Kitabı oku: «Berliner Leichenschau»

Prof. Dr. Horst Bosetzky alias -ky lebt in Berlin und gilt als »Denkmal der deutschen Kriminalliteratur«. Im Jaron Verlag veröffentlichte er eine Vielzahl von Krimis und anderen Büchern. Horst Bosetzky feiert im Februar 2013 seinen 75. Geburtstag.

Prof. Dr. Gunther Geserick, ebenfalls 1938 in Berlin geboren, ist Rechtsmediziner und emeritierter Universitätsprofessor. Von 1987 bis 2003 leitete er das Institut für Rechtsmedizin der Humboldt-Universität Berlin. U. a. erschien von ihm »Zeitzeuge Tod. Spektakuläre Fälle der Gerichtsmedizin«.

Originalausgabe

1. Auflage 2013

© 2013 Jaron Verlag GmbH, Berlin

Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.

www.jaron-verlag.de

Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin, unter Verwendung

eines Fotos der Bildagentur iStockphoto

Satz: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

ISBN 9783955521806

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Es begann am Seziertisch …

Der Hakenmann von Krampenburg

Wie vom Blitz getroffen

Hang down your head, Tom Dooley

Friede seiner Asche

Ein seltener Fall von Bolustod

Im Gleisbett

Ohne Krimi geht die Kimmi nie ins Bad

Madenfraß

Keine Liebe ohne Leiche

Kennt Prof. Schwarz Tag und Stunde?

Es begann am Seziertisch …

von Horst Bosetzky

Es geschah am 11. April 2008 in München, und im Nachhinein könnte man meinen, der bayrische Horst habe dem Berliner Horst aus der Solidarität derer heraus, die mit diesem Vornamen geschlagen sind, ein kleines Geschenk machen wollen. Tatsache ist, dass mich Münchner Kolleginnen und Kollegen zu einer Lesung ins Institut für Rechtsmedizin an der Ludwig-Maximilians-Universität eingeladen hatten. Thema der Veranstaltung: Krimi-Autoren auf dem Seziertisch. Neben mir lasen zwei weitere Autoren. Gemeinsam waren wir vorher durch die Räumlichkeiten des Instituts geführt worden. Schön, so was kannten wir aus dem Fernsehen – neu für uns aber waren die ortsüblichen Gerüche. Am meisten Eindruck jedoch hinterließ der gerade fertige Anbau mit Kühlfächern für »dicke Leichen«. Mit meinen 71 Kilogramm hatte ich allerdings keine Chance, dort zu landen, also unterließ ich es, mich in München ermorden zu lassen.

Führung und Moderation oblagen Prof. Dr. Matthias Graw. Ich hatte beim Lesen seines Namens gedacht, er sei Engländer oder Amerikaner, aber dann hörte ich, dass man ihn »Herr Graf« nannte. Wie ein Pathologe sah er wirklich nicht aus, man hätte ihn eher für einen einfühlsamen Cellisten gehalten. Und außerdem ist ein Rechtsmediziner kein Pathologe, sondern wesentlich mehr, wie ich bald von Matthias Graw erfahren sollte.

Er war bei allem so amüsant, dass mir schon nach wenigen Minuten der Gedanke kam, ihn Helge Schätzel, dem Cheforganisator der jährlich stattfindenden Reinickendorfer Kriminacht, als Gaststar der 16. Veranstaltung vorzuschlagen. Unter der Überschrift Prof. Graw obduziert die Leichen des Herrn -ky wollte ich kurze Passagen aus einem meiner Romane oder einer Kurzgeschichte vorlesen – und Matthias Graw sollte dann darlegen, wie ein Rechtsmediziner die Kripo auf die richtige Spur bringt. Beispiel: Jemand wird erst mit einem Auto totgefahren und dann ins Wasser geworfen, um einen Badeunfall vorzutäuschen – wie kommt da später durch den Rechtsmediziner die Wahrheit ans Licht?

Im Bezirksamt Reinickendorf war man schnell von meiner Idee überzeugt, und am 12. November 2008 muss Matthias Graw und mir eine so überzeugende Performance gelungen sein, dass mich Helge Schätzel zweieinhalb Jahre später fragte, ob man das Ganze nicht wiederholen könne. Er habe da einen berühmten einheimischen Rechtsmediziner im Auge, Prof. Dr. Gunther Geserick, Nachfolger des legendären Otto Prokop als Leiter des Instituts für Rechtsmedizin an der Humboldt-Universität zu Berlin. Gunther Geserick war mir vor allem durch eine seiner vielen Veröffentlichungen recht vertraut ( Zeitzeuge Tod – Spektakuläre Fälle der Berliner Gerichtsmedizin, mit Klaus Vendura und Ingo Wirth, Leipzig 2001), und ich war begeistert. Seit der jahrelang erprobten Zusammenarbeit mit meinem Freund und Kollegen Jan Eik weiß ich, dass man die Seele Berlins nur richtig erfassen kann, wenn man die Sichtweisen der alten Ost- und der alten West-Berliner zusammenbringt. Und Gunther Geserick kam aus der Hauptstadt der DDR.

Zur Vorbereitung unseres gemeinsamen Auftritts bei der 19. Reinickendorfer Kriminacht am 12. November 2011 haben wir uns Ende September in einem kleinen Café in der Nähe des Bundesplatzes getroffen, denn ein erstes Telefongespräch hatte ergeben, dass wir beide in Wilmersdorf wohnen und derselbe Jahrgang sind, 1938 nämlich. Es war Sympathie auf den ersten Blick, und wir haben uns seither immer eine Menge zu erzählen. Ich schätze seine Profession, er meine, und außerdem üben Menschen, die sozusagen mit dem Tod auf Du und Du stehen, eine gewisse Faszination auf mich aus. Für mich war dieses Treffen ein ganz besonderer Glückstag, denn nun kann ich mir ganz sicher sein, nicht selbst ermordet zu werden: Jeder meiner potentiellen Mörder müsste ja damit rechnen, dass Gunther Geserick mich obduziert und der Kripo jene berühmten zweckdienlichen Hinweise liefert, die zu seiner Ergreifung führen.

Wer nun denkt, wir hätten an diesem Tage ganz spontan die Idee zur Berliner Leichenschau gehabt, der irrt, die hatte erst unser sehr verehrter Verleger Dr. Norbert Jaron, als er uns auf der Bühne in der Tegeler Humboldt-Bibliothek agieren sah. Unsere Zustimmung zu diesem Projekt kam spontan. Mein Part war es nun, ein Ermittlerteam zu entwickeln (den Ersten Kriminalhauptkommissar Gunnar Granow und seine Assistentin Theresa Marotzke) und zehn Kurzgeschichten auszubrüten, und Gunther Geserick hat dann, nachdem ich ihm die ersten Teile zugeschickt hatte (Tatbegehung und Erster Angriff der Kriminalbeamten), als Prof. Schwarz den Obduktionsbericht verfasst. Mit seiner Hilfe kommen nun Gunnar Granow und Theresa Marotzke dem Täter auf die Spur, und hat der dann ein Geständnis abgelegt, folgt am Schluss Gunther Geserick mit einer fachlichen Plauderei aus dem reichen beruflichen Erfahrungsschatz eines Rechtsmediziners. Die geneigten Leserinnen und Leser werden schnell erkennen, wer von uns beiden was geschrieben hat, um aber jeglichen Zweifel auszuräumen, sind die einzelnen Teile durch Sternchenzeilen abgetrennt.

Gunther Geserick und ich hoffen, dass Sie beim Lesen dieselbe Freude und dasselbe hohe Maß an Erkenntnisgewinn haben wie wir beide beim Schreiben.

Der Hakenmann von
Krampenburg

Peter Reinhalter hatte über vierzig Jahre lang in verschiedenen Berliner Finanzämtern Einkommensteuerbescheide bearbeitet und Tag für Tag von seinem Ruhestand geträumt. Nun war er Pensionär und konnte sich voll und ganz seiner großen Leidenschaft widmen: dem Wassersport. Was hatte er die Bücher von Herbert Rittlinger verschlungen! Der war mit seinem Faltboot auf der Rhône, der Drau, dem Euphrat und sogar auf dem Amazonas unterwegs gewesen. Reinhalter hingegen musste sich mit der Spree, der Dahme und dem Gosener Graben begnügen. Aber das Glück war auch hier zu Hause – und ertrinken konnte man hier genauso, wenn man nicht Obacht gab. Er war schon immer ein schlechter Schwimmer gewesen, doch als alter Seefahrer eine Schwimmweste umzubinden, empfand er als peinlich. Was hätten seine Enkel da gelästert! Um ihn zu warnen, erzählte seine Frau ihm immer wieder die Geschichte von einem Paddlerfreund, der wie einst Rittlinger alle wichtigen Flüsse der Welt befahren hatte, dazu die deutschen Boddengewässer und die halbe Ostsee – und der dann auf einem Dorfteich in Mecklenburg gekentert und ertrunken war. Nun, ihm würde das bestimmt nicht passieren!

Gemächlich paddelte er am Seddinwall vorbei, sah dann links die Gosener Berge, auf deren Gipfel früher eine Warte gestanden hatte und in deren Tiefen sich Markus Wolf einen Bunker hatte bauen lassen, der auch einer Atombombe widerstanden hätte – so hieß es jedenfalls. Ein Stückchen dahinter lag der endlose Schlauch des Oder-Spree-Kanals. Vor Reinhalter tauchten die beiden Inselchen auf, die Schmöckwitz von Seddinsee abschirmten, und er entschied sich, vom Seddinsee rechts in den Langen See einzubiegen, die Verbreiterung der Dahme. Nach einigen Paddelschlägen kam Krampenburg in Sicht, eine Halbinsel auf der Landzunge zwischen der Großen Krampe und dem Langen See. Gegenüber lag Schmöckwitz, mit dem Krampenburg durch eine Fähre verbunden war.

Müde vom stundenlangen Paddeln, ließ Peter Reinhalter sein altes Pouch-Faltboot mit dem Heck voran in den ansehnlichen Schilfgürtel gleiten. Das war zwar aus Gründen des Umweltschutzes verboten, doch er liebte es, seinen »Binsenbummler« auf diese Art zu parken, denn die Halme hielten das kipplige Gefährt so fest, als steckte es in einer Schraubzwinge. So konnte er sich lang ausstrecken, um zu dösen und zu träumen. Die paar Schrammen an der blauen Gummihaut, die dadurch entstanden, nahm er billigend in Kauf. Er war gerade dabei sich auszustrecken, als ein Schrei ihn hochfahren ließ.

»Hilfe, mich zieht jemand unter Wasser!«

Reinhalter griff sofort nach seinem Paddel, doch es vergingen einige Sekunden, ehe er sein Boot aus der Umklammerung des Schilfs befreit hatte. Sein Blick ging zu den beiden kleinen langgestreckten Inseln hinüber, die Schmöckwitz vorgelagert waren und die Namen Weidenwall und Werderchen trugen. Von Werderchens Spitze musste der Schrei gekommen sein. Seltsamerweise standen nirgendwo am Ufer Menschen, um Ausschau zu halten, weder auf den Grundstücken und vielen Stegen in Schmöckwitz noch am bewaldeten Ufer auf seiner Seite, also zur Gosener Landstraße hin, wo viele Zelte standen. Da sollte niemand etwas gehört haben? Reinhalter griff nach seinem Handy, zögerte aber noch, die Notrufnummer zu wählen. War er eben eingedöst und hatte nur geträumt, es würde jemand um Hilfe rufen? Er sah sich um. Nirgends gab es Kreise auf dem Wasser, und im Umkreis von gut zweihundert Metern war kein Sportboot zu sehen. Er gab sich einen Ruck. Nein, er war kein Spinner und hatte sicherlich keine Halluzinationen, er war ein durch und durch rationaler Mensch – und absolut nüchtern war er auch. Also wählte er die 110.

Gunnar Granow, 49, seines Zeichens Erster Kriminalhauptkommissar bei einer der acht Berliner Mordkommissionen, hatte als einfacher Schutzpolizist angefangen, war seinen Vorgesetzten durch besondere Leistungen, aber auch durch seine Aktivitäten in der Polizeigewerkschaft immer wieder aufgefallen und von ihnen zum Studium an die Fachhochschule für Verwaltung und Rechtspflege, der heutigen Hochschule für Wirtschaft und Recht, geschickt worden, nachdem er sein Abitur an der Abendschule nachgeholt hatte. Er war stolz auf seine Lebensleistung und wollte gern zum Berliner Bildungsbürgertum gezählt werden. Er las viel, wobei die deutsche Geschichte sein Spezialgebiet war, und ging regelmäßig in die Oper oder ins Schauspiel, weil das ungemein schmückte. Er war verheiratet, hatte drei Kinder mittleren Alters und drückte sich gern vor deren Erziehung und jeder anfallenden Hausarbeit. Da seine Frau als Grundschullehrerin bis auf die Jahre des Mutterschutzes auch immer gut verdient hatte, waren sie vor einigen Jahren in der Lage gewesen, sich ein Reihenhaus in Kladow zu kaufen. Ihre Straße hieß An der Bastion, was Granow in seiner Preußenbegeisterung recht passend fand.

