Kitabı oku: «Die neuen Abenteuer des tapferen Soldaten Schwejk»

Jaroslav Hašek

Die neuen Abenteuer des tapferen Soldaten Schwejk

Impressum

Texte: © Copyright by Jaroslav Hašek

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Schwejks Missgeschick im Zug.

Kapitel 2: Die Anabasis von Schwejk.

Kapitel 3: Was mit Schwejk in Kiralyhida passiert ist

Kapitel 4: Abreise aus Bruck an der Leitha nach nach Sokal.

Anmerkung

Kapitel 1: Schwejks Missgeschick im Zug.

In einem Abteil der zweiten Klasse des Schnellzugs Prag-Budeiovitz saßen drei Personen: Leutnant Lukasch, ein alter Mann mit einer Glatze ihm gegenüber und Schwejk, der bescheiden an der Tür saß. In dem Moment, in dem unsere Geschichte beginnt, wurde er erneut von Leutnant Lukasch angegriffen, der, ohne die Anwesenheit des Pekins zu beachten, Schwejk mit tausend Namen beschimpfte. Er war nichts weiter als ein Tiergott, ein dunkler Rohling usw. usw.

Es war jedoch nur ein kleiner Zwischenfall, nämlich die Anzahl der Pakete, die in Schwejk Obhut gegeben worden waren und von denen eines verschwunden war.

"Ein Koffer wurde gestohlen", warf der Leutnant Schwejk vor, "das kannst du leicht sagen, du Gauner. Ist das alles, was du sagen kannst, um dich zu rechtfertigen?"

"Ich erkläre dir gehorsamst, mein Leutnant", antwortete Schwejk sanft, "dass der Koffer wirklich gestohlen wurde. Auf Bahnhöfen gibt es immer einige dieser Gauner, die auf der Suche nach einem schlechten Job sind. Der Schurke muss den Moment genutzt haben, als ich die Pakete verlassen hatte, um zu dir zu kommen und dir zu sagen, dass alles in Ordnung ist. Es sind immer diese Gelegenheiten, nach denen Diebe Ausschau halten. Vor zwei Jahren haben sie am Nordwestbahnhof den Wagen einer Dame mit einem kleinen Mädchen darin gestohlen. Aber sie waren so nett, dass sie das Kind auf die Polizeistation in unserer Straße brachten und sagten, sie hätten es gerade auf einer Türschwelle gefunden. Dann machten die Zeitungen einen großen Wirbel und behaupteten, diese arme Frau sei eine unnatürliche Mutter".

Und Schwejk erklärte feierlich:

"Überfälle auf Bahnhöfe hat es immer gegeben und wird es immer geben".

"Ich glaube, Schwejk", sagte Leutnant Lukasch, "dass es eines Tages schlecht für dich ausgehen wird. Ich frage mich, ob du ein kompletter Idiot bist oder ob du nur versuchst, wie einer auszusehen. Kannst du mir sagen, was in dem Koffer war?"

"Nicht viel", antwortete Schwejk, ohne von der Glatze des Bauern aufzublicken, der dem Leutnant gegenüber saß und offensichtlich kein Interesse an der Szene zeigte, die er beobachtete. "Es gab nur den Spiegel in Ihrem Zimmer und den Garderobenständer im Vorzimmer, also haben wir nicht viel zu verlieren, denn beides gehörte dem früheren Besitzer.

Leutnant Lukasch machte ein schreckliches Gesicht, aber Schwejk fuhr mit freundlicher Stimme fort:

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich nicht wusste, dass der Koffer gestohlen werden würde. Ich hatte den Besitzer vorsichtshalber gewarnt, dass wir sein Eigentum nicht zurückgeben würden, bis wir aus dem Krieg zurückgekehrt waren. In den feindlichen Ländern wird es so viele Eiscremes und Kleiderständer geben, wie wir tragen können. Sobald wir also eine Stadt eingenommen haben,..."

"Halt die Klappe! Schwejk", unterbrach der Leutnant heftig. "Irgendwann wirst du dem Kriegsrat nicht mehr entkommen können. Du bist der größte Narr, den die Erde je hervorgebracht hat. Wenn ein anderer Mensch tausend Jahre leben würde, könnte er nicht so viel Blödsinn anhäufen wie du in diesen wenigen Wochen. Ich hoffe, du hast das bemerkt?"

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich es auch bemerkt habe. Ich habe, wie man so schön sagt, eine hoch entwickelte Beobachtungsgabe. Leider fängt es erst an, mich zu inspirieren, wenn es schon zu spät ist, wenn der Ärger schon da ist. Ich bin ein Pechvogel, wie ein gewisser Nachleba von der Nekazanka, der früher ins Kabarett ging. Er hat sich immer vorgenommen, wieder ernsthaft zu werden. Jeden Samstag versprach er sich, sein Leben zu ändern, und regelmäßig sagte er am nächsten Tag zu mir: "Und trotzdem, Genosse, fand ich mich morgens auf der Bank der Polizeistation wieder. Ohne dass er wusste, wie ihm geschah, hatte er einen Poller demoliert, ein Pferd von einer Kutsche losgebunden oder seine Pfeife mit der Feder eines Gendarmenhutes gereinigt. Als er uns von seinen Problemen erzählte, war er völlig verzweifelt, und was ihn am meisten betrübte, war, dass dieses Unglück seit Generationen in seiner Familie weitergegeben worden war. Sein Großvater war einmal auf einer Tournee..."

"Lass mich in Ruhe, Schwejk, mit deinen Beispielen".

"Ich erkläre mein Leutnant, gehorsamst, dass alles, was ich sage, die reine Wahrheit ist. Jetzt, wo sein Großvater tot ist..."

"Schwejk", rief der Leutnant, "ich befehle dir, still zu sein. Ich will nichts mehr von deinen dummen Geschichten hören. Wenn wir in Buderowitz ankommen, werde ich deine Rechnung begleichen. Weißt du, Schwejk, dass ich dich einsperren lassen werde?"

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich bis zu dieser Minute nichts davon wusste", sagte Schwejk leise. "Aus dem hervorragenden Grund, dass Sie mir noch nichts davon erzählt haben".

Der Leutnant seufzte, zog die Bohemia aus seiner Mütze und begann, die neuesten Nachrichten über die großen Siege der österreichischen Armee zu lesen. Als er einen Artikel las, in dem über eine deutsche Erfindung berichtet wurde, die es ermöglichte, feindliche Städte mit Hilfe von Bomben zu zerstören, die aus Flugzeugen abgeworfen wurden und dreimal hintereinander explodierten, hörte er, wie Schwejk den kahlen Mann fragte:

"Verzeihung, Euer Gnaden, sind Sie nicht Herr Purkrabek, der Bevollmächtigte der Slavia Bank?"

Als der Glatzkopf nicht antwortete, wandte sich Schwejk an den Leutnant.

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant", sagte er, "dass ich einmal in einer Zeitung gelesen habe, dass ein normaler Mensch durchschnittlich 60 bis 70.000 Haare haben soll und dass schwarze Haare leichter ausfallen als andere, wie man in vielen Fällen sehen kann. Und er fuhr erbarmungslos fort: Ein Medizinstudent erzählte mir einmal im Café, dass der Haarausfall durch die nervösen Turbulenzen der Geburt verursacht wird.

In diesem Moment trat ein seltsames Phänomen auf". Der glatzköpfige Mann sprang auf Schwejk und schrie:

"Verpiss dich, du Schwein!"

Dann warf er Schwejk in den Gang und kehrte sofort in das Abteil zurück, wo er dem Leutnant eine unangenehme Überraschung bereitete, indem er sich vorstellte.

Es war tatsächlich ein kleiner Fehler gemacht worden. Der glatzköpfige Mann war nicht Herr Purkrabek, der Anwalt der Slavia Bank, sondern Brigadegeneral von Schwarzburg. Der General war auf dem Weg nach Budeiovitz zu einer Inspektionstour.

Wenn er in der Kaserne, die er besuchte, einen kleinen Verstoß gegen die Disziplin entdeckte, rief er den Kommandanten der Garnison an und sagte zu ihm:

"Hast du einen Revolver?"

"Ja, mein General".

"Gut. Wenn ich du wäre, wüsste ich, was ich damit machen würde, denn was ich hier sehe, sieht eher wie eine Müllhalde als eine Kaserne aus".

Nach jeder Inspektionsrunde des Generals blies sich hier und da ein Offizier das Hirn aus dem Leib. General von Schwarzburg nahm die Nachricht mit Genugtuung auf:

"Perfekt! Perfekt!", sagte er. "So etwas nennt man einen Soldaten".

Außerdem hatte er die Angewohnheit, Offiziere zu versetzen und sie in verlorene Garnisonen zu schicken.

"Leutnant, wo hast du die Kadettenschule besucht?"

"In Prag, General".

"Was hat man dir dort beigebracht, wenn du nicht einmal weißt, dass ein Offizier für seine Untergebenen verantwortlich ist?"

"Erstens sprichst du mit deinem Burschen, als wäre er ein enger Freund, du lässt ihn reden, ohne dass er Fragen stellt.

Zweitens: Du erlaubst ihm, deinen Vorgesetzten zu beleidigen. All das muss bezahlt werden. Wie ist dein Name, Leutnant?"

"Lukasch, Herr".

"Was ist dein Regiment?"

"Ich habe..."

"Es interessiert mich nicht, wo du gewesen bist, darum geht es nicht. Ich will wissen, wo du jetzt bist".

"Im 91. Infanterieregiment, Herr General. Ich bin versetzt worden".

"Versetzt? Sie haben sich sehr gut geschlagen, und es kann nicht schaden, so schnell wie möglich an die Front zu gehen".

"Das wurde soeben beschlossen, General".

Dann begann der General mit einer Konferenz. Ihm sei aufgefallen, dass Offiziere in den letzten Jahren in einem viel zu vertrauten Ton mit ihren Untergebenen gesprochen hätten, sagte er. Darin sah er die Gefahr einer gewissen demokratischen Propaganda. Er sagte, es sei notwendig, den Soldaten unter dem Joch der Disziplin zu halten. Der Soldat muss vor seinem Vorgesetzten zittern. Er muss ihn fürchten. Offiziere müssen ihre Männer auf Distanz halten und dürfen ihnen nicht erlauben, selbst zu denken. Darin liege der tragische Fehler der letzten Jahre, sagte er.

"Früher fürchteten die Männer ihre Offiziere wie der Blitz, aber heute..."

Der Brigadegeneral machte eine Geste der Entmutigung.

"... Heute engagieren sich die meisten Offiziere für ihre Männer. Genau das habe ich gemeint!"

Der General nahm seine Zeitung zur Hand und vertiefte sich wieder in seine Lektüre. Leutnant Lukasch ging auf den Korridor hinaus, um seine Rechnung mit Schwejk zu begleichen.

Er fand ihn an der Tür stehend. Sein Gesicht spiegelte die Zufriedenheit und das Glück eines Kindes wider, das gerade eingeschlafen ist, nachdem es lange an der Brust seiner Mutter getrunken hatte.

Der Leutnant winkte Schwejk zu und zeigte ihm ein leeres Abteil.

"Schwejk", sagte er feierlich, "die Zeit ist endlich gekommen, dass du eine Ohrfeige bekommst, wie sie die Welt noch nie gesehen hat. Warum hast du dir die Freiheit genommen, den Glatzkopf zu beleidigen? Weißt du, dass er General von Schwarzburg ist?"

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant", antwortete Schwejk, dessen Gesicht den Ausdruck eines Märtyrers annahm, "dass ich nie die Absicht hatte, jemanden zu beleidigen. Ich hätte nie vermutet, dass dieser Herr General von Schwarzburg sein könnte. Ich versichere dir, dass er Herrn Purkrabek, dem Anwalt der Slavia Bank, seltsam ähnlich sieht. Dieser Herr kam oft in unser Haus, ins Café, und einmal, als er am Tisch eingeschlafen war, schrieb ihm ein böswilliger Mensch auf die Glatze: "Wir erlauben uns, Ihnen in Übereinstimmung mit dem beiliegenden Rundschreiben Nr. 3 vorzuschlagen, durch eine Lebensversicherung eine Mitgift und eine Aussteuer für Ihre Kinder zu beschaffen. Natürlich gingen alle meine Kameraden weg und ich blieb allein mit dem Stellvertreter zurück.

Da ich immer verhext bin, wurde er wütend, als er aufwachte und seinen Schädel im Spiegel sah. Er dachte, ich sei schuld daran. Auch er wollte mich ohrfeigen".

Und auch das kam so rührend und vorwurfsvoll über Schwejk Lippen, dass der Leutnant seine Hand zurückfallen ließ.

