Kitabı oku: «Der Schuss aus dem Schatten»
Hans Heidsieck
Der Schuss aus dem Schatten
Saga
Der Schuss aus dem Schatten
© 1934 Hans Heidsieck
Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen
All rights reserved
ISBN: 9788711508442
1. Ebook-Auflage, 2016
Format: EPUB 3.0
Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.
SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com
1. Kapitel
Ein Aufschrei gellt durch die Nacht. „Hilfe! Hilfe!!!“ erschallt es, erst laut, dann leiser, verstummend, röchelnd.
Stumpfsinnig blicken die hohen Rüstern auf eine liegende Menschengestalt. Schritte nahen. Ein Wächter eilt auf die Richtung zu, wo der Ruf herkam. Fast stolpert er über den Liegenden.
„Hil — — fe!“ — Nur noch ein Hauch ist’s.
„Hallo — wer — — was — — — bitte —?“ Der Wächter stammelt unzusammenhängende Worte, wobei er sich niederbeugt.
Ziemlich finster liegt die einsame Strasse da. Nur drüben vor der Villa Professor Kösters brennt eine Gaslaterne.
Der Wächter hat eine Taschenlampe. Damit leuchtet er dem Mann ins Gesicht. „Sind Sie — — Sie sind — — was ist denn mit Ihnen?“
Räu — ber — — Mör — — der — — man — hat ge — schossen — — hier — meine Brust — —!“
Scheu, unbeholfen betastet der Wächter den Stöhnenden. Es ist ein Herr im Gesellschaftsanzug. Blut quillt ihm über das Frackhemd.
Plötzlich erscheint ein Auto. Es kommt wie gerufen. Der Wächter tritt auf die Strasse; gibt Zeichen und hält es an.
„Was wollen Sie?“ fragt der Schofför ziemlich unwirsch.
Im Scheinwerferlicht zuckt der angeschossene Körper auf.
Der Limousine entsteigt ein Herr in den mittleren Jahren. Gleich eilt er auf den Liegenden zu, schaut ihn an — prallt zurück.
„Der Mann ist erschossen worden! Sofort in den Wagen! Zum Krankenhaus!“ Zu dem Wächter gewendet: „Sie kommen mit bis zur Polizei, erstatten dort Anzeige, bitte!“
Nach einer Viertelstunde ist der Detektiv Doktor Thoma zur Stelle, in Begleitung des Polizeiwachtmeisters Krell. Auch ein Spürhund wird mitgebracht.
Der Angeschossene hat, im Krankenhaus angelangt, das Bewusstsein verloren. Er wird sofort untersucht.
„Brustschuss. Glücklicherweise nicht lebensgefährlich. Wissen Sie, wer er ist?“ fragt der Arzt die neben ihm Stehenden.
„Keine Ahnung, Herr Doktor!“
Die Nachtwache meldet:
„Der Wächter möchte noch einmal sofort zum Polizeirevier 143 kommen — es ist telefoniert worden.“
„Ich komme ja schon!“ — —
Auf dem Revier:
„Sie heissen?“
„Josef Ringelmann, Wächter bei der Nachtbewachungsgesellschaft m. b. H., abgekürzt Nabewa.“
„Erzählen Sie bitte den Vorgang.“
„Ich hörte Hilfe rufen — das heisst — es war mir so —“
„Es war Ihnen so?“
„Ja — so — als wenn jemand Hilfe rufe.“
„Na — und?“
„Ich ging natürlich der Sache nach. Es ist ziemlich finster da draussen, Herr Wachtmeister!“
„Weiss ich. Na — und vor der Villa des Professors Köster — —“
„Ja — genau vor der Villa — — das heisst, auf der anderen Seite — — da lag er.“
„Und weiter — was sagte er?“
„Na — er konnte gar nicht viel sagen — — es hat ihm den Atem verschlagen — Herr Wachtmeister, mit so ’nem Schuss in der Brust werden Sie schliesslich auch nicht viel sagen.“
„Das gehört nicht hierher. Hat er kein Wort mehr von sich gegeben?“
„Doch — ja — — Räuber! Mörder! — hat er gesagt, und man habe auf ihn geschossen. Ich befühle ihn. Das Blut troff ihm nur so über das Frackhemd. Schade um das Hemd, Herr Wachtmeister!“
„Das gehört auch nicht hierher. Bitte berichten Sie weiter!“
„Na — als ich noch so bei mir überlegte, was ich mit dem Häufchen Unglück da anfangen sollte, da kam das Auto. Alles übrige wissen Sie.“
„Sie haben nichts Verdächtiges gehört oder gesehen, als Sie bei dem Verwundeten waren?“
„Nichts!“
„Gut. Danke. Sie können gehen.“
2. Kapitel
Der Wächter begibt sich zurück zur Unglücksstelle. Doktor Mac Thoma und Krell, den Hund an der Leine haltend, stehen noch immer da. Sie haben auf den Wächter gewartet. Noch einmal muss der die gleichen Angaben machen.
Drüben liegt dumpf und schweigend die Villa Köster. Auf der anderen Seite sind städtische Anlagen. Man hatte den Hund bereits angesetzt. Der witterte keine Spur.
Nachtwind streicht durch die Bäume. Wolkenfetzen jagen an der dürftigen Sichel des Mondes vorüber. Es ist ein wenig heller geworden. Die nächste Laterne steht auf der anderen Seite, dicht vor der Villa, die man als einen Palast ansprechen könnte.
„Wie hat der Mann gelegen?“ fragt Thoma.
Der Wächter beschreibt es.
Krell zuckt die Achseln. „Dem Fall nach zu urteilen, müsste der Schuss aus der Richtung des Hauses gekommen sein!“
Thoma nickte ihm bestätigend zu: „Wenn die Voraussetzungen stimmen! Nehmen wir also auch diese Richtung einmal ins Auge!
Man schreitet über die Strasse, dem Gitter zu, das den kleinen Vorgarten abtrennt.
„Kann ich jetzt gehen?“ fragt Ringelmann.
„Sie bleiben doch in der Nähe?“
„Bis fünf. Jawohl.“
Von einem nahen Kirchturm her schlägt es drei.
„Gut. Falls wir Sie noch mal brauchen — —“
„Stehe ich zur Verfügung, Herr Kommissar!“
„Gehen Sie doch mal hier den zur Strasse parallel führenden Parkweg entlang, wenn ich bitten darf!“
„Will ich machen.“
„Kommen Sie, Krell — zur Villa!“
Man nimmt das Gitter in Augenschein. Es ist in einen Steinsockel eingemauert. Der Stein ist etwa drei Fuss hoch.
Thoma stutzt plötzlich. „Hier — sehen Sie, bitte!“
Auch Krell tritt näher. Der Steinsockel ist an der Stelle beschmutzt. Offensichtlich wurde hier ein Fuss aufgesetzt. Ein Zigarettenstummel liegt auf der Erde.
„Hier ist jemand übergeklettert!“ behauptet Thoma, „vorher hat er wahrscheinlich die noch nicht fertig gerauchte Zigarette noch fortgeworfen.“ Er nimmt den Stummel an sich. Dann setzt er den Hund auf die Spur an. Das Tier wird über das Gitter gehoben. Es läuft sofort quer durch den Garten auf eine kleine Terrasse zu.
Auch die beiden Beamten steigen jetzt über das Gitter, was nicht sehr schwierig ist. Der Hund kommt von der Terrasse wieder zurückgelaufen.
Thoma geht vorsichtig weiter. Momentweise blitzt seine Lampe auf. Krell folgt ihm bis zur Terrasse.
„Sehen Sie — sehen Sie!“ Thoma zeigt auf eine Spiegelscheibe, die einen Riss und ein Loch von etwa zehn Millimeter Durchmesser aufweist.
„Was ist das?“ fragt Krell verblüfft.
„Ein Ausschuss. Aus diesem Raum ist geschossen worden!“
„Wer wohnt in der Villa?“ fragt Krell, der mit den örtlichen Verhältnissen noch nicht so vertraut ist.
„Professor Köster — ein eigenartiger Kauz. Man nennt ihn hier in der Stadt nur den „Mondprofessor“. Die Villa soll ein einziges Laboratorium sein.“
„Ah — der Raketenforscher!“
„Richtig! Sie haben wohl auch schon von ihm gehört?“
„Allerdings. — Ruhig mal — — war da nicht ein Geräusch?“
Plötzlich flammt hinter den Scheiben blendendes Licht auf. Ein alter, weisshaariger Mann mit stechenden Augen, einen Revolver krampfhaft in der Rechten haltend, steht vor den Blicken der beiden Männer in einer Halle, die weiter nichts als ein grosses, marmornes Becken ziert.
„Herr Professor!“ ruft Thoma, die Ruhe bewahrend, „wir sind keine Räuber! Wir sind Detektive und gehen bloss einer Spur nach.“
„Hä — das kann jeder behaupten. Sie bleiben dort stehen, bis Sie abgeholt werden! Rühren Sie sich, so schiesse ich unerbittlich!“
Die Mienen des Mannes verraten, dass er es ernst meint. Den beiden Beamten bleibt schliesslich nichts anderes übrig, als regungslos zu verweilen.
Inzwischen geht der Professor langsam zur Seite, hält aber die Waffe weiterhin auf die beiden gerichtet.
Man sieht ihn nach einem auf einem Sockel stehenden Telefonapparat greifen.
Zehn Minuten später ist schon das Überfallkommando zur Stelle. Thoma und Krell werden identifiziert. Das Kommando zieht wieder ab.
„Wir müssen mit Ihnen sprechen, Herr Professor!“ sagt Thoma. Der Alte blickt ihn durch seine dicken Brillengläser scheu an.
„Entschuldigen Sie bitte, Herr Kommissar, dass ich vorhin — — man wird halt sehr misstrauisch mit der Zeit!“
„Aber gewiss, Herr Professor — ich kann’s verstehen.“
„Wenn man so viele relativ wichtige Dinge in seinen Räumen birgt — man hat Neider — Feinde — der neue flüssige Brennstoff — Sie haben wohl schon in der Zeitung davon gelesen!“
„Gewiss, Herr Professor — — Sie sollen da eine phänomenale Sache erfunden haben.“
„Sache — äh was: Sache! — Objektiv gesprochen, meine Herren: eine Umwälzung. Endlich wird es nun möglich sein, mit Raketen den Mond zu beschiessen, was bisher eine relativ unmögliche Angelegenheit war.“
„Verzeihen Sie, Herr Professor — wir dürfen den Zweck unseres Besuches dabei nicht vergessen — — draussen ist jemand erschossen worden.“
„Äh — hab’ ich ihn doch getroffen?!“
„Wie? Was —? Sie haben geschossen?“ fragt Thoma und streicht sich über die Hakennase.
Professor Köster schaut ihn mit seinen stechenden Augen an.
