehelicht. Das dritte, Lina, ist die jetzige Madame Klauwell, hinter dem Rathause.

Etwas roh und wild ging es wohl bei uns in den neunziger Jahren zu. Was die Älteren über die französische Revolution und den Krieg lasen, das spielten wir Schuljungen ihnen praktisch vor. Vor den Toren der Stadt, im Felde, schlugen wir aufeinander los, daß das Blut darein lief und warfen uns mit Steinen Löcher in die Köpfe.

Sobald ich zum Sextus, Herrn Ströhler, in die Schule kam, wurde ich angeworben und mußte unter dem Kommando des Generals Heinemann (jetzt noch lebender alter Cafetier) kleine Wagen mit Wurfsteinen beladen, hinter der Front herziehen, was stets Arbeit der Jüngsten war.

Zwei Jahre saß ich bei Herrn Ströhler, dann führte er mich und Andreas Koch, als seine zwei besten Schüler, zum Quintus, Herrn Ratz, hinüber. Auch draußen im Felde war ich befördert worden und als Unteroffizier schon manchmal mit Blutflecken und Beulen nach Hause gekommen. Wieder zwei Jahre saß ich nun in Quinta, bei Herrn Ratz, wo wir schon viel Latein deklinieren und konjugieren mußten; auch wurde fleißig Geographie getrieben, was meine Liebhaberei war. Herr Ratz, an sich ein ganz gescheiter Mann, schlief leider oft während des Unterrichts und wir waren viel zu böse Jungen, als daß wir dies hätten ungenutzt hingehen lassen. Es wurde allerhand Allotria getrieben und von vielen drolligen Geschichten will ich nur eine hier erzählen.

Auf dem Tisch lag die große Karte von Europa und die Neulinge sollten die Namen der Länder lernen. Herr Ratz sagte diese laut vor, indes er mit dem Finger auf das betreffende Land wies.

„Portugal!“ rief er laut. Darauf die Jungen alle: „Portugal!“ Nun rückte der Finger auf Spanien: „Hispania!“ – Das Echo: „Hispania!“ – Herr Ratz nickte. „Frankreich!“ –: „Frankreich!“ – Das Haupt des Herrn Ratz sank tiefer; doch als ein dummdreister Bengel namens Musbach lachte, bekam er eine Dachtel. „Dummer Junge, paß auf! – Deutschland!“ –: „Deutschland! Ach, das ist unser Land“, sagten einige Jungen. „Du, Friede” wo muß en da Langensalz liegen?“ – Herr Ratz neigte den Kopf sachte auf die Karte, seine rechte Hand rutschte fort und der Finger kam zu den Samojeden, während der gute Mann, seiner selbst kaum noch bewußt, „Italien“ rief. Da brach ein mächtiges Lachen los; Musbach war der tollste und schrie: „Herr Ratz, Herr Ratz, das ist ja Rußland.“

Nun fuhr der Lehrer auf und griff zum Stock. „Du Erzschlingel, du mußt Hiebe kriegen.“

Musbach duckte sich, verlor aber den Stock nicht aus den Augen. Des Gestrengen Arm hob sich. Unglücklicherweise kam ein großes Loch im Rock dabei zum Vorschein. Wie das Musbach sah, fing er fürchterlich zu grölen an: „Ach, das große Loch, ach, Herrjeses, ach, Herrjeses!“ ...

Herr Ratz konnte nicht zuschlagen; er drehte sich schnell um und rief ein paarmal: „Ruhe!“ – Wahrscheinlich hat er sich das Lachen verbissen, denn er war ein kluger und gutmütiger Mann.

In diesen zwei Jahren ging das Kriegspielen immer schlimmer fort; auch die Erwachsenen hatten Gefallen daran, wenn wir mit Trommeln und Fahnen zum Tore hinausmarschierten. Wir hatten uns in Franzosen und Deutsche geteilt und jede Abteilung war manchmal fünfzig Jungen stark. Die Leute eilten ans Fenster und die Clemenser Soldaten [vom kurfürstlich Sächsischen Regiment Prinz Clemens] riefen manchmal die Wache ins Gewehr, wenn es durchs Mühlhäusertor ging. Nur die vielen Blessierten wollten den Eltern nicht gefallen und mancher durfte deswegen nicht mehr mit. Mein Vater aber sagte: „Das schadet den Jungen nichts, sie lernen vorsichtig sein und kriegen Courage.“

Im Jahre 1797 nach Ostern fand das Examen für Quarta statt. Eine wilde Gewohnheit wollte, daß die Jungen, die aus Quinta nach Quarta versetzt wurden, sich mit dem Plumpsack durchschlagen mußten: Die Quartaner standen gewappnet im Gange; wir rückten scharf an, schlugen uns fürchterlich, trieben sie zurück und endlich zu ihrer Tür hinein, die sie fest hinter sich schlossen. Da wir die Tür nicht eindrücken konnten, so holten wir ein Scheit Holz aus dem Schulholzstall, rannten eine Füllung durch und die Tapfersten, Bayer, Heng und ich, krochen zuerst durch.

Wir bekamen zwar Beulen und blaue Flecken, machten aber die Tür auf und unser Korps drang ein. Nun schlugen wir uns noch eine Viertelstunde dermaßen, daß wohl keiner dabei war, der es nicht vier Wochen nachher noch gefühlt hätte.

So war die damalige Zeit. Jetzt geht’s anders zu – ob aber besser, das wage ich nicht zu beurteilen.

Der Herr Quartus Nohr verstand, sich in Respekt zu setzen und es ging nicht mehr so wild zu wie vorher. In der Hauptsache lernten wir Rechnen, Schreiben, Geschichte und Latein. Geschichte trug er erzählend vor und wir hörten alle gern zu, wenn er von der Entdeckungsreise des Kolumbus und anderen Abenteuern berichtete.

Wenn er einen verbundenen Kopf sah, verbot er uns zwar das Werfen mit Steinen, doch das Kriegspielen nicht, denn er war der Meinung, daß wir alle noch vor die Franzosen müßten. Er wußte uns auch an der Ehre zu fassen. Nur die rohesten Jungen bekamen Stockschläge. Die meisten deuchte es Strafe genug, wenn er einen mit seinen großen schwarzen Augen scharf ansah und dabei den Kopf schüttelte. Das hieß: ,Ei, ei, wie hast du dich vergessen ... Nun, ich hoffe, du wirst es nicht wieder tun.‘

Und wirklich! man nahm sich wenigstens fest vor, es nicht wieder zu tun.

Eine stärkere Strafe war das Knieen vor der Tafel, danach kam eine kleine Bank zum Alleinsitzen in der Ecke, die ‚Reue und Buße‘ überschrieben war und die wir nur die Jammerbank nannten. So ging ein Jahr hin.

Um diese Zeit fing ich an, mich fester an den Vater zu hängen. Er nahm mich mit, wenn er über Land ging, um Holz oder Schweine zu kaufen. Das Schulversäumnis schlug Herr Nohr nicht hoch an, denn er meinte, es sei auch Schule, so mit dem Vater über Land zu gehen. Als ich aber einmal dies nur vorgegeben hatte, in Wahrheit jedoch mit einem kleinen Kriegskorps als Hauptmann nach Schönstedt ausgerückt war, um die Bauernjungen zu verprügeln, mit denen wir im Kriege lagen, da hatte unglücklicherweise Herr Nohr meinen Vater gesprächsweise danach gefragt, ob er mich am Donnerstag mitgenommen habe.

Nun, es ging noch so ab. Von meinem Vater bekam ich ein paar Hiebe und die Aussicht auf gewaltige Schläge, wenn ich wieder Lügen ausheckte; Herr Nohr drohte mir mit der Jammerbank, auf der ich bis dahin noch nie gesessen hatte.

Um diese Zeit hielt mein Vater einen Gesellen, namens Christian Döbling aus Salzungen, der von guter Familie war und bei meinem Vater in Ansehen stand. Ich stand wiederum bei ihm gut angeschrieben und wir gingen zuweilen ohne meinen Vater über Land. Wenn es nun mal mit mir nicht richtig war, so half er mir durch. Später habe ich ihn auf meiner Wanderschaft besucht, was ich an seinem Ort erzählen werde.

Mein Vater und Nachbar Buschmann lasen Zeitungen; General Bonaparte, um den sich damals alles drehte, stand in Ägypten. Ein Buchbinderlehrling bei uns machte Bonapartehüte aus Pappe und blauem Zuckerpapier für achtzehn Pfennig. Wer von den Jungen soviel auf die Beine bringen konnte, der kaufte sich einen und setzte ihn auf, wenn’s zu Felde ging.

Am Kriegstor, auf der linken Seite, wenn man hinausgeht, stand früher das alte Torschreiberhaus. Der Torschreiber Bube, ein Mann von 50 Jahren, gab Unterricht in Rechnen und Schönschrift. Zu ihm brachte mich mein Vater im Jahre 1798, weil diese Künste in der Schule über Latein und Religionslehre etwas vernachlässigt wurden. Zwei Jahre lang habe ich an vier Abenden in der Woche die Nachhilfestunden beim Torschreiber zur Zufriedenheit meines Vaters besucht. Die Stube war klein. Wir lernten zu vier Knaben, wovon ich der jüngste war. Zwei davon sind mir noch im Gedächtnis: der Vater vom jetzigen Bürgermeister Kramer und Friede Köhler aus der Treischmühle. Mein Vater wollte nicht, daß ich auf Schönschrift zuviel Zeit verschwende, meine Mutter hingegen sah es gern: sie kaufte mir einen schönen Malkasten und alles, was dazu gehört.

Alle Frühjahr kam das kurfürstlich Sächsische Regiment Prinz Clemens hier auf sechs bis acht Wochen zusammen. Diese Zeit hieß die Exerzierzeit und war immer ein Ereignis für die Stadt. So sagte vielleicht eine Langensalzer Frau: „In welchem Jahre ich Hochzeit gehabt habe, darauf kann ich mich nicht gleich besinnen, aber es war in der Exerzierzeit, das weiß ich noch.“

In der Exerzierzeit im Jahre 1799 saß ich in Quarta hinter der Tafel als Erster, als eines Morgens früh 8 Uhr eine Magd hereinstürmte mit dem Rufe: „Ach, Herrjeses! in der Holzgassen brennt’s!“ Die Tür, die einwärts aufging, war bald verstopft – Tertia saß in derselben Stube – und die Lehrer konnten die Jungen nicht bändigen. Ein großes Fenster, das sich nicht aufmachen ließ, geht Prima gegenüber auf den Gang hinaus. Ich rannte mit dem Ellenbogen eine Scheibe durch, nahm die Scherben heraus und ließ mich hinunter. So war ich der Erste auf der sogenannten Städe gegenüber der Holzgasse. Von da konnte man auf das Dach des brennenden Hauses sehen. Zwischen allen Ziegeln luschten kleine Flammen heraus und aus den Bodenlöchern schlugen sie hoch und dick wie ein Bierfaß.

Erster Teil
meiner Wanderjahre und Liebesverirrungen
Abschied – Großsömmern –
Sondershausen – Heringen – Stolberg – Güntersberge –
Das Lenchen – Quedlinburg –

Den Montag vor Pfingsten 1805, vormittags neun Uhr, zog eine kleine Karawane zum Mühlhäusertore hinaus – zehn bis zwölf Kameraden, von denen einer um den anderen mein Bündel trug. Mein Bruder Heinrich, meine zwei jüngsten Schwestern und Andreas Köhler aus der Treischmühle waren dabei, sogar mein Vetter Scholl ging mit, trotz seiner fünfzig Jahre.

Meine Mutter hatte mich endlich losgelassen und wir waren vor dem Tore rechts herumgegangen. Meine älteste Schwester war mit Minor und zwei Gesellen auf den Oberboden gestiegen und von da riefen sie mir ihr Adieu auf den Weg herunter. In Merxleben wurde Halt gemacht, Bier getrunken und gesungen. Nach einer halben Stunde rollte ein Militärwagen von Langensalza heran mit Soldaten, die nach Weißensee bestimmt waren. Sie tranken gerne einmal mit, doch als sie weiterfuhren, ließ auch ich mich nicht mehr halten, bestieg den Wagen und setzte mich zwischen die alten Clemenser, die mich kannten. „Adieu, adieu“, ging’s nüber und rüber; die Hüte wurden geschwenkt und fort fuhr ich in die Fremde.

In Gangloffsömmern stieg ich ab und besuchte den Pachter Fischer, von dem wir oft Weizen gekauft hatten. Er nahm mich freundlich auf; nachdem ich mich zum Essen und Trinken ein bißchen hatte nötigen lassen, langte ich zu. Fischer gab mir derweil allerhand gute Lehren: „Es tut nicht gut, daß Sie so allein gehen, Mosje Bechstedt –“ und er erzählte, vor kurzem habe man im Walde, eine halbe Stunde vor Sondershausen, einen einsamen Wanderer bestohlen und halbtot geschlagen.

Ich dankte schön für alles, nahm Abschied und marschierte nach Greußen, wo ich den Weg nach Sondershausen erfragte – Chausseen gab es damals noch nicht. Es fing an zu regnen. Trotz des Schmutzes wollte ich weiter, mußte aber schließlich doch in einem Dörfchen – Holzengel, Kirchengel oder Hausengel – bleiben. Das kleine Nest hatte keinen Gasthof: die sogenannte Schenke wurde von einem Ehepaar in den vierziger Jahren geführt. Die armen Leute kannten das Wort „logieren“ gar nicht: ich war der erste Fremde, der bei ihnen übernachten wollte. Sie lachten mich immerzu an, setzten mir einen Krug dickes gelbes Bier vor und gingen fort an ihre Arbeit.

Ich seufzte und sah zum Fenster hinaus. Es war inzwischen wieder hell geworden – sollte ich weitergehen? Aber sicher hätte mich noch vor Sondershausen die Nacht im Walde überrascht. Die Erzählung des Pächters in Gangloffsömmern war mir doch in die Glieder gefahren; das Bestehlen und Totschlagen gefiel mir gar nicht recht – ich blieb.

Nun fing ich an, die Stube zu mustern – siehe da! hinterm Ofen an der Wand hing eine Zither. Schnell rückte ich einen Schemel hin und holte sie herab. Sie war gestimmt und glich ganz der meinigen zu Hause. Ich begann zu klimpern und zu singen und kam bald in mein Leibstückchen:

„Dameton war schon lange Zeit

Der schönen Phillis nachgegangen,

Doch konnte seine Zärtlichkeit

Nicht einen Kuß von ihr erlangen“ usw.

Frau und Mann lugten zur Tür herein und lachten und als mein Lied aus war, standen wohl zwanzig Menschen, klein und groß, unter meinen Fenstern und ich mußte noch eins singen und spielen. Es ergab sich hernach, daß die Zither dem sechzehnjährigen Sohne gehörte, der jetzo Knecht beim Pfarrer war.

Ich dachte: Hier wirst du nicht bestohlen und geschlagen und schlief die ganze Nacht wie ein Prinz in einem reinen Bett mit schwerer Decke, die ich wegschob.

Am anderen Morgen fand ich meine Gastwirte hinter dem Hause in einem Grabgarten, wo sie Kartoffeln häufelten. Sie meinten, es wäre ein schöner Besuch gewesen und ich hatte meine Not, bis sie ihre Forderung machten. Die war aber so gering, daß ich dem Entgelt noch ein Sechserbrot und eine halbe Knackwurst aus meinem Felleisen hinzufügte. Der Mann geleitete mich noch eine Viertelstunde Weges und trug mein Bündel.

Gegen zehn Uhr kam ich in Sondershausen an. Ich führte ein altes Gebet- und Reisebüchlein mit mir und da es auch mein Vater dereinst auf seiner Wanderschaft benutzt hatte, so besaß es einen gar großen Wert für mich. Die Reisemorgen- und abendsegen und die Andachten waren eigens für junge Handwerksburschen geschrieben und gefielen mir; man wird unwillkürlich frömmer, wenn man so allein geht. Trotzdem war es nicht Furcht vor Reisegefahren, wenn ich jetzt oft in dem Büchlein las. Ich besaß Courage genug; doch setzte ich ein gewisses ehrfürchtiges Zutrauen in das Buch, weil es alt und von meinem Vater war.

In Sondershausen reizte mich die Neuheit meiner Lage dazu, eine Dummheit zu machen. Es kam mir so sonderbar und interessant vor, daß ich auf einmal ein reisender Bäckerbursche war, wie ich deren so viele hatte in unser Haus kommen sehen, um zuzusprechen und das Geschenk zu holen. Ich ging also zum Obermeister und ließ mir das Zeichen zum Zusprechen geben. Dabei bedachte ich nicht, daß ich hier ja nicht in Arbeit gehen wollte, also auch ums Geschenk nicht zusprechen dürfe.

Als ich in das erste Bäckerhaus eintrat, machte ich ein tüchtig Gesicht, so ernsthaft, als ich’s nur herausbringen konnte und sagte dreist: „Ein reisender Bäckergeselle spricht dem Meister zu wegen des Handwerks und bittet ums Geschenk.“ Ich bekam zwei Semmeln und ging weiter; das Ding machte mir Spaß. Als ich aber zum dritten oder vierten kam, war der Meister selber da und fragte mich: „Hast du auch Lust zum Arbeiten?“

Wie konnte ich da nein sagen? – „Ja!“ – „Wo bist du her?“ – „Aus Langensalza“, antwortete ich kleinlaut. „So, da bist du nicht weit her.“ Diese Rede verdroß mich einigermaßen. Der Meister verlangte nun, daß ich zur Herberge gehen und meine Sachen holen sollte, um die Arbeit bei ihm anzutreten. Ich antwortete zwar: „Gut, Herr Meister“, aber im Inneren sah es bei mir nicht gut aus. So bedrückt war ich, daß ich kaum Atem holen konnte. Ich suchte den Obermeister wieder auf, gab mein Zeichen ab, erhielt meine Kundschaft (das war damals der Reisepaß), zahlte meine kleine Zeche, hockte mein Bündel auf und – marschierte zum nächsten Tor hinaus.

Erst weit draußen wagte ich zu fragen, wo der Weg nach Heringen hinginge. Ich mußte nun fast um die halbe Stadt herum, um auf den rechten Weg zu kommen, machte dann Beine und stiefelte eine Stunde lang recht darauf los. Hernach legte ich mich im Schatten nieder, um über mein Schicksal nachzudenken.

,Da!‘, dachte ich, ,nun hast du schon einen Betrug gemacht und bist kaum von zu Hause weg.‘ Ich holte mein Büchlein heraus, ob da nicht ein Gebet stände für diese Sünde, fand aber keines. ,Nun, er wird ja wohl einen anderen Gesellen kriegen‘, beschwichtigte ich mein Gewissen und blätterte weiter, bis ich zu den Marschrouten kam.

