Kitabı oku: «Tod.Ernst»
DAVE COUSINS
TOD.ERNST
Aus dem Englischen von Anne Brauner
EINS:
Die Leiche
ZWEI:
Einer muss sterben
DREI:
Das Zeichen
1
Das Alexandra-Syndrom
2
Mein Held
3
Meine Nemesis
4
Bitte bleiben Sie sitzen, bis der Bus vollständig zum Halten gekommen ist
5
Wo bin ich nur mit meinen Gedanken?
6
«Das machst du immer so»
7
Meine neue Lieblingsbewohnerin
8
Doppelter Wortwert
9
Es gibt ein Wort dafür
10
Die Worst-Case-Szenario-Picture-Show
11
Zurzeit gestört
12
«Second Chance»
13
One for Sorrow
14
Knapp entronnen
15
Eine späte Aufholjagd
16
Das Klavier fällt herunter
17
Versprechungen, Versprechungen
18
Dünne Goth-Hexe
19
… und wenn es noch so blöd erscheint
20
Es ist kein Mord, wenn das Opfer sich anbietet
21
Genau das Gleiche wie letztes Mal
22
Noch etwas, das ich nicht kommen sah
23
Restlos erledigt
24
Die Nacht, über die wir nicht reden
25
Zeit totschlagen
26
Limited Edition
27
Mein Dating-Ratgeber
28
Man sollte nie zurückkehren
29
Abstieg in die Hölle
30
Alex Zwei
31
Granny Yoda
32
«Smash Glass in Case of Emergency»
33
Irgendwie unvermeidlich
33 1/3
Richtig gut oder richtig schlecht?
34
Tanz weiter!
35
Toter Punkt
36
Meine Leute
37
Das Ende, mit dem niemand gerechnet hat
38
Ein wunderbares Leben
Danksagung
FÜR JEAN-CLAUDE LIN UND ANNE BRAUNER, OHNE DIE ES DIESES BUCH NICHT GÄBE.
LEBEN – ES GIBT NICHTS SELTENERES AUF DER WELT.
DIE MEISTEN MENSCHEN EXISTIEREN, WEITER NICHTS.
OSCAR WILDE
EINS: DIE LEICHE
Das ist nicht meine erste Leiche, aber irgendetwas stört mich an ihr. Es könnte an dem gruseligen pinken T-Shirt des Mädchens liegen – ich meine, in so was will ich nicht tot überm Zaun hängen! Oder es ist der Spruch, der in schwarzen Spraydosenbuchstaben auf dem T-Shirt steht: LIVE FAST, DIE YOUNG. Die Tatsache, dass sich ihr Wunsch so eindeutig erfüllt hat, lässt mich frösteln.
Aber ich weiß, dass es nicht das T-Shirt ist, das mir eiskalte Schauer über den Rücken jagt und mein Herz zum Rasen bringt. Sondern dass das tote Mädchen auf dem Edelstahltisch bis auf die Kleidung genauso aussieht wie ich.
Nein, schlimmer …
Sie IST ich.
Das ergibt keinen Sinn, oder? Wie kann ich tot sein und gleichzeitig total schockiert hier rumstehen? Gute Frage. Glaubt mir, sie schwirrt mir auch gerade durch den Kopf – unter anderem.
Als Erstes denke ich: Ich träume! Kann doch gar nicht anders sein, denn ich muss dazu sagen, dass ich splitterfasernackt bin! Das muss einer dieser Albträume sein, in denen man in die Schulkantine geht und sich wundert, warum alle lachen und mit dem Finger auf einen zeigen, bis man an sich herunterschaut und merkt, dass man vergessen hat, sich anzuziehen.
Also werde ich ja wohl gleich aufwachen, oder?
Ich versuche, den bohrenden Zweifel zu verdrängen, der in meinem Hinterkopf vermeldet, dass ich nie auch nur ansatzweise etwas wie das hier geträumt habe, aber was sollte es bitte schön sonst sein? Wenn ich da tot auf der Bahre liege, was macht das dann aus mir hier? Ein Gespenst? Einen Geist, der verflucht ist, unter den Lebenden zu spuken, bis mein vorzeitiges Ende gerächt wird?
