Kitabı oku: «Tatort Alpen»

Name: Tatort Alpen
ISBN: 9783734994869

Michael Gerwien, Willibald Spatz, Frauke Schuster

Yazı tipi:

Willibald Spatz / Michael Gerwien / Frauke Schuster

Tatort Alpen

Alpendöner / Alpengrollen / Der Watzmann und der Tod

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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E-Book-Produktion: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: Julia Franze unter Verwendung von: © nevodka – istockphoto.com (Gesamttitel); Alpendöner: © FooTToo – istockphoto.com; Alpengrollen: © ilcsab – pixabay.com; Der Watzmann und der Tod: © mRGB – stock.adobe.com

Alpendöner

Alpengrollen

Der Watzmann und der Tod

ISBN 978-3-7349-9486-9

Inhalt

Impressum

Willibald Spatz: Alpendöner

Zum Buch

Widmung

1. Tag

2. Tag

3. Tag

4. Tag

5. Tag

6. Tag

7. Tag

8. Tag

9. Tag

Michael Gerwien: Alpengrollen

Zum Buch

Widmung

Frauke Schuster: Der Watzmann und der Tod

Zum Buch

Widmung

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Epilog

Quellen

Anmerkungen

Danksagung

Willibald Spatz: Alpendöner

Zum Buch

Birne, Anfang 30, steht vor einem Neuanfang. Nachdem es zuletzt weder beruflich noch in der Liebe gut lief, sucht er im Allgäu sein Glück. In Kempten findet er einen Job als Redakteur bei einem kleinen Verlag, der Wanderführer veröffentlicht. Gerade hat sich Birne ein wenig häuslich eingerichtet, als seine Nachbarin, die alte Frau Zulauf, blutüberströmt aufgefunden wird. Mord inmitten beschaulicher Alpenidylle – so hatte Birne sich den Start in seiner neuen Heimat nun wirklich nicht vorgestellt …

Willibald Spatz, Jahrgang 1977, hat in Würzburg Biologie und in München Kulturkritik studiert. Er lebt in der Nähe seiner Heimatstadt Augsburg und schreibt als freier Autor unter anderem für das Internet-Portal nachtkritik.de.

Widmung

Für Elisa, Laura, Willibald, Georg und Jonathan

0

Es war Blut. Er schmeckte Blut. Es war seines. Das tat weh. Aber sie hatten ihn gewarnt. Er erhielt die ihm zugemessene Abreibung. Er hatte ihnen nicht geglaubt, und jetzt traf ihn eine Stange am Kopf und wäre dieser jetzt verletzt, dachte er sich, könnte er das alles nicht denken.

Die Bewusstlosigkeit umgab ihn wie ein rettender Mantel, und er ließ sich in seine Arme fallen, nun hatte er den ersten Anstieg hinter sich, nun konnte er sich tragen lassen von ihm, bis zum Erwachen, wo das eigentliche Grauen erst auf ihn wartete. Solange hatte er Ruhe.

1. Tag

Man konnte nicht behaupten, dass er viel verlangte; streng genommen konnte man sogar behaupten, dass er überhaupt nichts mehr verlangte vom Leben. Abgesehen vom Funktionieren einiger Alltagsdinge. Den Frieden mit ihnen zu finden, wenn das schon mit den Mitmenschen nicht gelang. Letztere sollten ihn in Ruhe lassen, anstatt ihm die Zeitung aus dem Briefkasten zu klauen.

Es war einer seiner ersten Morgen hier am Fuß der Berge, und er wünschte sich aufrichtig, dass es nicht ein Morgen sein sollte, an dem alles anfing – sein Leben, sein neues, diese frisch gefundene Ungemütlichkeit, die er eben eingetauscht hatte. Er hatte seinen Wecker gestellt, etwas früher, als es hätte sein müssen, um einen Blick in seine Zeitung, das Wesentlichste, das er aus der großen Stadt hierher mitgenommen hatte, zu werfen. Und jetzt war sie ihm geklaut worden und sein Anfang hier, sein erster Bewährungsmorgen, damit versaut. Der Morgen, die Stadt – sie hatten sich zu bewähren wie er selbst und hatten schon versagt, doch anstatt zu fühlen, wie Druck von ihm wich, weil er jetzt weniger zu verlieren hatte, fluchte er auf diesen Tag und sein Leben, auf sein neues wie auf sein altes, das sich entschlossen hatte, dermaßen zu verkommen, dass er dieses neue hatte wählen müssen.

Das Messer fiel ihm das dritte Mal aus der Hand, fiel auf den Boden. Dieses dritte Mal, dachte Birne sich jetzt, anstatt zu fluchen, denn das hätte das Messer auch nicht wieder sauber gemacht, dieses dritte Mal wäre das Messer nicht auf den Boden gefallen, hätte ich nicht den Wecker früher gestellt wegen meiner Zeitung, die ich jetzt nicht lese. Genau diesen Frieden meinte er mit den Dingen, dass sie ihm nicht das dritte Mal aus der Hand fielen, weil er den Wecker früher gestellt hatte, und genau diese Ruhe meinte er, die seine Mitmenschen hätten respektieren sollen.

Jetzt fluchte er. Laut, denn es konnte ihn niemand hören. Außer vielleicht einer Person in diesem Haus, die jetzt, nur weil sie den Wecker auf eine frühere Stunde eingestellt hatte als Birne, gerade die Zeitung las.

Birne musste zum ersten Mal ein bisschen schmunzeln beim Gedanken daran, dass er morgen seinen Wecker so stellen würde, dass ihm zwar das Messer womöglich ein viertes Mal entgleiten würde, aber er dafür Zeitung lesen konnte. Die Dinge und Feinde in diesem Haus würden so gegeneinander ausgespielt. Birne würde einen kleinen Triumph feiern, beim Rausgehen die Türschilder studieren und erste Verdächtigungen anstellen.

Birne zog sich an, fand beinahe ausschließlich nicht zusammenpassende Socken in seinem Schrank, hatte dann aber doch Glück, nahm sich für den frühen Abend vor, Ordnung zu schaffen in seiner Umgebung, überlegte kurz, ob er auf seinem Weg nach einem Zeitschriftenladen schauen sollte, beschloss aber, dass er diese Zeitung nun schon bezahlt und sich nicht auch noch strafen wollte, indem er sie noch mal kaufte und bis zum Schlafengehen sowieso keine Gelegenheit mehr finden würde, sie zu lesen.

Birne ging aus dem Haus und dachte bei sich, dass er eigentlich nicht so einer sei, aber aufgefallen war es ihm jetzt schon, dass von den Namen an den Türen keiner ein deutscher war bis auf einen im ersten Stock links. Dann fiel ihm auf, dass er sich diesen Morgen über Messer, geklaute Zeitungen, seine Unfähigkeit, mit Dingen zurechtzukommen und mit Menschen Frieden zu schließen, aufgeregt hatte. Dann dachte er sich, dass sein Umzug in die kleine Stadt Kempten ihm einen gewissen Kleingeist in die Seele gepflanzt hatte und dass er damit ja nun wirklich hatte rechnen können. Der Birne.

Die waren alle ganz nett zu ihm. Mit denen würde er schon auskommen. Er hatte 15 Minuten zu gehen, dann war er an seiner neuen Arbeitsstelle, einem kleinen Verlag für Wander- und Naturliteratur, angekommen. Das Wandern in der Natur hatte ihn schon immer ein bisschen interessiert, er war ein Naturmensch, würde sich selbst jedenfalls als solchen bezeichnen. Deswegen war er auf den Verlag aufmerksam geworden, auf deren Anzeige – nicht in seiner Zeitung übrigens oder leider. Die meisten Wanderführer veralteten schnell, waren lieblos und oberflächlich gestaltet, entweder von fußlahmen verhinderten Literaten oder von sportwahnsinnigen Analphabeten geschrieben. Das meiste nichts für Menschen wie ihn, die für beides was übrig hatten, das jedenfalls behaupten konnten, wenn jemand sie danach fragte in einer Situation, in der es darauf ankam. Das hatte Birne schon kapiert und richtig gelogen hatte er damit nicht, war nur in letzter Zeit weniger dazu gekommen, war auch in der Stadt München gewesen ohne Auto, denn grün angehaucht war er auch.

Es war ein kleiner Verlag, drei außer ihm und dem Chef und einer Praktikantin, die nicht da war, die ihren Chef begleiten durfte bei einer Verlagsreise. Mehr wurde nicht gesagt und Birne fragte nicht und machte auch keinen Witz darüber, obwohl ihm einer einfiel. Er wusste ja nicht, wie diese Nettigkeit aufzufassen war, ob es am Ende eine katholische war, und dann wär’s wahrscheinlich bald vorbei gewesen mit dieser Nettigkeit. Birne war schon auch katholisch, ausgesprochen sogar, mit den Katholiken, mit den Christen insgesamt kam er hervorragend aus, kannte sogar einige Namenstage, ohne in den Kalender zu schauen, achtete an entscheidenden Stellen aber auch sehr darauf, einen Witz zu vermeiden, selbst wenn er gepasst hätte.

Bei der Erwähnung der Praktikantin fiel ihm ein, dass er selbst gerade keine Frau hatte, dass das ein bisschen auch der Grund war, warum er überhaupt hier war, und dass er sich auf das Ende der Dienstreise freute.

Er bekam seinen Computer in einem eigenen Raum, er könne jederzeit fragen, beschied man ihm.

Werner war älter und hatte viel Bart, er war von hier, beinahe ein Original, sein Händedruck war demonstrativ kräftig, fast krampfhaft kräftig, und sein Hemd war grün und spannte sich stolz über einer Bierwampe. Birne mochte Bier, und Birne mochte Gemütlichkeit. Birne würde vielleicht ein Freund Werners werden, wenn Werner zwischendurch Sehnsucht danach haben würde, seine Frau daheim allein zu lassen und einen Abend zu entspannen. Werner redete nicht viel, nur das Nötigste, oder versuchte, auf Birne so zu wirken, als ob er ihn erst prüfen müsse, als ob er dem Jungen aus der Stadt erst einmal xenophob entgegentreten müsse, als ob sonst die Freundschaft nichts gelte, wenn sie gleich herzlich und, wenn man so will, amerikanisch geschlossen werde. Werner war einer der Drei, der erste, mit dem er zu tun hatte, der Älteste, der, den er fragen konnte, jederzeit. Birne dachte, also gut.

Die Zweite war eine Frau, und Birne mochte sie nicht gleich. Es war die Sigrid, und Birne merkte, dass sie für ihn ungern die Sigrid war, sich von ihm lieber zuerst mit Nachnamen und »Sie« hätte anreden lassen wollen, aber nachdem schon Werner gleich das »Du« angeboten hatte, musste sie mitziehen. Sie war jünger als Werner, vielleicht zehn Jahre, und damit um die Mitte 40. Birne dachte, nicht unbedingt glücklich mit all dem insgesamt, mit den rotblond gefärbten Haaren, die dünn wurden oder immer schon waren, dem türkisfarbenen Landhaus-Westchen, den weißen Stoffhosen, der randlosen Brille, dem aggressiv nach außen getragenen Kleinbürgertum.

Es war kurz nach 12.30 Uhr und Birne hatte gerade beschlossen, sich übers Internet über die Freizeitmöglichkeiten seiner neuen Heimat zu informieren. Die waren alle so sportlich hier, angeblich. Es gab ein Schwimmbad. Schwimmen wäre in Ordnung. Könnte man machen. Ist gesund. Und man kann sich herzeigen. Wäre eine Möglichkeit, dachte Birne kurz nach 12.30 Uhr.

Werner kam rein. »Hast du schon was gegessen?«

»Nein. Zum Frühstück.«

»Gehst mit, ich zeig dir eine Wirtschaft, da kostet es mittags nicht viel.«

Birne war ausgesprochen froh, mitgenommen zu werden.

Sigrid hatte keine Lust. »Sie holt sich aus dem Supermarkt einen Salat«, erklärte Werner voller Verachtung.

Der Dritte, Tim, hatte Zeit. Der Tag war schön, Sonne im Frühjahr. Tim hatte ein hellblaues Hemd an, sagte nicht viel und bekam kleine dunkle Flecken unter den Achseln. Werner redete, kommentierte fast jeden Baum am Rand des Gehsteigs ihres Wegs, und Tim lachte laut und verlegen. Birne fühlte sich ihm jetzt schon überlegen – seinen sauber gescheitelten dunkelbraunen Haaren und seiner randlosen Designerbrille, seiner dürren Gestalt. Sie hatten Birne gesagt, er könne sich an ihn wenden, wenn er Probleme mit dem System habe oder allgemein irgendetwas nicht stimme mit dem Computer. Birne hatte sich innerlich bedankt und sich gedacht, er hätte sich ohnehin an diesen gewandt bei so einem Problem. Zu etwas waren diese Gestalten doch gut.

Birne hatte Mitleid auf dem Weg mit Tim, wollte ihn nicht immer nur höflich lächelnd nebenhertraben lassen und stellte ihm deshalb eine Frage, die ihn ein bisschen miteinbezog: »Bist du von hier?«

»Nein«, antwortete Tim schnäuzend – er hatte sicher Heuschnupfen. »Baden-Württemberg. Hab hier aber studiert – Tourismus.«

Birne liebte Baden-Württemberg. Das waren für ihn die deutschesten Deutschen. Er hatte vor Jahren einmal eine Frau von dort heimlich verehrt wegen ihrer Figur und Frisur, hatte Kaffeeautomaten belagert, um ihr nahe zu sein, um sie riechen zu können eines Tages, eines glücklichen. Doch dann war sie mal in Begleitung einer Freundin erschienen und hatte gesprochen, und dann war’s vorbei mit Birnes Liebe, schlagartig, nach Wochen innerhalb eines kurzen Satzes mit Sch. Aber ansonsten waren sie großartig, die Baden-Württemberger, ohne sie hätte man dieses Land längst zumachen können.

Nicht weit weg von da, wo Birne wohnte, war die Wirtschaft Korbinian, die bot jedem von ihnen für vier Euro ein Schnitzel und ein Getränk. Birne traute sich nur eine Apfelschorle, weil er nicht wusste, was für einen Eindruck er zu machen hatte, Tim eine verschissene Cola Light; als einziger Richtiger unter ihnen trank Werner ein Weizen, wobei er noch überlegte, ob er ein leichtes oder einen Russ nehmen sollte und dann mit den Worten, »Ach, leck mich doch am Arsch, gleich ein gescheites«, die Vollversion bestellte.

Sie schauten in die Runde, ohne zu reden, sahen eine dunkel rustikal eingerichtete Gaststube, ein bisschen kitschig, fand Birne, was den Großteil der Gäste, Schüler der benachbarten Berufsschule in der Mittagspause, nicht störte. Sie ließen sich von der Bedienung im Dirndl mit Mohren abfüllen, genossen ihr schönes Lächeln bei jeder weiteren Bestellung und vergaßen mehr und mehr die Zeit des Nachmittagsunterrichts, die ihnen drohte.

Tim wollte etwas gegen das Schweigen machen und lobte einen neuen Titel ihres Programms, der weggehe wie warme Semmeln, in die Richtung müsse man weiterbohren, fand er.

Werner hatte Mittagspause und quittierte die geschäftliche Bemerkung mit einem »Ja, ja«.

»Kann sein, dass wir die Anna wiedertreffen?«, wechselte Tim das Thema.

»Die tät dir gefallen, ha?«

Tim wurde rot.

»Das darfst du ruhig zugeben, das macht mir nichts.«

Tim: »Ja schon.«

»Da schau, da musst du dich halt ein bisschen anstrengen. Aber hierher kommt sie nicht mehr, seit sie mitbekommen hat, dass wir öfter da sind. Ich weiß nicht, ob es an dir oder an mir liegt. Wahrscheinlich an uns beiden. Jetzt gehen sie lieber zu dem Türkenwagen da vor und fressen dem sein Zeug auf dem Parkplatz von der Schule. Na, wenn sie meinen, dass das besser ist. Mach mir noch ein Glas voll, bevors Essen kommt, sei so gut.«

Birne wollte jetzt auch ein Weizen: »Bring mir auch eines zur Feier des Tages.«

»Das will ich meinen.« Birne und Werner stießen an, nachdem sie bedient worden waren. Tim schaute ein bisschen zu und ein bisschen weg und versuchte einmal kurz sein Glas zu heben, um mit seinem Cola Light mit anzustoßen, ließ es aber dann schnell wieder sinken, um sich nicht zu blamieren, wenn er ausgeschlossen würde, was er sozusagen unangestoßen eh schon war.

Birne fühlte sich gleichermaßen als kleiner Sieger und Arschloch, aber so ist das Leben. Sie bekamen Schnitzel und aßen still schmatzend.

»Die Wirtschaft hat Tradition«, sagte Werner, »die gibt es, seit ich so jung war wie du – länger. Die macht aber bald zu. Im Sommer hätten die noch einen schönen Biergarten, den schönsten vielleicht, den es gibt in Kempten, aber solange werden die nicht mehr aufhaben. Da kommen wir vorher noch mal her und trinken ein paar Helle.« Er stieß noch mal mit Birne an, Tim tat, als bekäme er nichts davon mit, konzentrierte sich ganz auf seinen Salat und spritzte sich dennoch oder gerade deshalb ein paar Tropfen Joghurtsoße aufs Hemd, was Birne wiederum sehr sympathisch fand: Immerhin, sie standen beide mit den Dingen auf Kriegsfuß.

»Ich habe hier auch meinen Stammtisch«, erzählte Werner weiter. »Wir tun schafkopfen. Kannst du schafkopfen?«

»Logisch kann ich schafkopfen. Tut’s ihr schafkopfen?« Birne war stolz und freudig erregt.

»Hier tun wir schafkopfen, immer wieder. Kannst schon mal mittun, wenn einer aufs Klo muss. Bist gern eingeladen. Ist wichtig, dass man schafkopfen kann.«

»In Bayern.«

»Ihr entschuldigt mich, ja?« Tim musste aufs Klo.

»Das machen wir, kein Problem, und wenn die Anna kommt, schick ich sie dir gleich hinterher.«

Tim stand auf.

»Der ist aus Baden-Württemberg, der kann nicht schafkopfen, dem kann man es auch nicht beibringen, die haben das nicht in den Genen.«

»Der DNA.«

»Was?«

»DNA.«

»Jaja, DNA. Ist schon so. Und du?«

»Ich kann schon, freilich. Ich tät auch gern wieder.«

»Nein, ich mein, ob du schießt.«

»Schießen?«

»Ob du auf die Jagd gehst?«

»Nicht mehr.« Wäre Birne ehrlich gewesen, hätte er zugegeben, dass er noch nie geschossen hatte, dass er an dem Punkt in seiner Kriegsdienstverweigerung nicht gelogen hatte.

»Hättest mal wieder Lust?«

»Schon.«

»Also, wenn du Lust hast, nehme ich dich mal mit auf die Jagd, ich habe eine eigene Pacht, den Luxus leiste ich mir. Ich geh immer in der Früh, manchmal auch abends. Also, wenn du mal Lust hast …«

»Gern.«

»Geh, sei so gut, mach mir noch eines.« Werner hob sein Weizenglas, Tim kam vom Klo zurück, die konspirativen zwei Minuten waren vorbei. »Willst du auch noch eins?«

Birne wollte gern noch eins. Er wollte auch zahlen, war so eine Art Einstand jetzt geworden die Mittagspause. Aber Werner wollte ihn nicht zahlen lassen, wollte lieber selbst die Rechnung übernehmen, die von Birne; Tim, der so brav diese Weizenlänge neben ihnen gesessen und gewartet hatte, sollte selbst zahlen, weil er nicht neu war. Die Bedienung fand Birne jetzt auch so nett, dass er gern noch vorgeschlagen hätte, ein bisschen zu verhocken zur Feier des Tages und weil der Chef frühestens morgen von seiner Messe mit Praktikantin zurückkommen würde, aber irgendwann musste Schluss sein.

Sie gingen. Ihr Rückweg führte sie unter der Sonne an dem Türkenwagen vorbei, den Werner vorhin gemeint hatte. Und Tim hoffte, er werde jene Anna sehen unter den jungen Menschen, die dort standen und auf ihre Kebabsemmel warteten.

Werner hatte dafür nur Verachtung übrig. »Frisst du dieses ausländische Zeug?«, wollte er von Birne wissen.

»Ach, ja«, hatte der dafür übrig, manchmal kehrte er ganz gern dort ein.

»Gell, wenn es sein muss, dann friss ich es schon auch. Jetzt wär ein Mittagsschlaf recht.«

»Ja, das wär jetzt was.«

»Gell, das wär jetzt was«, bestätigte Werner.

Da waren zwei ja schnell Freunde geworden, dachte sich Birne. Ob er sich gut geführt hatte oder Werner weizenselig geworden war oder einfach jeden einlud, mit auf die Jagd zu gehen, konnte Birne nicht beurteilen. Dazu war er zu neu. Aber im Augenblick, dachte er sich, ist es egal oder in Ordnung, denn sie hatten gegessen, und ein Mittagsschlaf wäre jetzt recht. Mehr nicht.

Der Nachmittag verlief zwischenfalllos. Birne hatte ein kleines uneinsehbares Bürokabuff zugeteilt bekommen. Da standen sein Schreibtisch mit Computer und Internetanschluss darauf und ein Topf mit einer Yucca-Palme auf dem Boden. An der Wand hing nur eine Luftaufnahme eines Dorfes, könnte noch vom Vorgänger sein, meinte Birne und schlief ein. Die Tür zum Nachbarbüro stand offen, das teilten sich Tim und Sigrid, man hörte wenig von dort, nur gelegentlich einen Stift kratzen und das beruhigende Surren der Computerkühler. Manchmal ein Telefon mit einem Anrufer, dem gesagt wurde, dass der Chef frühestens morgen, wahrscheinlich besser übermorgen zu erreichen sei.

Birne schlief wunderbar und träumte, wie er auf der Jagd einen Bock geschossen habe und die nette Bedienung in der Wirtschaft Korbinian ihn zubereite und ihm und seinen Freunden, unter denen neben denen aus der großen Stadt auch Werner war, servierte für vier Euro. Dann setzte sie sich zu ihnen, und Birne legte seinen Arm um ihre Schulter und fragte sie nach ihrem Namen.

»Anna«, sagte sie im Traum.

Eine brodelnde Kaffeemaschine und Sigrid weckten ihn. Sie stand am Türrahmen, übersah diskret sein Erwachen und fragte, ob er eine Tasse mittrinke.

»Gern«, sagte Birne.

Bevor er ging, schaute Werner noch mal kurz rein: »Also dann, bis morgen.«

Sie waren verabredet.

Birne blieb auch nicht mehr lange, kaufte sich noch eine Leberkässemmel auf dem Heimweg und aß die als sein erstes Arbeitsabendessen in Kempten.

Daheim war niemand. Er saß eine Weile an seinem Küchentisch, hatte keine Zeitung und lauschte darauf, was sein Haus an Geräuschen hergab.

Unter ihm schrien Kinder, sie könnten zehn und elf Jahre alt sein. Es klang nach einem kleinen Bruder, der seine größere Schwester ärgerte und an den Haaren zog. Eine Männerstimme schrie lauter, dann waren die Kinder leise und erklärten dem mit der Männerstimme die Situation.

Jemand saugte Staub. Könnte Birne auch mal machen, dachte er sich, nicht heute, nicht diese Woche, aber bei Gelegenheit.

Ein anderer schaute in seinen Fernseher. Birne überlegte, ob der schlechte Ohren hatte oder das Haus hellhörig war. Fast konnte er mithören. Das wollte Birne nicht, da sah er schon lieber selber fern.

Er machte seinen an und probierte, ob er den Kanal fände. Als es ihm gelungen war, sah er sich zwei Minuten einer Seifenoper oder Telenovela auf ProSieben an. Das ertrug er nicht, das war nichts für ihn und seinen Feierabend, das ging ihm zu langsam vorwärts. Er überlegte sich, ob er, noch bevor die Läden im Forum schlössen, einen DVD-Spieler kaufen und sich einen Film ausleihen sollte. War an sich nicht seine Art, aber keiner machte einen besseren Vorschlag.

Eine Zeitung wäre nicht schlecht.

Er musste aufhören an die blöde Zeitung zu denken, das würde ihn noch zum Kleingeist machen.

Er könnte, solange die Geschäfte offen hatten, noch einmal rausgehen und sich ein paar Halbe Biere kaufen, eventuell auch mal bei diesem Korbinian vorbeischauen, wenn es mit dem bald rum war, sollte man ihn nutzen, um ihn später gescheit bedauern zu können. Einfach mal reinschauen, und wenn es nett war nach dem ersten Bier, einfach sitzen bleiben und den Abend an sich vorbeiziehen lassen. Allerdings, wenn es zu nett würde, könnte es auch sein, dass ihm der nächste Morgen mehr zum Feind würde als der vergangene, und das konnte er nicht wollen, nicht am zweiten Tag, an dem er hier etwas zu leisten hatte. Birne grinste. Zu leisten hatte.

Er zog sich den Kittel noch mal über – es wurde kalt am Abend trotz der Versprechungen, die die Frühlingssonne tagsüber gemacht hatte – und ging aus seiner Tür in den Hausgang, wo er die Kinder wieder hörte und auch den Fernseher etwas lauter und erkannte, dass derjenige zwar schlecht hörte, das Haus aber auch großzügig mit den Geräuschen durch seine Wände umging. Im ersten Stock schepperte eine Tür, dort, wo er meinte, den einzigen deutschen Namen in der Früh entdeckt zu haben, und der Fernsehlärm wurde lauter. Er bremste seinen Schritt, blieb stehen, nichts änderte sich. Unten wartete jemand auf ihn. Das passte ihm nicht. Er wollte seine Ruhe, er konnte jetzt aber auch schlecht zurück hinter seine sichere Tür, wie hätte das denn gewirkt?

Irgendjemand hatte bemerkt, dass er noch mal raus war, und lauerte ihm jetzt auf. Er hatte keine Lust auf eine Begegnung, aber was konnte sie ihm anhaben? Er würde freundlich grüßen, den Blick fest auf den Boden richten und ins Freie abhauen. Er schuldete niemandem etwas und er wollte auch nicht, dass ihm jemand etwas schuldete.

Er ging nach unten.

»Guten Abend.« Eine alte, kleine Frau streckte ihre weißen Haare wirr in die Luft und schaute durch große, fensterglasdicke Brillenscheiben auf ihr Opfer, Birne. Sie steckte mit ihrer rosafarbenen Bluse in einer blauen Blumenschürze. Birne wusste, dass er, wenn er jetzt irgendwie reagierte, Lebkuchen fressen musste, bis er fett genug war für den Grill. Er nickte lässig.

»Neu hier?«, wollte die Alte ihn weiter zu einem Gespräch locken.

»Neu ist relativ.«

»Neu ist relativ«, wiederholte sie und lachte zahnlückig. »Noch ein bisschen an die frische Luft?«

»Ein bisschen.«

»War ein schöner Tag heute, aber wird kalt am Abend, da soll man sich nicht täuschen. Aber Sie sind ja warm eingepackt, Ihnen wird nichts passieren.«

»Hoffen wir’s.«

»Ja, hoffen wir’s. Sagen Sie, junger Mann, haben Sie schnell zwölf Minuten Zeit für eine arme, schwache Frau?«

Jetzt hatte Birne praktisch schon verloren.

»Worum geht es denn?«, wollte er wissen.

»Ich habe es doch gewusst, schon als ich Sie einziehen sah, dass Sie ein feiner Mensch sind. Ich habe es gewusst.«

Birne hatte große Lust, ihr das Gegenteil zu beweisen und sie einfach mit ihrem nackten Lob auf der Treppe stehen zu lassen.

Ein Enkel von ihr war wohl während des Tags da gewesen und sie in dieser Zeit gerade beim Einkaufen. Er hatte ihr einen Zettel auf den Küchentisch gelegt, dass der Schrank, den eine unlängst verstorbene Cousine hinterlassen und ihr vermacht habe, nun von ihm gebracht und im Keller gelagert sei. Ob er, Birne, nun so freundlich sein und das Möbel zu ihr in den ersten Stock tragen könne. Sie sei alt und schwach und er jung und kräftig. Birne fragte sich, warum das nicht der blöde Enkel machen konnte, mochte aber lieber schnell hier wieder raus und willigte ein.

Die alte Frau, die sich als Frau Renate Zulauf vorstellte, führte ihn in den Keller, wo ein meterhoher absolut uninteressanter Wohnzimmerkasten stand.

»Der wär’s. Schaffen Sie den?«

»Kein Problem.«

Birne machte sich dran und hasste sich vom ersten Augenblick an. Er musste unbedingt an seiner Unhöflichkeit arbeiten. Er war zu gut zu den Menschen. Was taten sie dafür?

Umständlich und unter starkem Schwitzen schob er den Schrank die Kellertreppe hoch. Frau Zulauf äußerte sich zunächst sehr positiv über die Stärke Birnes, begann aber bald, ihn zu ermahnen, er solle doch aufpassen, nicht zu oft die Wand zu touchieren, sie habe keine Lust, neu lackieren zu lassen, so viel sei das Erbstück nun auch nicht wert.

»Ich geb schon Obacht, keine Sorge.«

»Ich meine ja nur.«

Schwer schnaufend knallte Birne den Kasten vor der Eingangstür hin.

»Was ist?«

»Nur kurz schnaufen und Jacke ausziehen.«

»Allein würde ich das nie schaffen.«

»Das ist doch kein Problem.« Birne packte wieder an. Woher kam diese ganze Höflichkeit auf einmal? Wollte er gut sein zu den Menschen? Wollte er wieder Liebe geben? Schon möglich.

Konnten sie nicht aufpassen? Die Eltern kamen ums Eck. Die wohnten hier seit Jahren und wurden doch nicht gebeten von der alten Frau, die sie jetzt übertrieben freundlich grüßte. Als ob sie Angst hätte. Birne grüßte auch, so freundlich, wie es ihm die Last erlaubte. Ein türkisches Ehepaar mit zwei wilden Kindern, nahm Birne unter Schwitzen wahr, kam aus dem Erdgeschoss geschossen und zwängte sich an ihm vorbei.

»Ausgesprochen nette Leute«, berichtete Frau Zulauf. »Ich wohne hier seit 64 Jahren. Können Sie sich das überhaupt noch vorstellen? Da war noch Krieg. So, jetzt haben wir es gleich. Mein Mann ist 1969 gestorben. Das war schlimm. Gott hab ihn selig. Und diese Familie wohnt hier seit drei Jahren. Ausgesprochen nette Leute. Auch die Kinder grüßen immer freundlich, wo man doch sonst immer meint, die Kinder von den Ausländern grüßen nicht. Aber die hier grüßen. Wenn Sie das einfach dorthin stellen, mein Enkel kommt die Tage noch mal vorbei und schiebt es dann richtig hin. Mei – vielen Dank. Warten Sie.«

Birne hatte den blöden Kasten die zwei Treppen in den ersten Stock getragen, hatte trotz Aufpassens mehrmals die Möbel im Gang der Wohnung der Zulauf gestreift, war im Wohnzimmer angekommen und endlich erlöst worden. Hier, dachte Birne, sah es aus, wie er es erwartet hatte. Ein grüner Teppichboden, eine 20 Jahre alte Sitzgruppe, die mit nach Katzenhaar stinkenden Decken belegt war. Den halben Bildschirm des Fernsehers, der in einer dunkelbraunen Wohnzimmerschrankwand steckte, bedeckte ein gehäkeltes Tüchlein, darauf standen Familienbilder, Enkelzeichnungen, Engelstatuen, eine Maria, eine Pieta – jede freie Fläche des Schranks bedeckte Tand. Es stank nach Altfrauenwohnung. Im Fernsehen lief jetzt die Tagesschau – Birne hatte den Ladenschluss verpasst durch seine Freundlichkeit.

»So.« Sie war wieder da mit einem Tablett aus der Küche, darauf stand wiederum eine Flasche mit bescheuertem Likör, den Birne aus einem verstaubten Glas zu trinken hatte. Außerdem bekam er zehn Euro geschenkt, die er, so beschloss er, stehenden Fußes versaufen würde.

»Allein hätte ich das nicht geschafft, ich bin alt, seit über 60 Jahren wohne ich hier. Einmal – im Krieg war das noch – hatten wir Fliegeralarm. Und wir mussten uns im Keller verstecken. Können Sie sich das vorstellen?«

»Nein, danke für den Schnaps.«

»Sie sind jung. Seien Sie froh, dass Sie jung sind. Das Alter ist nicht schön, besonders nicht, wenn man einsam ist. Haben Sie eine Frau?«

»Nein«, gab Birne zu.

»Schauen Sie, dass Sie schnell zu einer kommen, Sie sind jung, Sie bekommen schon noch eine. Einsam ist scheiße.«

Da hatte die Alte recht.

»Manchmal läuft’s halt nicht so, wie’s soll.«

»Das ist wahr. Wollen Sie noch einen Schnaps?«

»Ein anderes Mal gern. Jetzt muss ich weiter, ich bin dringend verabredet.«

»Ich versteh schon, die jungen Leute.«

An der Tür drehte sich Birne noch mal um: »Sagen Sie mal, die Zeitung …«

»Ja?«

»Die kommt schon hierher, wenn man sie bestellt?«

Frau Zulauf schaute ihn fest an, als ob etwas mit ihm nicht stimme. »Wieso?«

»Weil sie mir heute Morgen gefehlt hat.«

Frau Zulauf schaute apathisch ins Leere. »Komisch.«

»Aber Sie wissen nichts?«

»Nein. Aber Sie müssen unbedingt mal wieder vorbeischauen, ich hab noch ganz anderen Schnaps, den werden Sie mögen. Das war nicht das letzte Mal.« Sie lachte wie eine Hexe.

Birne versprach wiederzukommen, ohne zu ahnen, dass es diesmal wirklich das letzte Mal bei ihr war, dass er tausend Mal leichter wieder ihren Likör getrunken hätte als den scheußlichen Kelch, den das Schicksal schon für ihn am Brauen war.

Jetzt musste er sich um seinen eigenen Rausch kümmern.

2. Tag

Birne bereute seine Zusage. Birne hatte Kopfweh, und schlecht war ihm auch. Birne hatte sich gedacht, gestern, wenn einsam, dann gescheit einsam und nicht mehr Wirtschaft und mit noch mehr Menschen verkehren. Er hatte sich einen Sixpack von der Tankstelle geholt und dabei den Zehner der Frau schon fast aufgebraucht. Ziemlich lustlos hatte er den weggetrunken und dann, leicht angesoffen vor einem witzigen Programm im Fernseher, beschlossen, noch mal rauszugehen und sich neues Bier und eine kleine Flasche Kräuterschnaps zu besorgen. Das war sein Fehler, und er sah ihn um 4 Uhr früh ein. Der Wecker klingelte, und Birne musste auf die Jagd mit Werner. Er hasste sich kurz, überlegte sich, ob er Werner anrufen und alles absagen sollte.

