Kitabı oku: «Infiltrado », sayfa 3

CAPÍTULO TRÊS

Quando Reid tinha vinte e três anos, ele sofreu um acidente de carro. O semáforo ficou verde e ele entrou no cruzamento. Uma picape saltou da luz e bateu no lado do carona. Sua cabeça atingiu a janela. Ele ficou inconsciente por vários minutos.

Sua única lesão foi um osso temporal rachado. Sarou bem; a única evidência do acidente foi um pequeno “nó” atrás da orelha. O médico disse-lhe que era um esporão ósseo.

O curioso sobre o acidente foi que, embora ele pudesse se lembrar do evento, ele não conseguia se lembrar de qualquer dor - não quando aconteceu, e não depois, também.

Mas ele podia sentir isso agora. Ao recuperar a consciência, o pequeno pedaço de osso atrás da orelha esquerda vibrou torturantemente. A lâmpada estava novamente brilhando em seus olhos. Ele apertou os olhos e gemeu ligeiramente. Movendo a cabeça, o menor movimento enviou uma fisgada para o seu pescoço.

De repente, sua mente relampejou em algo. A luz brilhante em seus olhos não era a lâmpada.

O sol da tarde brilha contra um céu azul sem nuvens. Um Warthog A-10 voa sobre a sua cabeça, indo para a direita e mergulhando em altitude sobre os telhados planos e sem graça de Kandahar.

A visão não era fluida. Ela veio em flashes, como várias fotos em sequência; como assistir alguém dançar sob uma luz estroboscópica.

Você está no telhado bege de um prédio parcialmente destruído, um terço dele foi destruído. Você traz o suporte de apoio até o ombro, olha o telescópio e vê um homem abaixo...

Reid sacudiu a cabeça e gemeu. Ele estava na sala de concreto, sob o olhar perspicaz da lâmpada em sua direção. Seus dedos tremiam e seus membros estavam frios. O suor escorria por sua testa.

Ele estava provavelmente entrando em choque. Ele pôde ver que o ombro esquerdo de sua camisa estava encharcado de sangue.

"Esporão de osso", disse a voz plácida do interrogador. Então ele riu sarcasticamente. Uma mão esbelta apareceu no campo de visão de Reid, segurando o alicate de ponta fina. Preso no alicate, havia algo minúsculo e prateado, mas Reid não conseguia distinguir detalhes. Sua visão estava confusa e a sala parecia estar ligeiramente inclinada. "Você sabe o que é isso?"

Reid balançou a cabeça lentamente.

"Eu admito, eu só vi isso uma vez antes", disse o interrogador. “Um chip de supressão de memória. É uma ferramenta muito útil para as pessoas em sua situação. Ele largou o alicate sangrento e o pequeno grão de prata na bandeja de plástico.

"Não," Reid grunhiu. Impossível. A última palavra saiu como mais que um murmúrio. Supressão de memória? Isso era ficção científica. Para que isso funcionasse, teria que afetar todo o sistema límbico do cérebro.

O quinto andar do Ritz Madrid. Você ajusta sua gravata preta antes de chutar a porta com um salto duro logo acima da maçaneta. O homem dentro foi pego de surpresa; ele pula de pé e pega uma pistola na escrivaninha. Mas antes que o homem possa apontá-lo para você, você pega a mão da arma dele fazendo um movimento para cima e para baixo. Sua força estala o pulso dele com facilidade…

Reid sacudiu a sequência confusa de seu cérebro quando o interrogador se sentou na cadeira em frente a ele.

"Você fez algo para mim", ele murmurou.

"Sim", o interrogador concordou. "Nós libertamos você de uma prisão mental." Ele se inclinou para frente com seu sorriso apertado, procurando nos olhos de Reid algo. "Você está lembrando. Isso é fascinante de assistir. Você está confuso. Suas pupilas estão anormalmente dilatadas, apesar da luz. O que é real, "Professor Lawson"?

O sheik. Por qualquer meio necessário.

"Quando nossas memórias falham..."

Último paradeiro conhecido: Casa segura em Teerã.

"Quem somos nós?"

Uma bala soa igual em todas as línguas... Quem disse isso?

"Quem nos tornamos?"

Você disse.

Reid sentiu-se escorregando novamente no vazio. O interrogador deu-lhe dois tapões, empurrando-o de volta para a sala de concreto. “Agora podemos continuar o que estávamos fazendo de um jeito mais sério. Então eu te pergunto novamente. Qual é o seu nome?"

