Kitabı oku: «Das Mädchen im Moor»

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Informationen zum Buch

Der Gymnasiallehrer Mathias Mahnke wird für den Mord an seiner Schülerin Annika zu einer lebenslangen Haftstrafe verurteilt. Als Mahnke nach 17 Jahren aus dem Gefängnis entlassen wird, setzt er alles daran, seine Unschuld zu beweisen – vor allem mit Blick auf seinen Sohn Sören. Mit Hilfe einer Journalistin müht sich der frühere Lehrer, Licht in den mysteriösen Mordfall in einem Moorgebiet in der Lüneburger Heide zu bringen. Wer tötete Annika? Was geschah am Ufer des Grundlosen Sees? Was verschweigen Annikas frühere Mitschüler? Die Ermittlungen wühlen die Kleinstadt Walsrode auf und ziehen weitere Verbrechen nach sich. Der Mord an Annika verfolgt die Beteiligten von der beschaulichen Löns-Landschaft in der Heide bis zum Timmendorfer Strand.

Informationen zum Autor

Heinrich Thies, Jahrgang 1953, studierte Germanistik, Politik, Philosophie und Journalistik. Er ist Reporter bei der Hannoverschen Allgemeinen Zeitung und Autor zahlreicher Bücher. Zuletzt erschienen von ihm im zu Klampen Verlag die Romanbiographie »Die verbannte Prinzessin. Das Leben der Sophie Dorothea« und der Kriminalroman »Schweinetango«.

Heinrich Thies

Das Mädchen im Moor

Kriminalroman

Impressum

©2010 zu Klampen Verlag · Röse 21 · D-31832 Springe

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Herausgegeben von Susanne Mischke

Titelgestaltung: Angelika Konietzny (www.izwd.de), Hannover

Konvertierung: Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart

ISBN 978-3-86674-110-2

Das Werk ist in allen seinen Teilen urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlags unzulässig.

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Bibliografische Information Der Deutschen Bibliothek

Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über ‹http://dnb.ddb.de› abrufbar.

Für Elisabeth

»Jeder Mensch is’ ein Abgrund,

es schwindelt einen, wenn man hinabsieht.«

Georg Büchner

18. Mai 1990, Walsrode

Das Wasser ist so trüb, dass man den Grund nicht sieht. Vermutlich hat der See daher seinen Namen: Grundloser See – ein 4,7 Hektar großes Moorgewässer wenige Kilometer nordöstlich der niedersächsischen Kleinstadt Walsrode. Grundlos aber ist dieser See in Wirklichkeit nicht, an den tiefsten Stelle reichen Wasser und Schlamm höchstens drei Meter weit hinab.

Entstanden ist das Moorloch am Ende der Eiszeit. Ein riesiger Eisblock soll sich hier in den Boden gesenkt haben und allmählich geschmolzen sein. Ursprünglich bedeckte das Schmelzwasser eine weitaus größere Fläche. Doch der größte Teil verlandete und hinterließ eine Torfschicht.

So bildete sich das Grundlose Moor. Wollgras, Moos- und Rauschbeere gedeihen hier ebenso wie Torfmoos und Glockenheide, und wenn man Glück hat, kann man auch den Großen Brachvogel hören.

Ein anderer Vogel fällt ins Reich der Sagen und Gespenstergeschichten. In klaren Vollmondnächten, wird erzählt, soll sich ein weißer Greif aus dem Grundlosen See erheben und nach einiger Zeit mit einem Beutetier im gekrümmten Schnabel zurückkehren. Einem Hasen, Kaninchen oder Lamm. Ein Wanderer will zu Beginn des vergangenen Jahrhunderts gesehen haben, wie der weiße Vogel mit einem kleinen Kind angeschwebt kam.

Doch der Greif entstammt den Schauergeschichten vergangener Zeiten. Unsere Geschichte dagegen beginnt an einem Maiabend des Jahres 1990.

Die Große Moosjungfer tanzte über dem schwarzen Wasser. Wie winzige Hubschrauber schwirrten die blauen Libellen am Ufersaum, eine Entenfamilie zog gemächlich ihre Bahn. Sonst rührte sich nichts. Verschwiegen spiegelten sich Birken und Kiefern auf der fast glatten Wasseroberfläche.

Kein Wind kräuselte die Wellen, kein Spaziergänger zeigte sich. Moose und Sträucher dampften ihre Nässe aus, selbst das Gezwitscher der Vögel aus den umliegenden Wäldern klang gedämpft.

Mathias Mahnke blickte zum wiederholten Mal auf seine Armbanduhr. Es war schon kurz vor halb sieben. »Wo bleibt die denn?«, murmelte der hoch aufgeschossene Mann mit dem kurz geschnittenen mittelblonden Haar. »Mein Gott, wie lange lässt die mich hier noch warten?«

Bereits um sechs war er mit Annika verabredet gewesen. Wie üblich wollten sie sich auf dem Waldweg treffen, der hinter dem großen Findling mit dem eingemeißelten Pfeil zum See führte. Heimlich wie fast alles zu geschehen hatte, was ihn mit seiner Schülerin verband.

Mahnke war seit einer halben Stunde den zweihundert Meter langen Waldweg auf und ab gegangen. Aber Annika hatte er nicht gesehen. Nur zwei ältere Frauen hatten den See umrundet. Um unerkannt zu bleiben, war er schnell in einen Trampelpfad abgebogen.

Es ist warm. Ein Teil des Sees liegt noch im Glanz der Abendsonne. Von Frühlingsstimmung kann jedoch keine Rede sein. Von dem schwarzen Wasser geht etwas Düsteres, Schwermütiges aus. Überall ragen abgestorbene Baumstümpfe aus dem Moor. Totholz.

Mahnke liebt das Moor und vor allem den See, in dem er an warmen Tagen schon verbotenerweise geschwommen ist. Besonders schön ist es jetzt im Mai, wo der Kuckuck ruft, Wollgras und Sonnentau blühen und die Birken und Kiefern ihre Düfte verströmen. Farne und Moosbeerenbüsche überziehen den Waldboden in so üppiger Pracht, dass abseits der Wege kein Durchkommen ist. Auch die Moos- und Grasflächen gestatten es nicht, dass man sich auf ihnen bewegt. Mahnke weiß, wie schnell man hier einsinken kann, wenn man die Wege verlässt. Setzt man den Fuß ins Gras, quillt sofort Wasser auf. Ein Paradies auf schwankendem Grund.

Doch in diesem Moment fehlt es ihm an der inneren Ruhe, die geheimnisvolle Schönheit auf sich wirken zu lassen. Wo bleibt Annika?

Mit wachsender Nervosität wehrt er Stechmücken und Bremsen ab, blickt sich um, horcht angestrengt lauschend auf. Doch nichts deutet darauf hin, dass die, auf die er wartet, in der Nähe ist. Nichts.

Während seine Augen umherschweifen, tritt er fast auf eine Ringelnatter. Ganz reglos liegt die kleine anthrazitfarbene Schlange vor ihm auf dem Sandboden. Als er sie mit dem Fuß antippt, zuckt sie sofort zusammen und schlängelt sich fort.

Nach dem Regen der letzten Tage haben sich die Löcher auf der seeabgewandten Seite neben dem Wanderweg mit Wasser gefüllt.

Plötzlich sieht er, dass in einem dieser Löcher etwas liegt. Es ist etwas, was da nicht hineingehört. Sein Blut stockt, er schließt die Augen, um sie gleich wieder zu öffnen. Doch das Bild, das sich auf seiner Netzhaut abzeichnet, bleibt das gleiche: In dem abgestandenen Wasser schwimmt ein menschlicher Körper, eine junge Frau – Annika, keine Frage, das ist Annika. Sie liegt auf dem Rücken, die langen blonden Haare aufgelöst zwischen Gräsern und Entengrütze, der Mund geöffnet, die Augen aufgerissen wie bei einem Schrei.

Mittwoch, 5. September 2007, Benzen

»Johanna Freifrau von Seewald.« Johanna musste lächeln, als sie den Namen las, der in akkurater, steiler Schönschrift auf das Kuvert geschrieben war. Auch der Absender ließ sie schmunzeln: »Marie-Luise Gräfin von Seewald-Stieglitz.«

Als sie den Brief las, verging ihr das Lächeln.

»Liebe Johanna,

ich hoffe, es geht Dir gut in Deinem Geisterhaus in der Heide. Ich lese mit Bewunderung Deine Artikel im ›Forum‹. Ganz großartig. Wir sind stolz auf Dich.

Leider gibt es von uns nicht so schöne Dinge zu berichten. Die Gebrechen des Alters verwandeln uns allmählich in schwachsinnige Greise. Dein Großvater hört nun auch immer schlechter. Da ich selbst, wie du weißt, schon lange so gut wie taub bin, müssen wir uns anschreien, wenn wir uns unterhalten wollen. Würdest Du zufällig bei uns hereinschneien – worauf ich immer hoffe –, dächtest Du wahrscheinlich, wir hätten einen heftigen Streit. Man könnte lachen, wenn es nicht so traurig wäre. Dabei verstehen wir uns noch recht gut. Wenn ich mich mal wieder über Deinen Großvaters ärgere – er ist immer noch so furchtbar vergesslich –, mache ich einfach einen kleinen Spaziergang durch den Drömling. Meine Beine tragen mich immerhin noch. Und wenn ich auch so kurzsichtig bin, dass ich zum Schreiben und Lesen eine Lupe brauche, so kann ich wenigstens noch den Wald und den Himmel sehen.

Aber diese Wehwehchen sind es nicht, deretwegen ich Dir schreibe. Ich wollte Dir berichten, dass mich Dein Vater besucht hat. Ja, ich weiß, Du wirst denken, ich sei verrückt geworden, einwenden, dass Dein Vater tot ist und ich mir das alles nur einbilde. Aber so ist es nicht, nein. Ich schwöre dir: Dein Vater war bei mir – so leibhaftig wie die beiden Spaziergänger, die in diesem Moment gerade an unserem Haus vorbeigehen.

Es war am Sonntagabend, kurz nach acht. Ich war dabei, diese neue Biografie über Friedrich den Großen zu lesen, da stand er auch schon vor mir.

›Guten Abend, Mutter‹, sagte er. Mehr nicht. Nur: ›Guten Abend, Mutter.‹

Ich muss gestehen, dass ich im ersten Moment zusammengezuckt bin, denn im Wohnzimmer war es schon ziemlich dämmrig und ich war ganz vertieft in meine Lektüre, sodass ich die Tür gar nicht gehört hatte. Außerdem sah Dein Vater etwas blass aus und brachte einen Kälteschub mit herein. Aber dann ist alles Erstaunen von mir abgefallen und ich habe mich nur noch gefreut, riesig gefreut.

Alles war wie damals, als er noch als Geschäftsführer für diese Schweizer Firma gearbeitet hat und immer in der Weltgeschichte herumgereist ist. Immer in Eile. Auch diesmal wieder. Ich habe ihm angeboten, schnell die Reste unseres Mittagessens warm zu machen, aber dafür hatte er gar keine Zeit. Er sei müde, sagte er, müsse bald weiter.

Aber er gehört immer noch zu den wenigen Menschen, die einen nicht nur fragen, wie es einem geht, sondern auch zuhören, wenn man die Frage beantwortet.

Er hat auch von Dir gesprochen, liebe Johanna, gesagt, wie stolz er auf Dich sei. Ich hatte den Eindruck, dass er ein wenig beunruhigt war. Er scheint sich Sorgen um Dich zu machen. ›Johanna muss aufpassen‹, hat er gesagt. ›Es gibt Leute, die nicht sehr begeistert davon sind, wenn sie irgendwelche Sauereien aufdeckt.‹ So ähnlich hat er sich ausgedrückt, von ›Sauereien‹ gesprochen, das hab ich mir genau gemerkt. Und: ›Sie muss aufpassen, Mutter.‹

Als ich ihm gesagt habe, dass er Dich mal in Walsrode besuchen soll, hat er nur traurig den Kopf geschüttelt. Ich glaube, er denkt immer noch, Du habest Dich mit Deiner Mutter gegen ihn verbündet. Ich habe es natürlich unterlassen, ihn darauf anzusprechen. Ich weiß ja, wie schmerzlich das alles für ihn war.

Stattdessen haben wir über alte Zeiten gesprochen. Ich musste ihm nur ein Stichwort geben, und schon sprudelte es aus ihm heraus. Ein Jugendstreich nach dem anderen. Herrlich.

Über all dem Gerede habe ich ganz vergessen, Deinen Großvater zu rufen, der wie üblich vor dem Fernseher eingeschlafen war. Ja, und dann war es auch schon zu spät. Auf einmal hatte es Dein Vater sehr eilig, und ehe ich mich versah, war er auf und davon. Wie immer: die Geschäfte!

So, jetzt tun mir aber auch schon wieder die Finger weh vom vielen Schreiben.

Es wäre schön, wenn Du Dich mal wieder bei uns melden würdest. Deine alten, törichten Großeltern würden sich über einen Besuch riesig freuen. Wir warten auf Dich! Lass uns nicht zu lange warten, Liebes!

Bis hoffentlich bald. In Liebe,

Deine Großmutter«

Johanna waren während der Lektüre immer wieder Kälteschauer über den Rücken gelaufen. Ihr Vater war vor fünfzehn Jahren bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen – während einer Geschäftsreise, die er offenbar mit dem Besuch seiner Geliebten verbunden hatte.

Seine Mutter hatte den Verlust nie verwunden, er war ihr einziger Sohn. Ein bisschen verrückt war sie immer schon gewesen, sie legte großen Wert auf ihre aristokratische Herkunft, war stolz, eine geborene von Stieglitz zu sein, Nachfahrin einer Kammerfrau, die der berühmten Prinzessin von Celle gedient hatte. Ebenso stolz war sie darauf, dass sie in eine Familie eingeheiratet hatte, deren Ahnherr das uneheliche Kind des Kurfürsten Ernst August von Hannover gewesen sein soll. Immer wieder hatte sie Johanna von diesen komplizierten Geschichten aus der glanzvollen Vergangenheit der Familiendynastie erzählt. Die Gegenwart war daran gemessen eher trist und schal. Johannas Großeltern, die einen Gutshof in der Altmark besessen hatten, waren 1945 im Zuge der Bodenreform enteignet worden und auf die niedersächsische Seite in den Landkreis Gifhorn nach Kaiserwinkel übergesiedelt – auf ein immer noch stattliches Gehöft, das Marie-Luise Gräfin von Seewald-Stieglitz von ihren Eltern geerbt hatte.

Johanna war oft in den Ferien in dem kleinen Gutshaus mit der roten Klinkermauer und der riesigen Kastanie gewesen. Es befand sich in unmittelbarer Nähe zur innerdeutschen Grenze, sodass dem Hof und der Landschaft etwas Unwirkliches innewohnte – ein Gutshof am Ende der Welt.

Passend zu dieser Grenzlage war Johannas Großmutter immer schon offen für grenzüberschreitende Erfahrungen gewesen, hatte Patiencen gelegt, die ihr einen Blick in die Zukunft gestatteten, und von Menschen erzählt, die das »zweite Gesicht« hatten. Nach dem Tod ihres Sohnes wuchs sich diese Marotte zu einem besorgniserregenden Geisterglauben aus. Sie entdeckte das Pendeln für sich, nahm an spiritistischen Sitzungen teil, sprach von Botschaften aus dem Jenseits. Aber noch nie zuvor war ihr Realitätssinn derart aufgeweicht, dass sie mit der größten Selbstverständlichkeit der Welt vom Besuch eines Toten berichtet hatte. Noch dazu in der Form eines Briefes!

