Kitabı oku: «Der tapfere Soldat Schwejk», sayfa 2

Kapitel 2: IM POLIZEIPRÄSIDIUM.

Nach dem Angriff auf Sarajevo füllten viele Opfer des österreichischen Polizeiregimes die Zentrale Polizeiwache. Es war ein Kommen und Gehen von verhafteten Personen, und der alte Inspektor, der ihre Namen sammelte, sagte mit seiner freundlichen Stimm

"Es wird dich teuer zu stehen kommen, dein Ferdinand, mach weiter!"

Als Schwejk in einem der vielen Räume im ersten Stock des Gebäudes eingesperrt wurde, befand er sich in der Gesellschaft von sechs Männern. Fünf von ihnen saßen am Tisch, und in einer Ecke, auf einem Bett, als ob er wegbleiben wollte, stand der sechste, ein Mann von jugendlichen Jahren.

Schwejk begann sofort, sie nacheinander über den Grund ihrer Verhaftung zu befragen.

Die ersten fünf Antworten waren fast identisch:

"Wegen Sarajevo!"

"Wegen Ferdinand!"

"Wegen der Ermordung von Exzellenz, dem Erzherzog!"

"Wegen Ferdinand!"

"Weil der Erzherzog in Sarajewo niedergeschossen wurde!"

Der Mann, der an der Seite stand, erwiderte, dass er nichts mit den anderen Angeklagten gemeinsam habe, dass er über jeden Verdacht erhaben sei, weil er nur wegen eines versuchten Mordes an einem alten Bauern aus Holice dort sei.

Schwejk beschloss, sich an den Tisch der "Verschwörer" zu setzen, die sich zum zehnten Mal gegenseitig erzählten, wie sie "dazu gezwungen" worden waren.

Alle bis auf einen hatten dieses Missgeschick in der Taverne, dem Weinrestaurant oder dem Café erlebt. Der "Verschwörer", der die Ausnahme war, ein dicker Mann mit einer Brille, unter der Tränen flossen, war in seiner Wohnung verhaftet worden, weil er zwei Tage vor dem Anschlag zwei serbische Studenten, Schüler der Polytechnischen Schule, in der Kneipe von Herrn Brejska bewirtet hatte, und Kommissar Brixi hatte ihn in ihrer Gesellschaft betrunken in der Montmartre-Kneipe in der Retezova-Straße gesehen, wo er alle Getränke bezahlt hatte, wie aus dem Bericht hervorging, der von dem Unglücklichen unterschrieben war.

Als Antwort auf alle Fragen, die ihm auf der Polizeiwache gestellt wurden, schrie er:

"Ich bin ein Papierhändler".

Darauf wurde ihm mit der gleichen Regelmäßigkeit geantwortet:

"Das ist keine Entschuldigung".

Ein anderer Herr, ein kleiner Geschichtsprofessor, der in dem Bistro verhaftet wurde, hielt an dem verhängnisvollen Tag eine Vorlesung über den Angriff im Laufe der Jahrhunderte, die ausschließlich für den Besitzer bestimmt war. Er war beunruhigt, als er seine psychologische Analyse des Angriffs mit diesem Satz beendete:

"Die Idee des Angriffs ist so einfach wie das Ei des Kolumbus".

"Und so einfach wie Pankrac auf dich wartet", sagte der Polizeikommissar während des Verhörs zu ihm, um diese Schlussfolgerung zu vervollständigen.

Der dritte "Verschwörer" war der Vorsitzende eines Wohltätigkeitsvereins namens "Freund des Guten" mit Sitz in Hodkovicky. An dem Tag, an dem die Nachricht von dem Anschlag bekannt wurde, versammelte sich eine Menschenmenge zu einem Country-Fest mit Konzert, das der Friend of Good organisiert hatte. Ein Gendarm war gekommen, um die Anwesenden aufzufordern, sich zu zerstreuen, weil gerade Trauer in der österreichischen Monarchie herrschte. Und der Präsident, ein guter Junge, hatte einfach zu dem Gendarmen gesagt, während er dem Orchester zuwinkte: "Warte einen Moment, alter Mann, bis wir mit dem Aufstehen der Slawen fertig sind!"

Und nun beugte er sein Haupt und klagte:

"Im August finden in meiner Firma Neuwahlen statt, und wenn ich bis dahin nicht wieder zu Hause bin, werde ich vielleicht nicht wieder zum Präsidenten gewählt. Ich war zehnmal hintereinander Präsident und wenn ich dieses Mal versage, werde ich meine Schande nicht überleben".