Wenn einmal nicht so viel zu tun war, wie heute etwa, las er am liebsten historische Kriminalromane – bevorzugt aus den Serien »Es geschah in Berlin« und »Es geschah in Preußen« –, wobei er die Taschenbücher jeweils aufgeschlagen in seiner Schreibtischschublade liegen hatte. Kam jemand zur Tür herein, konnte er sie schnell mit dem Bauch zudrücken, ohne dass derjenige etwas mitbekam. Fast alle Kolleginnen und Kollegen mochten keine Kriminalromane. Die waren ihnen zu wirklichkeitsfremd.

Gunnar Granow gegenüber saß die Kriminalassistentin Theresa Marotzke, 29 Jahre alt, blitzgescheit und geborene Neuköllnerin, was nicht zu überhören war. Allerdings beherrschte sie das meisterlich, was Soziologen code switching nannten, das heißt, sie konnte übergangslos vom restringierten in den elaborierten Code wechseln, also am Anfang eines Gesprächs furchtbar berlinern, um wenig später ein geradezu lupenreines Hochdeutsch zu sprechen. Vor einiger Zeit war sie wegen ihrer Lebensgefährtin nach Marzahn gezogen. Beide spielten Fußball beim 1. FC Neukölln. Theresa studierte gerade den Kicker.

Das Telefon klingelte, und sie seufzten laut ob dieser unverschämten Störung des Dienstbetriebes. Am Apparat war der Koordinator der Berliner Mordkommissionen.

»Setzt euch mal in Bewegung! In Schmöckwitz ist der Teufel los.«

»Wie, brennt’s mal wieder im Reifenwerk?«

»Nein, drüben in Krampenburg könnte einer ertrunken worden sein.«

Granow staunte. »Wie sollte das denn gehen?«

»Ein Paddler hat angerufen, und der will einen Schrei gehört haben: Hilfe, mich zieht jemand unter Wasser!«

»Wohl der weiße Hai von Schmöckwitz!«, spottete Granow. »Oder war es doch das Ungeheuer von Loch Ness, das schnell mal zu uns nach Berlin geschwommen ist?«

»Ist ja gut!«, erwiderte der Kollege und erzählte ihm dann alles, was er wusste. »Gefunden hat man noch niemanden, aber die Feuerwehr ist da, und Taucher suchen alles ab. Fahrt so schnell wie möglich hin! An der Schmöckwitzer Brücke wartet ein Boot der Wasserschutzpolizei auf euch und bringt euch rüber.«

Da es an einem Werktag zur Hauptverkehrszeit nicht ratsam war, von der Keithstraße mit dem Auto nach Schmöckwitz zu fahren, weil man auf den rund dreißig Kilometern nur von einem Stau in den anderen kam und spätestens auf dem Adlergestell in Gefahr geriet, Amok zu laufen, parkten Granow und seine Kollegin Marotzke ihren Wagen am Bahnhof Tiergarten und stiegen dort in die S-Bahn. Da es im Juli keine vereisten Weichen gab und zufällig auch nirgendwo der Strom ausgefallen war, erreichten sie nach 42 Minuten planmäßig den Bahnhof Grünau, wo sie in die Straßenbahn nach Schmöckwitz umstiegen. Die 68 galt als attraktivste Linie Berlins, und die Kommissare genossen den Ausblick auf den Langen See und die Müggelberge.

»Sightseeing im Dienst«, sagte Granow. »Wenn man uns dieses Vergnügen nur nicht vom Gehalt abzieht!«

In Schmöckwitz mussten sie von der Endhaltestelle der 68 bis zur Brücke nur ein paar hundert Meter laufen.

Schwärmend zitierte Granow ein paar Zeilen von Theodor Fontane:

Am Waldessaume träumt die Föhre, Am Himmel weiße Wölkchen nur; Es ist so still, dass ich sie höre, Die tiefe Stille der Natur.

»Abgesehen von den Lastwagen hier auf der Straße und den lärmenden Flugzeugen, die von Schönefeld kommen …«, fügte Theresa Marotzke hinzu.

Links unten vor der Schmöckwitzer Brücke, wo sich einst das legendäre Ausflugslokal »Zur Palme« befunden hatte, wartete das Polizeiboot und brachte sie nach 44 hinüber. Das war die Landzunge zwischen dem Langen und dem Seddinsee, die bei den Einheimischen so genannt wurde, weil hier die Tafel stand, die anzeigte, dass die Wasser der Dahme von ihrem Anfang bis zu dieser Stelle bereits 44 Kilometer zurückgelegt hatten.

Der Einsatzleiter der Feuerwehr begrüßte sie, konnte aber nur vermelden, dass man trotz aller Bemühungen noch niemanden gefunden habe.

»Und wo ist der Mann, der den Schrei gehört haben will?«, wollte Granow wissen. »Es ist der ältere Herr dort mit dem Faltboot. Reinhalter heißt er.«

Sie ließen sich von Peter Reinhalter erzählen, was er gehört hatte. Sein Bericht klang etwas merkwürdig, und sie gaben sich auch keine Mühe, ihre Skepsis zu verbergen.

Reinhalter zeigte sich leicht gekränkt. »Ich bin Beamter, das sollte Ihnen alles sagen. Und ich lese weder Kriminalromane, noch schreibe ich selber welche«, gab er zu Protokoll.

Granow lächelte. »Aber es gilt nun mal die alte Weisheit: Ohne Leiche kein Mord.«

Vom Spielplatz der Zeltstadt drang Kindergeschrei zu ihnen herüber. Theresa Marotzke fixierte Reinhalter. »Und Sie meinen nicht, dass die lieben Kleinen da Weißer Hai gespielt haben könnten?«

Der Finanzbeamte schüttelte den Kopf. »Nein, es war eine Männerstimme.«

»Es könnte ein Vater gewesen sein«, gab Granow zu bedenken. »Einer, der hier draußen mit seiner Familie Urlaub macht.«

»Ich habe aber keine Familie baden sehen, als ich aus dem Schilf raus bin.« Reinhalter blieb bei seiner Version.

Granows Handy dudelte. Es war abermals der Leiter der Berliner Mordkommissionen. »Eben hat mich die Vorsitzende des Ortsvereins Schmöckwitz angerufen – und weißt du, was die mir erzählt hat?«

»Nein, wie denn? Ich bin nicht vom Verfassungsschutz, ich höre nicht mit, wenn du telefonierst«, feixte Granow.

»Sie sagt, dass es in diesem und im letzten Sommer eine Reihe von Badeunfällen in und um Schmöckwitz gegeben hat, in der Großen Krampe, im Langen, im Zeuthener und im Seddinsee. Daraufhin habe ich bei der Zeitung angerufen. Das Ergebnis: Bislang sind drei Männer und zwei Frauen mit einem plötzlichen Aufschrei im Wasser versunken und Tage später tot am Ufer aufgefunden worden. Als Ursachen für ihr Ertrinken wurden genannt: überhitzt und nach üppiger Mahlzeit ins Wasser gegangen, Kreislaufschwäche, plötzliche Unterzuckerung und Überschätzung der Schwimmkünste.«

»Da siehst du mal«, sagte Granow, »nicht nur Rauchen kann tödlich sein!« Er beendete das Gespräch und berichtete seiner Kollegin von dem, was er eben gehört hatte.

»Dann fragen wir doch mal die Leute, die hier zelten, ob sie was gehört oder gesehen haben!«, entgegnete Theresa Marotzke eifrig.

Granow hatte keine Lust auf diesen kleinen Spaziergang, viel lieber wäre er zu Reinhalter ins Boot gestiegen und hätte sich ein wenig durch die Gegend paddeln lassen. Immer auf der Suche nach der Wasserleiche natürlich. Aber Theresa allein losziehen zu lassen, brachte er nicht über sich. Also machten sie sich gemeinsam auf den Weg und fragten alle, die sich unter ihren Vorzelten blicken ließen. Doch niemandem war etwas aufgefallen. Allerdings standen ihre Stoffdatschen auch nicht direkt am Wasser.

Keiner der Urlauber schien sich sonderlich für ihr Problem zu interessieren, und auch keiner machte den Eindruck, als würden ihm Berichte von Menschen, die in dieser Gegend rätselhaft ertrunken waren, Angst machen. Einige der Befragten machten sich sogar noch lustig über sie, so etwa ein Student, der das studierte, was früher Volkskunde hieß, und gerade dabei war, für seinen Bachelor eine Arbeit über Aberglauben zu schreiben. »Vielleicht war da ein Hakenmann am Werke«, erklärte er Granow.

»Ein was?«

»Ein Hakenmann. Ich habe im Rahmen meiner Arbeit ein Referat über Wassergeister gehalten, über den Nix, die Muhme und den Hakenmann, die ihre Opfer auf den Grund von Seen und Flüssen reißen und sie dort in ihren Wohnungen gefangen halten.«

Granow und Theresa Marotzke bedankten sich für diese Nachhilfestunde in angewandter Ethnologie und machten sich auf den Rückweg zum Hauptquartier der Rettungskräfte. Als sie dort ankamen, war immer noch kein Ertrunkener gefunden worden, und so wagte es Granow nun, Reinhalter wegen einer kleinen Bootstour anzusprechen. »Ich war früher selbst mal Paddler und würde mir gern für ein halbes Stündchen Ihr Boot ausleihen, um mich auf dem Wasser umzusehen.«

»Ick bin dabei!«, rief Theresa Marotzke.

Reinhalter hatte zwar ein wenig Angst, dass sie sein Gefährt beschädigen könnten, ließ sich dann aber doch erweichen. So legten sie ab, Theresa Marotzke vorn im Boot, Granow hinten. Und als echter Kavalier schwang nur er das Paddel, während sie sich zurücklehnen und die milde Abendsonne genießen konnte.

»Links haben wir die Kleine Krampe«, sagte Granow, nachdem sie ein paar hundert Meter dahingeglitten waren. »Das ist die kleine Schwester der Großen Krampe.«

»Ich sehe nichts.«

»Das kannst du auch gar nicht, denn die Kleine Krampe ist nach dem Krieg zugeschüttet worden – mit Trümmerschutt.«

»Achtung«, rief Theresa Marotzke plötzlich, »vor uns treibt wat im Wasser!«

»Das wird der Ertrunkene sein!« Doch es war lediglich der Rest eines Schlauchbootes.

»Hier fließt allet Richtung Innenstadt«, sagte die Kriminalassistentin. »Wenn wirklich eener ertrunken sein sollte, dann wird der doch eher in Grünau anlanden als hier.«

»Vielleicht hat er sich an einer Schiffsschraube verfangen«, wandte Granow ein. »Ab und zu kommt ja auch heute noch ein Ausflugsdampfer hier vorbei und fährt Richtung Gosener Kanal und Dämeritzsee.«

»Wie ooch imma, det is ’n schöna Ausflug heute!«, erwiderte Theresa Marotzke und schloss zufrieden die Augen.

Als sie auf Höhe des Seddinwalls angekommen waren, wendete Granow und paddelte zur Landzunge 44 zurück. Schon in einiger Entfernung hörten sie, dass es dort inzwischen hoch hergehen musste.

»Sie werden den Gesuchten gefunden haben«, sagte Granow.

Und so war es dann auch. Als sie aus dem Faltboot kletterten, sahen sie den Notarzt neben einem Mann von etwa fünfzig Jahren knien, der nur mit einer Badehose bekleidet war. Eingefunden hatte sich schon eine Vertreterin der Staatsanwaltschaft, die wunderbare Frau Dr. Monique Müller-Linthe. Wer jetzt noch fehlte, war der Rechtsmediziner Prof. Dr. med. Robert Schwarz. Therersa Marotzke griff zu ihrem Handy und wählte die Nummer des geschätzten Kollegen.

***

Prof. Schwarz hatte sich eigentlich auf einige schöne Urlaubstage bei dem herrlichen Sommerwetter gefreut. Es waren Semesterferien, von denen er auch eine Woche für sich nutzen wollte. Endlich müsste er mal nicht um sechs Uhr aufstehen und mit der Autolawine eine gute Stunde vom beschaulichen Wendenschloss nach Mitte zur Charité in sein Institut fahren. Als er am Telefon die muntere Stimme der Kommissarin Marotzke hörte, legte er sein Buch beiseite und kletterte aus dem Liegestuhl. Wenn die 4. Mordkommission anrief, wurde er gebraucht. Den Ansatz zu einem brummigen Hinweis auf seinen Urlaub verschluckte er, weil die Marotzke ungefragt erklärt hatte, dass sein Oberarzt doch zu einer Tagung und die diensthabende Rechtsmedizinerin Frau Dr. Schöneberg in der Kinderklinik bei einem misshandelten Kind sei. »Kann ich nicht gleich über Müggelheim zur Krampenburg fahren?«, fragte Prof. Schwarz, aber die Kommissarin empfahl ihm die Anfahrt über Köpenick und Adlergestell bis zur Fähre in Schmöckwitz. Dort würde er an der Anlegestelle erwartet. Also vertröstete Schwarz seine Frau auf den Abend, griff nach seinem Einsatzkoffer und machte sich auf den Weg. Eine knappe Stunde später war er am Ziel und ließ sich auf dem Polizeiboot von der Kommissarin über die bisherigen Erkenntnisse informieren. Offenbar handelte es sich um einen frischen Leichnam, also würde er heute ohne odor mortis, den fürchterlichen Fäulnisduft in Kleidung und Haaren, nach Hause kommen.

