Kitabı oku: «3 MÄNNER UND EIN MORDKOMPLOTT»

ZWEI

Hört, ihr Leut, und lasst euch sagen: unsre Glock hat zwei geschlagen! Zwei Weg hat der Mensch vor sich. Herr, den rechten führe mich. Menschenwachen kann nichts nützen, Gott wird wachen, Gott wird schützen. Herr, durch deine Güt’ und Macht, schenk uns eine gute Nacht!

Kriminalhauptkommissar Franz Schäringer von der Kriminalpolizei Fürstenfeldbruck stellte sich vor, wie ein mittelalterlicher Nachtwächter, bekleidet mit einem langen, schwarzen Mantel und einem schwarzen Hut, ein Horn um den Hals und eine Hellebarde sowie eine Laterne in der Hand, durch die Straße marschierte, durch die sie gerade fuhren, und laut die zur gegenwärtigen Uhrzeit passende Strophe des alten Nachtwächterlieds sang.

»Schläfst du?«

Schäringer wandte den Kopf und sah zu Kriminalkommissar Lutz Baum, der den Dienstwagen um zwei Uhr nachts durch die menschenleeren Straßen lenkte.

»Nein. War nur in Gedanken.«

Baum sah sogar noch müder aus, als Schäringer sich fühlte. Das lag vermutlich nicht nur an der Uhrzeit, zu der sie beide normalerweise längst im Bett lagen, sondern auch daran, dass sie vorher nicht im Büro gewesen waren und Baum deshalb auch noch keinen Automatenkaffee bekommen hatte, der ihm als einzigen Menschen, den Schäringer kannte, so gut schmeckte, dass er jeden Tag erschreckend große Mengen davon trinken konnte. Mengen, die jedem anderen Sterblichen nach Schäringers Überzeugung mindestens ein Magengeschwür, wenn nicht sogar einen baldigen, schrecklichen Tod beschert hätten. Baum schien der Kaffee hingegen nicht nur zu schmecken, sondern sogar zu bekommen, denn er siechte nicht allmählich dahin, sondern wurde vor allem an Bauch und Hüften stetig etwas rundlicher und im Gesicht immer voller. Doch das lag vermutlich eher an den reichhaltigen Mahlzeiten und den Süßigkeiten, die er darüber hinaus ständig zwischendurch konsumierte.

Normalerweise sah Baum nur in der Früh so verschlafen aus der Wäsche, wenn er es gerade noch rechtzeitig ins Büro geschafft hatte, denn er kam nur schlecht aus den Federn, oder wenn man ihn mitten in der Nacht aus dem Schlaf riss. Heute Nacht hatten sie beide allerdings noch gar keine Gelegenheit gehabt, sich schlafen zu legen, da sie am späten Abend lange nach Einbruch der Dunkelheit zum ausgebrannten Wrack eines BMW gerufen worden waren, den ein 15-Jähriger unter einem Ahornbaum gefunden hatte. Der Baum wäre beinahe ebenfalls ein Raub der Flammen geworden und komplett abgebrannt, wenn die herbeigerufene Feuerwehr den Brand nicht gelöscht hätte. Für die Fahrerin war allerdings jede Hilfe zu spät gekommen. Sie war im Innern des Fahrzeugs nahezu bis zur Unkenntlichkeit verbrannt.

Schäringer erinnerte sich mit einem Schaudern an die gespenstische Szenerie, die sie vor einer halben Stunde verlassen hatten, nachdem auch die Leiche abtransportiert worden war.

Obwohl der abgeschiedene Ort, an den sich vermutlich noch nie so viele Menschen auf einmal verirrt hatten, vor Leuten geradezu wimmelte, war es dennoch geradezu unnatürlich still. Während die Feuerwehrleute im Licht des aufgestellten Beleuchtungsmastes ihre Geräte einpackten und uniformierte Polizisten darauf achteten, dass nur autorisiertes Personal hinter die Polizeiabsperrung trat, untersuchten an Gespenster erinnernde, weiß gekleidete Beamte der Spurensicherung den Boden innerhalb der Absperrung und das abkühlende Fahrzeugwrack und der Gerichtsmediziner die Leiche. All das geschah allerdings in geisterhafter Lautlosigkeit, da kaum jemand sprach, und wenn doch, dann allenfalls im Flüsterton. Das einzig laute Geräusch stammte vom Generator der Feuerwehr, der den Lichtmast mit Strom versorgte.

Baum und Schäringer hatten den jungen Mann, der mit seinem Motorroller auf dem Heimweg gewesen war, als er den brennenden Wagen entdeckt hatte, kurz befragt und dann in die Obhut seiner besorgten Mutter entlassen, die jemand kurz zuvor informiert hatte. Nachdem der Junge durch die Flammen einen kurzen Blick auf die Leiche erhascht hatte, war es ihm zwar noch gelungen, die Polizei anzurufen, aber seitdem war mit ihm verständlicherweise nicht mehr viel anzufangen. Er war mit seinen Nerven am Ende und würgte immer wieder, obwohl er längst nichts mehr im Magen hatte, das er von sich geben konnte. Vermutlich würde er sich zeitlebens an den furchtbaren Anblick erinnern, auch wenn er gnädigerweise keine Einzelheiten mehr wusste. Und auch sonst hatte er ihnen leider wenig sagen können, was Licht auf die Angelegenheit hätte werfen können. Allerdings war er davon überzeugt, dass er ganz kurz ein anderes Auto gesehen hatte, das sich ohne Licht entfernt hatte, bevor er den Ort erreichte. Mehr hatte er wegen der Dunkelheit jedoch nicht erkennen können.

Es war also nicht viel, was sie bislang erfahren hatten, reichte aber, die beiden Kriminalbeamten davon zu überzeugen, dass die Hintergründe dieses Fundes vermutlich komplizierter waren, als es auf den ersten Blick aussah. Entgegen der landläufigen Meinung waren Baum und Schäringer nicht nur für Mord zuständig, sondern mussten in allen Fällen Todesermittlungen durchführen, in denen die Todesursache zunächst unklar war. Das war auch hier der Fall, denn solange der Leichnam im gerichtsmedizinischen Institut nicht eingehend untersucht worden war, blieb die genaue Todesursache ein Geheimnis. Aufgrund des schlechten Zustands des verbrannten Körpers war es dem Gerichtsmediziner Dr. Dieter Mangold nicht einmal möglich gewesen, vor Ort eine vorläufige Feststellung zu treffen. Daher war momentan noch alles offen, und es kamen sowohl ein Suizid als auch ein Unfall, aber natürlich auch ein Tötungsdelikt in Betracht.

Während die beiden Kriminalpolizisten beobachteten, wie die Kollegen von der Spurensicherung etwaige Beweise sicherten, die ihnen womöglich bei ihren Ermittlungen weiterhalfen, dachte Schäringer über die möglichen Szenarien nach, die dazu geführt haben könnten, dass der schwarze BMW gegen den Baum gerast war und anschließend Feuer gefangen hatte.

Erste Möglichkeit: Unfall.

Die Fahrerin – Dr. Mangold hatte zumindest die begründete Vermutung geäußert, dass es sich um den Leichnam einer Frau handelte – war zu schnell über den schmalen Kiesweg gefahren, hatte die Kontrolle über ihr Fahrzeug verloren und war gegen den Baum geprallt. Entweder war sie bereits durch den Aufprall getötet oder so schwer verletzt worden, dass sie das Bewusstsein verloren hatte und nicht mehr in der Lage gewesen war, den Wagen zu verlassen, als sich auslaufendes Benzin entzündete und das Auto in Brand setzte. Wie Christian Krautmann, der Leiter der Abteilung Spurensicherung und -auswertung, Schäringer mitgeteilt hatte, war die Frau während des Unfalls angeschnallt gewesen. Verletzungen, die sie beim Unfall davongetragen hatte, würde der Gerichtsmediziner natürlich bei einer genaueren Untersuchung des Leichnams feststellen. Außerdem würde eine Untersuchung des Fahrzeugwracks ergeben, wie und warum das Feuer ausgebrochen war. Doch wie passte das zweite Fahrzeug, das sich ohne Licht entfernt hatte, in dieses Szenario? War die Frau von jemandem verfolgt worden und deshalb zu schnell gefahren? Oder hatten sich die Fahrer ein Rennen geliefert, das tragisch endete? Aber auf einem schmalen, schlecht zu befahrenden Feldweg machte das wenig Sinn.

Zweite Möglichkeit: Suizid.

Die Fahrerin war mit voller Absicht gegen den Baum gefahren, um ihrem Leben ein Ende zu setzen. Aber wieso ausgerechnet an diesem verlassenen Ort? Wollte sie damit nur sicherstellen, dass niemand schnell genug zur Stelle war, um das Feuer zu löschen und sie zu retten? Obwohl Schäringer aufgrund der äußeren Umstände vor Ort diese Möglichkeit ebenfalls für wenig überzeugend hielt, gab es gleichwohl auch Begleitumstände, die für eine Selbsttötung sprachen.

Im Laufe des Tages hatte es nämlich zwei tragische Unfälle gegeben, die man zunächst für bedauerliche Einzelfälle gehalten hatte, die nach dem Fund des ausgebrannten BMW aber unter einem neuen Blickwinkel betrachtet werden mussten, denn in beiden Fällen hatte vermutlich ebenfalls ein schwarzes Auto eine Rolle gespielt.

Im ersten Fall war die 67-jährige Betreiberin eines Gästehauses am Vormittag auf offener Straße überfahren worden. Und nach der überwiegenden Zahl der Augenzeugenberichte hatte es sich bei dem Unfallwagen um einen schwarzen BMW gehandelt, obwohl einzelne Zeugen sowohl eine andere Fahrzeugmarke als auch eine andere Farbe genannt hatten. Das menschliche Erinnerungsvermögen war, wie Schäringer nur zu gut wusste, trügerisch und nicht immer verlässlich, doch er vertraute darauf, dass sich die Mehrheit nicht irrte. Wie sich der Unfall zugetragen hatte, war hingegen weniger klar, denn keiner der Zeugen hatte gesehen, wie die alte Frau die Straße betreten hatte. Erst als sie das Aufheulen eines Motors gehört hatten, waren sie aufmerksam geworden und hatten mitansehen müssen, wie das Unfallopfer über den Wagen geschleudert wurde und leblos auf der Straße landete. Ein Zeuge hatte allerdings ausgesagt, er hätte den schwarzen BMW zuvor mit laufendem Motor am Straßenrand stehen sehen, als würde er auf jemanden oder etwas warten.

Beim zweiten Vorfall war eine 24-jährige Autofahrerin von der Straße abgekommen, die Böschung hinuntergerast und in einem Feldweg gelandet, wo sich der Wagen mehrmals überschlagen hatte. Zunächst war man von einem Unfall ohne Fremdbeteiligung ausgegangen. Dann hatte man jedoch an der Fahrerseite schwarze Lackspuren gefunden, die von einem anderen Fahrzeug stammen mussten. Der Lack musste noch kriminaltechnisch untersucht werden, um bestimmen zu können, von welcher Fahrzeugmarke er stammte, doch Schäringer würde sich nicht wundern, wenn herauskam, dass auch hier ein schwarzer BMW beteiligt gewesen war. Und möglicherweise würde sich dieser Verdacht bereits bestätigen, wenn an dem ausgebrannten Wagen Lackspuren des roten Kleinwagens nachgewiesen werden konnten.

Doch wie passten diese Vorfälle in das Suizidszenario? Hatte die Fahrerin, nachdem sie an einem einzigen Tag zwei furchtbare Unfälle verursacht hatte, so große Gewissensbisse bekommen, dass sie unter der Last ihrer Schuld nicht mehr weiterleben konnte?

Möglich wäre es.

Schäringer zuckte zweifelnd mit den Schultern, denn er konnte sich bessere Möglichkeiten vorstellen, sich das Leben zu nehmen, als mit dem Auto angeschnallt gegen einen Baum zu rasen. Schließlich konnte man nicht sicher sein, dass man dabei tatsächlich starb. Möglicherweise überlebte man und war für den Rest seines Lebens schwerstbehindert. Oder man überstand zwar den Unfall, starb dann aber qualvoll in den Flammen. Allerdings gingen Autos in der Wirklichkeit nicht so schnell in Flammen auf, wie Film und Fernsehen das den Zuschauern suggerierten.

Also war noch alles offen. Es bestand daher immer noch die Möglichkeit, dass es sich weder um einen Unfall noch um einen Selbstmord, sondern um ein Tötungsdelikt handelte.

Dritte Möglichkeit daher: Mord.

