Kitabı oku: «Qué dirá el Santo Padre»

ROMA

La noche previa

Viernes 7 de abril, 2017.

23:30

Si lo atraparan, no le sería fácil explicar cómo un anciano de 86 años había tomado tal decisión. ¡Cómo explicaría algo que se había gestado silenciosamente por años, para que, a pocas horas de aquel día se materializara en un secuestro realizado por quien antaño defendió a ultranza los DDHH! ¡Qué le había pasado! Sería difícil justificar aquella decisión que no era más que la cristalización de un proceso invisible, como el de las vertientes que, tras kilómetros de vida subterránea, un día brotan entre los riscos como agua fresca, filtrada y prístina. Pero nadie vería algo positivo en un secuestro, salvo que se pudiera entender que tenía una razonable justificación, y eso sólo ocurriría cuando los resultados fueran tangibles y de público conocimiento. En el caso, por cierto, de que hubiera resultados, pero nunca se sabe el final de la historia cuando se está apostando por una corazonada. ¿Estaba con demencia senil o, quizás, simplemente arrebatado por el último impulso vital que pudiera darle sentido épico a su vida? – se dijo – ¡Cómo podría saberlo!

Había logrado reunir al Equipo Crisálida, que creó su amigo Alex cuando secuestraron al famoso empresario Brian Feller. En ese momento, Aum se había opuesto al secuestro, negándose a participar y advirtiendo a Alex que los cambios en la sociedad no ocurren como uno quisiera, que son lentos y llenos de turbulencias. Sin embargo, había sido un secuestro exitoso inspirado en la idea de la Avalancha que ya, a poco más de un año, había comenzado a dar frutos con nuevas empresas que se estaban sumando al concepto de Economía Solidaria versus Economía Neoliberal. Pero no sólo el éxito de Alex lo estaba inspirando, sino que también la sucesión de episodios dolorosos en su vida emocional, después de la muerte de su amigo.

Mientras se miraba las manos, añosas, plagadas de manchas de vejez, apergaminadas y coronadas por nudillos artríticos, pensaba en su salud y en que ésta alcanzara hasta completar el Plan: el secuestro era sólo la primera fase. Sí, estaba nervioso, por el riesgo, y además ansioso por concretar lo que le había tomado meses en preparar, y años en lucubrar. Ya era de noche en Roma, pero no tenía nada de sueño, y vislumbraba que tampoco lo tendría. Su mirada deambulaba por la habitación, evaluando y adivinando quien podría ser el responsable de la modernización de aquella casa romana que miraba por sobre los techos y los terrados plagados de geranios y buganvilias. Era un engendro de diseño y aquello que podría haber sido una mezcla ecléctica entre los restos del imperio y un minimalismo sofisticado, no pasaba de ser un clásico airb&b, aséptico, esperable, sin gusto, todo un atentado contra la historia, de aquellos que confunden lo antiguo con lo viejo. Pero bueno, la terraza era amplia y la vista sobre el Vaticano era impresionante. Zelig, como buen encargado de la logística, lo había elegido cercano a una boca del metro, y con una salida fluida de la ciudad en dirección al este. Con el mismo criterio, había seleccionado el bunker donde retendrían al secuestrado. Nunca se sabe, decía. Nunca se sabe si algo podría salir mal.

Con dificultad abrió un termo para prepararse una tizana. Apretar suavemente la tapa ya le produjo dolor. Esperó unos segundos antes de intentar girarla, porque ya sabía que eso duele más. Afortunadamente, pensó, mañana no tendré que empuñar un arma. Al menos, ser autor intelectual no te agrava la artritis, se dijo con cierta sorna y arrepintiéndose de su humor negro que siempre le brotaba cuando tenía angustia. Estaba solo, sin poder comentar sus temores, sin poder acallar la culpa de estar a punto de cometer un acto que toda su vida había repudiado: El secuestro de alguien es atentar contra su libertad, es privarlo de elegir, es coacción, es lo peor, se dijo, mientras intentaba separar una hoja de menta del borde de su taza. A modo de justificación interna de lo que ocurriría mañana, divagaba sobre las múltiples formas de secuestro que, sin parecer secuestros, lo son y vaya que lo son, balbuceó en voz alta, rompiendo el silencio de la noche romana. Todos, todos los humanos estamos secuestrados por nuestras creencias, prisioneros de nuestros juicios, de nuestros patrones. ¡Qué escurridiza es la libertad!!! Y cerró la frase con un sorbo de infusión.