Schwejk fuhr fort:

"Der General hätte sich nicht über einen so banalen Fehler aufregen sollen. Außerdem sollte er eigentlich 60.000 bis 70.000 Haare haben, wie es in dem Artikel steht, der alles auflistet, was ein normaler Mann haben sollte. Ich hätte nie zu denken gewagt, dass ein Brigadegeneral eine Glatze haben könnte. Dieses Missverständnis, das uns trennte, beruhte auf einem tragischen Fehler, der jedem hätte passieren können, auch mir. Wenn du eine Bemerkung machst und jemand anderes sie falsch auffasst, kann es sofort sehr schlimm werden. Hyvl, der Schneider, erzählte uns einmal, wie er mit einem Schinken reiste, den er in Marburg gekauft hatte. In dem Abteil dachte er, er sei der einzige Tscheche unter den Reisenden. Als er in der Nähe von St. Maurice begann, den Schinken aufzuschneiden, und der Herr ihm gegenüber neidische Blicke in seine Richtung warf, sagte Hyvl, der Schneider, laut zu sich selbst auf Tschechisch: "Du würdest gerne etwas essen, nicht wahr?" und der Herr antwortete in der gleichen Sprache: "Natürlich würde ich gerne etwas essen, wenn du mir nur etwas geben würdest. Und so teilten sie den Schinken. Voitech Rous, so wurde der Mann genannt..."

Leutnant Lukasch warf Schwejk einen grimmigen Blick zu, zuckte mit den Schultern und verließ das Abteil, ohne ein Wort zu sagen. Kurze Zeit später, als er wieder in seiner alten Abteil war, erschien Schwejk offenes Gesicht an der Tür:

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass wir in fünf Minuten in Tabor sein werden. Es gibt einen fünfminütigen Halt. Wenn Sie etwas essen möchtest. Vor ein paar Jahren hatten sie hier..."

Der Leutnant sprang in den Gang und sagte zu Schwejk:

"Ich möchte, dass du weißt, dass du dich nie wieder in meiner Gegenwart zeigen wirst, wenn du nett zu mir sein willst. Ich habe genug von dir gesehen. Geh weg, du dunkler Narr!"

"Ja, Herr Leutnant. Auf ihren Befehl, Leutnant".

Schwejk grüßte militärisch, drehte sich auf den Fersen um und ging zum Ende des Korridors, wo er sich in eine Ecke setzte, auf den Platz, der für den Controller reserviert war. Dort kam er sofort mit einem Eisenbahner ins Gespräch:

"Wenn du erlaubst, darf ich dich etwas fragen?"

Der Eisenbahner, der eindeutig nicht in der Stimmung war zu reden, schüttelte schwach den Kopf.

"Ein guter Mann", fuhr Schwejk fort, "ein gewisser Hoffman kam immer zu mir nach Hause. Er sagte, dass Alarmglocken nutzlos seien und dass selbst wenn du den Griff ziehst, nichts passieren würde. Ehrlich gesagt hat mich das nie sonderlich interessiert, aber da ich so eine Alarmglocke hier habe, würde ich gerne wissen, was sie bedeutet, falls ich sie eines Tages benutzen muss".

Schwejk stand auf und ging zusammen mit dem Eisenbahner auf die Alarmglocke zu. "Im Falle einer Gefahr..."

Der Eisenbahner sah es als seine Pflicht an, Schwejk den Mechanismus des Geräts zu erklären.

"Dein Mann hatte Recht, als er dir sagte, du sollst den Griff ziehen, aber er hat dich angelogen, als er sagte, dass es nicht funktioniert. Der Zug hält bei diesem Befehl immer an, weil das Signal mit der Lokomotive verbunden ist".

Beide hatten ihre Hände am Glockengriff und es wurde nie bekannt, durch welches Geheimnis das Signal ertönte. Aber der Zug hielt an.

Schwejk und der Eisenbahner konnten sich nicht einigen, wer die Bremse gezogen hatte.

Schwejk sagte, dass er es nicht gewesen sein kann, dass er so etwas nie getan hätte, dass er kein Kind mehr sei usw. Ich selbst bin erstaunt, dass der Zug stehen geblieben ist.

"Ich bin selbst überrascht, dass der Zug plötzlich stehen geblieben ist", sagte er fröhlich. "Der Zug fuhr und hielt plötzlich an. Glaube mir, ich bin genauso verärgert wie du".

Ein sehr seriös aussehender Herr stellte sich auf die Seite des Eisenbahners. Er sagte, er habe gehört, wie der Soldat zum ersten Mal über die Alarmsignale gesprochen habe.

Schwejk hingegen klopfte sich immer wieder auf die Brust, beteuerte seinen guten Willen und erklärte, dass er kein Interesse an einer Verzögerung habe, da er in den Krieg ziehen würde.

"Der Bahnhofsvorsteher wird das aufklären", sagte der Schaffner. "Das Beste an dieser Geschichte ist, dass sie dich zwanzig Kronen kosten wird".

Man konnte jedoch sehen, wie panische Fahrgäste aus den Waggons stiegen. Eine verängstigte Frau stürzte die Böschung hinunter und rannte mit ihrem Koffer auf das nahe gelegene Feld.

"Das ist die zwanzig Kronen wert", sagte Schwejk, der absolut ruhig geblieben war. "Es ist wirklich billig. Als seine Majestät der Kaiser einmal nach Jikov kam, warf sich ein gewisser Franta Schnor vor seinem Wagen auf die Knie. Dann sagte der örtliche Polizeipräsident weinend zu Herrn Schnor, dass er eine andere Straße hätte wählen sollen, dass er zum Beispiel den Bezirk von Kommissar Krais hätte wählen können. Und schließlich wurde Mr. Schnor eingesperrt".

Schwejk schaute sich bei seinen Zuhörern um und fügte dann zufrieden hinzu:

"Nun, jetzt können wir zurückgehen. Es ist sehr ärgerlich, wenn die Züge Verspätung haben. In Friedenszeiten ist das noch in Ordnung, aber wenn Krieg herrscht, sollte jeder wissen, dass in jedem Zug Militärs sitzen, Brigadegeneräle, Leutnants, Ordonnanzbeamte. In diesem Moment kann die kleinste Verzögerung sehr schwerwiegend sein. Napoleon, der bei Waterloo fünf Minuten verlor, sah seinen ganzen Ruhm ruiniert".

Im selben Moment bahnte sich Leutnant Lukasch einen Weg durch die Gruppe um Schwejk. Er war leichenblass. Und seine Wut war so groß, dass er nur ein Wort sagen konnte:

"Schwejk!"

Schwejk machte den Militärgruß und sagte:

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich für das Anhalten des Zuges verantwortlich bin. Die Siegel, die die Bahnverwaltung an den Alarmsignalen anbringt, sind wirklich seltsame Siegel. Es ist besser, sich ihnen gar nicht erst zu nähern. Sonst passiert etwas Schlimmes und du wirst um zwanzig Kronen gebeten".

In diesem Moment gab der Schaffner das Signal zur Abfahrt. Einer nach dem anderen kehrten Schwejk Zuhörer in ihre Abteile zurück. Leutnant Lukasch zuckte mit den Schultern und kehrte an seinen Platz zurück.

Nur der Schaffner, der Eisenbahner und der tapfere Soldat Schwejk blieben natürlich im Korridor. Der Schaffner nahm sein Notizbuch aus der Tasche und begann, einen Bericht über den Vorfall zu schreiben. Schwejk, der den hasserfüllten Blick des Eisenbahners nicht beachtete, fragte ihn:

"Arbeitest du schon lange bei der Bahn?"

Als der Eisenbahner nicht antwortete, erklärte Schwejk, dass er einen gewissen Mlitchko Frantisko kannte, der in Uzhinevch in der Nähe von Prag lebte und der, nachdem er den Alarm ausgelöst hatte, so erschrocken war, dass er vierzehn Tage lang die Sprache verlor. Erst zwei Wochen später konnte er wieder sprechen, als er an einem Nachmittag einen gewissen Vanek, einen Gärtner in Hostivaje, besuchte.

"Es geschah", fügte Schwejk hinzu, "im Mai 1912".

Ohne zu antworten, öffnete der Eisenbahner die Tür zum Büro und schloss sich ein.

Der Kontrolleur und Schwejk blieben allein im Korridor. Der Schaffner verlangte von dem Soldaten zwanzig Kronen und erklärte ihm, dass er ihn nach Tabor bringen und vor den Bahnhofsvorsteher stellen müsse, wenn Schwejk die Strafe nicht bezahlen könne.

"Nun", sagte Schwejk, "das ist kein Problem, ich rede gerne mit gebildeten Menschen. Es wird mir eine große Freude sein, den Herrn zu treffen".

Er zog seine Pfeife aus der Jacke, zündete sie an und fügte, während er eine dicke Rauchwolke ausstieß, hinzu:

"Vor ein paar Jahren gab es in Svitave einen Bahnhofsvorsteher, Herrn Wagner. Er war kein sehr netter Mann. Er verbrachte seine Zeit damit, seine Untergebenen zu schikanieren. Besonders wütend war er aber auf einen Mann namens Yugwirth, der Signalmann war; er verfolgte ihn so sehr, dass der arme Mann sich schließlich verzweifelt ins Wasser stürzte. Doch bevor er Selbstmord beging, schrieb er einen Brief an den Bahnhofsvorsteher, in dem er sagte, dass er sich nach seinem Tod an ihn erinnern würde. Und er hat sein Wort gehalten. Das ist die Wahrheit. Dieser gute Mann von einem Häuptling saß eines Abends vor dem Telegrafen, als plötzlich die Maschine zu klingeln begann. Und der Häuptling nimmt die folgende Nachricht entgegen: "Wie geht es dir, du Bastard? Gezeichnet Yugwirth." Das ging die ganze Woche so. Schließlich begann der betreffende Häuptling, Telegramme in alle Richtungen zu schicken: "Verzeih mir, Jugwirth. In der nächsten Nacht schickte ihm die Maschine diese Antwort: "Hänge dich an den Semaphor vor der Brücke. Yugwirth." Und der Bahnhofsvorsteher gehorchte. Am nächsten Tag verhaftete die Verwaltung aus Rache den Telegrafisten des Senders. Du kannst sehen, dass es Dinge zwischen Himmel und Erde gibt, von denen wir keine Ahnung haben".

Als er seine Geschichte beendet hatte, fuhr der Zug in den Bahnhof Tabor ein. Bevor er sein Abteil verließ, ging Schwejk in Begleitung des Schaffners zu Leutnant Lukasch, um sich vorzustellen, wie es seine Pflicht war.

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich dem Bahnhofsvorsteher vorgeführt werden soll".

Leutnant Lukasch antwortete nicht; er war in völlige Gleichgültigkeit versunken. Ihm war plötzlich klar geworden, dass es in diesem Moment am besten war, sowohl Schwejk als auch den glatzköpfigen General zu ignorieren und still zu sitzen, denn wenn er in Budeiovitz ankam, würde er sich in der Kaserne melden und an die Front gehen müssen. Was kümmerten ihn diese elende Welt und die Geschichten eines Schwejk!

Als der Zug wegfuhr, schaute Leutnant Lukasch aus der Tür. Er sah seinen Burschen auf dem Bahnsteig, der sich angeregt mit dem Bahnhofsvorsteher unterhielt. Er war von einer Gruppe von Menschen umgeben, unter denen sich auch einige uniformierte Angestellte befanden.

Leutnant Lukasch holte tief Luft. Er war sehr erleichtert, als er sah, dass sein Bursche auf dem Bahnsteig geblieben war.

Der Zug war längst abgefahren, und die Menschenmenge um Schwejk blieb genauso dicht. Schwejk schwor, dass er unschuldig sei und schaffte es, seine Zuhörer zu überzeugen. Eine Frau sagte:

"So ärgern sie die Soldaten!"

Die Menge stimmte lautstark zu. Ein Mann trat an den Bahnhofsvorsteher heran und sagte, er sei bereit, die 20 Kronen Strafe für Schwejk zu zahlen. Er sei davon überzeugt, dass der Soldat unschuldig sei, sagte er.

"Sieh ihn dir nur an", sagte er abschließend und zeigte auf Schwejk offenes Gesicht.

Der Pfleger wandte sich an die Menge und sagte: "Ich bin unschuldig, liebe Leute!"

Ein Marschall der Gendarmerie hielt einen Bürger in der Menge an: "Du wirst dich für diese Worte verantworten", rief er. Ich werde dir beibringen, die Leute zu begeistern, indem du sagst: "Wenn sie die Männer so behandeln, kann niemand von ihnen verlangen, den Krieg zu gewinnen".

Der unglückliche Bürger konnte nur stammeln, dass er es nicht aufrührerisch gemeint hatte, dass er im Gegenteil ein Schutzschild der alten Garde war.

Der gute Mann, der von Schwejks Unschuld überzeugt war, bezahlte die Strafe und brachte ihn zum Buffet der dritten Klasse, wo er ihm ein Getränk anbot. Als er erfuhr, dass Schwejk Papiere und seine Fahrkarte in den Händen von Leutnant Lukasch geblieben waren, gab er ihm großzügig fünf Kronen, um seine Reise fortzusetzen, und sagte zu ihm, bevor er ging:

"Komm, mein lieber Freund, wie ich dir gesagt habe, wenn du in Russland gefangen bist, grüße den Bierbrauer Zeman aus Zdolbounov von mir. Hast du dir den Namen gemerkt? Sei clever und halte dich so wenig wie möglich an der Spitze auf".