Also: Nordhausen, Stolberg, Güntersbergen, Quedlinburg, Egeln, Magdeburg waren zu erobern. Mein Mut stieg wieder hoch auf; ich sprang in die Höhe und marschierte weiter. Abends in Heringen ließ ich mir Brot geben, Wurst hatte ich selber, trank Bier und schlief wie das gute Gewissen. Am anderen Morgen ging ich zu keinem Bäcker, sondern machte mich gleich auf den Weg. ,Was sollst du eigentlich in Nordhausen machen?’ dachte ich und fragte einen Mann, ob ich nicht geradezu auf Stolberg gehen könne. Er meinte, der gerade Weg nach Stolberg sei zwar im Sommer sehr angenehm, aber ein Fremder könnte sich doch leicht da verirren. Nachdem ich wieder eine halbe Stunde gewandert war, traf ich auf einen alten Bauern. Der sagte, mit dem Verirren wäre es gar nicht so schlimm. Wenn ich wollte, so könne ich hier gleich mit ihm rechts abgehen auf einem Fußsteige, der nach seinem Dorfe führe – und wer mitging, das war ich.

Als ich den Bauern mit seinem Dorfe wieder eine Stunde im Rücken hatte, fing mir das Ding doch an wunderlich zu werden. Keine Seele hatte ich angetroffen und vor lauter Bäumen sah ich keinen Wald mehr. Der Weg war alle geworden, wie man zu sagen pflegt, bald links, bald rechts mußte ich durchs Gebüsch kriechen, das Felleisen drückte schwer; ich ließ mich nieder, um auszuruhn.

,Hier hilft kein Beten‘, dachte ich. ,Doch halt!, dein Weg geht nach Norden, folglich mußt du, da es noch Vormittag ist, die Sonne immer etwas rechts hinter dir haben‘ – und so richtete ich denn auch meinen Marsch ein. Als ich mich eine gute Stunde fortgearbeitet hatte, was mir vermöge meines schweren Bündels sehr sauer wurde, kam ich aus dem Walde heraus und stand nach tausend Schritten vor einem steilen Abhang.

Vor mir lag ein Tal, rundherum von Bergen umgeben, mitten darin ein Dorf, woran sich Ziegelbrennereien anschlossen. Unten floß ein Wasser ganz nahe am Berge weg, das etwa halb so groß wie die Unstrut war. Eine Brücke über dies Wasser war nicht zu entdecken, auch wußte ich nicht hinabzukommen; der Hang war zu steil und felsig. Da bemerkte ich, daß weiter links das Wasser nicht so nahe an den Berg trat und dort arbeitete ich mich hin. Als ich genau untersucht hatte, daß man hier zur Not rückwärts hinunterklettern und rutschen konnte, legte ich mein Felleisen nieder, gab ihm einen Schub und, heidi! kollerte es den ganzen Berg hinab und blieb im Grase liegen.

Nun trat ich die Rutschpartie auf allen vieren rückwärts an und kam glücklich mit etwas blutigen Händen zu meinem Bündel. Ich hockte auf und marschierte links fort, mußte aber einigemal gefährlich klettern, weil der Fluß sich dicht an den Berg drängte. Nach einer halben Stunde entdeckte ich eine Fahrbrücke über den Fluß und einen Weg links vom Berge herab, auf welchem ich wahrscheinlich hätte kommen sollen.

Nachdem ich mich in der Schenke des Dorfes erholt und nach der weiteren Marschroute erkundigt hatte, kam ich zu Mittag nach Stolberg, fragte nicht nach der Bäckerherberge, sondern ließ mir im Gasthofe was Gutes zu essen geben und ging den Tag noch bis Güntersbergen in mein drittes Nachtquartier.

Andern Morgens, nach einem langen und guten Schlaf, fragte ich den Wirt nach dem nächsten Weg nach Quedlinburg. Der wäre für Fremde schwer zu finden, erklärte der Wirt und wunderte sich, daß ich als Handwerksbursche in Güntersbergen sei, statt daß ich von Stolberg aus die Hauptstraße über Harzgerode und Ballenstedt eingeschlagen hätte. Nun, nach den nächsten zwei Dörfern könnte ich zur Not noch hinfinden, aber hernach – hernach würde ich mich ganz gewiß verlaufen, wenn ich allein bliebe.

Nach zwei Stunden war ich im zweiten Dorfe angelangt, hatte unterwegs schon mein Gebetbüchlein in Gebrauch genommen und war recht fromm und ein bißchen ängstlich gestimmt. Ich ließ mir Bier geben und legte den Kopf auf den Tisch. Das Wasser stieg mir in die Augen; ich dachte an meine Mutter und fing still zu beten an: ,Ach, du lieber Gott, schick doch nur einige Menschen her, die auch nach Quedlinburg wollen‘ – darüber schlief ich ein. Im Traum sah ich einen alten Einsiedler, der sagte zu mir: ,Wenn du fleißig in deinem Gebetbuch liest und ein guter Mensch bist, so sollst du dich nicht verirren und kein Spitzbube soll dir etwas anhaben.‘ Ich nahm mir auch im Traum vor, das so zu halten, wurde aber durch heftiges Zuschlagen von Türen und lautes Sprechen unsanft aufgerissen. Ich rieb mir die Augen und sah drei Leute; einen Bauersmann, eine Bauersfrau und ein junges Mädchen, das städtisch gekleidet war, doch ein schönes weißes Tragkörbchen auf dem Rücken trug, das sie eben absetzte. Der Bauer war ein gewöhnlicher Mann von mittlerer Statur und mittleren Jahren, in dem Gesicht der Frau stand nichts geschriehen; das Mädchen sah hübsch, aber ein wenig einfältig oder vielleicht auch unerfahren und unschuldig aus. Und weil ich mir eben im Traum vorgenommen hatte, recht brav zu bleiben, sah ich das Mädchen lange an; sie schien in meinem Alter, wo nicht jünger zu sein. Als unsere Blicke zusammentrafen, guckten wir beide schnell wo anders hin.

Da ich hörte, daß Mann und Frau plattdeutsch miteinander sprachen, stellte ich einige Fragen. Der Mann hielt nicht zurück und bald erfuhr ich, daß das Ehepaar aus seinem Dorfe bei Quedlinburg vor drei oder vier Tagen nach Nordhausen gegangen war, um alte Bekannte zu besuchen. Deren Nachbar nun, ein Böttchermeister, hatte eine Schwägerin in Quedlinburg, die schon vor langem gebeten, man möge ihr doch das Lenchen hinschicken; sie solle es gut haben und auch das Nähen und Sticken bei ihr erlernen.

Ich spähte zu Lenchen hin, denn sie mußte das doch wohl sein, aber Lenchen guckte schnell auf den Erdboden.

Der Böttchermeister, so erzählte der Bauer weiter, hatte ihn nun gebeten, die Lene mit nach Quedlinburg zu nehmen oder seine, des Bauern Frau, über ihr Dorf hinaus wenigstens noch ein Stückchen mitgehen zu lassen, bis Lene von weitem die Stadt sehen könne.

,Oh, du lieber Gott‘, dachte ich, ,hast du schon mein Gebet erhört!‘ Es wurde mir ganz frömmlich zumut. Ich schnürte mein Felleisen auf, holte ein ordentliches Stück Cervelatwurst heraus, schnitt es in vier Stücke und bot dem Bauern, der Frau und Lenchen an. Das Lenchen wollte erst nicht recht. Da sagte die Frau: „Ach, Lenchen, nehm ses doch“ – und Lenchen nahm’s.

Nun ließ ich noch zwei Krüge Bier kommen und zwei Schnäpschen und jetzt fing auch der Bauer an, auszufragen. Ich erzählte grundehrlich die letzten sechs bis acht Tage meiner Lebensgeschichte, besonders auch den Abschied von Mutter und Geschwistern vor vier Tagen. Lenchen rückte etwas näher, sie schien eine Angst zu verlieren, ja sie lächelte sogar ein bißchen. Nun gab ich zu erkennen, daß ich auch nach Quedlinburg wolle und mich sehr freuen würde, Gesellschaft zu finden, da ich mich gestern schon im Walde verirrt hätte. Lenchen fand Ähnlichkeit zwischen ihrem und meinem Schicksal und gab dies unbefangen zu verstehen.

Kurz, wir brachen auf und ich bezahlte die ganze Zeche, die sich auf ein paar Groschen belief. Wir waren kaum tausend Schritt gegangen, da steckte der Bauer sein Ränzchen in den Korb seiner Frau und bat sich mein Bündel aus, das er nicht eher wieder vom Buckel heruntergab, bis wir schieden. Ob ich nun gleich das größte Zutrauen zu dem Manne hatte, so war mir doch, als sei es meine Schuldigkeit, mein Bündel im Auge zu behalten und so hielt ich mich hübsch zu ihm. Ich bezahlte noch ein paarmal Bier und Lenchen gab Kuchen zum besten, den sie im Korbe hatte. Es war ein schöner Tag; ich ging so frei ohne mein Felleisen. Gegen vier Uhr fing es an, schwül zu werden und in der Ferne zu blitzen.

Der Bauer sagte: „Es sind kaum noch zwei Stunden bis Quedlinburg; ich und meine Frau werden nun bald links abgehen, denn da Sie auch nach Quedlinburg wollen, braucht meine Frau die Lene nicht länger zu begleiten. Der Weg ist nicht mehr zu verfehlen.“

Nicht lange und es wurde haltgemacht; der Bauer legte mein Felleisen ab und die Frau nahm Abschied von Lenchen, die ihr gute Worte gab, sie möge doch noch ein Fleckchen mitkommen.

„Wozu?“ meinte der Bauer. „Noch ein Halbstündchen schnurgeraden Wegs durch den Wald und ihr kommt zur „Neuen Schenke“. Von da hat man die Stadt immer vor Augen. Der Mosje Langensalzer wird die Lene schon in Schutz nehmen, daß ihr nichts Übles begegnet. Ha, ha, ha, ha!“ lachte der Kunde noch recht.

Lenchen bemerkte kleinlaut: „Der fürchtet sich ja selbst.“ Aber dagegen hatte ich viel einzuwenden und tat sehr dick mit meiner Courage. Ich nötigte dem Bauern noch ein Stückchen Wurst auf; wir nahmen Abschied mit Händedruck – und dort gingen sie hin und überließen zwei junge Anfänger in der Welt ihrem Schicksal. Sie glaubten, daß die Lene, ihre Anbefohlene, in zwei Stündchen bei ihrer Tante sein werde, aber es sollte anders kommen.

Fast war ich willens, hier beim Schreiben meines Berichts eine Lücke zu lassen oder moralische Schwätzereien anzubringen – doch weg damit! Ich will treu und ehrlich erzählen, wie sich alles der Wahrheit gemäß zugetragen hat.

Wir, Lenchen und ich, gingen zusammen weiter und Lenchen meinte: „Sie müssen heute abend mit bei meiner Tante essen. Das ist eine gar gute Frau; mein Vater nennt sie nur die Fromme. Vielleicht nehmen Sie auch Arbeit in Quedlinburg?“

Ich erklärte ihr nun, daß ich zu Verwandten in Neuhaldensleben wolle, morgen nach Egeln und übermorgen nach Magdeburg marschiere, von dort seien es dann noch sechs Wegstunden bis Neuhaldensleben.

„Ach, so weit noch“, rief das gute Lenchen, „und wissen keinen Weg. Da werden Sie sich wohl wieder verirren.“

„Nein, Lenchen, nun werden die Wege besser und es kommen auch mehr Leute, die man fragen kann.“

„Ja, wer sagt Ihnen denn das? Sie sind – “ Herr Gott! jetzt kam ein so furchtbarer Blitz und Donnerschlag, daß Lenchen umfiel; sie raffte sich jedoch schnell wieder auf. Wahrscheinlich hatte es in der Nähe eingeschlagen; meine Augen waren wie geblendet von dem gewaltigen Blitz. Nun hielten wir uns aber dazu und gelangten, nur wenig vom Regen durchnäßt, in die Neue Schenke. Es war am Donnerstag vor Pfingsten und ging auf sieben Uhr. Lange Zeit zum Verweilen blieb uns nicht, das bißchen Regen durfte uns nicht abhalten.

Aber noch keine dreihundert Schritt waren wir gegangen, als ein schrecklicher Blitz und Donner, dem sogleich starker Regenguß folgte, uns in die Schenke zurücktrieb. Es regnete eine Stunde so fort und die Leute sagten uns, das Flüßchen zwischen hier und der Stadt sei so angeschwollen, daß es heute nicht passiert werden könnte. Es wurde Nacht; ich bestellte Abendbrot. Wir bekamen Suppe und ausgeschlagene Eier; ich langte tüchtig zu, denn ich war hungrig, trank viel Bier und rauchte sogar ein Pfeifchen. Dann und wann versuchte ich, mit Lenchen zu sprechen, aber sie machte ein schauerlich ängstliches, fast einfältiges Gesichtchen. So ging der Abend hin und eh wir’s uns versahen, trat eine Frau mit einem Licht in der Hand zu uns und sagte: „Na, wellts net ok slapen gahn? is all lang zehne durch!“

Ich griff nach meinem Bündel, Lenchen nach ihrem Korbe und wir trotteten wie die Lämmer hinter der Frau her. Nachdem wir ein paar Treppen und einen Gang passiert hatten, machte sie eine Türe auf, zeigte uns die Kammer, stellte das Licht auf den Tisch und sagte: „Na! schlaps wol un bust man det Licht hebsch ut!“ – Ging hin und schmiß die Türe zu.

Herr Gott im Himmel! in der Kammer stand nur ein einziges breites Bette. Mir wurde ganz blümerand [kauderwelsch für bleu-mourant, schwummerig] vor den Augen; ich schielte nach Lenchen, aber die kehrte mir den Rücken zu. Ich legte also mein Bündel ab, hing meinen Hut an die Wand und war im Begriff, meine Stiefel auszuziehen, als Lenchen eine heftige Bewegung machte. Sie hatte die Bettdecke ganz zurückgeschlagen und lag schon mit Sack und Pack, die Schuhe kaum ausgenommen, hinten im Bette, dicht an der Wand; ihr Gesicht konnte ich nicht sehen. Was ich gedacht habe, weiß ich nicht mehr, aber was ich gesagt habe, weiß ich noch – nämlich gar nichts. Ich zog meinen Rock aus, löschte das Licht, legte mich neben Lenchen ins Bette und deckte mich mit meinem Rock zu. Nachdem ich eine Weile meinen Gedanken nachgehangen hatte, war mir’s doch, als müßte ich mich aufrichten und sagen: „Gute Nacht, Lenchen, schlafen Sie wohl,“ und ihr einen Kuß geben.

Als ich Anstalt dazu machte, fing sie ängstlich zu stöhnen an: „Ach, ach, ach, du lieber Gott, ach, du lieber Gott!“ Ich brachte nur einen leisen Kuß auf ihrer Wange an, legte mich wieder auf meinen Platz und zog meinen Rock über mich her. Ich mag wohl noch allerhand Gedanken gehabt haben, aber soviel weiß ich noch ganz gewiß, daß mir war, als wenn meine Schwester neben mir läge. Und so bin ich eingeschlafen, wie man immer einschläft, ohne zu wissen, wie und wann.

Mag sein, daß der lange Marsch in der Luft und das viele Biertrinken und Rauchen oder auch das lange Wachsein schuld gewesen sind, kurz: ich schlief einen langen, festen, traumlosen Schlaf. Doch wachte ich mit vollem Bewußtsein meiner kritisch-interessanten Lage auf und griff nach Lenchen, aber die stand schon am Fenster und ließ sich von der Sonne bescheinen.

Nein, so hatte ich sie noch nicht gesehen! Sie kam mit einem freundlich lieben Gesicht auf mich zu, faßte mich bei der Hand und sagte: „Allons, Mosjö Langensalzer, es ist wunderschönes Wetter, nun wollen wir aber auch gleich fortgehn.“

Ich sprang heraus. „Aber nun, Lenchen, kriege ich auch einen schönen Gutenmorgenkuß!“ Und sie hielt still wie ein Lämmchen und drückte leise wieder, so eine Freude hatte das Kind über Gottes liebe Sonne und das helle Wetter. Sie wehrte mir, als ich hinuntergehn und Kaffee bestellen wollte, schüttelte ihren Geldbeutel auf den Tisch und sagte, sie wolle die Zeche bezahlen.

„Halt!“ kommandierte ich, eilte hinunter, ließ mir ein Schnäpschen geben und fragte, was ich und die Kleine zusammen schuldig wären.

„Heft jy jur got vertragen te hope in Bette?“ fragte die Frau.

„Na, Schwester und Bruder werden sich doch wohl vertragen“, antwortete ich. „Gelt, det heft ick ok denkt.“

Als ich wieder nach oben kam, hatte Lenchen schon ihren Korb auf dem Rücken und meinen Stock in der Hand. Sie half mir, mein Felleisen richtig aufzunehmen und nun ging’s treppab zur Tür hinaus ohne Umsehn fort nach Quedlinburg.

Das Gespräch drehte sich unterwegs größtenteils um die Tante, die Lenchens Frau Pate und seit sechs Jahren Witwe war. „Nun, Sie werden sie ja bald sehn, Musje Langensalzer“, meinte Lenchen. „Musje Langensalzer?“ wiederholte ich, „ei, da muß ich Sie wohl mit „Jungfer Nordhäuserin“ anreden? Wenn ich weiter „Lenchen“ sagen soll, dann müssen auch Sie mich beim Namen nennen. Ich heiße Christel.“

Sie wollte sich fast ausschütten vor Lachen; das sei ja ein Mädchenname. Da gab ich ihr meine Kundschaft; sie machte sie begierig auf, blieb stehen und las laut vor, daß ich meine Freude daran hatte: „Christian Wilhelm Bechstedt, – ach!“ Sie guckte mir frei in die Augen und das waren nicht die einfältigen Augen von gestern Abend, nein, ein paar schöne, kluge Augen. „Christian Wilhelm Bechstedt – das klingt gut, aber wo steht denn Christel?“

Ich setzte ihr auseinander, daß es Mode bei uns wäre, einen, der Christian hieße, Christel zu rufen. Aber ihr deuchte der Name Wilhelm viel schöner und sie gab mir den Rat, mich später zu Hause so nennen zu lassen. „Gut, Lenchen“, stimmte ich bei, „Sie sollen mich umtaufen, doch dann muß auch eine Taufhandlung geschehen.“ Sie merkte, worauf ich hinaus wollte, faltete den Paß zusammen und sagte: „Nun sind wir bald in Quedlinburg.“ Das half ihr aber nichts; ich bestand auf der Taufe und sie wurde unter den Pappelbäumen der Landstraße mit einem langen Kuß vollzogen.