Am Bergungsort hatte man den kleinen Strandabschnitt abgesperrt und den Toten mit einer Plane bedeckt.

Schwarz führte nun die Leichenschau durch, wie er es schon tausendmal in seinem Leben getan hatte. Er fand eine frische männliche Leiche, geschätztes Lebensalter um die fünfzig Jahre, Körpergröße ungefähr 180 Zentimeter, mit kräftigem, muskulösem Körperbau. Die Zeichen des Todes registrierte er in Form einer leichten, offenbar beginnenden Totenstarre und schwach ausgebildeter violetter Totenflecke. Der Körper wies noch spürbare Restwärme auf, am deutlichsten in den Achselhöhlen. Die rektale Temperaturmessung ergab 32 Grad. Die Totenflecke waren schwach an Gesicht, Hals- und Schultervorderseite sowie Unterschenkeln und Füßen erkennbar, sie waren aber auch spärlich an der Körperrückseite des auf dem Rücken liegenden Toten ausgebildet. An den Finger- und Zehenspitzen war die Haut leicht weißlich verfärbt und gequollen, was Schwarz als beginnende Waschhautbildung festhielt. Alle Befunde sprach er in knappen, routinierten Formulierungen in sein Diktiergerät. Er vermerkte, dass es keine gröberen Verletzungen gab.

Zu seinen diagnostischen Erwägungen über die Ursache des Todes im Wasser gehörte auch die Prüfung eines charakteristischen Geruchs an der Leiche, beispielsweise nach Alkohol. Nachdem er an Mund- und Nasenöffnung geschnuppert hatte, wiederholte er diese Prozedur, wobei er kräftig auf den Brustkorb drückte – doch auch dabei war nichts Auffälliges zu riechen. Es traten jedoch kleine weißliche Schaumblasen aus Mund und Nase heraus, die Prof. Schwarz als »Schaumpilz vorhanden« zusammenfasste. Bei seiner abschließenden Inspektion von Kopf, Rumpf und Gliedmaßen fand er doch noch eine Besonderheit: zirkuläre Hautrötungen oberhalb der Fußknöchel. Sie waren drei bis fünf Zentimeter breit, unscharf begrenzt und von annähernd gleichmäßiger Farbintensität. Bei Lupenbetrachtung waren auch feine Hautabschürfungen zu erkennen, die kopf- wie fußwärts mehrere Zentimeter über die Rötungen hinausreichten.

Schwarz richtete sich auf, um den Kommissaren seine erste Einschätzung vorzutragen. »Wo ist denn Ihr großer Chef?«, fragte er die Marotzke. Doch da erblickte er Granow schon, wie der über den kleinen Strandabschnitt geeilt kam.

Die beiden begrüßten sich herzlich. »Grüß dich, alter Mordermittler!«, rief Schwarz. »Grüß dich, alter Leichenzerteiler!«, rief Granow zurück. Der Rechtsmediziner und der Kommissar waren etwa derselbe Jahrgang. Sie hatten sich trotz unterschiedlicher Biographie schnell verstanden, wozu sicherlich ihre preußische Pflichtauffassung, gepaart mit Berliner Direktheit und einem Hang zu schwarzem Humor, beigetragen hatte.

»Schön, dass du gleich gekommen bist! Jetzt muss ich nicht doppelt predigen«, meinte Schwarz. »Also, eines ist schon jetzt klar: Der Mann ist ertrunken. Der Tod dürfte unter Berücksichtigung einer Wassertemperatur von etwa 20 Grad und der Lufttemperatur von ungefähr 25 Grad vor etwa vier Stunden eingetreten sein.«

»Das deckt sich mit den Angaben unseres Ohrenzeugen Reinhalter«, sagte Granow.

»Prima«, stellte Schwarz fest, »dann bleibt nur noch die Kleinigkeit zu klären, warum dieser offenbar kräftige und sportliche Mann ertrunken ist. Ich sehe da Befunde an den Unterschenkeln, die mir gar nicht gefallen. Der Mann wird doch nicht gefesselt gewesen sein? Oder wurde bei der Bergung ein Seil um die Füße geschlungen? Die Hautrötungen imponieren allerdings durchaus als vital, also zu Lebzeiten beigebracht.«

»Den Ablauf der Bergung werden wir nochmals prüfen«, meinte Granow. »Aber was machen wir mit Reinhalter und dem angeblichen Hilferuf des Opfers? Wir sind uns doch einig, dass wir mit der Obduktion nicht warten sollten.« Als Schwarz dazu nickte, fuhr Granow fort: »Ich kläre das gleich mit der Staatsanwältin. Wann wollen wir uns treffen?«

Schwarz packte seinen Einsatzkoffer zusammen. »Ich rufe unseren Leichenwagen und alarmiere das Obduktionsteam. Wir sehen uns um 21 Uhr im Sektionssaal!«

Frisch gestärkt durch einen schnellen Imbiss an einer Currywurstbude erreichte Prof. Schwarz das Rechtsmedizinische Institut gegen 20.45 Uhr. Der Sektionsassistent Peter Schulz hatte schon alle Vorbereitungen getroffen, und Frau Dr. Schöneberg stand bereits eingekleidet im Sektionssaal. Mit einer kurzen Begrüßung eröffnete der Professor seine Spätschicht. Die Assistentin legte die Schnitte, der Sektionsassistent half dabei, und Schwarz diktierte akribisch alle Befunde. Wie jedes Sektionsprotokoll bestand auch dieses aus den Abschnitten »A. Äußere Besichtigung«, »B. Innere Besichtigung« und »C. Vorläufiges Gutachten«.

Gegen 22.30 Uhr – Prof. Schwarz diktierte gerade den Zustand der Bauchorgane – trafen die Kommissare Granow und Marotzke ein.

»Ich soll dir einen schönen Gruß von der Staatsanwältin bestellen«, richtete Granow aus. »Sie wird nicht kommen. Ich soll ihr stattdessen das Wesentliche telefonisch übermitteln.«

»Das soll mir recht sein. Kommt näher, ihr habt auch noch nicht viel versäumt«, erwiderte Schwarz.

Kurz nach 23 Uhr war die Sektion beendet, und Prof. Schwarz begann mit dem Diktat des »Vorläufigen Gutachtens«. Zuvor rief er den Kriminalisten zu: »Achtung, ihr könnt jetzt gleich das zusammenfassende Resultat unserer Bemühungen hören!«

I. Sektionsergebnis Leichnam eines unbekannten, ca. 50 Jahre alten, 182 cm großen und 83 kg schweren Mannes. Zeichen des Ertrinkens: hochgradige Überblähung des Lungengewebes (Emphysema aquosum). Schaumige Flüssigkeit in Mund, Nase und Luftröhre. Ertrinkungsflüssigkeit in der Keilbeinhöhle. Dreischichtung des wässrigen Mageninhalts (Wydler’sches Zeichen). Zeichen des Aufenthalts im Wasser: beginnende Waschhautbildung an Finger- und Zehenspitzen. Näher beschriebene zirkuläre Hautrötungen und -abschürfungen beider Unterschenkel, jeweils kräftig unterblutet. Hinweise zur Identifizierung: Zustand nach länger zurückliegender operativer Blinddarmentfernung (Appendektomie). Lückenhaftes Gebiss mit einzelnen Metallkronen (siehe Schema Zahnstatus). Buntgestreifte Badehose der Marke Aquos (siehe Fotomappe). Leichte allgemeine Arteriosklerose mit teils mittelgradiger Sklerose der Herzkranz- und Hirngrundschlagadern. Leichte Leberverfettung.

II. Todesursache: Ertrinken.

III. Ergebnis der Alkoholbestimmung aus Schenkelvenenblut und Urin nach zwei Methoden: Venenblut 0,0 mg/g Ethanol, Urin 0,0 mg/g Ethanol.

IV. Als Todesursache ist eindeutig Ertrinken festzustellen. Eine alkoholische Beeinflussung zum Zeitpunkt des Todes konnte ausgeschlossen werden. Es fanden sich keine wesentlichen vorbestehenden krankhaften Veränderungen, die unmittelbar mit dem Todeseintritt in Zusammenhang stehen könnten. Die näher beschriebenen Hautabschürfungen und -unterblutungen an den Unterschenkeln sind durch eine grobe komprimierende Gewalt zu Lebzeiten entstanden. Zur Verursachung erscheinen sowohl feste Griffe als auch eine Fesselung mit relativ glattem Material geeignet.

V. Die Obduzenten behalten sich ein endgültiges Gutachten ausdrücklich vor.

VI. Prof. Dr. med. Robert Schwarz, Dr. med. Lisa Schöneberg

»Morgen bekommt ihr unser Gutachten schriftlich«, versprach Schwarz. »Aber lasst mich noch etwas hinzufügen: Ich glaube nicht, dass ein Tier den Mann in die Tiefe gerissen hat. Den Angriff eines großen Wels, der sein Revier verteidigt, kann man zwar in unseren Gewässern nicht grundsätzlich ausschließen, aber das würde anders aussehen.«

»Ich bin der Überzeugung, dass hier am ehesten Menschenhand im Spiel war – und das meine ich wörtlich«, entgegnete Kommissar Granow. »Es sieht ja fast so aus, als hätte ihn jemand gepackt und unter Wasser gezogen.«

»Die Hautabschürfungen und vor allem die kräftigen Weichteilunterblutungen oberhalb der Fußknöchel sprechen für einen heftigen Todeskampf«, pflichtete ihm Schwarz bei.

»Das muss fürchterlich gewesen sein«, sagte Theresa Marotzke. »Vielleicht treibt hier ja tatsächlich ein irrer Kampfschwimmer oder Taucher sein Unwesen.«

***

Mit den Erkenntnissen, die das detaillierte Gutachten von Prof. Schwarz geliefert hatte, schwärmten Granow und seine Leute am nächsten Tag aus, um den Täter zu finden. »Nach Lage der Dinge kann es nur ein Taucher gewesen sein, der die Schwimmerinnen und Schwimmer in die Tiefe gerissen hat«, erklärte Granow den angerückten Polizeireportern. »Kann es nicht auch ein Einmann-U-Boot gewesen sein?«, fragte Charly Packebusch, einer der Journalisten und ein stadtbekannter Scherzbold zudem, und verwies darauf, dass in Deutschland gegen Ende des Zweiten Weltkrieges über dreihundert solcher Kleinst-U-Boote gebaut worden waren. »Vielleicht hat jemand so ’n Ding über all die Jahre heimlich aufbewahrt und versetzt jetzt die Schwimmer damit in Angst und Schrecken.« »Ein Einmann-U-Boot ist wohl eher unwahrscheinlich«, sagte Granow, als das Gelächter verklungen war. »Aber ein ehemaliger Kampfschwimmer ist durchaus nicht auszuschließen. Der Spur werden wir auf alle Fälle nachgehen.« Theresa Marotzke erzählte, dass die DDR-Volksmarine ein Kampfschwimmerkommando unterhalten hatte. Ein Freund ihrer Eltern hatte als ganz normaler Berufstaucher angefangen und war dort gelandet. »Da passt ja alles«, kam es aus den hinteren Reihen der Presseleute. »Das letzte Opfer war ja auch ein typischer imperialistischer Klassenfeind.« Der Mann, den es in der Nähe der Landzunge 44 erwischt hatte, war der 67-jährige Journalist Herbert Heidereuter, der beim RIAS gearbeitet und unaufhörlich über die Missstände in der DDR berichtet hatte.

»Das wäre eine Möglichkeit«, sagte Granow. »Aber die ungewöhnliche Mordmethode spricht eher dafür, dass es sich bei Heidereuter um ein reines Zufallsopfer handelt.«

»Das ist am wahrscheinlichsten, wenn es stimmen sollte, dass wir es mit einem Serientäter zu tun haben«, fügte Theresa Marotzke hinzu.

In der Tat gab es in den Biographien der fünf im Umkreis von Schmöckwitz ertrunkenen Menschen keinerlei Parallelen. Leider waren die Toten alle eingeäschert worden, so dass sich keine Obduktion mehr vornehmen ließ und nicht auszuschließen war, dass es sich doch um Unfälle gehandelt hatte.

»Ein irrer Taucher schwimmt also los und sucht sich wahllos ein Opfer aus.« Granow – und bald auch die ganze Mordkommission – war sich da sicher. »Was benötigt ein Taucher eigentlich?«, fragte Granow in die Runde.

»Außer Anzug, Maske, Sauerstoffflasche, Flossen und Bleigürtel braucht er vor allem eine Basis«, erwiderte Theresa Marotzke schnell. »Kein Taucher ohne Basis.«

Sofort war einer der Kollegen am Computer. »Mist, die nächstgelegene Tauchschule haben wir in Karlshorst. Rings um Schmöckwitz gibt es nichts.«

»Dann müssen wir unseren Suchradius eben erweitern«, sagte Granow bestimmt und verteilte die Aufgaben. »Es gilt jetzt, bei allen Tauchschulen, Tauchsportvereinen und allen Geschäften für Taucherbedarf nachzufragen und zu sehen, ob sich ein Anhaltspunkt ergibt. Auf zu den Dive-Centern! Theresa und ich besorgen uns ein Motorboot und befragen alle, die wir an den Ufern von Großer Krampe, Langem und Seddinsee antreffen.«

»Und an den Einsatz von Lockvögeln … ich meine, an Lockschwimmern ist nicht gedacht?«, fragte einer.

