Kitabı oku: «Spuk im Hochhaus»

Eva Rechlin

Spuk im Hochhaus

SAGA Egmont

Spuk im Hochhaus

Copyright © 1980, 2017 Eva Rechlin og Lindhardt og Ringhof Forlag A/S

All rights reserved

ISBN: 9788711754344

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

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Absprache mit Lindhardt og Ringhof gestattet.

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Familienschreck taucht auf

In einem unserer dicht besiedelten Landstriche gibt es eine vielköpfige Sippschaft mit dem guten alten Namen Happenduckdickdanzer. Die meisten davon wohnen in der großen Stadt D. oder etwas außerhalb. Daß man auch noch den vollen Stadtnamen nennt, würde sie nur verärgern. Mitbürger könnten sie erkennen und mit dummen Fragen belästigen. Die meisten von ihnen stehen im Telefonbuch. Es heißt, einige der Sippschaft hätten sich noch nie gesehen und wüßten trotzdem fast alles voneinander. Aber bis zu jenem naßkalten, nebeldüsteren November hatte keiner von ihnen an den Professor Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer gedacht, obwohl vor allem die Älteren allerlei über ihn wußten, besonders, daß er ein altes Ekel wäre, ständig unterwegs auf Forschungsreisen in aller Welt. Und ausgerechnet beim miesesten Novemberwetter tauchte er in D. auf und meldete sich telefonisch.

Er saß in seinem Hotelzimmer, vor sich das dicke Telefonbuch, aufgeschlagen bei den anderthalb Spalten voller Happenduckdickdanzer-Anschlüsse. Es begann mit Agathe, Bruno, Carmen und so weiter durch das ABC und endete mit Zacharias. Genau in dieser Reihenfolge wollte der alte Bruno-Kuno sie anrufen. Er brauchte ihre Hilfe bei der Suche nach einer ruhigen Wohnung, in der er ungestört seine Forschungsergebnisse aufschreiben wollte. In Hotels hatte er lange genug gehaust.

Als erste wählte er also die Nummer von Agathe Happenduckdickdanzer. Er wußte nicht mehr genau, wer diese Agathe aus dem Telefonbuch sein mochte. Verwandte interessierten ihn so wenig wie sämtliche übrigen Menschen, solange er sie nicht brauchte. Er hörte den Summton aus der Hörmuschel und dachte nach:

Agathe – hieß nicht so die Frau eines seiner Brüder oder Vettern? Auf jeden Fall eine alte Schachtel. Wie lange brauchte sie denn noch bis zu ihrem Telefon? Na endlich! Zaghaft meldete sich eine junge Stimme.

»Ist dort Agathe?« knurrte er, »saluto, altes Haus, hier spricht dein guter alter Bruno-Kuno. Bin mal wieder im Lande und will diesmal sogar bleiben. Na? He, Agathe! Mach gefälligst auch mal den Schnabel auf!«

»Seien Sie bloß froh, daß ich nicht Oma bin. Die knallt auf, wenn man sie so blöde anspricht. Aber ich will mal nicht so sein. Sind Sie noch dran?«

Verwirrt stammelte der Professor: »Gewiß! Wer sind denn Sie?«

»Carola, Omas Enkelin. Sind Sie ein alter Freund von ihr?«

»Moment, Kind. Heißt deine Oma Happenduckdickdanzer?«

»Schlaues Kerlchen! Mein Papa heißt auch so, ist ihr Sohn.«

»Und dein Großvater – hieß er Uwe-Udo? Hallo, Karotte!«

»Ca-ro-la«, antwortete sie mit hörbarem Mißtrauen, »ich laß mich von Wildfremden nicht über Opa Uwudo ausfragen, kapiert?«

»Uwudo?« sagte, fast gerührt, der grauhaarige Herr im Hotel, »das war schon als Kind der Spitzname von meinem großen Bruder. Also bist du meine richtige Nichte. Aber was nützt mir das? Ein Kind wird mir kaum bei der Wohnungssuche helfen können. Los, ruf mal die alte Agathe ran. Oder noch besser Uwudo!«

»Geht leider nicht mehr. Wenn Sie sein Bruder waren, müßten Sie das eigentlich wissen, Sie … wie heißen Sie denn?«

»Ich bin dein Onkel, Carlina. Professor Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer, gestern abend hier im ›Hotel Fürstenhof‹ eingetroffen, frisch aus Feuerland …«

»Ph! Ein Professor würde wissen, daß er mein Großonkel ist, wenn sein Bruder mein Opa war. Mich können Sie doch nicht für doof halten. Außerdem heiße ich Caro-la!« Peng! Und schon legte sie auf. Brach das Gespräch einfach ab. Er schnappte nach Luft. So etwas hatte noch keiner mit ihm gewagt! Wütend wählte er die nächste Nummer. Bei Bruno Happenduckdickdanzer meldete sich niemand. Als der Professor Carmens Telefonnummer wählte, ertönte das Besetztzeichen. Ärgerlich knurrte er: »Verdammte alte Quatschtüte! Also weiter zu Donald …« Er wählte die Nummer. Besetzt. Er legte auf, trat ans Fenster, ging zurück ans Telefon, wählte noch einmal Donalds Nummer. Besetzt. Es war nicht zu fassen: Auch bei Eduard ertönte das Besetztzeichen, ebenso bei Fanny und bei Gregor, bei Hugo, Ida, Julia, Karl, Leo und … bei Moritz gab er es auf, schlug sich die Hände vor das Gesicht und schluchzte: »Verdammte Quasselstrippen – sämtliche Happenduckdickdanzers! Oh nein, mit solcher Verwandtschaft will ich nichts zu tun haben. Stille brauche ich! Ruhe! Schweigen! Ich will …«

Sein Telefon klingelte. Wer auf dieser Erde konnte ihn anrufen wollen? Wer konnte überhaupt wissen, daß er im ›Hotel Fürstenhof‹ war? Er hob ab und brummte: »Pech gehabt, hier ist die falsche Nummer.« Er fuhr auf beim Klang der Stimme, die ihm antwortete: »Bleib dran, Großonkel! Ich bin’s, Carola! Ich hab Oma Agathe gerade noch bei Carmen erwischt. Sie haben gleich Onkel Donald und Onkel Bruno in seinem Büro und all die andern angerufen. He! Klemmt dein Gebiß? Sag was!« »Spricht man derartig mit einem Großonkel? Und woher wußtest du überhaupt meine Telefonnummer?«

»Du hast vorhin doch dein Hotel genannt. Und ich bin ja nicht im Schafstall elf Jahre alt geworden.«

»Du bist erst elf? Und telefonierst mit fremden Herren mutterseelenalleine herum? Wo sind deine Eltern, Kleine?«

»Geschieden. Ich wollte bei Oma bleiben. Du, ich weiß, wo dein Hotel ist. Soll ich mal hinkommen?«

Er erstarrte. Dieses Gör war wohl nicht zu bremsen. Entrüstet rief er zurück: »Fang bloß nicht an, mir auf den Pelz zu rücken, verstanden? Ihr sollt mir nur eine störungsfreie Wohnung suchen helfen. Kapiert, Kamilla?«

»Ca-ro-la! Und ob es dir paßt oder nicht: ich muß unbedingt sehen, ob es stimmt, was sie alle von dir sagen, nämlich daß du ein alter Drachen bist.«

»Untersteh dich!« brüllte er, »noch in dieser Minute verlasse ich das Hotel, du … du Kartoffel!«

Wütend legte er auf. Nun wußte er wenigstens, warum bei so vielen Happenduckdickdanzers die Telefone blockiert waren: Weil die Sippschaft sämtliche Drähte vollgackerte mit der Sondermeldung: »Bruno-Kuno ist wieder aufgetaucht …«