Das glaube ich nicht, schließlich haben wir bereits festgestellt, dass ich nackt bin – und nicht durchsichtig. Wäre ich tot, würde ich kaum merken, wie kalt es hier ist, dabei habe ich eine mega Gänsehaut, das könnt ihr mir glauben.
Mit anderen Worten, wenn ich kein Geist bin und das Ganze kein Traum ist, dann muss es – ich zögere, das Wort auch nur zu denken – WIRKLICHKEIT sein. Wenn ich aber akzeptiere, dass das alles tatsächlich geschieht, muss ich auch die Angst und die Panik zulassen. Ganz zu schweigen von einem Haufen Fragen, zum Beispiel: Wo zum Teufel bin ich hier? Und wie bin ich her gekommen?
Eins ist jedenfalls sicher: In unserer Schulkantine bin ich nicht, eher in einer Art Leichenhalle. Ich habe zwar noch nie eine von innen gesehen, aber die kalten Edelstahloberflächen, die gekachelten Wände und die herumliegenden Leichen weisen mit tödlicher Sicherheit darauf hin. Voll das lustige Wortspiel, was?
Schon gut, ich finde es auch nicht zum Lachen. Die meiste Zeit versuche ich, nicht auf die stillen Ausbuchtungen in den beiden Leichensäcken zu schauen, die auf den Rollwagen neben meiner Doppelgängerin in dem pinken T-Shirt liegen. Einen verrückten Augenblick lang bin ich in Versuchung, den Reißverschluss des einen Sacks aufzuziehen und nachzusehen, ob die Leiche darin auch so aussieht wie ich, doch ich halte mich zurück. Mir ist nicht klar, was mich mehr verstören würde – wenn es so wäre oder wenn jemand Fremdes darin läge.
Da wir gerade von verstörenden Dingen reden … Was läuft hier eigentlich für eine grauenhafte Musik? Es klingt wie Beatles-Hits auf Panflöte oder so. Wahrscheinlich soll das beruhigend wirken – als Hintergrundgeräusch, damit den Bestattern die Arbeit mit den Sägen und Bohrern, die da hinten auf Aluminiumschalen liegen, leichter von der Hand geht. Doch was ist aus dem Respekt vor den Toten geworden? Warum tut man diesen Leuten, die ohnehin einen schlechten Tag erwischt haben, so etwas an, während ihre Eingeweide rausgesaugt werden? Musik ist wichtig – und so ein Schund trifft mich in der Tiefe meiner Seele!
Ich muss mich konzentrieren.
Okay, ich bin in einer Leichenhalle. So weit, so sonderbar.
Die nächste Frage, die sich aufdrängt, lautet: Wie bin ich bloß hier gelandet?
Bei dem Versuch, mich zu erinnern, fühlt sich mein Gedächtnis seltsam wattig an, als würde ich durch ein schmutziges Fenster in einen dunklen verrauchten Raum blicken. Ich erkenne schattenhafte Figuren, die sich bewegen, und höre gedämpfte Stimmen, aber ich kann mir kein Bild davon machen, was geschieht.
Meine letzte klare Erinnerung stammt von heute Morgen, als ich meinen Frühstückstoast verbrannt habe.
Einen Moment lang rieche ich ihn buchstäblich – den trockenen Rauch, als wäre jemand hereingekommen, der gerade noch an einem Lagerfeuer stand. Und plötzlich habe ich das deutliche Gefühl, nicht mehr allein im Raum zu sein.
Der Verdacht wird durch ein höfliches Räuspern in meinem Rücken bestätigt.
Da fällt es mir wieder ein – ich bin NACKT!
Jetzt muss ich doch wirklich AUFWACHEN, oder? Ich meine – Hallo?
«Möchtest du vielleicht das hier überziehen?» Eine männliche Stimme, war ja klar. Ein weißer Laborkittel schwebt in mein Sichtfeld. «Ich sehe nicht hin, versprochen.»
Ich ziehe das dargebotene Anstandshemd über und knöpfe es unbeholfen zu, während meine Ohren vor Scham rot anlaufen.
