2016 год, сентябрь. Завтра состоятся выборы. Виктор Сергеевич проснулся на полу в деревянном предбаннике. Первым, что он увидел, был силуэт босых ног банщика Михалыча в дверном проёме.
– Утро доброе. Как на счёт целительного парку? – спросил банщик и поставил перед кандидатом поднос с полстаканом своего фирменного самогона и соленым огурцом на блюдце.
Кандидат принял вертикальное положение и, сидя голым задом на влажном полу, употребил содержащиеся на подносе яства.
– Скажи мне, Михалыч, – спросил он по-свойски, – постоянно идут всякие выборы, нас тасуют, меняют местами, хотят каких-то ощутимых результатов… А что мы, власть и деньги имущие, можем сделать? – не дав банщику вставить слово, он продолжил. – Кризис-то налицо, как его утихомирить неизвестно. Идей нет! Ни одной реальной программы нет – ни у левых, ни у правых, ни у кучерявых. А если не утихомирим, то сгорим к чертям в ядерном пламени все вместе – и ваши, и наши – или окажемся внутри сюжета фильмов про бессмертие избранных. А что с этим делать никто ведь даже понятия не имеет.
Михалыч запаривал в кедровой бочке увесистый мешок с какими-то пахучими травами. Повернувшись к Виктору Сергеевичу, он с доброй ухмылкой сказал:
– Так ты же, Сергеич, вроде еще года три назад себе бункер отгрохал на Крутой горе. Чего тебе бояться?
– А то ты не знаешь, Михалыч, что все наши бункеры – всего лишь иллюзия для самоуспокоения, – сказал Виктор и тяжело вздохнул. – Народ, Михалыч, предпочитает не верить в то, что пи..ц на носу, а мне вот это доподлинно известно. Среди политиков ведь тоже есть разумные люди, только мы ума не приложим, что нам делать с этим одурманенным стадом.
Bu ve 399 TRY karşılığında 2 kitap daha