Kitabı oku: «Wo der Wind weht»
Frederik Hetmann
WOHIN DER WIND WEHT
Geschichten aus der Neuen Welt von Boston bis New Orleans
Mit Bildern von Günther Stiller
FUEGO
- Über dieses Buch -
Handfest, kauzig, schillernd, herzhaft, ursprünglich, umwerfend, versponnen, fantastisch, abenteuerlich sind diese Geschichten, Sagen, Märchen, Lieder und Anekdoten aus den Anfängen der amerikanischen Folklore. Aus allen Ecken der Alten Welt brachten die Einwanderer ihr Volksgut mit: englisches und französisches vermischte sich mit indianischem, ebenso holländisches, deutsches, irisches, norwegisches. Am Lagerfeuer, in den Hütten, auf langen Ritten durch neues Land wurden Geschichten erzählt, prahlte jemand mit seinen Taten, sang jemand ein Lied. Nur die eindruckvollsten Geschichten überlebten. Denn Bücher und Zeitungen gab es damals kaum im noch dünn besiedelten Osten und Süden. Erst später wurde aufgeschrieben, was von Interesse war. Daraus entstand die amerikanische Folklore, später der Blues, die Rockmusik, die Geschichten für Hollywood und vieles als Quelle der heutigen, amerikanische Popularkultur.
Frederik Hetman hat sich in fünfzehnjähriger Arbeit zu diesen Quellen vorgearbeitet. Er hat in Staatsbibliotheken und tief in der Provinz gesucht, hat aus Büchern herausgepickt, von Kalenderblättern, Postillen, Zeitungen abgeschrieben, fotokopiert, notiert, auf Tonband festgehalten, gesammelt, archiviert, gegliedert und übersetzt, um dieses zweibändige Werk vorlegen zu können. So reihen sich Geschichten, Schwänke, Sagen, Lieder, Märchen und Anekdoten von Yankees, Hinterwäldlern, Sklaven, Abenteurern, Indianern und Piraten aneinander und formen sich, ausgestattet mit Illustrationen des bekannten Buchkünstlers Günther Stiller, beim Lesen und Betrachten neu zu einer Landkarte der Fantasie der alten Neuen Welt.
Für Nor in Liebe
nach fünfzehn Jahren
abermals
Carl Sandburg – The People, Yes
Do tell!
I want to know!
You don't say so!
For the land's sake!
Gosh, all fish hooks!
Tell me some more.
I don't believe a word you say, but I love to listen …
Nun erzähle!
Ich will es wissen!
Was du nicht sagst!
Um des Landes Willen.
Herrje, all die alten Fischköder!
Erzähl mir noch weiter.
Ich glaube kein Wort von dem, was du sagst,
aber ich höre so gerne zu …
Vorstrophe: Der Osten
»Ein Yankee wurde einmal gefragt, was er als die Grenzen der Vereinigten Staaten ansehe. ›Die Grenzen unseres Landes, Herr?‹, meinte er, ›nun, Herr, im Norden ist es das Nordlicht, im Osten ist es die aufgehende Sonne, im Süden ist es die Prozession der Wirbelstürme, und im Westen ist es der Tag des Jüngsten Gerichts‹.« (Folklore aus dem Osten)
Was ich mir vorstelle, ist dies: einen Flickenteppich aus Geschichten zu nähen, und schließlich wird daraus eine Landkarte der Phantasie.
Der Osten, das war und das ist das Land der Yankees. Jankins nannten die frühen holländischen Kolonisten an der Mündung des Hudson ihre englischen Nachbarn weiter oben im Norden.
Die Puritaner, die aus der Alten Welt nach Neu-England gekommen waren, griffen diesen Namen auf. Er wurde gewissermaßen zu einer Handelsmarke. Nach dem Amerikanischen Unabhängigkeitskrieg breitete sich dieser Name aus. Güter trugen ihn in alle Gegenden der Nation und in die weite Welt. 1825 drangen ganze Wellen auswandernder Yankees über den Erie-Barge-Kanal quer durch den nördlichen Teil des Staates New York in den Mittelwesten vor.
Mit dem Yankee-Pioneer, dem Yankee-Händler wanderten die Lebensgewohnheiten, die Sitten, die Wertmaßstäbe der Yankees … und ihre Geschichten und Lieder.
Die Yankee-Geschichtenerzähler ließen keinen Zweifel daran, dass sie einem schlauen, hart arbeitenden, zähen, gottesfürchtigen Menschenschlag angehörten. Ein echter scharfer Yankee nahm es mit dem Teufel selbst auf.
Das galt natürlich auch im übertragenen Sinn: keine Strapaze, keine Anstrengung, kein Abenteuer, dem ein Yankee nicht gewachsen gewesen wäre. Wer die Überfahrt aus der Alten in die Neue Welt heil überstanden hatte, wer in den ersten Wintern in den Kolonien nicht vor Hunger oder Erschöpfung gestorben war, der hatte eine Wasser- und Feuerprobe hinter sich, war nicht mehr so leicht unterzukriegen, hatte seinen Einfallsreichtum erwiesen und ein ausgeprägtes Selbstgefühl entwickelt. Er war zu einem Yankee geworden.
Und diese Männer und Frauen waren sehr unterschiedlicher nationaler Herkunft: Sie waren Bergleute aus Schottland und Wales, Deutsche aus der Pfalz und aus Hessen, irische Arbeiter, die den Eriekanal gebaut hatten und nun die Schienenstränge weiter nach Westen verlegten, es waren Frankokanadier, die in den Holzfällerlagern in den großen Wäldern an der Nordgrenze Neu-Englands arbeiteten, Seeleute aus Massachusetts, die mit den Klipperschiffen bis nach China gekommen waren oder auf einem Walfänger bis ins ewige Eis der Antarktis oder auf eine Südseeinsel.
Natürlich waren das Abenteuer der Überfahrt und die Naturwunder der Neuen Welt erster Anstoß zum Geschichtenerzählen. Aber bald stellte sich heraus: Geister, Gespenster, Dämonen, Teufel und Hexen – man könnte auch sagen: Schuldgefühle, Ängste, Todesfurcht, Neid und Herrschsucht – waren mit über das Meer gefahren.
Gegen Ende des 17. Jahrhunderts rief der puritanische Pfarrer und Geschichtsschreiber Cotton Mather in Neu-England aus: »Gehet hin und verkündet der Menschheit, dass da sind Teufel und Hexen.« Mit der Vorstellung, dass die Mächte des Bösen den Menschen ständig umschleichen und belauern, versuchen und verlocken, erzählten die Puritaner Neu-Englands ihre Geschichten.
Aber hie und da kam es auch vor, dass einer der frühen Kolonisten eine Geschichte der Indianer hörte und verstand. Hie und da wurde jenes seltsame Gefühl, aus Zeit und Raum gefallen zu sein, zum Gegenstand einer eigenen, einer amerikanischen Geschichte.
Und die Geschichte der Neuen Welt selbst begann nun, Vorlagen für Sagen und Legenden zu liefern: die Indianerkriege, Kriege zwischen Engländern und Franzosen, die Seeräuber vor den Küsten, was auf der Jagd geschah, wie es hinter dem nächsten Wald, dem nächsten hohen Berg aussah, Gedanken darüber, was das Recht jedes Menschen sei.
Die Yankees erzählten nüchtern, mit einem trockenen Humor. Sie waren aus auf Tatsachen. Für die lyrische Nuance, für ausschweifende Phantasie hatten sie wenig Sinn. Das tägliche Leben mit seinen Abenteuern und Anstrengungen war phantastisch genug. Was sie besonders gern hörten, waren Berichte von schweren Reisen, von harter Arbeit, mit der man endlich doch fertig geworden war. »So ist es tatsächlich gewesen« oder »dieses Lied ist gediegen wie Stahl«: das waren Komplimente, die man einer guten Geschichte, einer guten Ballade machte. Klar, deutlich, ohne zu stocken, ohne Schnörkel, so sollte eine Geschichte vorangehen.
Die Yankees brachten in die amerikanische Folklore die realistische Tradition ein. Der arbeitende Mensch war der Held dieser Geschichten. Sarkasmus ist die Tonart der Yankees. »Wenn sie die Wahl hatten«, schreibt Josh Billings, »dann zogen sie immer noch Terpentin dem Kölnisch Wasser vor.« Bezeichnend ist hier die Geschichte vom Captain Plowjigger aus Maine. Der alte Seebär hatte gerade seine vierte Frau zu Grabe tragen müssen, als ein Freund, der vom Hinscheiden der vierten noch nichts gehört hatte, sich bei ihm erkundigte, wie es denn seiner Frau gehe. »Nun«, sagte der Kapitän ungerührt, »im Augenblick sind mir die Frauen gewissermaßen ausgegangen.«
Der Anfang der Welt
Eine Geschichte der Huronen und Irokesen
Diese Schöpfungsgeschichte der Indianer wurde 1874 nördlich des Erie-Sees von einem Unterhäuptling der Huronen, der zu dieser Zeit etwa fünfundsiebzig Jahre alt war, erzählt. Sie stellt wahrscheinlich die Niederschrift des ältesten Schöpfungsberichts von nordamerikanischen Indianern überhaupt dar.
Da der Erzähler die Geschichte selbst schon von den Alten seines Stammes in seiner Jugend gehört hatte, wird sie in dieser oder ähnlicher Form schon in der Mitte des 18. Jahrhunderts, vielleicht sogar noch früher bei den Indianern erzählt worden sein.
Auf jeden Fall waren dies Zeiten, als die Zivilisation der Weißen die Sitten und Gebräuche und die Vorstellungen der Wendat noch nicht beeinflusst hatte. Wendat ist der indianische Name dieses Stammes, Huronen der Spitzname, den diese Indianer von den Franzosen erhielten. Im Englischen wurde aus dem indianischen Stammesnamen die Bezeichnung »Wyandot«.
Im Anfang war nichts als Wasser, nichts als eine weite, weite See. Die einzigen Wesen, die es damals schon auf der Welt gab, waren die Tiere. Sie lebten in oder auf dem Wasser.
Dann fiel eine Frau vom Himmel, eine heilige Person. Zwei Tauchervögel flogen über das Wasser hin, sahen sich um und bemerkten, wie sie herabfiel. Rasch schoben sie sich unter sie und bildeten mit ihren Leibern ein Kissen, auf dem sie ruhte. So retteten sie sie vor dem Ertrinken. Während sie sie so in der Schwebe hielten, riefen sie mit lauter Stimme die anderen Tiere um Hilfe. Nun kann man den Ruf der Taucher auf dem Wasser weithin hören, und so kamen die anderen Geschöpfe rasch herbei.
Als die Große Schildkröte hörte, was geschehen war, trat sie in der Ratsversammlung vor und sagte:
»Überlasst die Frau nur mir. Legt sie auf meinen Rücken. Mein Rücken ist breit.«
So wurden die Taucher ihre Last los.
Dann berieten die Tiere, was geschehen solle, um das Leben der Frau zu retten. Um zu leben, brauche sie eine Erde, meinten sie.