Konnte er nicht, gleich am zweiten Tag.

Zweiter Tag. Einen tollen Anfang legte er da hin. Wenn, dann musste er sofort raus, sonst würde er wieder einschlafen.

Er stand auf, versuchte dabei, mit möglichst wenigen Gegenständen in Berührung zu kommen, die wären nur so gefallen.

Er saß zehn Minuten später angezogen in seiner Küche und wartete.

Er hätte nun 15 Minuten warten können. Frühstücken traute er sich nicht wegen der Gegenstände, wollte er auch nicht, es war ihm schlecht.

Einen Kater hatte er nicht, dazu war er noch zu voll. Er nahm ein Glas aus dem Kasten, das nicht fiel und deswegen Birne gefiel. Am Schrank schlug er sich nicht an. Am Wasserhahn stellte er nicht aus Versehen das heiße Wasser an. Er riss eine Packung Aspirin auf, was nicht einwandfrei klappte, er fluchte aber nur wenig und leise, weil der Rest des Morgens relativ gut zu ihm war, den Umständen entsprechend.

Die Tablette löste sich auf, er schaute zu. Dabei fiel ihm ein, dass er jetzt mal schauen könne, ob die Zeitung da war.

Er zog sich nur ein paar Sandalen an und ging runter, fand, dass er auf den alten Stufen des Treppenhauses relativ viel Krach machte. Er bemühte sich, leiser zu sein. Er blieb kurz stehen, um zu hören, ob es ein Hintergrundrauschen gab, in dem er mit seinen eigenen Geräuschen hätte aufgehen können. Nichts. Dunkle Nacht. Weit weg ein Auto auf einer Straße. Der Bahnhof, ein dünnes Rauschen von Blättern im Wind. Eine schöne Stille.

Die Zeitung war noch nicht da, um die Zeit musste sie das auch noch nicht, das war in Ordnung. Er ging wieder hoch, dabei ging das Licht im Treppenhaus aus. In seiner Wohnung hatte er vergessen das Licht im Gang anzumachen. Er stolperte so saublöd über seinen Telefontisch, dass es ihn hinhaute, der Länge nach. Das tat weh, der Kopf jetzt auch, er fluchte, sehr laut, sonst war es still, bis auf das Brausen der Aspirintablette, die sich endgültig in ihrem Glas Wasser in der Küche auflöste, wo das Licht an war. Birne hätte geweint als Kind.

Werner war pünktlich.

»Alles klar, Junger?«, wollte er wissen, als Birne in seinen roten, alten 3er BMW stieg. »Hast du dich warm eingepackt?«

»Alles klar.«

»Gefrühstückt wirst du schon haben.«

»Ja, ja.« Aspirin halt.

»Und wie war deine erste Nacht in Kempten? Du weißt, dass man sagt: ›Was man in der ersten Nacht in seiner neuen Wohnung träumt, das geht in Erfüllung.‹«

Woher hatte der Mann in dieser Früh seine Redefreude her? »Das war nicht meine erste Nacht.«

»Man sagt’s ja auch bloß.«

Danach war Stille. Werner hatte gespürt, dass Birne nichts sagen wollte. Oder auch er stimmte sich schweigend auf die Jagd und die Natur da draußen ein.

Sie fuhren ein Stück auf der Autobahn, bogen dann ab, kamen durch einen schlafenden Ort, fuhren von dort auf einen Feldweg und waren bald da.

Birne braucht eine Weile, bis er wieder zur Ruhe fand, und nickte dann auf den letzten Kilometern ihrer Fahrt noch mal ein. Sein Arbeits- und Jagdkollege schaute grinsend zu ihm hinüber, freute sich, dass der andere nichts gewohnt war als Großstadtmensch.

»Da sind wir.«

Birne schlug die Augen auf und sah, dass sie neben einem Bauernhof geparkt hatten. Neben dem Silo führte ein wenig benutzter Feldweg einen Hang hinauf. Weiter konnte er nicht schauen, denn Werner stellte den Motor ab und mit ihm gingen auch die Scheinwerfer aus.

»Wir müssen zu Fuß ein Stück, aber keine Panik, es ist nicht viel.«

Birne war zu müde für Panik, er ließ sich von Werner behängen mit einem Fernglas und dem Gewehr, vor dem er zunächst schon Respekt hatte.

»Da musst du keine Angst haben, es ist gesichert.«

Gesichert? Werner konnte keine Ahnung davon haben, wie sehr die Dinge gegen ihn arbeiteten.

Sie gingen den Hang hinauf, kamen auf eine Wiese, die sie überquerten. Im Hintergrund hob sich dunkel ein Berg ab. Sie stiegen über einen Elektrozaun, der nicht geladen war. Dazu durfte er Werner sein Gewehr zurückgeben und unbewaffnet drüber. Nun führte der Weg bergab über einen steileren Hang als den, den sie heraufgekommen waren. Vereinzelt standen hier Fichten. Etwa auf halber Höhe ließ Werner Birne anhalten. Der hatte, um nicht zu fallen, nur noch auf den Boden vor ihm geschaut.

Sie waren an einem kleinen Jägerstand angekommen, der kaum Platz für sie beide bot. Das war ihnen egal, sie stiegen beide ein und waren leise.

»Ihr Deutschen, leck mich.« Werners Atem dampfte.

»Sag mal, ist das jetzt geladen?«, wollte Birne sicher sein.

»Was denkst denn du?«, war die Antwort Werners. »Wir warten jetzt zehn Minuten, knallen den Fuchs und sind schon auf dem Weg zurück. Alles ganz schnell.«

Birne bekam zurzeit selten die Gelegenheit, den Sonnenaufgang zu sehen. Die Sonne kam nun immer schon, bevor er die Zeitung holen ging. Bis vor ein paar Wochen hatte er beim Zeitungsholen das Gefühl, früh aus dem Haus zu sein, sich seine Zeitung als Belohnung zu holen.

Birne dachte sich, dass er momentan mehr über seine Zeitung nachdachte als über Frauen und überlegte, ob das in Ordnung sei.

Zehn Minuten schauten sie nun auf die Fichten eines Waldrands. Birne traute sich nicht, etwas zu sagen, meinte, still sein zu müssen, um die Tiere nicht zu warnen. Eigentlich hätten sie schon knallen müssen.

»Gefällt es dir bei uns?« Birne erschrak, als Werner ihn fragte.

»Müssen wir nicht leise sein wegen der Füchse?«

»Wenn wir leise flüstern, reden wir in einer Frequenz, die sie nicht wahrnehmen.«

»Ach so.«

»Hast du das nicht gewusst?«

»Nein. Ist das einer?«

»Was?«

»Da drüben.«

»Richtig.«

Werner hatte den Lauf gerade zur anderen Öffnung rausstehen, musste ihn reinholen, dabei Birne ins enge Eck drücken und dann mit Mühe das Gewehr durch den anderen Schlitz rauszwängen. Birne hatte Angst, das Teil könne losgehen und, wenn es schon keinen von beiden blind träfe, ihre Trommelfelle zerfetzen. Irgendetwas – das Rascheln ihrer Jagdjacken, Werners Fluchen, das Schlagen des Metalls an das Holz des Jägerstands – musste in einer Frequenz gewesen sein, die der Fuchs hörte, oder er hatte die Schnauze voll gehabt von dem Platz neben den Bäumen – er war weg, und Werner fluchte: »Scheiße!« Laut. »Den hätten wir haben müssen. Scheiße.«

»Tut mir leid.«

»Du bist nicht schuld.«

Sie warteten, und Birne wusste jetzt nicht mehr, wie lange. Er sagte nichts.

»Bist du verheiratet?«

»Nein.«

»Aber eine Frau hast du.«

»Nein, nicht direkt.«

»Versteh schon, schlechtes Thema.«

»Nein, nein, wir können schon darüber reden. – Sie ist mir weg. Ein anderer. Aber scheißegal, das kommt wieder.«

»Was? Sie?«

»Die Liebe.«

»Pst.«

Sie hatten wieder einen, es könnte auch der gleiche gewesen sein. Werner war wieder 90 Grad verkehrt. Er fluchte und legte an, diesmal war es knapper, aber es fiel kein Schuss, dazu war das Tier schon zu sehr auf der Flucht, als dass es noch wert gewesen war, es auf einen Schuss ankommen zu lassen. »Scheiße.«

»Tut mir leid.«

»Du bist nicht schuld. – Ich bin manchmal ganz froh, wenn ich zu Hause mal rauskomme. – Wohnen da, wo du wohnst, viele Ausländer?«

»Es geht. Wieso?«

»Nichts. Es gibt gerade viele Ausländer. Ich bin nicht feindlich, ich stelle es nur fest.«

»Aber einen Kebab isst du, damit hast du keine Probleme.«

»Ich bin nicht feindlich, das habe ich nicht gesagt. Ich stelle nur fest. Ich habe einen Bekannten bei der Polizei.«

»Das sind alles Nazis«, sagte Birne.

»Das kann schon sein, er erzählt halt allerhand. Ich bin auch nicht mit allem einverstanden, was die Deutschen machen. – In Wirklichkeit kann ich damit gar nichts anfangen, was ihr treibt. Macht doch, was ihr wollt.«

»Es gibt viele Nazis hier.«

»Du meinst Polizei?«

»Nein, nicht einmal, Leute, die so reden wie du.«

Werner wehrte sich: »Ich sag es dir noch mal: Ich bin kein Nazi, ich bin von der Einstellung eher links.«

»Und dein Bekannter?«

»Der erzählt nur.«

Sie hatten wieder einen, vor dem richtigen Loch, alles passte, Werner musste nur anlegen, ruhig atmen und abdrücken.

»Mensch, sei doch mal still!«

»Ich habe gar nichts gemacht.«

»Dann ist es deine Scheißjacke, die macht Krach. Jetzt ist er wieder weg.«

»Tut mir leid.«

»Das nächste Mal ziehst du was Anständiges an.«

Birne verstand, dass er wieder mitdurfte. Es hatte ihm gefallen, die Stille, dass kein Schuss gefallen war. Das Gespräch mit Werner.

Im Auto. »Hast du eigentlich Kinder?«

»Ja. Eine Tochter. Wieso?«

»Nur so.«

»17, das schwierige Alter.« Werner lachte.

Birne hatte gar nicht daran gedacht. Sie waren auf dem Weg zur Arbeit, hatten Wechselkleidung dabei.

»Das nächste Mal«, sagte Werner, »gehen wir abends, und danach an den Stammtisch.«

Birne gefiel das, Birne mochte Bier.

Im Büro war es ruhig. Er war halt jetzt da, keiner achtete besonders auf ihn. Birne hatte nichts zu tun, tat aber so, als hätte er, man wusste ja nie. Er blätterte ein bisschen die Bücher durch, die sie herausgegeben hatten, fand sie nicht so wahnsinnig anders als andere, worauf sie stolz waren, dass sie überhaupt nicht so waren wie Reiseführer. Es war ihm schon recht. Er arbeitete nur hier, er musste seine Seele hier nicht reinhängen.

Irgendwann kam mal Tim und erklärte ihm das Programm oder System, mit dem sie hier arbeiteten. In welchem Ordner die Texte zu finden seien, wie man sie auf die Seiten des werdenden Buches fließen lassen konnte, wo man nach Bildern suchen konnte, wie ihre Seiten normalerweise gestaltet seien, worauf man zu achten habe, was die Todsünden seien und so weiter.

Birne dachte sich »aha« und fand, dass man hier von keinem große Kunststücke verlangte. Langsam kam er aber in einen Zustand, in dem man von ihm auch nichts mehr verlangen konnte, ihm wurde schlecht, und er schwor sich, sich nie wieder so blöd vollzusaufen, zumindest nicht allein. Tim jedenfalls schaute ihn des Öfteren komisch an und Birne kam es so vor, als versuche er einen gewissen Abstand zu ihm zu halten, als stinke er womöglich nach Alkohol. Birne dachte, man müsse bald Hustenbonbons in seiner Schreibtischschublade lagern.

Allein dreimal am Vormittag kam Werner und fragte: »Alles klar, Junger?« Birne wollte ihm vor die Füße kotzen. Jetzt sah man ihm schon an, dass er nicht gut beieinander war, dann musste man ihn nicht auch noch runterziehen. Er hatte einen Fehler gemacht, gut, aber war auch nur ein Mensch, und das passierte halt. Birne hatte ja nicht Schuld, dass er einsam war. Schließlich bejahte er Werners Fragen und bekam für kurze Zeit seine Ruhe.

Irgendwann war Werner irgendwohin verschwunden, und Birne dachte sich, er könne sich jetzt eine lockere Stunde im Internet gönnen, seinen Kater mal auf anderen Gedanken bringen.

»Na? Schon eingelebt?« Das war Sigrid, die anscheinend Werners Abwesenheit nutzte, sich an den neuen Kollegen ranzuschmeißen.

»Bin ja gerade erst angekommen.«

»Aber es gefällt Ihnen – dir doch?«

»Bis jetzt noch nichts Schlechtes erlebt.«

»Gut. Heute ist ein guter Tag für Leibesertüchtigung.«

»Ja?« Birne hatte keine Ahnung, worauf sie hinauswollte.

»Nach dem Mondkalender.« Stolz hob sie einen bunten Kalender hoch, damit er sehen konnte, wovon sie sprach. Es war zu klein aus der Entfernung, er konnte nichts lesen, deswegen ging er auf sie zu. Sie stand im Türrahmen seines kleinen Büroabteils.

»Wann wäre denn ein günstiger Tag für Haareschneiden?«, wollte er höflich wissen.

»Wieso? Deine sind doch noch nicht zu lang.«

»Nein, meine ja bloß, steht doch sonst immer in den Mondkalendern.«

»Richtig, richtig, steht auch drin, aber auch ganz andere Sachen: Wann es gut ist, sich zu waschen, wann, das Unkraut zu jäten, wann, dem Partner oder dem Chef eine entscheidende Frage zu stellen …«

»Schon brutal, was der Mond alles weiß.«

»Da, schenk ich dir, den bringen wir auch raus.«

Birne blätterte drin, sah eine Menge Symbole in einem blauen Kalenderbuch.

»War mein Projekt«, verriet Sigrid stolz.

»Ist toll geworden.«

»Heute ist Leibesertüchtigung.«

»Dann müsst man sich heute noch bewegen.«

»Ich gehe ins Fitnessstudio heute noch.«

»Fitnessstudio?«

»Ja, da gibt’s ein ganz tolles in Kempten, eigentlich zwei, eines für Frauen, also nur für Frauen, und eines für gemischt.«

»Du wirst wahrscheinlich in das für Frauen gehen.«

»Ja.« Sigrid lächelte und wurde ein bisschen rot.

Mit einem Poltern kam Werner die Treppe herauf zurück zur Arbeit. »Der Chef schaut heute noch kurz rein«, schrie er.

Sigrid flüchtete wie ertappt von Birne weg an ihren Platz. Es war nie etwas geschehen. Werner grinste. Birne schüttelte innerlich den Kopf.

Irgendwann, sobald er raus war aus dieser Situation, würde jemand kommen – vielleicht sogar Tim, und er würde sich freuen, sogar, wenn es ausgerechnet Tim wäre –, würde ihm auf die Schulter klopfen und sagen: »Das musst du nicht so tragisch werten, der hat heute einen strengen Tag, die Reise und so weiter, morgen sieht er wieder ganz anders aus, morgen wird er es nicht mehr erwähnen, höchstens einen Scherz machen, wir werden alle lachen.«

Noch steckte Birne aber in der Situation, knietief, und er sank noch tiefer und wünschte sich, nicht hier zu sein, sondern seinetwegen auf einem Berg, und Ruhe um sich zu haben, die Ruhe, die er jedem schenken würde, würden sie ihn lassen, die anderen und die verfluchten Dinge.

Der Chef war zurückgekommen, nur kurz reingeschneit, hatte die Praktikantin dabei, leise hinter sich, und Birne dachte: Die hat wahrscheinlich einen guten Charakter und mehr auch nicht. Der Chef hatte einen weißen Leinenanzug an und freute sich, wie er anmerkte, dass der Neue da sei, wollte wissen, ob er sich schon eingelebt habe, und wies die Junge an, sich in ihrem ungelenk getragenen Hosenanzug zur Kaffeemaschine zu bewegen und für die Mannschaft Kaffee zu brühen, um sich bei einer Tasse besser kennenzulernen, sich aneinander zu gewöhnen. Werner lehnte sofort ab, setzte sich aber dazu.

Und hätte man Birne gefragt, wie es denn genau zu der Situation gekommen sei? Da hätte er antworten müssen, dass er es genau auch nicht mehr rekonstruieren könne, dass er sich schon sehr konzentriert habe, nichts zu viel zu berühren, dass er möglicherweise einen Moment ein bisschen zu sehr auf den lustigen Zwirbelschnurrbart seines Bosses, der so nett zu seinem graubraunen weniger werdenden Haar passte, geachtet habe, als er noch eine Tasse eingeschenkt und halt dabei ein paar Tropfen auf den Anzug gebracht habe. Ein paar Tropfen, die im nahezu sofort einsetzenden Gebrüll, das keinesfalls mit Verbrühschmerz zu rechtfertigen war, vor Schreck ein paar mehr wurden, genau so viel, dass man von einem ruinierten Anzug sprechen konnte.

Es war passiert, man konnte nichts dran ändern. Birne hätte gern beschwichtigt. Das kleine Kaffeekochmädchen stand auch hilflos daneben, das nahm Birne wahr, und es nützte ihm nichts. Der Chef war sauer, nannte ihn ein Rindvieh, das würde ihm später leidtun. Er nannte Birne auch einen Hornochsen, und Birne dachte: Wer ist wohl der größere Hornochse: ich oder der, der einen Hornochsen wie mich anstellt?

Sigrid sagte: »Beruhigen Sie sich, ich will schauen, ob man was rausbekommt.« Sie war zum Waschbecken gerannt und hatte ein Handtuch nass gemacht.

Der Chef ließ sie nicht ran, der Chef sagte: »Ich will mich nicht beruhigen. Ich will mich aufregen, ich will einen Menschen umbringen.« Dann wurde es still.

Sie wusste zu gefallen. Ihm. Sie durfte ihm gefallen. Alle durften ihm gefallen. Fett.

Er wusste nicht, ob ihm das alles noch Spaß machte, sein Alltag, er erledigte seinen Job, weil es sein Job war und er dafür Butter auf sein Brot bekam, mehr nicht. Er war nicht mehr in dem Alter, in dem man sich jeden Tag eine halbe Stunde fragt, ob man denn jetzt glücklich ist oder nicht. Die Zeit vergeht immer schneller, die Zeit ist eine Sanduhr, privat war genug schief gelaufen, da brauchte er nicht noch seinen Job infrage stellen.

Kommissar Bruno Abraham schaute durch die Glasscheibe seines Büros auf seine Schreibkraft Tina. Tina kam von Martina, lieber wäre es Abraham gewesen, wenn es von Christina gekommen wäre, aber es war in Ordnung, vor allem die Frau war in Ordnung. Er schaute ihr zu, wie sie in einem Ordner blätterte, anscheinend eine Unterlage suchte, kurz zu ihm aufblickte durch ihre scharfmachende, glitzergrün umrandete und spitze Brille, weil sie seine Blicke irgendwie spürte, und ihn kurz anlächelte, ihm dabei einen Moment das Glitzern des kleinen, künstlichen Diamanten, den sie auf ihrem linken Schneidezahn trug, zeigte. Er lächelte zurück, doch sie war schon wieder in ihren Ordner vertieft, jedoch sich seines Lächelns bewusst.

Sie stand auf, ging zu einem Aktenschrank – wie viel sie hier bei der Polizei doch noch auf Papier und nicht im Computer hatten, da mussten die Digitalisierer noch eine Menge leisten – sie hatte schöne Beine, und er durfte sie sehen, sie steckten in weißen Strumpfhosen, der Rock ihres schwarz-weiß karierten Kostüms war von schön anzuschauender Länge, ihre Haare hochgesteckt. Das konnte kein Zufall sein, die Frau wusste, wie sie wirkte, und sie führte ihren Chef, Kommissar Abraham, in Versuchung.

Er hatte seine Frau eingebüßt, wie, war ihm nicht ganz klar. Er hatte schon wenig Zeit für sie gehabt, ein bisschen viel Beruf, ein bisschen Stammtisch, ein bisschen Sport – er wollte ja nur leben. Sie auch, aber profaner als er, sie wollte Lust und Fleisch, im Prinzip hatte er dagegen auch nichts, aber es konnte nicht alles sein in einem menschlichen Leben.

Sie hatte ihm eröffnet, dass sie ihn verlasse, und er war nicht wirklich überrascht. Freilich hatte es ihn vor Schmerz schier zerrissen, aber mehr, weil er sie lieber nach außen weiter besessen hätte, als dass ihm noch viel an ihr lag. Wenn sie meinte, dass sie ihn nicht mehr brauchte, konnte sie ihn sein lassen, sie hätten ein Arrangement finden können unter demselben Dach, viel wollte er auch nicht mehr von ihr. Aber gehen war blöd, gehen sah so aus, als ob er als Mann nichts taugte. Gehen zu einem anderen, den es auch gab, machte es noch schlimmer, aus ihm den noch größeren Versager. Diese Schande tat ihm weh, die Frau eigentlich nicht. Dazu sah er viel zu gut aus, als dass er diese Freiheit nicht amourös ausfüllen würde.

Ein bisschen anders war es schon gekommen. Er hatte zunächst vor allem gesoffen wie ein Weltmeister nach dem Finale. Das war in Ordnung, die Kollegen akzeptierten das, war schließlich ein Schicksalsschlag, der relativ vorzeichenlos über den Kommissar hereingebrochen war. Den Damen signalisierte er damit Unbesetztheit.

Sie hatten einen Sohn, einen Oliver. Der war gerade im besten Alter von 16, der hatte innerlich ganz schön gelitten, sich aber nichts anmerken lassen, war cool geworden. Abraham war nicht von allem begeistert, was er sich an- und mit wem er rumzog, aber insgesamt bewunderte er die Tapferkeit seines Buben, der, seit seine Mutter sie so allein gelassen hatte, immer mehr zu einem Kumpel geworden war. Sie waren eine Männer-WG, hatten am Anfang ein paar ungeschickte Versuche mit der Hausarbeit gebraucht, waren jetzt aber Herren der Lage. Oliver war, das mochte Abraham gar nicht abstreiten, ein ganz wichtiger Grund, warum es ihm nicht so beschissen ging, wie es möglich wäre nach allem. Wenn sie auf die Idee käme, ihn ihm auch noch wegzunehmen, dann hätte sie ihn auf dem Gewissen, wahrscheinlich. Aber auf die Idee war sie nicht gekommen, sie fühlte sich lieber wohl in den Armen ihres Neuen, eines Ausländers noch dazu, der sein wahres Gesicht erst zeigen musste. Auf diese seine große Stunde wartete Abraham und auf ihr Zurückkriechen, worauf er ihr mit harter Schulter antworten könnte. Solange würde der Sohn gelegentlich seinen Vater kotzend auf der Toilette vorfinden, ihm die Haare aus dem Gesicht streichen, den Mund putzen, ihn in den Schlafanzug stecken und ins Bett helfen. Und der Vater würde dasselbe für seinen Sohn tun, und die Mutter dürfte von nichts wissen, denn sonst würde ihre schöne Einsame-Wolf-Zeit vorbei sein, und sie würden wieder Vernunft annehmen müssen.

Von Tina wusste er nicht allzu viel, außer dass jeder männliche Kollege für sie schwärmte. Auch er, aber er hatte sich, als er noch fest gebunden war, dafür geschämt, der Fremden, die nicht seine war, auf den Hintern zu schauen. Die Kollegen waren da nicht so streng mit sich, sollten die machen, was sie wollten. Jetzt durfte auch Abraham ungeniert stieren, jeder wusste das, selbstverständlich auch Tina, und deshalb konnte es kein Zufall sein, dass sie ihm noch einen verhuschten Blick schenkte, als sie sich setzte mit zwei neuen Ordnern.

Viel hatte er heute noch nicht gemacht, nicht weil er verkatert war – er soff nicht mehr so viel wie kurz nach der Trennung –, aber es gab nicht viel. Sein Kollege Inspektor Trimalchio war mal da gewesen, sie hatten über den Müll geredet, weil die Stadt eine Verordnung erlassen hatte, die Müll-Trennungssünder strenger zu kontrollieren. Sie hatten sich überlegt, wie sie das organisieren könnten. Sie hatten sich aufgeregt, dass immer mehr von ihnen verlangt, aber immer weniger Personal und Geld ihnen zugebilligt werde. Kleinbürgerkram. Er mochte Inspektor Trimalchio – gleiche Wellenlänge.

Er würde jetzt aufstehen und Tina einladen, egal wozu, Mittagspause, Kaffee, Eis oder Drink nach dem Dienst oder abends richtig. Sie würde nicht Nein sagen können bei den vielen Optionen, die er ihr böte, sie würde bekommen, was sie wollte. Dachte Abraham.

Mit »Servus, Tina« ging er sie an.

»Ja?«

»Hast du es streng heute?«

»Geht so.«

»Weißt du, ob noch Kaffee da ist?«, fragte Bruno Abraham.

»Alles ausgetrunken.« Das wusste Bruno, deshalb hatte er so blöd gefragt, jetzt würde sie gleich fragen: »Soll ich noch einen machen?«, und er könnte sie einladen.

»Nein, nicht nötig. Aber Lust hätte ich schon. Hast du auch? Wir könnten rausgehen. Ich lad dich ein.«

»Du mich? Wieso?«

»Weil’s meine Idee war. Rausgehen und Kaffeetrinken.«

»Okay, aber ich kann uns hier einen machen.«

»Das ist eigentlich nicht deine Aufgabe.«

»Nein, ich mach’s nebenbei, das lenkt mich nicht ab.«

»Was würde dich denn ablenken?«

»Hm? – Was würde mich ablenken? Wenn hier den ganzen Tag ein Fernseher liefe.«

»Ein Fernseher?«

»Ja, das würde mich ablenken.«

»Weißt du, was mich ablenkt?«

»Was?«

»Deine Beine.«

»Hab ich das Falsche an?«

»Im Gegenteil: genau das Richtige. Wenn deine Beine nicht wären, könnte ich diesen Job schon lange nicht mehr machen.«

»Oh.«

»Macht dir deine Arbeit hier Spaß?«, fragte Bruno, weil er selbstbewusster wurde, da sie mit ihm redete.

»Schon.«

»Warum?«

»Heute willst du es aber sehr genau wissen.«

»Ich interessier mich für dich. Das ist doch schön. Oder?«

»Freilich. Also, ich finde meine Arbeit hier schön, weil hier kein Massenbetrieb herrscht, weil man sich hier noch füreinander interessiert.«

»Im Ernst.«

»Ich mag die Leute hier, ich mag die Arbeit im Büro, sie ist übersichtlich und doch nicht eintönig, die Fälle und so weiter, dahinter stecken Menschen, Schicksale und ich bin da dran, nah. Verstehst du?«

»Ja, ich bin näher.«

»Weiß ich, aber das wollte ich schon nicht mehr, weil ich Angst hätte, ich nähme davon zu viel mit nach Haus. Im Kopf. Ich denke, damit hast du kein Problem.«

»Nein, das verstehe ich unter Professionalität, die Dinge hier nicht zu nah an mich ranzulassen, obwohl sie sich manchmal sehr aufdrängen. Im Moment habe ich das Problem eher andersrum.«

»Andersrum?«

»Die Dinge daheim drängen in meine Arbeit. Das ist schwerer wegzuhalten. Wie sieht’s bei dir daheim aus? Das würd ich gern wissen. Mensch, würd ich das gern wissen.«

»Da drückt nichts.«

»Bei mir schon. Weißt du, dass mir die Frau weg ist, dass sie mich verlassen hat? Ich bin einsam. Warst du schon mal einsam? Ich glaub’s nicht, wenn ich dich so anschau.«

»Allein und einsam ist ein Unterschied. Ich bin gern allein, ich nenne das unabhängig, ich bin nicht gern angebunden.«

»Ich genieße das, klar, mal zu lassen, was ich will und zu tun auch. Aber irgendwann drückt es, vor allem, wenn du es ein Leben lang zuvor nicht gewohnt warst. Ich war nie einsam. Alle wollten immer nur mich. Ich weiß gar nicht, was sie alle an mir finden. Aber irgendwas muss dran sein an mir, sonst würden sie es nicht alle versuchen. Versuch’s doch auch mal, oder kostet es dich was?«

»Was sollte es mich kosten?«

»Wartet jemand daheim auf dich?«

»Du willst es heute sehr genau wissen.«

»Ja, will ich, ich geb zu, dass ich dich gern anschau, dass ich mir das erlaube, seit ich das darf und nun will ich, dass du es mir auch erlaubst.«

»Du darfst schauen, soviel du willst und solange du nur mit den Augen schaust, gefällt es mir sogar, geb ich zu. Und mit den Händen, da schaut man nicht. Davon haben wir nicht gesprochen.«

»Noch nicht. Gehst du jetzt mit?«

Er musste allein gehen, er ging dennoch und fühlte sich nicht schlecht dabei. Er war vorangekommen und er würde es weiter probieren, bis der Tag vorbei war. Er spürte, dass die Frau nicht aus Granit gebaut war und er wollte spüren, woraus sie tatsächlich gebaut war.

Über den ersten Eindruck konnte Birne Seiten füllen, weil er einer war, der sich an der Platte immer wieder verbrannt hatte, es immer wieder versucht hatte, seinen Vorurteilen nicht zu glauben und dann so bitter enttäuscht wurde. So oft. Birne verstand was vom ersten Eindruck, wie wichtig er war, dass man ihm traute, auch wenn es nach einer Weile oder zwischendrin mal anders aussehen konnte: Der erste Eindruck ist wichtig. Hatte Birne gelernt, so oft und bitterlich.

Menschen verändern sich, freilich, manchmal ist einer auch wirklich besser, als man gedacht hätte, als man ihn zum ersten Mal eine Zigarette hat anzünden sehen, aber wenn man einen von Anfang an abgrundtief hasst und nicht nur, weil er einen an jemanden erinnert, der ihm die erste oder zweite Freundin ausgespannt hatte, dann ist da was dran.

Birne hatte sich Gedanken über das neue Leben gemacht, hatte sich gedacht, dass es inkonsequent wäre, wenn man schon ein neues Leben anfinge, nicht auch Dinge anzurühren, in deren Nähe man sich im alten Leben gar nie gesehen hätte.

Birne hatte beschlossen, ein Fitnessstudio zu besuchen. Das machte man hier so, keiner fand was dabei; Freunde hatte er hier, so gesehen und beim besten Willen, noch keine, also konnte man es darauf ankommen lassen. Der Spaß war nicht billig, und Birne war schon dagegen, dafür so viel zu zahlen, das hätte er mit echter Körperarbeit um einiges billiger haben können, aber ranlangen – apropos – ließ ihn ja niemand. Das war, wenn man streng hinschaute, auch der Grund, warum er hier war – in der Stadt und auch in dem verfluchten Studio.

Die waren alle viel schöner, als er sein wollte, alle hier nicht zum ersten Mal und Birne musste sich daran erinnern, dass er gezahlt hatte, wie sie alle, um hier sein zu dürfen, und deshalb auch ein Recht hatte, auch wenn er nicht so schön war. Außerdem: Was heißt schön?

Der Tag war dumm gelaufen, er hatte praktisch bei seinem Chef verschissen. Birne hatte früh am Morgen sein Haus verlassen, um zu schießen. Er war, ohne zu schießen, in sein Büro gegangen, hatte einen gewöhnlichen Tag verlebt und ihn mit einer Katastrophe abgeschlossen. Vollsaufen wäre konsequent und für jedermann nachvollziehbar gewesen. Birne wäre am nächsten Tag, nach Hustenbonbon und Jägermeister riechend, einen Tropfen zu spät erschienen, hätte damit seinen Kredit vollends verzockt, wäre geflogen, hätte das neue Leben nach einer Woche abgebrochen, wieder ein neues angefangen, hätte sich kurz gefragt, ob das den Rest jetzt so weiterginge, dass man mehr anfängt als führt. Und so weiter.

»Das musst du nicht so ernst nehmen«, hatte Werner gesagt, als sie draußen waren.

»Ist der immer so?«

»Eigentlich nicht.«

Werner meinte es ehrlich gut mit ihm. Birne spürte das, Birne war so etwas auch wichtiger als der Job und die Karriere, die konnte er immer noch machen, aber zwischenmenschlich musste es passen, sonst ging einem da oben irgendwann die Luft aus und es würde dich zusammenhauen und runterziehen.

»Ich hab mir gedacht, ich bring ihm morgen Ferrero Rocher mit und entschuldige mich in aller Form.«

»Der alte Sekretärinnen-Umwickler. Der Mann versteht was von den Menschen. Gute Idee.«

Birne hätte gerne gewusst, wie ernst Werner das meinte, hatte sich aber nicht zu fragen getraut. Sie waren nach wenigen Metern getrennte Heimwege gegangen. Birne war gar nicht so schlechter Laune, wie er gedacht hatte. Er hatte sich aus dem Supermarkt ein Weizen mitgenommen und, nachdem das weg war, beschlossen, es mit dem Studio zu versuchen.

Birne hatte gedacht: Nichts. So billig bin ich nimmer, mach nicht mehr, was am nächsten liegt, den Tag vollends versaufen, sondern erst, was das dritte oder vierte ist, worauf einer jetzt gekommen wäre. Er hatte seinen Geldbeutel gepackt und war los zum Studio, hatte den Preis für ein Vierteljahr hingelegt, gerade um sich für die Schweinerei auf dem Anzug des Chefs zu strafen: Wenn die nämlich Konsequenzen hätte, wären die Euro fürs Studio auch für den Arsch. Innerlich hatte Birne also schon gebüßt. Wusste der Chef natürlich nicht, mit dem Selbstbewusstsein konnte ihm Birne aber morgen begegnen. Mit dem Selbstbewusstsein und vor allem ohne Alkohol im Geruch. Birne lachte über die doppelte Fliege.

Er hatte ein Handtuch und einen Haustrainingsanzug mitgenommen, den er gern anzog, wenn er in den Fernseher schaute – wenn er in den Fernseher schaute. Der Anzug stank noch nicht, obwohl er ihn zwei Jahre sicher nicht gewaschen hatte. Er roch schon, er stank halt nicht.

Birne war allein da. Birne wollte eine tolle Frau kennenlernen. Zunächst nur reden, sich höchstens später und im Idealfall bei einem Ausgehen in eine Freundin von ihr verlieben.

Die wiesen ein, sagten ihm, wie er anfangen sollte, wenn er noch nie da war, und wie er sich dann steigern sollte. Sie maßen ihm den Blutdruck.

