Kitabı oku: «La Biblioteca de Ismara»

XI
LA FIESTA DE BOSCA
1

Era un espejismo. La semana empezó y pasó, y la excitación del primer día se convirtió en monotonía. Al fin y al cabo, era otro instituto más, con las mismas estructuras, las mismas divisiones absurdas y los mismos clanes que los demás institutos. Y Clara se iba dando cuenta de que, aunque Nuria le caía bien, su clan era el de las «niñatas-que-no-causan-problemas», extremo que se confirmó en cuanto intentó pedirle que le dejara conectarse a internet en su casa y ella le contestó que tenía el ordenador en el salón para que sus padres supieran en todo momento con quién chateaba. Muy bueno para esquivar pederastas, pero malo para alguien que quiere navegar sin que le pregunten demasiadas cosas.

Y por otro lado, la ingeniería social imponía una serie de temas «neutros» para conversar a los que Clara no estaba acostumbrada. Cuando llegó el viernes y constató que llevaba varios días hablando de programas de cotilleo y famosos de medio pelo, decidió que tenía que encontrar más amigas, o podía empezar a elegir instrumental de suicidio.

Inés, catorce años, de mirada dulce y acuosa, fue su salvación. La encontró en el gimnasio del instituto, practicando ballet, y congeniaron enseguida. Al menos con ella podía hablar de algo que no fueran exnovias de toreros.

—Arantxa Argüelles en el Lago de los cisnes… —La cara se le iluminaba cuando hablaba de vídeos de danza—. ¡Veintidós doble fuetés! Tienes que venir a mi casa para verlo.

Inés podía invitar a gente a visitar su casa. Clara no.

A cambio, su nueva vivienda era fascinante: tres pisos, con las paredes pintadas en colores claros, sobrios y luminosos; dos grandes salones, uno en la planta primera y otro en la tercera; una enorme biblioteca, con miles de libros colocados en altas estanterías que llegaban hasta el techo, y un sótano tortuoso con una amplia bodega de origen medieval. El sueño de cualquier escritor.

Su tío le explicó que esa bodega era en realidad el final de un pasadizo que cruzaba por debajo la muralla de Bosca, usado en la Edad Media para escapar de los asedios a la ciudad. Formaba parte de una red de corredores que conectaban la casa con la Abadía del Temple, el castillo de Loarre o los numerosos alcázares y castillos de la comarca.

—O con Pau —apuntó Clara.

—No —replicó Gabriel—. Ese paso pertenece a otra red de comunicación. Solo nosotros podemos usarlo.

—¿Nosotros? ¿Quiénes sois «nosotros»? —se interesó la muchacha, y creyó ver cómo Óscar miraba a Gabriel con una cierta insistencia—. ¿Esa es la famosa información que aún estoy esperando que me cuentes?

—Ya te hablé de por qué teníamos que irnos de Madrid.

—No fuiste tú. Fue Sophie.

—Bueno —concedió Gabriel—, pero, fuera quien fuera, ya lo sabes.

—No me vale —insistió Clara—. Siempre que hablamos, llega un punto en que te callas y cambias de tema. Siempre parece que estés a punto de contarme algo importante de verdad y nunca lo haces.

—No hay nada más que debas saber. En cuanto lo necesites, no tendrás ni que preguntarlo, porque yo mismo te diré lo que haga falta. Pero, por favor, confía en mí. En este momento ya sabes todo lo necesario.

—Y, claro, tengo que confiar en ti porque no te había visto en la vida, pero eres mi tutor y el hermano de mi padre —hizo una pausa antes de añadir—, o eso dices.

—Sí.

—Pues no cuentes con ello. No soy una niña y tengo derecho a saber quién soy, quienes somos los Riglos y de qué va todo este asunto del ocultamiento. Por qué vuestros abuelos se cambiaron el nombre y quiénes nos persiguen. Si tengo o no más tíos o parientes sorpresa, si tendré que quedarme en Bosca el resto de mi vida o, en fin, si voy a acabar con la cabeza a dos metros del cuerpo antes de cumplir los dieciséis.

Óscar evitó que Gabriel tuviera una reacción desmesurada.

—Clara, no insistas —pidió Óscar.

—Es que es absurdo —le espetó Clara—. Cuando hablo con Sophie me dice que tal cosa y tal otra me la tiene que contar mi tío y cuando hablo con él no puede contarme nada.

Se volvió a Gabriel.

—Pues al menos deja que me lo cuente ella… —pidió—. O tú, Óscar.

Gabriel le lanzó una mirada disuasoria y en ese punto acabó la conversación.

Era frustrante. El relato de Sophie, que en realidad no aclaraba nada, era la única explicación con la que Clara podía contar; la difusa historia de una familia perseguida, sin saber muy bien por quién ni por qué, aunque, eso sí, por razones trascendentales para la raza humana. Pocas explicaciones podían ser menos satisfactorias que eso. ¿A dónde o a quién podría preguntar? Óscar parecía el más accesible de los dos, pero desde que habían empezado las clases, no había espacio para investigaciones, ni explicaciones ni nada que terminara en «ones». Óscar la recibía por las tardes y su tío la despedía por la mañana. Los dos trabajaban hasta tarde, porque siempre que Clara se despertaba había alguna luz encendida y oía conversaciones apagadas, pero no sabía en qué, ni cuánto durarían esos trabajos.

Por otro lado, su cuarto era muy guay y todo un éxito en el instituto: «¿Que vives en la Casa de la Bruja? ¿Y duermes en la torre? ¡Tienes que invitarme a tu habitación pero ya!». Pero su tío siempre se negaba a darle permiso.

—Nadie entrará en esta casa hasta que sepamos si son o no tus amigos de verdad y puedes fiarte de ellos. Óscar o yo tenemos que conocerlos antes.

—¿Por qué?

—Es mejor que no sepas los detalles.

Estaba harta de esa contestación. Y además, qué más daba. En cuanto llegaran y vieran que no había internet, solo libros y discos, seguro que ya no les molaba tanto.

2

Pero no todo era malo. Una de las consecuencias de vivir sin internet y apenas sin televisión era que Clara no había leído tanto en su vida. Ya no solo libros de fantasía: libros de literatura «de verdad».

Madame Bovary le resultó demasiado duro, así que lo dejó. Aunque podía entender a esa mujer muriéndose de asco en una ciudad pequeña. Ojeó el Ulises de Joyce y al cabo de un rato se dio cuenta de que no entendía ni una palabra. «Léetelo en inglés», le dijo su tío. Solo faltaría eso. Bastante tenía con comerse la cabeza en castellano para ponerse con un libro de 600 páginas y un diccionario al lado.

Pero en cambio le encantó Borges. El Aleph era un cuento genial. Fantástico y real y, al mismo tiempo… ¿no le estaba pasando a ella algo parecido? Vivía rodeada por cosas increíbles y sabía que los demás no las reconocerían aunque pudieran verlas. Por supuesto, en el cuento el aleph era auténtico, y lo de los Riglos y la secta… bueno, Clara aún tenía sus dudas.

Cuando terminó, le pidió otros libros de Borges a su tío, que le pasó las obras completas, pero a Clara no le hicieron mucha gracia los poemas. Prefería al Borges cuentista.

De modo que se estaba volviendo una chica superculta. Una frikie, vamos. Pero frikie con clase, no de los Klingon y eso. Frikie de premios Nobel. Borges era premio Nobel, ¿no?

Claro que un chateo insustancial de cuando en cuando, algún comentario borde en internet o un SMS con mala baba entre amigos… eso se echaba de menos. Incluso un golpe de serie cutre, para desculturizarse un rato.

Sorprendentemente, la segunda semana sin tele ni redes sociales todo empezó a resultar mucho más interesante. Tenía tiempo para hacer los deberes, leer y dibujar y, sin conexión a internet, el tiempo en el ordenador lo utilizaba para escribir. Estaba empezando a llevar una especie de diario y eso cada vez la llenaba más. De pronto tenía ganas de volver a su torre a imaginar universos y escribir reflexiones. Su lenguaje se estaba volviendo más rico y el Word le corregía faltas de ortografía que ahora se le estaban haciendo evidentes. Eliminar la escritura taquigráfica de los SMS empezaba a ser un placer.

Pero Nuria e Inés eran las dos únicas amigas que tenía. Los padres de Nuria estaban siempre delante e Inés era aún demasiado pequeña para tratar ciertos temas. Si pudieran utilizar su habitación, ese refugio perfecto, con maravillosas vistas y aislado por completo, donde hablar de lo que quisieran sin ser molestadas, sería genial.

Esa tarde se plantó delante de su tío y le dio un ultimátum.

—Necesito que dejéis a mis amigos venir aquí. Me da igual que creas que nos van a delatar o que su visita provocará la tercera guerra mundial. En esta casa hace falta alguien que tenga menos de cincuenta años.

—Óscar tiene treinta y yo, cuarenta y dos.

—Bueno, que sea todavía joven.

—No ahondaré en la humillación —Gabriel vaciló unos segundos antes de decir—. Pero te comprendo. Quieres amigos de tu edad en casa. Bien. Haremos una fiesta en algún local de la ciudad y así sabremos a quién puedes invitar y a quién no. Es todo lo que te puedo ofrecer. La excusa, el solsticio de invierno, las vacaciones de navidad o lo que te dé la gana. O también puedes dejarnos asistir al festival del instituto y allí…

—No hacemos «festivales» —se indignó Clara—. Eso es en primaria.