Schäringer sah sich aufmerksam um, während er darüber nachdachte, wie die Sache in dem Fall abgelaufen sein könnte. Zumindest die Abgelegenheit und Verlassenheit des Ortes sprach für diese Alternative, denn eine bessere Stelle, einen Mord zu begehen und dabei ungesehen und ungestört zu bleiben, gab es in einem dicht besiedelten Land wie diesem kaum. Schäringer spielte das Szenario durch: Der oder die Täter hatten die Fahrerin getötet, den BMW hierher und dann gegen den Baum gefahren, die Leiche hinters Steuer gesetzt und angeschnallt, das Auto sodann mit Benzin übergossen und angezündet und waren schließlich mit einem anderen Fahrzeug weggefahren, als der 15-Jährige überraschend auf seinem Roller aufgetaucht war. Doch aus welchem Grund waren die Frau getötet und der Wagen angezündet worden? Und wie passten die beiden anderen Vorfälle in dieses Szenario?

Schäringer seufzte, denn noch ergaben die Geschehnisse dieses Tages kein eindeutiges, einheitliches Bild und schienen bis auf die Beteiligung eines schwarzen Fahrzeugs nichts miteinander zu tun zu haben. War also alles nur ein merkwürdiger Zufall? War es möglich, dass an einem Tag drei völlig verschiedene schwarze Autos absolut unabhängig voneinander in drei schreckliche Vorfälle verwickelt sein konnten?

Nichts ist unmöglich!, kam ihm der Werbespruch einer Automarke in den Sinn, während er zusah, wie der Transportsarg mit den sterblichen Überresten der Frau in den Leichenwagen geschoben wurde. Doch nach all den Jahren bei der Kripo fiel es ihm immer schwerer, an derartige Zufälle zu glauben. Sein Bauchgefühl sagte ihm vielmehr, dass es einen Zusammenhang geben musste, auch wenn sie bislang nur eine Unmenge einzelner Puzzleteile sahen und keine Ahnung hatten, wie und ob sie überhaupt zusammenpassten. Erst die nachfolgenden Untersuchungen der gefundenen Beweise, des Fahrzeugs und der Leiche würden weitere, bislang verborgene Aspekte des Falls zum Vorschein bringen, die dann hoffentlich mehr Licht in den Fall bringen und alle offenen Fragen beantworten würden. Bis dahin musste er sich allerdings in Geduld üben.

Wenigstens mussten sie solange nicht untätig bleiben und Däumchen drehen, sondern konnten mit den Informationen arbeiten, die der Gerichtsmediziner und die Spurensicherung bereits in Erfahrung gebracht hatten. So wussten sie nicht nur, dass der Leichnam einer Frau gehörte, sondern hatten auch herausgefunden, dass es sich bei dem Wagen um einen carbonschwarzen BMW 740i handelte, der auf eine Christiane Kauffmann zugelassen war. Schäringer war niemand, der gern und oft wettete, doch in diesem Fall wäre er ausnahmsweise jede Wette eingegangen, dass es sich bei dem verbrannten Leichnam um die Fahrzeughalterin handelte.

Als der Fahrer des Abschleppwagens damit begann, das noch immer schwelende Fahrzeugwrack vom Baumstamm zu trennen, um es aufzuladen, wandte sich Schäringer ab. »Lass uns zum Haus von Frau Kauffmann fahren, Lutz. Mal sehen, ob jemand zu Hause ist, der uns ein paar Fragen beantworten kann.«

Und genau dorthin waren sie nun unterwegs.

Schäringer beobachtete noch immer seinen jüngeren Kollegen, einen mittelgroßen 38-Jährigen, dem man in dieser Nacht ausnahmsweise jedes einzelne seiner Lebensjahre ansah und dessen gelocktes Haar von einer Farbe, die Schäringer normalerweise an Karotten erinnerte, ebenso müde, matt und glanzlos war wie seine grünen Augen. Baum trug wie immer teure Markenkleidung. Neben der obligatorischen Jacke aus besonders weichem, schwarzem Lammleder von Just Cavalli, von der er sich nicht einmal trennen konnte, wenn er im Büro hinter seinem Schreibtisch saß, hatte er eine anthrazitfarbene Schurwollhose von Ermenegildo Zegna, ein schwarzes Hemd von Tommy Hilfiger und dunkelbraune Desert Boots von Floris van Bommel an.

»Warum guckst du mich die ganze Zeit so komisch an?« Baum hob die Hand zum Mund, weil er gähnen musste.

Schäringer wandte rasch den Kopf und sah durch die Windschutzscheibe auf die Straße, um sicherzugehen, dass weder ein Hindernis noch eine scharfe Kurve vor dem Wagen auftauchte, während Baum die Augen geschlossen hatte. Doch die Strecke war zum Glück schnurgerade und frei. Wäre ja auch zu dumm gewesen, wenn sie nach all den gestrigen Vorfällen jetzt auch noch mit dem Auto verunglückt wären.

»Ich hab über den Fall nachgedacht.« Schäringer überlegte, ob es nicht besser gewesen wäre, wenn ausnahmsweise er sich ans Steuer gesetzt hätte. Er war zwar ebenfalls müde und hätte nichts dagegen gehabt, wenn er endlich nach Hause und ins Bett gekommen wäre, doch er hatte allem Anschein nach weniger mit der Müdigkeit zu kämpfen als sein Kollege, obwohl er 19 Jahre älter als Baum war.

Schäringer maß ein Meter neunzig, war schlank und hatte dichtes, kurzgeschnittenes Haar von aschblonder Farbe mit ein wenig Grau dazwischen, das jedoch kaum auffiel. Er trug passenderweise einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und eine Krawatte mit Querstreifen in verschiedenen Grautönen, als hätte er gestern früh beim Anziehen bereits gewusst, dass er zur Anschrift einer Toten fahren musste, um möglicherweise einem Angehörigen die traurige Nachricht vom Tod eines lieben Menschen zu überbringen, was allerdings nicht der Fall gewesen war. Außerdem verschwendete der Kriminalhauptkommissar im Gegensatz zu Baum wenig Gedanken an seine Kleidung und hatte nach dem Frühstück einfach einen seiner Anzüge aus dem Schrank genommen, von denen er mehrere in unterschiedlichen Farben besaß.

»Soll ich fahren?«, fragte Schäringer.

Baum schüttelte den Kopf. »Nicht nötig, ich schaff das schon.« Er rieb sich mit den Fingern die Tränen zuerst aus dem linken, dann aus dem rechten Auge. Anschließend zwinkerte er mehrmals und riss seine Augen ganz weit auf, als hätte er Angst, sie könnten ihm ansonsten zufallen. »Hast du etwa Angst, dass ich einschlafe?«

»So, wie du mit der Müdigkeit zu kämpfen hast? Wer hätte da keine Angst?«

»Ich schlaf schon nicht ein. Hab nur die Nacht zuvor schon zu wenig Schlaf gekriegt.«

»Und warum, wenn ich fragen darf? Hast du etwa schon wieder eine neue Freundin?«

Baum lachte. »Stimmt. Bei deinem Scharfsinn solltest du Kriminalist werden, Franz.«

»Gute Idee. Aber wieso schaffst du es eigentlich nie, ausnahmsweise ein bisschen länger mit einer Frau zusammenzubleiben.«

»Das liegt wahrscheinlich daran, dass es so viele von ihnen gibt. Ich kann mich einfach nicht für eine Frau entscheiden. Aber eigentlich bist du der Letzte, der mir Tipps in Beziehungsfragen geben sollte, Franz. Schließlich lebst du jetzt schon seit deiner Scheidung vor fünf Jahren allein. Wird Zeit, dass du dir auch mal wieder eine Partnerin suchst. Dann musst du deine neugierige Nase auch nicht ständig in mein Liebesleben stecken. Soll ich mal für dich auf die Suche gehen?«

»Gott bewahre!« Schäringer winkte ab. »Außerdem – wozu brauche ich eine Frau, wenn ich doch dich habe.«

Baum sagte nichts darauf, sondern gähnte erneut.

»Und außerdem kriege ich so im Gegensatz zu dir in der Nacht wenigstens genügend Schlaf.«

Baum seufzte. »Ich hatte ja gehofft, ich könnte den fehlenden Schlaf heute nachholen. Aber Pustekuchen. Wieso müssen die Leute immer dann den Löffel abgeben, wenn es uns am wenigsten passt?«

»Manchmal können sie es sich eben nicht aussuchen. Außer, sie bringen sich selbst um. Aber selbst dann, glaube ich, verschwenden die meisten nicht allzu viele Gedanken daran, ob sie anderen dadurch Umstände oder zusätzliche Arbeit bereiten.«

»Glaubst du, die Fahrerin des BMW hat das getan?«

»Du meinst, sich selbst getötet?«

»Ja.«

Schäringer zuckte mit den Schultern. »Die Frage habe ich mir auch schon gestellt, als ich über den Fall nachdachte. Ehrlich gesagt, weiß ich es nicht. Warten wir einfach die Obduktionsergebnisse ab, dann sind wir hoffentlich schlauer.«

»Ich wollte nicht wissen, was du weißt, sondern was du glaubst. Was sagt denn dein berühmtes Bauchgefühl dazu. In der Regel ist darauf doch Verlass.«

Schäringer seufzte. »Mein Bauchgefühl sagt mir, dass mehr hinter dieser Geschichte steckt, als auf den ersten Blick offensichtlich ist. Deshalb glaube ich auch nicht, dass es Selbstmord war.«

»Dann sind wir ja ausnahmsweise mal einer Meinung. Ich denke nämlich auch nicht, dass die gute Frau mit voller Absicht gegen den Baum knallte und sich dann grillen ließ.«

Schäringer schüttelte den Kopf. »Du solltest mehr Respekt vor den Todesopfern haben, mit denen wir es zu tun haben, Lutz.«

»Nur weil ich mich manchmal etwas flapsig ausdrücke, heißt das nicht, dass ich die Toten nicht respektiere.«

»Dann bin ich ja beruhigt.«

Baum bog ab. »Das ist die Straße. Wir müssten also gleich da sein.«

Sie hielten Ausschau nach der richtigen Hausnummer. Zu beiden Seiten der Straße befanden sich weitläufige Grundstücke, die in den meisten Fällen hinter Mauern oder hohen Hecken verborgen waren, sodass von den großzügigen Einfamilienhäusern von der Straße aus nur wenig zu sehen war.

»Sieht so aus, als hätten die Leute, die in dieser Gegend wohnen, keine finanziellen Probleme«, vermutete Baum.

»Oder sie wollen zumindest den Eindruck erwecken, es wäre so. Da ist es!« Schäringer wies auf eine Grundstückseinfahrt, die von einem hohen Gittertor versperrt wurde. »Fahr bis vors Tor und halt an. Du kannst im Wagen warten, während ich läute. Mal sehen, ob uns jemand das Tor öffnet. Aber schlaf bloß nicht ein.«

»Sehr witzig!« Baum stoppte ihren Dienstwagen einen Meter vor dem Tor. »Und was machen wir, wenn niemand da ist? Schließlich wissen wir gar nicht, ob die Frau überhaupt verheiratet war.«

»Wenn keiner auf das Klingeln reagiert, können wir nach Hause fahren und uns schlafen legen. Dann besorgen wir uns morgen früh einen Durchsuchungsbeschluss und kommen mit dem Schlüsseldienst zurück.«

Baum schloss kurz die Augen, als würde er darum beten, dass niemand zu Hause war. Allerdings wusste Schäringer, dass sein Kollege nicht besonders gläubig war und deshalb auch nicht betete. Er stieg aus, ohne den jüngeren Mann noch einmal zu ermahnen, bloß nicht einzuschlafen, und ging um die Motorhaube herum zur linken Seite des Tors, wo er die Klingel vermutete. Er fand ein Messingschild von dezenter Größe, auf dem lediglich der Name Kauffmann stand. Neben der Hausnummer, die aus großen Ziffern aus Edelstahl bestand und sich weiter oben an dem Pfeiler aus Natursteinen befand, ein weiterer Beweis, dass sie hier richtig waren.

Schäringer begrub den Klingelknopf neben dem Namen für die Dauer von mehreren Sekunden unter seinem Daumen. Anschließend hob er den Kopf und sah in die Kamera, die auf der Spitze des Pfeilers befestigt und auf den Bereich vor dem Tor gerichtet war. Er stellte sich darauf ein, länger warten und notfalls noch einmal klingeln zu müssen. Selbst wenn tatsächlich jemand zu Hause war, hatte derjenige um diese Uhrzeit bestimmt geschlafen und war vermutlich erst durch Schäringers langes Klingeln geweckt worden. Doch zu seiner Überraschung hörte er bereits nach weniger als dreißig Sekunden eine Stimme aus den Schlitzen neben dem Klingelknopf kommen.

»Ja?«

Die Stimme war so verzerrt, dass sich unmöglich sagen ließ, ob sie einem Mann oder einer Frau gehörte. Schäringer konnte daher nur raten. »Herr Kauffmann?«

»Ja. Und wer sind Sie?«

»Schäringer, Kriminalpolizei.« Er holte seinen Dienstausweis aus der Innentasche seines Jacketts und hielt ihn in die Kamera. »Entschuldigen Sie die späte Störung, Herr Kauffmann.«

»Das ging aber schnell.«

»Wie bitte?« Schäringer runzelte die Stirn. Hatte der Mann sie etwa erwartet? Wenn ja, wieso?