Schließlich drehe ich mich um und sehe ihn an.
Ich will ganz ehrlich zu euch sein: In den Horror-bildern in meinem Kopf kommt kein Turniertänzer vor.
Außerdem bezweifle ich, dass dieser Typ, der ein rotes Seidenhemd, eine schwarze Weste und eine etwas zu knapp geschnittene Hose trägt, wirklich Turnier tanzt. Er sieht nur so aus.
«Hallo.» Für einen Moment blendet mich sein Lächeln, und das meine ich nicht metaphorisch. Der Typ hat die weißesten, perfektesten Zähne, die ich je gesehen habe. Sein Teint in dunklem Orange und der gepflegte Kinnbart verstärken diese Wirkung noch.
Er macht nicht den Eindruck, als wäre er sonderlich verärgert, peinlich berührt oder auch nur überrascht, weil er ein nacktes Mädchen in seiner Leichenhalle entdeckt hat. (Ich gehe davon aus, dass er hier arbeitet.) Vermutlich war er auf dem Heimweg von einem Salsakurs oder dergleichen und wollte nur noch mal kurz nach den Leichen sehen.
«Hi!» Ich lächle zurück und winke ihm aus unerfindlichen Gründen zaghaft zu. «Tut mir leid, ich …» Als ich merke, dass ich nicht erklären kann, was ich hier mache, verstumme ich. Stattdessen stelle ich eine Frage. «Arbeiten Sie hier?»
Er nickt und lässt den Blick mit einer Miene durch den Raum schweifen, die man nur als tiefe Zuneigung deuten kann. «Ja! Hier findet der ganze Zauber statt! Gefällt’s dir?»
«Äh … jep, es ist … toll!» Ich werfe einen flüchtigen Blick auf das tote Mädchen.
«Ach ja, das war bestimmt ein ganz schöner Schock.»
Ich lache. «Das können Sie laut sagen!»
Er lächelt, als wolle er mir versichern, dass es eine absolut vernünftige Erklärung gibt. Kein Grund zur Sorge. Gleich amüsieren wir uns darüber, und dann können alle wieder nach Hause gehen.
«Was es doch für Zufälle gibt?!», sage ich. «Wenn dieses scheußliche T-Shirt nicht wäre, könnten wir Zwillinge sein.»
«Allerdings!» Jetzt sieht er mich bekümmert an.
Vielleicht hätte ich die Kleidung des toten Mädchens nicht kritisieren sollen. Das war ein bisschen unsensibel, über so etwas macht man sich nicht lustig.
«Sie werden es mir nicht glauben», sage ich zu dem Mann und setze ein reumütiges Lächeln auf. «Aber ich weiß nicht mehr, wie ich hergekommen bin!»
Er runzelt seine makellose Stirn und neigt den Kopf. «Du bist gestorben, Darling. Wie soll man deiner Meinung nach sonst hier landen?»
ZWEI: EINER MUSS STERBEN
Okay, nicht ausflippen! Sicherlich gibt es eine logische Erklärung. Bloß weil mir gerade keine einfällt, heißt es nicht, dass es keine gibt. Ich muss nur ruhig bleiben und atmen. (Aber wie soll das gehen, wenn ich tot bin?)
«Hier, trink das.» Die Hand, die mir das Wasserglas reicht, ist gebräunt und streckt sich aus einem blut roten Ärmel, der von einem Manschettenknopf in Form zweier gekreuzter Sensen zusammengehalten wird. «Flüssigkeitsmangel kann zum Problem werden, also trink möglichst viel Wasser.»
Ich sitze auf einem harten Kunststoffstuhl, wie es sie auch in unserer Schule gibt, und wähne mich kurz im Sanitätsraum. Ich rieche Desinfektionsmittel und andere fremde Gerüche, die nur in Arztpraxen und Kliniken vorkommen, doch in Wahrheit weiß ich, wo ich bin …
«Was ist passiert?»
«Du bist ohnmächtig geworden, Darling.»
Das kommt hin und wieder vor. Außerdem neige ich zu Panikattacken. Und manchmal muss ich mich übergeben. Ehrlich, meine Talente sind unerschöpflich.