Sonderbar! wir wurden beide stumm davon und gingen eine ganze Weile schweigend nebeneinander hin. Lenchen hatte noch etwas auf dem Herzen, was nicht recht heraus wollte. „Ach, hören Sie“, setzte sie mehrmals an, schwieg aber immer wieder still. „Na, was ist es denn, Lenchen?“ – „Ach, Musje Langen...“ – „Halt, wie heiße ich?“ – „Ach, Musje Wilhelm ...“ – „Nichts da mit Musje, sondern Wilhelm geradeweg, so haben Sie mich getauft.“ – „Ach, das ist’s ja eben, was ich sagen wollte. Wenn wir zu meiner Tante kommen, dürfen wir doch nicht so bekannt miteinander sein. Ach, du lieber Gott, fangen Sie da nur nicht an von ... von ...“ – „Nu, wovon denn, Lenchen?“ – „Ach, von der Neuen Schenke...“

„Liebes Lenchen, so dumm werde ich doch nicht sein. Aber wenn Sie so große Angst haben, dann lassen Sie uns lieber hier Abschied nehmen.“ Das aber wollte das gute Kind unter keinen Umständen. Wir verabredeten also, daß wir uns erst heute früh in der Neuen Schenke getroffen hätten und wenige Minuten sonach saß ich bei der Frau Tante in der Stube, trank Kaffee und ditschte [tunkte, stippte] Zwieback dazu.

Lenchen erzählte von dem Unwetter und ihrer Flucht in die Neue Schenke, wo die Frau Wirtin sie mit in die Kammer und in ihr Bette genommen hätte. Am Morgen wäre sie hinter diesem Musje Handwerksburschen hergekommen und hätte sich neben ihm gehalten, weil sie sich allein fürchte. – Die Frau Tante wollte mir noch mehr Kaffee einschenken, doch mir war die Kehle wie zugeschnürt. Ich schöpfte mir ein Herz, nahm mein Bündel auf, sprach ein paar Worte von meinem weiten Weg und nahm Abschied. Die Tante steckte mir noch Kuchen in die Tasche; Lenchen konnte nicht sprechen. Sie gab mir nur die Hand – ihre Augen standen voll Wasser; sie muckste [schluchzen] und ging schnell in die Nebenstube.

Mir ging’s nicht besser; ich habe gemuckst bis zum andern Stadttor hinaus und war mir, als müßte ich wieder hinein und sehen, ob ich nicht diesen Abend das Lenchen noch einmal erwischen könnte.

Egeln – Magdeburg –
Neuhaldensleben – Auf dem Dözel –
Die Frau Muhme und die Frau Meistern –

Die sehnsüchtigen Gedanken an Lenchen, die mich den ganzen Tag begleiteten, konnten mich nicht abhalten, immer drauflos zu marschieren. Abends, als ich in Egeln mit Fuhrleuten auf der Streu lag, schlief ich erst spät ein und träumte von dem lieben Kinde.

Am anderen Morgen machte ich mich frischgemut nach Magdeburg auf. Nachmittags um vier Uhr stand ich vor der Sudenburg. Die Gedanken an die Herberge, an die Brüderschaft, an das Aufwandern mit dem Hand-werksspruch, das damals noch gebräuchlich war und das Gefühl, zum erstenmal in eine große Stadt zu kommen, hatten Lenchen doch schon ein wenig in den Hintergrund gedrängt.

Ich fragte mich zur Herberge durch: „Mit Gunst, wo ist der frommen Brüder Feierstube?“ – Die Tür zum Tempel war mit Brezeln und Löwen bemalt. Dreimal klopfte ich an, doch niemand rief: „Herein!“ Da drückte ich auf und machte, ohne mich umzudrehen, hinter mir die Tür zu; denn jedes Versehen kostet drei Gutegroschen Strafe. Die Stube schien leer, doch hinter dem Ofen konnte trotzdem einer stecken, drum fing ich meinen Spruch an: „Mit Gunst, Ihr Brüder, ich grüße Euch von dem Altgesellen aus Erfurt, wegen der Brüderschaft. Mit Gunst leg’ ich mein Bündel ab.“

Und richtig! hinterm Ofen kam ein alter, wohl fünfzigjähriger Stromer hervor, reichte mir die Hand und sagte: „Willkommen, frommer Bruder aus Erfurt! He, he! Du bist noch infam jung, hast aber deine Sache gut gemacht. Hast du schon mal Brüderschaft geboten?“

„Ja, in Erfurt“ – „Wer ist das Altgeselle?“ – „Hesse aus Langensalza!“ – „Richtig, das trifft. Na, mach dichs bequem und setz dir nieder. Siehst du, Brüderchen, solche Bürschchen wie du bist, die mußten sonst Strafgelder bezahlen, sie mochten’s machen, wie sie wollten; aber das tue ich nicht. Junge Bursche, die was haben, geben ein doch manchmal was.“

„Guter Bruder!“, sagte ich, „du kannst mir auch wohl einmal Bescheid sagen; hier hast du was für dein wohlwollendes Herz“ und gab ihm ein Achtgroschenstück. Er schnappte nach Atem.

„Du bist ein herrlicher Junge! Wenn ich sage ,Junge‘, so ist das gut gemeint, verstehst du mir. Du bist ein echter Geselle und hast Manier gelernt in der Welt. Ich will dich Bescheid sagen in allen Dingen; auf mir kannst du dir verlassen. Keiner von den anderen soll dich ein Haar krümmen!“

In der Tat, ich hatte es gut getroffen mit diesem Alten, der kein schlechter Mann und eine Art von Autorität in der Herberge war. Es kamen wohl noch zwölf bis sechzehn Bursche, alt und jung, auf die Feierstube, doch fand ich keinen darunter, an welchen ich mich hätte enger anschließen mögen.

Beim Abendessen, unten in der Gaststube, fragte ich die Frau Mutter, ob ich nicht ein Bette für mich allein bekommen könne. „Ein Bette?“ – sie sah mich groß an, „ja, das können Sie wohl bekommen, aber da müssen Sie’s aparte bezahlen – vier Gutegroschen! Wenn Ihnen das recht ist, so will ich’s Ihnen zeigen, später habe ich keine Zeit.“

Es war eine kleine Kammer hinten hinaus. Die Frau Mutter versicherte mir, das Bett sei rein; ein Licht müsse ich mir selber besorgen. „Da, haben Sie den Kammerschlüssel!“ – Und die geschäftige Frau Mutter so vieler frommen Brüder lief davon.

Als wir abends aus der Kneipe kamen, sagte ich zu meinem Alten: „Höre, Bruder, darf ich denn nicht mein Bündel mit auf meine Kammer nehmen?“

„Donnerwetter, Brüderchen, der Teufel soll den holen, der dich was sagen will, davor bin ich da.“

„Bruderherz“, sagte ich, „morgen führst du mich ein bißchen in der Stadt herum, daß ich was sehe.“

„Sapperamenter, Junge! Das heeßt, wenn ick sage, Junge – na! Du verstehst mir schonste, gute Nacht, Brüderchen.“ Ich nahm mein Felleisen und wollte hinaus.

„Halt! wo will der mit dem Bündel hin?“ schrie ein langer Stralsunder. „Ruhe!“ rief mein Alter. „Was, der denkt wohl, hier gibt’s Spitzbuben“, grölte der Lange. „Ruhe, sag ich Euch; er hat mir um Erlobnis gebeten; er will morgen frische Kleeder anziehn.“ – „Aha! Das ist so en Krautjunge von der Henne“, hörte ich noch den Stralsunder sagen, der nicht viel jünger war als mein Alter, aber nicht dessen gutmütigen Charakter hatte.

Den frisch gekauften Wachsstock brannte ich unten in der Gaststube an. „Das ist der Bursche“, sagte die Frau Mutter zu einem Manne, den ich sogleich für den ihrigen hielt. „Sind Sie der Herr Vater?“ fragte ich. „Jawohl, mein Sohn, du bist wohl noch nicht lange in der Fremde, he? Wo bist denn her?“ – „Aus Langensalza.“ – „Aha, ein Thüringer! Na, was du essen und trinken willst, kannst du alles bei mir haben, gute Nacht.“

Zuerst dachte ich an Lenchen im Bette; aber allmählich mischte sich das Bild der schönen Frau Amtmännin Bär dazwischen. Übermorgen wirst du dort sein, dachte ich. Ihre freundlichen Worte damals, ihre Umarmung und der Kuß hatten mir ein Vierteljahr lang in den Gliedern gelegen.

Es war ein schöner Tag, der erste Pfingstfeiertag 1805. Um sieben Uhr früh ging ich schon mit meinem Alten nach der Zitadelle, dort arbeiteten in der Kommißbäckerei viele Bäckergesellen, die er kannte. Zum ersten Mal sah ich die breite Elbe und die vielen Schiffe drauf und konnte mich nicht satt gucken. Nun mußte ich mit dem Alten Schnaps trinken und ein Würstchen essen, was ich freilich bezahlte. Auf der Zitadelle, in dem Gebäude, wo die Backöfen standen, schufteten die Gesellen noch bis zehn Uhr, wie sie sagten. Einige kamen auf meinen Alten zu, der sich heute ein wenig angeputzt hatte. „Na, alter Schweriner, was bringst du uns? Kommt Ihr von der Herberge, ist der da auch Bäckergeselle?“

„Det versteht sich, Bruder“, sagte der Schweriner. „Det is och en Löwenschütz [Ist eine über ganz Deutschland verbreitete Bäckervereinigung, die eine Brezel, von zwei Löwen gehalten, als Wappen führte.] aus Langensalza in Thüringen.“ Nicht lange darauf kam einer auf mich zu, der mir bekannt vorkam.

„He, Christel Bechstedt, bist du davongelopen? Hast der mit dem Minor überworfen, was? Ja, mit dem konnt ich mer och nich verknusen. – Donnerwetter, bist du en Schlaps geworden! Na, kennst mer noch?“

„Ja“, sagte ich, „du heißt Bernhard Dienemann.“

„Alle Hagel, der Junge kennt mer noch!“ Jetzt sperrte er die Arme aus und wollte über mich her, aber der Alte fuhr dazwischen. „Biste närrisch, Strelitzer, du siehst doch, daß sich der geputzt hat, du alter Mehlsack.“ – „Hast recht, alter Schweriner!“ – Ich mußte Dienemann nun erzählen, wie alles bei uns stände. Er war 16 – 18 Wochen bei uns gewesen und war ein ehrlicher Kerl und tüchtiger Arbeiter; aber er wollte mehr Freistunden haben. Wenn er am Sonntag nachts um zwei oder drei vom Tanzboden kam, wollte er montags nicht viel arbeiten, da schickte ihn Minor fort. Am angelegentlichsten erkundigte er sich nach Buschmanns Magd und malte sie seinem Kameraden als ein Prachtmädel ab. „Der habe ich versprochen, sie zu heiraten, denn sonst wollte sie mir nicht lieben, verstehste – aber das kennst du noch nicht, Bruder Christel.“

Ich holte tief Atem und dachte an Lenchen. –

Um zehn Uhr zog sich Dienemann recht fein an und ging mit fort; zu Mittag aßen wir auf der Herberge und ich hatte viel Mühe, daß er nicht selbst bezahlte. Dann sahen wir uns den Dom und noch ein paar Kirchen und die Festungswerke an; abends saßen wir wieder in der Kneipe. Beim Nachhausegehn zeigte er mir verschiedene Gassen und warnte mich: „Höre, Bruder Christel, laß dir nicht von die jungen Kerls verführen und gehe nicht mit dahin, wo ein Mensch sich sein Unglück holen kann. Hier gibt es Schandnickel – “

„Trag du keine Sorge, Bruder Bernhard, ich gehe morgen früh schon wieder fort.“ – „Eh, wo willst denn hin?“

„Zu Verwandten nach Neuhaldensleben.“ – „Ja so! ob de Vetterstrate [Vetternstraße]! Na, da haste och recht; wenn du enmal zweiunddreißig bist, wie ich, da gehste nicht mehr in der Fremde rum, was?“ Er nahm nun gute Nacht und empfahl sich.

Mein alter Schweriner ging nach der Feierstube, sagte aber erst: „Brüderchen, sis en Wort! Morgen bring ich dir auf den Weg nach Neuhaldensleben, gute Nacht!“

Den andern Morgen suchte ich gleich die Feierstube auf, bot jedem die Hand. „Guten Morgen, Brüder! will einer mit abwandern? In einer Stunde gehe ich fort.“ – „Nein, Brüderchen“, sagte ein kleiner dicker Spandauer, „heute jeht doch noch keener.“ Alle waren artig; ich fragte nach dem Schweriner.

„Das alte Pferd liegt noch hinterm Ofen auf seinem Grundstück“, sagte der Stralsunder, ging hin und stieß ihn mit dem Fuße an. „He, Bruder Schweriner, steh auf! Dein Urenkel ist da, du sollst ihn zur Frau Muhme führen.“ Ich tat, als hörte ich es nicht. „Adieu, Kameraden, lebt wohl, auf Wiedersehen!“ – Damit machte ich, daß ich hinunter in die Gaststube kam, wo ich bei der Frau Mutter zwei Portionen Kaffee bestellte.

Nachdem ich eine halbe Stunde zum Fenster hinausgesehn hatte, kam auch mein Alter mit Rock und Stock, Hut und gewichsten Stiefeln an, trank mit Kaffee und eine Stunde darauf standen wir auf dem Neuhaldenslebener Wege, umarmten uns und nahmen zärtlichen Abschied voneinander.

Nun war ich wieder allein mit meinen Gedanken. Der nächste schweifte zurück zu den Pappelbäumen bei Quedlinburg. Vorgestern um diese Zeit – ach, Lenchen klopfte derb an mein Herz! Aber Luise Bechstedt, die schöne Frau Muhme, zog auch, jedoch auf eine andere Art, die ich mir damals noch nicht erklären konnte. Nachmittags um vier Uhr stand ich im Neuhaldenslebener Gasthof vor dem Spiegel; der Hausknecht hockte mein Bündel auf und schlug den Weg nach dem Schulenburgischen Gute, dem „Dözel“, ein – ich hinterher.

Wir kamen in einen großen Hof hinein und auf meine Frage nach dem Herrn Amtmann wies man mich zu seinem Wohnzimmer. Jetzo wurde ich den Amtmann gewahr; er kam aus einem Seitengebäude, ich ging auf ihn los, grüßte ihn und sagte: „Ich bin aus Langensalza.“ – „Alle Teufel! das ist ja Vetter Bechstedt! Na, kommen Sie nur gleich mit zu meiner Frau, die schwatzt alle Tage von ihrer Verwandtschaft!“

Er faßte mich derb bei der Hand; wir waren noch zehn Schritte vor der Tür, da ging sie auf und wer trat heraus? – Ach! ich schnappte nach Atem. „Vetterchen, Vetterchen Bechstedt!“ kam die Muhme gesprungen, mir geradezu um den Hals.

Der Amtmann ließ mich fahren und lachte, was er konnte. Sie zog mich bis in die Stube aufs Sofa und drückte und küßte mich noch ein paarmal, bis der Amtmann wieder dazu kam. Nun ging’s Erzählen los. Nachdem ich alles aus Langensalza berichtet hatte, sollte ich auch meine achttägige Fußreise beschreiben.

Armes Lenchen! von dir durfte ich nichts sagen, das tat weh; aber desto mehr dachte ich an dich, wenn ich allein war. Und doch hörte dies Nachseufzen allmählich auf; nach einem halben Jahr bedrückte es meine Seele nicht mehr, wenn ich an Lenchen dachte; es blieb mir nur eine leichte und schöne Erinnerung.

Nach einigen Tagen war ich auf dem Dözel eingerichtet, hatte eine Kammer für mich, schrieb einen langen Brief nach Hause, ging mit dem Vetter fleißig auf seine Länderei und bat ihn, mir was zu tun zu geben. Ich mußte dann mit dem Hofmaier und später auch öfter allein nach Tost und nach Liberitz gehn, zwei Vorwerken, die auch zum Gute gehörten, jedes etwa eine Stunde entfernt.

Der Amtmann war ein kluger Ökonom, ein bißchen derb, aber gutmütig; er sprach mit den Leuten stockplatt. Auch die Muhme sprach plattdeutsch mit ihren Mägden, was ich von ihrem schönen Schnabel und bei dem Nachtigallklang ihrer Stimme für mein Leben gern hörte. Der älteste, vierjährige Junge konnte nichts anderes als Plattdeutsch und der kleine von zwei Jahren machte auch schon: „Vetter Becktät.“

Nach und nach wurde ich gewahr, daß die Frau Muhme gar sehr hitzig, ja boshaft werden konnte. Ich bin dazugekommen, daß sie vor der Stalltüre eine Magd bei den Haaren hatte und so furchtbar abpatschte, daß deren Kopf noch einmal so dick und fuchsrot wurde. Da ertönte die grell klingende Pfeife des Amtmanns, die er stets in der Tasche trug, die Magd kriegte noch eine Zugabe – und die Frau Amtmännin ging mit scharfen männlichen Schritten auf ihre Stube.

Ich ging auch, aber zum Tore hinaus, traf auf den Hofmaier und deutete von dem eben Erlebten etwas an. Er meinte, die Magd sei zwar ein sehr leichtsinniges Mädchen, das die Schläge wohl verdient habe, aber die Frau Amtmann sollte sich doch mehr beherrschen. Es käme sonst kein ordentliches Mädchen mehr ins Haus, sondern lauter freche Deerns, die sich durchbissen und nicht einmal ehrlich wären. Er wollte mir noch mehr solche Dinge erzählen, doch mir war, als schicke es sich nicht für mich, das anzuhören.

Ich ging ins Backhaus, wo ich noch Brot im Ofen hatte. Gleich in den ersten Tagen schon hatte ich den Brotteig gemacht, den Ofen geheizt, eingeschoben und ausgebacken und da das Brot recht schön geraten war, glänzte die Frau Muhme im ganzen Gesicht vor Freude. Bei solcher Gelegenheit kriegte ich einen Kuß und ein paar Patsche auf die Backen von ihr, denn sie behandelte mich wie ihr Kind, obgleich sie mir nicht vorkam wie meine Mutter.

