Kitabı oku: «Les contes populaires de l'île de Corse»

J.-B Ortoli

Les contes populaires de l'île de Corse

Publié par Good Press, 2022

goodpress@okpublishing.info

EAN 4064066320317

Table des matières

AVANT-PROPOS

PREMIÈRE PARTIE

§ 1. — CONTES PROPREMENT DITS

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

§ II — CONTES POUR RIRE

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

DEUXIÈME PARTIE

§ I. — LES FÉES

I

II

§ II. — LA VIERGE ET LES SAINTS

I

II

III

IV

V

§ III. — LE DIABLE ET LES REVENANTS

I

II

III

IV

V

§ IV. — LÉGENDES DIVERSES

I

II

III

IV

V

AVANT-PROPOS

Table des matières

A cent quatre-vingts kilomètres des côtes de Provence, au milieu de cet admirable lac de la Méditerranée, le voyageur trouve une grande île française, célèbre à plus d’un titre dans l’histoire. C’est l’antique Kirnos des Grecs, la Corsica des Romains, la Corse de nos jours.

Tour à tour dominée par les Carthaginois, les Romains, les Sarrasins, les Génois et les Français, elle a néanmoins gardé un cachet particulier que l’on retrouve à chaque pas dans les mœurs, les coutumes, les usages aussi bien que dans le costume de ses habitants.

Les longues luttes que l’île eut à soutenir contre rasins ou génois; car le souvenir de ces luttes s’est conservé tout à fait vivace dans la mémoire du peuple et est encore soigneusement entretenu dans les longues veillées d’automne et d’hiver.

Les vendanges terminées, les nuits, plus fraîches, ne permettent plus aux jeunes gens d’aller dormir sous les arbres touffus de la forêt voisine.

La coutume est alors, comme en beaucoup d’autres pays du continent, de se réunir dans une maison spacieuse pour y faire la veillée.

Pendant que les châtaignes rôtissent dans la vaste cheminée où se consume un tronc d’arbre, le vin de l’hôte circule à pleines cruches, les jeunes gens babillent ou pincent les demoiselles et les hommes faits causent de chasse ou de pêche, de l’événement du jour, de la dernière vendetta ou de la grandeur d’âme de quelque bandit célèbre, Antonu Santa Lucia, Galeazzinu ou tout autre.

Bientôt, la conversation s’anime grâce à la chaleur et au bon vieux vin de la côte; le bruit augmente et il est difficile de s’entendre.

Pourtant les sujets du jour ne tardent pas à s’épuiser, la lassitude se fait sentir.

Tout à coup:

— «O zi ba! si vous nous disiez una fola?»

C’est un assistant qui vient de prier le vieux conteur de dire une de ces histoires merveilleuses qu’il excelle à raconter.

Aussitôt le plus profond silence règne dans toute la salle.

Chut! écoutez; voilà Pitrucciu qui commence.

Il a fermé les yeux pour mieux voir ce qu’il raconte, le pauvre vieux, et il a mis ses deux mains en croix sur la table.

Tout le monde est suspendu à ses lèvres et jamais il n’est interrompu, si ce n’est par le choc des verres, le bruit des cruches, le crépitement des châtaignes et les éclats de rire des assistants.

Oh! comme le bon vieillard fait ressortir avec adresse le moindre mot, le plus petit trait plaisant! comme il se moque et se joue de tout, et avec quelle prédilection il narre les aventures du Curé aux boucles d’argent, volé par Scambaronu, ou celles du curé aux trois nièces!

— Tutt’e tre?

— Tu le sais bien, coquine!

Et les assistants de rire.

Ce sont les belles réunions d’automne ou d’hiver.

L’été, les jeunes gens vont plutôt au grand air en quête d’aventures, chanter amoureusement, accompagnés d’une vieille guitare, des stances d’occasion à l’amie de leur cœur.

Cependant les vieilles femmes et les vieillards se réunissent sur un escalier de pierre et, tous assis, redisent encore ce qu’eux, les aïeux, ont entendu raconter par leurs grand’mères lorsque, les joues fraîches et roses, ils couraient pieds nus dans les campagnes.

Mais, par hasard, se trouve-t-il dans le village le fils d’un des héros de Ponte Nuovo? Ah! alors, comme les jeunes gens eux-mêmes l’entourent, comme ils le pressent de raconter cette heure solennelle où la Corse cessa de s’appartenir!

Pour la dixième fois peut-être le vieillard reprend le récit de ces temps de lutte et de dévouement. Sa voix cassée se fait entendre au milieu d’un silence de mort et jamais il ne termine sans avoir exhorté ceux qui l’entourent à conserver toujours intacts l’honneur et la vertu des aïeux.

Ce sont ces récits des veillées, recueillis pour la plupart dans l’arrondissement de Sartène, que je publie aujourd’hui.

On s’étonnera peut-être de trouver dans ce volume des images et des expressions que l’on n’a point toujours coutume de rencontrer dans ces sortes de récits, cependant ils ont été tous recueillis de la bouche même des paysans, et je me suis attaché, autant qu’il m’a été possible, à reproduire non seulement l’idée, mais la forme et la tournure particulières que leur donnent les conteurs.

Cela tient sans doute à la violence des passions, excessives en tout sous cet ardent climat, et à la richesse de l’idiome qui sert à les exprimer.

Ceci dit, il me restait à classer ces contes, difficulté très grande à mon avis, car le caractère en est souvent si connexe que tel ou tel récit pourrait tout aussi bien appartenir à deux ou trois chapitres différents. Je me suis guidé en cela sur le plan général suivi dans différents recueils analogues et particulièrement dans ceux de M. Paul Sébillot, sur le pays gallot, et de M. Henry Carnoy, sur la Littérature orale de la Picardie.

FRÉDÉRIC ORTOLI.

Paris, le 13 Février 1883.

PREMIÈRE PARTIE

Table des matières

CONTES POPULAIRES

CONTES POPULAIRES

§ 1. — CONTES PROPREMENT DITS

Table des matières

I

Table des matières

LE BERGER ET LE MOIS DE MARS

IL y avait jadis un berger qui possédait autant de moutons et de brebis qu’il y a de grains de sable sur le bord de la mer. Malgré cela, il avait peur d’en perdre et, pendant tout l’hiver, il était à supplier les mois de lui être favorables.

Ceux-ci entendirent la prière qui leur était faite; les moutons et les brebis du berger furent toujours épargnés.

Mars surtout n’envoya ni pluie, ni grêle, ni aucune maladie qui pût détruire le troupeau.

Or, comme on était au dernier jour de ce mois, le berger, qui ne craignait plus rien, se mit à rire et à l’insulter.

— «Mars, Mars, toi qui es l’épouvante des troupeaux, je ne te crains plus! Adieu les maladies! Mars, Mars, le printemps arrive, tu ne peux me faire aucun mal!»

Furieux de tant d’ingratitude, Mars alla trouver son frère Avril et lui dit:

«O Apri lu me fratedu,

Impresta tre di li to dì,

Par puni lu pasturedu

Li ni vodu fa pint! .»

Et Avril, qui aimait son frère, les lui donna.

Aussitôt, parcourant toute la terre, Mars rassembla en un instant et vents, et maladies, et tempêtes effroyables.

Tout cela fut déchaîné en même temps sur le malheureux troupeau.

Au premier jour, les moutons et les brebis qui étaient un peu malades moururent; au deuxième ce fut le tour des agneaux, et au troisième, enfin, tout périt.

(Coûté en 1882 par A. Joseph Ortoli [Olmiccia]).

II

Table des matières

LES TROIS CRAPAUDS

UNE femme avait passé sa jeunesse à se livrer aux plaisirs les plus condamnables. Toutes les fois qu’elle se voyait enceinte, elle se faisait avorter.

Et cela arriva trois fois.

Devenue plus âgée, cette femme eut des remords.

— «Misérable! qu’ai-je fait?» ne cessait-elle de répéter; et cette pensée la tuait.

Ne pouvant plus résister aux tourments qui la dévoraient, la malheureuse résolut de se confesser, afin de recevoir l’absolution de ses crimes.

— «Monsieur le curé, je viens me confesser à vous d’un grand crime.

— Et qu’avez-vous fait, ma bonne dame

— Je me suis fait avorter trois fois.

— Vous avez fait trois péchés mortels que vous devez expier, soit sur terre, soit en enfer. Pourtant j’essayerai de vous sauver.

— Ah! seigneur Dieu, ma bonne et sainte Vierge!

— Allez chercher les chemises que vous portiez au moment où vous vous êtes fait avorter.»

La femme alla prendre les chemises et les donna au curé.

Celui-ci les secoua l’une après l’autre.

Il en tomba trois crapauds qui se mirent à courir dans l’église.

Un de ces crapauds monta à l’autel, un autre se rendit à la chapelle et le troisième grimpa à la muraille.

— «Vous voyez, malheureuse, les trois crimes horribles que vous avez commis!

Ce crapaud qui est monté à l’autel devait être un évêque; celui qui est allé à la chapelle, un prêtre des plus savants, et celui qui a grimpé à la muraille, un peintre de grand génie.

Eh bien! pour expier ces trois forfaits, voici la pénitence que je vous impose:

Vous irez remplir ce calice à la fontaine de l’Eau bénite. Vous y rencontrerez un dragon à sept têtes qui cherchera à vous dévorer. Voici une épée, vous l’en frapperez. Si vous réussissez à lui couper une tête, vous serez sauvée, sinon c’est que Dieu ne veut pas vous pardonner, et vous serez dévorée.»

La pauvre femme partit.

Après avoir voyagé longtemps, bien longtemps, elle arriva à la fontaine de l’Eau bénite.

Elle y vit un grand et affreux serpent à sept têtes qui, les yeux brillants, s’avança pour la dévorer.

La malheureuse pécheresse prit son épée et, sans trembler, lui en donna de grands coups; mais, ô désespoir! le serpent n’était jamais atteint, trois crapauds énormes se mettant toujours entre le monstre et l’épée.

A cette vue, le sang de la femme se figea dans ses veines.

Dans ces trois crapauds elle reconnaissait ses enfants, qui ne voulaient pas lui pardonner.

Pourtant elle reprit un peu de force; frappant Un grand coup, elle en atteignit un qui tomba mort. Et les coups qui suivirent ne furent de même funestes qu’aux autres crapauds: tous deux expirèrent aux pieds de la malheureuse.

Plus furieux cent fois, le dragon continua la lutte.

Sept sifflements sinistres se firent entendre. L’infortunée, à bout de force et de courage, chancela et tomba sur le sol.

Elle fut dévorée par le dragon.

(Conté en 1882 par Madame Marini [Porto-Vecchio]).

III

Table des matières

LES SEPT PAIRES DE SOULIERS DE FER ET LES TROIS BAGUETTES DE BOIS

CATARINELLA et ses deux sœurs allaient chercher du bois au pied du Monte Incudine , et tous les jours une voix disait à la plus jeune:

— «Catarinella, monte plus haut.»

Les jeunes filles eurent d’abord bien peur; mais à force d’entendre cette voix qui l’appelait, Catarinella finit par s’y familiariser.

Un jour elle dit à ses sœurs:

— «Voulons-nous monter voir ce que veut cette voix?

— Oh! la sotte! veux-tu nous faire tuer?

— Il faut que je sache ce que l’on me veut.

— Tu ferais bien mieux de ramasser ta charge de bois et de retourner à la maison.»

Mais la jeune fille, qui était courageuse, ne voulut rien entendre. Elle embrassa ses sœurs et partit du côté d’où la voix semblait venir.