Dem Vierten, einem treuen und moralisch einwandfreien Mann, hatte der verstorbene Erzherzog wirklich einen Streich gespielt. Zwei Tage lang hatte der "Verschwörer" es peinlichst vermieden, über Ferdinand zu sprechen, aber am Abend des dritten Tages, als er im Café Karten spielte, konnte er nicht anders, als zu sagen, dass er den Pik-König mit einer Trumpfsieben sticht:

"Der König am Boden wie in Sarayevo!"

Der fünfte, der erklärt hatte, dass er "wegen der Ermordung von Herrn Erzherzog da war", hatte Haare und Bart, die vor Schreck noch struppig waren und ihn wie einen Greif im Stall aussehen ließen.

In dem Restaurant, in dem er festgenommen worden war, hatte er kein Wort gesagt und nicht einmal gelesen, was die Zeitungen über den Tod des Thronfolgers berichteten. Er saß allein an seinem Tisch, als ein Herr kam, sich ihm gegenübersetzte und ihn unverblümt fragte:

"Hast du es gelesen?"

"Nein, ich habe nichts gelesen".

"Aber du kennst die Neuigkeiten?"

"Nein, das habe ich nicht".

"Nun, weißt du, was ich meine?"

"Nein, das tue ich nicht. Ich bin in nichts verwickelt".

"Aber das sollte dich doch interessieren, oder?"

"Ich bin an nichts interessiert. Abends rauche ich in Ruhe meine Zigarre, trinke meine halben Biere, esse zu Abend, aber ich lese nicht. Die Zeitungen lügen. Was bringt es, mir den Kopf zu zerbrechen?"

"Du interessierst dich also gar nicht für den Mord von Sarajevo?"

"Ich bin nicht an einem Attentat interessiert, egal ob es in Prag, Wien, Sarajevo oder London stattfindet. Dafür gibt es Behörden, die Gerichte und die Polizei. Das geht mich nichts an. Wenn es Menschen gibt, die dumm genug sind, sich irgendwo umbringen zu lassen, dann ist das gut für sie. So dumm kannst du nicht sein".

Das waren die letzten Worte, mit denen er sich an der Unterhaltung beteiligte. Von da an wiederholte er nur noch alle fünf Minuten:

"Ich bin unschuldig, ich bin unschuldig!"

Die Tür des Polizeipräsidiums hörte diese Worte, auch der Salatkorb, der den armen Kerl zum Gericht trug, hallte wider, und mit diesen Worten auf den Lippen überschritt er die Schwelle seiner Zelle.

Nachdem Schwejk diese Geständnisse gesammelt hatte, hielt er es für klug, seine Komplizen über ihre verzweifelte Lage aufzuklären:

"Was uns allen widerfährt, ist offensichtlich ziemlich ernst, also hat er sich vorgenommen, sie zu trösten. Ihr irrt euch alle, wenn ihr glaubt, dass ihr aus der Sache rauskommen werdet. Die Polizei schaut zu, sie ist da, um uns für das zu bestrafen, was aus unserem Mund kommt. Wenn die Zeiten so schlecht sind, dass wir die Erzherzöge töten müssen, darf es niemanden überraschen, dass sie auf die Station gebracht werden. Es ist alles notwendig, es ist notwendig, Aufsehen zu erregen und es ist notwendig, vor der Beerdigung des Erzherzogs Werbung zu machen. Umso besser, wenn es viele von uns sind. Je mehr von uns da sind, desto mehr Spaß werden wir haben, das sage ich dir. Als ich bei der Armee war, verbrachte die Hälfte meiner Kompanie oft ihre Zeit im Club. Und wie viele unschuldige Menschen haben für die anderen bezahlt! Ich spreche nicht nur über das Militär, sondern auch über die Zivilbevölkerung. Ich erinnere mich, dass einmal eine gute Frau verurteilt wurde, weil sie beschuldigt wurde, ihre neugeborenen Babys, zwei Zwillinge, zu erwürgen. Sie schwor, dass sie keine Zwillinge erwürgt haben konnte, da sie nur ein kleines Mädchen zur Welt gebracht hatte, das sie ohne Schmerzen erwürgen konnte. Eide verloren: Sie wurde trotzdem wegen Doppelmordes verurteilt. Oder nimm den völlig unschuldigen Zigeuner, der am ersten Weihnachtstag einen Lebensmittelladen in Zabehlice ausrauben wollte. Er schwor auch, dass er hineingegangen war, um sich etwas aufzuwärmen, weil es so kalt war. Das ist nicht nötig, denn auch er wurde verurteilt. Wenn sich ein kaiserlicher Staatsanwalt um etwas kümmert, ist immer etwas faul. Und die muss es geben, auch wenn nicht jeder ein Schurke ist, wie man vielleicht vermuten könnte. Ärgerlich ist, dass es heute keine Möglichkeit mehr gibt, einen ehrlichen Mann von einem Schurken zu unterscheiden. Gerade jetzt sind die Zeiten so hart, dass sogar die Erzherzöge sie durchmachen. Als ich im Regiment in Budejovice war, wurde der Hund unseres Hauptmanns einmal im Wald hinter dem Exerzierplatz getötet. Als er die Nachricht hörte, ließ er uns aufstellen und nahm alle Männer mit der Nummer zehn aus der Reihe. Ich war natürlich auch einer von ihnen, und wir standen stramm, ohne mit der Wimper zu zucken. Der Hauptmann ging um uns herum und sagte plötzlich: "Schurken, Schurken, Mörder, gestreifte Hyänen, wegen dieses Hundes will ich euch alle in den Block stecken, euch zu Makkaroni-Brei zerhacken, erschießen und Portionen eingelegten Karpfen aus euch machen. Aber um euch zu zeigen, dass ich euch nicht verschonen werde, kommt jeder von euch für fünfzehn Tage in den Knast. Und ist es nicht so, dass es damals ein unglücklicher Köter war, während es heute der Erzherzog ist, der untergegangen ist. Deshalb musst du terrorisieren, damit die Trauer dem Schmerz entspricht".

