Наше – не наше

И там подъезд просторный и стеклянный,

И чистый неломающийся лифт!

Мне снится сахар, ящик деревянный,

А после красный гексогенный взрыв.

И тот подъезд стеклянный по соседству

В труху летит уж с красотой своей!

Я стану им любимейшим подъездом,

В меня входило множество идей…

Во мне бывало только три скандала,

Во мне когда-то проживал поэт.

Меня за то одно любить пристало,

Что дом моими трубами согрет!

Люби меня, мой ненаглядный житель,

Живи во мне до гробовой доски.

Но помоги… освободи, мучитель,

А то как я позеленеешь от тоски.

Интервью

Мне сегодня приснилось одно интервью.

Встану тихо, пойду, в унитаз посмотрю,

Тишина, темнота, я к кровати иду,

Почему-то уснуть я теперь не могу.

Говорили там, мол, виноваты они:

Сотен лет нашей правды учесть не смогли,

И вины нашей нет даже может и в том,

Что напились мы кро́вию, будто вином,

Что пьяны улыбаемся, кашляем мы;

Как в кабацком застолье дерутся умы:

Мимо нас уж ножи, да и стулья летят,

Самолеты падут… те, кто надо – сидят.

Ну а мы, что же мы… никого не любя,

Как и каждый из Вас – защищаем себя.

И тогда гармонист на меня показал,