Es kamen zwei schlimme Wochen für ihn. Wie hatte er auf die unselige Idee kommen können, sich ausgerechnet in der alten Heimat seinen festen Wohnsitz suchen zu wollen? Hier, wo Scharen von Verwandten ihn umzingelten? Noch am ersten Tag hatte er das ›Hotel Fürstenhof‹ panisch verlassen, damit die dreiste Carola ihn nur ja nicht belästigen könne. Alle zwei Tage wechselte er vorsichtshalber das Hotel. Er wollte nicht einen einzigen von der vielköpfigen Sippe sehen. Seinen Frieden wollte er! Und selbstverständlich ihre aufopfernde Hilfe bei der Suche nach seiner Traumwohnung. Er wußte, daß es äußerst schwer war, in der großen Stadt überhaupt eine Wohnung zu finden. Einzig deshalb brauchte er die verwandtschaftliche Unterstützung, aber gefälligst alles nur telefonisch! Und sie begriffen schließlich, daß er unnahbar war. Die besagten zwei schlimmen Wochen brauchte er, bis er sie so weit hatte. Von da an konnte er im ›Hotel Tango‹ – es war sein achtes binnen vierzehn Tagen – einigermaßen sicher abwarten, daß sich die übrigen Happenduckdickdanzer’s bei der Wohnungssuche für ihn die Schuhsohlen durchliefen.

Und das taten sie trotz allem, was sich unter ihnen über den hochnäsigen Weltenbummler nun herumsprach. Bereits seit seiner Kindheit vor fast sechzig Jahren galt er als widerborstig, abweisend, kaltherzig, eigensüchtig und stinklangweilig. Und weil sich das wie ein Lauffeuer verbreitete, fürchteten alle, daß ein mieser Typ wie Bruno-Kuno sich bei ihnen einnisten und sie unbarmherzig aus den eigenen vier Wänden vergraulen könnte. Nein, da liefen sie sich lieber die Schuhsohlen ab.

Von nun an wurde der Familienschreck Bruno-Kuno mehrmals täglich in bestimmte Stadtviertel bestellt. Natürlich nur telefonisch. Binnen vierzehn Tagen besichtigte er einunddreißig Wohnungen. Normale Leute hätten davon mindestens neunundzwanzig mit Kußhand genommen. Das Ekel Bruno-Kuno jedoch brachte die unsichtbar bleibende Verwandtschaft zur Verzweiflung. Und hätte ihn nicht jener rätselhafte Anruf erreicht, wären sämtliche Happenduckdickdanzers womöglich noch wahnsinnig oder bösartig geworden.

Erschöpft und mißgelaunt von der einunddreißigsten Wohnungsbesichtigung, kehrte der Professor ins ›Hotel Tango‹ zurück. Der Portier am Empfang stürzte ihm aufgeregt entgegen: »Es ist für Sie angerufen worden!« Angewidert fragte der Professor: »Na und? Ruft man mich nicht andauernd an? Wer von der Sippe ist es diesmal?« »Keiner von denen. Hier sind Name und Telefonnummer. Man bietet eine Wohnung. Sie können jederzeit hinkommen. Spiriton, Herr und Frau Spiriton, die Telefonnummer ist …«

»Dreizehn dreizehn dreizehn«, sagte der Professor langsam und nahm den Notizzettel mit auf sein Zimmer. Noch in Mantel und Hut eilte er dort an sein Telefon. Er fühlte sich seltsam erregt. Als hätte man am anderen Ende nur auf seinen Anruf gewartet, wurde dort sofort abgehoben: »Hier spricht Frau Spiriton. Sind Sie es, Magister Danzdückhappendicker?«

»Professor Happenduckdickdanzer! Woher, um alles in der Welt, wissen Sie meinen Namen und Aufenthalt?« Sie überging seine Frage, indem sie gleich zur Sache kam: »Sie suchen also eine ruhige, einsame Wohnung, möglichst nahe bei der Hochschulbibliothek? Nun, ich denke, wir können Ihnen diese Wohnung sehr bald überlassen. Kommen Sie doch am besten gleich her. Zum neuen Hochhaus am Flußkai, sechsundzwanzigstes Stockwerk. Ringsum nichts als freie Sicht. Moment, mein Mann wird Ihnen erklären, wie Sie herfinden …« Keine zwanzig Minuten später stand der Professor vor dem Hochhaus, dem einzigen an den Uferstraßen des Stromes. In der frühen Novemberdämmerung fand der Professor nur mühsam über einer Wechselsprechanlage den Namen »Spiriton«. Er drückte auf den Knopf daneben, ein rotes Licht erglomm, und aus der Sprechanlage fragte eine etwas verzerrte Stimme: »Sind Sie es, Mister Duckdanzdickerhappen?« »Happenduckdickdanzer!« brüllte er zurück. Aus der Anlage quäkte es: »Bitte fahren Sie mit Lift eins bis vier zum dreizehnten Stockwerk, steigen Sie dort um in Lift fünf bis acht und nochmal dreizehn Etagen bis zum Penthouse. Wir warten.«

Oben im Dach-Appartement empfing ihn ein schlichtes Ehepaar, älter als er selber. Sie sahen aus wie vom Lande. Jedenfalls paßten sie nicht hierher. Die alte Dame griff lächelnd nach seiner Hand und sagte: »Kommen Sie. Wir zeigen Ihnen alles.«

Er folgte eigenartig willenlos. Spiritons führten ihn durch sämtliche Räume der einladenden Wohnung. Vier Zimmer, Küche, Bad, WC, Diele und eine Dachterrasse. Merkwürdig, wie leer die Wohnung war. Was nicht bereits abtransportiert worden war, stand verpackt in Kisten, Körben und Säcken bereit. Nur in der Küche blieben die eingebauten Möbel stehen, samt Eckbank und Eßtisch. Im Wohnzimmer stand aufgeschlagen eine Doppelbettcouch. Umso auffälliger stachen dem Professor die zahlreichen Spiegel in die Augen, die an den sonst nackten Wänden hingen – in jedem Raum, auch am verschwiegenen Örtchen. Es waren schöne Kristallspiegel mit breiten, geschnitzten Holzrahmen. Sollten sie etwa hier hängenbleiben? Als errieten die Spiritons seine Gedanken, erklärte die alte Dame: »Die Spiegel lassen wir zuallerletzt abholen. Sie müssen von einem Fachmann verpackt werden.«

»Wann?« fragte der Professor und begriff zugleich, daß ihn hier irgend etwas überrumpelt hatte. Er benahm sich ohne nachzudenken, als wollte er die Wohnung nehmen. Und wie er es wollte! Es war genau die Wohnung seiner Träume. Wie konnte man sie verlassen wollen? Er wagte es, Fragen zu stellen. Doch Spiritons gaben nicht viel von sich preis, höchstens, daß sie früher auf dem Lande gelebt hätten, in einem alten Gutshaus oder Schloß. Das Stadtleben hatten sie sich lustiger vorgestellt. Nein, Leute wie sie könnten sich in der Stadt nicht wohlfühlen, sagten sie. Sie wollten zurück auf’s Land. Morgen schon. Übermorgen sei die Wohnung frei für den neuen Mieter, falls er den Mietpreis nicht scheue. Professor Bruno-Kuno scheute den gepfefferten Mietpreis nicht. Er leistete sogar unverzüglich eine Vorauszahlung. Herr Spiriton überreichte ihm die Wohnungsschlüssel, und beide geleiteten den neuen Mieter zum Lift. »Die Spiegel weg!« mahnte der Professor zum Abschied, »ich sehe nicht gerne Menschen. Auch mich nicht.«