Die anderen, die noch da waren und nicht so verloren schauten, die waren auch einmal zum ersten Mal da gewesen, die wussten doch, was die einem sagten, der zum ersten Mal da war, wie er anfangen sollte und wie er sich steigern könnte. Für sich sah Birne wie einer aus, der zum ersten Mal da war, tausend Meter gegen den Wind, ohne dass sein Anzug stank. Birne gab die Hoffnung auf, hier gleich eine tolle Frau kennenzulernen, hier war kein Ort, an dem Verlierer eine Chance bekamen. Zum Verlieren ging man woanders hin.

Da drüben lachte eine zu ihm herüber, sie musste ihn auslachen, er passte nicht hierher. Nebenan der Mann, den konnte sie auch meinen, auch wenn das unwahrscheinlich war und sie dazu ein bisschen hätte schielen müssen, was er auch nicht glaubte, dass hier eine war, die schielte. Nebenan der Mann, der steckte in einem blau-metallic-glänzenden Body und hatte seine schwarzen Locken im Zaum mit einem weißen Stirnband. Und einen Schnauzbart – Birne hasste ja Schnauzbärte und Frauen, die sich von Schnauzbärten angezogen fühlten. Der Mann wäre zu dick gewesen, wenn er nicht trainiert hätte. Aber das tat er ja, der Schnauzbart-Mann, trainieren, dass es krachte, und Birne bekam einen Hassanfall, dass er gar nicht wusste, woher auf einmal, und hätte aufhören müssen oder seine Energie bündeln und sich gleich beim ersten Mal richtig steigern. Der Hass kam, und Birne konnte ihn nicht erklären dadurch, dass die Frau den Mann neben ihm auch hätte meinen können mit ihrem Grinsen.

Birne warf ihr einen freundlichen Blick zu, und sie schaute ihn schon längst nicht mehr an, sondern schwitzte und sah ihrem Schweiß zu, wie er ihr zwischen die Brüste rann. Birne mochte das Wort drall und freute sich, endlich wieder eine Frau zu sehen, die er wem auch immer mit diesem schönen Wort hätte beschreiben können. Er starrte sie an und stellte sich eine Freundin von ihr vor. Er nahm sich vor, den Rhythmus herauszufinden, in dem sie herkam. Hatte sie einen Tag in der Woche, der reserviert war für den Sport oder richtete sie sich nach dem Mondkalender? Der Schweiß rann ihr nicht nur in den Ausschnitt, sondern klebte einen Teil ihrer blonden Locken auch an ihre Stirn, die über den großen und trotz der Anstrengung nachgeschminkten Augen thronte. Sie hatte ein kräftiges, aber noch kein maskulines Gesicht. Birne war gespannt auf ihre Freundin, vergaß beinahe, es beim ersten Mal nicht zu übertreiben, aber die Maschine erzeugte in ihm keine Schmerzen, noch nicht einmal eine Anstrengung. Sie schaute noch einmal zu ihm – eindeutig zu ihm – herüber, und sie schaute noch einmal eindeutig zu dem Schnauzbart herüber: Der Wettkampf war ausgebrochen. Birne fühlte sich mächtig, der Kaffeefleck des Nachmittags war ihm an diesem Abend nicht anzusehen. Heute war Leibesertüchtigung. Sie machten alles richtig, alle drei. Die besten zwei von ihnen würden den Tag als Könige beschließen.

Birne war am späten Nachmittag heimgekommen, hatte schon gar nicht mehr mit einer Zeitung gerechnet und auch keine bekommen. Sie war ihm am zweiten Tag in Folge gestohlen worden. Das passte, Birne hatte nicht mehr mit einem Geschenk des Schicksals gerechnet und dann, als er sich frisch gemacht hatte nach der Leibesertüchtigung, auf dem Wartetisch neben dem Wartestuhl in seinem Studio eine zusammengefaltete, kaum gelesene Allgäuer Zeitung entdeckt. Er hatte sich gefreut und hingesetzt, war in den Neuigkeiten und Bildern buchstäblich versunken, hätte gar nicht mehr geglaubt, wie schön so etwas sein konnte, und das nach nur zwei Tagen, in denen man bestohlen worden war. Beinahe konnte er den Dieb verstehen. Eine Zeitung ist besser als manches Buch, dachte Birne, manchmal sogar besser als die Bibel. Er hatte sich vollgesaugt mit Druckerschwärze und dem Geruch grauen Papiers. Als er aufblickte, sah er sie noch einmal vorbeigehen, unglaublich elegant in ihrem rosafarbenen T-Shirt, die Locken klebten nicht mehr an ihrer Stirn, sondern wurden mit einem schwarzen Haarband gebändigt. Und das an seinem ersten Tag hier. Er war verliebt.

Dann folgte auch noch der Schnauzbart, sah aus wie ein alkoholkranker Zuhälter. Birne hatte seinen größten Feind entdeckt und fühlte sich ihm zehn Meter überlegen.

Bruno Abraham hatte eine Zusage erhalten und zwischen hier und seiner umwerfenden Verabredung noch ein bisschen Zeit. Die würde er nutzen, dachte er sich und trat kräftig auf die Straße.

Birne ging noch einmal in den Supermarkt, kaufte Schokolade, ein Stück Fleisch und eine Halbe Bockbier. Das Fleisch briet er sich noch und trank das Bier, bevor er müde und viel besser gelaunt, als er es sein sollte nach allem, ziemlich früh die Augen schloss und nichts mehr mitbekam.

3. Tag

Sie war früher gekommen als er und hatte ihn ziemlich ausgebremst, indem sie seine Frage, nachdem sie diesen irren Abend gehabt hatten gestern, mit einem »Ich kann mich nicht erinnern, ich kann mich nie erinnern« abgeschmettert hatte und seinen Übermut auf die Größe einer Zeckenbisswunde hatte schrumpfen lassen.

Er hatte sie gefragt »Na, hast du auch so heiß geträumt wie ich?«, und saß nun da und dachte an die Arschlöcher, die mit ihrem Müll nicht umzugehen wussten. Sie sollten ihn doch am Arsch lecken und mit ihrem Dreck machen, was sie wollten. Tina von Martina erledigte ihren Job wie immer und das, wo sie gestern so geil essen und hinterher einen trinken waren, dass er schon geglaubt hatte, neue Zeiten brächen an. Bis spät in die Nacht waren sie unterwegs und heute Morgen das. Dieses Verhalten. Ob er sich in ihren Gefühlen für ihn getäuscht hatte? Sie sah so verdammt gut aus und war auf einmal so kalt geworden. Hatte er zu viel geredet, hatte er sich zu toll dargestellt? Was stimmte nicht an ihm? Hatte sie einen Freund und nun ein schlechtes Gewissen?

Heute würde nichts passieren. Trimalchio würde kommen, sie würden sich ein raffiniertes Raster einfallen lassen, wie sie Leute einteilen und auf Streife schicken könnten, um die, die ihren Müll durcheinander und in eine Tonne warfen, zu erwischen und vor ihren verdienten Richter zu führen. Abraham dachte, dass er manchmal schon nur die kleine Hand eines sehr kleinen Mannes war als Polizist, als Kommissar sogar.

»Tina!«

»Ja?«

»Tina, ist noch ein Kaffee da?«

»Wie immer.«

»Tina, trinkst du einen mit?«

»Hab zu tun. Danke.«

»Und nachher, Tina? Machen wir am Mittag eine Pause?«

»Bin schon verabredet.«

Schon verabredet?

»Hast du Lust auf heute Abend?«

»Hast du heute nicht deinen Stammtisch?«

Hatte er, stimmte schon. Hatte sie aber nicht kapiert, dass sie etwas Besonderes war, dass er für sie einiges ändern würde im Leben? Konnte sie, wenn sie so aussah, überhaupt nicht kapieren, dass sie etwas Besonderes war? Hätten alle Frauen auf einmal von der Erde verschwinden müssen und er hätte nur eine einzige retten dürfen von allen Frauen, er hätte Tina genommen. So war das, an diesem Morgen.

»Dann halt ein anderes Mal.«

»Vielleicht.«

»Versprochen.«

Sie widersprach nicht.

Das Telefon klingelte.

Trimalchio war dran. Was wollte er?

Ein Mord war geschehen.

Der Tag war schnell vergangen, sein erster mit Zeitung, sein dritter im Geschäft. Das mit der Zeitung hatte ihn glücklich gemacht. Er hatte seinen Wecker früh gestellt und war doch ausgeschlafen, weil er rechtzeitig die Lampe gelöscht hatte am Abend zuvor. Kein Messer fiel ihm aus der Hand, kein Nutella verschmierte ihm die Finger, kein Kaffee tropfte ihm aufs Blatt. Er war zum Zeitungskasten gegangen und hatte sie sich herausgeholt, als ob das die normalste Sache der Welt wäre, die Millionen von Deutschen jeden Morgen verrichteten, ohne irgendetwas dabei zu verspüren. Wie Zähneputzen zum Beispiel.

Es gibt Tage, da möchte man an sich verzweifeln oder an der Welt oder an seinem Verhältnis zur Welt, wenn man grundsätzlich dazu in der Lage ist. Da schlägt man seine Zeitung auf und nichts, was da drin steht, nichts, was irgendwo anders passiert ist, interessiert einen einen Dreck. Birne hielt sich beim Leben nicht viel mit Philosophieren auf, ursprünglich zu einer Zeit, die er als seine Jugend bezeichnete, schon ziemlich oder was heißt ziemlich, dass es halt noch normal war. Nach und nach war ihm das Zeug aber lästig geworden oder albern vorgekommen – er hatte es weggeschmissen. Einer der wenigen Sätze, die ihm geblieben waren, die ihm hin und wieder noch ein Ziehen in der Seele verursachten, war einer des Griechen Aristoteles: »Wegen des Staunens haben die Menschen angefangen zu philosophieren.« Birne sah in dem Satz eine Aufforderung, sich für alles interessieren zu müssen, nicht weil er Philosoph werden wollte – der Zug war abgefahren –

nein, weil der, der nicht staunt, ein Nicht-Philosoph ist und früher oder später zum Depp wird. Ein Depp wollte Birne nicht sein, das wollte keiner sein. Keiner hält sich selbst für bescheuert. Man merkt aber auch nicht, wenn man bescheuert wird. Jedem kann es passieren, schon lange vor Alzheimer und dann – Scheiße – zeigen die Jungen mit Fingern auf einen im Bus und man meint, es liege am neuen Hut oder einem Zahnpastarest im Mundwinkel, dabei wird man für einen Depp angesehen und ist zufrieden mit einer Zahnpastaerklärung, wo man doch am gescheitesten sofort anfinge, an sich zu arbeiten, dass der Depp rausgeht aus einem.

Andrerseits hat kein Mensch die Zeit, sich für alles zu interessieren, außer vielleicht beim Warten auf den Bus, wenn er lange nicht kommt und die Langeweile Gestalt annimmt und die Werbung ohne schöne Frau auf dem Plakat auskommt. Eine Zeitung komplett durchzulesen, entzöge einen dem Alltag, dann existierte man nur noch zwischen Papier und Druckerschwärze, was an sich nicht die schlechteste aller Daseinsformen wäre, man müsste sich nur trauen.

Birne blätterte durch diese erste Zeitung in der neuen Stadt – es war da draußen außerhalb seines kleinen Kosmos nichts, absolut nichts von Belang passiert. Birne freute sich trotzdem an jeder Kleinigkeit, er roch an jedem Artikel, bevor er ihn las. Er führte ordentlich und ausgiebig ab, er genoss dabei dermaßen seine Lektüre, dass er vom Geruch der eigenen Exkremente beinahe nichts mitbekam. Er las folgende völlig unspektakuläre Geschichte:

Noch vor 20 Jahren, in den 80er-Jahren des vergangenen Jahrhunderts, beherrschte ein Thema unsere Medien wie heute die Klimaerwärmung: Deutschland und die gesamte westliche Zivilisation war drauf und dran, im Müll zu ersticken, die Müllberge wuchsen ins Unermessliche und drohten umzukippen und ganze Landstriche unter sich zu begraben. Man schalt die Medien, dass sie aus Mücken Elefanten machten, jede Kleinigkeit ausschlachten, bis der letzte Leser übersättigt abwinkt, doch in dem Fall hat es was genutzt: Die Menschen haben umgedacht, sie haben begonnen, Müll einzusparen, sie recyceln – dieses Wort wurde damals geboren – und sie trennen ihren Abfall, was eine Menge ausmacht. Immerhin müssen wir über Müll schon lange nicht mehr reden, wir haben den Kopf frei fürs Klima, wir können anderes anpacken.

Doch das ist zu schön gedacht. Leider. Immer mehr macht sich der Schlendrian breit. Müllmänner aus der ganzen Republik klagen über verschmierte Joghurtbecherdeckel im Papiermüll, Essensreste, ja und sogar echte Tierleichen im Gelben Sack. »Wenn wir so weiter machen, fallen wir zurück in die Steinzeit der 60er- und 70er-Jahre«, sagt ein Sprecher der Stadtwerke München. Die Bundesregierung will jetzt handeln. Müllsünder sollen ab heute stärker bestraft und vor allem strenger kontrolliert werden. Die Mülldetektive sind unterwegs und sie verhängen saftige Ordnungsgelder, damit uns in Zukunft nicht die Vergangenheit einholt.

Birne schüttelte seinen Kopf und spülte.

Sein erster Akt im Büro war der Gang mit der Schokolade zum Chef. Der hatte kaum aufgeblickt, einen dunkelblauen Anzug angehabt, »Guten Morgen« und »Das ist nett, stellen Sie es dorthin« gesagt und nicht mehr gesprochen vom Vorfall.

Birne war heute fleißig und eifrig, wollte ihnen zeigen, dass das gestern eine Ausnahme war und am Bier von vorgestern gelegen hatte. Heute zeigte er es ihnen richtig.

Erst gegen 11 Uhr wurde er ein bisschen müde und wäre eingenickt, wenn er sich nicht zerstreut hätte. Er besuchte eine Video-Seite im Internet, schaute sich eine Heavy-Metal-Band an, die ihm in der Früh im Feuilleton seiner Zeitung anlässlich ihrer neuen Platte empfohlen worden war und stolperte dabei auf ein paar Jungs, die sich selbst mit dem Handy gefilmt hatten, wie sie sich Zigaretten auf dem Arm ausdrücken zur Musik eben jener Band. Das sah ziemlich brutal aus. Birne zwang sich hinzuschauen. Denen war es gelungen, ohne viel Aufwand einen Ekel in Birne zu erzeugen. Im Prinzip war er gegen so was, irgendwie reizte es ihn aber auch, weil es ihn immer reizte, wenn jemand in der Lage war, etwas in ihm auszulösen. Von den Machern dieses Videos gab es noch andere, auf denen zum Beispiel zu sehen war, wie sie sich aus zwei Metern Höhe in eine Hecke stürzten und auch gegenseitig warfen. Dann Nahaufnahmen der Kratzwunden, ganz nah dran und wirklich böse. Die stellten Jackass nach, jene MTV-Sendung, in der sich professionelle Stuntmen die übelsten Sachen antaten. Gut inszeniert, fand Birne, so gut, dass die Deppen hier meinten, es sei echt und sich wirklich Schmerzen zufügten. Birne schnaufte einmal vor seinem nächsten Gedanken und schaute sich dann den Clip noch mal an, sehr genau: Was wäre, wenn das auch nur inszeniert war? Dann hätten sie ihn ebenfalls erwischt. Er hatte das geglaubt. Man konnte es nicht erkennen. Es sah echt aus. Es war ein pixliger Video-Clip. Birne fand es schlimm beim Anschauen, aber nur unter der Bedingung, dass es echt war. Aber ob es echt war, konnte er nicht wissen. Die Zeit hier vor dem Computer verging. Zeit, die vor dem Computer vergeht, ist eigenartig verlorene Zeit, diese Zeit verloren die Menschen vor 1000 Jahren nicht. Die starben zwar im Schnitt früher, hatten aber im Vergleich mehr erlebt.

»Was ist? Korbinian?«, fragte Werner kurz nach 12.

»Gerne«, antwortete Birne. »Muss nur noch das fertig machen.«

»Alles klar, kommst dann halt rüber«, sagte der Kollege, der ihn abends mit auf die Jagd nehmen würde.

Tim war in München, die Praktikantin dabei, Sigrid still an ihrem Platz an diesem Tag. Der Chef wollte nicht mit zum Essen, hatte wohl ein bisschen Respekt vor Birne bekommen. Hihi.

Um 16.30 Uhr machten sie Feierabend, Birne wollte noch mal heim, sich was Anständiges anziehen, Werner würde ihn abholen gegen 18.30 Uhr, bei Einbruch der Dämmerung, sie würden ansitzen und anschließend dürfte Birne mit in die Wirtschaft. Er war stolz wie ein Schulbub, er hatte so schnell Anschluss gefunden.

Nebel zog auf, während er heimging.

»Die wollen mich auch noch verhören«, erzählte Birne später im Jägerstand Werner. »Jetzt waren die natürlich noch sehr beschäftigt mit Spurensicherung und so weiter. Da konnte ich ihnen nicht so helfen. Aber sie kommen in den nächsten Tagen auf mich zu. Ich habe ihnen auch die Nummer vom Geschäft gegeben, nicht dass du dich dann wunderst, wenn die Polizei mal anruft.«

»Schon logisch. Hast du etwas mitbekommen, ein Blut gesehen oder so?«

»Nein, nein, das ist alles in der Wohnung passiert, da lassen die jetzt natürlich keinen mehr reinschauen; ein paar Informationen, die sie dort sammeln, dürfen nicht an die Öffentlichkeit, bevor der Mörder weggesperrt ist. Beim Verhör zum Beispiel verrät der sich, indem er ein Detail abstreitet, das er gar nicht wissen kann.«

»So?«

»Freilich.«

»Hast du die Frau gekannt?«

»Nur, dass sie einen Enkel hat und Frau Zulauf heißt – hieß natürlich, ich bin noch ganz drin in der Normalität.«

»Einen Enkel? Hat sie dann ein Geld auch gehabt?«

»Ein Geld? Das kann natürlich sein. Das würde einiges erklären.«

»Ich hab es vorhin im Radio gehört und noch gedacht: da schau her, ein Mord. Und das bei uns.«

»Und ich komm heim und denk nichts Böses, hab ja erst daheim ein Radio und kann erst dann davon erfahren, seh aber zuvor schon die Sonderkommission im Treppenhaus und eine Aufregung, das heißt, Aufregung gab es gar keine, die haben halt ihren Job gemacht, so wie wir unseren, obwohl unserer nicht so blutig ist.«

»Jeden Tag haben die das auch nicht.«

»Nein, nein, auf keinen Fall, sonst kannst du dir statistisch ausrechnen, wann mal einer von uns fällig ist.«

»Das wär ja noch netter.«

»Ich bin erst drei Tage hier, woher soll ich denn einen Feind haben?« Birne verschluckte sich fast an den letzten Worten seines letzten Satzes, weil er an seinen Chef und dessen letzte Worte am Tag zuvor dachte. Aber: Konnte jemand wegen eines Anzugs morden? Es lag in der Natur des Mörders, und wenn er dazu bestimmt war, einem anderen das Messer reinzujagen, würde er es früher oder später machen, der Anlass könnte plötzlich ein ganz ein nichtiger sein. Und saßen sie nicht gerade hier, waren dabei, einem Tier das Leben rauszuschießen? Waren sie besser? Steckte etwas Dunkles in ihnen? Birne hatte noch nie geschossen, Birne war noch nie dabei gewesen, als geschossen wurde. Aber was würde passieren, wenn der erste Schuss gefallen war?

»Haben sie Fingerabdrücke genommen?« Werner kam ihm auf einmal wie besessen von dem Fall vor.

»Sah so aus.« Birne fühlte sich von Ekel übermannt. Er wollte jetzt keine Füchse mehr töten. Er wollte weit weg sein von jedem Töten, das hatte er heute schon gehabt, als er nach Hause gekommen war. Da hatten sie die arme Frau Zulauf in ihrer eigenen Wohnung abgestochen wie eine Sau und in ihrem eigenen Blut gefunden. Birne hatte eine Weile herumstehen müssen, bis er von den Beamten die Wahrheit erfahren hatte. Die hatten ihn zunächst für einen Schaulustigen gehalten und ihn weghaben wollen, dann hatte er ihnen aber verraten, dass er hier wohnte und der Frau geholfen hatte und jetzt auch ihnen zur Verfügung stünde. Sie hatten genickt und ihn immer noch weghaben wollen, allerdings jetzt mit dem Versprechen, auf ihn zurückzugreifen. Er würde noch wichtig sein.

»Du, jetzt pass auf«, sagte Werner. »Ich zeig dir jetzt was, das ist in Deutschland verboten, das darfst du nicht überall rumerzählen, wo du hinkommst, nicht einmal einer Frau, wenn du mal wieder eine haben solltest.«

»Ehrensache.«

Werner öffnete seinen Rucksack schwerfällig und suchte darin herum. Schließlich holte er eine kleine Schachtel heraus, die ein eigenartiges Rohr enthielt. Das schraubte er ebenfalls umständlich auf seinem Gewehr fest.

»Weißt du, was das ist?«

»Keine Ahnung.«

»Jetzt pass auf.«

Werner drückte einen Knopf und hielt das Gewehr aus dem Loch hinaus. Die ganze Wiese war in ein giftgrünes Licht getaucht. »Was sagst du jetzt?«

»Nichts. Was ist das?«

»Nachtsichtlicht, das ist in Deutschland verboten.«

»Hilft dir ja auch nichts.«

»Denkst du, aber für die Tiere – Füchse, Rehe, Hirsche, Wildschweine, Hasen – ist es absolut unsichtbar. Und du schießt die weg. Bamm. – Ich mach es jetzt wieder aus.«

»Ja.«

Sie saßen eine Weile im Dunkeln und sagten nichts.

»Du«, blies Werner zum Aufbruch. »Ein Freund von mir an dem Stammtisch, wo ich dich heute mitnehm, der ist bei der Kripo, der weiß vielleicht mehr, das wird interessant, wenn der keine Sonderschicht schieben muss.«

Birne fühlte sich zwar als Zeuge erster Hand leicht degradiert, war aber trotzdem froh, nicht mehr ansitzen zu müssen, sondern im Warmen beim Weizen mehr über die Vorkommnisse in seinem Haus zu erfahren.

Sie standen auf und gingen los, zunächst noch etwas steif vom langen Sitzen.

Der Korbinian war abends voller, und es wurde mehr geraucht und lauter geredet. Birne musste fest schauen, um alles aufzunehmen, während er Werner folgte, der zielsicher zu einem Tisch im Eck des zweiten Raums ging, wo ein Schild den Stammtisch auswies, an dem bereits drei Kameraden saßen und etwas traurig in ihre Gläser schauten, weil nur einer zum Schafkopfen gefehlt hätte und es noch zu früh am Abend zum Politisieren war. Birne erschrak etwas, als er seinen gestrigen Feind vom Fitnessstudio, den Schnauzbart, erkannte. Er bekam ihn als Bruno, den Mann von der Polizei, vorgestellt. Die anderen beiden waren Hans und Erwin, beide ein bisschen jünger als Birne, beide sagten nicht viel, der eine, Erwin, erwies sich als Norddeutscher. Mehr gab es über die beiden nicht zu sagen. Vielleicht hätten sie Karten gespielt, wenn sie jetzt nicht zu fünft gewesen wären. Sie hatten nicht von dem Mord gesprochen, sie hatten vielleicht auch nichts davon gehört, und Bruno, der Kriminaler, hatte allein auch nichts davon gesagt. Oder sie waren schon durch mit den Fakten. Werner fing an, bevor sie richtig saßen.

»Du sag mal, da hört man ja nette Sachen von euch.«

»Ja, ja.« Bruno sah aus, als wollte er ganze Romane loswerden, tat aber so, als sei nichts Besonderes passiert. Arschloch, dachte Birne.

Hans hob einen riesigen Kopf und sagte unter einem braunen Schnurrbart, für den er noch nicht alt genug war: »Was war denn los?«

Werner: »Hast du es nicht gehört? Im Radio?«

»Nein.«

»Mord.«

»Nein.«

»Doch.«

»Wer nachher?«

»Eine alte Frau in dem Haus, wo mein Kollege wohnt. Jetzt, Bruno, erzähl halt endlich was, lass dir nicht alles aus der Nase ziehen.«

»Sie wohnen da? In dem Haus?« Bruno siezte Birne.

»Ja. Brauchen Sie Information? Ich kenne die Tote ziemlich.«

»Du darfst ruhig Bruno zu mir sagen.« Bruno streckte Birne sein Weizenglas entgegen zum Anstoßen, aber Birne hatte noch nicht bestellt, er sagte: »Bruno.«

Bruno sagte: »Ihr werdet verstehen, dass ich euch nicht viel sagen kann, auch wenn ihr meine Freunde seid. Das sind heikle Ermittlungen, eine unbedachte Äußerung und alles ist dahin, und wir müssen wieder bei null anfangen. Nur so viel: Wir stehen kurz vor dem Durchbruch. Ich denke, schon nächste Woche könnte es sein, dass wir unser Protokoll schließen und der Staatsanwalt seine Arbeit aufnimmt.«

»Dann habt ihr schon eine Spur?« Werner war aufgeregt, auch Birne rutschte auf seinem Stuhl nach vorne, um kein Wort zu verpassen. Ausgerechnet jetzt mussten sie der Bedienung ihre Weizen auftragen, doch dann hörten sie wieder nur, wie Bruno weiter verkündete: »Ich darf nichts verraten, ich bin in der Sache im Moment vielleicht der wichtigste Mann.«

»Komm jetzt. Uns kannst es doch sagen.«

»Ja, erzähl doch, wir sind doch deine Stammtischbrüder«, feuerte Hans Werner mit an.

»Ihr wisst, ihr wärt die Ersten, die ich einweihen würde, aber in dem Fall: Tut mir leid, Leute.«

»Habt ihr schon einen Verdächtigen?«, wollte Hans sachlich wissen.

»Wahrscheinlich schon.«

»Und habt ihr ihn schon eingekastelt?« Werner benutzte das schöne Synonym für verhaften.

»Gut, das kann ich zugeben: er hockt.«

»Und wer ist es nachher?« Birne würde ihn wahrscheinlich eher kennen als Werner.

»Das kann ich euch beim besten Willen nicht verraten, das müsst ihr verstehen.«

»Jetzt komm, jetzt ist das Kind doch schon halb auf dem Tisch.«

Jetzt wurde Birne mutig, jetzt sagte er: »War es der Enkel?«

Bruno Abraham musterte ihn mit großen, zornig werdenden Augen, Birne hielt ihm stand. »Woher wissen Sie – woher weißt du von ihm?«

»Ich wohne, wie gesagt, in dem Haus, ich kenne die Frau, sie hat von ihm gesprochen.«

»Kennst du den Enkel?«

»Vom Erzählen. War er es?«

»Nein. Kann sein, dass wir uns die Tage noch mal beruflich unterhalten müssen.«

»Ich stehe gerne zur Verfügung«, sagte Birne nahezu militärisch devot. In ihm kämpften seine Antipathie zum Kommissar und seine Begeisterung über seinen ersten Mord.

»Wer war’s dann, Herrgott Sakrament?«

Bruno war auch durch Werner nicht umzustimmen, er fuhr fort: »Und ihr, wo kommt ihr her?«

»Wir waren auf der Jagd. Ich habe meinen neuen Kollegen mal mitgenommen.«

»Und?« Das war zum ersten Mal Erwin.

»Ja, nicht schlecht«, gab Birne Auskunft, war aber eigentlich noch wild auf den Mord.

»Habt ihr was getroffen?«

»Nein!«, schrie Werner.

»Schnaps!«, schrie Bruno.

Werner ließ die Runde kommen und bezahlte. Birne lehnte ab, er fühlte sich hier auf einmal nicht wohl, er mochte es nicht, dass dieser Bruno der wichtigste Mann in seinem Fall war. Er wollte wissen, was die Spur war, die sie verfolgten, auf die sie ohne seine Hilfe gestoßen waren. Wen sie verhaftet hatten. Ob es der Richtige war oder ob sie etwas übersehen hatten, das in Birne schlief und einem Unschuldigen die Freiheit für mindestens diese Nacht raubte. Andererseits, wer war er, was hatte er mit der Frau Zulauf zu tun gehabt außer diesem einen Kasten? Birne dachte nach, hörte wenig zu und sagte noch weniger, was man ihm auslegen konnte als eine Höflichkeit und einen Respekt dem neuen Stammtisch gegenüber, an dem er heute sitzen durfte zum ersten Mal.

Es wurde eine Sauferei. Birne machte nicht mit. Bruno wollte ihn anstacheln, ihn provozieren.

»So? Aus München kommt er? Vertragen sie da nichts? Ich finde, in München sind die Weiber noch beschissener als hier.« Hatte der eine Ahnung.

Ein zweites Weizen bestellte Birne noch, er ging aufs Klo, neben ihm stand Hans und wollte reden, irgendwas sagen, weil sie sich kannten, jetzt, während sie pissten.

»Und?«

»Passt schon«, sagte Birne und schüttelte seinen Pimmel und dachte, dass er lang schon nichts anderes mehr damit angestellt hatte.

»Haben sie Fingerabdrücke genommen?«, fragte Hans und schüttelte auch.

»Denk schon.« Was hatten die hier alle mit ihren Fingerabdrücken? Fingerabdrücke allein beweisen gar nichts.

»Schon krass«, sagte Hans und trocknete seine Finger an einem Papierhandtuch, das davon sofort nass durchsichtig wurde und sich in Fetzen auflöste. »Ich werde es jetzt dann packen, muss heim zu meiner Frau, sonst holt die sich den Nachbar zum Wärmen ins Bett.« Das war ein Witz, Birne lachte so fest er konnte mit dem Sexualkomiker vor ihm, er hatte ja niemanden hier, er wäre zum Wärmen schon in Hans’ Fraus Bett gekrochen.

Hans verabschiedete sich am Tisch, indem er sich mit denselben Worten wie auf dem Klo entschuldigte. Die anderen fanden es klasse. Bruno schlug ihm vor, wiederzukommen, wenn der Nachbar schon da sei. Werner empfahl ihm, den Nachbar rauszuschmeißen und ihn zu seiner – Werners – Frau zu schicken, dann habe er seine Ruhe; und wenn der Nachbar sich nicht dumm anstelle, sogar mehr als eine Nacht. »Aber Obacht, die Meinige ist einiges gewohnt, da muss er sich anstrengen.«

Birne setzte sich brav zu seinem neuen Weizen und nahm sich dringend vor, eine Ader für diese Art von Humor zu entwickeln.

Bruno war völlig hinüber, schrie und schlug um sich, forderte neue Schnapsrunden, zahlte selbst manchmal, verfluchte die Frauen, lobte den Alkohol. Werner musste ebenfalls unglaublich besoffen sein, man merkte ihm aber nichts an. Erwin trank Weinschorle, langsam wie Birne, er sagte kaum was, wie Birne. Der fand es nun an der Zeit, das Thema wieder aufzunehmen.

»Bruno.«

»Hm?«

»Habt ihr schon ein Motiv?«

»Es war Raubmord. So viel ist sicher.«

Birne freute sich, er hatte in ein volles Fass gestochen.

»Fehlt denn was?«

»Das wissen wir noch nicht. Da muss morgen der Enkel kommen und überprüfen. Bin gespannt, aber es war Raubmord.«

Werner versiegelte die Quelle wieder, indem er wissen wollte: »Habt ihr Fingerabdrücke?«

»Fingerabdrücke, Fingerabdrücke. Wir von der Polizei haben da viel feinere Methoden heutzutage. Fingerabdrücke sind bei uns heutzutage reine Routine, eine Fleißaufgabe. Hast du eine Ahnung. Komm, auf die Fingerabdrücke saufen wir noch eine Runde. Und der junge Kollege mit.«

»Danke, immer noch nicht«, lehnte Birne ab. Er war eben besserer Laune geworden.

Man kann sagen, dass es schlimm endete. Insgesamt. Bruno schlief ein, kurz nachdem Erwin sich leise verzogen hatte. Werner schlug vor, ihn so zu lassen, sich aus dem Staub zu machen. Er bat Birne, ihn in seinem Auto heimzufahren, er könne gern bei ihm übernachten, müsse aber versprechen, seine Frau in Ruhe zu lassen. Birne lehnte das Angebot ab, bot ihm aber an, ihn nach Hause zu fahren, er freute sich auf einen kleinen Spaziergang.

Werner über Bruno: »Über den brauchst du dich nicht zu wundern. Dem ist die Frau davon.« Das waren seine letzten Worte, bevor er aus dem Auto stieg, das heißt, er zögerte kurz, als ob ihm gerade einfiele, dass ihm seine letzten Worte peinlich sein sollten, weil ihm sein neuer Kollege Birne auch etwas von Frauen erzählt hatte, die ihn verlassen hatten.

Und im Stehen neben dem laufenden Motor sagte er noch, damit Birne nicht etwa dachte, er gehöre jetzt auch zu den Leuten, bei denen man sich über nichts wundern müsse: »Dann geh ich jetzt mal rein zu meiner und hör mir an, was die zu sagen hat zu unserem Ausflug. – Stell das Auto da vorn an die Straße und vergiss nicht abzusperren – im Kofferraum ist ein Gewehr, das darf nicht in die falschen Hände kommen. Den Schlüssel kannst du mir in den Kasten schmeißen, mein Freund.«

Freund – Birne hatte einen Freund hier. Eine gute Laune, die er sich zum Teil auch hergesoffen hatte mit zwei Weizen, trug ihn nach Hause – ins Mordhaus. Es waren 20 Minuten zu Fuß, das war in Ordnung, das war, was er wollte und gut vertragen konnte. Ein bisschen den Tag durchdenken, ein bisschen frische Luft, ein bisschen Alkohol abbauen, aber viel war’s ja nicht, das konnte ihm nichts anhaben morgen und seiner Birne. Birne grinste. Er schloss die Haustür auf, und seine Bewegungen wurden langsamer: Hinter der Tür der Ausländer brannte noch Licht, das hatte er von draußen gesehen, unter dem Licht wurde noch laut debattiert, das hörte Birne jetzt vor der Tür; er verstand nichts, es war zu leise durch die Tür, um einschätzen zu können, ob er hätte etwas verstehen können oder ob es eine andere Sprache sowieso gewesen wäre. Für die war das ja etwas Aufregendes, die hatten das nicht oft, auch nicht in der Heimat, da muss man sich nicht wundern, dass die noch diskutierten. Die würden ihn noch ansprechen, so etwas schweißt zusammen.

Birne ging die Treppe nach oben, dachte: Wieso musste die alte Frau mit ihren Jahren im ersten Stock wohnen und sich diese Treppe für jede Tüte Milch, die sie einkaufte, hinaufschleppen? Der hatte er den Schrank hinaufgeschleppt. Ob für sie an dieser Wohnung irgendeine Erinnerung hing? An ihren Mann? An die schönen Jahre?