Einstmal hatte ich auf dem Vorwerk Tost zu tun, da sagte ein Knecht: „Dort kimmt de Fru Amtmann!“ – „Ei, wo denn?“ fragte ich. „Dort uf em Pferd.“ Wahrhaftig! Sie kam geritten wie ein Husar. Bein nüber und rüber; denn sie hatte Hosen an und nur ein leichtes Röckchen drüber her. Sie hielt nun Revision in allen Ecken; dann schrieb sie einen Brief, den mir die Wirtschaftsmagd herausbrachte. „Sei söllen glicks te Huse gahn un dit den Herrn bringe, het Fru Amtmännin segt.“ Ich sah mich um, die Muhme winkte mir aus der Bodenluke freundlich zum Fortgehen.

In einer halben Stunde stand ich vor dem Amtmann. Er las und lachte. „So ist sie, alles will sie strikte nach ihrem Kopfe haben. Es täte not, ich käme nun gleich hin und prügelte die Leute – und das geht doch nicht an.“ Er fügte noch hinzu: „Das schöne Erbstück des Jähzorns hat sie von ihrem Vater“ (dem Bruder meines Großvaters Bechstedt), „der ein gar grimmiger Hitzkopf gewesen ist. Im Siebenjährigen Kriege hat er Glück gehabt mit seiner Hitze und ist rasch zum Leutnant avanciert, aber als Obereinnehmer in Halberstadt hat sie ihm manchen Taler gekostet, daher er denn auch nichts hinterlassen; der Sohn hat Grobschmied werden müssen und die Tochter ins Waisenhaus spazieren.“

Das hatte seine Richtigkeit. Im Waisenhaus hat sie so gut Rechnen und Schreiben gelernt, daß sie mit dem fünfzehnten Jahr schon in einen Ladendienst eintreten konnte. Von da ist sie auf ein großes Gut als Wirtschafterin gerufen worden, wo der wohlhabende Herr Verwalter Bär sie kennenlernte und sich in die schöne Luise verliebte. –

Am Dözel fließt die Ohre vorbei, ein Fluß wie unsere Unstrut, geht auf Neuhaldensleben, treibt mehrere Mühlen und zieht sich nach der Elbe. Zwei Stunden weit hatte mein Vetter die Fischerei; diese Strecken fuhren wir mit einem Kahne, den sechs bis acht Tagelöhner zogen, dem Wasser entgegen. Drei- bis viermal wurden Garne quergestellt und bei der Rückfahrt ein Streichgarn nachgezogen vom Kahne bis ans andere Ufer reichend, wo ein Tagelöhner im Wasser gehen mußte. Bei jedem Quergarn wurde Halt gemacht und die Fische herausgeholt. Es gab sehr viel Fische von allerhand Sorten. Bei dem Zufahren mußte immer an den Ufern ins Wasser gestoßen werden mit Stangen, woran hohle Klötzer waren, damit die Fische hervorkamen und mit dem Streichgarn vorwärts nach dem Quergarn zugetrieben wurden. Am Kahn war ein großer Fischkasten festgemacht, der wurde auf die Letzte ganz voll.

Am Abend war Fischschmaus. An die dreißig Leute, Tagelöhner, Knechte und Mägde, der Hofmaier an der Spitze, bekamen vollauf Fische und Weißbier. Am Herrentische aber gab’s ein gut Glas Wein und die Fische waren delikat zubereitet, worin die Frau Muhme Meisterin war.

An demselben Abend noch sah ich vom Fenster herab, daß die Frau Muhme ein gesattelt Pferd herausführte und zu ihrem Manne sagte: „Da, Vaterken, riete, riete! Dau kannst et glefen, et is wieder nix, als dau hetst en betten tofehl fräten.“ Und so war es auch; denn er war ein sehr starker Esser; am anderen Tage schien er wieder ganz munter und gesund.

So schwanden wohl vierzehn Tage hin wie ein schöner Traum. War ich allein, so dachte ich an Langensalza, Mutter und Geschwister und an meine große Reise durch das Harzgebirge und Lenchen strahlte darin wie ein glänzender Diamant. Eines Nachmittags mußte ich der Frau Muhme was vorlesen, indes sie Hosen flickte. Da kam es mir an, ihr zu erklären, ich sei nun lange genug da und wolle weiterreisen. Aber sie verbot mir geradezu das Maul, als ob meine Rede albernes Geschwätz wäre. Übern Hof kam jetzt ein Mann auf uns zu gegangen. „Vetterken, da kömmt auch ein Bäckergeselle. Der führt das Werk einer Witfrau in Neuhaldensleben und war schon oft hier, um mit Weizen zu handeln.“

Sie stellte mich ihm vor. „Du bist aus Langensalza?“ fragte er. „Ei, da habe ich vor vier Jahren auch gearbeitet, bei einer Frau Reichhardt am Erfurter Tor. Bei deiner Mutter war damals ein ganz junger Bursche. Sie hat wohl wieder geheiratet?“

„Nein, guter Freund, aber derselbe junge Bursche ist noch bei uns,“ und nun mußte ich erzählen und fragte ihn auch, ob es hier für mich keine Arbeit gäbe. Er wußte einen Gesellen, der nur darauf wartete, daß sein Meister Ersatz für ihn fände und als der Mann meiner Frau Muhme auf ihr Befragen erklärte, die Arbeit sei nicht zu schwer für mich, durfte ich mit zu dem Meister gehen und die Sache wurde richtig gemacht.

Den folgenden Tag trat ich ein. Der Meister war ein magerer schwärzlicher Mann von etwa vierzig Jahren, sehr rüstig und arbeitete alles mit. Die Arbeit wurde mir leicht bis auf das schnelle Kringelspinnen (l-Pfennig-Brezel machen und schließen), doch nach acht bis zehn Tagen kam ich dem Meister darin ziemlich gleich. – Es lag eine Eskadron Kürassiere in der Stadt und wir hatten das Kommißbrot zu backen. Ich war so ungeheuer stark und kräftig, daß ich mich vor nichts fürchtete und bin manchmal bewundert worden, wenn ich den großen Teig so bald fertig hatte oder die schweren Bretter so leicht auf- und herunternehmen konnte. Nach vierzehn Tagen wurde Lohn gemacht; ich bekam sechzehn Gutegroschen pro Woche.

Außer der Frau und einem Kinde von zwei Jahren war der vierund-achtzigjährige Vater des Meisters im Hause, der noch Kommißbrot wirkte wie ein Junger, ferner waren ein Knecht und zwei Dienstmädchen da. Es wurde auch Ökonomie getrieben; zwei Pferde und Kühe standen im Stall. Die fünf oder sechs Bäckergesellen in der Stadt lernte ich bald kennen. Der jüngste von ihnen, Heinrich, der eine gute Schulbildung besaß, arbeitete bei einem Pfefferkuchenbäcker Wiegemann. Wir besuchten einander und so wurde auch ich mit seinem Meister bekannt, der ein ungemein geschickter Honigküchler war; ich werde später darauf zurückkommen.

Im allgemeinen gefiel es mir wohl in meiner Stelle, nur einmal bekam ich das Heimweh. Ich mußte nämlich auf einem Dorfe mahlen. Die Mühle hatte nur einen Gang, ich also nicht viel Arbeit und die Leute dort sprachen so erschrecklich Platt, daß ich sie nicht verstehen konnte. In dieser Einsamkeit wurde mein Herz furchtbar beklemmt. Ich bekam eine Angst und beinahe Zittern, daß ich nicht wußte, wohin und wo bleiben. Wenn ich mich auf einen Sack legte und die Augen schloß, so sahe ich meine Mutter und Schwestern, wie sie mir winkten. „Komm Christel, komm!“ Ich sprang wieder auf, setzte mich hierhin und dorthin, fand aber nirgends Ruhe, kurz, der Zustand dauerte zwei Stunden lang, bis mein Essen kam, das mir die Frau Meisterin selbst brachte, weil, wie sie sagte, sie hier beim Dorfe Land hätten, was sie besehen wolle.

Sie sprach mir freundlich zu und tröstete mich, das Dorfmahlen würde nicht lange mehr dauern, da das Mühlwehr bei der Stadt bald fertig sei. Dabei gab sie sich viel Mühe, gut Deutsch zu sprechen, obgleich das Platte immer dazwischen kam. Während sie zu den Müllersleuten in die Stube ging, machte ich mich stark über mein Essen her, worauf mir wirklich besser wurde. Dann beschüttete ich meine Mühle frisch und setzte mich draußen auf die Bank.

Die Frau Meisterin wollte gleich wieder fort, saß aber doch bald neben mir auf der Bank und fragte mich unter anderem, wie ich mit dem Herrn Amtmann Bär verwandt wäre. Ich erzählte und da sie alles ungeheuer hübsch und interessant fand, ging das wohl eine halbe Stunde so fort. Dann sprang sie auf. „Ne, det is to tolle, Muske Willem, da könnt mer wohl zwei Stunne setten bei Sie und kriets nett satt, adieu!“

Sie drückte meine Hand. „Immer darf mer a nit gar freundlich sei“, sagte sie, sah mich bedeutsam an und ging fort. Trotz meiner Unerfahrenheit merkte ich, daß sie meinte, es schicke sich zu Hause bei der Arbeit und vor dem Meister nicht, daß sie so freundlich mit mir täte und fand das ganz natürlich und in der Ordnung.

Kurz darauf traf es sich, daß ich morgens beim Semmeleinschieben in der kleinen Pause mich auf die Treppe setzte und sofort einschlief. Auf einmal hörte ich den Meister poltern: „Kreuzdonnerhagelwetter, ist denn der ‚Bengel‘ närrisch? Willem! Himmeldonnerwetter, schämste dir nicht, bei der Arbeit einzuschlafen?“ Ich fuhr auf, griff zu, wo es nötig war und er mußte nun so schnell einschieben, daß er sich nicht umsehen konnte. Aber der Bengel wollte mir nicht aus dem Kopf und ich muß wohl ein böses Gesicht geschnitzt haben. Als es beim Ausbacken eine Pause gab und der Meister sagte: „Was war das denn mit dir, du schliefst ja wie tot“, konnte ich nicht antworten und trug meine Semmeln fort.

Nicht lange darauf fing er wieder an: „Du mußt doch wissen, daß das bei unserer Arbeit nicht geht und darfst mir nicht übelnehmen, daß ich dich angedonnert habe.“ – „Nein, Meister, das ist in der Ordnung, aber schimpfen lasse ich mich nicht.“ – „Was, ich hätte dich geschimpft? Im Gegenteil! ich habe dich auf dem Schützenhause vor den andern Meistern gelobt, da kannst du den Heinrich fragen.“

Nun machte ich wieder eine freundliche Miene und alles war gut. Nach dem Mittagessen legte sich der Meister gewöhnlich ein paar Stunden zur Ruhe; ich brachte erst die Backstube in Ordnung und ging dann hinauf in meine Kammer, um auch eine Stunde zu schlafen. Als ich mich besann, ob ich nicht unten noch etwas zu tun vergessen habe, ging die Kammertüre auf und die Meisterin kam herein. Sie nahm meinen Kopf zwischen ihre Hände. „Ach, Willem, was habe ich diesen Morgen für eine Angst gehabt! Der Meister war so garstig und ich dachte, Sie wollten nun fortgehen.“ – „Na“, antwortete ich, „er hat’s ja wieder gutgemacht.“

„Ach, wenn er es nit gutgemacht hat, dann mache ich es gut, lieber Willem“ und nun fühlte ich ihren Mund auf meinem und Frau Rosette küßte so herzhaft drauflos, daß mir himmelangst wurde, dann lief sie schnell davon.

Alle Teufel, was war das? dachte ich, das ist eine gefährliche Geschichte. Das Küssen hat mir zwar ganz gut geschmeckt, denn sie war eine gar hübsche junge Frau, aber der Meister war ein sehr braver Mann und ich bei ihm gut angeschrieben.

Nein, das geht nicht, das mußt du streng abweisen, war meine Meinung – leider war der gute Vorsatz über meinem jugendlichen Leichtsinn bald vergessen! Es entwickelte sich nun ein Verhältnis, bei dem mir öfter wehe als wohl war und ich sann darauf, loszukommen.

Schließlich entschloß ich mich zu einer Lüge, schöpfte mir ein Herz und sagte dem Meister, daß ich einen Brief von meiner Mutter bekommen hätte. Unser Geselle wolle in vier Wochen fort und ich müßte nach Hause, möchte aber vorher noch Berlin und Dresden sehn. „Aber deine Frau Muhme war doch noch kürzlich hier bei meiner Frau und wußte nichts davon, daß du fort willst?“ staunte der Meister. „Im Gegenteil, sie meinte, du solltest noch recht lange bei uns bleiben.“ – „Ich bin seit vierzehn Tagen nicht draußen gewesen und will eben heute hin und es dort sagen“, erwiderte ich.

„Na, morgen komme ich auch auf den Dözel zum Weizenhandel. Da will ich mit deinem Vetter sprechen, vielleicht ändert sich’s noch.“

Nun war ich gespannt, was die Frau Meisterin beim Mittagstisch für ein Gesichtchen machen würde auf die Neuigkeit. Aber der Meister mußte ihr noch nichts gesagt haben; bei jeder Möglichkeit, hauptsächlich, wenn die Jette linksum stand, kriegte ich meinen schönen Blick.

Als ich auf den Dözel kam, stand die Frau Muhme gerade in die Betrachtung eines neuen Butterfasses versunken. Ich schlich mich auf den Zehen heran und legte ihr von hinten her die Hände übers Gesicht. „Ha!“ – fuhr sie zusammen. „Raten, wer es ist!“ – „Vetterken, das war ein dummer Streich“, schalt sie derb. „Ik bin auf den Tod erschrocken und muß mich en besken hinsetten.“

Aber ich war heute gut aufgelegt und in meiner Seele mit mir selbst zufrieden, das gab Lust und Mut. Ich kniete vor ihrem Stuhle nieder, hob meine Hände auf und bat um gnädige Strafe und da ihre Hände auf ihrem Schoße lagen, so legte ich meinen Schnabel darauf und küßte zu.

„Ja, Vetterken, was ist denn das? Ha, ha, ha! Sie sind ja ein ganz anderer Mensch geworden. Und wie er sich geputzt hat! Na, kommen Sie rinn, das muß mein Mann hören“ und sie zog mich bei der Hand durch den Gang bis vor in die Stube.

„Vaterken, ein armer Sünder“ – und dann berichtete sie ihm. Der aber schüttelte den Kopf. „Wat macks de denn enmal vor Dummheiten, Mutterken, der Vetter ist ja kein Kind mehr.“ – „Und du bist heute ein alter Brummbär“, sie lief an seinen Stuhl, nahm ihm die Pfeife aus dem Munde und gab ihm einen Kuß.

Als wir wieder ernsthaft geworden waren, rückte ich heraus mit der Sprache; sie horchte hoch auf. Ich bat, sie möchte meine Ausrede mit dem Brief bestätigen, wenn morgen der Meister käme, weil ich doch weiter wolle. „Ach, warum nicht gar noch lügen!“ fuhr sie heraus. Da der Amtmann fortgegangen war, erzählte sie mir von ihrem Besuch bei der Frau Meisterin; ich sei damals gerade in der Mühle gewesen.

„Sie ist ein junges, schönes und artiges Frauenzimmer und schien sehr glücklich, daß ihr Mann einen so braven Gehilfen habe, auf den er sich verlassen kann. Solch eine liebe Frau Meisterin kriegen Sie im Leben nicht wieder, Vetterken und nun wollen Sie plötzlich fort? Da steckt was Besonderes dahinter. Allons, heraus mit der Sprache!“

Ich schob alles auf meine Wanderlust. Auch könnte das mit dem Briefe alle Tage wahr werden und sei eigentlich darum keine Lüge. Ich müsse des Abrufs immer gewärtig sein und wolle noch so viel sehn, wie sie wohl wisse.

Sie sah mich mit großen Augen an. „Ei, ei, junger Herr Bechstedt aus Langensalza, wie sind Sie auf einmal gelehrt geworden! Also wenn man etwas behauptet, was nicht wahr ist, so ist das keine Lüge, weil es ja noch geschehen kann? Sehn Sie mal an, das habe ich noch nicht gewußt! Vetterken, haben Sie diese Sprachgewandtheit, die ich heute zuerst an Ihnen bemerkte, von Ihrer Frau Meistern gelernt? Sagen Sie mal, wie oft kommen Sie des Tages zusammen mit der Frau? Hilft sie mit in der Backstube?“

Ich mußte mich wohl während dieser Rede verfärbt haben, denn sie sprang auf und faßte mich bei beiden Schultern. „Vetterken, Sie wollen ausreißen vor der schönen Frau Rosette, was?“ – Ich war außer mir, fühlte das Wasser über meine Backen laufen und wandte mich ab.

„Nix da, herumgedreht und mir in die Augen geguckt. Ha, ha! Es freut mich königlich, daß ich’s getroffen habe. Nein, Vetterken, ich hab mir’s gleich gedacht, als ich die Frau zuerst sah; die ist zu jung und schön, als daß Sie den ganzen Tag um sie herum bleiben dürfen. In solchem Fall ist weit davon das Beste.“ – „Ach, liebe Frau Muhme, was schwatzen Sie denn nur? Ich kenne ja so was noch gar nicht.“

„So, so, warten Sie einmal, Vetterken“ und damit kramte sie einen Brief heraus, den meine Mutter mir für sie mitgegeben, den aber meine Schwester geschrieben hatte; die hatte darin auch von meinen Langensalzer Geschichten erzählt und daß ich eines Mädchens wegen von Hause fortgegangen sei.

Die Frau Muhme wollte sich halbtot lachen über mein verstörtes Gesicht und schließlich freute auch ich mich über die muntere Frau.

Als wir bald darauf beim Kaffee zusammensaßen, legte sie den Arm um meine Schulter, sah mich ganz ernsthaft an und sagte: „Liebes Vetterken, sind Sie etwa schon zu sehr bekannt geworden mit Ihrer Frau Meisterin?“ – „Nun hab ich’s aber satt, Frau Muhme“, fuhr ich empört heraus, „wenn Sie nicht gleich aufhören, lauf ich heute noch da fort.“

Sie sprang auf. „Bravissimo, bravissimo! Das ist ein richtiger Bechstedt. Vetterken, Sie werden einmal ein mordslieber Kerl!“ Damit packte sie mich beim Kopf und küßte mich tüchtig ab.

Sie ging hinaus und ein Bäckerssohn, Schöneberg, trat herein, um Weizen zu kaufen. Wir kamen ins Gespräch und er nannte mir einen Gesellen, Fritz Thale, der bei meinem Meister an meiner Statt eintreten könne – nach drei Tagen war der neue Geselle im Hause und den nächsten Sonntag packte ich der Magd vom Dözel meine Sachen in den Korb.