A mesure qu’elle avançait vers le sommet du Monte Incudine, la voix disait toujours:

— «Catarinella, monte, monte plus haut.»

Et Catarinella montait.

Après avoir voyagé une grande partie de la journée, la jeune fille trouva un jardinier qui, la voyant, lui dit aussitôt:

— «Ah! pauvre enfant, qu’es-tu montée faire ici? Tu mourras si tu n’accomplis la chose que l’on doit t’imposer.»

Et le jardinier conduisit Catarinella dans la plus belle salle du plus beau château qui se fût jamais vu.

Cette salle était remplie de statues.

L’homme qui les gardait lui dit:

— «Catarinella, si tu n’accomplis ce que je vais te dire, pour toujours la parole séchera sur tes lèvres, tes yeux se fermeront à la lumière et de vivante tu deviendras morte.

— Ah! mon Dieu! et que faut-il faire pour me sauver?

— Viens ici.

— Voilà.

— Vois-tu ces statues? elles sont là pour ne pas avoir accompli la tâche que je leur avais imposée; mais comme tu es belle et charmante, ta tâche à toi sera beaucoup plus douce que celle des autres.

— Que me faut-il faire?

— Viens encore par ici.»

Catarinella s’approcha.

— «Regarde.

— Je vois des hommes, tous habillés comme des princes. Le moindre d’entre eux est, sans doute un comte ou un marquis.

— C’est bien. Vois-tu maintenant celui qui est là, dans cette niche?

— Oui.

— C’est le fils du roi; il n’a que vingt ans et tu dois l’épouser.

— L’épouser? Ah! malheureuse que je suis; mais il faut lui rendre la vie.

— C’est justement ce que tu dois faire. Si tu ne peux y réussir, tu seras changée en statue de pierre pendant cent fois cent ans; mais si tu fais tout ce que je te dirai, tu réussiras, et tous les trésors qui sont ici t’appartiendront. Tu pourras alors célébrer ton mariage.

— Que faut-il donc faire?

— Il faut que tu uses ces sept paires de souliers de fer et ces trois baguettes de bois. Tu iras de château en château, de village en village; tu passeras par les routes ou tu en feras, mais tu ne retourneras ici que lorsque les sept paires de souliers de fer et les trois baguettes de bois seront complètement usées, les unes à force de frapper aux portes, les autres à force de parcourir des royaumes.»

Catarinella prit ses souliers, ses baguettes et partit.

Elle voyagea trente jours et trente nuits sans s’arrêter. Enfin elle rencontra une forêt. Elle y entra et vit une petite lumière.

— «Si je pouvais arriver jusque là, dit la jeune fille, je pourrais y passer la nuit.»

Elle pressa le pas et trouva une maison en ruine, toute couverte de lierre et de ronces.

— «Pan! pan!

— Qui est là ?

— Ouvrez; je suis une pauvre fille qui demande l’hospitalité pour cette nuit.»

Un vieillard lui ouvrit. Sa barbe, longue et blanche, lui tombait jusqu’aux genoux.

— «Entrez, mon enfant; il y a cent ans que je n’ai vu un visage humain. Mais, dites-moi, où allez-vous ainsi?

— Je cours par le monde jusqu’à ce que j’aie usé ces sept paires de souliers de fer et ces trois baguettes de bois.»

Et Catarinella lui fit le récit de ce qui lui était arrivé.

Le lendemain, la jeune fille voulut partir.

Le vieillard lui dit:

— «Voilà une poire avec laquelle tu peux jouer une musique merveilleuse. Tu arriveras devant le palais du roi tout en jouant, et si tu dis alors: «Poire, poire, ne m’oublie pas,» aussitôt sortira de terre le palais où le fils du roi se trouve enchanté.»

Catarinella continua sa route.

Après avoir traversé bien des fleuves et passé bien des montagnes, elle trouva dans une plaine immense un pauvre homme qui bêchait près de sa cabane.

— «Voulez-vous m’accorder l’hospitalité pour quelques instants?

—Qui es-tu? Les années ne se comptent plus depuis que j’ai quitté les hommes.

— Je suis une malheureuse qui cherche à user sept paires de souliers de fer et trois baguettes de bois.»

Et Catarinella raconta son histoire.

— «C’est bien; voilà une noix avec laquelle tu peux jouer tous les airs qu’il te plaira.

— Merci, mon brave homme.

— Si tu dis: «Noix, noix, ne m’oublie pas,» il sortira de terre le moulin du roi, qui se mettra à tourner et à moudre tout le grain que l’on voudra.

Pars, maintenant; sur ton chemin tu rencontreras un ermite qui, lui aussi, te donnera quelque chose.»

En effet, Catarinella rencontra l’ermite un an Plus tard.

Celui-ci lui donna une amande avec laquelle on pouvait faire parler et danser même les morts.

Longtemps après, la jeune fille arriva dans la cité du roi.

Là, ayant rencontré une procession qui accompagnait un mort, elle se mit à jouer de son amande.

Aussitôt le mort se leva et se prit à parler et à danser, au grand étonnement des assistants.

Emerveillé, tout le monde entoura Catarinella, et le roi, présent justement, car c’était un grand de la cour qu’on enterrait, demanda à la jeune fille:

— «Combien veux-tu de ton amande?

— Je ne la vends ni pour or ni pour argent.

— Je te donne ma ville et mon palais.

— Je ne la donnerai jamais, serait-ce même pour un royaume.»

Le roi fut forcé de laisser Catarinella; mais avant de partir il lui dit:

— «Viens chez moi; je t’attends ce soir.

— J’irai,» dit celle-ci.

Le soir, Catarinella vint jouer de sa noix devant le palais du roi.

C’était une si merveilleuse musique que le souverain se leva de table pour voir ce que c’était.

Il vit son moulin tournant, tournant toujours devant lui.

— «Ah! que c’est beau! Catarinella, Catarinella, vends-moi ta noix.

— Non, je ne la vendrai pas.

— Puisque tu ne veux rien vendre, continue à jouer de ta noix.»

Catarinella prit alors sa poire et continua à enchanter tout le monde par sa mélodie.

A mesure qu’elle jouait, on voyait s’élever peu à peu le château où était changé en statue le fils du roi.

Enfin la salle des statues apparut.

Lorsque le roi reconnut son enfant, il devint comme fou.

— «Catarinella, vends-moi ta poire; prends mes trésors, ma vie; prends ce que tu voudras, mais donne-moi ta poire.

— Non, répondit la jeune fille; mais si vous voulez votre fils, suivez-moi.

— Et où irons-nous? Je ne vois plus le palais où mon fils est enchanté.»

En effet, le palais avait disparu aux derniers accords de la poire.

— «Pour retrouver votre fils, il vous faut l’aller chercher loin, bien loin, au Monte Incudine; prenez votre voiture et partez.»

Le roi fit atteler immédiatement ses plus beaux chevaux, puis il dit à Catarinella:

— «Monte vite à mes côtés, afin d’arriver plus tôt.

— Ah! non; il faut que je marche à pied. Il me reste encore à user une paire de souliers de fer. Allez toujours devant vous, et lorsque vous rencontrerez le Monte Incudine vous vous arrêterez. Prenez bien garde surtout d’avancer quand une voix vous dira de monter plus haut; il vous faudrait user, comme moi, sept paires de souliers de fer et trois baguettes de bois avant de pouvoir désenchanter votre enfant.

— Merci, Catarinella,» dit le roi.

Et il partit.

Après avoir voyagé bien longtemps, la jeune fille s’aperçut avec plaisir que ses souliers de fer et ses baguettes de bois étaient complètement usés.

En ce moment le Monte Incudine n’était pas bien loin, et elle fut arrivée avant le coucher du soleil.

Au pied de la montagne elle rencontra le roi.

— «C’est bien; attendez-moi encore un peu et je viendrai vous chercher.»

Lorsque Catarinella mit les pieds dans le château, les arbres de la forêt se mirent à chanter, les pierres à danser et les bêtes à parler.

Et tout cela disait:

— «Bonjour, Catarinella, bonjour.»

Et Catarinella disait à tous:

— «Bonjour, bonjour.»

Le gardien vint à sa rencontre.

— «Les souliers et les baguettes sont-ils usés?

— Oui, les voilà.

— C’est bien.

— Je veux maintenant ressusciter le fils du roi.

Non, attends un peu. Donne la vie auparavant à tous ceux qui l’entourent, afin qu’il ne se trouve pas seul lorsqu’il reviendra à lui.

Catarinella trempa alors un morceau de baguette de bois dans une eau que lui donna le gardien du château et toucha les statues en disant:

— «Par cette eau je te donne la vie.»

Et, à mesure qu’elle disait ainsi, les statues se mettaient à marcher et à parler comme avant leur entrée au château enchanté.

Arrivée enfin au fils du roi, Catarinella le frappa de trois petits coups tout en disant:

— «Par cette eau je te donne la vie.»

Le prince se réveilla.

— «Où est mon père?

— Il est ici, tout près.»

Et la jeune fille alla le chercher.

Jugez de la joie du roi en embrassant son fils; il semblait vouloir l’étouffer tant il le serrait sur son cœur.

Mais bientôt il dit:

— Mon enfant, cette jeune personne a parcouru le monde pour vous sauver; il est donc juste que vous l’en récompensiez en l’épousant.»

Le fils du roi ne demandait pas mieux, car Catarinella était bien belle.

Les noces se firent donc le jour même; on invita tous les compagnons de captivité du prince, lesquels, heureux de vivre, se dédommagèrent, en buvant et mangeant comme quatre, du jeûne forcé qu’ils avaient dû faire.

Quelques jours après, Catarinella et son époux partirent pour leur royaume.

Arrivés dans la capitale, toutes les cloches se mirent à sonner de joie, et, pendant trois semaines, on entendit la plus belle musique qu’il soit possible d’imaginer.

C’étaient la poire, la noix et l’amande qui donnaient un concert à tout le royaume.

(Conté en 1882 par Madame Marini, de Porto-Vecchio).

IV

Table des matières

L’ANNEAU DE LA PRINCESSE

AUTREFOIS vivait une belle princesse qui possédait un anneau enchanté.

Une fée le lui avait donné à sa naissance; seulement, avait-elle dit, si la jeune fille a le malheur de le perdre sans qu’on le retrouve, il est écrit dans le livre du destin qu’elle mourra tout juste un an après.

Vous pouvez juger si la petite princesse avait soin de son anneau. Mais un jour qu’elle était montée sur la plus haute tour du palais pour voir lever le soleil, l’anneau glissa de son doigt et tomba jusqu’à terre.

Or, en ce moment, un grand aigle, le plus grand qu’on eût jamais vu, le prit, l’avala et disparut dans les airs.

Lorsque les parents de la princesse connurent ce qui était arrivé, ils furent saisis d’un affreux désespoir; hélas! leur pauvre enfant mourrait dans un an si on ne retrouvait pas l’anneau.

Dans tout le royaume on publia à son de trompe que celui qui rapporterait l’anneau deviendrait l’époux de la princesse.

Les plus hauts seigneurs se mirent à chercher l’oiseau ravisseur.

La cour devint déserte; les aigles furent chassés et exterminés; mais dans le corps d’aucun d’eux on ne retrouva l’anneau tant désiré.

Pauvre princesse! déjà il ne lui restait plus que quinze jours à vivre.

Aussi, ses parents étaient désolés; ils ne mangeaient plus et ne dormaient pas davantage.

On avait bien fait venir plusieurs fées du royaume, mais toutes avaient dit que si l’on ne retrouvait l’anneau, il n’y avait rien à espérer; la princesse mourrait au temps fixé.