Dort, hinter dieser stummen Tür, hatte es sich ereignet, dort war das alte Blut geflossen nach den Stichen.

Die Tür war versiegelt. Birne interessierte das, er ging vorsichtig hin, leise, als ob jemand im Treppenhaus lauschte, wie der Mörder zum Tatort zurückkehrte. Aber der saß ja praktisch schon, wenn jener Bruno keine Sprüche gemacht hatte. Das konnte auch sein. Birne fragte sich, ob er morgen wieder seine Zeitung haben würde, ohne früh aufstehen zu müssen und damit den kleinen, seinen Fall, auch gelöst hätte.

Der Tür war nichts anzusehen von dem Verbrechen und auch nicht, dass die Polizei dahinter Spuren festmachte. Ob sie schon fertig waren? Birne wagte kaum zu atmen. Fingerabdrücke sollte er besser keine hinterlassen, aber was war mit DNA-Spuren seines Atems? Er schüttelte seinen Körper, als hätte ihn eine Kältewelle gepackt und lief dann zügig und laut nach oben zu seiner Wohnung, schloss krachend seine Tür auf und war dann daheim. 23.15 Uhr – konnte jetzt auch jedes wache Ohr in diesem Haus bezeugen, falls es noch mal zu einer Befragung kommen sollte.

4. Tag

Wenn man eines sicher am nächsten Tag früh festhalten konnte, dann war es das, dass Werner die Sauferei am Stammtisch nicht gut vertragen hatte. Er kam spät, hatte einen sagenhaft roten Kopf auf und sagte oft leise und manchmal auch lauter »Scheiße« – ohne Grund und bei Kleinigkeiten.

Birne hielt einen Sicherheitsabstand. Was sollten sie reden? Er wusste doch, wie das war. Wenn man schon nicht liegen bleiben konnte, dann sollte man wenigstens seine Ruhe haben. Das sollte man einfordern dürfen in diesem Land, in diesem Jahrhundert. Wenn das mehr Menschen berücksichtigen würden – in diesem Land, in diesem Jahrhundert – dann hätte vielleicht die arme Frau Zulauf nicht sterben müssen und noch ein bisschen ihre Freude an dem Schrank und dem Enkel. Nur so eine Idee Birnes.

Die Mittagszeit nahte. Birne fragte ohne Erwartung. Werner winkte nur ab, war schlecht gelaunt. »Brauch heut nichts, brauch nicht jeden Tag was. Scheiße.«

»Hab ich mir schon gedacht.« Birne ging zurück an seinen Platz, hätte jetzt Tim fragen müssen, hatte überhaupt keine Lust, mit dem zu essen.

Tim kam. »Hast du Lust, was zu essen? Der Werner will nicht, hab ihn gerade gefragt. Aber was ist mit dir? Wir können auch mal woanders hin. Wie wär’s mit asiatisch? Magst du asiatisch? Der Werner nicht. Aber du – du bist jünger. Wir könnten asiatisch. Ich weiß was. Nicht weit.«

»Du danke, du, ich steck hier in was fest, kann gut sein, dass ich heute gar nicht gehe.« Birne schaute konzentriert auf seinen Bildschirm.

»Ich könnte ein Weilchen warten, es hat noch Zeit.«

»Ich denk, es wird eher nichts bei mir, geh nur.«

Tim war verdammt schwer abzuschütteln. Als es endlich geschafft war, wartete Birne noch vier Minuten, lief einen kleinen Gang an allen Arbeitsplätzen vorbei, um sicher zu sein, dass sein Mittagskollege wirklich weg war, und machte sich dann selbst auf den Weg zum Essen, nicht zum Korbinian – die hatten in letzter Zeit genug Geld von ihm bekommen – nein, einfach mal laufen und schauen, was der Magen meint.

»Wir können auch ganz anders verhandeln, wenn Sie mir drohen wollen, Frau Kemal. Wer will denn hier was von wem, ha?«

Die Frau im Stuhl vor ihm schluchzte. Wem gegenüber sollte er jetzt noch behaupten, er liebe seine Arbeit? Er wollte nicht so sein, er musste es. Die Umstände.

»Na na, jetzt beruhigen Sie sich doch, Frau Kemal. Wenn wir uns jetzt aufregen, helfen wir Ihrem Mann doch auch nicht, der kriegt das nicht mal mit in seiner Zelle.«

Die Frau schrie auf.

»Herrgott noch mal, so beruhigen Sie sich doch.«

Jetzt sie: »Sie sind doch alle total ausländerfeindlich hier. Wir haben nie jemandem was getan, nur weil wir Türken sind.«

Sie hatte ihr schwarzes Haar hinter ihrem runden Kopf zusammengebunden. Bruno fragte sich, ob das Gesicht mal hübsch gewesen war, er meinte schon, wollte es sich aber nicht vorstellen. Die Backen waren dick, die Augen zu tief in ihren Höhlen, aus denen sie beinahe bösartig funkelten. Ein leichter Flaum zeichnete sich um das vielleicht 40-jährige Kinn ab, auf dem eine kleine Warze wuchs. Die Frau nahm an Gewicht zu, sie war wahrscheinlich mal eine unglaubliche Schönheit gewesen, die im wachsenden Unglück und der Feindseligkeit allerortens unter den Menschen und der zu vielen Arbeit schneller verblühte, als normal war.

Nun saß sie vor ihm und schimpfte ihn einen Nazi, und er wünschte sich, dass sie das nicht täte, er hätte ihr sogar ganz gern geholfen. Aber diese Lust schwand.

Er hatte nie von Morden geträumt. Das brauchte man nicht, um eine Arbeit bei der Polizei als befriedigend zu empfinden. Man träumte nicht davon. Es war auch nicht der schrecklichste Anblick, den man je zu ertragen gehabt hatte. Wenn man da stand, wollte man wissen, worum es ging, wollte die Umstände und die Spuren sehen und verstehen. Da war der Ekel auf einmal ganz klein und unwichtig. Man wollte wissen, wann das Herz zum letzten Mal das Blut aus dem Körper der alten Frau gepumpt hatte. Man wollte wissen, wann sie zum letzten Mal geröchelt, wann sie den letzten Gedanken hatte und wohin der ging. Man wollte wissen, ob der Mörder noch einen Blick auf den Leib geworfen, er noch mal nachgedacht hatte über das, was er da gerade veranstaltet hatte, bevor er zur weiteren Tat schritt und die Schubladen nach Beute durchwühlte.

Bruno Abraham hatte gedacht, es würde jetzt alles furchtbar kompliziert werden, sie würden in einem Kriminalfall stecken, eine abweichende Spur verfolgen, die ihnen der raffinierte Mörder gelegt hatte, feststecken, depressiv werden, irgendwann eventuell Glück haben und durch einen Zufall den Schlamassel lösen oder die Sache vergessen.

Aber beinahe banal war die Lösung gekommen in kurzer Zeit. Vielleicht drückte einen so ein Mord dermaßen aus seiner Normalität, dass man nicht nur etwas übersah, was die Fahnderaufmerksamkeit auf einen als Mörder lenkte, sondern dass man praktisch alles verkehrt machte, was man in so einem Fall verpfuschen kann. Aus Aufregung, aus schlechtem Gewissen oder von Natur aus.

Anders konnte sich Bruno das Zustandekommen der Lösung dieses Falles nicht zusammenreimen.

Trimalchio hatte am Tag zuvor angerufen, hatte ihm von einem Mord erzählt und dass er sofort kommen solle. Bruno hatte aufgelegt und war kurz ziemlich aufgeregt, ja, er hatte sich sogar ein bisschen gefreut. Ein Mord.

Er war mit seinem Auto zum Tatort gefahren. Ein unscheinbares grünes Mietshaus, nicht weit von der Fachhochschule. Da lief der Betrieb ohne Rücksicht auf die Vorkommnisse in der Nachbarschaft. Polizeiautos auf der Straße vor dem Haus, vier, ein Kombi. Er hatte seine Kollegen gegrüßt. Sie waren nervös, versuchten aber, ruhig und routiniert zu wirken. Trimalchio stand im Hausgang, hatte einen Mantel über seinem Sakko und seiner Jeans an. Mit seinen Locken und dem leichten Grinsen, mit dem er seinen Chef Bruno Abraham erwartete, schaute er aus wie ein sportlicher italienischer Tatort-Kommissar. Einer, der die Frauen lässig um den Finger wickelt und so aus ihnen jede Information bekommt und den Fall in 90 Minuten löst und dann zu Frau und Kindern heimkehrt. So lange würden sie diesmal auch brauchen, ungefähr.

»Was ist passiert?«

»Eine alte Frau, sie muss seit Jahrzehnten hier leben, wurde heute Mittag gefunden.«

»Aha.«

»Die Tatwaffe: ein Messer mit einer ungefähr 50 Zentimeter langen Klinge. 17 Stiche in den Thorax. Saubere Arbeit.«

Thorax? Abraham überlegte, was er jetzt noch fragen könnte, bevor er bat, zur Leiche geführt zu werden, um sich selbst ein Bild zu machen. Er war gespannt, wie sehr er sich zusammenreißen müsste, um bei dem Anblick die Würde zu bewahren und sicher seine Anweisungen geben zu können.

»50 Zentimeter?«

»Ein sogenanntes Kebabmesser.«

»Das sollten wir festhalten.«

»Haben wir schon, die Waffe lag noch hier.«

»Prima. Wie alt war die Frau?«

»Mitte 80.«

»Ja, dann hätte man doch warten können.«

Trimalchio lachte auf und sagte dann: »Jetzt pass auf, es wird noch heißer.«

»Ja?«

»Auf dem Messer waren Fingerabdrücke.«

»Nein.«

»Doch, und auch in der restlichen Wohnung.«

»Schon identifiziert?«

»Sieht gut aus.«

»Erzähl.«

»Du hast nicht gefragt, wer die Leiche entdeckt hat.«

»Wer hat denn die Leiche entdeckt?«

»Die Nachbarin.«

Die Männer schauten sich schweigend an.

»Und weiter?«

»Eine Türkin.«

»Jetzt pass auf.«

»Habe ich mir auch gedacht. Jetzt hör zu. Also sie ruft an heute gegen 9, wollte grade raus und mir eine Leberkässemmel holen, deswegen krieg ich es mit und nehm mir den Hörer von der Frau an der Telefonzentrale. Ein Deutsch mit Akzent, aber ziemlich fehlerfrei, eine Frau erzählt mir, sie mache sich Sorgen um ihre Nachbarin, es sei so still und die Zeitung noch im Kasten, was nie vorkomme, ob wir mal nachschauen könnten. Ich lache sie laut aus, sage ihr, sie solle sich beruhigen, wahrscheinlich ist sie auf einer Kaffeefahrt oder Ähnlichem. Die Frau legt auf. Ich geh, komm wieder mit meiner Semmel, keine zehn Minuten später, und die Maier hat jemanden am Telefon und weiß sich nicht zu helfen. Du kennst sie: Guter Mensch, aber von der Psychologie und den Nerven völlig überfordert, sie kommt in die Jahre, guter Mensch.«

Abraham hätte jetzt gern die Leiche gesehen.

»Auf jeden Fall ist wieder die ausländische Frau mit ihrer Stimme dran und ich übernehme sie, versuche relativ erfolglos, sie runterzubringen, bringe sie immerhin so weit, dass sie sich still in ihre Wohnung setzt und wartet, bis ich bei ihr bin. Bin selbst gefahren und sofort, habe mir dabei Senf auf den Handrücken gebracht. Da!«

Abraham schaute und dachte sich: Selbe Wellenlänge nur zum Teil, Trimalchio ist ein Wichtigmacher und Streber, dem’s an Grips fehlt, kein Wunder, dass er, Abraham, auf seinem Stuhl saß und nicht der, der seit Jahren an ihm sägte und ihm jetzt gegenüberstand und so umständlich ausführte, was passiert war. Andrerseits, dachte Abraham, sitzt jeder auf seinem eigenen Stuhl, ein Stuhl hat wenig Persönlichkeit, sodass erst durch das Sitzen von jemandem der Stuhl zum Stuhl von jemandem wurde. Abraham sagte nichts und ließ den Kollegen weiterreden.

»Die Frau war hysterisch, hatte ihren Mann kommen lassen – die beiden betreiben einen Kebabstand nicht weit von hier – er war relativ gelassen. Ich weiß, das hätte mich stutzig machen müssen. Egal. Weiter: Sie erklären mir, dass nebenan die tote Frau Zulauf wohnt, dass sie zu ihr die besten Beziehungen haben und so weiter. Sie haben aber nicht nur Beziehungen, sondern auch einen Schlüssel, angeblich von der Frau selbst ausgehändigt für den Fall, dass mal was passiere. Den Schlüssel hat sie benutzt, nachdem sie uns zum ersten Mal angerufen hat, und ist in die Wohnung und hat das Opfer, Frau Renate Zulauf, dort in ihrem Blut und erstochen aufgefunden. Sie hat, ohne etwas anzufassen, die Wohnung verlassen und uns angerufen, was das völlig Richtige in dieser Situation war, das habe ich ihr auch gesagt.«

»Wie lange ist denn das Opfer nicht mehr unter uns?«

»Sie meinen, seit gestern früher Nachmittag.«

»Noch Zeugen?«

»Im Haus?«

»Zum Beispiel. Wir gehen nachher rum.«

Jetzt fiel Abraham was ein, jetzt fühlte er sich stark. »Warum ist das noch nicht geschehen?«

»Können wir sofort veranlassen, hör nur kurz den Rest an.«

»Nein, veranlass du, ich schau mir derweil die Leiche an.«

Trimalchio führte ihn in die Wohnung und übergab ihn dort einem Uniformierten, der ihn auf dem Weg zur Küche begleitete und dort auf eine tote Frau auf dem Boden wies. »Da.«

»Aha.«

Kollegen wuselten, nahmen Fingerabdrücke, einer fotografierte, einer kniete neben der Toten und schaute sie genau an, ein weiterer packte kleine Gegenstände in Plastiktüten, gerade war er an einem Salzstreuer, und Abraham dachte, dass das hier vielleicht auch das Bescheuertste war, das er jemals mitgemacht hatte. Vielleicht sollte man es generell sein lassen, der Presse mitteilen, dass jemand den perfekten Mord geschafft habe und weiterziehen.

Vor ihm lag eine tote Frau mit Messerstichen in der Brust, eine alte Frau. Er wusste nicht, ob von ihm jetzt erwartet wurde, dass er niederkniete. Er tat es und roch etwas an ihrem Rücken. Alte Frau halt. Blut konnte er keines sehen bis auf das, das ausgelaufen war, es war überraschend, wenn auch nicht verdächtig wenig, denn die Frau war nach vorne gefallen, um zu sterben.

Er stand auf und suchte Trimalchio, er wollte jetzt dessen Stimme hören, er ging aus der Wohnung im ersten Stock und lief dem Inspektor fast in die Arme.

»Und?«

»Es war niemand da, aber ich schicke später noch mal jemand rum.«

»Ist in Ordnung. Was ist sonst noch passiert?«

»In den letzten fünf Minuten?«

»Nein, so insgesamt. War denn die Tür aufgebrochen?«

»Eben nicht. Jetzt kommen wir zu unserem Verdacht. Wir also rein in die Wohnung, finden alles praktisch unberührt nach dem Mord, finden das Messer, finden Fingerabdrücke im Haus, und was dann kommt, nenn es Intuition, nenn es einen Fingerzeig, nenn es eins und eins zusammenzählen. Ich seh das Kebabmesser und denk Türkin, lass also das Finderpaar draußen im Kombi ein paar Angaben zur Person machen und nutz das, um ihre Fingerabdrücke nehmen zu lassen, sag, dass das so üblich ist, und auch in ihrer Wohnung, während sie Angaben machen. Und stell dir vor und glaub es nicht, was die uns innerhalb von zehn Minuten sagen, die Kollegen mit dem fahrbaren Köfferchen, dem mobilen Labor.«

Trimalchio blickte Abraham wieder so an. Das sollte eine spannungserzeugende Pause sein. Abraham konnte sich denken, was jetzt kam und freute sich darüber, denn das konnte bedeuten, dass das Ding hier schnell gelöst sein würde.

»Der Mann, der das Kebabmesser geführt hat, und der Mann der Türkin, der Nachbar der armen Frau Zulauf, sind – derselbe.« Bingo.

»Und was ist dann passiert?«

»Wir haben ihn vorläufig unter dringendem Mordverdacht festgenommen.«

»Und die Frau?«

»Die wollte mit.«

»Wie mit?«

»Na ja, halt mit ihrem Mann. Sie ist in ihrem Auto dem Streifenwagen nachgefahren und macht jetzt irgendwo anders einen Riesenradau. Früher oder später wirst du mit ihr zu tun haben.«

Früher oder später war jetzt geworden – der Vormittag, nachdem sie die Leiche gefunden hatte. Sie saß vor ihm, war zunächst glücklich darüber, nun von ihm persönlich vernommen zu werden, aber er konnte doch auch nichts für sie und ihren Mann machen, das war alles ziemlich eindeutig. Und aus ihr bekam er auch nicht mehr raus als Beleidigungen und Vorwürfe, ein Nazi zu sein. Vielleicht war er auch nicht der König der Psychologie, wahrscheinlich würde sich aber dieser Schlaukopf, dieser sogenannte Trimalchio, auch nicht besser anstellen.

Innerlich hakte er den Fall ab. Es war unglaublich, aber halt wahr. Dieser dumme Budenbesitzer war mit dem Schlüssel, den seine Frau verwahrte, in die Nachbarwohnung eingedrungen und hatte die Frau Zulauf ermordet, abgestochen wie ein Schwein. Dann war er – die Details müsste man noch klären – unverrichteter Dinge wieder abgehauen, hatte nicht einmal versucht, seine Tat zu verwischen. Abraham spekulierte: Der Döner hatte sich nicht mehr so gut verkauft, die Allgäuer fraßen wieder mehr Leberkäs zu Mittag, das hatte die Familie in Bedrängnis gebracht – es waren noch zwei Kinder in Schulen unterwegs – und dann hatte er zur einfachen Lösung gegriffen: Die Nachbarin um vermeintliche Millionen im Strumpf unter dem Kopfkissen bringen. Dann hatte das Gewissen allerdings das Vorhaben zu Tode gezwickt. Jetzt hatten sie einen Verdächtigen, Beweise und eine halbwegs plausible Geschichte. Abraham hatte keine Lust mehr, sich von der Keiferin weiter die Zeit klauen zu lassen, hatte sie nun mal jahrelang das Bett mit einem Mörder geteilt, musste sie sich damit abfinden, immer noch besser, als selbst Opfer zu sein. Er hatte noch was vor. Er musste sich noch um den Enkel kümmern. Der sollte noch einmal in die Wohnung und schauen, ob ihm was auffällt, was vielleicht fehlten könnte. Bringt nicht viel, dachte sich Abraham, wahrscheinlich. Der war nicht dauernd da. Und dann hatte er sich noch um seine Müllsünder zu kümmern. Klingt nicht nur banal, ist es auch. Da stirbt eine Unschuldige und keine zwei Tage später reden sie wieder vom Abfall, keine zwei Tage später. Die Frau ist noch nicht einmal beerdigt.

»Frau Kemal, ganz im Ernst: Was wollen Sie, dass ich für Sie tue?«

»Lassen Sie meinen Mann zu seiner Familie zurück.«

»Sie wissen genau, dass das nicht in meiner Macht steht, Sie wissen, dass es Beweise gibt, die ihn in den dringenden Tatverdacht eines Mordes bringen. Es steht nicht in meiner Macht, ihn freizulassen, das muss der Staatsanwalt beschließen. Aber ich sage Ihnen ehrlich: Viel Erfolg prophezeie ich Ihnen nicht. Zu groß ist die Fluchtgefahr.«

Die Frau hatte ihn zum ersten Mal ohne aufzubrausen seine Sätze beenden lassen. Hatte er sie? Konnte er ihr jetzt Fragen stellen?

»Aber Sie haben gar nichts gegen meinen Mann in der Tasche.«

»Das stimmt nicht, Frau Kemal, wir haben eindeutige Fingerabdrücke.«

»Ich habe Ihnen gesagt, dass wir einen Schlüssel haben. Frau Zulauf hat uns vertraut, wir sollten gelegentlich nach ihr sehen. Mein Mann war immer wieder bei ihr – ohne Handschuhe anzuziehen.«

Sie wurde wieder lauter, wäre beinahe auch wieder aufgestanden, Abraham hob die Hand, um sie zurückzuweisen.

»Dann erklären Sie mir, wie diese Fingerabdrücke auf die Mordwaffe kommen, dann erklären Sie mir, wie diese Mordwaffe in die Wohnung der Frau Zulauf gelangt ist.«

»Man muss es uns geklaut haben.«

»Das heißt, irgendjemand muss in Ihren Laden gekommen sein und, während Sie nicht aufgepasst haben, das Messer hinter der Theke hervorgeholt haben.«

»So muss es gewesen sein.« Sie sagte das so leise, als ob sie jetzt vollends aufgab und einsah, dass sie ihren Gatten an ein deutsches Gefängnis verloren hatte für die nächsten 15 Jahre.

»Wie bitte?«

»So muss es gewesen sein.«

»Wann, Frau Kemal, haben Sie denn das Messer vermisst?«

»Gestern morgen.«

»Das heißt, als Sie vorgestern Ihr Geschäft geschlossen haben, hing es an seinem Haken wie jeden Abend.«

»Genau.«

»Und Sie sind sich sicher, dass Sie die Tür verschlossen haben?«

»Ganz sicher.« Frau Kemal fasste wieder Vertrauen, der Bulle ihr gegenüber redete zum ersten Mal wirklich mit ihr.

»Frau Kemal, das ist jetzt ganz wichtig: verschlossen oder geschlossen?«

»Verschlossen.«

»Kennen Sie den Unterschied?«

»Ich spreche diese Sprache seit mehr als 20 Jahren, ich bin praktisch hier geboren, ich habe hier meine Schule abgeschlossen – abgeschlossen, verstehen Sie?«

»Ist in Ordnung. Wie lange haben Sie Ihr Geschäft schon in Kempten?«

»Fünf Jahre.«

»Und wie lange kennen Sie Ihren Mann schon?«

»Immer schon, wir sind miteinander aufgewachsen.«

»Sind Sie verwandt?«

»Nein, wie kommen Sie darauf?«

»Standardfrage. Frau Kemal, wo war Ihr Mann, nachdem Sie gestern gemeinsam Ihr Geschäft verlassen haben?«

»Er war die ganze Zeit bei mir.«

»Und Sie waren nicht in der Wohnung der Frau Zulauf?«

»Nein, waren wir nicht.« Jetzt war sie eine starke Frau, sie sagte das bestimmt und laut. Sie hatte verstanden, dass sie mit ihm kooperieren musste, um noch irgendetwas zu erreichen, was ihr freilich wenig bringen würde: Abraham war sich sicher, den Richtigen verhaftet zu haben.

»Würden Sie diese Aussage unter Eid vor Gericht wiederholen?«

»Würde ich.«

»Wissen Sie, was ein Eid nach Deutschem Gesetz bedeutet?«

»Weiß ich. Behandeln Sie mich nicht wie eine Idiotin.«

Das überraschte Abraham, er hatte gedacht, die Türken hätten ihren Frauen das Aufbegehren ausgetrieben. Er musste wieder strenger mit ihr reden.

»Frau Kemal, haben Sie finanzielle Schwierigkeiten?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Beantworten Sie bitte meine Frage.«

»Nein.«

»Wie läuft Ihr Geschäft?«

»Wir sind zufrieden.«

»Keine Probleme, die Miete aufzubringen, keine Mühe, die Zulieferer zu bezahlen?«

»Die Räume gehören uns.«

»So? Ihnen. Dürfte ich Sie dort einmal aufsuchen, vorausgesetzt, es ist Ihnen nicht zu viel, nachdem Sie ja nun allein im Laden sind.« Das sollte ein kleiner Hieb sein. Er traf aber nicht.

»Wir können sofort hingehen.«

Abraham hatte keine Lust. »Frau Kemal, wir haben hier auch noch andere Fälle, es geht jetzt wirklich nicht. Sollen wir für heute Nachmittag einen Termin ausmachen?«

»Sie wollen uns gar nicht helfen. Sie wollen nur einen Schuldigen und dann normal weitermachen. Mein Mann ist unschuldig.«

»Ich habe mittlerweile mitbekommen, dass Sie dieser Meinung sind, doch glauben Sie mir: Die Deutsche Justiz arbeitet sauber und gründlich. Wenn Ihr Mann unschuldig ist, wird er schneller frei sein, als Sie glauben. Frau Kemal, ich bin nur ein kleines Rädchen, und ich habe meine Umdrehung gemacht.«

Sie resignierte. »Wann kommen Sie?«

»Heute Nachmittag. Sind Sie einmal nicht da?«

»Nein, ich bin immer da, kommen Sie, wann Sie wollen. Auf Wiedersehen.«

»Auf Wiedersehen, ich tue, was ich kann.«

Die Frau schlurfte gebückt zur Tür. Sie war wieder älter geworden.

Als sie weg war, schaute Abraham zu Tina, die ihn ratlos und lange anstarrte. Er hätte gern gewusst, was sie jetzt dachte. Irgendwie ließ ihm die Angelegenheit keine Ruhe.

Birne hatte sich auf die Straße gestohlen und kam sich doof dabei vor. War er nicht ein freier Mensch, der einmal keine Lust hatte, mit jedem Idioten zu gehen? Egal jetzt, er war allein auf der Straße und konnte machen oder lassen, wozu er Lust hatte. Er spazierte ein Stück und lobte das Spazierengehen, wie man dabei Zeit bekam für seine Gedanken; Gedanken, die einem, wäre man nicht spazieren gegangen, vielleicht nie gekommen wären. Schade um die Gedanken, wenn man etwas für Gedanken, eigene, übrig hatte, dachte Birne.

Der Nebel war weg und ließ die Sonne unbehindert mit zarter Kraft die Straßen anheizen. Das schlug auf die Stimmung der Leute, sie wurden freundlicher. Birne war einer von ihnen und fühlte sich auch so und verzieh den meisten alles. Im Moment meinte es das Leben nicht so schlecht mit ihm. Im Moment fand er Jammern albern.

Dann kam der Geruch und mit ihm Birne was Verwegenes in den Sinn: Kebab. Er war erwachsen, er konnte sich alles zum Essen kaufen, er konnte sich überall hinsetzen, er konnte asiatisch haben, doch Kebab, den roch er jetzt, Kebab wollte er jetzt haben und sich vorstellen, wie Werner darüber schimpfte, dass man so etwas aß, dass man so etwas überhaupt kaufen könne, sich vorzustellen, wie Tim, wäre er jetzt bei ihm, darüber sein Gesicht knetmassenverziehen würde, dann doch mitginge und die halbe Semmel angeekelt liegen ließe und die andere, die eben verzehrte Hälfte mit Cola-light wegspülte, zumindest den Geschmack, zumindest aus dem Mund. Und Sigrid? Sigrid würde ihn für verrückt erklären. Kebab! Da könnte er ja gleich den Rinderwahnsinn mit Löffeln fressen.

Birne betrat den kleinen, blau gekachelten Laden und richtete seine Augen nach oben, über die Theke, von wo ihn das Angebot anstrahlte. Er konnte vieles haben, auch Vegetarisches und Pommes, aber er wollte Kebab im Fladenbrot, Döner für 3,30 in der Tasche. Er senkte seinen Blick nicht so weit, dass er auf den Salaten und Süßgebäcken der Auslage vor ihm zu ruhen kam, nein, nur so weit, dass er der Verkäuferin, die allein war, in die tiefmelancholischen Augen sehen konnte. Und Birne müsste sich täuschen, wenn in ihrem Blick nicht mehr lag als das gewöhnliche Interesse einer Verkäuferin am Wunsch eines sicheren Kunden. Da lagen ein größeres Wollen, ein tieferes Kennen und ein Drang zu reden darin, die Birne verwirrten, weil er nicht wusste, woher das herrührte, weil er sich nicht vorstellen konnte, dass jemand etwas mehr von ihm wollte. Woher auch? Birne sagte: »Kebab bitte.«

Sie sagte: »3,30 bitte, zahlen Sie beim Gehen«, und machte sich ans Werk, schnitt Fladenbrot und schaute kurz zu ihm auf, schob Fladenbrot in den Ofen und schaute, schnitt Fleisch mit einem großen Messer vom Drehgrill und hätte geschaut, doch Birne setzte sich jetzt an einen Barhocker an der Wand vor einem großen Stehtisch und drehte zum Spielen den Chilipulverstreuer in dem Aschenbecher, in dem er stand, nur um nicht angeblickt zurückblicken zu müssen und den Beschluss »heute Kebab« zu bereuen. Er wollte vor allem und wie gesagt viel Ruhe vor den Menschen. Vor allem vor den fremden.

Aber die hier schaute ihn an, als ob sie ihn kennen würde. Woher nur?

Es war übrigens sonst niemand in dem Laden. Ob der Döner hier nicht gut war? Birne war das egal, er fand Leute albern, die sich Tage darüber streiten konnten, wo Kebab besser war, welches Bier trinkbar, welches bestenfalls Radler-geeignet war, welche Comics nur früher gut waren und welche man heute immer noch lesen konnte. Waren ihm alle zu albern, diese Diskussionen. Aber diese Gedanken freuten ihn, die kamen ihm nur, weil er allein war im Kebabladen und nicht redete.

Warum schaute die ihn dauernd an?

Die Tür ging auf, zwei Kinder stürzten herein, konnten acht und zehn sein, und beinahe hatte Birne ein Aha- Gefühl, das verflog, bevor es sich manifestierte, als die Mutter und Kebabverkäuferin die Kleinen auf Deutsch fragte, wie es in der Schule gewesen sei und das Mädchen fröhlich antwortete: »Wir haben eine Probe geschrieben, die war kinderleicht.« Die Mutter freute sich, strich ihrer Tochter übers Haar, und der Bub sagte etwas Wütendes auf Türkisch, was die Mutter mit einer strengen Frage beantwortete, auf die der Junge wiederum im verteidigenden Ton antwortete. Einen Satz sagte die Mutter noch auf Türkisch und dann auf Deutsch und, Birne war sich sicher, nur für ihn: »Nur weil wir Türken sind. Ich werde mit ihm reden, und jetzt macht eure Hausaufgaben.«

»Was ist mit Papa?«, wollte das Mädchen wissen.

»Es ist alles in Ordnung, Papa kommt bald wieder nach Hause, macht euch keine Sorgen, macht Hausaufgaben. Bitte.« Und wieder ein Blick zu Birne, düster und mit dem Hauch eines Begehrens, keines fleischlichen.

Die Kinder verschwanden nach hinten. Die Frau legte ihm seinen Kebab auf einen Teller und stellte diesen vor ihn hin.

»Schlimm, was passiert ist, nicht?«

Birne wusste nicht, was gemeint war und hielt es für sicher »Ja, schlimm« zu sagen.

Die Frau begann zu schluchzen. Birne wurde verlegen. Was war Schlimmes passiert? Während er überlegte, fiel es ihm ein: die Kinder, die dunkle Frau, die Treppe. Er hatte es hier mit seiner Nachbarin aus dem Erdgeschoss zu tun. Sie hatte Angst, weil ein Mord in ihrem Haus begangen worden war und weil ihr Mann nicht da war, verstand Birne. Wieso hatte er eigentlich keine Angst? Weil er ein kräftiger junger Mann war, der Schränke aus Kellern in erste Stockwerke tragen konnte, weil bei ihm nichts zu holen war, weil ein Mörder nicht zweimal im gleichen Haus zuschlägt? Wieso eigentlich nicht?

»Ich glaube, es ist überstanden«, versuchte er zu beruhigen.

»Gar nichts«, sagte die Frau unter nicht mehr zurückhaltbaren Tränen.

»Nana.« Birne. »Zufällig kenne ich den Kommissar; der sagt, sie haben den Mörder wahrscheinlich.«

»Ja«, jetzt schrie die Frau laut auf, und Birne wusste, dass er was Falsches gesagt hatte, bevor sie sagte: »Sie haben meinen Mann.«

Sie hatten ihren Mann. Wie kamen sie denn darauf?

»Wie kommen die auf Ihren Mann?«

»Weil wir Türken sind.«

Irgendetwas hatte Birne noch nicht begriffen oder wusste er noch nicht.

Birne biss in seinen Kebab, während er der weinerlichen Stimme der Frau zuhörte. Ihr Mann sei unschuldig, sie sei ein Opfer, was solle denn aus den Kindern werden, der Einzige, der ihr noch bleibe, sei der Bruder, sie, die ganze Familie seien immer in bester Stimmung mit Frau Renate Zulauf gewesen, sie habe ihr sogar verraten, wo ihre Ersparnisse seien, falls mal was sei. Wenn ihr Mann aus Habgier geräubert hätte, dann wäre das Geld doch jetzt weg.

Da war was dran, das musste Birne zugeben.

»Uns geht es nicht schlecht mit dem Geld, nicht rosig, aber auch nicht schlecht. Kinder können auf die Schule, unser Laden läuft. Schauen Sie. Mein Mann hätte nie wegen Geld einen Einbruch gemacht und schon gar nicht einen Mord. Schauen Sie, es geht uns gut.«

Kundschaft – drei Jugendliche mit amerikanischen Pullovern und weiten Hosen und kurz rasierten Köpfen – betraten den Laden und einer schrie: »Mahlzeit! Döner an die Männer!« Sie lachten jugendlich, hielten sich für die Könige des Humors und die Könige des Humors für die der Welt. Sie stemmten ihre krummen Rücken mit den Ellbogen auf einen Stehtisch in der Ecke Birne gegenüber. Einer, ein Blasser, grinste zu Birne herüber. Birne wusste nicht, was der wollte und grinste nicht zurück. Der Junge sagte etwas Leises, das klang wie »Sag halt ›Hallo‹, du Arschloch«, oder so ähnlich. Birne bekam ein bisschen Angst und konzentrierte sich auf seinen Döner.

»Sofort«, sagte die kleine Frau und verschwand hinter der Theke. Sobald die drei Buben am Stehtisch mit Gewürzen ihre Sandwichs verschärften, war sie wieder bei Birne.

»Wieso erzählen Sie das nicht der Polizei?«

»Das hat keinen Sinn. Die hören nicht auf eine kleine Frau wie mich und erst recht nicht auf eine ausländische und auch nicht auf meinen Mann. Die sind alle rechtsradikal.« Sie senkte ihre Stimme bei diesen Worten, damit die andere Kundschaft sie nicht hören konnte. Die Buben hatten doch was verstanden und spitzten die Ohren. »Helfen Sie mir.«

»Was kann ich tun?«

»Ihr Essen geht aufs Haus. Wollen Sie noch was trinken?«

»Nein, danke.«

Sie ging zum Kühlschrank, nahm eine Plastikflasche Fanta heraus und brachte sie Birne.