Die Große Schildkröte hieß die anderen Tiere eines nach dem anderen auf den Meeresboden hinabtauchen und etwas Erde heraufholen. Der Biber, die Bisamratte, die Wasservögel – sie alle halfen mit. Einige von ihnen blieben so lange unten, dass die anderen schon fürchteten, sie seien ertrunken.
Die Große Schildkröte sah allen ins Maul und konnte bei keinem auch nur eine Spur Erde finden. Zum Schluss tauchte die Kröte.
Nach langer Zeit und erschöpft vom langen Tauchen kam sie schließlich wieder herauf. In ihrem Maul nun fand die Große Schildkröte etwas Erde, und sie gab diese Erde der Frau.
Die Frau nahm sie und streute sie vorsichtig rings um den Panzer der Großen Schildkröte. So entstand das trockene Land. Nach allen Seiten hin wurde das Land größer und größer, und schließlich begannen auf dem Land auch Bäume und Pflanzen zu wachsen. All dies trug die Große Schildkröte auf ihrem Rücken, und so ist es auch noch heute.
Nach einiger Zeit brachte die Frau Zwillinge zur Welt. Die beiden Kinder waren sehr verschieden. Noch ehe sie geboren wurden, schlugen und stritten sie sich im Leib der Mutter. Die Mutter hörte den einen sagen, ihm sei es recht, wenn er auf die normale Art und Weise zur Welt komme, und so geschah es. Der andere aber brach aus der Seite der Frau hervor und tötete seine Mutter dabei.
Die Frau wurde in der Erde begraben, und aus ihrem Körper wuchsen Pflanzen, jene Pflanzen, die die Menschen auf der neu erschaffenen Erde zu ihrem Lebensunterhalt brauchen würden.
Aus dem Kopf der Frau wuchs eine Kürbisranke, aus ihren Brüsten der Mais und aus ihren Armen und Beinen die Bohne.
Die Zwillinge waren nicht etwa Menschen. Sie waren übernatürliche Wesen. Ihnen war aufgetragen, die Erde als Heimat der Menschen vorzubereiten.
Als sie aufwuchsen, stellte sich heraus, dass sie in allem sehr verschieden waren. Als sie nun merkten, dass sie zusammen nicht leben konnten, gingen sie ihrer Wege, und jeder von ihnen nahm einen Teil des Landes. Zuerst schufen sie die verschiedenen Arten von Tieren.
Der Böse Bruder, dessen Name soviel wie »Feuerstein« bedeutet, schuf die wilden Tiere, die die Menschen in Schrecken versetzen und sie verschlingen. Er schuf die Schlangen, die Panther, die Wölfe, die Bären und Moskitos, die so groß waren wie heutzutage die Truthühner. Und er schuf auch eine riesige Kröte, die alles Wasser auf der Erde aufleckte.
Der Gute Bruder schuf die nützlichen Tiere – den Hund, das Reh, den Elch, den Büffel und viele Vögel, darunter auch das Rebhuhn. Sehr zum Erstaunen des Guten Bruders flatterte das Rebhuhn auf und flog in das Land des Bösen. »Wo willst du denn hin?« fragte der Gute Bruder.
»Ich schaue mich nach Wasser um«, antwortete das Rebhuhn. »Im Land des Feuersteins soll es welches geben.«
Der Gute Bruder folgte dem Rebhuhn und erreichte bald das Land des Bösen. Hier stieß er auf die riesigen Schlangen, die wilden Tiere und die gewaltigen Insekten, die sein Bruder geschaffen hatte. Der Gute überwand sie. Er vermochte sie nicht zu vernichten, aber er machte sie kleiner, weniger wild, so dass die Menschen ihrer Herr werden konnten.
Dann kam er zu der riesigen Kröte. Er schnitt ihr den Bauch auf und ließ das Wasser auf das Land laufen. So bildeten sich die Flüsse.
Der Gute schlug vor, jeder Fluss solle zwei Strömungen haben, die eine flussauf, die andere flussab, damit die Menschen auch stromaufwärts fahren könnten. »Das ist nicht so gut für die Menschen«, sagte der Böse Bruder, »es wird ihnen nichts schaden, wenn sie sich etwas anstrengen müssen.«
Also machte er, dass die Flüsse nur in einer Richtung fließen. Und um das Paddeln in einem Kanu noch gefährlicher zu machen, schuf er die Wasserfälle und die Strudel.
In einem Traum erschien dem Guten der Geist seiner Mutter und warnte ihn vor dem Bösen.
Als die Zwillinge feststellten, dass sie sich wieder einmal nicht einigen konnten, beschlossen sie, ein Duell auszutragen. Der Sieger sollte der Herr der Welt sein. Sie kamen auch überein, dass jeder die Waffe bestimmen solle, die ihm selbst den Tod bringe.
»Ich kann nur vernichtet werden«, sagte der Gute Bruder, »wenn man mich mit einem Sack Bohnen oder Mais schlägt.«
»Ich kann nur vernichtet werden«, sagte der Böse, »wenn man mich mit dem Geweih eines Rehbocks oder dem Horn eines anderen Tieres tötet.«
Dann bestimmten sie einen Kampfplatz, und der Böse begann den Kampf. Er schlug auf den Bruder mit einem Sack Bohnen ein, jagte ihn umher, bis er endlich leblos zu Boden sank. Aber der Geist der Mutter hauchte ihm wieder Leben ein, und er gewann seine alte Stärke wieder.
Dann griff der Gute nach dem Rehbockgeweih, verfolgte seinen Bruder und tötete ihn.
Nach seinem Tod erschien der Böse seinem Bruder und sprach:
»Ich gehe jetzt weit in den Westen. Hernach werden alle Menschen nach ihrem Tod in den Westen gehen.« Und bis die christlichen Missionare kamen, flogen die Geister der toten Indianer in den fernen Westen und lebten dort.
Die Tuscaroras, einer der sechs Stämme aus der irokesischen Liga der Nationen, kennen eine interessante Erweiterung zu dieser Schöpfungsgeschichte, die unter den Indianern der Irokesenfamilie verbreitet ist. Die Tuscaroras lebten an den Ufern des Roanoke-River in North Carolina im Südosten der heutigen Vereinigten Staaten, als die ersten Kolonisten in diese Gegend kamen.
Nach dem Amerikanischen Unabhängigkeitskrieg (1783) schickte man diesen und andere irokesische Stämme, die zu den Engländern gehalten hatten, in eine Reservation am Grand-River in Ontario. Nach ihrer eigenen Überlieferung aber haben die Tuscaroras Jahrhunderte zuvor am St.-Lorenz-Strom gelebt, der in ihrer Sprache »Kanawage« heißt.
Nach der Erschaffung der Welt, der Pflanzen und der Tiere beschloss der Himmelshalter, Menschen zu schaffen, damit sie auf Erden leben und sich der Dinge erfreuen sollten, die er geschaffen hatte. Die Menschen sollten stärker, tapferer und schöner sein als alles, was er zuvor gemacht hatte.
Also brachte der Himmelshalter von der Großen Insel, wo sie sich von Maulwürfen ernährt hatten, sechs Paare mit. Und sie waren die Vorfahren aller Menschen. Das erste Paar blieb an einem großen Fluss. Seine Kinder und Kindeskinder wurden bekannt unter dem Namen Mohawks.
Das zweite Paar sollte neben einem großen Stein wohnen. Ihre Nachkommen waren die Oneidas. Das Wort Oneida bedeutet »aufrechter Stein«.
Das dritte Paar nahm seine Wohnung im Gebirge und hieß Onondaga, von ihm stammen die Onondagas ab.
Das vierte Paar wurde angewiesen, neben jenem See zu wohnen, aus dessen Wasser ein Gebirge aufsteigt. Ihr Familienname lautete »eine große Pfeife«. Später wurden sie als die Cayugas bekannt.
Das nächste Paar zog in die Nähe eines Hügels an einem anderen See. Sein indianischer Name besagte so viel wie: Jene, die die Tür besitzen. Das waren die Senecas.
Das sechste Paar schließlich waren die Vorfahren der Tuscaroras. Sie wurden vom Himmelshalter weiter nach Süden geführt, gegen den Mittagsstand der Sonne hin, bis sie an das Ufer eines großen Wassers kamen, an eine Flussmündung. Dort hieß sie der Himmelshalter sich niederlassen. Er blieb eine Weile bei ihnen. Er zeigte ihnen, wie man mit Pfeil und Bogen umgeht. Er lehrte sie nützliche Fertigkeiten und Künste. Und darum sind die Tuscaroras die Auserwählten des Himmelshalters.
Die Onondagas meinten, sie seien das auserwählte Volk, weil ihnen das Ratsfeuer anvertraut worden war.
Jeder der vier anderen Nationen aber hatte auch einen Grund, sich für den Stamm zu halten, den der Himmelshalter besonders liebte.
Als die sechs Paare noch auf der Großen Insel lebten, redeten alle eine Sprache. Später, als sie sich trennten und diese oder jene Gegend ihre Heimat wurde, änderte jede Nation die irokesische Sprache ein wenig ab. Aber die Veränderungen waren nicht allzu groß, immer noch konnten Menschen aus den verschiedenen Nationen einander verstehen.
Jahre später, als die Nachfahren der sechs Paare verstreut wurden, gab es in der Gegend, in der einige von ihnen lebten, viele Bären. Also nannten diese sich »Bärenklan«. In der Heimat anderer gab es viele Biber, und diese Menschen nannten sich Angehörige des Biberklans. Nur die Geschichte des Schildkrötenklans ist nicht ganz so einfach.
Während eines besonders heißen Sommers trocknete der Teich, in dem die Schildkröten lebten, aus. Also mussten sich die Tiere nach einer neuen Heimat umsehen. Eine der Schildkröten, ein fettes Tier, war einen so weiten Weg nicht gewohnt. Um sich Erleichterung zu verschaffen, warf sie den Panzer ab. Mit der Zeit änderte sich ihr Aussehen, mehr und noch mehr, bis endlich aus der fetten, faulen Schildkröte ein Mensch geworden war, der Vorfahr des Schildkrötenklans.
Eine Reise nach Virginia im Jahre 1649
Viele jener Menschen, die in die Neue Welt fuhren, flohen vor der Verfolgung aus politischen oder religiösen Gründen. Insofern ist die Ausgangssituation bei Henry Norwood, dem Autor der folgenden Aufzeichnung, eigentlich beispielhaft für viele andere mehr, die Europa verließen und nach Amerika gingen. Norwood war überzeugter Royalist und unterstützte während des Bürgerkrieges in England zwischen dem König und der Parlamentspartei Charles I. Als der König besiegt wurde, ging Norwood in die Neue Welt. Später kehrte er nach England zurück und beteiligte sich dort an einer Verschwörung, die das Ziel hatte, den Sohn Charles I. auf den englischen Thron zu bringen. Das Unternehmen schlug fehl, und Norwood verbrachte die Jahre zwischen 1655 und 1659 als Staatsgefangener im Tower zu London. Mit der Wiederaufrichtung des Königtums durch Charles II. wendete sich für Norwood das Blatt. Für den Rest seines Lebens hatte er ausgesorgt.