„Selbstverständlich — — ich habe geschossen.“
„Herr — — Herr Professor — — wie ist das gekommen?“
„Ich bin, wie gewöhnlich, wieder mal durch das Haus geschlichen —“
„Sie — sind durch das Haus geschlichen?“
„Ja — manchmal mache ich das — nachts — — wenn alles im Schlummer liegt. Es ist eine relativ gute Methode.“
„Ich verstehe das nicht, Herr Professor.“
„Schlafen Sie immer des Nachts?“
„Wenn ich nicht dienstlich verhindert bin, allerdings, Herr Professor!“
„So. Äh — na ja. Ich nicht. Ich bin alt. Wenn man alt wird, braucht man nicht so viel Schlaf. Ich experimentiere auch häufig nachts. Und dann gehe ich im Dunkeln durch alle Räume.“
„Im Dunkeln?“
„Jawohl — im Dunkeln. Ich habe Katzenaugen, Herr — — Herr Kommissar.“
„Und warum tun Sie das?“
„Man beschleicht mich, belauert mich, — will mir meine Erfindungen rauben. Ich habe Feinde. Sehr viele Neider und Feinde — ganz objektiv gesprochen.“
„Hm — und dann schleichen Sie nachts im Dunkeln durch sämtliche Räume?“
„Ja.“
„Na — und wie war das nun heute?“
„Heute? Da war ich gerade in diesem Raum, als ich tappende Schritte hörte.“
„Wo, auf der Strasse?“
„Nein, auf der Terrasse hier. Plötzlich huschte ein Schatten vorüber. Ich sah ihn relativ deutlich. Da packte mich doch die Wut — ich weiss nicht mehr, wie mir geschah, — aber ich war ganz benommen — packte meinen Revolver — — und schoss auf den Schatten.“
„Sie haben einen Herrn auf der Strasse getroffen.“
„Was? Einen Herrn? Ich habe auf den Schatten geschossen!“
„Wo befand sich der Schatten?“
„Hier auf der Terrasse — ganz dicht — — gleich hinter der Scheibe. Draussen brennt die Laterne. So ist der Schatten entstanden.“
„Wie sah er aus?“
„Aus —? Sah aus? Wie ein Schatten halt aussieht. Er huschte vorüber.“
„Hörten Sie einen Aufschrei?“
„Nein. Ich sah und hörte nichts mehr. Ein Schwächeansall muss mich bei der Erregung ergriffen haben. Vielleicht sind Minuten vergangen, bis ich erwachte. Ich lag auf dem Boden.“
„Was taten Sie später?“
„Ich liess alles dunkel und beobachtete weiter. Draussen ertönten Stimmen. Ein Auto kam, hielt, fuhr wieder an.“
„Blickten Sie aus dem Fenster?“
„Nein. Ich konnte mich zunächst nicht erheben. Als ich dann aufstand, nach langer Zeit, hörte ich jemand herankommen. Da machte ich mich wieder schussbereit.“
„Und dann kamen wir?“
„Ja.“
„Gestatten Sie, dass ich mal telefoniere?“
„Bitte! Dort ist ja der Apparat!“
„Hier Kriminalpolizei.“
„Hier Doktor Thoma. Der Schütze ist festgestellt. Professor Köster — —“
„Was — Köster —?“
„Gibt es selbst zu!“
„Ah! Wollte wohl die Konkurrenz aus dem Wege schaffen?!“
„Was — Konkurrenz?“
„Na — nicht direkt. Aber doch seinen heftigsten Gegner.“
„Wieso?“
„Mir ist aus dem Krankenhause gemeldet worden, dass es sich bei dem Verletzten um den bekannten Physiker Doktor Kranz handelt.“
„Kranz? Wirklich?“
„Ja. — Nehmen Sie Köster fest. Wir können das nicht umgehen.“
„Übrigens — er behauptet auf einen Schatten geschossen zu haben.“
„Dumme Ausrede.“
„Aber gewisse Spuren, die ich im Vorgarten fand, lassen mit Sicherheit darauf schliessen, dass jemand unbefugterweise die Terrasse betreten hatte — —“
„Das können wir später weiter verfolgen. Handeln Sie, wie ich befohlen habe.“
„Also verhaften?“
„Auf jeden Fall. Ich sende Ihnen den Wagen.“
„Gut. Danke.“
Thoma hat wieder eingehängt. Er tritt zu Köster. Der hat sich inzwischen leise mit Krell unterhalten, ohne auf das Gespräch, das Thoma führte, zu achten.
„Herr Professor!“ sagt Thoma, „es tut mir leid, Sie verhaften zu müssen.“
Köster blickt ihn ungläubig an und schüttelt den buschigen, weissen Kopf, dessen Haare sehr wenig gepflegt sind. „Ver — haften?! Mich wollen Sie —? Aber verehrter Herr — ich habe in Notwehr gehandelt.“
„Das wird sich ja alles feststellen lassen. Jedenfalls brauchten Sie nicht gleich scharf zu schiessen. Der Mann, den Sie trafen, ist, wie ich eben erfahre, der Physiker Doktor Kranz.“
Kösters Augen werden ganz gross. Seine Hände verkrampfen sich.
„Kranz! — Doktor Kranz — — ausgerechnet! Das ist doch unmöglich! Ist er getötet worden?“
„Nein. Glücklicherweise nicht. Aber er musste ins Krankenhaus gebracht werden. Eine Operation erscheint unumgänglich.“
Doktor Kranz — Kranz — — das ist peinlich: Man wird vielleicht denken — —“
„Ich bitte Sie, Herr Professor, sich zum Mitkommen vorzubereiten. Wir geben Ihnen noch eine Frist von zehn Minuten.“
Köster sieht, dass es ernst wird. Seine breiten, von Säuren zerfressenen Hände beginnen zu zittern. Er wirft den Männern einen feindseligen Blick zu.
„Ich will meinem Sohn davon Mitteilung machen. Er übernimmt dann die Sicherung meines Hauses.“
Langsam, benommen, schwankt er der Türe zu. Thoma weicht ihm nicht von der Seite. Krell bleibt zunächst noch im Vorraum.
Eine Alarmglocke schrillt durchs Haus. Kösters Faktotum, ein alter Diener, erscheint im Treppenhaus.
„Mein Sohn soll sofort kommen!“ ruft ihm der Professor entgegen.
Einige Minuten später kommt Alfred die Treppe herunter. Er hat sich einen eleganten Morgenanzug übergeworfen. Verwundert blickt der schlanke, sehnige Sportsmann den Vater und Doktor Thoma an.
„Was ist das für ein nächtlicher Spuk, Papa?“ fragt er mit verschlafener Stimme.
„Man will mich verhaften, Junge!“ entgegnet Köster, „weil ich auf einen Schatten geschossen habe.“
„Ihr Vater hat einen Herrn auf der Strasse niedergeknallt!“ ergänzt Thoma, „wir müssen ihn mit zum Präsidium nehmen.“
„So – hm – – tja – – das ist ja sehr heiter!“
Der Diener hat sich mit den beiden Hausmädchen oben an der Treppe postiert. Alle hören mit offenem Munde zu.
Krell ist zu der Gruppe herangetreten.
„Pass auf die Villa auf, Junge!“ sagt Köster, „du weisst – der Tresor – – die Papiere –!“
„Ich werde wachen, Papa, bis du zurückkommst.“
„Natürlich – man wird mich gleich wieder entlassen müssen. Ich habe Kranz nicht erschiessen wollen. Gott ist mein Zeuge!“
„Was – – Kranz hast du erschossen?“
„Nicht doch erschossen – – immerhin schwer verletzt, wie behauptet wird.“
„Hm – das ist peinlich. Aber du kennst ihn doch gar nicht persönlich!“
„Bitte sehr, meine Herren!“ fällt Thoma dazwischen, „keine Unterhaltungen mehr — — wir müssen jetzt gehen.“
Man hört ein Auto vor’m Hause halten. Köster, der sich noch rasch einen Mantel umgelegt hat, wird hinausgeschoben.
Dann geht es zur Polizei.
3. Kapitel
Noch in der gleichen Nacht fängt man mit Kösters Vernehmung an. In einem kahlen, unfreundlichen Dienstzimmer sitzt er dem Kommissar Weidemann gegenüber. Weidemann ist auf den Professor nicht gut zu sprechen. Köster hatte ihn einmal in einer Diebstahlssache zu Hilfe gerufen. Dabei hatte der Kommissar sich nicht schlecht blamiert, und diese Blamage vergass er dem Alten nicht.
„Also wer sind Sie?“ beginnt die Vernehmung.
„Aber Herr Kommissar — wir kennen uns doch schon so lange!“
„Das gehört nicht hierher. Wenn ich Sie frage, müssen Sie antworten. Wer sind Sie?“
„Professor Köster!“
„Der Mondprofessor — aha!“
„Bitte, Herr Kommissar – das gehört schliesslich auch nicht hierher.“
„Unterbrechen Sie mich nicht! Verstanden? – Geboren?“
Köster nennt sein Geburtsdatum. Auch die anderen Fragen nach seinen Personalien beantwortet er mit einer weinerlich klagenden Stimme.
Weidemann blickt dem niedergeschmetterten, menschenscheuen Gelehrten schadenfroh ins Gesicht.
„Sie geben zu, auf Ihren erbittertsten Gegner vorsätzlich geschossen zu haben?!“
Kösters Gestalt beginnt zu vibrieren. Er zittert an allen Gliedern.
„Nein — nein!“ ruft er aufspringend, „ich wusste ja gar nicht, auf wen ich schoss.“
Der Kommissar lacht verhalten auf. „Das behaupten Sie! Warum schossen Sie denn überhaupt?“
„Es war ein Schatten — — ein relativ deutlich sichtbarer Schatten.“
„Schatten! Schatten! — Wo war der Schatten?“
„Auf meiner Veranda. Ich musste ein Verbrechen vermuten.“
„Wenn Sie schon vermuten!“
„Herr Kommissar — — — ich habe in Notwehr gehandelt. Niemand kann mir daraus einen Strick drehen.“
„Papperlapapp — — wir müssen uns an den Tatbestand halten. Der Doktor Kranz ist Ihr grimmigster Gegner. Vor einigen Tagen haben Sie noch in einem Fachblatt einen geharnischten Artikel gegen ihn losgelassen — — Sie warfen ihm Unsachlichkeit, Unfähigkeit vor. Das weiss man doch in der ganzen Stadt.“
„Ich habe aber noch nicht einmal das Vergnügen gehabt, ihn persönlich kennenzulernen.“
„Das dürfte für Sie wohl auch schwerlich ein Vergnügen geworden sein.“
„Da urteilen Sie verkehrt, werter Herr — —“
„Werter Herr? Wer ist werter Herr? Ich bin für Sie der Herr Kommissar!“
„Also — Herr Kommissar: wir Gelehrten bekämpfen uns häufig in unseren Schriften. Aber das schliesst nicht aus, dass wir dennoch persönlich relativ gut miteinander verkehren können. Wie beispielsweise die Rechtsanwälte — —“
„Rechtsanwälte gehören jetzt nicht hierher. Wir wollen doch bei der Sache bleiben. Sie geben zu, geschossen zu haben, — Sie verwundeten Ihren heftigsten Gegner lebensgefährlich, — — das genügt mir vollkommen, um in Ihnen einen gemeingefährlichen Verbrecher zu sehen.“
„Ja ja — Sie sind wirklich ein logisches Phänomen, Herr Kommissar!“ bemerkt Köster in einem Anflug von Galgenhumor.
Weidemann springt mit funkelnden Augen auf. „Was bin ich?“ schreit er, „Sie wagen obendrein frech zu werden, Sie mondsüchtiger Phantast, Sie!“
„Ich weigere mich, noch weiterhin mit Ihnen zu reden. Dem Untersuchungsrichter werde ich Rede und Antwort stehen, — sonst niemandem.“
„Das ist denn doch eine Unverschämtheit! Wenn ich Sie dienstlich frage — —“
„Fragen Sie immerzu. Kein Wort mehr werde ich antworten.“
„Sie — Herr — —“
„Was — Herr? Ich bin für Sie Professor Köster, nicht wahr?“
„Sie reissen sich mit Ihren Frechheiten nur noch mehr hinein. Verstehen Sie mich?!“ Weidemann klingelt. Ein Beamter erscheint.
„Führen Sie den Mann hinaus. Untersuchungshaft!“
4. Kapitel
„Hier Edith Kranz.“
„Hier Alfred Köster — —“
„Was — Alfred? Nachts um vier Uhr rufst du hier an? Ein Glück, dass Mutter nicht aufgewacht ist.“
„Kind — höre — — es ist ein Unglück geschehen. Dein Vater — —“
„Was — — was denn? So rede doch!“
„Es — — ein Unfall — — man musste ihn nach dem Krankenhaus schaffen, da man zunächst gar nicht wusste, um wen es sich handelte.“
„Du — ich beschwöre dich — — rede die Wahrheit: er ist doch nicht etwa tot?“
„Nein — kein Gedanke, — aber — —“
„Was aber?“
„Eine unglückselige Verkettung der Umstände — kurz gesagt: mein Vater ist schuld daran.“
„Wie? — Dein Vater?“
„Edith — ich werde dir alles persönlich erzählen. In zehn Minuten werde ich mit meinem Wagen vor eurem Hause sein. Dann will ich dich nach dem Krankenhaus fahren. Der Mutter sagst du am besten noch nichts davon.“
„Gut. Aber eile — eile! Ich warte auf dich!“
Es dauert tatsächlich kaum zehn Minuten, bis Alfred mit seinem eleganten Sportkabriolett vor dem Hause erscheint, in dem Doktor Kranz mit seiner Familie wohnt.