"Ich bin unschuldig, ich bin unschuldig!", wiederholte der Mann mit den stacheligen Haaren.

"Jesus Christus war auch unschuldig", antwortete Schwejk, "und sie haben ihn trotzdem gekreuzigt. Seit es die Welt gibt, sind die Unschuldigen immer und überall diejenigen, über die man sich am meisten lustig macht. Maul halten und weiter dienen!¹, wie wir im Regiment zu sagen pflegten. Das ist immer noch die beste und stilvollste Art".

Schwejk legte sich auf das Bett und döste zufrieden vor sich hin.

In der Zwischenzeit wurden zwei weitere "Neuankömmlinge" vorgestellt, von denen einer ein bosnischer Hausierer war. Er ging in der Zelle auf und ab und öffnete nur den Mund, um zu sagen: "Ybenti douchou!"²

Der zweite, der ankam, war Herr Palivec. Sobald er seinen Freund Schwejk sah, weckte er ihn auf und verkündete mit tragischer Stimme:

"Hier bin ich! Ich bin gekommen, um dir Gesellschaft zu leisten!"

Schwejk schüttelte ihm herzlich die Hand und sagte:

"Ich bin wirklich zufrieden. Ich wusste, dass der Detektiv sein Wort halten würde, als er sagte, er würde dich auch abholen. Ich mag diese Art von Genauigkeit!"

Aber Herr Palivec bemerkte, dass ihm diese Genauigkeit völlig egal war, dass er genauso gut Scheiße sein könnte, und er fragte mit leiser Stimme, ob die anderen Angeklagten nicht zufällig Diebe seien, was ihm angesichts seiner Eigenschaft als ehrlicher Händler schaden könnte.

Sein Freund erklärte ihm, dass alle bis auf einen von ihnen wegen der Ermordung des Erzherzogs verhaftet worden waren.

M. Palivec wurde wütend und erklärte, dass er nicht wegen eines idiotischen Erzherzogs, sondern wegen Seiner Majestät, dem Kaiser, "in die Sache hineingezogen wurde". Und als sich die "Verschwörer" für seinen Fall interessierten, erzählte er ihnen, wie die Fliegen sein Bild von Franz Joseph I. beschmutzt hatten. "Sie haben mich fertiggemacht, die Schlampen", schloss er seine Geschichte über das Gemälde, "und wegen ihnen sitze ich obendrein im Knast. Was für eine Nervensäge! Das werde ich ihnen nie verzeihen, diese verdammten Fliegen! "

Schwejk hatte sich wieder ins Bett gelegt, aber er schlief nicht lange. Sie kamen, um ihn zu holen und brachten ihn zum Verhör.

Und so schnitzte Schwejk seinen Kalvarienberg, als er die Treppe zum Abschnitt III hinaufstieg, ohne zu merken, dass er ein ausgewiesener Märtyrer war.