Você entra na sala de interrogatório sozinho. O suspeito é algemado a um ferrolho na mesa. Você alcança o bolso interno do terno e pega um crachá de identificação com capa de couro e o abre…

“Reid. Lawson. Sua voz era incerta. "Eu sou professor... de história europeia..."

O interrogador suspirou desapontado. Ele acenou com um dedo para o homem bruto e carrancudo. Um punho pesado penetrou no rosto de Reid. Um molar saltou no chão em uma esteira de sangue fresco.

Por um momento, não houve dor; seu rosto estava dormente, pulsando com o impacto. Então uma agonia fresca e nebulosa tomou conta dele.

"Nnggh..." Ele tentou formar palavras, mas seus lábios não se moviam.

"Eu perguntarei de novo", disse o interrogador. Teerã?

O sheik estava escondido em um esconderijo disfarçado de fábrica têxtil abandonada.

"Zagreb?"

Dois homens iranianos são presos em uma pista de pouso particular, prestes a embarcar em um avião fretado para Paris.

"Madri?"

O Ritz, quinto andar: um grupo secreto de espiões com uma bomba na mala. Destino suspeito: a Plaza de Cibeles.

"Sheik Mustafar?"

Ele queria preservar sua vida. Nos deu tudo o que ele sabia. Nomes, locais, planos. Mas ele só sabia tanto...

"Eu sei que você está lembrando", disse o interrogador. "Seus olhos traem você... Zero."

Zero. Uma imagem brilhou em sua cabeça: um homem de óculos de aviador e uma jaqueta escura de motociclista. Ele está na esquina de alguma cidade europeia. Move-se com a multidão. Ninguém está ciente do que está acontecendo. Ninguém sabe que ele está lá.

Reid tentou novamente sacudir as visões de sua cabeça. O que estava acontecendo com ele? As imagens dançavam em sua cabeça, mas ele se recusou a reconhecê-las como lembranças. Elas eram falsas. Implantadas, de alguma forma. Ele era um professor universitário, com duas adolescentes e uma casa humilde no Bronx...

"Diga-nos o que você sabe sobre os nossos planos", o interrogador exigiu categoricamente.

Nós não falamos. Nunca.

As palavras ecoaram pelas profundezas de sua mente, repetidamente. Nós não falamos. Nunca.

"Isso está demorando demais!", Gritou o alto homem iraniano. "Force ele."

O interrogador suspirou. Ele pegou o carrinho de metal - mas não ligou o polígrafo. Em vez disso, seus dedos demoraram-se sobre a bandeja de plástico. "Eu geralmente sou um homem paciente", disse ele a Reid. "Mas eu admito, a frustração do meu colega é contagiosa." Ele arrancou o bisturi sangrento, a ferramenta que ele usou para tirar o pequeno grão prateado de sua cabeça, e gentilmente pressionou a ponta da lâmina contra o jeans de Reid, quatro centímetros acima do joelho. “Tudo o que queremos saber é o que você sabe. Nomes. Datas. Para quem você contou o que sabe. As identidades de seus colegas agentes.”

Morris Reidigger. Johansson. Nomes passaram pela mente dele, e com cada um veio um rosto que ele nunca tinha visto antes. Um homem mais jovem com cabelos escuros e um sorriso arrogante. Um cara de rosto redondo e amigável, de camisa branca engomada. Uma mulher de cabelo loiro esvoaçante e olhos cinzentos cor de aço.

"E o que aconteceu com o sheik?"

De alguma forma, de repente, Reid percebeu que o sheik em questão havia sido detido e levado para um local obscuro do Marrocos. Não foi uma visão. Ele simplesmente sabia.

Nós não falamos. Nunca.

Um calafrio percorreu a espinha de Reid enquanto ele lutava para manter alguma aparência de sanidade.

"Diga-me", insistiu o interrogador.

"Eu não sei." As palavras pareciam estranhas rolando de sua língua inchada. Ele olhou assustado e viu o outro homem sorrindo de volta para ele.

Ele entendeu a demanda estrangeira... E respondeu com um árabe impecável.

O interrogador empurrou a ponta do bisturi na perna de Reid. Ele gritou quando a faca penetrou no músculo de sua coxa. Ele instintivamente tentou puxar a perna, mas seus tornozelos estavam presos às pernas da cadeira.