Edith erwartet ihn bereits vor der Tür. Sofort steigt sie ein. Der Wagen braust nach dem Krankenhause. Häuser, Laternen fliegen vorüber. Fast stösst man an einer Kreuzung mit einem Feuerwehrwagen zusammen.
„Erzähle!“ fleht Edith, „was ist denn passiert?“
Mein Vater hat auf einen Schatten geschossen, der auf unserer Veranda vorbeistrich. Dabei wurde dein Vater getroffen, der zufällig auf der Strasse vorüberging.“
„Na — und — — und — — — und ist es ein schlimmer Schuss?“
„In die rechte Brustseite. Wie ich hörte aber glücklicherweise nicht lebensgefährlich. — Übrigens sind wir da.“
„Wo wollen Sie hin?“ fragt ein grimmiger Pförtner.
Es dauert lange, bis man zu dem Zimmer des Verwundeten vordringt. Dort hält eine Krankenschwester die beiden an. „Pst! Bitte leise — er ist noch bewusstlos. Bor zehn Minuten ist er erst aus dem Operationssaal gekommen.“
„Um Gottes Willen — — man musste ihn operieren?“ fragt Edith, ratlos mit ihren traurigen Augen zur Seite blickend.
„Man hat die Kugel entfernt. Es ging alles gut.“
Ein Seufzer der Erleichterung entringt sich der Brust des Mädchens.
„Dürfen wir nicht hinein?“ fragt Alfred höflich.
„Bedaure — ich habe die strikteste Weisung — —“
„Die junge Dame ist seine Tochter —!“
„Auch das kann nicht helfen. Auf jeden Fall muss ich den Arzt erst befragen.“
„Dann fragen Sie, bitte! Wenn’s geht, sofort!“
„Wollen die Herrschaften solange in diesen Warteraum treten?“
Alfred und Edith betreten das kleine Zimmer. Das Mobiliar besteht aus einem ovalen Tischchen, einigen Stühlen und einem Bild, das einen Arzt im Kreise von seinen Schülern bei einer Operation zeigt. Auf dem Tisch eine Karaffe mit Wasser, zwei Gläser.
„Edith!“ sagt Alfred und fasst nach der Hand des Mädchens, „mir trägst du es doch nicht nach, dass gerade mein Vater — —?“
Ein mildes Lächeln umspielt ihre Lippen. „Alfred, — du weisst, wie ich zu dir halte. Die geistige Feindschaft zwischen unseren Vätern hat unserer Liebe bisher keinen Abbruch getan, — — wie sollte es dieser unglückliche Zufall vermögen!“
Alfred zupft nervös an seiner Krawatte, die genau passend zu dem eleganten Anzug gewählt ist. Er denkt an das ewige Versteckenspiel, das sie beide mit ihrer Neigung zu treiben gezwungen sind.
„Ich danke dir!“ sagt er, „auch mein Vertrauen zu dir steht unerschütterlich fest. Schwierigkeiten sind dazu da, um überwunden zu werden.“
Die Schwester kommt, um zu melden: „Das Fräulein darf zu ihrem Herrn Vater, — sonst aber niemand.“
Alfred nimmt Abschied von Edith: „Dann bin ich hier also überflüssig. Ich werde heute am Nachmittag, wie gewöhnlich, vor der Anatomie sein.“
„Schön. Ich erwarte dich. Lebe wohl!“
Der junge Mann eilt nach Hause. Die Dienerschaft ist noch auf. Keiner wagte sich wieder hinzulegen. Alfred muss erst ein Machtwort sprechen.
Er geht in das Arbeitszimmer des Vaters, in dieses Museum von alten und neueren Fachzeitschriften, die rings zu grossen Haufen gestapelt liegen.
Hier verfasst er zunächst einen langen Bericht über die Vorgänge in der Nacht. Es ist nun mittlerweile fünf Uhr geworden. Die erste Tageshelle stieg zaghaft auf.
Alfred nimmt eine eiskalte Dusche. Nur munter bleiben! Die Nerven stählen. Er weiss, dass ihm manches Schwere bevorsteht.
Um sechs Uhr eilt er mit seinem Wagen zum Tattersall, klingelt die Leute raus, lässt sich seine Rappstute satteln. Dann tobt er sich galoppierend auf den Reitwegen der grossen städtischen Anlagen aus.
Punkt acht Uhr lässt er sich in der Privatwohnung von Justizrat Brangheimer melden.
„Herr Justizrat ist vor neun nicht zu sprechen!“ bedeutet das Mädchen, das ihm geöffnet hat.
„Für mich doch! Bringen Sie meine Karte hinein, liebes Kind — sagen Sie, dass es ganz dringend wäre — — und hier ist ein Taler für Sie — — für den nächsten Rummel am Sonntag!“
Das Mädchen verschwindet, sichtlich verlegen, um bald zurückzukehren und ihm zu melden: „Herr Justizrat lässt bitten, einen Augenblick Platz zu nehmen.“
5. Kapitel
Justizrat Brangheimer tritt in den elegant eingerichteten Salon. Er ist ein alter Freund des Professors und hat sein Wohlwollen auch auf den Sohn übertragen. Trotzdem ein wenig den Unwirschen spielend, kommt er fragend auf Alfred zu:
„Na — zu so früher Stunde hetzen Sie mich aus den Federn, mein lieber Herr Köster? Was geht denn vor?“
Alfred verneigt sich höflich, mit vollendeter weltmännischer Grazie.
„Ich muss schon um Entschuldigung bitten, — — aber wenn es nicht wirklich sehr dringend wäre —“
„Na — also schiessen Sie los!“
In kurzen Zügen berichtete Alfred, was in der Nacht geschah. Der Justizrat wird aufmerksam, runzelt die Stirn — trommelt nervös mit den Fingern auf die Platte des Tisches.
„Hm — — ja — — — das ist wirklich eine sehr peinliche Sache. Natürlich werde ich mich sofort für den Vater bemühen. Und sollte es wirklich zu einer Verhandlung kommen — — aber das wollen wir doch nicht hoffen.“
„Was raten Sie mir zu tun, Herr Justizrat?“
„Sehr einfach: erstens bringen Sie Ihrem Herrn Vater alles, was ihm den Aufenthalt in der Haftzelle erleichtern könnte. Zweitens forschen Sie nach dem vermeintlichen Schatten, auf den er geschossen hat. Am besten nehmen Sie dazu einen tüchtigen Privatdetektiv. Ich könnte Ihnen da einen empfehlen.“
„Ja — bitte?“
„Ein Italiener — fabelhaft tüchtig — — wenigstens nach den Erfolgen zu urteilen, die mir von ihm bekannt geworden sind.“
„So! Und wer ist das?“
„Hajo Sogalla — — er ist auch nicht teuer —.“
„Das spielt ja kaum eine Rolle, Herr Justizrat. Vor allen Dingen: der Mann ist gut?!“
„Dafür bürge ich. Rufen wir ihn doch gleich einmal an.“
„Das wäre sehr liebenswürdig.“
Schon hat der Justizrat das Tischtelefon zur Hand genommen, gibt seinem Vorsteher den Auftrag, ihn mit dem betreffenden Büro zu verbinden.
Nach einer Minute ist Herr Sogalla am Apparat.
„Herr Justizrat — Sie wünschen?“
„Habe fabelhafte Sache für Sie, Herr Sogalla. Professor Köster —“
„Ah — Kösters Schuss auf den Schatten! Ich weiss schon — ich weiss schon!“
„Sie wissen?“
„Nun ja — aus der Morgenzeitung.“
„Ah — die habe ich noch gar nicht gelesen. Aber Herr Köster junior ist eben bei mir — ich habe Sie ihm empfohlen.“
„Gut — in einer halben Stunde werde ich mich in der Villa von Köster melden.“
„Ich danke Ihnen.“
„Gar keine Ursache. Empfehle mich, Herr Justizrat!“
„Haben Sie gehört? Haben Sie gehört?“ fragt Brangheimer seinen Besucher, „ach nein — richtig — — Sie konnten ja gar nicht hören. Also: die Sache steht bereits in der Morgenzeitung. In einer halben Stunde will Herr Sogalla in Ihrer Villa sein.“
„Haben Sie die Zeitung da, Herr Justizrat?“
„Sie wird inzwischen gekommen sein. Warten Sie!“ Der alte Herr eilt zur Türe, öffnet ein wenig und ruft hinaus: „Johanna! Die Zeitung, bitte!“
Sie wird gebracht. Gleich auf der Stirnseite liest man in grossen Lettern:
„Der Schuss auf den Schatten“,
darunter, ein wenig kleiner:
„Professor Köster erschiesst seinen Widersacher!“
„Zeigen Sie — — zeigen Sie!“ bettelt Alfred. Mit fiebernden Augen liest er:
„Ein mysteriöses Verbrechen ist in der vergangenen Nacht geschehen. Um zwei Uhr hörte man Hilferufe in der Nähe der Villa des bekannten Raketenforschers Professor Köster. Ein Wächter der Nachtbewachungsgesellschaft fand einen Herrn mit einem Brustschuss auf dem Bürgersteig liegen, den man, noch lebend, mit einem zufällig vorbeikommenden Auto zum Krankenhaus brachte.
Hier wurde festgestellt, dass es sich um den Physiker Doktor Kranz handelte.
Inzwischen gelang es der Polizei festzustellen, dass aus der Villa von Köster geschossen wurde. Man nahm den Professor fest, obwohl er behauptete, nur auf einen Schatten gezielt zu haben, der plötzlich draussen auf seiner Veranda aufgetaucht sei. Diese Behauptung klingt wenig glaubhaft, zumal in Fachkreisen bekannt ist, dass gerade der Physiker Doktor Kranz in der Wissenschaft zu den heftigsten Gegnern des alten, ein wenig sonderlichen Professors zählte. Erst kürzlich erschien ein schroffer Artikel Kösters, der Doktor Kranz auf das heftigste angriff.
Immerhin wollen wir uns weiterer Vermutungen hier enthalten, bevor die Gerichte gesprochen haben. Jedenfalls darf man auf eine sensationelle Verhandlung gefasst sein.“
Alfred schleudert das Blatt auf den Tisch.
„Empörend! Einfach infam!“ murmelt er vor sich hin. „volle Entstellung der Tatsachen! Wartet nur — Bande!“
„Beruhigen Sie sich, lieber Freund — die Presse ist häufig nur einseitig unterrichtet. Tun Sie nur Ihre Pflicht und forschen Sie weiter, — das andere ergibt sich von selbst.“
Alfred zerknüllt seine Handschuhe zwischen den Fingern. „Glauben Sie etwa an eine Schuld meines Vaters?“ fragt er mit bebender Stimme.
„Nein — ganz im Gegenteil. Doch der Schein spricht dagegen. Ich werde mein Möglichstes tun, um auch meinerseits eine baldige Klärung herbeizuführen.“
„Ich danke Ihnen — — das gibt mir Mut. Nun will ich eilen, um Herrn Sogalla zu Hause nicht zu verfehlen.“
„Ja — — eilen Sie! Alles Gute, mein junger Freund!“
6. Kapitel
Wenn Herr Sogalla nicht schielte und keine Halbglatze hätte und nicht gar so klein und dick und rundlich wäre, — dann wäre er ein hübscher Mensch.
Mit einem undefinierbaren Augenzwinkern steht er vor Alfred Köster. Man befindet sich in einem altmodischen Salon der Villa. Alfred hat ihm in kurzen Worten bereits die Vorgänge auseinandergesetzt.