»Hey, wir wollen auch Fanta!«, brüllte einer der Drei, ein ziemlich Dicker mit dunklem Haar und rotem Gesicht und Kugelaugen, die ihm beinahe davon kullerten.

»Könnt ihr haben, müsst ihr bezahlen«, sagte die Herrin des Ladens mit schwacher Stimme, die auch Angst verriet, eine Angst, die sie nie gehabt hätte, wäre ihr Mann da gewesen.

»Nein, wir wollen sie umsonst wie der Spacko da drüben«, schrie der junge Fettsack.

»Nein, ihr müsst bezahlen.«

Zivilcourage, dachte sich Birne, Zivilcourage.

Auf demselben Weg, auf dem sie Birne Fanta brachte, zog sie den jungen Leuten ihre Teller weg und stellte sie auf die Theke. Die drei nahmen ihre Rest-Kebabs und begannen, mit Fleischschnipseln zu werfen und dazu »Ich liebe Deutschland« zu grölen.

Birne war überfordert, er musste jetzt was tun. »Hey!«, schrie er zu den drei Randalierern, die ihm mit einem Lachen antworteten. Sie schrien auch »Hey«.

Der Dicke kam auf ihn zu, langsam, und wollte bedrohlich wirken, schaute sich aber immer wieder zu seinen Kameraden um, damit die nicht einfach abhauten.

Eineinhalb Meter vor Birne baute er sich auf und fragte: »Was, hey?«

»Lasst die Frau in Ruhe, die hat euch nichts getan.« Birne war nervös, während er das sagte, und man hörte ihm das auch an.

»Lasst die Frau in Ruhe«, äffte der Dritte ihn nach; er war eine Art Aushilfs-Hip-Hopper mit einem goldenen Kettchen und einer schiefen Baseballmütze. In jeder normalen Situation, dachte Birne, hätte man ihn nur auslachen können ob seiner Erscheinung. Jetzt hatte Birne echte Angst und rechnete mit einer körperlichen Auseinandersetzung.

»Wir wollten doch nur auch etwas zum Trinken – so wie Sie«, sagte der Dicke.

Der Blasskopf wurde plötzlich vernünftig und pfiff seinen Kumpel zurück: »Komm, die wollen jetzt vögeln, die Türkin und der deutsche Schlappschwanz. Lassen wir sie.« Die drei traten geschlossen ab, nicht, ohne dass der Blasse, der gerade so vernünftig war, mit einem kräftigen »Servus« den Papierkorb neben dem Eingang umtrat. Dann verschwanden sie, etwas Unverständliches murrend.

Birne hätte heulen mögen wegen seines Versagens und überlegte kurz, ob er der Frau helfen sollte, den Müll aus Papierservietten und Essensresten wieder einzusammeln, entschied aber, dass nichts diesem Augenblick ein Stückchen Würde wiedergeben könnte.

»Helfen Sie?«, kam die Frau auf ihn zurück.

Birne schaute verlegen auf seinen Teller und schämte sich der Krautschnipsel, die darauf lagen, die er geschenkt bekommen und aus seinem Kebab fallen hatte lassen. »Was kann ich tun?«

»Ich habe einen Schlüssel zu Frau Renate Zulaufs Wohnung. Sie hat mir vertraut.«

Birne klaubte Kraut auf von seinem Teller und steckte es sich in den Mund.

»Gehen Sie da rein und suchen Sie etwas, was meinem Mann helfen könnte, da wieder rauszukommen. Gehen Sie zur Polizei damit. Sie sind ein junger blonder Mann. Ihnen werden sie glauben.«

Birne wollte seine Ruhe, er wollte keine Hilfe, von niemandem, und er wollte niemandem helfen müssen. Er wollte dafür lieber wegschauen. Aber jetzt konnte er nicht wegschauen, nicht auf seinen Teller, nicht auf die andere Seite, er war angesprochen worden und er musste reagieren. Er wollte kein schlechter Mensch sein, er hielt sich für keinen, er hielt sich für einen normalen.

»Also gut. Ich mach was. Aber versprechen Sie sich nicht zu viel davon. Erwarten Sie nichts von der Polizei, die sind auch schlecht.«

»Oh«, freute sie sich und holte ihm ein süßes Stückchen, das Birne schwer kauend unter ihren verliebten Blicken und begeistertem Schweigen zu sich nahm.

Als er dankend gehen wollte, sagte sie: »Treffen wir uns morgen bei meinem Bruder, er wird Sie auf einen Tee einladen.«

»Wo?«

»Sie kennen die Bahnhofstraße?«

»Ja.«

»Bevor sie zur Fußgängerzone wird, gibt es rechts zwei türkische Imbisse, der vordere ist der von meinem Bruder. Dort treffen wir uns.«

»Geht in Ordnung. Vielen Dank.«

»Ich danke.« Sie machte ihm die Tür auf zum Hinausgehen.

Auf dem Weg zurück zum Geschäft wurde Birne unwohl, weniger im Bauch als im Kopf. Er hätte sich darauf nicht einlassen sollen. Was sollte er in der Wohnung finden? Er war kein Detektiv, er hatte keine Erfahrung im Suchen von Hinweisen in fremder Umgebung. Er war nicht professionell. Sie mussten noch mal darüber reden, worauf er aufpassen sollte, wenn er drin war. Sie sollten es am besten ganz abblasen. Das würde nichts bringen. Auf der anderen Seite klammerte man sich nun mal an die letzte Hoffnung, wenn der Mann wegen Mordes im Gefängnis saß.

Wenn er das Geld fände, wäre wirklich bewiesen, dass es kein Raubüberfall gewesen war. Aber wieso sollte dann jemand die alte Frau Zulauf umbringen? Wieso stieg nicht der Bruder ein, fand das Geld und brachte es zu Birne, der damit ja dann zur Polizei laufen könnte? Waren die Türken am Ende gerade dabei, ihm eine Grube zu graben, damit er als Verdächtiger dastünde? Birne habe die Alte ermordet, das Geld aber nicht finden können. Nun, da ein Unschuldiger im Gefängnis sitze, suche er noch einmal in Ruhe nach der Beute.

Die Frau sah ehrlich aus, wenn man Birne aufrichtig danach fragte.

»Hoi, warst du doch beim Essen?« Tim hatte ihn erwischt und war ebenfalls auf dem Rückweg.

»Unterzucker plötzlich, hab unbedingt was holen müssen. Kommt bei mir ganz oft, weiß auch nicht, wieso. Sollte vielleicht wirklich mal zum Arzt gehen. Am Ende ist es was Ernstes.«

Tim schaute auf die Uhr. »Wird schon nicht so schlimm sein. Du, wir könnten noch ein Weilchen. Hast du noch Lust auf einen Kaffee?«

»Den können wir auch im Büro. Heute ist das Wetter eh nicht so.«

Birne hatte gewonnen, sie gingen schweigend zurück. Den einsamen Abend und die einsame Nacht hatte er vor sich, um die Sache zu überdenken.

Er wollte noch etwas für den Körper tun; wenn auch nicht mit Leibesertüchtigung, so konnte er es vielleicht brauchen. Er würde in eine fremde Wohnung einsteigen, das erforderte Kraft und körperlichen Mut. Allerdings würde er einen Schlüssel haben.

Er würde nicht in eine Wohnung einsteigen, wer war er?

Er war, die Sporttasche geschultert, auf dem Weg ins Studio. Er wollte zurück, heim zu Weizen und Zeitung. Ihm war eingefallen, dass er den Kommissar Bruno treffen könnte, er wollte den nicht treffen, der nahm ihm seinen Fall weg.

Er war wieder wichtiger geworden in dem Fall, er würde vielleicht entscheidende Hinweise liefern, die der faule Bulle nicht hatte. Er würde ihm ganz anders entgegentreten diesmal, er war nicht mehr neu, er wusste, wie der Hase lief.

Es war weniger los an diesem Tag. Birne durchlief ein Programm, das sie ihm als Anfänger empfohlen hatten, und hatte es dann eilig rauszukommen. Die blonde Schöne war ihm nicht begegnet, die anderen Frauen hatten ihn nicht interessiert, er wollte Bruno nicht sehen.

Er kam, als er ging, grüßte ihn nebenbei nickend. Birne war ihm wurst.

Jetzt ließ er es krachen und sprach ihn an: »Bist auch öfters hier?«

»Ja, ab und zu.«

»Ich auch.«

»Willst danach mal was trinken gehen?«

»Gern. Wenn es dir nicht zu früh ist mit dem Schnaps.«

»Für Schnaps ist es nie zu früh, aber oft zu spät.« Er lachte. Birne auch, sie würden nie was trinken gehen, schwor er sich.

»Wann soll ich denn zum Verhör kommen?«

»Ach, du«, antwortete der Kommissar. »Wir melden uns dann. Deine Nummer haben wir, nicht?«

»Ja.«

»Also dann, bis dann. Ich muss rein, ich bin verabredet nachher, du verstehst.«

»Freilich. Schönen Abend.«

»Ebenfalls.«

Schöner Abend, Scheiße schöner Abend. Die Begegnung mit dem Wichtigmacher und Kollegen von Werner hatte gefehlt. Den würde er bestimmt so wenig verhören, wie er mit ihm Schnaps trinken würde nach dem Studio. Der Fall nervte ihn, den würde er so schnell wie möglich zu den Akten legen. Der Besuch bei der Türkin hatte nichts gebracht außer neuem Geschrei. Er hatte sich den Platz zeigen lassen, wo die Messer hingen, er hatte sich zeigen lassen, wie die Frau und ihr Mann den Laden abends verließen, wie sie ihn absperrten. Alles aufregend wie ein verkaterter Sonntagnachmittag vor dem Fernseher. Dann hatte sie wieder wissen wollen, was denn als Nächstes geschehe. Er hatte nichts Tolles auf den Lippen, sie hatte geschrien, er zurück, dann war er gegangen, und die Welt hätte ihn schon jetzt gern haben können. Tina hatte wieder keine Zeit gehabt, sie war weg, als er ins Revier kam, er rief ihr nach aufs Handy, wollte sie einladen und sich den Tag retten. Sie redete von Kreislauf und sich hinlegen und maximal noch ein bisschen glotzen. Er hätte sich dazu gelegt, sagte das aber nicht, sondern wünschte einen schönen Abend – sie auch – und hoffte, dass sie nicht versuchte, mit ihm zu spielen, und ihn zwang, sie das bereuen zu lassen. Er war nach Hause gefahren und hatte seinen Sohn, seinen Oliver, wortkarg vor einem Computerspiel vorgefunden. Er hatte dagegen nichts. Wenn er sich hier abreagierte und auf Nazis und Zombies schoss, würde er draußen den Mitmenschen gelassener begegnen. Freilich widersprachen ihm da die Pädagogen, aber immerhin war er einer, der von wahrer Kriminalität auch ein bisschen Ahnung hatte; und als Fachmann konnte er sagen, dass er wenig Gewalttäter festnahm, die sich mit Computerspielen hochgeheizt hatten, dafür relativ viel Ausländer – wie bei seinem jüngsten Fall. Aber wehe, darüber redete man mal, dann hieß es gleich wieder, man sei Rassist. War Abraham nicht, aber dafür war er auch nicht, für die ganzen Ausländer überall.

Sein Sohn hatte Probleme in der Schule, und eigentlich war das Abraham zu viel, er hatte selbst genug am Hals, sollte der Junge halt diese Klasse wiederholen, er hatte schließlich genug durchgemacht mit seiner Mutter, das dürfte jedem Personalchef als Entschuldigung genügen, und wenn nicht, dann könnte er immer noch zur Polizei gehen. Hauptsache, Abraham verlor nicht seinen besten Kameraden, seinen Sohn.

Jetzt würde er etwas für seinen Körper tun und sich den Frust rausschwitzen, später würde er sich heillos und gründlich besaufen. Er wunderte sich, warum er sich nicht besser fühlte.

Birne hatte jetzt seinen einsamen Abend. Er schlief schlecht, irgendetwas kratzte im Hals, er schaute eine Stunde und 24 Minuten an seine Zimmerdecke. Die war furchtbar montiert. Sie war verzogen, Latten waren zu kurz geschnitten, sie war in zwei Farben, die dieselbe sein sollten, gestrichen. Birne verstand nichts davon, aber wer auch immer das gemacht hatte, war ein Pfuscher.

Birne schlief ein, ohne einen Entschluss gefasst zu haben.

5. Tag

Der letzte Tag der ersten Woche. Birne erwachte mit dem zufriedenen und guten Gefühl, einen kleinen Berg bestiegen zu haben. Was würde der Tag bringen? Birne konnte es schaffen, er konnte ein neues Leben haben, wenn er wollte. Nichts bereitete ihm Sorgen. Er hatte eine Zeitung, er hatte ein beinahe zwischenfallloses Frühstück: Ein bisschen Kaffee lief auf den Tisch. Was sollte es? Ein Lappen, nass gemacht, weggewischt und sich auf den Weg begeben.

Es war halt ein Tag, ein Freitag. Er war angekommen.

Ohne sich mehr zu denken, ging er zur Arbeit, zu seinem Büro, das sich zu seinem kleinen Reich entwickelte. Er wollte den Tag gemütlich beginnen, ein bisschen im Internet nach Neuem schauen, vielleicht eine aufregende Band entdecken oder eine schöne Videoseite, entspannt in den Tag hineinschaukeln und ihn vergehen lassen. Im Wesentlichen kümmerte sich niemand um das, was er tat, er ließ sich treiben und erschien in der Regel zur Mittagspause, um sich mit den Kollegen in Konversation und Mahlzeit zu ergehen.

Eine Überraschung erwartete ihn, zwar eine, die seine Pläne, so man sie schon so bezeichnen durfte in ihrer Richtungslosigkeit, durcheinanderbrachte, aber nicht in einer von Haus aus unangenehmen Weise. Die Praktikantin war da, den ganzen Tag in seinem Büro, ihm gegenüber geparkt.

Sie sagte »hi« und »ich bin die Alexa.« Und er sagte »hi« und »ich bin der Birne.«

»Birne? Einfach Birne.«

»Für dich einfach Birne.«

Sie wurschtelten eine Weile vor sich hin, sie bot sich an, Kaffee zu kochen für die Mannschaft, die Mannschaft nahm dankend an und schlürfte dann kräftig.

Sie schrieb E-Mails, als Birne fragte: »Wie war’s mit dem Chef unterwegs?«

»Nett.«

»Nett?«

»Nichts Besonderes.«

»Wie lange bist du da?«

»Jetzt schon oder wie lange noch?«

»Beides.«

»Also, ich bin jetzt zwei Wochen da und bleib noch vier.«

»Dann bist du ja länger da als ich. Und? Wie gefällt’s dir?«

»Gut.«

Sie hatte zahnfleischige Lippen und kleine Zähne, das störte Birne ein bisschen in seiner Konzentration, so ein Mädchen.

»Was machst du?«

»Also, ich hab jetzt mein Abitur fertig und dann hab ich eine Weile gearbeitet und werde jetzt dann anfangen zu studieren. Hier. Tourismus.«

»Bist du von hier?«

»Kann man sagen, aus der Gegend.«

»Und willst nicht fort?«

»Nein, niemals, hier sind alle meine Freunde und die Gegend ist am schönsten.«

»Deswegen Tourismus.«

»Wir haben hier viel Tourismus. Ich hab mir auch überlegt, eine Lehre zu machen, dann hab ich aber nicht gewusst, was ich machen soll und dann hab ich mir gedacht, dass ich vielleicht zu alt bin, wenn’s mir nicht gefällt und ich doch noch studieren will.«

»Ist logisch. Die Zeit ist kostbar.«

»Ich kenne halt viele, die ihre Zeit im Studium vertrödeln und später, wenn sie fertig sind, fast nichts finden, weil sie zu alt sind, und das will ich gar nicht: irgendwas machen, was ich gar nicht will, nur weil ich zu alt bin. Und dann bin ich halt eine Frau, Stichwort Kinder kriegen und so weiter, das spielt auch eine Rolle.«

»Klar. Hast du denn einen Freund?«

Sie zögerte. »Nein. Ja, der ist grad weg.«

»Zivildienst?«

»Nein, auch Praktikum, die haben ihn doch ausgemustert, weil sie nicht so viele brauchen zurzeit.«

»Ist ja auch kein Spaß mehr heutzutage, muss man ja immer damit rechnen, dass man ins Ausland zum Einsatz muss und da kann es immer sein, dass sie dich in die Luft sprengen, auch wenn du nur Wehrdienst leistest. Andererseits ist die Bezahlung auch gut und gleich noch viel besser, wenn du nur ein Vierteljahr hinhängst.«

»Hast du das gemacht?«

»Nein.«

»Kennst dich aber gut aus damit.«

»Hat mir jemand genau erzählt«, sagte Birne, weil ihm Reden im Moment gefiel, weil egal war, was er sagte. »Und dann will dein Freund das Gleiche studieren wie du?«

»Nein, der will weg, vielleicht nach Kiel.«

»Nach Kiel? Leck mich, das ist ganz das andere Ende.«

»Jetzt weiß ich halt nicht, was ich tun soll, weil ich keine Lust auf Fernbeziehung habe.«

»Kann ich gut verstehen. Das geht schief, eher früher als später.«

»Meinst du?«

»Sicher, ich kenne niemanden, bei dem das lange gehalten hat. Immer große Worte und dann war die Liebe schnell überschätzt, gerade wenn die Sprüche und Versprechen besonders groß waren.«

»Da ist was dran.«

»Was will er denn studieren?«

»Volkskunde.«

»Volkskunde?«

»Ja.«

»Scheiße.«

»Scheiße?«

»Scheiß Volkskunde.«

»Wieso Scheiß Volkskunde? Weil das so brotlos ist?«

»Quatscho. Volkskunde ist nicht brotlos, nicht für einen, der wirklich was will, da musst du dir keine Sorgen machen. Aber Volkskunde: Mensch, viel zu viele Frauen, da hat jeder was laufen, im ersten Semester noch.«

»Nein, das ist ja schrecklich.«

»Was heißt schrecklich? Wenn man’s weiß, dann kann man sich darauf einstellen.«

»Ich mach Schluss.«

»Nein, das wollte ich nicht. Mach nicht Schluss.«

»Doch, das hat eh keinen Wert mehr.«

»Versteh mich nicht falsch, wahrscheinlich ist das bei euch ganz anders. Ich meine, gerade die, die sich die größte Liebe vom Himmel runterschwören, sind die Gefährdetsten.« – Birne verhaspelte sich schwer bei dem Wort. Alexa half ihm sprachlich wieder auf die Bahn, Birne bedankte sich und beide fanden es im Augenblick sehr reizend. »Bei euch ist das anders, ihr könnt euch und eure Gefühle schon einschätzen. Darf man fragen, wie lang ihr schon zusammen seid?«

»Schon viereinhalb Jahre und zwei Monate.«

»Das ist grandios. Wie alt bist du?«

»Bald werd ich 19.«

»Und dann seid ihr schon so lange zusammen, das ist prima, das hält. Mach dir da keine Sorgen, die meisten in deinem Alter haben ja noch gar keine Erfahrung mit der Liebe, die haben bisher nur gespielt, aber du, das merk ich doch, du bist da schon viel reifer.«

»Ich mach trotzdem Schluss.«

»Hoffentlich nicht meinetwegen oder wegen dem, was ich gesagt habe.«

»Nein, ich habe es mir schon länger überlegt. Außerdem wie kommst denn du dazu, mir Ratschläge in der Liebe zu geben, du bist doch selbst nicht viel älter. Was willst denn du schon erlebt haben?«

Sigrid kam zur Tür herein: »Na, ihr zwei Turteltäubchen?«

Jetzt beging Alexa einen Fehler, indem sie fragte, etwas erschrocken: »Kann man uns da hören im anderen Raum?«

Und Sigrid beruhigend und wahrscheinlich verlogen: »Nein, nur dass ihr redet, nicht was.« Sie schwenkte einen Mondkalender. »Habt ihr schon reingeguckt? Heute ist schlecht Bier trinken, überhaupt Alkohol: Finger weg – heute. Ich sag’s nur, weil ich euch doch kenne, euch jungen Leute, ich war doch selbst mal jung und bin weggegangen. Dafür ist heute gut Kohlenhydrate essen – Brot, Kartoffeln, Nudeln. Würd ich ausnutzen, das Zeug macht sonst dick, da muss man aufpassen, ihr noch nicht in eurem Alter, aber da kommt ihr früh genug drauf; die Zeit vergeht so schnell, als Kind merkt man das gar nicht, wenn man nur immer wartet auf Weihnachten oder die großen Ferien, aber spätestens ab 30, da flutscht es nur so dahin mit der Zeit. Es sind die Kinder – da hat man dann Kinder oder die Freunde von einem haben welche, und an den Kindern merkt man, wie man alt wird, sagt nicht umsonst der Volksmund, nicht wahr?«

Birne wollte gerade aufstehen und den Knopf suchen, mit dem man sie abstellen konnte, da hörte sie von selbst auf und stand sprachlos vor dem Worthaufen, den sie eben abgelassen hatte. Man hätte Schaufel und Besen holen und ihr zusammenkehren helfen sollen, aber das ging ja nicht: Worte sind, einmal entlassen, nicht mehr zurückzuholen und auch nicht wieder zu verwerten, sie sind weg und wirken da draußen, außerhalb vom Mund, aus dem sie geflogen sind.

»Ich bin nicht mehr jung«, sagte Birne.

»Papperlapapp, natürlich bist du noch jung, Birne. Wie gefällt’s dir denn, Birne? Hast du dich hier schon eingelebt, Birne?«

»Passt schon.«

»Alexa, Sie müssen ihm unbedingt ein wenig die Gegend zeigen.« Sigrid siezte Alexa. Interessant. »Das ist wichtig für Ihre Arbeit hier, dass Sie den anderen was zeigen können, ihnen eine Gegend schmackhaft machen können. Wart ihr schon wandern? Ihr müsst unbedingt wandern. Am Sonntag, sagt der Mondkalender zum Beispiel, wär ein optimaler Tag.«

»Für Leibesertüchtigung?«, fragte Birne.

»Für Leibesertüchtigung«, wurde ihm bestätigt.

»Ist oft Leibesertüchtigung.«

»Ja, wenn der Mond so steht. Heute auch, aber heute kommt ihr nicht mehr hoch, das ist zu spät. Geht doch am Sonntag.« Sie würde sie nicht in Ruhe lassen, bis sie ihr schworen, auf den Berg zu gehen am Wochenende.

»Ich denke, ich geh da auf jeden Fall mal raus aus der Stadt in die Umgebung, ist eine höllenschöne Umgebung hier, nicht?«, sagte Birne.

»Unbedingt. Wegen der Stadt brauchst du nicht ins Allgäu zu gehen, hier ist Landschaft, hier ist Natur. Wart erst bis zum Winter, dann kannst du Skifahren.«

Birne konnte der gesamte weiße Sport gestohlen bleiben wie Migräne, das waren ihm, sogar ihm, viel zu viele Umstände für viel zu wenig Fun. Bier konnte er auch woanders bekommen, das wusste er.

»Schön, dass ihr es packt, junge Leute, das passt vom Tempo, ich würde es dir auch gern zeigen, das Wandern, aber auf mich müsstest du immer warten. Wenn man älter wird, dann machen die Füße zu viele …«

»Das glaub ich nicht, du bist doch trainiert, das sieht man doch«, probierte Birne, ob sie eventuell auf Komplimente aus war.

»Nein«, sagte sie. »Hast du passende Schuhe? Schuhe auf dem Berg sind das Wichtigste. Der Berg steigt und fällt mit den Schuhen.«

»Klar hab ich Schuhe.«

»Ich würd sie gern sehen, dann könnt ich dir sagen, ob du damit raufkommst.«

»Ich hab sie nicht da. Ich komm doch hier zum Arbeiten her und nicht zum Wandern.«

»Wird schon passen.«

Passte einen Scheißdreck, Birne hatte keine Schuhe, er wollte nur nicht mehr der alten Frau zuhören, der Frau, die sich für ihn alt machte, die ihn auf dem Berg haben wollte mit dem Mädchen neben ihm. Was hatte die davon? Woher kam diese Herzlichkeit? Soff sie?

Sie ging weg.

Alexa wollte wissen: »Willst du wirklich was unternehmen am Wochenende?«

Birne fühlte sich in der Enge, er hatte eine Menge Dinge hier, die seine Anwesenheit erfordern könnten, andererseits könnte es unter Umständen auch gut sein, weg zu sein, nicht greifbar für irgendjemanden.

»Wieso nicht?«

»Hast du ein Auto?«

»Nein.«

»Ich könnt mir eins ausleihen von meinen Eltern, ist bequemer als mit meinem Roller; du müsstest mir halt sagen, wo ich dich abholen soll, wo du wohnst.«

»Fährst du sonst Roller?«

»Normalerweise reicht’s zum Badenfahren an einen See im Sommer.«

»Wär auch mal nett.«

»Freilich, sobald Sommer ist, machen wir das auch mal.«

Er erinnerte sich, dass er zum Tee verabredet war, dass er für die Mittagspause die anderen abschütteln musste.

Als er antwortete: »Ich bin verabredet«, war Werner verwundert, erwiderte aber nichts, hätte aber so gern – das sah Birne – einen Witz gehabt zum Reißen. Er schaute zu Alexa, versuchte ein Lächeln und sagte: »Capito.«

»Nix capito«, sagte Birne.

»Wo geht ihr sonst immer hin?«, fragte Alexa, die er auch noch loswerden musste, nachdem Werner auf dem Weg war.

»Unterschiedlich.«

»Es gibt in der Nähe einen Döner, der ist nicht schlecht.«

»Hab ich schon probiert, ist gut.«

»Gehst du da heute hin?«

»Nein, ich bin verabredet.«

»Verstehe.«

»Was?«

»Mit einer Frau?«

»Nein, ich hab keine Frau.«

»Kann ich mir gar nicht vorstellen.«

»Du, ich bin erst eine Woche hier. So schnell geht das nicht.«

»Glaubst du nicht an die Liebe auf den ersten Blick? Wenn es die Richtige ist, merkst du das gleich.«

»Muss nicht sein, kann sein, dass man sich erst eine Weile anschauen muss.« Er starrte sie solange an, bis sie lachte.

»Und? Geht schon was?«

»Moment. Ja, ja, ich glaub, da kommt was, ja, ja, oh nein, das war wieder nur mein Magen. Scheiße. Aber lass es uns nach dem Mittagessen noch mal probieren. Mit leerem Bauch verliebt es sich so schlecht.«

»Kann ja sein, dass es jetzt klappt, ich wünsch dir das Beste.«

»Und wenn das Beste ist, dass ich nach dem Essen noch frei bin?«

»Das Beste.«

»Du kannst ja schon mal Schluss machen.«

»Mal sehen.«

Sie ließ ihn aufbrechen.

Der andere Laden, der des Bruders, war ein bisschen größer, ein bisschen mehr Wirtschaft. Die Frau Kemal wartete auf ihn, und Birne fragte sich, wer denn ihren Laden gerade hütete.

»Unser ältester Sohn kann das übernehmen. Kann ich Ihnen meinen Bruder vorstellen?« Frau Kemals Bruder war groß und stämmig, hatte riesige Augenbrauen und ein lachendes Gesicht. Er trug ein schwarzes Unterhemd und eine dicke Kette darüber. Birne mochte ihn irgendwie.

»Hallo«, sagte er mit lauter Stimme und deutete auf einen Tisch mit drei Stühlen. »Setzt euch, ich komm gleich.«

Frau Kemal sagte leise, als ob es niemand hören dürfte. »Mein Bruder hat eine deutsche Frau, sie hilft manchmal hier im Geschäft, sonst geht sie zur Arbeit.«

Birne überlegte, was er mit dieser Information anfangen sollte. Der Bruder kam, stellte ein Tablett mit drei kleinen Teegläsern hin und setzte sich dazu.

»So«, sagte er. »Haben Sie sich entschieden, Herr Birne?« Sie mussten seinen Namen vom Briefkasten abgelesen haben.

»Ich weiß immer noch nicht genau, was Sie von mir wollen.«

»Herr Birne, wir sind in gewisser Weise in einer Notsituation. Aber selbstverständlich würden wir uns erkenntlich zeigen.« Frau Kemal schaute Birne groß an und war zur Verstärkung neben ihren Bruder gerückt, während der Daumen und Zeigefinger aneinander rieb, um Birne klarzumachen, dass Geld dabei rausspringen würde.

»Verstehen Sie mich nicht falsch, es geht mir überhaupt nicht um Geld. Wenn ich Ihnen wirklich helfen kann, dann will ich dafür nichts annehmen, verstehen Sie?«

»Ich will niemanden anderen jetzt mehr fragen. Ich will Sie, Herr Birne«, sagte der Bruder, als wäre das irgendeine Antwort auf Birnes Bedenken. »Wir Türken haben es nicht leicht in Ihrem Land, so schön Ihre Politiker auch reden. Ich will mich nicht beklagen, man kann sich hier einrichten.« Er schaute sich in seinem Gastraum um. »Trotzdem fühlt man sich gelegentlich als Mensch zweiter Klasse, verstehen Sie.« Birne nickte. »Es heißt immer typisch Türke, wenn irgendwas war. Gerade in dieser Stadt, die sehr schön ist, das mag ich gar nicht abstreiten, aber ich komme hier ungern in Schwierigkeiten.« Er schaute Birne groß an.

»Wie kommen Sie ausgerechnet auf mich?«

Frau Kemal mischte sich wieder ein: »Das kommt vom Eindruck. Sie sind sympathisch. Ich habe Sie helfen gesehen.«

Das stimmte, sie hatte ihn vorher nur der Frau Zulauf den Schrank hochtragen sehen. »Es ist auch für die arme Frau Zulauf«, fuhr sie fort. »Ich will, dass ihr Mörder gefunden wird.«

»Sehen Sie, ich habe selbst eine deutsche Frau.« Birne fragte sich wieder, was der Bruder ihm damit sagen wollte.

»Wieso macht die das dann nicht?«

»Machen Sie es«, sagte Frau Kemal, beugte sich weit zu ihm vor und hätte beinahe ihre Hand auf seine gelegt.

Birne war irgendwann in der Nacht schon mal näher dran gewesen, ja zu sagen. Im Moment kam ihm das alles wieder eigenartig vor.

Frau Kemal begann, in ihrer Handtasche zu kramen und nebenbei Birne zu beobachten, auch der Bruder schaute fest auf ihn. Birne war das unangenehm, er trank seinen Tee, der lauwarm wurde, sagte »Ich weiß nicht.«

Der Bruder lächelte ein ungeheuer gewinnendes Lächeln und sagte überhaupt nicht bittend: »Bitte.«

Birne wäre gern woanders gewesen. Frau Kemal hatte gefunden, wonach sie gewühlt hatte, und legte einen Schlüsselbund auf den Tisch: »Hier sind sie, die Schlüssel.«

»Können Sie vielleicht heute schon rein? Mein Schwager hat eine sehr ungute Zeit im Gefängnis.«

»Oh ja«, bestätigte Frau Kemal ihren Bruder in einer Unterwürfigkeit, die ihm neu an ihr war. Die versuchten, ihn kleinzukriegen. Birne hatte generell ein Problem mit dem Neinsagen, hier war es besonders schwer.

»Ich will es probieren«, sagte er.

»Wunderbar«, lobte der Bruder. Und Frau Kemal wurde konkreter: »Wenn Sie in der Wohnung sind, sehen Sie auf den Fernseher, dort steht ein Bild von einem Kind, das ist der Enkel, dahinter steht eine Dose, darin müsste das Geld sein. Seien Sie vorsichtig, ich denke, es ist nicht wenig.« Sie schob den Schlüsselbund zu ihm herüber, daran hingen ein Haustürschlüssel, den hatte er selbst, ein Briefkasten- und ein Wohnungsschlüssel. Zögernd griff er danach.

»Kann ich Ihnen noch etwas ausgeben?«, fragte der Bruder, um Birnes Entschluss zu beschleunigen.

»Nein, danke; ich muss zurück ins Geschäft, meine Mittagspause ist vorbei.«

»Vielen Dank.«

Sie ließen ihn aufstehen und sich verabschieden, schauten ihn fest an, wie er die Schlüssel in die Hose schob und sich langsam hinaus. Benommen trat er an die Sonne und ging zurück. Was hatte er getan? Musste er den zweiten Schritt gehen? Wem hatte er sich verpflichtet? Hatte er etwas unterschrieben? Er wusste nicht einmal, ob das so richtig illegal war, was er da tun sollte. Und während er ging, kam was Neues in seine Nase, das war der Geruch von Abenteuer. In die Wohnung einer Ermordeten eindringen, in ihren Resten wühlen – und einen Unschuldigen aus den Ketten einer ungerechten Justiz loseisen.

6. Tag

Birne schlief tief und lange, er träumte nicht. Um 8 Uhr des nächsten Tages öffnete er seine Augen und stellte fest, dass seine Nase nicht lief und sein Hals nicht kratzte: Er war nicht krank, er war gesund.

Er schwang sich auf, draußen hatte sich alles beruhigt, er holte sich Semmeln und fand auf dem Rückweg im Briefkasten seine Zeitung. Alles war in Ordnung. Im Briefkasten der alten Frau steckten die Allgäuer Zeitungen der vergangenen Tage und die heutige: er quoll über. Birne widerstand der Versuchung nicht. Offensichtlich kümmerte sich niemand darum. Der Zeitungsausträger musste sich ärgern, der blöde Bernd sollte das ausleeren. Er tat das nicht. Birne übernahm das jetzt, er hatte sich das verdient.

Er frühstückte intensiv und warf sich danach auf das Sofa, um alles in seiner Zeitung zu studieren, was ihn interessierte, und dann nahm er sich die der Toten vor und das konnte ruhig bis 18 Uhr dauern. Mehr brauchte an diesem Tag nicht passieren.

Nix ging schief, nix fiel ihm aus der Hand, er hatte sein Leben im Griff. Er blätterte auf seinem Sofa, las zudem noch Dinge, die ihn nicht interessierten, und fand die Welt so, wie sie ihn an diesem Samstagvormittag behandelte, in Ordnung.

Fast hatte er sein großes Thema der vergangenen Tage vergessen, als er im Bayern-Teil, den er nicht verschmähte, sondern sich als Schmankerl aufgehoben hatte, unter der Überschrift »Mord in Rekordzeit aufgeklärt« fett Kempten las. Sein Fall! Seine Zeitung.

Da stand:

Er sieht nicht aus, wie man sich die Helden aus dem Fernseh-Tatort vorstellt, und er möchte auch nicht, dass man ihn als einen solchen anspricht: Bruno Abraham ist Kriminalkommissar in Kempten und hat etwas zustande gebracht, wovon die Hercule Poirots, Columbos und Miroslav Nemec‘ dieser Welt träumen – er hat einen Mord innerhalb von einer Woche aufgeklärt. Er ließ dem Blut des Opfers kaum Zeit zu trocknen.