»Doch, ich stoße Theresa ins Wasser und rase dann davon«, scherzte Granow.

»Wehe!«, rief Theresa Marotzke.

Granow und Theresa Marotzke machten sich nun mit professionellem Können und höchstem Eifer an die Arbeit, schipperten über die besagten Gewässer und befragten alle Uferbewohner, Camper und Badegäste – doch zwei Tage lang blieben sie ohne Erfolg.

»Buchen wir die zwei Tage als außerordentlichen Urlaub ab«, sagte Granow schließlich.

»Wenn de recht hast, haste recht. Is ja ooch ’ne herrliche Jegend hier!«

Granow war schon dabei, einen Schlussstrich unter ihre Ermittlungen zu ziehen, da sahen sie, dass drüben am westlichen Ufer der Großen Krampe jemand am Ufer stand und ihnen zuwinkte. Es war einer der Männer, die in der kleinen Bucht hinter Krampenburg auf einem Hausboot lebten. Er sah aus wie einer der Autonomen, die bei den Kreuzberger Festspielen am 1. Mai immer Brandsätze auf ihre Kollegen warfen, und konnte sich daher grundsätzlich keiner großen Sympathie bei ihnen erfreuen.

»Sie sind doch sicher von der Kripo und ermitteln in diesem mysteriösen Badeunfall?«

»Warum fragen Sie?«

Der Mann beugte sich verschwörerisch zu ihnen hinunter. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass hier auf dem Hausboot nebenan ein Assistent der Humboldt-Uni wohnt, und der scheint mir nicht ganz sauber zu ticken. Manchmal sehe ich ihn nachts seine Taucherausrüstung anziehen und stundenlang tauchen gehen. Und tagsüber sitzt er oft grimmig am Ufer und starrt die Leute, die hier baden gehen, äußerst merkwürdig an. Sein Name ist Arnulf Affinghausen. Aber ich will nichts gesagt haben …«

Granow bedankte sich für diese Auskunft. Die beiden Kommissare maßen dem Ganzen keine besondere Bedeutung bei.

»Das wird ein Student gewesen sein, der sich für eine schlechte Note rächen will«, befand Theresa Marotzke.

»Das würde ich auch sagen«, stimmte Granow zu.

Aber sicher war sicher, sie mussten allen möglichen Spuren nachgehen, bevor es ein nächstes Opfer gab. Als sie wieder im Büro waren, setzte sich Granow an den Computer. Und da das, was die Kolleginnen und Kollegen im Falle des ertrunkenen Ex-RIAS-Journalisten Herbert Heidereuter zusammengetragen hatten, auch auf seiner Festplatte zu finden war, rief Granow den betreffenden Ordner auf und ließ das Programm nach Arnulf Affinghausen suchen. Plötzlich schrie er auf. »Mensch, das gibt’s doch nicht!«

Theresa Marotzke erschrak und schnellte von ihrem Bürosessel hoch. »Was ist denn?«

»Der gute Affinghausen hat sich in Karlshorst eine Taucherausrüstung gekauft – und er lebt tatsächlich auf einem Hausboot, das in Krampenburg vor Anker liegt …«

»Mit seinem Jagdrevier sozusagen direkt von dem Fenster«, ergänzte Theresa Marotzke.

»Und nun?« Granow war unentschlossen.

Seine junge Kollegin ergriff die Initiative. »Wir verschaffen uns einen Durchsuchungsbefehl und sehen, ob wir was finden. Aufzeichnungen oder so …«

»Und wenn nicht? Ohne etwas Handfestes gegen ihn wird er kein Geständnis ablegen. Und wir stehen dann als Idioten da.«

»Wenn wir bei ihm auftauchen, kommt das einem Warnschuss gleich. Er würde sich sicherlich hüten, wieder zuzuschlagen.«

»Weiß man’s, ob nicht doch dunkle Triebkräfte im Spiele sind?« Granow überlegte. »Mir wäre schon lieber, wir sorgen dafür, dass dieser Mann, der sich wahllos irgendwelche Opfer aussucht, im Knast oder meinetwegen in der Psychiatrie landet – jedenfalls sicher verwahrt. Doch dafür brauchen wir sein Geständnis. Oder aber wir müssen ihn auf frischer Tat ertappen.«

Theresa Marotzke hatte eine Idee. »Wir besorgen uns Kampfschwimmer der Bundeswehr und setzen sie als Lockvögel ein.«

So exotisch dieser Vorschlag anfangs auch schien, die Vorgesetzten stimmten schließlich zu. Die Aktion endete jedoch ohne Erfolg. Keiner der eingesetzten Männer wurde angegriffen, so dass man sich am Ende der Badesaison doch entschloss, Affinghausens Hausboot zu durchsuchen.

Mit der Staatsanwältin Dr. Monique Müller-Linthe an der Spitze und einem Durchsuchungsbefehl in der Tasche rückte man in Krampenburg an. Affinghausen war nicht auf seinem Hausboot, aber die Türen ließen sich leicht öffnen. Und die Kommissare hatten Glück! Sie fanden nicht nur eine komplette Taucherausrüstung, sondern auch Affinghausens Tagebuch. Das enthielt wirre Sätze und Zeichnungen, die alles bewiesen. Unter anderem war zu lesen:

Im Brunnen sitzt der Hakenmann. Was macht er in dem Wasser drin? Er lauert mit der Hakenstange, auf dass er kleine Kinder fängt.

Dieses Greuelmärchen hat mir meine Großmutter auf dem Bauernhof in der Prignitz oft erzählt, damit ich um den Brunnen einen großen Bogen machte und ja nicht hineinfiel. Ich gehe die Sache jetzt wissenschaftlich an. Die langen Vorbereitungen haben sich gelohnt, niemand ist mir auf die Schliche gekommen. Wie meine Opfer gestrampelt haben, herrlich! Nun bin ich selbst ein Hakenmann.

Die Kommissare machten sich sofort zur Humboldt-Universität auf, um den verrückten Arnulf Affinghausen festzunehmen. Doch als sie in den Hörsaal stürmten, stürzte der Assistent ans Fenster und versuchte, sich mit einem Sprung auf die Straße in Sicherheit bringen.

Im nächsten Sommer sollte es um Schmöckwitz herum keine Badeunfälle mehr geben. Denn Arnulf Affinghausen überlebte den Sturz aus dem Fenster seines Hörsaals nicht.

***

Schon auf der Heimfahrt von der Sektion der Wasserleiche aus der Dahme dachte Schwarz über seine Fälle nach, bei denen in den vergangenen Jahrzehnten Wasser ein Rolle gespielt hatte.

Wasser – im Sinne von Gewässer – war, kriminalistisch betrachtet, höchst vielseitig: Es konnte Tötungsmittel, Tatort, Transportmittel und Versteck sein. Wurde ein Toter aus dem Wasser geborgen, so war die Frage zu klären, ob es Tötung, Selbsttötung oder ein Unfall war, wobei die Unfälle statistisch deutlich überwogen. Zur Klärung, die schwierig und gelegentlich sogar unmöglich sein konnte, mussten alle Ermittlungsergebnisse, Beobachtungen von Zeugen sowie mitunter Gutachten verschiedener Experten herangezogen werden. Das konnten neben Kriminalisten und Rechtsmedizinern unter Umständen auch Tauchexperten, Meereskundler oder Schifffahrtsexperten sein.

Der Mensch war eben kein Fisch. Wenn die Sauerstoffzufuhr drei bis fünf Minuten unterbrochen wurde, trat der Tod ein. Im Wasser war dies also ein Erstickungstod. Der Begriff »Ertrinken« war irreführend und historisch begründet. Er ging wohl auf den griechisch-römischen Arzt Galen zurück. Zwar schluckt der Ertrinkende in der Regel auch Flüssigkeit, aber er stirbt nicht durch Magenüberfüllung, sondern durch Eindringen der Ertrinkungsflüssigkeit in die Luftwege mit Verhinderung des Sauerstoffaustauschs in der Lunge.

Ja, wenn wir unsere Kiemen noch hätten, um den Sauerstoffgehalt des Wassers zu nutzen!, sagte sich Schwarz. Wie viele Menschen wissen wohl, dass wir in unserem Hals-Nasen-Ohren-Bereich noch Reste von Kiemenbögen und -spalten besitzen? Die stammen aus unserer Embryonalperiode und sind damit Zeugen unserer stammesgeschichtlichen Entwicklung aus Meeresbewohnern. Der Zoologe Ernst Haeckel hatte dies genial in seinem biogenetischen Grundgesetz formuliert: Die Ontogenese ist eine kurze Wiederholung der Phylogenese.

Schwarz erinnerte sich an junge Männer, gute Schwimmer, die ihre Kräfte überschätzt hatten und überhitzt ins Wasser gesprungen waren. Eine besonders üble Rolle spielte immer wieder die Alkoholisierung. Schwarz wurde bei privaten Gesprächen wie in seinen Vorlesungen nicht müde, auf die Unvereinbarkeit von Trunkenheit und Badefreuden hinzuweisen. Die Erfahrungswerte waren klar, die pathophysiologischen Mechanismen beim lautlosen Untergehen Betrunkener hingegen weithin unerforscht, und die Einsicht seiner Zuhörer erschien ihm auch meist begrenzt.

In Gerichtsprozessen war bei Todesfällen im Hallen- oder Strandbad die Pflichtverletzung von Aufsichtspersonen verhandelt worden, häufig ohne oder mit widersprüchlichen Zeugenbeobachtungen. Die Todesursache war rechtsmedizinisch meist zu klären, nicht immer aber der Hergang des Geschehens. Denn dem finalen Ertrinken konnten unterschiedlichste pathophysiologische Vorgänge vorausgegangen sein. Und es gab auch Todesfälle im Wasser ohne Ertrinken, die durch natürliche Todesursachen eintraten und im Sammelbegriff »Badetod« zusammengefasst wurden.

Auch die schrecklichen Querschnittslähmungen mit oder ohne Todesfolge fielen Prof. Schwarz ein. Sie waren durch einen Sprung in zu flache, meist unbekannte Gewässer entstanden und betrafen in der Regel junge, sportliche Schwimmer. Auch hierzu erinnerte Schwarz sich an schwierige Gerichtsverfahren. So war ein junger Mann nach einem Sprung vom Startblock eines öffentlichen Strandbades mit einer hohen Querschnittslähmung bewusstlos geborgen worden. Er überlebte die Halswirbelfraktur, war aber an den Rollstuhl gebunden, berufsunfähig geworden und hatte den Betreiber des Bades auf Schadenersatz verklagt. Als Gutachter hatte Schwarz die Weltliteratur zu dem Thema »Wassertiefe und Halswirbelsäulenverletzung« studiert. Der Beklagte verwies darauf, dass die Wassertiefe bei dem betreffenden fließenden Gewässer schwankte. Letztlich war das Faktum der Wirbelfraktur infolge Stauchung und Überstreckung der Halswirbelsäule im konkreten Fall bei geringer Sprunghöhe nur durch Bodenkontakt und damit durch unzureichende Wassertiefe zu erklären.

In einem weiteren Fall von Querschnittslähmung in einem Strandbad war die Entstehung einzig durch Kopfsprung mit Auftreffen des Verletzten auf einen anderen Badenden möglich. Der bei der Obduktion anwesende Staatsanwalt einer brandenburgischen Kreisstadt hatte große Behälter mitgebracht, um Wasser aus dem Strandbad auf tödliche Gifte untersuchen zu lassen. Nachdem Schwarz und seine Kollegen geklärt hatten, dass die weiteren rund zweihundert Badegäste wohlauf waren und der Tote an einer hohen Querschnittslähmung gestorben war, konnte auf die toxikologische Analyse verzichtet werden.

Der Rechtsmediziner wusste, dass neben der Temperatur auch die Zusammensetzung der Ertrinkungsflüssigkeit – beispielsweise der Salzgehalt (Süß- oder Salzwasser) – für die Ausbildung der Leichenbefunde bedeutsam waren. Mit Salzwasserleichen hatte man als Rechtsmediziner in Berlin-Brandenburg naturgemäß wenig praktische Erfahrung.

Ein besonders unschönes Kapitel waren die Wasserleichen im Sommer. Schwarz konnte sich noch gut an die zurückliegenden Jahre im Sektionssaal ohne Klimaanlage erinnern – doch mittlerweile gehörte das glücklicherweise der Vergangenheit an. Bei langer Liegezeit im Wasser, speziell bei hohen Temperaturen, konnten die Fäulnisveränderungen so hochgradig sein, dass Körperoberfläche wie innere Organe kaum noch zu beurteilen waren. Meist war auch eine Identifizierung durch Inaugenscheinnahme des Leichnams unmöglich, da Gesicht, Rumpf und Gliedmaßen verfärbt und aufgetrieben waren. Dazu kam der penetrante Geruch. Weitere Erschwerungen entstanden durch sogenannte Algen- oder Schlammrasen auf der Leichenhaut. Einige Male hatte Schwarz erlebt, dass sich Hinterbliebene auch durch deutlich formulierte Warnungen nicht von einer Besichtigung des vermutlichen Angehörigen abhalten ließen – und das erstaunlich gut bewältigt hatten.