En teoría, no debía fallar el Plan, pero los planes nunca son perfectos, ni siquiera el Plan de Jehová para los humanos. Un pequeño error podría poner en peligro no sólo al Cardenal seleccionado sino a todo el Equipo Crisálida y terminar con la Interpol detrás, también la CIA si llegara a enterarse y, además, todo el aparato de seguridad del Comisario Scorza, del Vaticano. Quizás, se dijo, lo más fácil sea el momento del secuestro, pero los días de cautiverio antes de El Experimento van a ser duros de roer. Una súbita carraspera le cerró la garganta y comenzó a toser sin saber si se trataba de una brizna de té que había eludido el colador o simplemente era pánico a lo incierto. No debo olvidar, recordó, que el Cardenal es un conocido testarudo, un hábil en la manipulación y un experimentado en las relaciones de poder: un perfecto Cardenal Papabile, un diestro que opondrá resistencia.

Toda la información recabada por Gian, sobre el Cardenal, había sido precisa y bien documentada al punto de que ya parecía un conocido de siempre: Desde su paso por el Seminario hasta ganarse la confianza de Juan Pablo II y, tras su muerte, obtener la confianza de Benedicto XVI y ahora la de Francisco I. ¡Todo un artífice que, a la espera de su turno, maneja los hilos del poder desde una sumisión muy bien diseñada, tocando las teclas precisas, con discreción, con firmeza y sobre todo siempre alineado con la Doctrina de la Fe, su norte y su herramienta!. Secuestrar a un Cardenal no era lo mismo que secuestrar a un Empresario, secuestrar a un representante de Dios no era lo mismo que secuestrar a un representante del neoliberalismo, aunque últimamente éste ya se había convertido en una religión, y con muchos fieles.

Sobre el sofá, semi oculto por un cojín, el Corriere della Sera destacaba la noticia ya añeja del día anterior: “EEUU bombardea Shayrat, Siria, con 59 misiles”. Aum recordó que en el Plan estaba previsto que el secuestro nunca debiera ser noticia ni primera plana de ningún medio. El Cardenal “invitado” debiera negar un secuestro, salvo que algo fallara. La mente, presa de suposiciones estaba traicionando a Aum, socavándole la confianza que supuestamente debiera tener. Sin embargo, las suposiciones no le soltaban, abriendo la posibilidad de que algo se saliera de control: la reacción de la prensa manejando hipótesis de rating asegurado que “La mafia desafía al Papa por asuntos del Banco Vaticano”; “Complot interno del Vaticano por descubrimiento de una red de pornografía en la Curia”; “Cardenal está desaparecido”; Probable vendetta del Opus Dei”; o simplemente “Cardenal huye con Sor Ema, después de un romance de 22 años”; nada potencialmente inverosímil para un público ávido de morbo y expectante de un cierto regocijo al ver al Vaticano en apuros, como si el destino debiera castigarlo por tanto zigzagueo ético. Necesitó ponerse de pie porque ya le había comenzado a doler su eterno lumbago, que le exigía cambiar de postura cada cierto rato. Estiró la espalda y comenzó a recorrer en círculos ese pequeño departamento. La reacción Vaticana, era otro imponderable, se dijo, mientras pasaba la vista sobre Roma: lo negarían; pedirían orar para que apareciera; lo convertirían en mártir haciendo un perfecto lobby para el próximo Papado; ¿lo usarían de chivo expiatorio para resolver los escándalos de pedofilia que atraviesa la Santa Sede? ¡Demasiadas alternativas, tantas como periodistas!, exclamó sin darse cuenta de que no había nadie en la habitación. Y, un tercer imponderable: la reacción del mundo Islámico, discretamente gozoso de un posible quiebre institucional de la religión de occidente. Probablemente, los fieles católicos ni se inmutarían con la noticia, mientras el secuestrado no fuera Francisco I. Lo único seguro, se dijo Aum, es que no hay cuenta atrás y que debo tomarme las pastillas para no morir infartado antes de desencadenar, en pocas horas más, la Avalancha prevista.