„Noch einige Fragen, bitte!“ sagt Herr Sogalla.
„Fragen Sie immerzu!“
„Was halten Sie selbst von dem Schatten?“
Alfred betrachtet interessiert seine Fingernägel.
„Ich? Hm, — wahrscheinlich war es ein Einbrecher,“
„Sie glauben also, dass jemand da war?“
„Gewiss.“
„— — dass es keine Halluzination Ihres Vaters war?“
„Aber ich bitte — — Herr Doktor Thoma hat ja auch Spuren gefunden.“
„— — die ich aufnehmen werde. Es steht also fest: ein Schatten ist dagewesen. — Wie alt ist Ihr Vater?“
„Zwei- oder dreiundsechzig.“
„Er ist sehr vermögend?“
„Ja — allerdings.“
„Lebt nicht mehr mit Ihrer Frau Mutter zusammen?!“
„Woher wissen Sie das?“
„Genug, dass ich das weiss. Ihre Frau Mutter bewohnt eine Villa in Innsbruck. Sie befinden sich zeitweise dort, zeitweise hier bei dem Vater.“
„Ich staune — Herr Sogalla — —!“
„Eine Schwester von Ihnen befindet sich in einem Pensionat in Lausanne.“
„Richtig!“
„Ihr Vater ist ein etwas eigenartiger Forscher, der sich mit den Problemen der Raumschiffahrt schon seit Jahrzehnten beschäftigt. Sie lächeln bisweilen über seine Phantastereien — bewundern aber im Grunde doch seine optimistische Energie, die er sich bis ins hohe Alter bewahrt hat.“
„Ganz recht — ganz recht — aber — woher wissen Sie denn das alles — —?“
„Als Detektiv muss ich vieles wissen. Eine internationale Verbrecherbande, die im Auftrage eines anderen Forschers handelt, wird sich bemühen, die wichtigsten Papiere Ihres Vaters in die Hand zu bekommen.“
„Was? — Wieso? — — — Ich verstehe nicht —!“
Sogalla lächelt, ein wenig zynisch. „Sie verstehen mich nicht. Richtig — kann ich auch nicht verlangen. Es handelt sich lediglich um Hypothesen, — — aber es wäre doch eine Möglichkeit.“
„O ja — sehr romantisch — — romanhaft — — — Sie müssen doch aber Gründe haben — — — —“
„Lassen wir diese Dinge jetzt, Herr Köster. Ich will an die Arbeit gehen. Zunächst muss ich einmal mit Doktor Thoma zusammen kommen. Dann knüpfe ich meine Fäden.“
„Hören Sie, Herr Sogalla — — ich möchte mich an den Forschungen gerne beteiligen.“
„Hm — ob Sie nicht mehr verschlimmern als gutmachen werden?“
„Ich bitte Sie, Herr Sogalla!“ Alfred quält sich ein höfliches Lächeln ab.
„Lassen wir das bis später, Herr Köster!“ eifert der Detektiv und streicht sich über die Glatze, „zunächst mache ich alleine die Vorarbeiten. Mir ist schon manche Klärung gelungen. Durch mein eigenartiges Präventivsystem — —“
„Was ist denn das für ein sonderbares System?“
„Gehört jetzt durchaus nicht hierher, Herr Köster. Aber sehen Sie, wie ich schiele? Schon deshalb bin ich geeignet, — ich kann nach zwei verschiedenen Richtungen gleichzeitig schauen. Ich schiele nicht etwa nur, ich sehe mit beiden schielenden Augen in zwei verschiedenen Richtungen. Das zu können, hat mich jahrelange Übung gekostet. — Sie wollen vielleicht nun behaupten, dadurch sei ich auch leicht zu erkennen, aber — — sehen Sie, da hilft mir die Brille wieder. Die korrigiert das ganz, wenn es darauf ankommt.“
Er setzt eine grosse, kreisrunde Brille auf. Gleich sieht er völlig verändert aus, zumal er es in der Gewalt hat, seine Gesichtsmuskeln so zu verziehen, dass er kaum zu erkennen ist.
„Ja — Mimik, verehrter Herr Köster — das ist es! Ich will mich verpflichten, morgen mit Ihnen zusammenzutreffen, ohne dass Sie mich wiedererkennen. Wenn ich gar noch mit Bart und Perücke komme — und dann meine Brille —! Sehen Sie daran etwas Besonderes?“
„Nein.“
„Und doch, — hier, wo der Bügel ansetzt — — dieses winzige Spiegelchen — — es ermöglicht mir, unauffällig auch alle Dinge, die hinter mir vorgehen, genau zu beobachten.“
„Fabelhaft!“
„Nicht? — Doch nun habe ich genug aus der Schule geplaudert. Geschah auch nur, damit Sie zu mir Vertrauen fassen. Ich möchte besonders Ihr Vertrauen besitzen.“
„Haben Sie, Herr Sogalla — — hier meine Hand darauf!“
7. Kapitel
Alfred begibt sich zum Untersuchungsrichter. Der ist nicht da. Der junge Sportsmann muss warten.
Assessor Tesmar, mit den Geschäften des Untersuchungsrichters betraut, ist zum Krankenhause gefahren. Er steht vor dem Chefarzt. Der zuckt die Achseln:
„Bedaure — Herr Doktor Kranz ist noch nicht vernehmungsfähig. Unmöglich. Morgen vielleicht — vielleicht auch erst übermorgen.“
„Nur einige kurze Fragen —!“
„Es geht nicht!“
Assessor Tesmar begibt sich, ein wenig verärgert, in sein Büro zurück. Hier findet er Alfred vor.
„Was wünschen Sie?“
„Mein Name ist Köster. Mein Vater — —“
„Ach ja — Ihr Vater — — diese verdammt verzwickte Geschichte! Der Schuss auf den Schatten — — ist ja lächerlich, — lächerlich, hören Sie?? Ist der Physiker Doktor Kranz etwa ein Schatten? Für mich nicht!“
„Verzeihen Sie, Herr Assessor — —“
„Verzeihen Sie, — — verzeihen Sie! Was soll ich verzeihen? Dass Ihr Vater dem anderen den Brustkorb zertrümmert hat — —?“
Alfred ballt unwillkürlich die Faust. „Sie reden wie ein albernes Kind, Herr Assessor!“
Tesmar springt auf ihn zu: „Was unterstehen Sie sich?!!“
„Gar nichts. Es ist Ihre Sache, objektiv zu untersuchen, weiter nichts!“
„So — häh — — Sie wissen, was meine Sache ist! Sehr schön. Ich bin mit dem Erschossenen gestern Abend auf einer Gesellschaft zusammengewesen — —“
„— — und da haben Sie gewiss viel getrunken. Nun haben Sie einen Kater und sind schlechter Laune — und lassen sie einfach an mir aus. — Laufen Sie doch nicht so wie ein Tiger hier im Zimmer herum. Setzen Sie sich! Es sind doch Stühle genug da!“
Der Assessor starrt Alfred an. Er kommt jetzt ganz aus der Fassung.
„Setzen — ich — Sie — wieso? — Häh — Wasser!“
Er giesst aus einer Karaffe ein Glas voll, trinkt es in einem Zuge aus.
„Haben Sie meinen Vater vernommen?“ fragt Alfred.
„Nein.“
„Warum nicht?“
„Noch keine Zeit gehabt. Ausserdem: audiatur et altera pars!“
„Hahahaha! Et prima?“
„Ich habe das Protokoll hier von Kommissar Weidemann.“
„Was? Dieser unfähige Kopf ist immer noch tätig?“
„Unfähiger Kopf? Häh — was erlauben Sie sich?“
„Meiner Mutter war seinerzeit eine goldene Uhr mit Platinarmband verloren gegangen — —“
„Was soll das, — das gehört nicht hierher!“
„Erlauben Sie: Weidemann wurde gerufen und mit der Klärung der Sache beauftragt — —“
„Das interessiert mich ja gar nicht. Sie langweilen mich direkt. Was wollen Sie denn überhaupt?“
„Mein Vater — — —“
„Was geht mich Ihr Vater an?! Die Sache wird ihren Gang gehen — beruhigen Sie sich nur!“
„Ich will meinen Vater sprechen!“
„Will? Sie wollen? Sie haben gar nichts zu wollen.“
Beide Männer messen sich mit feindseligen Blicken.
Dann macht Alfred eine Wendung zur Türe und geht, ohne ein weiteres Wort zu verlieren, hinaus. Die Tür knallt ins Schloss.
Auf dem Gang begegnet er Doktor Thoma. Der hat ein Einsehen und führt ihn zu seinem Vater.
Der alte Köster sitzt völlig zusammengebrochen da. Alfred erfasst seine Rechte.
„Vater — ich habe Brangheimer verständigt.“
„Gut, mein Sohn. Das war relativ sehr vernünftig.“
„Den Untersuchungsrichter spielt ein Assessor Tesmar — ein ekelhafter Geselle. Anscheinend schleppt er die Sache hin.“
„Hm — was macht Doktor Kranz?“
„Ich habe beim Krankenhaus angerufen. Er ist noch völlig apathisch. Aber er bleibt am Leben.“
„Na, Gott sei Dank! — Was hast du da in der Mappe?“
„Einige Zeitschriften, gegen die Langeweile — und hier etwas Wäsche, — dein Rasierapparat.“
Der Professor schaut seinen Sohn gross an.
„Wird es — denn wirklich — — so lange dauern?“ fragt er mit schwankender Stimme.
„Wer kann das wissen, Papa! Es ist eine unangenehme Geschichte. Ich werde natürlich mein Möglichstes tun, um dich freizubekommen.“
„Glaubst du an meine Schuld?“
„Nein, Vater — was denkst du!“
„Dass ausgerechnet Weidemann mich vernehmen musste!“
„Der scheint dich auch bei dem Tesmar schön angestrichen zu haben. Das ist es eben. Du könntest vielleicht schon längst wieder frei sein, wenn diese Menschen nicht so kurzsichtig wären. Warten wir nun, was Brangheimer machen wird.“
„Ach — es ist furchtbar! Warum musste ich auch auf den Schatten schiessen!“
„Vater — da fällt mir ein — — ich habe einen Detektiv engagiert, — — der wird dem Schatten schon Leben einblasen!“
„Na — hoffen wir’s. Das wird immerhin relativ schwierig sein.“
„Lass nur, Papa — — es kann dir ja eigentlich nichts passieren.“
„Aber die dumpfe, stickige Luft hier — ich halte das wirklich nicht lange aus. — Ist in der Villa alles in Ordnung?“
„Alles, Papa.“
„Die Papiere — du weisst — —“
„Ja ich weiss — sei unbesorgt!“
„Der neue flüssige Brennstoff – – das Problem ist gelöst, — man könnte gleich an den Bau der Rakete gehen. Und ausgerechnet in diesem relativ entscheidenden Augenblick —!“
„Papa — du kommst ja bald wieder frei!“
„Hoffen wir’s!“
8. Kapitel
Vor der Anatomie geht Edith Kranz auf und ab. Alfred tritt ihr entgegen. Ein Leuchten blitzt in ihren traurigen Augen auf. Der kleine Mund ist zugespitzt. Innig reicht sie ihm ihre Hand entgegen.
„Da bist du!“
„Da bin ich! — Wie geht es dem Vater?“
„Keine Gefahr mehr.“
„Na — Gott sei Dank!“
„Du warst trotzdem im Hörsaal?“
„Ich versäume nicht gerne etwas. Der Professor blickt einen immer so streng an! — Aber vorher bin ich noch einmal beim Vater gewesen.“
„War er schon wieder zu sich gekommen?
„Nur einige Augenblicke, — da sah er mich an – so gütig! Du kennst meinen Bater nicht.“
„Sagte er etwas?