Die Gasproduktion in dem verfaulenden Leichnam führte zu einem starken Auftrieb im Wasser, was den versunkenen Leichnam nach einiger Zeit wieder an die Oberfläche brachte. Schwarz hatte in den vergangenen Jahren mehrfach Beschwerungen an Wasserleichen vorgefunden, die einen Auftrieb nicht verhindert hatten. Solche Gewichte verschiedenster Art aus Stein oder Metall wurden sowohl bei Selbsttötung als auch bei Mord angebracht. Sie mussten wie auch Fesselungen sorgfältig geprüft werden, um Hinweise für Selbst- oder Fremdanbringung zu gewinnen. Nur bei der Teil- oder sogar Ganz-Betonierung des Körpers, früher in amerikanischen Gangsterkreisen zur Beseitigung von Mordopfern in Gewässern beliebt, konnten kaum Zweifel aufkommen.

Da Wasserleichen auf dem Bauch liegen, wenn sie frei treiben, Kopf und Gliedmaßen nach unten hängend, waren Aufdunsung und Verfärbung im Gesicht besonders ausgeprägt. In den filmischen Darstellungen von Wasserleichen, zum Beispiel bei großen Schiffskatastrophen, sah Schwarz häufig falsche Rekonstruktionen: Wasserleichen, die auf dem Rücken trieben. Dann konnte er sich nicht verkneifen zu kommentieren: »So haben wir als Kinder im Wasser Toter Mann gespielt, doch das entspricht leider nicht der Realität.«

Als sein Haus in Sichtweite war, verdrängte Schwarz die unschönen Gedanken an den Tod im Wasser, welche der ungewöhnliche Mordfall ausgelöst hatte. »Dienst ist Dienst, und Schnaps ist Schnaps!« Eigentlich liebte er das Wasser und schaute gerne aus seinem Häuschen auf die nahe Dahme. Doch noch mehr mochte er es, selbst in die Fluten zu springen – am liebsten war ihm die Ostseeküste. Wenn hier immer warme Sommertemperaturen herrschen würden, könnte er auf die beliebten Ferienziele am Mittelmeer, Atlantik oder Pazifik glatt verzichten! Aber so weit war die Klimaerwärmung noch nicht vorangeschritten.

Wie vom Blitz getroffen

Es war zu einem Ritual geworden: Regelmäßig wanderten sie durch die Mark Brandenburg, immer an die zwanzig Kilometer und zumeist im Dutzend. Diesmal aber waren wegen der unerträglichen Hitze, unter der Berlin nun schon seit einer Woche zu leiden hatte, nur vier Gruppenmitglieder am Ausgangspunkt, dem Bahnhof Potsdam Park Sanssouci, erschienen: die Kulturjournalistin Medea Meier-Ebersbach, der Schauspieler Bo Rommerskirchen, der Architekt Ludger Krügelstein und seine Frau, die Grundschullehrerin Katharina Krügelstein.

Katharina Krügelstein blickte misstrauisch zum Himmel hinauf. »Von Westen her scheint ein Gewitter heraufzuziehen.«

Medea Meier-Ebersbach winkte ab. »Solange es nicht das Jünger’sche Stahlgewitter ist, kann ich damit leben.«

Bo Rommerskirchen schaltete sich ein und rezitierte einige Zeilen aus Gottfried Kellers Gedicht Gewitter im Mai: »In Blüten schwamm das Frühlingsland, / Es wogte weiss in schwüler Ruh; / Der dunkle feuchte Himmel band / Mir schwer die feuchten Augen zu.«

Ludger Krügelstein war währenddessen vollauf damit beschäftigt, sein GPS-Gerät in Gang zu setzen. Als ihm das nach einigen vergeblichen Versuchen endlich gelungen war, gab er das Kommando zum Abmarsch. »Wir wandern durch den Park Sanssouci, dann den Ruinenberg hinauf und durch die russische Kolonie zum Schloss Cecilienhof. Von dort geht es an der Havel entlang über die Glienicker Brücke zum Wirtshaus Moorlake, wo wir einkehren und zu Mittag essen können.«

Sofort setzte sich die Gruppe in Bewegung, mit Ludger Krügelstein an der Tete, wie Medea Meier-Ebersbach es lachend ausdrückte. Er achtete anhand seines GPS-Gerätes streng darauf, dass die Gruppe die Geschwindigkeit von 4,5 Stundenkilometern nicht unterschritt. Tat sie das doch einmal, rief er den anderen zu, dass man eine Wandergruppe und keine Seniorengruppe sei, die vor ihrem Heim spazieren ging. »Ihr schiebt doch noch keinen Rollator vor euch her!«

Die erste Verzögerung gab es, als Medea Meier-Ebersbach mit großer Geste eine mitgebrachte Kartoffel auf die Grabplatte Friedrichs des Großen legte und dabei aus seinen Randverfügungen zitierte.

Für eine zweite Verzögerung sorgte Bo Rommerskirchen, der eigentlich Boris mit Vornamen hieß, aber nicht an Boris Becker erinnert werden wollte und deshalb die zweite Silbe wegließ. Da Bo ein schwedischer Vorname war, dachten viele, er käme aus dem Pippi-Langstrumpf-Land, was er gern mit dem Kalauer »Ich komme nicht aus Schweden, sondern aus Schwedt« kommentierte. Da er recht beleibt war, empfand er die Wanderung im Gegensatz zu den anderen als beschwerlich. Keuchend warf er sich, endlich oben auf dem Ruinenberg angekommen, ins Gras und verlangte eine Pause.

Doch kurze Zeit später drängte der ruhelose Ludger Krügelstein zum Weitergehen. »Kinder, unsere Durchschnittsgeschwindigkeit ist schon auf 3,3 Stundenkilometer abgesunken! Manche Schildkröte ist schneller als ihr.«

»Soll ich dich nun erschlagen«, brummte Bo Rommerskirchen, »oder reicht es, wenn ich dein blödes Gerät zertrete?«

Trotz des Gejammers ging die Gruppe zunehmend schneller, denn die Gewitterfront rückte näher und näher. Ohne weiteren Zwischenhalt kamen sie bei der Glienicker Brücke an, und für Ludger Krügelstein, der jede Wanderung genauestens protokollierte, gab es diesmal nichts Bedeutendes zu notieren. Dann aber ereignete sich doch noch ein merkwürdiger Zwischenfall.

Vor ihnen lief eine Joggerin mit auffallend knapp geschnittener Kleidung, als plötzlich ein Radfahrer neben ihr hielt, absprang und sie festhalten wollte.

»Lass mich in Ruhe!«, schrie die Joggerin, stieß den Mann zur Seite und lief weiter Richtung Moorlake.

Der Mann schwang sich wieder auf sein Rad, kehrte um und radelte an ihnen vorbei zurück zur Glienicker Brücke.

Sie hätten das Ganze wohl noch des Längeren diskutiert, wäre nicht in diesem Moment ein Sturm losgebrochen, der sie, als seien sie trockene Blätter, das Havelufer entlangwehte. Und schon setzte ein Platzregen ein, der Donner rollte derart, dass ihnen das Trommelfell zu platzen drohte, und kurz hinter ihnen fuhren schon die ersten Blitze nieder. Mit Müh und Not und schon ein wenig durchnässt, erreichten sie das Wirtshaus Moorlake und waren erst einmal in Sicherheit. Wie die Medien später berichten sollten, waren sie in eines der schwersten Gewitter geraten, die Berlin seit Jahren erlebt hatte.

Hungrig von der Wanderung, bestellten sie sich rasch etwas zu essen und zu trinken. Die beiden Männer entschieden sich für Bollenfleisch.

Katharina Krügelstein fragte, ob denn alle wüssten, was im Berlinischen Bollen seien.

»Na, Bollen sind Zwiebeln«, war die Antwort von Medea Meier-Ebersbach. »Und so nennt man auch die Löcher in den Strümpfen.«

»Das stimmt, aber Bollen bedeuten auch noch Hoden. In Zilles Hurengesprächen etwa tritt eine Frau namens Bollenjuste auf.«

»Ah«, rief Bo Rommerskirchen, »daher also kommt der Ausdruck ›Du kannst mir mal die Bollen lecken‹.«

Medea Meier-Ebersbach verzog angewidert die Nase, worauf Bo Rommerskirchen herzlich lachte.

Während sie aßen, zog das Gewitter langsam ab, und als Ludger Krügelstein nach dem letzten Bissen auf sein GPS-Gerät blickte, schrie er erschrocken auf. »Unser Gesamtschnitt ist auf 2,9 Kilometer pro Stunde abgesunken. Nun aber los!«

»Aber bitte mit ’ner Taxe!«, erwiderte seine Frau. »So quatschnass, wie ich noch immer bin, wandere ich nicht gern.«

»Das kommt nicht in Frage!«, rief Bo Rommerskirchen, der sich wegen seines Geizes bei den anderen schon öfter unbeliebt gemacht hatte. Aber es war nur seine Erfolglosigkeit als Schauspieler, die ihn zur Sparsamkeit zwang.

»Ich habe ebenfalls keine Lust, bis zum S-Bahnhof Wannsee zu laufen«, maulte jetzt auch Medea Meier-Ebersbach.

Katharina Krügelstein suchte nach einem Kompromiss. »Was hieltet ihr davon, wenn wir quer durch den Wald zur Königstraße gehen? Da fährt ein Bus zum Bahnhof Wannsee.«

Der Vorschlag wurde mit einer Gegenstimme angenommen, nur Ludger Krügelstein hatte missmutig dagegen gestimmt, denn er hätte zu gern auch heute seine zwanzig Kilometer geschafft. Sie zahlten und machten sich sogleich auf den Weg Richtung Süden. Ludger Krügelstein hatte eine Karte bei sich, und so lag die Wahrscheinlichkeit, sich zu verlaufen, nur bei 27, 23 Prozent, wie seine Frau einmal anhand seiner bisherigen diesbezüglichen Heldentaten ausgerechnet hatte.

Als sie den Punkt erreicht hatten, wo es rechts hinter dem Schneewittchenweg etwas aufsteigend zum Finkenberg ging, hielt Bo Rommerskirchen plötzlich inne. »Da liegt doch jemand!«, rief er den anderen zu.

Jetzt erkannten auch sie den leblosen Frauenkörper, der gekrümmt am Fuße einer mächtigen Buche lag. Der Sportkleidung nach musste es sich um eine Joggerin handeln.

Da sich den gesamten Stamm der Buche eine schwarze Furche hinunterzog, schien offensichtlich, was sich hier ereignet hatte: Die Frau hatte Schutz vor dem gewaltigen Gewitter gesucht und war vom Blitz erschlagen worden.

»Buchen sollst du suchen …«, murmelte Medea Meier-Ebersbach.

Katharina Krügelstein, die einen Kurs in Erster Hilfe mitgemacht hatte, zog einen kleinen Spiegel aus dem Rucksack und hielt ihn der Joggerin vor den Mund. »Nichts. Die dürfte es erwischt haben.«

Trotzdem forderte ihr Mann per Handy Feuerwehr und Notarzt an.

Die morgendliche Zeitungslektüre gehörte für Gunnar Granow zu seinen dienstlichen Pflichten, denn als Mitglied einer Mordkommission konnte man auf Dauer nur erfolgreich sein, wenn man ganz genau wusste, was in Berlin Tag für Tag geschah. Sein Anspruch, zu den gebildeten Ständen zu zählen, verbot ihm eigentlich die Lektüre aller Boulevardzeitungen, doch da bei einer von ihnen sein junger Freund Charly Packebusch tätig war, las er sie dennoch – schon wegen der literarisch so wertvollen Überschriften. Eine der heutigen besagte: 42-jährige Dichterin Verena Löwe aus Wannsee in der Nähe des Schäferbergs vom Blitz erschlagen.

Dies hätte ihn nun nicht weiter interessieren müssen, denn Unfälle fielen nicht in sein Ressort, und den Herrgott konnte man schwerlich wegen fahrlässiger Tötung eines Menschen vor Gericht stellen. Doch in der darauffolgenden halben Stunde gab es zwei Anrufe, die dies änderten.

Der erste kam von einem Architekten namens Krügelstein und schien im ersten Augenblick nicht weiter von Bedeutung zu sein.

»Ich war gestern mit meiner Wandergruppe unterwegs«, berichtete ihm Herr Krügelstein, »und wir haben die Frau gefunden, die womöglich vom Blitz erschlagen worden ist.«

»Sie meinen wohl den Unfall in der Nähe des Schäferbergs«, murmelte Granow.

