Kitabı oku: «Der Tuxer Schäfer»
Hermann Profer, der Tuxer Schäfer
Vollständige E-Book-Ausgabe der im Rosenheimer Verlagshaus erschienenen 3., aktualisierte und erweiterte Auflage 2022
© 2022 Rosenheimer Verlagshaus GmbH & Co. KG, Rosenheim
www.rosenheimer.com
Titelfoto: © Harry Kübler – stock.adobe.com
Bildnachweis: Alle Fotos im Innenteil stammen aus dem
Privatarchiv der Familie Egger.
ISBN 978-3-475-54911-3 (epub)
Inhalt
Prolog
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Prolog
Mein Großvater Hermann Profer
Mein Großvater Hermann Profer wurde am 31. Mai 1909 als siebtes Kind des Valentin und der Marianna Profer geboren. Sein Vater war Hausierer und Marktfahrer. Die Familie war ständig unterwegs, wechselte oftmals den Wohnsitz, bis sie sich schließlich 1913 in Innsbruck-Hötting niederließ.
Zu dieser Zeit wohnten in Hötting die Zuwanderer und Arbeiter, die sich im nahegelegenen Innsbruck keine Wohnung leisten konnten. Der Ort hatte nicht den besten Ruf. Man nannte Hötting die „Koatlackn“, die Kot-Drecklache. Die Höttinger kamen aus der Arbeiterschicht, man erkannte die dort lebenden Menschen an ihrem ausgeprägten Dialekt und dem lauten Umgangston.
Das Schicksal meinte es nicht gut mit seiner Familie. Im Jänner 1916 starb Mutter Marianna nach der Geburt des neunten Kindes Frieda. Zu dieser Zeit waren Vater und Bruder im Weltkrieg. Sein Bruder Wilhelm fiel 1916.
Nach dem Krieg starb 1921 auch sein Vater an Tuberkulose. Weder die älteste Schwester Mina noch eine der in Innsbruck-Hötting ansässigen Tanten konnten die Kinder ernähren. Die älteren Geschwister zogen nach Südtirol und arbeiteten im Beruf ihres Vaters. Die fünf kleineren Geschwister wurden getrennt und in verschiedene Waisenhäuser in Nord-, Ost-, und Südtirol eingewiesen.
Hermann bei der Firmung
Hermann wurde nach seinem 12. Geburtstag und unmittelbar nach seiner Firmung allein in ein Pflegeheim in Neustift im Stubaital überstellt.
Alle Neuankömmlinge wurden nach ihrer Ankunft für ein paar Wochen eingesperrt, damit sie sich an die neue Umgebung gewöhnten und das Heimweh abklingen konnte. Hermann war mit harter Arbeit und in Freiheit aufgewachsen und fand sich im Pflegeheim nicht zurecht. Zu stark waren die Erinnerungen an die verstorbenen Eltern, die Tanten und Geschwister. Im Pflegeheim nannte man ihn den „Koatlackler“.
Er fasste allen Mut, holte den rupfenen Sack mit seinen Habseligkeiten und lief so schnell er konnte davon. Er wusste, dass er mit harten Konsequenzen rechnen musste, wenn er wieder in das Pflegeheim zurückgebracht werden würde. Er floh auf Bergpfaden ins Pinistal, weiter über das Padasterjoch und dann hinunter ins Gschnitztal.
Am nächsten Morgen kam Hermann nach Steinach am Brenner, einen Ort, mit dem er vertraut war. Mit seinem Vater war er öfters am Steinacher Markt gewesen. Hermann kannte so manchen Marktfahrer. Er hoffte, Arbeit zu finden oder einen Verwandten oder Bekannten zu treffen, der ihn aufnahm. Auf gar keinen Fall wollte er zurück ins Pflegeheim. Doch er hatte kein Glück.
Hermann zog weiter ins hinterste Schmirntal, bis zur Kluppenalm, wo er beim Oggeneuner Bauern als Schafhüter bleiben konnte.
Am letzten Samstag im September 1921 gingen die Bauern zum alljährlichen Matthäusmarkt nach Steinach am Brenner. Dort verkauften sie ihr gezüchtetes Vieh, die über den Sommer hergestellten Käselaibe und den Graukäse. Auch der Oggeneuner Bauer trieb seine Kühe, Ziegen und Schafe von der Alm ins Tal und weiter zum Markt. Hermann begleitete ihn. Der Bauer teilte dem Jungen mit, dass er ihn im Winter nicht durchfüttern könne. Hermann war verzweifelt und hatte Angst, wieder in das Pflegeheim eingewiesen zu werden.
Auch die Hintertuxer Bauern gingen alljährlich über das Tuxerjoch zum Matthäusmarkt. Hintertux gehörte zur politischen Gemeinde Schmirn, der Steinacher Markt war auch ihr Jahreshöhepunkt und Umschlagplatz für Vieh und Käse. Maria, die Schwester des Hohenhauser Bauern Thomas Profer ging dieses Jahr alleine über das Joch zum Steinacher Markt. Sie sah den Oggeneuner Bauern mit dem völlig verwahrlosten Buben an seiner Seite. Der Bauer versuchte ihn loszuwerden, bot ihn jedem an, der vorbeikam, drückte seinen Oberarm, um zu demonstrieren, wie kräftig der Bub sei. Niemand wollte ihn haben. Der Bub wurde gehandelt wie ein Stück Vieh.
Maria Hohenhauser
Maria entschloss sich, Hermann nach Hintertux mitzunehmen. Vielleicht aus Mitleid, vielleicht auch wegen ihres Bruders, der ebenso wie sie ledig und kinderlos war. Dem Hohenhauser Bauern fehlte schließlich ein Hofübernehmer.
Mit seiner Ankunft in Hintertux am 24. September 1921 änderte sich Hermanns Leben grundlegend. Maria und ihr Bruder Thomas gaben ihm Halt und ein Zuhause. Sie wurden seine Ersatzeltern. Das Geschwisterpaar erzog Hermann und prägte sein Leben maßgeblich. Aber auch für die Hohenhauser war Hermann ein Segen. Über Nacht war ein möglicher Hofübernehmer ins Haus gekommen.
Da Hermann den bekannt-derben Höttinger Dialekt sprach, nannten ihn die Hintertuxer abfällig den „Koatlackler“. Obwohl mein Großvater schnell den Hintertuxer Dialekt angenommen hatte, blieb ihm der Schimpfname jahrzehntelang erhalten.
In den Sommermonaten der ersten Jahre arbeitete Hermann als Schafhüter auf der hoch über Hintertux gelegenen Schafalm. In den Wintermonaten erlernte er das Melken, die Abläufe und das Arbeiten am Hof. Aus dem Schafhirten wurde der Hohenhaus-Knecht.