—Pues seguro que algún curso organiza algo para recaudar fondos para viajes de estudios, o tenéis semana cultural… Lo que sea. Óscar y yo iremos y nos presentarás a tus candidatos. Luego te diremos quiénes son los que hemos elegido y esos serán los que podrán entrar en tu habitación. No hay más opciones.

—Ya te vale. Seguro que no te gusta ninguno.

—Bueno. No voy a considerar si me caen bien o mal. Solo si son o no peligrosos. Eso es todo.

Y antes de que Clara pudiera protestar, se apresuró a añadir.

—Pero solo podrán entrar a tu habitación y nunca, nunca, podrán visitar ninguna otra parte de la casa a no ser que lo programemos con suficiente antelación.

—Ni que esto fuera el Palacio Real —ironizó Clara.

—Hay peligro.

—Pero tú puedes dar cuatro pasos de tus polvos mágicos y ya está.

—Clara, no frivolices.

—Es que me siento como la princesa del guisante… Que solo falta que les hagas pasar por pruebas para ser mis amigos. Como en un reality…

—¿Un qué?

—Déjalo, tío. Que lo haremos como tú quieras y ya está.

Finalmente se programó la fiesta. Sería el dieciséis. Alquilarían una sala en un local un tanto alternativo que tenía su encanto, y a las doce de la noche habrían acabado.

—Un sitio céntrico al que podrán acudir los padres… —dijo Gabriel. Clara puso los ojos en blanco—. Los padres, he dicho.

—Si van a venir padres será un muermo de fiesta.

—Eso no es negociable —aclaró Gabriel y continuó—. Y allí, con el protocolo y las parafernalias necesarias, te presentaremos en sociedad.

Clara se quedó boquiabierta. ¿Presentación en sociedad? ¿Cómo?

—¿Una puesta de largo? —A Clara se la llevaban los demonios—. ¿Estás loco? ¿Te crees que soy como esas pijas de la tele?

—¿Quiénes?

—Olvídalo. —Clara fue contundente—. Ni hablar. Fiesta de agradecimiento, de bienvenida, o de lo que quieras menos de «presentación en sociedad». O «puesta de largo». O cualquier otra cosa que suene a «mi sobrina ya tiene edad para entrar en el mercado de solteras que buscan marido». No; por encima de mi cadáver.

Óscar y Gabriel se miraron, negando con la cabeza. «¡Adolescentes!».

3

«Es imposible».

Eso se decía Antoine Lachance una y otra vez, como si esperara que lo que había descubierto se desvaneciera si lo repetía suficientes veces. Observaba, desconcertado, los nombres que había extraído de sus notas. Entre esos nombres tenía que encontrarse el del topo al servicio de Ramyr. Pero no podía ser ninguno de ellos. Y sin embargo…

Había pasado meses en la Biblioteca de Ismara investigando sobre la familia Riglos y el Alquimista Oscuro, buceando entre lo poco que la Hermandad no había robado o destruido cuando arrasaron las salas de Genealogía y Heráldica en la última guerra. Miles de ejemplares descritos en el Index habían desaparecido para siempre. Incluso las fichas, que registraban automáticamente fechas y datos de cada consulta, habían sido destruidas.

Pero esa misma mañana había descubierto que una obra sobre Ramyr podía haberse salvado del saqueo. Una reseña indicaba que la habían ocultado en otra sala de la Biblioteca. Sin embargo, no aparecía en el Index correspondiente, y sin esa referencia sería imposible de encontrar entre miles y miles de volúmenes.

Tras buscar sin resultado la ficha del libro u otra referencia en los archivadores, había creído ver un leve resplandor verdoso al fondo del mueble, más intenso cuanto más acercaba el medallón. El tipo de fosforescencia típico de la Societas. El origen de la luz estaba al fondo del cajón, adherido a la pared del mueble; una tarjeta con la nomenclatura de la Biblioteca para indicar situación de un libro: II-16-Bz-α.

Pero allí tampoco encontró La conjura de Ramyr. Parecía una gymkana que no acababa nunca. ¿Gymkana…? ¡Claro, eso era!; ¡una pista más! Buscó resortes, trampas, dobles fondos… nada. Pasó el medallón por el lomo de los volúmenes… y entonces, sí, uno de ellos se iluminó débilmente. Lo abrió.

Estaba hueco, y en su interior encontró una gran cantidad de fichas de libros que hablaban de Ramyr y de los Riglos. Libros que se habían salvado de la guerra y que Antoine había buscado sin éxito durante semanas. Alguien los había ocultado, y ahora conocía su nueva localización: en el Reservorio de la torre donde se restauraban los volúmenes deteriorados.

Tampoco en la torre había rastro de ellos. Alguien con acceso a la Biblioteca los había hecho desaparecer mucho después de la guerra, hacía menos de veinte años; alguien que no quería que fueran encontrados; alguien que era un miserable traidor. Alguien, no obstante, que había pasado por alto un hecho: las fichas se habían conservado y ahora seguían reflejando, tozudas, las últimas personas que habían consultado cada libro y en qué momento. Y Antoine tenía ante sí los nombres de esas personas:

La alcaldesa de Ismara, Sophie, Óscar, Rebeca, Natalia y Gabriel.

Por eso se repetía que era imposible. Habría puesto la mano en el fuego por todos. Y, sin embargo, uno de ellos tenía que ser el topo.

4

—No me has invitado —dijo Daniel, molesto. Clara no contestó. Su fiesta era la comidilla del instituto y ella aún no había decidido si le gustaba o no ser el centro de atención hasta ese punto.

—No —le contestó Nuria—. Ni lo hará. No queremos imbéciles que solo buscan una cosa.

—Vale —replicó Daniel, despectivo—, pero ¿por qué no dejas que me conteste ella? No me gusta tu voz.

—Ya la has oído. —Esta vez sí era Clara—. No te he invitado porque no quiero que vengas.

Daniel acusó el golpe.

—Te equivocas conmigo —alegó—. Entendiste mal lo que te dije. Me gustaría que me dieras la oportunidad de probarte que no soy el capullo que todos creéis que soy. Lástima. Pensé que tú y yo teníamos mucho en común.

—Sí, el instituto y un cromosoma X —se burló Nuria, emocionada por poder meter «cromosoma X» en una frase.

Clara sonrió; Daniel también esbozó una mueca amarga y se dio media vuelta, resignado. A Clara le podían los cachorrillos mojados con mirada triste y estuvo a punto de pararle, pero Nuria la agarró del brazo y musitó: «Ni se te ocurra».

Clara se lo agradeció. Aunque a veces Nuria podía ser un poco dictadora, lo cierto es que sin ella no hubiera podido sobrevivir en Bosca. Sin ella y sin Inés. Eran como mosqueteras, todas para una y una para todas. Y en la preparación de la fiesta se encontraron con su D’Artagnan: Ana, una chica de la edad de Clara que estaba en el equipo local de Gimnasia Rítmica. Inés la había conocido en los ensayos de la función de Navidad, y cuando la presentó en el grupo, congeniaron enseguida. Las tres le ayudaban en lo que podían (o en lo que Gabriel les dejaba, porque no tenían permitido entrar en el local) y gracias a ellas Clara estaba consiguiendo disfrutar un poco de los preliminares.

La semana se convirtió en un no parar de imprimir invitaciones, elegir decoraciones y hacer collares, esto último a cargo de Óscar y Gabriel. Con tanto movimiento, a Clara casi se le había olvidado que quería conectarse a internet.

Casi.

Durante los desplazamientos al salón donde se iba a celebrar la fiesta, había localizado un cibercafé en una calle cercana. Como Gabriel se negaba a que los amigos de Clara le ayudaran dentro del local, siempre iba allí sola. Y en uno de los viajes, aprovechando que ni Gabriel ni Óscar venían con ella, entró en el establecimiento, pagó la tarifa mínima y se sentó, al fondo, frente a un ordenador. Suspiró un momento antes de entrar en su cuenta de Facebook. Introdujo su email: ccarrasco789@hotmail.es…

O lo intentó, porque cuando intentaba escribir «Carrasco», en la pantalla aparecían otros caracteres. Menuda mierda el amuleto ese.

Se lo quitó; nada. Lo guardó en el bolsillo; nada. Le pidió a la chica que atendía el Cíber que se lo guardara…; nada. Debía tener un radio de acción enorme.

Tendría que abrir una nueva cuenta de correo.

Al cabo de un rato la tenía configurada: csanchez789@hotmail.es (cuanto más se pareciera a su correo antiguo, más fácil sería que supieran quién era). Ya podía crear una cuenta de Facebook con su nuevo nombre. Intentó usar la cámara del ordenador para hacerse una foto, pero solo obtuvo una masa de colores remotamente humanos en donde debía estar la cara. Lo intentó un par de veces más, sin éxito. La computadora debía estar estropeada. Pues sin foto, qué demonios. Abrió su cuaderno de notas, dispuesta a enviarle un correo a Adolfo… Y entonces se dio cuenta de que con el apellido cambiado y sin una foto iba a ser difícil que la reconocieran.

Cuando estaba dándole vueltas a la solución del problema, miró por la ventana y vio a su tío dirigirse al local del cumpleaños. Se levantó a toda prisa y salió corriendo; tenía que llegar antes que él o se acabarían las escapadas sorpresa. Evitó el recorrido que seguía Gabriel, metiéndose por calles secundarias, y logró entrar en el local segundos antes de que su tío llegara.

Al menos ya tenía configurada la cuenta. La próxima vez, la usaría.