»Ich öffne Ihnen das Tor. Fahren Sie bis vors Haus. Dort warte ich auf Sie.«

Es knackte in der Sprechanlage, bevor sie verstummte.

Schäringer wandte sich ab und stieg wieder in den Wagen.

»Und? Da ich dich sprechen gehört habe und weiß, dass du trotz deines fortgeschrittenen Alters noch nicht dazu neigst, Selbstgespräche zu führen, gehe ich davon aus, dass jemand da ist und mein Bett noch ein bisschen länger auf mich warten muss.«

»Bingo! Bei deinem Scharfsinn solltest du Kriminalist werden, Lutz.«

Das Gittertor vor ihnen bewegte sich und rollte in seiner Stahlschiene zur Seite.

»Fahr bis zum Haus. Dort erwartet Herr Kauffmann uns bereits.«

»Ist das der Ehemann?« Baum startete den Wagen und fuhr los, nachdem das Tor vollständig zur Seite gewichen war.

»Vermutlich. Sieht ganz so aus, als hätte er gewusst, dass wir kommen.«

Baum warf ihm einen kurzen Blick zu, als wollte er sich versichern, dass sein Kollege keine Scherze mit ihm trieb. »Ohne Scheiß?«

Schäringer nickte. »Nachdem ich mich vorgestellt hatte, sagte er: ›Das ging aber schnell.‹«

»Vielleicht hat er seine Frau umgebracht, ihren Wagen gegen den Baum gefahren, sie hinters Steuer gesetzt und das Auto dann angezündet«, sagte Baum und entwickelte damit ein Szenario, das sich auch Schäringer schon als mögliche Alternative überlegt hatte. »Doch als er wieder zu Hause war, packte ihn die Reue. Deshalb ist er froh, dass wir kommen, und legt sofort ein umfassendes Geständnis ab. Fall erledigt, und alle sind zufrieden. Außer die tote Ehefrau vielleicht. Und wir können endlich Feierabend machen und uns verdientermaßen zur Ruhe legen.«

»Und was ist mit den anderen Fällen von gestern, bei denen ein schwarzes Fahrzeug beteiligt gewesen sein soll? Wie passen diese Vorfälle in dein Szenario?«

»Gar nicht, weil es nämlich gar keinen Zusammenhang gibt. In den anderen Fällen kann nämlich auch ein ganz anderes schwarzes Auto beteiligt gewesen sein.«

»Vielleicht«, stimmte Schäringer halbherzig zu, als Baum ihren Wagen auf der gepflasterten Einfahrt vor der geschlossenen Doppelgarage zum Stehen brachte.

Kauffmann stand in der offenen Tür und sah ihnen erwartungsvoll entgegen, als Schäringer und Baum sich dem Haus näherten.

»Franz Schäringer, Kriminalpolizei Fürstenfeldbruck«, stellte sich der Kriminalhauptkommissar noch einmal vor und präsentierte seinen Dienstausweis.

Kauffmann machte sich jedoch gar nicht die Mühe, einen Blick darauf zu werfen. »Schön, dass Sie kommen konnten, Herr Schäringer«, sagte er, als hätte er sie herbestellt, und streckte dem Kriminalhauptkommissar seine Rechte entgegen. »Ich bin Friedrich Kauffmann.«

Sie schüttelten sich die Hände. Dann wies Schäringer auf Baum. »Das ist mein Kollege Lutz Baum.«

Kauffmann gab auch diesem die Hand.

»Wir kommen wegen Ihrer Frau«, sagte Schäringer.

»Das weiß ich doch!« Kauffmann sah nicht so aus, als wäre er schon im Bett gewesen, denn er trug eine schwarze Jeans, ein rotes Polohemd und braune Lederhausschuhe. »Kommen Sie herein.« Er bedeutete den beiden Polizisten, ihm zu folgen, wandte sich ab und ging voraus.

Schäringer ließ Baum den Vortritt. Dann betrat er das Haus und schloss die Tür hinter sich. Von einem kleinen Vorraum mit der Garderobe unmittelbar hinter der Tür ging es durch eine Glastür ins nächste Zimmer, das nahezu den ganzen Rest des Erdgeschosses einnahm und Wohnzimmer, Esszimmer und Küche in einem war. Die einzelnen Teile wurden nur optisch durch andere Einrichtungsstile und vereinzelte Deckenpfeiler voneinander getrennt. Lediglich die Toilette war in einem eigenen kleinen Raum untergebracht. Die Einrichtung machte auf den Kriminalbeamten einen kostspieligen Eindruck, teilweise handelte es sich auch um Antiquitäten. Außerdem gab es zahlreiche Kunstgegenstände. Neben mehreren großformatigen Gemälden an den Wänden diverse Heiligenfiguren aus Holz in den unterschiedlichsten Größen. Schäringer fiel auf, dass es sich allesamt um weibliche Heilige handelte. Da er nicht nur eine katholische Erziehung genossen hatte, sondern auch viele Jahre lang Messdiener gewesen war, erkannte er einige der Figuren anhand der Gegenstände, die sie in Händen hielten. Unter anderem die Heilige Cäcilia, die Patronin der Kirchenmusik und Organisten, die eine kleine Orgel trug. Die Heilige Apollonia, die eine Zange mit einem gezogenen Zahn bei sich hatte und als Patronin der Zahnärzte galt. Und die Heilige Barbara, die einen Turm mit drei Fenstern in den Händen hatte. Sie zählte zu den vierzehn Nothelfern und wurde gegen Gewitter, Feuer, die Pest, Fieber und generell gegen einen plötzlichen und unerwarteten Tod angerufen, weshalb sie die Schutzpatronin gleich mehrerer gefahrgeneigter Berufe war. Allerdings hatte auch sie der verstorbenen Christiane Kauffmann nicht helfen können, als diese plötzlich und unerwartet gestorben war.

Kauffmann führte sie in den Wohnbereich und zu einer Sitzgruppe aus dunkelbraunem Leder. »Nehmen Sie bitte Platz, meine Herren.«

Sie setzten sich. Baum holte ein in schwarzes Leder gebundenes Notizbuch heraus, auf dem sich sein Monogramm befand. Er schlug es auf, nahm den Kugelschreiber und wartete, dass einer der beiden anderen Männer das Gespräch eröffnete.

Kauffmann sah nicht so aus, als würde er es tun wollen, denn er sah Schäringer erwartungsvoll an. Er musste Anfang bis Mitte fünfzig sein, war ungefähr eins fünfundsiebzig groß und übergewichtig. Er hatte ein rundes Gesicht mit fleischigen, roten Backen, warmherzige braune Hundeaugen und hellbraunes, sehr kurz geschnittenes Haar, das sich in der Mitte seines Schädels schon deutlich lichtete.

»Sie sagten vorhin: ›Das ging aber schnell.‹«, begann Schäringer die Befragung. »Bedeutet das, dass Sie mit unserem Kommen gerechnet haben?«

Kauffmann nickte. »Selbstverständlich.«

»Und woher wussten Sie, dass wir kommen?«

Kauffmann seufzte, als wäre Schäringer besonders begriffsstutzig. »Na, wegen der Vermisstenanzeige.«

»Vermisstenanzeige?«, wiederholte Schäringer und hob die Augenbrauen.

»Sagen Sie bloß, Sie wissen gar nichts davon.«

»So ist es. Erzählen Sie uns doch davon.«

Kauffmann sah verwirrt aus und schüttelte den Kopf. »Ich war doch gestern Nachmittag bei der Polizei und wollte eine Vermisstenanzeige aufgeben.«

»Weswegen?«

»Na, weil meine Frau verschwunden ist. Gestern früh war noch alles in Ordnung. Wir frühstückten gemeinsam, wie wir das seit fast dreißig Jahren jeden Tag tun. Dann ging sie aus dem Haus, um ins Büro zu fahren.«

»Wo arbeitet Ihre Frau?«

»Sie ist Unternehmerin und hat ein eigenes Busunternehmen. Ich bin Zahnarzt und musste erst später los, weil die Praxis am Freitag erst um neun öffnet. Ich räumte den Frühstückstisch ab und ging dann ins Bad. Eine halbe Stunde später bekam ich einen Anruf von Frau Brand. Das ist Christianes Sekretärin. Sie fragte, ob meine Frau heute später kommen würde oder krank sei. Ich sagte, Christiane sei schon weggefahren und müsste eigentlich längst dort sein. Ich hatte zu diesem Zeitpunkt natürlich noch keinen Grund, beunruhigt zu sein. Vielleicht musste sie ja noch etwas besorgen und hatte nur vergessen, ihrer Sekretärin und mir davon zu erzählen. Frau Brand meinte, dass meine Frau dann wohl jede Sekunde eintreffen würde, und wir beendeten das Gespräch. Ich machte mir keine Gedanken und fuhr in die Praxis. Doch eine Stunde später rief mich die Sekretärin erneut an. Sie machte sich Sorgen, weil Christiane noch immer nicht aufgetaucht war. Jetzt begann ich mir ebenfalls Sorgen zu machen. Ich sagte Frau Brand, sie solle mich informieren, sobald meine Frau auftauchte. Dann wählte ich die Nummer von Christianes Handy, erreichte sie aber nicht. Anschließend rief ich ihre beste Freundin Sandra Sterzinger an, mit der sie sich manchmal zu einem zweiten Frühstück oder zum Mittagessen verabredet. Doch Sandra hatte sie nicht getroffen und seit Tagen nicht gesehen. Ich wusste nicht mehr, wen ich sonst noch anrufen sollte. Am liebsten hätte ich bei allen Krankenhäusern in der Umgebung nachgefragt, ob jemand eingeliefert wurde, der meine Frau sein könnte, hielt das zu diesem frühen Zeitpunkt aber für übertrieben. Ich konnte mich allerdings kaum auf meine Arbeit konzentrieren und sagte daher alle Termine für den Nachmittag ab. Um zwei rief ich dann Frau Brand an, doch Christiane war noch immer nicht aufgetaucht. Also fuhr ich zur Polizei, um eine Vermisstenanzeige aufzugeben.« Er seufzte tief und schüttelte den Kopf. »Der Beamte weigerte sich jedoch, die Anzeige aufzunehmen und eine Vermissten-Fahndung, wie er es nannte, einzuleiten. Schließlich sei meine Frau erwachsen und im Vollbesitz ihrer geistigen und körperlichen Kräfte. Sie habe daher das Recht, ihren Aufenthaltsort frei zu wählen, ohne dass sie diesen ihren Angehörigen und Freunden mitteilen müsse. Es sei nämlich nicht Aufgabe der Polizei, bei erwachsenen Personen Aufenthaltsermittlungen durchzuführen, solange nicht von einer Gefahr für Leib oder Leben, beispielsweise durch eine Straftat, einen Unfall, Hilflosigkeit oder eine Selbsttötungsabsicht, ausgegangen werden muss.« Kauffmann schüttelte erneut den Kopf. »Aber wieso sollte Christiane sonst verschwunden sein?« Er sah Schäringer fragend an, als wüsste der die Antwort, doch dieser zuckte nur mit den Schultern. »Als Sie dann vor dem Tor standen und sagten, Sie seien von der Kriminalpolizei, nahm ich an, die Polizei würde die Sache endlich ernst nehmen. Doch wie es scheint, habe ich mich wohl getäuscht.« Kauffmann runzelte die Stirn und dachte nach. »Von welcher Abteilung der Kripo sind Sie eigentlich, Herr Kommissar?«, fragte er dann mit leiser Stimme.

»Kommissariat für Todesermittlungen und vorsätzliche Tötungsdelikte.«

Kauffmann, der das schon geahnt haben musste, erbleichte schlagartig, als wäre sämtliches Blut aus seinem Kopf in seine unteren Körperregionen geflossen. Die Muskeln in seinem Gesicht erschlafften, sodass sogar die fleischigen Backen der Schwerkraft nachgaben und ein Stück nach unten sackten. Von einer Sekunde zur anderen sah er um Jahre gealtert, unsagbar müde und todtraurig aus. »Dann ist Christiane also tot.« Es war keine Frage.

Schäringer nickte. »Es tut mir wirklich leid, Herr Kauffmann, dass ich keine besseren Nachrichten für Sie habe.«

Kauffmann schüttelte den Kopf. »Sie können ja auch nichts dafür, Herr Kommissar. Außerdem ahnte ich bereits, dass ihr etwas zugestoßen sein musste. Was ist passiert? Sie sagten, Sie sind für vorsätzliche Tötungsdelikte zuständig. Heißt das, dass meine Frau ermordet wurde?«

»Das wissen wir zum gegenwärtigen Zeitpunkt noch nicht. Die Todesursache ist momentan noch unklar, deshalb führen wir bislang nur Todesermittlungen durch. Aber sobald Ihre Frau im Laufe des Tages rechtsmedizinisch untersucht wurde, wissen wir hoffentlich mehr.« Schäringer erzählte Kauffmann, wo und unter welchen Umständen seine Frau gefunden worden war.

»In ihrem Auto verbrannt!«, flüsterte der Mann wie ein gespenstisches Echo, nachdem Schäringer seinen Bericht beendet hatte.