Minuten später stand er unten am Flußkai, über den sich Nebel wälzte. Plötzlich eilte es ihn, zurück ins ›Hotel Tango‹ zu laufen und tausend wichtige Maßnahmen zu treffen. Möbel mußten bestellt werden, Gardinen, Bettzeug, Geschirr, ein riesiger Schreibtisch vor allem, Bücherregale, Lampen – wie sollte er das möglichst schnell schaffen? Die Hilfe der Verwandtschaft kam nicht länger infrage. Zum Teufel mit der Sippe! Sie hatten die richtige Wohnung für ihn ja nicht gefunden, sondern … Er blieb ruckartig stehen und sagte laut: »Ich aber auch nicht!« Gedankenvoll erreichte er sein Hotel. Der Portier begrüßte ihn: »Es sind wieder Anrufe für Sie gekommen«. Ärgerlich winkte der Professor ab und schnaubte: »Sämtliche Anrufer ab sofort abschmettern. Und lassen Sie bis übermorgen die Rechnung für mich erstellen. Was gibt es da zu strahlen?«

»Ich freue mich nur, daß Sie endlich die richtige Wohnung gefunden haben. Da hat das Fräulein Verwandte die Wette gewonnen. Um zehn Mark haben wir gewettet. Gönne ich ihr …«

Der alte Bruno-Kuno erblaßte, blickte sich lauernd um und zischte: »Eine Verwandte? Habe ich nicht strengstens verboten …«

»Sie ist ja gleich wieder auf und davon. Nur fragen wollte sie, hat sie gesagt, ob der Herr Großonkel wirklich noch heute zum Hochhaus am Flußkai gegangen wäre, weil nämlich ihr Vetter Valentin …«

»Mein Vetter Valentin?« raunzte der Professor.

»Nein. Der Vetter Valentin vom kleinen Fräulein Carola …«

Der Professor fuhr den Portier an: »Von wem kannte sie die Hochhausadresse? Und was ist mit diesem Valentin? Das muß der junge Schmierfink sein, der Papier und Leinwände bemalt und Bilder einrahmt und Spiegel …« Er stockte. Er schluckte. Wortlos wandte er sich ab, wortlos nahm er seinen Zimmerschlüssel. Durch seinen Kopf kreiste ein fürchterlicher Verdacht: Sie haben ihre Finger in diesem Spiel! Was steckt dahinter? Was?

Einsame Seufzer

Professor Happenduckdickdanzer ließ seine neue Penthouse-Wohnung per Eilauftrag von den dienstbaren Fachleuten eines großen Möbelhauses einrichten. Er war nicht wählerisch, lediglich der Schreibtisch sollte das Prunkstück der Bibliothek werden, deren sämtliche Wände von unten bis oben hinter Bücherregalen verschwanden. Die Bücher hatten den Professor stets in Kisten auf seinen Reisen begleitet und die ersten drei Wochen war er vor allem damit beschäftigt, die Bücher in die Regale einzuordnen. Der Bibliothekraum sollte Bruno-Kunos Arbeitszimmer werden. Hier wollte er selber viele bedeutende Bücher an dem riesigen, schönen Schreibtisch schreiben.

Nebenan hatte er sich ein Wohnzimmer einrichten lassen, außerdem ein Schlafzimmer, obwohl es auch in seinem Arbeitszimmer ein breites, gut gepolstertes Liegesofa für Mittagsnickerchen gab. Was er mit dem vierten Zimmer anfangen sollte, wußte er noch nicht. Wenn er hinein blickte, sah er die ovalen und rechteckigen hellen großen Flecken, die Spiritons zahlreiche Spiegel hinterlassen hatten. Diese Spiegel gingen ihm nicht aus dem Kopf. Als er noch in den Hotels gehockt und ekelhafterweise mit allerlei angeblichen und echten Verwandten telefoniert hatte, war einige Male auch von einem jungen Künstler namens Valentin Happenduckdickdanzer die Rede gewesen. Da dessen selbstgepinselte Gemälde ihm kaum etwas einbrachten, hieß es, schlage er sich mit allerlei Nebenjobs durch, schnitze beispielsweise auch kunstvolle Bilder- und Spiegelrahmen für Leute, die großherzig oder reich genug waren, für Handgearbeitetes noch leidlich zu zahlen …

Jedesmal, wenn dem Professor solche Gedanken durch den Kopf gingen, ahnte er, daß sie samt und sonders genau wußten, wo er sein neues und endgültiges Zuhause gefunden hatte. Und er fürchtete, daß sie das Hochhaus umschlichen. Er wußte nicht wie sie aussahen. Sie aber würden es schnell heraus haben, sobald er das Haus verließ.

Doch als die Wochen vergingen, als Weihnachten und Neujahr und Karneval vorüber waren, als er Tag für Tag ins nächste Restaurant zum Essen, in die Großmarkthalle zum Einkaufen, in die Hochschulbibliothek zum Studieren gegangen war und niemand ihn auffällig angeglotzt oder gar angesprochen hatte, da beruhigte er sich langsam. Und er machte sich keine Sorgen mehr, wenn sein Blick zufällig auf eine helle Stelle an der Wand fiel, die verriet, daß hier einst geradezu blödsinnig viele Spiegel gehangen hatten. Der alte Bruno-Kuno brauchte nur einen einzigen zum Rasieren, und der hing im Badezimmer.

Bis Ende Februar endlich fühlte er sich einsam und in Frieden gelassen genug, um damit zu beginnen, sein erstes wissenschaftliches Buch zu schreiben. Um den Aberglauben zu erforschen, war er ja jahrelang soviel gereist. Er fand, daß Aberglauben aller Art ein ebenso lächerliches wie trauriges Kapitel in der Menschheitsgeschichte war, und das wollte er mit seinen geplanten Schriften beweisen. Sein erstes Buch sollte heißen: »Über die Dummheit, an Dämonen, Gespenster, Zauberwesen und ähnliche Ausgeburten von Phantasie und Träumen zu glauben.«