Das Opfer, von dem die Rede ist, war eine Frau von 86 Jahren. Sie hatte nichts als ein gutes Herz und ein einsames Heim – und ein paar Euro zu viel im Sparstrumpf. »Wir gehen davon aus, dass es sich um einen Raubmord handelt. Motiv: Habgier«, erläuterte der pfiffige Kommissar aus der Voralpenmetropole die Lage. Der Täter weigert sich bisher zu gestehen. Dabei ist die Beweislage übermächtig. »Wir haben Fingerabdrücke an der Tatwaffe, in der Wohnung, am Opfer, überall.« Der mittlerweile verhaftete und ungeständige Mann ist 42 Jahre alt, Türke und betreibt mit seiner Gemahlin einen türkischen Imbiss an einer Kemptener Ausfallstraße, an der wenige Hungrige vorbeikommen, geschweige denn halten. »Die waren finanziell gehörig am Rudern«, sagte ein Ortsansässiger aus. Und weil der Mann die Miete nicht bezahlen konnte und seine beiden Kinder nach immer mehr Markenklamotten brüllten, griff er wohl zur Waffe und vollbrachte das Unfassbare: Er drang bei der Nachbarin ein und tötete sie mit 17 Stichen in die Brust. »Dann wurde ihm wohl klar, was er da eben Entsetzliches getan hatte, und er floh, ohne etwas zu entwenden, vom Tatort«, beschreibt Kommissar Bruno Abraham den mutmaßlichen Tathergang. Die Verwandten der armen Frau hätten jedenfalls nicht feststellen können, dass etwas Wesentliches aus der Wohnung gestohlen worden war.

»Wir hatten natürlich Glück, dass wir die Spur aufgenommen haben, als sie noch ganz frisch war«, so Abraham und wirkt nun doch etwas stolz auf seine Arbeit. Der Imbissbudenbetreiber bleibt bis auf Weiteres in Haft. »Sobald die Formalitäten, die unser Recht nun einmal verlangt, erledigt sind, wird der Prozess eröffnet. Das könnte sich je nach der Menge der Komplikationen einen Monat bis eineinhalb Jahre hinziehen«, meint der Polizeibeamte, der gerade einen so großen Triumph gefeiert hat, und wendet sich wieder seiner normalen Arbeit zu – es geht um die Verfolgung von Müllsündern. Irgendwie ist die Welt hier im Allgäu doch noch ein bisschen sauberer als anderswo.

Birne musste grinsen. Er hatte dazu wenig beigetragen, war aber trotzdem irgendwie stolz auf Bruno, dass er den Fall so professionell gelöst hatte und dass er zu seinen ersten Freunden hier zählte. Wenn der das las, war er bestimmt in Hochstimmung und gab ein paar Tropfen im Korbinian aus. Birne beschloss, heute einfach mal auf gut Glück vorbeizugehen. Später, am Abend. Vorher nicht ins Fitnessstudio, das musste er sich noch überlegen, ob das schlau war, dieses Hobby fortzusetzen. Gern hätte er Simone wieder getroffen, wenn dieser blöde Zwischenfall gestern nicht geschehen wäre. So war es ihm nur peinlich. Er hoffte, dass irgendwann einmal ein Zeitpunkt kommen würde, an dem er ihr das alles würde auseinandersetzen können.

Dann blätterte er durch die Zulauf-Blätter, wunderte sich, wie langweilig der Regionalteil war, wie wenig ihn das betraf. Auch da war die Rede vom Fall, weniger aufgeblasen, dafür mehr Bilder, einmal war sogar Bruno drin. Im Interview. Da wurde gefragt, wie es denn aussehe mit der Sicherheit in der Stadt, ob jetzt jeder damit rechnen könne oder besser solle, ein Messer reingerammt zu bekommen oder einen lieben Angehörigen demnächst in seiner Wohnung und Blutlache zu finden. Bruno antwortete: »Die Polizei, meine Kollegen und ich, leisten hervorragende Arbeit. Die Sicherheit der Bürger ist uns nicht nur Beruf, sondern auch Berufung. Aber 100 Prozent können wir allein von der Polizei nicht garantieren, da werden wir zu sehr von anderen Aufgaben eingenommen. Der Gesetzgeber wäre gefragt.« »Was wünschen Sie sich?« »Wir bräuchten mehr – mehr Leute, mehr Geld, mehr Befugnisse. Wir sind nur Menschen hier. Unsere Leistungsfähigkeit ist beschränkt, auch wir sind mal krank oder haben privat Probleme und dennoch wird eigentlich von uns erwartet, dass wir 24 Stunden am Tag die Augen offen haben. Ich bin stolz, in einem freien Land zu wohnen. Die Freiheit ist für uns selbstverständlich, wir sind mit ihr geboren und deshalb vergessen manche – es sind nur ein paar, aber die genügen – dass Freiheit auch Grenzen braucht, Grenzen, die man dringend verstärkt in den Schulen vermitteln sollte. Das halte ich für wichtiger als Griechisch und Latein. Damit will ich nichts gegen unsere Schulen sagen. Die sind nicht schlecht. Wenn jemand nicht das Glück hatte, unsere Erziehung zu genießen, dann fehlen dem oft völlig die Schranken und das kann fatal werden.« »Sprechen Sie von den Menschen, die erst in unser Land gezogen sind als Erwachsene?« »Ich will nicht pauschalisieren, sonst hat man gleich wieder seinen Ruf weg. Aber ein bisschen was ist schon dran. Seien wir ehrlich, die bringen ein ganz anderes Wertesystem mit, das sich auf unseren Straßen nicht umsetzen lässt. Da kommt es zu Kollisionen, unvermeidlich. Daheim sollen sie das ruhig ausleben. Aber hier regieren unsere Gesetze und die vertrete ich, dafür bekomme ich mein Geld und wer da was dagegen hat, der spürt meinen Knüppel. Mehr sage ich nicht.«

Birne schaute sich das Kino-Programm an. Das wär mal wieder was. Kino. Große Filme. Dann die anderen Anzeigen, dann die Todesanzeigen, ihre Anzeige. Da las er, was er jetzt unmöglich überlesen konnte: die Beerdigung. Sie hatten die alte Frau schon freigegeben. Sie mussten nicht mehr an ihr rumschneiden, die fleißigen Pathologen. Heute, 10 Uhr.

Birne wollte da hin. Birne gehörte da hin. Sollten sie ihn sehen. Drauf geschissen. Er würde sich auch im Hintergrund halten. Kaum schnaufen. Nur beobachten.

Er hatte schwarze Klamotten im Kleiderschrank, nicht zu nobel, aber dafür langte es. Er ging zu Fuß, musste dazu am Forum, einer Mall, die das Zentrum als Zentrum bedrängte, vorbei, dann durch die Fußgängerzone abwärts, am Karstadt und der Residenz entlang, alles im hässlichsten Wetter und inmitten von Volk, das seinen Konsumbummel am Vormittag begann.

Wenig los in der Kirche. Sie mussten ihn sehen. Birne drückte sich in die letzte Reihe, was auffällig war, weil die Reihen zwischen ihm und den paar da vorne leer waren. Der Gottesdienst lief schon. Birne kam zur Lesung, danach das Evangelium. Ein ziemlich grauer Pfarrer mit Halbglatze und gutem Bauch, der von Bierdurst zeugte. Er las von der Aufweckung des Lazarus. Der war vier Tage tot und dann kam Jesus und holte ihn wieder hoch. Damals war es heiß, dann wurde der Lazarus wieder lebendig, wahrscheinlich hatte er damals schon nach Verwesung gestunken, denn der Heiland war nicht gleich zur Stelle gewesen, weil er noch vier Tage gebraucht hatte zu Fuß zum Lazarus. Vier Tage verfaulen in der Hitze, dann kommt der Jesus und übergibt der Familie einen Zombie. Zuerst war da sicher ein großes Hallo, weil die Nachbarn den Lazarus ja tot gesehen haben und plötzlich spaziert er wieder aus seinem Grab raus, dann muss es ihnen aber doch unheimlich geworden sein. Ist das Verfaulte wieder zusammengeheilt? Geht so was?, dachte Birne. Ging so was, weil Jesus seine Finger dran gehabt hatte? Wie wär das, wenn die Zulauf wiederkäme plötzlich? Zumindest eigenartig. Mit der wollte man nicht mehr schnapseln und erst recht nicht mehr Brotzeit essen. Jetzt, nachdem sie tot war, war sie wohl tot. Bruno war nicht da. Der Enkel war da und seine Freundin Simone, ein älterer Herr mit einer Frau, ebenfalls in Schwarz, könnte der Sohn sein, der Vater vom Enkel. Der Rest der Gemeinde war auch schon alt, am Rand des Grabs, die wollten noch was fürs Seelenheil tun. Das Evangelium erzählte eine Zombie-Geschichte, damit den Zuhörern klar wurde, dass die Toten bleiben sollten, wo sie waren, weil Zombies stinken und blöd sind in der Birne. Lazarus hatte eine Schwester, die Martha, die heulte am Anfang am lautesten, auf die hörte Jesus. Und die Martha, die hatte was übrig für diesen Jesus, der ihr den Bruder wieder lebendig machte. Vielleicht brauchte sie ihren Bruder fürs Geschäft. Niemand verliert gern den Bruder, der Bruder war weg und auf einmal wieder da, gerade als man sich damit abgefunden hatte, dass er weg war. Damit mussten die zurechtkommen damals, war nicht einfach, war komisch sicher. Und anstrengend, ein Leben zu führen mit einer komischen Beziehung, das wusste Birne. Die Martha hatte sich einen Stress ins Haus geheult, die war froh, wie er dann endgültig weg war. Kann sein, dass der Jesus sich gewundert hat, dass sie beim zweiten Mal nicht wieder so traurig gewesen war. Er hätte den Lazarus womöglich noch mal geholt, diesmal endgültig, und man könnte ihn womöglich heute noch bestaunen, den Lazarus, der nicht mehr starb, nachdem Jesus ihn zwei Mal geholt hatte. Man könnte ihn fragen, wie Jesus war als Mensch und nach seinem größten Wunsch könnte man ihn fragen und dann würde er sagen, dass er gern den Sisyphos kennenlernen würde, wenn es ihn gäbe. Lazarus fault bis auf den heutigen Tag, aber er wird nie ganz verfaulen, er wird nur immer mehr stinken und in ein Haus lässt ihn schon 1000 Jahre keiner mehr rein. Er vergisst auch alles, weil sein Hirn wegfault und der normale Alzheimer noch dazukommt. Er hat keine Ahnung, wer dieser Jesus ist, nach dem sie ihn dauernd fragen.

Davon redete der Pfarrer nicht in seiner Predigt. Es war auch keine rechte Trauer vorhanden bei dieser Trauerfeier. Die zu Beerdigende war alt gewesen, was wollte man noch erwarten. Der Pfarrer sprach vom Krieg, den die Alten noch erleben durften, dass er ihnen einen ganz anderen Blick auf das Wesentliche geschenkt habe, für den der heutige Christ auch dankbar sein könne, den ihnen aber das Wort Gottes auch schenken könne, für den es demnach auch keinen Krieg mehr brauche. Der Krieg tobe trotzdem, er habe das Land nicht verlassen. Die arme Frau Zulauf sei sein Opfer geworden. Man müsse weitere Opfer verhindern, aber dazu fehle der Bevölkerung der Mut und auch den Behörden. Der Pfarrer ist ein Nazi, dachte sich Birne. Die Familie Kemal war nicht da, wären sie da gewesen, hätte er mit ihr den Pfarrer als Nazi beschimpft, das hätte er noch für sie gemacht.

Die Freundin vom Enkel schaute sich um, weil die Predigt sie langweilte und nicht aufwühlte wie Birne. Sie schaute sich die Bilder in der Kirche an und die anderen Leute. Sie streifte Birne kurz und blickte dann erschrocken zu ihm zurück. Große Augen. Sie konnte es nicht fassen, diese Dreistigkeit. Diese laschen Behörden. Gleich würde sie schreien. Sie schrie nicht. Sie drehte sich wieder um.

Birne verschwand.

Was hatte er jetzt davon gehabt? Halber Gottesdienst ist geteilter Gottesdienst. Seine Idee war blöd gewesen. Er hatte sich wichtiger gemacht, als er war und sein wollte. Er rannte heim, zog sich seinen Jogginganzug an und warf sich in sein Bett.

Birne nickte ein; er wusste nicht, ob er lang oder kurz geschlafen hatte, als ihn das Klingeln seiner Tür weckte. Er überlegte, ob er es ignorieren sollte, denn er erwartete niemanden und schon gar nichts Gutes. Im dümmsten Fall waren es Kemals, die ihren Schlüssel wiederhaben wollten. Dann sollten sie ihn in Gottes Namen wiederhaben. Birne schlüpfte schließlich in seine Pantoffeln und schlurfte zur Tür.

Seine Gegensprechanlage war kaputt, da musste er sich mal beschweren. Er drückte auf den Türöffner unten, wartete und öffnete die Tür, um schon auf der Treppe erkennen zu können, ob er diesen Besuch gebrauchen konnte. Doch dieser Besuch kam nicht von draußen, sondern stand schon vor ihm, vor seiner Tür und überraschte ihn doch sehr: Simone.

»Hi«, sagte sie und beugte sich ganz nah zu seinem Gesicht – fast hätte er sie küssen können.

»Hi«, sagte er knapp und verlegen.

»Ist alles in Ordnung mit deinem Gesicht? Er war nicht gerade sanft mit dir. Tut mir leid.«

Während sie das sagte, kam Birne ein wenig runter von seiner Überraschung und verliebte sich dafür ein bisschen mehr in die Simone vor ihm. Die war in Ordnung, auch wenn es sein Gesicht nicht war.

»Passt schon, ich bin nicht aus Schokolade und es war auch meine Schuld.«

»Man soll nicht immer so kritisch mit sich selbst sein«, sagte sie schnippisch mit einer demonstrativen ostdeutschen Unbekümmertheit.

Birne lachte: »Da hast du recht.« Hatte sie auch, fand er.

»Bernd ist immer so grob und hinterher tut es ihm leid und er kommt drei Tage nicht aus dem Haus. Bernd ist der, der dich – Entschuldigung, Sie – so vermöbelt hat.«

»Du passt schon. Ich bin der Birne.«

Jetzt lachte sie: »Ich weiß, ich bin Simone.«

»Das weiß ich auch.«

»Ehrlich? Woher?«

»Er hat mit dir geredet und mich verhauen.«

»Na, dir geht es ja wieder ganz gut. Das seh ich schon.«

»Willst du einen Kaffee?«

»Einen Kaffee?«, fragte sie verwundert. »Wieso nicht?«

»Komm rein.«

Zögerlich kam sie rein. Traute sie Birne nicht? »Eigentlich habe ich Bernd gesagt, dass ich bald wieder da bin.«

»Ein Kaffee.«

»Ja, ich wollte in der Wohnung ein bisschen aufräumen und dann zurück. Du musst wissen, Bernd ist furchtbar eifersüchtig.«

»Und nicht zimperlich.«

»Wahrlich nicht. Ich kann dir sagen, manchmal ist das nicht leicht mit dem. Aber was erzähl ich dir das – das ist bestimmt unendlich langweilig für dich.«

»Nein, nein, ich will auch hin und wieder reden.«

Sie waren in seiner Küche angekommen. Birne machte sich an einer simplen Espressomaschine zu schaffen, die man auf die Herdplatte stellen musste. Sie gab gerade genug für einen – mehr hatte er lange nicht gebraucht. Simone saß an seinem Tisch, hatte den Ellbogen auf einen Prospekt seiner Zeitung gestützt und beobachtete ihn genau.

»Dann schieß los.«

»Hin und wieder, im Moment bin ich ganz zufrieden damit, dir und mir einen Kaffee zu kochen.«

»Hast nicht oft Gäste, nicht?«

»Nein, wenn ich ehrlich bin.«

»Ich habe dich vorhin gesehen«, sagte Simone.

Birne schwieg.

Sie fuhr fort: »War es dir langweilig? Warst du allein?«

»Hat Bernd mich auch gesehen?«

»Hast du Angst, dass er die Polizei ruft? Das kann ich auch erledigen. Wieso rennst du uns hinterher?«

»Ich kannte die Frau Zulauf, ich bin ihr Nachbar gewesen. Es wurde noch nie eine Nachbarin von mir ermordet, so etwas bringt einen ein bisschen durcheinander, da macht man Dinge, die man normalerweise nicht machen würde. Kann sein, dass es am Haus liegt, an der Luft hier drin. Ich wollte gar nichts auf dieser Beerdigung, ich bin wieder gegangen, weil ich es doof fand, dort zu sein, sobald ich dort war.«

»Mir gibt das auch nichts, dieses Gebete, das muss hier halt so sein, sonst ist der Tote nicht abgehakt.«

»Besser, dass sie tot bleibt.«

»Wie meinst du das?«

»Hab ich mir in der Kirche gedacht. Wär blöd, wenn sie plötzlich wieder da wäre.«

»So als Zombie oder Vampir?«

»Genau. Lieber als Vampir, wenn es schon sein müsste.«

»Wieso?«

»Zombies haben kein Hirn. Allerdings merken sie davon auch nichts. Vampire leben ewig, ich kenne Menschen, die sagen, deswegen wollten sie kein Vampir sein. Denen ist jetzt schon langweilig, die wissen schon mit den 80 Jahren, die sie hier haben, nichts anzufangen, für die ist die Ewigkeit Horror.«

»Man teilt sich dann die Zeit anders ein.«

»Richtig. Ich wär gern Vampir, wenn ein Vampir käm, würd ich ihn reinlassen, Vampire muss man reinlassen, sonst können sie einem nichts tun.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Da komm ich nicht drauf, das stimmt ganz einfach.«

»Du hast mich eben reingelassen.«

»Jetzt bin ich aufgeregt. Ich hab schon mal eine Frau reingelassen, die hat sogar behauptet, dass sie mich beißen wird, getan hat sie es nicht.«

»Eigentlich wollte ich gar nicht rein. Ich wollte dich nur um einen Gefallen bitten.«

»Einen Gefallen?«

Er schenkte ihr ein und setzte sich eine zweite Ladung auf.

»Hast du Milch?«, erkundigte sie sich.

»Klar. Moment.« Er öffnete den Kühlschrank und stellte ihr den Tetrapak hin.

»Du wohnst noch nicht lange hier?«

»Eineinhalb Wochen.«

»Echt? Dafür sieht’s hier aber gemütlich aus. Richtig wohnlich.«

»Na ja, man tut, was man kann. Nein, im Ernst, ich habe die Wohnung von einer gemietet, die plötzlich ins Ausland musste und mir ihre Einrichtung da ließ. Ich soll aufpassen, und wenn sie an Weihnachten oder im August mal wieder hier reinschaut, dann entscheidet sie, was ich behalten kann und was wegkommt.«

»Hab mich schon gewundert: Poster von Surfern und Leuchttürmen, Mondkalender. Für schwul hätte ich dich eigentlich nicht gehalten.«

»Nein, obwohl der Kalender von mir ist. Ich kenn die, die den gemacht hat.«

»Deine Freundin?«

»Nein, ich bin allein zurzeit.«

»Soll ich dir das glauben oder sagst du das nur, weil du mit einer fremden Frau in deiner Wohnung bist?«

»Beweisen kann ich nichts. Obwohl ich mir auf jeden Fall überlegen würde zu lügen.«

»So?« Birnes Kaffee war nun auch in der Tasse, er saß mit ihr am gleichen Tisch und war ihr ziemlich nahe dabei.

Sie sagte: »Ich wollte dich eigentlich bitten, mir ein paar Möbel zu verrücken. Unten.«

»Schon wieder.«

»Wär supernett von dir. Ich würd mich auch revanchieren.«

Birne dachte an den Schnaps von Frau Zulauf. Mit ihr würde er sogar den saufen.

»Sollen wir es gleich packen, nicht dass dein Bernd eifersüchtig wird?«

»Ja, aber trink deinen Kaffee aus. Auf der Flucht sind wir noch nicht.«

Birne kostete seine Schlucke aus. Sie war bei ihm, und er fand sie wunderschön, die Simone.

Sie gingen runter zehn Minuten später. Simone sperrte auf und führte ihn gerade in die Küche.

»Der wär’s, der Schrank. Wenn du mir den ein wenig wegrücken könntest, hättest du mir mächtig geholfen.«

Das war ein Vorwand, das war Birne sofort klar. Dieser Küchenschrank war uralt, vielleicht 40 Jahre alt. Darauf lagen noch eine Brille und ein paar geöffnete Briefe, meist Einladungen und Spendenaufrufe für Blinde. Neben der Eckbank, die um einen Tisch mit einer Plastikblumentischdecke stand, lag ein Stapel alter gelesener Zeitschriften. Dazwischen erkannte er seine Zeitungen. Die Alte, dachte Birne.

»Hast du was?«, fragte Simone, weil er innehielt.

»Dort ist sie gelegen, nicht wahr?«, sagte Birne und zeigte auf den Boden vor der Spüle.

»Ja, das Blut war das Einzige, was die von der Polizei weggeputzt haben. Eigenartig, nicht? Ich habe mal einen Film gesehen, der ging um eine schöne junge Frau, die den Job hat, die Mordplätze von Blut zu säubern.«

»Eine schöne junge Frau wie du?«

»Die war schwarzhaarig. Ich bin blond.«

»Aber schön.«

»Danke.«

»Du bist mir schon mal im Fitnessstudio aufgefallen.«

»Echt?«

»Ja, ich bin auch öfter dort. Wohin soll der Schrank?«

»In den Gang bitte.«

Birne war wieder Möbelpacker. Er zog das Ding in den Gang und wusste nicht, wieso er das tat, wo alles nur ein Vorwand war. Er steckte in seinem Jogginganzug und schwitzte nun doch. Er schwitzte, weil er zupackte und schleppte. Simone half ihm, aber das hatte keinen Wert, sie langte nicht wirklich hin. Sie wollte nur, dass es nicht so aussah, als erledige er die Arbeit allein.

»Du, danke. Ohne dich hätte ich das nie geschafft. Ist mir total unangenehm, dich jetzt einfach so wegzuschicken, aber ich habe nichts, womit ich dich belohnen könnte.«

Sie hat vor allem keine Ahnung, dachte Birne. »Das letzte Mal habe ich Schnaps bekommen.«

»Von ihr?«

»Ja.«

»Den suchen wir.«

Der stand im Küchenschrank, den Birne gerade in den Gang geschoben hatte. Er hatte es klirren gehört und sich nicht getäuscht. Jetzt tranken sie Schnaps.

»Wäh.« Sie verzog das Gesicht. »Der ist ja scheußlich.«

»Finde ich auch, aber für mich schmeckt er nach Belohnung.«

»Weißt du was? Wenn du mich jetzt in Ruhe lässt und meine Arbeit machen, dann lade ich dich heut Abend auf einen Cocktail ein – zur Belohnung.«

»Ist in Ordnung. Die schöne junge Frau, die das Blut vom Boden putzt.«

Birne war glücklich, als er nach oben zu sich ging, so glücklich, dass er den Fernseher einschaltete, wo er schon mal den Jogginganzug anhatte.

Und duschen und sich sauber machen innen und außen und warten. Sie klingelte um 19.30 Uhr und holte ihn ab. Sie wusste was, wo man nett was trinken konnte, wenn er nichts Besseres wüsste. Wusste er nicht, ob das, was er wüsste, was Besseres wäre als das, was sie wusste und ließ sich auf sie ein. Sie führte ihn – sie konnten zu Fuß gehen – an den Rand der kleinen Fußgängerzone in eine Kneipe, die im Sommer eine Terrasse zum Draußensitzen hatte. Jetzt im Frühjahr, nachdem erst gestern noch Schnee gefallen war, setzten sie sich rein. Das sah ein bisschen nach alternativ aus, ein bisschen so, wie man es hier nicht erwartet hätte: Kahle Wände waren bunt angestrahlt, im großen offenen Raum standen Sitzgruppen aus verschiedenen Sesseln, Sofas und Stühlen, die nie die gleichen waren. Das Bier oder den Cocktail, zu dem sie ihn einladen wollte, musste man sich selbst holen an einer langen Theke an der Frontseite, über die man außer den Getränken stolz und aller Political Correctness trotzend Drehtabak verschiedener Arten verkaufte. »Tabaccherie« stand auf einem Neon leuchtenden Schild über der Kasse und den gespülten Gläsern. Es lief eine elektronische leichte Musik. Die Kneipe hieß Künstlerhaus, ein Schild wies eine Wendeltreppe nach oben zu einer Ausstellung. Simone führte Birne zu einem Mosaikrundtisch, ließ ihn auf einem Korbsessel Platz nehmen, ließ sich damit einen stoffbezogenen Bauernstuhl frei und fragte Birne, was er wolle. Birne wollte keine Experimente, er wollte ein Bier. Sie verschwand für einen Moment Richtung Theke zu einem schwarzhaarigen, ziemlich jungen, mageren und hübschen Mädchen. Birne schaute sich um und fand die meisten hier ziemlich jung und hübsch und fühlte sich wohl hier bei dem Sound und in Erwartung eines Biers mit Simone.

Der Mann sagte: »Servus« und »Darf ich mich da hinsetzen?«

Der Fremde war aus dem Nichts aufgetaucht. Was hätte er ihm verbieten können. Hilflos suchte er Simones Blick und Einverständnis. Sie stand da an der Theke, wurde bedient, wippte im Takt der Musik und lächelte zu ihm herüber.

»Bitte.«

Der Mann ließ sich nieder. Abgestandener Tabak- und Schweißdunst wehte zu Birne herüber. Der Mann war nicht mehr ganz jung, sah aber relativ frisch aus. Er schonte sich und seine Ressourcen, das sah man.

»Wie geht’s?«, wollte er wissen.

»Passt«, antwortete Birne kurz, weil er sich nicht mit dem unterhalten wollte, wenn Simone wieder da war.

Als sie zurückkam, fragte er sie, während sie sich auf einen Stuhl setzte, den sie von einem anderen Tisch holte: »Viele Studenten hier, oder?«

»Nein, weiß nicht, eher weniger«, antwortete sie ihm in ihrem leichten Ostakzent, der durch die Zeit, die sie hier verbracht hatte, hörbar am Schwinden war.

»Nicht?«

»Die Studenten hier sind nicht so drauf, die sind sehr zielstrebig und wollen keine Kneipen wie die hier. Die wollen einmal im Semester eine Party, bei der sie sich besinnungslos saufen können und den Rest der Zeit lernen und Praktika machen. Lass dich nicht mit denen ein, außer du willst langweilig werden.« Sie streckte ihm ihre Halbe entgegen, um anzustoßen. Birne fand es sympathisch, dass sie wie er Bier trank.

»Hast du studiert?«

»Ja, eine Zeit lang, bis ich es langweilig fand. Chemie in Greifswald. Aber die wollten uns keine Freude lassen im Leben, dann habe ich mir gedacht: Das ist doch die Zeit, die wilde im Leben, wenn man studiert, und das ist mir zu stressig; also hab ich abgebrochen und bin hierher.«

»Und was machst du hier?«

»Ich hab mich zur MTA ausbilden lassen.«

Da meldete sich der Fremde: »Es sind eine Menge Studenten, so wie du: die herausgefallen sind, aber das ist gut, ist eh ein blödes System, da ist es gescheiter zu scheitern.« Er unterdrückte seinen einheimischen Akzent, wenn er ins Philosophische abschweifte.

Simone und Birne ignorierten ihn beide, ohne sich abzusprechen, fanden es blöd, belästigt zu werden, aber auch cool, sich gemeinsam abzuschirmen, keinen mehr reinzulassen zu sich in ihre junge Gemeinschaft.

Birne konnte mit Abkürzungen nichts anfangen, er wusste, was USA bedeutet und SPD, und dass man sich einen Haufen Zeit im Leben sparen konnte, wenn man diese Wörter nie ganz aussprach, aber alle anderen Abkürzungen regten ihn auf, weil er immer überlegen musste, was die anderen damit meinten und damit die Zeit mit Überlegen wieder einbüßte, die er sich selbst mühsam gewonnen hatte durch das Verwenden von Abkürzungen. MTA.

»Was ist MTA?«

»Medizinisch-technische Assistentin.«

»Ach so. Und da arbeitest du jetzt auch?«

»Ja.«

»Klinikum? Labor und so?«

»Genau. – Und du? Was machst du so? Außer in fremden Wohnungen wühlen?« Sie lachte dabei, und das bedeutete, dass sie ihm verziehen hatte, was Birne gut fand. Er hatte sich zu etwas Albernem hinreißen lassen und hatte dafür das Rendezvous mit dieser wunderbaren Frau geerntet. Birne erzählte ungern von sich, wenn sein Leben so wenig aufregend war wie zurzeit; er ließ sich mühsam rausziehen, was er hier trieb, was er vorher in München gemacht hatte. Dass er hier war, weil ihm diese Stadt wegen einer anderen Frau zu klein geworden war, verschwieg er.

»Bist du da in einem Labor?«, wiederholte der wildfremde Mann Birnes Frage an Simone. Er hatte halb zugehört und halb nicht, wollte aber auf jeden Fall in ihr Gespräch eindringen. Warum? War er einsam? Wahrscheinlich. Birne war überfordert. Hätte ihm jetzt gerne eine reingesemmelt, um Simone zu beeindrucken. Sie sagte: »Ja.« Und der Mann darauf: »Aha.«

»Was machst du da?«, wollte Birne wissen.

»Untersuchungen.«

Der Fremde lachte, lachte, als ob er gefragt werden wollte, warum er lachte.

»Warum lachen Sie?«, fragte Birne.

»Sag du«, sagte der Mann.

»Du.«

»Was sollen sie sonst machen im Labor? Untersuchungen halt. Ich bau doch auch keine Kegelbahn, damit die Besucher dann drauf Schach spielen.« Klar. Simone lachte laut. »Entschuldigung.« Hand vor den Mund, böser Blick von Herrn Birne.

Jetzt Gelegenheit für den Mann für Lebensgeschichte: »War auch mal in einem Labor, hat mir nicht gefallen, wirklich nicht. Ich brauch was anderes, bin dann raus auf die Straße – im wörtlichen Sinn: Ich wurde Kraftfahrer. Ich weiß nicht, wie alt ihr mich schätzt – ihr seid ja noch jung – aber ich habe nun 25 Jahre auf dem Bock eines Schleppers verbracht. Dann war das auch Scheiße wegen dem Kreuz und so und immer dasselbe hirnlose Gelaber aus dem Radio, ganz egal, ob Bayern 1 oder Antenne, immer dasselbe und die Lieder, ich sag’s euch, kein Cash, immer nur Retortengruppen, vom Bohlen gecastet, von RTL über einen Sommer verheizt und du sitzt und fährst und denkst: Mit dieser Musik wirst auch du verheizt, ruinierst dich für irgendeinen Spediteur, der für einen anderen Unternehmer Vieh durch die Gegend transportierten lässt, eine auf den Deckel bekommt, wenn ihm eine Henne verreckt und dieselbe bekommst du auch auf den Deckel mit dem Ergebnis, dass du eine Nacht mehr eine Stunde weniger schläfst, dich für den Kapitalisten aufbrauchst. Nein, hab ich mir gesagt, wann soll das System denn zusammenbrechen, wenn du nicht aussteigst. An dir ist es, geh da raus aus dem System.« Jetzt zupfte er Simone am Ärmel und die sah aus, als hätte sie im Augenblick unterschrieben, hätte er ihr einen Zettel hingehalten, auf dem stand: »Ich steig aus aus dem System.« Aber wohin steigen wir aus? Wovon sollen wir dann leben? Wer bezahlt uns das Nutella aufs Brot und wer uns das Brot?

»Was machst du dann jetzt?«, fragte Birne.

»Wie, was mach ich jetzt? Ich sitz mit euch hier und red.«

Simone lachte.

»Wovon lebst du?«

»Von Luft und Liebe. Liebe. Für euch ist das immer so entscheidend: Wer du bist, ist definiert durch das, was dir das Geld bringt. Du isst kein Geld, du bist nicht dein Geld, Alter. Kapier das.«

Endlich Simone: »Aber wenn gar keiner mehr arbeitet, dann gibts auch nichts mehr, das ist doch dann auch blöd. Vielleicht müssen wir weniger arbeiten und das Leben mehr genießen, das ist richtig, aber ganz auszusteigen, können wir uns auch nicht leisten.«

»Ich rede doch auch nicht davon, nicht mehr zu arbeiten, ich meine, Arbeiten ist gut, wenn es einen Nutzen bringt – ich meine dir und jenseits vom Geldbeutel. Ich kann mit meinen Händen so viel vollbringen: Wozu soll ich in ein Arschloch-Möbelhaus fahren, wenn ich mir meinen Schrank, meine Küche selbst zimmern kann? Damit die ihrem fetten Ottfried Fischer ihre Werbung zahlen können? Damit der noch mehr fressen kann. Wozu brauch ich einen Supermarkt, wenn ich mir meine Kuh, mein Schaf, mein Huhn selbst halten kann? Burger King? McDonald’s? Kentucky Fried Chicken? Subway? Wusstest du, dass die für die schicken Markenklamotten, die ihr bei H&M kauft, in China Kinder zum Teil 18 Stunden am Tag schuften lassen ohne Feiertag, ohne Urlaub, für 1,80 Euro am Tag? Die sind glücklich. Du fragst dich, wie kann man da glücklich sein darüber, über zehn Cent in der Stunde? Aber in China sind selbst 1,80 am Tag ein Haufen Geld und die ernähren damit ihre Familien auf dem Land. Da haben sie nämlich noch viel weniger, im Prinzip gar nichts und weißt du warum: Die haben ihre Hühner schlachten müssen, ihre Hühner, von denen sie gelebt haben: Fleisch, Eier, Federn – praktisch alles haben die verarbeitet, den Kot zum Hausbau und so weiter und dann mussten sie sie schlachten. Wieso? Wegen uns. Wegen dem Westen, weil wir behauptet haben, da kommt die Vogelgrippe her, davon müssen wir alle sterben. Aber Pfeifendeckel: Die haben Angst hier, dass sie ihre Hühner nicht mehr verkaufen können und deswegen, wegen unseren deutschen Hühnern, müssen in China die Menschen verhungern oder sich ausbeuten lassen. Was ist das für eine Wahl?«

7. Tag

Birne erwachte am Sonntagmorgen kurz vor 8.30 Uhr. Er würde nicht mehr einschlafen. Er fühlte einen leichten Schwindel vom Restalkohol. Er quälte sich aus dem Bett, um sich ein Aspirin aufzulösen und damit einem eventuellen Kopfschmerz vorzubeugen. Dabei spürte er die Schürfungen und blauen Flecken, die ihm die Buben gestern auf dem Heimweg beigebracht hatten.