Or, cette jeune fille aimait un seigneur de son âge. Celui-ci alla trouver sa marraine qui, elle aussi, était fée, et lui dit:

— «Marraine, bonne marraine, où puis-je trouver l’aigle qui a ravi l’anneau de la princesse? »

Et la fée, qui aimait beaucoup son filleul, lui épondit:

— «L’aigle qui a pris l’anneau est bien loin; mais voici un cheval qui t’y conduira en peu de jours; tu n’auras qu’à le suivre.

Après avoir remercié sa marraine, le jeune homme monta à cheval et partit.

Ils allèrent ainsi longtemps, bien longtemps avant d’arriver au royaume de l’aigle.

— «Somnes-nous près d’arriver? disait le cavalier.

— Pas encore,» répondait le cheval.

Et ils marchaient, marchaient toujours.

Après sept jours ils arrivèrent au bord de la mer. Le royaume de l’aigle était au milieu, dans une île.

— «Comment devons-nous faire, mon bon cheval, comment faire?»

Sans répondre, le cheval partit aussitôt, et, sans enfoncer dans l’eau, ils arrivèrent dans l’ile.

On entendit de grands cris.

C’étaient les aigles, fort en colère qu’on ait découvert leur retraite. Tous tant qu’ils étaient tombèrent sur le seigneur et son cheval, les frappant de leur bec avec acharnement.

Mais le cheval, qui était un cheval enchanté, fit si bien qu’il en tua un grand nombre.

Malheureusement le grand aigle, ravisseur de l’anneau, arriva à son tour, saisit le jeune seigneur par ses habits et s’éleva rapidement dans les airs.

Tous les aigles se mirent à crier en signe de joie, et le cheval, désespéré, se coucha tristement sur l’herbe.

Le grand aigle, qui n’était autre qu’un roi, monta, monta bien haut.

Il avait l’intention de laisser tomber le jeune seigneur d’un endroit si élevé, que celui-ci périrait infailliblement.

Heureusement le jeune homme s’avisa d’un stratagème.

Il prit une corde qu’il avait dans sa poche et, s’étant bien lié par le milieu du corps, il attacha l’autre bout à l’une des pattes de l’aigle.

L’oiseau, ne s’étant aperçu de rien, lâcha enfin son prisonnier; mais celui-ci l’entraîna à son tour et arriva dans l’île sans s’être fait aucun mal.

Alors le jeune seigneur prit son couteau et ouvrit le ventre de l’aigle, où il trouva l’anneau tant désiré.

Vous jugez de sa joie: son amante ne mourrait pas, quel bonheur!

Et aussitôt il remonta sur son cheval enchanté et partit au grand galop.

Lorsqu’il arriva au palais du roi, il ne restait plus qu’un jour pour finir l’année.

Le roi et la reine pleuraient, voyant leur fille toute désespérée de mourir si jeune. Elle était d’autant plus désolée qu’elle ne voyait pas à ses côtés celui qu’elle aimait de toute son âme.

— «Hélas! disait-elle, il sera mort comme un grand nombre de ceux qui ont voulu me sauver; l’aigle l’aura tué.»

Et elle fondait en larmes.

Mais au même instant les portes du château s’ouvrirent, et le nom de son amant triomphant vint frapper ses oreilles.

Le roi, la reine et tous les courtisans entourèrent aussitôt le vainqueur, l’accablèrent de questions; c’était bien vrai, il possédait l’anneau.

L’heureux amant le mit lui-même au doigt de la jeune princesse, qui, par là, devint son épouse.

Pendant trente jours on fêta ce beau mariage dans tout le royaume.

Plus tard le prince et la princesse montèrent à leur tour sur le trône et gouvernèrent sagement leurs sujets.

Quand ils moururent, après plus de cent ans, ils avaient autour d’eux douze fils et une foule de petits-fils qui, eux aussi, vécurent heureux pendant toute leur vie.

(Conté en 1882 par Madame Marguerite Colonna,

propriétaire à Porto-Vecchio).

V

Table des matières

LA JEUNE FILLE AMOUREUSE DU ROSSIGNOL

UNE femme avait une fille nommée Belladonna, si jolie, si jolie, que jamais on n’en avait vu de pareille.

A sa naissance, les fées lui avaient fait toutes sortes de dons, entre autres, celui de pouvoir se transformer en ce qu’elle voulait.

Un jour Belladonna dit à sa mère:

— «Maman, je veux me marier.

— Comment, mon enfant, tu n’as pas encore quinze ans!

— Il faut que je me marie.

— Eh bien! puisque tu le veux, dis-moi celui que tu désires.

— Je veux épouser le rossignol qui chante tous les matins sur notre grenadier.

— Tu veux épouser un rossignol? perds-tu donc la tête ou te moques-tu de moi?

— Il n’y a rien à dire; il faut que je me marie avec l’oiseau que j’aime.»

La pauvre mère était désolée.

— «Ma bonne fille, mon enfant chérie, prends un homme aimable, beau, riche, qui te rende heureuse; épouse quelqu’un avec qui tu puisses vivre.

— Vous ne me ferez pas changer d’idée; je veux le rossignol.

— Hélas! veux-tu courir dans les arbres? Tu es trop grande pour le suivre partout.

— Ne puis-je pas me changer aussi en rossignol? »

Voyant qu’elle ne réussirait pas à la convaincre, la mère enferma sa fille à double tour, craignant qu’elle ne sortît sous une forme quelconque.

Un jour, Belladonna fut confiée à la garde du chapelain, une parente ayant invité sa mère à la fête voisine.

Lorsque celle-ci fut partie:

— «Chapelain, bon chapelain, dit la jeune fille, voulez-vous me laisser cueillir une de ces belles grenades qui sont devant notre porte?

— Non, ma belle enfant, votre mère m’a défendu de vous laisser sortir.

— Au moins, allez m’en chercher une, afin que j’en puisse manger.

— Pour cela, je veux bien.»

Et le chapelain ouvrit la porte de la chambre où était Belladonna.

Aussitôt celle-ci se dit:

— «Que je sois mouche.»

Et la voilà prenant son vol et sortant de la maison.

Une fois dehors, se trouvant plus gentille en femme, elle dit encore:

— «Que je sois Belladonna.»

Et elle redevint comme auparavant.

La jeune fille se prit alors à courir les champs à la recherche de son rossignol.

Jugez de l’étonnement du chapelain lorsque, à son retour, il ne vit plus Belladonna.

— «Qu’est-elle devenue?» se dit-il.

Et il chercha partout, mais inutilement.

Lorsque la mère de Belladonna revint de la fête, elle se montra fort irritée du départ de sa fille. Mais enfin il lui fallut bien se calmer.

Le chapelain partit à la recherche de la fugitive. Ayant voyagé toute la journée sans la trouver, il la vit enfin se reposant au bord d’une rivière.

— «Belladonna, Belladonna, n’ayez pas peur, votre mère vous pardonne.»

En le voyant la jeune fille se changea en anguille, et la voilà faisant un saut dans la rivière.

Le chapelain s’approcha du bord, chercha, mais ne vit qu’une anguille faisant mille et mille tours dans le ruisseau. Pas plus de Belladonna que sur la main.

Comme la nuit approchait, il retourna à la maison et dit à la mère:

— «J’ai vu votre fille près d’une rivière, je lui ai même parlé ; mais, en m’apercevant, elle a disparu tout à coup sans que j’aie pu savoir où elle a passé. Une anguille seule se jouait dans l’eau.

— Eh bien! cette anguille, c’était ma fille. Si tu l’avais prise, elle serait revenue à son premier état.»

Le chapelain repartit.

Dans une plaine immense il reconnut Belladonna.

Vite il courut à elle, mais la plaine se changea en une forêt impénétrable dans laquelle s’égara le pauvre chapelain.

Obligé de retourner, celui-ci raconta ce qui lui était arrivé.

— «Si tu avais pris une branche d’un des arbres de la forêt, Belladonna aurait été forcée de te suivre et nous aurions eu ma fille.»

Pour la troisième fois, le chapelain partit.

A l’entrée d’un village il vit une chapelle et, tout auprès, un curé lisant son bréviaire.

— «N’avez-vous pas vu une jeune fille passer par ici il n’y a qu’un instant?

— On dit la messe en ce moment.

— Ce n’est pas cela que je vous demande; avez-vous vu passer une demoiselle?

— Entrez, vous arrivez encore à temps.

— Que le diable t’enlève avec ta messe!»

Et le chapelain retourna vers la mère de Belladonna.

— «Qu’as-tu vu?

— J’ai vu une chapelle et, auprès, un chapelain qui lisait son bréviaire.

— Eh bien! le chapelain c’était ma fille. Si tu l’avais prise, elle aurait été forcée de te suivre.

— A voir son air grave...

— Tais-toi, tu ne feras jamais rien. Je veux partir moi-même.»

Et la femme partit.

Après avoir marché plus de trois jours, la mère de Belladonna vit sa fille assise sous un arbre, parlant à son cher rossignol.

Se voyant découverte, la belle amoureuse se changea en rosier.

Mais cette fois elle n’eut pas de chance. Sa mère s’empara du rosier, tout fleuri déjà, et s’en retourna à la maison:

Pendant son voyage, le rossignol chantait tristement:

«Rendez-moi mon épouse;

Nous sommes unis pour toujours.

A la noce, l’alouette était la fille d’honneur,

Le pinson et le lilas, les deux témoins.

Rendez-moi mon épouse.

Nous nous aimions d’amour.

Son cœur et le mien ne formaient qu’un seul cœur,

Et lorsqu’elle mourra, je mourrai.»

Mais la mère de Belladonna n’écoutait pas; elle s’avançait toujours vers la maison, pressée de désenchanter sa fille, grâce à une certaine eau qu’elle tenait d’une fée, son amie.

Pourtant le pauvre rosier se mourait; un pétale, puis deux, puis trois tombèrent en chemin. Les autres les suivirent, et lorsque la mère de Belladonna arriva chez elle, le rosier tout entier était desséché.

Le rossignol avait suivi son épouse; tous les matins pendant trois jours, il chanta tristement sur le grenadier.

Le quatrième jour, le rossignol ne chanta pas. Lui aussi était mort de douleur.

(Conté en 1881 par Alexandre d’Aurelio, propriétaire

d Olmiccia-di-Tallano).

VI

Table des matières

L’ANNEAU ENCHANTÉ

AVANT l’invasion des Sarrasins, il était six frères et leur sœur, très pauvres, très pauvres, leurs parents étant malades et ne pouvant travailler.

Un jour qu’ils avaient été chercher des châtaignes dans le bois voisin et qu’ils n’en avaient presque pas trouvé, le plus petit dit à ses autres frères:

— «Je veux aller par le monde afin de voir si je puis faire fortune. Au bout de la semaine je viendrai vous dire ce qui m’est arrivé.»

Et le petit frère partit.

Il marchait depuis plusieurs jours lorsqu’il vit une petite maison au milieu d’une forêt.

— «Enfin, se dit-il, je pourrai me reposer quelques instants et manger un morceau de pain. Pan! pan!

— Qui est là ?

— C’est moi.»

Voyant que c’était un homme, la maîtresse de la maison, qui était fée, laissa tomber son anneau comme par mégarde.

Le petit frère le vit et le mit à son doigt en disant:

— «Ah! le bel anneau!»

Mais aussitôt son corps se couvrit de poils, deux cornes lui poussèrent, ses oreilles s’allongèrent et ses deux mains se changèrent en pieds de bouc.

Il venait, en effet, d’être transformé en bouc.

— «Bée, bée, bée!» faisait le petit frère; mais rien ne put le faire revenir à sa forme primitive.