"Hab keine Angst", sagte Schwejk, "es ist immer interessant, das Land zu sehen, ohne zu bezahlen".

Schwejk blieb allein an seinem Tisch. Während er begann, die fünf Kronen seines Wohltäters zu liquidieren, sagten die Leute auf dem Bahnsteig, die die Szene nur aus der Ferne gesehen hatten, ohne Schwejk Erklärungen gehört zu haben, dass ein Spion verhaftet worden sei, als er den Bahnhof fotografierte.

Aber eine gute Frau widersprach dieser Version; sie hatte gehört, dass es ein Dragoner war, der einen Beamten in der Nähe der Damentoiletten zusammengeschlagen hatte, weil der Beamte seiner Freundin gefolgt war.

Die Gendarmen beendeten diese endlose Diskussion, indem sie die Menge vom Bahnsteig verjagten. Aber Schwejk trank in aller Ruhe weiter und dachte liebevoll an seinen Leutnant.

"Was wird er tun, bis er ohne sein Rezept in Budeiovitz ankommt?"

Vor der Ankunft des Omnibuszuges wurde das Buffet in der dritten Klasse von einer Schar von Reisenden gestürmt.

Die meisten von ihnen waren Soldaten, die zu verschiedenen Regimentern und Nationen gehörten. Der Kriegswirbel hatte sie aus ihren Häusern gerissen und in die Krankenhäuser des Reiches verstreut, die sie nur verließen, um an die Front zurückzukehren.

Wie viele von ihnen würden bald die höchste militärische Ehre erfahren! Über ihren Leichen, die unter sechs Fuß Erde lagen, konnte man in den traurigen Landschaften Ostgaliziens über dem Holzkreuz, das ihr dankbares Heimatland großzügig zur Verfügung gestellt hatte, die österreichische Mütze mit dem Anagramm des Kaisers F sehen. J. I., vom Wind geschaukelt, vom Regen durchnässt, ist das einzige und letzte Zeugnis des Aufenthalts dieser Männer auf der Erde.

Eine dankbare alte Krähe würde immer noch von Zeit zu Zeit auf ihren Gräbern landen und wehmütig an die gesegnete Zeit denken, als die ganze Erde nur ein Tisch war, der reichlich mit den köstlichen Leichen von Menschen und Pferden gedeckt war, als es möglich war, sich nur von jener saftigen Köstlichkeit zu ernähren, die das Auge des Menschen ist, wie die, die einst unter dieser Kappe glitzerten.

Neben Schwejk saß ein bedauernswerter Kamerad, der nach einer Operation im Militärkrankenhaus entlassen worden war; seine Uniform trug noch immer die Spuren von Schlamm und Blut. Der Mann sah aus, als wäre er geschrumpft. Er legte ein kleines Päckchen auf den Tisch, holte ein zerrissenes Portemonnaie aus seiner Tasche, zählte und zählte sein Geld nach, dann sah er Schwejk an und fragte ihn:

"Beszélsz magyarul?"

"Ich bin Tscheche, Genosse", antwortete Schwejk. "Willst du etwas trinken?"

"Nem ertem, baratom".

"Das ist in Ordnung", beharrte Schwejk und schob dem Soldaten sein volles Glas vor die Nase. Alles, was du tun musst, ist trinken".

Der Soldat trank und dankte ihm: "Köszönöm. Und er fuhr fort, den Inhalt seiner Geldbörse zu untersuchen. Dann stand er mit einem Seufzer auf. Schwejk merkte, dass der Magyar gerne ein halbes Glas getrunken hätte, aber er hatte nicht genug Geld. Also hat Schwejk einen bestellt. Der Magyar bedankte sich erneut und begann, Schwejk mit Gesten und Grimassen etwas zu erklären, wobei er ihm seine verletzte Hand zeigte und in einer Art internationaler Sprache sagte: "Pif, paf, pouf!"

Schwejk schüttelte den Kopf und lächelte wohlwollend. Der Rekonvaleszent ließ ihn wieder wissen, indem er seine linke Hand 50 Zentimeter über den Boden hob und dann drei Finger zeigte, dass er drei kleine Kinder hatte.

"Nitch han, nitch han", fuhr er fort und meinte damit, dass es zu Hause nichts zu essen gab, und wischte sich mit dem Ärmel die tränennassen Augen. In seinem zerfledderten Umhang konnte man den Riss sehen, den die Kugel verursacht hatte, die er zum Wohlgefallen Seiner Majestät, des Königs von Ungarn, erhalten hatte.

Nach einem solchen Gespräch hatte Schwejk nichts mehr von den fünf Kronen, die er bekommen hatte. Jeder Konsum nahm ihm die Möglichkeit, das Ziel seiner Reise zu erreichen.

Und wieder fuhr ein Zug vorbei, der nach Budeiovitz fuhr. Schwejk blieb jedoch sitzen und hörte zu, wie der Ungar wiederholte: "Pif, paf, pouf! Harom gyermek! (Drei Kinder!) Nintch ham Eljen!"

"Trink, Junge, trink...", sagte Schwejk...

Am Nebentisch erzählte ein Soldat die Geschichte, wie die Magyaren, als die Tschechen mit dem 29. Infanterieregiment nach Szeged kamen, sie mit erhobenen Händen begrüßten, um sie zu necken.

Diese Anspielung auf den massenhaften Übergang von Tschechen in die feindlichen Reihen entsprach zwar der Realität, verletzte aber das Selbstwertgefühl des Soldaten. Die Ungarn zögerten nicht, dem Beispiel der Tschechen zu folgen.

Dieser Soldat saß auch neben Schwejk und erzählte ihm, wie sie die Magyaren in Szeged angegriffen hatten und wie sie sie aus den Kneipen hinausgeworfen hatten. Er räumte jedoch ein, dass die Magyaren starken Widerstand geleistet hatten; eine Wunde in seinem Rücken, wegen der er ins Krankenhaus eingeliefert worden war, bezeugte dies. Jetzt, so sagte er, fürchtete er, dass der Kommandeur seines Bataillons ihn nach seiner Rückkehr ins Gefängnis stecken würde, weil er den Schlag, den er seinem Gegner versetzt hatte, nicht so erwidert hatte, wie es die Ehre des Regiments erfordert hätte.

"Deine Papiere?"

Mit diesen freundlichen Worten wandte sich der Kommandant der Militärpatrouille, der gerade seine Runde machte, an Schwejk.

Ihm folgte ein Feldwebel, gefolgt von vier Soldaten mit aufgepflanzten Bajonetten, und er fügte, in schlechtem Tschechisch, hinzu:

"Ich sehe, dass du sitzt, dass du nicht reist, dass du trinkst, immer trinkst".

"Ich habe keine Papiere, milatchkou", antwortete Schwejk. "Leutnant Lukasch vom 91. Regiment hat sie alle bei sich. Ich bin am Bahnhof geblieben".

- Was bedeutet das, Milatchkou?", fragte der Feldwebel einen seiner Soldaten, einen alten Territorialoffizier.

"Milatchkou heißt auf Tschechisch Wachtmeister", antwortete er und lächelte.

Der Unteroffizier sagte zu Schwejk:

"Jeder Soldat muss Papiere haben. Ohne Papiere muss eine Laus wie du auf dem Revier eingesperrt werden wie ein tollwütiger Hund".

Die Soldaten saßen auf den Bänken und sahen für den alten Territorialen, der dem Feldwebel so treffend das Wort milatchkou (Liebling) übersetzt hatte, wie Brüder aus.

Der Posten war mit Lithografien geschmückt, die das Kriegsministerium an alle Militärbüros geschickt hatte.

Eines davon zeigte Brigadier Franz Hammel und die Feldwebel Panchard und Buchmayer vom 21. k. u. k. Regiment, die ihre Männer zum Durchhalten aufforderten. Auf der anderen Seite hing ein Bild mit der Bildunterschrift: "Brigadier Jan Danko, 5. Honved-Hussar-Regiment, prüft die Stellung einer feindlichen Batterie"; auf der rechten Seite, etwas weiter unten, hing ein Plakat mit dem Titel: "Seltenes Beispiel für Heldentum".

Mit solchen Plakaten, auf denen großartige Beispiele von Heldentum abgebildet waren, die in den Kanzleien des Kriegsministeriums und in der deutschen Presse von Grund auf neu erfunden wurden, wollte das dumme alte Österreich den Mut seiner Soldaten wecken, die sie nie gelesen haben. Als die letzteren Beispiele dieser Art in Buchform erhielten, benutzten sie sie an der Front zum Zigarettendrehen oder sie benutzten sie auf eine noch rationellere Weise und gaben so den Geschichten dieser großartigen offiziellen Beispiele eine Bestimmung, die ihrem Wert und ihrem Geist entsprach.

Als der Wachtmeister einen Beamten holen wollte, las Schwejk auf einem Plakat:

"Die Tapferkeit des Gefreiten Joseph Bong, vom Mannschaftszug. Die Sanitäter transportierten die Schwerverletzten in Kleintransportern, die in einer abgesenkten Straße geparkt waren, und brachten sie dann zum Erste-Hilfe-Posten. Die Russen, die diese Lieferwagen bemerkt hatten, begannen, sie mit Granaten zu besprühen. Das Pferd des Gefreiten Joseph Bong von der 3. Zugstaffel wurde durch ein Schrapnell getötet. Bong jammerte: "Mein armes Baby, das ist dein Ende! Genau in diesem Moment wurde er selbst verwundet. Er koppelte sein Pferd ab und zog den Wagen in ein sicheres Versteck. Dann ging er zurück, um den Gurt zu holen. Die Russen feuerten weiter. "Ich werde meine Gurte nicht aufgeben!", schrie Bong und schnallte die Gurte weiter ab. Als er fertig war, schleppte er das Geschirr zum Wagen, wo er sich wegen seiner langen Abwesenheit einen Kommentar des Pflegers gefallen lassen musste, aber er antwortete: "Ich wollte das Geschirr nicht zurücklassen, es ist fast neu. Ich dachte, es wäre schade. Wir haben nicht allzu viele von diesen Dingen. So entschuldigte sich der tapfere Krieger, und dann ging er zur Versorgungsstation, und erst dann bat er darum, ins Krankenhaus eingeliefert zu werden. Acht Tage später heftete ihm sein Kommandeur die silberne Tapferkeitsmedaille an die Brust".

Als Schwejk mit dem Lesen fertig war, war der Feldwebel immer noch nicht zurückgekehrt, und er sagte zu den wachhabenden Soldaten: "Das ist ein gutes Beispiel für Mut. Auf diese Weise wird es in der Armee nur neue Gurte geben. Aber als ich in Prag war, habe ich im Amtsblatt ein noch schöneres Beispiel von Heldentum gelesen. Es war der Fähnrich Doktor Joseph Bojnov. Er war in Galizien, im 7. Jägerbataillon, und als er mit einem Bajonett angreifen wollte, wurde er erschossen. Während er zum Verbandsplatz getragen wurde, schrie er immer wieder, dass er für dieses Wehwehchen nicht bandagiert werden würde und dass er wieder mit seinem Geschwader vorwärts gehen wollte. In diesem Moment brach eine Granate sein Bein. Wieder wollten die Sanitäter ihn abtransportieren, aber er begann, zum Graben zurückzukriechen, und mit einem Stock wehrte er sich gegen den Feind. Eine neue Granate kam und nahm ihm die Hand weg, die den Stock hielt. Er packte den Stock des anderen und schrie, dass er ihnen das nicht verzeihen würde, und Gott weiß, wie es geendet hätte, wenn ein Schrapnell ihn nicht dauerhaft behindert hätte. Ohne Zweifel hätte er die Silbermedaille für Mut bekommen. Als die Granate ihm den Kopf abriss, rief er im Sterben noch einmal: "Für das Vaterland zu sterben, das ist das schönste Schicksal, das beneidenswerteste".

"In den Zeitungen nehmen sie kein Blatt vor den Mund", sagte ein Mann, "so ein Redakteur muss nach einer Stunde ein kompletter Idiot sein".

Der Feldwebel erschien in der Tür und schüttelte wütend den Kopf:

"Sobald du diesen Raum für drei Minuten verlässt", rief er, "hörst du nur noch 'Tcheski, Tcheski'".

Bevor er zur Brauerei ging, sagte der Feldwebel zum Gefreiten und zeigte auf Schwejk: "Bring dieses Schwein zum Leutnant, sobald er zurückkommt".

"Der Herr Leutnant ist beim Telegrafisten" sagte der Korporal, als der Feldwebel den Raum verlassen hatte "er ist seit vierzehn Tagen hinter ihr her; wenn er vom Telegrafen zurückkommt, ist er immer wütend und sagt: "Sie ist eine Schlampe! Sie will nicht mit mir schlafen!"

Und wieder kehrte der Leutnant in einer dunklen Wut zurück. Als er eintrat, hörte man, wie er Essen auf den Tisch warf.