Der Autor Hermann Holzmann kam aus Steinach am Brenner, also aus jenem Ort, wo die Geschichte meines Großvaters ihren Anfang nahm. Aller Wahrscheinlichkeit nach hat er die Situation am Steinacher Markt selbst miterlebt und später als Inspiration für sein Buch gesehen. Hermann Holzmann reiste nach Hintertux, wo er auf Simon Mader, den Kössler Bauern, traf. Er wollte sich alle Orte des Geschehens ansehen.
Während der langen Wanderungen erzählte der Kössler Bauer dem Autor generationenübergreifende Gegebenheiten der alten Hohenhauser Generation und die Familiengeschichte bis zur damaligen Gegenwart Mitte der 60er Jahre des vergangenen Jahrhunderts. Und dann entstand die unglaubliche Geschichte des Tuxer Schäfers.
Mein ganz besonderer Dank geht an J. G. Fankhauser aus Mayrhofen für die Recherche zu der Familiengeschichte der alten Hohenhauser.
Hermann Egger
Der Hohenhaus-Hof in Hintertux
1
Der Hohenhauser Bauer war ein verschlossener Mann. Schon in seiner Jugend hatte er sich von seinen Altersgenossen immer etwas abgesondert und war am liebsten für sich allein geblieben. Wie alle Bauern von Hintertux hatte auch er in der Sommer- und Winterzeit schwere Arbeit zu tun, aber er übertraf dabei noch alle anderen an Ausdauer. Er gönnte sich nicht Rast und Ruhe, und es mochte stimmen, wenn man von ihm sagte, dass er fast keinen Schlaf benötigte. Denn er machte manchmal die Nacht fast zum Tag, besonders zur Zeit der Heuernte, wo man ihn schon in aller Herrgottsfrühe auf die Felsen und Schrofen hinaufsteigen sah, um das Bergheu zu mähen.
In seiner Jugend hatte er mehrere Sommer lang die Schafe auf der Tuxer Schafalm gehütet, und alle Bauern waren sich einig, kein Hirt habe jemals so viel Bergheu gemacht und dennoch auf die Schafe so gut achtgegeben wie der Hohenhauser. Kein einziges Tier war ihm abgestürzt oder sonst wie zugrunde gegangen.
Danach hatte er drei Jahre lang das Tuxer Vieh auf der Sommerberger Alm gehütet. In dieser Zeit hatte sich sein herrisches und eigenwilliges Wesen immer stärker entwickelt. Dann hatte er den Hof übernommen und da er sich auf die Viehzucht besonders gut verstand, wurde er schon in jungen Jahren zum Alpmeister von Hintertux gewählt.
Sonst galten seine ganze Kraft und die harte Arbeit dem schönen Hohenhauser-Hof. Das aus schweren Balken gefügte Wohnhaus stand mit dem Stall und dem Kasten eng verschachtelt mit den anderen Höfen, als suchten sie alle gemeinsam an dieser einzigen sicheren Stelle Schutz vor den Lawinen, die zur Winterzeit wie eine ständige Drohung über dem Tal hingen. Aber trotz dieser engen Nachbarschaft blieb der Hohenhauser ein Einzelgänger und kümmerte sich nur wenig um andere.
Jede Geselligkeit mied er. So sah man ihn auch nicht, wenn die langen dunklen Winterabende einfielen, auf irgendeinem der anderen acht Höfe, wo die Hintertuxer sich in den warmen Stuben zusammenfanden, um miteinander zu reden oder alte Geschichten zu erzählen, die man schon so oft gehört hatte, die aber doch immer wieder neu zu sein schienen, wenn sie berichtet wurden.
Es schien, als reue den Hohenhauser die Zeit, als gehöre er nicht dazu. Schon in seinem Äußeren unterschied er sich von den anderen. Er war groß gewachsen und überragte mit seiner Länge die übrigen, die zu ihm aufschauen mussten, wenn sie ihm in die dunklen, durchdringenden Augen schauen wollten. Es war gerade, als sähen sie jedem Menschen auf den Grund. Er war breit und grobknochig, und an seinen kräftigen Händen sah man, dass sie zuzupacken gewohnt waren. Selbst jetzt im Winter war seine Haut gebräunt, ja, in seiner ganzen Erscheinung glich er eher den Leuten von Ladins jenseits des Joches als den Bauern von Hintertux.
Dem Hohenhauser war dieser Unterschied gar nicht bewusst, und die Bauern von Hintertux fügten sich auch ohne Widerspruch dem herrischen Mann, der mit Beharrlichkeit und Härte sein eigenes Recht vertrat und das der Hintertuxer, zu deren Sprecher er bei der Gemeinde von Schmirn und beim Landgericht in Steinach an der Brennerstraße gewählt war.
Zwar lag Hintertux als letzte Bergsiedlung im Zillertal, aber es gehörte zur Gemeinde Schmirn, jenseits des Tuxer Joches, und zum Landgericht Steinach. Der Weg dorthin betrug sieben Gehstunden, und über das Joch hinweg mussten auch die Toten getragen werden zu dem alten Gottesacker bei St. Maria ob der Brennerstraße, um dort ihre letzte Ruhestätte zu finden.
Beim Landgericht und bei der Gemeinde fand der Hohenhauser immer das rechte Wort und ließ sich niemals einschüchtern. Die Hintertuxer waren also mit ihm zufrieden, und jeder Einzelne war nur zu froh, dass nicht er selber den langen Weg nach Steinach gehen musste, das bei der Abgeschiedenheit, in der man in Hintertux lebte, allen wie eine fremde Welt erschien, die ihnen die Sprache verschlagen hätte.
Nein, sie ließen den Hohenhauser gern gewähren und sahen es ihm nach, wenn er sich daheim so absonderte und gern allein sein wollte. Aber wenn sie unter sich waren, kam von Zeit zu Zeit doch die Rede auf das sonderbare Wesen des Hohenhausers.
»Muss einmal etwas mit ihm gewesen sein«, meinte dann der eine oder andere. »Hab ihn seit seiner Jugend nimmer lachen sehen.« Ja, es musste einmal etwas geschehen sein, das den Hohenhauser so verschlossen hatte werden lassen.
Die älteren Leute erinnerten sich: Bis zu seinem 33. Lebensjahr war der Hohenhauser ledig gewesen und in nichts hatte sein Wesen sich von dem der anderen unterschieden. Dann hatte er geheiratet. War seitdem alles anders geworden? Was wussten die Hintertuxer schon! Wussten sie, was damals geschehen war? Der Hohenhauser war ein verschlossener Mann und er wäre der Letzte gewesen, der mit jemandem über das gesprochen hätte, was ihn bedrückte.
Damals stand der Hohenhauser in seinen besten Mannesjahren. Unermüdlich arbeitete er in Haus und Feld und Wald und Alm. Er hielt das schönste schwarzscheckige Tuxer Vieh im Stall. Auch die graugesprenkelten Tuxer Schafe liebte er. Um das Vieh, die Schafe und Geißen den langen Winter über durchfüttern zu können, musste auch die gefährlichste Bergmahd im Sommer ausgemäht werden. Die Gründe im ebenen Talboden wurden meist als Acker für Hafer und Gerste verwendet, daher gab es für drei Knechte und zwei Mägde Arbeit genug auf dem Hof.
