Не больно ли, не странно ли — У нас России нет!.. Мы все в бездомье канули, Где жизнь – как мутный бред, Где – брызги дней отравленных, Где – неумолчный стон Нежданных, окровавленных, Бессчетных похорон… Упавшие стремительно В снега чужих земель, Мы видим, как мучительно Заносит нас метель…
Молодость
Упасть на копья дней и стыть. Глотать крови замерзшей хлопья. Не плакать, нет! – Тихонько выть, Скребя душой плиту надгробья. Лет изнасилованных муть Выплевывать на грудь гнилую… О, будь ты проклят, страшный путь, Приведший в молодость такую!
***
Кто украл мою молодость, даже Не оставил следа у дверей? Я рассказывал Богу о краже, Я рассказывал людям о ней.
Я на паперти бился о камни. Правды скоро не выскажет Бог. А людская неправда дала мне Перекопский полон да острог.
И хожу я по черному свету, Никогда не бывав молодым, Небывалую молодость эту По следам догоняя чужим.
Увели ее ночью из дому На семнадцатом детском году. И по-вашему стал, по-седому, Глупый мальчик метаться в бреду.
Были слухи – в остроге сгорела, Говорили пошла по рукам… Всю грядущую жизнь до предела За года молодые отдам!
Но безмолвен ваш мир отсиявший. Кто ответит? В острожном краю Скачет выжженной степью укравший Неневестную юность мою.
***
Придут другие. Они не вспомнят Ни боли нашей, ни потерь, В уюты наших девичьих комнат Толкнут испуганную дверь. Им будут чужды немые строки Наивных выцветших страниц, Обоев пыльных рисунок строгий, Безмолвный ряд забытых лиц. Иному Богу, иной невесте Моленье будет свершено. И им не скажет никто: отвесьте Поклон умолкнувшим давно… Слепое время сотрет скрижали Годов безумных и минут, И в дряхлом кресле, где мы рыдали, Другие – песни запоют…