Im August Anno 1649 traf ich mich mit zwei Kameraden, Major Francis Morrison und Major Richard Fox, in London, und wir überlegten uns, ob wir nicht nach Virginia reisen und dort unser Glück versuchen sollten.
In unseren Plänen wurden wir durch die Veränderungen, die im Staate vor sich gingen, nur noch bestärkt. Es wurde immer schlimmer. Waren wir schon über das ganz verzweifelt gewesen, was man der Person unseres Königs auf der Isle of Wight angetan hatte, so überkam uns nach der Nachricht von seiner Hinrichtung im Palast von Whitehall Angst und Schrecken …
Die traurigen Umstände entmutigten die Anhänger der Royalisten, die entschlossen gewesen waren, den Prinzipien, für die sie gekämpft hatten, treu zu bleiben, so sehr, dass eine beträchtliche Anzahl von Adligen, Geistlichen und Landadligen beschlossen, ihr Heimatland zu verlassen.
Es wollte ihnen vorkommen, als werde es ihnen überall sonst besser gehen als in England.
Doch nun zu meiner Geschichte:
Am 1. September Anno 1649 machten wir in der Königlichen Börse die Bekanntschaft von Kapitän John Locker, dessen Plakat an einem der Pfosten uns aufgefallen war. Er war Herr über ein gutes Schiff – dass es zu Unrecht so genannt wurde, stellte sich erst später heraus – die Virginia Merchant, die 300 Tonnen Fracht laden konnte und mit mehr als 30 Kanonen bestückt war. Es dauerte nicht lange, da waren wir uns mit dem Kapitän darüber handelseinig, dass er gegen die Zahlung von 6 Pfund pro Kopf uns und unsere Diener zur Mündung des James-River (in Virginia) bringen werde. Für unser Gepäck zahlten wir die übliche Rate.
Am 15. September sollten wir uns in Garvesend an Bord einfinden, wo der Kapitän mit den Kaufleuten abrechnete und wir auch unsere Passage bezahlen sollten. Nachdem das geschehen war, blieben wir aber nicht auf dem Schiff, sondern nahmen die Post bis Downs, wo wir mit einiger Ungeduld auf sein Kommen warteten. Endlich, am 16. dieses Monats, sahen wir die ganze Flotte unter Segel bei Südwestwind kommen. Aber dann ankerten die Schiffe wieder. Wir kamen und kamen nicht fort. Wir hatten schon fast all unser Geld ausgegeben.
Am 23. September schlug der Wind um und blies nun aus Osten. Durch Signale und Schüsse gab man uns zu verstehen, wir sollten an Bord kommen.
Die frische Brise hielt für drei Tage an, und wir fuhren durch den Kanal.
Nach diesem günstigen Anfang segelten wir für ungefähr zwanzig Tage mit dem Ziel, die Inseln im Westen (Madeira) zu erreichen. Um diese Zeit begann der Küfer zu klagen, die Wasservorräte gingen zur Neige. Wir hatten gerade noch so viel, um unsere große Familie – es waren an die 330 Seelen an Bord – für einen Monat zu versorgen.
dass das Wasser so rasch knapp wurde, machte unserem Kapitän Kummer, und er beriet sich mit den Offizieren, was dagegen zu unternehmen sei.
Wir befanden uns nun – nach Aussagen aller, die etwas davon verstanden, – sehr nahe der westlichen Inseln. Funchal würde wahrscheinlich als erstes in Sicht kommen, und der Kapitän beschloss, dort anzulegen, um unsere Wasservorräte zu ergänzen, zumal es dort einen für diesen Zweck gut geeigneten Hafen gab. Dies war eine gute Nachricht für die Passagiere, die sich immer freuen, wenn Land in Sicht kommt.
Bei Tagesanbruch des 14. Oktober zeigte sich uns die Bergspitze dieser Insel, der höchste ins Auge fallende Punkt unter den Landmarken, die ich je Matrosen habe erwähnen hören, vielleicht mit Ausnahme von Teneriffa.
Wir hielten direkt auf den Hafen zu und orientierten uns an dem Berg, der sich ungefähr eine Meile östlich der Stadt erhebt.
Wir grüßten zum schloss, und man antwortete uns, und Kapitän John Tatam, unser Landsmann, tat desgleichen an Bord seines guten Schiffes John. Er war eben aus Brasilien zurückgekehrt, stand im Dienst des Königs von Portugal und fuhr mit reicher Fracht nach Portugal zurück. Auf seinem Schiff befand sich als Passagier auch eine vornehme Dame.
Die englischen Kaufleute aus der Stadt kamen bald an Bord unseres Schiffes und hießen uns freundlich willkommen. Sie schenkten uns Früchte und Fleisch. Der Kapitän unseres Schiffes nahm an dem Essen teil, außerdem Kapitän Tatam, der dann so freundlich war, uns für den folgenden Tag auf sein Schiff zum Dinner zu bitten. Nach diesem Essen gingen wir in einen Obstgarten und pflückten uns Pfirsiche. Ich nahm doppelt soviel wie die anderen und kam im Verlauf der Nacht noch einmal dorthin zurück, so groß war mein Appetit auf diese Früchte.
Am nächsten Morgen besichtigten wir die Insel und fanden das schloss wohl befestigt, besonders auf der dem Meer zugewandten Seite. Der Gouverneur war äußerst entgegenkommend und erklärte, er habe kürzlich von Ihrer Majestät, dem König von Portugal, Befehl erhalten, alle Schiffe, die dem König von England gehörten, und Schiffsbesatzungen, die seiner Sache ergeben seien, mit besonderer Zuvorkommenheit zu behandeln. Wahrlich, wir konnten uns über den Empfang nicht beklagen …
Am 22. Oktober verabschiedeten wir uns von unseren Gastgebern und Funchal. Wir hatten einen Vorrat an schwarzen Schweinen für Frischfleisch und viele Pfirsiche mitgenommen. Wir fuhren aus bei östlichem Wind, der uns bald in eine Passatströmung brachte, in der wir fünfzig bis sechzig Meilen in 24 Stunden zurücklegten, bis wir auf der Höhe der Bermudas waren. Es ist eine allgemeine Feststellung unter Seeleuten, dass die See in diesen Breiten rau geht und stürmisches Wetter herrscht.
Es war mein Glück, dass ich mich immer neugierig umschaue. Der wachhabende Offizier zeigte mir, dass an einer bestimmten Stelle so etwas wie eine Fontäne höher als gewöhnlich aus den Gedärmen der See hervorzubrechen schien, und zwar mit einer Kraft und einer Gewalt, die unser Schiff ohne weiteres aus dem ihm angemessenen Element in die Luft schleudern und es Purzelbäume hätte machen lassen können. Durch Gottes Vorsehung entgingen wir dieser Gefahr.
Der Anblick der Insel war uns allen willkommen. Die Seeleute berechneten daraus unsere Entfernung von Kap Hatteras, und die Passagiere waren erleichtert, dass sie nun bald an Land kommen würden.
Der Wind hielt an bis zum 8. November. Dann merkten wir, wie sich das Wasser veränderte, und als wir das Blei auswarfen, zeigte das Lot 35 Faden. Eine frohe Nachricht, denn an allen Dingen, deren es zum täglichen Leben bedarf, herrschte schon Mangel.
In der Nacht hielt ich es nicht mehr in meiner Behausung aus. Also besuchte ich Maat Putts auf Wache. Ich wollte ihm Brandy einschenken, aber er weigerte sich, etwas zu trinken, sofern ich nicht auch Tabak für ihn hätte, was nicht der Fall war. Er sagte, es gehe gegen Tagesanbruch und er wolle nachsehen, welche Veränderung im Wasser zu bemerken sei.
Kaum war er auf dem Deck, als er unter Stampfen und Lärmen seinen Kameraden zurief:
»Alle Mann nach oben. Brecher! Brecher von beiden Seiten!«
Die Matrosen waren nach diesem nach Unglück klingenden Ruf bald alle an Deck, aber statt sich daran zu machen, das Schiff zu sichern, fielen sie auf die Knie und taten so, als habe unweigerlich ihr letztes Stündlein geschlagen. Der Kapitän kam auf den Lärm hin auch, um zu sehen, was da los sei, aber als er sich davon überzeugt hatte, wie es stand, verließ auch ihn der Mut. Maat Putts aber, ein kräftiger Seemann, fasste sich wieder ein Herz.
»Ist denn da niemand, der sich ums Ruder kümmert und ein Segel losschlägt?« rief er.
Aber unter der gesamten Besatzung gab es nur zwei Vormastmänner, Thomas Reasin und John Smith, die – ob ihres Mutes bei verschiedener Gelegenheit – mir mit ihren Namen in Erinnerung bleiben sollten und auch jetzt diesem Befehl gehorchten.
Einer von ihnen kletterte hinauf und löste das Vortoppsegel, der andere stellte sich ans Ruder und korrigierte den Kurs, denn das Schiff stand im Begriff, in einen Brecher hineinzulaufen.
Und obwohl sonst immer während der Reise Klagen zu hören gewesen waren, das Schiff laufe aus dem Ruder, geschah in diesem entscheidenden Augenblick ein Wunder. Die Ruderbewegung machte sich sofort bemerkbar, und wir entkamen dieser Gefahr. Aber das bedeutete nicht, dass wir auch nur einen Augenblick hätten aufatmen können. Denn kaum waren wir den Brechern von Steuerbord entgangen, da kamen sie von Backbord her über das Schiff. Die Mannschaft, angespornt durch den Mut, den Reasin und Smith bewiesen hatten, war unterdessen an der Arbeit, und auf die Ruderbewegungen hin hielt das Schiff wieder aus den Brechern heraus.
Es wurde nun hell und wir sahen, dass unsere Situation kaum hätte gefährlicher sein können. Wir waren von Brechern umgeben, und nirgends zeigte sich so etwas wie eine Durchfahrt, um ihnen aus dem Weg zu gehen.
In dieser traurigen Situation schlug das Schiff auch noch auf Grund.
Kaskaden von Wasser und Sand brachen auf den Hauptanker nieder, so dass jede Hoffnung auf Rettung vergebens schien. Aber die Matrosen, die jetzt alle Beherrschung wiedergefunden hatten, taten alles, um das Fahrzeug wieder flottzumachen.
Tom Reasin steuerte dorthin, wo es am wahrscheinlichsten schien, dass wir wieder freies Wasser erreichen würden. Und nachdem wir auf diesem Kurs noch etwas vorangekommen waren, gab es unter uns, entgegen aller Erwartung, mehr Wasser, als das Schiff brauchte. Als das Lot wieder ausgeworfen wurde, zeigte es uns, dass wir 18 bis 20 Fuß Wassertiefe hatten. Wir hielten uns auf diesem Kurs, und es gelang den Steuermannsmaaten, im Licht des Morgens das Schiff wieder so weit unter Kontrolle zu bekommen, dass wir dank der wunderbaren Gnade Gottes aus der Brandung bei Kap Hatteras freikamen und das offene Meer erreichten.
