Kitabı oku: «Меня нельзя любить»
Пролог
Каждое событие нашей жизни не случайно. Оно, как узор на тончайшем покрывале судьбы, которую когда то выбрала наша душа. Каждый хочет, чтобы его судьба была лёгкой приятной, счастливой.
Однако бывает так, что наш красивый мир нарушается силой, которая оставляет следы на душе и о которой наше сознание старается не вспоминать. Имя ей травма. Она может оставлять на душе тонкие трещины, а может превращаться в разрушительный вихрь, изменяющий ход событий и затягивающий в воронку пропасти.
Наш мозг пытается прожить травму разными способами, иногда настолько замысловатыми, что, кажется, ни один великий писатель не мог бы это выдумать. Задача души – освободиться от последствий травмы, не важно, откуда она пришла: из детства, до нашего рождения или от наших предков.
Я приглашаю моего читателя проследить вместе с героиней книги, как эта сила создаёт события нашей жизни, притягивая к нам людей и обстоятельства, повторяющие или отражающие те же шаблоны и программы, которые есть в нас самих по принципу зеркала и, в то же время, отталкивающие нас от определённых ситуаций или людей.
Исцеление травмы открывает человеку новые неизведанные доселе горизонты любви и смысла жизни, дает возможность прожить жизнь заново по собственному сценарию.
Читая строки этой книги, вы сможете увидеть свой собственный потенциал для роста и развития и обрести вдохновение создать шедевр из собственной судьбы, взяв ресурс из травмирующих событий.
Цель книги – помочь вам прийти к счастью быть собой и влюбиться в себя по-настоящему!
Истоки
Ненавижу это платье в шотландскую клетку… Оно навсегда врезалось в мою память с того момента, как мне подарили его на восьмилетие.
«Так должна выглядеть приличная девочка», – говорила мне мама, надевая на меня это платье, когда отправляла в школу на очередной концерт. «Смотри, какое красивое!». Это платье красного цвета в жуткую тонкую клетку не казалось мне красивым, оно напоминало мне клетку настоящую, да и ощущения в нём тоже. Кроме того, я никак не могла уяснить, кто такие эти «приличные девочки». Я через силу старалась понять, кто они и зачем и почему я должна быть на них похожа. Какой-то ком подкатывал из живота в солнечное сплетение и разливался ядом страха по телу: «Я – неприличная девочка, я не такая, и только надевая эти дурацкие платья, я могу быть приличной». Боже, куда мне убежать, чтобы никто не требовал от меня этих ужасных приличий? И почему такая, какая я есть, я плоха, совсем плоха?
Но я не казалась себе плохой. Я была естественной, органичной… Да, тогда слов таких я не знала, но это было именно то, что я не могла выразить словами. Самое важное – я нравилась себе, очень нравилась. То, как я дышу, пою и играю. То, как я вижу и чувствую. Зачем мне эти «клеткоплатья» чужих девочек? Но мама же знает лучше!
А может.…Нет, она не может быть моей мамой, не может же она считать, что те девочки лучше, чем я, ну, которые «приличные». Она знает… Но кто тогда моя мама?
Как-то ночью я подошла к маме и спросила:
– Скажи, ты и вправду моя мама?
– Да, конечно, а почему ты спрашиваешь?
– Я знаю абсолютно точно, ты не она. Я видела своих родителей: маму и папу. Они другие!
– И что ты видела?
– Я видела, что они очень любят меня, у мамы рыжие прямые волосы, она баюкает меня вечером, а папа любит маму и меня, и ещё он говорит, что я самая лучшая девочка. А ты так не говоришь!
– Значит, ты считаешь, что я не твоя мама?
– Нет.
И тут я почувствовала обиду (нет, не свою): сильнейшую, которая исходила от неё. «Ты мне не дочь!», – звучало у меня в ушах. «Я не хочу с тобой быть!», – думала я, – «я хочу к настоящим маме и папе!».
Прошло время, это ощущение почти стерлось из моей памяти. Стерлось, но осталось в теле. Обиженная мама. Мама, которая любила бесконечно сильно. Мама, которая обожала, боготворила и ненавидела меня одновременно. Она хотела, чтобы я была похожа на тех «приличных», чтобы я прожила ту жизнь, которую не удалось прожить ей, чтобы я не испытала всей той боли, через которую проходила она. Мама. Твоя история заморозила мою душу на долгие годы.