5

Bruno Candial había dormido en Ismara. Desde los ataques de la Hermandad, cada vez lo hacía más a menudo. Siempre se había sentido más seguro en Ismara que en la superficie, pero ahora no era una cuestión de percepción. La superficie era peligrosa. Bruno era de la vieja guardia, de los pocos que aún se negaban a rodearse de electromagnetismo, módems, routers y todos esos aparatos modernos. Que le dieran un buen par de legajos, oliendo a polvo y ácaros, algo tangible, y lo verían disfrutar.

A las cinco encendía el fuego en su tahona, una de las pocas panaderías con horno de leña que quedaban en Bosca, y allí se dirigía cuando vio a Antoine salir de la Biblioteca de Ismara. Bruno observó cómo miraba a uno y otro lado antes de dirigirse a una de las salidas. Le pareció que no quería ser visto, y él mismo se ocultó. No era una hora habitual y ese comportamiento era sospechoso. Habían empezado a correr rumores insistentes sobre la presencia de un topo en la Societas, y no tenía ninguna intención de acabar con la cabeza separada del cuerpo. Esperó a que Antoine saliera de Ismara y, minutos después, hizo lo mismo.

Cuando Natalia acudió, como todos los días, a comprarle el pan, lo comentó con ella. Pero Natalia le restó importancia. Antoine estaba investigando la historia de los Riglos y su relación con Ramyr. Era normal que estuviera en la Biblioteca. Y en cuanto a la hora… ¿cuántas veces no se habían quedado ellos estudiando o leyendo hasta la madrugada?

Mientras Natalia salía de la panadería, Bruno se preguntó si no sería oportuno hablarle a Antoine de los libros del reservorio, que Gabriel descubrió y sirvieron para deducir que su sobrina podía ser el instrumento que estaban esperando. ¿Quién los tenía ahora? Había sido una investigación complicada, trabajando cada uno por su lado, unos en Ismara, otros en Bosca, o en Francia… ¿Seguían los libros en la Biblioteca o se los había quedado alguno de los investigadores? Natalia, Gabriel, Sophie… Sophie era como una madre para Antoine. Si los tenía ella, Antoine habría podido consultarlos. ¿Óscar…? Tal vez. O Mónica, aunque, desde que era alcaldesa, sus trabajos como investigadora estaban un poco estancados. Los libros se habían repartido entre ellos, de eso estaba seguro, pero juraría que se devolvieron al reservorio. Cuando volviera a ver a Antoine, se lo comentaría.

6

—Estás pillando fama de pija —dijo Nuria, en tono confidencial.

Clara casi se atragantó con la manzana. Acababan de terminar el primer bloque de clases y estaban almorzando en el patio. Miró a su amiga, atónita.

—¿Qué?

—Es lo que comentan todos. Por lo de la fiesta —añadió—. Todos la llaman ya Sweet Sixteen.

—No me fastidies —se quejó Clara, mirando suspicaz a su alrededor. Le pareció ver caras que la miraban con expresiones de desaprobación. ¿O es que se estaba emparanoiando?

—Sí. Y todos esperan que te regalen una moto, un apartamento en la playa o cualquier otra historia de esas; que salgas a cantar Mamma Mia o algo así con un coro de bailarines profesionales y que invites al Dani Martín o algún famoso. Como si fueras yanqui.

—¡Venga ya!

—Pues sí —confirmó Nuria, y luego, conciliadora, añadió—. Pero no hace falta que hagas nada de eso. Con las piñatas, alguna bebida y patatas fritas, a mí me parece que ya está bien.

—Pero es que ni siquiera es mi cumpleaños, que es en febrero… Eso ha sido idea de mi tío, que quiere… —No; mejor que no le contara a Nuria las paranoias de su familia, porque si se daba cuenta de lo grillados que estaban todos, ya la podía dar por perdida—. …bueno, tonterías suyas.

—Que a mí me gusta la fiesta, de verdad. Yo solo te cuento lo que hay. Y oye, si tú y yo sabemos que no eres ni pija ni rara, lo que piensen los demás da lo mismo, ¿no?

Sí, claro que daba lo mismo… Que te marcaran como la frikie-pija al mes de llegar a un instituto era lo mejor que te podía pasar… Si buscaba argumentos para un cuento costumbrista, ya tenía uno, con ella de personaje principal.

A cada segundo odiaba más esa maldita fiesta.

Pero llegó el día. Gabriel tenía preparadas cientos de guirnaldas, una para cada invitado, que brillarían en la oscuridad. Primero en blanco, pero un par de minutos después de ser colocadas, se colorearían en tonalidades que irían del verde lima al azul eléctrico y del rosa chicle al ámbar. Gabriel le explicó el código: azules y verdes podían ser invitados a su casa sin problemas; del rosa al amarillo, con reservas (solo si una exhaustiva investigación los identificaba como no peligrosos). Pero las que brillaran en ámbar marcarían a alguien peligroso y esa persona debería ser neutralizada de inmediato.

—¿Asesinada? —preguntó Clara, entre asustada y esperanzada—. Porque tengo un par de nombres en mente…

—No —remarcó Óscar, riendo—. Neutralizada. Hay compuestos que producen pérdidas selectivas de memoria. Recordarán entrar en la fiesta, pero nada más. Y luego tendrán muchas dificultades para memorizar cualquier dato que se refiera a ti.

—¿Y cuándo me enseñaréis a hacer esos conjuros? —preguntó Clara. Si algo se le estaba haciendo evidente era que los aparatos que construía la secta de su tío funcionaban. ¿Habría parte de verdad en lo que le habían contado? Tal vez. Claro que de ahí a tragarse lo de la conspiración contra su familia había un mundo.

—Ni un segundo antes de que dejes de llamarlos conjuros —concluyó Gabriel—. Te lo repito; esto no es magia. Es como si llamaras poción al jarabe contra la tos, o maleficio a la quimioterapia.

—Bueno —ironizó—, pues cuándo aprenderé quimioterapia.

Gabriel y Óscar se rieron, a su pesar. Pero debían darse prisa, porque la fiesta empezaba a las siete y ya eran las cinco y media.

—Corbata… bueno. Pajarita no —opinó Clara, viendo que su tío se estaba probando lazos por encima de la camisa —. No vayas a parecer un viejo.

—Cada uno parece lo que es… Vale, llevaré pajarita —Clara le clavó la mirada—. Era broma, era broma. Corbata. ¿Lunares, rayas…, paramecios…?

Eligieron una verde oscuro con dibujitos para Gabriel y otra mostaza con rayas muy finas verde esmeralda para Óscar.

Estaban muy guapos, pensó Clara, «para ser tan mayores».

Se pusieron en la puerta, dando guirnaldas a tutiplén, desbordados por la cantidad de gente que había acudido. No solo los alumnos, sino sus padres, los profesores… media Bosca estaba allí… bueno, tal vez solo parte, pero sí casi todo el instituto. Y el verde y el azul eran los colores predominantes en la sala, iluminada con una luz suave que permitía ver las caras y las guirnaldas. Inés llevaba una azul celeste, Nuria, otra de un verde eléctrico, la de Ana, violeta… y se le veía bastante acaramelada con un chico que se había dado dos vueltas al cuello con una de color verdeazulado. Algún amarillo ocasional, pero ningún rosa o ámbar.

—¿Con quién está Ana? —le preguntó Clara a Inés.

—Con Juan —respondió esta—. Ya llevan unos días tonteando.

Juan. Clara recordó haberle visto por el instituto. Un chaval guapete, alto, que jugaba al baloncesto y hacía teatro. Le hizo gracia que esos dos se juntaran. Nuria se acercó.

—Venid —dijo, riendo—, que nos hacemos un selfie.

Las tres se abrazaron, divertidas y se hicieron la foto.

—Clara, tú siempre igual —se quejó Nuria, mirando el móvil—. No sé cómo lo haces, pero siempre sales borrosa…

Clara se hizo la loca, pero entendió qué pasaba: no era culpa del ordenador ni de la cámara; el amuleto impedía que se le viera en las fotos. Vaya con los alquimistas.

—Por cierto —añadió Nuria—; Pablo quiere preguntarte algo. Dice que es privado y que no quiere que te lo tomes a mal.

—¿Y por qué me lo preguntas tú?

—Porque él dice que no quiere que le cojas manía por hacer preguntas raras y que como soy tu mejor amiga y blablablablablá…

—Si puedo contestárselo —Clara suspiró—, adelante.

—Seguro que quiere preguntarte si los colores de las guirnaldas tienen que ver con la orientación sexual —se burló Nuria—. Desde que salió del armario, ve gays por todas partes.

—Vamos, dile que venga antes de que le dé un yuyu por comerse la cabeza.

Nuria se marchó riendo y al poco volvió con Pablo.

—Los colores no tienen nada que ver con lo sexual —se adelantó Clara.

—No es eso. —Pablo se estaba poniendo colorado—. No, déjalo, que seguro que te cabreas.

—Pues entonces no me lo preguntes.

—Es que no lo sé. A lo mejor ni te molesta ni nada. Pero a mí me gustaría mucho saberlo.

—Pablo: escupe.

—¿Tus tíos están casados?

Vaya pregunta. ¿Y para eso tanta parafernalia?

—No. O sea, no lo sé. Desde luego, yo no he conocido a sus mujeres.

—No. Digo entre ellos. Que si son pareja, vamos.

—¿Cómo? —La verdad es que no se le había ocurrido pensarlo. Pero dos hombres adultos, viviendo juntos… ¿Óscar y Gabriel eran matrimonio? Los miró e intentó verlos de la manera en que los veía Pablo. Tendría que preguntárselo.

—Pues ni idea. Aunque también puede ser que tengas estropeado el radar gay y veas solo lo que quieres ver.