Neben diesen Dienstboten lebten auch noch die alte Mutter und eine unverheiratete Schwester auf dem Hof. Da brauchte es eine große Muspfanne und einen großen Tisch in der Stube.
Auf dem Hohenhauser-Hof gab es gute und schmalzige Kost. War die Arbeit auch hart und lang, Knechte und Dirnen blieben doch gerne, ja es galt sogar als Ehre, auf dem Hohenhauser-Hof Dienst zu leisten. Der Bauer nahm nur die besten Knechte auf. Und Bauernknecht beim Hohenhauser zu sein bedeutete schon etwas im weiten Umkreis. Es gab nicht viel Wechsel mit den Dienstboten.
Auch im Winter lagen weder Bauer noch Knechte auf der warmen Ofenbank. Da hallten die Axtschläge durch den Winterwald. Es begann das Holztreiben und Holzführen. Dann sang die Säge ihr helles Lied viele Wochen lang.
Und wenn der Schnee im Frühjahr hart geworden war, wurde der Mist auf Acker und Feld getragen und als letzte Frühjahrsarbeit Erde auf die beschneiten Äcker gestreut, damit der Schnee schneller schmolz. Auch für die Frauen ging im Winter die Arbeit nie aus. Wochenlang dauerte das Spinnen der Wolle, bis in die späten Nachtstunden hinein.
Und doch hatte der Hohenhauser die Hintertuxer damals überrascht, denn sie glaubten, er bliebe noch länger ledig. Man hatte ihn nie mit einer Dirn am Sonntag sprechen und lachen sehen. Um die Frauen schien er sich überhaupt nicht zu kümmern, als wären sie gar nicht da. Er redete mit ihnen nur über die Arbeit.
Auch wenn andere Bauern Hochzeit hielten, nahm er höchstens an der Feier in der Kirche teil. Sonst fand er immer einen Anlass oder eine Ausrede, um bald zu verschwinden. Auch an den Dreikönigstagen ließ er sich nie in froher Gesellschaft sehen, um mit dem jungen Volk den Zelten, ein herrliches Früchtebrot, anzuschneiden.
Und doch täuschten sich die Leute von Hintertux. Wenn er auch nach außen hin eine vollkommene Gleichgültigkeit, ja fast Ablehnung zeigte, so entsprach dies seiner verschlossenen Art. Innerlich aber dachte er anders, ja er dachte viel nach über die Frauen und beobachtete sie mit seinen durchdringenden Augen. Keine Frau war imstande, seinen Blick auszuhalten. Alles war geheimnisvoll: War es ablehnend oder auffordernd?
Und diesen geheimnisvollen Blick spürte seine Magd, die Emma, mit Angst und Schauer und doch wieder mit großer innerer Freude.
Die Emma diente schon sieben Jahre lang treu und redlich auf dem Hohenhauser-Hof. Sie half im Frühjahr auf Feld und Acker mit; sie breitete bei der Mäharbeit das frisch gefallene Gras fein säuberlich aus, sodass es schön trocknen konnte; sie rechte das Heu zusammen, unermüdlich fleißig und sorgsam. Nicht das kleinste Hälmchen wollte sie liegen lassen; sechs Wochen arbeitete sie dann droben auf den hohen und gefährlichen Bergmähdern, schlief dort mit den anderen in den kleinen Hütten und kochte für die Mäher das Milchmus und die Brennsuppe. Dann konnte es geschehen, dass der Hohenhauser, wenn er zufällig in ihre Nähe kam, den Blick auf sie richtete. Sie spürte seinen Blick und rechte flink das Gras zusammen, um unauffällig weiter von ihm wegzukommen. Der Bauer stand da, lehnte seine Arme auf den Sensenrücken und kannte plötzlich keine Eile mehr …
In ihrem siebten Jahr war die Hohenhauser Familie auf Wallfahrt gegangen. Im Winter war in allen Ställen von Hintertux der Viehtisel ausgebrochen, eine Tierseuche. Zufällig hatte der Hohenhauser sein Vieh noch auf der hohen Aste. Das war sein Glück, denn das Hohenhauser Vieh wurde vom Tisel verschont. Zum Dank hatte die Mutter eine Wallfahrt versprochen, und der Hohenhauser hatte zugestimmt.
So stiegen dann alle vom Hohenhauser-Hof, der Bauer, seine Schwester, die drei Knechte und die beiden Dirnen, an einem Sonntag bald nach Mitternacht, als der Hahn noch nicht gekräht hatte, auf das Tuxer Joch hinauf. Während des zweistündigen Aufstieges wurden Rosenkränze gebetet, und alle dankten Gott, dass ihr Vieh von der Seuche verschont geblieben war. In den anderen Ställen von Hintertux sah es furchtbar aus.
Vom Tuxer Joch stiegen sie über Tettens hinunter zu den Höfen von Ladins. Dann wanderten sie, laut betend, durch das Schmirntal auswärts zur Brennerstraße. Sie hatten versprochen, den weiten Weg nüchtern zu machen, denn es sollte ja eine Wallfahrt zum heiligen Valentin, dem mächtigen Viehpatron, werden! So folgten sie, wieder laut betend, der Straße brenneraufwärts.
Um die siebte Morgenstunde waren sie beim Valentinskirchlein auf dem Brennerpass angekommen. Ohne zu rasten, gingen sie gleich in das Heiligtum hinein. Gerade konnte die junge Emma der anderen Magd zuflüstern: »15 Rosenkränze haben wir gebetet!«
2
Die Kirche von St. Valentin war überfüllt mit frommen Betern. Auch von anderen Tälern waren Wallfahrer gekommen. Lange dauerte die heilige Messe, noch länger die Predigt, aber die Tuxer Wallfahrer blieben auch nach der Messe noch in der Kirche, denn sie waren dem heiligen Valentin so dankbar, dass er sie vorm Tisel verschont hatte. Knechte und Dirnen blieben in den Bänken knien. Sie hätten es nicht gewagt, vor dem Bauer aufzustehen.
Endlich richtete sich der Hohenhauser auf. Noch einmal schlug seine knöcherne große Hand das Kreuzzeichen. Dann schaute er zu seiner Mutter und nickte ihr zu. Tief beugte er das Knie und stapfte schweren Schrittes zur Tür. Die anderen folgten ihm, am Schluss erst ging die Emma.