«Дианочка, девочка моя!», – кричала она, перед тем, как была подключена к искусственной вентиляции легких.
«Стены могли разойтись от этих слов!», – рассказывала мне моя тетя.
Любовь начинается там, где заканчивается ненависть к своему дитя за то, что родила его от нелюбимого мужчины.
Я станцевала с тобой за 15 лет все танцы, родная моя, любимая моя мамочка, я исписывала до крови пальцы, работая по системе «Радикальное Прощение», я отделяла зерна от плевел, как в центрифуге раскручивая обиду назад, к миру и любви. Я наелась обидой, любимая моя. Я насытилась, как жирным пломбиром. Хватит.
Папочка! Я вот никак не могу понять, почему у меня нет обиды на тебя? Видимо потому, что я всю жизнь подсознательно винила мать. В том, что не задалось у вас. Ты, который дал мне отменное здоровье и любовь к морю. Мой сильный, красивый, умный и любящий отец. Тебе не хватало любви, и когда я работала в 2021 году, я постаралась дать эту любовь тебе, постаралась наполнить всего тебя любовью, родненький.
Земные родители. И небесные родители. Суть одной и той же энергии в разных состояниях. В высшем и низшем проявлении. И это всё они: ты их выбрал осознанно, чтобы прийти, чтобы воплотиться и станцевать свой танец жизни.
Мама и папа. Сегодня я соединяю ваши руки и благодарю вас за жизнь. За то, что я пришла сюда, в этот мир, за то, что испытывала и могла, за счастье и поражения, за радость и полёт. За то, что дали мне огромные ресурсы. Искреннее спасибо.
Детство. О легкости
Яркая картина, врезавшаяся в мою память.
Я стояла в коридоре музыкальной школы и подслушивала разговор мамы с моей учительницей музыки – Натальей Борисовной Базыгиной. До сих пор помню её имя. Она была очень талантливым педагогом.
– Твоей дочери нельзя говорить, что она молодец!
– Но почему? Там, где ты ставишь другим «пятерки», моей девочке ты ставишь «четыре». Почему?
– Фрида, она ленива. Ей никак нельзя ставить пятерки. Ей все дается очень легко, и она совсем разленится, если я начну ставить ей отличные отметки.
Так я узнала, что я ленива. В моем подсознании четко зафиксировалось, что я недостойна легкости, что я все должна делать трудно, всего достигать путем больших усилий. Так ли это? Я задумалась только спустя много лет. О том, что это убеждение рулит моим подсознанием, я узнала ещё позже.
И однажды я поняла, что так дальше нельзя. Нельзя столько работать, нельзя столько делать и не достигать. Потому что в один прекрасный день батарейка заканчивается, и ты уже ничего не хочешь. Совсем. И ты хочешь просто упасть и лежать. Ты уже не хочешь сопротивляться. Ты устал от того, что жизнь – это вечная борьба, и ты понимаешь, что что-то в этой схеме не так. Ты видишь, как другие достигают результат через нормальное усилие, а иногда и легко, играючи, как они наслаждаются плодами сделанного, а твой камень катится вниз. Ты не хочешь быть Сизифом, хоть и любишь древние мифы. Ты хочешь закатить его, наконец, в гору и водрузить на нём флаг своей победы.
Кстати, если помните, боги наказали хитроумного и удачливого грека, который достигал своих результатов легко. А весь этот бесполезный труд он осуществлял в царстве Аида, когда уже умер. Но я-то жива! Я жива, а, значит, могу все изменить. Могу сделать так, как я хочу, и достичь результата, который запланировала. И сделать это легко, задав нужный вектор, как в навигаторе. Кстати, достигала ли я что-то до конца? Да, безусловно! Например, два ВУЗа, продажи опять же (строительство коммерческих отделов и достижение финансовых показателей мне очень удавалось). Легко ли это было? Нет. Хотела ли я напрягаться? Нет.
Видимо часть меня понимала, что если все будет легко, я вообще с места не сдвинусь. Но это лишь мое представление. Я имела на него право, подслушав тот разговор в школе. Мне тогда было восемь.