"Nichts zu machen, alter Mann, du musst gehen!", sagte der Gefreite mitleidig zu Schwejk. "Viele Soldaten sind durch seine Hände gegangen, junge und alte!"

Und er führte Schwejk in das Büro, wo ein junger, wütender Leutnant hinter einem Tisch mit zerrissenen Papieren saß.

Als er die beiden Männer sah, rief er mit einer Heftigkeit, die viel von dem versprach, was noch folgen sollte: "Ach, um Gottes willen!"

"Ich erkläre Ihnen gehorsamst, mein Leutnant, dass dieser Mann ohne Papiere auf dem Bahnhof angetroffen wurde", sagte der Gefreite.

Der Leutnant neigte den Kopf, als wollte er versichern, dass er seit Jahren sicher war, dass Schwejk an diesem Tag ohne seine Papiere am Bahnhof angetroffen werden würde.

Was Schwejk betrifft, so hätte jemand, der ihn in diesem Moment ansah, den Eindruck gehabt, dass es absolut unmöglich war, dass ein Mann mit einem solchen Gesicht und einem solchen Outfit Papiere bei sich haben konnte. Schwejk sah aus, als käme er von einem anderen Planeten; er schaute naiv und mit großer Überraschung auf die neue Welt, in der er sich wiederfand und in der ihm die extravagantesten Fragen gestellt wurden, zum Beispiel, wo seine Papiere seien.

Der Leutnant neigte wieder den Kopf, als wolle er Schwejk auffordern, die Initiative zu ergreifen und zuerst zu sprechen, damit er mit dem Verhör beginnen konnte.

Aber als er sah, dass Schwejk hartnäckig schwieg, beschloss er zu sprechen:

"Was hast du auf dem Bahnhof gemacht?"

"Ich erkläre dir gehorsamst, mein Leutnant, dass ich auf den Zug aus Budeiovitz gewartet habe, um zu meinem Regiment zu gehen, zur 91. Ich bin der Bursche von Leutnant Lukasch, den ich verlassen musste, weil ich wegen einer Geldstrafe vor den Bahnhofsvorsteher gebracht wurde. Ich wurde zu Unrecht verdächtigt, den Schnellzug, mit dem wir unterwegs waren, durch das Auslösen des Alarms gestoppt zu haben.

"Erzähle es mir zusammenhängend", rief der Leutnant, "und rede nicht so viel Unsinn".

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass das Glück mich von dem Moment an, als wir in der Rapid saßen, Leutnant Lukasch und mich, verlassen hat, um so schnell wie möglich zu unserem Regiment in Budeiovitz zu gehen. Erst haben wir einen Koffer verloren, dann einen glatzköpfigen General... "

"Mein Gott!", seufzte der Leutnant.

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass ich die ganze Sache im Detail erzählen muss, um einen Einblick in die Geschehnisse zu geben, wie der Schuster Petulik zu sagen pflegte, als er seinen Sohn aufforderte, seine Reithose auszuziehen, bevor er ihn mit einem Strick auspeitschte".

Und als der Leutnant zu stauen begann, fügte Schwejk hinzu:

"Nein, General Chauve mochte mich nicht, und Leutnant Lukasch, dessen Ordonnanz ich war, schickte mich auf den Gang. Und im Gang wurde ich beschuldigt, das getan zu haben, was ich dir bereits erzählt habe. Bevor dieser Vorfall geklärt werden konnte, wurde ich allein auf dem Bahnsteig zurückgelassen. Der Zug ist abgefahren. Der Leutnant fuhr mit seinen Koffern und allen Papieren, seinen und meinen, im gleichen Tempo weg, während ich hier wie ein armer, verlassener Mann zurückblieb.

Schwejk sah den Leutnant zärtlich und rührend an.

"Es ist klar, dass dieser Kerl, der wie ein Idiot aussieht, die Wahrheit sagt", dachte der Leutnant.

Dann nannte er alle Züge, die nach der Schnellbahn in Richtung Budeiovitz abfuhren, und fragte Schwejk, wie er es geschafft hatte, keinen von ihnen zu nehmen.

"Ich erkläre Ihnen gehorsamst, mein Leutnant", antwortete Schwejk und lächelte gutmütig, "dass ich beim Warten auf den nächsten Zug das Pech hatte, mich im Erfrischungsraum wiederzufinden, wo ich langsam ein Bier nach dem anderen zu trinken begann".

"Ich habe noch nie so einen Dummkopf gekannt", dachte der Leutnant. "Er gibt alles zu. Ich habe schon viele wie ihn gesehen, aber sie haben alle geleugnet, was ihnen vorgeworfen wurde, während dieser Idiot mir leise erzählt: "Ich habe alle Züge verpasst, weil ich angefangen habe, ein Bier nach dem anderen zu trinken".

Er fasste alle seine Gedanken in einem Satz zusammen, stand auf und sagte zu Schwejk:

"Du bist ein Degenerierter. Weißt du, was es bedeutet, jemanden einen Degenerierten zu nennen?"

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant, dass in unserem Haus, an der Ecke Boitche und Katerinsky Straße, ein Mann wohnte, der genau genommen ein Degenerierter war. Sein Vater war ein polnischer Graf und seine Mutter eine Hebamme. Er fegte durch die Straßen, und in den Kneipen nannte er sich einfach: Monsieur le Comte..."

Der Leutnant spürte, dass es an der Zeit war, Schwejk irgendwie zu erledigen. Also stand er auf und sagte energisch:

"Nun, ich sage dir, dass du ein Idiot bist und dass du zum Fahrkartenschalter am Bahnhof gehst, dir ein Ticket holst und sofort nach Budeiovitz fährst. Und wenn ich dich noch einmal sehe... Wegtreten!"

Und als Schwejk sich nicht rührte und die Hand respektvoll an seine Mütze hielt, rief der Leutnant:

"Geh weg! Hast du mir nicht zugehört? Ich sagte: "Wegtreten! Korporal Balelek, bring diesen Trottel zum Fahrkartenschalter am Bahnhof und besorge ihm eine Fahrkarte nach Budeiovitz".

Ein paar Minuten später erschien Korporal Balelek wieder in der Tür des Büros. Hinter ihm sah der Leutnant das offene Gesicht von Schwejk.

"Was ist denn jetzt schon wieder?", fragte er ungeduldig.

"Ich erkläre gehorsamst, mein Leutnant", flüsterte der Gefreite leise, "dass dieser Mann kein Geld hat und ich auch nicht. Sie wollen ihn nicht allein lassen. Wir wollen ihn nicht freilassen, weil er seine Militärpapiere nicht dabei hat, um zu beweisen, dass er zu seinem Regiment geht".

Der Leutnant wartete nicht lange auf seinen Satz, der eines Salomons würdig war:

"Er kann zu Fuß dorthin gehen", sagte er. "Er wird mit ein paar Tagen Gefängnis davonkommen, wenn er zu spät bei seinem Regiment ankommt. Wer kann sich hier um ihn kümmern? Keiner kann das! Lass ihn gehen!"

"Nichts zu machen, Genosse", sagte Korporal Balelek zu Schwejk, als er vom Büro zurückkam: "Du musst zu Fuß nach Budeiovitz gehen, alter Mann! In der Wachstube gibt es noch einen Laib Brot. Wir geben sie dir für deine Reise mit".

Eine halbe Stunde später, ausgerüstet mit diesem Viaticum und einem Päckchen Tabak, verließ Schwejk Tabor in der Nacht. Sobald er auf der Straße war, begann er zu singen:

Als wir Yromerch verließen

Aber du wirst sagen, dass das ein Scherz ist...

Und nur der Teufel konnte erklären, wie es dazu kam, dass der tapfere Soldat Schwejk, anstatt nach Süden in Richtung Budeiovitz vorzurücken, nach Westen ging.

Er ging die Hauptstraße entlang, eiskalt, im Schnee, in seine Militärkutte gehüllt, wie der letzte von Napoleons Garde nach dem Rückzug aus Russland, nur mit dem Unterschied, dass Schwejk, weit davon entfernt, den Kopf zu senken, vor Freude sang:

Ich ging fröhlich an die Spitze der Stadt

Durch grüne Wälder...

Und in den Wäldern, in der Stille der Nacht, nahm das Echo dieses Lied auf, während die Hunde zu bellen begannen.

Als er genug gesungen hatte, setzte sich der tapfere Soldat Schwejk auf einen Misthaufen, zündete sich seine Pfeife an, ruhte sich kurz aus und brach wieder zu neuen Abenteuern auf, in Richtung der Anabasis von Budeiovitz.

Kapitel 2: Die Anabasis von Schwejk.

Xenophon, ein Feldherr der Antike. Es heißt, dass er ganz Kleinasien durchquert hat, ohne sich um Karten zu kümmern. Auch die Goten trafen ihre Kriegsvorbereitungen, ohne sich um topografische Kenntnisse zu kümmern. Vorwärts zu marschieren, immer geradeaus zu marschieren, sich einen Weg durch unbekannte Länder zu bahnen, umgeben von Gegnern, die nur auf die erste Gelegenheit warten, dich zu dezimieren, das nennen wir eine Anabasis. Wenn du den Verstand eines Xenophon hast, kann dieses Wunder möglich sein.

Caesars Legionen vollbrachten ein ähnliches Kunststück. Nachdem sie sich ohne Karten bis zur Nordseeküste vorgewagt hatten, waren sie so kühn, an eine Rückkehr mit anderen Mitteln zu denken. Seit dieser Zeit heißt es, dass alle Wege nach Rom führen.

Der tapfere Soldat Schwejk war auch überzeugt, dass alle Wege nach Budeiovitz führen würden, als er ein Dorf in Richtung Milevsk sah.

Ohne sich auch nur einen Zentimeter umzudrehen, setzte er seinen Marsch fort, denn keine menschliche oder göttliche Macht kann einen guten Soldaten daran hindern, Budeiovitz zu erreichen, wenn er die feste Absicht hat, dies zu tun.

Und so fand sich Schwejk in Kvetov, westlich von Milevsk, wieder, als er gerade damit fertig war, all die Militärlieder zu singen, die er auf den langen Märschen der alten Manöver gelernt hatte. Sein Repertoire war erschöpft und er war gezwungen, das Lied erneut zu singen:

Ja, sie weinten wie Schafe

Als wir gingen.

Eine alte Bäuerin, die aus der Kirche kam, traf Schwejk auf der Straße.

"Hallo, mein Junge! Wohin gehst du?"

"Ah!", sagte dieser, "ich gehe zu meinem Regiment nach Budéiovitz, Mutter. Ich ziehe in den Krieg".

"Aber mein Junge, wenn du in diese Richtung gehst, kommst du nie an", antwortete die Frau erstaunt. "Du gehst in die andere Richtung. Und wenn du so weitermachst, wirst du bald in Klatov sein!"

"Ich glaube", sagte Schwejk leise, "dass du sogar über Klatov nach Budeiovitz kommen kannst. Es wird ein schöner Spaziergang sein. Das Dumme ist, dass du alles tust, um rechtzeitig zum Regiment zu kommen, aber sie schreien dich an, sobald du auftauchst".

"Wir hatten einen Kerl wie dich", seufzte die alte Bäuerin, "er ist mit der Landwehr nach Plesne gegangen, sein Name ist Tonichek Machka, er ist ein Cousin meiner Schwägerin. Er ging an die Front und eine Woche später kamen die Gendarmen, um ihn zu suchen, weil er nicht mehr in seinem Regiment zu finden war. Eines Tages sahen wir ihn zurückkommen, in Zivilkleidung. Er sagte uns, dass er im Urlaub sei. Aber der Bürgermeister beeilte sich, die Gendarmen zu warnen, die seinen Urlaub stark verkürzt hatten. Er hat uns gerade von der Front geschrieben; er ist verwundet, sie haben ihm gerade das Bein abgeschnitten".

Die Frau nickte, sah Schwejk traurig an und fuhr fort:

"Hör auf mich, mein Sohn, geh in die Ecke des Waldes. Du kannst dort auf mich warten. Ich hole dir eine schöne heiße Suppe, die wird dich ein bisschen aufwärmen. Ich werde bald zurück sein. Du kannst unseren Weiler von hier aus sehen, dort, hinter dem Wald, auf der rechten Seite. Vermeide es lieber, durch Graz zu fahren, denn du könntest auf Gendarmen treffen. Nimm stattdessen den Weg, der nach Malechine führt, und achte darauf, den Wald zu durchqueren. Und sei vor allem in Tchizové vorsichtig, denn in dieser Gegend sind die Gendarmen auf der Jagd nach Deserteuren. Geh geradeaus durch den Wald nach Aoreazdwits, der Gendarm dort ist ein ausgezeichneter Mann, er lässt jeden durch. Hast du irgendwelche Papiere bei dir?"

"Nein, kleine Mutter, nichts".