Ein hoher Stapel Papierbogen lag auf dem prachtvollen Schreibtisch bereit. Der Professor stellte seine flache, altgediente Reiseschreibmaschine daneben, setzte sich davor auf den höhenverstellbaren Rollsessel, spannte den ersten Papierbogen in die Maschine und tippte mit spitzen Fingern den langen Buchtitel auf das Blatt. Als nächstes tippte der Professor ganz oben auf einen zweiten, noch völlig leeren Briefbogen: »Erstes Kapitel …« Er lehnte sich zurück. Jetzt mußte also ein Anfang gefunden werden, ein erster Satz, ein zündender Satz … In diesem entscheidenden Augenblick hörte Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer zum erstenmal in seiner einsamen, stillen Wohnung einen Laut, der nicht von ihm stammte. Der Laut drang unüberhörbar aus einem der übrigen, jetzt im Dunkel liegenden Räume, denn es war Abend. Da seufzte jemand. Kein Zweifel. Aufgeregt und regungslos saß der Professor an seinem Schreibtisch und lauschte. Und wieder seufzte es – von woher? Nord? Ost? Süd? West? Nein, das kam nicht von draußen. Und noch einmal ein erkältetes, tiefes, schnarchendes, dumpfes Seufzen, wie aus einem hohlen Körper. Der Professor gewann seine Fassung zurück. Was konnte das schon sein? Ein Einbrecher, dem bei seiner halsbrecherischen Tour bis ins sechsundzwanzigste Stockwerk etwas zugestoßen sein mußte, der um Hilfe rufen wollte und nicht mehr konnte. Etwas anderes fiel einem wie dem alten Bruno-Kuno jedenfalls nicht ein. Ruhig stand er auf, gelangte, auf Zehenspitzen hüpfend, kaum hörbar an die Tür zum Wohnzimmer, riß sie auf und schaltete zugleich die große Deckenleuchte an. Seine Blicke flitzten über die Möbelstücke, von Fenster zu Fenster – nichts. Da hörte er es wieder, noch schmerzlicher und gräßlicher als vorher, ein Seufzen, das ihm durch Mark und Bein ging. Hatte sich der Gangster etwa im Schlafzimmer auf sein Bett geschleppt, um es mit seinem schurkischen Blut zu besudeln? Ein Angsthase war Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer gewiß nicht. Noch immer unbewaffnet gelangte er mit drei, vier Sätzen an seine Schlafzimmertür, riß sie auf, schaltete das grelle Deckenlicht ein und schleuderte seine Blicke rundum und wieder zurück. Auch hier nichts Auffälliges. Sein Bett sah unberührt und makellos aus, wie er es vormittags selbst nach der Lüftung frisch hergerichtet hatte. Als eingefleischter Junggeselle beherrschte er sämtliche Hausarbeiten. Er knipste das Licht wieder aus und wollte durch das Wohnzimmer zurück in seinen Arbeitsraum gehen, da hörte er das Seufzen zum fünftenmal, laut, nah, leidend und nervtötend. Herr Bruno-Kuno nahm jetzt keine Rücksicht mehr. Er stürmte in seine Küche. Nichts. Er sprang durch die Diele ins Bad, ins WC und schließlich in den noch ungenutzten Raum. Dort hatte sich inzwischen etwas Gerümpel angesammelt, leere Schachteln und Kisten, die Terrassenmöbel, die Spiritons ihm zurückgelassen und die er hier zum Überwintern untergestellt hatte. Weder dort noch hier das geringste Anzeichen von einem Lebewesen. Sämtliche Fenster und Türen nach draußen auf die Dachterrasse und zum Liftflur fand er fest verschlossen vor. Kopfschüttelnd wanderte der Professor durch seine Wohnung, sinnend nahm er wieder einmal die hellen Flecken an den Wänden wahr. Spiegel hatten da gehangen. Der Professor schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirne und lachte laut auf. Er zuckte zusammen vor seinem eigenen, einsamen Gelächter. Seit er hier wohnte, hatte er in diesen Räumen noch nie eine menschliche Stimme gehört. Er führte ja keine Selbstgespräche. Sein eigenes Lachen klang schauriger als vorhin das entsetzliche Seufzen. Weshalb lachte er eigentlich?

Ach ja, die Spiegel der Spiritons waren ihm wieder eingefallen. Er als Erforscher von Aberglauben wußte selbstverständlich, was es bedeuten konnte, wenn Menschen sich wie zwanghaft zwischen zahllosen Spiegeln verschanzten. Spiegel galten bei abergläubischen Menschen als Abwehrzauber gegen Dämonen, Hexen, Gespenster und dergleichen Unfug. Die armen alten Spiritons mußten abergläubisch gewesen sein?

Offenbar kamen in dieser reizenden Wohnung seltsame Geräusche vor, wie etwa vorhin das Seufzen. Vielleicht zog es bei bestimmten Wetterlagen aus unerfindlichen Gründen durch eine Fenster- oder Wandverstrebung, durch eine Türritze oder irgendwelche Leitungen oder Schächte. Auch Vögel konnten sich hier oben einfinden, Möwen vom nahen Fluß, warum nicht gar eine Eule? Spiritons jedoch, als abergläubische Hinterwäldler vom Lande, hatten an Spuk geglaubt. Und darum hatten sie sich mit Spiegeln als Abwehrzauber umgeben. Kindische alte Leutchen.

Der Professor mußte schmunzeln. Laut zu lachen, wagte er kein zweites Mal. Er knipste sämtliche Lichter in den verschiedenen Räumen aus und kehrte zurück in sein Arbeitszimmer, setzte sich wieder an seinen Schreibtisch, warf einen Blick auf das in die Schreibmaschine gespannte Blatt Papier, auf das er vorhin getippt hatte: »Erstes kapitel …« – und was er jetzt dort sah, erschien ihm so sauber hingetippt, daß im ersten Moment seine Reflexe nicht mehr richtig funktionierten. Lediglich ungläubig beugte er sich vor und las halblaut vor sich hin, was dort, wie von Geisterhand als erster Satz geschrieben stand: »Wer nicht mag unter Menschen hausen, dem sollte es vor Geistern grausen!«

Der Professor schnellte von seinem Stuhl hoch, als hätte er sich nackt auf einen Wespenschwarm gesetzt. Beide Hände streckte er vor, mit gespreizten, zitternden Fingern. Seine Augen, weit aufgerissen, konnten sich nicht von dem Papier in der Schreibmaschine lösen. Ihn durchschüttelte etwas, das er bisher nicht gekannt hatte: Entsetzen. Er entfernte sich rückwärtsgehend von seinem riesigen, prachtvollen Schreibtisch, auf dem etwas geschehen war, was Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer nicht begreifen konnte. Zum erstenmal konnte er etwas nicht begreifen! Etwas Unglaubliches war geschehen, war ausgerechnet ihm zugestoßen, als einsame, unerklärliche Seufzer ihn von seiner Arbeit fortgelockt hatten.

Fast brach der Professor vor Schreck in die Knie, als er beim schaudernden Rückwärtsgehen mit dem Rücken gegen die Zimmertür stieß. Seine Rettung! Mit flatternden Händen riß er sie auf, stolperte durch das Wohnzimmer in die Diele, dachte nur eins: Raus hier! Raus! Raus!

Ein unvergeßlicher Abend

In seinem wie besinnungslosen ersten Grauen war Professor Happenduckdickdanzer vom stilleren, dunklen Flußkai gleich mehrere Straßen weit geflüchtet, mit riesigen hastigen Schritten. Er blieb stehen und blickte sich um. Sein Atem ging stoßweise. Hier in der Stadtmitte war es auf den Straßen noch lebhaft. Rings um den Professor klangen die Stimmen und Schritte von vielen Menschen, und er schloß sekundenlang die Augen, um die Menschengeräusche zu hören, in sich dringen zu lassen, geradezu aufzusaugen. Konnte es wahr sein, daß sie ihn zum erstenmal nicht störten? Er öffnete die Augen sofort. Es durfte nicht wahr sein, er wollte es nicht wahrhaben! Und doch fühlte er sich endlich besser, wenn auch noch nicht normal und wie gewohnt. Sonst wäre er ja nicht ins nächstbeste Lokal gegangen. Niemals vorher hätte er eine solche Kneipe aufgesucht, in der nicht nur die Gäste vergnügt lärmten, sondern obendrein ein Musikautomat. Zu wilden Gitarrenzupfern sangen drei, vier Stimmen schrill: »Oh Hawai, oh Hawai-jollijolli hick hack hai!« Den letzten Satz gröhlten einige Gäste jedesmal mit. Der Professor bestellte sich ein Glas Bier. Der ungewohnte Langlauf hatte ihn durstig gemacht. Er leerte das Glas zügig und bestellte gleich noch eins. Seine Nerven beruhigten sich. Was war eigentlich geschehen? Er versuchte, sich zu erinnern. Die gräßlichen Seufzer aus den dunklen Räumen seiner Wohnung fielen ihm ein. Wirklich gräßlich kamen sie ihm erst jetzt vor, wenn er an die lautlos hingetippten Zeilen auf seinem Schreibbogen dachte. Er ahnte, daß es einen Zusammenhang zwischen den Seufzern und dem Schreiber geben mußte. Aber welchen?

Also das Volk hier ging ihm auf die Nerven. Unter so vielen lärmenden Menschen konnte er nicht denken. Das zweite Glas Bier leerte er nur halb, zahlte und verließ das Lokal. Draußen atmete er tief ein und dachte selbstzufrieden: Wie richtig handle ich doch, wenn ich die Menschen meide! Sie lärmen und verbreiten warmen Mief um sich – ekelhaft!