Er stand mit nichts als seiner Unterhose um die Lenden neben seiner Spüle und sah einer Tablette zu, wie sie im Wasserglas sprudelnd verschwand. Er fragte sich, wie er diesen Vorfall zu deuten hatte. Waren die einfach nur bescheuert? Oder hing das mit dem Mord in irgendeiner Weise zusammen? Warum waren die so wütend, wenn er sich mit Frau Kemal verstand? Wenn er es wagte, einmal für sie die Stimme zu erheben? Die kleinen Rechtsradikalen mussten es doch gewohnt sein, dass Bürger aufstanden, wenn sie Parolen von sich gaben.

Birne nahm das Glas mit der klaren Flüssigkeit und ging zurück zu seinem Bett. Er legte sich nicht mehr hinein. Dieser Vorfall hatte seine Entschluss- und Tatkraft gestärkt. Er würde jetzt tun, was er sich vorgenommen hatte, er würde nicht mehr zögern. Er war härter geworden. Er hatte etwas verstanden. Er hatte jemanden ernsthaft verletzt und würde dafür keinem Richter Rechenschaft ablegen müssen. Wie Wilder Westen, Cowboy und so. Gegen 10 Uhr wollte Alexa kommen und ihn abholen, sie wollten heute auf den Berg. Berge passten Birne jetzt optimal rein. Berge konnten bezwungen werden. Birne würde Berge bezwingen und wer Berge bezwingt, fürchtete sich vor Menschen nicht mehr. Berge sind Jahrmillionen alt, Berge sterben nicht. Menschen sterben und sind Jahrzehnte alt, sie sind aus Fleisch. Fleisch frisst man voller Verachtung für die Lebewesen, denen es mal Muskeln war. Die Steine isst keiner voller Respekt vor dem Berg, die sie mal waren. Birne würde heute einen Berg bezwingen, aber vorher noch was erledigen.

Er zog sich an.

Er fand es praktisch, dass in der Packung der Aids-Einmal-Handschuhe nicht nur ein, sondern vier Paare waren. Er zog sich das zweite Paar über und dachte: Was wird sein, wenn ich die beiden letzten verwenden werde?

Er stellte sich Simones Gesicht vor und fand es noch attraktiver als in Wirklichkeit. Er stellte sich die Rest- Simone ebenfalls vor und zwang sich aus seiner Fantasie zurück an seine Arbeit.

Er suchte den Schlüssel aus seiner Hose in einem Wäschehaufen. Er hatte jetzt alles und machte sich auf.

Er schloss seine Tür ganz vorsichtig, leise schlich er sich durchs stille Treppenhaus. Von unten, aus Kemals Wohnung, kamen Geräusche: Radio, eine schimpfende Frau, Kinder, die dagegenplärrten. Birne war nervös. Er sperrte Frau Zulaufs Wohnung auf und beeilte sich, die Tür hinter sich zuzuziehen. Es war wieder halbdunkel im Gang. Birne erlaubte sich eine halbe Minute, um sich daran zu gewöhnen, streckte dann seine rechte behandschuhte Hand aus und öffnete das Schlafzimmer. Weiß kam ihm entgegen. Weiß war das Licht, weiß war der Bettüberzug – abgesehen von seinen braun getrockneten Blutflecken – und dunkelbraun mächtig dagegen der gewaltige Bauernschrank.

Birnes Schritte klangen wie Laufen auf dem Strand, weil sie vom Teppichboden gedämpft wurden. Er öffnete den Schrank und erschrak nicht über das Knarren, er rechnete damit. Die Altfrauenkleider, die das letzte Mal mit ihm herausgeflogen waren, waren unordentlich lieblos wieder hineingeschmissen und -gestopft worden. Birne wischte sie zur Seite und sah, was er das letzte Mal entdeckt hatte: In der Rückwand war ein Brett locker, das konnte man zur Seite schieben, dahinter steckte Geld. Das Geheimfach war, wenn es so offen im Tageslicht da lag, nicht schwer zu entdecken, aber normalerweise waren die Kleider davor, und man musste, wie gesagt, draufkommen.

Birnes Herz schlug noch schneller. Er zog das Brett zur Seite und war nicht enttäuscht, nur noch aufgeregter: Ein dickes Bündel aus 100-Euro-Scheinen steckte da – Frau Zulaufs Ersparnisse.

Birne griff zu und steckte sich alles in die Hose, was seine Taschen ausbeulte. Er brachte alles in die Ordnung, in der er meinte, alles vorgefunden zu haben, und zog sich lautlos zurück.

Als er im Gang stand, konnte er dem Drang nicht widerstehen, auch noch mal in den anderen Zimmern zu schauen. Weder im Wohnzimmer noch in der Küche fiel ihm was auf, er musste sich am Schrank im Gang vorbeizwängen, um das erste Mal im Leben in ihr Bad zu schauen und festzustellen, dass auch das Bad keine Auffälligkeiten irgendeiner Art in sich barg. Birne dachte sich: Jetzt hast du es geschafft, und war zufrieden bis glücklich.

Er sperrte die Wohnung von außen ab und freute sich daran, dass er diesen Schlüssel wohl zu nichts mehr gebrauchen würde.

Gelassen und ohne zu versuchen, seine Schritte zu dämpfen kehrte er heim. Er streifte die Handschuhe ab und warf sie in den Hausmüll.

Er trank ein Glas Wasser und leerte seine Taschen auf seinen Tisch: Er hatte rund 15.000 Euro erbeutet. Das Geld schob er in einen Umschlag und versteckte es.

Er ging zum Telefon, nahm den Hörer in die Hand und atmete noch einmal tief durch, bevor er einige wichtige Anrufe erledigen würde. Könnte sein, dass er heute Abend bereits ein König wäre.

Kriminalkommissar Bruno Abraham lag auf einem Sofa vor einem uneingeschalteten Fernsehgerät und hasste. Er hasste die Welt, die Weiber, das Wetter, die Umstände, sich, das Fernsehprogramm. Werner sagte immer, wenn sie schafkopften und ein Spiel auf eine dumme Weise verloren ging: »Jetzt läuft die Scheiße bergauf.« Bei ihm lief die Scheiße jetzt bergauf, und die Scheiße hatte einen Namen: Tina.

Er hatte seinen Namen in der Zeitung gelesen. – Er las keine Zeitung, deshalb hatte er erst einen Anruf von Trimalchio erhalten, daraufhin die Zeitungen gekauft und dann seinen Namen gelesen. Und in einer war sogar ein Interview mit Bild drin. Da hatte ein Heini angerufen, den er schwer hatte abwimmeln können, weshalb er ihm daraufhin was in den Hörer gebrummelt hatte. Die Arschgeigen hatten alles verdreht abgedruckt, doch es klang nicht schlecht und sein Bild daneben sah gut aus. Einige Dinge mussten mal ausgesprochen werden und hier standen sie gedruckt. Darüber war er in eine Feierlaune geraten und hatte Tina angerufen. Die hatte ihn abgewimmelt, wie man eine Fliege aus dem Salat scheucht. Sie hatte ihn heiß gemacht mit ihrer SMS, er hatte sie am Telefon darauf angesprochen, weil er lieber telefonierte als tippte. Sie hatte was von gestern gesagt, heute wieder alles anders: Sie spielte mit ihm. Bruno hasste es, wenn man mit ihm spielte. Die letzte Niederlage kam wieder hoch und würgte ihn. Er hatte Angst, dass für ihn das Geschlechterspiel vorbei war, dass er keinen Zug mehr tun könnte. Das hatte ihn dazu gebracht, sich unheilvoll zusammenzusaufen, daheim und am Stammtisch, viel zu viel zu reden, ein paar Details des vergangenen Abends zu vergessen und schließlich hier finster brütend zu erwachen.

Es kamen Geräusche von der Tür. Er drehte leicht seinen Kopf und sah seinen Sohn Oliver ihr gemeinsames Wohnzimmer durchqueren, in die Küche gehen und sich, ohne abzusetzen, eine Flasche Mineralwasser hineintrinken.

»Morgen«, sagte er fertig, als er seinen Vater bemerkte.

»Morgen«, erwiderte der. »Und?«

»Nichts«, sagte Oliver. »Scheiße.«

»Wie scheiße?«

»Einfach alles scheiße. Scheiße, scheiße, scheiße«, antwortete Oliver und wollte in sein Bett gehen.

»Halt. Wo kommst du jetzt her?«

»Ach, lass mich in Ruhe. Ich will schlafen«, sagte Oliver und schob sich durch die Tür.

»Halt!«, schrie der alte Vater, doch es hatte keinen Sinn, der Sohn war entschwunden. Bruno sprang auf, dem Bub hinterher und eine eigene Übelkeit runterwürgend. Er packte ihn und schüttelte ihn. »Ich habe ein Recht zu wissen, wo du steckst. Du baust mehr Scheiße, als ein normaler Vater ausbügeln könnte.«

»Wir haben nichts angestellt.«

»Habt ihr getrunken?«

»Sicher nicht mehr als du.«

Bruno haute seinem Sohn mit aller Kraft, die er hatte, eine ins Gesicht, sodass der umfiel, mitten auf den Gang, einen Augenblick reglos liegen blieb und seinem Vater einen sauberen Schrecken einjagte.

Oliver weinte, zog sich hoch, schüttelte die helfende Hand seines Vaters ab. »Ich versteh’s langsam.«

»Was denn?«

»Warum die Mama abgehaut ist.«

Bruno brüllte. »Gar nichts verstehst du, du kannst gar nichts verstehen, weil du immer nur mit deinem eigenen Dreck beschäftigt bist und dich überhaupt nicht für irgendwas anderes interessierst. Du hast mehr verbockt als jeder andere in deinem Alter und du kannst froh sein, dass du mich hast.«

»Wichser«, sagte der Sohn voll Hass und fing sich damit noch eine Ohrfeige ein.

»Wenn du das Schuljahr auch noch vergeigst, dann kannst du zu deiner Mutter ziehen. Dann siehst du, wie weit du da kommst bei denen, deiner neuen Familie.«

»Du weißt, dass ich da nicht hin will. Die ganze Scheiße, in der wir stecken, kommt doch wegen dir.« Oliver klang versöhnlich.

Bruno wollte ihn in den Arm nehmen, doch er sagte: »Lass mich jetzt ins Bett. Ich hab’s nicht leicht«, und entwischte die Treppe hoch zu seinem Zimmer.

Bruno wollte ihm nach, wurde aber auf halber Höhe zu träge, er rief: »Ich hab dich doch lieb«, und setzte sich wieder vor seinen ausgeschalteten Fernseher.

Woher kam der um die Zeit? Abraham glaubte nicht, dass sein Sohn eine Freundin hatte, dann wäre der anders. Der kam von seinen Freunden, die hatten es krachen lassen – wie er. Hoffentlich machen die nicht aneinander rum, hoffentlich ist er nicht schwul und redet nicht mit seinem Vater, weil er sich geniert. Vielleicht hatte ihn einer seiner Freunde zu etwas gezwungen, und vielleicht war er nun so. Dann, dachte sich Bruno Abraham und richtete sich ein wenig auf aus seinem Sofa, war er immer noch Kriminaler und würde den Abschaum samt seiner Erzeuger sauber rannehmen.

Er richtete sich noch weiter auf, und sein Kater verschwand fast ganz. Da schellte das Telefon.

Das Telefon stand auf dem Couchtisch vor dem Fernseher. Bruno Abraham hob ab: »Hallo.«

»Ja servus, ich hab deine Nummer vom Werner, ich bin’s, der Birne, du weißt schon, wer ich bin.«

Natürlich wusste er es; ein wenig amüsierte ihn das, dass der Birne jetzt anrief.

Der sagte: »Tut mir leid, dass ich dich am Sonntag störe. Ihr wart gestern im Korbi« – Korbi hatte noch nie jemand gesagt –, »deswegen habe ich ein bisschen gewartet bis zum Anruf.«

»Passt schon«, lautete Abrahams knappe Antwort.

»Ja, jetzt pass auf: Ich habe was anzuzeigen.«

»Schieß los.«

»Ich bin überfallen und zusammengeschlagen worden.«

»Überfallen und zusammengeschlagen? Bist du auch ausgeraubt worden?«

Abraham hörte ein kurzes Knacksen, ein Zögern, in der Leitung, bevor Birne wieder redete: »Nein, nur überfallen und zusammengeschlagen von Jugendlichen. Was kann man denn da machen?«

»Kommt darauf an. Man müsste dich untersuchen, schauen, ob schwere Verletzungen vorliegen. Den Staatsanwalt würde das interessieren. Die Buben bekämen eine Sozialstrafe, soviel ist sicher, und du könntest probieren, ob was mit Schmerzensgeld geht. Geht sicher was, meine ich. Wann war das?«

»Heute früh, als ich heimkam.«

»Woher?«

»Aus dem Korbi – ich habe gedacht, du feierst noch, aber ich habe nur noch die anderen getroffen – du warst schon weg.«

»Kann sein.«

»Also kurz vor dem Haus, kommen auf einmal drei so Junge auf mich zu und lassen mich zusammenfallen.«

»Einfach so?«

»Ja, einfach so, ich habe gar nichts gemacht.«

»Hast du dich gewehrt?«

»Ja, Notwehr halt, was gegangen ist, habe ich gemacht. Ist das wichtig?«

»Kann wichtig sein. Aber eins nach dem anderen: Es war wahrscheinlich recht dunkel, du wirst wahrscheinlich nicht viel mitbekommen haben von Gesichtern und so weiter.«

»Das schon, aber ich habe die Täter trotzdem erkannt, weil ich sie bei Tageslicht schon mal getroffen habe – und sie mir da schon negativ aufgefallen sind.«

»Bist du dir sicher? Du weißt schon, dass du dich in Teufels Küche bringst, wenn du jemanden zu Unrecht anklagst?«

»Das weiß ich schon, aber ich bin mir ziemlich sicher.«

»Ziemlich?«

»Schon so 80 bis 85 Prozent.«

»Ich wär vorsichtig, wenn ich nicht mindestens 90 wär – Prozent.«

»Ja, zur Not auch 90. Soll ich morgen also zu dir aufs Revier kommen und wir nehmen das in Ruhe auf?«

»Nein, erzähl, ich will hier und heute schon prüfen, ob sich das lohnt, dass du extra kommst.«

»Also, jetzt hör her: Ich beschreib sie dir. Der eine ist sehr dick mit einem roten Kopf, der Zweite ist sehr blass und der Dritte ist immer in Hip-Hop-Gewand gekleidet. So.«

»Lieber Birne, du wirst verstehen, dass das sehr ungenaue Beschreibungen sind, damit können wir keine Fahndung lostreten. So gerne ich dir helfen würde.«

»Noch etwas: Sie haben ihre Tat gefilmt, sie haben ein Video davon gemacht, wie sie mich in die Pfanne treten – ein Beweis.«

Abraham stöhnte, dann sagte er: »Es war Nacht, hast du gesagt.«

»Ja, als ich heimkam.«

»Da sieht man auf einem Video nichts, so gut sind die Handys heutzutage nicht, dass das als ein Beweis vor Gericht bestehen könnte.«

»Ach so. Schade.«

»Tja, tut mir leid, aber viel werden wir so nicht unternehmen können. Wenn du sonst keine Zeugen auftreiben kannst …«

»Aber es war Nacht und ziemlich spät.«

»Ich weiß.«

»Ich dachte nur, weil sie so ausdrücklich darauf bestanden, dass ich unseren ausländischen Mitbürgern nicht mehr helfen soll.«

»Das ist ja interessant. Was hast du denn schon wieder angestellt?«

»Nichts mehr.«

»Wirklich?«

»Ehrlich.«

»Gut.«

»Wie gut?«

»Ich will dir einfach nur klarmachen, dass das alles unsere Sache ist und dass du da deine Finger raushalten sollst, verstehst du?«

»Klaro, Mann, hab ich das letzte Mal schon, bin doch nicht blöd und so weiter, aber wo ich doch jetzt zusammengeschlagen worden bin, ohne dass ich was gemacht habe … – Mir fällt da noch was anderes ein: Ich habe ja, wie schon erwähnt, ein bisschen Notwehr gemacht und einen von denen ein bisschen verletzt – wenn ihr vielleicht wollt, könnt ihr unter meinen Fingernägeln DNA hervorkratzen, dann wären die Täter schnell überführt.«

Bruno lachte laut auf: »Birne, wegen einer Prügelei unter Betrunkenen werde ich kein Labor bemühen – weißt du, was so etwas kostet? Ich bitte dich. Außerdem waren es Jugendliche. Hast du nie einen Scheiß gebaut, als du jung warst?«

»Doch schon, aber wir waren harmlos.«

»Das sind die auch. Überleg mal: Wenn du den Eltern den Sohn heimbringst und sagst, dass er beim Kaufhof ein Computerspiel mitgenommen hat. Und gestern wart ihr noch Nachbarn und habt gegrillt miteinander. Verstehst du, was da in einem vorgeht?«

»Natürlich.«

»Klar geht das nicht, was die mit dir angestellt haben. Aber es sind Buben. Die sind halt jetzt in einem Alter, in dem sie sich nur für sich selbst interessieren, sie lernen ihren Körper kennen und spielen an dem rum, sonst nehmen die nichts wahr. Völlig eigene Welt. Wenn die einem einen Schmerz zufügen, so wie dir jetzt, da merken die gar nichts, das müssen sie erst nach und nach lernen. Ich hab selbst einen Bub in dem Alter daheim, glaub mir. An die kommst du gar nicht ran. Am wenigsten mit Strafen. Unser deutscher Staat gibt jedes Jahr zig Milliarden aus für die Straffälligen, dabei könnte er sich so viel sparen, wenn man nicht jeden Jungen gleich so abstempeln würde. Weißt du, wenn man die jetzt kassiert, werden die ihre gerechte Strafe bekommen, doch dann ist bei denen erst mal aus mit Lehrstelle und so weiter, dann sind die vorbestraft. Und dann haben wir wirklich mit denen zu tun. Unter schwerem Raubüberfall endet von denen keiner. Die rotten sich zusammen mit den Ausländern und schon sind sie im Milieu.«

»Ich weiß, dass du was gegen Ausländer hast.«

»Woher hast du das?«, unterbrach ihn auf einmal sehr laut der Bruno.

»Na, weil doch die meisten von denen eher kriminell sind …«

»Lieber Birne, von diesem Stammtischgewäsch lass mal lieber die Finger, das stimmt alles nicht. Ich jedenfalls würde niemals zuerst einen ausländischen Mitbürger verdächtigen …«

»Na gut, aber wenn es ein neues Licht auf den Mord werfen würde? Vielleicht gibt es ja einen rechtsradikalen Hintergrund.«

»Wieso sollte jemand eine alte Frau aus einem rechtsradikalen Hintergrund ermorden?«

»Und die Tat dann einem Türken in die Schuhe schieben.«

»Quatsch, es war Raubmord.«

»Soll ich trotzdem mal vorbeikommen morgen?«

»Meinetwegen, aber ich will keine neuen Theorien hören, verstanden?«

»Du, vielen Dank. Bist du heute Abend im Korbinian?«

»Kann gut sein, dass mir zwei, drei Halbe heute gerade reinpassen.«

»Dann sehen wir uns heute noch.«

»Ja, vielleicht. Und denk ein bisschen nach.«

»Mach ich. Und vielen Dank.«

»Nichts für ungut.«

Bruno Abraham legte auf. Er würde so manches Bier brauchen heute Abend, denn es war ihm jetzt klar, wer die jugendlichen Schläger waren. Einer von ihnen war sein Sohn, daran bestand kein Zweifel. Er hoffte, ihm heute nicht mehr zu begegnen, zu leicht könnte ihm dann die Hand noch mal ausrutschen. Er hoffte auch, dass er diesen Birne nun genug bearbeitet hatte, damit der keine Anzeige gegen seinen Jungen erstattete. Man hätte sich zwar arrangieren können, aber Abraham mochte das nicht, wenn es nicht unbedingt sein musste. Er beschloss, auch noch mal im Korbinian reinzuschauen, um noch einmal auf den Birne einzuwirken. Der wurde ihm langsam suspekt, einerseits amüsant wie jeder dieser Hobbyermittler, andrerseits kaum Respekt vor dem Wort der Polizei. Der würde nicht aufhören, bis er so knietief im Problem stecken würde, dass er von allein nicht mehr rauskäme. Aber recht würde es ihm geschehen. Manche glauben es erst, wenn ihnen die Finger an der Herdplatte festgebrutzelt sind.

Oliver stand wieder an der Tür. Er lehnte sich schwach an den Rahmen und wollte was sagen.

»Oliver«, sagte statt dessen sein Vater streng. »Ihr habt es übertrieben, ihr habt noch kein Gefühl, ich kann dich noch nicht brauchen. Gib mir bitte sofort dein Handy. Sofort.«

Abraham bekam keine Antwort, nur ein leises Wimmern, er drehte sich um und sah seinen Sohn zusammenbrechen. Schnell stand der nun besorgte Vater auf.

Birne fühlte sich radikal gut. Was er nicht schon alles geschafft hatte heute. Der Anruf beim Kommissar war reiner Übermut. Nichts konnte ihm passieren. Das Geld war da, Simone gehörte ihm, er konnte sich ganz auf seine Rache konzentrieren. Dem einen Buben hatte er sauber eins mitgegeben, die anderen hatten Anstand bekommen. Sie würden die Straßenseite wechseln, wenn er ihnen das nächste Mal begegnete, aber er würde auch die Straßenseite wechseln und siegen, die Zeit des bloßen Überstehens war endgültig vorbei.

Bald würde Alexa auftauchen, es würde losgehen. Birne holte seine Ausrüstung, er füllte seine Wasserflasche. Er war bereit zum Aufbruch.

Ihm fiel noch was ein beim Warten. Er fluchte, wie ihm der Gedanke einschoss. Simone. Er rief sie an. Mailbox. Egal. Er hatte aus Idiotie geduscht. Sein Sauberkeitswahn. Gut, er war angepisst worden. Die DNA. Er holte einen Zahnstocher und wühlte mit ihm unter seinen Fingernägeln, bis sie wehtaten. Er war sauber an dieser Stelle seines Körpers, er holte eine weiße Schmiere heraus. Hoffentlich klebt da noch genug Zellmaterial dran. Simone musste ihm das analysieren. Simone arbeitete in einem Labor, dafür waren die doch da. Er streifte den Zahnstocher an einem Schnapsglas ab und verschloss das mit Frischhaltefolie. Musste man die Zellen nass halten, damit die Probe nicht verdarb? Oder war Feuchtigkeit der Tod jeder Probe? Was war mit den Personen, die jemals aus dem Glas getrunken hatten? Gerieten die jetzt mit in Verdacht? Ihm fehlte natürlich noch das Gegenmaterial, das man den Verdächtigen entnehmen musste und sie damit überführen konnte. Sein Schritt zur Beweissicherung war getan. Wenn die Probe brauchbar war. Eine Menge DNA klebte an seiner verurinierten, noch ungewaschenen Kleidung. Vor der ekelte er sich, das musste nicht sein, wenn es anders auch ginge. Simone war nicht erreichbar. Immer noch nicht.

Das Internet, das wusste sonst alles, wieso sollte es ihm da die Auskunft verweigern. Als er seinen Rechner hochfuhr, klingelte es an seiner Tür. Er schaltete den Computer wieder aus und sprang nach unten in Montur, dachte sich, wenn er sich jetzt nicht wenigstens dachte, es sei falscher Alarm, wäre es sicher falscher Alarm, dachte sich »falscher Alarm«, und unten erwartete ihn Alexa – also nicht falscher Alarm.

»Hi.«

Das Auto der Eltern war ein blauer VW-Golf. Das Wetter drückte gerade ein paar Sonnenstrahlen durch, war also okay für einen Tag am Berg.

Sie fuhren ins Kleinwalsertal, 50 Kilometer, da war’s nett, erfuhr Birne und dass er schlecht ausschaute. Das Letzte wollte er ungern auf sich sitzen lassen, ihr aber auch nicht dasselbe Kompliment zurückgeben – wäre ein schlechter Start für den Ausflug gewesen.

»Bin verprügelt worden.«

»Nein.«

»Nicht der Rede wert, Sache von gestern, heute ist heute.«

»Du musst Anzeige erstatten. Soll ich zur Polizei fahren? Komm, ich halte bei der Polizei.«

»Nein. Heute ist unser Tag, außerdem ist das alles schon erledigt.«

»Ja. Waren die nett?«

»Wer?«

»Die Polizisten.«

»Geht so.«

Im Radio lief Bayern 3 und da lief Phil Collins und danach lief BAP und Birne fand gar nichts mehr dabei, irgendwie gehörte das dazu, der Tag gehörte dem Körper und den Geist musste man sich vorher rausspülen, nicht dass dir da auf dem Weg nach oben gute Ideen kommen, und fluchst, weil du eineinhalb Kubikmeter Wasser, aber keinen einzigen Stift und kein Stück Papier da raufschleppst.

»Was ist da so besonders im Kleinwalsertal?«

»Ist nett da.«

»Ach so. Ist schon Österreich, oder?«

»Ja, aber ist wie Deutschland. Was dagegen?«

»Nein, nein, um Gottes willen. Die haben ja auch Euro.«

»Freilich. Handy ist halt teuer. Erwartest du einen Anruf?«

»Ja. Nein.«

»Aha. Wer ist denn die Glückliche? Die von neulich?«

»Nein, nein. Das hat nichts mit dem zu tun.«

»Gib’s halt zu.«

»Nein. – Was ist denn mit deinem Freund?«

»Hab ihn noch, hab ihn noch nicht erreicht.«

»Was ist denn, wenn er dich anruft auf dem Berg?«

»Dann mach ich Schluss.«

»Nein.«

»Wieso denn nicht? Kann ich nicht auf dich zählen?«, spielte sie schon wieder.

»Freilich. Aber es kostet doch so viel.«

»Was?«

»Na, die Diskussion.«

»Das ist ein Satz von mir, das ist keine Diskussion.«

»Wieso bin ich dir nicht mehr genug? Hast du einen anderen? Wenn es das nicht ist, was ist es dann?«

»Du kannst die Sätze ja gut.«

»Ich spiel nur. Wetten, du bringst das nicht hin mit einem Satz.«

»Doch.«

»Dann zeig’s mir.«

»Wie denn?«

»Halt an.« Alexa bremste. Sie schaute auf ihrem Display und hatte noch deutsches Netz. Sie wählte. Mailbox. Wie bei Simone und Birne.

»Glaubst du es mir jetzt?«

»Ist okay, fahr zu.«

Sie fluchte ein wenig, weil der Parkplatz im Tal, von dem aus sie losmarschieren wollten, Geld kostete, was früher noch nicht so gewesen war. Birne warf großzügig die Münzen in den Automaten, was sie jedoch nicht recht befriedigte, ihr ging es ums Prinzip.

Unten führte der Weg an einem Fluss entlang, sehr malerisch, ein Spaziergang. Sie fand seinen Rucksack etwas zu groß für die Tour, die sie vorhatten. Er hatte nicht viel drin, dann war es wieder in Ordnung für sie. Hoffentlich hielt das Wetter. Wenn das Wetter gut war, könnten sie ganz rauf, was dann den ganz geilen Blick auf die Gipfel rund herum erst bedeutete. Die Namen, die kannte sie gut. Auf den Bergen war sie mit ihren Eltern oft in ihrer Kindheit gewesen und auch jetzt immer wieder. Birne vergaß sie immer, wenn er selbst da raufging, seinetwegen würde er auch mit seinen Kindern wandern. Heute wollten sie auf den Widderstein. Widderstein. Widderkopf. Rammen. Schmerz im Bauch. Birne wollte sich kurz setzen. Es ging schon ein bisschen bergauf durch Wiesen. Die Sonne schien jetzt. Man kam ins Schwitzen. Birne zog die neue Jacke aus und entließ sein T-Shirt an die Luft. Er trank. Sie trank auch, sie hatte eine alte Eineinhalb-Liter-Cola-Zero-Flasche dabei. Aus dem Supermarkt, für 25 Cent Pfand.

»Strengt dich das an?«, fragte sie.

»I wo.«

»Treibst du Sport?«

»Ich bin im Fitnessstudio.«

»Gut.«

Weiter.

Bruno schrie und fluchte. »Das ist doch keine Notaufnahme, das ist ein Scheißpuff.«

Eine Schwester kam und wollte ihn beruhigen. Bruno wollte sich nicht beruhigen, er wollte schreien. »Mein Sohn stirbt vielleicht, sehen Sie das nicht?«

Sein Sohn starb nicht gleich, das sah man. Seinem Sohn ging es nicht besonders gut. Er saß auf seiner Wartebank und wartete wie alle hier und schämte sich für seinen Vater. Ihm wäre lieber gewesen, sie wären daheimgeblieben. Das sah man.

Bruno schwitzte und war selbst blass. Man konnte ihm nicht helfen, das hatte er sich gestern selbst eingebrockt. Das musste er nun zwar nicht auslöffeln, zum Glück nicht, aber durchstehen.

Mit Schreien ging das einfacher.

»Ich bin auch Beamter. Wenn wir mit den Leuten so umgingen, wären wir längst bei unserem Dienstherr.«

»Wir sind keine Behörde.«

Sie durften rein zum Arzt. Sowieso.

Sie erreichten eine Hütte, eine einsame Hütte. Birne überredete sie zu einem Radler in der Sonne. Er spendierte. Sie saßen in der Sonne. Birne schwitzte. Er entdeckte ein Schild, unter dem sie saßen und Radler tranken: »Selbstverständlich können Sie Ihre selbst mitgebrachten Speisen und Getränke auf Ihrer selbst mitgebrachten Terrasse verzehren, nur bitte nicht auf dieser.«

»Spießer«, kommentierte Birne.

»Ich find’s witzig«, meinte Alexa.

»Hauptsache, sie können ein damisches Schild aufstellen.«

»Ja, aber da könnten sie auch draufschreiben ›Essen verboten‹.«

»Das ist doch witzig.«

»Ich find das hier besser. Weißt du, die hier oben haben oft nicht mehr als das hier oben, und wenn jetzt jeder sein Zeug selbst mitbringt, dann haben die gar nichts mehr. So haben sie wenigstens ein bisschen ein Auskommen.«

»Die hätten wahrscheinlich mehr Auskommen ohne die blöden Schilder. Ohne die Schilder fänd ich sie cool, mit sind sie Spießer für mich.«

Sie konnten sich nicht einigen. Es wurde empfindlich kalt trotz Sonne. Hier oben um die Jahreszeit war die Sonne schwach. Birne zog sich seine Jacke wieder an. Sie tranken ihr Radler schnell, um wegzukommen, so bald es ging. Das Radler rann eiskalt durch ihre Kehlen.

Nach wenigen 100 Metern wurde Birne wieder heiß, der Weg steiler und unwegiger. Sie mussten nicht steigen, aber sich anstrengen. Alexa lief flott, Birne hielt Schritt, nicht ganz mühelos. Anstrengend war das Reden. Alexa sagte zu wenig, er konnte nicht nur zuhören, er musste selbst sprechen, um die Unterhaltung aufrecht zu erhalten.

»Und wie ist München so?«

»Nett.«

»Bloß nett oder so nett, dass man da auch wohnen kann?«, fragte sie genauer.

»Ich hab gern dort gelebt.«

»Und wieso bist du dann weg?«

»Selbst wenn eine Million da leben können, kann’s sein, dass eine einzige Person das Fass vollmacht und man selbst weg muss, damit es insgesamt wieder passt.«

»Dann hätt doch die Person auch weg können.«

»Die hat das nicht so empfunden. Wenn’s nur nach der gegangen wäre, hätte die Stadt München noch ein paar von dem Kaliber aufnehmen können.«

»Dann hast du wegen ein bisschen Liebeskummer alles hingeschmissen und bist hierher gekommen? Viel Pathos, lieber Birne.«

»Das war nicht ein bisschen Liebeskummer und alles war nicht viel. In Wirklichkeit hatte es mit Liebe nichts zu tun, es war etwas, was ich für großes Gefühl gehalten habe und am Ende war es kalter Rauch und das hat mich vertrieben. Verstehst du? Diese Erkenntnis.«

»Was heißt: alles war nicht viel? Was hast du da gemacht in München?«

»Ich hab zuerst da studiert, und als ich irgendwie irgendwann fertig damit war, wusste ich zuerst nichts mit dieser neuen Fertigkeit anzufangen. Ich bin geblieben, wo ich war, und hab mir mit unbedeutenden Jobs das bisschen Leben verdient, das ich führte.«

»Dabei wirst du ja blöd. So ohne Ziel dahinzutreiben. Ich müsste auf der Stelle sterben«, rief Alexa entsetzt aus.

»Das Schönste am Verblöden ist ja, dass du selbst nichts davon merkst.«

»Und dann? Hast du dich verliebt?«

»Im Gegenteil. Ich wollte wieder mal für irgendwen irgendetwas empfinden, aber es ging nicht. Da war eine Frau, mit der hab ich es probiert, bis wir beinahe daran glaubten, aber wir waren doch nur Großstadtgänse – hin- und herflattern und denken, das sei jetzt die große Welt. Das hab ich nicht mehr ausgehalten, verstehst du; jeder Tag ist eine neue Lüge, noch größer als die gestrige.« Birne steigerte sich rein, er wurde rot. »Und als ich mich mal richtig ausgeleert habe vor ihr, hat sie gar nicht verstanden, was ich habe; da konnte ich nur noch brüllen und die Tür zuschlagen, und vier Wochen später war ich hier, um mir zu beweisen, dass ich auch anders kann. Jederzeit. Wenn ich will, kann ich den Dreck hinter mir lassen und die Lügen.« Birne schnaufte schwer, nicht nur wegen des Anstiegs. Jetzt war es raus.

»Zeigst du mir mal München, wie du München kennst, oder fährst du da nicht mehr hin?«, fragte Alexa nach einer Pause.

»Hinfahren ist kein Problem, hinfahren tu ich gern.«

»Nächstes Wochenende?«

»Mal sehen.«

»Was sehen?«

»Es kann so viel passieren in der Zwischenzeit. Es passiert so ja schon eine Menge. Ich sag gar nichts mehr, nicht einmal was in fünf Minuten passiert, kann ich dir sagen.«

»Wir sind 50 Meter weiter oben. Es wird jetzt dann steiler. Geht’s bei dir noch?«

»Einwandfrei geht’s bei mir noch.«

Sie zog an mit der Geschwindigkeit, als sie sagte: »Dann verrat mir doch endlich, wie sie heißt, wo sie herkommt, was sie macht.«

Birne zog mit und schnaufte, als er sagte: »Simone heißt sie vielleicht, dass mal eine Ruhe ist.«

»Was heißt vielleicht?«

»Sie hat jemanden andern.«

Alexa blieb stehen. »Oh.«

»Genau dafür gibt es Sonntage: dass man sie sinnlos in Notaufnahmen verbringt.«

In Bruno tobte sein Kater, in seinem Auto tobte er. Oliver schwieg dazu, ihm war auch nicht wohl.