Johanna machte sich Sorgen. Sie liebte ihre Großmutter. Sicher, sie hatte zwar immer schon ihre Schrullen gehabt, stets aber in rührender Weise Anteil an der Entwicklung ihrer Enkelkinder genommen. Schon seit früher Kindheit waren sie und ihr Bruder von ihren Großeltern mit Geschenken und Zärtlichkeit überhäuft worden. Johanna hatte es stets genossen, sich die wunderbaren Geschichten ihrer Großmutter anzuhören. Aber jetzt, schien es ihr, war eine Grenze überschritten. Eine Grenze, hinter der sich ein Abgrund auftat.

Zu ihrer Schwiegertochter, Johannas Mutter, hatte die »Gräfin« schon bald nach dem Tod ihres Sohnes jeden Kontakt abgebrochen. Sie bezichtigte sie der Untreue, hielt ihr vor, dass sie sich mit anderen Männern vergnüge, anstatt ihren toten Gatten in Würde zu betrauern. »Flittchen« nannte sie ihre Schwiegertochter, »gewissenloses Flittchen«.

Eigentlich hatten sich die beiden Frauen noch nie verstanden. Christine von Seewald war in den Augen ihrer Schwiegermutter einfach nicht standesgemäß. Die Gräfin unterstellte ihr, Christoph auszunutzen, um als Malerin groß herauszukommen. Anfangs hatte sie noch einige der Bilder ihrer Schwiegertochter gekauft und ihrem Sohn zuliebe im Haus aufgehängt – alles Aquarelle mit maritimen Motiven. Aber mittlerweile moderten die Gemälde, die sie als »scheußlich« bezeichnete, auf dem Dachboden vor sich hin. Schon vor dem Unfall hatte sie die Bilder abgehängt.

Johanna dagegen hielt die Gemälde ihrer Mutter in Ehren. Obwohl auch sie die »fliegenden Fische« nicht schön fand, hätte sie es niemals übers Herz gebracht, die beiden Bilder von der Wand zu nehmen.

Sie schrak zusammen. Mit langgezogenem Ächzen öffnete sich die Tür; langsam, ganz langsam, als würde sich ein Gespenst ins Wohnzimmer schleichen. Unsichtbar, unaufhaltsam. Natürlich war Johanna schon im nächsten Moment klar, dass ein Windstoß die unverschlossene Tür bewegt hatte. Gegen die Gänsehaut konnte sie sich trotzdem nicht wehren. Nach dem Brief ihrer Großmutter war sie doppelt empfänglich für das Eigenleben des alten Kastens.

Sie hatte sich das Backsteinhaus am Rande von Benzen bei Walsrode vor sechs Jahren gemeinsam mit ihrem Freund gekauft. Jens stammte aus der Gegend, er hatte in einem Chemieunternehmen im Nachbarort Bomlitz als Diplomkaufmann gearbeitet. Dann aber war die Beziehung in die Brüche gegangen, Jens wechselte zu einem Betrieb nach Hannover und sie war hier hängen geblieben. Sie konnte sich einfach nicht von dem »Hexenhaus« mit den knarrenden Holzdielen trennen, liebte es, von Frühjahr bis in den Spätsommer hinein, draußen im Garten am Waldrand zu sitzen.

Aber sehr praktisch war es nicht. Ständig war irgendetwas kaputt. Mal regnete es durchs Dach, mal zog es durch die Fenster. Und an den langen Herbst- und Winterabenden wurde es ihr bisweilen auch unheimlich in dem alten Gemäuer. Wenn sie dann auch noch nachts durch das Knistern und Knacken auf dem Dachboden aus dem Schlaf gerissen wurde, war sie oft so verängstigt, dass sie bis zum Morgen keinen Schlaf fand. Besonders schlimm war es, wenn die Marder unter dem Dach herumtobten. Wie Kobolde hörten die sich an, wie böse Zwerge.

Das Telefon klingelte. In der Hoffnung, durch den Anruf wieder in die Realität zurückgeholt zu werden, nahm sie ab.

»Seewald.«

»Hallo, Johanna, mein Schatz.«

»Hallo, Mama.«

»Ich hoffe, es geht dir gut in deiner Waldeinsamkeit. Alle schwärmen von deinen tollen Artikeln. Wahrscheinlich bist du jetzt auch gerade wieder beim Schreiben und ich störe.«

»Nein, ich …«

»Ach, da bin ich ja beruhigt. Ich bin nämlich vollauf mit meiner Ausstellung in Worpswede beschäftigt, weißt du. Die Vernissage rückt immer näher, und es sieht wirklich so aus, dass die Bude rappelvoll werden wird. Stell dir vor, Schatz, sogar aus den USA haben sich einige Sammler und Galeristen angekündigt. Ich kann kaum mehr schlafen vor Aufregung. Du hast dir doch hoffentlich den Termin rot im Kalender angestrichen?«

»Klar, Mama, das war der, der …«

»Du Schlingel, du hast es vergessen, gib es zu. Also zum Mitschreiben: Es ist der 22. September, ein Sonnabend. Okay?«

»Ja klar, steht natürlich längst bei mir im Kalender.«

»Sag mal, hast du eigentlich deine Kollegin vom ›Forum‹ informiert? Wird sie kommen?«

»Ich weiß es nicht, Mama. Ich habe ihr eine Mail geschickt.«

»Eine Mail? Denkst du, das reicht? Ihr Journalisten kriegt doch wahrscheinlich Tausende von Mails. Wäre es nicht besser, sie anzurufen?«

»Das, äh, fände ich, ehrlich gesagt, ziemlich peinlich.«

»Peinlich? Wieso? Bin ich dir etwa peinlich?«

»Mama, bitte.«

»Gut, gut, ich will nicht weiter in dich dringen. Die Hauptsache ist ja auch, dass du da bist. Mit deinem Bruder rechne ich schon nicht mehr. Der sitzt mit seiner Familie in München und schafft es gerade noch, mir zu Weihnachten eine billige Karte zu schicken. Aber glücklicherweise kenne ich den Grund, ich weiß, dass seine Frau ihn gegen mich aufhetzt.«

»Mama, bitte.«

»Ja, du hast vollkommen recht. Jeder muss sein eigenes Leben leben. Ich jedenfalls kann zurzeit nicht klagen.«

»Das ist schön für dich, Mama.«

»Ja wirklich, seitdem ich mit Florian zusammen bin, fühle ich mich wie auf Wolke sieben. Du musst ihn unbedingt kennenlernen.«

»Mal sehen.«

»Mal sehen? Na, sag mal! Habe ich dir eigentlich schon gesagt, dass wir daran denken zu heiraten? Da ist es doch wohl eine Selbstverständlichkeit, dass du ihn vorher kennengelernt hast. Aber glaub mir: Der ist wirklich total süß.« Sie kicherte. »Der wird dir auch gefallen, glaub mir. Und obendrein ein genialer Maler. Die Kunstwelt singt Hymnen auf ihn …«

So ging es noch eine ganze Weile. Johanna war erschöpft und wütend, als ihre Mutter endlich aufgelegt hatte. Sie glaubte ihr kein Wort. Seit Jahren schon kündigte sie an, dass sie unmittelbar vor dem Weltruhm stehe, bedrängte Galerien und Kunsthäuser, ihre Bilder auszustellen, hielt sich junge Liebhaber aus der Künstlerszene, die sich in Wirklichkeit nur über sie lustig machten und ihr Geld verschlangen. Schon kurze Zeit nach dem Tod ihres Mannes hatte sie sich in den Trubel des Kunstbetriebs gestürzt – bemüht, ihren Jugendtraum wahr zu machen. Doch nur Freunde und Verwandte kauften ihre Werke, die Experten rümpften die Nase über sie oder verhöhnten sie hinter ihrem Rücken.

Und bei aller Großspurigkeit schien sie diese Verachtung, diese Geringschätzung zu spüren, in seltenen Momenten brach ihre Verzweiflung durch, und dann konnte sie bitterlich weinen. Johanna hasste diese Momente fast noch mehr als die egozentrische Selbstüberschätzung ihrer Mutter. Wahrscheinlich würde sich auch diese Ausstellung wieder als große Luftnummer herausstellen.

Johanna war nicht entgangen, dass ihre Mutter gelallt hatte. Sie hatte sich vermutlich wieder Mut angetrunken, ihre Selbstzweifel mit hochprozentigen Cognacs heruntergespült. Gut, dass sie ihr bei dem Gespräch nicht gegenübergesessen hatte. So war ihr wenigstens diese widerliche Schnapsfahne erspart geblieben. Bei der letzten Begegnung hatte sie sich fast übergeben.

Johanna musste sich jedes Mal überwinden, wenn sie ihre Mutter in Bremen besuchte. Schon bald nach dem Tod ihres Vaters hatte ihre Mutter die Villa am Stadtrand verkauft und sich in einer Dachwohnung im Schnoor-Viertel niedergelassen, das sie auch als Atelier nutzte. Witwenrente und Lebensversicherung hätten ihr ein sorgenfreies Leben ermöglichen können. Da sie aber mit ihrem Geld um sich warf, um sich Anerkennung zu erkaufen, bewegte sie sich in jüngster Zeit immer häufiger an der Grenze des finanziellen Ruins.

Johanna graute davor, diese Ausstellung in Worpswede zu besuchen. Aber wahrscheinlich würde sie nicht darum herumkommen.

Regen prasselte an die Fensterscheiben. War das etwa schon der Auftakt zu den düsteren Tagen, die das Leben in ihrem einsamen Hexenhaus noch trüber machten? Johanna kam nicht dazu, den Gedanken zu Ende zu denken. Das Telefon klingelte erneut. Diesmal war ihre Freundin Sabine dran. Doch es war kein entspanntes Geplauder unter Freundinnen, was folgte, sondern eine Art Dienstgespräch. Johanna war im Begriff, sich in einen Kriminalfall verstricken zu lassen – in der ungewohnten Rolle einer Enthüllungsjournalistin. Egal. Besser, als noch tiefer in diesem familiären Schlamassel zu versinken.

Freitag, 7. September 2007, Langenhagen

Er rannte, keuchte, schwitzte, spielte sich frei, ließ den Pass auf sich zukommen, stoppte den Ball, zirkelte ihn an zwei, drei gegnerischen Abwehrspielern vorbei – und schoss. Dem Torwart blieb keine Chance, unmittelbar unter der Latte schlug der Ball ins Netz.

»Nicht schlecht, Alter.« Markus bekräftigte das Kompliment, schlug Sören freundschaftlich auf die Schulter.

Sören war stolz. Es war zwar nur ein Trainingsspiel, aber er spürte, dass er gut in Form war, super in Form. Ein Mann am Seitenrand nickte anerkennend. Kurz vor Trainingsbeginn hatte der Mann noch Rasen gemäht. Es schien der neue Platzwart zu sein. Ein großer, hagerer Kerl von ungewöhnlich blasser Gesichtsfarbe, wie Sören auffiel. Seine Haare waren schon grau, fast weiß, doch bei näherem Hinsehen erkannte man, dass der Mann jünger war, als die Haare erwarten ließen. Besonders die Augen deuteten darauf hin, dass er vom Rentenalter noch weit entfernt war. Sören schien es, als würden sie ihm zulächeln. Komisch, schon von Anfang an hatte er das Gefühl gehabt, als wollte der Kerl etwas von ihm. Regelrecht angestarrt hatte der ihn, als er vor drei Wochen das erste Mal während des Trainings auf dem Platz gewesen war.

»Ey, was is’n los? Träumst du, Alter?« Simons Stimme riss ihn aus seinen Grübeleien. Er hatte gar nicht gemerkt, dass das Spiel weiterlief.

Mathias Mahnke war wie gebannt. Er sah sich außerstande, seinen Blick von diesem rotblonden Jungen mit dem gelben Trikot abzuwenden, der mit dem Ball umgehen konnte wie kein Zweiter auf dem Platz. Wieselschnell, athletisch, elegant, ausdauernd. Wie der sich den Ball erkämpfte, flankte oder aus zwanzig Metern Entfernung das Leder ins Tor beförderte, mit einem Schuss, der gleichzeitig kraftvoll und präzise war. Wahnsinn! Mahnke konnte es nicht fassen, empfand Freude und Stolz bei all seiner Nervosität.

Von wem er das wohl hat?, ging es ihm durch den Kopf. Von wem wohl? Von mir bestimmt nicht, ich bin nie ein großer Fußballspieler gewesen.

Aber es war keine Frage: Der große, breitschultrige Junge war sein Sohn. Anfangs hatte er noch gezweifelt. Aber als er dann noch mal die Fotos betrachtet und später mit dem Original verglichen hatte, stand es fest. Es war Sören. Sein Fleisch und Blut, wie man so sagte.

Er spürte, dass der Junge seinen Blick erwiderte, fühlte sich ertappt, blickte in eine andere Richtung. Aber im nächsten Moment fragte er sich, was das für einen Sinn machte. Und er sah zurück, sah seinem Sohn in die Augen. Er war wie elektrisiert. Sören war anzusehen, dass es ihn verunsicherte, so angestarrt zu werden. Doch sein Gesichtsausdruck hatte nichts Abweisendes. Er war offen. Das gefiel Mahnke. Seine Erstarrung löste sich, wandelte sich in ein Lächeln.

Ihm war, als würde die Zeit stillstehen. Die Sekunden dehnten sich. Dann aber wurde Sören von einem Mitspieler ins Spiel zurückgeholt, und der Platzwart nahm seine Harke und harkte weiter das trockene Gras zusammen. Das war schließlich sein Job.

Mahnke fasste sich an die Stirn. Ein Schwindelgefühl. Die Eindrücke waren so stark, dass sie ihn fast umwarfen. Vier Wochen zuvor erst war er aus dem Gefängnis entlassen worden, aus der Justizvollzugsanstalt Celle, dem Knast für Schwerverbrecher. Sicher, er hatte schon seit einem Jahr Ausgang gehabt, war in den letzten Monaten im offenen Vollzug gewesen. Aber nun auf einmal wieder allein auf eigenen Füßen zu stehen, das war doch etwas anderes, etwas ganz anderes.

Zum Glück stand ihm seine Schwester zur Seite. Sabine hatte für ihn eine kleine Wohnung in Hannover gemietet und auch den Kontakt zu dem Sportverein in Langenhagen hergestellt. Vor allem hatte sie für ihn herausgefunden, dass Sören in diesem Verein Fußball spielte – sein Sohn Sören, den er bisher nur von Fotos kannte. Welch Glück, dass die Sportfreunde Silbersee gerade jetzt auf der Suche nach einem Platzwart gewesen waren. Vor allem: Dass sie ihn genommen hatten, den entlassenen Sträfling, den verurteilten Mörder. Das war mehr, als er zu hoffen gewagt hatte.

Plötzlich fliegt ein Ball an ihm vorbei. Mahnke reagiert sofort, lässt seine Harke fallen, läuft dem Ball hinterher und schießt ihn zurück aufs Spielfeld, nicht etwa mit der Fußspitze, sondern, wie er es einmal gelernt hat, mit dem Innenrist – und er schießt den Ball nicht irgendwohin, sondern direkt auf Sören zu. Der stoppt das Leder, hebt in Mahnkes Richtung die Hand und ruft »Danke«.