Kaum war das geschehen, als die Seeleute einander anschauten und sich wie Fremde die Hände schüttelten oder wie Männer, die, einer anderen Welt entstiegen, nun kaum glauben können, dass sie Wesen von Fleisch und Blut sind. Nachdem sie sich etwas erholt hatten, setzten sie alle verfügbaren Segel, um aufs Meer hinaus- und voranzukommen.
Der Wind kam frisch aus Nordwest, und bald entwickelte sich ein tosender Sturm und trennte uns vom Land mit einer Geschwindigkeit von acht Meilen pro Wache.
Der Kapitän meinte, wir müssten etwas dagegen unternehmen. Er befahl den Offizieren, das Schiff herumzunehmen, alle Segel zu bergen und nur das Besansegel stehenzulassen.
The Pizen Sarpint
Am 7. August 1761 starb Timothy Nyrick aus Springfield, Massachusetts an den Folgen des Bisses einer Klapperschlange. Ein örtlicher Dichter verfasste über dieses Ereignis eine ernstgemeinte elegische Ballade, aber die Leute fanden die Reime des Textes mehr zum Lachen als zum Weinen. Das Lied wurde später in abgeänderter Form häufig in der Music-Hall gesungen und beklatscht.
In Springfield mountain there did I dee-i-ell
A lovely youthz I knew full we-iell
Chorus: Riturinu, ritudinay, riturinu, ritudiday
One day this youth did chance to go-i-o,
Down in the meadow for to mow-i-o.
He skeerst had mowed half round the fie-i-ield,
When a pizen sarpint tuck him by the he-i-eel.
He laid right down upon the grou-ow-ound,
Shut both his eyes and looked all ar-ow-ow-ound.
»O pappy da-wa-wad, go tell my ga-wa-wal,
That I'm goin' fer to die, I know I sha-wa-wal.«
»O John, O John, why did you go-wo-wo
Out in the meadow for to mo-wo-wow?«
»O Sal, O Sal, why don't you kno-wo-wow
When the grass gits ripe, it must be mo-wo-wowed?«
Sal tuck his heel all in her mou-ow-wouth,
And tried to suck the pizen ou-ow-wout.
But Sal she had a rotten too-oo-ooth,
And so the pizen kilt them bo-o-oth.
Come all young girls and shed one tear-weer-weer,
For these young folks who died right here-weer-weer.
Come all young men and warnin' ta-wa-wake,
Don't never get bit by a rattle-sna-wa-wake.
Im Springfield-Gebirge, wo ich wohnte,
kannte ich einen netten Jungen.
Eines Tages lief er durch eine Wiese.
Er wollte Gras mähen gehen.
Kaum war er über das halbe Feld hin gelaufen,
als ihn eine Schlange in die Ferse biss.
Er legte sich auf den Boden und verdrehte die Augen.
»Ach, mein lieber Vater, sag doch bitte meinem Mädchen,
ich werde gewiss sterben müssen.«#
,,O John, warum bist du nur in diese
Wiese gelaufen, um zu mähen?«
»Ach Sally, weißt du denn das nicht: Wenn das
Gras gewachsen ist, muss es gemäht werden!
Sally nahm seine Ferse in den Mund
und versuchte das Schlangengift auszusaugen.
Sally hatte einen verfaulten Zahn.
Beide mussten von dem Schlangengift sterben.
Ihr jungen Leute, vergießt eine Träne: so jung
waren sie, und mussten doch schon sterben.
Deswegen, junge Männer, seht euch vor.
Passt auf, dass euch keine Schlange beißt.
(Die deutsche Übersetzung ist – wie bei den anderen Liedern dieses Buches auch – lediglich als Verständnishilfe gedacht. Ich gehe davon aus, dass die Lieder in englischer Sprache gesungen werden.)
Über den Hexenglauben in Neu-England
Der Glaube, dass der Teufel in einen Menschen fahren könne und sich diesen mit Gold und Versprechungen untertan mache, ihn dann aber um seine Seele bringe, war unter den Puritanern Neu-Englands besonders ausgeprägt. Cotton Mather, einer der Chronisten der Kolonie, fürchtete allen Ernstes, dass Anhänger des Satans ganz öffentlich in Neu-England die Macht übernehmen würden. Als Gegenmaßnahme empfahl er drakonische Strenge und äußerste Wachsamkeit. Es kam zu einer ganzen Kette von Hexenprozessen, wobei vor allem die Geständnisse hysterischer Frauen, die man folterte, immer neue Verdächtigungen, Verhöre und Todesurteile auslösten. Auch in der Folklore hat der Satans- und Hexenglaube tiefe Spuren hinterlassen, und es gibt im Osten Amerikas eine Fülle von Teufelsmärchen und Hexensagen. Über die tieferen Ursachen des Hexenglaubens ist seither viel geschrieben worden. Das Problem bedarf einer weit ausholenden und genauen Auseinandersetzung, auf die wir uns hier nicht einlassen können. Recht pauschal ließe sich sagen, dass sich in den Hexenjagden unterdrückte Schuldgefühle, verdrängte Sexualität und Neid entluden. Auf welch geringfügige und noch dazu phantastische Behauptungen hin Menschen der Hexerei angeklagt (und schließlich auch hingerichtet) wurden, geht aus dem folgenden Gerichtsprotokoll aus Little Harbor in New Hampshire hervor:
Am Tag des Herrn, dem 30. März, ist die Zeugin (Susanna Trimmings) mit der Frau Bartons abends heimgegangen. Sie trennten sich an einem Bach nahe ihrem Haus. Als die Zeugin dann umkehrte, hörte sie zwischen Herrn Evens und Robert Davids Haus im Wald ein Rascheln, von dem sie zunächst meinte, es müsse wohl von einem Schwein herrühren. Unmittelbar darauf aber sah sie sich einer alten Frau gegenüber, die sie als Frau Walford erkannte.
»Sie fragte mich, ob noch jemand bei mir sei. Ich verneinte. Darauf sagte sie: ›Die bei dir war, ist jetzt daheim. Leih mir ein Pfund Baumwolle.‹ Ich sagte ihr, ich hätte noch zwei Pfund daheim, aber selbst für meine Mutter hätte ich keines übrig. Sie erwiderte, ich würde besser daran tun, es ihr doch zu geben, denn seien meine Sorgen jetzt schon groß, so würden sie sonst noch größer werden. Ich würde auf eine lange Reise gehen, aber niemals am Ziel ankommen. Sie ging dann fort, und mir war es, als träfe mich ein Blitzschlag auf den Rücken. Sie verschwand gegen den Bach hin, nach meiner Vorstellung in Gestalt einer Katze. Sie trug auf dem Kopf eine weiße Leinenhaube, die unter dem Kinn zusammengebunden war, ihr Rock und ihr Unterrock waren rot, und darüber trug sie eine alte grüne Schürze, und über der Leinenhaube hatte sie einen schwarzen Hut auf.«
Zu Protokoll genommen und beschworen am 18. April 1665 vor Bryan Pendleton, Henry Sherburne und Renald Fernald.
Aussage des Ehemanns Oliver:
»Sie kam heim und war ganz elend. Sie ging an mir vorbei mit dem Kind auf dem Arm und legte das Kind ins Bett, setzte sich auf eine Kiste und stützte den Kopf auf die Hände. Dreimal fragte ich sie, was denn sei. Sie konnte nicht sprechen. Ich nahm sie in die Arme, tröstete sie und wiederholte die Frage. Sie rang nach Atem. Es war, als würge sie etwas im Hals. Ich schnürte ihr das Kleid auf, da redete sie und sagte: ›Der Herr sei mir gnädig, dieses böse Weib wird mich noch töten.‹ Ich fragte sie, was für ein Weib. Da sagte sie: ›Frau Walford!‹ Ich versuchte, sie davon zu überzeugen, dass sie sich das in ihrer Schwäche nur einbilde. Sie antwortete: ›Nein‹, und erzählte, auf ihrem Rücken sei eine Feuerflamme eingeschlagen und der Unterleib sei ihr ganz gefühllos gewesen. Ich kniff sie und sie spürte nichts. Die Nacht über, den anderen Tag und die nächste Nacht war sie krank. Es war ihr übel, und sie war so schwach, dass sie sich kaum auf den Beinen halten konnte. Und sie ist immer noch schlecht auf den Beinen.«
Der Teufel ist tot
Anno 1668. In Neu-England traf ein Einwohner von Boston, ein gewisser J. Bradbent, seines Zeichens Steuereinnehmer und dazu ein Bursche, der gern in Saus und Braus lebt, auf der Straße ein ehrliches einfältiges Bäuerchen und sprach zu ihm:
»Na, was gibt es Neues, guter Mann?«
»Ich weiß keine Neuigkeit«, antwortet der Bauer.
»Aber ich«, spricht der andere, »soll ich sie dir sagen?«
»Und was wäre das?«
»Der Teufel ist tot.«
»Wie?« sagt der Bauer, »das kann ich nicht glauben.«
»Ja doch, er ist tot … ganz gewiss.«
»Nun«, erwidert der Bauer, »gestorben mag er wohl sein, aber zurückgelassen hat er zu Boston viele vaterlose Kinder!«
Blow ye winds in the morning
Das nördliche Neu-England war bis ins 20. Jahrhundert das Zentrum der Walfängerei in der Neuen Welt. Eine Anzeige aus einer Zeitung des 19. Jahrhunderts, mit der Walfänger angeworben wurden, hatte folgenden Wortlaut:
Hilfskräfte gesucht! Für die Walfangexpeditionen, die wöchentlich Boston, New Bedford und andere Häfen verlassen, werden 500 Seeleute gesucht. Erfahrungen wünschenswert, jedoch nicht Bedingung. Wir bitten in Brigg's Counting House, North-Spruce-Street, Boston, Massachusetts vorzusprechen.
Matrosen- und Seefahrerlieder gibt es viele. Die meisten davon wurden jedoch wohl von Leuten verfasst, die vom warmen Ofen her durchs Fenster auf die stürmische See hinausschauten.
Die echten Seemannslieder entstanden und wurden gesungen auf dem Vorschiff bei sehr harter Arbeit.
Tis advertised in Boston,
New York and Buffalo,
Five hundred brave Americans,
A-whaling for to go.
Chorus: Singing
Blow ye winds in the morning,
And blow ye winds, high-o!
Clear away your run-rung gear,
And blow ye winds, high-o!
They send you to New Bedford,
That famous whaling port,
And give you to some land-sharks
To board and fit you out. (Chorus)
They send you to a boarding-house,
There for a time to dwell;
The thieves there they are thicker
Than the other side of hell!
They tell you of the clipper-ships,
A-going in and out,
And say you'll take five hundred sperm,
Before you're six months out.
It's now we're out to sea my boys,
The wind begins to blow,
One half of the watch is sick on deck
And the other half below.
The skipper's on the quarter-deck
A-squinting at the sails,
When up aloft the look-out
Sights a school of whales.