»Es sah tatsächlich alles nach einem Blitzschlag aus«, fuhr Krügelstein fort. »Allerdings ist mir heute früh eingefallen, dass wir auf dem Weg zwischen der Glienicker Brücke und dem Wirtshaus Moorlake eine kleine Szene beobachtet haben. Da hat ganz offensichtlich ein Radfahrer eine Joggerin belästigt. Das war kurz vor dem Gewitter.«

»Und – ist er ihr gefolgt?«

»Nein, er ist dann in die andere Richtung gefahren.«

Granow überlegte einen Augenblick. »Haben Sie denn in der Toten unter der Buche vielleicht die Joggerin wiedererkannt, die belästigt worden ist?«

»Nein, wir hatten sie nur von hinten und aus einiger Entfernung gesehen. Aber von der Kleidung her könnte sie es durchaus gewesen sein. Sie trug eine dunkle Jacke und eine blaue Hose, mit Regenbogenfarben abgesetzt.«

»Vielen Dank, Herr Krügelstein, wir werden der Sache nachgehen.«

Damit wäre der Fall für Granow möglicherweise bereits erledigt gewesen, wenn die Kriminalassistentin Theresa Marotzke, die ihm gegenüber den Sportteil seiner Zeitung las, nicht mitgehört hätte. »Sag mal, das müsste dich doch an etwas erinnern …«

»Dass ich mal mit dem Rad hinter einer Joggerin hergefahren bin?« Er lachte. »Aber das war meine Frau. Und die hatte damals Angst, dass sie auch …« Er schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn und rief: »Mensch, die ermordete Joggerin im Spandauer Forst!« Am 20. Juni 2009 war eine 39-jährige Psychologin von einem Mann ermordet worden, der mit hoher Wahrscheinlichkeit auf einem roten Fahrrad unterwegs gewesen war. Bis heute hatte man den Mann nicht finden können.

Während sie noch über diesen Mordfall und mögliche Parallelen diskutierten, kam der zweite Anruf.

»Mein Name ist Jocelyn Naumann«, sagte die Frau am Apparat. »Ich bin die Schwester von Verena Löwe, die vom Blitz erschlagen worden sein soll. Ich möchte zu der Angelegenheit eine wichtige Aussage machen.«

»Bitte, ich höre …«

»Verstehen Sie, ich möchte nichts sagen, wenn jemand mithören kann. Kommen Sie doch bitte zu mir nach Hause!« Sie nannte noch ihre Adresse, dann legte sie auf.

Granow rang eine Weile mit sich. Was ging ihn die Sache eigentlich an? Das roch doch alles nur nach Wichtigtuerei. Aber auf der anderen Seite sagte ihm sein Gefühl, dass da womöglich doch nicht alles mit rechten Dingen zuging. Er sah seine junge Assistentin an. »Komm, fahren wir mal schnell zum Ku’damm!«

Theresa Marotzke verzog das Gesicht. »Wenn’s unbedingt sein muss …« Als geborene Neuköllnerin fühlte sie sich am Kurfürstendamm nicht sonderlich wohl. Hier wohnten Menschen, die ein Vielfaches mehr verdienten als sie und sich oft für etwas Besseres zu halten schienen.

Beide trugen sie der Armut des Landes Berlin Rechnung, indem sie auf ein dienstliches Fahrzeug verzichteten und mit öffentlichen Verkehrsmitteln zu Tatorten und Vernehmungen fuhren. Früher hatten sie sich noch Freifahrscheine geben lassen, jetzt nutzten sie ihre privaten Monatskarten. So stiegen sie am S-Bahnhof Halensee aus, um von dort über die Westfälische Straße zur Joachim-Friedrich-Straße zu gelangen, wo nahe dem Kurfürstendamm die Schwester der Löwe wohnen sollte.

Der Hauseingang wirkte so feudal, dass sich Granow an das alte Berliner Stadtschloss erinnert fühlte. Sie stiegen die vornehme Treppe hinauf und klingelten bei Jocelyn Naumann.

Eine verhutzelt aussehende Frau öffnete ihnen sogleich die Tür. Frau Naumann wirkte recht verbittert – warum, sickerte in dem Gespräch mit den Beamten bald durch: Sie hatte stets im Schatten ihrer erfolgreichen Schwester gestanden. Ihre Gedichtbände waren weithin unbeachtet geblieben, den letzten hatte sie sogar selbst finanzieren müssen.

Granow brachte das Gespräch auf ihre verstorbene Schwester und deren Ehemann. »Leonhard Löwe ist Makler?«

»Ja, und er hat mit seiner Firma eine Menge Geld gemacht. Aber in letzter Zeit ist sein Geschäft nicht mehr gut gelaufen, doch er hatte eine Menge Ausgaben – für seine Yacht, für seine teuren Autos, für seine noch teureren Geliebten.«

Als Rechtsmediziner wusste Schwarz: Der Kopf war unbedingt zu schützen! Wenn er die Radfahrer ohne Helm durchs Gelände rasen sah oder mitansehen musste, wie sie in der Stadt zwischen Autokolonnen und über rote Ampelkreuzungen manövrierten, konnte er nur den Kopf schütteln. Er kannte sogar Fachkollegen, die einen Schutzhelm beim Radfahren leichtsinnig ablehnten. »Wie das aussieht! Und außerdem schwitzt man darunter!«, argumentierten sie. Dabei wusste doch heute jedes Kind, wie verletzlich das menschliche Gehirn war. Ein einfacher Sturz mit dem Rad reichte für schwere, mitunter tödliche Hirnverletzungen. Das galt auch für den Sturz von Fußgängern etwa bei Glatteis. Bei Gewalttaten, die mit bleibenden oder tödlichen Hirnschäden endeten, reichte das Spektrum von Raubüberfällen mit Umstoßen von alten Damen bis zu Attacken mit Baseballschlägern oder den ungeheuerlichen Tritten auf den Kopf eines am Boden liegenden Opfers. Vor allem die letztgenannten Taten hatte er in den siebziger und achtziger Jahren noch nicht gesehen.

Schwarz war sich mit vielen Fachkollegen einig, dass die Schwelle zur Anwendung brutalster Gewalt in den letzten Jahren deutlich gesunken war. Ebenso beobachtete er mit Sorge, dass die Gewalttaten häufig grundlos oder aus nichtigem Anlass entstanden. Und das gezielte Treten oder Springen auf den Kopf eines wehrlosen Opfers, dazu noch mit harten und schweren Stiefeln, war eine ganz neue Art der Gewalt. Mit anderen Rechtsmedizinern hatte Schwarz seit Jahren in Wort und Schrift diese Entwicklung angeprangert. Inzwischen war die Erkenntnis auch bei den tolerantesten Gutmenschen in der Justiz und Politik angekommen.

Als Schwarz mit dem Wagen in seine Grundstücksauffahrt einbog, musste er schmunzeln. Er würde bei der nächsten Radtour wie jedes Mal den Schutzhelm tragen, und seine Enkeltochter würde wie immer ausrufen: »Opa, wie siehst du denn aus!«

Hang down your head,
Tom Dooley

Die HWD galt bei Firmen und Behörden als gute Adresse, und die Medien hatten bislang auch nur Erfreuliches von ihr zu berichten gewusst. Alle dachten, der Firmenname würde sich von den Initialen des Eigentümers Hans-Werner Damretzky herleiten, doch im Handelsregister war HWD, Hazardous Waste Disposal vermerkt – auf Deutsch Sondermüllentsorgung. Damretzky, geborener Berliner, hatte einige Jahre in den USA am Massachusetts Institute of Technology studiert und war dort auf die Idee einer Firmengründung gekommen. Er war ein Macher, liebte »Top-down-Entscheidungen« und legte keinen großen Wert auf langes Palaver mit seinen Mitarbeiterinnen und Mitarbeitern. Das Organisationsklima war trotzdem gut, man lobte seine soziale Einstellung und dass er immer um das Wohl seiner Mitarbeiter besorgt sei. Wenn etwas zu besprechen war, ließ er seine Angestellten zu sich ins Büro kommen, und zwar möglichst einzeln.

Nun war es kurz vor Feierabend, und er hatte noch einen Termin mit Simon Mächtig, seinem Diplom-Ingenieur für das Altlampen-Recycling. Und schon wurde der von Damretzkys Sekretärin gemeldet. Das Thema ihres Gesprächs beschäftigte Simon Mächtig und seinen Chef bereits eine ganze Weile.

»Hat endlich irgendjemand eine Idee gehabt, wie wir das Quecksilber aus den Energiesparlampen so recyceln können, dass es sich rechnet?«, wollte Damretzky wissen.

»Nein, leider noch nicht«, musste Mächtig zugeben.

Damretzky wurde energisch. »Dann soll Tom Dooley endlich eine Deponie ausfindig machen, die preiswerter ist als die, die wir jetzt haben!«

Mächtig winkte ab. »Der ist doch mit seinen Nerven längst am Ende.«

Eigentlich hieß der Mann, der für die Verbringung des eingesammelten Sondermülls auf Deponien in halb Europa zuständig war, nicht Tom Dooley, sondern Thomas Duhler, aber das wussten einige der HWD-Leute gar nicht.

»Depressiv ist er doch nur geworden, weil Sie ihm die Doreen Reger weggeschnappt haben«, sagte Damretzky.

»Schön wär’s!«, rief Mächtig, der nicht nur so hieß, sondern wirklich die Figur eines Diskuswerfers hatte. »Noch ist es mir nicht ganz gelungen, aber ich bin guter Hoffnung.«

»Na, besser Sie als die Doreen!«, erwiderte Damretzky lachend.

Sie besprachen noch einiges Dienstliche, dann verabschiedete sich Mächtig. Damretzky wartete noch, bis ihm seine Sekretärin die letzten Briefe zur Unterschrift vorgelegt hatte, dann machte er sich auf den Heimweg. Das Bürogebäude stand in der Breite Straße in Pankow, und bis zu seiner Villa in Woltersdorf waren es über 43 Kilometer, was ohne Stau eine halbe Stunde Fahrzeit bedeutete. Auf dem Zubringer zum Berliner Ring hatte er es fast bis zur Auffahrt Buch geschafft, als ihm einfiel, dass er das von Mächtig reparierte Fahrrad seines Sohns vergessen hatte. Das stand jetzt im Heizungskeller unter dem Bürotrakt. Also wendete Damretzky und raste zurück nach Pankow.

Alle hatten schon Feierabend gemacht. Er fluchte vor sich hin, weil er, um in den Keller zu gelangen, unzählige Schlüssel brauchte und die nicht sofort finden konnte. Endlich war er am Ziel. Die Tür zum Heizungskeller war nicht abgeschlossen, und das Licht brannte auch noch. Er ärgerte sich über die Schusseligkeit seiner Leute. Doch was er dann sah, ließ ihn erstarren.

Thomas Duhler stand auf einem Hocker und hatte sich um den Hals einen Strick gelegt, den er gerade über eines der dicken Heizungsrohre zu werfen suchte.

»Sind Sie verrückt geworden, Duhler? Runter da!« Damretzky half dem schmächtigen Duhler vom Hocker herunter und sprach beruhigend auf ihn ein. »Es wird alles wieder gut, Tom.«

»Ich kann nicht mehr, ich will nicht mehr.«

»Doch, Sie müssen sich nur helfen lassen! Ich bringe Sie in eine psychiatrische Klinik.«

Ein gutes halbes Jahr nach dieser Szene, die, als sie bekannt geworden war, Damretzky viel Sympathie eingetragen hatte, war der Arbeiter Rico Strenkel mit einem Lastwagen der Firma HWD auf dem Weg nach Marzahn, wo man in der Nähe der S-Bahn nach Ahrensfelde eine Halle zur Zwischenlagerung allen möglichen Sondermülls angemietet hatte. Diesmal waren es die Abfälle verschiedener Nordberliner Krankenhäuser. Neben Strenkel hockte der Student Tinko Callenberg, der sich Semester für Semester einiges dazuverdienen musste, um über die Runden zu kommen.

»Tinko – wat is’n dit eijentlich für’n komischer Name?«, fragte Strenkel, als sie hinter dem S-Bahnhof Gehrenseestraße in die Bitterfelder Straße abbogen.

»Tinko ist der Titel eines Buches von Erwin Strittmatter, und einen Film hat’s auch gegeben. Das war so Mitte der fünfziger Jahre. Meine Mutter ist derart auf den Tinko abgefahren, dass sie mich auch so genannt hat.«

»Strittmatter?« Der Fahrer sah ihn an. »Nie jehört.«

»Er hat die Romantrilogie Der Laden geschrieben.«

»Ick kenne nur Bin Laden.«

»Pst!«, machte Tinko Callenberg und tat erschrocken.

Strenkel grinste. »Ick mach mir eha bei Pst! verdächtig.«

»Wieso’n das?«

»Na, weil det ’n janz bekannter Puff inne Brandenburgischen Straße is, und wenn meine Alte det hört, dann is Polen offen.«

Tinko Callenberg, der Ethnologie, Kultur- und Kommunikationswissenschaften studierte, ging nun der Frage nach dem Ursprung dieser Redewendung nach. Er ärgerte sich, dass er auf keine schlüssige Antwort kam, und schickte eine SMS an seinen Tutor.

Wenig später kam die Antwort: »Dann ist Polen offen« stammt vermutlich aus der Zeit, als der polnische Adel untereinander heillos zerstritten war und keine effektive Zentralmacht zuließ. Damals war Polen offen für das Eingreifen fremder Mächte.