„Er lächelte müde — sehr müde. Dann kam ihm ein einziges Wort über die Lippen — — du weisst: er ist Philosoph, — verliert selten die Fassung, — — selten seinen Humor.“
„Na — und was sagte er?“
„Künstlerpech?“ — „Weiter nichts?“
„Weiter nichts.“
„Merkwürdig!“
„Hm — wie man’s nimmt.“
„Weiss die Mutter —?“
„Natürlich. Sie ist jetzt bei ihm.“
„Was sagte sie?“
Edith birgt ihr Köpfchen an seiner Schulter. Sie wird verlegen, atmet rasch, hastig.
„Sie meinte, dass gerade dein Vater es war — das — das sei ein Fluch, den — — den — — —“
„Nun — sprich doch!“
„Den unsere Liebe ausgewirkt habe.“
„Was? Deine Mutter weiss — —?“
„Oh — schon lange. Ich kann vor ihr kein Geheimnis haben.“
„Hm – hm – ein Fluch unserer Liebe, meint sie —?“
„Ja — meinte sie! Ich bin ihr entgegengetreten, beschwor sie — fast gab’s einen Zank.“
„O — du Gute!“
„Alfred — du hältst doch zu mir?“
„Unbedingt.“
„Du Lieber!“
„Komm — dort steht mein Wagen. Fahren wir etwas spazieren.“
„Wohin?“
„Ganz egal.“
„Ja — komm!“
Langsam gleitet der elegante Wagen dem Korso zu, überquert einige Seitenstrassen, um dann an den Stadtanlagen entlang zu fahren.
„Es kommt auch alles zusammen!“ sagt Alfred, mit seinen Boxerfäusten das Steuer umklammernd, „die Geschichte mit Vater — heute abend die Feier im Auto-Klub – – kommst du hin?“
„Nein. Ich kann doch nicht. Arbeit – Examen – ausserdem bin ich ja auch kein Mitglied. Wer sollte mich einführen?“
„Na ja. Gut. Du kommst also nicht.“
„Bist du böse?“
„Durchaus nicht. — Ich muss ja hin. In einigen Tagen findet das Rennen statt.“
„Du willst doch nicht etwa —?“
„Mitmachen? Selbstverständlich. Ein Sportsmann wie ich – – und das Autorennen nicht mitmachen!“
„Du brichst dir noch einmal den Hals dabei!“
„Wenn schon —!“
„Sei nicht so frivol!“ Sie blickt ihn mit ihren traurigen Augen wehmütig-ängstlich an.
„Ich will mir den Preis holen!“ sagt er, „den Schnelligkeitspreis, versteht sich.“
Sie geht nicht mehr darauf ein. Es hat keinen Zweck, ihm etwas entgegenzuhalten.
Der Wagen summt. Der Park liegt in leuchtendem Sonnenschein. Überall sieht man frohe Gesichter. Es ist sehr warm.
„Du musst mich nach Hause fahren — das heisst, in die Nähe!“ sagt Edith.
„Warum denn?“
„Ich muss doch noch arbeiten.“
„Arbeiten! Arbeiten! Bei solch einem herrlichen Wetter! Was hast du nötig zu arbeiten!“
„Mein Vater ist kein Millionär wie der deine!“
„Ah – richtig! Da wirst du also als Fräulein Doktor die Familie ernähren müssen!“
Schweigen. Es liegt über ihnen Gewitterschwüle. Spannung reisst an den Seelen – und eine seltsame Sucht, einander zu quälen.
Er fährt in die Nähe von ihrer Wohnung. Mit zusammengebissenen Zähnen.
„Ade also – bis morgen!“
Sie sucht seine Hand. „Ade! Und nicht böse sein!“
„Ei – warum denn?!“
Ein warmer, freundlicher Blick von Auge zu Auge – alles ist wieder gut.
Alfred fährt rasch nach Hause.
9. Kapitel
Die Klubräume sind überfüllt. Gesellschaftsanzug ist vorgeschrieben. Es wird getanzt, getrunken, gelacht.
Der grosse Garten schimmert in tausend Lichtern. Überall laufen Lampions in verschiedenen Farben am Wege hin. Auch draussen im Freien hat man Tanzflächen aufgebaut. Hier spielt eine Jazzkapelle.
Alfred Köster taucht überall auf. Er ist viel begehrt, geachtet und sehr bekannt – ganz das Gegenteil seines einsiedlerischen Papas, den niemand recht leiden mag.
Die Schar seiner Freunde allein ist gross. Überall grüsst man ihn herzlich. Man tut so, als wisse man von dem Unglück, das seinen Vater betroffen hat, überhaupt noch nichts. Nur wenige Menschen sind etwas kühler als sonst zu ihm. Aber man wundert sich doch ein wenig, dass er gekommen ist. Damit will er wohl dokumentieren, dass es mit jener Sache nichts Ernsthaftes auf sich hat.
Eben tanzt er mit einer jungen Dame, der Tochter eines Kommerzienrats. Aber von niemandem lässt er sich länger fesseln, mit keiner der Damen tanzt er ein zweites Mal.
Er kommt in ein Gespräch mit Direktor Berghammer, der die städtischen Elektrizitätswerke leitet. Berghammer ist, wie Alfred, ein begeisterter Sportsmann.
Da streift eine junge Dame versehentlich Alfreds Arm.
„Oh – Verzeihung!“
„Aber ich bitte Sie, meine Gnädigste –!“ Er steht ein wenig verlegen da, was ihm sonst nie passiert. Sie blickt ihn lächelnd von oben bis unten an. Es ist eine Schönheit nach seinen Begriffen. Bei seinem Vater ist Schönheit stets relativ.
Alfred fühlt: eine Sekunde ist da, die erfasst sein will. Wenn er die eine Sekunde verstreichen lässt, dann geht alles verloren, — verloren, was noch nicht gewonnen ist, aber was er gewinnen muss, ob er will oder nicht!
Es klemmt sich mit Krallen in seine Brust. Die folgenden Worte spricht er mit schwankender Stimme, — er wundert sich selber darüber.
„Gnädigste — darf ich Sie um ein Tänzchen bitten?“
Berghammer nickt ihm belustigt zu. Auch er bewundert die Schönheit der Dame im Stillen.
Sie blickt mit ganz grossen Augen auf Alfred hin. Seine Schmisse glühen.
„Bitte serr!“ sagt sie, das Zungen-R scharf betonend, mit einem etwas fremd anmutenden Akzent.
Schlank, blond, stattlich, schwebt sie in seinem Arm. Er ist ganz benommen — so etwas ist ihm noch nicht passiert. Zunächst wagt er überhaupt nichts zu sagen. Er, der erfahrene, ja routinierte Weltmann, muss überlegen, wie er sich ihr gegenüber verhalten soll.
Ihre Hand ruht auf seinem Arm. Dort brennt sie wie Feuer. Er schaut auf die schmalen, zierlichen, zarten Finger — alles schwimmt ihm vor Augen.
„Es ist serr nett hier!“ bemerkt sie und blickt ihn von neuem mit ihren meerblauen Augen an. Jetzt muss er auch etwas sagen.
„Sie sind wohl fremd?“ meint er, seine eigene Stimme kaum wiedererkennend.
„Oh — yes!“
Was? Eine Engländerin? — Er wagt nicht zu fragen.
„Man hat Sie in den Klub eingeführt?“
„Ja — als Gast.“
„Darf ich fragen, durch wen Sie eingeführt wurden?“
„Nein. Das ist naseweis. Danach fraggen Sie nicht!“
„Hm — pardon. Aber vielleicht darf ich Ihnen noch ein wenig Gesellschaft leisten?“
„Darf? Nein — Sie sollen!“
Er schaut sie verblüfft an. „Ich soll? Aber das ist ja ganz reizend!“
Der Tanz ist beendet. Sie treten abseits auf einen Gartenweg. Er klemmt sich ein Monokel ins Auge.
„Gestatten Sie, dass ich mich zunächst einmal vorstelle: Köster!“
„Serrr angenehm. Mich nennt man Liane.“
„Liane! Wie klangvoll!“
„Werden Sie bitte nicht sentimental. Das kann ich nicht leiden.“
„Hm — dort in der Laube ist gerade ein Tischchen frei. Darf ich bitten?“
„Schön. Danke. Setzen wir uns.“
„Darf ich Sekt bestellen?“
„Nein, Whisky! — Ober, ein Whisky Soda!“
„Sehr wohl, gnädige Frau!“
„Mir — — mir dann auch!“ flötet Alfred nach.
Liane blickt ihn mit einem freundlichen Lächeln an.
„Ihr Papa ist verhaftet worden?“
Er fährt zurück. Fast kippt der Stuhl um.
„Wie — bitte — — Sie wissen — —?“
„Und gerade, wo er den flüssigen Brennstoff für die Rakete, nach dem er so lange suchte, gefunden hat! Tragisch!“
Alfred sieht nicht eben sehr geistreich aus.
„Ich komme übrigens direkt aus Amerika!“
„Sooo?!“
„Ja.“
„Woher wissen Sie denn — —?“
Sie legt erneut ihre weisse Hand auf seinen Arm. „Fragen Sie nicht so viel! Ihr Männer seid immer so neugierig!“
„Da soll man nicht neugierig werden!“
„Man hat auch drüben über dem grossen Teich viel von Ihrem Papa gelesen. Ein guter Bekannter von mir ist gleichsalls Raketenforscher.“
„Wer ist das?“
„Sie sollen nicht fragen!!!“
„Hm — also — —?“
„Ich finde das wunderbar — — wissen Sie — — so ein grosser Gedanke, nach anderen Welten zu steuern. Was ist denn auf dieser noch gross zu entdecken? Der Geist dringt weiter.“
„Sie — Sie interessieren sich für solche Gedanken?“
„Ja. Lebhaft! Es ist etwas Neues, ganz Grosses! Was kann das Leben hier auf der Erde viel Neues bieten? Man schleift sich ab — ohne wesentliche Veränderungen. Was ist denn schliesslich das Leben, die Liebe? Immer dasselbe. Aber den Blick nach den Sternen richten — — das ist noch etwas!“
Aus ihren Worten klingt wahre Begeisterung. Alfred erhebt das Whiskyglas, das eben gekommen ist! „Also — wollen wir darauf trinken!“
„Serrr auf Ihr Wohl, Herr Köster!“ — — — —
Pause.
„Schade, dass ich kein Mann bin. Ich würde auch eine Rakete bauen.“
„Ich glaube, das wird nicht so einfach sein.“
„Einfach? Einfaches hätte auch keinen Reiz für mich. Aber Schwierigkeiten! Ein Mann zum Beispiel, der auf meine Schönheit reinfällt, der kalt bleibt, — der niemals die Augen nach mir verdreht — — aber Sie wissen ja, wie die Männer sind — alle — — alle — — — hahahaha!“
„Nicht alle!“
„Wie bitte? Zum Beispiel?“
„Ich!“
Sie? — Ah — — Sie fassen die Sache persönlich auf! So war es nicht gemeint. — Übrigens schauen Sie — drüben der Herr in der anderen Laube — — warum starrt der immer zu uns herüber?“
„Vielleicht auch wegen Ihrer vermeintlichen Schönheit!“
„Bitte? Vermeintlichen — ver — meint — —?“
„Nun ja — Schönheitsbegriffe sind relativ. Ich könnte mir jemanden denken, der Sie grundhässlich findet.“
„Oh — ah — — Herr Köster — — Höflichkeit scheint nicht Ihr Fall zu sein “
„Das hat mit Höflichkeit nichts zu tun. Ich spreche ganz unpersönlich.“
Sie wirft ihm einen langen, fragenden, abschätzenden Blick zu.