"Dann geh auch nicht dorthin, sondern nach Radomichle, aber achte darauf, dass du abends dort bist. Das ist, wenn die Gendarmen in der Kneipe sind. Hinter dem Saint-Florent siehst du ein kleines Haus und an der Straße, die hinunterführt, findest du ein blau gestrichenes Haus. Dort wirst du nach Pater Melicharek fragen, er ist mein Bruder. Grüß ihn in meinem Namen und er wird dir den Weg nach Budeiovitz zeigen".

Schwejk hatte schon eine gute halbe Stunde an der Ecke des Waldes gewartet, als er die alte Bäuerin sah, die ihm die versprochene Suppe brachte. Sie hatte den Topf in Tücher eingewickelt, damit die Suppe warm blieb. Als Schwejk genug hatte, steckte die Frau ein Stück Brot und Speck in ihre Manteltasche. Während sie ihn segnete, erzählte sie ihm, dass sie zwei Enkel "da drüben" hat. Dann erzählte sie ihm, bevor sie ihn verließ, ausführlich von den Dörfern, durch die er fahren musste, von den Abkürzungen und Umwegen, die er nehmen musste. Schließlich gab sie ihm eine Krone, damit er sich in Malechine etwas zu trinken kaufen konnte, denn es war ein weiter Weg nach Radomichle.

Schwejk folgte dem Rat der guten Frau und ging von Chizové nach Radomichle, wobei er einen Abstecher nach Osten machte. Er war fest davon überzeugt, dass alle Wege nach Rom führen und dass es keinen Grund gab, warum sie nicht auch nach Budeiovitz führen sollten.

In Malechine traf er in den Wirtshaus, in der er ein Bier zu sich nahm, einen alten Akkordeonspieler. Der Mann dachte, er hätte es mit einem echten Deserteur zu tun und bot ihm an, ihn in ein Nachbardorf zu begleiten, wo er eine Tochter hatte, die mit einem Rebellen verheiratet war. Schwejk merkte bald, dass der kleine Musikers halb betrunken war.

"Sie versteckt ihren Mann", sagte der Akkordeonspieler, "seit zwei Monaten im Stall. Du wirst dasselbe tun und kannst in Ruhe auf das Ende des Krieges warten. Außerdem kannst du deine Zurückgezogenheit besser ertragen, wenn ihr zu zweit in einem Stall seid..."

Als Schwejk sich höflich, aber bestimmt weigerte, seinem Rat zu folgen, wurde der alte Mann plötzlich wütend und ging davon, wobei er seinen Begleiter mit der Faust bedrohte und erklärte, dass er ihn bei der Gendarmerie in Chizové denunzieren würde.

Als er Radomichle erreichte, fand Schwejk das blaue Haus des Bauern Melicharek, auf das die alte Frau hingewiesen hatte. Die Grüße, die er von seiner Schwester mitbrachte, ließen ihn völlig ungerührt. Er fragte Schwejk lediglich, ob er irgendwelche Papiere habe, und wie ein abgebrühter alter Bauer begann er, ausführlich über die Marodeure und Raufbolde zu sprechen, die die Gegend verpesten.

"Es gibt Typen, die ihr Regiment verlassen, einfach weil sie Angst haben. Dann verstecken sie sich im Wald und kommen nachts, um das Grundstück der Bauern zu mähen. Außerdem sehen diese Leute alle sehr seltsam aus. Sie können nicht einmal bis vier zählen. Und sie haben immer noch die Frechheit, wütend zu werden, wenn du ihnen die Wahrheit sagst", fügte er hinzu, als er sah, dass Schwejk von der Bank aufstand, auf der er saß. Wenn dieser Kunde ein reines Gewissen hätte", fügte er hinzu, "würde er sich ruhig hinsetzen und seine Papiere zeigen! Aber da er keine... "

"Guten Abend", sagte Schwejk.

"Guten Abend und geh und such dir deine Papiere woanders!"

Schwejk hatte sich in der Nacht schon wieder auf den Weg gemacht, und der alte Mann murrte immer noch:

"Er bringt mich mit seiner Gute-Nacht-Geschichte zum Lachen, der Kleine! Er erzählt mir, dass er zu seinem Regiment in Budeiovitz fährt und diese Kuh in Richtung Harozdovits unterwegs ist, dann biegt er bei Pisek ab. Vielleicht hat er vor, die Welt zu umrunden!"

Schwejk lief die ganze Nacht hindurch, als er plötzlich einen Strohballen mitten auf einem Feld bei Putim sah. Er grub sich darin eine Art Nest, um den Rest der Nacht zu verbringen. Als er gerade hineinkriechen wollte, hörte er, wie er herausgerufen wurde:

"Hey, aus welchem Regiment kommst du? Und wohin gehst du?"

"Ich komme aus der 91. Linie und bin auf dem Weg nach Budeiovitz".

"Aber du bist angeschlagen, alter Bruder! Willst du für immer dorthin gehen?"

"Natürlich, dort wartet mein Leutnant auf mich".

Kaum hatte er diese Worte beendet, hörte Schwejk das Lachen von drei Männern. Als das Gelächter verstummte, fragte er die Fremden, von welchem Regiment sie seien. Er erfuhr, dass zwei der Männer zur 35. Linie gehörten und dass einer von ihnen ein Dragoner war, der ebenfalls aus Budeiovitz stammte. Die Soldaten der 35. Kompanie waren weg, als die letzte Marschkompanie vor etwa einem Monat gebildet wurde; die Dragoner waren seit den ersten Tagen der Mobilisierung in der Linie. Der Mühlstein gehörte ihm. Seine Nächte verbrachte er meist im Stroh in der Mitte seines Feldes. Er hatte die beiden Deserteure im Wald getroffen und sie bei sich aufgenommen. Sie alle lebten in der Hoffnung, dass der Krieg bald zu Ende sein würde, in ein oder zwei Monaten, sagten sie. Sie sagten auch, dass die Russen schon irgendwo da draußen waren, unter Budapest und in Mähren. Zumindest haben sie das Putim gesagt.

Die Frau des Dragoners kam vor Sonnenaufgang, um ihnen das Frühstück zu bringen. Die Jungen der 35. sagten, dass sie nach Sdrakoneitsè gehen wollten, wo die Tante eines von ihnen lebte. Sie rechneten auch mit einigen Freunden, die Arbeit in einem Sägewerk in den Bergen fanden.

"Und du, der Typ von der 91., wenn du willst, kannst du mit ihnen gehen, lass nur deinen Leutnant zurück".

"Das sind Dinge", antwortete Schwejk, "die nicht so einfach zu machen sind".

Und mit diesen Worten kehrte er zu seinem Loch in der Mitte des Strohs zurück, stopfte sich hinein und schlief bald wieder ein.

Als er aufwachte, waren die drei Freunde schon weg. Einer von ihnen, zweifellos der Dragoner, hatte die hervorragende Idee, ein Stück Brot neben den Mühlstein zu legen.

Schwejk machte sich mutig wieder auf den Weg und ging in den Wald. Als er sich Shteknea näherte, traf er einen alten Landstreicher, der ihn sehr herzlich begrüßte und ihm einen Schluck Schnaps anbot.

"Du solltest dich in diesem Dorf nicht zu viel herumtreiben", vertraute er Schwejk an, "deine Uniform könnte dich in Schwierigkeiten bringen, denn die Straßen sind voll von Gendarmen. Wir Landstreicher werden jetzt in Ruhe gelassen, aber sie beobachten dich, weil du das Spiel der Wahl geworden bist. Das liegt daran, dass sie hinter euch her sind, die Kühe, die Rebellen!", sagte er mit einer so tiefen Überzeugung, dass Schwejk beschloss, nichts über sein 91. Regiment zu sagen.

"Lass ihn glauben, was er will", dachte er, "warum sollte ich diesem alten Bruder seine Illusionen über mich nehmen?"

"Und du, wohin gehst du?", fragte der Landstreicher, nachdem sie ihre Pfeifen angezündet hatten und sich auf den Weg durch das Dorf machten.

"Nach Budeiovitz".

"Um Himmels willen!", sagte der alte Mann erschrocken, "sie werden dich dort in kürzester Zeit packen. Besorg dir lieber einen Zivilanzug und humple oder spiele den Krüppel. Aber keine Sorge", fügte er hinzu, "wir marschieren auf Sdrakolitz, Voline und Dud, und ich würde gerne in einen Salatkorb verwandelt werden, wenn wir es nicht schaffen, irgendwo ein paar bürgerliche Klamotten zu finden. In dieser Stadt gibt es nur ehrliche Menschen, die ihre Türen nie schließen. Außerdem sind sie an diesen Winterabenden nie zu Hause, weil sie bei den Nachbarn übernachten werden. Alles, was du tun musst, ist, eine Hose zu wählen. Du brauchst nicht viel. Du hast Schuhe. Du musst dir nur einen Falzar und eine Jacke besorgen. Du kannst die Kleidung deines Soldaten an den Yid Herman Voduar geben. Er kauft Militärkleidung, um sie in den Dörfern zu verkaufen. Heute werden wir nach Actrakoneitz fahren. Nach einer vierstündigen Wanderung finden wir den Schafspark des Fürsten Schwarzburg. Ich habe dort einen alten Freund von mir, einen Schäfer, der uns für die Nacht Unterschlupf gewähren wird".

Er sagte, er erinnere sich noch sehr gut an die Geschichten, die ihm sein Großvater über die napoleonischen Kriege erzählt habe. Da er etwa zwanzig Jahre älter war als der Landstreicher, nannte er ihn, wie auch Schwejk: junger Mann.

"Denn seht ihr, Jungs", sagte er, als sie sich um das Feuer gesetzt hatten, wo Kartoffeln kochten, "mein Großvater ist auch desertiert. Aber die Unteroffiziere holten ihn in Wodnan ein und peitschten seine Pobacken so hart, dass das Fleisch heraushing. Und er sagte, er sei froh darüber, denn er hätte ein noch schlimmeres Schicksal erleiden können. Der Sohn Agarech von Reasitz, hinter Protivin, dem Großvater der alten Landwehr, war, als er aus seinem Regiment geflohen war, einfach in Pisek zick-zack-gefahren. Bevor er zum Erschießungskommando geführt wurde, musste er zwischen zwei Hecken von Soldaten hindurch, die ihm nicht weniger als 600 Schläge verpassten. Wann hast du dein Regiment verlassen?", fragte er und richtete seine vor Rauch und Mitleid wässrigen Augen auf Schwejk.

"Unmittelbar nach der Mobilisierung, als ich in die Kaserne gebracht wurde".

"Bist du über das Kasernentor gesprungen?", fragte der Hirte neugierig, vielleicht weil er sich daran erinnerte, dass sein Großvater dasselbe Verfahren angewendet hatte.

"Es war nicht zu ändern, kleiner Vater".

"Und die Wache? Gab es viele von ihnen, haben sie auf dich geschossen?"

"Nun, ja, Großvater.

- Und wohin gehst du jetzt?"

"Er hat die Angewohnheit", antwortete der alte Pfadfinder an Schwejk Stelle, "um jeden Preis nach Budeiovitz zu wollen. Diese rücksichtslosen jungen Leute steuern alle auf eine Katastrophe zu. Ich möchte ihn zur Vernunft bringen und erst einmal einen zivilen Anzug für ihn finden; dann wird alles in Ordnung sein. Wir werden den Winter in Ruhe verbringen und im Frühling werden wir leicht Arbeit bei einem Bauern finden. Es wird einen großen Bedarf an Arbeitskräften geben. Die Hungersnot kommt und es wird sogar darüber gesprochen, die Eisenbahnarbeiter zur Arbeit zu schicken. Es ist besser, nicht darauf zu warten, dass uns jemand zwingt, zu gehen und es selbst zu tun. Die Leute werden bald alle die Kehle durchgeschnitten bekommen", schloss er ziemlich unerwartet.

"Du glaubst also, dass es in diesem Winter nicht wieder zu Ende gehen wird? Du hast Recht, junger Mann! Wir haben schon Kriege erlebt, die lange dauerten. Wie die Kriege von Napoleon, dann die von Schweden, dann der Siebenjährige Krieg. Das Volk hat diese Geißel reichlich verdient. Wie konnte der liebe Gott den Stolz all dieser Menschen dulden? Willst du es wissen? Alles, was sie essen wollen, ist Lamm und Lammkeule! Vor nicht allzu langer Zeit kam ein Haufen Leute in einer Prozession hierher und bat mich, ihnen heimlich ein Lamm zu verkaufen. Sie beschwerten sich, dass sie nur in Butter und Schmalz gebratenes Schweinefleisch und Geflügel aßen. Es überrascht mich nicht, dass der Herr zornig auf sie ist, und da sie die Frechheit hatten, ihre Nasen so hoch zu erheben, hoffe ich, dass er sie nicht eher im Stich lässt, bis sie lernen, Rinderwahn zu essen, wie zu Zeiten von Napoleons Kriegen. Die Behörden wissen nicht mehr, was sie tun sollen, so verblendet sind die Menschen durch ihren Stolz. Der alte Fürst Schwarzenburg zum Beispiel fuhr früher in einem einfachen Auto herum und jetzt hat sein schurkischer Sohn sein eigenes Auto. Der liebe Gott wird ihn eines Tages sein Benzin schlucken lassen".