Мой опыт сейчас говорит мне, что можно позволить, чтобы было легко. Независимо от того, как было вначале. Иногда самое трудное – становится легким. Ты можешь позволить, чтобы было легко тогда, когда принял такое решение. Это сейчас я понимаю, что только истинно ленивый человек может быть по-настоящему трудолюбивым. Интересно то, что это все – Сизифов комплекс, впрочем, как и любой другой, но вот этот в особенности, самый-самый сильный ресурс!
Всё зависит от фокуса внимания.
Так сформировалась одна из базовых внутренних программ: «Мне всё даётся тяжело». На её основе проросли аналогичные: «Чтобы что-то получилось, нужно сильно-сильно потрудиться», «Без труда не вытащишь и рыбку из пруда», «Труд из обезьяны сделал человека», «Чтобы заработать, нужно тяжело работать» и другие родственные программы.
Убрала я эту программу в 2022 году. Думаете, мне понадобилось для этого сорок лет? Нет же, чушь собачья. Убрала её за час. Потом ещё пару раз «зачищала» в том числе и с помощью этой книги. Я сорок лет жила с этим! И считала это нормальным. Я выгорала, падала, поднималась, снова падала… Зачем? Зачем эти муки бытия нужны были? Был ли в них смысл? Безусловно. Создатель не делает бесполезных шагов. И я расскажу, как шла по этому нелегкому, выбранному не мной пути.
Именно для того, чтобы осознать суть лёгкости. Разрешить себе жить в лёгкости. А для этого нужно было самое важное: разрешить себе полюбить себя. И позволить другим людям проявлять любовь ко мне. Чтобы прийти к результату мне предстояло избавиться от моей, казалось бы, не расшатываемой платформы: меня нельзя любить.
Переход
Подчиниться этой неведомой силе. Неужели это возможно? Я всегда, всю жизнь жила в сопротивлении и оппозиции к мужскому миру, я же… Да я же пионерский галстук носила, пела «взвейтесь кострами», я же про Павла Корчагина помню.
Миллион нелепых мыслей в голове…
Кто они такие? Мусульмане. Они же не знают ничего о подвигах в Великую Отечественную, о том, как наши женщины коня на скаку останавливают, о том, что такое русская кровь. Им не понять, что такое духовный подвиг. Гордыня… А при чем тут наша история, у них же есть своя? О чем я думаю? И этот неотвратимый затягивающий эгрегор будто прикасается подушечками пальцев к коже и увлекает за собой.
Задержала взгляд на картине. Мусульманская молитва на стене. Великий язык. Я так хочу выучить. Я хочу понимать эту загадочную арабскую вязь… Словно волшебный шифр. Словно код к замку их души. Что там, за этой оболочкой? Внутренний голос, будто мудрый родитель, плавно развернул мое плечо: «Диана, вернись, он перед тобой». Он смотрит уверенно и долго, длинные ресницы, слегка опущенные глаза и тёплое дыхание. Такое свежее, словно ветер. И его имя в переводе означает «Ветер». Я хочу вдыхать его сейчас и ни о чем не думать, вообще ни о чем. Я хочу раствориться в пространстве этой комнаты и стать божественной частичкой Вселенной.
Пик наслаждения, мне еще никогда не было так хорошо. Так волнующе и спокойно одновременно. Мне волшебно, радостно, словно новая я родилась. Это любовь? Я не знаю, что это такое, но мне хорошо…
Мы поехали в ресторан. Там уже сидела родня в сборе. Они смотрели глазами коршунов. Что ж, я была готова.
Начал муж сестры: «Нас не пугает, что он младше тебя на семнадцать лет, но ты должна понимать что…». Что?? На семнадцать?? Не может быть! Я была уверена, что он младше на одиннадцать. Всего то…
Лжец. Он «пририсовал» себе шесть лет без стеснения. Когда потом спросила зачем, он ответил, что готов был на что угодно, лишь бы быть со мной.
– Я…Я не знала.
– Все нормально. Ему двадцать четыре. Он уже взрослый и может создавать семью. Но если ты пришла за деньгами, мы не поделимся. Деньги принадлежат семье. Ты пришла позже и тебе ничего не достанется. Хочешь работать – работай вместе с ним.