Nun zogen die Tuxer Wallfahrer zur berühmten »Brenner Post«, dem mächtigen Einkehrhaus. Dort nahmen sie in der großen Wirtsstube Platz. Die beiden Dirnen hatten in roten Tüchern, wie es Brauch und Sitte bei Wallfahrern war, ihre Vorräte selbst mitgenommen. Der Bauer bestellte einen Branntwein für sich und für die Knechte. Die Dirnen schichteten das schwarze Brot, Speck und Käse auf. Im anderen Tuch befanden sich Krapfen. Alle waren ordentlich hungrig geworden. Den Frauen brachte die Kellnerin dann eine dampfende Suppe. Den Männern stellte sie auf Wink des Bauern eine Kanne Wein auf den Tisch.
Der Hohenhauser griff ordentlich zu und trank den Wein in durstigen Zügen. Den Frauen schenkte er ein kleines Glas voll ein.
»Ein Glas zusammen werdet ihr schon aushalten«, lachte er – und dabei schaute er wieder so seltsam die Emma an.
Sie wurde über und über rot, denn sie spürte genau, dass er sie beobachtete.
Nach dem Essen sagte der Bauer: »Ich will mir noch den großen Poststall anschauen. Und zum Pfarrer muss ich auch noch gehen und eine Messe zahlen. Der heilige Valentin hat uns ja geholfen! Dann gehen wir wieder heim.«
Er verließ die holzgetäfelte Stube mit der mächtigen Balkendecke. Im Winkel leuchtete ein Öllämpchen vor einem großen Kreuz. Dunkle Ölbilder zierten die Wände.
Nachdem der Hohenhauser beim Pfarrer vorgesprochen und dann den Stall besichtigt hatte, wo etwa fünfzig Pferde standen, ging er noch einmal in die Kirche.
Vor dem Eingang hatte ein Kraxentrager seine Waren aufgeschlagen. An Sonntagen machte er bei Wallfahrtskirchen gute Geschäfte. Seine Sprache war dem Tuxer Bauern schwer verständlich, aber auf seine Anrede hin blieb der Hohenhauser doch stehen und besah sich die vielen Waren. Plötzlich fielen ihm einige Zierstücke auf. Es waren silberne Kettchen mit einem Muttergottes-Taler und andere Schmuckstücke, wie sie Frauen trugen. Bei diesem Anblick überkam ihn ein seltsames Verlangen, das er nicht mehr aus dem Kopf schlagen konnte. Überlegend hielt er das Kettchen mit dem Marientaler in der Hand.
Der Kraxentrager redete ihm begeistert zu: »Kettchen! Wunderschöne Kette! Nur zwei Gulden – du kaufen!«
Und er dachte nach und dachte nach. Sein Gesicht hellte sich auf. Ohne ein Wort zu sprechen, zog er den Geldbeutel, zahlte und steckte das Kettchen in die Tasche.
Als der Hohenhauser wieder zum Einkehrhaus zurückkam, stand gerade die Emma unter dem hohen Torbogen des Gasthofes. Sie schaute verwundert auf das bewegte Leben an der Brennerstraße. Mächtige Fuhrwerke zogen nord- oder südwärts. Dann folgte wieder eine Kutsche, dahinter etwa zehn Reiter – und wieder Fuhrwerke – und Wanderer und Pilger … War das ein Leben! So etwas hatte sie noch nie gesehen! Hier begann wohl die weite Welt! Und sie durfte heute das alles erleben! Wie war sie doch dem Hohenhauser dankbar, dass er sie auf diese Wallfahrt mitgenommen hatte!
Und da stand er auf einmal vor ihr. Seine große Gestalt verdeckte die Sonne. Und plötzlich – sie verstand nicht, was vorging – reichte er ihr die Hand, und ehe sie es gewahr wurde, spürte sie die metallene Kälte eines Kettchens. In ihrer Überraschung fand sie kein Wort, sie fand auch nicht die Kraft, ihm die Kette zurückzugeben oder zu fragen: Was soll ich damit?
Willenlos und hilflos hielt sie das Kettlein in der Hand. Sie blieb stehen und spürte nicht, dass der Hohenhauser schon wieder in die Stube gegangen war, um sie allein zu lassen. Sie zitterte vor Erregung, vor Angst und auch vor Freude. Dann wagte sie, die Augen zu öffnen – und staunend schaute sie das silbern glänzende Kettel mit dem großen Marientaler an.
Das hatte ihr der Hohenhauser bei der Wallfahrt nach St. Valentin geschenkt!
Mit gesenktem Kopf betrat sie wieder die Stube und setzte sich wortlos an den Tisch. Da packte die Schwester des Bauern die übrig gebliebenen Vorräte in die Tücher. Der Hohenhauser stand auf, nachdem er noch den letzten Schluck Wein getrunken hatte.
Ein Fuhrmann schaute verwundert auf die Hintertuxer in ihrem schmucken Gewand, die Männer in kurzen ledernen Hosen, die Beine in seltsam gemusterten Strümpfen, mit den schafwollenen Jankern und den kleinen Hüten auf dem Kopf.
»Ich hab vier schnelle Rösser! Ihr könnt aufsitzen bei mir, denn ich seh, ihr habt einen weiten Weg!«
Der Hohenhauser wehrte ab: »Na, Fuhrmann, wir haben dem Valentin eine Wallfahrt versprochen und gehn zu Fuß übers Joch!«
Um die Mittagszeit nahmen sie Abschied vom heiligen Valentin. Beim Rückweg gab es viel zu sehen und zu fragen. Aber die Emma war beim Heimweg so versunken, dass sie dieses Wunder der Weltstraße gar nicht zu bemerken schien. Mehrmals spürte sie auch den Blick des Hohenhauser Bauern…
In Stafflach an der Brennerstraße verabschiedete sich der Hohenhauser von seinen Leuten.
»Wenn ich schon übers Joch gegangen bin, dann ist der Weg nimmer weit zum Landgericht. Ich werd hier übernachten und morgen beim Richter vorsprechen. Es gibt vieles zu bereden!«
So stiegen die Hintertuxer ohne ihn wieder über das Tal von Schmirn nach Ladins und dann über das Tuxer Joch in ihre abgelegene Bergheimat. Alle waren sie glücklich über diesen schönen Tag, den sie dem heiligen Valentin geweiht hatten. Und als sie in der Dämmerung daheim ankamen, gab es so viel zu erzählen, dass es wieder eine kurze Nacht werden sollte.
In dieser Nacht schlief die Emma trotz ihrer Müdigkeit erst sehr spät ein. Glückselig hielt sie das Kettel in der Hand.
Aber auch der Hohenhauser konnte lange Zeit keinen Schlaf finden. Er starrte vor sich hin und dachte: Ich versteh nicht, wie es passiert ist! Auf einmal hat es mich gezwungen, ihr das Kettlein zu schenken! Und aus dem Dunkel leuchtete wie unwirklich ihr Gesicht …
3
Am nächsten Tag machte sich der Hohenhauser auf den Heimweg, nachdem er dem Landrichter seine Anliegen vorgebracht hatte. So um die vierte Stunde des Nachmittags kam er im Talinnern von Schmirn an. Der Weg führte beim Wolfbrechter-Hof in Kasern vorbei. Es war der letzte Hof des Tales vor dem Aufstieg zum Tuxer Joch.