Habían pasado 1700 años y allí, sentado con los brazos apoyados en el respaldo de una silla de Viena desvencijada como todas las de su estirpe, una tizana enfriándose, Aum miraba una Roma dormida, en el epicentro del imperio que asimilara a la perseguida secta de cristianos como su religión oficial y le diera cobijo y protección a lo que luego sería el Vaticano. Así, el politeísmo romano de la época terminó formalmente cuando, sobre la colina Vati, se edificara en gloria y majestad la Sede Mundial del Cristianismo: El Vaticano, que allí enfrente, en la versión arquitectónica del siglo XVI, se recortaba en la noche. Era una historia que Aum conocía a fondo y en detalle, que explicaba en algo los orígenes del catolicismo, pero fue la investigación de años del Padre Tomás la que develaría su lado oscuro.

Durante 14 años, con alguna interrupción, Aum y el Padre Tomás habían trabajado en una exhaustiva investigación sobre los orígenes del Catolicismo y, si bien coincidían en lo general, discrepaban en el objetivo de tan ardua investigación. Lo importante para Aum era que el Padre Tomás trabajaba en los Archivos Secretos del Vaticano y ese contacto no había sido fácil de obtener y cultivar.

Aunque Aum estaba interesado académicamente en el estudio de todas las religiones, para el Padre Tomás el foco estaba sólo en el Catolicismo, asunto en que no fue óbice para intercambiar ideas y, por cierto, información que se había resguardado con celo en los sótanos de la Basílica de San Pedro. Tomó un Pen Drive que reposaba en su escritorio improvisado y lo acarició como Golum lo hubiera hecho con el anillo. Allí estaban las respuestas de algunas preguntas que nunca habían tenido explicación. Sin duda era un tesoro que el Padre Tomás había construido con santa paciencia, pero la impaciencia de las últimas semanas del Archivero Vaticano le tenían sumamente preocupado. A pesar de que nunca lo involucró en el secuestro, el Padre Tomás podría desbaratar, sin saberlo, todo el Plan.

El Padre Tomás le había contagiado algunas preguntas que le inquietaban, pero que no debían distraerlo del objetivo del secuestro, ya que en nada tenían que ver con el futuro de la Iglesia ni con el rol de ésta en el escenario de las religiones, asunto que sí ocupaba la mente de Aum, y que estaba dispuesto a impulsar a través del secuestro del Cardenal elegido. Para el Archivero, todavía eran muchas las hebras por desenredar para comprender cómo la Monarquía Vaticana había sobrevivido a la Monarquía Romana. ¿Cómo lo habían conseguido? ¿Cómo habían logrado navegar por los turbulentos mares de la política, de las guerras, de las invasiones, de Lutero, y de las crisis internas? Demasiadas preguntas pendientes que Aum había hecho suyas y que, a pocas horas del secuestro, se le venían a la mente como relámpagos incontrolables, cargados de energía, sin destino conocido. Particularmente, a Aum le rondaba la pregunta de siempre: ¿Cómo habían manejado la opulencia institucional versus la sencillez de Jesús? Esa contradicción flagrante, y es curioso, se dijo, no parecía haber alterado a los fieles católicos, que más bien se sentían atraídos por visitar tan descomunal obra arquitectónica, despreocupados de la pompa y el boato. Quizás, pensó, a las masas eso les hace sentir poderosas: Si es grande, ¡debe ser verdad! ¿Cómo lo han conseguido por 1700 años? Resopló incrédulo:

– ¡Todo un milagro!!!– exclamó Aum, y de inmediato se recriminó el estar divagando asuntos ajenos al operativo.