– Да я не о деньгах думаю!
– Мы все думаем о деньгах.
Тогда я поняла, что правит этим конкретным миром. Ну конечно, в отличие от нашего эгрегора жертвенности и всепрощения, здесь работает прагматизм.
Мозг взрывался. Опять… Опять? Я же про любовь, я же могу сделать его счастливым, я же семью хочу, наивно думала я. Через какое-то время я пойму, как хорошо, что я не вышла за него замуж, что я не стала частью этого мира. Первый маркер всегда свой-чужой. Я была чужая, и я не стремилась стать своей.
Однажды знакомая, давно живущая в Анталии, сказала мне такую фразу: «Ты всегда будешь для них ябанджи – иностранка». Но именно эта разница в менталитете, мироощущении, возрасте и цвете кожи и будоражила мое воображение. Это был невероятный кайф. До поры.
Я знала, что «у них» влюбленность длится недолго, а именно максимум две недели (хотя в нашем случае пошел уже третий месяц), и я была готова к любому повороту, зная менталитет.
Однажды он пришёл ко мне, чтобы поговорить. Я не поняла цели разговора в запутанном переплетении фраз. Единственное, что отпечаталось в сознании: «Ты не такая» и «Ты плохая».
– Почему плохая?
– Я не могу быть с другими женщинами, кроме тебя.
– Разве это ненормально? Именно это и называется верность.
– Нет, ненормально.
И я вспомнила историю гаремов. Они всегда так жили. Разные партнёрши. Мужчине позволено все. Женщине ничего. Лимитированная культура с диаметрально противоположными ценностями. Отсюда много психологических проблем.
Они же пропагандируют воздержание, а сами…
Но вот как можно заходить в мечеть и, выходя из неё, немедленно грешить, заглядываясь на девушек?
Я не оправдывала, но понимала, что в этом климате и с этим количеством соблазнов воздержание невозможно.
Вспомнился Толстовский Отец Сергий, отрубивший себе палец от желания женщины. И слова моего знакомого, который по секрету рассказал мне, что в пятнадцатилетнем возрасте просил мать отрубить ему там… Так он хотел девушку.
Я понимала, что каждый день, изо дня в день их нутро разрывает на части.
И внешнее спокойствие только внешнее.
После того разговора наши отношения перестали быть счастливыми. Я поняла, что семейная «обработка» была мощной, и я ничего не могу с этим поделать. Я уже знала по рассказам подруг, как это бывает. Поняла, что надо ставить крест, в прямом и переносном смысле этого слова. Крест на нём и на отношениях.
Я вспоминала, как всё начиналось.
Он ворвался в жизнь, как ветер. Когда было особенно больно. Я хотела забыть всё, включая бизнес и прошлые отношения.
Я только что переехала, мне нужно было восстановиться от потрясений и побыть в тишине. Но у Бога были другие планы.
Нас познакомила женщина, которую мне представил один знакомый гид:
– Ты ему очень нравишься!
– А он мне совсем нет!
– Приглядись! Хороший парень. Свой ресторан, шоу. Работящий.
Потом пошли ещё советы: «Какого ты себе придумала? Здесь таких нет. А этот парень хороший».
Вспоминалась песня группы «Лицей» – «Хороший парень и больше ничего».
Но оглядевшись вокруг, я поняла, что это и вправду вариант «ничего себе». Поживем – увидим. Наблюдаю.
А он начал ухаживать, да серьезно. Осторожно, словно на цыпочках, подбираясь ко мне. Арсенал был невелик, но убедителен: он сто процентов заинтересован.
– Давай я познакомлю тебя с семьёй. Я хочу, чтобы ты стала моей женой.
Садимся в машину, ехать три минуты, заходим в подъезд: «Постой, – подхватывает на руки, – я понесу тебя».
Ощущения восхитительные. Женщина, я – Женщина, меня любят.
Открывает дверь. Встречают брат и сестра.
Я здороваюсь и сажусь напротив них в зале.
Он что-то эмоционально говорит им. Я не слушаю. Меня как будто выключили, будто все это происходит не со мной. И внутренний голос: «Зачем тебе это надо? Он не твой! Но он же так заботится, делает такие поступки. Он же…». Вспомнила, как он накрыл большой стол в ресторане, для всех и объявил, что я его девушка. Он так гордился этим.