Tags vorher war die Frau Meisterin mehrmals in die Backstube gekommen, hatte mich aber gar nicht angesehn; später, als ich oben in meiner Kammer war, hörte ich ihre Stimme: „Mosje Willem, sind Sie oben?“ Sie kam herauf und wir nahmen mit etlichen Tränen Abschied, dann drückte sie mir etwas in die Hand und lief davon.

Ich machte das Päckchen auf, es war ein goldenes Kreuzchen darin und dabei lag ein Zettel, darauf stand geschrieben: „Es ist von meiner Mutter. Wenn wir in zehn Jahren noch leben, dann bring es mir wieder. Jetzt verbrenne dies Papier, lieber Wilhelm.“

Ich barg das Kreuz in meiner Brieftasche, ging hinunter an den Ofen und guckte immer vorn nach der Stubentür. Endlich kam Frau Rosette. Ich nahm schnell das Papier, hielt es über das Leuchtfeuer und sagte: „Jetzt verbrenne ich mein süßes Heiligtum.“ Sie flüsterte: „Nur die Erinnerung nicht.“

Den Sonntagmittag mußte ich noch einmal mitessen. Ich verabschiedete mich vom Meister und dankte ihm für alles, was er mir Gutes erzeigt und was ich bei ihm gelernt hatte. Auch der Frau Meisterin sagte ich Lebewohl und Dank und drückte ihr dabei die Hand wohl etwas heftiger, als Mode ist. Mit schwerem Herzen ging ich fort. – – –

Die Frau Muhme wollte mich noch acht Tage auf dem Dözel festhalten, aber ich machte Ernst und schnürte mein Bündel. Der Hofmaier mußte Holz fahren und kam bis in die Nähe von Magdeburg. Mein Felleisen lag schon auf dem Wagen; bald saß auch ich drauf. Noch ein Adieu für den Vetter und die Frau Muhme; ich versprach, bald zu schreiben, schwenkte noch einmal den Hut und die Pferde zogen an.

Meinen Freund Heinrich hatte ich lange nicht gesprochen; sein Meister wohnte noch am Magdeburger Tor. Ich ließ da halten, mußte einen Schnaps mittrinken und Meister und Meisterin Wiegemann gaben mir die Hand und forderten mich auf, sie zu besuchen, wenn ich wieder nach Neuhaldensleben käme. Keins von uns hatte wohl eine Ahnung davon, daß ich anderthalb Jahre später in diesem Hause in Arbeit treten würde.

Wieder in Magdeburg – Ernst Nentz und
Jeanette – Burg Genthin – Rathenow –
Brandenburg – Sanssouci – Potsdam –
Berlin – Wriezen – Frankfurt a. d. Oder –
Müllrose – Ein schlimmes Abenteuer –
Lieberose – Cottbus – Die liebe Seele – Hannchen –

Der Wagen fuhr wieder los und nach vier Stunden stand ich mit meinem Bündel auf dem Rücken vor der Bäckerherberge in Magdeburg. Ich ging die Treppe hinauf und klopfte dreimal an die Feierstube an, aber wie das erstemal – keine Antwort. „Nun, wenn der alte Schweriner hinterm Ofen kuzt, da lachste dich tot“, dachte ich, drückte die Tür auf und ging straks hinter den Ofen; aber da war’s leer. Ich kehrte in die Gaststube zurück; die Frau Mutter guckte mich an, aber kannte mich nicht: „Sind Sie Bäckergeselle?“ – „Jawohl, ist der alte Schweriner noch hier?“ – „Ach, jetzt besinne ich mich auf Sie. Nein, der Schweriner ist nicht da, wird aber wohl bald wiederkommen, denn länger als ein Vierteljahr bleibt der nie weg. Wo er sich jetzt eben herumtreibt, weiß ich auch nicht; der ist bekannt im ganzen Lande.“

Meine alte Kammer war besetzt, aber die Frau Mutter sagte: „Oben habe ich noch eine gute Kammer mit vier sehr reinen Betten, denn Lausestromer laß ich nicht herein. Kostet auch nur zwei Gutegroschen.“

Ich ließ mir Kaffee geben, setzte mich nieder zu meinem Bündel, dachte über mein kleines Schicksal nach und dabei fiel mir ein, daß heute der 4. September, also mein Geburtstag sei. Da klopfte es an die Türe; ich rief „herein!“ und ein Geselle, Bündel auf dem Rücken, kam, machte seinen Spruch und brachte den Gruß von Bremen. „Mit Gunst leg ich mein Bündel ab.“ Ich stand auf und reichte ihm die Hand. „Willkommen Bruder! mache dirs bequem und setze dich zu mir nieder.“

Er war der Sohn eines Bäckermeisters aus Wittenberg, also gleich mir ein kursächsisches Landeskind, mochte kaum zwei Jahre älter sein als ich, stellte einen hübschen Kerl vor und steckte in reinlichen Kleidern – kurz, wir paßten gut zusammen, gingen miteinander aus und bekümmerten uns wenig um die anderen, die noch kamen. Er wollte in die Ostseestädte wandern; in Königsberg hatte er einen Vetter. „Gut“, sagte ich, „da gehen wir bis Berlin einen Weg.“

Wir schliefen zusammen in der Kammer mit den vier wirklich guten Betten und zeigten uns den anderen Tag gegenseitig unsere Kundschaften. Er hieß Ernst Nentz; in der Folge nannten wir uns Ernst und Wilhelm. Es war schönes Wetter; wir hockten unser Bündel auf und marschierten auf die Stadt Burg los. Unterwegs wurden wir immer vertrauter miteinander und fingen an, von hübschen Mädchen zu sprechen.

Ich erzählte ihm freilich nur von Langensalza, von den beiden andern konnte ich vorerst noch kein Wort herausbringen. Bei ihm schien’s dasselbe, wenn er auf Rathenow zu sprechen kam, wo er bis vor vier Wochen, die er in Bremen zubrachte, ein ganzes Jahr gearbeitet hatte. Er jappste nach Atem, wenn er dies Kapitel berührte und wollte nicht recht aus sich heraus. Um ihn zutraulicher zu machen, erzählte ich ihm nun, daß ich zu Hause nicht Wilhelm geheißen habe, sondern erst bei Quedlinburg von einem blutjungen, ganz unschuldigen und schönen Mädchen auf diesen Namen getauft worden sei. Ich sprach von der Taufhandlung auf dem Wege, dem köstlichen Abschied unter den Pappelbäumen, auch von dem Schluchzen bei ihrer Tante und was mir’s für Kampf gekostet habe, nicht wieder nach Quedlinburg zurückzukehren.

Als er mich so bewegt sah, wurde sein Herz auch wabbelich [bewegt] und er fing an zu beichten. Es war seines Meisters Tochter, Jeannette Lamo, sie liebten einander heimlich und je mehr sie’s vor den Eltern verbergen mußten, desto mehr drängten sich ihre Herzen zusammen. Nun war Musje Ernst frühmorgens bei der Bäckerei in die Schlafkammer von Jeannettchen geraten; der Lehrjunge hatte es dem Meister gesagt und dieser war so ungezogen, daß er dazwischenfuhr, den Ernst bei den Haaren herausholte, die Treppe hinunter und zur Haustüre hinauswarf – ein schlechtes Finale von einem Roman!

Der arme Kerl dauerte mich; er mußte wohl Tag und Nacht an seine Liebste denken, denn er war matt und blaß. Wenn ich ihn manchmal beobachtete und hörte ihn jammern, daß er sich mit seiner Jeannette am liebsten in die Havel stürzen möchte, dann graute mir vor solchem Zustand. Nein, dann lieber jedes Vierteljahr eine andere als solch eine unglückliche Geschichte! Leider war ich mit meinen achtzehn Jahren noch nicht der Mensch dazu, um Ernst zu meiner Auffassung zu bekehren.

Von Burg gingen wir nach Genthin. Am Wachthaus vor dem Tore verlangte ein Soldat unsere Kundschaft zu sehn. Kaum, daß er die meinige aufgemacht, fing er an, überlaut zu rufen: „He da! der Langensalzer ist da. Heraus! Der Langensalzer ist da.“ – Nun kamen sechs bis acht Soldaten heraus; einen Alten von wenigstens fünfzig Jahren brachten sie an mich heran. Er fragte mich: „Ist’s wahr, Musje, sind Sie aus Langensalza?“

Ich bejahte und als er in meiner Kundschaft meinen Namen und die Namen der Obermeister gelesen hatte, freute er sich. Er war auch in Langensalza geboren, aber schon in seinem neunten Jahre dort weggezogen; sein Name war mir ganz unbekannt.

„Nun, herein in die Stube, ihr Bursche!“ sagten die Soldaten. Wir erfuhren, daß der Alte schon immer was hätte zum Besten geben sollen, weil er die Taschen voll Kröten hätte; doch habe er nie mit dem Ellenbogen in die Tasche gekonnt. Nun hätte er sich darauf festgelegt, „wenn mal ein Langensalzer Handwerksbursche hier vorbeikommt, dann gebe ich was aus“. Aber der alte Himmelhund sei mißtrauisch und drum hätten sie ihm meine Kundschaft zeigen müssen.

In kurzer Zeit stand eine Schüssel voll frischer Wurst nebst Broten und zwei Bouteillen Schnaps auf dem Tisch und wir langten kräftig zu. Ein bißchen lustig vom Branntwein, nahm ich mein Gläschen in die Hand. „Prost Ernst, Jeannettchen soll leben!“ Doch Ernst wollte nicht froh werden.

Die Herberge in Genthin war schlecht wie die in Burg. Wir lagen die Nacht auf hölzernen Bänken, die Bündel unterm Kopf – doch das war immer noch besser als ein unreines Bett und bekam mir ganz gut. Am andern Morgen kam Ernst mit einem Plan heraus, den er in der Nacht ausgeheckt hatte. Ich sollte von hier nach Rathenow und er wollte über Plauen nach Brandenburg gehn und mich dort in der Herberge erwarten. Er machte mir eine Waschfrau in Rathenow namhaft, die müsse ich aufsuchen, als sein Abgesandter, der dem Jeannettchen einen schönen Gruß brächte.

Ich wollte ihm das aus dem Sinn reden. „Laß doch Zeit hingehen“, sagte ich, „und wenn du in einer anderen Stadt in Arbeit kömmst, so sieh dich fleißig nach hübschen Mädchen um, vielleicht machst du dich dann nach und nach von deinem Unglück los, denn ein Unglück ist die Geschichte doch, da du noch lange nicht heiraten kannst.“– Aber davon wollte er nichts hören. „Wenn du mein Freund bist, so wirst du mir wohl diese Liebe erzeigen.“ So ergab ich mich drein.

Er schrieb noch ein Briefchen, das ich, wenn möglich, Jeannettchen selbst einhändigen, sonst aber der gar ehrlichen und guten Frau geben solle, bei der sie manchmal zusammengekommen seien. „Gut“, sagte ich, „ich werde hingehen, aber ich will das Wundermädchen auch selbst sehen, das dich so erschrecklich ein- und mitgenommen hat.“ – „Bruder, daß ich ein ungeheures Vertrauen zu dir habe, weißt du und was du ihr sagen mußt, wenn du sie siehst, weißt du auch. Adieu, reise glücklich und mache deine Sache gut, lieber Wilhelm. In Brandenburg auf der Herberge sprechen wir uns wieder.“

Nachmittags um vier Uhr stand ich vor der Herberge in Rathenow, trat ein, nahm einen Trunk Bier, gab dem Vater mein Bündel ins Gewissen und suchte meine Waschfrau auf. Ich traf sie bei ihrer Arbeit. Sie sah sich kaum um. „Was bringen Sie mir denn, Musje?“ Ich bat, sie möge ans Fenster kommen und flüsterte ihr zu: „Einen Brief von Ernst Nentz. Auf dem Briefe steht: ,An mein liebes Jeannettchen.‘“ – Die Frau sah mich groß an. „Hm, hm! – Kommen Sie in die Stube“, sagte sie laut, „ich kann Ihnen da gleich Antwort sagen wegen der Wäsche.“

Nun erzählte ich kurz von meiner Sendung und was ich sonst wußte und bat sie, mir Gelegenheit zu verschaffen, das Mädchen kennenzulernen. Die gescheite Waschfrau sah mich stark an. „Kennenzulernen? Wollen Sie vielleicht die Jeannette dem Ernst abspenstig machen? Da kämen Sie sehr links!“

Ich beruhigte sie. „Ich gehe schon morgen wieder fort. Nur sehen möchte ich Jeannettchen und wenn’s nur von weitem wäre.“

„Na ja“, meinte sie, „war auch nur ein Spaß. Kommen Sie halb Achte wieder her; ich will derweil mein möglichstes tun. Der Vater weiß glücklicherweise nicht, daß die beiden sich manchmal bei mir gedrückt und geküßt haben, sonst dürfte ich nicht mehr ins Haus.“

Als ich abends kam, fand ich Jeannettchen noch nicht, doch alles war in gutem Zuge. „Sie hat das Briefchen gelesen und geküßt“, erzählte die Frau, „und mir zum Aufheben gegeben. Aber zu mir kommen wollte das närrische Mädchen nicht; sie ist sehr furchtsam. Nach acht Uhr gehen wir in eine ziemlich tote Gasse, hier in der Nähe und erwarten Jeannette; sie möchte gerne mit Ihnen ein paar Worte über Ernst sprechen.“

Wir gingen also nach acht die Gasse ein paarmal durch; es wollte nicht dunkel werden. Da plötzlich bisperte die Frau mir zu: „Dort kommt sie, gehen Sie ihr entgegen!“ Ich ging als rechter Postillon d’amour frisch auf sie los und noch einen Schritt von ihr entfernt, fing ich schon mit meiner Mission an. „Guten Abend, Jeannettchen, ich bringe einen schönen Gruß von“ – ich suchte ihrem Gesicht nahe zu kommen – „Ernst Nentz“, hauchte ich und sah zugleich, daß sie ein sehr schönes Mädchen mit etwas aufgeworfenen dicken Lippen war. „Ach, guten Abend! was macht er denn?“ lispelte sie. – „Nicht gar vom besten, er denkt zuviel an Sie und kommt ganz von Kräften.“ – „Ach du lieber Gott! Sagen Sie ihm doch, er solle ja auf seine Gesundheit halten; ich wolle ihm treu bleiben bis in alle Ewigkeit.“

„Haben Sie nicht ein Briefchen für ihn?“ fragte ich und suchte ihre Hand zu fassen, die sie mir auch ließ.

„Ach nein, ich konnte ja nicht schreiben. Aber da Sie ein guter Freund sind, werden Sie ihm alles mündlich sagen.“

„Sein guter Freund und darum auch der Ihre, liebes Jeannettchen“, bestätigte ich und legte meine linke Hand auf ihre Schulter. „Ach Gott, ich muß fort – grüßen Sie ihn viel tausendmal von mir! Leben Sie wohl – “

„Jeannettchen“, sagte ich und hielt ihre Hand noch fest, „etwas muß ich ihm doch mitbringen.“ – Sie schluchzte. „Ach Gott, was denn?“ – „Na, einen Kuß für den Ernst.“ – Und nun fühlte ich drei Sekunden lang zwei dicke schwellende Lippen auf meinem Schnabel brennen, so daß ich die nächste Nacht davon geträumt habe. – Auf einer Seite kamen Leute in lautem Gespräch. Jeannettchen drückte mir rasch die Hand. „Gute Nacht, lieber Freund“, hauchte sie und lief fort.

Das war eine kurze Gesandtschaft. Das Mädchen ist ja wohl schön und gut, dachte ich, aber so gibt’s deren noch mehrere und es ist eine Torheit, bei so starken Hindernissen, immer fest aneinander hangen zu bleiben.

Am andern Morgen besah ich mir die Stadt. Über die Havel führt eine steinerne Brücke; es steht auch ein Denkmal vom großen Kurfürsten da, der hier einmal die Schweden geschlagen hat.

An einem Brunnen, in der Nähe eines Dorfes, hielt ich Mittag mit alten Semmeln und gesund, munter und lustig kam ich gegen fünf Uhr auf der Herberge in Brandenburg an, wo meine trauriger Ernst auf einer Bank saß.

Ich gab ihm einen Kuß, „da, hast du ihn wieder“, sagte ich, „den hat sie mir für dich mitgegeben, weiter hab ich nichts.“

Darauf erzählte ich ihm den Hergang der Sache und daß sie ihm treu bleiben wolle. „Nun sei aber auch vernünftig“, mahnte ich, „und plag’ dich nicht selbst. Du mußt auch was anderes denken, nicht immer nur an sie. Ich glaub ja wohl, daß dir der Mund wässert, wenn du an ihre schönen Lippen denkst, aber sie ist doch nun mal nicht da.“

Ich schleppte ihn mit in eine Kneipe, um auf Jeannettchens Gesundheit zu trinken und versuchte alles mögliche, ihn heiter zu stimmen, was mir auch einigermaßen gelang.

Den andern Tag nahmen wir die Schiffahrt auf der Havel in Augenschein, die ziemlich lebhaft ist, marschierten dann frisch auf Potsdam los und kamen bei guter Zeit nach Sanssouci. Wir sahen uns ein paar Stunden lang alles an und gingen abends in die Stadt auf die Herberge. Da es am folgenden Morgen beim Zusprechen keine Arbeit gab, verließen wir Potsdam, passierten die Havel noch einmal und rückten auf Berlin an.

Im letzten Gasthofe vor Berlin fanden wir wohl eine Mandel Handwerksburschen versammelt, worunter ein lustiger Friseur war. Wir mußten uns auf die Reihe hinsetzen und er frisierte und puderte uns. So zogen wir in richtigem Schritt vor die Wache am Tor. Die Soldaten wollten sich totlachen. Unteroffiziere besahen die Kundschaften. Ein Leutnant fragte, ob keiner Lust habe, Soldat bei einer guten Kompagnie zu werden; es wollte aber keiner was davon wissen.

In der Sophien- oder Katharinengasse befand sich unsere Herberge, eine Art Gasthaus. Auf der Feierstube, die ziemlich groß war, sahen wir viel Fremde, doch keinen Bekannten. Abends gingen wir ins große Theater, mußten aber lange im Gebäude herumsuchen, bis wir unsern Platz für drei Gutegroschen erreichten. Es wurde eine große Oper gegeben, habe aber das Sujet vergessen; Seeschiffe kamen auf die Bühne, eins geriet in Brand; ein Ritter holte noch seine Braut heraus und schwamm mit ihr ans Ufer. „So möchte ich meine auch retten“, sagte Ernst Nentz. Ich glaube, er hätte am liebsten ganz Rathenow in Brand gesteckt, um seine Jeannette herauszuholen.