Mahnke ist überwältigt – und noch entschlossener als zuvor, die Gelegenheit zu nutzen. Nach dem Training will er Sören ansprechen. Nicht gleich mit der Tür ins Haus fallen, nein, das wäre zu viel, aber auf jeden Fall einen ersten Kontaktversuch wagen.

Er muss nicht lange warten.

»Schluss für heute, Leute«, ruft der Trainer nach wenigen Minuten, und Mahnke schlendert so unauffällig wie möglich in Richtung des Sportlerheims, wo die jungen Spieler gleich die Umkleidekabinen ansteuern und seinen Weg kreuzen werden.

Er spürt, wie sein Pulsschlag heftiger wird, wie ihm das Blut bis in die Fingerspitzen schießt, die Hände feucht werden, doch er müht sich, die Aufregung niederzukämpfen, es möglichst beiläufig wirken zu lassen, als Sören näher kommt und er die Chance erhält, ihn anzusprechen.

»Sah nicht schlecht aus, Kompliment. Wenn du im Spiel genauso gut bist wie beim Training, können eure Gegner einpacken …«

Die Worte sprudeln nur so aus ihm heraus.

Der Angesprochene ist verunsichert. »Danke.«

Mahnke lächelt. »Wirklich, ich glaub, du hast Talent, Sören, du spielst großartig.«

Sören ist anzusehen, dass ihn die Ansprache irritiert. Woher kennt der Typ seinen Namen? Doch dann fällt ihm ein, dass seine Mitspieler ihn ja ständig beim Training mit seinem Namen anrufen, und seine Verwunderung legt sich. Aber schon während er unter der Dusche steht, fragt er sich, warum dieser Mann ein solches Interesse an ihm zeigt.

Sonntag, 9. September 2007, Langenhagen

Kevin ging mit schmerzverzerrtem Gesicht zu Boden. Ein Abwehrspieler des SV Linden hatte ihn mit voller Wucht in die Beine getreten. »Brutale Sau«, riefen sie am Seitenrand, »Rote Karte«. Doch der Schiedsrichter ließ weiterspielen.

Es ging auf die Halbzeit zu. Die Anfeuerungsrufe wurden lauter, die Fouls härter. Gerade hatte der SV Linden einen Ausgleichstreffer erzielt, es stand 2:2. Das hätte nicht passieren dürfen. So viele Gegentore! Auf eigenem Platz! Bei einem Gegner, der schon seit Jahren als Punktelieferant galt.

Sören beobachtete im Rückwärtsschritt, wie sich ein Mitspieler mit dem Ball aus einem Knäuel herauskämpfte, stürmte zur Seitenlinie, verfolgte den geglückten Pass, rief Simon an, um das Leder zu übernehmen – und fing die Flanke auch schon im nächsten Moment ab. Ohne zu zögern, trieb er den Ball weiter in Richtung Tor, umspielte einen Abwehrspieler, hielt Ausschau nach einer Abspielmöglichkeit und dribbelte, da er niemanden fand, weiter, um eine Schussposition zu finden. Schließlich entdeckte er eine Lücke und hielt aufs Tor zu. Ein Abwehrspieler jedoch hechtete in die Schusslinie und beförderte den Ball hinter die Torlinie. Immerhin Eckstoß.

»Bravo«, rief da jemand. »Bravo, Sören.« Es war der Platzwart, der jetzt beim Punktspiel eine schwarze Baseballkappe trug, um sein blasses Gesicht vor der Sonne zu schützen.

Sören fiel auf, dass sich der Mann weit entfernt vom Anhang der Langenhagener aufhielt, näher bei den Vätern und Müttern der Lindener. Im Pulk der Langenhagener entdeckte Sören auch seine Mutter. Wie üblich war sie mit Tobias gekommen. Sie lehnte an der Absperrung. Aber anders als sonst zeigte sie kein Interesse am Spielgeschehen. Zorn, Entsetzen spiegelte sich im Blick der braunhaarigen, dezent geschminkten Frau, die in ihrem weißen Hosenanzug ausgesprochen elegant wirkte. Was hatte sie nur? Immer wieder richteten sich die Augen von Sibylle Häcking für den Bruchteil einer Sekunde auf den Mann an der gegenüberliegenden Seite des Spielfelds, und wer dicht neben ihr stand, hätte bemerken können, dass sie die Lippen aufeinanderpresste und vor Entrüstung bebte.

Was ging da vor? Sören spürte, dass etwas nicht stimmte, zwang sich aber, seine Aufmerksamkeit wieder dem Spiel zuzuwenden. Denn gerade in diesem Augenblick führte ein Mitspieler den Eckstoß aus, und Kevin gelang es, den Ball mit dem Kopf ins Tor zu lenken. 3:2. Der Jubel war groß.

Mathias Mahnke hatte sie sofort entdeckt. Sie war kaum gealtert. Eine attraktive Erscheinung, ohne Frage. Der Junge, der neben ihr stand und sie drängte, ihr Portemonnaie zu öffnen, war vermutlich Tobias, ihr Sohn, Sörens fünf Jahre jüngerer Halbbruder, der Tobi genannt wurde, wie Mahnke von seiner Schwester wusste.

»Klasse, Sören.« Er konnte nicht anders, als seine Begeisterung herauszuschreien. Als er jedoch auf die andere Seite blickte, um zu sehen, wie Sibylle Häcking auf ihren talentierten Sohn reagierte, sah er in die Augen einer Fassungslosen. Wie ein Bannstrahl traf ihn dieser Blick. Doch er hielt stand, spürte, dass es kein Zurück mehr gab, wandte sich wieder dem Fußballspiel zu und nahm sich vor, gleich in der Pause den Schritt zu tun, der unvermeidlich war.

Behutsam nähert er sich dem Anhang der Langenhagener, lässt sich von Männern grüßen, die ihn bereits beim Rasenmähen gesehen und als neuen Platzwart identifiziert haben, hält auf Sibylle Häcking zu, die mit mehreren Frauen an der Getränkebude steht, einen Becher mit Mineralwasser in der Hand, schweigend und außerordentlich nervös, wie ihm auffällt. Schließlich löst sie sich von den anderen Müttern, um zur Toilette zu gehen. Kurz vor den Toiletten fängt Mahnke sie ab.

»Hallo, Sibylle.«

Die Angesprochene zuckt zusammen. Ihr Gesichtsausdruck wirkt gehetzt. »Was willst du hier?« Eine einzige Zurückweisung drückt sich in der Frage aus. Eine verbale Ohrfeige.

»Ich wollte nur …«

»Verschwinde«, zischt sie ihm zu, das Gesicht ist wutverzerrt, die Unterlippe bebt vor Zorn. »Verschwinde aus meinem Leben.«

»Sibylle, bitte, ich …«

»Lass mich in Frieden, bitte.« Sie betont jedes einzelne Wort, jedes Wort, jede Silbe ein Schlag in die Magengrube. »Was fällt dir ein, hierherzukommen?!«

»Aber ich …«

»Hau ab, hau sofort ab.«

Der Wortwechsel bleibt den Umstehenden nicht verborgen. Mahnke fühlt sich beobachtet, von argwöhnischen, feindseligen Blicken durchbohrt. Er stiehlt sich davon. Immer schneller werden seine Schritte. Am liebsten würde er laufen, rennen. Nur weg, nur weit, weit weg.

Sören wundert sich, dass er den Platzwart nach der Halbzeitpause nicht mehr sieht. Seine Mutter wirkt weiterhin verstört, fast aufgelöst. Entgegen ihrer Vorsätze zündet sie sich noch auf dem Sportplatz eine Zigarette an und saugt den Rauch mit tiefen Zügen und zitternden Händen ein. Dabei starrt sie mit einem so leeren Blick aufs Spielfeld, dass sie gar nicht mitbekommt, dass es am Ende 4:2 für die Sportfreunde Silbersee steht und ihr Sohn ein umjubeltes Tor geschossen hat.

»Was war denn los?«, fragte er, als er am frühen Abend nach Hause kam und sich noch schnell eine Tiefkühlpizza in den Backoffen schieben wollte.

»Warum? Was …, was soll denn los gewesen sein?«

»Also, Mama, echt, du hast ausgesehen, als hätte dir einer dein Todesurteil verkündet.«

»Wie bitte? Was soll denn das? Ich weiß gar nicht, was du …«

»Also, wirklich, wenn du denkst, du kannst mich für blöd verkaufen, dann …« Er bemerkte, wie sie hektisch den Kopf bewegte, wie ihre Augen flackerten. Wie aus einer plötzlichen Eingebung heraus fragte er: »Hat das vielleicht mit dem neuen Platzwart zu tun?«

Es gelang ihr nicht mehr, ihre Bestürzung zu überspielen. Sie knetete nervös die Hände, ihre Augen flackerten, sie rang nach Luft und passenden Worten. »Also, ich, ich …« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das geht jetzt nicht, wir können später darüber reden, später – wenn Tobi im Bett ist. Dann, äh, dann können wir darüber reden. Ich komm zu dir ins Zimmer. Ja? So, äh, gegen neun?«

»Okay.«

Wie geplant machte sich Sören über seine Pizza her. Doch mit seinen Gedanken war er bei der rätselhaften Begebenheit auf dem Fußballplatz. Er versuchte sich abzulenken, indem er sich auf die Geschichtsklausur vorbereitete. Aber das war sinnlos. So angestrengt er auch die Quellentexte zum Nationalsozialismus las, er begriff gar nicht, worum es ging. Schließlich öffnete sich die Tür, und seine Mutter befreite ihn von der mühsamen Lektüre.

Eine Sorgenfalte grub sich in ihre Stirn. Senkrecht und tief. Alles an ihr verriet ein verzweifeltes Bemühen, die Fassung zu bewahren. Sie ließ sich auf einem Sessel nieder und faltete die Hände, als wollte sie beten, dabei blickte sie Sören bekümmert an. »Ich muss dir was erzählen, Sören«, begann sie. »Es fällt mir nicht leicht, wirklich nicht, aber es hat einfach keinen Sinn, länger einen Bogen darum zu machen. Das wird nicht einfach für dich sein, mein Junge. Versprich mir also, dass du mich nicht verdammst, wenn …«

Dann musste sie schlucken und ihre Stimme erstarb in heftigem Schluchzen. Wenig später erfuhr Sören, dass er mit einer Lüge aufgewachsen war. Dass sein Vater nicht gestorben war, sondern im Gefängnis gesessen hatte. Wegen Mordes an einer Schülerin.

Montag, 10. September 2007, Bad Fallingbostel

Uwe Hartmann war ein geduldiger Mensch. Auf seiner Dienststelle, der Polizeiinspektion Soltau, galt er als einer, den so leicht nichts aus der Ruhe bringt – weder die manchmal etwas gleichgültigen bis schlampigen Kollegen, noch die oft sehr aufgeregten Beteiligten der üblichen Kriminal- oder Verkehrsunfälle. Auch im Kreise seiner Familie bewahrte der Kriminalhauptkommissar normalerweise die Ruhe, auch wenn seine Frau Gudrun und seine Tochter Sarah hektisch durchs Haus rannten und wüste Flüche, wenn nicht gar Beschimpfungen ausstießen. Normalerweise.

Dieser Zustand aber konnte leicht aus dem Gleichgewicht geraten, wenn Hartmann einmal wieder im Begriff war, seiner großen Leidenschaft nachzugehen: der Jagd. Dann nämlich geschah es nicht selten, dass er bei den häuslichen Vorbereitungen von seiner Frau belächelt und verhöhnt und von seiner Tochter als »Mörder« beschimpft wurde – und zwar so hartnäckig, dass er irgendwann die Fassung verlor.

So war es auch an diesem Montag, einem milden Septemberabend kurz vor sechs Uhr. »Mein Gott, kannst du nicht einmal deine blöden Kommentare für dich behalten«, herrschte er Sarah an, als sie ihn in ihrer bissigen Art gefragt hatte, ob wieder die Mordlust in ihm erwacht sei.

»Ich weiß, dass du mich dämlich findest«, erwiderte Sarah. »Aber ich finde dich abartig, wie du da in dem komischen grünen Pullover und der Bundeswehrhose rumläufst und glänzende Augen kriegst, wenn du deine Knarre streichelst wie so ’n Berufskiller. Abartig! Echt!«

»Du hast sie doch nicht mehr alle.«

»Bitte?«

»Ich hab gesagt: ›Du hast sie nicht mehr alle‹ – und dazu steh ich, ich hab einfach keine Lust mehr, mich von einer durchgeknallten Zicke wie dir beleidigen zu lassen.«

»Häh? Durchgeknallte Zicke? So gehst du also mit Kritik um, du verkappter Sadist.«

»Nicht zu glauben! Weißt du, was du bist? Eine Hexe, eine giftige kleine Hexe.«

»Was ist denn hier los?« Zu allem Überfluss kam jetzt auch noch Gudrun Hartmann dazu. Die Grundschullehrerin hatte gerade Diktate korrigiert.

»Papa findet, dass ich eine Hexe bin«, sagte Sarah. »Eine giftige Hexe sogar.«

»Bitte?« Gudrun Hartmann sah ihren Mann an, als habe er die gemeinsame Tochter brutal geschlagen.

»Ich weiß, ich weiß, ich bin wieder der Bösewicht«, klagte Hartmann beleidigt. »Sarah darf mich als Mörder beschimpfen, und wenn ich mich wehre, dann …«

»Also bitte, komm mal runter, entspann dich, Uwe.« »Kommt ihr mal runter. Ich bin es langsam leid, mich hier maßregeln zu lassen, nur weil ich alle paar Wochen mal zur Jagd geh. Du weißt, dass ich das als aktiven Naturschutz …«

»Zur Jagd?« Gudrun Hartmann tat, als verstehe sie die Welt nicht mehr. »Davon weiß ich ja noch gar nichts. Heute Abend ist doch Elternabend, wir hatten doch schon vor zwei Wochen besprochen, dass du da hingehst. Du weißt doch, dass ich nicht kann, weil ich selbst Elternabend habe. Hast du das etwa vergessen?«

»Elternabend? Ich weiß von keinem Elternabend.«

»Typisch«, fauchte Sarah dazwischen. »Er weiß wieder mal von nichts. Wenn er an seine Ballerei denkt, ist alles andere ausgelöscht.«

»Halt die …«

»Sag mal«, fuhr Gudrun dazwischen. »Was ist das denn für ein Ton? Ich glaube wirklich, du bist etwas überreizt. Da sollte man sowieso besser nicht mit ‘ner Waffe losziehen.«

»Ein Elternabend bietet aber wahrscheinlich auch nicht die passende Entspannung«, entgegnete Hartmann.

Doch im nächsten Moment hielt ihm seine Frau schon den Wandkalender vor die Augen, wo für den 10. September tatsächlich nicht »Jagd«, sondern »Elternabend« eingetragen war – und zwar mit dem Zusatz »Uwe«.