Как он приносил мне лимоны и мед, когда я слегла с температурой. Это было так трогательно.
Он закончил говорить и шепчет: «Это был дом родни. Пойдем, я покажу тебе свой»… Так мы стали близки. Это было так необычно и так… В общем, даже нейросеть этого не опишет, точно. Это невозможно описать, это можно только почувствовать, как разговор с Богом…чувствами через тело…нет того, что это может описать.
И мне понадобится ещё год, чтобы забыть окончательно. Целый год моей жизни. Женская преданность. Она в крови. Мы любим сильно. Очень сильно. Иногда совсем не тех. Но была ли это любовь или что-то ещё? Давайте разберёмся вместе.
Да, ещё год я ходила, как привязанная, к тому месту, где мы встретились, чтобы ещё и ещё раз прожить это чувство. «Что это было за чувство?», – задам я позже себе вопрос. А пока мне казалось, что я не могу без него жить, я не могу без него дышать и я так хочу, чтобы всё было, как в начале, где он так робко ухаживал, и где так хотелось согреться об израненную душу.
Я жалела его, видя холодность и отстранённость его родителей к нему. Мне хотелось стать для него тёплым приютом. И мне хотелось, чтобы в нашем мире были только я и он. И ещё много детей потом. Он же их так хотел, как мама сказала.
Позже я пойму, в какой бред захожу. Что я хочу делать его счастливым, забывая о себе, что я хочу заслужить любовь его семьи своим участием в его делах. Я выбирала кого угодно, только не себя.
Потому что мне нужно было именно заслужить любовь, отдавая себя. Без остатка (помните этот бред книжный про «без остатка»?). Разве можно было быть такой остаточно безостаточной, такой глупо привязанной к излюбленной теме наших мам «я ему всю себя, а он…». Это сейчас я понимаю, что это было очевидно глупым. Ни один вид в природе не стремится себя уничтожить после отвержения партнёра. Возможно, после смерти, но не после отвержения. На такие «подвиги» толкает программа жертвенности. Как я её убирала?
Сначала я уничтожила жалость. К себе, в первую очередь. Потому что жалость равна неверию в себя. Потом я убирала жалость к другим. Этот случай мне сильно помог. Потому что то, что я чувствовала, было ни чем иным как жалостью. Я никогда не забуду, как сжалось моё сердце, когда я увидела исполосованную спину с плохо зажившими рубцами. Я хотела прижать к себе, отогреть, долюбить…почти доняньчить.
А в это время тот, который был так дорог, знакомился с другими, пытался строить с ними отношения. А на моих глазах была пелена: «это родители его с толку сбивают».
Мог ли он пойти против клана? Мог или нет, в этом совсем другая история. Он не хотел. Ему это было не нужно. Он сидел в плену родового сценария. Так же, как и я в своём сценарии. Одевшись в вериги жертвенности и пребывая в оковах семейного сценария нелюбви, я бы ещё долго ходила по миру. Но однажды я обратилась к Создателю. И он произвёл замену игрока на поле моей игры жизни. Да, игрок был новым – сценарий старым. Выйти на новый уровень можно только после череды осознаний. Глубоких и мощных. Здесь я не могла уяснить урок, поэтому level up был условным, а ситуация ещё более сложной. Именно потому, что урок не был пройден.
Этот урок я проходила зимой 2015, когда только прилетела в Турцию, чтобы остаться надолго. Я рисковала, покупая билет в один конец. Но так было нужно.
Знаменательно, что с этим юношей мы познакомились на новый год, когда наша общая знакомая пригласила отпраздновать его вместе. Он влюбился, он сходил с ума, он поднимал меня на руки, он учил русский язык, чтобы общаться со мной, но внутренний и внешний эгрегор не пускали его в отношения.
Весна. Через полтора года.
Я шла в спортивный зал. Он подошёл и протянул записку, смотря в глаза как преданная собака. Прошептал: «Хочу с вами познакомиться». Я взяла записку, быстро отвязалась и пошла тренироваться, напрочь забыв про инцидент. На следующий день в дверь постучали. Открыв, я увидела огромный букет цветов. Но за ним я не могла разглядеть его – дарителя. Только спустя несколько секунд я поняла, что это тот юноша с дрожащим голосом и просьбой познакомиться.