Als er ein Schild bemerkte: "Spucken auf den Boden in den Gängen verboten", bat er den Wachmann, der ihn führte, in einen Spucknapf spucken zu dürfen, und betrat freudestrahlend das Büro.

"Ich wünsche euch allen einen guten Abend, meine Herren!"

Als Antwort auf seine Höflichkeit klopfte ihm jemand zwischen die Rippen und stellte ihn vor einen Tisch, hinter dem ein Herr mit dem eisigen Gesicht eines Bürokraten und Zügen von bestialischer Grausamkeit saß, als wäre er gerade aus Lombrosos Buch "Der kriminelle Mensch" entkommen.

Er richtete seinen blutdürstigen Blick auf Schwejk und sagte:

"Sei kein Narr, eh!"

"Es ist nicht meine Schuld", antwortete Schwejk ernsthaft, "ich wurde wegen Idiotie ausgemustert und von einer speziellen Kommission als Idiot anerkannt. Ich bin automatisch ein Idiot".

Der Mann mit dem schroffen Gesicht knirschte mit den Zähnen:

"Was dir vorgeworfen wird, ist Beweis genug, dass du im Vollbesitz deiner geistigen Kräfte bist".

Und er zitierte Schwejk eine ganze Reihe von Verbrechen, angefangen von Hochverrat bis hin zu Majestätsbeleidigung und Schandtaten gegen Mitglieder des kaiserlichen Hauses. In der Mitte der Reihe stand die Entschuldigung für die Ermordung von Erzherzog Ferdinand, begleitet von anderen Verbrechen der gleichen Kategorie, wie z.B. der Störung des öffentlichen Friedens, die Schwejk in der Öffentlichkeit ausgesprochen hatte.

"Was sagst du dazu?", fragte der Mann mit der bestialischen Grausamkeit in seinem Gesicht triumphierend.

"Was soll ich sagen? Das ist zu viel", antwortete Schwejk mit einer unschuldigen Miene, "und wie man sagt, zu viel ist zu viel".

"Erkennst du es wenigstens wieder?"

"Ich erkenne alles. Du musst streng sein. Ohne sie kämen wir nicht weit. Es ist wie damals, als ich meinen Militärdienst leistete".

"Halt die Klappe!", rief der Polizeiberater, "du wirst reden, wenn man dich zum Reden auffordert. Verstehst du das?"

"Natürlich verstehe ich", sagte Schwejk, "ich erkläre gehorsamst, dass ich dich vollkommen verstehe und dass ich bei allen Fragen, die du mir stellen willst, genau weiß, woran ich bin".

"Wer sind die Leute, die du normalerweise siehst?"

"Meine Vermieterin".

"Und in politischen Kreisen kennst du niemanden?"

"Ja, ich kaufe jeden Tag die Abendausgabe von Národní Politika, die Tschubitschka³, und halte mich damit über alle politischen Ereignisse auf dem Laufenden".

"Mach, dass du wegkommst!", rief der Mann mit den grausamen Augen der Bestie.

Als er weggeschleppt wurde, sagte Schwejk aus Höflichkeit:

"Gute Nacht, schlaf gut, Sir".

Zurück in seiner Zelle erzählte Schwejk seinen Mitgefangenen, dass ein Verhör wie das, das er gerade durchgemacht hatte, nur ein Scherz war. Du wirst eine Zeit lang angeschrien und dann rausgeworfen.