»Kreislaufschwäche. Weiter beobachten! Ich kann auch Arzt werden. Alles ist Kreislaufschwäche und weiter beobachten. Morgen hol ich mir mein Diplom und mach eine Praxis auf. Fürs Wochenende. Weiter beobachten. Im Ausland wär das kein Problem.«

Sie hielten an einer roten Ampel. Es kam kein anderes Auto am Sonntag. Bruno regte das auf.

»Werd doch endlich grün. – Und der hat dir an die Eier gelangt?«

Oliver schwieg.

»Ist der schwul? Wollte der was von dir?«

»Nein. Das war eine Rauferei.«

»Könnt ihr euch damit ein wenig zurückhalten. Bis Ruhe ist?«

»Der hat uns provoziert.«

»Nichts gefallen lassen, weiß ich, hab ich zu dir gesagt. Aber im Moment kommt bei dir viel zusammen, da wart doch erst mal.«

»Worauf?«

»Bis du das Schuljahr geschafft hast zum Beispiel.«

Oliver lachte. »Das ist ein Kampf auf der Straße, der kümmert sich nicht um die Schule. Wenn wir jetzt zuschlagen, dann haben wir in ein paar Jahren echten Krieg. Mann gegen Mann ohne Gnade, ohne Regeln. Jetzt können wir noch diktieren, in welche Richtung die Sache läuft.«

Bruno schwieg. Er wusste, woher das kam. Er vermutete es: aus den Computerspielen, die sein Sohn spielte. Die wuschen ihm den Kopf, das würde vergehen. Im Moment ließ sich nichts dagegen sagen. Das war eine neue Zeit, die verbrachten so ihre Nachmittage. Bruno hatte selbst mal gespielt und den Reiz der Sache nicht entdeckt, er war zu langsam mit seinen Fingern und nicht ausdauernd genug, weiter zu trainieren. Er hatte es sein lassen.

»Hast du eine Freundin?«, fragte er seinen Sohn.

»Nein, will auch keine mehr.«

»Was heißt das denn?«

»Das gibt mir nichts, ist nur ein Haufen Aufwand, der sich nicht lohnt. Für ein paar Minuten Spaß musst du den ganzen Tag rennen und sie bei Laune halten, und wenn dann einer mehr Geld hat oder ein Auto, dann hängt sie an dem. Nein, ich will nicht, dass mir’s geht wie dir.«

»Aber ganz ohne ist auch blöd.«

»Hast du eine Freundin?«

»Nein.«

»Wieso nicht?«

»Ich bin zu beschäftigt.«

»Mit Saufen?«

Ihre Welt ähnelte sich arg zurzeit, da konnte der eine dem anderen schlecht dreinreden. Mit dem Unterschied, dass Bruno schon seinen Job hatte und da sicher saß und Oliver immer noch ins Bodenlose stürzen konnte, wenn er nicht aufpasste, was eigentlich ja Brunos Aufgabe war.

»Sie haben gesagt, dass du fett in der Zeitung warst«, sagte Oliver. »Glückwunsch.«

»Was die schreiben, da brauchst du gar nichts drauf geben, die kommen von ganz außen an die Sache hin, die verstehen nichts davon. Morgen interviewen die einen Politiker und davon haben sie auch keine Ahnung.«

»Da war ein Bild von dir drin. Du kommst fett raus mit der Sache.«

»Red besser nicht mehr darüber, das ist ein blödes Thema.«

Von dieser Hütte konnten sie gut auf den Gipfel blicken. Sie waren bis zur Rückseite des Berges gegangen und saßen auf einer Bierbank unter einem Schild.

»Genieß die Natur, du braver Wandersmann, nur lass alles stehen und nichts liegen am Wege dran. Damit der, der nach dir kommt auf diesen Berg, kann unbeschwert bestaunen Gottes großes Werk.«

Es war früher Nachmittag, ihre Flaschen waren leer getrunken. Sie waren gut gegangen und ein wenig erschöpft. Birne spendierte Bratwurst mit Sauerkraut, dazu Radler. Beim Sitzen wurde es wieder kalt, sie waren einige Höhenmeter weiter nach oben gekommen, es fühlte sich gut an.

»Da zum Gipfel rauf wird es noch mal knackig. Bist du schwindelfrei?«

»Es geht«, sagte Birne.

»Willst du da rauf oder bist du müde?«

»Nein, nein, wir können schon rauf. Wenn du willst.«

»Wenn du willst, dann gehen wir da rauf.«

Sie aßen Wurst. Unten hätten sie diese Wurst verschmäht, hier schmeckte sie fett. Sie gehörte zu dem wenigen, was die hier oben hatten.

Das Wetter wurde schlecht. Wolken zogen auf, es tröpfelte dünn.

»Wenn die Steine nass sind, ist es zu gefährlich«, erklärte Alexa.

»Wenn es gleich wieder aufhört, kann man es riskieren.«

»Wenn es gleich wieder aufhört.« Alexa suchte den Himmel ab. »Da hinten kommt es ganz schwarz.«

Jemand schrie hinter ihnen »Ja. Wer ist denn das?« Sie drehten sich um. Jemand schrie: »Wenn das nicht meine Lieblingspraktikantin ist.« Der Chef war da, er setzte sich neben Alexa. »Ich darf doch. So ein Zufall.« Er rieb sich die Hände, als ob er sie wusch unter einem Wasserhahn und warf einen missfälligen Blick auf Birne. »Seid ihr zu zweit unterwegs oder habt ihr euch auch zufällig getroffen?«

»Wir sind zu zweit da«, antwortete Birne. »Sind Sie allein da? Haben Sie Ihre Frau gar nicht dabei?«

»Meine Frau? Meine Frau ist müde.«

»Ich zeige Birne gerade die Gegend. Er ist doch fremd«, erklärte Alexa.

»Oh, zeigen Sie mir doch auch mal die Gegend, Alexa, ich bin sicher, Sie könnten mir auch noch manches zeigen.« Der Chef rückte ganz nah an Alexa hin.

Der Teufel wollte es, dass in just diesem Augenblick Alexas Handy klingelte. Sie zögerte, entschuldigte sich und ging dann doch ran.

»Schlimm ist das, nirgendwo ist man sicher, nirgendwo ungestört«, stellte der Chef fest. »Und dabei ist das so schädlich. Die Menschen vergiften sich auf jedem Meter, den sie gehen. Die Strahlen vom Mobilfunk sind hoch krebserregend. Es gibt Dutzende von Studien, die das belegen, aber keiner soll das erfahren, das wird geheim gehalten; die Medien sind gekauft von der Mobilfunklobby. Und nicht nur, dass sie mit uns und unsern Kindern ihr Geschäft machen wollen, nein, die haben noch viel mehr vor. Wenn die erst mal jedem von uns ein solches Teil verkauft haben, dann wissen die auch alles von dir: wo du bist, mit wem du sprichst und so weiter. Bis zum totalitären Überwachungsstaat ist es dann nicht mehr weit. Ich mein fast, dass es jetzt schon so weit ist. Ah, da kommt sie ja wieder. Ich hoffe, es war wichtig.«

»Es war mein Freund.«

»Jetzt bin ich aber durcheinander. Ihr zwei seid hier unterwegs und dann gibt es auch noch einen Freund. Fast bin ich versucht zu fragen, ob man da auch noch mitmischen darf. Die Tage, die Sie mit mir verbracht haben, Alexa, haben mir außerordentlich gut gefallen. Das müsste man wiederholen – wiederholen und ausbauen.«

Birne sollte was sagen, er schwieg.

»Hier.« Ihr Chef hatte denselben Flyer in der Hand, den er gestern vom Künstler bekommen hatte. »Kommt da hin, da erfahrt ihr einiges, was verschwiegen wird.«

»Den hab ich schon«, sagte Birne.

»Das ist ja interessant. Woher, wenn ich fragen darf?«

»War im Künstlerhaus, da hab ich ihn bekommen.«

»Im Künstlerhaus? Interessant, da stellt ein Bekannter von mir aus, von dem hab ich einige Bilder. Aber Sie werden nicht wegen der Bilder dort gewesen sein. Sie sind mehr aufs Bier aus, nehme ich an. Und auf dem Heimweg gab’s dann einen Zusammenstoß mit einer Straßenlaterne.«

»Ich habe mir die Bilder angeschaut.«

»Klar.«

Birnes Handy klingelte jetzt, ausgerechnet.

»Das Schlimme ist«, sagte der Chef, »dass man auch hier noch Empfang hat, du denkst, du hast die Stadt hinter dir mit ihren Abgasen und ihrem Dreck, doch die Strahlen sind immer noch unter uns.«

Birnes Anrufer legte auf.

Der Chef holte seinen Geldbeutel heraus und legte vor Alexa 100 Euro hin. »Die bekommen Sie, wenn Sie hier vor meinen Augen Ihr Handy zerstören.«

Alexas blickte auf das Geld.

»Was ist?«, drängte sie der Chef. »Und was ist mit Ihnen?« Er schaute zu Birne.

Auch der schwieg.

»Ich wäre enttäuscht gewesen, wenn Sie’s gemacht hätten«, sagte er und steckte sein Geld ein. »Es wäre besser, wenn Sie es trotzdem machen. Es geht um Ihre Gesundheit.« Er stand auf. »Und überlegen Sie sich gut, ob Sie Ihre Beziehung intensivieren. Im gleichen Geschäft ist das immer problematisch. Ich will damit nur sagen, dass Sie bisher einen guten Eindruck machen, Alexa, und wir uns durchaus vorstellen können, Ihnen einen Platz in unserem Haus einzuräumen. Spielen Sie nicht mit Ihrer Zukunft. Auf Wiedersehen.«

Er verschwand dort, wo sie beide hergekommen waren.

»Ist der eifersüchtig?«, fragte Birne.

»Ich will wissen, warum.«

»Was war denn auf eurem gemeinsamen Betriebsausflug?«

»Nichts. Er sucht schon immer Nähe, er hat mich auch dauernd eingeladen, aber mehr war da nicht.«

Birne schaute auf die Pappteller, auf denen eben noch ihre Würste gelegen hatten und aus denen ihnen nun traurige Senfreste entgegenstarrten.

»Was war mit deinem Freund eben?«

»Nichts, ich hab nicht Schluss gemacht. Ich war zu schwach. Das war zu viel gerade. Und wer hat dich angerufen?«

Birne schaute nach. Simone.

»Simone.«

»Dann haben wir den ganzen Beziehungshaufen jetzt vor uns liegen.« Sie schaute auf den Gipfel.

»Ich will da jetzt hoch«, sagte Birne.

»Und wenn es wieder regnet?«

»Dann riskieren wir jetzt was.«

»Tina? Tina, bist du dran? Ich muss mit dir reden.«

Bruno saß wieder auf seinem Sofa und wollte Klarheit. Wenigsten in einem Punkt. Damit der Tag nicht ganz verschissen war. Schlafen konnte er nicht, das hatte er schon versucht.

»Was heißt, du hast mir nichts versprochen. Wir sind zwei erwachsene Menschen, wir verstehen die Signale, die wir einander geben.«

Mit Oliver hatte es noch einen bösen Streit gegeben, der war undankbar und verkommen, der war eine Schwachstelle in seinem Leben. Jetzt hing er wieder am Computer und verschwendete seine Jugend. Der sollte ausziehen, sobald er seine Schule hinter sich hatte, den würde er nicht füttern, bis er 30 war.

»Tina, im Ernst. Ich habe schwer was für dich übrig, wir sollten unsere Zeit nicht vergeuden mit einem ewigen Hin und Her. Ich krieg dich sowieso.«

Er stellte sich Tina vor, wie sie denselben Sonntagnachmittag wie er verbrachte, auf dem Sofa mit wenig an und gelangweilt.

»Ich würde dir das auch sagen, wenn ich vor dir stünde.«

Dann kam der Hammer.

»Welcher Freund? Wieso weiß ich von dem nichts. Der taugt doch nichts, den will ich sehen, gerade vor dem will ich es dir sagen und besorgen.«

Natürlich fing es an zu regnen, aber das war nicht das Problem: Sie waren ein Stück weit die Wand hochgekommen, da spürte Birne ein eigenartiges Gefühl an seinen Füßen, als ob sie ihm einschlafen wollten. Sie schliefen aber nicht ein. Mit seinen Füßen, seinem Körper insgesamt war alles in Ordnung. Er sagte »Scheiße« und »So ein Arschloch, so ein saublödes.«

Die Sohlen seiner neu gekauften Superschuhe lösten sich von vorne her ab, hingen nur noch zur Hälfte am Rest vom Schuh und klappten jedes Mal, wenn er seine Füße hob, ein.

»Wir müssen umkehren. Das ist lebensgefährlich«, wusste Alexa.

Endlich etwas Lebensgefährliches, dachte Birne. Wenn er dem Umkehren zustimmte, dann nur, weil jeder Schritt von hier weg nervig war. Jedes Mal den Fuß zwei Mal heben, um die Sohle wieder an ihren Platz zu bringen. So macht die schönste Lebensgefahr keinen Spaß.

Wenn sie weiter raufgingen, mussten sie auch weiter wieder runter.

Sie kehrten gleich um.

Es ging schon, wenn man kleine Schritte machte.

Sie bot ihm an, ihn zu stützen und er bereute es in dem Moment, in dem er es ablehnte.

Langsam, gegen Frühabend, kamen sie an dem Parkplatz an, für den sie am Vormittag bezahlt hatten. Birne meinte, Alexa sei genervt, aber sie sagte als Erstes: »Es war eine schöne Tour.« Und Birne ergänzte: »Ein schöner Tag.«

In einem Café bezahlte Birne noch ein Belohnungsweizen, dann fuhren sie zurück. Erschöpft und irgendwie auch glücklich.

Vor seiner Haustür stellte sie den Motor ab.

»So.«

»Vielen Dank.«

»Nichts zu danken.«

»Willst du noch Geld fürs Benzin?«

»Nein«, sagte sie, legte ihre Hand auf seinen Oberschenkel und schaute ihm tief in die Augen.

Birne hätte sie jetzt küssen müssen. Er wartete zu lange. Sie beugte sich zu ihm hinüber, doch er dreht sich weg, sagte noch mal »Danke« und stieg aus. Im Kofferraum lagen seine Sachen, die holte er raus.

Wieso ließ er sie nicht zu sich rein?

Er trat zur Beifahrertür und öffnete sie. »Danke für alles. Wenn alles gut geht, dann fahren wir nächste Woche nach München.«

»Schon okay.« Weg war sie.

Birne auf dem Weg nach oben. Jetzt hatte er zwei Frauen, die anderen Männern gehörten. Er zögerte. Er hatte ein Recht zu zögern. Er musste sich emotional erst wieder herrichten, damit er bereit war.

Simone gehörte sein Herz. Keine Frage. Aber damit gehörte ihr nicht viel.

Drinnen bei sich holte er das Geld raus und sortierte sauber die Bündel vor sich auf dem Küchentisch. Er legte das Telefon daneben, betrachtete das Stillleben und bedauerte, dass kein flämischer Meister zum Malen da war. Er nahm das tragbare Telefon und wählte bewusst und glücklich jede Ziffer seiner Schicksalsnummer. Es tutete dreimal, bevor die Mailbox ranging. Birne hörte eine unpersönliche, nicht unfreundliche Ansagerinnenstimme und dann sie – ihren Namen sagen. Das klang gut. Er hinterließ keine Nachricht, er legte auf und starrte sieben Minuten verträumt in die Luft. Dann probierte er es noch einmal und hatte nicht mehr Erfolg als beim ersten Mal. Und das nächste Mal und das übernächste und auch das zwölfte und letzte Mal an diesem Abend nicht. Birne war jetzt schlecht drauf. Wo war sie? War sie in den Armen Bernds? Dachte sie an ihn oder dachte sie nicht an ihn? Würde sie sich melden? Würde sie an der Anzahl seiner Anrufe seine Verzweiflung spüren? Hatte er sich zu früh gefreut?

Ein quälender Abend war das, den Birne durchzustehen hatte. Er beschloss, es nun nicht mehr zu versuchen und versuchte es nur 20 Minuten später noch einmal. Wieder nichts. Birne hatte nichts zum Saufen im Haus und auch keine Lust mehr zu saufen. Er schaltete seinen Computer ein und suchte eine Videoseite auf, beinahe mechanisch; die Zeit verging hier so rasend, wie er es in seiner Stimmung brauchte. Ihm fiel ein, dass er gestern gefilmt worden war, während er vermöbelt wurde. Das wäre ein schöner Beweis, wenn er sich da finden konnte. Er probierte die Suchbegriffe »Kempten«, »Schlägerei«, dann Abwegiges wie »Kanake«, er blieb erfolglos. Wieder mal. Ein unbequemes Gefühl war das: Irgendwo da draußen steckte es und die ganze Welt konnte zusehen, wie er verprügelt wurde, nur er wusste nicht, wo er sich finden konnte. Die lachten alle über ihn und er konnte es nicht sehen. Er fühlte sich machtlos. Wieder ein Anruf bei Simone, wieder ohne Erfolg, den er jetzt hätte gebrauchen können, da half ihm auch das Geld nicht weiter.

Er wusste nicht, was los war, und es war schlimm. Birne erkannte an seiner Übelkeit, wie schwer es ihn erwischt hatte. Simone wollte er haben oder keine. Alexa war weg.

8. Tag

Birne schlief kaum und träumte schwer. Er wurde verhauen und konnte sich nicht wehren. Sie bekamen seinen Sack zu packen, rissen ihn heraus und liefen davon. Er hinterher, laut schreiend, und wie er um die Ecke kam, standen da die Kemals und Simone und unterhielten sich prächtig und fragten sich, warum er so rumschrie. Es war ihm unendlich peinlich, dass er sich so aufführte. Da bemerkten die anderen die blutende Stelle an seiner Leiste. Sie bedauerten ihn aber nicht, sondern fingen an zu lachen. Tief enttäuscht wachte Birne auf und wunderte sich, dass der Traum eben ein feuchter war, und dachte sich, dass er den Samen gern Simone gegeben hätte und wie eigenartig das Leben manchmal spielte.

Er stand auf und war sehr gerädert. Er trank einen Kaffee und musste sich danach eine neue Hose anziehen. Er aß mit Mühe ein Brot mit Nutella, und als er gerade seine Wohnung verlassen wollte, schmierte er sich einen Rest des Brotaufstrichs, der mysteriös auf seinem Zeigefinger kleben geblieben war, an sein Hemd. Auch wechseln. Dann zur Sicherheit noch einmal in die Küche schauen, ob der Ofen aus war – war er im sprichwörtlichen Sinne, musste nicht stattdessen der wahre an sein – der echte war auch kalt. Den Mülleimer bemerken, wie er überquoll, denken: wieso nicht heute und jetzt mit rausnehmen?

Birne nahm die Tüte mit raus, nahm praktisch keine Notiz von dem Mann, der in der Nähe der Tonnen herumlungerte, und warf die Tüte in den Restmüll. Der Mann auf der Straße, der Birne zuerst so egal war, kam direkt auf ihn zu. Ein leicht blau kariertes Hemd spannte sich über seinen Bauch. Alkoholäderchen durchfurchten sacht seine Kartoffelnase. Er hatte nur wenige graue Haare und die streng nach hinten gezwungen und eine Brille; er hatte nur noch wenige Jahre bis zur Rente und würde die nicht lange genießen können, weil sich bald ein Herzinfarkt und ein böser Krebs einen Wettlauf liefern würden, ihn dahinzuraffen. So sah Birne den Mann, der ihn unverfroren ansprach: »Guten Morgen.«

»Guten Morgen«, antwortete Birne lustlos und in Eile.

»Darf ich fragen, was Sie da eben weggeschmissen haben?«

»Müll. Auf Wiedersehen.« Birne wollte sich zum Gehen wenden.

»Den würde ich gerne mal sehen.«

»Wie bitte?«

Der Mann zückte einen Ausweis und hielt ihn Birne kurz vor seine saubere Nase, so kurz, dass er gerade auf blauem Grund das Wappen der Stadt Kempten sehen konnte in einem Siegelstempel. »Müllinspektion, Stadt Kempten«, erläuterte der Mann dazu. »Sie wissen, dass Sie Müll trennen müssen als Bürger hier.«

Birne hielt das für einen Traum, eine böse Fortsetzung von heute Nacht.

»Ich weiß, ich hab jetzt nur keine Zeit für Sie, tut mir leid.«

»Tut mir ebenfalls leid, aber die werden Sie sich nehmen müssen.«

»Ich bin auf dem Weg ins Büro – ich habe noch Probezeit.«

»Dann hätten Sie eben früher aufstehen müssen«, sagte der Mann und hob den Deckel der Tonne. »Würden Sie bitte Ihren Müll identifizieren.«

Birne glaubte nicht, dass das die Realität war und zeigte auf seinen Beutel, ohne zu ahnen, was er damit auslöste.

»Rausnehmen bitte«, sagte der Sack.

»Nein.«

»Hören Sie, wenn Sie die Arbeit der Müllinspektion behindern, bin ich berechtigt, Ihnen auf der Stelle ein Ordnungsgeld auszustellen.«

»Ich habe einen guten Bekannten bei der Polizei, den Bruno Abraham.« Die Erwähnung des Namens allein hatte keine Wirkung. Birne fügte hinzu: »Darf ich Ihren Namen erfahren? Sie bekommen eine Dienstaufsichtsbeschwerde.«

»75 Euro«, sagte der Mann und streckte Birne seine Hand hin.

Birne, der gestern noch gesiegt hatte, murmelte Unfreundliches und holte seine Tüte aus der Tonne. Der Fachmann drehte sie, während Birne sie hochhielt, und musterte sie skeptisch, schließlich holte er aus seiner Hosentasche eine Plastikplane und breitete sie auf dem Boden vor Birne aus. »Ausleeren bitte.«

Birne erinnerte sich an Sendungen in seiner Kindheit, in denen Bürger von Showmastern reingelegt wurden, bis sie fragten, wo die versteckte Kamera sei. Birne fragte nicht nach der versteckten Kamera. Die Zeiten, in denen solche Sendungen in den Fernsehern dieser Republik liefen, hielt er für vorbei. Birne nahm den Beutel und leerte ihn auf die Plane auf der Straße mit dem Gefühl, jetzt nichts mehr zu verlieren zu haben. Im Büro würde er sagen, die Müllpolizei habe ihn erwischt, die würden alle lachen und ihm erklären, dass das jedem einmal passieren muss, sonst wäre er nicht hier.

»So, mal schauen: Was haben wir denn da?«, sagte der Mann und beugte sich nach unten; er zog sich Einweghandschuhe an. Birne erschrak darüber. Der Mann wühlte im Dreck und holte einen Hähnchenschenkel heraus, den Birne vor drei Tagen genagt hatte und der schon ein bisschen roch. »Was ist das?«, fragte der Mann, und weil Birne nicht antwortete, antwortete er selbst: »Biomüll!«

Das Nutellaglas hätte Birne ausspülen und zum Glascontainer bringen müssen. Der Deckel solle zum Verpackungsmüll in den gelben Sack. »Sehen Sie, da drin ist noch ein kleiner Karton, den könnte man rauslösen und zur Papiersammelstelle bringen, aber da wollen wir mal nicht so sein – wir sind nicht katholischer als der Papst«, erklärte der Mann mit einer Seelenruhe, als ob dieses Thema am Montagmorgen auch Birnes einzige Sorge wäre. Die Zeitungen, die Scheiß-Zeitungen, hätte er aber schon zum Altpapier bringen müssen, da seien alle Augen schon zugedrückt, das müsse er bezahlen. Birne schaute dem Wühlenden zu und verlor wertvolle Zeit, er hörte sich das an und begann, die Stadt und die Menschen in ihr zu hassen.

»Wozu brauchen Sie denn solche Handschuhe? Was sind Sie von Beruf?«

Birne hatte Angst. »Nichts, die sind aus dem Auto.«

»Aus dem Auto?«

»Muss man haben, ist vorgeschrieben in Deutschland. Wegen der Aidsgefahr.«

»Ja, ja, das weiß ich schon, aber ich frage Sie, was Sie mit Ihnen machen.«

»Ausprobieren.«

»Ausprobieren? Was heißt ausprobieren? Haben Sie denn dann noch welche fürs Auto?«

»Das sind immer vier Paar.«

»Und im Auto müssen auch immer zwei Paar sein. Haben Sie das gewusst?«

»Nein – ja.«

»Na, mir soll’s egal sein. Bringen Sie das in Ordnung, bevor die Verkehrspolizei Sie in die Finger bekommt.« Und er fügte süffisant hinzu: »Würd mich trotzdem interessieren, was Sie mit den Handschuhen getrieben haben. Hat das jemand gefilmt?«

Er warf sich wieder zu Boden. Birnes Empörung schlug mannshohe Wellen, weil er nicht nur zulassen musste, dass diese Drecksau seinen Abfall durcheinanderbrachte, sondern weil er sich auch noch anmachen lassen musste.

»So«, sagte der Müllinspektor und richtete sich auf. »Jetzt können Sie aufräumen.« Birne schaute ihn an. »Worauf warten Sie? Ich habe nicht ewig Zeit, fangen Sie an.«

Birne bückte sich und raffte die Plane, auf der alles lag, zusammen. »Hey, Moment«, hielt ihn der Inspektor auf. »Was machen Sie da?«

»Aufräumen.«

»Na, dann hat meine Belehrung ja gar keinen Wert, wenn Sie alles wieder zusammenschmeißen. Oder? Das trennen wir jetzt fein säuberlich, so wie ich es Ihnen beigebracht habe.«

»Haben Sie Handschuhe für mich?«

»Nein. Wollen Sie das andere Paar aus Ihrem Auto holen?«

Der lief von früh bis spät durch die Welt und demütigte die anderen. Als Nächstes würde er von Birne verlangen, die Hosen herunterzulassen und sich zum Sortieren einen Besen ins Arschloch zu schieben. Den würde einer erschlagen, bevor Krebs und Infarkt eine richtige Chance bekommen hatten.

Birne erledigte das von ihm Verlangte, warf alles in die richtige Tonne und stand dann mühselig balancierend mit leeren Flaschen und Papier auf der Straße und musste zusehen, wie dieses Grauen am Montagmorgen ihm noch eine Ordnungswidrigkeit ausschrieb. »Das nächste Mal wird ein Bußgeld draus, nur damit Sie das wissen. Da müssen Sie jetzt nicht maulen, das machen die meisten, aber bringen tut es nie was. Das sind die Gesetze, die halten wir nun mal ein. Jetzt und in Zukunft«, waren die letzten Worte, bevor der Mann im einsetzenden Regen verschwand.

Birne schmiss, sobald er sich sicher wähnte, seinen Ballast in irgendeine Tonne und eilte.

Er war spät dran und dann ehrlich erleichtert, weil alle im großen Büro standen und Sektgläser hielten: Es gab anscheinend was zu feiern.

»Servus, Birne«, schrie Werner und nahm ihm die Furcht. Birne griff sich ein volles Glas vom Schreibtisch und prostete den anderen zu. »Was gibt’s denn zu feiern?«, wollte er wissen.

»Herr Birne.« Das war der Chef. »Hätten Sie einen Moment für mich?«

»Gern.«

»Gehen wir schnell nebenan.« Er stand auf und führte Birne in sein Büro, schloss die Tür. »Setzen Sie sich bitte. – Gefällt es Ihnen bei uns? So nach der ersten Woche.«

»Außerordentlich.« Birne fühlte den Sekt im Glas in seinen Händen lauwarm werden.

»Was haben Sie denn gemacht die vergangene Woche?«

»Was hab ich gemacht? Ich hab mich halt ein bisschen reingearbeitet – mir alles so ein bisschen angeschaut.«

»So? Angeschaut? Und eingelebt haben Sie sich auch schon in Kempten?«

»Jo, ziemlich.«

»Schon was anderes als München.«

Birne gefiel der Ton in der Stimme seines Chefs nicht richtig, trotzdem antwortete er: »Ja, schon was anderes.«

In seiner Hosentasche vibrierte und piepte es: Birne bekam gerade eine SMS.

»Was war das?«, fragte der Chef.

»Das war eine SMS. Ich habe eine SMS bekommen«, antwortete Birne.

»Ist das was Wichtiges? Sehen Sie nach.«

»Nein, nein, das ist nichts Wichtiges, kann ich nachher nachsehen«, sagte Birne und beging damit seinen letzten Fehler.

»Soll ich Ihnen sagen, was Sie die vergangene Woche gemacht haben? Nichts, zumindest nichts Produktives. Das ist Ihr sechster Tag hier, und Sie sind zu spät …«

»Das kann ich erklären – ich bin von einem Müllinspektor kontrolliert worden.«

»Dürfte ich bitte ausreden?«

»Selbstverständlich.«

»An Ihrem zweiten Arbeitstag sind Sie stockbesoffen erschienen, und jetzt, jetzt halten Sie schon wieder Sekt in der Hand.«

»Ich dachte, es gäbe etwas zu fei…«

»Herr Birne, ich habe mir das jetzt lang genug angeschaut – lang genug für mich«, ließ der Chef Birne nicht ausreden. »Ich muss leider enttäuscht feststellen, dass ich mich in Ihnen getäuscht habe.« Birne fand, dass er sich furchtbar umständlich ausdrückte. »Das kommt nicht oft vor, ich kenne die Menschen, aber hier, hier scheint mir ein Fehler unterlaufen zu sein. Ich habe mir gedacht, der Herr Birne, der macht einen soliden Eindruck auf mich, auf den kann ich ein neues Haus stellen.«

»Zweifelsohne.«

»Ich war noch nicht fertig, lassen Sie mich ausreden.«

»Gern.«

»Nun muss ich aber feststellen, dass Sie ein Ballast für unser Unternehmen sind – Sie werden verstehen, dass ich handeln muss, bevor mich Gesetze an den Ballast binden.«

»Moment, da würde ich gern noch mal einhaken …«

»Sie sind gleich dran, zuerst ich, zuerst immer ich. Ich bin ein guter Mensch, fragen Sie die Kollegen da draußen, ich drücke ein Auge zu, wo es geht, aber nach dem letzten Vorfall – es wird der letzte in dieser Firma sein, darauf können Sie sich verlassen – nach diesem letzten Vorfall muss ich zum äußersten Mittel greifen – und seien Sie froh, dass das Ganze kein Nachspiel vor Gericht hat.«

Birne wusste nicht wirklich, worauf sein Gegenüber anspielte. Was hatte er angestellt? Ging es um den Mord? Mord? Aber er war unschuldig.

»Darf ich denn wenigstens erfahren, was mir vorgeworfen wird?«

»Ich hätte gut Lust, Sie anzuzeigen.«

»Sie wollen mich anzeigen, weil ich mal ein, zwei zu viel gesoffen habe? Da werden Sie sich aber sauber blamieren auf dem Revier. Wir haben hier im Land ein Recht auf Rausch, und da sind Sie ein, zwei, sieben Nummern zu klein, um dieses Bürgerrecht auszuhebeln.« Birne war zornig geworden und kippte sich eilig den lauwarmen Schaumwein rein, sodass ihm links und rechts der Mundwinkel kleine Rinnsale herunterliefen, was zwar verwegen aussah, seine Karten aber insgesamt noch weiter verschlechterte. Der Sekt schmeckte nicht.

»Von mir aus können Sie saufen, soviel Sie wollen«, sagte der Chef ruhig und sobald er wieder Birnes Aufmerksamkeit hatte. »Das geht mich nichts an. Wir zwei gehen uns generell bald nichts mehr an. Nein, Herr Birne, ich meine etwas anderes, etwas, von dem Sie geglaubt haben, dass es niemals nach oben kommt, aber so weit reicht eben Ihre Autorität nicht: Es gibt noch Menschen mit Zivilcourage.«

Birne schaute ihn fragend an.

»Sie wollen sich nicht erinnern. Waren Sie da auch besoffen?«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden, wenn ich ehrlich bin.«

»Stichwort: Fräulein Müller.«

Die Praktikantin. Der Chef nannte sie Fräulein, gerade als sei dies das 20. Jahrhundert. Lächerlich. »Was ist mit ihr?«

»Sie wollen den Unschuldigen mimen, Sie wollen schauen, ob Sie damit durchkommen. Leider Pech gehabt. Wir sind schlauer als Ihrereins.«

Birne wurde laut, weil ihm klar wurde, dass er soeben verloren hatte. »Würden Sie mir nun endlich sagen, was Sie mir vorwerfen. Ich habe keine Ahnung, aber sobald ich eine habe, verlasse ich diesen Scheißpuff, das verspreche ich Ihnen.«

»Na, na, na, schreien Sie doch nicht so, damit belasten Sie sich doch nur um so mehr.«

»Was ist mit dem Fräulein Müller?«, sagte Birne leiser, jedoch nicht gefasster, und machte Anführungszeichen in der Luft bei Fräulein.

»Sie hat mir in einem vertraulichen Moment berichtet, dass Sie versucht haben, sich an ihr zu vergehen.«

»Wie bitte?« Birne hatte mit allem gerechnet.

»Sie hat mich gestern angerufen, völlig aufgelöst und gesagt, dass sie es nicht mehr aushalte. Ich habe noch nie ein Mädchen so unglücklich erlebt. Ich habe nie geglaubt, dass es so etwas in meiner Nähe gibt. Ich bin sehr traurig, Herr Birne. Ich denke, ich werde Sie doch anzeigen.«

»Moment, Moment, Moment. Kann ich das Fräulein Müller noch mal sprechen, kann sie vielleicht vor meinen Augen ihre Vorwürfe wiederholen?«

»Selbstverständlich nicht. Sie ist heute zu Hause, sie kommt erst wieder, wenn Sie weg sind. Irgendwie auch verständlich.«

»Ja, Mann, verstehen Sie denn nicht, dass Sie hier einem Schwindel aufsitzen, einem Schwindel, wie sie ihn sich nicht einmal trauen, im Fernsehen zu zeigen. Sie ist jung, sie ist Praktikantin, sie ist heiß auf meinen Job. Die intrigiert, dass einem schlecht wird – mir zumindest. Wollen Sie das nicht sehen oder können Sie das nicht sehen? – Außerdem ist sie überhaupt nicht mein Typ.«

»Herr Birne?«

»Ja?«

»Sind Sie liiert?«

»Wie meinen Sie das?«

»Haben Sie eine Freundin, eine Verlobte, einen Freund?«

»Nein, das heißt praktisch schon.«

»Was heißt praktisch schon?«

»Das heißt, dass wir schon zusammengehören, aber halt noch nicht mitei… Warum erzähle ich Ihnen das? Sie sind gar nicht berechtigt, mich das zu fragen.«

»Nein, bin ich nicht, aber um ein Haar haben Sie sich verplappert.«

»Das Fräulein Müller ist auf jeden Fall, überhaupt nicht mein Typ, meine Frau ist blond und drall …«

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