In den belebteren Straßen fühlte er sich beinahe wie einer dieser, in seinen Augen sehr gewöhnlichen Menschen. Aber er wollte ja denken! Also: Irgend jemand hatte ihm mit den Seufzern und dem rätselhaft entstandenen Satz aus seiner Schreibmaschine einen dummen Streich gespielt. Und er konnte sich auch leicht denken wer: Einer der zahlreichen Happenduckdickdanzer’s aus oder außerhalb dieser Stadt. Vermutlich, weil er sich um die Sippschaft nicht mehr kümmerte, seit er die schicke Wohnung auf dem Hochhausdach bezogen hatte.

Es fragte sich nur noch, wie es den Tätern gelungen war, in seine Wohnung einzudringen. Bei seinem Einzug hatte er ein neues Sicherheitsschloß an der Wohnungstür anbringen lassen. Über die Dachterrasse konnten sie sich schwerlich an seine Fenster herangemacht haben, die er abends sorgfältig zu schließen pflegte. Wer auf die Dachterrasse wollte, mußte durch seine Wohnung. Er spielte das in Gedanken durch. In das Hochhaus an sich einzudringen, war für Schlauberger nicht schwer. Wer als Mitbewohner keinen eigenen Schlüssel besaß, der brauchte nur gewisse Tricks anzuwenden, um hineinzukommen. Aber damit war er noch nicht in der Wohnung!

Mit solchen Überlegungen bog der Professor zum Flußkai ein, eine gute, eine vornehme, eine ruhige Wohnlage. Er erreichte sein Hochhaus und blieb grübelnd davor stehen. Hatte er sich eigentlich jemals darum gekümmert, wer außer ihm noch darin wohnte? Wenn er seine Blicke an der Fassade hinauf- und wieder hinabwandern ließ, verrieten ihm die zahlreichen, von innen erhellten Fenster, daß das Haus von unten bis oben bewohnt war. Er schaltete das Minutenlicht an und begann die Namensschilder zu lesen. Es gab Meiers, Müllers und Schmidts im Hause. Sein Familienname stand nur einmal da, links oben, über der Sprechanlage zu seiner Wohnung. Wer wohnte eigentlich unter ihm? ›Valeska Pustong‹ stand da. Komischer Name. Eine Dame also. Ihm war im Lift oder auf der Feuertreppe nie ein Mitbewohner aufgefallen. Er sah keinen an, grüßte keinen, ihn interessierte keiner. Warum sollte ein Mitbewohner ihm dumme Streiche spielen? Alles Unfug. Er würde die ungewöhnlichen Vorkommnisse schon noch enträtseln, beschloß der Professor, öffnete die Haustür, ging hinüber zu den Fahrstühlen, stieg ein und in weniger als einer halben Minute ganz oben, vor seinem Penthouse, wieder aus. Es drängte ihn zurück an seinen Schreibtisch, wo er endlich mit dem ersten Kapitel seines Buches über die Dummheit des Aberglaubens beginnen wollte. Schwungvoll schloß er seine Wohnungstür auf, schlüpfte in die Diele, warf die Tür hinter sich zu und zog seinen Mantel aus. Ein wenig ärgerte es ihn, daß er bei seiner Flucht nicht die Lampen ausgeschaltet hatte.

Gerade als er seinen Mantel an der Garderobe aufhängen wollte, hörte er es wieder. Ein Seufzen, lang hingezogen wie erschöpft oder gelangweilt. Ihm fiel der Mantel aus den Händen und zu Boden. Kerzengerade stand er wie angewurzelt in der Diele. Aber diesmal verlor er nicht den Kopf, obwohl seine Hände schon wieder zu zittern begannen. Er krampfte sie zusammen. Es half nichts. Sie bibberten auch als Fäuste. Noch einmal ertönte ein gedehntes Seufzen. Es kam aus seiner Bibliothek. Auf seine Sinne konnte er sich verlassen. Und wieder hörte er es: Ochuuuujuuhuu … Eine Stimme, kein Zweifel. Eine menschlich wirkende Stimme. Bruno-Kuno, sagte er sich, nicht zittern, Bruno-Kuno! Wo ist der Revolver? Er bückte sich nach dem Mantel, tastete die Taschen ab, vergeblich. Auf wievielen Reisen hatte ihn sein Revolver begleitet, nie hatte er ihn benutzen müssen – aber jetzt, ausgerechnet jetzt war das verflixte Schießeisen nicht da, wo es hingehörte: griffbereit! Hatte er ihn etwa in eine Schreibtischlade eingeschlossen? Furchtbarer Gedanke! Aber nein, da hing ja seine ausgebleichte Safarijacke am Garderobenständer, das gute, alte, stabile Kleidungsstück mit den vielen ausgebeulten Taschen. Und in einer davon fand er endlich den Revolver. Er wußte nicht mehr, ob er geladen war oder nicht, und er dachte in diesem Moment auch nicht darüber nach. Lautlos gab er sich selbst Kommandos: Los jetzt, Alter! Nur Mut! Nicht zittern, verdammte Pfote! Vorwärts, aber lautlos gefälligst!

Er pirschte über den moosweichen Teppichboden. Die Tür zum Wohnzimmer, das er durchqueren mußte, stand noch offen von seiner vorherigen Flucht. Diesmal würde er vor nichts und niemand flüchten!

Kaum hörbar schlich er durch sein Wohnzimmer, die Pistole schußbereit in der rechten Hand, den Zeigefinger gekrümmt am Abzug. Die Hand schlotterte und heiß wurde ihm. Unter seinem Nackenhaar hervor tropften ihm eklige Schweißtropfen ins Genick. Die Tür zu seinem Arbeitszimmer stand nur einen schmalen Spalt offen. Den Kopf konnte er nicht hindurchstecken. Er sah einzig einen Lichtstreifen von seiner Schreibtischlampe auf dem dort grau-weiß gesprenkelten Bodenteppich. Esgelang ihm aber mit der Schulter, die Tür geräuschlos weiter aufzustoßen. Er preßte sich blitzschnell gegen die Türfüllung, stieß seine Hand mit dem Revolver vor und wollte rufen, brüllen, wollte furchterregend kommandieren, doch er konnte nur elend keuchen: »Kein Mucks – oder ich schieße!«

Niemand antwortete. Er hörte keinen Laut. Und dennoch rührte sich etwas in seiner Blickrichtung auf das große Fenster links vom Schreibtisch. Vor den zugezogenen dunkelbraunen Samtvorhängen hob sich ein schimmerndes Bündel, reckte sich zu Menschengröße, begann kurvend um den Schreibtisch zu schlüpfen oder zu wabern, sich jedenfalls unheimlich still vorwärts zu bewegen. Der Professor tastete nach dem Lichtschalter für seinen Kronleuchter. Dabei fiel ihm die Waffe aus der Hand. Das mächtige Licht an der Decke flammte auf. Licht, Licht! Der Professor riß sich den Kragen auf, japste nach Luft und ließ das bewegliche helle Ding an seinem Schreibtisch nicht aus den Augen. Er verengte die Augen und musterte die Lichterscheinung scharf. Ja, alles an ihrer Form erinnerte an Menschengestalt. Und da sprach es. Oder richtiger: sprach er! Eine dumpfe, tiefe, verruchte Stimme sprach aus dem schimmernden Bündel, während es langsam, in kleinen Zügen näher zu dem Mann hinrückte, der sich wie festgeleimt gegen die Türöffnung preßte. Jetzt hielt er die Augen aufgerissen, groß und und voller Angst. Sein Kopf wackelte, als sollte das ausdrücken, was er dachte: Nein, so etwas kann kein noch so moderner Apparat erfinden, projizieren, zustandebringen, nein, so etwas nicht! Er als Fachmann für oder gegen Aberglauben begriff die Wahrheit. Was hier in seinem Arbeitszimmer passierte, war Spuk. Echter, purer Spuk. Ein Geist war das, ein Gespenst. Hier mitten in der Großstadt im sechsundzwanzigsten Stockwerk – ein Geist im Hochhaus! Und geisterte obendrein außerhalb der magischen Mitternachtsstunde herum, denn es konnte allerhöchstens zwischen zehn und elf Uhr abends sein. Und er sprach, der Geist, sprach fast wie ein Mensch, nur ziemlich halskrank oder versoffen, trotzdem beschwichtigend: »Sind Sie nicht albern, Herr Kavalier. Gucken Sie nicht an mich hin wie verfluchter Kerl schöne Hexe. Bin ich nicht. Weiß ich ja, Sie glauben nicht, daß es mich gibt.«

Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer konnte endlich wieder richtig atmen. Er brachte es sogar fertig zu antworten: »Das glaube ich auch jetzt noch nicht und werde es nie glauben.«

»Kneifen Sie sich in den Arm!« befahl der Geist.