Nachdem ich noch einen Schluck getrunken habe, sehe ich auf und blicke in ein gebräuntes Gesicht mit strahlend weißen Zähnen.
«Einfach nur atmen!», sagen die Zähne, und ich spüre eine beruhigende Hand auf meiner Schulter. «Du wirst dich noch ein Weilchen komisch fühlen. Das bringt das Sterben so mit sich.» Als der Mann glucksend lacht, hört es sich an, als würde etwas Festes, Klebriges durch den Ausguss gespült.
Ich nicke. «Geht schon. Ich wache bestimmt gleich auf.» Das wollte ich eigentlich nicht laut sagen.
Der Leichenbestatter seufzt. «Dabei lief es doch ganz gut.»
Mit zusammengekniffenen Augen schaue ich ihn an.
«Leugnung», sagt er. «Das kostet unendlich viel Zeit. Je eher du die Dinge akzeptierst, meine Liebe, umso schneller geht’s weiter.»
«Weiter? Sie haben mir gerade mitgeteilt, ich sei tot! Wo soll ich denn bitte hingehen?»
«Ich habe gesagt, dass du gestorben bist – von Totsein war keine Rede.»
«Da gibt es einen Unterschied?»
Der Mann lacht. «Das will ich meinen! Wenn du tot wärst, wäre unsere Unterhaltung recht einseitig, findest du nicht?»
«Ich bin also lebendig?»
«Und wie.»
Ich sehe an mir herunter, um zu prüfen, ob alles dort ist, wo es hingehört, und ich nicht mittlerweile verblasse oder so. Ich spüre, wie der Sitz aus Hartplastik in meine Beine schneidet und wie glatt und kalt das Wasserglas in meiner Hand ist. Ich kann aufstehen – okay, vielleicht doch nicht so eine gute Idee! – und mich wieder hinsetzen. Ich kann sprechen, und soweit ich das beurteilen kann, atme ich noch. Ich halte kurz die Luft an, nur um zu wissen, wie es sich anfühlt, erneut einzuatmen. Mir scheint, ich bin tatsächlich noch hier.
Aber sie auch, mein totes Ich.
«Und wenn ich lebendig bin, wer oder was ist sie dann?»
«Meine Güte, du stellst vielleicht Fragen!» Wieder lässt der sonnengebräunte Mann seine weißen Zähne aufblitzen. «Darling, ich fürchte, das arme Kind auf dem Rolltisch bist du.»
«Aber Sie haben gerade gesagt … Also, wie kann das Mädchen ich sein, wenn ich doch hier sitze und mit Ihnen rede?»
Das Lächeln schwächelt. «Es tut mir leid, aber ich habe keine Zeit für lange Erklärungen. Belassen wir es dabei, dass es auf der Welt nicht ganz so zugeht, wie man es dir weisgemacht hat.»
Witzig! «Das erklärt aber noch lange nicht, warum es mich doppelt geben kann!»
Der Leichenbestatter seufzt schwer. «Nichts für ungut, meine Liebe, aber du hast noch nicht ganz verstanden, worum es hier geht. An deiner Stelle würde ich mich darauf konzentrieren, dass es noch eine lebendige Ausgabe von dir gibt, und die Frage, die dir auf der Zunge brennen sollte, wäre: Das ist eine wunderbare Neuigkeit, Gerry. Was soll ich jetzt machen?»
«Gerry?»
«Sorry, habe ich mich etwa nicht vorgestellt? Wie unhöflich.»
«Sie heißen Gerry?»
«Eigentlich Gerald, aber das klingt so offiziell, findest du nicht auch? Ich habe mich nie so richtig wie ein Gerald gefühlt … außer einmal …» Für einen kurzen Moment geht sein Blick glasig in die Ferne, doch dann blinzelt er und sieht mich an. «’tschuldigung! Wo war ich doch gleich?»
«Das ist eine wunderbare Neuigkeit, Gerry. Was soll ich jetzt machen?»
«Fantastisch!» Er klatscht in die Hände. «Du gehörst auf die Bühne! Falls du die nächsten vierundzwanzig Stunden überlebst, heißt das.»