Now clear away the boats, my boys,
And after him we'll travel,
But if you get too near his fluke,
He'll kick you to the devil!
Now we've got him turned up,
We tow him alongside,
We over with our blubber hooks
And rob him of his hide.
Next comes the stowing down, my boys,
T'will take both night and day,
And you'll all have fifty cents apiece
on the 190th lay.
Now we are bound into Tuckoona,
Full more in their power,
Where the skippers can buy the Consul up
For half a barrel of flour.
When we get home, our ship made fast,
And we get through our sailing,
A winding glass around we'll pass
And damn this blubber-whaling.
Man liest in Boston, New York
und Buffalo Anzeigen, dass fünfhundert
tapfere amerikanische Seeleute
für den Walfang gesucht werden.
Blast ihr Winde am Morgen, macht die Segel klar,
dann mag der Wind blasen und auf!
Sie schicken dich nach New Bedford,
dem berühmten Walfanghafen.
Dort gehst du zu Landhaien, die besorgen dir
ein Zimmer und verschaffen dir die Ausrüstung.
Sie schicken dich in ein Gasthaus
und lassen dich eine Zeitlang dort schmoren.
Diebe sind das -
dicker als die andere Seite der Hölle!
Sie lassen dich an Bord
der Klipperschiffe gehen und sagen,
wir haben 500 Pottwale,
ehe noch sechs Monate vergangen sind.
Und jetzt sind wir auf See, Jungens.
Der Wind fängt an zu wehen.
Die Hälfte der Wache liegt krank auf Deck
und die andere Hälfte unten.
Der Schiffer steht auf dem Quarterdeck
und blinzelt hinauf in die Masten,
bis aus dem Krähennest
ein Schwarm Wale gemeldet wird.
Nun die Boote klar, Jungens, und auf geht's.
Aber passt auf,
dass ihr dem Burschen nicht zu nahe kommt.
Er schlägt um sich wie der Teufel.
Und jetzt haben wir ihn gewendet
und ihn zum Schiff bugsiert.
Wir machen uns über ihn her
nd schlagen ihn aus seiner Haut.
Als nächstes kommt das Verstauen.
Da schafft man Tag und Nacht,
und für jede der 190 Lagen
kriegt ihr fünfzig Cent.
Jetzt sind wir unterwegs nach Tuckoona.
Dort kann der Schiffer
den Konsul bestechen,
mit nicht mehr als einem halben Sack Mehl.
Wenn wir heimkommen, wenn das Schiff festgemacht hat
und wir nicht mehr rauf auf die Rahen müssen,
dann stoßen wir alle an,
und verfluchen den blasenden Wal!
Die Hexe von Wellfleet
Der Hexenglaube in Neu-England steigerte sich im 17. Jahrhundert in Salem zu einer Massenhysterie. Aber auch andere Teile der Kolonie glaubten an Hexen und verfolgten Hexen. Die Leute von Kap Code, von denen viele zur See fuhren, machten sich eine Seehexe zurecht und verlegten deren Aufenthaltsort in die düsteren winddurchheulten Dünen weit draußen am Kap. Ein ganzer Kranz von Geschichten rankt sich um diese Hexe von Wellfleet.
Für mehr als hundert Jahre, von den Tagen der Gründung der Kolonien bis ins Jahr 1802, spielte die Hexe von Wellfleet dem seefahrenden Volk von Kap Code ihre Streiche.
In dieser Zeitspanne änderte sie ihren Namen und selbst ihre Hautfarbe, aber man konnte sie dennoch immer an den scharlachroten Schuhen mit hohen roten Absätzen erkennen, die sie trug, und an ihren zwei immertreuen Gefährten, einer schwarzen Katze und einer grauen Ziege mit einem Glasauge.
Mit bürgerlichem Namen hieß die Hexe Goody Hallett. Goody war ein hübsches Mädchen von fünfzehn Jahren aus Eastham und wurde von dem Piraten Samuel »Black« Bellamy verführt. Man fand sie in einer Scheune, mit ihrem toten Baby in den Armen. Sie wurde zum Schandpfahl geführt, dort festgebunden, ausgepeitscht und dann ins Gefängnis geworfen.
Während sie auf ihr Gerichtsverfahren wartete, spazierte angeblich Luzifer als vornehmer Fremder mit einem goldverzierten Spazierstock und angetan mit Kleidern aus bester französischer Seide unter ihrem Zellenfenster vorbei und begann mit ihr eine Unterhaltung. Sie benutzte den Knauf seines Spazierstockes, um ihr X unter das Dokument zu setzen, das er ihr vorlegte, nachdem er die Gitter fortgezaubert und sie aus dem Gefängnis befreit hatte.
Als sie im Abendlicht nach Eastham zurückkehrte, wurde sie erkannt. Die Leute warfen ihr Steine nach und vertrieben sie aus dem Ort.
Goody ließ sich in einer Hütte im Dünenland am Kap nieder. Die Gegend bekam bald den Namen Goody Halletts Wiese und jeder, der dort draußen entlangging und nicht dabei ein Gebet murmelte, hatte angeblich Unglück.
Als Bedingung des Vertrages, mit dem sie ihre Seele dem Teufel verkaufte, hatte Luzifer ihr versprochen, der Schwarze Bellamy werde vor ihrer Hütte ertrinken. Und dahin kam es dann auch. Das Schiff Whiddah, das der Pirat befehligte, ging vor Kap Code in einem Wirbelsturm unter. Bellamy wurde auf Goodys Wiese begraben.
Aber das war der Rache nicht genug. Goody hatte es immer besonders auf Männer abgesehen, die zur See fuhren, und bei Hurricans und Stürmen versuchte sie, deren Seelen an sich zu bringen.
Wenn man an der Küste einen Schrei im Heulen des Windes hörte, rückte man näher ans Feuer, schlug ein Kreuz und sagte: »Das ist die arme Goody, die mit den verlorenen Seelen tanzt.«
Einer ihrer beliebtesten Tricks war es, sich in einem Wal zu verstecken und dem Tier eine Schiffslaterne an den Schwanz zu binden. Das Licht verlockte die arglosen Kapitäne dazu, dem Wal zu folgen, bis sie mit ihren Booten an gefährlichen Riffen scheiterten oder auf Sandbänke aufliefen.
Goody und ihr Wal rammten auch Schiffe. Und in bitterkalten Nächten, wenn sich auf dem Deck der Schiffe Eis bildete, saßen Goody und der Teufel im vorderen Salon im Bauch des Hais im Warmen und würfelten um die Seelen der Matrosen.
Ihre Gefährten, die schwarze Katze und die Ziege mit dem Glasauge, ritten auf Tümmlern. Und wenn sie sich in der Nähe eines Schiffes zeigten, dann war es bald um das Fahrzeug und seine Besatzung geschehen. Die Fischer wussten, wenn sie die zwei grünen Augen der Katze aus dem Schaum aufblitzen sahen, dass Goody nur darauf wartete, ihre Seelen zu fangen. Dann trimmten sie sofort die Segel. Einen Augenblick später zeigte sich dann meist eine kleine schwarze Wolke am Himmel.
Goody suchte die Seeleute auch im Hafen heim und hinderte sie daran auszulaufen, indem sie eine Windstille herbeihexte.
Ab und zu pflegte Goody auch den einen oder anderen der Kapitäne vom Deck seines Schiffes weg zu entführen. Sie zäumte ihn dann auf, wie man ein Pferd aufzäumt, und ritt mit ihm hinaus nach Kap Code. Dann trieb sie die ganze Nacht hindurch die wildesten Streiche, bis sie den erschöpften Mann vor Morgengrauen wieder auf sein Schiff zurückbrachte.
Wenn sie an Land war, tanzte sie die Nacht hindurch in einer Senke nahe dem Friedhof von Eastham und nicht weit von einem Wirtshaus.
Die Landratten fürchteten sie ebenso wie die Seeleute, und man sagte, selbst die Pferde würden die Gefahr wittern.
Wenn jemand draußen in den Dünen durch die Senke ritt, ging sein Pferd immer schneller, bis die Lichter des Wirtshauses in Sicht kamen.
Die Matrosen sagten, Goody habe den Teufel schließlich beim Würfelspiel besiegt. Er sei darüber so wütend geworden, dass er sie erdrosselte.
Ein paar.Jahre später wurde auch ein Wal erlegt, und als man ihn aufbrach, fand man in.seinem Leib ein Paar rote Lackschuhe.
Mud Sam und der verschwundene Schatz
Im letzten Jahrzehnt des 18. Jahrhunderts arbeitete ein Schwarzer, der Mud Sam gerufen wurde, auf der Farm von Killian Sydam am Westende von Long Island und fischte oft in den Gewässern zwischen diesem Landstrich und der Insel Manhattan.
Eines Abends, das Tagwerk war getan, wagte Sam sich in die gefährlichen Gewässer von Hellgate. Er verlor sich so in die Beschäftigung des Fischens, dass er nicht bemerkte, wie die Gezeiten umschugen, bis dann Strudel und Wirbel sein kleines Boot durchschüttelten. Gleichzeitig kam ein Sturm auf.
Nur unter Schwierigkeiten erreichte er die Landspitze von Blackwells Island, wo er Anker warf, um zu warten, bis die Gezeiten abermals wechselten.
Aber nun wurde es Nacht, der Wind wehte heftig, und so entschloss sich Sam, über den Wasserarm zu rudern und auf der Leeseite von Manhattan Island Zuflucht zu suchen. Er fand eine Stelle unter den hohen überhängenden Felsen, die zudem noch durch herabhängende Äste von Bäumen geschützt war. Hier gedachte er abzuwarten, bis der Sturm sich etwas gelegt hatte. Er schlief fest ein.
Als er aufwachte, war der Sturm vorbei und am Wasserstand ließ sich ablesen, dass es gegen Mitternacht gehen musste. Er wollte gerade wieder ablegen, als er ein Licht sah, das vom Wasser aufblitzte. Das Licht rührte von einem Boot her, das sich mit beträchtlicher Schnelligkeit näherte. Während er es weiter beobachtete, fuhr das Boot in eine kleine Höhle ein. Sam sah, wie ein Mann an Land sprang, und hörte, wie dieser einem anderen, der im Boot saß, zurief: »Das ist die Stelle. Hier ist der Eisenring.« Die Männer trugen dann gemeinsam etwas Schweres an Land. Mud Sam sah, dass es ihrer fünf waren, alle groß, verwegen aussehend, mit roten Wollmützen auf dem Kopf, bis auf den Anführer, der dadurch zu erkennen war, dass er einen Dreispitz trug. Einige waren mit langen Messern bewaffnet, andere hatten Pistolen bei sich, und trotz der späten Stunde und dem abgelegenen Ort sprachen sie immer nur flüsternd.