La fée le lia, le fit entrer dans la cave et lui donna de l’herbe bien fraîche.

Voyant que leur frère n’arrivait pas, les cinq autres voulurent aller à sa recherche.

Ils partirent successivement; mais, arrivés à la maison de la fée, tous ayant mis au doigt l’anneau qu’elle leur jetait, eurent le même sort que leur cadet.

La sœur voulut partir, elle aussi.

Elle était belle et bien faite, les yeux bleus et les cheveux noirs; elle s’appelait Milia.

Chemin faisant, la petite sœur rencontra un grand oiseau; entré dans un buisson, il n’en pouvait plus sortir, malgré tous ses efforts.

La jeune fille prit son couteau, coupa les ronces et délivra l’oiseau, qui se mit à voler en disant:

— «Merci, merci, Milia; merci, merci, Milia.»

Celle-ci continua sa route; comme la nuit commençait à tomber, elle s’assit sous un arbre pour manger un morceau de pain.

Pendant son léger repas, elle vit venir une pauvre vieille femme qui avait grand’ peine à se traîner.

Milia courut à sa rencontre en lui disant:

— «Ma bonne mère, appuyez-vous sur moi; venez vous reposer un instant et partager le peu de pain qui me reste encore.»

A peine avait-elle achevé ces mots que Milia resta éblouie. La vieille femme s’était transformée subitement en une belle fée parée d’un admirable collier de perles fines, et vêtue d’une magnifique robe bleue et rose, toute brochée d’or.

— «Que veux-tu? je suis puissante, demande et tu seras satisfaite.

— Je voudrais savoir où sont mes frères; sont-ils morts ou vivants?

— Tes frères vivent encore, mais il te sera bien difficile de les reconnaître. Pour les trouver, tu n’as qu’à continuer ta route, droit devant toi. Ils sont enfermés dans la première maison que tu trouveras sur ton chemin.

— Merci, bonne fée.»

Et Milia partit.

Après avoir marché des heures et des heures, la petite sœur aperçut une maison.

— «C’est là qu’ils sont, sans doute,» pensa-t-elle, et elle marcha plus rapidement.

Milia n’en était pas à cinquante pas que la méchante fée l’aperçut.

Vite elle jeta son anneau.

Mais un grand oiseau passa et l’emporta dans son bec.

C’était l’oiseau que la jeune fille avait délivré.

— «Pan! pan!

— Entrez.»

Milia entra.

— «Asseyez-vous un instant, que j’aille vous chercher à manger; vous devez être fatiguée.»

Et la vieille sortit.

L’oiseau vint alors frapper à la fenêtre.

— «Milia, n’accepte rien de cette méchante femme ou tu seras changée en statue. Tes frères, métamorphosés en boucs, sont enfermés dans la cave.»

La vieille fée entrait au même instant.

— «Tenez, mangez un morceau de ce gâteau et buvez un peu de ce vin exquis.

— Merci, madame, je n’ai ni faim ni soif.

— Comment, après un si long voyage?

— Je n’ai besoin de rien; si vous voulez me faire plaisir, laissez-moi dormir tranquillement dans ce coin.

— A votre aise, ma bonne enfant.»

Cependant la fée pensait:

— «Il ne faut pas que cette petite m’échappe, je veux l’avoir à tout prix.»

Et elle alla chercher un collier d’or et des robes changeantes comme le ciel.

— «Puisque vous ne voulez rien accepter, prenez au moins ces objets, pour qu’il ne soit pas dit qu’on s’est reposé chez moi sans emporter quelques marques de ma bonté.

— Que voulez-vous qu’une pauvre fille fasse de toutes ces merveilles? Robes et collier seraient bien vite gâtés au milieu de tous les buissons qu’il me faudra traverser.»

Voyant toutes ses ruses déjouées, la fée perfide s’étendit sur son lit et s’endormit profondément.

L’oiseau revint frapper à la fenêtre.

— «Milia, réveille-toi; réveille-toi, Milia.

— Que veux-tu?

— Tue cette méchante fée, autrement elle trouvera bien le moyen de te faire périr. Prends ensuite la chemise qu’elle porte et mets-la sur toi, tu auras ainsi la puissance de cette magicienne.»

Milia se leva doucement et, prenant un couteau qui était sur la table, coupa la gorge à la méchante femme; elle la déshabilla ensuite, prit sa chemise et s’en revêtit.

Son esprit s’éclaircit à l’instant. Une foule de choses qu’elle pensait être des mystères impénétrables, lui furent expliquées.

Avant d’essayer de sa puissance, Milia visita toute la maison.

Dans une salle étaient quantité de statues, et deux d’entre elles étaient placées dans une niche.

C’était un roi et une reine enchantés par la magicienne.

Puis Milia descendit à la cave.

Elle y vit six boucs d’une maigreur extrême, bien qu’ils eussent à manger en abondance.

— «Ah! les pauvres bêtes! et dire que voilà mes frères!»

Et la bonne sœur, se prit à pleurer. A l’instant elle aurait voulu les faire revenir à leur premier état, mais elle ne savait comment s’y prendre.

Elle se souvint heureusement que sur la chemise de la fée était écrit:

«Chemise, chemise, jusqu’à la mort,

En ce que je veux obéis-moi.»

Milia dit ces mots, puis pensa:

— «Chemise, chemise, fais que ces boucs redeviennent hommes comme par le passé.»

Et aussitôt les boucs perdirent leur poil, leurs cornes tombèrent et leurs pattes se changèrent en deux mains et en deux pieds d’homme.

Jugez de la joie de Milia. Elle sauta au cou de ses frères, qu’elle reconnut bien vite, et, pendant longtemps, ils s’embrassèrent avec transport.

— «Où est la vieille fée qui nous a changés en bêtes?

— Elle est morte, et j’ai toute sa puissance.

— Comment cela? En quoi consiste ce pouvoir?

— Je ne puis vous dire mon secret. Je vais délivrer, maintenant, tous ceux qui sont dans ce château.»

Cela fut bien vite fait.

Le roi, la reine et toutes les autres personnes remercièrent bien Milia, comme vous le pensez; ils voulaient lui offrir des châteaux et des villes, mais celle-ci refusa. N’avait-elle pas la chemise de la fée pour posséder tout ce qu’elle désirait?

Grâce à son pouvoir, la jeune fille fit sortir de terre de beaux carrosses dorés et les distribua à toutes les personnes qui se trouvaient là, afin qu’elles pussent retourner à leur maison.

Elle-même en prit un et y attela deux beaux chevaux, plus rapides que le vent.

Elle arriva ainsi chez ses parents, qui furent émerveillés, la voyant avec ses frères en pareil équipage.

— «Ah! mon Dieu, mon Dieu, notre fille a la fortune!» se disaient-ils.

Et ils étaient contents.

Malheureusement la chemise devint si sale, si sale, que Milia voulut un jour la donner à laver.

On l’étendit au soleil pour la faire sécher.

Un vagabond l’aperçut, s’en empara et prit la fuite.

On eut beau chercher bien longtemps, jamais on ne put la retrouver.

Milia mourut désespérée d’avoir perdu la précieuse chemise à laquelle était attachée toute sa puissance.

Quant à ses frères, qui s’étaient mis à la recherche du voleur, on n’en eut jamais de nouvelles. Si j’apprends quelque chose sur leur compte, tenez pour certain que je vous le raconterai.

(Conté en 1881 par Mademoiselle Adélaïde de Alma,

de Porto-Vecchio).

VII

Table des matières

LES DEUX BOITES

LE fils d’un grand roi aimait une jolie charbonnière.

Lorsque ses parents connurent cette passion, ils entrèrent dans une grande colère et le forcèrent à épouser une riche princesse qui, quoique jeune encore, avait eu bien des amants.

La nuit de ses noces, la princesse craignit que son époux ne s’aperçût de sa mauvaise conduite; aussi envoya-t elle sa chambrière chercher dans la ville une femme qui fût pucelle et qui voulût bien consentir à coucher avec le fils du roi.

La chambrière était à peine sortie du palais qu’elle rencontra la charbonnière.

— «Es-tu pucelle?

— Oui.

— Veux-tu consentir à coucher cette nuit avec le fils du roi?

— Je le veux bien; mais n’est-il pas marié ?

— Si, mais par des raisons que je ne puis t’expliquer la princesse a besoin que tu prennes sa place.

— Et qu’en pensera le prince?

— Laisse faire, on s’arrangera de manière qu’il n’y verra rien.»

Le soir venu, la jolie charbonnière alla coucher avec son amoureux.

Avant que le jour parût, la jeune fille, qui ne s’était pas fait connaître, dit au fils du roi:

— «Donnez-moi l’anneau que vous portez au doigt en ce moment; je veux avoir un gage éternel de notre première nuit d’amour.

Pour ne pas mécontenter sa femme, le prince lui donna son anneau. Puis la jolie charbonnière s’habilla et partit.

La nuit suivante, déguisée en princesse, elle vint de nouveau, et, cette fois, demanda comme souvenir l’écharpe brodée que le fils du roi avait portée le jour de son mariage.

Celui-ci y consentit encore, de même que la troisième nuit où il lui donna une magnifique ceinture de diamants.

Croyant que tout soupçon avait disparu, la princesse voulut, à son tour, profiter de son époux; heureusement pour elle, celui-ci, qui était fatigué, ne s’aperçut de rien.

Cela dura neuf mois.

Au bout de ce temps, la charbonnière accoucha d’un beau garçon blanc et rose. Le soir même de ses couches, elle demanda à voir le fils du roi.

Le prince s’empressa d’accourir, et la jolie accouchée lui présenta l’enfant tout enveloppé dans une écharpe merveilleuse, serré par une splendide ceinture de diamants et ayant au doigt un magnifique anneau, objets que le fils du roi reconnut aussitôt.

— «Comment cette écharpe, cette ceinture et cet anneau se trouvent-ils ici?» demanda le jeune homme.

La belle charbonnière lui raconta alors tout ce qui s’était passé, et son amant jura qu’il n’aurait plus désormais d’autre épouse qu’elle.

Après cela, le fils du roi courut chez son bijoutier et lui dit:

— «Faites-moi deux boîtes, dont l’une soit en or, mais très grossièrement travaillée, et l’autre en argent où vous aurez mis tout votre art et tout votre génie.»

Lorsque les deux boîtes furent faites ainsi qu’il le désirait, le jeune prince les présenta au roi, son père, en lui disant:

— «Quel est de ces deux objets celui qui vous paraît le plus digne d’admiration?

— Ah! dit le roi, voici une boîte en or qui vaut beaucoup, mais elle est si mal faite qu’il n’y a aucun artiste dans mon royaume qui ne préfère la boîte en argent, vrai chef-d’œuvre de ciselure et d’exquise beauté.

— Laquelle de ces deux boîtes aimez-vous donc mieux, mon père?

— Je te l’ai dit: c’est celle qui est en argent qui aurait ma préférence.

— Eh bien! ces deux boîtes représentent: celle qui est en or, la femme que vous m’avez fait épouser, et celle qui est en argent, une jeune fille pauvre, que j’aime, et qui a mille qualités charmantes. »

Et, en même temps, le fils du roi raconta à son père la mauvaise vie qu’avait menée la princesse sa femme, ses débordements scandaleux, enfin, sa ruse des premières nuits de noces.

En apprenant toutes ces choses, le roi n’en pouvait croire ses oreilles; courroucé, il fit appeler la princesse, qui n’osa nier aucune de ses mauvaises actions.

On la renvoya honteusement chez ses parents, qui furent bien désolés de la conduite de leur fille, mais ils ne purent se plaindre d’un châtiment si mérité.