»Wozu das?«

»Denken Sie nämlich, ist alles Einbildung. Los, kneifen Sie, oder ich …«

»Bleiben Sie dort!« bat der Professor. Übereifrig kniff er sich so gemein in den Arm, daß er aufschreien mußte. »Ist es eingebildet?« fragte der Geist. Widerwillig knurrte Bruno-Kuno:

»Das kann ich erst morgen sagen, wenn ich dort einen blauen Fleck kriege. Oder eben keinen!«

»Es wird sein ein Fleck. Erst blau, später grün, zuletzt gelb. Weiß ich von Schlägen auf Menschenhaut.«

»Sie werden mich doch nicht schlagen?« entfuhr es dem Professor bange. Du lieber Himmel, er nahm das quatschende Lichtbündel ja ernst! Er mußte sich lustig machen über das Unglaubliche. Nur damit konnte er seine Überlegenheit beweisen. Also fragte er höhnisch:

»Was sind Sie denn schon? Ein wandelndes Bettlaken? Ein wildgewordenes Badetuch?«

Aus dem Gespenst kollerten heiseres Lachen und die Worte: »Dummer Mensch, Sie. Sieht jede Maus, was ich bin. Freunde nennen mich Bludlsudlbubu. Also sagen Sie meinen Namen!«

»Bludlsudlbubu«, antwortete Bruno-Kuno gehorsam, »Bludlsudlbubu. Ein scheußlicher Name.«

»Ist nicht schlimmer als Happenduckdickdanzer«, kam es zurück und wieder mit hechelndem Gelächter:

»Hat Spiriton Ihnen nichts gesagt von mir. Hat er überlistet mich mit Spiegeln. Ist Spiriton längst weg, wenn Männer kommen und holen Spiegel. Will mich loswerden, der Spiriton. Ist damals geflüchtet vor mir hierher. Aber ich überliste ihn und komme mit her … ha, machen Sie warm hier! Es ist alles kalt an Ihnen. Ich sage nichts mehr, wenn Sie so kalt bleiben. Los, Kerze anzünden, ich will Feuer!«

Der Professor zögerte. Das Gespenst schien zu begreifen, warum. Es zog sich zurück und glitt auf seinen Schreibtischstuhl. Langsam löste der Professor seinen Rücken von der Türfüllung, an der er die ganze Zeit Halt gefunden hatte. Auf dem hellen Holz der Füllung blieb ein riesiger Schwitzfleck zurück. Dem Professor lief es kalt über den Rücken. Was stand ihm als nächstes bevor?

Eine unglaubliche Nacht

Wie das so ist bei einem alten Junggesellen und Nichtraucher, in dessen Kopf es gerade drunter und drüber ging: er fand weder Streichhölzer noch Feuerzeug. Wie ein Einbrecher durchwühlte er Schubladen, Regale und Schränke, fummelte seine Taschen ab, kroch unter das Sofa …

»Liegt auf Kaminsimse Schwefelholz«, sagte das Gespenst Bludlsudlbubu und machte es sich auf dem Schreibtischsessel bequemer.

»Tausend Dank«, stammelte der Professor, nahm die Streichhölzer und brachte drei Kerzen, die in einem Armleuchter steckten, zum Brennen.

»Mehr Feuer, mehr!« tönte es dumpf vom Schreibtisch her.

Der Professor kniete sich vor den Kamin, stopfte einige Blätter seines schönen, weißen Schreibpapieres unter das noch von Spiritons aufgeschichtete, inzwischen stocktrockene Holz und zündete es an. Irgendwie brachte die auflodernde Flamme und ihre rote Glut sein Blut wieder in hitzigen Fluß. Er drehte sich um zu seinem Gast und fragte kühn:

»Und nun, Sie losgelassene Gardine?«

Das Gespenst wedelte mit seinen flügelartigen Ärmeln und entgegnete ruhig:

»Trinken Sie einen Schnaps. Reden Sie nicht Schwachsinn. Ich bin nicht verrückter Stoffetzen. Ich bin Bludlsudlbubu. Sie sehen, gibt es Bludlsudlbubu! Nicht viele. Nicht überall. Gibt es sie mehr in hohen Türmen. Aber wenig in Wolkenkratzer. Liegt es an Ihnen, ob Sie werden haben mit mir Fröhlichkeiten oder böses Blut. Sie haben doch Blut?«

Der Professor, noch immer am Kamin auf den Knien, glotzte den Geist an und fragte:

»Was geht mein Blut Sie an? Wie soll ich Ihr Gerede verstehen, Herr Bludlsudlbubu?«

»Sind Sie nicht kriechender Wurm. Ich bin kein Herr. Weiß sogar Ratte. Ich bin Geist. Durch und durch. Habe Astralleib. Was bei Ihnen ist Blut, bei mir ist es magnetische Strömung. Bin ich dünnfließend wie Wind, tut mir nichts weh. Warum gießen Sie voll zwei Gläser Schnaps?«

»Cognac ist das, edelster Weingeist. Geist! Da, ein Gläschen ist für Sie, Herr … also Bludlsudlbubu – Prost!« »Fort! Selber trinken! Brauche ich nichts, was ist aus Material. Brauche ich nur viel Geist, damit bleibt flott mein Astralgeist.«

Der Professor trank die beiden eingeschenkten Cognacs runter. Aah, das durchrieselte ihn heiß. In seinem Kopf wurde ihm wunderbar leicht, als wäre nur ein Luftballon auf seinem Hals befestigt.

»Also gut«, lenkte er ein, »ich bin eben beschwipst! Was muß ich tun, damit ich mit Ihnen keinen Ärger bekomme? Kann ich nämlich nicht lalla-leiden!«

Aus dem Gespenst antwortete es:

»Sind Sie nicht so schnell. Habe ich große Geduld auf mich genommen, bis ich sitze hier und spreche mit Ihnen.«

Der Professor tastete sich zu seinem üppigen, großen Liegesofa und ließ sich auf die Polster fallen. Das Gespenst auf dem rollenden Drehstuhl am Schreibtisch blieb sitzen wie bisher. Dem Professor kam es vor, als könnte es aus seinem oberen Teil nach allen Richtungen sprechen. Immerhin schien Bludlsudlbubu seinen Kopf nicht unter dem Arm zu tragen sondern dort, wo auch Menschen ihn tragen: am oberen Ende.

Der Professor lehnte sich zurück und sagte wie im Selbstgespräch:

»Donnerwetter, so besoffen war ich noch nie. Andere sehen weiße Mäuse. Wohl logisch, daß ich weiße Gespenster sehe. Kommt eben von meinem Beruf. Verstehen Sie? Ich bin Wissenschaftler, Forscher …«

»Und langweilig«, stellte das Gespenst fest.