Während das Wasser leise im Kessel sang, sprach der alte Hirte nach einer kurzen Pause erneut und erklärte in einem prophetischen Ton:

"Und natürlich wird er diesen Krieg nicht gewinnen, ich meine der Kaiser. Weil die Menschen sich nicht um den Krieg und den Sieg scheren. Wie der Meister von Stragonitz neulich sagte, ist das alles passiert, weil er nicht zum König der Tschechen gekrönt werden wollte. Er kann jetzt ein Klugscheißer sein! Du alter Gauner, du hast versprochen, gekrönt zu werden, du hättest dein Versprechen halten sollen!"

"Vielleicht", bemerkte der Landstreicher, "wird er sich jetzt entscheiden".

"Wen kümmert's, junger Mann", sagte der Hirte, "es ist zu spät. Du solltest dir anhören, was sich die Nachbarn erzählen, wenn sie sich unten in Skochitz treffen. Jeder von ihnen hat eine eigene "da unten". Wenn du hören könntest, was sie über den Krieg sagen! Dass wir die Freiheit finden werden, wenn der Krieg vorbei ist, dass die Herren aus den Burgen vertrieben werden und dass die Könige und Fürsten selbst kein Pardon bekommen werden. Die Gendarmen haben bereits einen gewissen Koginka wegen solcher Äußerungen eingesperrt und behauptet, er wolle uns gegen die Regierung aufhetzen. Ah, die Gendarmen haben jetzt alle Hände voll zu tun!"

"An Arbeit hat es ihnen noch nie gemangelt", bemerkte der Landstreicher und zog eine Grimasse. "Ich erinnere mich, dass es in Kladno einen gewissen Herrn Rotter als Polizeiinspektor gab. Dieses Schwein hatte eines Tages die Idee, seine Polizeihunde mit Wolfshunden zu kreuzen. Diese haben einen außergewöhnlichen Geruchssinn, wie es scheint. Und er hat es so gemacht, wie er es gesagt hat. Bald trabte ein ganzes Rudel Wolfshunde hinter seinem Rücken herum. Er baute ihnen ein Haus, in dem sie genauso gut lebten wie der liebe Gott in Frankreich. Eines Tages kam er auf die Idee, mit den armen Landstreichern zu experimentieren. Und er befahl den Gendarmen im ganzen Bezirk Kladno, jeden Landstreicher, der ihnen über den Weg lief, zu ergreifen und an ihn auszuliefern. Nun... ich habe in diesem Moment nur Zeit geschunden. Ich war mitten im Wald unterwegs, als sie mich auf dem Weg erwischten und vor ihren Anführer brachten. Du hast keine Ahnung, was ich mir von diesen dreckigen Kötern gefallen lassen musste! Zuerst ließ er mich von seinen Schuljungen ausschnüffeln, dann befahl er mir, auf eine Leiter zu steigen. Gerade als ich oben ankam, ließ er eine seiner Bestien auf mich los; sie stürzte sich auf mich und warf mich von der Leiter herunter. Dort sah ich den Moment, als mich dieser dreckige Köter verschlang. Also brachten sie die Köter rein und sagten mir, ich solle mich verpissen und irgendwo verstecken. Nun, ich mache mich auf den Weg ins Tal. Ich gehe ins Katchak-Tal, in eine Schlucht tief im Wald, aber siehe da, eine halbe Stunde später kommen zwei dieser Wolfshunde mit voller Geschwindigkeit auf mich zu und werfen mich zu Boden. Einer von ihnen hatte mich an der Kehle, genau dort, während der andere zurück nach Kladno fuhr, um zu berichten. Nach einer Stunde sah ich den Inspektor und seine Gendarmen ankommen. Sie riefen den Hund zurück, und der Häuptling gab mir fünf Kronen und die Erlaubnis, zwei Tage lang in Kladno zu betteln. Nägel! Das habe ich mir auch gesagt. Ich hob ab und ritt, als ob ich in Flammen stünde, und seitdem habe ich keinen Fuß mehr in dieses verfluchte Land gesetzt. Alle Landstreicher taten dasselbe. Sie zogen es vor, einen großen Umweg zu machen, als diesen Weg zu gehen, weil dieses Schwein von Inspektor immer noch seine schmutzigen Experimente durchführte. Er liebte diese dreckigen Köter! In den Gendarmeriestationen wurde mir erzählt, dass er sich bei seinen Inspektionsrunden nur für diese Hunde interessierte, und wo immer er einen fand, war er so glücklich, dass er sich mit dem Wachtmeister der Station vor Freude betrank".

Und während der alte Hirte Kartoffeln schälte und geronnene Milch in einen Topf goss, erzählte der Landstreicher weiter von den Heldentaten der Gendarmen:

"In Lipnitz, sagte er, gab es einen Postmeister, der in einer armseligen Hütte lebte. Ich war schon immer der Meinung, dass eine Gendarmeriestation an einem vornehmen Ort sein sollte, am Markt oder gegenüber dem Rathaus, kurz gesagt, an einem schicken Ort und nicht in einer schmutzigen Straße. Ich gehe von einem Ende zum anderen. Ich laufe von einem Ende der Stadt zum anderen, ohne auf die Schilder zu achten. Ich gehe von einem Haus zum anderen und komme vor einer Art Hütte an; ich öffne die Tür und kündige mich an: "Habt Erbarmen, meine Damen und Herren, mit einem armen Familienvater. Ach, meine lieben Freunde! Meine Füße fühlten sich an, als hätten sie Wurzeln geschlagen. Ich war selbst auf dem Gendarmerieposten! Ich sehe die Gewehre an den Wänden, das Kruzifix auf dem Tisch, die großen Register auf den Fremden und unseren guten alten Kaiser, der an der Wand hängt und mich mit einem erstaunten Gesichtsausdruck ansieht. Bevor ich ein Wort sagen konnte, sprang der Chef auf mich und verpasste mir eine dieser Ohrfeigen, die mich die Treppe hinunterstürzen ließen. Ich bin erst in Keijleitz wieder zu Atem gekommen. Siehst du, das ist das, was man eine Verwaltung nennen könnte: die der Gendarmen!"

Mit diesen Worten aßen die drei Männer ihre Suppe und legten sich dann auf die Bänke und schliefen bald ein.

Mitten in der Nacht stand Schwejk leise auf und ging in die Landschaft hinaus. Im Osten begann sich der Mond zu zeigen, und mit Hilfe seines Lichts ging er nach Osten, wobei er sich immer wieder sagte: "Ich kann es auf keinen Fall bis nach Buderowitz schaffen!"

Als er den Wald verließ, sah er eine Stadt zu seiner Rechten. Schwejk machte sich sofort auf den Weg nach Westen, dann nach Süden, umging Vodnan, nahm einen Umweg über die Felder und die aufgehende Sonne begrüßte ihn an den schneebedeckten Hängen über Protivin.

"Immer vorwärts!", sagte der tapfere Soldat Schwejk zu sich selbst. "Da die Pflicht mich zu diesem verdammten Budeiovitz ruft, muss ich dorthin kommen!"

Gegen Mittag sah er ein Dorf vor sich. Als er den Hügel hinunterging, sagte er sich: "So kann das nicht weitergehen, ich muss nach dem Weg nach Budeiovitz fragen".

Doch zu seinem Erstaunen entdeckte er am Dorfeingang einen Wegweiser, auf dem er las: "Kanton Putim".

"Heiliger Strohsack!", seufzte er, "Ich bin wieder in Putim!"

In diesem Moment kam ein Gendarm aus einem Haus, wie eine Spinne, die eine Beute beobachtet, die sich gerade in ihrem Netz verfangen hat.

Der Gendarm ging direkt auf Schwejk zu und rief ihm zu:

"Wohin gehst du?"

"Nach Budeiovitz, um meinem Regiment beizutreten".

Die Pandora hat spöttisch gelacht:

"Aber du kommst doch aus Budeiovitz. Du hast Budeiovitz hinter deinem Rücken".

Und ohne Umschweife führte er Schwejk zum Bahnhof. Der Chef der Gendarmerie in Putim war im ganzen Dorf als besonders höflicher Kerl und als sehr guter Polizist bekannt. Er hatte nicht die Angewohnheit, seine Opfer zu schikanieren, aber er unterzog sie einem so geschickten Verhör, dass selbst der Unschuldige zu einem Geständnis gezwungen wurde.

"Die Wissenschaft der Kriminologie, so pflegte er zu sagen, "basiert auf Intelligenz und Höflichkeit. Es gibt keinen Grund, Kunden anzuschreien, befahl er seinen Untergebenen. Im Gegenteil, sie sollten mit größtem Respekt behandelt werden. Egal, ob es sich um Verdächtige oder Straftäter handelt, wir tun, was nötig ist, damit sie ausspucken, was sie auf dem Gewissen haben".

"Ich heiße dich willkommen, Soldat".

Mit diesen Worten begrüßte er den tapferen Soldaten Schwejk.

"Bitte setz dich", fügte er hinzu und wies auf einen Sitz, "du musst müde sein von dem langen Fußmarsch. Bitte ruhe dich aus und sag uns, wohin du gehst".

Schwejk wiederholte dem Chef gegenüber, was er bereits dem Gendarmen gesagt hatte, nämlich dass er auf dem Weg nach Budeiovitz sei.

"In diesem Fall bist du auf dem falschen Weg, meine Liebe", antwortete der Chef ironisch. "Du kommst gerade aus Budeiovitz. Es ist leicht für mich, dich davon zu überzeugen. Hier, direkt über dir, hast du die Karte von Böhmen. Bitte sieh es dir an, mein Lieber. Im Süden, ein wenig oberhalb von uns, liegt Protivine; südlich von Protivine liegt Budeiovitz. Du gehst also nicht nach Budeiovitz, sondern du kommst von dort zurück".

Der Chef des Postens beobachtete herzlich das offene Gesicht von Schwejk, der ruhig und würdevoll einfach wiederholte:

"Ich sage dir, dass ich nach Buderowitz gehe".

Diese Antwort war so unerschütterlich wie die von Galilei an seine Richter: "Eppur, si muove! - Und doch bewegt es sich!"

"Hör zu, mein guter Mann", fuhr der Postenchef immer noch freundlich fort, "ich werde es dir erklären, und du wirst mir schließlich selbst zustimmen, dass deine Hartnäckigkeit beim Leugnen dein Geständnis nur noch schlimmer macht".

"Du hast ganz recht, Sergeant, man kann nicht gleichzeitig leugnen und gestehen".

"Siehst du! Am Ende gibst du mir Recht, mein guter Mann. Und jetzt sag mir ohne Umwege, von wo aus du losgefahren bist und welchen Weg du genommen hast, um zu deinem Budeiovitz zu kommen! Ich betone das Wort, dein Budeiovitz, denn es scheint, dass es wahrscheinlich noch eine weitere Stadt dieses Namens gibt, irgendwo nördlich von Putim, die leider noch nicht auf der Karte eingezeichnet ist".

"Ich habe Tabor verlassen", antwortete Schwejk.

"Und was hast du in Tabor gemacht?"

"Ich habe auf den Zug nach Budeiovitz gewartet".

"Und warum hast du es nicht genommen?"

"Ich hatte keine Fahrkarte".

"Und warum hast du keine Freikarte bekommen, wo du doch ein Soldat bist?"

"Ich hatte keine Papiere bei mir".

"Siehst Du", rief der Postenchef siegessicher zu einem seiner Gendarmen. "Er ist nicht so dumm, wie er aussieht, aber er fängt an, verwirrt zu werden".

Er fragte erneut, als ob er Schwejk Antwort nicht gehört hätte.

"Du hast also Tabor verlassen? Wo bist du danach hingegangen?"

"Nach Budeiovitz".

Die herzliche Miene des Chefs verfinsterte sich für einen Moment. Er warf einen schnellen Blick auf die Karte.

"Kannst du uns auf der Karte sagen, welchen Weg du nach Budeiovitz genommen hast?"

"Ich kann mich nicht an alle Dörfer erinnern, durch die ich gegangen bin, ich weiß nur, dass ich einmal durch Putim gegangen bin".

Der Wachtmeister tauschte einen besorgten Blick mit einem seiner Männer aus und setzte seine Befragung fort:

"Du warst also auf dem Tabor-Bahnhof? Gut. Hast du etwas bei dir? Zeig mir, was du in deinen Taschen hast".

Sie durchsuchten Schwejk. Aber alles, was sie bei ihm fanden, waren seine Pfeife und ein paar Streichhölzer. Der Wachtmeister rief ihm erneut zu.

"Kannst du mir sagen, wie es kommt, dass du nichts bei dir hast?"

"Das beweist, dass ich nichts brauche", antwortete Schwejk leise.

- Mein Gott", seufzte der Chef, "du machst mir meine Arbeit nicht gerade leichter. Mal sehen, du hast mir vorhin erzählt, dass du schon in Putim gewesen bist. Was hast du hier gemacht?