Uwe aber war bereits in seine Jägermontur mit dem olivfarbenen Pullover und der reißfesten Hose geschlüpft und zu keinen Zugeständnissen bereit. »Dann schwänzen wir den Elternabend heute eben mal«, schlug er schon leicht schuldbewusst vor. »Da wird sowieso immer nur dumm rumgelabert.«

»So einfach kann man sich’s natürlich auch machen«, erwiderte Gudrun, und Sarah höhnte: »Ich glaube, seine Mordlust ist einfach schon zu stark, das kann man den anderen Eltern vielleicht wirklich nicht zumuten.«

Uwe Hartmann wollte seine Tochter zuerst noch zurechtweisen, entschloss sich dann aber, mit einem gegrummelten »Ihr könnt mich alle mal« den beiden Frauen den Rücken zuzukehren.

Wenige Minuten später stiefelte er auch schon mit »Amigo« zu seinem Geländewagen. Der zum Stöberhund ausgebildete Dackel sah mit seinen Schlappohren und Triefaugen genauso bedröppelt aus wie sein Herrchen.

Uwe Hartmann hatte einen Monat zuvor seinen 54. Geburtstag gefeiert, war also nicht mehr der Jüngste. Doch er hatte sich gut gehalten. Sein dunkelblondes Haar war noch voll und nur von wenigen grauen Fäden durchzogen, er war zwar nicht mehr ganz so schlank wie in der Zeit, in der er noch Fußball gespielt hatte. Doch es war ihm immer noch gelungen, seinen kleinen Bierbauch unter großzügig bemessenen Hemden oder weiten Pullovern zu verbergen. Zehn Jahre zuvor hatte er mit seiner Familie ein nagelneues Haus im Neubaugebiet von Fallingbostel bezogen, der alten Kreis- und Kurstadt, die sich neuerdings »Bad Fallingbostel« nennen durfte. Schon viele Jahre zuvor hatte Hartmann, ein Bauernsohn aus einem nahe gelegenen Heidedorf, sich der Jagdgenossenschaft Düshorn angeschlossen, dem einzigen Verein, dem er angehörte – von den Grünen vielleicht einmal abgesehen. Aber das war natürlich eine Partei, kein Verein. Nein, Feuerwehr und Schützenverein waren nicht sein Ding, ihm reichten die Uniformen, die er auf seiner Dienststelle zu sehen bekam, und er schätzte sich glücklich, seit der Versetzung zur Kripo seiner Arbeit in Zivil nachgehen zu dürfen.

An diesem Tag hatte er sich mit seinen Jagdkollegen zu einer kleinen Stokeljagd im Düshorner Wald verabredet. Paar Hasen, Kaninchen, vielleicht ein Fuchs. Mit einer größeren Strecke war nicht zu rechnen.

Die anderen Jäger, so um die zehn Männer zwischen achtzehn und achtzig und eine junge Frau, standen mit ihren jaulenden, fiependen Hunden schon auf dem Waldparkplatz herum, als er vorfuhr. Aus Fulde war auch Bauer Hansen zu Gast. Als Hartmann den stämmigen Kreislandwirt in seinem Lodenmantel bemerkte, fiel ihm ein, was er Ende vergangener Woche in seiner Dienststelle erfahren hatte: Mahnke war wieder auf freiem Fuß – dieser Studienrat, den er damals wegen des Mordes an der Schülerin hatte einbuchten lassen.

Er war von seinen Vorgesetzten sehr dafür gelobt worden. Schon nach zwei Wochen hatte die Soko »Moorsee«, deren Chef er war, den Fall aufgeklärt. Die Indizien waren so dicht, dass der anschließende Prozess reine Formsache gewesen war. Auch Heiko Hansen, der Sohn seines Jagdfreundes aus Fulde, war am Rande in den Fall verstrickt gewesen – der Bauernsohn ging mit Annika in eine Klasse, hatte angeblich zeitweise ein Auge auf sie geworfen und wohnte auch nicht weit vom Tatort entfernt. Doch nach einer mehr routinemäßigen Überprüfung war der Junge aus dem Schneider gewesen. Sein Vater hatte bezeugt, dass er zu der fraglichen Zeit auf dem Hof geholfen hatte.

Hartmann fühlte sich verpflichtet, den Waidgenossen über die letzte Entwicklung der lange zurückliegenden Geschichte in Kenntnis zu setzen, während er mit ihm ins Revier ging, um eine Schützenlinie zu bilden.

Hansen zeigte sich empört. »Was? Der Kerl ist schon wieder draußen? Ich dachte, der hat lebenslänglich.«

»Lebenslänglich heißt ja nicht ein Leben lang«, erläuterte Hartmann. »Nach fünfzehn, sechzehn Jahren haben die normalerweise die Chance, vorzeitig rauszukommen, wenn nichts dagegen spricht. Und Mahnke hat mittlerweile knapp siebzehn Jahre abgesessen, da ist es nicht ungewöhnlich, dass er wieder rauskommt.«

»Siebzehn Jahre? So lange ist das schon her?«

»Ja, Heinrich, die Zeit vergeht.«

»Von mir aus brauchten sie diese Kerle gar nicht wieder rauszulassen«, sagte Hansen. Er stieß einen schweren Seufzer aus. »Hoffentlich geht das jetzt nicht wieder von vorn los.«

»Wieso? Der Fall ist doch abgeschlossen.«

»Klar, aber der Mahnke hat doch nie gestanden, dass er’s war. Hoffentlich spielt der jetzt nicht verrückt.«

Hartmann spürte, dass die Neuigkeit den Jagdgenossen nicht kalt ließ. Als wenig später keine zwanzig Meter vor Hansen ein Kaninchen vorbeirannte, starrte der erfahrene Jäger geistesabwesend ins Leere. Er horchte erst auf, als ein anderer einen Schuss abgab.

Dienstag, 11. September 2007, Langenhagen

Sibylle Häcking wollte den Brief gerade in Sörens Zimmer bringen, da fiel ihr Blick auf den Absender: Sabine Mahnke, Oskar-Wolff-Straße, 29664 Walsrode. Sie war wie elektrisiert. Mathias’ Schwester. Bisher hatte sich die frühere Schwägerin an die Absprache gehalten und keinerlei Kontaktversuche unternommen, um Sören in Ruhe, abgeschirmt von seinem leiblichen Vater und dessen Familie, aufwachsen zu lassen. Was veranlasste diese Frau, Sören jetzt plötzlich nach all den vielen Jahren zu schreiben? In dieser Situation!

Sibylle Häcking war unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Konnte sie Sören diesen Brief zumuten?

Boahh! Was war das für ein hässlicher Vogel, der ihn da im Spiegel angrinste: Adlernase, abstehende Ohren, rotblonde Haare und Pickelgesicht! Furchtbar! Sören hasste es, seine Aknesalbe aufzutragen. Schon das Kämmen war eine Qual. Denn das hieß unweigerlich, dass er sich im Spiegel betrachten musste. Und er hasste sein Spiegelbild, fand sich hässlich mit seiner stets geröteten Gesichtshaut, dem langen Hals und den wuchtigen Wangenknochen. Ekelhaft! Aber so hässlich wie in diesem Moment hatte er sich schon lange nicht mehr gefunden. Er schämte sich, mit diesem Monstergesicht weiter zur Schule gehen zu müssen, war sich hundertprozentig sicher, dass bald alle Welt in seinen widerlichen Gesichtszügen den Mörderbubi erkennen würde, der er ja auch in Wirklichkeit war.

Wenn ich meine dämliche Visage wenigstens hinter einem Bart verstecken könnte, ging es ihm durch den Kopf. Aber außer diesen paar Härchen am Ohr konnte von Bartwuchs noch keine Rede sein. Das Einzige, was in meinem Gesicht wächst, sind die Pickel.

Als er sich erneut im Spiegel betrachtete, stellte er mit Entsetzen fest, dass einer dieser Auswüchse zu allem Überfluss auch noch stark vereitert war und die linke Wange regelrecht entstellte. Kurzentschlossen suchte er sich seine spitze Nadel. Er stach auf den Pickel ein, dass der Eiter herausplatzte. Als er das gelbliche Zeug mit einem Papiertaschentuch abtupfte, stellte er fest, dass Blut aus der Wunde sickerte. »Scheiße. Das ist doch alles bloß noch zum Kotzen.«

Die Enthüllungen über seinen Vater hatten ihn schwer getroffen, er war seit jenem Sonntagabend nicht mehr derselbe, hatte sich am darauffolgenden Tag in seinem Zimmer eingeschlossen und die Schule geschwänzt.

Er machte seiner Mutter Vorhaltungen:

»Du hast mich in einem fort belogen, die ganze Zeit hast du mir nur Scheiße erzählt«, klagte er. »Was hast du dir eigentlich dabei gedacht? Hast du etwa gemeint, du könntest die Wahrheit bis in alle Ewigkeit vor mir verbergen, oder was?«

»Ich …, ich habe mir gedacht, dass du erst mal erwachsen werden musst, um damit fertig zu werden. Das war es wohl«, sagte seine Mutter. »Aber ich weiß, dass …«

»Dass was? Dass es nicht leicht ist, ein …« Er zog das Wort in die Länge. »Mörderkind zu sein, willst du sagen? Das meinst du doch, oder?«

»Sören, bitte.«

»Lass mich. Lass mich bloß in Ruhe, du Lügnerin.«

Und dann hatte er seine Mutter aus seinem Zimmer gedrängt und die Tür von innen abgeschlossen.

Seither hatte Sibylle Häcking praktisch kein Wort mehr mit ihrem Sohn gesprochen. Sie fürchtete, dass er sich etwas antun könnte in seinem Zimmer; immer wieder an die Tür geklopft hatte sie, gebettelt: »Lass uns reden, Sören, bitte, bitte lass uns reden, ich kann doch auch nichts dafür.« Doch er antwortete nicht, hatte irgendwann nur die Anlage eingeschaltet und seine harten, lauten Rap-Gesänge laufen lassen. Immerhin ein Lebenszeichen.

Auch mit seinem Stiefvater sprach er nicht. Das Verhältnis der beiden war nie gut gewesen. Schon als Kind hatte Sören das Gefühl gehabt, dass Gerd, so nannte er seinen Stiefvater, ihn ablehnte. Ein Gefühl, dass noch stärker wurde, als Tobias zur Welt gekommen war, Sörens kleiner Bruder Tobi. Nein, es war kein Wunder, dass er sich jetzt weigerte, mit Gerd zu sprechen.

Als stundenlang nur diese Musik in seinem Zimmer zu hören war, drohte seine Mutter, die Polizei zu rufen, falls er nicht endlich antworte. Das wirkte schließlich. »Lass mich in Ruhe!«, rief Sören. »Hör endlich auf mit der dämlichen Nerverei, verdammt noch mal.«

Seine Mutter atmete auf. »Ich will dich ja in Ruhe lassen«, sagte sie. »Aber du musst mir versprechen, dass du keine Dummheiten machst. Versprichst du mir das? Bitte, Sören! Ich hab doch solche Angst.«

»Lass mich!«

Dann war Gerd gekommen, der als Anästhesist in der Medizinischen Hochschule Hannover tätig war und mal wieder einen anstrengenden Nachtdienst hinter sich hatte. Der etwas untersetzte Mann in den abgewetzten Jeans legte fürsorglich den Arm um sie und führte sie ins Wohnzimmer wie eine Patientin, der er eine schlimme Nachricht zu übermitteln hatte.

»Hat doch keinen Sinn, dass du hier die ganze Nacht vor seiner Tür rumstehst«, sagte er. »Vielleicht muss er wirklich erst mal zur Ruhe kommen. Morgen rufen wir den sozialpsychiatrischen Dienst an, vielleicht können die ja helfen. Aber du musst auch an dich denken – und an Tobi. Der macht sich bestimmt auch Sorgen.«

Sibylle Häcking verstand die Bemerkung als Befehl. Leise öffnete sie die Zimmertür ihres Jüngsten. Als sie sah, dass Tobias sie mit großen Augen anstarrte, beschloss sie, ihm eine Erklärung für die verworrene Situation zu geben. Es musste einfach sein. Sie teilte dem Jungen mit, dass Sörens Vater aus Amerika zurückgekehrt sei und schon bald wieder fortwolle … Eine neue Lüge. Aber was hätte sie sonst sagen sollen? Etwa die Wahrheit? Zum Glück war Tobias zu müde und verwirrt, um Fragen zu stellen.

Sibylle Häcking machte kein Auge zu in dieser Nacht, stand immer wieder vor Sörens Tür, horchte darauf, dass sein Bett knarrte, dass Schlafgeräusche herausdrangen. Irgendwas.

Sören blieb der Schule nur einen Tag fern. Am Dienstag stand er plötzlich auf, aß, ohne ein Wort zu sagen, zwei Toast, packte Apfel, Banane und Müsliriegel ein und huschte schweigend aus dem Haus.

Wie ihr Mann ihr geraten hatte, rief Sibylle Häcking gleich am Montagmorgen bei der Beratungsstelle an. Dort empfahl man ihr einen Psychologen. Doch Sören weigerte sich, mit einem »Seelendoktor« zu reden, und so legte sie den Plan zunächst auf Eis.

Sie kam auf die Idee, bei dem empfohlenen Psychologen anzurufen, um sich wegen des Briefs den Rat eines Profis zu holen. Erleichtert, endlich eine Entscheidung getroffen zu haben, wählte sie die Nummer. Nach beharrlichem Drängen bekam sie die erhoffte Empfehlung: »Ich denke, es hat jetzt keinen Sinn mehr, die Wirklichkeit länger von Sören fernzuhalten«, sagte der freundliche Mann am anderen Ende der Leitung. »Sören sollte die Gelegenheit erhalten, sich Stück für Stück an seinen Vater heranzuarbeiten. Es ist besser, dass er seinen Vater kennenlernt, als wenn er weiter mit einem Phantomvater leben muss – und dem Gefühl, ein Mörderkind zu sein.«

Damit war die Sache für Sibylle Häcking klar. Schweren Herzens legte sie den Brief auf Sörens Schreibtisch.

Bis kurz nach drei hatte Sören Unterricht. »Also dann bis heute Abend«, rief ihm sein Mitschüler und Fußballkumpel Simon zu, als er auf sein Fahrrad zustrebte. »Du kommst doch heut zum Training, oder?«

»Eher nicht. Geht mir noch nicht so gut.«

Er spürte, dass Simon ihm argwöhnisch nachblickte. Die Erklärung mit der Magen-Darm-Verstimmung war offenbar nicht besonders überzeugend. Doch schon gleich, als er aufs Rad stieg, krampfte sich sein Magen tatsächlich zusammen und dieses Gefühl der Ausweglosigkeit kam wieder über ihn. Wie sollte es weitergehen? Wie sollte er mit dem Kerl umgehen, der plötzlich als sein Vater in sein Leben getreten war? Wie würde man ihn anstarren, wenn sich erst herumgesprochen hatte, dass er der Sohn eines Verbrechers, eines Mörders war? Wie sollte er sich gegenüber seiner Mutter verhalten?

Je näher er seinem Elternhaus kam, desto unüberwindlicher erschienen ihm die Probleme. In der Schule war alles noch leichter gewesen. Da war einigermaßen klar, was er zu tun hatte, da wurden ihm keine großen Entscheidungen abverlangt. Aber zu Hause: Alles Scheiße!

»Möchtest du noch was essen?«, fragte seine Mutter, als er zur Tür hereinkam.

»Hab ich schon.«

»Ich, äh, hab dir einen Brief auf deinen Schreibtisch gelegt. Wenn du willst, können wir gern darüber reden.«

Er spürte die Unsicherheit, die sich in der brüchigen Stimme ausdrückte, fragte sich, was es wohl mit dem Brief auf sich hatte, sah aber keinen Grund, auf den Vorschlag einzugehen.