Sie kletterten mit ihrer Last die Uferböschung hinauf. Sam verließ sein Boot und folgte ihnen in einigem Abstand. Er hörte, wie jemand fragte: »Hast du den Spaten?« Und ein anderer antwortete: »Ja, hier, aber wir müssen tief graben. Man darf es auf keinen Fall entdecken.«
Angst überkam Sam. Er hielt die Männer für Mörder, die dabei waren, ihr Opfer zu verscharren. Ergriff nach einem Ast vor sich und hielt sich daran fest. Dabei raschelten die Blätter.
»Was ist das denn?« fragte einer der Männer.
Er leuchtete mit der Laterne in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war, und Sam hörte, wie eine Pistole entsichert wurde.
Vielleicht war es das Blattwerk, das ihn verdeckte, vielleicht seine dunkle Hautfarbe, jedenfalls schienen die Männer ihn nicht entdeckt zu haben, denn der eine sagte gleich darauf:
»Ach was, da ist nichts. Feuere nur nicht etwa deine Pistole ab. Du würdest damit die ganze Gegend aufwecken!«
Dann gingen sie weiter.
Sam wusste, dass er jetzt ohne Gefahr zu seinem Boot hätte zurücklaufen können, aber er blieb, und bald hörte er das Geräusch der Spaten. Die Männer fingen an, ein Loch auszuschachten.
»Ein Grab!« dachte Sam voller Schrecken. Er war hin und her gerissen zwischen Furcht und Neugier. Die Neugier siegte. Er blieb, ja er wagte sich sogar noch weiter vor. Endlich kam er an einen steilen Felsen, den er lautlos erklomm und von dem aus er den Männern bei ihrer Arbeit zuschauen konnte. Was immer sie da verscharrt haben mochten, es war schon unter der Erde. Nun waren sie dabei, die Grube wieder aufzufüllen. Als sie auch damit fertig waren, streuten sie noch Blätter über die Stelle.
Einer von ihnen sagte leise:
»Das würde selbst der Teufel nicht herausfinden.«
Sam sah sich in seinem Verdacht bestärkt.
»Mörder!« rief er laut, voller Empörung.
Die Männer fuhren herum. Sie sahen das Weiße in Sams Augen.
»Entdeckt!« rief einer von ihnen und Sam hörte, wie er seine Pistole spannte. Fort, nur fort, dachte er. Er ließ sich den Abhang hinunterrollen. Er brach durch das Unterholz. Zweige peitschten in sein Gesicht. Steine prasselten auf ihn nieder, und bei all dem hörte er die Geräusche der Männer, die hinter ihm her waren.
Endlich versperrte ein großer Felsklotz ihm den Weg. Sam sah eine starke dicke Wurzel, griff danach und schwang sich auf den Felsen.
Dort stand er nun einen Augenblick. Seine Gestalt zeichnete sich gegen den klaren Nachthimmel ab. Ein Schuss fiel. Sam hörte, wie die Kugel an seinem Kopf vorbeipfiff.
Er stieß einen Schrei aus, so als sei er getroffen, warf sich flach hin, nahm einen größeren Stein und ließ ihn in den Fluss fallen. Der Stein schlug unten im Wasser platschend auf.
»Der erzählt keine Geschichten mehr«, hörte er einen der Männer zu einem anderen sagen, »oder höchstens den Fischen.«
Sam wartete, dann ließ er sich von dem Felsen herabgleiten und schlich sich zu seinem Boot. Als er abgelegt hatte, ließ er sich, ohne zu rudern, so lange treiben, bis er sicher war, dass ihn niemand verfolgte. Er fuhr nun, ohne sich lange aufzuhalten, auf dem kürzesten Weg heim.
Über viele Jahre hin kehrte er nie wieder zu dieser Stelle zurück. Er hatte Furcht. Einmal war er sich gar nicht mehr sicher, wo das gewesen war. Zum anderen, was für einen Sinn hätte es gehabt, das Opfer einer unbekannten Mordtat auszugraben?
Aber er erzählte die Geschichte hin und wieder, wenn er etwas getrunken hatte und ins Reden kam. Und es hörte sie einer, der hieß Wolfert Webber. Der fragte sich: »Woher wusste Sam eigentlich, dass es eine Leiche war, die dort verscharrt wurde?«
Sams Haar war weiß geworden, ehe Wolfert Webber sich entschloss, der Sache noch einmal nachzugehen.
Er ging sehr vorsichtig zu Werke, fragte den alten Schwarzen, ob er ihn an die Stelle führen wolle, wo sich ja vielleicht auch noch etwas anderes finden mochte als nur ein Grab ohne Grabstein.
Sam war einverstanden. Mit den Jahren dachte er nicht mehr daran, welche Ängste er in jener Nacht ausgestanden hatte, und Wolfert hatte ihm zudem eine Belohnung versprochen.
Während sie an der Küste von Manhattan entlanggingen, mussten sie sich mühsam den Weg durch ein Gewirr von Ranken und Luftwurzeln bahnen. Brombeerbüsche und Heckenrosen rissen an ihren Kleidern, eine Strumpfbandnatter ringelte sich über ihren Weg. Die gefleckte Kröte sprang aus ihrer Mulde hervor. Die ewig unruhigen Spottdrosseln schilpten in den Dickichten. Hätte Wolfert Webber alte Märchen gelesen, so hätte er sich wohl vorgestellt, dass er hier verzaubertes Gelände betrat oder dass dies die Wächter eines verborgenen Schatzes seien.
Nach einer Weile kamen sie zu einer kleinen Höhle, und der Alte sah sich eine Zeitlang um. Dann klatschte er in die Hände und deutete auf einen Eisenring, der in den Felsen eingelassen war. Ja, hier waren damals die Männer mit den roten Mützen gelandet. Dessen war er ganz sicher. Drei Kreuze waren in den Fels über dem Ring eingekratzt.
Langsam suchten sie sich ihren Weg, während die Schatten länger wurden und die Nacht kam, und als sie schließlich eine Lichtung erreichten, sagte Sam, dies könne die Stelle sein.
Wolfert untersuchte sorgfältig den Boden, und plötzlich schlug sein Herz rascher. Er stand vor einem Felsen, in dessen Oberfläche ebenfalls drei Kreuze eingeritzt waren. Sie waren an der rechten Stelle. Nun hieß es nur noch herausfinden, wo damals die Grube ausgehoben worden war.
Aber der altgewordene Sam war unterdessen ganz verwirrt. War es vielleicht dort an dem weißen Stein? Nein. Eher dort an dem großen Maulbeerbaum. Oder? Vielleicht auf dem kleinen Hügel? Oder da drüben in der Mulde?
Es war schon dunkel und außerdem hatten sie keine Schaufeln bei sich. Sie prägten sich die Umgebung genau ein und machten sich dann auf den Heimweg. Schatten und das brechende Licht ließen Geister und Chimären erwachsen. Piratenleichen schienen von jedem Baum herabzuhängen und als sie den überwucherten Garten um die Ruine eines Hauses betraten, sahen sie jemand einen Pfad entlanggehen. Die Gestalt trug eine rote Wollmütze und drohte Wolfert mit der geballten Faust.
Er und Sam, dessen alte Ängste nun wieder wach wurden, begannen zu rennen. Sie rannten, bis sie die feste Straße erreicht hatten, die in die Stadt hineinführte. Am nächsten Tag und am Tag danach war Wolfert unruhig, nicht aus Furcht, sondern aus Neugier. In der Nacht träumte er von Geldsäcken.
Seine Frau und seine Tochter ließen Dr. Knipperhausen rufen, der, wie sich herausstellte, nicht nur in der Medizin erfahren war, sondern auch etwas von Magie verstand und schon seit Jahren sich als Schatzsucher betätigte.
Der Doktor kannte alle Geschichten um Schätze aus alter Zeit in dieser Gegend. Als er hörte, wie nahe Wolfert daran gewesen war, einen solchen Schatz zu heben, bot er seine Dienste als Partner und seinen Rat als Sachverständiger an. Solche Schätze dürfe man nur in der Nacht ausgraben, sagte er, und dann auch nur nach gewissen Zeremonien. Vor allem würden sie eine Wünschelrute brauchen.
Wolfert war glücklich, endlich jemand gefunden zu haben, der seinen Spleen ernst nahm. Seine Nervosität verlor sich.
Nach Tagen der Vorbereitung brachen der Doktor, Wolfert und Mud Sam auf. Auch diesmal fand Sam den Eisenring. Auch diesmal gelangten sie auf die Lichtung. Nun ging der Doktor mit einer Wünschelrute ans Werk, während ihm Wolfert mit der Laterne leuchtete. Endlich begann die Rute auszuschlagen.
»Hier ist es«, rief der Doktor.
Sie zogen einen Kreis um die Stelle, an der die Rute ausgeschlagen hatte, machten ein Feuer und begannen, übelriechendes Laub zu verbrennen. Wolfert musste husten. Dann las der Doktor etwas auf lateinisch und deutsch aus einem Buch vor. Schließlich befahl er Sam, mit dem Graben zu beginnen. Sam schaufelte, und dann stieß er mit dem Blatt des Spatens gegen etwas, das hohl klang.
»Da, … eine Kiste!« rief Sam.
»Voller Gold«, sagte Wolfert tonlos.
Dann aber blickte er auf. Das grimmige Gesicht eines Seeräubers starrte auf ihn vom Felsen herab. Er schrie auf vor Schreck und ließ die Laterne fallen, aber ehe sie verlöschte, hatten die anderen das Gesicht auch gesehen. Alle rannten in verschiedene Richtungen davon.
Als Wolfert durch das Gebüsch hastete, merkte er, dass ihn jemand verfolgte. Dieser Jemand fasste ihn am Mantel. Eine Pistole wurde nahe seinem Ohr abgefeuert, aber dann wurde sein Verfolger selbst angegriffen. Nach den Geräuschen und von den Ausrufen her begriff er, dass da zwei Piraten miteinander in der Dunkelheit kämpften.
Er strangulierte sich fast mit dem Gürtel des Mantels, als er versuchte, sich von der Klippe zur Wasseroberfläche hinunterzulassen. Er stürzte, taumelte von Fels zu Fels. Dann verlor er das Bewusstsein. Als er wieder zu sich kam, sah er, dass er auf dem Boden eines Bootes lag, das sein Freund Dirk Waldron ruderte. Dirk war von Mrs. Webber gebeten worden, den Schatzsuchern zu folgen und aus einiger Entfernung über sie zu wachen.
An Land dann musste Wolfert auf einer Bahre heimgetragen werden.
Auch Sam und der Doktor kamen daheim zerschunden und erschöpft an.
Als es sich herumsprach, wonach Wolfert und seine Freunde gesucht hatten, und was ihnen angeblich widerfahren war, machten sich viele Leute aus der Nachbarschaft auf und liefen, so schnell sie konnten, zu dieser Stelle auf der Lichtung und begannen dort zu graben.
Niemand fand einen Schatz, aber einige behaupten unverdrossen, er liege wohl dort, bewacht von Gnomen und Geistern, unsichtbar und unauffindbar bis zu der Stunde, da einer komme und die rechte Beschwörungsformel wisse.
Ichabod, der Wal Krumm-Kinn und die Hexe
Romantische Gestalten wie Kapitän Paddock laden geradezu ein, dass sich Geschichten und Legenden um sie ranken. Paddock, der auf den in Neu-England beliebten Vornamen Ichabod hörte, war der Gründer der einst bedeutsamen Walfangflotte Neu-Englands. Die folgende Geschichte, von der gewisse Verbindungslinien zu der Sage von der Hexe von Wellfleet laufen, erzählt man sich in Nantucket.
Im Jahr 1690 schickten die Bürger von Nantucket, das sich später rühmen konnte, der bedeutendste Walfahrerhafen der Welt zu sein, zu Kapitän Ichabod Paddock und baten ihn, die Bewohner der Insel in der Kunst des Walfangs zu unterweisen.
Über Paddocks fabelhafte Fähigkeiten beim Walfang wie auch um die Walfänger auf der Insel und in Kap Code gibt es viele Geschichten. Diese hier stammt aus den Tagen, da Kapitän Paddock schon auf dem Höhepunkt seiner Laufbahn angelangt war.
Er hatte über Jahre hin viele Wale erlegt und nun endlich hatte Ichabod ein Tier gefunden, das seinesgleichen suchte, einen riesigen Walbullen mit narbenbedecktem Leib und einem schiefen Kiefer.
Zweihundert Fass Öl würde er hergeben, wenn man ihn erlegte.
Mit der Zeit hatte Kapitän Paddock von dem winzigen Beiboot aus schon so manche Harpune auf Krumm-Kinn abgefeuert, nie aber war es ihm gelungen, den Riesenwal an die Leine zu bekommen. Wo immer man ihn mit einer Harpune traf, vorn, hinten, in der Mitte, oben oder unten, immer glitten die Eisenspitzen von seiner Haut ab wie eine stumpfe Axt von grünem Pinienholz.
Nachdem das ein paar Jahre so gegangen war, wurde der Kapitän es überdrüssig, weiterhin so viele seiner Harpunen und Eisen bei der Jagd auf Krumm-Kinn zu verlieren. Er knirschte mit den Zähnen, spie vor sich auf festes Land und schwor sich, er werde schon noch herausfinden, welcher Zauber bei dem Biest im Spiel sei, und sollte dies auch seine letzte Tat auf See sein.
Einige Tage später traf er Krumm-Kinn in den gefährlichen Gewässern von Handkerchief-Shoal an, fest schlafend und schnarchend wie ein wohlgesättigter Sünder.
Ichabod ließ sich eine Meile leewärts heranrudern, dann zog er seine Hose aus und sprang über Bord. Er schwamm geradewegs auf den Riesenwal zu und wartete. Krumm-Kinn öffnete sein großes Maul und gähnte. Weiter und weiter öffnete sich das Maul wie eine Erdspalte, die sich bei einem Erdbeben auftut, bis die Kinnladen so weit klafften, dass man mit einem vollbeladenen Heuwagen hätte in den Rachen einfahren können. Gewandt wie ein Tümmler tauchte Ichabod dort hinein. Im Inneren des Wals war es etwas schwierig, Luft zu bekommen, aber nachdem sich Ichabod erst einmal an seine neue Umgebung gewöhnt hatte, wollte es dem Kapitän so vorkommen, als sehe er in der Ferne irgendwo ein Licht. Und tatsächlich, nachdem er sich noch etwas weiter vorangezwängt hatte, kam er zu einer hübschen kleinen, mit einer Öllampe erhellten Kajüte. Und drinnen, einander gegenüber an einem Tisch, saßen zwei Leute und spielten Karten. Das eine war ein ungemein hübsches junges Mädchen mit Haaren in der Farbe von Mais, einer Haut wie Pflaumenblüte und einem höchst diesseitigen Lächeln in dem fünf Faden tiefen Grün ihrer Augen.
Die andere Person aber war der Teufel.
Als Ichabod eintrat, hieb der Teufel die Karten auf den Tisch. Funken stoben ihm aus den Fingerspitzen und aus den Ohren, und kleine blaue Rauchwölkchen kamen aus seinen Nasenlöchern.
»Der Teufel soll mich holen«, schimpfte er, »schon wieder ein Spiel verloren«. Er sprang auf, warf dabei seinen Stuhl um und war in einer Dampfwolke verschwunden.
»Tut mir leid, Madame«, sagte Ichabod, der wohl wusste, wie man Frauen von feiner Lebensart anzureden hatte, »tut mir leid, ich wollte wirklich ihr Spiel nicht unterbrechen«.
Das Mädchen lachte, und ihr Lachen klang wie das Geräusch der kleinen, sich kräuselnden Wellen hinter dem Heck einer Schaluppe.
»Das Spiel war vorbei«, sagte das Mädchen.
»Ihr Freund hat ganz hübsch verloren«, sagte Ichabod, »darf ich fragen, um was für einen Einsatz gespielt worden ist?«
»Ihr wart der Einsatz … Kapitän Paddock.«
Nun lachte sie nicht mehr. Sie hob die Brauen über ihren grünen Augen und fügte leise hinzu: »Ich wäre Euch sehr verbunden, Herr, wenn Ihr bezeugen würdet, dass ich gewonnen habe.«
Bei der Mannschaft seines Schiffes galt Ichabod schon als verschollen, aber im Morgengrauen des nächsten Tages sah man, wie das ruhige Wasser von Handkerchief-Shoal von jemandem aufgewühlt wurde, der kräftige Kraulbewegungen machte, und etwas später kletterte Ichabod müde an Deck.
Im Laufe seines Besuches hatte der Kapitän in Erfahrung gebracht, dass die grünäugige Frau nicht ihr ganzes Leben im Leib des riesigen Wals verbracht hatte, oder aber es war ihm aufgegangen, dass er nicht der einzige war, der es gewagt hatte, in den aufgerissenen Kiefer hinabzutauchen. Jedenfalls gab es etwas, das ihn unruhig werden ließ, und am nächsten Abend, sobald es nicht mehr ganz hell war, zog er abermals seine langen Hosen aus und sprang wieder über Bord. Sehr zur Bestürzung seiner Mannschaft ward er abermals bis zum nächsten Morgen nicht mehr gesehen.
Dies setzte sich so fort, bis das Walfangboot in den Hafen zurückkehrte, um neu ausgerüstet zu werden. Aber auch in der folgenden Fangzeit verschwand der Kapitän Nacht für Nacht über Bord.
Ichabod büßte einiges von dem Ansehen ein, das er als Walfänger genoss. Die frische Gesichtsfarbe, die er sonst immer gehabt hatte, verlor sich, und er wurde so mager, dass man jede Rippe bei ihm sehen konnte.
Als er das nächste Mal an Land kam, machte ihm seine gute Frau, eine hübsche Person von noch nicht ganz dreißig Jahren, ein Geschenk – eine funkelnagelneue Harpune. Ja, Ichabod freute sich, aber es war ihm auch nicht ganz wohl dabei, denn der Gegenstand erinnerte ihn daran, dass er seit längerer Zeit seinen Beruf als Walfänger sträflich vernachlässigt hatte. Noch weniger gefiel es ihm, dass, als sie wieder auslaufen wollten, seine Frau darauf bestand, ihr Vater solle ihn auf dieser Fahrt begleiten.
Ein paar Tage später machte der alte Krumm-Kinn das Boot des Kapitäns aus. Das war draußen in der Brandung bei Monomy, und zu dieser Zeit stand es schon so, dass der Wal Ichabod als Freund und Gast betrachtete und sich zu gewissen Vertraulichkeiten berechtigt fühlte. Er kam heran und Ichabod, der mit seinem Schwiegervater an Deck stand, beobachtete ihn. Der Schwiegervater war sehr beeindruckt von der Größe des Wals und bat Ichabod, das Jagdboot aussetzen zu lassen. Ichabod konnte sich dem schwerlich widersetzen. Sie stiegen in das Jagdboot, fuhren auf den Wal zu, und surrend schoss die neue Harpune durch die Luft.
Ichabod setzte darauf, dass die neue Harpune dem Riesenwal nicht mehr und nicht weniger ausmachen werde wie die vielen anderen zuvor, mit denen er ihn nie hatte zur Strecke bringen können.
Aber o weh, dieses Mal hatte er den Wal an der Leine. Sie kämpften lange mit dem riesigen Tier. Der Wal schlug um sich, aber das Eisen steckte tief in seiner Speckhaut und er wurde es nicht mehr los. So kam er zu Tode.
Als man ihn zerlegte, fand Ichabod an jener Stelle, an der sich eigentlich die gemütliche kleine Kajüte hätte finden müssen, nichts als einen Haufen Seetang in der Farbe von Eastham-Mais, eine Muschelschale mit einem Schimmer wie Pflaumenblüte und zwei runde Sonnenquallen von reinstem Gelb.
Was nun die Erklärung dafür betrifft, wie es denn anging, dass der Riesenwal endlich doch noch zur Strecke gebracht wurde, so ist nicht überliefert, ob Ichabods Frau ihrem Ehemann je gestanden hat, wie sie es fertig brachte, sich einer Rivalin zu entledigen und gleichzeitig alle Fischer vor der Küste von Neu-England von einem gefürchteten Ungeheuer zu befreien.
Viel später einmal betrachtete sich jemand die Harpune, mit der Krumm-Kinn getötet worden war, etwas genauer. Es wollte ihm scheinen, dass sie etwas zu hell glitzerte und funkelte. Als er der Sache auf den Grund ging, bestätigte sich sein Verdacht: Die Harpune war nicht aus Eisen; sie war aus Silber, aus dem einzigen Metall, mit dem man das Herz einer Hexe durchbohren kann.
Die Geschichte von Käpt'n Santos und seinem Holzbein
Ihr erinnert euch sicherlich auch noch alle an den alten Kapitän Santos, dem die Haie das eine Bein abgerissen hatten, als sein Schiff an der Western-Bank scheiterte.
Ich jedenfalls sehe ihn noch wie heute vor mir. Er kam zurück, und sie gaben ihm ein Holzbein, das mit Lederschlaufen an den Stumpf festgeschnallt wurde. Er war sehr stolz auf sein neues Bein. Und ich sage euch: Das war ein Anblick, wenn er mit dem Holzbein die Charmarita tanzte und die Sohle dabei den Boden nicht berührte. Er trug dann auch immer ein Fläschchen Möbelpolitur bei sich, um das Bein damit zu streichen und zu verhindern, dass der Holzwurm hineinkäme.
Nun müsst ihr wissen, dass ein Mann, den die Haie einmal gebissen haben, für den Rest seines Lebens sich besonders in acht nehmen muss, wenn er weiter zur See fährt, denn die Raubfische sind nun, da sie einmal sein Blut geleckt haben, ganz scharf auf ihn. Und Kapitän Santos fuhr weiter zur See!
Des Käpt'ns Schiff, der Trawler Hetty Kay, lag zehn Meilen vor Race, als der Portlandsturm einsetzte. Das war am 27. November. Am 28. lief der Kahn dann endlich wieder in den Hafen ein und machte, wenn auch stark beschädigt, an der Mole fest. Die Mannschaft wusste nur zu berichten, dass der Kapitän und zwei andere Männer über Bord gespült worden seien.