"Ich setzte meinen Weg nach Budeiovitz einfach fort".

"Oh, jetzt kommst du durcheinander! Du hast mir vorhin gesagt, dass du nach Budeiovitz gegangen bist, und jetzt, wo du überzeugt bist, dass du es nicht getan hast, gibst du zu, dass du zurückgekommen bist".

"Ich habe wohl eine ziemlich guten Kreis gemacht".

Der Häuptling tauschte einen weiteren bedeutungsvollen Blick mit seinen Männern aus.

"Ja, ja, ich verstehe", sagte er, "einen schönen Kreis! Ich habe den Eindruck, dass du einfach um uns herumgeschwebt bist. Wie lange bist du in der Tabor-Station geblieben?"

"Bis der letzte Zug nach Budeiovitz abfuhr".

"Und was hast du in dieser Zeit gemacht?"

"Ich unterhielt mich mit einigen Soldaten, die dort waren".

Mit einem noch bedeutenderen Blick auf seine Untergebenen fuhr der Chef fort:

"Und worüber hast du zum Beispiel mit diesen Soldaten gesprochen? Was hast du sie gefragt?"

"Ich habe sie gefragt", antwortete Schwejk, "von welchem Regiment sie kamen und wohin sie gingen".

"Das ist in Ordnung. Und hast du sie nicht auch gefragt, aus wie vielen Soldaten ein Regiment besteht oder wie es organisiert ist?"

"Das brauchte ich nicht zu fragen, weil ich es schon lange auswendig weiß".

"Na, na, du bist also bestens über die Organisation unserer Armee informiert?"

"Ja, mein Wachtmeister".

Dieser beschloss, seinen letzten Trumpf auszuspielen. Triumphierend lächelte er seine Gendarmen an und fragte:

"Sprichst du Russisch?"

"Nein", antwortete Schwejk in aller Einfachheit.

Der Chef gab dem Wachtmeister ein Zeichen, der seinen Mann sofort in den Nebenraum führte. Dann rieb er sich die Hände, als hätte er gerade einen großen Sieg errungen, und sagte:

"Hast du das gehört? Er behauptet, er spreche kein Russisch! Er ist ein cleverer Trickser. Er hat alles gestanden, außer das Wichtigste. Morgen werden wir ihn zum Bezirkskommandanten in Pisek bringen. Die Kriminologie basiert auf Intelligenz und Höflichkeit. Wer hätte so etwas geglaubt? Er sieht aus wie ein Vollidiot, aber genau die sind am gefährlichsten. In der Zwischenzeit muss er unter Arrest gestellt werden. Ich werde ein Protokoll über diesen Fall schreiben".

Und noch am selben Nachmittag begann der Chef der Posten, immer noch lächelnd, seinen Bericht zu schreiben, in dem alle zwei Zeilen der Satz stand: "Wegen Spionage verurteilt".

Während er schrieb, wurde ihm die Situation immer klarer. Als er also endete: "Ich erkläre gehorsamst, dass der betreffende russische Offizier noch heute dem Bezirkskommandanten von Pisek vorgeführt wurde", konnte er sich ein triumphierendes Lächeln nicht verkneifen. Dann fragte er den Gendarmen:

"Hast du diesem feindlichen Offizier Essen gegeben?"

"Gemäß Ihrer Anweisung geben wir nur denjenigen Essen, die vor Mittag zu uns gebracht werden".

"Aber das ist eine wichtige Ausnahme", antwortete der Chef zügig. "Dieser Mann muss ein hoher Offizier sein, vielleicht sogar ein Stabsoffizier. Du glaubst doch nicht, dass die Russen arme Brigadiere für ihren Spionagedienst einsetzen. Bring ein gutes Mittagessen von Kotzourek's mit. Wenn er nichts mehr hat, bitte ihn, schnell eine Mahlzeit für dich zuzubereiten. Dann kannst du uns einen schönen Rumtee machen und ihn hier servieren. Aber vor allem darfst du zu niemandem etwas sagen, sprich mit keiner lebenden Seele über den Fang, den wir gerade gemacht haben. Es ist ein Militärgeheimnis".

Dann fragte er mit leiser Stimme:

"Und was macht unser Gefangener jetzt?"

"Er hat uns um etwas Tabak gebeten", antwortete der Gendarm. "Er sieht sehr glücklich aus und ist nicht peinlicher, als wenn er zu Hause wäre. Es ist sehr warm hier", sagte er. Raucht dein Ofen nicht? Ich mag dein Zimmer sehr. Wenn dein Ofen raucht, kannst du einfach die Rohre fegen. Aber nicht vor Mittag und nie, wenn die Sonne über deinem Schornstein steht".

"Das nenne ich Finesse!", rief der Chef enthusiastisch aus. "Er tut so, als ginge ihn die ganze Angelegenheit nichts an! Dabei weiß er genau, dass er getötet werden wird! Diese Menschen verdienen es, respektiert zu werden, auch wenn sie unsere Feinde sind. Dieser Mann geht mit offenen Augen in den Tod, tapfer! Ich weiß nicht, ob wir dazu in der Lage wären. Vielleicht würden wir zögern. Aber er sitzt gemütlich auf einer Trittleiter und sagt ganz ruhig: "Es ist schön hier. Raucht dein Ofen nicht? Das nenne ich Charakter, Brigadier! Dieser Mann muss Nerven aus Stahl haben! Ein Gefühl der Aufopferung, ein eiserner Wille und Begeisterung! Ach, wenn wir in Österreich doch nur diese Begeisterung hätten! Aber wir haben auch Helden hier! Hast du in der Narodni Politik von dem Artillerieleutnant gelesen, der sich in einer Kiefer versteckte, um einen Beobachtungsposten einzurichten? Als unsere Truppen zurückgedrängt wurden, konnte er nicht mehr herunterkommen, ohne Gefahr zu laufen, in die Hände des Feindes zu fallen. Und weißt du, was er getan hat? Er wartete einfach auf die Rückkehr unserer Armee. Und weißt du, wie lange das gedauert hat? Vierzehn Tage! Vierzehn Tage lang stand er auf seinem Posten! Am Ende konnte er nur noch die Rinde seines Baumes abnagen, um nicht zu verhungern. Er hat fast die ganze Kiefer gegessen! Als unsere Leute kamen, war seine Freude so groß, dass er von seinem Posten stürzte und sich das Genick brach. Nach seinem Tod wurde er mit der Silbermedaille ausgezeichnet. Das nenne ich Heldentum, Brigadier", fügte er begeistert hinzu. Aber jetzt plaudern wir. Geh und bring ihm sein Mittagessen". Dann änderte er seine Meinung und sagte: "In der Zwischenzeit schickt ihn zu mir".

Der Wachtmeister brachte Schwejk zurück ins Büro des Chefs. Er gab dem Gefangenen ein Zeichen, sich zu setzen und fragte dann Schwejk:

"Hast du irgendwelche Verwandten?"

"Nein, habe ich nicht".

Der Bahnhofsvorsteher dachte, dass so alles besser sei. Wenigstens würde der Tod dieses unglücklichen Mannes, so dachte er, niemandem Kummer bereiten. Er schaute lange und intensiv in Schwejk unschuldiges Gesicht, klopfte ihm in einem Anfall von Herzlichkeit auf die Schulter und fragte ihn dann, sich zu ihm beugend, in väterlichem Ton:

"Und wie gefällt dir Bohemia?"

"Ich mag Böhmen sehr", antwortete Schwejk. "Auf meinem Weg habe ich nur gute Menschen getroffen".

Der Postmeister nickte zustimmend mit dem Kopf.

"Unsere Leute sind mutig und gut", fügte er hinzu. "Manchmal gibt es Raubüberfälle und Schlägereien, aber das ist keine große Sache. Ich bin seit fünfzehn Jahren hier und die durchschnittliche Zahl der Morde liegt bei nur drei Viertel pro Jahr".

"Sie meinen", antwortete Schwejk, "drei Viertel der Menschen werden ermordet?"

"Nein, ganz und gar nicht. Ich meine, dass in den fünfzehn Jahren meines Dienstes nicht mehr als elf Verbrechen in dieser Region begangen wurden, von denen fünf einen Diebstahl als Motiv hatten. Die anderen waren unbedeutend".

Der Häuptling schwieg einen Moment, dann nahm er das Verhör auf seine persönliche Art wieder auf.

"Was wolltest du in Buderowitz machen?"

"Ich wollte den 91. Regiment beitreten", antwortete Schwejk.

Mit dieser Antwort befahl der Chef Schwejk, sich schnell in den nächsten Raum zurückzuziehen, um nicht zu vergessen, seinem Bericht an den Bezirkskommandanten hinzuzufügen: "Da er die russische Sprache gut kennt, hat er versucht, in das 91ste Linienregiment zu kommen".

Der Postmeister rieb sich erfreut die Hände. Er war sehr zufrieden mit dem Ergebnis seiner Methode. Er erinnerte sich mit Verachtung an seinen Vorgänger, Stabsfeldwebel Burger, der nicht in der Lage war, die Verhafteten wissenschaftlich zu verhören, und sich damit begnügte, sie mit einem lakonischen Bericht dieser Art an den Bezirksrichter zu schicken: "Laut dem Brigadier wurde der genannte X... in flagranti beim Landstreichern erwischt".

Während er über seinen Bericht nachdachte, öffnete der Chef mit einem zufriedenen Blick seine Schublade und zog ein vertrauliches Rundschreiben der Provinzdirektion in Prag heraus. Darauf stand in den üblichen großen Buchstaben: "Streng vertraulich". Und der Häuptling las es noch einmal vor:

"Die Gendarmerieposten und -stationen haben die Aufgabe, die Menschen, die ihren Radius durchqueren, sehr genau zu beobachten. Die Bewegungen unserer Truppen in Ostgalizien haben eine Bresche in unsere Linien geschlagen, durch die einige Abteilungen der russischen Armee die Karpaten überqueren und in das Innere des Reiches gelangen konnten. Unsere Linien mussten in den Westen der Monarchie zurückgedrängt werden. Diese Situation erleichterte die Einschleusung russischer Spione ins Hinterland, insbesondere nach Schlesien und Mähren, von wo aus nach unseren vertraulichen Informationen eine Reihe russischer Spione nach Böhmen eindrangen. Es ist uns gelungen, unter ihnen die Anwesenheit von russischen Tschechen zu entdecken, die in russischen Kriegsschulen ausgebildet wurden und außerdem die tschechische Sprache vollständig beherrschen und sich als besonders gefährlich erweisen. Vor allem ist zu befürchten, dass sie unter der tschechischen Bevölkerung eine subversive Propaganda entwickeln werden. Die Provinzleitung ordnet daher die Verhaftung aller verdächtigen Elemente und die Verdopplung der Wachsamkeit an, um die Radien in der Nähe der Garnisonen und Militärdepots sowie die ihnen dienenden Bahnhöfe besonders zu überwachen. Die Verhafteten sollten sofort einem strengen Verhör unterzogen und zum Bezirksleiter gebracht werden".

Postenchef Flanderka lächelte noch einmal über das vertrauliche Rundschreiben und legte es zurück in den Ordner mit den anderen, in die Abteilung für streng vertrauliche und geheime Dokumente.

Es gab viele von ihnen. Das Innenministerium war mit Unterstützung des Verteidigungsministeriums, zu dem die Gendarmerie gehörte, dafür zuständig, sie täglich zu produzieren. In der Provinzzentrale waren alle Lederarbeiter für diese Arbeit zuständig. Sie schrieben:

Der Befehl zur Kontrolle der Mentalität des Volkes, die Anweisungen zur Beobachtung der Auswirkungen der Nachrichten von der Front auf die Bevölkerung mit Hilfe der gesammelten Gespräche.

Ein Fragebogen über die Einstellung der Bevölkerung zur nationalen Zeichnung von Verteidigungsanleihen und anderen staatlichen Darlehen.

Ein Fragebogen über die Stimmung der Wehrpflichtigen und derjenigen, die bald zum Prüfungsausschuss gehen werden.

Ein Fragebogen zur Meinung von Stadträten und Intellektuellen.

Eine Verordnung, die die sofortige Festlegung der Kräfteverteilung zwischen den politischen Parteien, die die Bevölkerung des Ortes vertreten, vorschreibt.

Eine Verordnung über die Überwachung der Tätigkeit der Leiter der lokalen politischen Organisationen mit Einfluss auf die Bevölkerung.

Ein Fragebogen zu Zeitungen, Zeitschriften und Flugblättern, die im Umkreis der Gendarmeriestationen verteilt werden.

Anweisungen zur Überwachung der Beziehungen bestimmter Personen, die der Illoyalität verdächtigt werden, mit der Anweisung, herauszufinden, wie sie ihre subversiven Meinungen zum Ausdruck bringen.

Anweisungen zur Gewinnung von Informanten und bezahlten Informanten, die in der Bevölkerung tätig sind.

Anweisungen für die Arbeit von Informanten im Dienst der Gendarmerieposten, die aus der Bevölkerung des Ortes ausgewählt werden sollten.