Demasiada filosofía, se dijo, para los momentos previos a un secuestro. Sin tener el pasado guerrillero y militante de su amigo Alex, se sentía inseguro del operativo mismo pero muy convencido de que era inevitable llevar todo hasta las últimas consecuencias. Sin saber mucho cuales serían esas últimas consecuencias, tenía claro que el concepto “Principio de la Avalancha”, que heredara de Alex, el de desencadenar con un hecho puntual, una reacción en cadena que crece y crece, le servía como aliciente para aventurarse, arriesgando el pellejo que, aunque tuviera 86 años, era su propio pellejo, lleno de historia. Había visto en varios reportajes de NatGeo, cómo un diminuto esquiador en la inmensidad de la montaña podía desencadenar una avalancha que sepultaría bosques y arrasara poblados completos, inundando el valle con millones de toneladas de nieve que descendían a 80 kms por hora, sumando más y más nieve en el vértigo del aluvión: sólo el canto de un esquí derrapando sobre una mullida e inocente alfombra blanca.

Sonó el celular. Gian, se leía en la pantalla que iluminó la habitación en penumbra: apareció un sofá que lo tentaba con sus mullidos cojines; un poster enmarcado con la clásica foto de las Termas de Caracalla; una maceta con un filodendro escaso de agua y, al fondo, casi invisible, un refrigerador que se hacía notar con esporádicos estertores. Ya era la 12:48. Extraño que me llame a estas horas, se dijo, mientras temía que algo hiciera abortar el Plan. Respiró hondo y respondió con tono exageradamente lento, para transmitir seguridad:

– Querido Gian, ¿está desvelado como yo? O ¿está pasando algo que deba preocuparme?

– Nada grave. No podemos postergar “la invitación” –como le llamaban al secuestro – pero deberemos alargar la “estadía”. Acabo de recibir una llamada de Bert comunicándome que la estructura para El Experimento está retrasada en dos días. Aparte de eso, todo bien. Duerma Aum, duerma, mañana será, perdón, hoy será un día intenso.

– Lo importante es cumplir con nuestra fecha, es muy simbólica.

– Domingo de Gloria –respondió Gian, asumiendo esa responsabilidad.

– Duerma, duerma Gian. No olvide que el Jefe de Operaciones debe dormir para estar despierto. – y rio con su juego de palabras.

La elección de Gian como Jefe de Operaciones del Equipo Crisálida no había sido fácil. Estaba pasando por una severa depresión que lo había alejado ya por varios años de aquello que había sido su obsesión de vida. Pero ahora, la elección del Cardenal a “invitar”, le había vuelto a la vida. Tenía que ver con el vínculo que tuvo con el Prelado elegido. Habían sido compañeros en el Seminario, en Boston, y le estaba agradecido por todo el apoyo brindado, recibiendo felicitaciones por sus logros como cazapedófilos, e invitándole al Vaticano, en aquel amable encuentro el 2013, cuando le ofreciera su total respaldo en las investigaciones en curso.

Abrió la puerta de dos hojas y la habitación se inundó de un aroma a jazmín, penetrante, mientras una buganvilia negaba su olor, concentrando sus virtudes en su rojo cardenalicio, muy propio para el momento. Salió a la terraza y sorteando un mobiliario de mimbre y una mesa repleta de maceteros, se apoyó en la balaustra y su mente intranquila reanudó su perorata interna. Bullían pensamientos, recuerdos, especulaciones intelectuales que se entrecruzaban con pinchazos de artritis y tirones de lumbago.