«Wie bitte?»
«Ich gebe dir mehr oder weniger vierundzwanzig Stunden. So lange brauchst du eigentlich nicht, aber es erleichtert den Neustart, und warum sollte man es den Leuten unnötig schwermachen, nicht wahr? Das ist dir doch sicher auch klar. Hey, das ist ja das reinste Gedicht! Ich bin so was von begabt, stimmt’s?»
«Hilfe, jetzt mal langsam! Was heißt das, Sie geben mir vierundzwanzig Stunden? Um was genau zu tun?»
Jetzt funkeln seine Augen. «Du darfst die letzten vierundzwanzig Stunden deines Lebens wiederholen, aber diesmal solltest du versuchen, nicht zu sterben.»
Ich starre ihn an. «Sie meinen … wie eine Zeitreise?»
«Ha! Was für eine Vorstellung!» Gerry schüttelt den Kopf. «Nein – das, was du als Zeit bezeichnest, ist wohl leider nur ein menschliches Gerüst für Ordnung und Begrenzung und außerdem …» Er hält inne, um das passende Wort zu suchen. «Relativ.»
Mein Kopf wird ganz heiß, während ich all diese Informationen verarbeite.
«Gut, wie spät ist es jetzt?» Gerry zeigt auf eine Wanduhr, die mir bisher nicht aufgefallen ist. Meine Freundin Tash hat genau die gleiche in der Küche. Ihre Mutter hat sie bei Ikea gekauft.
«Fünf vor halb zwölf.»
«Aber in New York ist es erst fünf vor halb sieben.» Er lächelt. «Wenn wir nach New York fliegen würden, wäre das tatsächlich eine Zeitreise, weil wir eher ankämen, als wir losgeflogen sind.»
«Aber das sind nur … Uhren!»
Gerry wirkt enttäuscht, doch dann hellt sich seine Miene auf. «Magst du Videospiele?»
«Ja, ich spiele manchmal mit meinem Dad.»
«Dann stell dir das Ganze als Videospiel vor. Du stirbst und bekommst ein Extraleben, damit du auf das letzte gespeicherte Level zurückgehen und von vorne beginnen kannst.»
«Das heißt, ich kehre zum heutigen Morgen zurück und fange noch mal an?»
«Hurra! Sie hat’s begriffen!» Gerry klatscht in die Hände. «Aber diesmal musst du versuchen, deinen Tod zu verhindern, Darling.»
Ich will ihn schon darauf hinweisen, wie lächerlich, um nicht zu sagen unmöglich das ist, doch dann fällt mein Blick auf meine tote Ausgabe, die reglos auf der Bahre liegt, und die Worte verdorren mir auf der Zunge.
«Was ist denn letztes Mal genau passiert? Wie bin ich … nun ja, gestorben?»
«Ach nee», sagt Gerry. «Ich soll aus dem Nähkästchen plaudern?»
«Ja, los, verraten Sie es mir! Wurde ich ermordet? Überfahren? Oder von einem Stier auf die Hörner genommen?» Ich werfe einen Blick auf die Leiche. Äußerlich sind keine Verletzungen erkennbar, aber was heißt das schon?
Gerry schlägt in gespieltem Entsetzen die Hand vor den Mund. «Du meine Güte, was hast du für eine grausige Fantasie!»
«Also? Was ist mir zugestoßen?»
Gerry schwebt zum Spülbecken und füllt mir Wasser aus dem Hahn nach. «Wieso bist du so vom Tod be sessen, Darling?» Er wirbelt herum und reicht mir das Glas. «Konzentriere dich lieber auf das Leben.»
«Sie wissen gar nicht, wie ich gestorben bin, oder?»
«Es würde dir sowieso nichts nützen, das zu wissen», antwortet er mit einem Lächeln, das andeutet, dass er sehr wohl Bescheid weiß, es aber für sich behält.
«Doch. Wenn ich zum Beispiel wüsste, dass es bei einem Verkehrsunfall passiert ist, würde ich mich nicht ins Auto setzen.»