Tinko Callenberg freute sich, wieder eine Bildungslücke geschlossen zu haben.

Strenkel, der öfter Touren nach Polen unternahm, fing an zu singen: »Jeszcze Polska nie zgine˛ła!«

»Wie?«

»Noch ist Polen nicht verloren.«

Damit waren sie an der Wolfener Straße angekommen, in die sie links abbiegen mussten. Wenig später hielten sie vor der Lagerhalle der HWD in dieser gottverlassenen Gegend.

Sie öffneten die Plane ihres Wagens und machten sich, bevor sie das Hallentor aufschlossen, erst einmal daran, den Container von der Ladefläche zu heben. Sie hatten ihn aus dem Keller eines Krankenhauses abgeholt.

»Wenn ich mir vorstelle, was da alles so drin ist …« Tinko Callenberg schüttelte sich. »Blut, Eiter, rausgeschnittene Gallenblasen und Lungenflügel, amputierte Arme und Beine …«

»Man müsste ’n Kannibale sein«, meinte Strenkel. »Mann, wär det ’n Festessen!«

»Hör auf!«, rief Tinko Callenberg. »Ab heute bin ich Vegetarier!«

Als alle Abfallcontainer auf der Straße standen, schloss Strenkel das Hallentor auf und schob die beiden gewaltigen Schiebetüren zur Seite. Schnell hatte er den Lichtschalter gefunden, und sie konnten die Container in die Halle rollen. Hier stank es so gewaltig, dass Tinko Callenberg sein T-Shirt hochriss, um sich den Stoff vor die Nase zu halten.

Sie arbeiteten so konzentriert, dass es mehrere Minuten dauerte, bis Strenkel den Toten in der hintersten Ecke der Halle entdeckt hatte. Der baumelte an einem Strick, der über einem der Dachbinder hing.

»Mensch, det is ja Tom Dooley!«, schrie Strenkel.

Gunnar Granow hatte wieder einmal mächtigen Zoff mit seiner Tochter Sarah, die partout nicht einsehen wollte, warum sie schon um halb zehn ins Bett gehen sollte.

»Wenn du nicht zeitig schlafen gehst, kommst du morgen früh wieder nicht hoch.«

»Das ist doch meine Sache!«, rief die Fünfzehnjährige. »Ich weiß doch selber, wie viel Schlaf ich brauche.«

»Nein, das weißt du eben nicht. Sonst würde ich nicht andauernd von deiner Klassenlehrerin zu hören bekommen, dass du Aufmerksamkeitsdefizite hast und neulich in Deutsch sogar eingeschlafen bist.«

»Das lag an diesem dämlichen Schimmelreiter von Storm.«

Jetzt kam Granows Frau Verena aus ihrem Arbeitszimmer, in dem sie noch gesessen und Diktate korrigiert hatte, und blaffte: »Meint ihr, dass ich mich bei diesem Lärm konzentrieren kann?«

Granow nickte. »Ja, das meine ich. Du bist doch Meisterin im Multitasking. Du korrigierst deine Hefte, gießt deine Blumen, hörst Nachrichten, verfolgst unser Streitgespräch …«

»Willst du mich auf die Schippe nehmen?«

»Mama, in der Schule hätte ich dafür ein Ugs. gekriegt!«, rief Sarah. Die Abkürzung für ›umgangssprachlich‹ stand des Öfteren am Rande ihrer Aufsätze und gab Punktabzüge.

Verena verlor nun völlig die Contenance und kehrte mit einem unüberhörbaren »Ihr könnt mich mal!« an ihren Schreibtisch zurück.

Granow wollte darauf eine Bemerkung machen, die wegen ihres obszönen Inhaltes mindestens drei Ugs. verdient hätte, unterdrückte sie aber, um die sittliche Reife seiner Tochter nicht weiter zu gefährden. Trotzdem drohte sich alles weiter aufzuschaukeln, da erreichte ihn ein Anruf seines Kollegen vom Dienst.

»Wir haben einen wohl etwas suspekten Selbstmordfall in Marzahn. Wolfener Straße, in der Lagerhalle der HWD. Da hat sich einer aufgehängt. Fahr bitte mal hin und sieh dir die Sache an!«

Granow stöhnte vernehmlich. »Das sind von Kladow fast vierzig Kilometer, und dafür brauche ich ’ne Dreiviertelstunde. Kann Theresa das nicht alleine machen? Die wohnt doch gleich um die Ecke.«

»Du, das ist die Sondermüllentsorgung, eine heikle Branche. Da wollen wir uns nachher nichts vorwerfen lassen.«

»Gut, ich mache mich auf den Weg.«

Granow sagte seiner Frau Bescheid, holte seinen Wagen aus der Garage und fuhr los. Es ging durch ganz Berlin hindurch, über den Potsdamer Platz hinweg und hinter dem Alex die Greifswalder Straße hinauf nach Weißensee. Vom Gefühl her war er schon längst nicht mehr in Berlin. Eine gefühlte Ewigkeit war vergangen, als er über die Märkische Allee endlich die Trusetaler Straße erreicht hatte. Theresa Marotzke stand schon am Straßenrand. Granow kurbelte die Fensterscheibe hinunter.

»Was kostet’s heute?«

»Bei mir haste nur als Transsexueller ’ne Chance.«

Granow lachte. »Wenn Verena weiterhin so grantig zu mir ist, sehe ich das als echte Alternative an.«

»Gut, wenn du alle Operationen hinter dir hast, sprechen wir uns wieder.« Theresa Marotzke stieg zu ihm in den Wagen.

Granow spielte an seinem Navi herum. »Wolfener Straße … Hat also Mutter Wolffen auch ihre Straße bekommen.«

»Ick kenne nur det Wolfen, wo meine Frau herkommt«, erklärte Theresa Marotzke. »Aber wer is Mutta Wolfen?«

»Mutter Wolffen – mit zwei F – ist eine resolute Wäscherin bei Gerhart Hauptmann.«

»Muss man det wissen?«, fragte Theresa Marotzke. »Na jut … Weeßte schon wat über den, der sich da uffjehängt hat?«

Granow verneinte und las vom Display seines Navis ab, dass sie nur zwei Kilometer bis zur Halle der HWS zu fahren hatten. »Zur Wuhletalstraße, dann über die S-Bahn rüber, und schon sind wir da.«

Wer sie an Ort und Stelle begrüßte, war Charly Packebusch, 28 Jahre alt, umtriebiger Polizeireporter, zwanghaft locker und unersättlicher Frauenheld.

»Wer ist denn der Arme?«, fragte Theresa Marotzke.

Charly Packebuschs Antwort bestand darin, dass er die ersten Zeilen eines Songs zum Besten gab, den 1958 das Kingston Trio zum Welthit gemacht hatte:

Hang down your head, Tom Dooley

Hang down your head and cry

Hang down your head, Tom Dooley

Poor boy, you’re bound to die.

Granow verstand den Zusammenhang nicht. »Wie kommst du denn darauf?«

»Weil der, der sich erhängt hat, Thomas Duhler heißt, ihn in der HWD, der Sondermüllentsorgung, aber alle Tom Dooley genannt haben.«

Prof. Dr. Schwarz, der Rechtsmediziner, war auch schon an der HWD-Lagerhalle angekommen und trat zu den Kommissaren.

Granow begrüßte den Professor herzlich und fragte: »Hast du schon was herausgefunden?«

»Nein, aber es sieht wirklich ganz nach einem Selbstmord aus, denn es ist ein Abschiedsbrief vorhanden.«

***

Schwarz hatte aus dem Kofferraum seines Wagens eine Decke geholt, die er neben der Leiche ausbreitete. Der tote Thomas Duhler lag nämlich auf dem ziemlich verdreckten Fußboden der Halle. Die Zeugen Callenberg und Strenkel hatten als Erstes den Notarzt gerufen. Nachdem der eingetroffen war, hatten sie gemeinsam den Hängenden abgeschnitten und auf den Boden gelegt. Nach der Feststellung des Todes hatte der Notarzt die Polizei verständigt.

Prof. Schwarz kniete sich neben den Leichnam, um ihn untersuchen zu können. Er meinte zu Granow und Marotzke: »Ich hätte den Toten lieber in der Originalsituation gesehen. Lage des Stricks über dem Balken, Höhe der Füße über dem Boden, Position des danebenstehenden Hockers, Zustand der Kleidung – na, ihr wisst schon. Aber Lebensrettung geht nun mal vor Spurensicherung. Insofern konnte der Notarzt gar nicht anders handeln.«

Zuerst prüfte Schwarz die Zeichen des Todes. Die Totenstarre war erst leicht ausgeprägt, an den abhängigen Partien des Liegenden bildeten sich zarte Totenflecke, und in den Achselhöhlen fühlte er noch eine deutliche Körperwärme. Zu den Kriminalpolizisten gewandt, sagte Schwarz: »Der Mann ist noch nicht lange tot. Ich vermute, der Tod ist heute früh eingetreten. An den Füßen sind keine Totenflecke sichtbar, die waren offenbar noch nicht ausgeprägt oder haben sich nach dem Niederlegen der Leiche umgelagert. Also hat er nicht lange gehangen. Und die Körpertemperatur passt auch dazu.«

Dann inspizierte der Rechtsmediziner alle Körperregionen, besonders gründlich Kopf und Hals. Als er die Leiche umwendete, stutzte er. »Das gefällt mir gar nicht«, murmelte Schwarz. Und die beiden Kriminalisten beugten sich zu ihm. »Seht mal, da sind Teile seines schulterlangen Kopfhaars in den Strang eingebunden. Da läuten bei mir die Alarmglocken. Ich werde die Leichenschau hier also doch gründlicher durchführen als geplant. Unter Umständen muss sich die Spurensicherung den Fundort ansehen.«

Ehe er mit der Untersuchung fortfuhr, steckte er beide Hände des Toten zur Sicherung von Spuren in Spezialtüten. An der Lage des Strangwerkzeugs konnte Schwarz nichts Auffälliges entdecken. Der Aufhängepunkt war im Nacken. Eine angedeutete zweite Strangmarke konnte durch Verrutschen des Strangs beim Erhängungsvorgang erklärt werden. Anders verhielt es sich mit den zahlreichen punktförmigen Blutungen, die Schwarz in der Gesichtshaut, vor allem in den Augenlidern und -bindehäuten sowie der Lippen- und Mundschleimhaut entdeckte. Er richtete sich auf, wobei er leicht das Gesicht verzog, als er den Rücken streckte.

»Das kenne ich«, meinte Granow. »In unserem Alter haben doch fast alle mit dem Rücken zu tun.«

Und Theresa Marotzke fügte augenzwinkernd hinzu: »Professor, Sie sollten besser mal zur Rückenschule gehen und mit hübschen Mädchen rhythmische Gymnastik machen, als sich immer nur über Leichen zu beugen.«

»Das ist keine schlechte Idee«, erwiderte Schwarz. »Tatsächlich ist die stundenlange unphysiologische Haltung am Sektionstisch Gift für die Wirbelsäule. Dazu kommt noch die Arbeit am Mikroskop und am Rechner. Aber wie soll ich die umgehen? Opfer müssen gebracht werden. Und was soll ich in der Rückenschule? Die hübschesten Mädchen gibt’s doch bei der Berliner Kripo!«

Theresa Marotzke bedachte ihren Kollegen mit einem verschmitzten Blick, als wolle sie sagen: Wenigstens einer, der das bemerkt!

»Aber zurück zu unserem Toten«, sagte Schwarz. »Hier stimmt etwas nicht, denn nach meiner Erfahrung binden Selbstmörder ihr Kopfhaar nicht in den Strick ein – egal, ob Mann oder Frau. Und die Stauungsblutungen im Gesicht passen auch nicht zum Erhängen, schon gar nicht in freier Suspension. Allerdings kann ich keine Kampf- oder Abwehrspuren an dem Toten finden. Und außerdem ist da noch der Abschiedsbrief. Ich habe einen ähnlichen Fall vor Jahren schon einmal gehabt – es ist Vorsicht geboten! Wir müssen eine Sofortobduktion machen, und die Kriminaltechnik soll den Fundort wie auch den Abschiedsbrief gründlich unter die Lupe nehmen.« Zum Abschluss machte Schwarz noch einige Fotos von der Leiche und skizzierte die wichtigsten Befunde in seinem Notizbuch.

Granow und Marotzke verabredeten sich mit Prof. Schwarz für dreizehn Uhr im Rechtsmedizinischen Institut an der Charité. Granow versprach, in der Zwischenzeit den Staatsanwalt zu informieren. Schwarz fuhr indes sofort Richtung Mitte in sein Institut.

»Hallo, Frau Meißner, da bin ich wieder!«, begrüßte der Rechtsmediziner seine Sekretärin. »Wir müssen um ein Uhr sezieren. Seien Sie doch so nett und kochen mir einen Kaffee und schmieren mir ein Brötchen! Ich kann mich dann vorher noch etwas stärken und dabei meine Mails durchsehen.« Aus seinem Büro informierte er die Rechtsmedizinerin Frau Dr. Schöneberg und den Sektionsassistenten über die geplante Obduktion.