Tan confiado estaba en que El Experimento, basado en el enfoque MNM, sería un aporte significativo para una nueva visión sobre una Espiritualidad que fuera más allá de las Religiones, que el secuestro de mañana, desde el mismo Vaticano, podría quedar plenamente justificado. O ¿no?, se dijo mientras su mano recorría lentamente su calvicie, esperando despejar sus contradicciones.

Con la mirada fija sobre los techos romanos y con la Cúpula de San Pedro como silueta en el resplandor urbano, que tocaba techo en una noche nublada, Aum recordó a Alex y no pudo menos que sonreír al comprobar que iba a hacer lo mismo que le criticara y que, en innumerables ocasiones intentara disuadirle argumentando, con su recurrente frase, que la evolución de las sociedades son lentas, que avanzan a paso de tortuga hacia destinos más elevados: “Los cambios, Alex, son tan lentos que ni tu ni yo los veremos nunca”. Aum, a diferencia de su amigo había elegido el camino de la transformación interior por sobre los cambios en las estructuras sociales, fueran políticas, religiosas o provenientes de cualquier modelo pero, tras la muerte de Alex, algo había ocurrido en su interior que lo estaba sacando de la teoría a una práctica brutal, finalmente real. Sin abandonar su convicción de que la transformación humana en dirección a nuevos niveles de consciencia son el camino, la tentación de apresurar esos cambios al generar algún acontecimiento “avalancha” había terminado por seducirlo.

3:22

Ojalá no llueva durante el secuestro, se dijo apenas notó que el cielo romano se cubría de unos nubarrones negros y amenazantes. Y ¿si el secuestro falla? Pero no fallará, se respondió varias veces mientras vertía el resto de su tizana ya fría, en un geranio que bostezaba. Somos un gran equipo y tengo la responsabilidad de continuar el liderazgo de Alex, se dijo en silencio. Y su mente se perdió en el recuerdo de su amigo y la tensión del secuestro en curso dio paso a una intensa tristeza. Persistía la amenaza de lluvia, quizás de tormenta eléctrica.

Parezco viejo melancólico. –balbuceó, mientras un torbellino de recuerdos lo llenó de emoción. El tiempo, y tantos años de amistad se condensaron en imágenes cargadas de cariño que afloraban a la memoria para ser desplazadas fugazmente por otros recuerdos que pujaban por quedarse. – Todo tan efímero y tan eterno al mismo tiempo. – Se asomó a su mente Alex con su rostro severo de siempre, invadido por el dolor de la pérdida de Rocío, como si su alma se hubiera esfumado dejando un cuerpo que ya no albergaba vida sino vacío y sinsentido. – ¡Qué día aquel!, en que Alex lloraba en mis brazos como un niño desvalido, reviviendo ese atentado terrorista en Bagdad que le quitó a su hija, mi querida ahijada Rocío. – Era el 2010, octubre, si el 31, fecha que marcó un deambular, por más de dos años, como zombie por las calles de Barcelona, sin rumbo y sin la suficiente valentía para quitarse la vida. Sin Rocío, con su matrimonio desecho y con sucesivos fracasos políticos, ya sin ideología que le convenciera, Alex sólo esperaba la muerte. Había renunciado indeclinablemente a sus ideales de cambiar el mundo. – ¡Cómo sufrió Alex, qué años más turbios! Y, de repente, qué mágica esa llamada de Romina, ya ni recuerdo porqué, cuando le sugerí que telefoneara a Alex para tomarse un café. Quién podría imaginar que se transformarían en pareja, y cómo olvidar ese viaje en que, siendo aún unos desconocidos, fueron a México, como afirmaban entre risas y gestos de epopeya de Hollywood: vamos al encuentro del Fin de los Tiempos Mayas este 21 de diciembre del 2012 en Yucatán. Pero, sólo encontraron el inicio de sus tiempos íntimos. – Aum observó, casi sin darse cuenta, que los nubarrones estaban por rozar la cúpula Vaticana – ¡Cómo quisiera amigo que estuvieras aquí, revisando los detalles del secuestro, riéndonos de la estupidez que hicimos para el 11/9 o recordando esa semana espectacular con todo el grupo de Ítaca, y esos almuerzos que la señora Hatria nos preparaba mientras arreglábamos el mundo a punta de teorías, de informes e intelectualizaciones diversas! – Recordó con nostalgia y tomando nota que eran poco oportunas antes de un secuestro. – ¡Cómo se mezclan los recuerdos! La amistad, simplemente, que aflora sin permiso.

