Kitabı oku: «Путь к звездам», sayfa 6

Суд

Да, ребята, есть и здесь суд.

«Как он выглядит?» – спросите вы.

Я отвечу: «Не узнаете его.

Для каждого он свой. Суд».

Мой суд – он очень классный,

В рукавичках и ушастый,

В ботиночках и в капюшоне,

Не пишет страшных фельетонов.

У этого суда голубо-серые глаза

Синей тьмой не отливают,

Смотрят томно, не скучают.

Мне они – как ураза, эти детские глаза.

Ничего не говорят,

Только тихо так велят:

Не теряй себя, стыдись

И под время ты не гнись.

Мне не стыдно перед взрослым:

Бабой или парнем рослым,

Мне же совестно пред ними,

Пред очами голубыми.

Они страшней любых огней

Подводкой красною своей.

***

На сорокалетие со смерти

Вл. Высоцкого

Высоцкий – сколько копоти и крови

В сердце его и сигаретах.

Как Бродский, поднимает брови,

Как зек купается в запретах.

Игра и песни, да стихи:

Громоздки, гениально просты.

Девчонки смотрят: «Хи-хи-хи»,

А власти он – короста.

Кому – он вдоль,

Кому-то – поперек.

Меня от этого уволь:

Все это невдомек.

Срок давности поизносился

У преступлений тех былых,

Он в творчестве превозносился,

И нынче – выше всех святых.

Словами поэта-младенца

Поэт-легенда говорит.

Первый схож с иждивенцем,

Второй уже гордо молчит.

Молчанием он говорит:

Не всяк поймет его язык.

А кто с Высоцким говорит –

Тот от земли уже отвык.

Разговоры с небес

Нам не понять.

Зато у Высоцкого

Их не отнять.

Наконец-то свое, личное,

А не гражданско-публичное

Нашел он вечном раю,

А не тут – в человечьем аду.

Покойся с миром, дрожайший Поэт!

Цветок на могиле солнцем согрет.