Als wir vom Theater hinaus auf die Straße traten, war es sehr dunkel; wir irrten beim schwachen Schein der Laternen umher, ohne uns zurechtzufinden. Verschiedene Leute hatten auf die Frage nach unserer Herbergsgasse schon mit „Wees nich“ geantwortet und waren weitergegangen. Endlich hielt ein alter Soldat stand und gab uns Bescheid. Wir waren an einer andern Seite des Theaters hinaus- als hineingekommen und mußten nun wieder zurück, um zur Herberge zu gelangen. Der Alte begleitete uns; wir repassierten das Theater und eine Brücke, die wir vorhin überschritten und ließen uns von einem leuchtenden Transparent: „Punsch“ zur Einkehr bei Punsch und Kuchen verlocken. In der Herberge bezahlten wir unserm Begleiter noch einen Krug Bier und schliefen wieder in der Feierstube auf Tisch und Bank.

Anderntags bekamen wir ein Handwerksgeschenk von sechs oder sieben Gutegroschen, doch wie wir hörten, war es hier für fremde, erst zugewanderte Gesellen recht schwer, Arbeit zu bekommen. Man mußte den Sprechgesellen oder Sprechboten mit einem halben oder gar ganzen Taler bestechen, damit er einen in Arbeit brachte und noch dabei gewärtig sein, nach drei Tagen vom Werkmeister zu hören: „Bruder, ick kann dir nicht brauchen; du verstehst die hiesige Bäckerei nicht.“

Nachdem wir Schloß und Tiergarten gesehn und uns in der Stadt noch mancherlei angeschaut hatten, holten wir unsere Bündel von der Herberge und marschierten ab. Wir blieben lieber auf dem Dorfe bei den Fuhrleuten auf der Streu übernacht, als in schlechten Herbergen.

Ich ging Ernst zu Gefallen noch mit fort bis nach Wrietzen, aber hier wurde rechts abgebrochen. Mitten auf der Gasse nahmen wir Abschied voneinander. Wir hatten beide nah ans Wasser gebaut und weinten unser Stückchen, daß die Leute an den Fenstern beinahe mitmucksten [mitschluchzten]. Als wir uns losgelassen hatten, rief uns eine vornehme Dame heran. „Ihr seid recht brave Burschen“, sagte sie. „Ihr seid wohl Brüder?“ – „Nein!“ – „Warum bleibt ihr nicht zusammen, wenn ihr euch so lieb habt?“

„Ich muß nach Dresden und der will nach Königsberg“, sagte ich. „Ei, so weit! Nehmt ihr denn auch einen Zehrpfennig, wie Handwerksbursche tun?“ – „Oh, mit Vergnügen, Madame!“ – „Na, wartet.“ – Sie ging, kam bald wieder zum Fenster und reichte jedem ein Achtgutegroschenstück. „Da, bleibt immer brave tugendsame Bursche, dann wird euch der liebe Gott Glück schenken.“

Als wir uns recht schön bedankt hatten, kam es mir vor, als wenn wir aus Erkenntlichkeit gegen die gute Dame noch einen Abschiedsakt vornehmen müßten. Wir embrassierten uns noch einmal, „Adieu, Bruder Wilhelm!“ – „Adieu, Bruder Ernst!“, dann jeder noch einen großen Diener gegen die Dame und fort ging’s, nach rechts und links. Noch eine Minute und weg war mein Ernst Nentz; ich habe ihn nie wiedergesehn.

Zuerst wanderte ich recht traurig ohne meinen Kameraden, weiß auch nicht, ob ich den dritten oder schon den zweiten Tag nach Frankfurt gekommen bin. Es ist eine ziemlich große und lebhafte Stadt, dieses Frankfurt am linken Ufer der Oder. Mir wollte es nicht gefallen da, mag auch an meiner Stimmung gelegen haben. Von hier ging ich nach dem Städtchen Müllrose, wo der Friedrich-Wilhelm-Kanal durchgeht, der Oder und Spree verbindet.

Als ich von Müllrose abwanderte, war’s Mittag und es hätte leicht mein letzter Mittag in der Welt sein können. Noch heute graut mir, wenn ich daran denke, auf welch schreckliche Weise ich beinahe ums Leben gekommen wäre.

Ich war noch ungefähr eine gute Stunde von Beeskow. Rechts vom Wege sah ich in der Ferne die Stadt liegen, aber der Weg zog sich immer links fort. Da es schon auf den Abend ging, so schlug ich einen Fußweg ein, um abzuschneiden, wußte aber nicht, daß ich der Spree zu nahe kam und nicht, daß die Stadt auf der andern Seite lag und ich eine Brücke zu passieren hatte. Nach einer halben Stunde wurde es Nacht, doch am Horizont konnte ich noch die hohen Gebäude und Türme der Stadt erkennen und hielt die Richtung dahin. Ich mußte aber oft im Zickzack gehen, da ich in Krautland geraten war, an dessen Äckern Gräben mit Wasser hinliefen, worin ich in der Dunkelheit manchmal hineintrat bis über die Stiefel. Nun kam ich auf Wiesengrund hinaus. Unter mir wurde es immer feuchter und sumpfiger; ich wurde bange und überlegte, was zu tun sei. Auf jeden Fall dachte ich, mich links zu halten, denn da hatte ich die Straße verlassen. Mit Mühe arbeitete ich mich sechs Schritte vorwärts; jedesmal sank ich bis an die Knie ein, zuletzt gar bis an den Bauch.

Ob ich nun gleich bis auf den Tod erschrocken war, so hatte ich doch die Besinnung, mein Felleisen loszumachen und neben mir aufzudrücken. Das hob mich zwar ein wenig, blieb aber auch im Sumpfe stecken.

„Hier wirst du sterben müssen“, dachte ich und war im Begriffe, eine neue Anstrengung zu machen, als ich vor mir plätschern hörte. Ich sah scharf hin, konnte aber im Dunkel nichts erkennen, nur das Ohr unterschied deutlich Ruderschläge. Da schrie ich, was die Stimme hergeben wollte: „Zu Hilfe, ich stecke hier im Sumpf und muß ums Leben kommen!“

Nun horchte ich und verstand die Worte: „Ich kann nicht kommen; ich bin auf dem Wasser. Ihr müßt rückwärts und ja nicht vorwärts.“ – Er mußte wohl nach dem rechten Ufer gefahren sein, denn seine Stimme kam näher: „Nur gerade rückwärts, da ist eine Erhöhung. Aber nehmt Euch in Acht, daß Ihr nicht in den Mühlteich fallt, der ist tief. Dann geht Ihr rechts fort am Teiche, da kommt Ihr nach der Mühle.“

Nun machte ich furchtbare Anstrengungen, um rückwärts zu gelangen, fühlte auch, daß ich nicht weiter einsank als bis zum halben Mann und war glücklich darüber. Nach zehn Minuten forscher Arbeit kamen meine Knie wieder an die Luft. Ich ruhte ein wenig und hörte den Mann noch einmal: „Seid Ihr heraus aus dem Sumpf?“ – „Ja, lieber Freund, ich danke Euch,“ und von frischem fing ich an, rückwärts zu avanciren. Als ich ganz auf dem Trockenen war, mußte ich eine Viertelstunde ruhen, so abgemattet war ich. Vor meinem ganz mit Schlamm überzogenen Bündel kniete ich nieder und dankte dem lieben Gott für meine Rettung.

Gleich darauf fand ich auch den Mühlteich, drehte mich nach rechts und ging mit großer Vorsicht langsam daran hin. Nach ein paar hundert Schritten hörte ich die Mühle klappern, dann Hundebellen, kam an eine Brücke, die ich überschritt, an ein Gebäude, an eine Tür – aber kein Licht war zu sehen. Ich pochte also an die Türe und brauchte meine Faust dazu, da mein Wanderstab im Sumpf stecken geblieben war. Nach einer halben Stunde ging endlich die Türe auf; eine Frau oder Magd mit einer Laterne fuhr zurück, als sie mich anleuchtete.

„Wer seid Ihr? wie seht Ihr aus?“ – „Ich habe im Sumpfe gesteckt.“ – „Aber was wollt Ihr hier?“ fuhr sie mich an. „Ihr sollt mich nur auf den rechten Weg zur Stadt bringen, wenn Ihr weiter keine Barmherzigkeit im Leibe habt.“ – „Du lieber Gott, wir sind selber arme Leute und der Mann ist krank. Na, kommt her!“

Wir kamen durch den Mühlraum; es schien ein kleines Klapperwerk zu sein. Ein dicker Junge zeigte sich. „Du, Gorge, bring den Mann nüber auf den Fahrweg nach Beeskow!“ kommandierte sie. Nach einem langen Fußweg durch ein Tannenwäldchen erreichten wir die Fahrstraße. Ich marschierte nun allein rechts fort, überschritt die Brücke und kam in die Stadt. Es war erst halb zehn Uhr und ich traf noch Leute, die ich nach der Bäckerherberge fragen konnte.

Als ich in die Stube trat und Mann und Frau mich bei Licht betrachteten, waren sie außer sich vor Erstaunen über mein Aussehen – von den Sohlen bis auf den Hut war ich dick mit Schlamm überzuckert, das Gesicht nicht ausgenommen.

Sie schürten nun das Feuer wieder ein bißchen an, aber mit der Bewirtung sah es schlecht aus. Es gab nichts als kalte Kartoffeln und Kovent- oder Nachbier, wie sie es nannten.

Mir zu Gefallen holte die Frau Mutter noch für einen Groschen Branntwein, fluchte aber, als sie zurückkam, weil sie die Leute hatte herauspochen müssen. Kartoffeln, Salz, Kovent und Schnaps – oh, ich war glücklich! Meine Überzuckerung war rasselhart geworden und fiel nach und nach ab. Der Herr Vater war ein verjahrter und verarmter Bäckermeister und wohnte noch in seinem verpfändeten, verkauften und sehr ausgeschlachteten Backhause. An ein Bett war kein Gedanke, obgleich ich zu verstehen gab, daß ich zahlen könne. Ich mußte in einer gewesenen Backstube kampieren und behielt alles am Leibe; mein Bündel, das noch nicht trocken war, hängte ich an die Wand, legte mich auf eine zerbrechliche Tafel [Werktisch der Backstube], worunter sich ein alter Backtrog befand, nahm eine Mulde unter den Kopf und fing an einzudämmern. Aber die Mulde rutschte fort und fort und fiel herunter; die Tafel stand links und rechts nicht an; ich rückte hier und rückte da und auf einmal krachte die ganze Geschichte zusammen.

Nun nahm ich im Stockfinstern mein Felleisen von der Wand, zog Wäsche und Kleider hervor zu einem Kopfkissen und legte mich auf den Fußboden in eine Ecke. Nicht lange, so hörte ich Ratten pfeifen und fühlte, wie sie an meinem Rock zupften. Aber das rührte mich nicht, war ich doch aus dem Sumpfe heraus! So wie ich einschlief, träumte ich mich sogleich wieder hinein und dankte dem lieben Gott, wenn die Ratten mich aufweckten.

Als es Tag war, reinigte ich mich so gut als möglich vom Drecke, genoß den schlechten Kaffee und alte Semmeln und kaufte mir beim Zusprechen einen neuen Wanderstab für zwei Gutegroschen. Bald darauf schritt ich wieder über die Spreebrücke und zog rechts, etwas bergauf, nach Friedland zu. Es war so Mitte September, doch ziemlich schwül. Rechts am Wege traf ich auf einen erhöhten Rasenplatz mit einigen großen Bäumen. Ich war müde – und da gab es Schatten. Bündel unterm Kopf, Hut unterm Arm, Stock fest an der Seite in der Hand, so bin ich eingeschlafen. Ein starker Donnerschlag weckte mich auf. Ich war durch und durch naß und fror; es mußte wohl lange schön auf mich geregnet haben. Schnell raffte ich mein Bündel; der Regen strömte immer stärker herab, Chausseen gab’s nicht, bis an die Knöchel mußte ich im Dreck waten. Aber was machte das? Der Sumpf lag hinter mir; ich hatte geschlafen – ich war kreuzfidel.

Als ich das Städtchen Friedland längst passiert hatte, schien die Sonne wieder und der Weg war trocken. In Lieberose blieb ich über Nacht. Folgenden Tages hatte ich sechs Stunden bis Kottbus, brach früh auf und hielt schon um zwei Uhr nachmittags vor der Stadt. Ich wußte, daß in Kottbus ein Langensalzer in Arbeit stand und fragte die Herbergsmutter danach. „Nun, den treffen Sie beim Zusprechen gewiß, so und so heißt sein Meister.“ Ich hatte schon Arbeit angenommen, als ich zu dem genannten Meister kam und mich nach dem Gesellen erkundigte. Es war Gottlob Thaler (dem ich später, 1843, das Haus in der Langgasse abgekauft habe), sein Vater stammte aus Kottbus und seines Vaters Bruder war hier Wagemeister und konnte beim Verwiegen des Bäckergetreides, das verzollt werden mußte, mal ein Auge zudrücken, weswegen die Meister den Gottlob gern in Arbeit nahmen.

Auf dem Flur vor dem Backofen standen viele Bretter voll Brot zum Einschieben und mein Gottlob Thaler hielt daneben mit einer Stange, woran zwei Flederwische angebunden waren und machte Wind über das Brot her. „Siehste, Brüderchen“, sagte er nach der Begrüßung, „bei uns zu Hause muß das Brot glatt sein, aber wenn’s hier nicht kurz und klein gerissen ist, da koft’s niemand.“

Den nächsten Sonntag begleitete ich Thalern zu seinem Oheim. Da gab’s dünnen Kaffee und zwei Stückerchen Zucker, die sie auf dem bloßen Tisch wie Erbsen an meine Tasse schoben. Außer dem Oheim waren noch zwei verjahrte Töchter da – eine knickrige Gesellschaft! – ich ging nicht wieder hin.

Mein Meister, dessen Namen ich vergessen habe, war mir bald gewogen. Die Familie bestand außer ihm und seiner Frau aus zwei bis drei Kindern, Lehrjungen und Magd. En haut wohnte ein Schneider, dessen fünfundzwanzigjährige Tochter die rechte Hand der Frau Meistern war. Diese Tochter und der Trieb, sobald als möglich nach Dresden zu kommen, waren die Ursachen, daß ich nur vierzehn Tage in Kottbus blieb. Ich hatte der Jungfer am Kochherd neben dem Backofen hier und da was zu Gefallen getan und ich war freundlich mit ihr, dafür nannte sie mich „liebe Seele“. Nun, ich dachte, das sei ihre Art so.

Auf der Pritsche vor dem Backofen lagen Polster, worauf der Meister nachts während der Arbeit ein Stündchen schlief. Da war ich eines Nachmittags im Sitzen eingeschlummert. „Liebe Seele“ – ein unangenehmer Atem hauchte mir über Mund und Nase. „Prrr!“ fuhr ich auf. „Donnerhagelwetter! – ach, Sie sind es, Fräulein. Nehmen Sie’s ja nicht übel, aber mir träumte eben was Böses.“

Das Wort „Fräulein“ fing eben an, im hohen Bürgerstande Mode zu werden und machte sie ganz glücklich. „Na, da ist’s ja gut, daß ich Sie ermuntert habe, liebe Seele. Gehen Sie heute abend aufs Schützenhaus?“ – „Was ist denn da los?“ fragte ich und nahm mir sogleich eine Arbeit in der Backstube vor. „Das will ich Ihnen erklären, liebe Seele. Mein Vater ist Obermeister und heute machen zwei ihr Meisterstück. Die haben den Schützensaal gemietet und ich und noch einige Mädchen haben ihn schön mit Girlanden geschmückt. Musik und Bier sind frei; jeder Eingeladene kann tanzen, soviel er will und hiermit sind Sie eingeladen.“ Sie gab mir eine Karte, worauf mein Name stand. „Was, Teufel, Fräulein, wie kommen Sie zu meinem Namen?“ – „Hihihihi!“ lachte sie, „ja, sehen Sie, liebe Seele, ich weiß alles.“

Es war wirklich recht hübsch im Schützensaale. Ich rauchte mein Pfeifchen und machte einige Bekanntschaften mit jungen Helden von der Nähnadel, an die mich die liebe Seele rekommandiert hatte. Natürlich mußte ich zuerst mit ihr tanzen; aber hernach sah ich mich unter den Bügeleisengöttinnen um und bemerkte eine Sechzehn- bis Siebzehnjährige, die hatte eine Ähnlichkeit mit Lenchen. Ich war ganz entzückt darüber, mußte aber vorerst noch einmal die liebe Seele herumschwenken, die nicht gut abzugehen schien. Aus allen Übeln muß man Nutzen ziehn – in der Tanzpause fing ich an, die liebe Seele über die junge Unschuld zu befragen.

Die liebe Seele rümpfte ihre krumme Nase. „Das ist ein albernes, naseweises Ding und bildet sich was ein, weil ihre Mutter für vornehme Leute wäscht und plättet. Der Vater ist tot und ihre Mutter noch jung. Die schlägt sich so durch, hihihihi!“ – „Ist denn die Mutter auch hier?“ fragte ich. „Nein, die bleibt lieber zu Hause und läßt die Leute zu sich kommen, hihihihi!“ – ,Du bist mir eine schöne Prise‘, dachte ich und wandte mich nach dem Tanz an einen meiner jungen Böcke, mit denen ich schon Brüderschaft gemacht hatte. „Höre, wie heißt die Kleine da oben im hellblauen Kleide?“ – „Ha, die gefällt dir wohl, Bruderherz? Geh hin und hol dir das Hannchen Mühlmeier, eh’ sie ein anderer anrumpelt.“

„Kann ich die Ehre haben, Fräulein Mühlmeier?“ – Sie verneigte sich und schwebte wie eine Sylphide an meiner Seite bis zum Halt. „Da Sie meinen Namen kennen, darf ich auch wohl fragen, mit wem ich die Ehre habe?“ sagte sie mit lieblicher Stimme und schlug dabei ein Paar dunkelblaue Augen zu mir auf, daß ich mich zusammennehmen mußte. Ich sagte, in der Pause würde ich ihr alles beichten – auch wie ich die Einladung zu dem Doppelmeisterstücksball erhalten habe – und ihr mein ganzes Herz zu Füßen legen. „Wie lange sind Sie schon in Kottbus?“ fragte sie ablenkend, ohne mich anzusehen, indes der Schelm um ihren Mund spielte. „Kaum acht Tage, schönes Fräulein und habe schon jetzt soviel Vergnügen, daß ich’s mein Leben nicht vergessen werde.“ Ich hatte ihr dabei die Hand ein bißchen stark gedrückt und das war plump. Sie zog die ihrige schnell zurück und machte ein vornehmes, ja fast böses Gesichtchen, das ihr zum Verrücktwerden gut stand. „Alle Donnerwetter, das hast du dumm gemacht“, dachte ich, hütete mich aber vor fernerem Handdrücken.