Antes de forzarse a dormir, fue a lavarse los dientes y, como lo hizo desde niño, comenzó su actuación privada frente al espejo con varias muecas ridículas, convirtiéndose en una sucesión de caricaturas: el enojado; el nerd; el aterrorizado; el viejito desesperanzado; el seductor de antaño. De paso, comprobaba como las bolsas de sus ojos habían aumentado de tamaño, y cómo los parpados estaban cediendo a la gravedad, pero también le alegraba que no tuviera un rictus de amargado, con la boca arqueada hacia abajo, y que la mirada aún tuviera un cierto brillo decoroso. Al terminar su juego, ya de vuelta con su rostro de secuestrador, quiso hacerse la pregunta crucial, a modo de chequeo, para comprobar que no se había vuelto senil: ¿Cuál es el móvil? – se preguntó, como siempre lo hizo con sus alumnos y con los asistentes a sus talleres. Pero su mente no le obedeció, optó por deambular por recuerdos polvorientos, del día en que cumplió 76: Aquel día en que tomó la difícil decisión de dejar la docencia, la consulta y los talleres, manteniendo sus asesorías en la ONU y algunos trabajos esporádicos para el Club de Roma. Aunque estaba orgulloso de su trayectoria docente, no era menos cierto que sintió un tufillo rencoroso por haberse transformado en otro profesor desechable cuando se dio cuenta que los alumnos se fueron convirtiendo en clientes, en obsesos por un cartón, ajenos a la pasión del conocimiento. Allí decidió cambiar el aula por un aislamiento que, según él, le darían el tiempo y la calma para elaborar textos que ojalá no se los llevara el viento, como a sus exalumnos y sus títulos. Pero nunca imaginó que, en la vorágine de la escritura, aquellos exalumnos quedarían olvidados, que también se los llevaría el viento. – No sé, –confesó– quizás tampoco haya valido la pena escribir tanto, quizás sólo es nostalgia de alguna ideología que ya no existe. ¡Cómo saberlo, en medio de esta atmósfera de pragmatismo que está invadiendo al mundo!; de la especialización en detrimento de una visión global; y de un individualismo competitivo a ultranza!!! – dijo, refunfuñando, agitando su índice en actitud amenazante hacia la humanidad.