"In der Vergangenheit", so Schwejk weiter, "war es viel schlimmer. Ich habe mal ein Buch gelesen, in dem es um die Frage geht, die der Folterer oder Henker dem Gefolterten stellt. Um ihre Unschuld zu beweisen, mussten die Angeklagten auf glühendem Eisen laufen und es wurde ihnen geschmolzenes Blei in den Mund geschüttet. Oder sie wurden in spanische Stiefel gesteckt und dem Rad unterworfen, oder ihre Seiten wurden erhitzt und mit den Fackeln der Feuerwehrleute verbrannt, wie es mit Johannes Nepomuk geschah. Ich habe gelesen, dass er schrie, als ob er gehäutet würde, und dass er erst aufhörte, als er in einem wasserdichten Sack von der Elisabethbrücke in die Vlatva geworfen wurde. Und es gab keinen Mangel an Angeklagten. Es gab auch die Kasernierung und die Pfahlfolter, d.h. ein Pfahl wurde in den Körper getrieben, was meist in der Nähe des Nationalmuseums geschah. Das bedeutete, dass jeder, der gerade in eine Oubliette gesteckt wurde und verhungerte, sich wie neu geboren fühlte. Heute", sagt Schwejk, "ist der Gang ins Gefängnis nur noch ein Witz, ein kleines Bier. Es gibt keine Kasernierung, keine spanischen Brodequins. Im Gegenteil, wir haben unsere Betten, unseren Tisch, wir sind unter freiem Himmel, wir bekommen Suppe und Brot serviert, wir haben unseren eigenen Wasserkrug und was die Toiletten angeht, haben wir alles. Wir sehen in allem den Fortschritt. Es gibt nur das Büro des Untersuchungskommissars, das zwar etwas weit weg ist; du musst drei Flure durchqueren und ein Stockwerk hochgehen, aber dafür sind die Flure sauber und voller Menschen. Hier bringst du jemanden von der einen Seite, einen anderen von der anderen, und du siehst alle möglichen Leute! jung, alt und von allen Geschlechtern. Es macht Spaß zuzusehen, man fühlt sich nicht allein. Und das alles, ohne sich Sorgen zu machen, ohne zu befürchten, dass jemand im Büro zu ihnen sagt: "Wir haben beschlossen, dass du morgen gevierteilt oder verbrannt wirst, wie du willst. Ich denke, dass die Wahl in einer Zeit wie dieser für viele von uns ziemlich peinlich wäre und uns die Sprache verschlagen würde. Es muss gesagt werden, dass die Situation für uns Gefangene heute ganz und gar nicht dieselbe ist. Wir wollen nur das Beste für uns selbst".

Schwejk hatte gerade sein Loblied auf das moderne Gefängnissystem beendet, als der Wärter die Tür öffnete und nach draußen rief:

"Schwejk, zieh dich an: Du gehst zum Verhör!"

"Ich würde gerne", antwortete Schwejk, "aber ich fürchte, es ist ein Fehler, denn ich bin zum Verhör gegangen und sie haben mich rausgeworfen. Und ich habe auch Angst, dass die Herren hier eifersüchtig sein werden, wenn ich zweimal hintereinander dorthin gehe, während sie vernachlässigt und gar nicht gerufen werden".

"Genug geredet, beeilen wir uns!", antwortete der Wächter auf diese Demonstration, die dem Herrn Schwejk würdig war.

Schwejk fand sich vor dem Herrn von vorhin wieder, der aussah. Wie ein Galeerensklave. Ohne jede Vorrede rief dieser ihn mit heiserer und unerbittlicher Stimme aus:

"Beichtest du alles?"

Der Befragte hob seine blauen Augen zu dem unnachgiebigen Mann und sagte mit seiner sanften Stimme:

"Wenn du es wünschst, verehrter Herr, werde ich alles gestehen, denn ich kann nicht verletzt werden. Aber wenn du sagst: 'Schwejk, gestehe nichts', werde ich alles tun, um da rauszukommen, wenn ich meine Haut verlieren muss".

Der strenge Mann bereitete ein Blatt Papier vor, schrieb ein paar Worte darauf und reichte es Schwejk zur Unterschrift.

Und Schwejk unterschrieb Bretschneiders Bericht mit seinem Zusatz, so dass er wie folgt endete:

Ich erkenne alle gegen mich erhobenen Vorwürfe als begründet an.

Joseph Schwejk.

Er wandte sich an den strengen Mann:

"Soll ich noch etwas unterschreiben?", fragte er, "oder soll ich morgen früh wiederkommen? "

"Morgen früh", antwortete der Vernehmer, "wirst du vor das Strafgericht gebracht".

"Um wie viel Uhr bitte, Herr? Ich habe Angst, dass ich zu viel schlafe. Ich könnte spät aufwachen".

"Mach, dass du hier wegkommst!"

"Es funktioniert wunderbar!", sagte Schwejk zufrieden zu dem Wachmann, der ihn in sein neues Haus zurückbrachte.

Als sich die Tür hinter ihm schloss, wurde er mit Fragen bedrängt, die er ohne Zögern beantwortete:

"Ich habe gerade zugegeben, dass ich den Erzherzog Ferdinand ermordet haben könnte.

Die sechs Männer kauerten voller Angst unter ihren lausigen Decken. Der Bosnier allein sagte:

"Dobro docheli!"

Als er im Bett lag, sagte Schwejk wieder:

"Schade, dass wir hier keinen Wecker haben!"

Doch am nächsten Tag wurde er ohne Wecker geweckt, und um Punkt sechs Uhr brachte ihn der Salatkorb zum Strafgericht.