Quant au jeune prince, il épousa bientôt après la charmante charbonnière, avec laquelle il fut toujours heureux.

(Conté en 1881 par Joseph Quilichini, propriétaire

à Poggio-di-Tallano).

VIII

Table des matières

LA FONTAINE A L’EAU DE ROSE

UN homme d’Aléria était aussi riche qu’un roi.

Malheureusement, vers la fin de sa vie il devint aveugle.

Il appela alors ses trois fils et leur dit:

— «Tout ce que je possède est à celui d’entre vous qui pourra me guérir.»

Les trois fils partirent par le monde à la recherche des plus grands médecins, mais aucun ne put réussir à rendre la vue au vieillard.

A la fin un docteur, plus savant que les autres, lui parla ainsi:

— «Nulle puissance humaine ne peut vous guérir; seule une bouteille prise à la fontaine de l’eau de rose pourrait le faire. Il vous suffirait de quelques gouttes de cette eau merveilleuse pour vous rendre la lumière.»

Les trois enfants s’offrirent à l’instant pour aller à la. fontaine, mais aucun d’eux ne savait où elle se trouvait.

Ils partirent pourtant, espérant la trouver un jour, et chacun prit un chemin différent.

Après avoir voyagé bien longtemps, le premier rencontra sur son chemin une jeune femme portant un enfant dans ses bras.

— «Où vas-tu?

— Que t’importe? ai-je des comptes à te rendre?

— Eh bien! va où ton sort te conduit.»

L’aîné continua sa route et arriva à la fontaine, où il fut dévoré par les lions et les serpents qui la gardaient.

Le second frère rencontra la même femme sur son chemin.

— «Où vas-tu?

— Tu es trop curieuse; mêle-toi de tes affaires, tu feras beaucoup mieux.

— Eh bien! je ne me mêlerai pas des tiennes.»

Le voyageur continua sa route et, de même que son frère, il fut dévoré par les bêtes féroces gardiennes de la source.

Le cadet, à son tour, rencontra la jeune femme et son enfant, qui n’étaient autres que la sainte Vierge et le petit Jésus.

— «Où vas-tu?

— Je vais remplir ce flacon à la fontaine de l’eau de rose, afin de guérir mon père qui est aveugle.

— Et sais-tu où se trouve cette fontaine?

— Non, mais le souvenir de mon père malade me donne du courage et, à force de chercher, je finirai peut-être par découvrir cette source merveilleuse.

— C’est bien, mon enfant, je vois ton bon cœur. Pour arriver à la fontaine que tu cherches, tu n’as qu’à suivre cette route. Seulement, prends ce morceau de cire, et lorsque les bêtes féroces voudront se précipiter sur toi, tu leur en donneras une miette à chacune; cela suffira pour les tuer.

La bouteille, une fois remplie, reviens et conserve précieusement ton eau, car quelques gouttes jetées sur un mort le rendront à la vie.»

Le jeune homme partit et trouva enfin la fontaine à l’eau de rose.

Il entendit des rugissements terribles et des sifflements aigus qui lui firent dresser les cheveux de terreur.

A la vue du jeune homme, un énorme serpent voulut s’élancer sur lui, mais un peu de cire eut bientôt fait de foudroyer le dragon.

Les autres monstres ne tardèrent pas à subir le même sort; de sorte que le frère cadet put s’approcher de la fontaine.

La bouteille remplie, celui-ci revint à Aléria; mais, hélas! il y avait plusieurs jours que son père n’était plus.

Le pauvre enfant se souvint heureusement des paroles de la bonne Vierge.

Aussi fit-il ouvrir le tombeau du mort et, grâce à l’eau merveilleuse, il eut le bonheur de le voir peu à peu revenir à la vie, se lever et parler.

Jugez de la joie et de la surprise de tout le monde. Chacun cria au miracle et, malgré les protestations du bon fils, on le prit pour un saint.

En effet, tant qu’il vécut, personne ne mourut à Aléria, une goutte de son eau précieuse suffisant pour guérir les mourants.

Malheureusement, lorsque lui-même en eut besoin, le flacon était vide; le bon fils, du reste, était arrivé à un si grand âge, qu’il n’eut pas à regretter la vie.

(Conté en 1882 par Madame Marini, de Porto-Vecchio).

IX

Table des matières

MARIE LA FILLE DU ROI

UN roi avait deux filles et un fils. Se sentant devenir vieux, il appela ses enfants et leur dit:

— «Aujourd’hui je veux vous partager mon royaume et tous les biens que je possède; mais, auparavant, dites-moi tous de quelle manière vous m’aimez.»

Et la première fille s’avança et dit:

— «Je vous aime plus que ma vie et mon âme; pour vous je laisserais crucifier Jésus-Christ une seconde fois.

— C’est bien, ma fille, viens m’embrasser.»

Le jeune homme dit à son tour:

— «Je vous aime, mon père, plus que le royaume que vous voulez me donner; pour vous être agréable un seul instant, je me jetterais dans un brasier ardent.

— Toi aussi, mon enfant, viens m’embrasser; ton père ne t’oubliera pas.»

La cadette, qui s’appelait Marie, vint enfin devant son père et lui dit:

— «Moi, mon père, je vous aime comme une fille soumise et dévouée doit aimer un père comme vous.»

A ces paroles, le vieux roi pâlit. Il crut que sa fille ne l’aimait pas et entra dans une grande colère.

— «Va-t-en! va-t-en! fille ingrate qui n’aime personne!»

Et la malheureuse fut obligée d’obéir, car son père l’aurait tuée sans cela.

Avant de partir, Marie monta dans sa chambre et, là encore, elle pleura.

Mais comme le temps avançait, elle ramassa toutes ses belles robes brodées d’or et d’argent et les mit dans une grande serviette.

Elle partit ensuite, prenant la première route qui se présenta devant elle.

Après avoir voyagé toute la nuit, la pauvrette rencontra une ferme; mais au moment de frapper à la porte, elle craignit que les garçons de la maison ne la trouvassent trop belle, et elle retourna sur ses pas, s’égarant dans une grande forêt.

Là, la pauvre enfant ne mangeait que des fruits sauvages et ne buvait que l’eau des ruisseaux.

Après avoir ainsi erré pendant plusieurs semaines, elle finit par sortir de la forêt.

Au bord d’une route se trouvait un âne mort.

La princesse lui enleva la peau avec son couteau, la fit ensuite sécher, puis elle s’en revêtit afin qu’on la prît pour une simple servante.

Ainsi accoutrée, la jeune fille voyagea encore longtemps, mais portant toujours avec elle la serviette qui enveloppait ses belles robes brodées d’or.

Elle arriva enfin près d’un beau château.

— «Avez-vous besoin d’une servante?

— Oui, nous avons besoin d’une pastoure pour garder les chèvres.»

Et l’enfant du roi se mit au service du seigneur.

Tous les matins Marie allait conduire les chèvres dans les montagnes, mais la peau d’âne dont elle s’enveloppait la rendait si laide que personne n’osait la regarder.

Elle était pourtant bien proprette, la pauvre petite.

Vous pensez bien que Marie ne s’amusait guère, tombée qu’elle était dans une aussi triste position. Le souvenir de son père, qu’elle aimait beaucoup, quoiqu’il l’eût chassée de sa présence, et aussi celui de sa sœur et de son frère, qu’elle ne verrait peut-être plus, lui remplissaient le cœur de tristesse.

Un jour la jeune bergère rêva de son pays, de son père, des beaux jours de son enfance, et encore une fois elle voulut remettre ses belles robes brochées d’or et d’argent.

Elle conduisit ses chèvres près d’un petit ruisseau qui se trouvait dans les montagnes et, là, elle se lissa les cheveux, se lava bien les mains et les pieds, et puis s’habilla comme elle faisait dans la maison de son père.

Jamais la triste Marie ne s’était trouvée aussi belle.

L’envie lui prit alors de chanter une chanson de sa patrie, et elle le fit avec tant de douceur que les chèvres cessèrent de paître et de boire.

La nuit s’avançait pourtant, et la jeune fille remit encore sa vieille peau d’âne.

Mais alors parut un jeune homme qui s’était égaré à la chasse et qui n’était autre que le fils du roi du pays.

Il avait tout vu et tout entendu; comment, après cela, ne pas aimer une aussi charmante enfant?

En voyant qu’on l’avait aperçue, la gentille pastoure se mit à trembler de tous ses membres; puis, ne pensant plus à ses chèvres, elle s’enfuit vers le château de son maître.

Malheureusement, Marie avait oublié, dans sa précipitation, un beau petit soulier. Il était si petit, si petit, que jamais on n’en avait vu de semblable.

Dès ce jour, le fils du roi tomba éperdument amoureux de la bergère qu’il avait trouvée si belle et qui chantait avec une aussi douce voix.

De tous côtés il la fit chercher, mais tout fut inutile; on ne put la trouver nulle part.

Alors, dans tout le royaume, on annonça à son de trompe que le fils du roi épouserait celle qui pourrait mettre le soulier trouvé.

Jugez quelle affluence de femmes!

Toutes croyaient avoir le pied si petit qu’elles épouseraient infailliblement le prince, mais aucune ne put seulement faire entrer le bout de ses doigts.

Le fils du roi était au désespoir; il se mourait d’amour, quand on lui fit remarquer que la petite bergère du château voisin n’était pas venue.

On courut aussitôt chercher Marie qui portait encore sa peau d’âne sur la tête, et on l’amena devant lui.

Quelle surprise! son pied entrait exactement dans le soulier.

— «Vive la reine!» crièrent les courtisans; mais ils disaient cela pour s’en moquer.

Lorsque les parents du jeune prince apprirent sur quelle personne était tombé le choix de leur enfant, ils se mirent dans une grande colère et jurèrent que jamais ils ne permettraient à leur fils d’épouser une bergère aussi laide.

Mais Marie qui, elle aussi, était fille de roi, leur dit alors:

— «Si je garde les chèvres en ce moment, ne croyez pas que j’aie fait ce métier depuis mon enfance, car mon père est le roi d’un peuple très Puissant.»

Tous les courtisans se mirent à rire en l’entendant parler de la sorte.

Cependant la jeune fille demanda à s’habiller comme par le passé, et bientôt on la vit paraître avec ses belles robes brodées d’or et d’argent.

Chacun fut dans l’admiration. On ne pouvait se lasser de s’écrier:

— «Ah! qu’elle est belle! ah! qu’elle est belle!»

Transporté de joie, le jeune prince voulait l’épouser le jour même; mais Marie lui dit:

— «Je ne vous épouserai que lorsque mon père sera revenu de son erreur sur mon compte et qu’il viendra assister à mes noces.»

On envoya donc des courriers vers le vieux roi; mais, hélas! ils revinrent bientôt, tristes comme la mort.

— «Pourquoi êtes-vous si tristes, bons courriers? leur demanda Marie.

— Puissante princesse, le roi votre père est fou. Son fils et sa fille, après l’avoir dépouillé de tout ce qu’il possédait, l’ont laissé manquer des choses les plus nécessaires, et, comme il se plaignait, ils l’ont fait enfermer dans un cachot affreux, où personne ne peut pénétrer.»

Marie, qui était bonne et aimante, se prit à pleurer en apprenant ces tristes nouvelles.

— «Calmez-vous, lui dit son fiancé, je vous jure qu’il sera vengé, et il tâchait de la consoler.

— Je ne vous épouserai, dit de nouveau la pauvre fille, que lorsque mon père sera rétabli sur son trône et que, sain de corps et d’esprit, il pourra assister à la cérémonie de notre mariage. »

En apprenant cette décision, les parents du jeune prince déclarèrent la guerre aux enfants ingrats qui avaient ainsi abusé de leur vieux père.