Der mächtige Holzbau des Hofes beherrschte den Blick. Wie eine gewaltige Mauer schloss der Kaserer Spitz mit dem Schmirner Ferner das Tal ab. Unter dem Schmirner Ferner lag die verschneite und verwunschene Alm.
Der Hohenhauser verstand sich gut mit dem Wolfbrechter Bauern. Beide waren ausgezeichnete Viehzüchter. Sie kannten sich schon lange und der Wolfbrechter war ein guter Freund des früh verstorbenen Hohenhausers gewesen.
»Seid ihr gut zurück vom St. Valentin?«, fragten die Wolfbrechter den Hohenhauser, als er in die Rauchkuchel eintrat.
»Ja, es ist alles gut gegangen«, antwortete der Wallfahrer in seiner rauen, kurzangebundenen Art.
Gleich wurde er eingeladen, sich zum Herdfeuer zu setzen. Rahmige Milch und schwarzes Brot wurde dem Gast vorgestellt. Die jüngste Tochter Maria bewirtete ihn.
»Dass wir uns so selten sehen«, meinte sie. »Es ist nur ein Joch zwischen Ladins und Hintertux!«
Der Wolfbrechter bekräftigte: »Ja, wir sind wirklich Nachbarn! Und am Joch grenzen unsere Almen aneinander!«
Der Hohenhauser meinte lachend, das Tuxer Vieh wisse das auch, weil es nicht selten übers Joch ginge und auf der Alm von Tettens weide. Das hätte bei anderen Talschaften schwere Streitigkeiten gegeben, aber die Bauern von Ladins seien halt so gutmütig. »Ja, darum geht das Tuxer Vieh alleweil wieder über das Joch nach Tettens!«
Der Wolfbrechter Bauer schmunzelte und meinte: »Das macht nichts! Deswegen fangen wir keinen Krieg an!«
Aus dem Nachmittag war Abend geworden. Der Hohenhauser hatte sich gar wohl unterhalten.
Dann wurden die Kühe von der Weide hereingetrieben, um gemolken zu werden. Der Wolfbrechter forderte seinen Gast auf, mit in den Stall zu kommen, um sich die stattliche Herde näher anzusehen. Nur zu gern folgte der Hohenhauser der Aufforderung.
Die Maria saß auf einem Schemel und melkte. Der Hohenhauser tat, als spräche er mit dem Wolfbrechter, aber er musste dabei immer auf die Maria schauen, die sich ganz ihrer Arbeit hingab. Die Milch schäumte. Diese junge Frau machte auf ihn einen seltsamen Eindruck. Schon als er in der Küche bewirtet wurde, hatte er auf sie geschaut. Sie war so ruhig und in sich gekehrt und hatte ihn eigentlich nur auf die Nachbarschaft hin angesprochen. Wenn sie gefragt worden war, hatte sie nur kaum merklich genickt.
Nachdem der Hohenhauser sich im Stall genügend umgesehen und das Vieh gelobt hatte, geleitete der Wolfbrechter seinen Gast wieder in die Stube. Er stellte einen kleinen Pitterich auf den Tisch, der mit Tuxer Branntwein gefüllt war.
»Jetzt sollte ich aber wieder übers Joch gehen«, meinte der Hohenhauser, aber der Wolfbrechter sagte, noch sei Zeit genug, und die Nacht sei zum Gehen grad gut.
Er hob sein Glas und trank dem Hohenhauser zu.
»Ich seh dich«, sagte er dabei.
Der Hohenhauser antwortete: »Ich hör dich!« Mit diesem alten Brauch brachten sie zum Ausdruck, dass sie beide guter Dinge waren.
Eben kam die Maria herein.
»Vater, der Hohenhauser wird wohl unser Gast sein? Die Mutter hat gute Krapfen gemacht!«
Und so ging auch der Abend in die Nacht über. Dann wurde die Stimmung immer freundlicher. Auch zwei Nachbarn waren dahergekommen, darunter der Pirklahner, der als ein besonders lustiger Erzähler bekannt war.
»Die Hintertuxer sind gar nicht so wild, wie der Name sagt«, lachte er und erzählte dann: »Die Hintertuxer haben mal Vasnacht (Fastnacht) gefeiert, und es ist tiefer Winter gewesen und kein Mensch hat außer Tal können. Dann haben sie gemeint, nun müsst die Vasnacht doch bald zu Ende sein. Zwei Hintertuxer sind nach Zell hinaus, um nachzuschauen. Da war es schon der Palmsonntag, und sie sahen die große Prozession. Sofort sind sie umgekehrt und haben laut verkündet: noch lang ist Vasnacht! In Zell laufen sie grad mit Besen um!«
Dass die Hintertuxer einmal die Palmwedel für Besen und die Prozession für einen Vasnachtumtrieb gehalten hatten, ließ alle laut lachen.
Auch der Hohenhauser lachte mit, aber er hatte gleich eine gebührende Antwort zur Hand und begann zu erzählen:
»Da haben die Schmirner eine Mühle gebaut. Und weil ihnen das Joch am besten gefallen hat, haben sie geglaubt, da tät die Mühle gut hinpassen. Richtig – sie haben die Balken auf das Joch hinaufgetragen und waren sehr guter Dinge. ›So einen schönen Platz finden wir nirgends für unsere Mühle‹, haben sie gesagt. Zum Schluss haben sie auch mit Aufbietung aller Kräfte den Mühlstein hinaufgezogen.
Dann ist die Mühle gebaut gewesen – da erst besannen sich die braven Schmirner, dass es kein Wasser gab, das den Mühlstein drehte. So haben sie die Mühle wieder abgebrochen und die Baumstämme hinuntergetragen. Da geschah es bei den letzten Baumstämmen, dass die Träger ungeschickt waren. Die Balken fielen zu Boden und kollerten in das Tal. Da erkannten die braven Schmirner, dass sie eine Dummheit begangen hatten. Daher hat der Dorfmeister befohlen, sie sollten alle Balken und Stämme wieder auf das Joch tragen und dann richtig ablassen. So ist es auch geschehen. Zum Schluss blieb nur noch der Mühlstein übrig. Da haben sie lange nachgedacht, wie sie den schweren Mühlstein hinunterbringen sollten in das Tal.