Ele cerrou os dentes com força, sua mandíbula doendo em protesto. A ferida em sua perna ardia ferozmente.

O interrogador sorriu e inclinou a cabeça ligeiramente. "Eu admito, você é mais forte que a maioria, Zero", ele disse em inglês. "Infelizmente, eu sou um profissional." Ele se abaixou e lentamente puxou uma das meias agora imundas de Reid. "Eu não recorro a essa tática com frequência."

Ele se endireitou e encarou Reid diretamente nos olhos. “Aqui está o que vai acontecer a seguir: vou cortar pequenos pedaços de você e mostrar-lhe cada um. Vamos começar com os dedos dos pés. Depois os dedos das mãos. Depois disso... Vamos ver o que farei. O interrogador se ajoelhou e pressionou a lâmina contra o menor dedo do pé direito.

"Espere", Reid pediu. "Por favor, apenas espere."

Os outros dois homens na sala se reuniram em ambos os lados, observando com interesse.

Desesperado, Reid tocou as cordas que seguravam seus pulsos no lugar. Era um nó com dois laços opostos…

Um arrepio intenso correu da base da coluna para os ombros. Ele sabia. De alguma forma, ele simplesmente sabia. Ele tinha um intenso sentimento de déjà vu, como se tivesse estado nessa situação antes - ou melhor, essas visões insanas de alguma forma implantadas em sua cabeça lhe diziam que ele já sabia o que estava por vir.

Mas o mais importante, ele sabia o que tinha que fazer.

"Eu vou te dizer!" Reid ofegou. "Eu vou te dizer o que você quer saber."

O interrogador olhou para cima. "Sim? Bom. Primeiramente, porém, ainda vou remover esse dedo. Eu não quero que você acredite que eu estava blefando”.

Atrás da cadeira, Reid agarrou o polegar esquerdo na mão oposta. Ele segurou a respiração e se sacudiu com força. Ele sentiu o polegar sendo deslocado. Ele esperou pela dor aguda e intensa que viria, mas era pouco mais que um pulsar monótono.

Uma nova percepção o atingiu - essa não foi a primeira vez que isso aconteceu com ele.

O interrogador cortou a pele do dedo do pé e ele gritou. Com o polegar oposto ao ângulo normal, ele tirou a mão de suas amarras. Com um laço aberto, o outro cedeu.

Suas mãos estavam livres. Mas ele não tinha ideia do que fazer com elas.

O interrogador olhou para cima e sua testa franziu de confusão. "O que…?"

Antes que ele pudesse dizer outra palavra, a mão direita de Reid disparou e pegou a primeira arma próxima - uma faca de precisão de cabo preto. Quando o interrogador tentou se levantar, Reid puxou a mão para trás. A lâmina foi enfiada direto na carótida do homem.

Ambas as mãos voaram para sua garganta. Sangue jorrou entre seus dedos quando o interrogador de olhos arregalados caiu no chão.

O brutamontes grosseiro rugiu em fúria quando se lançou para frente. Ele colocou as duas mãos carnudas em torno da garganta de Reid e apertou. Reid tentou pensar, mas o medo tomou conta dele.

A próxima coisa fazer, ele levantou a faca de precisão novamente e enfiou-a no pulso do animal. Ele torceu os ombros enquanto a empurrava e abriu uma “avenida” ao longo do comprimento do antebraço do homem. O bruto gritou e caiu, agarrando-se ao ferimento grave.

O homem alto e magro olhou incrédulo. Assim como antes, na rua em frente à casa de Reid, ele parecia hesitante em se aproximar dele. Em vez disso, ele se atrapalhou com a bandeja de plástico e uma arma. Ele pegou uma lâmina curva e apunhalou o peito de Reid.

Reid jogou o peso do corpo para trás, derrubando a cadeira e evitando a facada. Ao mesmo tempo, ele forçou as pernas para fora o mais forte que pôde. Quando a cadeira bateu no concreto, as pernas se separaram. Reid se levantou e quase tropeçou, com as pernas fracas.

O homem alto gritou por ajuda em árabe, e então cortou o ar indiscriminadamente com a faca, para frente e para trás em amplas movimentações para manter Reid à distância. Reid manteve distância, observando a lâmina de prata balançar hipnoticamente. O homem a jogou para a direita, e Reid se lançou, prendendo o braço - e a faca - entre seus corpos. Seu impulso levou-os para a frente e, quando o iraniano tombou, Reid torceu e cortou a artéria femoral na parte de trás de sua coxa. Ele jogou um pé e balançou a faca no sentido oposto, perfurando a jugular do homem.