Schäringer nickte. »Außerdem gab es gestern noch zwei weitere Vorfälle, in die ein schwarzes Fahrzeug wie das Ihrer Frau verwickelt war.«

»Welche Vorfälle?«

»In der Innenstadt wurde gestern Vormittag eine alte Dame angefahren und dabei tödlich verletzt. Die meisten Augenzeugen sagten aus, dass es sich bei dem Unfallfahrzeug um einen schwarzen BMW gehandelt haben soll. Und am Nachmittag kam auf einer Landstraße nordwestlich von Fürstenfeldbruck der Kleinwagen einer jungen Frau von der Straße ab und überschlug sich mehrmals. An der linken Seite des Fahrzeugs wurden schwarze Lackspuren eines anderen Wagens gefunden.«

»Und Sie glauben jetzt, meine Frau hätte etwas damit zu tun gehabt?«

Schäringer zuckte mit den Schultern. »Drei Vorfälle an einem einzigen Tag, und bei jedem scheint ein schwarzes Auto beteiligt gewesen zu sein. Das sieht mir nicht nach einem Zufall aus.«

Kauffmann setzte sich wieder aufrechter hin. Sogar seine Gesichtszüge strafften sich. Er schüttelte den Kopf und sah Schäringer zornig an. »Zufall hin oder her. Für mich sieht es so aus, als wollten Sie Ihre Ermittlungen schnell abschließen und diese Taten meiner Frau in die Schuhe schieben. Einer Toten, die sich nicht mehr wehren kann. Aber das lasse ich nicht zu! Ich kann mir nämlich nicht vorstellen, dass Christiane etwas mit diesen schrecklichen Dingen zu tun hatte, weder absichtlich noch unabsichtlich. Sie war schon immer eine gute und sichere Fahrerin. Das können Sie übrigens überprüfen, denn sie hat keinen einzigen Punkt in der Verkehrssünderkartei. Und falls Sie denken, sie könnte betrunken gewesen sein, dann liegen Sie ebenfalls vollkommen daneben. Meine Frau hat nämlich nie einen Tropfen Alkohol getrunken. Außerdem verabscheute sie nichts mehr, als Menschen, die zu viel tranken, sich dann hinters Steuer setzten und andere gefährdeten. In dieser Hinsicht drückte sie auch bei ihren Busfahrern kein Auge zu und griff rigoros durch. Statt also meine Frau grundlos zu verdächtigen, Herr Kommissar, sollten Sie sich besser auf die Suche nach den wahren Tätern machen und endlich herausfinden, was mit meiner Frau geschehen ist.«

»Genau das haben wir vor, Herr Kauffmann. Nur eine Frage noch.«

»Ja?« Schäringers Worte hatten Kauffmann anscheinend den Wind aus den Segeln genommen. Die Energie, die ihn gerade noch durchpulst hatte, verpuffte, und seine Schultern sanken wieder nach unten.

»Sagen Ihnen die Namen Elisabeth Moritz und Lisa Bernert etwas?«

Kauffmann überlegte kurz, dann schüttelte er den Kopf. »Nein. Wieso?«

»Das sind die Namen der beiden anderen Opfer.« Schäringer stand auf. »Wir wollen Sie jetzt aber nicht länger stören, Herr Kauffmann.«

Obwohl es im Grunde eine ganz ähnliche Situation wie am gestrigen späten Abend war, als Baum und Schäringer zum ausgebrannten Wrack des BMW gerufen worden waren, hätten die beiden Szenarien dennoch kaum unterschiedlicher sein können. Es ging zwar erneut um einen Leichenfund in einem Fahrzeug, doch damit endeten die Gemeinsamkeiten auch schon, denn dieses Mal spielte sich alles am helllichten Tag, genauer gesagt am späten Vormittag, und auch nicht in der Dunkelheit an einem abgeschiedenen Ort, sondern mitten in der Stadt auf einer ansonsten vielbefahrenen Kreuzung ab. So war es auch kein Wunder, dass eine vollkommen andere Atmosphäre herrschte. Nicht die gespenstische Stille, die nur vom lauten Brummen eines Generators gestört wurde, sondern lautes Rufen und Hupen und das Rauschen des Verkehrs, der um den abgesperrten Bereich herumgeleitet wurde, der im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit von Polizei, Spurensicherung, Rechtsmedizin und neugierigen Passanten stand.

»Was ist passiert?«, fragte Schäringer den Streifenpolizisten, der gemeinsam mit seinem Kollegen als Erster vor Ort gewesen war, und warf einen Blick auf die beiden Autos, einen titaniumblauen Toyota Corolla mit Mannheimer Kennzeichen und einen silbergrauen VW-Golf, die mitten auf der Kreuzung kollidiert waren. So wie es aussah, war der Corolla ungebremst in die Beifahrerseite des Golfs gefahren. Der Pathologe Dr. Dieter Mangold beugte sich über den offen stehenden Kofferraum des Toyota und untersuchte den Leichnam, der darin lag und den Schäringer von seinem Standort aus nicht sehen konnte. Ein genervter Autofahrer hupte. Schäringer sah sich um und bemerkte, dass sich der Verkehr, der von mehreren Verkehrspolizisten gestikulierend über den freien Teil der Kreuzung gelenkt wurde, dennoch in allen Richtungen staute.

Polizeiobermeister Simon Ludwig räusperte sich und sah dann zu beiden Unfallfahrzeugen, als müsste er sie vor Augen haben, um das Geschehen korrekt wiedergeben zu können. Er war einen ganzen Kopf kleiner als Schäringer, von mittlerer Statur und schätzungsweise Mitte dreißig. Unter seiner Dienstmütze lugte kurzes, hellblondes Haar hervor. Außerdem trug er eine Brille mit filigranem, goldfarbenem Metallgestell.

»Nach Aussagen der Golffahrerin, einer 43-jährigen Grundschullehrerin, und mehrerer Augenzeugen fuhr der Toyota mit überhöhter Geschwindigkeit bei Rot auf die Kreuzung und rammte dort den VW Golf, dessen Fahrerin Grün hatte. Der Fahrer des Toyota stieg jedoch zunächst nicht aus, sondern versuchte, den abgestorbenen Motor seines Fahrzeugs sofort wieder zu starten, was ihm jedoch trotz mehrerer Versuche nicht gelang. Deshalb verließ er schließlich doch den Wagen und rannte davon, ohne sich um den von ihm angerichteten Schaden zu kümmern und eine Aufnahme seiner Personalien zu ermöglichen. Laut Beschreibung durch die Geschädigte und die Zeugen …« Ludwig wandte den Blick von den Autos und richtete ihn auf das Klemmbrett in seiner Hand, um die exakten Daten abzulesen, die er sich notiert hatte. »… handelt es sich bei dem Fahrerflüchtigen um einen 25- bis 30-jährigen, ungepflegt wirkenden Mann mit langen, dunklen Haaren, ungefähr ein Meter fünfundsiebzig groß. Er trug eine hellgraue Jeans und ein weißes T-Shirt mit buntem Aufdruck. Mehreren Personen fiel auf, dass der Mann zahlreiche Piercings im Gesicht und großflächige Tätowierungen an den Armen hatte. Besonders einprägsam war dabei vor allem ein Skelett mit Wikingerhelm auf dem linken Unterarm, das eine große Axt schwingt. Nachdem der Unfallverursacher geflüchtet war, rief die Geschädigte die Polizei zu Hilfe. Als mein Kollege und ich daraufhin den Wagen durchsuchten, um einen Hinweis auf die Identität des Fahrers zu finden, stieß ich im Kofferraum auf die Leiche eines Mannes.«

»Vielen Dank.« Schäringer nickte dem uniformierten Kollegen zu, bevor dieser ging, um sich wieder seinen Aufgaben zu widmen.

»Schon wieder eine Leiche.« Baum seufzte tief. Er sah noch immer müde aus und hatte dunkle Ringe um die Augen. »Als hätten wir nicht schon genug davon.«

»Dieses Mal scheint es aber eindeutig das Opfer eines Tötungsdelikts zu sein.«

»Wie kommst du denn darauf, Franz? Du hast den Toten doch noch gar nicht gesehen.«

»Wie viele Selbstmörder oder Unfallopfer hast du denn schon gesehen, die im Kofferraum eines Autos gefunden werden?«

Baum überlegte kurz. »Du hast recht. Das spricht eher für Mord.«

»Lass uns hören, was Christian dazu zu sagen hat. Sieht so aus, als sei Dr. Mangold noch mitten in der Arbeit, deshalb stören wir ihn lieber nicht.«

Sie gingen zu Christian Krautmann, dem Leiter der Abteilung Spurensicherung und -auswertung, der nicht nur ein geschätzter Kollege, sondern auch ein guter Freund von Schäringer war. Die beiden hatten ungefähr zur selben Zeit bei der Kripo Fürstenfeldbruck angefangen und seitdem in unzähligen Fällen erfolgreich zusammengearbeitet. Gelegentlich trafen sie sich auch nach Feierabend, um irgendwo eine Flasche Wein zu trinken.

Krautmann trug einen partikeldichten, hellgrauen Schutzoverall mit schwarzem Polizei-Aufdruck auf dem Rücken und übergezogener Kapuze, dazu Einmal-Handschuhe aus Vinyl und weiße, reißfeste Überschuhe. Er war 56 Jahre, eins achtzig groß, hatte einen kugelförmigen Kopf und dünne, schwarze Augenbrauen und trug eine randlose Brille, deren Gläser seine Augen vergrößerten.

Schäringer und Baum blieben neben Krautmann stehen, der in der Nähe der offenen Fahrertür des Toyota stand und etwas auf einem Klemmbrett notierte. Anscheinend hatte er sie noch nicht bemerkt.

»Hallo, Christian«, sagte Schäringer, um die Aufmerksamkeit seines Freundes zu erregen. »Schon was herausgefunden?«

Krautmann brummte etwas Unverständliches, hob den Kopf und sah zuerst Schäringer und dann Baum finster an. Durch den Vergrößerungseffekt der Brillengläser wurde die Wirkung noch verstärkt. »Eigentlich habe ich nach dem gestrigen Tag schon mehr als genug unerledigte Arbeit auf meinem Schreibtisch. Und dann taucht schon wieder eine neue Leiche auf. Manchmal ist es wie verhext. Und jetzt kommt auch noch ihr beiden daher und lenkt mich von der Arbeit ab. Was willst du wissen, Franz?«

»Schon herausgefunden, wem der Toyota gehört?«

Krautmann nickte. »Der Halter des Fahrzeugs heißt Gerhard Biermann, kommt aus Mannheim und ist laut Auskunft der dortigen Zulassungsstelle 38 Jahre alt.«

»Dann kann er nicht der Kerl sein, der den Unfall verursacht hat und stiften gegangen ist«, sagte Baum und notierte sich die Informationen wie schon beim Bericht des Streifenpolizisten in sein Notizbuch.

»Sehe ich auch so«, stimmte Krautmann zu. »Allerdings könnte der Tote im Kofferraum Biermann sein. Der Wagen wurde nicht aufgebrochen und kurzgeschlossen, sondern mit dem Schlüssel geöffnet und gestartet, der noch immer im Zündschloss steckt. Im Inneren des Wagens wurden bislang keine Fingerabdrücke gefunden. Sieht ganz so aus, als sei alles sehr sorgfältig abgewischt worden. Nach Aussage einiger Zeugen soll der Unfallfahrer Handschuhe getragen haben.«

»Kannst du uns auch schon etwas über die Leiche sagen?«, fragte Schäringer.

»Der Tote weist mehrere Stichwunden auf, ist splitterfasernackt und wurde in durchsichtige Plastikfolie verpackt. Bedauerlicherweise hatte er auch keine Ausweispapiere bei sich, sondern nur einen gepackten Trolley. Aber wie schon gesagt, dürfte es sich mit hoher Wahrscheinlichkeit um Biermann handeln. Mehr über den Leichnam erfahrt ihr aber sicherlich von …« Er senkte die Stimme, damit der Gerichtsmediziner ihn nicht hörte. »… Dr. Tod.«

»Dr. Tod?«, flüsterte Schäringer mit gerunzelter Stirn. »Ist das etwa ein neuer Spitzname für ihn?«

»Wieso neu?«, fragte Baum. »Hatte er denn auch einen alten?«

»Soweit ich weiß, nicht«, sagte Schäringer. »Aber wer ist denn ausgerechnet auf Dr. Tod gekommen.«

Krautmann zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Aber er passt doch. Oder etwa nicht?«

»Er passt vermutlich auf jeden Rechtsmediziner, da sie in der Regel einen Doktortitel haben und ihre Kunden allesamt tot sind. Von daher ist er allerdings auch nicht besonders einfallsreich.«

»Mir gefällt er.« Baum grinste.