Endlich hat einer den richtigen Rat gegeben. Hans hat er geheißen. Er hat gesagt: ›Das machen wir genau wie mit den Stämmen. Wenn die Stämme von selber hinunterfallen, dann wird’s der runde Mühlstein wohl auch können‹. Und er steckte seinen Kopf durch das Loch des Mühlsteines, um den Stein lenken zu können. Dann setzten die anderen den Stein in Schwung. Aber der Mühlstein kollerte mit dem Hans mittendrin etwas zur Seite auf einen Felsen zu. Entsetzt schrien die anderen Mühlenbauer ihm nach: ›Hansoi, lenk! Hansoi, lenk!‹ Aber der arme Hans hat das Lenken vergessen, und er ist mit dem Stein über die Felswand gefallen! Ja«, so schloss der Hohenhauser, »solche Mühlen haben wir in Hintertux nicht gebaut!«
Das gab ein frohes Lachen! Wie oft hatten sie schon diese Geschichte gehört, aber aus dem Mund eines Hintertuxers klang es anders und ganz neu, als hätten sie es noch nie vernommen.
Auch die Maria, die dem Hohenhauser gegenübersaß, lachte hellauf. Verwundert schaute er sie an. Wie ganz anders das sonst immer so ernste Gesicht jetzt wirkte in dem trauten Licht der Kerzen und der Öllampe!
»Aber Maria«, sagte er und tat recht vorwurfsvoll, »du wirst doch nicht gar über dein eigenes Tal lachen!«
Nur noch heller prustete sie los, und ihr Vater, der Wolfbrechter, meinte: »Nun hör aber auf, Hohenhauser! Wir könnten dir schon noch ganz andere Geschichten über die wilden Hintertuxer erzählen!«
Da trat eben die Mutter mit der anderen Tochter, der Brigitta, herein. Sie hielt die mächtige Holzschüssel mit Krapfen in den Händen, und die Brigitta brachte eine Holzschüssel mit süßer rahmiger Milch.
»Unser Gast soll nicht hungern«, sagte die Mutter.
Alle standen auf und sprachen ein Segensgebet.
»Gott segn’s«, sagte der Wolfbrechter zum Schluss.
Die Krapfen schmeckten gut. Auch der Hohenhauser war ordentlich hungrig geworden. Es reute ihn nicht die Zeit, die er hier verbrachte. Der Wolfbrechter hatte wahrscheinlich recht: Die Nacht war zum Gehen grad richtig.
Niedriger und niedriger war der Krapfenberg geworden. Die Milch wurde, wie es Sitte war, mit dem Löffel gegessen und nicht getrunken. Jeder Tischgenosse fuhr mit dem Löffel in die Milchschüssel hinein und nahm so Schluck um Schluck. Und als nur mehr ihr Boden bedeckt war, traf es sich, dass der Löffel des Hohenhauser und der der Maria zusammenstießen. Kein anderer Löffel wurde, wie es der Zufall wollte, in die Schüssel getan. In diesem Augenblick fasste der Bauernknecht mit beiden Händen zu und hielt die zwei Löffel fest.
Ein übermütiges Gelächter war die Folge. Der Knecht ließ die Löffel nicht los. Das hallende Gelächter hielt an und verstärkte sich.
Alle schrien durcheinander: »Zwei Löffel! Zwei Löffel zusammen!«
Der Wolfbrechter klopfte dem Gast auf die Schulter: »Ich mein, Hohenhauser, du bist nicht umsonst wallfahren gegangen!«
Der Hohenhauser machte gute Miene zum Spiel. Die Maria aber war über und über rot geworden. Sie kannte den Brauch, der viel Anlass zu Scherz und Kurzweil gab: Wenn zwei junge Leute mit dem Löffel zufällig zusammenstoßen und sonst kein Löffel in die Schüssel getan wird, dann bedeutet das etwas!
Mittlerweile hatte der Knecht die Löffel wieder freigegeben, wobei er sagte:
»Der Hohenhauser weiß schon, was das bei uns in Ladins bedeutet!«
Ja, der Hohenhauser wusste es und meinte: »Ihr habt mit Absicht gewartet, dass unsere zwei Löffel allein in der Schüssel waren!«
Der Knecht widersprach: »Na, na – wir haben nicht gewartet! Es war reiner Zufall! Zwei Löffel und zwei Menschen! So heißt der alte Spruch, Hohenhauser! Merk dir das! Zwei Löffel und zwei Menschen! Das ist Brauch bei uns in Ladins!«
So war aus dem kurzen Besuch ein langer Nachmittag und ein langer Abend geworden. Kerzen und Kandelaber erfüllten die alte Stube mit einem warmen, heimeligen Licht. Der Tuxer Branntwein mundete gut.
Gegen Mitternacht nahm der Hohenhauser Abschied vom gastlichen Hof.
»Und wann kommst du wieder vorbei?«, fragte der Wolfbrechter.
Dem Hohenhauser klangen diese Worte wie eine freundliche Einladung. Gleich antwortete er: »Ich muss schon bald wieder zum Landgericht gehen, und dann werd ich vorbeischauen. Und zum Matthäusmarkt in Steinach an der Brennerstraße werde ich gewiss auch kommen. Da gehen alle Hintertuxer zum Markt!«
Der Wolfbrechter reichte ihm die Hand: »Dann musst du wieder einkehren, Hohenhauser!«
Und der Knecht donnerte mit seiner lauten Stimme: »Vergiss nicht die zwei Löffel, Hohenhauser! Vergiss nicht die zwei Löffel!«
Der Hohenhauser tat, als hörte er das nicht. Er gab der Maria die Hand: »Behüt dich Gott, Maria! Schön ist es gewesen!«
4
In dieser sternenklaren Bergsommernacht stieg der Hohenhauser gedankenversonnen den steilen Weg hinauf zum Tuxer Joch. Bei der niederen Steinhütte des Tettenser Ochsners blieb er zum ersten Mal stehen. Es schien, als wollte er in die Hütte treten, dann verhielt er den Schritt. Manchmal hallte dumpf und unheimlich das Brüllen eines Stieres durch die Nacht.
Er verglich den gestrigen Wallfahrtstag mit dem heutigen Abend beim Wolfbrechter-Hof. Und wie wirklich hörte er wieder die Stimme des Wolfbrechter: »Du bist nicht umsonst wallfahren gewesen!«
Dazwischen hallte wieder das Lachen des Bauernknechts: »Löffel zu Löffel! Mensch zu Mensch!«
Wäre es hell gewesen, hätte man sehen können, wie freundlich das Gesicht des Nachtwanderers ausschaute. Und es wurde noch freundlicher, als er nun das Bild der Maria wieder vor sich sah: Wie lebendig hatte er sie vor Augen, wie sie der Arbeit nachgegangen oder am Tisch gesessen war, den Blick ihrer hellen Augen fast immer zu Boden gerichtet. Aber einmal hatte sie ihn doch angelächelt, den Hohenhauser Nachbarn, und dieses Lächeln konnte er nicht vergessen.
Dann dachte er an die schöne Alm von Tettens, und er wagte den Gedanken gar nicht auszudenken: Wenn ich jetzt wirklich die Maria – Dann wär es wohl gleich, wenn das Tuxer Vieh gelegentlich auch nach Tettens hinunter weidete! Ja – wenn.