»Ich und langweilig? Also das hat mir bis jetzt noch kein Mensch vorgeworfen!«

»Geht auch nicht. Sprechen Sie ja mit keinem. Beobachte lange genug. Seit Sie wohnen hier! Bin ein altes Gespenst. Sehr alt. Viele hundert Jahre. Habe ich viele hundert Jahre nie so langweiliges menschliches Wesen gesehen wie Sie, Happenduckdickdanzer.«

»Für Sie noch immer Herr Professor Happenduckdickdanzer! Kapiert? Und wenn Sie mich schon seit mehr als drei Monaten beobachten – wie kommt es, daß ich Sie erst heute erwischt habe?«

»Haben nicht Sie erwischt mich. Habe ich erwischt Sie, Professor Herr!«

»Umgekehrt!«

»Nicht umgekehrt. Zeige ich mich, wenn ich will. Nicht wenn Sie wollen. Wenn will ich! Will ich heute abend. Muß ich retten meinen Geist vor Kaputtheiten. Brauche ich Menschen, damit Geist nicht schrumpelt.«

»Aber wo haben Sie die ganze Zeit bisher gesteckt? Warum habe ich von Ihnen bisher nichts bemerkt?«

»Gibt es Geheimnisse. Ist es zu früh, Verstecke zu verraten. Muß ich erst näher kennenlernen Sie.«

»Und wie stellen Sie sich das vor?« fragt der Professor höhnisch.

Es schraubte sich vom Schreibtischstuhl ächzend hoch, als müßte es sich vor Schmerzen winden und schmollte: »Bin ich nicht aufdringlich. Wenn Sie nicht wollen mich lernen kennen, ich kann verdünnen meine Energie und weg ist Bludlsudlbubu!«

»Um Himmelswillen, nein!« rief der Professor, sprang auf seinen Gast zu, vergaß vor Angst dessen windige Zusammensetzung, griff mit beiden Händen nach ihm, um ihn zurückzuhalten. Der konnte ihn doch jetzt nicht alleinlassen!

»Bleiben Sie! Ich bitte Sie, bleiben Sie noch bei mir!« flehte der Professor.

Das Gespenst nahe vor ihm bewegte sich nicht, aber endlich entdeckte der Professor an ihm ein Gesicht. Kein Menschengesicht, kein Tiergesicht, keine Fratze, keine Maske – eben ein Gespenstergesicht. Und aus dessen Richtung kam mit hohlem Ton die Bitte:

»Ist es besser, wenn Sie Ihre Hand nehmen aus meinem Teil, was bei Ihnen ist Brustkorb.«

In der Tat, die zugreifenden Hände des Gastgebers waren mitten in die obere Hälfte seines Besuchers geraten. Und so weit sie dadrinsteckten, waren sie bis auf ein schwaches Kribbeln empfindungslos geworden, wie erfroren. Der Professor zog seine Hände aus Bludlsudlbubu’s Brustkorb und entschuldigte sich:

»Tut mir wahnsinnig leid. Ich habe Ihnen hoffentlich nicht weh getan?«

»Fühle ich nie Schmerzen. Aber mißfällt und macht übel, wenn Mensch anfaßt mich, in dem Blut noch fließt, der noch nicht tot.«

»Tut mir leid, Bludlsudlbubu. Wie lange dauert solche Übelkeit? Bitte, machen Sie es sich doch wieder bequem. Wollen Sie sich aufs Sofa legen? Ich kann mich ja daneben auf den Sessel setzen.«

Zum erstenmal in seinem Leben machte er sich Sorgen um das Wohlbefinden eines anderen Wesens. Und was noch mehr zählte: Zum erstenmal fürchtete er, daß das andere Wesen ihn allein lassen könnte.

War er noch bei Sinnen? Nein, betrunken war er ja nicht. Für sein Alter und seine ansehnliche Figur hatte er auch nicht zuviel getrunken. Außerdem war inzwischen allerlei Zeit vergangen. Er wußte, daß er längst wieder normal funktionierte. Und trotzdem sorgte er sich um ein Gespenst, obwohl er nicht an Gespenster glaubte, und er wollte um Himmels willen nicht allein gelassen werden. Das Gespenst folgte ihm sogar. Es ergoß sich über sein weich gepolstertes Liegesofa wie eine Pfütze aus bläulicher Magermilch, die zu menschlichen Umrissen gerann. Die mit Daunen gefüllten Polster und Kissen blieben straff gespannt. Es mußte traumhaft leicht sein. Der Professor zog seinen hochlehnigen Lesesessel heran und ließ sich zwischen den Ohrenbacken nieder.

»Wissen Sie«, fing er an, »ich hatte hier noch nie Besuch. Ich hatte überhaupt noch nie im Leben Besuch! Ich wußte nicht, daß es viel angenehmer ist, als das ständige Alleinsein. Liegen Sie bequem? Ist Ihnen noch übel?« »Alles gut. Und weiß ich, daß kommt niemand her, Professor Herr besuchen«, antwortete der Geist.

»Ach bitte, nennen Sie mich doch einfach Bruno-Kuno«, hörte sich der Professor sagen.

»Okay?«

»Was ist Ohkee?«

»Soviel wie Claro.«

»Was ist Klahro?«

»Soviel wie: in Ordnung. Oder: Einverstanden. Also: Okay?«

»Klarokee«, erwiderte das Gespenst, »sage ich zu Ihnen Brunokuno, Klarokee. Jetzt Sie sind anders als letzte Monate, wenn ich Sie beobachtete. Es ist furchtbar, beobachten einen wie Sie viele Tage und Nächte und Wochen! Hu, ich denke, ich muß verschrumpeln, weil Brunokuno lebt in geistloser Totenstille. Manchmal ich bin ganz nahe gekommen und habe angefaßt und gefragt: ist er lebendiger Mensch?«

»Wann war das, Sie Lausegeist! Raus mit der Sprache! Ich muß alles wissen, okay?«

»Nicht alles. Erst Sie müssen werden Mensch.«

»Na, hören Sie! Für was halten Sie mich eigentlich? Für einen von Ihrer Sorte? Das heißt, Sie waren ja sicher auch mal ein Mensch und sind jetzt nur noch der traurige Rest davon.«

»Bin ich nie Mensch. Bin ich immer Geist. Kann ich erscheinen wenn ich will. Und trauriger Rest? Lustige Masse bin ich! Sie werden noch merken. Muß ich nur aufladen mich genug mit Geist von Menschen.«

Dem Professor wurde es unbehaglich bei den letzten Worten, darum fragte er mißtrauisch:

»Fehlt bloß noch, daß sie mir den Verstand aus dem Kopf saugen, wie angebliche Vampire einem angeblich das Blut aussaugen. Mein lieber Bludlsudlsauger – da wären Sie bei mir aber an der falschen Adresse!«

Seufzend antwortete der Geist:

»Stimmt es genau. Haben Sie nur Denken und Wissen im Kopf, haben Sie leider keinen Geist. Sind Sie geistloser Mensch, weil Sie auch gefühlloser Mensch. Habe ich Geduld. Vielleicht ich schaffe es, zu machen Mensch voll Geist aus Ihnen.«

»Was denn! Damit Sie mich als Batterie mißbrauchen können? Um Ihren Geist mit meinem aufzuladen? Kommt ja gar nicht in Frage, Sie altes Schnupftuch!«

»Reden Sie immer nur Dummheiten, Brunokuno. Werden Sie anders denken, wenn wird vergangen sein einige Zeit. Müssen wir öfter uns treffen hier. Einmal in der Woche.«