"Morgenzeit, Siegerzeit!" sagte Schwejk zu seinen Mitgefangenen im Wagen, als der "Grüne Anton" dem Tor des Polizeipräsidiums fuhr.

Kapitel 3: SCHWEJK VOR DEN GERICHTSMEDIZINERN

Das territoriales Gericht des Königreichs Böhmen, das als Strafgericht dient, hat eine Reihe von kleinen, sauberen Kammern, in denen man sich wie zu Schwejks Zeiten wohlfühlt. Sie machten einen sehr guten Eindruck auf Schwejk. Er betrachtete genüsslich die frisch getünchten Mauern, die schwarz gestrichenen Tore und den dicken Chefwächter des Untersuchungsgefängnisses, Herrn Demartini, der mit lila Revers und Zöpfen geschmückt war. Die violette Farbe, die an diesen Orten de ligueur war, ist die gleiche, die die Kirche für die Riten von Aschermittwoch und Karfreitag vorschreibt.

Es sah aus wie eine Rückkehr zu den glorreichen Tagen der römischen Herrschaft in Jerusalem. Die Gefangenen wurden aus ihren Zellen geholt und ins Erdgeschoss geführt, wo sie dem Pontius Pilatus des Jahres eintausendneunhundertvierzehn vorgeführt wurden. Und die Untersuchungsrichter, diese Pilatus der neuen Zeit, wuschen sich nicht die Hände, um ihren Namen reinzuwaschen, sondern ließen sich Paprika und Pilsener Bier bringen und übergaben dem Reichsstaatsanwalt ständig die von ihnen erstellten Voruntersuchungsunterlagen.

Hier verschwand die Logik und du sahst, wie der § triumphierte, der § dich erwürgte, der § ein dummes Gesicht machte, der § spuckte, der § alles verdrehte, der § bedrohlich und der § rücksichtslos wurde. Diese Richter waren nichts anderes als Gaukler des Gesetzes; Opfer der toten Buchstaben des Gesetzbuches; Fresser der Angeklagten; Tiger des österreichischen Dschungels, die nach der Zahl der Paragraphen den Sprung maßen, den sie machen mussten, um ihr Opfer zu ergreifen.

Es gab jedoch eine Ausnahme von der Regel. Einige Herren (und davon gab es einige im Polizeipräsidium) nahmen das Gesetz nicht allzu ernst, aber es gibt immer etwas Gutes unter den Schlechten.

Vor einer solchen Ausnahme wurde Schwejk zum Verhör abgeführt. Er war ein exzellenter Mann mit lässiger Ausstrahlung, der seinen Moment des Ruhms hatte, als er mit den Ermittlungen im Fall des Mörders Vales betraut worden war. Er versäumte es nie, zu Letzterem zu sagen: "Bitte setzen Sie sich, Mr. Vales, es ist ein Stuhl frei".

Als Schwejk zu ihm gebracht wurde, lud er ihn mit seiner gewohnten Freundlichkeit ein, ebenfalls Platz zu nehmen, und sagte:

"Bist du das, Herr Schwejk?"

"Ich glaube schon", antwortete Schvejk, "und das kann kein Irrtum sein, denn mein Vater war tatsächlich Herr Schwejk und meine Mutter Frau Schwejk. Aber ich kann ihnen nicht die Schande antun, meinen Namen zu verleugnen".

Ein sanftes Lächeln zierte das Gesicht des mit der Untersuchung beauftragten Gerichtsberaters.

"Aber du hast eine Menge auf dem Kerbholz! Du musst ein schlechtes Gewissen haben?"

"In der Tat, ehrenwerter Herr, mein Gewissen ist sehr schwer", sagte Schwejk und lächelte noch freundlicher als der Richter; "es ist durchaus möglich, dass es noch schwerer wiegt als das Ihre".

"Das sehe ich schon an dem Bericht, den du unterschrieben hast", antwortete der Richter nicht minder freundlich, "mal sehen, ob die Herren von der Polizei dich nicht unter Druck gesetzt haben".

"Aber nein, Herr. Ich habe sie selbst gefragt, ob ich den Bericht unterschreiben soll, und als sie ja sagten, habe ich ihren Rat befolgt. Sie wollen doch nicht, dass ich mich mit ihnen über meine unglückliche Unterschrift streite, oder? Das würde mir überhaupt nichts nützen. Alles muss seine Ordnung haben".

"Geht es Ihnen gut, Herr Schwejk?"