»Das dachte ich mir fast«, sagte Schäringer. Dann zu Krautmann: »Habt ihr die Tatwaffe gefunden?«

»Nein. Aber wenn derjenige, der dem armen Kerl das angetan hat, klug war, dann hat er sie in die Amper geworfen, sodass sie nie mehr auftaucht.«

»Hoffen wir mal, dass wir es mit einem dummen Mörder zu tun haben«, sagte Baum. »Schließlich war es auch nicht sehr klug, mit einer Leiche im Kofferraum bei Rot über eine Kreuzung zu rasen und ein anderes Auto zu rammen.«

»Ich danke dir, Christian«, sagte Schäringer. »Sag Bescheid, wenn du noch was für uns hast.«

»Mach ich.« Krautmann wandte sich ab, ging zur Fahrertür und beugte sich ins Innere des Toyota.

Schäringer und Baum gingen die wenigen Schritte bis zum Gerichtsmediziner, der noch immer neben dem offenen Kofferraum stand, die Latexhandschuhe abstreifte und einfach zu Boden fallen ließ.

»Schäringer«, sagte Dr. Mangold, der grundsätzlich jeden nur mit den Nachnamen ansprach, selbst wenn es die Kanzlerin oder der Papst gewesen wäre, und lächelte.

Der Kriminalhauptkommissar schätzte den Gerichtsmediziner auf Mitte fünfzig. Mit seinen eins fünfundachtzig war er nur geringfügig kleiner als Schäringer, dafür übertraf er diesen an Breite um das Doppelte. Das schwarzbraune Haar auf seinem Kopf war nicht echt, sondern eine Perücke, die böswilligen Gerüchten zufolge von einer Leiche stammen sollte, die auf seinem Seziertisch gelandet war. Dr. Mangold warf liebend gern mit lateinischen Fachausdrücken um sich und testete das Wissen seiner Gesprächspartner, sodass Unterhaltungen mit ihm Schäringer oft unangenehm an Ausfragen durch seinen ehemaligen Lateinlehrer erinnerten. Allerdings zeigte der Pathologe sich ihm gegenüber auch immer sehr auskunftsfreudig. Dr. Mangold trug eine braune Cordhose, ein kariertes Hemd und braune Halbschuhe.

»Und Sie sind Baum«, sagte der Rechtsmediziner und wandte sich an Schäringers Kollegen. »Ich erinnere mich an Sie. Sie sind der, der in der Schule kein Latein, sondern Französisch gelernt hat.« Er sagte es in einem Tonfall, als gäbe es nichts Schrecklicheres.

»Ist aber andererseits ganz praktisch, wenn man Urlaub in Frankreich macht«, erwiderte Baum schlagfertig.

»Und wie oft waren Sie in den letzten Jahren in Frankreich, junger Mann?«

»Gar nicht.«

»Sehen Sie!«, sagte Mangold mit hochgezogenen Augenbrauen. »Latein kann man hingegen immer gebrauchen. Vor allem natürlich in der Rechtsmedizin.« Er wandte sich an Schäringer. »Haben Sie schon einen Blick auf den Toten geworfen?«

Schäringer nickte. Er hatte die Zeit des Wortwechsels zwischen Baum und Mangold genutzt und sich den Leichnam im Kofferraum genauer angesehen. Der Tote hatte kurz geschnittenes, mittelblondes Haar und graue Augen, die weit offen standen und vom Tod getrübt waren. Ansonsten gab es allerdings keine Auffälligkeiten. Obwohl er verkrümmt im Kofferraum lag, weil er sonst nicht hineingepasst hätte, und seine Größe daher schwer zu schätzen war, ging Schäringer davon aus, dass er durchschnittliche Körpermaße hatte. Der Körper war wachsbleich und hob sich daher besonders deutlich von der schwarzen Matte auf dem Boden des Kofferraums ab. Die transparente Plastikfolie, mit der der Tote umwickelt gewesen war, war geöffnet und zurückgeschlagen worden, damit der Rechtsmediziner die Leiche untersuchen konnte. Sie wies mehrere blutige Flecken auf, doch für die zahlreichen Stichwunden, die der Leichnam aufwies, war es entschieden zu wenig Blut. Der Mann war also woanders erstochen und erst dann verpackt und in den Kofferraum gelegt worden.

»Starb er am Blutverlust?«, fragte der Kriminalhauptkommissar.

»Früher oder später wäre er das angesichts der multiplen Stiche und des daraus resultierenden Blutverlustes gewiss. Doch bevor es dazu kommen konnte, durchbohrte das Messer sein Cor. Das ist …«

»… das Herz.« Baum grinste, als sowohl Dr. Mangold als auch Schäringer ihn überrascht ansahen.

»Ich dachte, Sie können kein Latein, Baum.«

»Ein paar Begriffe habe ich inzwischen gelernt.«

»Und woher?«, fragte Schäringer. »Hast du etwa einen VHS-Kurs belegt? Latein für Anfänger.«

»Nein. Meine derzeitige Freundin ist Medizinstudentin. Gelegentlich muss ich bei ihr den Stoff abfragen, und da bleibt das eine oder andere hängen.«

»Ach so.« Schäringer hob die Augenbrauen. »Deshalb hast du vorletzte Nacht also zu wenig Schlaf bekommen.«

»Nein, das hatte andere Gründe.« Baum winkte ab. Er konnte es jedoch nicht verhindern, dass sein Gesicht ein intensiveres Rot zeigte, als es sonst der Fall war.

»Können wir jetzt vielleicht wieder zu den wichtigen Dingen des Lebens zurückkommen?«, fragte der Rechtsmediziner.

Schäringer und Baum nickten nur.

»Danke. Auf jeden Fall haben Sie recht, Baum. Einer der Stiche ging ins Herz. Und das führte in kürzester Zeit zu einer Perikardtamponade. Wissen Sie in Ihrer grenzenlosen Weisheit vielleicht auch, was das Perikardium ist, Baum?«

Dieser zuckte mit den Schultern. »Tut mir leid, aber das kam noch nicht dran.«

»Der Herzbeutel. Merken Sie sich das für die Zukunft, Baum!«

Baum nickte.

»Und Sie auch, Schäringer.«

Der Kriminalhauptkommissar wies auf die rechte Hand des Toten, an der sich ein tiefer Schnitt befand. »Ist das eine Abwehrverletzung.«

»Davon gehe ich aus. Ich nehme an, dass er den ersten Stich mit der Hand abwehren konnte. Es ist allerdings die einzige Verletzung an seinen Händen.«

»Dann bedeutet das wohl, dass er sich danach nicht mehr wehren konnte.«

Dr. Mangold nickte. »Vielleicht wurde er festgehalten.«

»Das heißt, dass der Täter möglicherweise nicht allein war, sondern einen oder mehrere Komplizen hatte.«

»Ja. Aber das herauszufinden ist Ihre Aufgabe, meine Herren. Ich kann Ihnen nur sagen, was der Leichnam mir erzählt.«

Schäringer dachte an den neuen Spitznamen des Rechtsmediziners, der möglicherweise doch ganz passend war, und erschauderte. »Hat er Ihnen wenigstens gesagt, wann er gestorben ist?«

Dr. Mangold bekam die Ironie nicht mit. Er wiegte den Kopf hin und her, bevor er antwortete: »Schätzungsweise vor sechs bis vierzehn Stunden.«

»Letzte Nacht also.«

Der Mediziner nickte. »Vielleicht kann ich den Zeitrahmen noch etwas enger ziehen, nachdem ich ihn genauer untersuchen konnte.«

»Was ist mit der Tatwaffe?«

»Ein schmales, langes Messer mit gerader Klinge. Schätzungsweise zwischen 15 und 25 Zentimeter lang. Wenn Sie mich fragen. Schäringer …« Der Pathologe sah den Kriminalhauptkommissar an und hob fragend die Augenbrauen.

Schäringer seufzte. »Haben Sie eine Vermutung, welche Art von Messer benutzt wurde, Dr. Mangold?«

Der Rechtsmediziner strahlte. »Gut, dass Sie fragen, Schäringer. Die habe ich nämlich in der Tat. Meiner Meinung nach stammen die Stichwunden von einem Fleisch- oder Tranchiermesser.«

»Das könnte auf eine Tat im Affekt oder in Notwehr hindeuten«, meldete sich Baum zu Wort. »Der Täter …«

»… oder die Täterin«, sagte Dr. Mangold mit hochgezogenen Augenbrauen tadelnd.

»… oder die Täterin«, wiederholte Baum gehorsam, »griff nach dem erstbesten Gegenstand, der greifbar war, und ertastete den Messerblock auf der Küchentheke. Er …« Er sah den Mediziner an. »… oder sie zieht zufällig das Fleischmesser heraus und sticht zu.«

»Die hohe Zahl der Stichwunden spricht meiner Meinung nach gegen Notwehr«, widersprach Schäringer. »Wieso sollte der Täter so oft zustechen, wenn es ihm nur darum ging, einen Angriff abzuwehren.«

»Ein Exzess«, schlug Dr. Mangold vor.

Schäringer zuckte mit den Schultern und warf einen weiteren Blick auf die Leiche. »Trotzdem – jemanden im Affekt oder in Notwehr zu töten, ist eine Sache. Die Leiche anschließend in den Kofferraum zu legen, um sie irgendwo verschwinden zu lassen, eine ganz andere. Das Erste geschieht ohne Vorsatz, das Zweite erfordert hingegen Kaltblütigkeit und Planung. Kurz gesagt, es passt meiner Meinung nach nicht zusammen.«

»Zum Glück ist es Ihre und nicht meine Aufgabe, dieses Rätsel zu lösen«, sagte Dr. Mangold. »Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich momentan nach der ersten Inaugenscheinnahme des Leichnams weiß. Mehr erfahren Sie dann in meinem schriftlichen Bericht über das Ergebnis der Obduktion. Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen wollen, meine Herren. Mich erwartet im Sektionsraum noch eine Menge Arbeit.«

Schäringer bedankte sich bei Dr. Mangold. Dann verabschiedeten sich die beiden Kriminalbeamten und gingen zu ihrem Wagen, den sie am Rand der Absperrung abgestellt hatten.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Baum.

»Du lässt dich von einem Streifenwagen zur Inspektion bringen, Lutz. Versuch so viel wie möglich über Gerhard Biermann, den Halter des Toyota, herauszubekommen. Wie waren seine Lebensverhältnisse? Was tat er hier? Was machte er beruflich? Vielleicht findest du im Internet sogar ein Foto, damit wir abklären können, ob es sich bei dem Leichnam im Kofferraum tatsächlich um ihn handelt.«

»Und was hast du vor?«

»Ich versuche herauszufinden, wer den Toyota zuletzt gefahren und nach dem Unfall Fersengeld gegeben hat.«

»Und wie willst du das anstellen?«

»Nach Aussage der Augenzeugen hatte der Kerl zahlreiche Tätowierungen. Und dabei ist ihnen vor allem eine Tätowierung im Gedächtnis geblieben, die meiner Meinung nach sehr markant und möglicherweise einzigartig ist.«

»Der skelettierte Wikinger mit der Axt.«

Schäringer nickte. »Ich frage jemanden, der sich mit Tätowierungen auskennt.«

Baum hob die Augenbrauen. »Dann weiß ich ja, zu wem du gehst.«

»Soll ich ihm von dir einen schönen Gruß ausrichten?«, fragte Schäringer grinsend.

Doch sein Kollege schüttelte voller Entrüstung den Kopf. »Bloß nicht. Der Typ will mich nur wieder dazu überreden, mir ein Herz und die Worte Mamas kleiner Liebling tätowieren zu lassen.«

Die elektronisch verstärkte Glocke läutete extrem laut, als Schäringer das Tätowierstudio namens »Tattoo-Angel« im Erdgeschoss eines heruntergekommenen, mehrstöckigen Hauses betrat. Das Studio war verlassen, doch aus einem Durchgang im Hintergrund des Raums, der von einem schwarzen Vorhang verdeckt wurde, meldete sich eine unglaublich tiefe Stimme mit den Worten: »Komme gleich.«

Schäringer sah sich um. Seitdem er mit Baum zum ersten Mal hier gewesen war, hatte sich nichts verändert. In der Ecke neben der Eingangstür stand eine Sitzgruppe aus nicht zueinanderpassenden Sperrmüllmöbeln, bestehend aus einem zerschlissenen Sofa und vier Sesseln um einen zerkratzten Holztisch herum, auf dem zerfledderte Zeitschriften über Tattoos und Motorräder lagen. Die Wände waren mit Tätowiermotiven tapeziert, mit denen auch das einzige Schaufenster zugeklebt war, hinter dem sich das eigentliche Studio befand, das durch einen Vorhang vom Eingangs- und Wartebereich abgetrennt werden konnte. Dort stand der wuchtige, mit schwarzem Vinyl bezogene Tätowiersessel, dessen gepolsterte Rücken- und Armlehnen und Bein- und Fußstützen hydraulisch verstellt und nahezu jeder Körperhaltung angepasst werden konnten. Daneben ein höhenverstellbarer Hocker mit Vinylbezug, eine Stehlampe auf Rollen mit mehrfach verstellbarem Schwenkarm und eingebautem Vergrößerungsglas sowie eine Armlehne mit gepolstertem Kissen, auf dem der Tätowierer bei den Sitzungen, die oft mehrere Stunden dauern konnten, seinen Arm ablegen konnte. Neben dem Hocker stand ein Trolley aus Metall mit zwei Ablagefächern, auf denen die Tattoo-Maschine, Nadeln und Farben lagen.