—Me encantaría que lo fueran. Hacen una pareja tan mona. Y serían el primer matrimonio gay que conozco en Bosca.

—¿Aquí no hay ninguno?

—Alguno habrá, supongo. Pero desde luego no van de la mano por la calle. O yo no los he visto. Y si le presento a mi madre uno que no sea de famosos que se tiran los trastos a la cabeza, a lo mejor deja de sufrir un poco por mí.

—Haré lo que pueda.

La fiesta fue acabándose. La gente empezó a retirarse a eso de las once y hacia las doce ya no quedaba nadie en la sala. Clara buscaba el instante oportuno para hacerles la pregunta. «Que luego no es todo tan sencillo. ¿Y cómo se lo dices? ¿De sopetón? ¿Con preámbulos? ¿Y si se lo toman a mal? ¿Y si me dicen que qué me importa a mí?».

Y entonces llegó Daniel. Iba algo achispado y Óscar, que en ese momento hacía las veces de portero, le impidió el paso.

—Solo quiero hablar con Clara —dijo, con la lengua espesa.

—Pero sin entrar. —Óscar intentó ponerle una guirnalda alrededor del cuello, pero Daniel se zafó y entonces vio a Clara.

—¡Claraaa! —gritó, arrastrando la erre.

La muchacha se volvió, extrañada.

—No estás invitado y encima vas borracho —le dijo—. ¿Qué es lo que quieres?

—No puedo dejar de pensar en ti —balbuceó Daniel y empezó a llorar.

«Vaya, la ha pillado llorona» —pensó Clara, e inmediatamente se arrepintió por esa crueldad.

—¿Qué haces bebiendo? —acabó preguntando, y el tono de la pregunta le salió agresivo, tal vez demasiado, casi como un interrogatorio.

—Cumpliré dieciocho dentro de seis meses —respondió él, casi infantil.

—Ya. Pues seis meses son medio año. O sea, que no los tienes. —¿De verdad estaba echándole la bronca? ¿a qué venía esa conversación? ¿por qué tenía que importarle que Daniel bebiera o dejara de beber? No tenía respuesta. Ni siquiera sabía por qué estaban hablando, pero continuó:

—Y aunque fueras mayor de edad, ¿qué haces bebiendo?

—Necesitaba valor para hablar contigo —contestó Daniel e hizo un movimiento absurdo intentando besarla.

Clara se apartó, rechazándole.

—Mira, Daniel, no me seas pulpo —dijo—. Que serás muy guapo y todo lo que tu quieras pero no me interesas, ¿vale? Y menos borracho.

—No te intereso….

—Vete a casa, duerme y mañana, sereno, hablas conmigo, ¿eh?

Óscar, que no se había movido esperando ver el cariz que tomaban las cosas, acercó una guirnalda. Clara la recogió.

—Pónsela —le pidió Óscar.

Lo intentó como pudo, pero Daniel se la quitó de las manos y empezó a jugar con ella.

—Me la pongo si me dices que me quieres, aunque sea un poquito —masculló, inclinándose de nuevo hacia Clara—. Me gustas mucho. De verdad.

—Ya vale, Daniel —respondió la muchacha, esquivándolo otra vez—. Vete a dormir. Si te quieres poner la guirnalda, te la pones y si no, no. Pero no voy a hablar contigo tal y como vas.

—Pues te la pones tú. —Daniel tiró la guirnalda, se dio la vuelta y se alejó tambaleándose.

Clara quiso ir detrás, pero Óscar se lo impidió:

—Deja que le dé el aire. No va tan borracho como para tener problemas. Solo necesita dormir y aclararse las ideas.

—Vale.

—Clara…

—¿Sí?

—Ten cuidado con él. Ha tirado el collar sin ponérselo. No sabemos si es de fiar.

7

Esa noche Clara tuvo un sueño extraño. Su tío tenía un laboratorio como el del doctor Frankenstein, lleno de retortas, probetas, jaulas de Leyden y rayos cruzándolo de lado a lado. Guardaba en cajas de cristal los cadáveres verdosos de María y Fernando, los profesores asesinados del IES Lope de Vega, con tornillos en el cuello. Óscar y él bailaban un frenético vals y terminaban en un beso apasionado. Mientras, Daniel observaba la escena. Llevaba una guirnalda que relucía con un ámbar intenso, casi rojo, mientras repetía:

—Eres el amor de mi vida, eres el amor de mi vida, eres el amor de mi vida.

Su tío dejó de besarse con Óscar y se lanzó contra Daniel blandiendo una espada. Lo atravesó de una precisa estocada y el ámbar del collar y el rojo de la herida se juntaron en un surtidor que atravesó la estancia formando arabescos mientras una voz repetía: «Oterkes le se ese, oterkes le se ese».

Clara se despertó, sudando. Durante unos instantes no supo dónde estaba. Un perro ladraba en el parque y ella se asomó a la ventana. Bajo una farola, en la calle, le pareció ver a alguien de pie, mirando hacia la torre. ¿Daniel, quizá? No pudo verlo con más detalle; en un parpadeo, había desaparecido.

«Como en el tanatorio» —pensó.

Fue como si atravesaran su estómago con una lanza. Revivió una vez más la muerte de sus padres con la misma intensidad que si se hubiera producido ayer. El dolor era agudo, penetrante, se abría hueco desde su vientre hasta la garganta. Todos los reproches, todas las justificaciones, toda la culpa, todas las excusas viajaban con él, hendiendo sus entrañas, destrozándola por dentro. No pudo más. Se aferró al alféizar unos segundos, luchando contra el vértigo que le incitaba a saltar y terminar con todo. Luego se apartó de la ventana y se dejó caer, llorando, sobre la cama.

XII
LA HERMANDAD SE ACERCA
1

Bruno no era un hombre valiente. Sabía cuál era su sitio dentro de la Societas y asumía la necesidad de tomar parte en la lucha, pero no estaba hecho para afrontar peligros. Lo suyo era el estudio y la investigación, sumergirse en antiguos manuscritos. Era realmente bueno en eso. Pero el enfrentamiento directo no era cosa suya. Prefería cumplir con su deber en la retaguardia, lejos de luchas desequilibradas o temerarios hechos de armas de los que tanto disfrutaban sus compañeros. Bruno era un hombre sensato.

Y sin embargo allí estaba, en la orilla izquierda del Ebro, a la altura de la basílica del Pilar, esperando que vinieran a entregarle el encargo más peligroso de las últimas décadas. Él, que jamás lo hubiera querido, tenía que hacer el trabajo en persona.

Los hombres de la Hermandad habían atacado en Madrid hacía un mes y, dos noches atrás, en Lyon, aunque sin víctimas. Y había habido encuentros desafortunados en Graz y Boston. Él no habría aceptado la tarea. No soportaba el dolor, ni la presión. Era un hombre de paz. Tal vez un cobarde para otros estándares, aunque a él le gustaba definirse como prudente. No le gustaba la guerra; ¿qué había de valioso en una generación de muertos?

Ya pasaban de las cuatro y nadie acudía. No solo no era valiente; tampoco toleraba la impuntualidad. Tenía que poner en marcha su tahona. Si a las cinco y media no había empezado a cocer la masa sus clientes de Bosca no tendrían pan. Pero estaba en Zaragoza, soportando que el húmedo frío de la madrugada le calara los huesos.

El retraso de hoy podía significar otra cosa, pero prefería no pensarlo. Miró de nuevo a su alrededor y se puso en contacto con Natalia. Tener un móvil era la única concesión que estaba dispuesto a hacerle a las nuevas tecnologías, pero solo por necesidad, y a regañadientes.

—¿Ya? —preguntó Natalia, decidida, apenas descolgó el teléfono. Era una mujer enérgica, de rizos castaños y sonrisa perpetua. Pero ahora sonaba preocupada.

—No ha venido nadie. Yo no puedo esperar mucho más, así que, si no viene en diez minutos, no habrá entrega.

—Imposible. Algo le ha tenido que pasar. Es casi tan puntual como tú. Si fuera a retrasarse, habría avisado.

—Solo hay dos explicaciones. —Bruno odiaba subrayar lo obvio—. Ha sufrido un accidente y no puede comunicarse o…

—O la han detenido. —La voz de Natalia tembló levemente.

—¿Te ha llegado…? —preguntó él, con un nudo en la voz. No había sentido nada, pero quería asegurarse.

—No. —Natalia consultó el mapa que tenía delante. Dos octógonos minúsculos parpadeaban en Zaragoza, en los alrededores del Puente de Piedra. Lamentó para sus adentros no tener un pergamino más preciso—. Su medallón sigue intacto. Está viva y a unos cincuenta o cien metros de ti, por lo que veo.

Bruno respiró aliviado. Vio entonces cómo algo se movía entre la niebla.

—Viene alguien. Debe de ser…

Natalia vio en el mapa que las dos señales se separaban.

—No, Bruno; no es ella —urgió—. Sal de ahí ahora mismo.

Bruno colgó intentando no hacer ruido. La sombra ganó en definición. Era grande, flanqueada por dos bestias, y se le estaba acercando por la ribera del Ebro.

Tenía que huir.

Con cautela, se acercó a las escaleras que subían desde la orilla del río. En el segundo tramo de escalones había una entrada, pero llevaría un par de minutos hacerla practicable. Tenía que hacerlo sin que el Hermano o las bestias lo localizaran. Por fortuna, la brisa que soplaba desde el cauce alejaba su olor de los lykos.