Ceux-ci furent bientôt vaincus et le malheureux vieillard remis sur le trône.

Par malheur, le père de Marie était réellement fou, et ce ne fut qu’après toute une année de caresses et de dévouement sans bornes que cette fille aimante réussit à lui rendre la raison.

Enfin, rien ne s’opposant plus au mariage du prince et de la charmante princesse, on le célébra avec une pompe tout à fait extraordinaire.

De toutes parts on vint assister à la cérémonie ainsi qu’au repas de noces qui eut lieu aussitôt après.

Les musiques jouaient sur les places de la ville et les cloches sonnaient à toute volée.

Quant à moi, qui n’étais ni princesse ni marquise, on me mit sous la table, et c’est là que je reçus sur le nez une grande partie des os du festin.

(Conté en 1881 par Mademoiselle Adélaïde de Alma,

de Porto-Vecchio).

X

Table des matières

LA SOUPE AUX PIERRES

IL existait une fois deux sœurs, l’une très riche et l’autre très pauvre.

La pauvre, qui avait six enfants, dit un jour à la riche:

— «Donne-moi une coppula , car je n’ai plus rien à manger.»

Mais sa sœur la lui refusa en disant:

— «Viens faire mon pain, si tu veux que je te nourrisse.»

La malheureuse accepta et, en échange, on lui donna un paniolu par jour. Cela était bien peu pour toute une famille; aussi la pauvre sœur, qui s’appelait Anne, une fois son ouvrage fini, s’en retournait chez elle avec ses mains chargées de pâte; alors elle les lavait bien dans l’eau, faisait une bouillie et nourrissait ainsi ses petits enfants, qui devinrent tous frais et roses.

Les fils de Marie, la méchante sœur, quoiqu’ils eussent tout ce qu’ils pouvaient désirer étaient, au contraire, malingres et chétifs; personne ne pouvait les voir sans s’écrier aussitôt:

— «Ah! les pauvres petits!»

Aussi, Marie était jalouse des enfants de sa sœur.

— «Comment peuvent-ils être si gras et si beaux? se disait-elle. Ils ne mangent pas grand’-chose de bon et ils sont mieux portants que les miens, qui ont tout ce qu’ils désirent.»

Or, un jour, tandis que Anne faisait le pain, Marie se rendit à la maison de sa sœur afin de voir ce que mangeaient ses petits enfants.

— «Eh bien! avez-vous déjeuné ce matin?

— Oui, ma tante.

— Qu’est-ce qu’on vous a donné ?

— Notre mère nous a fait de la bouillie.

— Et où a-t-elle pris la farine? Est-ce que vous en avez à la maison?

— Non, mais notre mère arrive les mains toutes blanches, elle les lave dans de l’eau et puis met la marmite au feu. Bientôt la bouillie est faite et nous la mangeons.

— Ah! se dit la méchante Marie, ma sœur emporte de la pâte; je l’en empêcherai bien, à l’avenir.»

Dès ce jour, Anne fut obligée de se laver les mains avant de quitter la maison.

Il arriva que les pauvres petits, ne mangeant plus de bouillie, devinrent aussi maigres que les fils de la méchante Marie.

Celle-ci était contente de voir qu’elle avait bien réussi, et de jour en jour elle diminuait le morceau de pain qu’elle donnait à sa sœur.

Un soir, Anne n’eut plus rien à offrir à ses enfants.

Elle s’assit tristement auprès du feu et se prit à pleurer.

— «Qu’as-tu, mère?» lui demandèrent ses fils.

La pauvre femme baissa la tête et ne répondit rien.

La voyant si triste, l’aîné crut qu’elle était malade et garda le silence; mais la faim l’emportant, il lui dit bientôt tristement:

— «J’ai faim, j’ai bien faim.»

Le plus jeune, que la peur de faire souffrir sa mère avait tenu à distance, se rapprocha aussi peu à peu et dit en l’embrassant:

— «Ma bonne mère, si tu savais comme j’ai faim!»

Et comme elle ne répondait rien, tous les autres se mirent aussi à pleurer.

Tout à coup Anne parut se réveiller d’un pénible sommeil.

— «Qu’est-ce que vous avez, mes enfants? Pourquoi pleurez-vous?

— Nous avons faim.

— Eh bien! nous avons de l’argent et bientôt nous ferons une bonne soupe; toi, François, va chercher de l’eau dans la marmite; Jean ira prendre du bois et nous allumera un grand feu. Ne pleurez plus, je vais acheter beaucoup de viande et je reviens tout de suite.»

Et Anne sortit de la maison pour se rendre chez Marie.

— «Ma sœur, ma bonne petite sœur, veux-tu me donner un peu de pain pour que j’en nourrisse mes enfants?

— Je ne donne rien; lorsqu’on veut du pain, on le gagne.

— Je t’en supplie! si tu me refuses, nous mourrons tous de faim!

— Cela ne me regarde pas; je t’ai toujours payée lorsque tu as travaillé chez moi; je ne te dois plus rien.»

Anne s’en retourna bien triste.

— «Que pourrai-je leur donner? se disait elle; s’ils pouvaient seulement attendre jusqu’à demain, je me procurererais peut-être quelque chose.»

Tout à coup elle eut une idée; elle prit trois belles pierres et les enveloppa dans du papier.

Arrivée à la maison, elle parut toute joyeuse.

— «François, as-tu été chercher de l’eau?

— Oui, mère; est-ce que tu as de la viande?

— Parfaitement. Et toi, Jean, as-tu apporté du bois?

— J’en ai fait un grand tas; dis-moi, est-ce que la viande restera longtemps à cuire?

— Non, mes chers petits, non. Allez-vous en jouer en attendant; lorsqu’elle sera cuite je vous appellerai.»

Tous les enfants s’en allèrent joyeux.

— «Quel bonheur, nous devons manger!» se disaient-ils.

Anne, en attendant, avait mis au feu la marmite et y avait placé les trois pierres.

Quelque temps après, les enfants rentrèrent.

— «Est-ce que la viande est cuite?

— Non, pas encore.

— Faudra-t-il attendre longtemps?

— Ce sera bientôt fait; allez encore vous amuser.»

— Mais les pauvres petits ne bougèrent pas, car ils n’avaient plus de force pour jouer.

Après quelque temps, l’aîné demanda de nouveau:

— «Mère, j’ai faim; la viande n’est-elle point encore cuite? Regarde bien pour voir si tu ne te trompes pas.

— Attendez encore un peu, ce sera bientôt fait; voyez comme la marmite bout.»

Les enfants attendirent bien longtemps; puis, comme leur mère disait toujours que la viande n’était pas cuite, ils éclatèrent tous en sanglots.

En ce moment quelqu’un frappa à la porte: Pan! pan!

— «Qui est là ?

— Un pauvre malheureux qui demande l’hospitalité.

— Nous n’avons rien à vous donner, mon brave homme.

— Je ne veux que me chauffer un peu en m’asseyant dans un coin de votre zidra (foyer).

— Laisse-le entrer, dirent les enfants; n’aurons-nous pas bientôt de la viande?»

Anne ouvrit la porte et le mendiant alla s’asseoir près du feu. Lorsqu’il fut bien réchauffé, il demanda:

— «Donnez-moi un peu de pain?

— Hélas! je ne possède rien, pas même un peu de pain.»

Le pauvre remua tristement la tête et dit:

— «Anne, Anne, vous n’êtes pas charitable; vous avez votre armoire toute pleine de pain blanc et vous ne voulez pas m’en donner un morceau.

— Je vous assure que je n’ai rien; autremen je ne me ferais pas tant prier.

— Eh bien! si vous n’avez pas de pain, dont nez-moi un morceau de viande?

— Je n’en ai pas.

— Et qu’est-ce qu’il y a dans cette marmite?

— Absolument rien à manger. L’eau bout, mais elle ne cuit pas de viande.»

A cette nouvelle, les petits enfants sanglotèrent encore plus fort.

— «Nous avons bien faim, bien faim,» disaient-ils.

La malheureuse mère était au désespoir, car elle n’avait rien à leur donner.

— «Vous êtes bien méchante, Anne, de faire souffrir ainsi vos fils.

— Hélas! hélas! que vont-ils devenir? Sans doute nous mourrons tous de faim.

— Si vous n’avez ni pain, ni viande, reprit le mendiant, faites-moi seulement boire un peu de ce bon vin que vous avez dans la cave.

— Vous vous trompez de maison; je ne possède rien, vous dis-je, absolument rien.

— Comment, vous n’avez pas tué un cochon? Vous n’avez pas de jambons? Vous n’avez pas de beaux fromages et une grande quantité de broccio ?

— Non, je n’ai rien de tout cela.

— Vous voulez me tromper, Anne; je vous en prie, donnez-moi, et aussi à vos enfants, un peu de pain et de viande; nous avons tous grand faim.

— Eh bien! puisque vous ne me croyez pas, regardez vous-même dans la marmite.

— Oh! combien de viande! s’écria le mendiant en ôtant le couvercle; il y en a pour deux jours.»

Et aussitôt il en retira trois grands morceaux.

Les enfants étaient bien contents.

— «Est-elle enfin cuite? dirent-ils.

— Oui, elle est bien cuite, répondit le mendiant.

Maintenant, il nous faut du pain et du vin. Allez-en chercher, Anne.»

La pauvre femme, tout étonnée de ce qui venait de lui arriver, courut à l’armoire, puis à la cave. Elle trouva du pain en quantité et trois grands tonneaux d’un vin excellent.

— «Que me disiez-vous? dit le voyageur; je croyais que vous n’aviez absolument rien?»

Anne n’en pouvait croire ses yeux.

Tout le monde mangea et but; lorsqu’on fut vers la fin, le pauvre qui avait demandé l’hospialité voulut encore du fromage.

L’heureuse mère en trouva plein son grenier; elle y vit aussi un beau cochon, bien salé et bien fumé, ainsi que du broccio et des saucissons.

A chaque instant c’étaient des cris de joie.

— «Combien de provisions! Ah! quel bonheur! »

La pauvre femme descendit du grenier, ayant ses bras chargés de vivres.

— «Pourquoi me trompiez-vous? dit le mendiant.

— C’est un miracle que le bon Dieu a fait en notre faveur; car s’il en était autrement, jamais je n’aurais refusé de vous donner à manger.

pour Vous avez raison; oui, j’ai fait un miracle pour vous. Je n’ai pas voulu laisser mourir de faim vos pauvres petits enfants, que vous aimez bien et pour lesquels vous avez fait ce que vous avez pu; seulement je punirai votre sœur Marie, qui a été insensible à vos pleurs.

— Seigneur, dit Anne toute tremblante, je vous en supplie, ne lui faites aucun mal, je lui pardonne tout.

— A cause de votre bon cœur, toutes les provisions que vous possédez en ce moment se conserveront jusqu’à la fin de vos jours; mais il faut que j’humilie l’orgueil des méchants. Ecoutez-moi bien; aujourd’hui même je brûlerai toutes les moissons de votre sœur, je tuerai ses troupeaux et je réduirai sa maison en cendres.»

Quelques instants après, le Seigneur s’en alla sous laforme d’un mendiant, et bientôt on apprit tous les maux qui avaient frappé la méchante sœur. Anne en était bien désolée, mais elle n’avait rien pu contre la volonté de Dieu.