„Lassen wir dieses Thema. Sprechen wir von den Forschungen Ihres Vaters. Darin, denke ich, werden wir uns verstehen.“
„Gewiss doch. — Aber wie wäre es: noch ein Tänzchen?“
„Ich danke. Mir ist zu warm.“
„Also bleiben wir sitzen — —.“
„Wie lange experimentiert Ihr Herr Vater schon?“
„Na — mindestens vierzig Jahre.“
„Oh — alle Achtung! — Sie assistieren ihm wohl bei der Arbeit?“
„Nein. Ich interessiere mich nicht so lebhaft für diese Dinge. Sie kommen mir zu phantastisch vor.“
„Schade! Ich dachte gerade, Sie seien ein begeisterter Verehrer von Ihrem Papa.“
„In dieser Beziehung durchaus nicht.“
„Das ist aber wirklich serr schade!“
„Warum denn?“
„Ich dachte, Sie würden mir einen begeisterten Vortrag halten, — ich würde vielleicht Gelegenheit finden, mit Ihnen die Arbeitsstätte Ihres Papas zu besichtigen.“
„Ist Ihr Interesse wirklich so gross dafür?“
„Allerdings. — Trinken wir noch einen Whisky?“
„Ich nicht. Sie können ja machen, was Ihnen beliebt — Ober! Hallo! Noch einen Wisky-Soda. Mir eine Flasche Sekt!“
„Sehr wohl, mein Herr!“
Lianes Blick ruht sekundenlang auf den Zügen Alfreds. Er merkt es gar nicht. Es hämmert ihm in den Schläfen. Absichtlich spielt er den Kalten, Gleichgültigen. Die Taktik hat sie ihm ja selber angegeben. Also: Verkehrston: recht burschikos!
Aber es fällt ihm schwer. Ganz verflucht schwer. In seinem Innern loht ein höllisches Feuer. Er möchte vor ihr in die Knie sinken — — selige Lieder stammeln, anbetend die Hände falten — — all solchen Irrsinn — — Irrsinn — — ja, Irrsinn — — zum Donnerwetter, was ist denn los?
Vergeblich sucht er zu überlegen. Vergeblich zitiert er Edith vor sein geistiges Auge. Ein Zerrbild erscheint ihm und lächelt ihn höhnisch an.
„Sagen Sie mal —“ nimmt sie wieder die Rede auf, „wäre es Ihnen denn gar nicht möglich, mir einmal die Werkstätten Ihres Vaters zu zeigen?“
Es flimmert ihm vor den Augen. Wie — diese Göttin im Hause des Vaters?
„Hm — will mal sehen. Heute geht es ja nicht mehr. Und wenn er morgen wieder zurück ist —“
„Oh — vielleicht doch. Ich wäre Ihnen serr dankbar, wenn Sie es möglich machten. Das heisst, nur, wenn Sie wollen!
„Ich werde sehen, was sich da machen lässt!“
„Ja, bitte, sehen sie zu.“
Ein Herr kommt. Fordert Liane zum Tanz auf. Merkwürdigerweise sagt sie zu. Mit einem Nicken zu Alfred:
„Sie gestatten doch?“
Er kommt nicht zum Antworten. Aber es zerrt ihn an allen Sehnen. Wie kommt dieser Fatzke dazu, mit Liane zu tanzen? Wie kommt sie dazu, wo sie es ihm doch soeben noch abschlug?
„Guten Abend, Herr Köster!“
Ein Herr tritt näher. Alfred erkennt ihn nicht; schaut ihn nur gross an. Ein wenig unwirsch erwidert er: „Guten Abend!“
„Seien Sie vorsichtig in bezug auf die Dame, mit der Sie zusammensitzen!“
Alfreds Augen beginnen Blitze zu sprühen. „Was geht Sie das an? Wer sind Sie? Was wollen Sie?“
„Herr Köster — ich meine es gut mit Ihnen, — zumal ich in Ihren Diensten stehe.“
„In meinen Diensten? Nicht, dass ich wüsste!“
Der Fremde nimmt seinen Kneifer ab, zeigt plötzlich für eine Sekunde ein völlig verändertes Aussehen.
„Sogalla!“
„Jawohl: Sogalla!“
„Sie — hier?“
„Wie Sie sehen!“
„Und was — — was ist es mit dieser Dame?“
„Ich weiss noch nichts Positives. Doch, wie gesagt: Vorsicht geboten!“
„Was meinen Sie damit?“
„Herr Köster — Sie sind sehr reich. Man kann verschiedene Ansichten haben.“
„Ach was — ich will mich schon vorsehen — — Sie brauchen mich gar nicht zu warnen. — Wie ist’s mit dem Schatten? Haben Sie eine Spur?“
„Ja. Der Schatten heisst Bosti. Aber er ist verschwunden. Ich komme morgen in Ihre Villa. Dann hören Sie von mir. Guten Abend!“
„Bleiben Sie noch!“
„Kann nicht — — auf Wiedersehen!“
Alfred trinkt eine Flasche Sekt nach der anderen. Liane schwebt neben ihm — tanzt — lacht — — und nickt ihm mit sprühenden Augen zu.
Um fünf Uhr gehen die letzten Gäste. Liane ist plötzlich verschwunden. Vor ihm auf dem Tisch liegt ein Zettel:
„Auf Wiedersehen, lieber Freund! Morgen abend erwarte ich Sie im Foyer des Palast-Hotels.“
Er starrt auf das Blättchen. Freude erfüllt ihn. Ja — morgen abend! Gewiss war damit der heutige angebrochene Tag gemeint.
Er späht noch einmal unter den letzten paar Gästen aus. Sie ist nicht mehr zu erblicken.
Ein wenig enttäuscht tritt er den Heimweg an. Es ist bereits hell geworden. Noch schlafen gehen? Pah — überflüssig! Er kommt auch mal eine Nacht ohne Schlaf aus.
Rasch unter die Brause! Eiskaltes Wasser strömt ihm über den Körper, der sich wohlig und sehnig strafft.
Er tritt in sein Zimmer. Was liegt denn da auf dem Schreibtisch? Von Brangheimer?
„Konnte Sie telefonisch leider nicht mehr erreichen. War bei Ihrem Herrn Vater. Die Sache ist komplizierter, als ich erst annahm. Entlassungsantrag wurde von mir gestellt.“
Hm — hm — — der Vater! Dass er den so vergessen konnte! Aber wie sollte er ihm schliesslich helfen? Alles, was nötig war, hatte er ja veranlasst. Die Villa war durch alle möglichen Alarm- und andere Einrichtungen genügend gesichert. Was sollte er weiter tun?
Er zieht seinen Sportdress an, holt den Wagen aus der Garage und braust davon, in den jungen Morgen hinein.
Trainingfahrt in die Berge. Zum zwanzigsten Male fährt er die Rennstrecke ab.
Dörfer, Wälder, Wiesen jagen vorüber. Ein alter Wachtturm grüsst ihn wie ein aus versunkenen Welten auferstandener Recke.
Vollgas! — Halt! Kurve! — Die Bremsen knirschen. Staub wirbelt auf.
Neben ihm sitzt Liane. Wenigstens ist ihm so. Er beginnt mit ihr zu reden. Es sind gestammelte Liebesworte. — — —
Frühnebel wallen auf. Sind’s Gestalten? Flieht da nicht Edith vor seinem Wagen? Er sieht ihre traurigen Augen. Vollgas — — los! Rascher! Er holt sie ein — — packt sie mit seinem Wagen — — zermalmt sie — —
Lianes Lachen donnert ihm in den Ohren.
War das nicht Wahnsinn? Was geht denn bloss in ihm vor? — —
Um neun ist er schon wieder zu Hause. Er sitzt am Rauchtisch, im Klubsessel, steckt sich eine Brasil an; döst vor sich hin.
Wieder erscheint ihm Liane. Er ist verzaubert. Er kann nicht mehr anders. Das fremde, dämonische Weib hat ihn völlig in Fesseln geschlagen. Sie gab ihm selber die Taktik an, mit der sie wohl zu gewinnen war: kalt sein — kalt scheinen; von ihrer Schönheit sich nicht beeinflussen lassen!
Er hat es getan. Aber die Brust ist ihm schier zersprungen dabei ...
Heute abend! Wozu lag noch der Tag dazwischen? Elende Stunden!
Sie wollte die Werkstatt des Vaters sehen. Vielleicht heute abend?!
Das Telefon klingelt.
„Hier Alfred Köster.“
„Hier ist Liane.“ Er zuckt zusammen.
„Ja — bitte? Wo stecken Sie?“
„Ich habe mir überlegt — — das heisst — wenn Sie wollen — — wir können schon heute nachmittag wieder zusammenkommen.“
„Ach — wirklich? Natürlich — sehr gerne — wo treffen wir uns?“
„Wo Sie wünfchen.“
„Hören Sie — — Sie wollten doch die Villa besichtigen —!“
„Allerdings. Geht das schon?“
„Kommen Sie her — zum Tee! Passt es um vier vielleicht?“
„Gut. Ich komme. Also bis vier, mein Freund!“ —
Er will noch rasch etwas sagen, aber die Leitung ist schon getrennt.
Das Hausmädchen kommt und meldet:
„Ein Herr Sogalla wünscht Sie zu sprechen.“
„Sogalla? Gut — danke.“
Der Detektiv wartet in einem kleinen Salon, der neben der Halle liegt. Er streicht sich über die Glatze, als Alfred kommt.
„Nun — was gibt’s, Herr Sogalla? Wir sprachen uns noch kurz auf dem Feste —“
„Ich sagte Ihnen den Namen des Mannes, auf dessen Schatten Ihr Vater geschossen hat.“
„Bosti?“
„Ja — Bosti.“
„Na — — und?“
„Ich komme soeben von Doktor Thoma, dem ich von meinen Ansichten Mitteilung machte. Er teilt meine Meinung.“
„Na, welche?“
„Ihr Vater ist unschuldig. Insofern jedenfalls, als er tatsächlich auf den Schatten geschossen und von dem zufällig draussen vorübergehenden Physiker Kranz keine Ahnung gehabt hat.“
„Ja — — aber der Schatten — — Sie sagten Bosti — wer ist dieser Bosti? Was wollte er?“
„Vermutlich lag irgendein Anschlag auf Ihre Villa vor. Der Schuss muss die Sache vereitelt haben. Bosti ist spurlos verschwunden.“
„Können Sie mir gar nichts Näheres über ihn sagen?“
„Er wohnte als Kaufmann Brandstedt aus Düsseldorf hier im Palast-Hotel.“
„Was? Wie? Er heisst gar nicht Bosti?“
„Nein — das heisst: ja, in Wirklichkeit heisst er so.“
„Woher wissen Sie denn das alles?“
„Das kann ich Ihnen leider nicht sagen. Jedenfalls bleibt es zunächst noch mein Amtsgeheimnis.“
„Warum warnten Sie mich vor der blonden Frau, mit der ich zusammen war?“
„Die Frau ist vor einigen Tagen plötzlich hier aufgetaucht. Sie nennt sich Gibson und wohnt im Eden-Hotel.“
„Na — und?“
„Und? Kurz gesagt: sie kommt mir verdächtig vor.“
„Inwiefern verdächtig?“
„Das kann ich nicht sagen. Doch unsereiner hat eine feine Nase.“
„Sie täuschen sich, Herr Sogalla — sie ist eine feine, gebildete Frau!“
„Ich sehe — Sie sind befangen. Ich darf mir deshalb wohl kaum erlauben, nach den näheren Umständen Ihrer Bekanntschaft mit dieser Dame zu fragen?!“
„Das dürfte Sie kaum interessieren.“
„Hm — wenn Sie meinen — — ich sehe, es hat keinen Zweck, mit Ihnen darüber zu sprechen.“
„Zweck? Zweck? Sie haben immer nur einen Zweck im Auge!“
„Das liegt so in meinem Beruf, Herr Köster.“
Hm — na — — und was gedenken Sie jetzt zu tun?“
„Ich muss Sie trotz allem fragen, ob Sie mit dieser Dame noch einmal zusammenkommen?“
„Ich finde: Sie werden indiskret!“
„Pardon — ich frage in Ihrem Interesse, Herr Köster.“
Alfred geht ärgerlich hin und her. Was hat diesen Sogalla seine Bekanntschaft mit Liane zu kümmern?“
„Vorläufig“, entgegnete er, „ist noch nichts ausgemacht.“
„Sie wissen nichts Näheres über die Dame?“
„Ich bitte Sie, mich mit diesen Fragen in Ruhe zu lassen.“
„Ganz, wie Sie wünschen, Herr Köster. Empfehle mich!“
10. Kapitel
Doktor Mac Thoma betritt den Raum, in dem sich Professor Köster befindet. Der alte Herr schrickt zusammen wie ein gehetztes Tier.