Schweigend ging er in sein Zimmer und schloss die Tür hinter sich zu. Dann sah er auch schon den Brief. Er riss ihn auf und las:

»Lieber Sören,

ich kann mir vorstellen, dass zurzeit viel auf Dich einstürmt, das Dir Sorgen macht und Dein bisheriges Leben durcheinanderwirbelt. Ich hoffe, dass ich Deine Lage mit meinem Brief nicht noch komplizierter mache, sondern Dir helfen kann. Aber bevor ich zu den Einzelheiten komme, will ich mich erst einmal kurz vorstellen. Denn wir haben uns ja bisher noch gar nicht kennengelernt.

Also, ich bin Sabine, die Schwester Deines Vaters, und ich lebe immer noch in Walsrode. Gern hätte ich Dich einmal eingeladen oder in Langenhagen besucht, aber Deine Mutter wollte nicht, dass Du mit der Familie Deines Papas zu tun hast. Ich habe das bedauert, aber schließlich akzeptiert. Natürlich habe ich Verständnis für Deine Mutter. Es muss furchtbar für sie gewesen sein – wie für uns alle.

Aber ich glaube, dass sich Deine Mutter in einem entscheidenden Punkt irrt, und dies ist der eigentliche Grund, warum ich Dir schreibe: Aus meiner Sicht ist Dein Vater damals zu Unrecht verurteilt worden. Ich glaube ihm, wenn er sagt, dass er Annika nicht getötet hat. Und es gibt manche Ungereimtheiten in diesem Fall, die seine Sicht der Dinge stützen.

Es ist natürlich unmöglich, Dir in einem Brief all die Dinge zu schildern, die so lange zurückliegen. Zu Deinem Verständnis aber in aller Kürze die damalige Situation: Dein Vater, der mit mir zusammen in Walsrode aufgewachsen ist, war seit fünf Jahren am Gymnasium Walsrode Lehrer für Deutsch und Politik – ein sehr beliebter Lehrer, was auch nach diesem, entschuldige das blasse Wort, ›Fall‹, von niemandem bestritten wurde. Vielleicht war er bei manchen Schülerinnen allzu beliebt und wahrscheinlich ist ihm das letztlich sogar zum Verhängnis geworden. Denn fest steht, dass Dein Vater mit Annika ein ›Verhältnis‹ hatte, wie man so sagt. Das hat er auch nie bestritten. Er hat es von vornherein bereut und alle Schuld auf sich genommen. Dabei hat eine Mitschülerin Annikas vor Gericht ausgesagt, dass auch Annika nicht ganz unschuldig war. Sie hat für Deinen Vater geschwärmt, wie man nur für einen Lehrer schwärmen kann, sie hat ihm schöne Augen gemacht und ihn vielleicht sogar verführt. Trotzdem hat Dein Vater nie den Versuch unternommen, die Schuld auf Annika abzuwälzen. ›Ich habe mich total vergessen, total versagt, das hätte ich nie tun dürfen‹, hat er mir immer wieder gesagt. ›Ich verstehe, dass ich damit auch Sibylle etwas Schlimmes angetan habe und dass es ihr schwerfällt, mir zu verzeihen. Ich akzeptiere es, dass ich dafür büßen muss, aber ich kann es nicht akzeptieren, dass mir ein Mord angehängt wird.‹

Dein Vater hat lange gebraucht, um wieder an sich zu glauben. Als er nach Annikas Tod als Mörder dastand und Deine Mutter sich von ihm getrennt hat, war er so geschockt, so am Boden zerstört, dass er keine Kraft mehr hatte, sich zu verteidigen. Aber irgendwann während seiner Zeit im Gefängnis ist sein Lebensmut zurückgekehrt. Und er hat auch an Dich gedacht. ›Sören soll später nicht mit dem Gefühl leben, dass sein Vater ein Mörder ist‹, hat er mir gesagt. ›Von dieser Schande muss ich ihn befreien.‹

Aber er wollte mit seiner Rehabilitierung warten, bis er aus dem Gefängnis entlassen war. ›Ich will nicht, dass andere in der Sache rumstochern, während ich hier in meiner Zelle eingesperrt bin‹, hat er gesagt. Außerdem, und das war vielleicht noch entscheidender, wollte er vermeiden, dass Du wie aus heiterem Himmel in diesen Strudel hineingerätst.

Ja, Sören, Dein Vater hatte immer großes Interesse an Dir. Ich habe ihn über Deine Entwicklung auf dem Laufenden gehalten, er war unglaublich stolz auf Dich, und es ist ihm wahnsinnig schwergefallen, Dir das niemals schreiben oder gar sagen zu können. Darum war es ihm so wichtig, gleich nach der Entlassung behutsam mit Dir in Kontakt zu treten. Wohlbemerkt: behutsam. Dass es jetzt zu diesem Eklat gekommen ist, bedauert er zutiefst.

Aber ich komme von meinem eigentlichen Thema ab. Also, es sieht so aus, als ob Annika Deinen Vater erpresst hat, um bessere Noten zu bekommen. Deshalb hat sie ihn damals wahrscheinlich auch zum Grundlosen See bestellt. Der Zettel mit ihrer Handschrift lag der Polizei vor. Leider ist der Zettel verloren gegangen, auf dem Dein Vater Annika mitgeteilt hat, dass er erst eine Stunde später zu diesem Moorsee kommen kann. Vielleicht hat Annika ihn auch nie erhalten. Er hat ihr den Brief, wie er sagt, in der Schule in die Jackentasche gesteckt. Heimlich. Vielleicht hat das jemand beobachtet und ihn sich herausgefischt. Vielleicht derselbe, der Annika später umgebracht hat.

Auf jeden Fall gab es am Grundlosen See nicht nur die Fußabdrücke von Annika und Deinem Vater. Aber nachdem sie Deinen Vater als anonymen Anrufer identifiziert hatten und die Affäre ans Licht gekommen war, da haben sie sich gar keine Mühe mehr gemacht, andere Spuren zu verfolgen. Dabei gab es im Umkreis von Annika schon manchen, der verdächtig war. Aber weil Dein Vater so schnell resigniert hat, haben sie den Aktendeckel einfach zugeklappt.

Für die Polizei besteht angeblich immer noch kein Grund, die Angelegenheit wieder aufzurollen, und für ein Wiederaufnahmeverfahren ist die Beweislage noch zu dünn. Gemeinsam mit Deinem Vater habe ich aber eine befreundete Journalistin gewonnen, die großes Interesse an dem Fall hat und mit unserer Hilfe recherchieren will. Auch sie meint, dass es da zahlreiche Ungereimtheiten gibt und schlampig ermittelt wurde. Und ich bin sehr zuversichtlich, dass wir das bald auch beweisen können – und herausfinden, was am 18. Mai 1990 am Grundlosen See wirklich geschehen ist.

Wahrscheinlich schwirrt Dir längst der Kopf von den vielen Fragezeichen. Viel schöner wäre es, wenn wir mal ausführlich darüber sprechen könnten und Du auch Gelegenheit zum Nachfragen hättest. Ich würde mich freuen, wenn Du mich in Walsrode besuchen würdest. Sprich doch bitte mit Deiner Mutter darüber. Jetzt, wo Du sowieso schon in diese Sache hineingeraten bist, müsste sie doch auch an einer Aufklärung interessiert sein. Selbstverständlich würde sich auch Dein Vater freuen, Dich bald einmal wiederzusehen.

Ich soll Dir übrigens von ihm herzliche Grüße bestellen.

Auch von mir alles erdenklich Gute.

Deine Tante Sabine.«

Sibille Häcking füllte gerade Auberginen und gekochte Kartoffelscheiben in ihre Auflaufform, als Sören aus seinem Zimmer kam und auf das schnurlose Telefon im Flur zusteuerte. Sie ließ alles stehen und liegen und schnitt ihm den Weg ab.

»Was schreibt sie denn?« Die Frage klang ängstlich.

»Einiges.« Sören nahm das Telefon aus dem Akkuständer.

»Geht’s vielleicht ein bisschen genauer?«

»Wozu?«

»Wozu? Also bitte, Sören! Ich, ich will dir doch nur helfen. Ich kann mir schon vorstellen, wie dich das alles aufwühlt. Das ist zu viel für einen allein. Glaub mir, ich meine es …«

»Lass mich.«

»Bitte, Sören, ich mache mir Sorgen um dich.«

Doch Sören ging schweigend an ihr vorbei, das Telefon in der Hand wie eine Waffe.

»Was hast du denn jetzt vor?«

»Ich ruf Sabine an, Tante Sabine.«

»Wie? Aber warum das denn? Was, äh, was willst du denn von der?«

»Das ist zwar eigentlich meine Sache, aber wenn du schon so direkt fragst: Ich will sie besuchen, mit ihr sprechen.«

Seine Mutter schüttelte irritiert den Kopf. »Sören, bitte, pass auf. Lass dich da nicht reinziehen.«

Sören atmete tief durch. »Mama, falls du es noch nicht kapiert hast: Ich bin schon mittendrin. Und es bringt gar nichts, wenn du weiter so tust, als wenn mein Vater gestorben wäre.«

Sibylle Häcking starrte eine kleine Ewigkeit lang wie benommen auf ihre Knie, bevor sie erneut ihre Frage stellte: »Was hat Sabine denn geschrieben?«

»Sie schreibt, dass mein …«

In diesem Moment kam Tobias zur Tür herein. »Hallo, Sören.«

»Hallo, Tobi.« Mit diesen Worten verschwand Sören in seinem Zimmer.

Sofort wählte er die Nummer seiner Tante in Walsrode. Er hatte Glück. Schon nach dem zweiten Klingelzeichen nahm sie ab. Sie sprach mit ihrem Neffen, als würde sie ihn schon lange kennen, und selbstverständlich hatte sie keine Einwände, als er sie fragte, ob er am nächsten Tag gegen vier bei ihr vorbeikommen könne. Er hatte sich die Zugverbindung schon aus dem Internet gesucht.

Freitag, 14. September 2007, Walsrode

Der Himmel war blau wie lange nicht mehr. Die schon herbstlich eingefärbten Gärten badeten im Glanz der Septembersonne. Trotz des Sonnenscheins war es kühl, angenehm kühl, wie Johanna von Seewald fand. Ideale Voraussetzungen für eine Fahrradtour, beste Bedingungen für einen Ausflug ins Moor. Denn so betrachtete die freiberufliche Journalistin ihre kleine Erkundungsfahrt. Als Ausflug. In den Tagen zuvor hatte sie noch hart gearbeitet, um ihre unterschiedlichen Auftraggeber zufriedenzustellen. Die einen wollten eine Reportage über Neonazis in der Heide mit dem etwas überspitzten Arbeitstitel »Braun ist die Heide«, die andern eine Geschichte über den mysteriösen Mord an einer jungen Frau aus der Celler Kurdenszene. Die Recherchen hatten ihr zwar lange und hektische Arbeitstage beschert, und auch das Schreiben war ihr wieder mal überhaupt nicht leichtgefallen, aber am Ende war es ihr doch gelungen, die Texte termingerecht zu senden, und das zu erwartende Honorar würde ihr erst einmal wieder ein beruhigendes Polster verschaffen.

Ob ihr gegenwärtiger »Ausflug« jemals Geld einbrachte, war fraglich. Aber es war spannend. Und alles so nah. Als ihre Freundin Sabine sie das erste Mal darauf angesprochen hatte, war sie alles andere als begeistert gewesen: Wieder mal die übliche Knast-Geschichte. Ein Häftling, der darüber jammert, dass sich Polizei und Justiz gegen ihn verschworen haben und er zu Unrecht im Knast sitzt. Wem sollte man da glauben? Wo ansetzen? Doch in diesem Fall nahm sich die Sache von Anfang an etwas anders aus. Bei dem Häftling handelte es sich um den Bruder ihrer Freundin, und Mahnke war ein ehemaliger Lehrer, Studienrat. Intelligent, attraktiv, beliebt. Je mehr ihr Sabine erzählte, desto merkwürdiger erschien ihr die Geschichte.

Die Arbeit daran lenkte sie von den Absonderlichkeiten ihrer eigenen Familie ab. Sie hatte es immer wieder herausgeschoben, ihrer Großmutter zu antworten. Wie sollte sie auf diesen durchgeknallten Brief reagieren? Deutlich machen, dass der Besuch des Toten einer Wahnvorstellung entspringe? Nein, so hart konnte sie nicht sein. Aber ihr war klar, dass ihre Großmutter geradewegs auf die Klapsmühle zusteuerte – ein Gedanke, der sie traurig stimmte.

Noch nervenaufreibender waren die ständigen Anrufe ihrer Mutter. Dieses flehentliche Drängen, hochkarätige Journalistenkollegen zu ihrer Ausstellung zu dirigieren, keinesfalls den Termin zu vergessen. Die Angst, die daraus sprach. Das fahrige, überspannte Gerede, das nur um das eigene Ego kreiste und von empörendem Desinteresse bezüglich ihrer Tochter geprägt war. Der Alkoholkonsum, der bei jedem Gespräch spürbar war. Manchmal war es Johanna, als würde ihr die Schnapsfahne schon aus dem Telefonhörer in die Nase steigen. Sie musste mit Grauen daran denken, dass die Vernissage von Tag zu Tag näherrückte.

Bisweilen beschlich sie das Gefühl, nur noch von den Schicksalen anderer angetrieben zu werden und gar kein eigenes Leben mehr zu führen. Immer wieder überlegte sie, ob es nicht das Beste sei, das morsche Hexenhaus zu verkaufen, Walsrode zu verlassen und in eine Großstadt zu ziehen. Eigentlich war sie doch nur wegen ihres Freundes hergekommen, und jetzt hielt sie hier allein die Stellung. Auf verlorenem Posten.

Andererseits fühlte sie sich nicht unwohl in der selbst ernannten Hermann-Löns-Stadt. Walsrode gefiel ihr. Das überschaubare Zentrum – die Eckernworth, dieser wunderbare Stadtwald mit den riesigen Buchen und Eichen, den Hügeln und Forellenteichen. Die netten Leute, und schließlich auch die Lage zwischen Hamburg, Bremen und Hannover. Man lebte im Grünen und war trotzdem binnen einer Stunde in jeder dieser drei Städte.

Die eher kleine Frau mit den dunkelbraunen, halblangen Haaren und der Vorliebe für Perlenketten war auch nicht in der Gefahr zu vereinsamen. Durch ihren Freund Jens hatte sie etliche Menschen kennengelernt, zu denen sie nach der Trennung weiter Kontakt hielt. Dazu zählte auch Sabine, eine frühere Arbeitskollegin ihres Verflossenen. Am Rande hatte sie schon vor längerer Zeit mitbekommen, dass deren Bruder im Gefängnis saß. Sie wusste von dem Wirbel, den der Mord an der Schülerin seinerzeit in Walsrode nach sich gezogen hatte. Immer wieder wenn sie über andere Kriminalfälle geschrieben hatte, war sie darauf hingewiesen worden – auch von ihrem früheren Partner.

Johanna verließ Walsrode in Richtung Fulde. Zur Linken lag das Eckernworth-Stadion, von dem am Wochenende oft das Schreien und Johlen der Fußballspieler und ihrer Fans zu hören war. An diesem Freitagmorgen war es still.