Der Professor erschrak. Da fand sich nun endlich ein Wesen, mit dem er sich richtig unterhalten konnte – wirklich, er hatte so etwas noch nie probiert und also nie erlebt. »Und da wollen Sie mich nur einmal in der Woche besuchen, Sie unmenschliches Turnhemd? Warum, zum Teufel, nicht jeden Tag?«

Vor seinen Augen geschah Unfaßliches. Bei dem Wort »Teufel« durchfuhr den Geist auf dem Sofa ein rötlicher Blitz, der alle Energie aufzusaugen schien. Das eben noch angenehm seidig schimmernde, menschenförmige Bündel wimmerte: »Wehohweh! Sie nie wieder sagen Wort von Himmel und Unterwelt. Schnell, Sie müssen tun etwas Starkes. Ich muß wieder gewinnen Geist! Schnell, schnell!«

Der Professor war aufgesprungen. Schweißperlen traten ihm auf die Stirn, so sehr bestürmte ihn von innen der Drang, zu helfen. Das war ein wieder völlig neues Gefühl für ihn. Es strengte ihn wahnsinnig an, und er brüllte verzweifelt:

»Schmelzen Sie mir doch nicht weg, Bludlsudlbubu! Ich will ja alles tun. Bitte, sagen Sie mir doch, wie ich Ihnen helfen kann, bitte!«

Von dem Gespenst waren nur noch schwach flackernde Umrisse zu sehen. Auch seine Stimme kam wie aus einer dicken alten Balkentruhe, dumpf und wie erstickend: »Singen Sie, Brunokuno! Singen Sie mit Kraft, soviel Sie haben! Ich liebe Gesang, er strömt durch mich. Sie müssen ansingen an mich, auf mich nieder, an mich hin! Los, Brunokuno, singen!«

Fassungslos starrte der Professor durch die Reste des Gespenstes auf die Kissen und Polster. Fassungslos stammelte er:

»Ich soll singen, Bludlsudlbubu? Wissen Sie, wann ich das letzte Mal gesungen habe? Vor fünfzig Jahren, als zarter Knabe in der Schule. Kapieren Sie das, Sie saftlose Windel? Entschuldigen Sie, war nicht so gemeint. Es stimmt mich bloß so wütend wie Sie sich hier vor meinen Augen verdünnisieren und ich …«

»Singen!« hallte es wie von weither, »singen so laut wie zehn Männer riesig und lustig und laut. Bitte, singen …« Der Professor durfte nicht länger zögern, sollte ihm das Gespenst nicht restlos verkommen.

»Gut, gut«, ächzte er tröstend, »aber wenn es Ihnen den Rest gibt – also, meine Schuld ist es nicht!«

Und er sog sich voll wie ein Staubsauger, riß den Mund auf … aber was denn! Was sollte er denn singen? Er, dessen Stimmbänder seit Jahrzehnten nur noch für Geschimpfe mißbraucht worden waren? Was sollte er singen? Moment, was hatte er zuletzt gesungen, damals im Gymnasium … Nichts Besseres fiel ihm ein, als der Anfang des uralten, albernen Liedchens:

»Kippelkippelkipp den Kahn nicht um, du Trampelchen Ottilchen.

Denn im Wasser fressen uns

die Kukakrokodilchen …«

Er stockte. Vom Sofa ächzte es:

»Weiter! Es ist herrlich! Es hilft! Weiter!«

Tatsächlich, der Geist bekam wieder Licht oder Kraft. Aber das Lied ..? Der Professor wußte nicht mehr, wie es weiter ging. Da fiel ihm der gröhlende Musikautomat aus der Kneipe ein, und er sang einfach weiter, sang mit dröhnender Kraft:

»Oh Hawai, oh Hawai-jolli jolli hick hack hai!«

Flitsch! So klang es. Und das Gespenst war wieder voll da. Es strahlte sogar mehr als vorher, und seine Hülle bauschte sich, so daß es nun üppiger aussah. Es hatte sich aufgetankt an dem Lied. Professor Bruno-Kuno Happenduckdickdanzer sang noch immer wie aufgezogen. Unermüdlich wiederholte er die lächerlichen vier Zeilen, zwei von damals, zwei von heutiger Unterhaltungsmusik. Welch ein Segen, daß er vor Stunden in jene stickige, lärmende Kneipe geraten war! Und das Gespenst ließ ihn singen, wiegte sich im Takt dazu und richtete sich langsam auf. Der Professor sang wie erlöst.

Und er wäre in seiner Sangeslust wohl kaum zu bremsen gewesen, hätte ihn nicht ein abscheuliches, böses Pochen unter seinen Fußsohlen unterbrochen. Da klopfte jemand in der Wohnung unter seiner gegen die Decke, vermutlich mit einem Besenstiel. Der Professor kam zu sich. Sein Gesang verebbte. Noch einmal hörte er das energische Klopfen. Das mußte diese Dame Pustong sein, deren Namen er vor wenigen Stunden unten am Portal gelesen hatte. Es war das erstemal, daß ein Mensch an seine Wohnung pochte. So unwillig das Geräusch auch gemeint war – den Professor rührte und beglückte es. Bludlsudlbubu, der Geist von Kopf bis Fuß, saß auf dem Sofa und hatte einen ersten Sieg über das verstockte Wesen des Professors errungen. Zufrieden krächzte er dumpf:

»Hach, war das herrlich! Seit Sie wohnen hier, Brunokuno, durch diese Wohnung braust erstes Mal Geist und Lebendigkeit. An Lebendigkeit ich hänge. Zugeben Sie, Brunokuno, Ihnen gefällt es selber auch?«

Der Professor versuchte zu lächeln. Nein, er wollte nicht leugnen, wie gut es ihm gefallen hatte, zu singen. Strebernd fragte er:

»Wollen Sie noch ein Lied hören? Lassen Sie mir Zeit, wenigstens eins wird mir schon noch einfallen.«

Der Geist winkte ab und gestand:

»Es macht mich schwindelig. Monde und Monde es herrscht Grabesstille hier. Jetzt auf einmal herrlich mächtiger Krawall. Aber morgen. Morgen ich will wieder sitzen hier und Sie wieder singen. Dröhnt Stimme auch wie Nebelhorn von Flußschiff. Morgen, Brunokuno, morgen …«

Und ehe sein letztes Wort verklang, war nichts mehr zu sehen von Bludlsudlbubu. Nichts. Der Professor sprang auf, drehte sich im Kreis, rannte durch sämtliche Räume, suchte und rief nach dem Geist.

Er blieb stehen und lauschte. Totenstille. Im Kamin glomm rot die letzte Glut.

»Bludlsudlbubu!« rief er, »bitte! Bitte, bleiben Sie!« Keine Antwort.

Unerträgliche Minuten. Eben noch war da eine Stimme gewesen. Eine Geisterstimme, ja, er wollte es nicht leugnen, aber doch eine Stimme, die mit ihm gesprochen und die ihm befohlen hatte, zu singen … War er denn vielleicht wahnsinnig? Litt er an Trugbildern? Er hob seine Hände, spreizte sie, zählte die Finger:

»Das ist der Daumen – der schüttelt die Pflaumen …« Und so weiter. Ist einer wahnsinnig, der zweimal bis fünf zählen und beides zusammenrechnen kann?

Er sah die Cognacgläser auf seinem Schreibtisch. Zwei hatte er eingeschenkt. Zwei! Er mußte einen Gast gehabt haben. Er war weder wahnsinnig noch betrunken. Er war nur völlig durcheinander und erschöpft und brauchte dringend Schlaf.

Am nächsten Morgen stand er früher auf als sonst, den Kopf voller köstlicher, wilder Pläne. Aus gewissen Gründen eilte es ihn heute, aus dem Haus zu kommen. An diesem Morgen wurde er zum erstenmal von einem Mitbewohner des Hochhauses angesprochen.