Doch jäh verdüsterte sich sein Gesicht, und seine Augen starrten in das Dunkel. Die Stimmen der Bergnacht erhoben sich: Steine knatterten in die Tiefe von der Hörnerwand. Wasser rauschte. Ein Stier brüllte.
Dann überkam ihn ein Gedanke mit solcher Gewalt, dass er die Worte halblaut vor sich hinsprach: »Ich hätt’ der Emma nicht das Kettel schenken dürfen! Ich hätt’ warten sollen! Heut hätt’ ich das Kettel bei mir haben sollen!«
Wer ist schon die Emma, dachte er, gegen die Maria vom Wolfbrechter-Hof? Sie war gewiss fleißig und arbeitsam und sah gut aus – aber sie war nur die Tochter eines Wurzelklaubers vom Schwendberg draußen im Zillertal!
Ihn packte stärker der Unmut, und wieder murmelte er: »Wenn ich ihr nur nicht das Kettel geben hätt’!«
Die Quelle von Tettens rauschte. Ein schwarzer Schatten schlich durch die Nacht. Wie ein Ungetüm näherte sich einer der Ochsen der Hütte. Der Hohenhauser streckte lockend seine Hand vor, als wollte er dem Tier eine Lecke Salz geben. Der Ochse war ganz nahe gekommen. Er senkte den Kopf und ließ sich das Fell zwischen den Hörnern kraulen. Der Hohenhauser fasste den Ochsen am rechten Horn. Mit den Fingern tastete er das Brandmal ab. Ja, es war einer der grauen Ochsen des Wolfbrechter Bauern. Nochmals tätschelte er das Tier und schlug ihm mit der flachen Hand an den weichen Hals. Und wieder kam ihm der Wolfbrechter-Hof in den Sinn, und wieder sah er das Bild der Maria.
Endlich stapfte er langsam zur Quelle, aus der ein so gutes Wasser floss wie sonst nirgends in diesen Bergen, um einen Schluck zu trinken. Dann stieg er vollends auf zum nahen Joch und wieder hinunter über das steile Weitental. Und immer noch war er mit seinem Sinnen und Denken nicht zu Ende gekommen. Bald spielte ein Unmut in seinem Gesicht, bald war es von einem Lächeln verklärt. So sehr waren seine Gedanken in Widerspruch miteinander, dass er darüber nicht froh werden konnte. Das mit dem Kettel, ja, das hätte halt nicht sein dürfen!
Aber es gab doch zwei glückliche Menschen in dieser Nacht. Die Maria dachte lange an die zwei Löffel, die durch Zufall zusammengestoßen waren, und sie hörte noch die Worte des Knechtes: »Löffel zu Löffel! Mensch zu Mensch!« So konnte sie lange keinen Schlaf finden.
Und auf dem Hohenhauser-Hof machte in dieser Nacht die Emma trotz größter Müdigkeit kein Auge zu. Wie in der vergangenen Nacht, hielt sie auch jetzt in ihrer Hand das Halskettel mit dem schönen Marientaler und dachte an den Mann, der es ihr gegeben hatte.
5
Der Hohenhauser war nicht der Mann, der sich eines kleinen Erlebnisses wegen schnell umstimmen ließ oder einzig einem augenblicklichen Gefühl nachgab.
Es war Sommer, einige Tage vor St. Veit am 15. Juni. Und diese Tage waren für die Bergbauern schon immer von großer Bedeutung, denn am Veitstag erfolgte die Auffahrt auf die Almen.
So gab es Arbeit in Hülle und Fülle. Ein Alpmeister musste in diesen Tagen bei den Hirten sein, musste das Vieh beobachten und die Weide regeln, die auf den Tag genau eingeteilt war:
Zuerst wurden die unteren Gebiete abgegrast, dann weidete das Vieh immer höher bis zu den Bergmähdern. Die ersten Wochen hielt sich Hirte und Vieh auf dem Niederleger auf, später auf dem Hochleger, der Sommerberger Alm. Alles erfolgte nach den Anweisungen des Alpmeisters.
Der Hohenhauser war in diesen Tagen so mit Arbeit überlastet, dass ihm die zwei Tage der Wallfahrt fast entschwebten.
Ungefähr um Johanni begann die Heumahd. Das war die liebste Zeit des Hohenhauser. Da ging er ganz in seiner Arbeit auf und hatte nur die eine Sorge, ob wohl das Wetter anhielte.
In diesen Tagen sang die Sense ihr Lied. In aller Früh, noch bei der ersten Dämmerung, hallte der helle Schlag des Dengelhammers durch den jungen Tag. Dann fiel das üppige Gras rauschend unter den Schlägen der Sense. Immer wieder sang der Wetzstein dazwischen. Wie neckend kam die Antwort von anderen Mähern. Der weite Talboden war erfüllt von diesem frohen Sang der Erntearbeit.
Die schwere Arbeit von der frühesten Morgenstunde bis zum Dunkelwerden nahm den Hohenhauser ganz gefangen. Oft stieg er dann nach der Tagesarbeit auf den Niederleger hinauf, um dort Nachschau zu halten. Dann kam er vielleicht erst um Mitternacht auf den Hof, um schon gegen 4 Uhr morgens wieder aufzustehen. Er saß immer als erster auf dem kalten Dengelstein und hämmerte die Sense.
Davon wurden die anderen Hintertuxer, wach. »Der Hohenhauser tut schon dengeln! Jetzt müssen wir aufstehen!«
So sehr hatte ihn also die schöne Zeit der Heuernte in Anspruch genommen, dass die Wallfahrt in seiner Erinnerung wirklich etwas verblasste. So war es auch bei der Emma. Doch in den einsamen Nächten oder bei den Gängen zur Alm hinauf erwachte bei beiden alles wieder, als hätten sie es eben erst erlebt.
Da sah der Hohenhauser dann die Leute auf dem Wolfbrechter-Hof, und er sah sich selbst am gleichen Tisch mit der Maria. Doch immer wieder erinnerte er sich auch daran, dass er der Emma ein Kettel geschenkt hatte, denn die Emma arbeitete ja mit ihm zusammen auf Hof und Feld.
Er hatte mit ihr seit jenem Tag kein Wort gewechselt als das, was über die Arbeit und das Wetter zu sagen war. Eigenartig schien es ihr nun, dass er sie nicht mehr – wie früher oft – heimlich anschaute – und seinen Blick hatte sie immer gespürt. Er tat, als wäre nichts gewesen, als hätte er ihr kein Kettlein geschenkt. Er blieb verschlossen, ein Mann, der es nie dulden wollte, dass ihm jemand in sein Inneres schaute.