Beim nächstes Stillstand knüpfte ich die Unterhaltung sachte wieder an und sprach von meinem Landsmann Gottlob Thaler. „Ah, den kenne ich, der Wagemeister, Herr Thaler hier, ist sein Onkel.“ Sie hatte halblinks gemacht und ich sah ihre vollen Augen wieder. Es ergab sich, daß ihre Mutter eine Jugendfreundin von der ältesten Jungfer Thalern war und Hannchen manchmal dort mit hingenommen hatte. Die Musik hörte auf; es ging auseinander. Ich setzte mich wieder zu meinen Schneidern, versank aber ganz in Träumerei; Hannchen erschien mir immer lieblicher.

Auf einmal wurde ich bei der Schulter gepackt. „Guten Abend, Monsieur Langensalzer; nun, gefällt’s Ihnen nicht hier?“ – Es war mein Hausgenosse, der Obermeister. „Hier ist Freitabak, allons! gestopft. Dort auf dem Tisch in der Ecke gibt’s Weißbier, allons! getrunken. Sapperment! nichts geschont, ’s ist alles frei!“ – Er roch nach Schnaps. Ich bemerkte: „Gleich zu Anfang habe ich mit Ihrer Tochter getanzt, sie seitdem aber nicht mehr gesehen. Wo steckt sie denn?“ – „Sagen Sie lieber, wo hat sie der Teufel“, fuhr er heraus, daß ich erschrak, aber sogleich legte er einen Arm um meinen Hals, „es tut mir leid, mein Lieber, aber die kriegen Sie heute abend nicht. Ihr Schatz ist heute hier, wird wohl eine Verlobung werden, ist auch Zeit, daß sie unter die Haube kommt.“ – „Ja, sie wird eine sehr gute Hausfrau werden. Prosit, lieber Vater Obermeister!“

Jetzt kamen drei junge Mädchen, die sich angefaßt hatten und strichen an uns vorbei. Ich fixierte die mittlere, das Hannchen, stark und erwischte einen recht freundlichen Nicker. „Hören Sie, Vaterchen, kennen Sie die mittelste?“

„Andersrum kehrt!“ grölte er, daß mir angst und bange wurde. „Ah, mein Guter, schmeckt Ihnen die? Da müssen Sie zuvor mal ein paar Jährchen hierbleiben, daß man weiß, wer Sie sind. Aber, mein Bester, die Mutter erst! Die hätten Sie mal vor zwanzig Jahren sehen sollen. Alle Kreuzdonnerstag und Freitag, da lief einem das Maul voll Wasser. Na, sie war in einem vornehmen Hause erzogen worden; ihre Madame starb, da nahm sie den Schneider Mühlmeier. Vor zwei Jahren ist der gestorben. Aber, ach! eine ehrbare Frau, nährt sich brav und das Töchterchen, die Blaue dort, die wirft sich nicht weg, was? In den Augen fängt sich doch einmal ein nutziger Kerl, was?“ Mir gab’s einen Stich ins Herz, ich ging hinunter ins Freie. Was machst du, dachte ich, willst nach Dresden und bleibst hier hängen? Geh nach Haus und leg dich ins Bett.

Aber mein Hut war noch oben und eh ich mich versah, war ich selbst wieder oben und eh ich mich wieder versah, stand ich vor Hannchen und bat um den nächsten Tanz. Das war ein Walzer und den hatte sie ihrem Vetter versprochen, aber – wenn ich danach den Schottischen gern tanzen wolle? – „Oh, ganz gewiß! Ich bitte um die Ehre auf den Schottischen.“ – „Sehr wohl!“ sagte sie ein bißchen ernsthaft, schwatzte nach links und rechts und erst nach einigen Minuten bekam ich wieder einen schnellen Blick. Ein hübscher Kerl trat an sie heran; sie war freundlich mit ihm. O weh! Ich spürte schon eine unbehagliche Eifersucht. Da war’s doch mit Lenchen anders, da war kein Dritter dabei; oder mit ... Nein, daran wollte ich nicht denken.

Ich ging in die Nebenstube, brannte meine Pfeife an, suchte Unterhaltung, schwatzte mit einigen, aber wenn ich an eine Wand guckte – stand mit goldenen Buchstaben daran: „Johanna Mühlmeier.“ Alle Donnerwetter, das könnt’ ja wohl so eine Ernst-Nentz-Geschichte werden! Ich stürzte ein Glas Bier hinunter, blies den Dampf umher wie ein Stadtsoldat und schüttelte den Kopf, als ob damit die Gedanken auch herausfielen.

Der Walzer ging zu Ende – Pfeife weg! Ich stand verstohlen vor einem Spiegel und zupfte ein bißchen an mir herum, schob in den Saal und strammte meine Augen, daß sie ein bißchen feurig umhersuchten; jetzt blitzten zwei dunkelblaue mir zu und ein alabastern Händchen winkte mir die Seele aus dem Leibe.

„Schottisch“, sagte sie, „also tanzen Sie gern Schottisch?“ – „Ach und mit Ihnen! Darf ich sagen, Hannchen?“ – „Um Gottes willen, nein, nein!“ fuhr sie mich an, doch ein göttlicher Schelm blinzte aus ihren Augen, vor dem ich mich gar nicht fürchtete. Jetzt ging der Schottische los – ti tra ri ta, ti tra ri ta, ti tri tritel littel a ri ta. Mir fiel der Text ein, den wir in Langensalz dazu sangen und als wir wieder stillstanden, sagte ich: „Bei uns singt man zu diesem Schottischen ,der Kaffee kocht, der Kaffee kocht, Mädchen, tu die Möhren zu!‘“ – „Ei, das ist hübsch, aber glauben Sie, daß wir nicht auch dazu singen hier? Höre, Luise, wie singt man zu diesem Tanz?“ fragte sie ihre Nachbarin. „Er hüpft und springt, er hüpft und springt, das Herz ihm in die Schuhe sinkt“, intonierte Nachbarin Luise. „Ach, das ist gerade wie für Sie gemacht“, lachte Hannchen mich an, „denn wenn Ihr Herz mal herunter muß, da ist’s doch besser, es fällt in die Schuhe als vor die Füße!“

„Oh, du lieber Racker!“ dachte ich. „Sie gehen schrecklich mit mir um, liebes Fräulein“, sagte ich laut. „Aber gut, ich setz den Fall, mein Herz wäre in Ihre Schuhe gefallen, könnten Sie so unbarmherzig sein, darauf zu treten?“ – „Ach, daß Gott erbarm! da zög ich die Schuhe aus und lief barfuß davon; machen Sie mir nicht Angst!“ antwortete sie mit komischem Ernst. „Und ich nähme die Schuhe und liefe hinter Ihnen her bis an der Welt Ende.“ Dabei hatte ich unwillkürlich ihre Hand wieder gedrückt und sie zog sie nicht weg.

„Ach, was sie schwatzen können“, sagte sie. „Meiner Welt Ende geht bis zu meiner Mutter, weiter hätten Sie nicht zu laufen. Aber nehmen Sie Ihr Herz wieder fest an sich, dann wollen wir Frieden machen.“ Der Tanz ging wieder los, noch ein paarmal herum, dann war’s aus. Nun hätte ich mich müssen zurückziehen, da hörte ich eine andere sagen: „Hannchen, deine Mutter ist da, du wirst wohl mit nach Hause sollen.“ – „Ach, das wäre zu bald“, sagte ich. „Es ist ja kaum Elf durch“, bemerkte ein anderer. Aber ohne ein Wort zu antworten, bereitete sie sich zum Fortgehen, gab dem andern die Hand – „Gute Nacht, Vetter, machen Sie sich noch recht lustig“ und dann zu mir: „Gute Nacht, leben Sie wohl, wünsche noch recht viel Vergnügen!“

Ich holte tief Atem und sagte: „Ich möchte gerne Ihre Mutter kennenlernen.“ Da blickte sie mich köstlich an. „Dann kommen Sie mit.“ – Ich ging hinter ihr her, als wenn mich ein Engel an den Haaren hätte.

An der Treppe stand eine schöne Dame. „Mutterchen, hast du etwa Lust, noch ein bißchen dazubleiben?“ – Herrgott! ich wußte nicht, was ich sagen sollte. – „Nein, Hannchen“, antwortete die Dame, „wenn du zurecht bist, dann komm.“ – Aber nun war’s Zeit!

Ich trat näher an die Dame heran, entschuldigte meine Freiheit damit, daß ich zweimal mit dem Fräulein Tochter getanzt hätte, daß Gottlob Thaler mein Landsmann wäre und ich erfahren habe, sie sei auch in Thalers Hause bekannt. „Ach, Sie sind das; ich habe gestern von Ihnen gehört“, sagte sie recht freundlich. „Sie heißen Bechstedt, nicht wahr? Sie haben auch keinen Vater mehr, wohl aber zwei Schwestern, ist’s nicht so?“ – „Jawohl, Madame Mühlmeier, so ist es!“ – Hannchen glänzte übers ganze Gesichtchen, das gab mir Courage. „Madame, darf ich mir die Ehre ausbitten, neben Fräulein Hannchen bis zu Ihrer Wohnung mitzugehn?“ – „Ja, mein Gott, das kann ich Ihnen wohl nicht verwehren.“ – „Und ich auch nicht“, lachte Hannchen und lief die Treppe hinunter. Wie alle Teufel war ich vor der Haustüre und wollte mit Hannchen wie mit Lenchen verfahren. „Sie haben nur die Erlaubnis, neben mir zu gehen, nicht wahr, Mutter?“

Aber ich kannte nun meine Pappenheimer – oh, du himmlischer Schelm! Ich verfügte mich an ihre Seite: „Hochgeehrtes Fräulein, darf ich mir die Gnade ausbitten, Ihren Arm in den meinigen zu legen?“ – „Na, Mutter, wenn er so kommt, da muß ich es doch wohl annehmen?“ Aber die Mutter mochte ihre eigenen Gedanken haben; sie blieb stumm. Den Arm hatte ich aber schon und die Dunkelheit benutzend, zog ich ihre Hand an meinen Mund. Sie zuckte heftig zurück, aber ich hielt fest. Auf der Straße kamen noch viele Leute und so wurden zwischen uns nur wenige Worte gewechselt. Indes die Mutter die Haustüre aufschloß, wollte ich mir schnell einen Gutenachtkuß stehlen, aber Hannchen wehrte mit beiden Händen. „Gute Nacht, Herr Bechstedt, lassen Sie sich’s gut bekommen“, sagte Madame Mühlmeier. „Ach, Madame, darf ich Sie denn auch einmal besuchen?“ (Hannchen kicherte.) „Oh, Sie sollen mir stets willkommen sein.“ – „Nun will ich Ihr Fräulein Tochter auch darum bitten, aber die hat ein steinernes Herz. – “ Die Mutter lachte und ging ins Haus. „Liebes Hannchen und sollte ich gleich des Todes sterben, ich kann Sie nicht eher loslassen ...“ – „Mein Gott“, lispelte sie, „Sie sind ein wahrer Straßenräuber. Sie fallen ja den Leuten zur Last.“ – „Ach, Hannchen“, sagte ich, „ich wollte, Sie fielen mir zur Last.“ Sie lachte und vergaß das Wehren und, schnapp! hatte sie einen Kuß weg.

Sie knurrte: „Räuber!“ und ich „Engel!“ Ich preßte sie noch einmal an mich. „Schlaf wohl, du liebes Leben, schlaf wohl!“ – „Spitzbube“, hauchte Hannchen und lief fort.

Wie von Götterwein berauscht, stürmte ich nach dem Schützenhause zurück, wo ich Hut und Stock gelassen hatte. Zu Hause im Bette übersetzte ich mir „Räuber“ in „lieber Schatz“ und „Spitzbube“ – na, das brauchte man nicht zu übersetzen. Da wurde es nicht viel mit dem Schlafen. Um drei Uhr mußte ich wieder in die Backstube und ging einige Mal, um mich munter zu machen, in den Hof und rieb mir die Augen mit kaltem Wasser.

Als später die Obermeisterstochter herunterkam, tat sie ganz aparte. „Ich gratuliere zur Verlobung“, sagte ich möglichst freundlich. „Na“, brummte sie. „Das geht bei mir nicht so schnell wie bei Ihnen, liebe Seele. Wem machen Sie denn eigentlich die Cour, der Alten oder der Jungen?“ – „Bleiben Sie mir mit solchen Reden vom Halse; ich bin kein Courmacher.“ – „Das ist recht, liebe Seele, entweder eine oder gar keine.“

Wo sie nur konnte, suchte sie meine Herzensflamme mit bösen Anspielungen auszulöschen. Nun begann ich, mit mir selbst abzurechnen. Es stritten sich zwei Stimmen in mir. Die eine sagte: „Ach, Hannchen, Hannchen, mein süßer Herzenswurm, von dir komme ich nicht eher wieder los, bis ich sterbe.“ – Die andere: „Dummkopf, bist achtzehn Jahre alt. Warte bis achtundzwanzig, dann such dir in Langensalza eine nach deinem Geschmack aus.“ – Die erste: „Aber so ein liebes kluges Mädchen finde ich im Leben nicht wieder.“ – Die andere: „Na, wie war’s denn, als du durch ganz Quedlinburg geheult hast? und in Neuhaldensleben? Hast du nicht dem Ernst Nentz die besten Lehren gegeben, wie er seine dicklippige Jeannette vergessen soll, he? – Nichts da, es wird abgebrochen und nächsten Sonntag geht es fort nach Dresden zum Vetter Kind im „Engel.“

Nun putzte ich mich an und eine halbe Stunde vor Dunkelwerden stand ich in einem gewissen Hausflur und fragte, ob hier Madame Mühlmeier wohne. „Jawohl, eine Treppe hoch, zweite Türe!“ – Als ich auf dem Vorsaal stand, bummerte mein Herz wie ein Hammer. Ich überdachte, wie ich meine Abschiedsworte anbringen sollte und klopfte an. – „Herein!“

Ich kam in eine große schöne Stube. Rechts saß Hannchen – und es kam mir vor, als ob sie rot anliefe, links die Mutter, die indes schon aufgestanden und mir ein paar Schritte entgegengegangen war. Sie war sehr redegewandt, so daß ich gut aufpassen mußte, um richtig zu antworten. In der Mitte saßen drei Mädchen von zwölf bis dreizehn Jahren, wohl aus vornehmen Häusern, denn sie waren fein angezogen.

Hannchen fing nun an, munter mitzusprechen; ja, sie wurde witzig, fast mutwillig wie auf dem Balle. Die Mutter verwies es ihr und blickte auf die Kinder. Nun dachte ich über meine Abreise zu sprechen, aber brachte ich es dann heraus – kein Wort! Madame ging hinaus, um Licht zu holen; ich griff nach Hannchens Hand. Sie stach mit der Nähnadel; ich zuckte heftig zurück und machte ein finsteres Gesicht. Da stand sie schnell auf und brachte ihr Gesicht dem meinen nah – nun zuckte ich freilich nicht zurück, sondern avancirte und da es bereits dämmrig war, kamen unsere Gesichter hinter dem Rücken der Mädchen so dicht zusammen, daß kein Pferdehaar dazwischen konnte. Als aber die Türe aufging, waren wir wieder drei Schritte voneinander. Nun wagte ich doch eine Andeutung, daß ich wohl bald fort müsse zu Verwandten in Dresden, die mich gern dorthin haben wollten und da Frau Mühlmeier und Hannchen noch mit den Schülerinnen zu verhandeln hatten, empfahl ich mich für heute. Das liebe Mädchen gab mir zum Abschied die Hand; Frau Mühlmeier hielt schon das Licht und leuchtete mir hinunter – Hannchen blieb sitzen.

Nach einigen Tagen hatte die Stimme Numero Zwei die volle Herrschaft erhalten und Sonntagmittags nahm ich Abschied bei meinem Meister, der zwar ein wenig ungehalten war, weil ich so bald und ohne triftigen Grund ging, mir aber doch meine zwei Wochen und fünf Tage voll ausbezahlte – freilich nur zehn Gutegroschen für die Woche. Wir schieden in aller Freund-lichkeit. Den folgenden Montag schnürte ich mein Bündel, empfahl mich beim Schneider und seiner Tochter und sagte Thalern Adieu, der sich über meine schnelle Abreise sehr verwunderte. Als ich an die Gasse kam, wo Hannchen wohnte, wurde mir der Atem schwer, stieg aber frisch die Treppe hinauf. Himmel!, Hannchen war im Vorsaal. Sie machte große Augen, ging einige Schritte rückwärts nach der Stubentür und sagte: „Wollen Sie zu meiner Mutter?“ Eh sie aber die Türe aufmachen konnte, hatte ich sie schon bei der Hand. „Ja, liebes Hannchen, zur Mutter und zu Ihnen. Ich muß Abschied nehmen; mein Vetter in Dresden erwartet mich. Mein Bündel liegt schon am Spremberger Tore; in dieser Stunde noch gehe ich von Kottbus fort. Es wird mir sehr schwer, Hannchen und ich komme auch wohl bald wieder.“

Ich hatte dies wohl mit bewegter Stimme und stückweis herausgebracht und mein artesischer Brunnen drang schon durch die Augen. Hannchen sah mich merkwürdig an und sagte mit zagender Stimme: „Nun, lieber Freund, zum Abschiednehmen mag die Mutter immer dazukommen.“ Unwillkürlich umhalsten wir uns und ließen nicht eher voneinander, bis die Mutter, deren Kommen wir nicht gehört hatten, mahnte: „Mein Gott, Hannchen! was ist denn das?“

Ich ließ los. „Liebe Madame Mühlmeier, es nehmen ihrer Zwei Abschied, die lieber zusammenblieben – das ist es, nicht wahr, Hannchen?“ Hannchen lachte mit nassen Augen. „Ei, lieber gar! was Sie gleich denken –“ Es wollte ihr aber kein Witz mehr einfallen. So setzte ich es der Madame kurz auseinander. Sie war sehr ernsthaft. Ich bat um ihre fernere Freundschaft und empfahl mich. Hannchen reichte ich die Hand. „Adieu, liebes Hannchen, behalten Sie mich in gutem Andenken.“ Sie hatte schon wieder Courage gewonnen und sagte mit schöner Stimme: „Adieu, lieber Freund! Und wenn die Schneider wieder Ball haben, so schreibt es Ihnen die Jungfer Obermeistern und Sie eilen mit festerhaltenem Herzen zu ihr, mich aber engagieren Sie zu einem Schottischen. Leben Sie wohl und reisen Sie glücklich!“

Und fort ging’s wie im Taumel zum Hause hinaus. Auf der andern Seite der Straße wandte ich mich um und hatte das Entzücken, Hannchen im Brustbild noch einmal am Fenster zu sehen. Ihre Handbewegung und ihr freundliches Kopfnicken haben sich so stark in mein weiches Herz gedrückt, daß das Bild erst nach einem halben Jahre allmählich schwand.