Contó los escalones mientras ascendía. En el decimosexto estaba la entrada oculta. Un jadeo animal lo sobresaltó; el sonido de una bestia que husmeaba al pie de las escaleras. No podían verle, pero aún así se arrimó a la pared mientras palpaba el peldaño buscando un relieve octogonal. Cuando lo encontró, insertó en él el emblema de la Societas. Una oquedad empezó a materializarse, mostrando unos escalones descendentes. Cuando se disponía a entrar en ella, oyó que los pasos se acercaban. Si se apresuraba tal vez consiguiera desaparecer antes de que lo alcanzaran, pero lo verían entrar y eso inutilizaría para siempre esa entrada secreta. No podía arriesgarse. Extrajo el medallón y la oquedad volvió a desaparecer. Solo quedó roca sólida donde un segundo antes se estaba abriendo un pasadizo.

Su móvil vibró. Un SMS. Bruno se sobresaltó y contuvo la respiración, esperando que no lo hubieran oído. Y luego se sorprendían de que odiara la tecnología inalámbrica. Se pegó aún más al parapeto de la escalera, cobijándose en las sombras. Sacó el teléfono, cubriéndolo con cuidado para que la luz no lo delatara y leyó el mensaje de Natalia: «El contacto ha visto peligro y se ha ido. Vete de ahí. No hay entrega». Menuda noticia.

Un encapuchado gris salió de la bruma acompañado de una segunda bestia. Bruno se giró con lentitud, intentando evitar ser descubierto y comenzó a subir, pegado al murete de mampostería que servía de baranda, pero su medallón rozó con la pared haciendo un leve ruido metálico.

El Hermano lo vio; lanzó un grito y las bestias comenzaron a subir las escaleras. Bruno empezó a correr con todas sus fuerzas. Desde los ataques de Madrid, todos los miembros de la Societas llevaban un silbato de ultrasonidos para alejar a las bestias. Bruno lo sacó de su bolsillo e intentó soplar. Sus jadeos no le permitieron extraer un sonido lo bastante continuado y potente. Emitió una breve nota entrecortada, pero fue suficiente para que las bestias se detuvieran, desorientadas. Bruno siguió corriendo y atravesó el Puente de Piedra, dirigiéndose hacia la catedral de La Seo. Había aparcado el coche en la calle San Vicente de Paul, junto al conservatorio, pero el pasadizo bajo el Arco del Deán estaba más cerca. Si lograba despistarles, en apenas cinco minutos se pondría a salvo.

Unos doscientos metros más allá se dio cuenta de que no lo seguían. Durante un segundo, Bruno se sintió orgulloso de su forma física. De algo servía usar la bicicleta para moverse por Bosca. No obstante, se metió la cápsula en la boca, por si acaso lo alcanzaban, y volvió a correr. El aire le ardía en los pulmones. Lanzaba a cada espiración una bocanada de vapor tan espeso que casi le impedía ver.

Entonces un aullido aterrador cruzó la noche. Delante de él. Y otro le contestó detrás, sobre el Puente de Piedra. A su izquierda, surgiendo de las sombras, apareció un encapuchado blandiendo una espada. Hacia la derecha parecía su única salida. Pero su coche y la entrada estaban a su izquierda… Decidió jugársela. Se dio la vuelta y corrió hacia atrás, hacia el puente, torciendo de inmediato para tomar el Paseo Echegaray y Caballero en dirección a la calle San Vicente de Paul. Si lograba llegar a su coche, tal vez allí…

El monje pareció vacilar un segundo antes de perseguirle. Un automóvil venía hacia ellos. Bruno respiró, aliviado y se dirigió hacia el vehículo. El monje preferiría desaparecer antes que ser visto. Aquí no había excusas para un disfraz y la Hermandad había llamado demasiado la atención en Madrid. El coche lo vio y frenó. Bruno llegó hasta la ventanilla del conductor, que la bajó con parsimonia. Vestía un hábito gris.

El hábito de la Hermandad.

Bruno se giró para huir y allí estaban el otro hermano y sus dos bestias, cerrándole el paso. Él no era un valiente y tampoco amaba las armas. No llevaba espada, ni dagas, ni pistola. Solo una sepia de racimo. La soltó. Humo negro y denso se esparció a su alrededor, multiplicándose y dificultando la visión. Pero la mano enguantada del conductor del coche alcanzó su brazo y lo atenazó con una fuerza sobrehumana. Sintió la primera estocada en el costado derecho. Mordió la cápsula y notó como la herida se cerraba casi al instante. El segundo golpe le alcanzó los riñones y el efecto de la cápsula también lo curó. Bruno tomo impulso y lanzó un puñetazo hacia la cara del cruzado al volante del coche. El monje recibió el impacto y aflojó la presión sobre el brazo de Bruno, momento que este aprovechó para zafarse y echar a correr. En cuanto salió de la cobertura protectora del humo, las dos bestias se le abalanzaron, mordiéndole con saña en piernas y brazos, y lo tiraron al suelo. El monje se acercó y le colocó la espada en la garganta.

—¿Quién es y dónde está?

Bruno calló. El encapuchado golpeó el suelo con el tacón y una hoja afilada salió de la puntera de su bota metálica. Se la clavó en el muslo de una patada. Bruno gritó de dolor.

—Dime quién es y dónde está.

—No sé de qué me hablas.

—El Señor sabe que os estáis moviendo mucho, por todos lados. Y eso solo quiere decir que ya ha aparecido y lo estáis protegiendo.

—Tu señor es un paranoico. Siempre lo ha sido.

El cruzado retorció la puntera en el muslo de Bruno, haciéndole gritar de dolor.

—¿¡Dónde está!?

Bruno no era un valiente. Pero sabía lo que estaba en juego. Si seguían con el interrogatorio, tal vez no pudiera resistir el dolor. Intentó incorporarse.

—Tu señor lo sabrá cuando sea demasiado tarde —dijo, desafiante—. Sus delirios acabarán pronto y él desaparecerá para siempre. Y todos vosotros, traidores a todo lo humano, peleles de un monstruo, sombras infames de lo que una vez fue un hombre, moriréis con él. Muerte a Ram…

Diciendo esto, se lanzó contra la espada del encapuchado. La hoja abrió su garganta como una flor para cerrarse inmediatamente después envolviendo el arma. El encapuchado retiró la espada y Bruno cayó al suelo. El encapuchado permitió que se incorporara para segar su cuello de un tajo.

La cabeza rodó a dos metros del cuerpo mientras las heridas de ambas partes seguían cicatrizándose, hasta que la vida escapó del cadáver y el efecto del elixir cesó.

Un tenue humo verdoso abandonó el medallón de Bruno Candial y sus filigranas se fueron desvaneciendo hasta desaparecer por completo, como si nunca hubieran estado allí.

2

Natalia vio su propio medallón brillar un segundo y apagarse de nuevo. Luchó por reprimir su ira y no destrozar el mapa que tenía frente a sí. «A todos —pensó —, los estamos perdiendo a todos».

Pero no había tiempo para lamentaciones. Se dirigió a la calle Berta de Aragón, junto a la catedral de Bosca. Entró en el portal de una vieja casa y subió hasta el tercer piso. Desde allí se tenía una visión envidiable de los arbotantes del gótico tardío que coronaban la iglesia, pero no era el momento de reparar en el paisaje. Recogió todo lo que pudiera revelar algo de las prácticas secretas de Bruno, contuvo unas lágrimas de rabia y acto seguido salió del edificio, dejando una vela incendiaria autoextinguible en el centro del salón. Sabía que el fuego lo consumiría todo, pero se limitaría solo al departamento que acababa de visitar; no obstante, por si acaso, llamó a los bomberos y no se movió de los alrededores hasta asegurarse de que habían llegado. Luego bajó por unas viejas escaleras de piedra y allí, en un recoveco protegido de las miradas de la calle inferior y la superior, apoyó su medallón sobre uno de los sillares.

Una parte del muro se venció, mostrando una oquedad del tamaño de una pequeña puerta de la que partían unos escalones. Natalia inició el descenso. La pared se cerró tras ella y las junturas de la puerta se solidificaron y desaparecieron como si allí nunca hubiera habido una abertura.

3

Al día siguiente la noticia se comentaba en bares, oficinas, escuelas e institutos de Bosca: Bruno Candial, el panadero, había aparecido decapitado en Zaragoza, junto al río, muy cerca de la Lonja.

Clara se quedó de piedra al enterarse. Su tío había pasado todo el día en esa ciudad, supuestamente por asuntos de trabajo.

—¿Decapitado? ¿Cómo? —se atrevió a preguntar, aunque ya imaginaba la respuesta.

—Con una espada, de un tajo —contestó Ana, retorciendo nerviosa un mechón de su pelo castaño.

—¿No pasó algo parecido en un instituto de Madrid? —dijo alguien.

Y empezó una lluvia de comentarios, algunos de bastante mal gusto. Clara no podía dejar de pensar. Dos muertos en Madrid. Y ahora… Su tío podía soltarle miles de discursos sobre amistad y fraternidad, el destino de su familia o lo que quisiera: estaba en Zaragoza mientras decapitaban a un hombre. No podía negar la relación. Cada vez estaba más claro. No habían huido de Madrid para alejarla de los asesinos, sino para que no detuvieran a Gabriel. Tal vez fuera alquimista o tal vez no; lo único evidente es que era culpable. Clara tenía que alejarse de allí.

4

—Fíjate en el borde de la herida —señaló el forense frente al cadáver de Bruno.

—Venga, Ricardo, que no tengo estómago para detalles —replicó el inspector—. Dime lo que quieres decirme y ahórrame arcadas.