Sie hatte sich von ihrer Freundin ausführlich über den Fall berichten lassen, alle größeren Zeitungstexte, die Anklageschrift und die Urteilsbegründung gelesen. Sabine hatte ihr außerdem eine Aufstellung über Personen angefertigt, die mit dem Fall in Verbindung gestanden hatten. Das waren nicht wenige. Denn die Schülerin Annika hatte einen großen Bekanntenkreis, ebenso Mathias Mahnke, der in Walsrode aufgewachsen war und dort zuletzt mehrere Jahre unterrichtet hatte. Auf der Liste standen auch Männer, die aus Sabines Sicht theoretisch als Täter in Frage kamen – vor allem Mitschüler Annikas. Dazu zählte Heiko Hansen, ein Bauernsohn, der immer noch in Fulde leben sollte, mittlerweile offenbar den Hof seiner Eltern übernommen hatte. Der Hof lag unmittelbar am Weg zum Grundlosen See. Johanna nahm sich vor, einen Blick darauf zu werfen.

Schon von weitem hörte sie das wütende Brüllen der Motorsäge. Als sie näher kam, war sie sicher, dass es der Hof der Hansens war, auf dem gesägt wurde. Ein Mann in schmutzig grünem Overall war damit beschäftigt, eine Reihe von hoch aufgeschossenen Fichten umzulegen. Krachend schlug gerade einer der Nadelbäume zu Boden, sodass der Mann die Säge abstellte und eine kurze Verschnaufpause einlegte. Johanna vermutete, dass es sich um Heiko Hansen handelte. Sie beschloss, die Gunst des Zufalls zu nutzen.

Sie winkte dem Mann mit der Motorsäge zu, stieg vom Rad. »Entschuldigung, können Sie mir bitte sagen, wie ich zum Grundlosen See komme?«

»Kein Problem, immer geradeaus, bis der Asphaltweg in Kopfsteinpflaster übergeht und in den Wald führt. Dann geht es irgendwann rechts ab. Müsste aber auch irgendwo ’n Schild stehen.«

»Vielen Dank.«

»Nich’ dafür.«

Sie sah, dass dem Mann Schweißperlen auf der Stirn standen, das mittelblonde Haar war klitschnass.

»Na, wird einem mächtig warm beim Sägen, was?«

»Kann man wohl sagen.« Lächelnd wischte sich der Mann mit der freien Hand den Schweiß von der Stirn. In der anderen Hand hielt er weiter seine »Stihl«. »Das is’ so beim Holz, da wird einem gleich zweimal warm«, fuhr er in leicht schleppendem Ton fort. »Das erste Mal beim Sägen und das zweite Mal, wenn man vorm Ofen sitzt.«

Johanna war sicher, dass sie den Spruch schon mal gehört hatte. Trotzdem lachte sie, als sei sie gerade mit einem Geistesblitz beschenkt worden. »Das ist gut. Ist natürlich auch ideal, wenn die Bäume direkt vor der Haustür wachsen und wenn man noch einen Ofen hat, mit dem man Holz verbrennen kann.«

»Das ist wohl wahr. Bei den Öl- und Gaspreisen! Na ja, zum Glück läuft unsere ganze Heizung mit Holz. Was Besseres gibt’s gar nicht.«

»Ich habe auch einen Kaminofen in meinem Häuschen. Aber ich bin einfach zu faul, das Holz ins Haus zu schleppen und die Asche rauszubringen. Da stelle ich dann schon lieber die Gasheizung an.«

»Wo wohnen Sie denn?«

»Ach, in Benzen, bisschen außerhalb hinter dem großen Spargelhof am Waldrand.«

»Ah ja, die Ecke. Kenn ich.«

»Und Sie? Sie sind hier wahrscheinlich auf dem Hof geboren.«

Heiko Hansen legte die Säge auf einem Baumstumpf ab und wischte sich einen Marienkäfer vom Jackenärmel.

»Sie haben’s erraten. Das ist so bei uns Bauern. Wir bleiben da hängen, wo wir hingeboren werden.« Er räusperte sich kurz und streckte ihr seine rechte Hand hin. »Hansen, Heiko Hansen.«

»Johanna von Seewald.«

Als sie in Hamburg und Bremen gelebt hatte, wäre es ihr nicht im Traum eingefallen, sich mit dem Adelsprädikat vorzustellen, aber in Walsrode war es anders. Sie spürte, dass die Leute hier ihr mit einem »von« im Namen größeren Respekt entgegenbrachten.

Der Händedruck hatte nichts holzfällermäßig Hartes, sondern war eher weich. Die Hand fühlte sich warm und feucht an. Johanna sah, dass Hansen am Handrücken blutete. »Haben Sie sich verletzt?«

»Ach was, kein Ding. Bloß ’n Kratzer. So was kommt vor.«

»Müsste man nicht eigentlich Schutzhandschuhe tragen?«

Heiko nickte anerkennend. »Oh, Sie kennen sich aus. Ja, normalerweise müsste man Schutzhandschuhe tragen und so ’n komischen Helm auch, aber das ist mir alles zu unbequem.«

»Kann ich verstehen, aber passen se bloß auf. Mit so ’ner Motorsäge ist nicht zu spaßen.«

»Da haben Sie wohl recht.«

Johanna spürte, dass sich das Gespräch totzulaufen begann. Sie setzte einen Fuß aufs Fahrradpedal und deutete an, dass sie ihre Fahrt fortsetzen wolle.

»Na, dann will ich Sie mal nicht mehr länger von der Arbeit abhalten.«

»Ach, ’ne kleine Pause muss schon drin sein. In einem fort geht das hier sowieso nicht.« Damit griff er auch schon wieder nach seiner Säge. »Na, dann viel Spaß am Grundlosen See. Und verlaufen Sie sich nicht. Das Moor ist tückisch. Eh man sich versieht, ist man eingesunken.«

»Sprechen Sie aus Erfahrung?«

»Na zum Glück nicht. Aber Sie kennen doch sicher die Geschichte vom Knaben im Moor.,O schaurig ist’s übers Moor zu gehen, wenn es wimmelt vom Heiderausche …«

Johanna war überrascht, dass dieser Jungbauer plötzlich mit der Rezitation der berühmten Ballade begann. Das ermutigte sie, doch noch den Fall anzusprechen, der sie eigentlich zum Grundlosen See führte. »Hier soll es ja vor einigen Jahren wirklich mal schaurig im Moor zugegangen sein«, begann sie. »Ich habe gehört, dass hier ein Mädchen umgebracht worden ist.«

Die Miene ihres Gegenübers verfinsterte sich. »Ja, das war wohl so. Aber das ist lange her.«

Johanna spürte, dass Hansen nicht gern über die Sache sprach. Doch gerade dies veranlasste sie, weiter nachzusetzen, wo der Zufall ihr schon einen Beteiligten zugespielt hatte. »Muss ja furchtbar gewesen sein. War sicher wahnsinnig was los hier in der Gegend, ich meine, Polizei und Presse und so.«

»Nicht zu knapp. Aber, wie gesagt, ist lange her, und außerdem ist es auch nicht das erste Mal gewesen, dass sie hier ’ne Leiche gefunden haben. Schon Anfang der Siebziger haben Spaziergänger hier ’ne Männerleiche gefunden.«

»Wirklich? Das ist ja interessant.«

»Ja, wahrscheinlich denken die Leute, der See ist wirklich so grundlos, wie er heißt. Aber das ist ein Irrtum.«

»Wie war das denn damals mit der Männerleiche?«

»Sie wollen ’s ja wirklich genau wissen. Aber ich weiß natürlich auch nur vom Erzählen davon. Also: Soviel ich gehört habe, stammte der Tote aus Hünzingen oder so, war von seinem eigenen Sohn mit einem Verlängerungskabel erwürgt worden, und der hat ihn dann zusammen mit seinem Bruder zum Grundlosen See kutschiert.« Heiko schüttelte den Kopf. »Sie haben ihn auf ihrem Motorroller transportiert, den toten Papa praktisch in die Mitte genommen! Das muss man sich mal bildlich vorstellen: ein toter Mann auf dem Rücksitz und dahinter der Sohn, der ihn hält und wahrscheinlich auch vorher umgebracht hat.«

»Unglaublich! Und dann haben sie ihren Vater in den Grundlosen See geworfen?«

»Genau. Sie haben natürlich gedacht, dass er da versinkt, aber da haben sie sich eben geschnitten.« Hansen schüttelte wieder lächelnd den Kopf. »Soll nicht besonders schade um den Kerl gewesen sein, hat gesoffen wie ’n Loch und seine Frau angeblich dauernd vertrimmt. Deswegen soll die den Mord auch gedeckt haben. Aber, wie gesagt, das hab ich alles auch nur so gehört und kann mich natürlich nicht dafür verbürgen.«

»Verstehe, und diese Schülerin damals vor 17 Jahren?«

Johanna bemerkte, dass sich Hansens Gesicht verfinsterte. »Tut mir leid, darüber weiß ich genauso wenig, außerdem würde ich jetzt gern weitermachen.«

Das war für die Journalistin ein unmissverständliches Zeichen, dass sie mit dem Thema nicht weiterkam. Sie verabschiedete sich, und noch bevor sie aufs Rad gestiegen war, hatte ihr Gesprächspartner seine Säge wieder mit einem Ruck angeworfen und sich der nächsten Fichte zugewandt.

Noch lange während sie dem Moor entgegenradelte, hörte sie das Aufheulen der Motorsäge. Es klang, als würde Heiko Hansen ihr wütende Verwünschungen hinterherschicken.

Als sie den Grundlosen See erreicht hatte, hörte sie aber nur noch, wie die Baumkronen sich mit leisem Ächzen im Wind wiegten und bisweilen eine Ente schnatterte. Ansonsten war der Moorsee erfüllt von einer fast andächtigen Stille. Spinnen hatten ihre Netze zwischen den Zweigen und Binsen gespannt. Mochten sie auch noch so schön in der Sonne glitzern, Johanna erschienen die Netze wie verborgene Fallen. Ihr ging ein Vierzeiler von Hermann Löns durch den Kopf, der hier einst seine Runden gedreht hatte:

Sonnabend, 15. September 2007, Walsrode

Mathias Mahnke lag lange wach in dieser Nacht. Das Bild tauchte wieder vor seinem inneren Auge auf – das Bild von Annika. Wie sie in diesem Moortümpel gelegen und ihn mit ihren toten Augen angestarrt hatte. Er fragte sich, ob es richtig gewesen war, nach Walsrode zurückzukehren. Vielleicht hätte er lieber an einem anderen Ort ein neues Leben beginnen sollen. Neues Leben? War das überhaupt möglich? Wäre es nicht für alle Beteiligten besser gewesen, er wäre tot? Auch für Sören? Dies war schließlich auch die Version gewesen, die Sibylle ihm geliefert hatte, eine abschließende, befriedende Version …

Aber dafür war es zu spät. Sören wusste, dass sein Vater wegen Mordes im Gefängnis gesessen hatte – und er musste alles tun, seine Unschuld zu beweisen. Seinen Sohn von der Schande befreien, ein Mörderkind zu sein.

Aber wie? Nach dem anonymen Anruf war das Gespräch mit der Reporterin am Abend ins Stocken geraten. Immer wieder hatte diese Frau einen neuen Anlauf unternommen, den Stand ihrer Recherchen zu referieren, Fragen zu Beteiligten zu stellen, aber nach dem Anruf war plötzlich ein Gefühl der Vergeblichkeit über ihn gekommen. Er musste sich zwingen, zuzuhören, zum Reden fehlte ihm jede Lust.

Nebenan knarrte das Bett. Ob sich auch Sören schlaflos im Bett wälzte? Sören. Der Gedanke, dass sein Sohn nebenan im Bett lag, erfüllte ihn mit Wärme. Wie lange hatte er sich danach gesehnt! Ja, er musste alles tun, das Vertrauen, das dieser prächtige Junge in ihn setzte, nicht zu enttäuschen. Er musste kämpfen.

Am Sonnabendvormittag zeigte Mahnke seinem Sohn die Umgebung von Walsrode. Seine Schwester hatte ihm einen alten VW-Passat gekauft. Er steuerte das Auto vorbei am Vogelpark in Richtung Hünzingen, fuhr weiter nach Benefeld und Bomlitz, wo Fabrikschornsteine in den Himmel ragten und die Anlagen eines Chemiewerks in das Ortsbild drängten. Mahnke fiel auf, dass es in Bomlitz gar nicht mehr wie früher nach Chlor oder Schwefel roch. Vermutlich war das schon ein Zeichen dafür, dass die Produktion heruntergefahren worden war, wie Sabine ihm berichtet hatte. Auch sonst hatte sich einiges geändert. Die Verkehrsführung war modernisiert worden, überall Kreisel, er musste sich konzentrieren, um die richtige Abfahrt zu erwischen. Von Bomlitz fuhr er mit Sören über einen Schleichweg vorbei an Heideflächen und Fischteichen weiter nach Fallingbostel und wanderte hier mit seinem Sohn durch das hügelige Waldgebiet der Lieth. Nach dem Spaziergang ging es weiter zum benachbarten Truppenübungsplatz. Obwohl es Wochenende war, schleppte sich bei Oerbke eine niederländische Militärkolonne über die Panzerringstraße – mit rasselnden Panzern und schweren Lastwagen. Mahnke erklärte seinem Sohn, dass man von hier aus zu den Sieben Steinhäusern komme, einer viele tausend Jahre alten Grabanlage. Aufgrund des Militärverkehrs zog er es dann aber vor, auf ziviles Gebiet zurückzukehren. Er fuhr am Lönsgrab in Uetzingen vorbei in Richtung Walsrode und machte einen weiten Bogen um die Stadt, indem er die Dörfer Benzen, Schneeheide und Fulde passierte.

In Fulde machte er Sören auf den Feldweg aufmerksam, der zum Grundlosen See führte. Sören verstand, hatte aber nicht den Mut, nachzuhaken.

Von Fulde aus führte die Straße direkt auf die Oskar-Wolff-Straße – und damit auch zu dem hübschen Backsteinhaus. »Hier bin ich aufgewachsen«, sagte Mahnke. »Das Haus hat schon mein Vater geerbt.«

»Wann ist der denn eigentlich gestorben?«

»Das ist lange her. Ein Jahr bevor ich Abitur gemacht habe. Herzinfarkt.« Mahnke holte kurz Luft. »Es ist beim Abendessen passiert, kurz vor den Sommerferien. Mein Vater war Volksschullehrer, wie du weißt. Es kam wie aus heiterem Himmel, er war keinen einzigen Tag krankgeschrieben, wollte eigentlich gleich in die Schule …«

»Das muss hart gewesen sein.«

»Kann man wohl sagen – zumindest für uns. Unser Vater hat ja nicht viel gemerkt. Ein schöner Tod, hieß es später immer. Aber, ich weiß nicht …«

»Und deine Mutter?«

»Die ist erst vor drei Jahren gestorben. Die hatte nicht so einen schönen Tod, Darmkrebs, muss furchtbar gewesen sein – auch schon, bevor die Krankheit ausgebrochen ist. Sie hat sich kaum mehr auf die Straße getraut, nachdem sie mich eingesperrt hatten. Ja, ich war nicht der Einzige, der bestraft worden ist …«

Sören schob seine Hand zu seinem Vater herüber. Und der drückte sie.