"Nicht ganz, nein, Herr Richter. Im Moment habe ich Rheuma und ich reibe mich mit Opodeldoch-Balsam ein".

Der alte Mann lächelte wieder:

"Was wäre, wenn wir dich von den Gerichtsmedizinern untersuchen ließen? Was würdest du denken?"

"Ich glaube nicht, dass mein Zustand so schlimm ist. Auf jeden Fall möchte ich die kostbare Zeit der Herren nicht vergeuden. Außerdem wurde ich bereits auf dem zentralen Polizeirevier medizinisch untersucht, sie wollten wissen, ob ich nicht den Tripper habe".

"Ich sag dir was, Mr. Schwejk, wir werden sowieso die Gerichtsmediziner einschalten. Wir werden eine kleine Kommission einrichten und in der Zwischenzeit kannst du dich im Untersuchungsgefängnis ausruhen. Noch eine Frage: Laut dem Polizeibericht hast du gesagt, dass der Krieg unmittelbar bevorsteht?"

"Es wird nicht mehr lange dauern, Richter, ich sag's Ihnen!"

"Hast du nicht auch ab und zu Nervenzusammenbrüche? Gibt es nicht auch Zeiten, in denen du das Gefühl hast, dass jemand hinter deinem Leben her ist..."

"So ein Gefühl hatte ich nur einmal", sagte Schwejk, "als ich auf dem Karlsplatz fast von einem Auto überfahren wurde. Aber das ist schon viele Jahre her".

Das Verhör wurde beendet. Schwejk reichte dem Richter die Hand und kehrte in sein kleines, ruhiges Zimmer zurück, wo er seinen Zellengenossen etwas mitteilte:

"Es sieht so aus, als würde ich wegen des Attentats auf Seine Exzellenz den Erzherzog Ferdinand von den Gerichtsmedizinern untersucht werden".

"Sie haben mich schon untersucht, die Gerichtsmediziner", sagte ein junger Mann, "und das war, als ich wegen der Teppiche zur Gerichtsverhandlung ging. Sie erkannten mich als "willensschwach". Jetzt habe ich einen Vertrauensbruch am Hals und sie können mir nichts tun. Mein Anwalt hat mir erst gestern gesagt, dass ich mich entspannt zurücklehnen kann und dass ich, sobald ich für geistesschwach erklärt worden bin, lebenslänglich bekommen werde".

"Oh, ich glaube nicht an deine Gerichtsmediziner", bemerkte ein anderer Mann, der intelligent aussah. "Einmal habe ich versucht, eine kleine Fälschung zu machen, einen Nichts-Entwurf, und um jede Möglichkeit einer Verhaftung zu vermeiden, habe ich Professor Heverochs Kurs über Geisteskrankheiten besucht. Nun, als ich verhaftet wurde, versäumte ich es nicht, die Lektionen von Herrn Heveroch zu nutzen und simulierte eine Lähmung mit allen Symptomen, die er vorausgesagt hatte. Vor der Kommission habe ich einen Gerichtsmediziner ins Bein gebissen, den gesamten Inhalt des Tintenfasses getrunken und bei allem Respekt, meine Herren, ich habe mein Höschen ausgezogen und in eine Ecke geschissen. Alles war in Ordnung, aber weil ich dem Typen in die Wade getreten hatte, erkannten sie, dass ich im Vollbesitz meiner geistigen Kräfte war, und ich war verloren".

"Ich habe keine Angst vor ihnen", sagte Schwejk. "Als ich meinen Militärdienst ableistete, musste ich vor dem Tierarzt erscheinen, und alles lief gut".

"Gerichtsmediziner", sagte ein kleiner Mann, "sind ein Haufen Abschaum. Vor einiger Zeit wurde beim Graben auf der Wiese, die mir gehört, ein Skelett gefunden, und die Gerichtsmediziner erklärten, dass die Person, zu der dieses Skelett gehörte, vor vierzig Jahren mit einem stumpfen Gegenstand getötet worden war. Ich, meine Herren, bin achtunddreißig Jahre alt und werde des Mordes an diesem verdammten Skelett beschuldigt, obwohl ich meine Geburtsurkunde und mein Herkunftszeugnis in Ordnung habe".