„Soll ich schon wieder verhört werden?“ fragt er ängstlich. Doch Thoma legt ihm begütigend eine Hand auf die Schulter.
„Nein, Herr Professor — nur keine Sorge! Traurig genug, dass Sie dies alles noch durchmachen müssen.“
Diese Worte fallen dem alten Herrn wie Sonnentropfen ins Herz hinein. Endlich jemand, der einmal ein freundliches Wort zu ihm spricht! Er atmet erleichtert auf.
„Finden Sie? Finden Sie wirklich —? Es gibt doch noch einen Menschen, der mit mir Erbarmen hat?“
„Mein Name ist Thoma. Doktor Mac Thoma. Dezernent bei der hiesigen Kriminalpolizei. Ich komme, um Ihnen von dem Stand Ihrer Sache zu berichten.“
„Das ist wirklich sehr liebenswürdig, Herr Doktor!“
„Zunächst kann ich Sie über das Befinden des von Ihnen versehentlich verletzten Herrn Doktor Kranz völlig beruhigen. Es geht ihm schon wieder bedeutend besser. Er lässt Sie grüssen.“
„Was? Lässt mich — grüssen?“
„Jawohl. Er trug es mir selber auf. Ein Irrtum ist ausgeschlossen.“
„Wieso — — wie — — kommt er dazu?“
„Ich hatte ihn zu vernehmen. Bei dieser Gelegenheit hörte er, dass Sie in Untersuchungshaft sitzen. Er meinte, wenn Sie auch sachlich sein Gegner wären, so hätte er doch persönlich die grösste Achtung vor Ihnen und Ihrem Lebensmut.“
„Er — er ist nicht erbittert?“
„Nein — keine Spur. Er bedauert nur, dass er noch keine Gelegenheit hatte, Sie persönlich kennenzulernen. Er meinte, es sei ein Fehler von Ihnen, sich so ganz von der Welt abzuschliessen. Übrigens — nebenbei bemerkt — ich verstehe das auch nicht. Sie sind doch vermögend, — Sie könnten sich alles leisten —!“
„Tja — äh, mein lieber Herr Doktor — — Sie wissen nicht, was es heisst, nur, — und ganz ausschliesslich einer Idee zu leben.“
„Hm — da kann ich freilich nicht mit. Mein Beruf fordert krasseste Einstellung auf die Realität des Lebens.“
„Das mag schon relativ richtig sein. Aber nun sagen Sie bitte, — was wollten Sie mir noch berichten, verehrter Herr Doktor?“
„Nun — Ihre Sache steht günstig. Ihr Herr Sohn hat einen Privatdetektiv engagiert, einen tüchtigen Menschen — — ich kenne ihn.“
„So — — na, — hat er was festgestellt?“
„Allerdings. Ich konnte ihm auch noch behilflich sein. Unsere Überzeugung geht dahin, dass jener Schatten durchaus nicht nur ein Phantasiegebilde von Ihnen gewesen ist.“
„Wirklich?“
„Sogalla — so heisst der Kollege — will sogar schon die Persönlichkeit ausfindig gemacht haben. Ein gewisser Bosti soll es gewesen sein.“
„Bosti? Wer ist das?“
„Wenn es der ist, den wir meinen, dürfte es sich um einen internationalen Verbrecher grössten Formates handeln. Er arbeitet immer im Auftrage irgendwelcher fremden Personen. Verschiedene Diebstähle von berühmten Gemälden und Zeichnungen in Berlin, Paris, London, Rom, Neapel, Madrid werden auf sein Konto geschrieben.“
„Der wusste vielleicht, dass ich in meiner Villa zwei echte Rembrands besitze!“
„Schon möglich — diese Art Menschen wissen meist mehr als wir ahnen. — Na, also ich trug das Ergebnis von unseren Nachforschungen dem Untersuchungsrichter vor. Inzwischen ist auch ein Haftentlassungsantrag von Justizrat Brangheimer eingegangen, — kurzum, Sie werden nun nicht mehr lange hier sitzen brauchen.“
„Glauben Sie wirklich?“
„Bestimmt. Das wollte ich Ihnen bloss sagen.“
„Ich danke Ihnen verbindlich, Herr Doktor! Sie haben mir einen sehr grossen Dienst erwiesen. Nun kann ich doch wieder hoffen! Sie wissen wohl kaum, was das heisst. Aber in diesem dumpfen Raum hier eingesperrt sein und nicht wissen, wie lange noch — — für mich ist das furchtbar.“
„Oh ja — ich kann es mir denken.“
„Und ganz aus der Arbeit gerissen zu werden! — Wann will man mich denn entlassen?“
„Möglicherweise noch heute.“
11. Kapitel
„Hören Sie, Franz!“ sagt Alfred zu dem bejahrten Diener des Vaters, „hier haben Sie zwanzig Mark. Es kommt eine Dame. Maul halten, — verstanden? Die beiden Mädels bekommen dasselbe — zur gleichen Bedingung.“
„Ich danke verbindlich, Herr Alfred. Kein Wort soll mir über die Lippen kommen. Für die Mädels bürge ich gleichfalls.“
„Johanna soll guten Mokka bereiten. Im kleinen Salon wird serviert. Das gute Meissner Porzellan, wenn ich bitten darf.“
„Wird bestens erledigt, Herr Alfred.“
„Na — schön. Und Kuchen besorgen — Schlagsahne.“
„Gut.“
Alfred jagt durch die Stadt. Kauft Blumen zusammen; sonstige Kleinigkeiten.
Um einhalb vier ist er wieder zu Hause. Er rennt auf und ab — auf und ab.
Punkt vier Uhr klingelt es.
„Die Dame ist da, Herr Alfred!“ meldet der Diener mit einem vergnüglichen Grinsen. Der junge Sportsmann eilt ihr entgegen.
„Da sind Sie!“
„Da bin ich! Ich komme hoffentlich auch nicht ungelegen?“
„Durchaus nicht.“
„Was ist das für eine Halle? Und dieses Becken?“
„Ein Zweckbau, Fräulein Liane. Hier macht mein Vater akustische Studien. In jenem Schrank, der so geschickt eingebaut ist, dass man ihn gar nicht sieht, sind die Messinstrumente.“
„Komischer Kauz, Ihr Papa — aber genial!“
„Hm — mag sein. — Wollen Sie sich die anderen Räume gleich ansehen?“
„Ja. Gerne.“
Er geht voran. Federleicht ist ihm zumute, als könne er schweben. Welch ein Duft strömt von ihr aus! Welche Lebensfülle und Heiterkeit!
„Hier sind nur zwei kleine Salons —“, bemerkt er, „nebst einem Fremdenzimmer und einem grösseren Esssaal die einzigen Räume in diesem Hause, die lediglich um ihrer selbst willen da sind.“
Die beiden Salons sind altmodisch eingerichtet. Aber sie bergen doch wertvolle Schätze an Bildern und Porzellan. In dem einen Raum steht ein mächtiger Flügel.
„Wir kommen nun schon gleich in das Milieu der Arbeit“, fährt Alfred fort zu erklären, „treten Sie näher! — Die Bibliothek meines Vaters!“
Vor ihnen dehnt sich ein langer und weiter Raum. Bis an die Decke sind rings auf einfachen Brettregalen die Bücher und Schriften geschichtet.
„Rund fünftausend Bände!“ sagt Alfred.
Liane schaute staunend die Schätze an. Endlich folgt sie ihm in die weiteren Räume. Im nächsten stehen verschiedene Instrumente. Da ist zum Beispiel ein dickes Rohr, das luftleer gemacht werden kann. Kleine Raketenmodelle hängen rings an den Wänden; ausserdem Tafeln und Zeichnungen.
Es folgt das Arbeitszimmer des alten Herrn. Überall sind auch hier Bücher und Schriften zu Haufen gestapelt. Zwei Schreibmaschinen harren der Klapperarbeit. Ein Flugzeugmodell für Raketenantrieb hängt unter der Decke und dient zugleich als Beleuchtungskörper.
Alfred erklärt die Dinge, so gut er kann. Seine Begleiterin staunt mehr und mehr, — namentlich, als er immer noch weitere Räume zu zeigen hat.
„Jetzt kommen die chemischen Laboratorien!“ sagt er und führte sie in eine Halle mit kahlen Wänden. Nur in der Mitte ein grosser Tisch mit verschiedenen Gläsern. Die Wände find hier dick mit Stoff überzogen, mit einer Art Sackleinwand. Auch die Decke.
„In diesem Raum probiert mein Vater die Explosivstoffe aus!“ erklärt Alfred.
Sie schreiten weiter. Der nächste Raum ist wieder voll von Regalen, auf denen eine Unmenge von Gläsern, Schalen, Retorten stehen, in denen sich teilweise Flüssigkeiten und Pulver befinden. Die Gläser leuchten in den verschiedensten Farben. Der Raum ist verdunkelt, man kennt hier nur künstliches Licht.
So geht es weiter. Auch eine kleine Schreinerwerkstatt ist noch vorhanden. „Zum Modellbau!“ sagt Alfred, „bei diesen Sachen habe ich meinem Vater bisweilen geholfen.“
Nichts fehlt hier, was eine moderne Tischlerwerkstatt komplett macht.
Nachdem diese Räume besichtigt sind, führt Alfred seinen Gast in den Keller. Hier findet man Stapel von Eisenteilen, Modellen, Kisten und Makulatur.
„Jetzt kommt erst die Seele des Ganzen!“ meint Alfred, „der Weg dorthin ist ein wenig verwickelt. Mit Absicht. Es handelt sich um den Tresor, in dem die Patente und neuen Erfindungen meines Vaters ruhen.“
„Und dieser Knopf, auf den Sie soeben drücken?“
„Nur dadurch kann diese gewaltige, eisenbeschlagene Tür zum Eingang geöffnet werden. Der Tresor ist im Grundwasser eingelassen.“
„Sehr interessant! Und wie bekommen sie ihn heraus?“
„Da ist auch hier wiederum ein Geheimknopf, ganz versteckt hinter dieser Rosette. Ferner muss auf dem Kunstschloss ein ganz besonderes Wort eingestellt werden.“
„Sie wissen das Wort?“
„Natürlich.“
„Wie heisst es?“
„Eigentlich ist das ja streng geheim. Aber Ihnen kann ich’s ja sagen — — Elli.“
„Elli?“
„Es ist der Vorname meiner Mutter. — Aber nun kommen Sie, bitte — wir wollen wieder nach oben gehen. — der Mokka wird warten!“
Sie sitzen am Kaffeetisch. Graziös schenkt Liane den Mokka ein. Sie will sich’s nicht nehmen lassen. Er lächelt ihr dankbar zu.
„Sagen Sie mal — Ihr Papa muss doch ausserordentlich reich sein. Wie kommt er zu diesem Vermögen? Hat er geerbt?“
„Nein, — er hat es sich selber erworben.“
„So? Alle Achtung!“
„Ja — durch Erfindungen. Seine Patente laufen in allen Ländern. Vor allem mit einer neuartigen Druckmaschine hat er viel Geld gemacht. In seinem Tresor — da ruhen freilich noch andere Dinge, die er bisher gar nicht ausnutzen konnte, weil er ganz einfach die Zeit nicht mehr dazu findet. Sie wissen — er ist nun einmal vernarrt in seine Rakete.“
„Und den entscheidenden flüssigen Brennstoff hat er nun auch erfunden?“
„Ja — hat er. Das Patent ist schon angemeldet.“
„Fabelhaft! Ach — Sie wissen ja gar nicht, wie sehr ich Ihren Herrn Vater bewundere!“
„Hm — na ja, — er ist fleissig, das muss man ihm lassen. Und kann auch Verschiedenes. Nur seine Mondpläne finde ich etwas verschroben.“
„Darüber können Sie gar nicht urteilen.“
„Meinen Sie?“
Das Telefon klingelt. Alfred erhebt sich. „Entschuldigen Sie einen Augenblick!“ — Hastig greift er zum Hörer.