— «Au secours! au secours!» criait-on de toutes parts, et les cloches sonnaient tristement pour annoncer le feu dont les flammes s’élevaient jusqu’au ciel. Mais tout fut inutile, on ne put rien sauver. Tout à coup un bruit effroyable remplit les airs: la maison de Marie venait de s’écrouler; la vengeance de Dieu était accomplie. En un instant, de riche qu’elle était, Marie devint aussi pauvre que la plus misérable des mendiantes; il ne lui restait plus rien, ni bœufs, ni moutons, ni chevaux, tout avait disparu comme dans un rêve.

La méchante sœur et ses enfants furent alors réduits à la misère la plus profonde. Personne ne voulait les recevoir chez soi, car tout le monde avait eu à souffrir du grand orgueil de Marie.

Elle parcourait les routes en disant:

— «La charité, s’il vous plaît!»

Mais toutes les personnes lui tournaient le dos pour la punir de sa méchanceté d’autrefois.

Marie, pourtant, bien triste et bien changée, arriva un jour à la maison de sa sœur Anne.

— «Veux-tu me donner un tout petit morceau de pain? Mes pauvres enfants meurent de faim.

— Sans doute, ma sœur; assieds-toi et prends tout ce dont tu auras besoin.»

Et, en même temps, la bonne Anne lui donna un pain tout entier avec de la viande et du vin.

— «Mange, mange; où sont donc tes enfants?

— Hélas! ils sont morts.

— Pauvre sœur! pourquoi m’avoir menti? avais-tu donc peur que je ne te refuse un peu de pain?

— J’ai été si méchante envers toi, que je n’espérais pas te faire pitié ; mais j’ai cru qu’en te parlant d’eux tu n’aurais pas eu le courage de me repousser.

— Il n’était pas besoin de cela. Hélas! que tu as dû souffrir. Reste toujours avec nous, et tu ne manqueras jamais de rien; puisque le bon Dieu m’a donné des richesses, il est bien juste aussi que tu en profites.»

Marie pleurait de bonheur; elle accepta avec empressement l’offre de sa sœur, et désormais elle aima les enfants de la bonne Anne comme s’ils avaient été les siens.

Les deux sœurs vécurent longtemps et furent heureuses jusqu’à la fin de leur vie.

(Conté en 1882 par Mademoiselle Marie Ortoli,

d’Olmiccia-di- Tallano).

XI

Table des matières

LA BONNE SERVANTE

UNE bonne petite servante, appelée Ange, était au service d’un roi très méchant qui détestait les pauvres.

Ange, au contraire, qui les aimait beaucoup, leur portait tous les jours des morceaux de pain et de viande, malgré la défense du roi.

Or, un matin que Ange portait des provisions aux pauvres, le roi la rencontra dans l’escalier.

— «D’où viens-tu, à cette heure? Réponds, qu’as-tu dans ton tablier? Mais prends garde à toi, petite menteuse; prends garde avant d’ouvrir la bouche.»

La pauvre servante se prit à trembler de tous ses membres et ne répondit pas.

— «Allons, vite, qu’as-tu dans ton tablier?»

Ange l’ouvrit et le trouva rempli de fleurs.

— «C’est bien, dit le roi, il ne faut jamais rien donner aux pauvres.»

Lorsqu’il fut parti, les fleurs redevinrent pain et viande, et la petite Ange alla distribuer le tout aux malheureux qui attendaient aux grilles du palais.

Un jour qu’elle faisait le pain, la bonne servante entendit la cloche du village. Elle se signa aussitôt et puis pensa:

— «Le four n’est pas encore tout à fait chaud, j’ai le temps d’aller prier un instant et de revenir enfourner mon pain.»

Et Ange partit à l’église, s’agenouilla près d’une statue de la sainte Vierge et pria avec une si grande dévotion que la nuit arriva sans qu’elle s’en fut aperçue.

Craignant la colère du roi, la pauvre petite, toute tremblante, s’apprêtait à partir, quand elle entendit une voix qui lui disait:

— «Ange, tu es une bonne sainte fille, ne crains rien, un jour tu seras récompensée comme tu le mérites.»

La servante partit.

L’ayant rencontrée, le roi lui dit:

— «Eh bien! ma charmante enfant, je te fais compliment sur le pain que tu as fait cuire aujourd’ hui.»

Croyant que le roi voulait se moquer d’elle, la petite servante fondit en larmes.

— «Qu’as-tu donc, Ange?

— Ah! sire, ce n’est pas de ma faute; j’ai entendu la cloche et j’étais allée faire ma prière...

— C’est bien, c’est bien; tu as fait comme une bonne et honnête fille que tu es; tu remercies Dieu après avoir bien rempli ta journée; mais que diable! on ne pleure pas ainsi.»

Et le roi continua son chemin.

Lorsque Ange arriva à la maison, elle fut fort étonnée de voir le pain cuit et bien aligné sur les planches. Jamais on n’en avait vu de plus beau; il était bien gonflé et paraissait tout doré.

— «Qui donc a fait ce beau pain? demanda la petite Ange.

Allons, ne soyons pas si orgueilleuse, répondit la reine; je sais que tu fais bien tes affaires.»

Ange baissa la tête; plus tard elle apprit qu’une jeune fille, qui lui ressemblait en tous points, avait travaillé toute la journée.

En continuant à se promener, le roi rencontra un beau cheval.

— «Oh! le beau cheval!» dit le roi.

Et il s’en approcha pour mieux l’admirer.

Mais l’animal, qui était indompté, commença à ruer de telle sorte, que le roi fut atteint en pleine Poitrine.

On le transporta à l’instant dans son palais; puis, de toutes les villes du royaume accoururent les plus savants médecins.

Ils arrivaient en foule, mais tous leurs remèdes ne servaient absolument de rien au pauvre malade.

Le roi allait mourir.

— «Hélas! pensa la petite Ange, le roi va mourir!»

Et elle se mit à prier longtemps, bien longtemps pour lui.

Quand sa prière fut terminée, un ange lui apparut.

— «Va et demande des nouvelles du roi; si demain il ne se porte pas mieux, je te dirai ce qu’il faut faire.»

La jeune fille courut à la chambre du roi, mais on ne voulut pas la laisser entrer.

On lui donna même des coups de pied en disant:

— «Retire-toi donc d’ici, petite morveuse.»

La bonne amie des pauvres s’en alla bien triste, mais pour revenir bientôt.

— «Monsieur le gardien, je vous prie, laissez-moi voir monseigneur le roi.

— Allons, va-t-en d’ici; que je ne te voie plus, sinon...

— Au moins, dites-moi s’il se porte bien?

— Que t’importe?»

Et ce méchant homme la prit par le bras et la jeta dehors.

Le lendemain, l’ange apparut de nouveau à la bonne servante et lui dit:

— «Prends cette herbe, fais-en une tisane et va la faire boire au roi.»

Ange fit la tisane, puis se mit à prier à deux genoux avant de se présenter devant le monarque.

A la fin elle se décida.

Tout en montant l’escalier et en traversant les salles, la bonne petite fille entendait dire:

— «Vraiment, il n’y a plus d’espoir; il ne passera pas la journée.»

Et, comme par le passé, elle ne put approcher du lit du roi; de nouveau le méchant garde l’avait repoussée rudement.

Ange s’en retournait, désolée, quand elle rencontra une grande dame.

— «Madame, je suis très pressée, voudriez-vous porter ce breuvage au roi?

— Oui, ma bonne enfant,» dit la grande dame.

Et elle porta la tisane au roi.

A peine celui-ci y eut-il trempé ses lèvres, qu’il sembla se réveiller d’un long sommeil.

— «Ah! que je suis bien,» dit-il.

La nouvelle se répandit aussitôt que le prince allait mieux.

Quelques instants après le malade demanda:

— «Quel est le médecin qui m’a soigné ? Quel est l’homme à qui je dois la vie?»

Mais personne n’en savait rien et nul ne répondit.

— «Encore une fois, quel est le médecin qui m’a sauvé ?» répéta le roi.

La grande dame, s’approchant, dit alors:

— «Ange, la petite servante, m’a priée de vous donner ce breuvage, qui vous a fait tant de bien.»

On appela la jeune fille, qui arriva tout en larmes.

— «Monseigneur le roi est-il mieux? est-il guéri? demanda-t-elle aussitôt.

— Oui, mon enfant, je suis beaucoup mieux,» répondit le roi.

Puis il reprit:

— «Dis-moi, qui t’a ordonné de faire le breuvage qui m’a sauvé ?

— C’est un ange.

— Un ange?

— Oui.

— Eh bien! puisque j’ai un ange pour médecin, continue à faire tout ce qu’il te dira.

— Vous ne tarderez pas à être complètement guéri.

— Je l’espère. Tiens, pour te récompenser, je te nomme mon premier médecin, et je veux que tu commandes à tous les gens de ma maison.»

Ange fut bien heureuse.

Bientôt le roi guérit tout à fait. Pour fêter son retour à la santé, il fit donner à manger et à boire, pendant sept jours, à tous les pauvres du royaume.

Après ce temps, l’amie des pauvres n’oublia pas ceux qui se présentaient aux portes du palais. Comme elle commandait à toute la maison du roi, elle put faire infiniment de bien.

Quand cette bonne petite fille mourut, il y eut un grand deuil dans tout le royaume.

Pendant douze jours, les cloches ne cessèrent de sonner, et les danses et les jeux furent partout interrompus. Qui donc aurait eu le courage de se réjouir après un pareil malheur?

(Conté en 1882 par Mademoiselle Marie Ortoli,

d’Olmiccia-di-Tallano).

XII

Table des matières

LES TROIS ORANGES

LA reine d’un grand pays venait de mourir, laissant une fille plus belle que le jour et qui s’appelait Marie.

Le roi porta le deuil de sa femme pendant un an, car il l’avait beaucoup aimée; mais enfin il se remaria et bientôt il eut encore une fille.

Quand celle-ci fut grande, on la trouva très laide, si laide que la nouvelle reine, jalouse de Marie, dit un jour au roi:

— «Marie, votre fille, vous a déshonoré ; on l’a vue avec un officier de la cour, et la pudeur seule m’empêche de vous dire tout ce que l’on raconte de cette aventure.»

A ces mots le roi entra dans une grande colère.

— «Chassez-la bien vite de ce palais; si je la retrouve ce soir, je la ferai jeter dans la plus affreuse de mes prisons, où elle mourra.»

Toute joyeuse, la reine courut faire exécuter les ordres du roi, et Marie, malgré son innocence et ses pleurs, fut obligée de partir.

Elle voyagea longtemps, pendant plus de dix jours et de dix nuits. Enfin elle arriva près d’un grand jardin où se trouvaient toutes sortes de fruits.

A l’entrée de ce jardin, Marie vit un oranger qui ne portait que trois oranges.

Elle les cueillit, car elle avait faim; mais le premier fruit était à peine ouvert qu’il en sortit à l’instant une gentille petite personne, qui grandit tout à coup et demanda à boire.

Comme elle était près d’une fontaine, Marie lui donna de l’eau; malheureusement, la jeune fille était si altérée que la fontaine fut bien vite à sec.

— «N’as-tu pas d’autre eau à me donner?

— Non, répondit Marie.

— Alors, adieu; mais avant de m’en aller, je veux te donner un conseil: n’ouvre les deux oranges qui te restent que lorsque tu auras suffisamment d’eau pour désaltérer les personnes qui s’y trouvent.»

Après ces paroles, la jeune fille disparut.

Continuant son voyage, Marie arriva près d’un lac.

— «Ici, je puis ouvrir une orange,» se dit-elle.

Une autre jeune fille, plus belle encore que la première, en sortit aussitôt.

— «A boire! à boire!

— Bois ce lac, si tu peux.»