"Ich denke", sagte Schwejk, "dass wir bei all dem fair sein müssen. Jeder kann Fehler machen, und je mehr du über Dinge nachdenkst, desto mehr Fehler machst du. Gerichtsmediziner sind Menschen wie wir anderen auch, und sie tragen genauso viel Schuld wie wir anderen auch. Einmal, es war Mitternacht, war ich auf dem Heimweg - ich war bis zum Bistro Banzet gelaufen - als plötzlich an der Brücke über die Botic in Nusle ein Mann vorbeikam und mich mit seinem Schlagstock auf den Boden schickte. Dann holte er seine Taschenlampe heraus, leuchtete mir damit ins Gesicht und sagte: "Ich habe mich wieder geirrt, er ist es nicht! Und er war so wütend über seinen Fehler, dass er mir wieder in den Rücken schlug. Aber das ist die Natur des Menschen: Solange wir leben, machen wir Fehler! Es war einmal ein Herr, der einen tollwütigen Hund fand, der nachts vor Kälte starb. Er nahm es auf den Arm und als er nach Hause kam, legte er es in das Bett, in dem seine Frau schlief, um das arme Tier ein wenig aufzuwärmen. Ja, aber sobald der Hund aufgewärmt und wieder auf den Beinen war, begann er alles zu beißen, was er finden konnte. Die ganze Familie des Mannes hat es erwischt, auch den kleinen Jungen, der in seinem Bettchen schlief und von dem diese dreckige, tollwütige Bestie nichts übrig ließ. Ich kann dir eine andere Geschichte erzählen, die einem Bronzedreher passiert ist. Er dachte, er stünde vor der Tür des Hauses, in dem er wohnte, und öffnete die Tür der Kapelle in Podol mit seinem Schlüssel. Er zog seine Schuhe aus und legte sich auf den Altar, der ihm als Bett diente. Er bedeckte sich mit einem Gonfalon und Altartüchern und benutzte das Evangelium und andere heilige Bücher als Kopfkissen, denn er wollte sein Haupt hochhalten. Am Morgen fand ihn der Küster und weckte ihn auf. Der Drechsler verstand nichts, und als er sich selbst erkannte, sagte er dem Küster, dass er sich geirrt haben müsse, dass es sicher ein Fehler sei. Du kannst die Antwort hören, oder? "Ein Fehler!", sagte der Küster zu ihm. "Und der Rest von uns muss die Kapelle wieder einweihen! Na, mein Schwein!" Bei den Gerichtsmedizinern hat dieser Drechsler natürlich nicht gereicht. Sie bewiesen ihm, dass er "mit Verstand gehandelt hatte" und dass er "nicht in einem Zustand völliger Trunkenheit" war, wie er behauptete, als Beweis dafür, dass er das Schloss leicht gefunden hatte. Dieser arme Teufel von einem Drechsler starb in seinem Kerker in Pankrac. Nehmen wir ein anderes Beispiel, wenn du willst. In Kladno gab es einmal einen Gendarmen, der Polizeihunde züchtete und sie darauf trainierte, arme Landstreicher zu jagen, so dass am Ende kein einziger mehr auf dem Land war. Da der Brigadier sie aber für seine Experimente brauchte, ordnete er einmal an, dass ein verdächtig aussehender Mensch unbedingt zu ihm gebracht werden sollte. Bei dieser Gelegenheit wurde ein ziemlich gut gekleideter Mann zu ihm gebracht, der im Wald von Lany auf einem Baumstamm liegend gefunden worden war. Der Brigadier ließ ihm ein Stück seines Paletots abschneiden, ließ ihn von seinen Polizeihunden beschnüffeln und schließlich wurde er zu einer Fliesenfabrik gebracht, wo die Hunde auf ihn losgelassen wurden, um ihn zu jagen. Natürlich wurde der Mann erwischt und gezwungen, eine Leiter hochzuklettern, über eine Mauer zu springen und sich in einen Teich zu stürzen, während die Hunde ihm auf den Fersen blieben. Schließlich stellte sich heraus, dass er ein tschechischer radikaler Abgeordneter war, der in die Wälder von Lany gegangen war, weil es ihm im Parlament zu langweilig war. Deshalb sage ich immer, dass jeder einen Fehler machen kann, egal ob du ein Wissenschaftler oder ein Ignorant bist, ein Ass oder ein Narr. Auch Ministerinnen und Minister machen Fehler".

Die Kommission der Gerichtsmediziner, die über die geistige Leistungsfähigkeit von Schwejk entscheiden und feststellen sollte, ob er für die Verbrechen, die Gegenstand der Anklage waren, verantwortlich war oder nicht, bestand aus drei sehr seriösen Herren, die zu allem diametral entgegengesetzte Meinungen vertraten.