»Haben Sie sich jetzt etwa doch dazu entschlossen, sich tätowieren zu lassen, Herr Polizist?«

Schäringer wandte den Kopf und betrachtete den Riesen, der den Vorhang zur Seite geschoben und aus dem Durchgang ins Studio gekommen war.

Angel Michael Grimm überragte sogar den Kriminalhauptkommissar, der mit seinen eins neunzig alles andere als ein Zwerg war, um mindestens fünfzehn Zentimeter. Er war Mitte dreißig und hatte einen massigen Körper mit ausladenden Schultern und einem dicken Bauch. Sein Schädel war riesig, von schwarzen Haaren geradezu überwuchert und wuchs ohne erkennbaren Übergang aus seinem tonnenförmigen Brustkorb, der ebenfalls von einem dichten, schwarzen Pelz bedeckt war, der aussah wie ein langfloriger Teppichboden, den er sich auf den Körper geklebt hatte. Im Gegensatz zu ihrer letzten Begegnung war das lange Haar allerdings nicht mehr zu einem Pferdeschwanz gebunden, sondern wie auch der dichte Vollbart zu unzähligen, dünnen Rastazöpfen, sogenannten Micro Braids, geflochten, die zusätzlich mit bunten Perlen verziert waren. Lediglich die wulstigen Lippen, die an eine Knolle erinnernde Nase und ein kleiner Bereich um seine warmherzigen, braunen Augen waren unbehaart. Wie auch beim letzten Mal war Grimm von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, vom ärmelloses Shirt mit dem Aufdruck einer Heavy Metal Band, die der Kommissar nicht kannte, über die Lederhose, die nicht nur von einem nietenbeschlagenen Ledergürtel, sondern auch von den breiten Hosenträgerriemen an Ort und Stelle gehalten wurde, bis hin zu den rindsledernen Motorradstiefeln, die mehr als nur ein modisches Accessoire waren, da der Tätowierer stolzer Besitzer einer Harley-Davidson FLSTF 1584 Fat Boy war. Und als wäre Grimm eine fleischgewordene Litfaßsäule, die Werbung für die eigene Arbeit machte, waren die sichtbaren Teile seiner Arme vom Handrücken bis zu den Schultern mit Tattoos übersät. Allerdings keine düsteren Bilder, sondern eher religiöse Motive wie Kreuze, Engel und Bibelzitate. Auch auf die einzelnen Glieder seiner Finger waren Buchstaben tätowiert worden. Auf seiner rechten Pranke ergaben sie das Wort G-O-T-T, auf seiner linken J-E-S-U. Im Gesicht gab es, vermutlich mangels unbehaarter Stellen, keine Tattoos, dafür silberne Piercings in den Ohren, den Lippen, der Nase und den Augenbrauen.

»Für Tattoos bin ich definitiv zu alt.«

»Dafür ist man nie zu alt.« Grimm trat näher und reichte dem Polizisten die bratpfannengroße Hand, auf deren Fingern G-O-T-T zu lesen war. »Sie glauben gar nicht, wer alles zu mir kommt, um sich tätowieren zu lassen.«

Schäringer schüttelte die Hand des Riesen vorsichtig. Er hatte befürchtet, es könnte ihn ein paar Finger kosten, doch Grimms Handgriff war zwar zupackend, aber nicht schraubstockartig. »Trotzdem ist das nichts für mich.«

»Was vermutlich weniger an Ihrem Alter, sondern eher an Ihrer konservativen Gesinnung liegt.«

»Man muss nicht konservativ sein, um sich kein Tattoo machen zu lassen«, widersprach Schäringer. »Es reicht schon, dass man es nicht mehr so leicht loswird, wenn man es sich irgendwann anders überlegen sollte.«

Der Tätowierer schürzte die Lippen, ließ das Thema jedoch fallen. »Was hat Sie dann zu mir geführt, wenn Sie Ihren Körper schon nicht von mir verschönern lassen wollen?«

»Ich brauche Ihre Hilfe.«

»Geht es wieder einmal um jemanden, der ermordet wurde?«

Schäringer nickte.

»Was ist passiert?«

»Das müssen Sie nicht wissen.«

»Sie haben recht, Herr Polizist. Ich muss es nicht wissen. Ich will es aber wissen! Wenn Sie meine Hilfe wollen, dann müssen Sie mir schon sagen, worum es geht.«

»Und was ist mit christlicher Nächstenliebe? Sie sind doch so ein überzeugter Christ. Ein Mensch wurde umgebracht, und Sie können unter Umständen dazu beitragen, dass der Mörder gefunden und für seine Tat zur Rechenschaft gezogen wird. Denken Sie nur an das fünfte Gebot: Du sollst nicht töten!«

»Mit christlicher Nächstenliebe hat das nicht das Geringste zu tun. Der Mann ist tot, und wenn er ein gottgefälliges Leben geführt hat, ist er jetzt bereits im Himmelreich. Daran wird sich auch nichts ändern, wenn sein Mörder gefunden und bestraft wird.«

»Der Täter könnte aber erneut zuschlagen. Können Sie das mit Ihrem Gewissen vereinbaren, Herr Grimm?«

Der Tätowierer seufzte, hob die Hände und ließ sie resignierend wieder fallen. »Na gut, Sie haben gewonnen. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Wir suchen jemanden, der eine besonders auffallende Tätowierung hat.« Schäringer beschrieb das Aussehen des Toyotafahrers.

»Ein Wikingerskelett, das eine riesige Axt schwingt, sagten Sie?«

»Ja. So haben es zumindest ein paar Augenzeugen beschrieben, die den Mann aus der Nähe sahen. Kennen Sie ihn?«

Grimm wandte den Blick ab und dachte nach. »Ich weiß nicht, ob ich Ihnen den Namen sagen kann.«

»Also ist er ein Kunde von Ihnen.«

Grimm nickte. »Eben. Was ist mit der Schweigepflicht.«

»Die gilt nicht für Tätowierer!«, sagte Schäringer entschieden.

»Dabei ist das Vertrauensverhältnis zwischen Tätowierer und Kunde beinahe ebenso groß wie zwischen Arzt und Patient.«

Schäringer schüttelte den Kopf. »Sagen Sie mir den Namen, Herr Grimm! Vielleicht hilft es Ihnen ja, an die Menschen zu denken, die ihm vielleicht noch zum Opfer fallen, um die richtige Entscheidung zu treffen.«

»Ich kenne den Mann, den Ihre Augenzeugen beschrieben haben. Der Skelettwikinger stammt von mir. Er war zwar jetzt schon länger nicht mehr hier, aber ich kann mir trotzdem nicht vorstellen, dass er jemanden umgebracht haben soll. Dafür ist er einfach nicht der Typ.«

»Was für ein Typ ist er dann?«

»Ein Junkie und Kleinkrimineller, der Diebstähle begeht, um sich Geld für Drogen zu beschaffen, und höchstens mal ein Auto klaut, wenn die Gelegenheit günstig und die Sicherheitsvorkehrungen nicht allzu hoch sind. Alles, was darüber hinausgeht, würde ihn schon überfordern, sowohl charakterlich als auch intellektuell.«

»Wenn er niemanden umgebracht hat und nur, sagen wir mal, ein Auto gestohlen hat, in dessen Kofferraum zufällig eine Leiche lag, dann finden wir das heraus. Wie heißt er?«

»Marcel Seefelder.«

»Adresse?«

Grimm schüttelte den mächtigen Kopf so heftig, dass die Rastazöpfe flogen.

»Sind Sie sicher? Vielleicht sehen Sie zur Sicherheit noch mal in Ihren Unterlagen nach.«

»Welche Unterlagen, Herr Polizist? Meine Kunden kommen, sagen mir, welches Tattoo sie von mir haben wollen, zahlen hinterher in bar und gehen wieder ihres Weges. Keine Adressen also.«

»Na gut. Trotzdem vielen Dank für Ihre Hilfe, Herr Grimm.«

»Immer wieder gern, Herr Polizist«, sagte der Hüne grollend. »Das nächste Mal bringen Sie aber wieder Ihren Kollegen mit. Ich habe genau das richtige Tattoo für ihn.«

»Er wusste, dass Sie das sagen würden.« Schäringer wandte sich ab und ging zur Tür. »Leben Sie wohl, Herr Grimm.«

»Sie auch, Herr Polizist. Und schönen Gruß an Ihren Kollegen.«

Die Türglocke bimmelte laut, als Schäringer das Studio verließ.

Kaum stand er vor dem Haus, rief er in der Zentrale an und bat darum, Marcel Seefelders Adresse herauszufinden, einen Streifenwagen dorthin zu schicken und den jungen Mann, sofern er zu Hause angetroffen wurde, zur Befragung in die Kriminalpolizeiinspektion zu bringen.

Als Schäringer in der Inspektion eintraf, ging er nicht sofort in sein Büro, sondern machte einen Abstecher zur Abteilung für Spurensicherung und -verwertung.

»Grüß dich, Christian.« Schäringer nahm auf dem Stuhl vor dem Schreibtisch seines Freundes Platz. Die Tischplatte war voller Unterlagen und Beweisstücke, die in Pappkartons, Kunststoff- und Papiertüten verpackt waren und an denen Krautmann gerade arbeitete. Auch die Regale waren voll davon.

Krautmann hob den Kopf, sah Schäringer durch seine Brillengläser aus im wahrsten Sinne des Wortes großen Augen an und sagte: »Wenn du wegen der Leiche im Toyota gekommen bist, dann muss ich dir leider mitteilen, dass wir nichts Verwertbares gefunden haben. Es gab zwar noch ein paar Fingerabdrücke im Fahrzeuginneren, die der Täter bei seiner Putzaktion übersehen hat, aber die stammen alle vom Opfer.«

»Dann ist der Tote also tatsächlich Gerhard Biermann.«

»So sieht’s aus.«

Schäringer nickte. »Aber eigentlich komme ich ohnehin wegen der Fälle von gestern vorbei. Hast du dazu schon erste Untersuchungsergebnisse vorliegen?«

»Ja. Warte mal einen Moment.« Krautmann sah sich suchend auf seinem Schreibtisch um, schob erst auf der einen Seite ein paar Beweismitteltüten beiseite, dann auf der anderen einen Stapel Unterlagen, bevor er fand, wonach er gesucht hatte. Er nahm einen zusammengehefteten Stoß Papiere, blätterte durch die Seiten und nickte dann. »Das sind die vorläufigen Ergebnisse der Lackuntersuchungen durch das LKA.«

»Das ging aber schnell.«

»Da staunst du, was? Aber dafür sind die Ergebnisse auch nur vorläufig und mit Vorsicht zu genießen. Vor Gericht haben sie natürlich keinen Wert, aber für deine Ermittlungen reichen sie allemal. Das endgültige Gutachten gibt es vermutlich erst in einer Woche.«

»Und was haben die Kriminaltechniker vom LKA festgestellt?«

»Sie haben die Lackproben, die ich ihnen per Expressboten geschickt habe, mit den gesammelten Daten aus EUCAP verglichen.«

»EUCAP?« Schäringer runzelte die Stirn. »Was ist das denn?«

»EUCAP ist die Abkürzung für European Collection of Automotive Paint. Darin sind mehr als 25.000 Originallackproben 23 europäischer und japanischer Automobilkonzerne gesammelt. Um unsere Lackproben damit vergleichen zu können, wurden sie bei hoher Temperatur pyrolysiert, indem sie in einem Gaschromatografen in ihre Bestandteile zerlegt wurden, und anschließend im Massenspektrometer identifiziert. Der Vorteil dieser Methode gegenüber dem lichtmikroskopischen Verfahren besteht vor allem darin, dass auch eine kleine Probenmenge ausreichend ist und die Probe nicht zeitaufwändig vorbereitet werden muss, sondern direkt verwendet werden kann.«

Schäringer hob abwehrend die Hände und bewegte sie hin und her. »Kannst du mir nicht einfach die Ergebnisse mitteilen, Christian?«

Krautmann seufzte. »Tut mir leid, Franz. Manchmal kann ich mir einfach nicht vorstellen, dass andere solche Dinge nicht ebenso faszinierend finden wie ich. Du willst also die Kurzversion ohne all den technischen Schnickschnack?«

»Sei mir nicht böse, Christian, aber den ganzen technischen Kram verstehe ich ohnehin nicht.«

»Ist schon okay. Also, hör zu! Wie du weißt, wurden sowohl an der Leiche der alten Frau als auch am Kleinwagen der jungen Frau schwarze Lackspuren gefunden. Laut vorläufigem Ergebnis des kriminaltechnischen Instituts des Bayerischen Landeskriminalamts stimmen diese beiden Lackspuren überein und stammen mit hoher Wahrscheinlichkeit von einem carbonschwarzen BMW.«

Schäringer nickte, als Krautmann seine Vermutungen bestätigte. Denn seiner Meinung nach wäre es auch ein allzu großer Zufall gewesen, wenn bei drei Vorfällen an einem Tag, bei denen jedes Mal ein schwarzes Fahrzeug beteiligt gewesen war, drei unterschiedliche Autos eine Rolle gespielt hätten. »Der ausgebrannte Wagen von Christiane Kauffmann ist ein solches Auto. Was hast du noch für mich?«

»Im Frontbereich des BMW, der durch den Aufprall auf den Baumstamm natürlich erheblich demoliert wurde, auf der Motorhaube und auf der Windschutzscheibe wurden eingebrannte Blutspuren gefunden. Eine Analyse dieser Spuren ist zwar nicht mehr möglich, ich gehe aber trotzdem jede Wette ein, dass es das Blut der alten Frau ist.«

Schäringer nickte mit nachdenklicher Miene, sagte jedoch nichts.