Schwarz hatte kaum den letzten Bissen hinuntergeschluckt, da klopfte es. Staatsanwalt Rühl stand in der Tür und nickte freundlich. »Professor Schwarz, ich wollte mich vor Beginn der Sektion noch schlau machen, worum es eigentlich geht.«

»Herr Staatsanwalt, es geht um einen Erhängten mit Abschiedsbrief, bisher ohne Kampf- oder Abwehrspuren, aber einige Befunde lassen mich am Suizid zweifeln. Die Details zeige ich Ihnen im Saal. Ich warte nur noch auf den Toten«, erwiderte der Professor.

»Der ist gleichzeitig mit mir auf ihr Gelände gefahren«, meinte Staatsanwalt Rühl, und Schwarz musste grinsen.

Als der Rechtsmediziner mit dem Staatsanwalt in den Sektionssaal trat, lag der Leichnam schon auf dem Tisch. Granow und Marotzke von der Mordkommission sprachen mit dem Sektionsassistenten, und Frau Dr. Schöneberg zog gerade ihre Hygienekleidung über.

Auch Prof. Schwarz kleidete sich vorschriftsmäßig ein, um dann unverzüglich mit dem Diktat des Sektionsprotokolls zu beginnen: »Teil A: Äußere Besichtigung.« Zwischendurch wurden mehrfach fotografische Aufnahmen gemacht, wobei Schwarz auf manches Detail hinwies. Kopf und Hals mit dem Strang wurden aus verschiedenen Blickwinkeln fotografiert. Dann wurde der Strang abgenommen, vermessen und nach Anfertigung von Klebebandabdrücken einzeln aufbewahrt. Ebenso wurden Abdrücke von den Handinnenflächen des Opfers angefertigt. Die freigelegte Strangmarke am Hals wurde intensiv mit dem Operationsmikroskop betrachtet, gründlich beschrieben, vermessen und mit angelegtem Maßstab fotografiert.

Nach Beendigung der äußeren Leichenschau wurde die »Innere Besichtigung« begonnen. Schwarz diktierte die inneren Befunde für das Sektionsprotokoll, den Teil B, während die Ärztin die Sektionsschnitte ausführte. Schwarz regte an, beide Arme in voller Länge zu präparieren. Die freigelegten Weichteile waren ebenso unversehrt und frei von Unterblutungen wie die Hautoberfläche.

Zum Abschluss der Leichenöffnung diktierte Prof. Schwarz das »Vorläufige Gutachten« des Sektionsprotokolls von Thomas Duhler:

I. Sektionsergebnis Leichnam eines bekannten, 39 Jahre alten, 178 cm großen und 81 kg schweren Mannes. Näher beschriebenes Seil am Hals des Leichnams, im Nacken verknotet. Symmetrisch angeordnete Strangmarke der Halshaut, an der Vorderseite tief eingesunken und vertrocknet, nach hinten deutlich ansteigend. Darunter eine zweite angedeutete Strangmarke mit mehr horizontalem Verlauf. Mehrfache Brüche von Zungenbein und Schildknorpel mit Zertrümmerung beider Schildknorpelplatten, sämtlich massiv unterblutet. Kräftige Unterblutungen von Halsmuskulatur und Schilddrüse. Starke livide Verfärbung und Dunsung der Gesichtshaut mit zahlreichen punktförmigen Blutungen, besonders ausgeprägt in den Augenlidern und -bindehäuten sowie in der Lippen- und Mundschleimhaut. Unterblutete Zahnkontur-Abdrücke der Unterlippe über den Frontzähnen. Leichte Überblähung der Lungen. Schaumige, blutige Flüssigkeit in der Luftröhre und ihren Ästen. Älteres Magengeschwür vor dem Magenausgang. Leichte Leberverfettung. Mehrere bis erbsgroße Gallensteine in der Gallenblase.

Geringe allgemeine Arteriosklerose.

II. Todesursache: Halskompression

III. Die quantitative chemische Alkoholbestimmung nach zwei Methoden ergab im Schenkelblut mit 1,4 mg/g Ethanol und im Urin mit 1,7 mg/g eine deutliche alkoholische Beeinflussung zum Zeitpunkt des Todeseintritts.

IV. Als Todesursache ist eine schwere Halskompression festzustellen. Es fanden sich keine wesentlichen vorbestehenden krankhaften Veränderungen, die unmittelbar mit dem Todeseintritt in Zusammenhang stehen könnten. Die inneren Halsverletzungen und die massive Blutstauung im Kopfbereich sind nicht durch ein typisches Erhängen zu erklären. Vielmehr muss der Erhängung eine massive Halskompression vorausgegangen sein. Diese könnte sowohl durch Würgen als auch durch Drosseln erfolgt sein. Die beschriebene zweite (mehr horizontale) Strangmarke kann Folge eines vorausgegangenen Drosselns sein. Wahrscheinlicher ist jedoch ein Würgen. Da keine charakteristischen Würgemale vorliegen, kann das Würgen mit Handschuhen, mit einer Halsbedeckung oder mit dem Unterarm (»Schwitzkasten«) erfolgt sein.

V. Die Sektionsbefunde sprechen für eine Tötung von fremder Hand.

VI. Die Klebebandabdrücke von den Händen des Leichnams werden mikroskopisch auf Faserspuren des Stranges untersucht.

VII. Das Ergebnis der toxikologischen Untersuchung von Körperflüssigkeiten, Mageninhalt und Organmaterial wird nachgereicht.

VIII. Die Obduzenten behalten sich ein endgültiges Gutachten ausdrücklich vor.

IX. Prof. Dr. med. Robert Schwarz, Dr. med. Lisa Schöneberg

Noch im Sektionssaal wandte sich Schwarz an den Staatsanwalt und die Kriminalpolizisten. »Es kann jetzt keine Zweifel mehr geben, Duhler hat sich nicht erhängt. Die schweren inneren Halsverletzungen, vor allem des Kehlkopfgerüsts, sind nicht durch einen Erhängungsvorgang zu erklären, sondern durch eine Halskompression von fremder Hand entstanden. Allerdings haben wir keine Kampf- oder Abwehrverletzungen gefunden. Entweder erfolgte der Angriff überraschend, oder das Opfer war aufgrund der Alkoholisierung in seiner Abwehrfähigkeit eingeschränkt. Zu dieser Frage müssen wir noch die toxikologischen Resultate abwarten. Die starken Stauungserscheinungen im Kopfbereich weisen darauf hin, dass der Mann bis zum Tode gewürgt oder gedrosselt und dann als Leiche aufgehängt wurde. Bei einem vitalen Erhängungsvorgang hätten wir außerdem Dehnungsblutungen in den Bandscheiben der Lendenwirbelsäule erwartet – das war hier aber nicht der Fall. Da am Fundort keine Schleifspuren auffielen, könnte der leblose Duhler in die Halle getragen oder mit einem Fahrzeug transportiert worden sein. Aber wie kam er in die Erhängungsposition? Der Dachbalken muss kriminaltechnisch danach untersucht werden, ob Schürfspuren von dem Strang auf das Hochziehen des Leichnams hinweisen. So weit unsere erste Einschätzung.«

Fast gleichzeitig fragten der Staatsanwalt und Dr. Schöneberg: »Und wie soll man den Abschiedsbrief erklären?«

Da schlug Granow vor: »Lassen wir den doch von einem Schriftsachverständigen prüfen! Vielleicht ist es ja eine Fälschung.«

Rühl nickte und meinte: »Das wäre auf jeden Fall ein cleverer Täuschungsversuch.«

Und Schwarz fügte hinzu: »Es gibt sicher noch andere Erklärungen. Ich hatte vor Jahren so einen Fall. Bei einem Bier könnte ich Ihnen einmal die ganze Geschichte erzählen.«

Granow, Marotzke und Dr. Schöneberg warfen sich einen raschen Blick zu. Sie kannten die Vorliebe des Professors zur Genüge, ähnlich gelagerte Fälle aus der Vergangenheit ausgiebig vorzutragen. Mitunter hatten sie einen zaghaften Versuch gestartet, einer Anekdote mit dem Hinweis »Die Geschichte kennen wir schon« zu entgehen. Meist waren diese Versuche jedoch zum Scheitern verurteilt. Warum sollte es ihnen besser gehen als dem Auditorium in Schwarz’ Vorlesungen? Wobei es einen Unterschied gab: Die Studierenden waren meist an den forensischen Anekdoten mehr interessiert als an reinen Fakten. Nicht zuletzt wegen der geschickten Vermischung von Fachwissen mit spektakulären Fällen waren die rechtsmedizinischen Vorlesungen von Prof. Schwarz so beliebt.

Als der Staatsanwalt sich verabschiedete, nutzten auch Gunnar Granow und Theresa Marotzke die Gelegenheit zum Rückzug und schüttelten Schwarz die Hand, nicht ohne den Hinweis, zu dem Fall in Verbindung zu bleiben.

Schwarz verabredete mit seiner Kollegin das weitere Vorgehen. »Machen Sie in der toxikologischen Abteilung Druck! Die sind zwar völlig überlastet, aber der Fall hat Priorität.« Dann griff er sich die Objektträger mit den Klebebandabdrücken und ging in sein Büro. Er wollte umgehend wissen, ob sich an den Handflächen des Opfers Faserspuren von dem Strangwerkzeug fanden. Nach fast zwei Stunden hatte er alle Objektträger unter dem Mikroskop durchgemustert, rieb sich die strapazierten Augen und brummte zufrieden vor sich hin: »Wusste ich es doch! Es ist alles negativ – der angebliche Selbstmörder hat den Strick nie in den Fingern gehabt.« Anschließend griff er zum Telefon, um der Mordkommission die neuerliche Bestätigung der Mord-Hypothese durchzugeben.

***

Aus ermittlungstaktischen Gründen, wie es so schön hieß, hätte man es bei Staatsanwaltschaft und Kripo vorerst gern bei der Lesart vom Selbstmord in der Sondermüllhalle belassen. Doch Charly Packebusch war ein zu gerissener Polizeireporter, als dass er die Sache nicht irgendwie mitbekommen hätte, und so mussten sie am übernächsten Morgen in seiner Zeitung lesen, dass Thomas Duhler in Wahrheit ermordet worden sei.

Granow fluchte gewaltig, konnte aber nicht anders, als die Dinge so zu nehmen, wie sie waren. Bevor er sich in der HWD umhörte, wollte er erst einmal mit der Mutter des Ermordeten sprechen. Solche Beileidsbesuche waren immer furchtbar belastend, und er konnte sie auch nur unter Aufbietung aller professioneller Routine durchstehen. Zum Glück hatte er jetzt Theresa Marotzke an seiner Seite, und so fuhren sie in seinem Wagen zu Ute Duhler nach Mitte in die Holzmarktstraße.

»Hinter der Janovenwitzbrücke rechts«, sagte Theresa Marotzke, die auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte und die Fahrroute bestimmte.

Granow staunte. »Wieso denn das? In der Holzmarktstraße sind doch die Hauseingänge alle hinten, da fahre ich lieber geradeaus und dann rechts irgendwo in eine Seitenstraße rein.«

»Das stimmt, aber ich will in der Holzmarktstraße noch schnell in meine Tanzschule und mich für einen neuen Kurs anmelden.«

»Mir reicht es schon, wenn mir meine Familie auf der Nase rumtanzt«, brummte Granow und hielt da an, wo Theresa es gern haben wollte.

Nachdem dies erledigt war, machten sie sich auf die Suche nach der Wohnwabe von Ute Duhler. Als ihnen geöffnet wurde, waren sie erleichtert, denn die Trauernde hatte eine Reihe von Freundinnen um sich, die ihr in diesen schweren Stunden beistehen wollten. Schnell waren die nötigen Sätze des Mitgefühls gesagt, dann konnten die Kommissare Fragen zu Thomas Duhlers Umgang und Interessen stellen.

Was die HWD betraf, musste Ute Duhler nicht lange nach einer Antwort suchen. »Mein Sohn war mit seiner Firma verheiratet, das kann man schon so sagen.«

»Und hatte er eine Frau oder eine Freundin?«, hakte Granow nach.

»Na, die Doreen Reger, eine seiner Kolleginnen, die hätte ich mir schon als Schwiegertochter gewünscht. Aber da war ja auch noch ein Konkurrent, der Simon Mächtig.«

Das war das Interessanteste, was sie von Ute Duhler erfuhren, und daraus ließ sich schnell die erste griffige These formulieren.

»Es könnte sich um eine klassische Beziehungstat handeln: Um diese Doreen für sich zu haben, bringt Simon Mächtig seinen Rivalen Thomas Duhler um, das heißt, er erwürgt ihn und hängt ihn dann auf, um mit Hilfe des gefälschten Abschiedsbriefs einen Selbstmord vorzutäuschen.«

Bei der HWD in Pankow meldeten sie sich zuerst im Büro des Firmeninhabers. Hans-Werner Damretzky war deutlich anzusehen, wie sehr ihn die ganze Sache bedrückte.

»Für mich ist das der Super-GAU«, klagte er. »Mein wichtigster Mitarbeiter soll ermordet worden sein, und womöglich suchen Sie den Täter auch noch in den Reihen seiner Kollegen!«