La demoiselle se mit à boire, et le lac fut desséché en quelques instants.

— «A boire! à boire! reprit-elle; n’as-tu pas d’autre eau à me donner?

— Non.

— Alors, adieu.»

Marie, qui aurait bien voulu garder une aussi belle compagne, commençait à se désoler.

— «Je n’aurai jamais assez d’eau pour la troisième, pensait-elle; où pourrais-je trouver plus d’eau que dans un lac?»

Quelque temps après elle arriva sur les bords d’un grand fleuve, si large, si large qu’on aurait dit une mer.

— «Enfin, je puis ouvrir la troisième orange.»

Oh! la belle femme qui en sortit!

Elle était toute couverte de diamants et portait une robe couleur de ciel.

— «A boire, à boire! je meurs de soif.

— Voici un fleuve, désaltère-toi.»

La belle femme se mit à boire, à boire, à boire, mais elle ne put dessécher le fleuve.

— «Tu m’as vaincue, Marie; que veux-tu pour cela? Je suis fée et pourrai satisfaire à tous tes caprices.

— Je ne désire qu’une chose, c’est que vous restiez toujours avec moi.

— Tu seras satisfaite, ma bonne enfant.»

Et Marie et sa compagne arrivèrent à un château.

— «Voici notre demeure, dit la fée; tu n’auras qu’à commander et à l’instant tu seras obéie.»

Dès ce moment Marie fut très heureuse; la bonne fée, qui ne la quittait jamais, allait même au-devant de ses désirs, et il n’était objet si rare qu’elle ne donnât aussitôt à sa protégée.

Or, un matin, Marie se mit à la fenêtre, et comme le temps était beau, elle se prit à chanter.

En ce moment le fils du roi, qui était à la chasse, l’entendit; il s’approcha et la trouva si belle qu’il en devint éperdument amoureux.

Aussitôt il alla frapper à la porte du château et demanda la jeune fille en mariage.

— «Je vous l’accorde,» lui dit la bonne fée.

Et tous les trois arrivèrent bientôt à la cour.

— «Mon père, ma bonne mère, voici l’épouse que je me suis choisie.

— Comment? et n’as-tu pas promis d’épouser la princesse Carniolina?»

Cette princesse Carniolina était justement la fille de la méchante reine qui avait calomnié Marie afin de s’en débarrasser.

— «Vous savez, reprit le prince, que Carniolina est laide et méchante; ne me forcez donc pas à vous désobéir.»

Voyant qu’ils ne pourraient pas empêcher ce mariage, le roi et la reine donnèrent leur consentement.

Toute la ville fut invitée aux noces qui durèrent une semaine entière.

Pendant ce temps, les cloches du royaume sonnèrent à toute volée.

Lorsque la princesse Carniolina et sa mère eurent appris que le fils du roi avait épousé Marie, elles entrèrent dans une grande colère; mais, ne pouvant rien changer, elles se laissèrent aller à un profond désespoir.

On entendait toujours la pauvre Carniolina, qui ne cessait de dire: oïmé, oïmé ! .

Un mois après, cette princesse mourut de jalousie, et sa mère ne tarda pas à la suivre.

Quant à Marie et au fils du roi, ils vécurent longtemps heureux.

La bonne fée ne les quitta jamais et, à la naissance de chacun de leurs enfants, elle combla les petits princes de toutes sortes de dons.

(Conté en 1882 par Rosalinda Mattei, propriétaire

à Zoza-di-Tallano).

XIII

Table des matières

LES TROIS POMMES DE MARIUCELLA

APRÈS avoir bien cherché par le monde, un homme s’était marié avec une si jolie femme, que jamais on n’en avait vu de pareille.

Neuf mois après il en eut une petite fille, appelée Mariucella, qui était tout le portrait de sa mère.

Une fois que l’enfant n’eut plus besoin d’être allaitée, sa mère disparut et jamais on ne sut ce qu’elle était devenue.

Son mari la chercha de tous côtés, mais inutilement.

Ne voulant pourtant pas rester veuf, celui-ci se remaria avec une femme laide comme le péché mortel, mais très riche, et bientôt il en eut une autre fille, que les paysans appelèrent Dinticona .

Lorsqu’elle fut grande, sa mère lui donna toutes sortes de belles choses: de riches habits qui changeaient de couleur comme le ciel, et de magnifiques boucles d’oreilles, formées de deux beaux diamants.

Mais cela ne servait qu’à faire ressortir davantage la laideur extrême de Dinticona.

Mariucella, au contraire, quoique mal vêtue, était encore la plus jolie fille du royaume. Sa marâtre en était jalouse; aussi l’envoyait-elle garder les vaches et lui donnait-elle du poil de chèvre à filer.

Plus heureuse, Dinticona avait du beau lin tout fin.

Un jour, la méchante femme dit à Mariucella:

— «Tiens, voilà du poil. Si ce soir il n’est pas filé, tu seras battue comme plâtre et envoyée coucher sans manger.»

Mariucella s’en alla; voyant qu’elle ne pourrait jamais réussir à terminer sa tâche, elle se prit à pleurer. Enfin, elle se mit à l’ouvrage; mais, à midi, elle n’en avait pas fait la centième partie. Elle se désespéra et recommença à pleurer de plus belle, tant et tellement qu’une vache qui était là s’approcha en ruminant et lui dit:

— «Calme-toi, Mariucella, je suis ta mère; ne pleure plus; comme je suis fée, je filerai tout ton poil. Mais que tu es sale, ma bonne enfant! viens que je te lave à la fontaine.»

Et la vache, prenant sa fille par la main, peigna avec un grand soin ses beaux cheveux d’or et lui lava les mains et le visage; puis, ayant filé le mauvais poil, elle embrassa son enfant en lui disant:

— «Ne raconte à personne ce que je viens de faire, autrement tu serais battue et l’on me tuerait.

— Ma bonne mère, je ne dirai rien.»

Lorsque Mariucella arriva à la maison, sa marâtre fut bien étonnée en voyant tout le poil filé ; et comme la jeune fille était encore plus belle que jamais, le lendemain elle reçut deux fois plus d’ouvrage, de manière à ne pas lui laisser le temps d’aller se laver à la fontaine.

Mais le soir tout était en ordre; la vache avait encore filé le poil qu’on avait donné à la pauvre petite.

Cette rapidité de travail étonna beaucoup la marâtre.

— «Il y a quelque chose là-dessous,» se dit-elle.

Et, un matin, elle suivit Mariucella afin de voir comment elle s’y prenait pour filer tant de poil.

Comme d’habitude, la vache fit l’ouvrage. La méchante femme s’en aperçut et, toute joyeuse d’avoir découvert le secret de la pauvre petite, elle s’en retourna à la maison.

Mais la vache aussi avait aperçu la marâtre. Se mettant à pleurer, la pauvre fée dit à sa fille:

— «Mon enfant, demain tu n’auras plus ta mère; mais écoute bien ce que je vais te dire.

Lorsque tu laveras mes tripes, tu y trouveras trois pommes.

Tu mangeras la première, tu jetteras la seconde sur le toit de la maison et tu mettras la troisième dans le jardin.

Comme Dinticona sera jalouse de te voir manger une pomme, elle viendra te demander ce que tu fais; tu diras que tu manges de la bouse de vache.»

Mariucella fut bien triste en entendant ce que lui disait sa mère; elle fut pourtant obligée de partir et, lorsqu’elle arriva à la maison, sa marâtre lui demanda:

— «Eh bien! as-tu fini ton ouvrage?

— Oui.

— Ce n’est pas toi qui as filé, n’est-ce pas? J’ai bien vu, méchante paresseuse, celle qui travaillait pour toi; mais je la tuerai.»

En effet, le lendemain on tua la mère de Mariucella, et celle-ci fut envoyée laver les tripes.

En route la pauvre enfant se mit à chanter, mais si tristement, que le fils du roi, qui passait, la voyant si belle et entendant d’aussi douces chansons, en devint éperdument amoureux.

— «Veux-tu venir avec moi? dit le prince.

— Demandez-moi à mon père, si vous me voulez.

— Dans quelques jours j’enverrai des ambassadeurs pour te chercher; en attendant, adieu.»

Et le fils du roi s’en retourna dans sa ville.

Mariucella arriva à la fontaine, où elle lava les tripes. Ainsi que sa mère le lui avait dit, elle trouva trois pommes.

Elle en prit une et la mangea.

Dinticona, qui l’avait suivie, courut aussitôt lui demander:

— «Que manges-tu là ?

— De la bouse...; en veux-tu?

— Oui.»

Mariucella en prit et en remplit la bouche de Dinticona, qui s’enfuit en pleurant.

La marâtre fut fort irritée de ce qu’on avait fait à sa fille; aussi Mariucella fut-elle battue d’importance quand elle revint de la fontaine.

Cependant la jeune fille fit ce que sa mère lui avait dit: elle jeta une pomme sur le toit, et aussitôt il en sortit un beau coq aux grandes ailes; l’autre pomme donna naissance à un magnifique pommier qui se couvrit immédiatement de fruits exquis. Mais, chose curieuse, l’arbre se changeait immédiatement en ronce lorsqu’une autre personne que Mariucella venait à s’en approcher.

Quelque temps après, on entendit sur la route des pas de chevaux et des roulements de voitures; c’étaient les ambassadeurs du prince qui venaient chercher Mariucella.

En apprenant cette nouvelle, la méchante femme cacha la jeune fille dans un tonneau et habilla richement sa Dinticona.

— «Pan! pan!

— Que voulez-vous?

— Nous venons chercher votre fille Mariucella, celle que le fils du roi veut épouser.

— C’est bien; attendez un peu qu’elle finisse de s’habiller.»

Dinticona fut bientôt prête, et les ambassadeurs, quoique étonnés du mauvais goût de leur maître, firent monter la laide fille à cheval, tout en souriant entre eux.

Mais aussitôt on entendit sur le toit:

— «Couquiacou, couquiacou! Mariucella est dans le tonneau et Dinticona sur le beau cheval.

— Tais-toi, méchant coq, tais-toi.

— Couquiacou! Mariucella est dans le tonneau et Dinticona sur le beau cheval.

— En voilà un coq qui ment! Tais-toi donc, mais tais-toi donc, répéta la marâtre.

— Couquiacou! Mariucella est dans le tonneau et Dinticona sur le beau cheval.

— Que dit ce coq? demandèrent les ambassadeurs.

— Ne faites pas attention, il est fou, répondit la mère de Dinticona.

— Couquiacou, couquiacou! Mariucella est dans le tonneau et Dinticona sur le beau cheval.

— Ce coq a l’air de dire la vérité,» pensèrent les ambassadeurs.

Et aussitôt ils coururent à la cave, où ils défoncèrent tous les tonneaux.

Dans l’un d’eux ils y trouvèrent Mariucella, plus belle que jamais, habillée qu’elle était, on ne sait comment, d’une robe de soie bleue, toute garnie de fils d’or.

A cette vue, les ambassadeurs restèrent saisis d’admiration.

— «C’est bien celle-ci qui est la fiancée de notre maître,» se dirent-ils.

Et, furieux d’avoir été trompés, ils jetèrent Dinticona sur un tas de bois qui se trouvait là.

Mariucella arriva bientôt à la cour, où elle éclipsa toutes les femmes qui s’y trouvaient; mais elle était si bonne, qu’aucune n’en fut jalouse.

Le fils du roi l’épousa le jour après, et toute la ville fut invitée aux noces, qui, comme chacun sait, durèrent plus de trente jours.

(Conté en 1882 par Mademoiselle Marie Ortoli,

d’Olmiccia-di- Tallano).