Am Nachmittag war ein Besuch bei Sven Weber geplant. Johanna hatte den Termin arrangiert. Der erfolgreiche Rechtsanwalt lebte mit seiner Familie am Nordsunderberg, einer der besten Adressen in Walsrode. Das Böhmetal mit seinem großen Waldgebiet lag direkt vor seiner Haustür. Noch exklusiver als die Wohnlage war Webers Villa selbst: ein weiß geklinkerter Neubau mit blauem Ziegeldach, Säulenportal und turmartigem Rundbau.

»Das ist ja wirklich pompös«, entfuhr es Mahnke, als er aus Johannas Golf gestiegen war und einen ersten Blick über das stattliche Anwesen werfen konnte, das hinter einem weiß gestrichenen Zaun lag. »Scheint bestens verdient zu haben.«

»Sieht ganz danach aus«, bestätigte Johanna. »Sven ist gut im Geschäft, der hat als Wirtschaftsanwalt scheinbar eine Marktlücke entdeckt: Spezialist für Insolvenzrecht. Da geht es um so gigantische Summen, dass auch das Anwaltshonorar entsprechend üppig ausfällt. Außerdem hat wohl seine Frau einiges in die Ehe eingebracht, eine gute Partie, wie man so schön sagt. Paula Weber stammt aus einer Unternehmerfamilie. Stinkreich. Aber, wie gesagt, Sven ist okay. Dem ist der Wohlstand nicht zu Kopf gestiegen, das werden Sie hoffentlich gleich selbst merken.«

Damit drückte Johanna auch schon auf den Klingelknopf am Messingschild. Es knackte in der Sprechanlage.

»Ja bitte?«

»Hallo Sven, Johanna hier. Ich hoffe, du hast uns nicht vergessen.«

»Hey, Johanna, hallo! Wie sollte ich euch vergessen haben! Kommt rein. Wir erwarten euch.«

Nach einem diskreten Klicken ließ sich das schwere Eisentor problemlos aufschieben.

Ein Natursteinplattenweg führte durch einen Garten mit kunstvoll gestutzten Hecken, plätscherndem Springbrunnen, Putten, Rosenbeeten und einem Seerosenteich – alles so mustergültig angelegt wie ein Garten aus dem Werbeprospekt für gehobene Wohnkultur. Auch ein Swimmingpool leuchtete azurblau hinter den Büschen hervor. Aber Mahnke blieb nicht viel Zeit, die schöne Außenanlage in Augenschein zu nehmen. Denn kaum hatten sie das Grundstück betreten, kam ihnen auch schon der Hausherr entgegen – ein schlanker Herr mit kantigem Gesicht und rotblonden Haaren, der sich in seinen schwarzen Jeans und seinem blauen Poloshirt mit dem stilisierten Krokodil eine sportlich-elegante Note zu geben bemühte. Zur Begrüßung riss er beide Arme hoch.

»Lieber Herr Mahnke, herzlich willkommen.«

»Guten Tag, Herr Weber.«

Schon im nächsten Moment ergriff Sven Weber seine Hand, drückte sie und klopfte ihm kumpelhaft auf die Schulter. »Schön, dass Sie da sind«, tönte er. »Aber ehrlich gesagt: Fast hätte ich mir gewünscht, dass Sie mich duzen, so wie früher.«

»Sie irren sich«, widersprach Mahnke. »Sie waren damals in der elften Klasse, und da habe ich Sie auch schon gesiezt.«

»Wirklich? Aber trotzdem haben Sie mich ›Sven‹ genannt und nicht ›Herr Weber‹.«

Mahnke nickte. »Da haben Sie recht.«

Mit einem triumphierenden Lächeln streckte Weber die Hände aus. Dann wandte er sich seiner Bekannten zu, bei der die Frage der Anrede geklärt war: »Gräfin.« Er unterstrich die Begrüßung mit einer tiefen Verbeugung, fügte dann aber in etwas ernsterem Ton hinzu: »Mein Gott, Johanna, bitte entschuldige, aber so ist das, wenn man nach so langer Zeit seinen Pauker wiedersieht, da schlägt das alte Autoritätsverhältnis sofort wieder durch.« Er nahm Johanna in den Arm, als begrüße er eine alte Freundin.

»Aber bitte, dafür musst du dich doch nicht entschuldigen«, erwiderte die Journalistin brav. Schließlich nahm Weber auch Notiz von Sören, der sich im Hintergrund gehalten hatte. »Der Junior! Die Ähnlichkeit ist wirklich nicht zu übersehen«, kommentierte der Anwalt, spürte jedoch gleich, dass er mit dieser höflich gemeinten Bemerkung eine Irritation bei seinen Gästen hervorrief. Doch Weber war wortgewaltig genug, die Verlegenheit zu überspielen.

»Dann kommt doch erst mal rein«, drängte er. »Ihr werdet schon erwartet.«

Tatsächlich stand bereits ein kleines Empfangskomitee im Hausflur: Rose-Sophia und Isabel-Jasmin – blonde Mädchen im zarten Alter von drei und fünf Jahren, sommerlich drapiert mit gelben und rosafarbenen, duftigen Kleidchen und verlegen kichernd; hinter ihnen, ebenfalls blond und blauäugig, die hoch aufgeschossene Hausherrin in verwaschenen Jeans und weißer Bluse, betont leger.

»Darf ich vorstellen?«, fragte Weber lächelnd. »Meine beiden Süßen: Rose-Sophia und Isabel-Jasmin.« Und mit einer leichten Handbewegung in die Richtung der Dame im Hintergrund präsentierte er seine »bessere Hälfte«, wie er Paula, seine Frau, nannte.

»Hallo. Und Sie sind bestimmt Herr Mahnke«, sagte die Dame mit dem blassen Teint in routinierter Gastgeberinnenmanier, indem sie Mahnke höflich die Hand reichte. Nachdem sie in vertrauterem Ton auch Johanna die Hand geschüttelt hatte, wandte sie sich Sören zu.

»Hallo, äh …«

»Sören.«

»Hi, Sören.«

Nun beeilte sich der Hausherr, den Gästen mitzuteilen, dass der Kaffeetisch gedeckt sei – und zwar auf der Terrasse. »Ich hoffe, es ist euch nicht zu kalt.«

Natürlich war es niemandem zu kalt. Die warme Septembersonne machte es zu einem Genuss, im Garten zu sitzen, beschattet von zwei Ulmen, die hier schon gestanden haben mussten, lange bevor Weber das Grundstück übernahm.

Sven Weber. Unwillkürlich drängte sich Mahnke das Bild eines verpickelten Knaben mit rotblonden Haaren auf, der großspurig eine Frage zu irgendeiner schwierigen Kafka-Parabel zu beantworten versuchte, aber wenig Sinnreiches zusammenbrachte. Es fiel ihm schwer, sich vorzustellen, dass sein eloquenter Gastgeber und dieser verpickelte Junge von damals ein und dieselbe Person sein sollten. Andererseits erinnerte er sich, dass Sven schon als Schüler Talent zum Reden gehabt hatte – eine Begabung, die er genutzt hatte, um Einfluss auf einige seiner Mitschüler zu nehmen. Ein Töner mit unverkennbarem Machtstreben. Aber natürlich waren seither siebzehn Jahre vergangen, und trotz seiner auftrumpfenden Art wurde bei genauerem Hinsehen spürbar, dass die Fassade des Erfolgsmenschen brüchig war. Mahnke fiel auf, dass sein Gegenüber unvermittelt mit dem rechten Auge zwinkerte. Fast war es schon ein krampfartiges Zucken. Die offenkundige Störung machte Weber in den Augen Mahnkes gleich viel sympathischer.

Alles Peinliche und Belastende, das in der Zwischenzeit geschehen war, wurde zunächst konsequent ausgeklammert. Sven Weber erzählte seinen Töchtern, was für ein toller Lehrer »der Herr Mahnke« war und dass er immer noch die ersten Verse jenes Herbst-Gedichtes von Rainer Maria Rilke auswendig kenne, das er bei ihm gelernt habe:

»Herr, es ist Zeit.

Der Sommer war sehr groß …«

Natürlich war Weber sofort bereit, von seinem märchenhaften Aufstieg zum erfolgreichen Anwalt zu berichten, als Mahnke danach fragte. »Tja, irgendwann lief es fast von selbst«, sinnierte der sonnengebräunte Advokat. Doch schon im nächsten Moment bremste sich Weber selbst und schüttelte nachdenklich den Kopf. »Aber Sie dürfen natürlich nicht denken, dass es bei mir immer nur aufwärts gegangen ist«, begann er. »Ganz und gar nicht; vor einigen Jahren sah es fast schon so aus, als, äh, würde es mit mir vorzeitig zu Ende gehen.« Er warf seiner Frau einen ernsten Blick zu. »Isabel war gerade zwei und Paula stand kurz vor ihrer zweiten Entbindung, da kam die Diagnose, dass ich an einem Hirntumor erkrankt war. Ich hatte vorher immer schon mörderische Kopfschmerzen gehabt. Aber wer rechnet denn mit so was? Na ja, ich will hier nicht meine ganze Krankengeschichte ausbreiten, aber die Prognosen waren nicht gerade ermutigend, und einige Wochen lang stand wirklich alles auf Messers Schneide. Zum Glück habe ich aber dann schließlich doch die Kurve gekriegt und seither, toi, toi, toi, sind die Werte bestens, und es hat den Anschein, dass da oben (er tippte sich lächelnd an den Schädel) nichts nachwächst. Trotzdem bleibt natürlich was zurück, psychisch meine ich. Das ist schon ein Warnschuss, der einen manches anders sehen lässt.«

Weber räusperte sich. »Ich jedenfalls habe daraus gelernt, wie kostbar das Leben ist und (er betrachtete seine leicht eingeschüchtert wirkenden Kinder) was für ein Geschenk es ist, so eine Familie zu haben. Und dafür nimmt man dann eben auch im Berufsleben manches in Kauf, was bei Lichte betrachtet vielleicht nicht ganz so schön ist.« Er räusperte sich, während sein rechtes Auge wieder heftig zuckte. »Ich meine meinen Job als Pleiteanwalt. Klar, da kommt man natürlich schon öfter mal ins Grübeln.«

Freimütig mit einem Anflug von Selbstironie erzählte Weber von seinen komplizierten Finanzoperationen, die immer das Ziel verfolgten, wohlhabende Geschäftsleute nach außen hin als bettelarm dastehen zu lassen, sodass Mitarbeiter und Gläubiger nach einem getürkten Konkurs leer ausgingen und die armen Schuldner in das weich gepolsterte Bett ihrer Ehefrauen in Kalifornien oder Monaco steigen konnten. »Man gewinnt natürlich nicht gerade an Ansehen, wenn man für diese Leute den Steigbügelhalter macht«, sagte er. »Wissen Sie, wie ich in Kollegenkreisen genannt werde?«

Mahnke schüttelte den Kopf.

»Pleitegeier, für diese ehrbaren Juristen bin ich nur der Pleitegeier. Aber sollen sie! Sollen sie ruhig lästern. Denn es ist ja vollkommen klar, was sich hinter solchen Sprüchen verbirgt: Neid, Herr Mahnke, nackter Neid, wissen Sie, hahaha. Nehmen Sie noch einen Schluck Kaffee, Herr Mahnke?«

Schließlich meldete sich Isabel-Jasmin zu Wort. »Können wir jetzt Video gucken, Mama? Das ist so langweilig hier.«

Alles schmunzelte – auch der immer noch stolze Vater. »Isa, mein Schatz«, erwiderte er, obwohl er gar nicht angesprochen war. »Ich rede und rede und merke gar nicht, dass hier einer nach dem andern einschläft vor lauter Langeweile. Aber sicher darfst du Video gucken, Isa. Und Rosi darf natürlich auch mit, wenn sie möchte. Aber nicht diese japanischen Zeichentrickfilme, die sind immer so grausam. Hört ihr?«

Er nahm seine Töchter nacheinander in den Arm und küsste ihnen die Stirn, Mahnke beobachtete, dass die beiden die zärtlichen Abschiedsgesten genossen, indem sie sich wohlig räkelten.

Während Paula Weber mit den Kindern abzog, wandte sich der Anwalt wieder den Gästen zu. »Sorry, aber wenn man so ins Plaudern kommt, vergisst man Raum und Zeit. Ihr habt gar nichts mehr auf euern Tellern. Esst doch noch ein Stück Torte. Ist zwar nicht selbst gebacken, aber frisch aufgetaut.«

Doch alle lehnten dankend ab, niemand hatte mehr Appetit auf das künstlich aromatisierte Zeug, das seine Supermarktherkunft nicht verleugnen konnte.

Weber zündete sich eine Zigarette an. »Ich hoffe, ihr habt nichts dagegen«, sagte er entschuldigend. »Heutzutage muss man ja als Raucher schon mit einer Anzeige wegen Körperverletzung rechnen. Aber ich kann’s mir einfach nicht abgewöhnen, und hier auf der Terrasse stört es hoffentlich auch keinen. Oder?«

Niemand protestierte, als der Gastgeber einen tiefen Zug nahm und kleine Rauchwölkchen in die Luft blies. Höflichkeitshalber sprach Weber auch Sören an. »Ich hörte, Sie leben bei Ihrer Mutter in Langenhagen. Da locken ja wahrscheinlich schon die Reize der Großstadt Hannover, so mit Disko und Kino, was? Da ist es nicht so miefig provinziell wie hier bei uns in Walsrode, wie?«

»Sören ist ein großer Fußballer«, fiel Johanna ein.

Weber stieg sofort darauf ein. »Hey Mann, wo spielst du denn? Bei Hannover 96?«

»Nein, nur bei den Sportfreunden Silbersee in Langenhagen«, erwiderte Sören. Eigentlich hatte er gar keine Lust, mit diesem aufgeblasenen Typen über Fußball zu sprechen. Doch er konnte sich nicht dagegen wehren. Schließlich kam die Rede auch auf seinen Vater, der ja die Stelle eines Platzwartes angenommen hatte, um seinem Sohn nahe zu sein.