»An der rechten Fahrzeugseite befanden sich weitere Unfallspuren«, fuhr Krautmann fort, »die definitiv nicht von der Kollision mit dem Baum stammen. Stattdessen konnten wir dort rote Lackspuren feststellen, die von einem Daihatsu Cuore stammen. Damit steht meiner Meinung nach fest, dass mit dem Auto von Christiane Kauffmann zuerst die alte Frau überfahren und dann der Kleinwagen von der Straße gedrängt wurde, bevor er gegen einen Baum fuhr.«

»Gute Arbeit!«

»Bedank dich beim LKA.«

»Weißt du auch, warum der Wagen in Brand geraten ist?«

»Ach ja, das hätte ich beinahe vergessen. Die Brandursachenermittlung hat ergeben, dass aufgrund des großflächigen Brandentstehungsbereichs und der Brandverlaufsspuren eigentlich nur Brandstiftung und damit keine natürliche Ursache, also beispielsweise durch den Aufprall, infrage kommt. Alle anderen Brandursachen konnten ausgeschlossen werden. Außerdem wurde Brandbeschleuniger festgestellt.«

»Also hat jemand Benzin im Fahrzeuginneren und auf dem Auto verteilt und angezündet.« Schäringer dachte an das zweite Fahrzeug, das sich ohne Licht entfernt hatte, als der 15-jährige Michael Bergmoser den brennenden BMW entdeckt hatte. Schade, dass der Junge nicht erkannt hatte, um was für ein Fahrzeug es sich gehandelt hatte.

Krautmann nickte. »Sieht ganz danach aus.«

Schäringer stand auf. »Vielen Dank, Christian. Du hast mir ein gutes Stück weitergeholfen.«

»Keine Ursache, Franz. Wann gehen wir eigentlich wieder mal einen trinken?«

»Sobald wir die aktuellen Todesfälle zu den Akten legen können. Vorher habe ich keine Zeit dafür. Du hast doch momentan auch jede Menge zu tun.«

»Erinnere mich bloß nicht daran! Ruf mich einfach an, wenn du Zeit hast.«

In ihrem gemeinsamen Büro hatte Baum Neuigkeiten für Schäringer. Er wartete jedoch geduldig, bis sein älterer Kollege sein Jackett ausgezogen und über den Stuhl gehängt und dann hinter seinem Schreibtisch Platz genommen hatte, bevor er loslegte.

Der Leichnam im Kofferraum war tatsächlich der des 38-jährigen Fahrzeughalters Gerhard Biermann aus Mannheim. Biermann war verheiratet und Vater von zwei Kindern gewesen. Baum hatte mit seiner Frau telefoniert und in Erfahrung gebracht, dass Biermann gestern Abend noch mit ihr und den Kindern gesprochen hatte. Mehr hatte der Kriminalbeamte von ihr allerdings nicht erfahren, da sie verständlicherweise nicht in der Lage gewesen war, das Telefonat fortzusetzen. Immerhin hatte sie Baum noch den Arbeitgeber ihres Mannes nennen können, einen Pharmakonzern, für den er als Pharmaberater tätig gewesen war. Auf der Internetseite der Firma hatte Baum dann ein Foto des Mannes gefunden und ausgedruckt. Er zeigte es Schäringer.

»Kein Zweifel. Das ist unsere Kofferraumleiche. Wusste Biermanns Frau eigentlich, von wo er sie gestern Abend angerufen hat?«

»Ja. Er sagte ihr, er sei im Gästehaus Moritz abgestiegen, und sie hat es sich notiert.«

»Gästehaus Moritz?« Schäringer runzelte die Stirn, als er nachdachte. »Wo hab ich den Namen in letzter Zeit schon mal gehört?«

»Die Oma, die gestern überfahren wurde, hieß Elisabeth Moritz«, half Baum ihm grinsend auf die Sprünge. Vermutlich war er stolz, dass er auch einmal punkten konnte, denn in den meisten Fällen war Schäringer Gedächtnis, was die Daten und Fakten der laufenden Fälle betraf, nahezu unfehlbar. Im Gegensatz zu Baum, der alles in sein Notizbuch schrieb, speicherte der Kriminalhauptkommissar sämtliche Details in seinem Kopf. »Langsam merkt man, dass du alt wirst, Franz.«

»Ach was! Das kommt nur davon, dass wir seit gestern mit neuen Todesfällen förmlich überhäuft wurden. Bei all den Namen kann einem der eine oder andere schon mal entfallen. Ich wäre schon noch von allein draufgekommen. Außerdem hatten wir gar keine Zeit, uns mit jedem Vorfall näher zu befassen, da hatten wir schon den nächsten auf dem Tisch. Aber du hast natürlich recht, was den Namen Moritz betrifft. Ich erinnere mich wieder, in der Akte gelesen zu haben, dass Elisabeth Moritz die Inhaberin des Gästehauses war. Merkwürdig, dass sie von einem Auto überfahren worden ist, kurz bevor einer ihrer Gäste ermordet wurde.«

»Siehst du etwa schon wieder Zusammenhänge zwischen Fällen, die nichts miteinander zu tun zu haben scheinen?« Baum seufzte.

»Momentan ist es nur so ein Gefühl. Aber wir sollten dem Gästehaus auf alle Fälle einen Besuch abstatten. Möglicherweise war der Tod der alten Frau alles andere als ein Unfall.«

»Wie kommst du darauf? Warst du etwa bei deinem Trinkkumpan von der Spusi?«

Schäringer nickte und erzählte seinem Kollegen, was Krautmann ihm mitgeteilt hatte.

»Aber einen unmittelbaren Zusammenhang zur Kofferraumleiche konnte niemand feststellen, oder?«

»Was die beiden Fälle miteinander verbindet, ist doch offensichtlich, Lutz: Es ist das Gästehaus Moritz. Weißt du zufällig, wer den Angehörigen gestern die Nachricht vom Tod der Frau überbracht hat?«

Baum schüttelte den Kopf. »Vermutlich eine Streifenwagenbesatzung. Ich kann ja mal dort anrufen und nachfragen, wer es war und wen sie dort angetroffen haben.«

»Ja, mach das doch bitte.«

»Währenddessen kannst du dir ja schon mal den vorläufigen Bericht von Dr. Tod, unserem allseits geliebten und verehrten Rechtsmediziner, durchblättern.« Baum deutete mit dem Zeigefinger auf die rechte Ecke von Schäringers aufgeräumten Schreibtisch.

»Ist die Untersuchung von Biermanns Leiche etwa schon abgeschlossen? Das ging ja selbst für Dr. Mangold erstaunlich schnell.«

»Nein, nicht von unserer Kofferraumleiche, sondern von der verkohlten Busunternehmerin im BMW. Dr. Tod ist zwar schnell, aber so schnell auch wieder nicht.« Der neue Spitzname schien Baum immer besser zu gefallen. Grinsend klemmte er den Telefonhörer zwischen Wange und Schulter, tippte eine mehrstellige Nummer ein und trank einen Schluck Automatenkaffee, ohne das Gesicht zu verziehen oder auch nur mit der Wimper zu zucken, während er wartete, dass am anderen Ende abgenommen wurde.

Schäringer nahm den vorläufigen Bericht über die Ergebnisse der Obduktion und blätterte ihn durch, während Baum sein Telefonat führte. Er hielt sich erst gar nicht mit dem vorderen Teil des Berichts auf, der in nüchterner Medizinersprache eine genaue Beschreibung des Leichnams und all seiner Organe enthielt, sondern fing sofort an, die Schlussfolgerungen des Rechtsmediziners – Dr. Tod!, konnte selbst er sich nicht verkneifen, ihn in Gedanken zu nennen – zu lesen, die die pathologisch-anatomische Diagnose und davon ausgehend die wahrscheinlichste Todesursache enthielt.

»Sieh mal einer an«, murmelte Schäringer, auch wenn er nicht wirklich überrascht war, als er las, dass Christiane Kauffmann nicht durch den Aufprall auf den Baumstamm getötet worden war, da ihr Körper keinerlei Verletzungen durch den Unfall davongetragen hatte. Außerdem waren weder in der Speise- und der Luftröhre noch in ihrer Lunge Rußpartikel gefunden und bei der chemisch-toxischen Untersuchung in ihrem Blut war kein Kohlenmonoxid festgestellt worden. Auch fehlten auf der Kehlkopfschleimhaut, in den Bronchien und in der Lunge typische Hinweise auf eine Hitzeeinwirkung. Dies ließ laut Gerichtsmediziner nur die Schlussfolgerung zu, dass die Frau nicht mehr geatmet hatte, als das Feuer ausbrach, sonst hätte sie unweigerlich heiße Luft, Monoxid und Ruß eingeatmet. Da der Leichnam darüber hinaus keine äußeren Verletzungen aufwies, die eine andere Todesursache möglich erscheinen ließen, und Dr. Mangold stattdessen eine akut geblähte Lunge, Blutungen unter der Kopfschwarte und in den Schläfenmuskeln und eine Ausweitung der rechten Herzkammer festgestellt hatte, ging er davon aus, dass die Unternehmerin aller Wahrscheinlichkeit nach durch Verschluss der Atemwege erstickt wurde. Dies konnte entweder durch einfaches Zuhalten von Mund und Nase oder durch eine weiche Bedeckung, beispielsweise ein Kissen, geschehen sein. Den Todeszeitpunkt bezifferte der Rechtsmediziner auf acht bis zwölf Stunden vor Ausbruch des Feuers.

Als Schäringer die Schlussfolgerungen gelesen hatte, beendete auch Baum sein Telefongespräch.

»Und? Was hast du herausgefunden, Lutz?«

»Ich sprach mit einem unserer uniformierten Kollegen, die die traurige Nachricht überbracht haben. Demnach war die alte Frau schon seit mehreren Jahren Witwe. Sie hat allerdings einen Sohn, Hannes ist sein Name, der ebenfalls im Gästehaus arbeitet.«

»Dann sollten wir uns mal mit ihm unterhalten.« Schäringer stand auf und zog sein Jackett an. »Schließlich wurde seine Mutter gestern von einem Auto überfahren, dessen Halterin zu diesem Zeitpunkt schon tot war. Und dann wurde auch noch ein Gast seines Hauses erstochen, dessen nackter Leichnam am nächsten Tag zufällig im Kofferraum des eigenen Wagens gefunden wurde. Mal sehen, was er zu alldem zu sagen hat.«

Das Gästehaus Moritz war ein großer gelb gestrichener, schmuckloser Bau mit drei Stockwerken in der Form eines L. Außerdem gab es noch einen kleineren, nachträglich errichteten Anbau, der allem Anschein nach eine Privatwohnung enthielt. Die Zufahrt führte am kurzen Querbalken des L vorbei zu einem gekiesten Innenhof, der als Gästeparkplatz diente.

Die junge Frau an der Rezeption sah auf, als die beiden Kriminalbeamten die Lobby betraten.

»Was kann ich für Sie tun, meine Herren?«

Sie trug ein elegantes, marineblaues Kostüm, bestehend aus Blazer und Hose, außerdem eine weiße Bluse und ein blaues Halstuch. Ihr langes hellblondes Haar war zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie hatte strahlend blaue Augen und ein sympathisches Lächeln, das echt und nicht einstudiert wirkte.

Schäringer stellte sich und seinen Kollegen vor und zeigte ihr seinen Dienstausweis. »Wir hätten gern mit Herrn Moritz gesprochen.«

Die Rezeptionistin, auf deren Namensschild nur der Name Nicole stand, wurde augenblicklich ernst. »Ich nehme an, es geht um die Chefin. Weil sie doch gestern …« Sie verstummte und schüttelte den Kopf, als wagte sie es nicht, die traurige Wahrheit laut auszusprechen.