Ele não sabia como sabia fazer tudo aquilo, mas sabia que o homem tinha cerca de quarenta e sete segundos de vida.

Os pés bateram nas escadas próximas. Com os dedos tremendo, Reid correu para a porta aberta e se encostou em um lado. A primeira coisa que passou foi uma arma - ele identificou imediatamente como uma Beretta 92 FS - e seguiu-se um braço e depois o torso. Reid girou, pegou a arma na curva de seu cotovelo e deslizou a faca de precisão de lado entre duas costelas. A lâmina perfurou o coração do homem. Um grito nasceu em seus lábios quando ele deslizou pelo o chão.

Então só houve silêncio.

Reid cambaleou para trás. Sua respiração veio em doses rasas.

"Ah Deus", ele respirou. "Ah Deus."

Ele acabou de matar - não, ele acabou de assassinar quatro homens em minutos. Pior ainda foi o fato de ser natural, automático, como andar de bicicleta. Ou de de repente falar em árabe. Ou conhecer o destino do sheik.

Ele era professor. Ele tinha um passado. Ele tinha filhos. Uma carreira. Mas claramente seu corpo sabia como lutar, mesmo que ele não soubesse o porquê. Ele sabia como escapar dos das amarras. Ele sabia como desferir um golpe letal.

"O que está acontecendo comigo?" Ele engasgou.

Ele cobriu os olhos brevemente quando uma onda de náusea tomou conta dele. Havia sangue em suas mãos - literalmente. Sangue na camisa dele. Quando a adrenalina diminuiu, as dores permearam seus membros por ficarem imóveis por tanto tempo. Seu tornozelo ainda latejava. Ele foi esfaqueado na perna. Ele tinha uma ferida aberta atrás da orelha.

Ele nem queria pensar em como seu rosto poderia estar.

Saia, seu cérebro gritou para ele. Mais está por vir.

"Tudo bem", Reid disse em voz alta, como se estivesse concordando com outra pessoa na sala. Ele acalmou sua respiração o melhor que pôde e examinou seus arredores. Seus olhos desfocados caíram em certos detalhes - a Beretta. Uma peça retangular no bolso do interrogador. Uma marca estranha no pescoço do brutamontes.

Ele se ajoelhou ao lado do homem e olhou para a cicatriz. Era perto da linha da mandíbula, parcialmente obscurecida pela barba, e não maior que um centavo. Parecia ser algum tipo de marca, queimada na pele, e parecia semelhante a um glifo, como uma letra em outro alfabeto. Mas ele não reconheceu aquilo. Reid examinou por vários segundos, gravando a imagem daquilo em sua memória.

Ele rapidamente vasculhou o bolso do interrogador e encontrou um celular velho. Parece um maçarico, seu cérebro lhe disse. No bolso de trás do homem alto, encontrou um pedaço de papel branco rasgado, um dos cantos manchado de sangue. Feita à mão, rabiscada e quase ilegível, havia uma longa série de dígitos que começavam com 963 - o código do país para fazer uma ligação internacional para a Síria.

Nenhum dos homens tinha qualquer identificação, mas o pretenso atirador tinha uma carteira estufada de notas de euro, facilmente alguns milhares. Reid guardou isso também e, finalmente, ele pegou a Beretta. O peso da pistola parecia estranhamente natural em suas mãos. Calibre de nove milímetros. Quinze tiros. Cilindro de cento e vinte e cinco milímetros.

Suas mãos habilmente abriu a arma em um movimento fluido, como se alguém as estivesse controlando. Treze balas. Ele empurrou de volta e a engatilhou.

Então ele deu o fora dali.

Do lado de fora da grossa porta de aço havia um saguão sujo que terminava em uma escada que subia. No topo estava a evidência da luz do dia. Reid subiu as escadas com cuidado, a pistola no alto da cabeça, mas ele não ouviu nada. O ar ficou mais frio quando ele subiu.

Ele se viu em uma cozinha pequena e imunda, a pintura descascando das paredes e os pratos cobertos de sujeira empilhada no alto da pia. As janelas eram translúcidas; elas tinham sido manchadas com graxa. O aquecedor no canto estava frio.