Damit wich der aufgesetzt heitere Konversationston beklemmender Ernsthaftigkeit. Wieder war es Sven Weber, der die allgemeine Verlegenheit durchbrach. »Wahnsinn«, kommentierte er nach einem lauten Seufzer, der Anteilnahme demonstrieren sollte. Dann wandte er sich direkt an seinen früheren Lehrer: »Das muss wirklich schlimm für Sie gewesen sein.«

Mahnke nickte, er überließ es Weber fortzufahren. »Jetzt, wo die Kinder weg sind, müssen wir ja keinen Bogen mehr um den heißen Brei machen: Also, Herr Mahnke, ich weiß natürlich auch nicht, wie es damals abgelaufen ist, aber ich vertraue Ihnen. Wenn jemand so lange seine Unschuld beteuert und dann auch noch den Mut hat, an die Stätte seines, sorry, angeblichen Verbrechens zurückzukehren, dann spricht das schon sehr für seine Glaubwürdigkeit.«

»Danke.«

Weber hob abwehrend die Hände. »Nichts zu danken, ich muss mich eher fragen, ob ich nicht schon viel früher etwas für Sie hätte tun können. Aber diese Sache ist ja damals wie eine Bombe hier bei uns eingeschlagen. Da kam man irgendwie gar nicht auf die Idee, Zweifel anzumelden. Schließlich habe ich zu Hause immer wieder gehört, dass der Fall klar und die Beweislage dicht ist. Mein alter Herr war ja leider einer von denen, die Ihnen den Strick gedreht haben. Und später hat man die Sache dann irgendwie verdrängt …«

»Klar, das ist doch verständlich«, sagte Mahnke. »Wie geht es eigentlich Ihrem Vater?«

»Gut. Gut für sein Alter, ziemlich gut sogar. Der ist vor drei Jahren pensioniert worden und verbringt jetzt fast jede freie Minute beim Angeln.«

»Warum nicht. Haben Sie in letzter Zeit mal wieder über, äh, die Sache gesprochen?«

Weber ließ die Aschesäule seiner Zigarette auf einen vergilbten Teller rieseln und schüttelte den Kopf. »Das haben wir schon lange nicht mehr. Mein alter Herr hat irgendwie damit abgeschlossen, und ich hatte auch keine Lust, das alles wieder aufzurühren.« Sein rechtes Auge untermalte die Worte mit krampfartigem Zucken. »Aber das ist natürlich jetzt was anderes, wo Sie raus sind. Johanna hat mir schon erklärt, dass Sie alles daransetzen wollen, Ihre Unschuld zu beweisen, und Sie können davon ausgehen, dass ich Ihnen helfen werde – wenn es mir irgendwie möglich ist.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen«, sagte Mahnke. Er war froh, dass es endlich zur Sache ging. »Aber es ist natürlich ungeheuer schwer, da den richtigen Ansatzpunkt zu finden – nach so vielen Jahren. Andererseits hatte ich natürlich auch viel Zeit, mir Gedanken zu machen, wie es eventuell wirklich abgelaufen sein könnte damals. Grundsätzlich gibt es ja zwei Möglichkeiten: Entweder wurde Annika von einem Außenstehenden umgebracht oder von einem Menschen aus ihrem und damit unserem Bekanntenkreis. Ich glaube, ehrlich gesagt, mehr an die letzte Möglichkeit. Es gab da bei den Zeugenaussagen ihrer Mitschüler und Freundinnen einfach zu viele Ungereimtheiten – zu viel, was bei näherem Hinsehen darauf hindeutet, dass etwas vertuscht werden sollte.«

»Was meinen Sie?«

Mahnke seufzte. »Ich glaube, es war allgemein bekannt, dass Annika keine Jungfrau war, bevor ich mit ihr, äh, intim geworden bin. Aber davon wollte am Ende keiner mehr etwas wissen. Nach diesem Vaterschaftstest schien allgemein festzustehen, dass ich das entscheidende Motiv gehabt hatte, sie umzubringen.«

»Vaterschaftstest?« Johanna starrte Mahnke mit fragendem Blick an. Auch Sören horchte auf.

»Na ja, das ging doch damals durch alle Zeitungen. Es wurde festgestellt, dass Annika im zweiten Monat schwanger war – und dass das, äh, Kind, wenn man überhaupt davon sprechen kann, von mir stammte. Das war es doch, was letztlich den Ausschlag gegeben hat. Wussten Sie das nicht?«

»Doch natürlich«, sagte Johanna. »Aber mir war nicht klar, dass ein Vaterschaftstest gemacht wurde.«

Mahnke nickte niedergeschlagen. »Einer der vielen Fehler, die ich gemacht habe, war, dass ich von mir aus nichts von dieser Schwangerschaft gesagt hatte. Und dann ist das alles über mich reingebrochen.«

Weber drückte seine Zigarette aus und lehnte sich augenzwinkernd zurück, während Johanna immer noch nicht zu begreifen schien, was dies alles bedeutete. »Ich habe natürlich so einiges darüber gelesen«, sagte sie. »Aber wie war es denn wirklich? Aus Ihrer Sicht, meine ich.«

»Na ja, das war alles schon ziemlich furchtbar«, fuhr Mahnke fort. »Irgendwann im April hat mir Annika eröffnet, dass ihre Regel ausgeblieben ist. Kurze Zeit später stand fest, dass sie schwanger war. Ich war natürlich entsetzt, hab sie gedrängt, das Kind abtreiben zu lassen. Aber das wollte sie nicht.«

»Sie wollte das Kind austragen und Sie dazu bringen, die Vaterschaft anzuerkennen?«

»Anfangs, ja. Aber das hätte natürlich verheerende Konsequenzen gehabt. Ich war ihr Lehrer, ich war jung verheiratet, gerade erst Vater geworden …«

Mahnke vermied es, Sören anzublicken, dem anzusehen war, wie ihn diese Enthüllungen aufwühlten.

»Tja, wie soll ich es ausdrücken?«, fuhr Mahnke fort. »Es kam zu einem Konflikt. Ich wusste tatsächlich nicht mehr ein noch aus. Aber ich wäre natürlich nie auf die Idee gekommen, Annika … Na ja, und dann hat sie eben auch selbst eingesehen, dass es das Beste wäre, die Schwangerschaft abzubrechen. Das war doch praktisch alles schon auf, äh, gutem Wege, wenn man das so sagen kann.«

»Hat sich Annika eigentlich jemandem anvertraut?«, fragte Johanna.

»Ja, ihrer Freundin Yvonne. Aber wahrscheinlich nicht die ganze Wahrheit. Dass sie am Ende das Kind abtreiben wollte, wusste sie wohl nicht. Zumindest hat sie davon dem Gericht nichts gesagt.«

Sören wirkte wie gelähmt, auch Weber und Johanna schwiegen. Mahnke setzte neu an. »Stattdessen hat sie vor Gericht ausgebreitet, dass Annika mich wegen ihrer Noten unter Druck gesetzt hat. Aber das ist alles Humbug, Blödsinn. Das spielte nie wirklich eine Rolle.«

Sören musste an Sabines Brief denken, in dem genau davon die Rede war. Warum übernahm Sabine die Sache mit den Noten, wenn es doch nur »Blödsinn« war? Sören war verwirrt.

»Ja. Yvonne«, fuhr sein Vater nachdenklich fort. »Ich hatte oft den Eindruck, dass sie Dinge aufbauscht, um vom Wesentlichen abzulenken. Warum hat sie zum Beispiel nichts über die Jungs gesagt, mit denen Annika geschlafen hatte, oder über ihre Verehrer, die es versucht haben und bei ihr abgeblitzt sind? Da ist einiges im Dunkeln geblieben. Alle, die was gegen Annika gehabt haben könnten, hatten plötzlich ein Alibi.«

»Zum Beispiel Heiko Hansen«, fiel Weber ein.

»Zum Beispiel Heiko, ganz genau.« Mahnke war erleichtert, dass sich das Gespräch von seiner eigenen Rolle in dieser Tragödie entfernte. »Ist ja kein Geheimnis, dass sein Vater und dieser Kommissar Hartmann gemeinsam auf die Pirsch gehen. Und Heiko hat doch schon einige Male bewiesen, wie schnell er die Beherrschung verliert und ausrastet …«

»Den hab ich übrigens gestern in Fulde getroffen«, teilte Johanna mit. »Da hat er sich mit der Motorsäge abreagiert.«

Mahnke schüttelte gedankenverloren den Kopf. »Wir sollten uns jetzt aber nicht allein auf diesen Heiko einschießen. Ich schätze, da gibt es noch andere, die was zu verbergen haben …«

Daraufhin kam er auf Annikas Freundin Yvonne zurück, die mittlerweile in Hannover lebte, nannte Mitschüler und Freunde und auch ihre Eltern, mit denen sich Annika seinerzeit gar nicht verstanden hatte. »Aber da haben wir zurzeit natürlich überhaupt keine Chance. Die alarmieren sofort die Polizei und verlangen, dass ich wieder eingesperrt werde, wenn ich auch nur in ihre Nähe komme«, sagte er. »Ich glaube, wir kommen nur weiter, wenn wir versuchen, Annikas frühere Klassenkameraden zum Reden zu bringen.«

»Das wird nicht leicht sein«, sagte Sven Weber.

»Allerdings«, bestätigte Mahnke. »Das habe ich gemerkt. Gestern ist mir Frank Schnurrhahn in der Eckernworth über den Weg gelaufen. Der sah nicht gerade so aus, als wollte er zu meiner Rehabilitierung beitragen.«

»Ah, Schnurre, unser Onkel Doktor«, fuhr Weber auf, indem er sich eine neue Zigarette aus der Packung zog. »Der gehörte auch zu denen, die damals ein Auge auf Annika geworfen hatten.«

»Ja, aber der schaltet auf stur«, teilte Johanna mit. »Den habe ich auch schon angerufen. Hat sich sofort weitere Anrufe verbeten.« Die Journalistin nippte an ihrem Kaffee. »Interessant könnte auch Alexander Groß sein, dieser Hotelier. Der war mit Annika bis kurz vor ihrem Tod zusammen. Vielleicht sollten wir dem einfach mal auf die Bude rücken. Der hat ja erst vor einigen Jahren am Lönsgrab in Uetzingen ein neues Hotel aufgemacht. Auf mich ist der wahrscheinlich noch immer nicht gut zu sprechen. Ich habe vor einigen Monaten eine längere Sache über das Grab von Hermann Löns geschrieben und öffentlich bezweifelt, dass die Gebeine des berühmten Heidedichters wirklich in dem schönen Grabhügel am Wacholderhain ruhen.«

»Damit haben Sie sich aber alle Löns-Freunde in der Heide zu Todfeinden gemacht«, sagte Mahnke. »Wie kommen Sie denn zu dieser kühnen Behauptung?«

»Kühne Behauptung? Eine kühne Behauptung ist es eher, anzunehmen, dass die sterblichen Überreste von Löns wirklich hier in Uetzingen liegen. Denn fest steht, dass der Heidedichter in Frankreich in einem Massengrab beigesetzt worden ist, nachdem er dort im Ersten Weltkrieg gefallen ist. Erst die Nationalsozialisten haben ihn 1934 ausgebuddelt. Angeblich, so war es im ›Völkischen Beobachter‹ zu lesen, hat ein französischer Bauer Löns’ Knochen beim Pflügen entdeckt. An der Kennmarke sei er identifiziert worden, hieß es. Aber diese Kennmarke stellte sich später als äußerst windiges Beweisstück heraus. Die entscheidenden Angaben waren nämlich darauf gar nicht mehr zu entziffern. Und so wurde dann nichts aus dem Staatsbegräbnis, das Adolf Hitler bereits für den Blut-und-Boden-Dichter angeordnet hatte – mal ganz davon abgesehen, dass der anfangs gewählte Begräbnisort, die ›Sieben Steinhäuser‹, nicht mehr in Frage kam, weil dieses Hünengrab plötzlich auf dem Gebiet des neuen Truppenübungsplatzes lag, den Hitler in der Heide anlegen ließ. Kurz und gut: Nach einigem Hin und Her mit SA-Ehrenwachen und Sargaufbahrungen an unterschiedlichen Orten wurden die angeblichen Löns-Gebeine schließlich 1935 mit militärischen Ehren und großem Brimborium im Tietlinger Wacholderhain bei Walsrode beigesetzt. Und, um es noch mal zusammenzufassen: Man muss schon ziemlich naiv sein, zu meinen, dass die hier beigesetzten Knochen einmal dem Herzensbrecher Hermann Löns gehorchten.«

»Irre«, kommentierte Weber. »Aber da kann man sich wirklich vorstellen, dass Alexander nicht sehr begeistert auf deine Enthüllungsgeschichte reagiert hat, Johanna. So was ist natürlich geschäftsschädigend für den.«

»Das kann man wohl sagen. Er hat mir am Telefon vorgerechnet, welchen Schaden ich ihm und der Region zufüge, wenn die Löns-Touristen künftig wegbleiben – schon die vielen Busgesellschaften, die zu ihm kommen. Aber das war alles Quark. Denn die Lüneburger Heide ist ja nicht nur durch diesen Grabhügel mit Löns verbunden, und außerdem dürfte die Löns-Legende sowieso langlebiger sein als meine Geschichte im ›Forum‹. Trotzdem, du hast vollkommen recht, Herr Groß ist wahrscheinlich immer noch nicht besonders gut auf mich zu sprechen.«

»Auf mich ist er wahrscheinlich auch nicht so gut zu sprechen«, sagte Mahnke. »Trotzdem finde ich, dass wir ihm einen Besuch abstatten müssen, wenn wir weiterkommen wollen. An diesem Löns-Hotelier führt kein Weg vorbei.«

Johanna wandte sich an Sven Weber: »Hast du eigentlich noch Kontakt zu deinem alten Mitschüler?«

»Geschäftlich, ich helfe ihm ein bisschen beim Kampf durch den Paragraphendschungel, er hat es ja nötig, steckt ganz schön tief drin im Sumpf.«

»Entschuldige bitte, dass ich so direkt nachfrage«, setzte die Journalistin nach. »Wie war eigentlich damals dein Verhältnis zu dieser Annika?«

»Mein Verhältnis? Ach, weißt du, da gab es eigentlich kein Verhältnis.«

Es ging schon auf sechs Uhr zu, als Mahnke vor dem Wacholderhain in Uetzingen parkte. Nach dem Besuch bei Weber hatten sich die drei spontan entschlossen, gleich auch Alexander Groß einen Besuch abzustatten und vorher zum Lönsgrab zu spazieren. Auch wenn der Heidedichter hier nicht begraben lag – von dem Wacholderhain am Hilligenberg ging eine mythische Schönheit aus, wie Mahnke sich eingestehen musste. Besonders jetzt im September. Die Heide war zwar schon verblüht, verlieh der kargen Hügellandschaft aber immer noch einen lilafarbenen Glanz. Im milden Licht der Abendsonne nahmen sich die einzeln stehenden Birken und Wacholderbüsche wie sagenhafte Tiere auf einem Gemälde aus.

Mahnke, Sören und Johanna waren nicht die Einzigen, die an diesem Sonnabendabend zum Grabhügel pilgerten. Mehrere Gruppen spazierten vom Parkplatz zur fünfhundert Meter entfernten Löns-Gedenkstätte über einen Wanderweg, der oberhalb des Böhmetals entlangführte. »Hier ruht Hermann Löns«, war allen Zweiflern zum Trotz auf einem riesigen Findling zu lesen, der auf einem Hügel über der sanft geschwungenen Heidelandschaft thronte.

Johanna zeigte auf eine germanische Rune, die unterhalb der Inschrift in den Stein eingeritzt worden war. »Da haben die braunen Totengräber ihre Signatur hinterlassen.«

»Sie sind aber wirklich sehr kritisch«, entgegnete Mahnke. »Ist doch im Grunde genommen ganz egal, ob Löns’ Knochen hier im Heidesand modern oder nicht. Sein Geist ist hier auf jeden Fall irgendwie lebendig in dieser schönen Landschaft, finde ich. Der ganze Wacholderhain ist doch ein einziges Löns-Gedicht.«

»Da haben Sie recht«, sagte Johanna. »Aber der Grabstein ist vollkommen überflüssig – zumal es ja auch noch eine Löns-Gedenkstätte gibt.«

Daraufhin führte sie ihre beiden Begleiter zu einem Sandstein-Monument, das sich wie ein Altar auf einem anderen Heidehügel erhob. »Dem Dichter, der hier einst geweilt«, war darauf zu lesen. Auf der Rückseite war eine Metallplatte mit den bekannten Zeilen eingelassen: