Kitabı oku: «En los ojos de un caracol»
Desde que se lee el primer poema de En los ojos de un caracol, de Henry Benjumea Yepes, se nota una musicalidad lírica, un ritmo matemático a veces invisible, a veces evidente, y unas imágenes muy bien logradas, que reflejan el sentir y saber del autor, su ideario y sus búsquedas nunca acabadas
Y en efecto, en cada uno de los poemas de este libro, Henry nos va develando, a través del agua y las sombras, sus arcanos, sus fantasmas, sus más insondables secretos, esos que como suerte de una espiral en permanente movimiento nos manda al pasado con sus melancolías en casa de la abuela, por ejemplo, o al futuro en una muerte aún más viva que la vida misma, en una suerte de presente que no existe.
(…) El poeta trata los temas más evocados desde los inicios del canto, pero con un tratamiento líquido que le da la fuerza de un estilo propio: soledad, amor, Dios, mujer, muerte, niña, hombre, desolación, tristeza, alegría. Cada verso, cada poema, está muy bien entrelazado con un eje transversal complejo que Henry hace comprensible; la cuántica es el pretexto matemático para inmiscuirnos en la existencia del ser, la nada y sus moléculas.
Algunos de sus poemas, los cortos, los muy cortos, tienen ese efecto del microrrelato que, sin perder lo poético cuentan, en tan poco, mucho.
(…) También hay poemas cargados de ese existencialismo tan necesario a la hora del abismo, conjetura de la existencia y sofisma del axioma.
(…) En los ojos de un caracol se debe leer con sus historias ocultas que saltan para inquietar la inteligencia de un lector con ganas de tener el placer de que le sacudan su universo.
Mario Torres Duarte

Título original: En los ojos de un caracol
Dirección editorial: Jaime Fernández Molano
Coordinación: Orlando Peña Rodriguez
Diseño y diagramación: Diego Torres
Portada: Pieter Claesz, Vanitas, 1630 (fragmento)
Corrección: Leidi Johana Almeida Castro
Coeditor: Mario Torres Duarte - Fundación RenasCentro
Primera edición: abril de 2019
© Henry Benjumea Yepes
© Corporación Cultural Entreletras
Calle 38 No. 30A - 25 Of. 503 edificio Banco Popular, Centro
Villavicencio, Meta, Colombia S.A.
Contactos: 310 3334801 - 320 2190570 - (8) 662 1091
Correo: corpoentreletras@yahoo.com
ISBN: 978-958-56557-8-2
Hecho el depósito legal
Se autoriza la reproducción parcial o total de este libro, siempre y cuando se citen la fuente, el autor, el editor y los responsables de los derechos de propiedad del libro.
A
Mi madre
Mis hermanos
Mi familia
Mis amigos
Prólogo
Un caracol con mirada de espiral
Francisco Javier Peralta en su texto Sobre las buenas relaciones entre matemáticas y literatura (2002), nos indica que “en su estructura formal la poesía tiene algo de matemáticas; en concreto en la periodicidad (noción matemática), tanto de sensaciones fonéticas (rima) como de acentos (ritmo).
En los ojos de un caracol, poemario de Henry Benjumea Yepes, lo afirmado por Peralta es una verdad contundente. Desde que se lee el primer poema, se nota una musicalidad lírica, un ritmo matemático a veces invisible, a veces evidente, y unas imágenes muy bien logradas, que reflejan el sentir y saber del autor, su ideario y sus búsquedas nunca acabadas. En Uno al aire, leemos:
te he atado al borde del delito
no te muevas, no intentes un suspiro
quédate en el jardín de las delicias
mírame por encima del paraguas
hasta que el agua te cuente mis enigmas
Y en efecto, en cada uno de los poemas de este libro, Henry nos va develando, a través del agua y las sombras, sus arcanos, sus fantasmas, sus más insondables secretos, esos que como suerte de una espiral en permanente movimiento nos manda al pasado con sus melancolías en casa de la abuela, por ejemplo, o al futuro en una muerte aún más viva que la vida misma, en una suerte de presente que no existe.
Eres un jueves
sin tiempo
en la memoria
El poeta trata los temas más evocados desde los inicios del canto, pero con un tratamiento líquido que le da la fuerza de un estilo propio: soledad, amor, Dios, mujer, muerte, niña, hombre, desolación, tristeza, alegría. Cada verso, cada poema, está muy bien entrelazado con un eje transversal complejo que Henry hace comprensible; la cuántica es el pretexto matemático para inmiscuirnos en la existencia del ser, la nada y sus moléculas.
Algunos de sus poemas, los cortos, los muy cortos, tienen ese efecto del microrrelato que, sin perder lo poético cuentan, en tan poco, mucho. La sugerencia de sus versos nos lleva a imaginar una historia oculta, acaso una tragedia, acaso un encuentro en diálogo con la historia, donde aparece Dios, hacedor del “efecto mariposa”, haciendo temblar al mundo a punta de la mar que se rebela.
También hay poemas cargados de ese existencialismo tan necesario a la hora del abismo, conjetura de la existencia y sofisma del axioma. En Compañía 01, el poeta nos revela:
No me entran las matemáticas
imposible sumatoria
de los siglos
que he callado
Y claro, al poeta no le entran las matemáticas –ni la física, diría yo, la de las palabras- porque las tiene en las profundidades, de donde salen como una revelación de lo que imaginamos y somos.
una leve sensación de no ser
y la inexpugnable certeza del vacío
Este verso contiene, como paradoja del caracol, uno de los misterios más grandes de las matemáticas, la nada, el vacío, la ausencia que todo lo abarca.
También hay poemas con una verticalidad ingeniosa y una suerte de sarcasmo que los conduce, como dilema, a la reflexión de que todo se mueve como en un enigma.
En los ojos de un caracol se debe leer con sus historias ocultas que saltan para inquietar la inteligencia de un lector con ganas de tener el placer de que le sacudan su universo:
Imagen
El espejo
solo nos refleja
una piel ajada
las arrugas
y el enorme deseo
de no ser
el que se asoma
Para finalizar, Henry, veámonos en la calle de la página Petite histoire, fumémonos un cigarrillo, que tu padre, con un Pielroja en la boca, “parece más joven, casi inmortal”.
Mario Torres Duarte
Bogotá, abril 2019
Uno al aire
Regarlo te gusta
no hacer ni decir nada
disfrutar como siempre
desde los siete años
cuando te comiste el abismo
con tus ojos traviesos
atrapaste la lascivia
mordiendo mis tenues desvaríos
te he atado al borde del delito
no te muevas, no intentes un suspiro
quédate en el jardín de las delicias
mírame por encima del paraguas
hasta que el agua te cuente mis enigmas
aférrate a la delgadez de la caricia
al tenue silencio de las puertas
al plácido estallido del delirio
no vuelvas a medir lo incomprensible
La casa de la abuela
La casa de la abuela estaba embrujada
los Piraquive llegaron
con los fantasmas a cuestas
yo me entretenía buscando
en interminables cuartos oscuros
un día mi abuelo dijo:
si no crees, nunca los verás
mi tía Eduviges los veía sacudir
sus camisones blancos y desaparecer
entre los cascarones de las paredes
en las que el polvo y el agua
dibujaron paisajes surrealistas
antes del surrealismo
cuando mi tío el poeta
se fue a vivir a la casa de la abuela
Los Beatles, Los Rolling y La Fania
desplazaron los fantasmas
al cuarto de los reblujos
en la casa de la abuela
mi hermana y yo
los viernes por la tarde
entrábamos al cuarto embrujado
por la ventana que da al patio
el chás chás de sus chinelas
anunciaba el chocolate con queso
y colaciones que ella misma preparaba
la prima Yurleidy tiró las antiguallas
lavó y desinfectó, no sólo el cuarto
sino toda la casa
la inundó de home theater, laptops
y afiches de cantantes extraños
ahora no tiene gracia
vive sola la casa de la abuela
Miedo 1
el padre ha vuelto
Madre
ya no es fiera
me he encerrado
en los confines del pudor
pero tengo miedo
Madre
del que ablandó la ley
a su regreso
Odio 2
El odio aplasta
mi costado izquierdo
recorre ciego
el canto de victoria
el odio subterráneo
crucifica
la hora de la siesta
Despiste 3
No queda
un lugar para los sueños
no siento
el aire puro de la noche
la tranquila
indiferencia de la aldea
se entregó
por completo
a la injusticia
Sueño 4
La primera cuchillada
casi me degüella
desde entonces
aprendí a vivir
al filo del cuchillo
Gatuna
Me gusta tu oquedad tibia y frágil
mi lengua en tu ombligo
tu espalda
tu séptima vértebra
maullar
en silencio
agradecido
Desequilibrio
Sutil en la memoria
se mece tranquila
es la madre
ignora la razón
envejece
mientras vuelan
los brindis hacia el alba
Amor
Ahora que tu ausencia es la marca de mis días
tus ojos oscuros los faros de estos desiertos
y todo huele a ti más de lo que espero
ahora, que es verdad el verano
y todo, todo sabe a ti
ahora, que estas lágrimas
extrañan el aroma de tu risa
ahora, amor, en esta tarde de domingo
que es cierta la hora de la muerte
y todo lo que toco te recuerda
cavaré una fosa en tu costado
para que comprendas la espera
Tulia
Belén cruza las piernas
habla de Proust
de Spinoza y de Leopardi
viene del límite
medialuna fatal de su destino
hora en que se estira la memoria
Belén se mueve sin cesar
entre dos pinos
mientras bebe
su historia incomprendida
Petite histoire
A mí no me gusta el Pielroja
me gusta joder a los tenderos
me gusta la cajetilla
el paquete entre mis dedos
buscar la cinta roja
la caricia, el olor
el humo prematuro
me gusta la juventud
del Pielroja
estrujarlo mientras hablo
encenderlo despacio
sin ganas
me gusta el calor en el bigote
el sabor de las caladas
la casa se renueva
en cada cigarro
mi padre parece más joven
casi inmortal
con un Pielroja en la boca
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