Он протянул букет и немедленно ушёл. Мне это понравилось. И я решила присмотреться к парню. Звонить не звонила, и записку выбросила, конечно, но встретила его снова в ресторане, в который регулярно ходила обедать. Оказалось, он тоже ходил туда неспроста. А чтобы присмотреться ко мне. Кстати, там он и узнал мой адрес. Впоследствии выяснилось, что его родня тоже ходила в этот ресторан («мама миа!»), чтобы узнать обо мне. И вообще они «изучали» меня и мой образ жизни, ну и, конечно, мою репутацию в течение трёх месяцев.
Я думала, мальчик хочет… В общем. А он жениться предложил. Я спросила его:
– Сколько тебе?
– Мне скоро двадцать девять, у меня есть деньги, и я могу обеспечить тебе тот уровень жизни, который ты только захочешь.
Меня словно окатило холодной водой. Это было вне сценария. Моего внутреннего сценария. Я видела, что он значительно младше. «О-кей, у меня есть опыт, и с этим малышом я справлюсь», – подумала я.
– Как ты хочешь провести сегодня вечер?
– Поехали, поедим мороженого. Заодно поговорим.
– Ок.
Приехали в кафе. Уже около двадцати двух часов. В кафе никого. Заказали. Смотрю на него и не знаю, с чего начать.
– Понимаешь… Я не могу выйти за тебя замуж.
– Ты замужем?
– Нет.
– Смертельно больна?
– Нет, что ты…
– Ты не можешь рожать?
– Могу, я здорова.
– Тогда что??
– Я старше тебя. Намного. Я не хочу тебе врать.
– На сколько?
– На пятнадцать.
Он нервно закурил. Прошло две минуты.
Дышу спокойно. Интересно, чем это закончится. Просто игра. Никаких ожиданий.
Он потушил сигарету. Посмотрел решительно.
– Я не передумаю.
– Молодец. Теперь подумать надо мне.
– Завтра поедем к родителям.
– Через неделю.
– Тамам (тур. «ок» – прим.).
Я решила отдать все на волю судьбы и посмотреть, что из этого будет. Я встала в позицию наблюдателя. В течение недели он вёл себя, как джентльмен. Рестораны, подарки, поездки… И даже ни поцелуя.
Странно, думаю…
– Ты не пытаешься соблазнить меня! Для турецкого мужчины, да и вообще для мужчины это странно.
– Я хочу жениться на тебе. С кем спать – не проблема.
– Но если мы поженимся, другим женщинам не будет места в твоей жизни.
– Я готов к этому.
Верилось слабо. В голове звучали слова гида, с которым познакомились на туре четыре года назад. Он тогда сказал открыто: «Турецкая любовь живёт две недели. В это время он будет носить Вас на руках, все делать, а потом…». Но может это моя установка? Посмотрим. Поживем-увидим.
В счастье прошло уже две недели.
И вот он приезжает с братом.
– Моя родня ждет тебя.
– Я не поеду. Я не… Я боюсь.
– Чего?? Все будет хорошо.
Едем. Заходим в дом.
Выходит мама в шароварах и с покрытой головой.
– Здравствуй. Проходи.
Она всматривается в меня, как моряк в карту океана. Я не жду приговора. Опять же – наблюдаю.
Мир, ты такой интересный…
– Сколько тебе лет?
– Сорок три.
– Ты выглядишь значительно моложе.
Уходит. Приходит с лупой. Я выпадаю: «Ещё этого не хватало!!». Реально, лупа. Я слышала, что они и в рот могут заглянуть, и зубы насколько хороши посмотреть. Но чтоб такое – этого я не ожидала.
– Что ты делаешь для красоты?
– Ничего. Люблю жизнь и детей.
– Ок. Кстати, насчет детей. Рожать можешь? Ты понимаешь, он у нас старший. Никогда не был под никяхом (в смысле «засватанным» – прим.). Я хочу, чтобы он был счастлив. И отец тоже. Ты первая женщина за всю его жизнь, которую он привёл в дом. Он говорит, что любит тебя.
Скромно опускаю глаза. Это правда. Судя по тому, что он делает.
Вспоминаю, как накануне поездки к родителям он приехал ко мне и предложил прогуляться в Манавгат. Идем по улице.
– Слушай, Диана, я понимаю, что ты можешь не доверять мне после того, что ты видела здесь в городе и в Турции, но поверь, я не хочу ничего плохого. Я хочу жениться на тебе, смотреть за тобой, быть хорошим мужем и отцом. Что ты хочешь, чтобы я сделал прямо сейчас?
– Я не знаю.
– У меня есть идея: давай купим кольца на свадьбу или просто золото. Выбирай любое. Смотри, какие красивые браслеты.
В этот момент мы проходили мимо витрин ювелирных магазинов района. Я была смущена.
– Но это же дорого. Мы пока не женаты.
Позже пойму, какую делала ошибку с мужчинами, не только с турецкими. Я не умела принимать. Это просто перекрытие того волшебного канала, который называется любовью к тебе мужчины, это блокирование не только своего но и его финансового потока… Это потом. А сейчас.… Как я могла?
– Мне ничего не нужно. Если хочешь, купи мне… И показала на наушники к плейеру в витрине соседнего маркета.
Наушники!!!
– Ок. Может, ты хочешь, чтобы я купил тебе платье? Какое ты хочешь?
– Не нужно.
Вот такой я была. Странной. Но он, поняв мой характер, покупал все сам, не спрашивая, а спрашивал только то, что нужно было для дома. До мелочей, до ушных палочек, стиральной порошка, салфеток и прочего.… Так они следят за женщиной. До нюансов. Это и называется у них – «смотреть».
– Ты идешь в салон. Сколько тебе нужно, чтобы сделать волосы и все остальное?
Называю сумму. Даёт это и ещё сверху.
– Ты же нормально никогда не спросишь!
А я просто не хочу чувствовать себя обязанной. «Глупости какие», пойму я позже. Я бы и не стала. Опять же мои внутренние ограничения, мое воспитание.
Мама «с лупой» все вглядывается в меня, а у меня перед глазами проносятся картины его заботы. Любит. Любит – значит, заботится, значит, берёт за женщину ответственность. И это в любой культуре так. Хм… Он и вправду меня любит? (мои коварные внутренние сомнения).
Это сладкое ожидание от того, что тебя обманут. Каждая женщина ждет от мужчины определенного поведения и получает именно то, что ожидает. Это закон притяжения. В полной мере я осознаю его позже, наблюдая за событиями жизни. Но это будет позже. А сейчас ожидание… Может? … Слабая надежда. Нет, не может. Так красиво и здорово просто не может быть.
Я улетела в мечтах и воспоминаниях и вернулась, когда его мама предложила пройтись по дому. Её пристальный взгляд ослаб, и от неё стали исходить вибрации дружелюбие и принятия.
– Что ты сделала с моим сыном, что он так влюбился? Девушек много у него было, это правда. Но о женитьбе он заговорил только с тобой.
– Спросите у него… Да, я могу сделать его счастливым. Он мне нравится, но мне нужно время, чтобы узнать его получше.
– Хорошо, – отвечает мать, – но не тяни.
У «них» считается, что если мужчина и женщина нравятся друг другу, свадьбу нужно играть как можно быстрее. Иначе в дело вмешивается шайтан. И невесту, например, могут оговорить, а у мужчины испортиться дела. Доля здравого смысла в этом есть.
И я стала наблюдать. И, конечно же, делала я это через призму своей матрицы. А в ней было четко прописано: полигамны.
И жизнь не замедлила подтвердить мне мое же собственное убеждение. Но об этом потом.
– Можешь ли ты родить? – спросила мать, – нам нужен хотя бы один внук.
– Я могу и двоих. Но не хочу с ними сидеть.
– Почему?
– Я хочу работать, заниматься любимым делом.
– На яхтах? – вмешался Джошкун. Надо мной же всё Сиде смеяться будет! Я, что, не могу обеспечить свою женщину?
– Но я, люблю это, понимаешь? И я буду работать, иначе замуж за тебя не пойду! – из меня прорвалось русское, я атаковала.
– Я понимаю, – не сдавался он, – максимум, год! Когда ты будешь рожать?
– Успокойтесь, – вмешалась мать. Я посижу с ребенком. У нас в семьях много детей. Работай, не беспокойся ни о чем. Я давно хочу ещё маленького.
Надо обмолвиться, что его мама была старше меня всего на три года. Хотя как ровесницы мы не выглядели.
«Класс», – подумала я, – «именно так я хотела». Как я благодарна ей. Она показала мне, что каждый человек может построить свою жизнь, исходя из позиции собственного комфорта, и при этом возможна любая семейная модель, без ограничений. Она не осудила, как когда-то моя русская свекровь, а поддержала. Удивительно!
– Что ты будешь есть?
– Я обожаю менемен.
Это знаете, такое турецкое блюдо из яиц с овощами. Невероятно вкусное. Меня учили его готовить, но я так и не научилась. Уверена, что настоящую пиццу нужно есть в Италии, и приготовлена она должна быть руками итальянцев. Борщ с галушками в Украине, ну, а менемен… Неповторимый! Его может приготовить по-настоящему только турчанка. Ну, или турок. Надо сказать, что мужчины здесь готовят просто превосходно!
Принесла блюдо. Все хорошо. Но сколько сливочного масла и соли! Я не могу это есть! Объясняю аккуратно Джошкуну: «Твоя мама хочет научить меня готовить, но я не ем то, что она готовит. Менемен ем только на оливковом и без соли».
Смеется…
– Все в порядке, если тебе не нравится, как она готовит, будем есть в ресторанах, и то, как ты любишь. А я у неё в любое время смогу поесть.
– Но я же собираюсь быть женой! Я должна уметь готовить!
– Она научит. Будешь готовить мне. По праздникам.
«О, Господи», – думаю, ещё и это.
Осматриваю квартиру.
Вижу ребенка лет восьми. В зале. Это его младший брат: «Она мне нравится. Пусть будет его женой». «Малыш, я сама ещё ничего не знаю», – подумала я. В их семье было трое сыновей. Средний был младше Джошкуна на два-три года. Он относился к нему с неизменным уважением, впрочем, как обычно и принято в турецких семьях.
Я вышла на балкон, чтобы оглядеть территорию. Он сидит в кресле. Весь такой будто повзрослевший за эти минуты. Довольная улыбка на лице. Хозяин… Мужчина. Это считывается в позе и взгляде. Я сажусь напротив. Берёт мои руки в свои:
– Я сделаю тебя счастливой, самой счастливой. У тебя будет все, что ты хочешь.
– Я верю тебе. Но я боюсь. Боюсь быть плохой женой.
– Ты будешь самой лучшей женой. Вот только ещё ходить научишься (улыбается).
– Что значит, «научишься ходить»?
– Это значит, что при ходьбе ты будешь плавно покачивать бедрами.
О, Господи! Ещё и плавно бедрами. Вспомнилось русское «словно лебедушка плывет». Хорошо, я буду учиться ходить. Я представила, как иду босиком по мягкому восточному ковру, который массирует мои ступни, нежно щекочет и возбуждает. Я услышала аромат кофе и розы, как я прикасаюсь к его бархатной коже, как он целует мою шею. Улетела....
– Ты очень красивая женщина. И мне нужна именно женщина, понимаешь?
– Да, я понимаю. Кстати, я занималась восточными танцами у лучших тренеров.
– Покажешь?
– Да, если поженимся.
В животе поднимались бабочки. Он заботится, он молод, здоров, красив и хорошо обеспечен. Но было какое-то скребущее «но». Я поделилась с ним своими ощущениями. И страхами.
– Слушай, ты действительно сумасшедшая женщина. Скажи мне, что тебе нужно? Я дам тебе все!
– Ты молод! Слишком молод!
– Но ведь это здорово. Нормальные женщины хотят молодых, здоровых и богатых. У меня все это есть. Иди сюда, моя ненормальная.
Притянул к себе и поцеловал возле уха: «Обожаю тебя!».
Пока мы обедали, пришёл отец семейства. Войдя в комнату, он словно остолбенел. Ещё бы. Когда-то он «подкатывал» ко мне. Я сделала вид, что не узнала. Мы пообедали, и я поспешила домой. Джошкун отвез меня, поцеловал в щеку на прощанье и уехал.