„Hier Büro von Justizrat Brangheimer. Herr Justizrat wünscht Sie zu sprechen.“
„Ja — bitte!“
„Hier Brangheimer.“
„Hier Köster junior.“
„Ah — Herr Alfred! Ich kann Ihnen eine immerhin recht erfreuliche Mitteilung machen. Man will Ihren Papa gegen Stellung einer Kaution entlassen.“
„Ah — wirklich? Wie hoch muss die Summe sein?“
„Einhunderttausend Mark.“
„Hm — die muss ich wohl gleich auf den Tisch legen?“
„Ja — wenn es möglich ist!“
„Ich werde sofort einen Scheck ausschreiben!“
„Ja — tun Sie das — — und schicken ihn dann zum Gericht. Also auf — Wiederhören!“
„Auf Wiederhören! Und besten Dank, Herr Justizrat!“
Er hängt wieder ein, kehrt freudig zum Tisch zurück.
„Denken Sie nur: mein Vater kann freikommen! Ich muss sofort einen Scheck ausschreiben.“
Mit diesen Worten zieht er das kleine Buch aus der Tasche. „Wenn Sie gestatten —?“
„Na, aber bitte — — es handelt sich wohl um eine Kautionssumme?“
„Ja. Hunderttausend Mark.“
„Geld genug!“
„Allerdings. — So — — nun will ich das Ding gleich hinschicken —“ er macht Anstalten, nach dem Diener zu läuten. Sie hält ihn davon zurück.
„Nicht doch — warten Sie noch eine Stunde! Sonst müsste ich ja gleich gehen, — oder meinen Sie, dass Ihr Herr Vater es gerne sähe, wenn er mich hier noch träfe?“
„Er würde Sie lynchen!“
„Na also!“ lacht sie und zeigt dabei die gesunden Zähne, „dem möchte ich aber nicht ausgesetzt werden. — Wenn Sie mich allerdings los sein wollen — —?“
„Fräulein Liane — — ich bitte Sie —!“
„Also! Dann legen wir diesen Wisch erst einmal dort auf den Rauchtisch. Unter den Aschenbecher, damit er nicht wegfliegt!“
Sie zieht ihm mit einem schelmischen Lachen den Scheck aus der Hand und legt ihn an die bezeichnete Stelle. Selig ruht sein Blick auf den Zügen der schönen Frau. „Sie haben recht!“ sagt er, „auf eine Stunde kommt es nun auch nicht an, — und wenn Sie zum Abend bleiben — — der Scheck, fällt mir ein, kann ja heute doch nicht mehr eingelöst werden. Und in bar ist soviel nicht vorhanden.“
„Na also!“
Schon wieder das Telefon.
„Hier Köster!“
„Alfred?“
„Ja, Alfred. — Wer ist denn dort?“
„Aber Liebling, — erkennst du mich denn nicht an der Stimme? Du bist zu Hause? Ich warte schon seit dreiviertel Stunden.“
„Ach — du! Natürlich, — — ich wollte ja kommen, aber — weisst du — — eine dringende Sitzung, — — der — — — der Detektiv, den ich engagierte, ist bei mir — —.“
„So — hm — — na, dann brauche ich also nicht mehr zu warten?!“
„Nein, Kindchen, — entschuldige tausendmal, aber weisst du: die Sache scheint sich doch sehr in die Länge zu ziehen.“
„Na — also — — auf Wiedersehen!“
„Auf Wiedersehen!“
„Wer war denn das?“ fragt Liane und blickt ihn gross dabei an. Er trommelt verlegen mit seinen Fingern: „Gott — eine Bekannte, — sie hatte auf mich gewartet.“
„Und Sie sind nicht hingegangen?“
„Nein. Wenn ich offen sein soll: Ihretwegen.“
„Das ist aber nicht schön an dem jungen Mädchen gehandelt! — Haben Sie keine Fotografie von ihr?“
„Das dürfte Sie doch kaum interessieren!“
„O — doch — — zeigen Sie, bitte, ein Bild von ihr!“
„Wenn Sie es durchaus wünschen — dann muss ich es allerdings erst aus meinem Zimmer holen.“
„Holen Sie es!“
Er geht. Nach einer Weile bringt er das Bild an.
„Ein hübsches Mädchen!“ Ist sie schwermütig?“
„Eigentlich nicht.“
„Da läutet schon wieder das Telefon!“
„Ja! — Bitte entschuldigen Sie! — Wer ist dort?“
„Hier Polizeipräsidium. Herr Köster, Ihr Vater lässt dringend bitten, sofort einmal zu ihm zu kommen.“
„Mein Vater?“
„Jawohl! — Damit Sie schnell hier sind, haben wir bereits unseren Dienstwagen abgeschickt. Herr Kommissar Schmelzer befindet sich in dem Wagen.“
„Aber ich habe doch mein eigenes Auto.“
„Richtig — pardon — — daran haben wir nicht gedacht.“
„Was ist denn mit meinem Vater?“
„Ich kann Ihnen hier am Telefon leider nichts Näheres sagen.“
„Na — gut — — ich komme.“
Er hängt hastig ein. Liane schaut fragend zu ihm herüber:
„Was gibt es denn, lieber Freund?“
„Mein Vater wünscht mich dringend zu sprechen. Warten Sie hier, wenn ich bitten darf, — — es kann ja nicht lange dauern.“
Der Diener kommt, meldet: „Ein Herr Schmelzer erwartet Sie. Er ist mit dem Auto gekommen — — Sie wüssten Bescheid.“
„Ja — ich komme schon!“ Hastig küsst er Liane die Hand. „Also auf Wiedersehen!“
12. Kapitel
Irgendwo raschelt es. Ratten nagen an einer Rolle Papier, die in der Ecke des Kellers liegt.
Der Raum ist kalt, dunkel, stickig. Es riecht nach Pilzen.
Stöhnend räkelt sich eine Gestalt. Sie ist an Händen und Füssen gebunden. Die Augen des Mannes — weit geöffnet — starren ins Dunkel. In seinem Kopfe drehen sich Räder; die Ohren sausen; es ist eine furchtbare Spannung in seinem Körper.
Noch völlig benommen, bemerkt er allmählich erst, dass er einen Knebel im Munde hat. Vergeblich sucht er ihn mit der Zunge herauszustossen. Es geht nicht.
Er will die Arme bewegen — es geht nicht. Die Handgelenke sind zusammengebunden. Und mit den Beinen ist’s ganz das gleiche.
Durch Alfred Kösters Hirn zuckt eine furchtbare Ahnung. Wo war er? Wie ist er in diesen Keller gekommen? Wer fesselte ihn?
Qualvoll bemüht er sich, seine Gedanken zu sammeln. Sein Gehirn ist gelähmt, als habe er einen tausendjährigen Schlaf hinter sich.
Wie — war das — doch — — alles — noch?
Richtig: er sass mit Liane am Kaffeetisch.
Herrgott — Liane! — —
Dann war er zum Vater gerufen worden —. Mein Gott — was raschelt denn da in der Ecke so? Was ist das nur für ein Piepsen? Ratten —? Du heiliger Himmel!!
Er zieht die Knie zusammen und streckt sie dann wieder aus, um ein Tier, das sich allzu nahe heranwagt, zu verscheuchen.
Ja — also — — wie war das? Man kam im Auto — richtig, — — ein gewisser Herr Schmelzer sass in dem Wagen. Er sass daneben. Schmelzer sprach etwas von einem neuen, fabelhaften Parfüm und hielt ihm ein kleines Glas vor die Nase. Von diesem Augenblik an wusste er nichts mehr. Und nun erwachte er hier gefesselt in diesem Rattenkeller! Zweifellos war er Verbrechern in die Hände gefallen!
Aber — wo lag er denn überhaupt? Es war grabesstill hier unten. Ausser den Ratten und einem ganz in der Ferne tropfenden Wasserhahn hörte man gar nichts. Es ging keine Türe — kein Schritt erschallte — kein Lärm von der Strasse — — nichts — — nichts!
Alfred Köster kennt keine Angst. Aber unheimlich wird ihm jetzt doch zumute.
Verzweifelt versucht er von neuem den Knebel aus dem Munde zu stossen. Aber es will auch jetzt noch nicht glücken.
Er sucht mit der gefesselten linken Hand in die Hosentasche zu greifen. Hier hat er sein Taschenmesser. Aber das Messer ist nicht mehr da.
Er flucht.
Das Licht, das durch eine winzige, zerbrochene Scheibe in den Raum fällt, ist spärlich. Er erkennt kaum etwas. Neben ihm ist ein Bretterverschlag. Er wälzt sich der Wand zu, reibt seine Armfesseln an einer Latte. Ein unheimliches Schaben durchzieht den Keller.
Er schabt und schabt — — wohl eine Stunde lang. Endlich springt eine Fessel auf. Nun ist der Knebel auch rasch beseitigt, die Fussstricke werden gelöst.
Tastend sucht er den Ausgang zu finden. Die Tür ist verschlossen. Immerhin: mit den Brettern ist fertig zu werden. Einige kräftige Tritte — — schon gibt die Türe nach.
Mit Schrecken erkennt er, dass seine Hosenträger zerschnitten sind. So muss er also noch die Hose halten, — eine neue Behinderung!
Langsam tappt er durch einen finsteren Gang, tritt plötzlich auf etwas Weiches. Fühlt um sich. Es ist eine tote Katze. Ein fürchterlicher Geruch dringt ihm jetzt in die Nase.
Vergeblich greift er die Rocktaschen ab. Alles leer!
Da kommt er an eine Stiege. Sie endet an einer Tür. Die Tür ist verschlossen. Er hämmert mit beiden Fäusten dagegen, ruft laut um Hilfe. Doch niemand scheint ihn zu hören.
Er muss zurück in den Keller steigen. Langsam, langsam gewöhnen sich seine Augen an die Dunkelheit. Schliesslich erkennt er, dass alle Fenster mit Sackleinwandfetzen behangen sind. Hastig reisst er die Fetzen ab. Nun dringt etwas Licht herein.
Dort ist eine alte, verrostete Heizungsanlage. Die zweite Hälfte des Kellers wird durch einen Trümmerhaufen versperrt.
Er bricht von der Heizungsanlage einen Hebel ab. Mit diesem schlägt er ein Fenster ein. Es glückt ihm, den Ramen herauszubrechen und sich emporzuschwingen. Mit einer letzten Anspannung seiner Kräfte erreicht er das Freie.
Vor ihm ein grauer, verlassener, weiter Hof. Schutthaufen. Gerümpel. Geborstene Eisenteile umgeben ihn.
Langsam, mit schmerzenden Gliedern und einem immer noch völlig benommenen Kopf bewegt er sich vorwärts.
Da — endlich Strassenlärm — — hinter der grossen Bretterwand drüben!
Mit einem gewissen Grauen schaut er das Haus an, aus dem er eben gekommen ist. Die ganze Hinterwand ist herausgerissen, überall ragen Eisenteile, verbogene Träger und Stangen vor. Irgendeine furchtbare Explosion muss das Anwesen völlig vernichtet haben.
Er sucht einen Ausgang. Die frische Luft bringt ihn wieder ein wenig zu Kräften. Hunger verspürt er.
Der rückwärtige Eingang zum Hause ist zugenagelt. Es bleibt ihm nichts anderes übrig, als über den Zaun zu klettern.
Kaum hat er sich rittlings hinaufgeschwungen, da bleiben die Leute in Gruppen stehen, deuten auf ihn — rufen. Man eilt davon, holt die Polizei.
Alfred Köster wird festgenommen und muss auf die Wache folgen.
Ücretsiz ön izlemeyi tamamladınız.