Reid olhou todo o resto da pequena casa; não havia ninguém além dos quatro homens mortos no porão. O único banheiro estava muito pior do que a cozinha, mas Reid encontrou um kit de primeiros socorros aparentemente antigo. Ele não ousou se olhar no espelho enquanto lavava tanto sangue espalhado no seu rosto e pescoço. Tudo da cabeça aos pés doía, doía ou queimava. O pequeno tubo de pomada anti-séptica tinha expirado três anos antes, mas ele o usou de qualquer maneira, fazendo uma careta ao pressionar os curativos sobre os cortes abertos.

Então ele se sentou no vaso sanitário e segurou a cabeça entre as mãos, tomando um breve momento para se segurar. Você poderia ir embora, ele disse a si mesmo. Você tem dinheiro. Vá ao aeroporto. Não, você não tem passaporte. Vá para a embaixada. Ou encontre um consulado. Mas…

Mas ele acabara de matar quatro homens e seu próprio sangue estava todo no porão. E havia o outro problema.

"Eu não sei quem eu sou", ele murmurou em voz alta.

Aqueles flashes, aquelas visões que espreitavam sua mente, eram de sua perspectiva. Seu ponto de vista. Mas ele nunca, nunca faria algo assim. Supressão de memória, o interrogador disse. Isso era possível? Ele pensou novamente em suas garotas. Elas estavam seguras? Elas estavam com medo? Elas eram... suas?

Essa noção o levou ao cerne da coisa. E se, de alguma forma, o que ele pensava ser real não fosse real?

Não, ele disse a si mesmo inflexivelmente. Elas eram suas filhas. Ele estava lá por causa do nascimento delas. Ele as criou. Nenhuma dessas visões bizarras e intrusivas contradizia isso. E ele precisava encontrar uma maneira de contatá-las, para se certificar de que estavam bem. Essa era a sua principal prioridade. Não havia como usar o telefone para contatar sua família; ele não sabia se estava sendo rastreado ou quem poderia estar ouvindo.

De repente, ele se lembrou do pedaço de papel com o número do telefone. Ele se levantou e tirou do bolso. O papel manchado de sangue olhou de volta para ele. Ele não sabia do que se tratava ou por que achavam que ele era alguém diferente de quem ele dizia ser, mas havia uma sombra de urgência sob a superfície de seu subconsciente, algo lhe dizendo que agora ele estava a contragosto envolvido em algo que era muito, muito maior do que ele.

Com as mãos trêmulas, ele discou o número.

Uma voz masculina respondeu no segundo tom. "Pronto?", Perguntou ele em árabe.

"Sim", respondeu Reid. Ele tentou mascarar sua voz o melhor que pôde e mudar o sotaque.

"Você tem a informação?"

"Mm."

A voz ficou em silêncio por um longo momento. O coração de Reid bateu forte no peito. Eles perceberam que não era o interrogador?

"187 Rue de Stalingrad", o homem disse finalmente. "Oito horas." E ele desligou.

Reid terminou a ligação e respirou fundo. Rue de Stalingrad? Ele pensou. Na França?

Ele ainda não tinha certeza do que faria. Sua mente parecia ter atravessado uma parede e descoberto uma outra câmara inteira do outro lado. Ele não podia voltar para casa sem saber o que estava acontecendo com ele. Mesmo se o fizesse, quanto tempo demoraria, e as meninas? Ele tinha apenas uma pista. Ele tinha que seguir isto.

Saiu da pequena casa e encontrou-se num beco estreito, cuja boca se abria para uma rua chamada Rue Marceau. Ele soube imediatamente onde estava - um subúrbio de Paris, a poucos quarteirões do rio Sena. Ele quase riu. Ele pensou que estaria saindo em meio a ruas devastadas pela guerra de uma cidade do Oriente Médio. Em vez disso, encontrou uma avenida repleta de lojas e casas, transeuntes despretensiosos aproveitando uma tarde casual, todos agasalhados contra a brisa fria de fevereiro.

Ele enfiou a pistola no cós da calça jeans e saiu para a rua, misturando-se à multidão e tentando não chamar atenção para sua camisa manchada de sangue, ataduras ou contusões óbvias. Ele apertou os seus próprios braços – precisava de algumas roupas novas, uma jaqueta, algo mais quente do que apenas sua camisa.

Ele precisava ter certeza de que suas garotas estavam seguras.

Então, ele conseguiria algumas respostas.