Aber sie schwieg und tat ergeben die schwersten Arbeiten auf dem Hof. Sie streute das nasse Gras auseinander, dass es gut trocknen konnte. Sie war die flinkste Recherin bei der Heuarbeit. Sie arbeitete unermüdlich und half noch am Abend bei der Hausarbeit. Todmüde sank sie dann auf den Strohsack. Aber trotz ihrer Müdigkeit schlief sie nicht ein. Das Kettel machte sie so glücklich und so traurig zugleich.
Denn der Hohenhauser schwieg. Er schwieg mit Worten und Gebärden. Er tat, als hätte er seiner Dirn nie ein Kettel gegeben! Und doch kreiste all sein Denken nur um diese beiden Frauen: Die eine war ihm nahe, die andere lebte auf dem Wolfbrechter-Hof jenseits des Tuxer Joches.
Der Emma war er nahe. Jeden Tag lebte und arbeitete er in ihrer Nähe. Jeden Tag aß er mit ihr aus der gleichen Schüssel. Und wenn er zufällig mit ihrem Löffel zusammenstieß, war ihm zumute, als müsste er den Löffel festhalten – und auch die schmale, braungebrannte Hand, die den Löffel hielt. Irgendeine ungeahnte Gewalt zwang ihn immer wieder mit aller Kraft zu ihr zurück … Oft wollte er mit ihr sprechen und sie fragen: »Gefällt dir das Kettlein?« Doch der Hohenhauser war kein Mann der schnellen Entscheidung, der sich über Nacht durch irgendein Erlebnis anders entschied. Nur scheinbar ging er also seiner Arbeit nach, als kenne er nichts anderes und als denke er an nichts anderes – aber doch dachte er den ganzen Sommer lang an diese beiden Frauen …
Nach dem hohen Frauentag am 15. August hatte sich das Wetter verschlechtert. Tagelang lastete ein undurchdringlicher, feuchter Nebel wie in Herbstzeiten über Berg und Tal. Schwer wurden Gerste und Hafer auf den Boden gedrückt, sodass das Korn zu faulen begann. Die Hintertuxer hatten große Angst vor einer Hungersnot als Folge einer Missernte.
Auf den Almen litten Mensch und Vieh unter dem drückenden, schweren Nebel. Die Hirten hatten alle Mühe, das Vieh zusammenzuhalten, da der Nebel jede Sicht genommen hatte. Dann fehlten eines Abends plötzlich zwei Kühe, eine davon gehörte dem Hohenhauser – und diese Kuh war sein Stolz, es war die »Hogmoarin«!
Diesen Ehrennamen trug sie nun schon zwei Jahre lang, denn bei den Wettkämpfen, die im Herbst ausgetragen wurden, war sie unbesiegt geblieben. So wie der Sieger, wenn die Burschen ihre Meisterschaften im Rangeln austrugen, sich Hogmoar nennen durfte, so gab man der stärksten Kuh den Namen »Hogmoarin«.
Ein richtiges Volksfest war es jedes Mal, wenn auf den Almen oder im Tal das »Kuhstechen« stattfand. Das schwarzscheckige Tuxer Vieh hatte weitum den Ruf, für diese Kämpfe besonders gut geeignet zu sein.
Die Hogmoarin hatte schon früh ihre Kampfeigenschaften gezeigt, denn sie hatte in ihrem Revier keine Nebenbuhlerinnen geduldet. Als der Hohenhauser das erkannte, hatte er sie besonders gut gepflegt und gefüttert. Schon bald nachdem Abkalben war das Melken eingestellt worden, sodass alle Kraft in das Fleisch und die Knochen ging. Den ganzen Sommer über hatte sie Roggen als Kraftfutter bekommen und war auf die fetteste Weide getrieben worden. Ihre Kampflust hatte man auch noch besonders gefördert, sodass sie jede fremde Kuh sofort mit den Hörnern anging und vertrieb.
Und ausgerechnet diese Hogmoarin des Hohenhauser war plötzlich im Nebelwogen verschwunden! Einen Tag lang hatten die Hirten alles abgesucht, ja sie waren bis zum Eis der Gefrorenen Wand hinaufgestiegen und hatten alle Schluchten durchsucht – aber die beiden Kühe blieben verschwunden.
Am Abend musste einer der Hirten den Gang zum Hohenhauser wagen und Mitteilung machen. Alle fürchteten seinen Zorn, darum stieg der älteste Senner in das Tal. Dort hieß es, der Hohenhauser sei droben auf den Bergmahdern der Mahdseite.
So stieg der Senner noch beim Dunkelwerden auf die Mahdseite hinauf, wo er den Bauern in der niederen Kochhütte traf. Die anderen Mäher waren schon schlafen gegangen. Ein niederes Feuerchen brannte. Der Hohenhauser war denkbar schlechter Laune, denn das gemähte Berggras verfaulte auf dem Boden. Und jetzt kam noch der Senner daher und überbrachte ihm diese schlimme Botschaft!
Der Hohenhauser ließ den Hirten stehen, ohne eine Antwort zu geben.
Lange Zeit dauerte dieses drückende Schweigen, sodass dem Hirten fast unheimlich zumute wurde und er wiederholte: »Glaub mir, Bauer, wir haben das Vieh zusammengehalten! Tag und Nacht sind wir dabeigeblieben – aber die Hogmoarin war auf einmal nimmer da!«
Immer noch schwieg der Hohenhauser, wie es seine Eigenart war, wenn ihn der Zorn packte. Es war dunkle Nacht. Der Nebel strich in feuchten Schwaden um die Hütte. Das Feuerchen flammte wieder auf und beleuchtete fahl das Gesicht des Hohenhauser.
Verängstigt trat der Hirte aus der Dunkelheit in den schwachen Schein des Feuers: »Alpmeister, es ist nicht unsere Schuld! Wir werden morgen über das Joch gehen! Nach Tettens, vielleicht ist sie dort.« Nach Tettens?
Der Hohenhauser fuhr auf: »Und auf Tettens ist das Vieh von Ladins! Wenn die Hogmoarin das Vieh trifft, dann –« Er brauchte den Satz nicht mehr auszusprechen, denn der Hirte wusste selbst, wie angriffslustig die Hogmoarin des Hohenhauser war. Dann griff sie auch fremde Hirten an.
Der Hohenhauser sagte kurz: »Morgen in der Früh bin ich auf der Sommerberger Alm!« Und er fügte mit drohender Stimme hinzu: »Wenns nur nicht zu spät ist!« Schweigend blieb er dann auf der Türschwelle vor dem Feuerchen sitzen und ließ den Hirten stehen.
Dann stand er doch auf und reichte dem Senner beruhigend die Hand. Der Senner ahnte nicht, warum der strenge Alpmeister plötzlich freundlicher geworden war. So sehr ihn die Nachricht auch beunruhigt und geärgert hatte, unwillkürlich war dem Hohenhauser der Gedanke gekommen – der Gedanke an den Wolfbrechter-Hof. So hätte er eine Ausrede, um unauffällig über das Joch zu gehen …
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