—Que es como si la víctima hubiera llevado la cabeza cortada por los bordes y unida al centro unos dos meses antes de que se la cortaran del todo. Que la herida externa está cicatrizada. Pero eso es imposible; tendría que haber sobrevivido dos meses sin recibir sangre a través de la yugular. No. Este tío cicatrizaba a una velocidad de vértigo. Más rápido que nada que haya visto nunca. Esto es raro, Mariano, raro de verdad.

El móvil de Mariano Melendo, el inspector jefe de la Brigada de Homicidios de la Policía Nacional en Zaragoza, empezó a sonar. Contestó, asintió varias veces en la conversación y colgó por fin, visiblemente cabreado.

—Los de Madrid —dijo, con un mal disimulado desprecio—, que vienen de visita. Están esperándome en comisaría. Una forense y una inspectora. A enseñarles oficio a los de la periferia. Si alguna vez montan la policía autonómica, me voy allí de cabeza.

—Paciencia, Mariano, que dan la vara un par de veces al año y luego te dejan en paz. No esperarías que le dejaran una decapitación ritual a un inspector de provincias, ¿verdad?

El inspector jefe Melendo gruñó un monosílabo ininteligible y salió del hospital.

El teniente lo recibió en la comisaría, nervioso y alterado. Lo puso al día:

—Que dicen que es un asesino en serie, jefe. Ya ha matado dos veces en Madrid.

Dos mujeres esperaban junto a su despacho.

—Silvia García Flores, de la Sección de Análisis de Conducta —se presentó la más joven. Tendría unos treinta años y un rictus severo en el rostro.

—Mariano Melendo, Inspector jefe.

—Noelia Rodríguez, forense, pero llámeme Noe.

—Bien —dijo el inspector—¿qué quieren hacer?

La forense habló primero.

—Me gustaría ver el cadáver.

—Aunque antes deberíamos visitar el lugar de los hechos —interrumpió Silvia—. Es un caso muy atípico. En España no se suelen dar los asesinatos en serie. Y normalmente las víctimas tienen alguna relación. Pero aquí no coincide ni el sexo, ni la ocupación: dos profesores del mismo instituto y un panadero.

—Ah, ¿ya saben a qué se dedicaba el muerto…? —el inspector no podía evitar que sus palabras destilaran cierta socarronería—. Muy impresionante. La comunicación fluye, desde luego. Hay algo muy raro en su cadáver, pero estoy seguro de que, con su experiencia, encontrarán enseguida una explicación. ¿Vamos?

5

En el recreo, Clara buscó con la mirada a alguien que estuviera utilizando un smartphone. Ahí estaba Juan. Si hubiera querido dedicarse a reflexiones, habría pensado que estaba bastante bueno, pero eso no era lo que le interesaba, sino su móvil.

—No sé si te acuerdas de mí, Juan.

—Claro que me acuerdo… Clara, amiga de Ana; la nueva de Toledo.

«La nueva de Toledo». Sonaba a villancico tradicional o a marca de mazapán.

—Bueno, pues mejor. Necesito que me dejes mandar un email con tu móvil.

—Eh… vale. Toma. Pero no lo uses mucho, que tengo una tarifa de las malas.

Clara tomó el móvil de manos de Juan y entró en internet. Sacó la libreta, buscó la dirección de Adolfo y envió un mensaje. «Hola, Adolfo, soy Clara…».

No lograría poner su apellido. El amuleto no se lo iba a permitir. Pero no quería dejar nada al azar. ¿Cómo podía hacer que la reconociera…?

—«Nos vimos en Andorra. Estoy en Bosca y ha habido otro asesinato. Dale este teléfono a Lucas y dile…».

Y entonces se dio cuenta de que no echaba de menos a Lucas, que no lo había echado de menos desde hacía dos semanas. Que recordaba más a Patricia que a él. Que incluso le costaba esfuerzo ponerle cara y que cuando intentaba recordar su rostro, los rasgos que veía eran los de Daniel.

Borró la última parte y el mensaje quedó así:

«Hola, Adolfo, soy Clara. Nos vimos en Andorra. Estoy en Bosca y ha habido otro asesinato. Mi nuevo correo es csanchez789@hotmail.es. Por favor, escríbeme. Gracias».

Esperaría su respuesta. O, mejor, le pediría a Nuria que le dejara quedarse en su casa a dormir, y luego… Luego ya se vería.

—Gracias, Juan.

—De nada, Clara. Por cierto, muy buena tu fiesta. Y feliz cumpleaños otra vez.

Desde el día de las guirnaldas todos la felicitaban por su cumpleaños. Se habían quedado con la idea de que por eso habían montado el evento. Aunque siendo Juan el novio de Ana, Clara hubiera esperado que al menos supiese la verdad. ¿La verdad? ¿Cuál era la verdad? ¿Que celebraban el solsticio de invierno? ¿Una puesta de largo? ¿O que era una fiesta para catalogar a los asistentes como inofensivos o peligrosos para una pareja gay de asesinos en serie?

Cuando volvió a clase le pareció ver a Daniel observándola a distancia. Después de la escena delante de su casa no habían vuelto a hablar. Por un lado a Clara le daba pena: le había dicho que la quería y se había puesto un poco en ridículo, pero por otro le fastidiaba que fuera por la vida pensando que con ser guapete ya tenía a todas las chicas detrás de él. Y le gustaba no ser una de esas. Si eso le fastidiaba, pues a aguantarse. Pero era tan mono…

Juan la siguió un momento con la mirada. Guardó el móvil y volvió al corrillo que planeaba la fiesta de nochevieja. Algunos ya tenían dieciocho y se planeaba beber alcohol en cantidades no recomendadas por el Ministerio de Sanidad. El único con carné de conducir y que estaba dispuesto a no beber sería el encargado de llevarlos de vuelta a casa. A Juan aún le faltaban dos años para poder sacarse el carné y tampoco pensaba beber, pero no le importaba, porque Ana estaría allí. Y se lo iban a pasar de miedo.

6

Ahora estaban todos rodeando al cadáver. El forense de Zaragoza, la de Madrid, el inspector, la psicóloga y el teniente.

—¿No encontraron una cápsula? —Noe Rodríguez, la forense, tomaba fotos con su smartophone.

—¿Espacial? ¿Con hombrecicos verdes? —El inspector no se cortaba con la socarronería. Le habían mareado toda la mañana y estaban retrasando su hora de comer. Y eso le enfadaba aún más. Pero el humor aragonés aparentaba no hacer mella en las dos meseteñas, que no parecían advertir el tenso ambiente de la sala.

—No. Como esta. —Silvia, la psicóloga, mostró en su tablet la pequeña cápsula de vidrio hallada en los multicines de Príncipe Pío.

—Ah, como esa, sí. —El forense les presentó una bolsa de plástico donde se veían los restos de una igual, hallada en el estómago del cadáver—. ¿Qué es?

—Pues al parecer, como dijo un compañero, algo para contener bótox a lo bestia. Una especie de regenerador olímpico. Analizamos los restos y debe tratarse de un compuesto muy volátil que no deja residuos, porque solo encontramos agua. Agua pura. Absolutamente pura. Sin la más mínima huella de residuo, sal o resto mineral. H₂O. —Noe se quitó las gafas que había usado para estudiar el cuerpo—. Lo que está claro es que al menos dos de los tres crímenes están relacionados y que, cualquiera que sea la secta o sociedad secreta a la que pertenecían los muertos, los están exterminando.

XIII
LAS DUDAS DE CLARA

A media tarde, Clara se pasó por el cibercafé para comprobar si Adolfo le había contestado. Entró en su nuevo correo, pero no tenía más que spam y propaganda gentileza de MSN. Maldita sea, necesitaba una respuesta ya.

Se levantó, enfadada. Estaba cerca del barrio donde vivía Nuria, así que se acercó a su casa y le preguntó si podía quedarse a dormir esa noche.

—No puedo seguir ni un minuto más en la casa de mi tío.

—¿Por qué? ¿Tienes miedo de que tu tío sea el asesino? —Nuria, la lista, más intuitiva de lo que Clara pensaba.

—¿De dónde has sacado esa idea? —No podía sincerarse con ella. Ya era demasiado difícil para la propia Clara, como para poner en peligro a su amiga. Si su tío era un criminal, le tocaba a su sobrina denunciarlo.

—No sé. Llegáis a mitad de curso, venís de Madrid…

—De Toledo.

—Bueno, de al lado de Madrid, donde han decapitado a dos personas. Y encima os vais a vivir a la Casa de la Bruja, que llevaba tres años vacía. Y no ha pasado ni un mes y decapitan a un panadero mientras tu tío estaba en Zaragoza.

Clara dio un respingo. ¿Cómo era posible que Nuria supiera eso?

—No me mires así —se defendió Nuria—; me lo dijiste tú. Con menos de esto vas a la silla eléctrica en Estados Unidos.

—Solo si eres negro —intentó ironizar Clara, para quitarle hierro al asunto.

—O latino.

—Matices.

—Si te vienes a casa ya sabes lo que va a pasar, ¿no? —advirtió Nuria.

—¿Qué? —A Clara no le parecía que irse a casa de Nuria fuera a suponer ningún cambio para nadie excepto para sí misma.

—Pues que todos pensarán que sabes que tu tío es el asesino e intentas escapar de él.

Clara se quedó de piedra. O sea, que si se iba de casa de su tío por precaución, todos pensarían que esa era una prueba de culpabilidad.

Necesitaba pensar. ¿Estaba tan segura de que su tío era el asesino como para implicarle? No lo tenía claro. Lo único que sabía era que si seguía dándole vueltas a solas se volvería loca. ¿Con quién podía compartir sus sospechas? ¿Óscar? No. O no tenía ni idea o era su cómplice, así que no la sacaría de dudas. Adolfo era una buena opción; siempre la había apoyado. Si hubiera aceptado su ofrecimiento ahora estaría en Madrid, lejos de los asesinatos que parecían perseguirle. Pero ella estaba en Bosca, y Adolfo no.

¿Sophie? Tal vez. Era también del club de los paranoicos, pero eso no significaba que fuera una asesina. La miraría a los ojos mientras le contaba sus sospechas y con lo que viera, tomaría una decisión.

Aunque quizá en el fondo solo le apeteciera volverla a ver.

Hacía ya bastante frío. La ciudad estaba engalanada con luces de colores y una megafonía repetía villancicos con insistencia a lo largo del Coso. Había belenes en algunos escaparates y la gente paseaba, Coso arriba, Coso abajo, mirando, conversando y haciendo compras.

Clara entró por la Plaza de la Constitución, pasó junto al Teatro Principal y llegó hasta la calle de Ramón y Cajal, la suya, que corría paralela al parque. Entró en el número 26; parecía una broma que su casa fuera conocida en Bosca como la Casa de la Bruja. «A partir de ahora la llamarán “La Casa de los Asesinos”», pensó, mientras abría la puerta y saludaba. No contestó nadie. Volvió a insistir; nada.

Ni Óscar ni su tío estaban en casa. «Si en coche tardas cinco minutos en llegar a Pau por el pasadizo —razonó—, ¿qué puedes tardar andando?». Salió al patio dispuesta a hacer el recorrido a pie. «Como máximo serán dos horas, digo yo». En la puerta le sobrecogió una ráfaga de aire frío. En cuanto el sol se retiraba, las temperaturas descendían rápidamente. Entró de nuevo para ponerse ropa de más abrigo, tomar unas cuantas barritas energéticas y una linterna. Volvió a salir y se dirigió resuelta al cobertizo. Con un poco de suerte, llegaría antes de las nueve. Luego Sophie siempre podría traerla de vuelta para no perder las últimas clases antes de las navidades.

Abrió el cobertizo. Era una construcción normal, con cuatro paredes y un techo. Sin túneles, ni puertas extra, ni aberturas de más. ¿Cómo era posible? Habían llegado hasta allí desde Pau, con lo que por narices tenía que haber un túnel.

Pero no lo había. Golpeó la pared, como había visto hacer en muchas películas. Se suponía que lo hueco tenía que sonar distinto. ¿Con eco? ¿Como una guitarra? ¿Como el pladur? Todo sonaba a piedra. Si había una puerta oculta, estaba muy bien oculta. O estábamos de nuevo con las magias, o las alquimias o lo que fuera que hacía su familia.

Salió del cobertizo, bastante decepcionada. Adiós al viaje nocturno.

Subió a su habitación, pensando qué podía hacer para ponerse en contacto con Sophie, y entonces vio que su medallón se iluminaba. Débilmente, como si reflejara una luz verdosa, pero brillaba. Lo frotó. A lo mejor lo del genio y la lámpara también funcionaba con eso. Pero no cambió nada. Ni brilló, ni se apagó, ni salió nadie del medallón.

Oyó un coche en el patio. Miró por la ventana, creyendo que Óscar y Gabriel estaban de vuelta, pero en su lugar vio, aparcando en la gravilla del jardín, el viejo Citroën de Sophie.

—Con el tiempo entenderás cómo es que funciona el medallón —explicaba Sophie a una sorprendida Clara mientras le preparaba un té afrutado—. Pero digamos que los medallones son como un lector de ondas cerebrales. Captan emociones y pensamientos y están conectados entre sí. Has pensado en mí con la intensidad suficiente y tu medallón le ha enviado una señal al mío.

—¿Qué tipo de señal? —preguntó Clara—. Quiero decir, ¿qué sentiste cuando yo…? ¿cómo supiste que estaba pensando en ti?

—Bueno —contestó. De su acento francés solo quedaban unas erres algo guturales—. Es como un presentimiento. Como cuando el corazón te da un vuelco al pensar en un ser querido. —Sirvió la infusión y tapó las tazas con un platito para que macerara.

—¿Entonces cómo sabes que es cosa del medallón y no algo que estás sintiendo de verdad?

—Al principio es difícil —concedió Sophie—. Pero con el tiempo aprendes a distinguir las dos cosas.

—Con el tiempo… —Nada parecía poderse hacer al momento en esta familia. Cada nueva cosa que conocía, la entendería con el tiempo, la podría hacer con el tiempo, la disfrutaría con el tiempo… ¿Cuándo llegaría ese famoso «tiempo» en el que podría llevar una vida sin secretos?

—Y como bijouterie también es bonito, ¿no? —Sophie tomó el azucarero, se sirvió y luego le ofreció—. ¿Quieres?

Clara asintió y la francesa le puso un par de terrones mientras continuaba:

—El medallón es como un DNI. Nos identifica a cada uno de nosotros y también puede servir como localizador. Se impregna con nuestras características y nos mantiene unidos al resto hasta la muerte. Entonces, el medallón se apaga y todos los demás brillan durante unos segundos.

—Por eso el mío era liso cuando me lo dio mi tío y luego le salieron los dibujitos… —observó Clara educadamente, aunque los detalles del funcionamiento de las medallitas no le interesaran demasiado. Estaba tan contenta de ver de nuevo a Sophie que no le importaba escuchar lo que fuera con tal de tenerla cerca.

—Eso es —confirmó—. Los medallones pueden mantenerse activos cientos, tal vez miles de años, y transferirse a otra persona, pero solo en tanto el poseedor original siga vivo. Mais si es robado con violencia, también se «desactiva», si puede decirse así. De este modo se evita en lo posible que pueda utilizarse en contra de la Societas.

Clara oyó el sonido de la puerta de entrada y recordó la razón por la que había llamado a Sophie. Tenía que hacerle la pregunta que le torturaba:

—¿Quién está matando a la gente? ¿Tiene algo que ver con mi tío? ¿O con vosotros?

Gabriel y Óscar entraron en la cocina y las preguntas quedaron sin respuesta. Con ellos delante, no había posibilidad de saber la verdad.

—¡Sophie! —se sorprendió Óscar al verla—, bienvenida… ¿Qué cosa que has venido…?

—Clara me llamó —contestó ella, mostrando el medallón octogonal.

—¿Ya sabes usarlo? —Gabriel estaba sorprendido.

—No será porque me lo hayas explicado tú… —replicó Clara, hostil.

—No voy a empezar otra vez con el tema —sentenció Gabriel con firmeza—. Te contaré lo que debas saber cuando debas saberlo, y ni un segundo antes. Punto final.

Clara fue a responder, pero cerró la boca y, con un enfado descomunal, se dirigió a su cuarto. Cuando iba a salir de la sala, cambió de idea. Se volvió, con los ojos húmedos y estalló:

—Pensaba pedirte permiso, pero no lo voy a hacer. No quiero seguir aquí, haciendo cosas sin saber por qué, viendo como la gente muere a mi alrededor y sin respuestas. La única persona que parece tener ganas de hablarme como a una adulta es Sophie, y de cada dos frases que me dice una es «Esto te lo tiene que contar tu tío». Pues ya no puedo más. Si no me cuentas de que va todo ahora mismo, me iré y no volverás a verme.

—Clara, no seas cabezota —intervino Óscar.

Clara hizo como si no lo hubiera oído y siguió mirando a su tío.

—¿Me lo vas a contar o no?

Gabriel dudó un segundo antes de responder:

—Ya sabes todo lo que necesitas saber.

—Buenas noches —masculló Clara, y salió de la casa dando un portazo.

Aún llevaba puesto el anorak, pero había caído una niebla espesa y la humedad empezó a calarle hasta los huesos. Se cubrió la boca con la bufanda y se encaminó a casa de Nuria. De ninguna manera conseguiría su tío que volviera. Jamás. Si tenía que pedir la patria potestad, pues la pediría.

Había llegado a la casa que se alzaba sobre la antigua estación de autobuses, detrás del Gran Hotel Casino, cuando oyó unos pasos. Se paró y las pisadas también se detuvieron. Aceleró un poco y los pasos (¿un hombre, un animal?) se acoplaron a su ritmo. Clara aumentó la velocidad y lo mismo hicieron las pisadas.

Ahora sí que estaba asustada.

«¿Ves, tío? —pensó—. Para eso sirven los móviles. Ahora llamaría y alguien se enteraría de que me están persiguiendo, pero sin móvil, lo único que sabrán es a qué distancia ha acabado mi cabeza».

Ese pensamiento le sobrecogió. No podía volver a casa de su tío, porque los que la seguían (sí, eso estaba claro) venían de allí. Apresuró más el paso y entonces las pisadas se hicieron más nítidas. Las había de dos tipos; metálicas unas y las otras de animal, como de un perro grande. Recordó los mordiscos que habían aparecido en el cuerpo del profesor de Lengua y echó a correr. Tenía que llegar a algún sitio con gente donde pudiera entrar a refugiarse.