»Ja«, sagte der Kriminalhauptkommissar nur. Interessant war allerdings, dass Elisabeth Moritz noch immer als Chefin bezeichnet wurde. Was war Hannes Moritz dann? Der Juniorchef? »Ist Herr Moritz im Haus?«

Nicole nickte. »Ja. Er ist im Büro der Chefin …« Sie verstummte. »Ich meine, jetzt ist es natürlich nicht mehr ihr Büro, sondern seins.«

»Können Sie uns zu ihm führen?«

»Natürlich. Folgen Sie mir bitte.« Sie kam hinter der Rezeption hervor und führte sie durch eine Tür, auf der Privat stand, in einen Flur, von dem mehrere geschlossene Türen abzweigten. »Das war das alte Büro von Herrn Moritz«, sagte Nicole und deutete im Vorbeigehen auf eine geschlossene Tür. Sie gingen bis zum Ende des Flurs und blieben vor der letzten Tür stehen. Die Rezeptionistin klopfte leise.

»Ja?«

Nicole öffnete die Tür, durch die ihnen der Geruch nach Zigarettenrauch entgegenwehte. »Entschuldigen Sie die Störung, Herr Moritz, aber hier sind zwei Herren von der Polizei, die Sie sprechen wollen.«

»Polizei?«

»Ja. Es geht um die … um Ihre Mutter.«

»Was soll das? Die Polizei war doch gestern schon da?«

»Ich weiß es nicht, Herr Moritz. Am besten sprechen Sie selbst mit den beiden Herren.«

»Na schön. Schicken Sie sie herein, Nicole!«

Nicole wandte sich um und trat gleichzeitig zur Seite. »Bitte«, sagte sie lächelnd und wies auf die offene Tür.

»Vielen Dank.« Schäringer trat, gefolgt von Baum, ein. Er hörte, wie die Tür hinter ihnen geschlossen wurde und sich Nicoles Schritte im Flur entfernten.

Hannes Moritz war aufgestanden, um den riesigen Schreibtisch herumgegangen und streckte Schäringer die rechte Hand entgegen. »Guten Tag, meine Herren. Ich bin Hannes Moritz, Eigentümer des Gästehauses Moritz. Nicole sagte, dass Sie mit mir über meine Mutter sprechen wollen. Worum geht es denn?«

Schäringer stellte sich ebenfalls vor und erwiderte den schlaffen, verschwitzten Händedruck des anderen Mannes, während er ihm mit der linken Hand seinen Dienstausweis zeigte, den dieser nur flüchtig zur Kenntnis nahm. Anschließend nannte er Baums Namen, der ebenfalls in den Genuss kam, Moritz’ feuchte Hand schütteln zu dürfen.

»Nehmen Sie bitte Platz.« Moritz kehrte hinter den Schreibtisch zurück, wo er sich in einen mit verschlissenem, schwarzem Leder bezogenen Stuhl sinken ließ, der unter der Belastung laut knarrte und ächzte.

Schäringer nahm Platz und wischte dabei die rechte Hand unauffällig an seiner Hose ab. Aus dem Augenwinkel sah er, dass Baum es ihm gleichtat.

»Schön.« Moritz saß hinter dem Schreibtisch, als hätte er einen Stock verschluckt und könnte sich deshalb nicht entspannen. Entgegen seiner Äußerung schien er es alles andere als schön zu finden, dass er Besuch von zwei zivilen Polizisten hatte. Er schwitzte stark, wodurch die glitzernden Schweißperlen auf seiner Stirn immer zahlreicher wurden. Er fragte noch einmal: »Worum geht’s denn?«

Schäringer ließ sich Zeit mit der Antwort und sah sich erst einmal im Büro um. Obwohl es sich um ein großes Eckzimmer mit drei Fenstern handelte, wirkte der Raum düster, was vor allem an den alten Möbeln aus dunklem Holz lag. An den Wänden standen Regale, in denen sich unzählige Aktenordner aneinanderreihten. Dazwischen hingen großformatige Bilder, die zeigten, wie das Gästehaus früher ausgesehen hatte. Der große Schreibtisch nahm einen beträchtlichen Teil des freien Raums ein. Auf einer Hälfte der Tischplatte lag ein unordentlicher Haufen Unterlagen und Papiere, als wäre alles schnell zur Seite geschoben worden, um Platz für den Computermonitor zu schaffen. Der Monitor, die Tastatur, die Maus, der dazugehörige Rechner, der neben dem Schreibtisch auf dem Teppichboden stand, und ein voller Aschenbecher waren die einzigen Gegenstände neueren Datums und wirkten an diesem Ort wie Anachronismen. Neben dem Zigarettenrauch roch es muffig, als wäre schon länger nicht mehr gelüftet worden, obwohl zwei der Fenster gekippt waren.

»Schönes Büro«, sagte Schäringer, obwohl er anderer Ansicht war.

Moritz sah sich um, als sähe er alles zum ersten Mal. Er seufzte. »Bis gestern war es noch das Büro meiner Mutter. Ich … ich glaube, ich muss es renovieren und neu einrichten lassen, bevor ich hier … arbeiten kann. Momentan habe ich ständig das Gefühl, meine Mutter steht hinter mir und schaut mir über die Schulter.« Er schüttelte sich, als würde er erschaudern.

Schäringer schätzte Moritz auf Mitte dreißig. Er war groß, mindestens eins fünfundachtzig, aber auch ziemlich übergewichtig, und hatte ein breites, schwammiges Gesicht mit hoher Stirn und ausgeprägten Geheimratsecken. Er war unrasiert und sah aus, als hätte er letzte Nacht nicht genug Schlaf bekommen. An den dicken Fingern der rechten Hand befanden sich hässliche gelbe Nikotinflecken. Das hellbraune Haar, das sich schon deutlich lichtete, war wie durch einen Axthieb exakt in der Mitte gescheitelt und glänzte fettig. Moritz trug einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und eine schwarze Krawatte. Alle Kleidungsstücke sahen eine Nummer zu klein aus, als hätten sie eine ganze Weile vergessen im Kleiderschrank gehangen, während der Körper, für den sie einmal gekauft worden waren, allmählich seine Ausmaße verändert hatte. Der Kommissar glaubte sogar, trotz der anderen Gerüche unterschwellig einen Hauch von Mottenkugeln wahrzunehmen. Die Anzugjacke spannte vor allem an Schultern und Armen, die Hose an Bauch und Taille. Das Hemd stand zwischen den Knöpfen klaffend offen, als würden diese bei der nächsten unachtsamen Bewegung weggesprengt werden und wie Miniaturgeschosse durchs Zimmer fliegen.

»Ich möchte Ihnen zunächst unser Beileid zum Tod Ihrer Mutter aussprechen«, sagte Schäringer.

Baum schloss sich mit einem Nicken an. Er hatte sein Notizbuch gezückt, überließ die Gesprächsführung jedoch wie gewohnt seinem älteren Kollegen und wartete darauf, etwas notieren zu können.

»Danke.« Moritz wirkte noch immer sehr nervös. Er blinzelte, als ihm ein Schweißtropfen ins Auge lief, und wischte sich mit dem Ärmel des Jacketts den Schweiß von der Stirn. Dann steckte er den Zeigefinger hinter den Hemdkragen, um diesen ein bisschen zu lockern. Er holte mit hektischen Bewegungen eine Packung Zigaretten und ein Feuerzeug aus der Innentasche seines Jacketts, zündete sich jedoch noch keine an, sondern legte beides vor sich auf den Tisch. »Ich verstehe allerdings nicht, was Sie von mir wollen, Herr …«

»Schäringer.«

»Gestern waren nämlich schon zwei Polizisten hier, um mich vom … vom überraschenden Ableben meiner Mutter zu unterrichten. Weswegen sind Sie jetzt hier?«

»Ich kann nur noch einmal wiederholen, dass es uns wirklich leidtut, Sie stören zu müssen, Herr Moritz. Sie haben im Moment bestimmt viel zu tun.« Schäringer deutete auf den ungeordneten Haufen auf einer Seite des Schreibtischs.

Moritz sah die Unterlagen an, als ginge von ihnen eine höchst ansteckende, tödliche Krankheit aus, und nickte dann heftig. »Sie haben recht. Ich habe tatsächlich sehr viel zu tun.« Er gab den Kampf gegen seine Nikotinsucht auf und zündete sich eine Zigarette an. Sobald er den ersten Zug inhaliert hatte, schien er sich sichtlich zu entspannen. »Ich muss jetzt natürlich auch den Aufgabenbereich meiner Mutter übernehmen und mich einarbeiten. Außerdem muss ich mich auch noch um die Beisetzung meiner Mutter kümmern.«

»Ich hörte, dass Ihre Mutter bis zu ihrem Tod das Gästehaus leitete. Was war Ihre Aufgabe hier?«

»Ich … ich war sozusagen ihr Assistent.«

Schäringer nickte.

»Aber sagen Sie, Herr …«

»Schäringer.«

»Sind Sie etwa hier, weil Sie den Dreckskerl gefunden haben, der meine Mutter auf dem Gewissen hat?«

»Wieso denken Sie, dass es ein Mann war?«

Moritz zuckte so heftig zusammen, dass die Asche von seiner Zigarette fiel und auf der Schreibtischplatte landete. Er wischte sie mit der bloßen Hand weg und zuckte dann mit den Schultern. »Ich weiß es nicht. Das war eigentlich nur so dahergeredet.« Dann fiel ihm anscheinend etwas ein, denn sein Gesicht hellte sich auf. »Aber ich denke, eine Frau hätte angehalten und wäre nicht einfach davongefahren.«

Schäringer nickte erneut, als könnte er das Argument nachvollziehen.

Moritz’ Hände zitterten. Er drückte die Zigarette aus und steckte sich sofort die nächste zwischen die Lippen.

»Wir haben den Wagen gefunden, mit dem Ihre Mutter angefahren wurde«, sagte Schäringer unvermittelt und beobachtete die Reaktion des anderen Mannes. Dabei achtete er besonders auf die Mimik, die nur für den Bruchteil einer Sekunde im Gesicht des anderen aufblitzte, sogenannte Mikroexpressionen oder Mikromimik, und leicht übersehen werden konnte, die einem erfahrenen Beobachter aber Aufschluss über die wahren Emotionen hinter der Fassade gaben, die Moritz ihnen zeigte.

Moritz hatte gerade die Zigarette in seinem Mund mit der Feuerzeugflamme anzünden wollen, erstarrte nun jedoch, und sah den Kommissar aus weit aufgerissenen und rasch blinzelnden Augen an.

»Der Wagen war neben einem Feldweg gegen einen Baum geprallt und in Flammen aufgegangen.« Schäringer verschwieg, dass das Fahrzeug nicht aufgrund des Unfalls Feuer gefangen hatte, sondern dass jemand mit Benzin, Streichhölzern oder einem Feuerzeug wie das, das Moritz gerade in der Hand hielt, nachgeholfen hatte, denn dabei handelte es sich um Täterwissen, das sie momentan lieber noch für sich behalten wollten. »Die Fahrerin saß hinter dem Steuer und war tot.«

Moritz nahm die Zigarette aus dem Mund und ließ die Flamme des Feuerzeugs erlöschen. »Die Fahrerin? Dann war es also eine Frau?«

Schäringer nickte. »Ihr Name war Christiane Kauffmann. Kennen Sie sie?«

Moritz überlegte und zog dabei die Augenbrauen so stark zusammen, dass zwischen ihnen eine tiefe Falte entstand. Er hob die Hand, in der er die unangezündete Zigarette hielt, und rieb über seine Nasenspitze, wobei er mit der Handfläche den Mund verdeckte. Seine Augen wanderten von ihm aus gesehen nach rechts, als könnte er dort die Antwort auf die Frage des Kriminalbeamten ablesen. Dann schüttelte er den Kopf. »Nein! Tut mir schrecklich leid, Herr Schäringer, aber diesen Namen habe ich noch nie gehört. War sie von hier?«

»Ja«, antwortete Schäringer, ohne Einzelheiten preiszugeben.

»Kauffmann?«, sagte Moritz gedehnt, als müsste er den Namen auf der Zunge zergehen lassen, um sich besser erinnern zu können. »Nein. Der Name sagt mir trotzdem nichts.« Er schien sich plötzlich wieder an die Zigarette in seiner Hand zu erinnern, denn er steckte sie in den Mund, entzündete sie und legte das Feuerzeug dann auf die Schachtel. Dabei vermied er es, Schäringer anzusehen.

»Dann vielleicht Lisa Bernert?«

Moritz hatte noch immer den Kopf gesenkt und spielte mit dem Feuerzeug, indem er es wie einen Kreisel auf der Zigarettenschachtel drehen ließ. Er schüttelte den Kopf. »Nein. Wer ist das?«

»Eine Frau, die gestern ebenfalls verunglückte.«

Moritz strich mit der Zigarettenspitze über den Rand des Aschenbechers, um die Asche abzustreifen, und schien zu gefangen von dieser Tätigkeit, als dass er etwas darauf hätte erwidern können. Dann hob er jedoch den Blick, sah Schäringer blinzelnd an und sagte: »Ach ja. Ich glaube, ich habe heute Morgen in der Zeitung davon gelesen. Eine junge Frau, noch dazu schwanger, deren Wagen sich in einem Acker überschlug. Eine furchtbare Tragödie. Aber was hat das mit dieser Frau Kauffmann und dem Tod meiner Mutter zu tun?«