¿Cuál es el móvil? Se volvió a preguntar y el murmullo de la ciudad de Roma lo sacó de sus cavilaciones. Aquí, en Roma, a mis 86 años, desvelado en la noche previa al secuestro de un Cardenal, haciéndome preguntas que no conducirían a nada. ¿Será que, con la muerte cercana, el tiempo se acelera, o será el temor por no dejar alguna huella en esta pasada? Pero, por qué habría que dejar huella si el 98% de la humanidad hace el viaje y desaparece sin pena ni gloria? Sí, reafirmar sus convicciones era necesario aquella noche, mirar por sobre los acontecimientos y las apariencias marca un norte, se dijo mientras sus dedos, huesudos y rígidos intentaban hacer girar el selector de un ipod repleto de músicas, que de ser encontrado cien años después sería un verdadero testimonio, no sólo de la personalidad de su dueño, sino de cuánta historia puede caber en la vida de un solo individuo. Seleccionó “You d´ont Know me”, cantada por su ídolo de siempre, Ray Charles, y por Diane Krall, como símbolo de la incomprensión que había sentido con todos sus amores, que no fueron pocos. Esa sensación de que nadie, aún, había llegado al centro de su alma, como tampoco él sabía muy bien dónde estaba tal centro, se había acrecentado con los años hasta concluir que nunca sería posible: se sintió solo. La música seguía sonando, pero Aum no la estaba escuchando. Hizo un esfuerzo por no culpar a nadie, ni a la vida, por la soledad que estaba viviendo y admitió que su obsesiva defensa de la libertad lo habían llevado a no comprometerse con nadie y a sentir los vínculos como sutiles cadenas que le impedían avanzar, vivir, experimentar. Ni pareja, ni matrimonio, sólo acicateado por un objetivo que, además, lucía como bastante utópico. Amigos de trabajo y un prestigio de hombre idealista y al mismo tiempo gozador de la vida le habían caracterizado y abierto muchas puertas, pero sólo Alex había sido su amigo de verdad, y Alex ya había partido.

– O ¿el móvil será otro? Quizás, ¿sólo tenga una profunda necesidad inconsciente de darle un sentido a una simple existencia? – Aunque no sentía que la suya hubiera sido tan simple. Se sumió en un largo silencio existencial, poco recomendable antes de un secuestro, pero la voz de Ray Charles lo devolvió al presente, y desde su profunda admiración por el Rey del Blues, le surgió una sencilla reflexión: Una sola canción, ésta, Giorgia on my Mind, por ejemplo, bastaría para justificar la existencia de Ray Charles en este mundo, sólo un blues. Con la ironía que le precedía, Aum constató que él no era ni Ray Charles ni John Lennon, pero ¿quién le podría impedir que compusiera su propia melodía? Podría morir o terminar sus días en una cárcel italiana, pero a los 86 eso ya no le importaría. Mejor morir en acción que desesperanzado en una cama, se dijo, y con aquella sentencia se sintió envalentonado. Sintió que no tenía nada de qué quejarse. Su vida había sido intensa, a veces cambiante, privilegiando la curiosidad por encima de cualquier rol social, del hacer carrera, de los éxitos. Descubrir, crear, hacer teorías era lo que Aum buscaba como si el ideal renacentista pudiera tener cabida en un mundo de especialistas y pragmáticos que le tocó vivir. Eres un diletante, un disperso, fueron acusaciones que escucho más de una vez, pero no le hicieron mella.

El móvil, entonces, no es uno sino varios, se dijo, varios que se entrelazan y que, a horas del secuestro poco importa cuál es el central. Lo único seguro es que todo esto será emocionante, resulte o no, se dijo. Ceremoniosamente, apuntó su tazón hacia la cúpula del Vaticano y con voz firme dijo:

– Salud Alex, amigo del alma. En tu honor, ha comenzado la segunda parte de tu sueño utópico, y me declaro un loco, un loco de 86 años con más adrenalina que a los 20. Salud por este loco terminal.

A pesar de su constante obsesión por la consciencia con mayúsculas, ya agotado, de tanto pensar y pensar, sintió que comenzaba a cabecear y su mente se llenó de paréntesis. Sin notarlo, la consciencia se esfumó, y se dejó caer suavemente sobre un cojín, y subió sus piernas al sofá. Roma se diluía por la ventana como si nunca hubiera existido. Se durmió a las 4:32, sin leer el mail de Tomás que llegara inoportunamente a media noche. El asunto del mail decía Shaw.

Sólo cinco horas faltaban para el secuestro del Cardenal elegido.

Sede Central de la CIA

Langley, Washington

27 marzo, 2017.