«Ja, aber das würde dich dennoch nicht zwangsläufig retten. Kann sein, dass du beim letzten Mal verunglückt bist und es diesmal etwas ganz anderes ist – dein blutrünstiger Stier zum Beispiel.» Er erschauert. «Einiges ist festgelegt, aber längst nicht alles. Sieh es mal so: Je mehr du diesmal änderst, umso besser. Es geht vor allem um Entscheidungen. Um da zu landen, wo du hingehörst, musst du alles richtig machen. Eine falsche Entscheidung, und du bist wieder hier und hast nichts mehr zu lachen. Da, schon wieder – Reim, Reim, Reim –, ich kann einfach nicht anders!» Kichernd klatscht er in die Hände.
«Aber wenn ich keine Ahnung habe, was ich beim letzten Mal getan habe, wie soll ich es dann ändern? Es könnte passieren, dass ich von Anfang an alles einfach wiederhole!»
«Das ist vollkommen richtig.» Die Vorstellung bereitet Gerry sichtlich Kummer. «Ist dir bewusst, wie viele Entscheidungen der Mensch jeden Tag trifft? Tausend! Zehntausend! Von den kleinen, was es zum Frühstück gibt, bis zu den großen, die das ganze Leben verändern.» Er geht zu der Instrumentenschale und nimmt eine große Edelstahlsäge in die Hand. «Wir sind Gewohnheitstiere, Alex – in neun von zehn Fällen tun wir immer das Gleiche. Wir haben Vorlieben, Vorurteile, Lieblingsfarben, abergläubische Vorstellungen … die alle unterbewusst unsere Entscheidungen beeinflussen.» Gerry hält inne und begutachtet seine Zähne im Spiegel des Sägenblatts. «Also, ja, wahrscheinlich begehst du die gleichen Fehler wieder, aber du hast dennoch die Chance, es besser zu machen. Die wenigsten Menschen bekommen diese Gelegenheit, du solltest dich glücklich schätzen. Auserwählt.»
«Und wieso ich?»
«Wieso nicht du? Schicksal. Schwein gehabt. Manchmal steckt kein Grund, keine Logik dahinter, wer lebt und wer stirbt. Ehrlich gesagt, ist es eine Lotterie, und du, meine Liebe, hast das Glückslos gezogen.» Klirrend lässt er die Säge wieder in die Schale fallen. «Um das Warum solltest du dir keine Gedanken machen.»
«Worum denn dann?», frage ich, ohne zu wissen, ob ich die Antwort wirklich hören möchte.
«Überlege dir, was du mit dieser seltenen und ziemlich wunderbaren Möglichkeit anfängst. Wie oft bekommt man schon eine zweite Chance im Leben, geschweige denn im Tod?»
Obwohl Gerry lächelt, werde ich das Gefühl nicht los, dass er mir etwas verheimlicht.
Ich massiere meine Schläfen, um die Kopfschmerzen zu lindern, die sich hinter meinen Augen zusammenziehen.
«Selbstverständlich kann ich dir nur garantieren, dass du überlebst, wenn du jemanden findest, der deinen Platz einnimmt.»
«Was!?»
«Tut mir leid, Alex, das hätte ich vielleicht eher erwähnen sollen.» Er lächelt kurz. «Einer muss sterben, so ist das Leben beziehungsweise der Tod nun mal!» Er schmunzelt und zuckt mit den Schultern, als hätte er darüber keine Macht. «Außerdem brauche ich eine Leiche, Darling. Ich muss mein Soll erfüllen.»
Ich sehe ihn fassungslos an.
«Kein Grund, so geschockt zu gucken. Ständig sterben Menschen, zwei pro Sekunde sogar. Was glaubst du denn, was passieren würde, wenn niemand mehr stirbt? Man könnte sich kaum noch bewegen, so voll wäre es, und es gäbe weder genug zu essen noch zu trinken. Und im Bus müsste man die ganze Zeit stehen!»
Allmählich sickern die Konsequenzen dessen, was er sagt, durch die Mauer der Verdrängung, die mein Gehirn aufbauen möchte.
«Sie wollen behaupten … Wenn ich nicht selbst sterben will, muss ich JEMANDEN UMBRINGEN?»