Jeder Tag brachte neue Anweisungen, Befehle und Fragebögen. Unter dieser ministeriellen Lawine war der Postenchef dazu übergegangen, die meisten dieser Fragebögen unbeantwortet zu lassen und die anderen mit ein paar stereotypen Sätzen auszufüllen, in denen er zum Beispiel erklärte, dass die Loyalität seiner Abteilung über jeden Verdacht erhaben sei; dass sie zur Kategorie Ia gehöre. Das österreichische Innenministerium hatte nämlich die folgenden Kategorien erfunden, um die Gefühle der Bevölkerung gegenüber der Monarchie zu klassifizieren:

Ia, Ib, IIa, IIb, IIIa, IIIb, IIIc, IVa, IVb, IVc. Die letzte Kategorie, die mit der römischen Ziffer IV bezeichnet wurde, bedeutete: a: Verräter, gut für den Galgen; b: isoliert werden; c: beobachtet oder verhaftet werden. Die Regierung war besonders daran interessiert, was die Bürgerinnen und Bürger davon hielten.

Der Postenmeister rang oft verzweifelt die Hände, als er sah, wie die Masse dieser gedruckten Dokumente jeden Tag zunahm. Er fühlte sich ohnmächtig, als er seine Post erhielt. Und wenn er in seinen schlaflosen Nächten an die Vielzahl der ausstehenden Fragebögen dachte, spürte er, wie ihn allmählich der Wahnsinn überkam. Die Provinzführung, so dachte er, wird mir nach und nach den letzten Rest an Vernunft nehmen, ich werde mich nicht einmal mehr über den Endsieg der österreichischen Armeen freuen können, denn bis dahin werde ich völlig tattrig geworden sein.

Aber die rücksichtslose Provinzverwaltung bombardierte ihn weiterhin mit neuen Fragebögen.

Warum hatte er seine Antwort auf das Rundschreiben n∘ 72 345 : 721 ALF noch nicht abgeschickt? Warum standen die Anweisungen n∘ 88 772 : 822 GTH noch aus? Was waren die Ergebnisse seiner Forschung über n∘ 123 456 : I. 423 BIP usw.?

Aber es war die Verordnung über die aus der Bevölkerung rekrutierten Spitzel, die ihm die meisten Schwierigkeiten bereitete. Da es in seinem Dorf an den Grenzen der Blata (berühmt für ihre Bauernaufstände), wo es nur starke Köpfe gab, unmöglich war, einen zu finden, stellte er sich vor, dass er den Dorfschäfer für diesen Dienst gewinnen würde, der gewöhnlich gerufen wurde: "Hey, Pekpu, spring!", denn der arme Idiot befolgte diesen Befehl immer. Er war ein unglückliches Kind, das von dem Lohn, den ihm die Gemeinde für die Bewachung seiner Herden zahlte, elendig dahinvegetierte.

Herr Flanderka rief ihn eines Tages an und stellte ihm diese Frage: "Weißt du, Pekpu, wer der alte Prohaska ist?"

"Moe..."

"Nicht muhen. Das ist eine ernste Angelegenheit. Du solltest also wissen, dass es unser Kaiser ist, der so genannt wird. Weißt du, wer unser Kaiser ist?"

"Unser Tajer?"

"Gut, Pekpu! Wenn du irgendwo hörst, wenn du bei einem Bauern essen gehst, dass unser Kaiser nur ein alter Narr ist oder so etwas, dann kommst du und sagst es mir und ich gebe dir ein Seckserl (4 Cent). Wenn man dir auch sagen würde, dass wir den Krieg nicht gewinnen können, würdest du sofort kommen und es mir sagen, und du würdest weitere vier Münzen bekommen. Aber wenn ich zufällig erfahre, dass du mir etwas verheimlicht hast, wirst du dich mit mir auseinandersetzen müssen! Ich werde dich verhaften und nach Pisek schicken lassen. Und jetzt, hopp! Pekpu, spring!"

Nach seinem rituellen Sprung erhielt Pekpu sein Seckserl, und Herr Flanderka schrieb noch am selben Tag einen langen Bericht, in dem er erklärte, dass er gerade einen erstklassigen Informanten erworben hatte.

Am nächsten Tag kam der Pfarrer, um dem Postmeister eine ernste und vertrauliche Mitteilung zu machen. Er hatte am Morgen selbst, am Ende des Dorfes, den Hirten der Gemeinde getroffen, der ihn mit diesen Worten ansprach:

"Mein Herr, du solltest wissen, dass der Hirte mir gestern gesagt hat, dass der Kaiser nur ein alter Narr ist und dass wir nicht in der Lage sind, den Krieg zu gewinnen... Hopp!"

Nachdem er die Informationen des Priesters vervollständigt hatte, ließ Flanderka den Hirten verhaften, und ein paar Wochen später wurde er vom Gericht in Hradschin zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt, und zwar wegen Spionage mit dem Feind, Verschwörung gegen die Staatssicherheit und des Verbrechens der Aufwiegelung des Militärs zum Ungehorsam.

Pekpu sprang! verhielt sich vor den Hofrichtern genauso wie vor den Bauern. Er beantwortete jede Frage mit einem Blöken, und als ihm das Urteil vorgelesen wurde, sprang er auf, was ihm eine mehrtägige Haftstrafe im Kerker einbrachte, verschärft durch drei Tage Fasten pro Woche.

Seit dieser unglücklichen Affäre beschloss Herr Flanderka, auf einen Spitzel zu verzichten, erfand einen von Grund auf neu, gab ihm einen Zivilstatus und erhöhte so sein monatliches Einkommen um 50 Kronen, die er eilig ins "Puss in Boots"-Kabarett brachte. Doch kaum hatte er seine zehnte Hälfte erreicht, überkam ihn die Reue, so dass sein Nachbar es selbst bemerkte:

"Unser guter Gott von einem Adjutanten scheint in Trauer zu sein", sagte er.

Um diesen Gewissensbissen zu entgehen, beantwortete der Postenmeister einige Fragebögen auf folgende Weise: "Die Stimmung der Bevölkerung ist immer auf dem Höhepunkt der Ia".

Aber diese Maßnahme stellte seinen früheren Seelenfrieden nicht ganz wieder her. Der Albtraum einer Kontrollprüfung verfolgte ihn Tag und Nacht. Er sah ständig einen Strick vor sich, der um seinen Hals gebunden war, um ihn zum Galgen zu führen, an dessen Fuß der Minister für Nationale Verteidigung darauf wartete, ihn mit der Frage niederzustrecken: "Sagen Sie, Herr Feldwebel, woher zum Teufel haben Sie die Antwort auf den Zirkel n∘ 178 967 XYZ: 28 792?"

Aber siehe da, das Schicksal hat sich heute gewendet und bereitet ihm eine schöne Rache vor. Es scheint ihm, dass er den Gruß der Jagdhörner aus allen Ecken des Bahnhofs hören kann, und das rituelle Lob ertönt: "Guter Schuss, Jäger!"

Herr Flanderka ist überzeugt, dass dieses Mal der Bezirkskommandant selbst kommen und ihm freundlich auf die Schulter klopfen wird: "Glückwunsch, mein tapferer Flanderka!"

All dieser Ruhm, den er bald erwartet, stürzt den Postenmeister in ein süßes Glücksgefühl, das von einem leichten Fieber begleitet wird. In seinem Kopf entstehen Bilder: Auszeichnung, Beförderung, glänzende Anerkennung seiner Qualitäten als Kriminologe, die sich immer wiederholen.

Während er über seine bevorstehenden Erfolge nachdachte, rief er den Feldwebel an:

"Wurde dem Gefangenen das Mittagessen gebracht?"

"Wachtmeister, wir haben ihm Würstchen mit Kraut gebracht. Es gab keine Suppe mehr. Der Gefangene trank seinen Tee und bat mich um eine zweite Tasse".

"Lass es ihm servieren", stimmte der Postenvorsteher gnädig zu. Wenn er dann seinen Tee getrunken hat, bring ihn zu mir".

"Nun, geht es dir besser?", fragte er, als der Feldwebel ihm einen Moment später den tapferen Soldaten Schwejk brachte, der wie immer lächelte.

"Es ist nicht so schlimm, Wachtmeister. Ich wünschte nur, sie hätten mir ein bisschen mehr Sauerkraut gegeben. Aber ich weiß, dass du nicht immer tun kannst, was du willst. Du wurdest nicht gewarnt. Die Würste waren gut geräuchert. Ich habe gehört, dass es ein selbst gezüchtetes und geschlachtetes Schwein war. Der Rumtee war ausgezeichnet.

"Stimmt es, dass sie in Russland sehr viel Tee trinken? Mögen sie dort auch Rum?"

"Ich glaube, die mögen überall Rum, Wachtmeister".

Der Postenmeister beugte sich zu Schwejk und fragte ihn in einem vertraulichen Ton:

"Ich habe gehört, dass es in Russland ein paar nette Hühner gibt, oder?"

"Es gibt überall hübsche Hühner, Wachtmeister".

"Du bist ja ein ganz Schlauer", dachte Flanderka, "aber bei mir klappt das nicht".

Und plötzlich deckte er seine Batterien auf:

"Was war deine Absicht, als du dich für das 91. Regiment beworben hast?"

"Ich wollte an die Front, Wachtmeister".

Der Postenmeister blickte zufrieden auf den tapferen Soldaten Schwejk.

"Das ist die beste Art, nach Russland zu gehen", dachte er.

"Das war eine wunderbare Idee!", sagte er strahlend, während er Schwejk Gesicht aufmerksam beobachtete.

Er zuckt nicht zurück! Was für eine großartige militärische Ausbildung! Wenn ich an seiner Stelle wäre, würde es mir schwer fallen, mich zu beherrschen.

"Morgen früh bringen wir dich nach Pisek", sagte er halbherzig, als ob es etwas Unwichtiges wäre. "Warst du schon einmal in Pisek?"

"Ja, Wachtmeister, 1910, während der kaiserlichen Manöver".

Das Lächeln von Flanderka wurde immer triumphierender. Er war glücklich zu sehen, dass der Erfolg seines Systems alle Erwartungen übertraf.

"Hast du diese Manöver gesehen?"

"Ja, als einfacher Infanterist".

Und Schwejk richtete seinen aufrichtigen Blick wieder auf den Postenkommandanten, der sich an seiner überschwänglichen Freude zu berauschen begann. Er rief den Brigadier, der Schwejk zurückbegleiten sollte, und füllte seinen Bericht aus:

"Der Plan dieses Mannes sah folgendermaßen aus: Sobald er dem 91. Linienregiment beigetreten war, wollte er an die Front gehen und sich so seinem Land anschließen. Aber da die Wachsamkeit der österreichischen Behörden seine Pläne durchkreuzt hat, wird es für ihn nun unmöglich sein, sie auszuführen. Außerdem gestand er nach einem langen und intensiven Verhör, dass er 1910 an den kaiserlichen Manövern in der Region Pisek als einfacher Infanterist teilgenommen hatte. Ich muss hinzufügen, dass sein Geständnis erst nach einem langen Verhör erlangt wurde, das ich nach einem System führte, das mir persönlich bekannt ist".

In diesem Moment kam der Wachtmeister nach vorne:

"Wachtmeister, der Gefangene möchte zum Abort gehen".

"Bajonett auf die Gewehre!", entschied der Chef. "Warte! Nein! Bring ihn stattdessen zu mir zurück!"

"Willst du zum Abort gehen?", fragte der Wachtmeister, der immer sehr herzlich war. "Hast du nicht wenigstens einen Hintergedanken?"

Und er warf Schwejk einen prüfenden Blick zu.

"Ich habe nie einen Hintergedanken, Wachtmeister", antwortete der Schwejk.

"Gut! Gut! Ich komme auf jeden Fall mit", antwortete der Wachtmeister und steckte seinen Revolver in den Gürtel.

"Es ist ein guter Revolver", sagte er und ging vor Schwejk vorbei, "mit sieben Kugeln und einer perfekten Schussgenauigkeit".

Doch bevor er den Innenhof erreichte, rief er dem Gendarmen zu:

"Steck das Bajonett auf das Gewehr", sagte er, "und halte hinter dem Schrank Wache, damit er nicht durch die Grube fliehen kann".

Dieser Gendarm war ein echter Invalide der alten Garde; er hatte schon mehreren Generationen von Gendarmen treu gedient. Für den Moment stand Schwejk da und umklammerte die Schnur, die das fehlende Schloss ersetzte, während der Sergeant ein wachsames Auge auf seinen Hintern warf, damit der Gefangene nicht auf die Idee kam, ein Loch in der Grube zu graben.

Der Wachtmeister starrte seinerseits auf die Tür der Hütte und fragte sich, in welches Bein Schwejk schießen würde, wenn er versuchte zu fliehen.

Aber die Tür öffnete sich und Schwejk kam lächelnd und mit größter Leichtigkeit heraus.

"Ich habe Sie doch nicht zu lange warten lassen, oder?"