12 días antes…

Colin Mc Gregor esperaba con ansiedad el reporte de su agente en París y, aunque Massimo operaba habitualmente en Roma, esta vez le había asignado un operativo de emergencia: demasiados años de espera como para despilfarrar esta oportunidad. No descartó que podría ser o, bien una falsa alarma o quizás, algo irrelevante. Dada la diferencia de horario con Washington, Colin debiera haber tenido noticias en la tarde, o en la noche, pero hoy. Decidió cenar cerca de su oficina. El aire seco y un suave viento Sur todavía mostraban los estertores de un invierno que se resistía, prometiendo una mínima de 6°C a una media noche nublada. Caminó esas dos cuadras habituales sin percatarse de cómo lo hizo ni que vio, y ya estaba pidiendo, automáticamente, una lasagna al forno y un shop Budweiser. Pero el hambre se le disipó al segundo bocado, y se dio cuenta que estaba comiendo para hacer tiempo y volver a su escritorio lo antes posible. La curiosidad lo tenía atrapado.

Al entrar al edificio, saludó al agente Cheney, quien le pidió su identificación a pesar de conocerse por más de 12 años. Recorrió el largo vestíbulo tras haber rodeado sutilmente el escudo con el águila como parte del diseño de ese suelo pulido y brillante que sistemáticamente era limpiado hasta dejarlo impoluto. El eco de sus pisadas le hizo sentir más pequeño en ese espacio grandilocuente y a la vez de decoración austera. Puso el pulgar y el ascensor lo reconoció. El piso 14 estaba en penumbra y a pocos metros de llegar a su despacho, junto al escritorio de Bigger, como le decían para enrostrarle su gordura y ansiedad, sintió un crujir bajo su zapato y al siguiente paso, otro. No tuvo dudas, a pesar de la oscuridad, había aplastado dos cucarachas. Al encender la linterna de su celular, notó que varias huían despavoridas para esconderse en casa de Bigger. Abrió el cajón inferior del escritorio y una masa negra, llena de patas y antenas se movía sobre un trozo de pizza, incrédulas de haber sido descubiertas con las patas en la masa. Cerró el cajón y encendió cuanta luz encontró a mano para borrar el asco, y todo volvió a la normalidad, salvo que el crujir en la suela todavía seguía sonando en su mente.

Fumigar de inmediato toda la oficina. Plaga de cucarachas. Decía la nota que dejó sobre el escritorio de Debora. Se sentó en su sillón negro de respaldo alto y no pudo evitar poner los pies sobre el escritorio. De reojo vigilaba el suelo mientras esperaba noticias de Massimo.

Después de tantos años de paciente espera sobre el Proyecto de Consciencia Global, Colin Mc Gregor sentía tener señales de que algo importante estaba a punto de ocurrir y, si ocurriera lo que Colin intuía, no sólo lo sacaría de su rutina, sino que le permitiría un ascenso, a su juicio muy merecido. Mal que mal había logrado controlar al Papa Juan Pablo II la noche previa al bombardeo de Irak, cuando estuvo a punto de estropearles los planes a su Presidente G.W.Bush. Pero aparte de ese golazo espectacular del 2003, y por el cual fue reconocido por sus superiores, nada destacable había ocurrido, aparte de mantener cierto equilibrio en el mundo de las religiones y la política a costa de diplomacia, de amenazas o de lo que exigiera el momento. Convencer a sus superiores de que la CIA debiera estar activa y presente en el mundo religioso, en el esotérico y en todo ámbito de creencias fue una ardua tarea de persuasión: muchas reuniones y varios almuerzos, debiendo resistir con dignidad las burlas soterradas del mítico Allan Powell. No fue hasta que inventó, el 2001, una ingeniosa red de informantes por cero dólares y con la asepsia e impunidad total para la Central, cuando obtuvo la luz verde para crear su propio Departamento dentro de la CIA, y tener unos escuálidos fondos asignados, agentes cualificados, aunque pocos, y una cierta libertad de acción que le permitía dedicarle tiempo a su investigación secreta, con la complicidad de Debora, su empleada fiel y enamorada.