Über Spremberg, Hoyerswerda, Kamenz,
Pulsnitz und Radeberg nach Dresden –
Die Jahne – Meißen – Oschatz – Wurzen –
Leipzig – Als Statist im „Tell“ –
Über Lützen, Weißenfels, Naumburg, Weimar,
Gotha, Eisenach, Vacha, Fulda, Gelnhausen,
Hanau nach Frankfurt a. Main –
Über Limburg, Dietz, Holzapfel nach Nassau –

Vier Tage nach meinem Abgang von Kottbus stand ich vor Dresden. Von der kurzen Reise nach dort weiß ich wenig zu berichten. Ich war über Spremberg, Hoyerswerda, Kamenz, Pulsnitz und Radeberg nach Dresden-Neustadt gekommen, wo ich erfuhr, daß die Bäckerherberge in der Altstadt, ganz auf der entgegengesetzten Seite, sei. Ich passierte die Hauptwache und die kolossale, vergoldete Reiterstatue Augusts des Starken, Königs von Polen, die schöne Elbbrücke, die katholische Kirche und die ganze Altstadt bis zum Seelhorn hinaus. Weit rechts herum, beim Trompeterschlößchen, fand ich die Herberge bei einem Bäcker im Nebenhause.

Nachdem ich aufgewandert war und abgelegt hatte, sagte ein fünfzigjähriger, sehr reinlich gekleideter Mann zu mir: „Willkommen, junger Bruder, du kannst bald ums Bruderbette bitten; das kostet ein Licht auf heute abend für einen Gutegroschen.“ – „Mit Gunst, ihr Brüder, ich bitte für diese erste Nacht um das Bruderbette.“ – „Es sei dir gewährt, Bruder“, sagten mehrere Stimmen. Der Alte war ein Geselle, der immerfort auf der Herberge wohnte, hieß Mönß und hatte den Titel „Wortführer“. Er hatte seine Einkünfte von der Brüderschaft und den Gesellen, die er in Arbeit brachte. Da ich zehn Tage hierblieb, lernte ich ihn genau kennen. Er ließ nie einen schlechtgekleideten Stromer ums Bruderbett bitten. Wenn an einem Tage kein reinlicher zuwanderte, so kam ich ins Bruderbette, manchmal umsonst.

Die Pfefferküchler hatten in Dresden ihre eigenen Innungen und obgleich in meiner Kundschaft Weiß- und Pfefferkuchenbäcker stand, verweigerten manche mir zuerst das Geschenk, das aus vier Gutegroschen und Essen bestand. Wenn ich aber sagte: „Falls ich hier Arbeit bei einem Küchler bekomme, so glaube ich doch beweisen zu können, daß ich schon etwas Küchelei geleistet habe“, so bekam ich meist doch mein Geschenk.

Den Tag nach meiner Ankunft putzte ich mich an, so gut es ging und erkundigte mich nach dem „Goldenen Engel“ auf der Wilsdrufergasse. Ich kam in einen großen schönen Gasthof und fragte einen Kellner nach dem Herrn Kind. Der Kerl sah mich über die Schulter an. „Was wollen Sie von ihm?“ – „Ei nun, ich hab ihm was zu sagen.“ – „Müssen warten.“ – Schon ging er davon. Nach zehn Minuten, die ich im Hausflur zubrachte, fragte ich einen anderen, der auch eine Serviette in der Hand trug: „Ist Herr Kind zu Hause?“ – „Jawohl, warum?“ – „Ich wünsche ihn zu sprechen.“ – „Er wird jetzt ausgehn, da kömmt er hier vorüber –“ Dort lief der Kerl hin.

Wohl noch fünf Minuten stand ich da, als ein sehr dicker, sehr fein gekleideter Vierziger aus einer Türe quoll, mit herrischem Gesicht nach links und rechts kommandierte und an mir vorüber wollte.

„Mein Herr“, fing ich etwas zaghaft an, denn mich fror, „sind Sie Herr Kind?“ – „So heiß ich!“ und dabei glotzte er mich groß an. „Ich bin aus Langensalza und heiße Bechstedt, ich wollte Ihnen von ...“ – „Ah, ah, richtig, aus Langensalza“, lachte er, „ein Vetter ha, ha, so, so, nun ja, wenn Sie aus Langensalza sind, da kennen Sie ja wohl auch die Familie Rah-h-rahhts?“ Ich konnte mich darauf nicht besinnen und sagte recht derb und ärgerlich: „Nein, die kenne ich nicht.“

Er stutzte ein wenig, sah mich starr an. „Gut, gut! aber ich habe jetzt keinen Augenblick Zeit, kommen Sie morgen wieder, da wollen wir die Sache näher untersuchen“ und er ging zur Türe hinaus. Einige der Umstehenden lächelten hämisch. Ich machte, daß ich fortkam und dachte wie Goldschmieds Junge [Redensart, die etwa bedeuten soll: Du kannst mir den Buckel hinunterrutschen]. Hinfüro verzichtete ich auf den „Goldenen Engel“.

Nach einigen Tagen traf ich einen Schulkameraden, Christel Lucke, der Barbierbursche war und der mich mit verschiedenen Langensalzern, auch Barbierburschen ihres Zeichens, zusammenbrachte. Die Barbierburschen hatten frei Hören in den Collegia über Chirurgie in der Charité und nahmen mich manchmal mit hin. Der Lehrer, Hedenius, war auch aus Langensalza. Er hielt Schädellehre; mehrere Totenköpfe lagen auf dem Tisch. Auch in den Krankenstationen der Charité erhielt ich auf diese Weise Zutritt und habe hier zum ersten Mal die entsetzlichen und abscheulichen Folgen eines liederlichen Lebenswandels vor Augen gesehen und ein Grausen davor bekommen, daß mir in der Folge schon angst wurde, wenn ich die übelberufene Fischergasse nur passieren mußte.

Alte Clemenser Soldaten redeten mich zuweilen auf der Straße an, auch ein Hoboist namens Lindner, dessen Frau eine geborene Zufehrn war (die uns in Langensalza gegenüber wohnten, im jetzigen Wachsmuthschen Hause). Als ich eines Tages mit ihm spazieren ging, begegneten wir einem Leutnant, den ich zu Hause als schönen, schlanken jungen Mann gekannt hatte; er ging am Stock, langsam, breitbeinig, sah graugelb aus. Nachher erzählte mir Lindner, daß der Leutnant mit einer schönen Fischergassengöttin gelebt und getobt und Geld und Gesundheit vergeudet habe.

In einer Allee begegnete uns auch eine hübsche rotbäckige Mamsell, die mich stark ansah und mir bekannt vorkam. Als sie vorüber war, drehte ich mich um und, siehe da!, sie tat desgleichen und sagte: „’s ist er doch, Christel Bechstedt!“ Sie hieß Jahne Thielen, ihr Vater war Kupferschmied bei der Treischmühle, aber ein liederlicher Mann und ganz verarmt. Jahne konnte hübsch singen und übte es an ihrer Haustüre oft stark aus, weswegen sie den Spitznamen „Donauweibchen“ erhalten hatte. Sie war so alt wie meine älteste Schwester und gut mit ihr bekannt. Vor einem Jahre war sie nach Dresden in Dienst gegangen. Sie fragte nun nach meinem Logis; ich sagte es ihr ehrlich und jedes ging seines Weges.

Einige Tage darauf war ich eben in der Kammer an der Feierstube, hatte meine Stiefel gewichst und bürstete meinen Rock aus, als ein Görlitzer hereintrat und sagte: „Höre, Bruder Langensalzer, draußen fragt eine schöne Mamsell nach dir; die kannst du mir ablassen, bist noch zu jung für die.“ – „Kannst sie kriegen mit Haut und Haar, Bruder Görlitzer, ich brauch gar keine.“ – Als ich hinauskam, war es richtig Jahne Thielen, die mich zum Spazierengehn abholen wollte. Es war drei Uhr nachmittags und schönes Wetter. Sie schien um und in der Stadt sehr bekannt zu sein und meinte, ich müsse heute Abend da und da mit ihr ins Konzert gehen, da lernte ich viele junge Mädchen und Burschen kennen, lauter fidele Leute. Vor einem Hause machte sie halt. „Da wohnt der frühere Langensalzer Briefträger Robock drin“, sagte sie, „der ist jetzo hier bei der Post in einer besseren Stelle und steht sich sehr gut. Wir wollen ihn mit ein paar Tassen Kaffee abstrafen. Ich führe Sie ein.“

Das geschah und ich wurde freundlich empfangen. Robock hatte meinen Vater gut gekannt und lobte ihn sehr. Frau Robock schenkte fleißig Kaffee ein und da ich nicht sogleich zulangen wollte, versicherte er mir, es sei ihm eine wahre Freude, ein Kind von Meister Bechstedt aus Langensalza bei sich zu sehen. Auf dem Tisch lag ein Komödienzettel: ‚Romeo und Julie, heute abend im Lehmannschen Bade.‘ Nachdem Jahne Thielen zwei Tassen Kaffee und ein Stück Kuchen im Leibe hatte, ging sie hinaus; Robock fragte, wie ich zu diesem Mädchen käme und wo ich mit ihr hin wolle. Als ich ihm alles auseinandergesetzt hatte, riet er: „Mosje Bechstedt, gehen Sie nicht mit ihr dorthin, wo sie gern möchte. Das ist ein Ort, den zwar angesehene und reiche Mannspersonen besuchen, aber keine ehrbaren Mädchen, denn die Herren suchen dort keine Heiratspartien, sondern Lustpartien.“ Seine Frau lächelte und nickte dazu.

„Gut“, sagte ich, „wenn sie hereinkömmt, werde ich ihr sagen, daß ich Romeo und Julie sehen müsse.“ – „Das paßt herrlich“, erwiderte Robock, „wir gehen auch hin.“

Jahne Thielen wollte des Teufels werden, als sie meinen Entschluß vernahm, tat beleidigt und wurde auf die Letzt noch ein bißchen maliziös. Aber alles half nichts. Sie ging, wie sie sagte, um ihren Bräutigam zu treffen, der ein wohlhabender Jäger bei Meißen sei und mit dem sie um Weihnachten Hochzeit habe; ich blieb bei Robocks. Um sechs Uhr wurde das Haus abgeschlossen; die beiden Kinder, ein Junge von zehn und ein Mädchen von acht Jahren, zogen mit. Wir saßen im Theater zusammen und weinten zusammen in den rührendsten Formen. Frau Robock schien so eine leichtflüssige Tränenquelle hinter den Augen zu haben wie ich, aber auch die Nachbarn links und rechts schneuzten sich stark und wischten sich die Augen aus. Die Schauspieler machten ihre Sache gut. Frau Robock seufzte zum Schluß: „Ach, ich seh doch lieber ein Lustspiel; dies greift einen zu sehr an.“ – „Nun“, meinte er, „wir gehen ja auch in Lustspiele“ und gab mir zu erkennen, daß es sein höchstes Vergnügen und seine einzige depense wäre, wöchentlich ein paarmal mit Frau und Kind ins Theater zu gehen.

Als wir nach Hause eilten, war es Kaltwetter geworden; wir schrieben Oktober. – Ich war nun acht Tage in Dresden; gute Arbeit gab es nicht und in schlechte wollte ich nicht. Überdies war ich nach dem Mißraten der ‚Kinds‘-Verwandtschaft zu dem Entschluß gekommen, noch diesen Herbst nach Nassau zu gehen. Vater Mönß sagte: „Langensalzer, du brauchst nicht eher zu bezahlen, bis du fortgehst oder in Arbeit kömmst“, aber ich fing an, mein Geld zu zählen und verlangte die Rechnung für Kaffee, Mittagessen und Kuchen. Sie war nicht unbillig, aber doch größer, als ich gedacht und meine Kasse bekam einen solchen Stoß, daß sie aufhörte, nach Talern zu zählen; mein ganzes Vermögen bestand aus neunzehn Gutegroschen und sieben Pfennig. Abends ging ich noch mit zu einem Bäckerburschenball, was mich vierzehn Gutegroschen kostete. Es fehlte nicht an hübschen Mädchengesichtern, aber solch ein bis ins tiefste Herz dringendes Augenpaar, so schöner Verstand und edler Witz – kurz, ein Hannchen Mühlmeier – war nicht da.

Tags darauf begab ich mich mit fünf Gutegroschen, sieben Pfennig und einem Kameraden aus Bautzen aufs Meißner Marktschiff, bezahlte vier Gutegroschen Fahrgeld und schwamm mit neunzehn Pfennig in der Tasche lustig nach Meißen. Es war schon dunkel, als wir ankamen, alles zog in den Gasthof „Zum Anker“. Mein Kamerad ging auf Herberge. Ich hatte in Dresden von der hiesigen schlechten Herberge gehört und daß man hier in einer Nacht zu ungeheurer Einquartierung zwischen Haut und Hemde käme und zog deswegen trotz meiner neunzehn Pfennig mit in den „Anker“.

In der Gaststube roch es nach Braten. Ein langer Tisch war gedeckt und mit Tellern belegt; viele setzten sich daran. „Ei“, dachte ich, „es wird den Kopf nicht kosten“ und saß auch nieder. Es kam schöner Schweinebraten und Kartoffelsalat – das schmeckte! Einige tranken Landwein. Ich fragte einen Nachbar, wieviel die Bouteille hier koste. „Drei Gutegroschen“, sagte er. Nun, dachte ich, mag draus werden, was will, wenn du nicht trinkst, so hast du den ganzen Abend weder Mut noch Blut. Ich ließ mir auch eine Flasche geben und da sie halb aus war, ging schon das Schwatzen besser. Ich kam mit meinem Nachbarn ins Gespräch, fragte ihn, ob er hierbleibe oder weiterreise und erfuhr, daß er hier mehrere Tage in Geschäften zu tun habe. Dann fragte er auch mich aus und wir stießen an. „Auf gute Geschäfte“, sagte ich und er: „Auf gute Reise nach Leipzig.“

Jetzt ging ein Mann um die Tafel mit einem Teller und mein Nachbar erwiderte auf mein Befragen, es sei hier Sitte, daß man noch beim Sitzen Kuvert und Wein bezahle. „Das ist fatal“, sagte ich, „ich habe kein Geld bei mir und hätte lieber erst morgen bezahlt; wollten Sie die Güte haben, die Kleinigkeit für mich auszulegen. Morgen früh sollen Sie es mit schönstem Dank wiederhaben.“ Der Mann mit dem Teller war ganz nah. Mein Nachbar zog seinen Beutel, legte sein Geld auf und brummte: „Hm, hm, warum das nicht!“ – „Hören Sie“, sagte er zu dem Tellermann, „hier mein Monsieur Nachbar wird erst morgen früh bezahlen.“

„Donnerhagelwetter!“ fuhr ich ärgerlich in die Höh, daß mein Nachbar vor Schreck fast vom Stuhle fiel, holte mein schönes Felleisen her und sagte: „Das Ding ist zu schwer, um es auf den Teller zu legen, tun Sie es woandershin, Herr Oberkellner; ich kann nicht in die Westentasche kommen, morgen früh wird’s schon besser gehn.“ – „Gut, gut“, sagte er, lachte und ging weiter. Gegen meinen Nachbarn tat ich nun dicke; der Wein machte mich lustig, aber auch ärgerlich und bald nach dem Essen war der Herr verschwunden.

Ich schlief bei Fuhrleuten auf der Streu, trank auf der Herberge Kaffee zu vier Pfennig, ging mit meinem Bautzener zusprechen, was mir drei Gutegroschen eintrug und verkaufte mein schönes Taschenmesser, woran mehrere Klingen, Feuerstahl und Korkzieher saßen und das zu Hause zwanzig Gutegroschen gekostet hat, mit genauer Not zu zwölf Gutegroschen. Dann gingen wir hinauf zur Albrechtsburg und zur Porzellanfabrik, da wir aber nicht auf Trinkgelder eingerichtet waren, blieben wir draußen. Die Aussicht hatte Ähnlichkeit mit der vom Borsberge, wo wir acht Tage zuvor mit sämtlichen Feierburschen, Vater Mönß an der Spitze, gewesen waren. Da hatten wir unter anderem im Schlosse Pillnitz von einer Galerie herab die kurfürstliche Mittagstafel mit angesehen, woran die Prinzessin Auguste, damals zwanzigjährig, mit schönen roten Backen prangte.

Als ich mein Bündel im Anker eingelöst hatte, gingen wir nach Oschatz und tags darauf nach Wurzen, wo mein Bautzener Arbeit annahm. Folgenden Tages wanderte ich in Leipzig auf der Bäckerherberge auf und brachte einen Gruß vom Dresdener Wortführer, Hannibal Mönß, wie sie ihn scherzando nannten. Einer sagte: „Nun, da du von Dresden kommst, mußt du doch von dem allgemeinen Aufstand wissen am Montag früh?“ – „Jawohl, jawohl, Bruderherz“, antwortete ich schnell, „und es war gut, daß sie alle aufstanden, sonst lägen sie noch in Betten.“ – „Aha, aha!“ lachte ein anderer, „der ist gewaschen!“

Ich bekam ein Zeichen zum Zusprechen vom Herbergsgesellen, der auch eine Art von Wortführer, doch nicht so alt als der Dresdner war. „Aber du mußt dich sputen“, sagte er, in zwei Stunden mußt du wieder hier sein!“ – Nach ungefähr einer Stunde hatte ich beide Taschen voll Semmeln und einige Groschen Geld. Ich ging nun zu einem Tor hinaus, um in den Vorstädten auch nach Bäckern zu suchen. Drei Handwerksburschen mit Bündel marschierten vor mir her. In einem erkannte ich den Färbergesellen Löber, der vor zwei Jahren mit mir im Rautenkranz zum Ritter geschlagen worden; die beiden anderen waren Hutmacher. Ich ging mit Löbern in die Stadt. In einer Färberei, wo er zusprach, luden ihn drei Gesellen zum Vesperbrot ein, nahmen ihm das Bündel ab und zogen mich, als seinen Landsmann, bei Rock und Hand mit in die Arbeitsstube; ich mußte Butterbrot und Schnaps mit genießen ohne Gnade. – Löber lud mich auf den Abend in den Gasthof zur Stadt Frankfurt a. Main ein, da logierte er.