Atravesó la plaza de las Musas a toda velocidad, hacia los Porches de Torrijos. Llegar a las estrechas callejas donde se agrupaban la mayoría de los bares nocturnos de Bosca, detrás del arco central, parecía lo más oportuno. Si quedaba algún sitio abierto, tenía que ser allí. Sus perseguidores estaban cada vez más cerca. Intentó protegerse bajo las arcadas y una sombra la agarró por un brazo y la arrastró con ella. Clara se revolvió, asustada, dispuesta a gritar, pero la sombra le puso un dedo sobre los labios para pedir silencio. Daniel. Antes de que ella pudiese replicar, ya cruzaban bajo el arco del Café Universal y llegaban a la trasera de la casa. A la izquierda estaba el viejo portal de servicio. Daniel forzó la puerta y entraron en el patio, cerrando tras de sí. Corrió el pestillo, apoyó su espalda contra la puerta y usó su cuerpo como puntal, indicándole a Clara que hiciera lo mismo. Ella, con la boca reseca, intentaba controlar sus palpitaciones.

Oyeron al perseguidor detenerse junto a la puerta. Al menos dos animales que olisqueaban, inquietos, lo acompañaban y, a juzgar por los jadeos, debían ser unos perros enormes.

Daniel se incorporó y le pidió a Clara, por señas, que lo siguiera. Ella lo hizo, aterrada. Nunca había sentido tanto miedo.

Subieron cuatro pisos por una escalera tortuosa hasta salir a una azotea cubierta, un antiguo tendedero en desuso, orientada hacia los Porches de Torrijos. Desde allí se adivinaba la Plaza de las Musas, perdida entre la niebla. Clara se detuvo un segundo a recuperar el aliento.

—Vamos, no nos podemos parar —apremió Daniel—. No pasará mucho tiempo sin que se den cuenta que has subido por aquí.

—¿Quiénes…? ¿Quiénes son? —preguntó, jadeante, Clara.

—Esperaba que me lo dijeras tú. Todo lo que sé es que detrás de ti iba un encapuchado con una capa gris y los perros más grandes que he visto en mi vida.

—¿Una… capa gris? —Clara se estremeció. ¿Era, pues, el asesino de Madrid que había venido a Bosca para perseguirla?

—Ven. —Daniel la guio hacia el pretil de la azotea—. Pasaremos por el tejado hasta el otro edificio.

Señaló otro tendedero a unos cuarenta metros y empezó a avanzar, con calma, asentándose con firmeza sobre las tejas antes de cada paso.

—Pon los pies donde yo los ponga —le dijo, volviendo apenas la cabeza.

Clara tenía bastante respeto a las alturas y todo eso le pareció demasiado peligroso. Deberían esperar a que… no lo sabía, pero no podía decidirse a dar el primer paso. Allí estaba, encaramada al murete que le separaba del tejado, temblando.

Un portazo a sus espaldas le obligó a reaccionar. Apoyó con aprensión los pies sobre las tejas. Parecían más o menos estables, pero tintineaban al pisarlas. Un nuevo ruido en las escaleras le hizo ponerse en marcha. Daniel llegaba ya al otro tendedero y, una vez alcanzó el nuevo pretil, se agarró a él con fuerza. Clara avanzó por la cumbrera con los zapatos resbalando sobre las tejas heladas. Dio un traspiés y a punto estuvo de caer al vacío. Se tumbó sobre el tejado, aterrada, y colocó las piernas a ambos lados de la cumbrera. Así, a gatas, logró moverse con más seguridad, hasta alcanzar la mano que le tendía Daniel.

Se incorporó para entrar en el segundo tendedero y entonces el perseguidor irrumpió en el primero. Una de las bestias saltó sobre el parapeto para llegar hasta ellos, pero sus enormes zarpas patinaron y se deslizó por el tejado pataleando con desesperación. Sus patas traseras se toparon con el canalón que recorría el borde y el animal frenó su caída. El monje se lanzó a por la bestia, la atrapó por la garra izquierda y tiró de ella hasta subirla de nuevo al vértice del tejado.

—¡Ve por las escaleras! —Daniel le señaló a Clara la puerta de la azotea.

Clara corrió hacia ella, pero estaba cerrada.

—¡No puedo! —gritó, tirando de la manija.

Daniel acudió en su ayuda, le dio una patada a la puerta y la reventó.

—Corre —dijo, señalando los escalones.

—Pero tú…

—¡Corre!

Clara bajó a toda prisa por la escalera. Llegó al portal y encontró la puerta cerrada; buscó un pestillo, o el botón de apertura automática. Inútil. Estaba cerrada con llave. Tendría que subir, piso por piso, buscando algún lugar donde esconderse.

—¿Quién anda ahí? —gritó un vecino, a través de una puerta—. Le aviso que he llamado a la policía y están viniendo.

—¡Ábrame, por favor, que me persiguen!

La mirilla se abrió y el rostro ajado de un hombre apareció en ella.

—¿Quién te persigue, muchacha? —dijo, asustado.

—Un encapuchado con dos perros, un monje asesino que…

La mirilla se volvió a cerrar con un golpe.

—¡Gamberros! —La voz se alejó de la puerta, rezongando…—. Os creeréis que hace mucha gracia molestar a la gente de madrugada, ¿verdad? Más os vale iros de aquí antes de que llegue la policía, o veréis lo divertido que es pasar la noche en comisaría…

Estupendo. Perseguidores arriba, «amables» vecinos en el medio, la policía llegando… Tendría que explicar demasiadas cosas si la descubrían dentro de esa casa. No podía retroceder, ni avanzar. Había que esconderse. Miró a su alrededor. Vio una especie de cuartucho bajo los escalones, con la puerta cerrada a presión y un agujero donde debería estar la cerradura. La abrió y entró. Era un espacio estrecho para los contadores de la luz y el agua, donde guardaban una bicicleta. Utilizó el vehículo para trabar la puerta.

La escalera quedó de nuevo en silencio. Clara se refugió en un rincón, tratando de que no se le oyera, esperando que algún vecino abriese la puerta de la calle. Al poco, escuchó un sonido leve, discontinuo; suaves crujidos sobre su cabeza. Alguien bajaba por la escalera intentando no hacer ruido. Oyó que recorrían al tacto la pared del patio y luego trasteaban en la cerradura de la entrada y aún se acurrucó más en el fondo del cuartucho.

—Clara —oyó susurrar al otro lado. ¿Daniel? ¿Había logrado librarse de…? No, era imposible. El encapuchado mediría como dos metros y los dos perros eran enormes.

—Clara, ¿dónde estás? —era él, sin duda. Clara apoyó la oreja en la puerta, intentando distinguir si estaba solo o había alguien más, otros ruidos, pisadas…, algo, pero no captó nada. Solo su propia sangre latiéndole dentro del cráneo.

—Clara. —La voz se hizo más nítida. Se estaba acercando—. Puedes salir; se han ido.

Clara iba a contestar, pero el sentido común le decía que Daniel no podía haber ahuyentado a semejantes bestias. Seguro que le estaban obligando a decirle eso. Seguro que el asesino estaba detrás de Daniel, esperando que ella saliera para matarlos a los dos.

—Hice que uno de los perros se desequilibrara y cayera al vacío —susurró la voz—. Y el de la capa desapareció con el otro perro en cuanto oyeron al vecino. Se fueron, sin más. Yo me quedé alucinado.

¿El monje no quería problemas? ¿Después de haber matado a alguien en un centro comercial? No. No era razonable. Eso sonaba aún más sospechoso.

—La puerta de la calle está abierta —continuó Daniel—. No hay nadie más, de verdad. Puedes salir.

Clara oyó cómo se abría la puerta de entrada. Se sintió tentada de hacer caso a Daniel, pero si era una trampa, no tendría escapatoria.

Una sirena de policía sonó muy cerca. Eso le dio esperanzas. Tal vez sí podría escapar corriendo y llegar hasta ese coche. Con infinito cuidado apartó la bicicleta que bloqueaba la puerta del cuartucho. Tomo aire, contó mentalmente hasta tres, empujó la puerta y salió a la carrera.

Daniel estaba solo, sujetando el portón de la entrada para que no se cerrara. La vio, le sonrió y le indicó que se acercara en silencio. Clara miró a todos lados, asombrada. Esperaba que en cualquier momento saltará alguno de los animales, o el cruzado, o todos juntos. Pero no había nadie más.

—Un perro se me abalanzó —explicó Daniel—, resbaló y empujó al otro al vacío. Entonces el encapuchado agarró al primero y lo azuzó contra mí. El vecino gritó en la escalera. Y, sin más, se dieron la vuelta y salieron por donde habían venido. Luego…

Daniel guardó silencio. Por la rendija de la puerta podían ver a los policías que se acercaban a la casa.

—¡Rápido, tenemos que escondernos! —musitó—. ¿Cabremos los dos donde estabas tú?

Clara asintió y lo condujo al cuarto de los contadores. Entraron justo a tiempo. Los policías llamaron al portero automático. El vecino les dijo que la puerta tenía el pestillo puesto y bajó a abrirles.

—Se persiguieron en el tejado —contaba el hombre, alterado—. Unos gamberros, con animales. Y había también una chica. No me atreví a abrir la puerta hasta que han llegado ustedes…

—Llévenos arriba —dijo uno de los agentes—. Tal vez hallemos algún rastro.

Los policías y el vecino subieron por la escalera y ese fue el momento que Clara y Daniel aprovecharon para huir. No se veía ni rastro del encapuchado ni de sus bestias.

—Te acompaño a casa —se ofreció Daniel.

Clara aceptó. Se sentía viva, eufórica. Y además, no le apetecía volver sola. El miedo estaba allí, pero el aire sabía casi dulce y Daniel le parecía aún más guapo que antes. Aunque no tenía ni la más mínima intención de demostrárselo.

—¿Qué le vas a decir a tu tío? —preguntó él.

—No lo sé. Si le cuento lo que ha pasado, no me dejará volver a salir sola en la vida. Pero si no se lo cuento… Me parece que esto es muy serio para no decírselo.