Die Leichen der beiden Matrosen wurden später an Land gespült. Der Kapitän aber blieb verschwunden. Hingegen fand Joe Barcia einige Tage später das Holzbein des Kapitäns am Strand und gab es der Witwe, Mary Santos. Die beiden waren dreißig Jahre verheiratet gewesen und als Joe Barcia der Frau das Bein gab, streichelte sie es und sprach zu ihm wie zu einem Menschen. Nichts geschah, bis zu jener Nacht vom 26. November, ein Jahr später. Um Mitternacht wird Mary plötzlich wach. Und wer steht da vor ihr in voller Lebensgröße? Niemand anders als ihr Mann, der Kapitän. Er setzt sich auf die Bettkante, beugt sich vor und flüstert ihr etwas ins Ohr.
»Das Barometer fällt, Mary«, sagt er, »der Wind dreht auf Nordost. Wir sind reingekommen, weil es Nebel gegeben hat. Ich komme mir nur eben mein Holzbein holen. Werd's brauchen können bei der rauen See heute Nacht, wenn wir wieder auslaufen.«
Als sie wieder hinschaut, ist der Kapitän verschwunden. Am nächsten Morgen, so erzählt Mary, hatte sie einen Fleck auf der Wange.
Eine Täuschung war es also nicht gewesen.
Ehe sie sich an diesem Abend schlafen legte, nahm sie das Holzbein ihres Mannes, das sie im Gewürzschrank verwahrte, und stellte es in eine Ecke des Wohnzimmers nahe dem Kamin.
In der Nacht kam, wie vorhergesagt, eine Brise auf, und nach einigen Stunden blies da schon der schönste Sturm aus Nordost. Die Weidenbäume vor dem Fenster heulten, als säßen dort die Seelen der armen Matrosen, die in der Hölle unten durch das große Feuer müssen. Ganz plötzlich hörte Mary ein Tappen unten im Wohnzimmer, und eine Tür fiel zu.
Sie blieb im Bett.
Erst am nächsten Morgen ging sie nachsehen, ob das Holzbein des Kapitäns noch an seinem Platz sei. Es war da. Aber als sie es aufnahm, spürte sie, dass es feucht war. Nun hatte es freilich in dieser Nacht so stark geregnet, dass Wasser durch den Kamin hereingekommen sein mochte. Aber ihre Beobachtung beschäftigte sie dennoch so sehr, dass sie krank wurde und den Arzt kommen ließ. Der Doktor untersuchte sie und meinte, sie sei gesund. Ob sie sich vielleicht erschreckt habe? Da erzählte sie ihm die ganze Geschichte. Der Arzt holte das Holzbein herbei und meinte: »Meine liebe Mrs. Santos, hören Sie auf einen guten Rat, und geben Sie dieses verdammte Holzbein einem Matrosen mit. Er soll es mit auf See nehmen, mit Blei beschweren und dann draußen irgendwo versenken.«
»Ja«, sagte Mary, »das will ich gern tun. Aber Sie müssen nicht meinen, dass ich Ihnen hier Märchen erzählt habe. Ich habe nämlich am Holz geleckt, heute früh. Es schmeckt salzig. Und schließlich regnet es doch kein Salzwasser!«
The Dying British Sergeant
Der arme englische Soldat, dessen trauriges Ende hier besungen wird, soll gewiss seinen Kameraden als abschreckendes Beispiel dienen. Das Lied will klarmachen: Briten, in Nordamerika kämpft ihr für die falsche Sache! Zwischen den Zeilen steht die Aufforderung, ins Heer der um ihre Unabhängigkeit kämpfenden Amerikaner überzulaufen. Wir haben also mit dieser Ballade ein Stück politischer Propaganda aus dem Amerikanischen Revolutionskrieg vor uns.
Darüber hinaus ist die Ballade mit der Anfangsformel: »Mal herhören, gute Leute…!« typisch dafür, dass Lieder zu dieser Zeit nicht selten auch der Verbreitung von Neuigkeiten und Nachrichten dienten.
Come all you good people, where-e'er you be
Who walk on the land or sail by the sea,
Come listen to the words of a dyin' man,
I think you will remember them.
'Twas in October, the eighteenth day,
Our ship set sail for Amerikay,
The drums and the trumpets loud did sound,
And then to Boston we were bound.
And when to Boston we did come
We thought by the aid of our British guns
To make them Yankees own our King,
And daily tribute to him bring.
But to our sad and sore surprise
We saw men like grasshoppers rise,
»Freedom or death« was all their cry,
Indeed, they were not feared to die.
When I received my deathly wound
I bid farewell to England's ground,
My wife and children shall mourn for me
Whilst I lie dead in Amerikee.
Mal herhören, gute Leute, wo immer ihr seid,
die ihr in dieses Land hereinmarschiert oder segelt übers Meer.
Hört einem sterbenden Mann zu.
Ihr werdet an seine letzten Worte noch lange denken.
Es war im Oktober, am 18. Tag,
als unser Schiff nach Amerika segelte.
Laut tönten Trompeten und Trommeln.
Nach Boston waren wir unterwegs.
Als wir nun in Boston ankamen,
gedachten wir mit Hilfe der britischen Waffen
die Yankees dazu zu zwingen,
dem König ihren täglichen Tribut zu entrichten.
Aber mit traurigem und schmerzlichem Erstaunen
sahen wir überall Männer so zahlreich wie die Heuschrecken.
Freiheit oder Tod riefen sie.
Und wahrlich, sie fürchteten sich nicht zu sterben.
Als ich meine Todeswunde empfing,
sagte ich der englischen Erde für immer adieu.
eine Frau und meine Kinder werden um mich trauern,
während ich tot in Amerika liege.
Amerikas erste Lügengeschichte
Nachstehende Lügengeschichte findet sich in dem von Benjamin Franklin 1733 herausgegebenen Almanach Poor Richard (Armer Richard), der neben Angaben über das Wetter, die Mondphasen, die Länge der Tage und Nächte, den Daten der Messen, Märkte und Gerichtstage eben auch diese vielleicht erste amerikanische Tall-Tale enthält, also eine Geschichte, die von großen wunderbaren Dingen erzählt.
Die Schwänze der Schafe in Amerika tragen so viel Wolle, dass ein jedes einen kleinen Wagen mit vier Rädern hinten angebunden hat, um so zu verhindern, dass die Schwänze auf dem Boden schleifen.
Schellfische, die von ihren Feinden angegriffen werden, flüchten sich in Gewässer, in denen sie sich am sichersten wähnen. Walfische, die es sich in den Kopf gesetzt haben, Schellfisch zu fressen, verfolgen diesen überallhin, und der große Sprung des Walfisches auf einer solchen Verfolgungsjagd den Niagarafall hinauf wird von allen, die ihn je gesehen haben, als eines der großartigsten Schauspiele der Natur beschrieben.
Tante Weeds Brief an die Ratten
Sandwich, den 9. Mai 1845
Ich habe Euch ertragen lange genug, aber nun ist von dem, was man Geduld heißt, bei mir nichts mehr übriggeblieben. Ich finde keine Worte, um das auszudrücken, was ich für Euch empfinde, ihr schwarzen Teufel, die Ihr unseren Mais auffresst, während wir schlafen. Und selbst wenn wir wach sind, habt Ihr die Unverschämtheit, Eure infernalischen Kinnladen zu bewegen. Geister der bodenlosen Hölle, verlasst diesen Ort! Hinweg, oder es wird Euer Ende sein. Wenn Ihr wüsstet, was ich weiß, würdet Ihr hier nichts mehr anrühren. Ich will Euch nichts verschweigen. Ihr sollt alles wissen. Wir stellen jetzt Wasser bereit, um Euch zu ertränken, Feuer, um Euch zu rösten, Katzen, um Euch zu fangen, Keulen, um Euch zu zermalmen.
Sofern Ihr verhindern wollt, dass Eure verabscheuungswürdigen Gewänder mit Feuer und Bimsstein gefärbt werden, Ihr Satansbraten, macht Euch fort. Zieht um zu Mike Nute.
Dies Euch, den Kellerratten. Bitte, sagt es auch den anderen weiter, jenen, die sich in den Kammern aufhalten. Ein Wink an die Klügste sollte genügen, ein Wink an die Größte und Einfallsreichste unter ihnen …
Banks of Ohio
Diese gruselige und ziemlich sinnlose Mörderballade war lange ein Lieblingslied bekannter Folksänger, erstaunlicherweise ist sie bisher selten im Druck erschienen. Eine nahe mit diesem Lied verwandte Version steht unter dem Titel »On the Banks of the Old Pedee« in dem Liederbuch Songs from Ohio. Sie wurde aufgeschrieben von Mrs. M. E. Warner aus Melco, Ohio. Alan und Elizabeth Lomax nahmen eine Version von »Banks of Old Pedee« für die Library of Congress (1719-A2) im Jahre 1938 auf.
Die hier wiedergegebene Fassung stammt von Gracie und Woodrow Blackstone aus Colt, Arkansas und wurde 1936 notiert.
I asked my love to go with me
to take a walk a little way.
And as we walked and as we talked
about our golden wedding day.
(Chorus:)
Then only say that you'll be mine,
In no other arms entwined.
Down beside where the waters flow,
On the banks of the Ohio.
I asked your mother for you, dear,
And she said you were too young;
Only say that you'll be mine —
Happiness in my home you'll find.
I held a knife against her breast,
And gently in my arms she pressed,
Crying: Willie, oh Willie, don't murder me,
For I'm unprepared for eternity.
I took her by her lily white hand,
Led her down where the waters stand.
I picked her up and I pitched her in,
Watched her as she floated down.
I started back home twixt twelve and one.
Crying, My God, what have I done?
I've murdered the only woman I love,
Because she would not be my bride.
Ich bat meine Liebste,
ein Stück mit mir zu gehen.
Und während wir gingen,
sprachen wir über unseren Hochzeitstag.
(Refrain:)
Dann sag mir, dass du mein werden wirst,
dass kein anderer dich in die Arme schließt,
unten, wo das Wasser fließt,
an den Ufern des Ohio.
Ich hielt bei deiner Mutter um dich an, Liebste,
und sie sagte, du wärest noch zu jung.
Sag mir, dass du mein wirst.
Bei mir wirst du glücklich werden.
Ich setzte ein Messer auf ihre Brust
und nahm sie sanft in die Arme.
Sie rief: »Willie, o Willie, du bringst mich um,
unvorbereitet gehe ich in die Ewigkeit ein.«
Ich nahm sie bei der lilienweißen Hand
und führte sie zum Fluss.
Ich hob sie hoch und warf sie ins Wasser.
Ich sah, wie ihre Leiche davontrieb.
Zwischen zwölf und ein Uhr ging ich nach Haus zurück.
Ich murmelte: »Mein Gott, was hast du getan.
Du hast die einzige Frau, die dich geliebt hat, umgebracht.
Und das nur, weil sie nicht deine Braut werden wollte.«
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