«Нация прозака» kitabının incelemeleri, sayfa 2

Книга, которую стоит прочитать каждому, кто хочет понять молодежь 80-х годов и ее проблемы! Элизабет Вуртцель описывает свою жизнь с необычайной откровенностью и эмоциональной силой, показывая, что даже в самые темные моменты можно найти надежду и спасение. Очень мотивирует!

нарциссическая хроника страданий

Сперва хотелось написать, что книга не вызывает эффекта восхищения.

В конечном счёте текст Вуртцель не вызывает НИКАКОГО эффекта. Редакторы и переводчик обласкали автора в безумно нежных тонах; отзывались весьма великодушно о романе. В итоге их слова весят гораздо больше чем манифест самовлюбленной инфантильной гедонистки т.е. Элизабет Вуртцель. Текст оказался пустышкой с глубоким трамплином-погружением в мемуары. После восторженных вступлений ты действительно ждёшь от автора уникальную форму с осязаемым сюжетом. Увы, в этом случае все размышления закончились на комментариях от издателей.

Нация прозака слишком отчаянная=поверхностная рукопись чтобы стать культовой. Абсолютная хтонь без глубинного анализа. Очередной тривиальный убогий текст белой девчонки, которая слишком любит себя, чтобы заметить за собой избитость ходов. Забавно, что Вуртцель ставит свою "идентичность" на уровень Вирджинии Вулф и Сильвии Плат. Она достигает пика абсурда, когда кладёт "Нацию..." на одну полку с "Бесконечной Шуткой" Фостера. Саркастический сюрреализм уровня Бога.

Вуртцель отчаянно самонадеянна и самоуверенна как и её мемуары, которые превращаются в нескончаемый поток депрессивных эпизодов. Она пытается вызвать жалость, но этим лишь усугубляет свою непривлекательную вечно претворяющуюся персону. Вуртцель скорее вызывает отвращение нежели жалость.

Есть ощущение, что Элизабет умеет посмеяться над собой т. е. обладает некой живой самоиронией. И это единственная положительная черта в её несносности. Пытаясь навязать свою самовлюбленную апатичную беспробудную беспорядочную картину мира, она превращает бытие в руины; оказывается в урне цивилизации.

Вуртцель слишком восхищается собой и своим т. н. талантом, превращая всё в комедию прозака. Такой бесконечный бескрайний Океан Прозака выходящий из берегов сознания и подсознания. А тело превращается в зыбучие пески что тонет в этой прозаичной всеобъемлемости.

На протяжении трёхсот страниц автор пытается утянуть в пропасть значимости своих слов и заставить верить в некое подобие Писателя. Вуртцель искренне верит, что она Писатель с большой буквы, что её книга - "великий американский роман". В этом её главная ошибка. Она не признает, что она плохой автор с плохой книгой (просто очередной коммерческий роман с нулевой значимостью).

Пелена собственного придуманного величия оставляет флёр бессмысленности и нелепости. Отчасти такая безвкусица формирует вкус якобы ярых ценителей подлинного искусства=отцов дифирамбов низкопробным калловым изрыганиям «души». Но этот текст явно далёк от подлинного чистого незапятнанного Арта. Но плохие тексты тоже стоит читать, чтобы научиться отличать высокое от низкого естественное от искусственного талант от бездарности подлинное от мнимого.